The Morning After the Mushroom Festival

A Visita Solidária dos Vizinhos

Às nove e meia da manhã seguinte, Bramble End havia atingido o tipo de silêncio geralmente reservado a funerais, casamentos ruins e ao exato momento em que alguém percebe que o chá de cogumelos não era, de fato, um chá comum.

Thimblewick Porridge estava sentado no degrau de pedra fria de sua casinha, segurando uma caneca de estanho com as duas mãos e sem uma das botas. Seu gorro vermelho tombara para o lado de um jeito que sugeria que ele também tomara uma decisão da qual se arrependia. Havia lama na barba, glitter na sobrancelha esquerda e uma longa fita de festival amarrada ao pulso, na qual se lia:

CONVIDADO DE HONRA DO CORTEJO DOS ESPOROS DA MEIA-NOITE

Ele não se lembrava de ter virado convidado de honra de coisa alguma.

Ao lado dele, o cachorro Pickle estava sentado com orgulho num trecho de musgo amassado, varrendo o chão com o rabo e a confiança de uma criatura que considerava a noite inteira um sucesso estrondoso. A bota desaparecida pendia de sua boca.

"Nem comece", disse Thimblewick.

Pickle piscou para ele.

"Não estou pronto para saber por que você está com isso."

O cachorro pousou a bota delicadamente no colo de Thimblewick.

Estava cheia do que pareciam ser pétalas secas, uma colher de latão, duas bolotas, um apito de madeira minúsculo e um bilhete escrito com tinta roxa.

Thimblewick ficou olhando por um bom tempo.

"Não", sussurrou.

Pickle abanou o rabo.

"Essa não é uma resposta útil para nenhuma pergunta que eu venha a fazer."

De algum lugar dentro da casa veio uma batida suave e irregular.

Tum.

Tum-tum.

Tum.

Thimblewick fechou os olhos.

"Por favor, me diga que não é o tambor do festival."

As orelhas de Pickle se ergueram.

As batidas continuaram.

Tum-tum.

Então, baixinho, uma voz de mulher começou a cantar debaixo da mesa da cozinha.

"Cogumelos ao luar, cogumelos na chuva…"

Thimblewick se levantou depressa demais, sentou-se depressa demais e segurou a testa.

"Certo", disse. "Vamos manter a calma. Vamos limpar seja lá o que aconteceu. Vamos evitar qualquer contato visual direto com a aldeia. E vamos fingir que essa música está vindo de um lugar perfeitamente normal."

Pickle entrou trotando pela porta aberta.

"Pickle", chamou Thimblewick. "Não traga nada. Principalmente nada cerimonial, úmido ou capaz de citar meu nome num documento jurídico."

O cachorro voltou carregando uma concha de prata quase do comprimento de seu corpo.

Nela estavam gravadas as palavras AUTORIDADE OFICIAL DA SOPA.

"Isso", disse Thimblewick, "é exatamente o tipo de coisa de que eu estava falando."

Antes que pudesse pegá-la, uma voz familiar ecoou na trilha do jardim.

"Thimblewick, querido, você está vivo?"

Ele congelou.

Pickle soltou a concha e latiu uma vez.

Três vizinhos da floresta surgiram de trás da cerca-viva numa pequena procissão organizada: a senhora Brindlecap trazendo uma panela de caldo tampada, o velho Rumblefern empunhando uma bengala e uma expressão de preocupação encantada, e Juniper Sprocket com uma manta dobrada sobre o braço e a postura de quem já ouvira uma história boa demais para guardar.

Thimblewick cogitou rastejar para dentro do barril de chuva.

Infelizmente, lembrou-se do barril de chuva.

Ou, pelo menos, lembrou-se de cair dele usando o que talvez fosse uma coroa de chapéus de cogumelo.

"Aí está ele", disse a senhora Brindlecap, colocando o caldo ao lado dele. "Você está horrível."

"Que gentileza."

"Não foi uma gentileza."

Os olhos de Juniper percorreram a lama, a fita, o pé descalço e a discreta trilha reluzente que ia da soleira para dentro da casa. "Estávamos preocupados. Houve muito barulho vindo daqui depois da meia-noite."

