Gilded Dreams in Twilight Woods

A primeira regra de ser uma rainha das fadas? Não coma os cogumelos luminosos. A segunda regra? De jeito nenhum encare o abismo da alma de um cogumelo bioluminescente, a menos que goste de crises existenciais em momentos inconvenientes.

E, no entanto, ali estava ela, a Rainha Lysaria do Vale Dourado, ajoelhada diante de um desses fungos místicos, refletindo sobre suas escolhas de vida. A coisa pulsava suavemente, lançando luz dourada sobre suas tatuagens elaboradas — marcas arcanas que pareciam majestosas, mas sobretudo a lembravam daquela vez em que bebera até apagar e deixara um feiticeiro empolgado demais “aprimorar” seu visual.

“Aff. Você de novo.” Ela suspirou dramaticamente, dirigindo-se ao pequeno crânio dourado acomodado no musgo ao lado. “O que você está fazendo aqui, Morty? Está morto. Siga em frente.”

O crânio, sem surpresa, permaneceu calado. Típico.

As responsabilidades de uma rainha — e outras bobagens

Governar uma floresta encantada era exaustivo. Claro, o cargo tinha vantagens — asas luminosas, uma capacidade extraordinária de manipular o luar, um harém de sátiros agressivamente devotados —, mas também vinha com uma quantidade absurda de trabalho administrativo. Quem diria que existiam impostos feéricos? Quem sequer os pagava? Ninguém tinha moeda! Só bugigangas, enigmas e um ou outro relógio de bolso roubado.

Na semana anterior, passara duas horas resolvendo uma disputa de fronteira entre uma família de raposas falantes e um clã de cogumelos conscientes. As raposas queriam construir uma toca. Os cogumelos reivindicavam direitos ancestrais sobre a terra. Direitos ancestrais sobre a terra. Eram cogumelos.

“Sinceramente”, murmurou Lysaria para o cogumelo, com quem agora falava como se fosse um terapeuta não remunerado, “se mais um espírito de árvore apresentar uma petição por causa de ‘pios excessivos de corujas’ à noite, vou treinar pessoalmente todas as corujas do reino para recitar poesia a plenos pulmões.”

O cogumelo cintilou em resposta. Que grosseria.

A maldição da beleza eterna

Não era que Lysaria odiasse ser rainha. Era que odiava trabalhar. E as expectativas. E — a maior tragédia de todas — ser deslumbrantemente bonita e ainda ter a obrigação legal de comparecer a reuniões do conselho.

Séculos de imortalidade a mantiveram com a aparência de uma supermodelo élfica, o que era fantástico para seduzir, mas absolutamente péssimo para evitar responsabilidades. Todos simplesmente presumiam que, por ser deslumbrante, ela tinha a vida organizada. Hilário.

Ajeitou a delicada coroa dourada na cabeça — em parte por hábito, em parte para verificar se ainda estava ali, porque perder um adereço real numa floresta mágica era um pesadelo logístico.

“O que eu quero, afinal?”, ponderou em voz alta, sobretudo para irritar o crânio silencioso. “Quer dizer, além de vinho ilimitado, nenhuma responsabilidade e uma banheira consciente que sussurre elogios?”

O vento farfalhou no que ela só podia interpretar como julgamento.

Um plano — ou quase isso

De repente, uma ideia. Uma ideia espantosamente imprudente .

“Quer saber?” Ela se levantou, tirando o musgo do vestido de caimento impossivelmente perfeito. “Vou tirar uma licença sabática. Uma merecida pausa dessas bobagens da realeza.”

O cogumelo piscou em desaprovação.

“Ah, não me olhe assim. Qual é a pior coisa que pode acontecer?”

O vento sussurrou de novo. Os vaga-lumes perderam o brilho. O próprio ar pareceu estremecer.

Em algum lugar ao longe, um espírito de árvore gritou.

A Rainha Lysaria sorriu. Isto ia ser divertido.

