The Floral Jester's Solitude

Era uma vez — porque tudo parece começar com “era uma vez”, e não vou quebrar a tradição — um palhaço. E nem era do tipo divertido. Nada de balões, nada de nariz buzinando, apenas um bufão seriamente deprimido sentado numa poltrona que parecia roubada da casa de uma avó dos anos 1950. Sabe, daquelas com flores demais e aquele cheiro duvidoso de lavanda e... arrependimento.

O palhaço, cujo nome provavelmente era alguma coisa ridícula como “Bingo” ou “Sparkles”, ficava ali por dias. Ou talvez anos. É difícil saber quando suas únicas companhias são flores que cheiram melhor que você e sapatos dois números maiores. Não tinha certeza de como acabara naquela prisão floral, mas desconfiava que envolvia doses demais de tequila e um desafio que dera terrivelmente errado. Afinal, palhaços não eram conhecidos pelas boas escolhas de vida.

Enquanto Sparkles (vamos chamá-lo assim mesmo) afundava ainda mais na poltrona exageradamente estofada — como um triste saco de batatas de agasalho de veludo —, suspirou. E não foi um suspiro bonitinho. Foi mais aquele som que você faz ao perceber que a fatura do cartão venceu e que passou três semanas comprando itens de “autocuidado” de influenciadores. Pois é, Sparkles estava cansado. E não só cansado de “preciso de uma soneca” — não, estava exausto até os ossos, com a alma esmagada, em plena crise existencial. Aquele cansaço de uma vida de sorrisos pintados e tombos cômicos, enquanto o monólogo interior grita: “Por que eu ainda me dou ao trabalho?”

As flores não ajudavam. Eram brilhantes demais, alegres demais, como aquelas pessoas que vivem dizendo para “olhar o lado bom”. Se Sparkles ganhasse um dólar toda vez que alguém lhe dizia isso, não estaria naquela poltrona horrorosa. Estaria numa mansão, provavelmente ainda miserável, mas pelo menos com Wi-Fi bom. Olhou para as pétalas ao redor, florescendo numa alegria vibrante e irritante, e se perguntou se zombavam dele. Se flores rissem, aquelas soariam como uma trilha de risadas ruim de sitcom dos anos 1990. “Olha só você, Sparkles”, pareciam sussurrar, “aí todo deprimido enquanto nós prosperamos. Patético.”

Mas a culpa não era dele. Ele tentara, certo? Tentara toda aquela coisa de “palhaço feliz”, mas acontece que há um limite para o glitter e o nariz vermelho antes que o peso esmagador do absurdo se instale. E agora? Bem, agora era só um sujeito esquisito de rosto pintado, sentado sozinho numa poltrona que gritava “desisti” mais alto que seu último relacionamento.

Mas as flores não eram a única coisa estranha. Havia um cheiro esquisito. Não vinha dele — embora, sejamos sinceros, não estivesse exatamente cheiroso. Não, aquele cheiro era mais... floral? Mas também meio de meia velha? Daquelas encontradas no fundo da bolsa de academia desde a última vez em que você realmente se exercitou — o que, convenhamos, foi em 2017. Sparkles torceu o nariz e olhou ao redor. Talvez fosse a poltrona. Sempre cheirara assim? Ela certamente já vira muita coisa. Ele tinha quase certeza de que, se pudesse falar, contaria histórias capazes de fazê-lo corar. E ele era palhaço. Corar praticamente fazia parte do uniforme.

Uma das flores — uma rosa particularmente convencida — balançou suavemente, como se dissesse: “O quê, achou que ia melhorar? Querido, você é um palhaço numa poltrona floral. Apenas abrace a esquisitice.” E, sinceramente, era um bom conselho. Sparkles respirou fundo, ou tão fundo quanto se consegue usando calças de cetim que rangem a cada movimento. Decidiu ali mesmo parar de se importar. Se as flores quisessem zombar, tudo bem. Se os sapatos fossem grandes demais, tanto fazia. Se estivesse sentado no que parecia a sala de um artista de circo aposentado com uma obsessão nada saudável por estampas florais, que fosse. Ele era Sparkles, droga, e, se aquela era sua vida agora, aproveitaria o que pudesse.

Abaixou-se e pegou uma das dálias enormes ao lado. “Ei”, murmurou para ela, “você vem comigo.” A flor não resistiu (porque, sejamos realistas, era uma flor). Colocou-a no bolso da jaqueta espalhafatosa, dando a si mesmo um pouco de estilo. Se seria um palhaço triste numa poltrona ridícula, pelo menos podia usar acessórios. E foi isso. Sparkles, agora com um recém-descoberto senso de apatia desafiadora, recostou-se, cruzou os pés enormes e ficou olhando para o nada, esperando o que viesse depois. Provavelmente mais flores. Ou talvez uma soneca. De qualquer modo, não sairia dali tão cedo. A poltrona o reivindicara e, sinceramente, ele estava bem com isso.

Afinal, não era a pior coisa que lhe acontecera. Essa honra pertencia à vez em que tentara fazer malabarismo com motosserras numa despedida de solteira. Mas essa é uma história para outro dia.

A balada do palhaço Sparkles

Ó Sparkles, palhaço em desespero floral, afundado numa poltrona de cheiro infernal. Sapatos enormes, a vida uma piada sem graça, e a calça de cetim chia enquanto a fala passa. “Que diabos houve? Onde tudo deu errado?”, pergunta, puxando a calça, desconsolado. Foi a bebida? Tequila? Doses sem fim? Ou a vez das motosserras? (A memória é ruim.) “As flores são convencidas”, sussurra com rancor. “Zombam, provocam, com tamanho esplendor.”

Rosas, dálias, flores cheias de alegria: ele as encarou com cínica ironia. “Claro, vocês são viçosas, parecem felizes demais, mas não sabem merda nenhuma de ser mole por trás!” Puxou os babados, ajeitou o nariz e insultou baixinho a maldita rosa feliz. Cabelo de algodão, sorriso em confusão, mas Sparkles já não ligava, essa era a questão. Jogara a esperança e tudo mais ao vento, sentado como roupa esquecida no cesto do tempo.

“Dane-se”, disse, num riso e num fungar. “Sou um palhaço numa poltrona. O que mais esperar?” Cruzou os pés gordos, recostou-se sem pressa e sussurrou: “A vida é curta. Vamos dizer... ‘inseto’, nessa!” E Sparkles ficou em seu casulo floral, palhaço num canto, cantarolando afinal. Se um dia o encontrar, não pergunte o que tem: está ocupado não ligando. (E as flores? Vão bem.)