"Vento", disse Thimblewick.

O velho Rumblefern olhou para o céu azul e limpo. "Na sua cozinha?"

"Um vento complicado."

Pickle reapareceu, desta vez arrastando uma longa faixa de veludo.

Juniper soltou um barulhinho pelo nariz.

Thimblewick se lançou para pegá-la.

Tarde demais.

Na faixa, em grandes letras douradas, estavam as palavras:

GRANDE MESTRE DO SEGUNDO DESFILE NÃO PLANEJADO

Houve uma pausa longa e terrível.

O velho Rumblefern ajeitou os óculos. "Segundo?"

"Tenho certeza de que se refere a outra pessoa", disse Thimblewick.

A senhora Brindlecap ergueu a faixa e examinou a franja enlameada. "Seu nome está bordado nela."

"Pode ser outro Thimblewick Porridge."

Juniper olhou para ele.

"Um primo", acrescentou ele, sem muita convicção. "Um primo irresponsável. Uma maldição para a família."

Pickle, claramente percebendo que todos estavam se divertindo, disparou para dentro mais uma vez.

"Não", disse Thimblewick, levantando-se. "Não, não, não. Encerramos nossa participação."

Mas o cachorro já voltara com uma pequena cesta de vime entre os dentes.

Dentro havia três lanternas amassadas, um distintivo de madeira em forma de cogumelo dançante e um texugo furioso dormindo debaixo de um guardanapo.

O texugo abriu um olho.

Thimblewick encarou-o de volta.

"Sinceramente, não consigo explicar isso."

O texugo espirrou, virou de lado e voltou a roncar.

O rosto do velho Rumblefern se iluminou. "Ah. Então a história do texugo era verdade."

Thimblewick se virou lentamente para ele. "A história do quê ?"

A senhora Brindlecap deu um tapinha em seu ombro com a ternura de uma mulher consolando um homem enquanto decidia silenciosamente qual detalhe repetiria primeiro no jantar. "Tome seu caldo, querido. Podemos conversar sobre o carro alegórico depois que você tiver algo quentinho no estômago."

Thimblewick abriu a boca.

Depois fechou.

Depois abriu de novo.

"O carro alegórico?"

Pickle latiu alegremente.

Debaixo da mesa, o tambor começou a bater mais forte.

Tum-tum.

Tum-tum-tum.

E o texugo, sem acordar, murmurou uma única palavra para dentro da cesta de vime.

"Majestade."

Thimblewick voltou a se sentar no degrau de pedra.

"Vou precisar de uma caneca muito maior."

A Lista de Reclamações

Thimblewick Porridge estava sentado no degrau de sua casa, com o caldo da senhora Brindlecap esfriando entre os joelhos, um texugo dormindo numa cesta de vime à esquerda e uma dor de cabeça que começara a apresentar exigências formais.

À sua frente, o velho Rumblefern desdobrou uma folha de pergaminho.

Era muito mais longa do que Thimblewick considerava socialmente adequado.

"O que é isso?", perguntou.

"Nada alarmante", disse Rumblefern.

Juniper Sprocket se inclinou para ler o título.

OBSERVAÇÕES DE CORTESIA SOBRE O FESTIVAL DOS ESPOROS DA MEIA-NOITE

Thimblewick estendeu a mão. "Eu preferia não receber observações de cortesia."

"Tarde demais", disse a senhora Brindlecap. "Foram muito corteses."

Pickle se acomodou ao lado do pé descalço de Thimblewick, olhando para ele com olhos brilhantes e inocentes.

"Você", disse Thimblewick ao cachorro, "não está ajudando."

Pickle pousou uma pata no pergaminho.

Rumblefern pigarreou.

"Item um. O arco de lanternas do prado oeste."

Thimblewick fez uma careta sem saber por quê.

"Aparentemente", continuou Rumblefern, "você o declarou insuficientemente festivo e tentou melhorá-lo com um carrinho de mão, seis flores de papel e o que as testemunhas descrevem como 'confiança extrema'."

"Isso não parece comigo."