Aventuras na irresponsabilidade

O plano era simples: desaparecer por um tempo. Deixar o reino se virar. Se as árvores voltassem a guerrear com os espíritos do rio, que resolvessem entre si. Não era problema dela.

Andaria incógnita — talvez pintasse o cabelo, trocasse a coroa por um manto com capuz de estilo rebelde e fingisse ser uma andarilha misteriosa. Talvez enganasse alguns humanos para que comprassem bugigangas encantadas por preços exorbitantes. Talvez encontrasse uma boa taverna feérica e se embriagasse irresponsavelmente com vinho de frutas lunares.

As possibilidades eram infinitas.

Bem quando ia se virar e partir, um suspiro profundo e inconfundível veio do crânio.

Lysaria congelou.

“Morty”, disse devagar. “Você acabou de suspirar?”

O crânio permaneceu calado.

Ela se agachou, estreitando os olhos. “Juro pela minha própria beleza etérea: se você teve consciência esse tempo todo e simplesmente me deixou desabafar como uma lunática…”

O crânio chacoalhou. Só um pouquinho.

“Ah, seu…”

Antes que terminasse o insulto — sem dúvida eloquente e mordaz —, uma forte luz dourada irrompeu do cogumelo ao lado, obrigando-a a recuar cambaleando.

“Ah, fantástico”, murmurou, protegendo os olhos. “E agora? É intervenção divina? Os deuses decidiram que sou linda demais para ficar sem supervisão?”

A luz pulsou e, de repente, a floresta inteira expirou.

As árvores sussurraram. As folhas tremeram. O crânio? Riu.

“Ah, você só pode estar brincando comigo.”

Lysaria se virou bruscamente quando o brilho dourado tomou forma. Uma figura. Uma figura alta, familiar, irritantemente presunçosa .

Diante dela, envolto em luz dourada cintilante, estava Morty. Mortimer, o Eterno. Um deus trapaceiro outrora grandioso, agora quase totalmente morto.

E ele sorria.

“Sentiu minha falta?”, perguntou, com voz transbordando diversão.

Lysaria fechou os olhos, soltou o ar devagar e reconsiderou todas as escolhas da vida.

“Isto”, disse, apontando para ele, “é exatamente por que preciso de férias.”

Morty riu de novo, aproximando-se. “Ah, minha querida Rainha. Se está procurando uma fuga, tenho exatamente a aventura certa para você.”

Lysaria estreitou os olhos. Devia dizer não. Devia dizer não.

Em vez disso, suspirou dramaticamente e tirou a poeira do vestido.

“Está bem”, murmurou. “Mas, se isso envolver papelada, vou incendiar você.”

Morty apenas sorriu de canto. “Você sempre foi minha favorita.”

E, com isso, a floresta expirou novamente — dessa vez, arrastando os dois para a escuridão.

 

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Regra nº 3: nunca confie num deus trapaceiro

Pensando bem, a Rainha Lysaria deveria ter sido mais sensata. Deveria ter dado meia-volta, retornado direto ao trono desnecessariamente extravagante e voltado a fingir que se importava com disputas de fronteira entre raposas falantes e cogumelos melodramáticos.

Mas não. Tinha que ser curiosa.

Agora despencava por um vazio em espiral de luz dourada e más decisões, com Mortimer, o Eterno — ex-deus, atual pé no saco — flutuando ao lado como se desfrutasse de um mergulho tranquilo.

“Podia ao menos ter me avisado”, resmungou ela, tentando ignorar que a gravidade aparentemente tirara uma licença sabática.

Morty sorriu de canto. “Qual seria a graça?”

Antes que ela começasse uma merecida bronca, o vórtice dourado os cuspiu como um bêbado de taverna expulsando uísque ruim. Lysaria aterrissou com uma notável falta de graça, o vestido acumulando uma quantidade absurda de poeira enquanto ela deslizava até parar sobre o que esperava ser chão firme.

Morty, o desgraçado, caiu de pé.

