The Saga of the Warlord of the Frozen North

A dívida de sangue

Muito antes de ser temido pelas vastidões geladas, antes que seu nome fosse sussurrado por senhores da guerra aterrorizados, Hakon, o Inflexível era apenas um homem muito furioso com um machado e um rancor nada saudável. Tudo começou, como a maioria das boas histórias de vingança, com uma montanha de traição. O irmão mais novo de Hakon, Sigvard, foi assassinado por um jarl choramingas, um merdinha chamado Guthrum, o Gordo. O motivo? Sigvard vencera uma aposta contra Guthrum sobre quem conseguiria beber mais hidromel antes de cair de cara numa fogueira. Acontece que homens mesquinhos com títulos pomposos não gostam de perder.

Uma taça envenenada depois, Sigvard vomitava as próprias entranhas num chiqueiro enquanto Guthrum gargalhava como uma morsa que acabara de aprender a falar. Hakon não achou graça. Em vez de ficar de luto como uma pessoa sensata, invadiu o salão de Guthrum naquela mesma noite, abriu as portas a pontapés e cortou ao meio as primeiras cinco pessoas que viu antes que alguém sequer entendesse o que estava acontecendo. Infelizmente, Guthrum estava preparado. A guarda pessoal do jarl entrou em peso e, embora Hakon lutasse como um urso raivoso em chamas, acabou dominado, nocauteado e arrastado para a neve.

Quando acordou, estava amarrado a uma árvore, seminu sob o vento congelante, enquanto Guthrum discursava sobre honra e consequências — como se alguém estivesse cagando para aquilo. O jarl terminou o discurso cortando um “X” sangrento no peito de Hakon, rindo ao proclamar: “Se os deuses o favorecem, talvez sobreviva para buscar vingança.” Não deveriam mesmo tê-lo deixado vivo. Hakon roeu as próprias cordas até rompê-las, porque era teimoso como Hel, e desapareceu nas montanhas, onde passou o inverno seguinte se transformando num pesadelo absoluto. Treinou, caçou, matou e fez um juramento sob as estrelas congeladas:

Voltaria e queimaria o salão de Guthrum até as cinzas, com o desgraçado ainda lá dentro. E assim, sem nada além do machado, de uma péssima disposição e de uma sede profana de vingança, Hakon partiu para fazer exatamente isso.

O acerto de contas

Um inverno passou. Depois outro. E outro. Quando Hakon, o Inflexível, voltou à civilização, estava mais para uma força da natureza do que para um homem. Seu corpo fora esculpido pelo frio e pela guerra, seus olhos ardiam com uma loucura que só a vingança consegue forjar e sua barba crescera tão magnificamente que homens inferiores choravam ao vê-la. Não veio sozinho. Em algum momento de seu exílio nas montanhas, Hakon adquirira um bando de lunáticos que compartilhavam seu entusiasmo pela violência e pela bebida. Eram guerreiros, párias e assassinos que olharam para seus olhos alimentados pela fúria e disseram: “É, vamos seguir esse cara.”

E assim marcharam. Por nevascas, através de fiordes e sobre os ossos de qualquer um tolo o bastante para ficar no caminho. O destino? A fortaleza de Guthrum, o Gordo, uma aldeia murada tão inchada e empanturrada quanto o desgraçado que a governava. Quando chegaram aos arredores, a noite era tranquila, e os aldeões desfrutavam de um banquete no grande salão. Havia cantoria. Havia risadas. Então houve gritos. O bando de Hakon atingiu a aldeia como um ataque de fúria pessoal de Thor. O primeiro homem que os viu teve a cabeça partida antes de terminar de gritar. O segundo foi empalado e usado como aríete para derrubar uma porta.

A luta se espalhou pelas ruas. Mulheres e crianças fugiram. Os guerreiros de Guthrum — bêbados, preguiçosos e deploravelmente despreparados — saíram cambaleando do salão, apenas para serem ceifados como trigo numa tempestade. O próprio Hakon derrubou a pontapés as portas do grande salão, com os olhos selvagens e o machado pingando, e rugiu:
“GUTHRUM! SEU SACO GORDO DE MERDA DE CAVALO! VIM COBRAR PELO MEU IRMÃO!” Silêncio. Depois, um arroto alto. Guthrum estava sentado à cabeceira do banquete, taça na mão, gordura de carne escorrendo pelo queixo. Apertou os olhos para Hakon, bufou e disse:
“Você de novo? Pensei que tivesse deixado você amarrado a uma árvore.”

Hakon sorriu. “Deixou.” E então arremessou o machado. O machado voou pelo salão, girando no ar, e se cravou no peito do nobre mais próximo, que morreu prontamente engasgado com a própria surpresa. Hakon piscou. “Era para acertar você, mas isso também serve.” Guthrum se levantou aos solavancos, puxando do cinto uma espada que parecia ter visto sua última batalha antes de Odin ter barba. “Acha que pode entrar aqui tranquilamente, matar meus homens e me desafiar no meu próprio salão?”

Hakon estalou os dedos. “Não acho, Guthrum. Eu sei.”