Juniper o encarou demoradamente.

"Não", disse Thimblewick, "quero dizer a confiança."

A senhora Brindlecap escondeu um sorriso atrás da mão.

"Item dois", disse Rumblefern. "O carro alegórico do desfile ao luar."

As palavras caíram sobre o quintal como chuva fria.

De dentro da casa veio a batida distante do tambor do festival.

Tum.

Thimblewick olhou para a porta aberta.

"O que aconteceu com o carro alegórico?"

Rumblefern ajeitou os óculos. "Bem. Depende de qual relato você considera mais caridoso."

"Eu gostaria do relato caridoso."

"Você o conduziu para dentro do lago tentando fazer uma manobra de três movimentos."

Thimblewick apertou os olhos.

"E o relato sem caridade?"

A boca de Juniper se contraiu. "Você gritou: 'Deixem a lua dirigir!' e passou direto pela mesa de comes e bebes."

Houve uma pausa.

"A mesa de comes e bebes estava no lago?"

"Não antes de você chegar", disse Juniper.

Pickle soltou um arzinho satisfeito e saltou de pé.

"Nada de buscar coisas", advertiu Thimblewick.

Mas o cachorro já tinha sumido de novo.

Thimblewick tentou se levantar.

O mundo inclinou violentamente para a esquerda.

A senhora Brindlecap o fez sentar de novo no degrau com delicadeza. "Tome seu caldo, querido."

"Não consigo tomar caldo enquanto descubro que transformei um carro alegórico em arma."

"O caldo está excelente."

Pickle voltou com algo vermelho entre os dentes.

Thimblewick reconheceu o tecido antes de o cachorro soltá-lo.

Era seu gorro.

Ou melhor, um dia fora seu gorro.

Agora ostentava um conjunto de pequenos sinos de latão, um brasão de cogumelo pintado à mão e uma pena branca quase da altura de Pickle.

Juniper o pegou do cachorro e leu o bordado dourado em volta da aba.

SUA MAGNIFICÊNCIA ESPORAL, THIMBLEWICK, O ABSURDAMENTE BRAVO

Thimblewick encarou o gorro.

"Não autorizei isso."

O texugo acordou na cesta.

Bocejou, fulminou Thimblewick com o olhar e saiu com a dignidade solene e as pernas duras de um minúsculo juiz insultado em público.

"Autorizou", disse.

Todos ficaram em silêncio.

Thimblewick baixou a caneca. "Você fala."

O texugo piscou. "Você canta."

"Eu não canto."

"Cantou durante quarenta e sete minutos no telhado da barraca de sidra."

Thimblewick olhou para os vizinhos.

De repente, todos acharam a cerca-viva extremamente interessante.

"O que eu cantei?", perguntou.

O texugo o contemplou com profunda decepção pessoal.

"Uma balada sobre nabos, liberdade e uma duquesa chamada Ethel."

"Não existe duquesa Ethel."

"Agora existe."

Pickle latiu uma vez e correu para a cozinha.

Thimblewick apontou para ele. "Se esse animal aparecer com um nabo, vou me mudar."

Quando Pickle voltou, arrastava uma pequena placa de madeira.

Nela se lia:

PREFEITO OFICIAL DO FESTIVAL POR UMA NOITE APENAS

Thimblewick deixou a colher cair no caldo.

O velho Rumblefern dobrou cuidadosamente a lista de reclamações. "Ah. Isso explica o sino."

"O sino?"

A senhora Brindlecap suspirou. "Você tocou o sino da aldeia às duas da manhã e anunciou uma iniciativa de segurança pública."

"Que iniciativa?"

Juniper finalmente desistiu de segurar o riso.

"Dança obrigatória para quem parecesse convencido demais."

Thimblewick cobriu o rosto com as duas mãos.

O texugo subiu no degrau de pedra ao lado dele.

"Se serve de consolo", disse, "a iniciativa teve amplo apoio."

Antes que Thimblewick pudesse decidir se isso melhorava as coisas ou as tornava infinitamente piores, ouviram-se batidas secas no portão do jardim.

Todos se viraram.