“Eu odeio você”, informou ela, tirando a sujeira do vestido real.

“É isso que torna esta amizade tão mágica.” Ele piscou.

Bem-vinda ao absurdo

Lysaria parou para observar os arredores. Já não estavam nos bosques encantados de seu reino. Em vez disso, encontravam-se no que só podia ser descrito como um mercado projetado por alguém que lera sobre capitalismo uma vez e entendera tudo errado.

Para todo lado que olhava, criaturas feéricas barganhavam e pechinchavam, trocando de relíquias encantadas até o que pareciam ser… vegetais conscientes? Um goblin com um colete absurdamente chamativo tentava convencer um elfo muito desconfiado de que seus cogumelos “absolutamente não” causariam alucinações — causariam. Uma sereia, inexplicavelmente numa banheira flutuante, vendia cantos de sereia engarrafados. E, num canto, um duende de aparência suspeita vendia joias amaldiçoadas com a energia de um comerciante de beco.

“Onde estamos ?”, perguntou Lysaria, massageando as têmporas.

Morty abriu os braços com pompa. “Bem-vinda ao Mercado Negro das Más Ideias. A melhor coleção de artigos amaldiçoados, encantados e ligeiramente ilegais deste lado do Véu.”

“…Você me trouxe a um mercado negro?”

“Correção: trouxe você para o mercado negro.”

Lysaria soltou o ar devagar. “Por quê?”

Morty sorriu. “Porque preciso da sua ajuda para roubar uma coisa.”

E é aqui que tudo piora

Lysaria piscou. “Não.”

“Escuta só…”

“De jeito nenhum.”

Morty suspirou, divertido demais para alguém que estava sendo rejeitado. “Você nem ouviu o que é.”

“Deixe-me adivinhar: algo perigoso?”

“Depende da sua definição de perigo.”

“Algo ilegal?”

“Mais… moralmente flexível.”

Lysaria apertou a ponte do nariz. “Morty, juro pelas minhas maçãs do rosto estupidamente perfeitas: se isso envolver fugir dos Guardas Noturnos de novo, vou lançar uma maldição tão forte que seu esqueleto esquecerá que um dia teve pele.”

Morty riu, dando um tapinha no ombro dela. “Relaxa, Rainhazinha. Só vamos pegar algo emprestado.”

“De quem?”

O sorriso de Morty se alargou. “Do Banco Feérico.”

Lysaria o encarou. Depois deu meia-volta, como se afastar daquela conversa fosse fazê-la desaparecer.

“Não. Não, não, não.”

O roubo do século — provavelmente

Infelizmente, Morty não se deixava dissuadir por palavras duras ou olhares fulminantes bem aplicados. Em vez disso, acompanhou o passo dela, falando como um vigarista particularmente persuasivo.

“Pense bem”, disse, com voz transbordando charme. “Um banco feérico administrado por burocratas ancestrais. Cofres mágicos cheios de tesouros incalculáveis. A emoção do roubo.”

“A emoção de ser presa”, corrigiu Lysaria.

“Você fala como se fosse algo ruim.”

Ela se virou para ele, com as mãos na cintura. “Morty, da última vez que fizemos algo remotamente ilegal, um cobrador de impostos lobisomem nos perseguiu por três dias.”

Morty sorriu. “Ah, Geoff. Bom sujeito. Péssimo nos jogos de cartas.”

Lysaria suspirou, massageando as têmporas. “Está bem. O que, exatamente, vamos ‘pegar emprestado’?”

Morty se inclinou, baixando a voz num tom conspiratório. “A Pena Dourada do Destino.”

Ela piscou. “A o quê?”

“Artefato lendário. Controla sorte, destino e probabilidade. Atualmente está trancado no cofre mais seguro do mercado. Intocado. Impossível de roubar.” Seu sorriso se aguçou. “Eu a quero.”

Lysaria cruzou os braços. “E o que, exatamente, eu ganho com isso?”

