Nature's Laughing Trickster

Chamavam-no de “Blossom, o Palhaço”, mas qualquer um que chegasse perto o bastante para observá-lo sabia que ele não era um palhaço comum. A pequena Winklewood tinha sua cota de personagens excêntricos, mas nada parecido com aquele espetáculo de aberrações florais, um trapaceiro em tecnicolor.

Blossom não apenas usava flores; era feito delas. Pétalas e folhas brotavam de suas bochechas, suas veias pulsavam com clorofila, e seus olhos — amarelos, laranja e sempre vigilantes — supostamente floresciam sob a luz da lua cheia. Alguns afirmavam tê-lo visto chorar, mas o que saía não eram lágrimas. Não: dos olhos de Blossom escorria uma seiva verde-viva que chiava ao atingir o chão, deixando pequenas crateras no solo como se a própria terra não suportasse sua esquisitice.

Os moradores de Winklewood tinham sentimentos contraditórios a seu respeito. Por um lado, ele era uma festa no jardim ambulante, alegrando a praça cinzenta com suas cores extravagantes, suas palhaçadas imprevisíveis e seu sorriso enorme e desarmante. Mas, por outro… era inquietante. Como na vez em que o velho Ruther afirmou que o nariz de Blossom lhe sussurrara segredos quando ninguém mais estava por perto. Ou na noite em que Sally McPhee jurou ter visto um girassol crescendo em seu braço depois de um aperto de mão.

“Riam comigo!”

Toda quinta-feira, Blossom ficava na praça e chamava, com sua voz pegajosa e açucarada: “Riam comigo!” Não era exatamente um pedido. Qualquer pessoa ao alcance de sua voz sentia uma vontade repentina de rir baixinho, dar risadinhas ou gargalhar de verdade. Não importava se você era o rabugento mais miserável da cidade — quando Blossom mandava rir, você ria.

É claro que, no começo, tudo bem. Quem dispensaria uma boa risada? Mas, no segundo mês da estadia de Blossom, os moradores notaram efeitos colaterais. Ataques de gargalhadas que duravam demais, deixando as pessoas sem ar. Soluços que só se curavam com um buquê de dentes-de-leão (não pergunte como descobriram). E então veio a consequência mais estranha de todas: os jardins de Winklewood adquiriram vontade própria.

Numa noite de outono, a senhora Elsbeth encontrou suas rosas premiadas rastejando em direção à porta dos fundos. Na semana seguinte, as cenouras do fazendeiro Dale criaram braços e foram flagradas tentando pegar carona para fora da cidade. E o pior incidente? O milharal no canto nordeste de Winklewood de repente desenvolveu fileiras e mais fileiras de rostos sorridentes, cada um suspeitosamente parecido com Blossom.

A festa de jardim sem convite

Na primavera, a cidade inteira parecia uma cena de um espetáculo de horror floral. Amores-perfeitos com dentes. Orquídeas que sussurravam cantigas infantis no escuro. Tulipas que observavam você quando não estava olhando. E no centro de tudo? O próprio Blossom, rindo, com o rosto num turbilhão de pétalas, pólen e olhos bizarramente cintilantes. Seu sorriso se esticava tanto que parecia prestes a se soltar do rosto, e o nariz — uma coisa vermelho-viva com textura de fruto — tremia e pulsava como se estivesse vivo.

Certa noite, durante a reunião anual “Vamos Manter as Coisas Normais” de Winklewood (uma tradição fundada às pressas por volta da chegada de Blossom), o prefeito Grady suspirou e disse o que todos pensavam. “Precisamos fazer alguma coisa com aquele… palhaço.” Olhou pela janela, onde Blossom regava alegremente os arbustos com um regador que parecia suspeitosamente feito de ossos humanos. “Esta cidade não sobrevive a outra primavera assim.”

Então algumas almas corajosas decidiram confrontar Blossom, armadas com tesouras de poda, luvas e um borrifador cheio de vinagre (ninguém sabia se vinagre fazia mal a pessoas-flor, mas valia tentar). Encontraram-no em seu lugar habitual na praça, cantarolando uma melodia estranha que parecia ecoar de todos os lados, embora só ele estivesse ali.

“Blossom”, disse o xerife Jenkins, erguendo o borrifador. “Precisamos ter uma conversinha.”

Blossom se virou, seu sorriso de algum modo se alargando ainda mais. “Ah! Vamos dar uma festa?”, perguntou, os olhos faiscando com uma luz sobrenatural. “Eu simplesmente adoro festas!”

A última risada do palhaço

Quando os moradores tentaram encurralá-lo, Blossom soltou uma risadinha aguda que fez suas espinhas gelarem. Flores irromperam de sua pele, cobrindo os braços, o rosto e depois rastejando pelo chão como hera, enroscando-se nas pernas das pessoas que haviam ido detê-lo.

“Riam comigo!”, gritou Blossom, e, mesmo enquanto lutavam, não conseguiam evitar. Riram. Riram e riram, o som ecoando por Winklewood até parecer que até as tulipas davam risadinhas.

Quando o dia finalmente clareou, Blossom havia desaparecido. Em seu lugar havia um único girassol gigante, com um rosto inconfundivelmente parecido com o dele, um sorriso largo e cheio de dentes e olhos brilhantes que observavam qualquer um que ousasse passar.

Até hoje, Winklewood conserva algumas… peculiaridades. As plantas ainda têm vontade própria. Em certas noites, se você escutar com atenção, consegue ouvi-las rir. E toda quinta-feira, faça chuva ou faça sol, os habitantes se reúnem na praça e riem juntos, exatamente como Blossom desejaria.

Ninguém lembra por que ri. Só sabem que precisam.

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