Além da cerca-viva estava uma figura alta, de casaco marrom de festival, segurando um livro de registros de couro sob o braço e um cajado com um minúsculo cogumelo de chapéu dourado.

O funcionário sorriu.

"Bom dia", chamou. "Vim tratar das suas obrigações de prefeito."

Thimblewick olhou para Pickle.

Pickle abanava o rabo com tanta força que toda a metade traseira do corpo se mexia.

"Estou te odiando um pouquinho", disse Thimblewick.

O cachorro espirrou.

As Obrigações do Prefeito

O funcionário do festival atravessou o portão com a alegria treinada de um homem que passara a carreira inteira dando notícias terríveis de chapéu simpático.

Usava casaco marrom com botões de cogumelo de latão, botas engraxadas e um minúsculo fungo de chapéu dourado na ponta do cajado, que piscava a cada poucos segundos.

Thimblewick não confiava nele.

"Bom dia", disse o funcionário. "Escrivão do Festival Bumbershade. Como estamos nos sentindo?"

"Como um carrinho de mão cheio de arrependimento", disse Thimblewick.

Bumbershade assentiu e abriu o livro. "Excelente. A evidente perda de memória confirma que o cargo foi transferido corretamente."

Thimblewick o encarou.

"Que cargo?"

"Prefeito do Festival."

"Por uma noite apenas", disse Juniper, prestativa.

"É essa parte que me preocupa", respondeu Thimblewick.

Pickle saltitava em círculos, encantado por alguém oficial ter chegado para discutir a melhor noite de sua vida.

Bumbershade virou uma página do livro.

"Por voto unânime da multidão da meia-noite, e após seu discurso bastante comovente no telhado da barraca de sidra, foram-lhe concedidos poderes temporários de prefeito até o nascer do sol."

Thimblewick olhou para o telhado da barraca de sidra à distância.

Parecia mais longe do que tinha o direito de estar.

"O que eu disse?"

O funcionário sorriu.

"No discurso?"

"Sim."

"Principalmente nabos."

O texugo pigarreou.

"E liberdade", acrescentou.

"Isso", disse Bumbershade. "Muita liberdade."

Thimblewick apertou dois dedos contra a têmpora. "Não me lembro de ter concedido autoridade municipal a mim mesmo."

"Não concedeu a si mesmo", disse o velho Rumblefern. "Ganhou numa disputa de dança."

Houve um longo silêncio.

"Contra quem?", perguntou Thimblewick.

Rumblefern olhou para o texugo.

O texugo desviou o olhar.

"Eu estava com o joelho ruim", murmurou.

A senhora Brindlecap cobriu a boca para esconder um sorriso.

Bumbershade virou outra página. "A boa notícia é que seu mandato terminou ao nascer do sol."

Thimblewick soltou o ar.

"A notícia menos boa é que assinou três ordens oficiais antes disso."

Pickle espirrou.

"Naturalmente", disse Thimblewick.

O funcionário levantou um dedo.

"Primeira: todos os moradores da floresta que parecerem convencidos demais devem dançar quando receberem essa instrução."

Juniper olhou de relance para o velho Rumblefern.

O velho Rumblefern imediatamente pareceu ofendido.

"Segunda: o desfile anual do Festival dos Cogumelos deve incluir uma lua flutuante, uma fonte pública de sopa e pelo menos um texugo em traje de gala."

O texugo estreitou os olhos.

"Eu estava magnífico", disse.

"Terceira", continuou Bumbershade, "você prometeu supervisionar pessoalmente o conserto do carro alegórico."

Os ombros de Thimblewick caíram.

"Aí está."

"Aí está", disse a senhora Brindlecap.

"Não podem esperar que eu conserte um carro alegórico neste estado."

"Não", disse Bumbershade. "Esperamos que nos diga onde estacionou."

Thimblewick piscou.

"Estacionei no lago."

"Foi lá que deixou a mesa de comes e bebes."

"Então onde estacionei o carro?"

Pickle ficou subitamente rígido.

As orelhas se ergueram. O rabo começou a abanar com tanto entusiasmo que uma fita solta saltou do chão.