O sorriso de Morty se tornou perigoso. “Uma aventura. Uma história que vale a pena contar. E, ah, sim — liberdade daquela coisa toda de ‘responsabilidade de rainha’ de que você vive reclamando.”

Lysaria o encarou. Considerou as opções. Por um lado, aquilo era profundamente idiota. Por outro…

Soltou o ar. “Está bem. Mas, se der errado, vou culpar você.”

Morty piscou. “Não poderia ser diferente.”

 

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O plano — que não é plano nenhum

“Muito bem, vamos repassar mais uma vez.”

Lysaria estava sentada diante de Morty numa taverna mal iluminada e extremamente duvidosa , escondida nos becos do Mercado Negro das Más Ideias. A clientela era composta de figuras sombrias, magos moralmente ambíguos e pelo menos um manto consciente que flertava descaradamente com o atendente do bar.

Morty, indiferente ao ambiente, se inclinou com seu sorriso habitual. “Simples. Invadimos o Banco Feérico, evitamos os Guardas Noturnos, passamos pela segurança arcana, roubamos a Pena Dourada do Destinoe saímos tranquilamente como se nada tivesse acontecido.”

Lysaria tomou um gole de vinho. “Isso não é um plano. É uma lista de coisas que certamente vão nos matar.”

“Detalhes.”

Ela suspirou, massageando as têmporas. “Está bem. Pelo menos temos disfarces?”

Morty apontou para uma pilha de roupas obtidas de maneira suspeita. Lysaria franziu a testa. “Por que parecem pertencer a contadores medievais?”

“Porque ninguém questiona contadores.”

“…Isso é assustadoramente correto.”

Arrombamento e invasão — com ênfase no arrombamento

Primeiro passo: infiltrar-se no Banco Feérico. Fácil.

Segundo passo: não ser pego. Um pouco mais difícil.

Terceiro passo: evitar a segurança mágica. Quase impossível.

Passaram pelas portas da frente sem incidentes — Lysaria numa túnica profundamente cinza, Morty suspeitosamente à vontade em seu disfarce burocrático. O banco em si era uma construção grandiosa e imponente, feita inteiramente de mármore encantado, filigranas de ouro e pura burocracia desenfreada.

Elfos, anões e goblins corriam de um lado para o outro, arquivando documentos, trocando moedas mágicas e discutindo feitiços financeiros obscuros.

“Odeio este lugar”, murmurou Lysaria.

Morty lhe deu um tapinha no ombro. “Esse é o espírito.”

O cofre e seus muitos, muitos problemas

Depois de um pouco de suborno criativo — leia-se: dar a um escriturário elfo insatisfeito um amuleto amaldiçoado que faria seus inimigos baterem os dedos dos pés para sempre —, conseguiram acesso aos andares restritos.

“Muito bem”, sussurrou Morty quando se aproximaram do cofre principal. “É aqui que complica.”

Lysaria encarou a quantidade absurda de medidas de segurança. Só a porta era guardada por correntes encantadas, runas cintilantes e pelo menos três contadores espectrais flutuando por perto, prontos para auditar qualquer um que tentasse entrar.

Ela se virou para Morty. “Por favor, diga que realmente sabe como passar por isso.”

Morty sorriu. “Ah, com certeza.”

Então tirou um papel e o bateu contra o cofre.

Lysaria piscou. “O que… é isso?”

“Uma carta em termos contundentes.”

“…Você está brincando.”

As runas piscaram. As correntes chacoalharam. Os contadores espectrais hesitaram.

Então, lentamente, a porta do cofre se abriu.

O queixo de Lysaria caiu. “Mas que…”

Morty piscou. “Nada neste mundo é mais poderoso que a confusão burocrática.”

“Você é profundamente perturbador.”

“E, ainda assim, continua aqui.”

A Pena Dourada do Destino — e arrependimentos imediatos

O cofre era imenso. Pilhas de tesouros cintilavam na penumbra, artefatos encantados vibravam de poder, e relíquias antigas flutuavam ameaçadoramente em campos de proteção.

