Peppermint Mischief in the Snow

Não era todo dia que Cinnamon — uma autoproclamada “fada de inverno durona” — se via presa no meio do nada com uma moto que não fazia a menor ideia de como pilotar. Claro, tinha asas, mas voar no meio de uma nevasca? De jeito nenhum. Flocos de neve deixavam suas asas grudentas, e asas grudentas eram tão da estação passada. Então lá estava ela, sentada de pernas cruzadas na neve, encarando aquela máquina enorme como se ela tivesse ofendido pessoalmente sua escolha de meias listradas.

“A culpa é sua”, sibilou Cinnamon, apontando um dedo acusador para a moto silenciosa. “Se você não fosse tão pesada, eu poderia simplesmente levar você de volta à floresta com magia. Mas nããão, precisa pesar tanto quanto o traseiro de um troll.”

Para seu desgosto, a moto não respondeu. Não que esperasse uma resposta, mas, em um mundo onde fadinhas mandavam indiretas nas redes sociais e gnomos administravam cafeterias clandestinas, seria de imaginar que uma moto conseguisse ao menos dar uma buzinada sarcástica. Que desaforo.

O problema começa

A confusão começara mais cedo, quando Cinnamon, em um ato de desafio à fada madrinha autoritária, decidira que estava “farta” da vida tradicional de fada. “Nada mais de pó de glitter e arranjos de flores para mim”, anunciara aos vizinhos esquilos, perplexos. “Vou viver perigosamente. Vou pilotar uma moto.”

O que não sabia era que pilotar uma moto envolvia mais do que sentar nela e parecer fabulosa. O sujeito que a vendera — um troll de verdade, com uma quantidade suspeita de dentes faltando — não se dera ao trabalho de explicar detalhes como ligar o motor ou trocar as marchas. Estava ocupado demais rindo enquanto contava as moedas de ouro que ela “pegara emprestadas” da reserva da madrinha.

“Eu descubro”, murmurara ela. Famosas últimas palavras.

A primeira volta de uma fada

Avançando para o presente, Cinnamon estava encalhada à beira de um caminho nevado, com as asas frias demais para bater, as meias encharcadas e a atitude em modo totalmente atrevido. “Talvez eu devesse ter continuado a montar em joaninhas”, resmungou, chutando o pneu. Foi tão eficaz quanto repreender um dragão por cuspir fogo.

Justo quando pensava em incendiar a moto — puramente para se aquecer, claro —, uma figura alta surgiu da neve que rodopiava. Cinnamon apertou os olhos. Era... um humano? E bonito, ainda por cima. Usava jaqueta de couro, carregava uma caixa de ferramentas e tinha aquela barba por fazer que praticamente gritava: “Conserto coisas e parto corações.”

“Precisa de ajuda?”, perguntou, com a voz grave carregando um toque de diversão ao ver uma fada de listras de doce sentada na neve ao lado de uma moto duas vezes maior que ela.

Cinnamon se endireitou, tirando neve do tutu. “Depende. Sabe consertar essa coisa?” Apontou para a moto, tentando parecer irritada e adorável ao mesmo tempo — uma combinação que aperfeiçoara ao longo de anos encantando criaturas do bosque para que fizessem suas tarefas.

“Talvez”, disse ele, ajoelhando-se para examinar a moto. “Mas preciso perguntar: o que uma fada está fazendo com uma Harley?”

“Primeiro”, disse Cinnamon, com as mãos na cintura, “não é uma Harley. É uma... ah...” Parou, percebendo que não fazia ideia da marca. “É uma moto muito cara, muito obrigada. E, segundo, estou me reinventando. Fadas também podem ter uma fase rock and roll, sabia?”

O homem riu, tirando uma chave da caixa de ferramentas. “Justo. A propósito, sou Jake.”

“Cinnamon”, respondeu, acrescentando com um sorriso de lado: “Mas pode me chamar de ‘Vossa Alteza’.”

Consertos e revelações

Enquanto Jake trabalhava na moto, Cinnamon pairava por perto, oferecendo conselhos “úteis” como “Não arranhe a pintura” e “É essa a geringonça que faz vrum?”. Jake, a seu favor, levou tudo numa boa, embora seu sorriso aumentasse a cada minuto.

“Muito bem, Vossa Alteza”, disse por fim, levantando-se e limpando as mãos em um pano. “Pronta para partir.”

Cinnamon bateu palmas de alegria. “Finalmente! Eu sabia que conseguiria consertar — bem, com uma ajudinha, claro.”

Jake ergueu uma sobrancelha, mas não disse nada, afastando-se enquanto Cinnamon subia na moto. Ela acelerou o motor e, para sua surpresa, ele rugiu. Por um instante, desfrutou da glória de sua nova identidade de motociclista. Era Cinnamon, a Rebelde, destruidora de estereótipos, rainha da estrada.

E então acelerou sem querer.

A moto disparou, derrapando no caminho congelado, e Cinnamon soltou um grito nada digno de realeza. Jake se jogou para o lado enquanto a moto ziguezagueava descontrolada, só parando ao atingir um monte de neve convenientemente colocado. Cinnamon caiu, aterrissando em uma nuvem branca com toda a graça de uma fada bêbada.

A moral da desventura

Jake se aproximou, tentando e fracassando em esconder o riso. “Está bem, Vossa Alteza?”

Cinnamon se sentou, cuspindo neve e encarando a moto. “Máquina idiota. É por isso que fadas não dirigem.”

Apesar do caos, não conseguiu deixar de rir. Talvez não tivesse nascido para motos, mas precisava admitir: sua primeira — e provavelmente última — volta fora uma bela aventura. Além disso, conhecera um humano bonitinho que sabia consertar coisas. Não era um dia ruim, considerando tudo.

“Venha”, disse Jake, estendendo a mão. “Vamos levar você e sua moto de volta à cidade.”

“Está bem”, disse Cinnamon, aceitando a mão e se limpando. “Mas, só para constar, eu deixei você me ajudar.”

Jake sorriu de lado. “Claro, Vossa Alteza.”

E assim a fada e o mecânico seguiram com dificuldade pela neve, deixando um rastro de glitter, sarcasmo e só um pouquinho de travessura de hortelã-pimenta.

 

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