Então ele disparou pela trilha do jardim.

"Pickle!", gritou Thimblewick.

O cachorro desapareceu atrás da cerca-viva.

Os vizinhos trocaram olhares.

Bumbershade fechou o livro. "Bem. Isso é promissor."

"Nada envolvendo esse cachorro é promissor desde o amanhecer", disse Thimblewick, mas mesmo assim se ergueu do degrau.

A senhora Brindlecap lhe entregou a caneca.

"Leve o caldo."

"Por quê?"

"Porque está pálido, descalço e aparentemente responsável pelo resgate municipal de carros alegóricos."

Era difícil argumentar com isso.

Seguiram Pickle pelo jardim dos fundos, passando pelo barril de chuva para o qual Thimblewick se recusava a olhar, atravessando uma cortina de hera pendente e avançando para a velha clareira de amoreiras atrás da casa.

O distante tambor do festival bateu uma vez.

Depois duas.

Thimblewick parou de andar.

"Estão ouvindo?"

"Todo mundo está ouvindo", disse Juniper.

"Estava na minha cozinha."

"Esteve em vários lugares ontem à noite", disse o texugo.

Thimblewick preferiu não perguntar.

Na borda da clareira, Pickle latiu triunfante.

Ali, meio escondido sob um emaranhado de ramos de amora e coberto de bandeirolas úmidas, estava o carro alegórico do desfile ao luar.

Ou a maior parte dele.

A enorme lua pintada tombara de lado na grama. Faltava uma roda prateada. As lanternas dianteiras pendiam tortas dos ganchos. Uma placa de madeira com os dizeres GLÓRIA AOS ESPOROS fora pregada de cabeça para baixo na traseira.

E no centro do carro, sob uma pilha de flores de papel amassadas, estava o tambor do festival.

Tum.

Tum-tum.

Thimblewick se aproximou devagar.

"Não gosto desse tambor."

"Gostou muito dele ontem à noite", disse Bumbershade.

"Isso está ficando claro."

Pickle saltou para o carro e começou a remexer as flores de papel com as patas.

Embaixo delas havia um pequeno volante de madeira.

Preso ao volante estava um bilhete em tinta roxa.

Thimblewick o pegou.

Dizia:

Caro Eu do Futuro,

O carro está escondido em segurança. Não deixe ninguém convencê-lo de que seu lugar é no lago. E lembre-se: você prometeu à aldeia um desfile de café da manhã ao meio-dia.

Thimblewick encarou o bilhete.

"Prometi o quê?"

Bumbershade consultou o livro.

"Um desfile de café da manhã."

"Ao meio-dia?"

"Você foi muito firme a respeito."

O texugo subiu no carro e colocou uma pata no volante.

"Também me prometeu um chapéuzinho."

Thimblewick olhou para o texugo.

"Prometi?"

A expressão do texugo não mudou.

"Prometeu."

Pickle latiu.

Então, de algum lugar além da clareira de amoreiras, o sino da aldeia começou a tocar.

Uma vez.

Duas.

Depois três.

Por toda Bramble End, portas se abriram.

Rostos surgiram nas janelas.

Alguém gritou: "O prefeito acordou!"

Thimblewick olhou para o carro torto, o tambor luminoso, o texugo, o escrivão sorridente e Pickle, que já havia subido ao banco do motorista e posto as patas dianteiras no volante.

Por um breve e trágico instante, pensou em correr para a mata e deixar que os cogumelos elegessem outra pessoa.

Então a senhora Brindlecap lhe entregou o gorro vermelho com os sinos, a pena e o terrível título dourado.

"Vamos lá, Sua Magnificência Esporal."

Thimblewick o pôs na cabeça.

Os sinos tilintaram.

Pickle latiu como uma criatura anunciando a chegada de um rei.

Thimblewick subiu no carro, tomou o volante do cachorro e olhou para os aldeões que se reuniam.

"Está bem", gritou. "Ninguém faz perguntas."

A multidão comemorou.

O tambor começou a bater.

E, em algum lugar da primeira fila, um esquilo de ar convencido começou imediatamente a dançar.