E ali, no centro de tudo, estava a Pena Dourada do Destino, pulsando suavemente com energia dourada.

“Bom”, disse Morty, estalando os dedos. “Foi surpreendentemente fácil.”

Naturalmente, aquele foi o exato momento em que tudo foi para o inferno.

O problema dos artefatos divinos

No instante em que Lysaria estendeu a mão para a pena, a sala inteira tremeu.

Alarmes soaram. As runas nas paredes assumiram um tom violento de NEM PENSAR. O próprio ar se adensou de magia antiga e vingativa.

Então, das profundezas do cofre, uma voz trovejou:

“QUEM OUSA ROUBAR DA CASA DO DESTINO?”

“…Ah.” Morty bateu as mãos. “Então, pequeno problema.”

Lysaria o fuzilou com os olhos. “Defina pequeno.”

As sombras giraram. Um ser celestial gigantesco de muitos olhos se materializou, com asas se estendendo pelo cofre e olhos brilhando com o conhecimento de toda a existência.

“Ah, merda”, murmurou Lysaria.

A entidade voltou seus muitos olhos para os dois. Julgando.

“Certo”, disse Morty, recuando. “Então, tecnicamente, tudo isso foi ideia da Lysaria…”

“Como é?!”

O ser celestial rugiu, abalando o banco inteiro.

Morty pegou a pena. “Hora de ir!”

A grande fuga — também conhecida como correr pela vida

Saíram correndo do cofre, com alarmes tocando e defesas mágicas sendo ativadas. Atrás deles, o guardião celestial começou a perseguição, descontente.

Os guardas se mobilizavam. Contadores espectrais estavam redigindo relatórios agressivamente. Um anão gritava sobre taxas de juros.

“Este é o pior plano que já tivemos!”, gritou Lysaria.

Morty sorriu, saltando uma mesa. “Discordo! Entre os cinco piores, talvez.”

Atravessaram as portas da frente, com a cidade inteira agora sabendo do roubo.

“Plano?”, arfou Lysaria enquanto corriam.

Morty ergueu a pena, cuja magia girava descontroladamente. “Ah, tenho um.”

Então, com um movimento do pulso, quebrou a pena ao meio.

A própria realidade explodiu.

 

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Como quebrar a realidade em três passos fáceis

Primeiro passo: roubar a Pena Dourada do Destino. Segundo passo: perceber que foi uma ideia terrível . Terceiro passo: quebrá-la ao meio e assistir à existência entrar em colapso.

Lysaria teve exatamente 0,3 segundo para processar o que Morty fizera antes de o mundo detonar ao redor.

O céu rachou como vidro quebrado. O ar se dobrou sobre si mesmo, deformando-se em cores impossíveis. O guardião celestial soltou um som que só podia ser descrito como a versão divina de um suspiro muito descontente.

E então —

Escuridão.

Bem-vinda às consequências

Quando Lysaria abriu os olhos, estava deitada de costas, olhando para um céu que estava… errado.

As estrelas estavam onde não deveriam. A lua tinha três rostos extras, todos franzidos de decepção. E, em algum lugar ao longe, a própria realidade soluçou.

“Ah, fantástico”, murmurou. “Quebramos o universo.”

Morty se sentou ao lado, espreguiçando-se como se fosse apenas mais uma terça-feira comum. “Você fala como se fosse algo ruim.”

“Porque é algo ruim, seu goblin completo.”

Ela gemeu, virou-se de lado e avaliou a situação. Estavam no que parecia um vazio interminável de névoa dourada, ilhas flutuantes e relógios demais suspensos no ar, fazendo tique-taque fora de sincronia.

“Onde diabos estamos?”, perguntou.

Antes que Morty respondesse, uma voz trovejante ecoou ao redor.

“VOCÊS INTERFERIRAM NO DESTINO.”

Lysaria congelou. “Ah, eu odeio isso.”

Numa explosão de luz celestial, o Guardião do Destino se materializou diante deles, com asas cintilantes, olhos cambiantes e a energia inconfundível de algo que perdeu a paciência.

Morty deu seu melhor sorriso inocente. “Olá de novo.”

“VOCÊS CAUSARAM DANOS IRREVERSÍVEIS AOS FIOS DO DESTINO.”

Lysaria suspirou, abanando a mão. “Ah, vamos. Irreversíveis? Isso parece dramático.”

Os muitos, muitos olhos do guardião brilharam. “A LUA TEM TRÊS ROSTOS EXTRAS.”

“…Está bem, essa foi nossa culpa.”

As consequências de ser um desastre

“Então”, disse Lysaria, tirando a poeira do corpo. “O que acontece agora? Vamos ser vaporizados? Banidos? Obrigados a prestar serviço comunitário no Reino do Tédio Infinito?”

As asas do guardião se abriram. “O DESTINO NÃO PODE SER DESFEITO. MAS PODE SER…”

Ele hesitou. Apertou os olhos para os dois.

Então, muito devagar, soltou o ar.

“…RECALIBRADO.”

Morty se inclinou. “Ah. Não parece tão ruim.”

O ser celestial voltou para ele todo o seu olhar insondável.

“VOCÊS ESTÃO SENDO REALOCADOS.”

Emprego novo, quem fala?

Lysaria franziu a testa. “Realocados? Para quê?”

O ar cintilou.

“NOVAS FUNÇÕES FORAM SELECIONADAS.”

Morty, pela primeira vez em sua vida cheia de travessuras , pareceu realmente preocupado.

“Espera, eu não…”

Houve um clarão.

E, de repente —

Rainha Lysaria, Deusa dos Pequenos Inconvenientes

Lysaria abriu os olhos e se viu sentada num trono de verdade , feito do que pareciam ser meias perdidas, colares emaranhados e todas as penas de escrever do mundo que já ficaram sem tinta num momento crucial.

Ela franziu a testa. “O que é isso?”

A voz celestial trovejou. “VOCÊ AGORA É A DEUSA DOS PEQUENOS INCONVENIENTES.”

“…Seus completos desgraçados.”

Um pergaminho divino se materializou em suas mãos. Ela o examinou.

• Todos os sapatos agora conterão misteriosamente um único grão de areia.
• Todos os mantos ficarão presos em maçanetas pelo menos uma vez por semana.
• Todos os espelhos encantados agora responderão com um pequeno atraso, só para irritar.
• Todos os burocratas feéricos encontrarão sua papelada misteriosamente arquivada no lugar errado.

“…Na verdade, estou de acordo.”

Mortimer, o Eterno, Senhor da… Papelada

Do outro lado do plano divino, um grito abafado de raiva ecoou.

Lysaria se virou e viu Morty diante de uma parede interminável de arquivos.

Ele girou, horrorizado. “O que é isso?”

A voz do guardião retumbou. “VOCÊ AGORA É O OFICIAL ARQUIVISTA FEÉRICO.”

Morty empalideceu. “Não. Não, não, não, não…”

Papéis se materializaram em suas mãos.

Ele os largou.

Eles reapareceram.

“ISSO NÃO TEM GRAÇA.”

Lysaria sorriu de canto. “Tem um pouquinho de graça.”

E assim começa um novo capítulo

E, num instante, a Rainha Lysaria — antiga soberana feérica, aventureira relutante e desastre profissional — tornou-se uma divindade de verdade.

E Morty?

Morty estava condenado à papelada por toda a eternidade.

“Você vai pagar por isso”, murmurou ele, tentando escapar de uma avalanche de formulários que literalmente o perseguia pelos salões divinos.

Lysaria apenas tomava seu vinho divino, observando do trono muito confortável.

“Ah, Morty”, disse, espreguiçando-se preguiçosamente. “Eu já paguei.”

 

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