O duelo

Com o salão em caos — chamas lambendo as paredes, homens brigando e um guarda particularmente estúpido sendo esfaqueado com a própria espada —, Hakon e Guthrum avançaram um contra o outro. Guthrum lutava como um homem que passara mais tempo levantando porcos assados do que treinando com uma lâmina, mas, em seu favor, era forte. Golpeava como um maluco, com pancadas pesadas o bastante para partir escudos. Hakon, porém, lutava como um homem que passara anos fantasiando exatamente com aquele momento. Era mais rápido. Mais cruel. E tinha um ódio profundamente pessoal pela cara gorda e estúpida de Guthrum.

A luta foi brutal. Terminou quando Hakon agarrou o pulso de Guthrum no meio de um golpe, torceu e o quebrou como um graveto seco. Guthrum uivou, deixando cair a espada. Hakon, ofegante, se aproximou. “Diga, Guthrum... acha que os deuses já me favorecem?” E, com isso, agarrou Guthrum pela garganta e o atirou, aos gritos, na fogueira. O salão explodiu em caos enquanto Guthrum se debatia, berrava e chiava como um porco passado do ponto. Seus homens se renderam ou morreram tentando vingá-lo. Quando o fogo diminuiu e Guthrum não passava de um monte gorduroso de arrependimentos, Hakon se voltou para os sobreviventes e berrou:
“Esta aldeia agora é minha. Alguma objeção?”

Não houve nenhuma. E assim, nas ruínas do salão que havia sido o túmulo de seu irmão, Hakon, o Inflexível, ergueu o punho ensanguentado e reivindicou seu primeiro trono.

A lenda

Pela primeira vez na vida, Hakon, o Inflexível, era um homem de poder. Havia matado o jarl, tomado a aldeia e reivindicado o salão. Seus guerreiros se fartaram do hidromel de Guthrum, banquetearam-se com sua comida e jogaram os nobres sobreviventes nos chiqueiros para levarem cagadas por alguns dias antes de decidir o que fazer com eles. Tudo estava ótimo — até chegarem os mensageiros. Veja bem, Guthrum era um desgraçado, mas também era um desgraçado com amigos poderosos. Acontece que, quando você incendeia um jarl e toma suas terras, as pessoas percebem. E nem sempre aplaudem.

O conselho de guerra

Hakon estava sentado no antigo grande salão de Guthrum, bebendo diretamente da taça favorita do jarl como uma verdadeira lenda do desrespeito, enquanto seu bando discutia o que fazer. “Podemos fortificar a aldeia”, sugeriu Erik, o Calvo, um homem cuja única habilidade digna de nota era não ter cabelo. “Podemos fugir”, resmungou Torvald, o Desafortunado, cujo nome realmente dizia tudo. Hakon tomou um longo e pensativo gole de hidromel. Depois arremessou a taça na cabeça de Torvald. “Fugir?”, rosnou. “Não arrastei meu cu peludo pelas montanhas durante três invernos para correr ao primeiro sinal de problema.”

“Você também não matou um jarl por diversão”, observou Erik. Hakon ponderou. “Isso é discutível.” O problema era simples: dois bandos de guerra estavam chegando. Um liderado pelo Jarl Sigmund, o Lobo, um desgraçado calejado de guerra que certa vez arrancara a garganta de um homem a dentadas porque não gostara do jeito como ele o olhara. O outro era o próprio irmão de Guthrum, Halfdan, o Implacável, que prometera esfolar Hakon vivo e usar suas costelas como suporte para bebidas. Então, sim. Nada ideal. Hakon se levantou, estalou os dedos e disse a coisa mais típica de Hakon possível:

“Então lutamos.”

O cerco

Quando os exércitos chegaram, vieram em peso. Centenas de guerreiros, bandeiras tremulando, tochas ardendo, todos marchando rumo ao trono mais que roubado de Hakon. Os defensores da aldeia,em desvantagem de quatro para um, observaram aquilo e pensaram coletivamente: “Bom, fodeu.” Hakon, porém, viu uma oportunidade. Reuniu seus homens, afiou o machado e se dirigiu aos guerreiros: “Homens, estamos cercados.” Silêncio. “Estamos em menor número.” Mais silêncio. “Também estamos muito bêbados.” Gritos de comemoração. “Mas, acima de tudo”, rugiu, “esses pobres desgraçados caminharam tudo isso só para morrer diante dos nossos portões.” E assim, o cerco começou.

Durante dois dias, a batalha foi feroz. Flechas voaram, homens gritaram, e a aldeia se tornou um matadouro de sangue e estilhaços. Os guerreiros de Hakon lutaram como lobos encurralados, porque, bem, estavam. Montaram armadilhas, atraíram homens para becos estreitose, quando o inimigo rompeu os portões, Hakon pessoalmente incendiou a porra da entrada inteira. O Jarl Sigmund morreu primeiro,com o crânio partido pelo machado de Hakon na lama do lado de fora das muralhas. Seus homens, sem líder e assustados, se dispersaram entre as árvores, onde logo foram caçados como coelhos apavorados.

Halfdan, porém, era outra história.

O duelo final

Halfdan não era o tipo de homem que morria facilmente. Tinha a força de um urso, as cicatrizes de cem batalhas e a motivação pessoal de um homem cujo irmão fora assado como um porco. Quando a poeira baixou, só ele e Hakon continuavam de pé. O campo de batalha estava coberto de cadáveres, a aldeia ardia, e o ar fedia a sangue e hidromel. Halfdan torceu os lábios. “Você matou meu irmão.” Hakon sorriu, limpando o sangue da barba. “Qual deles era ele mesmo?” Halfdan rugiu como um animal e avançou.

O que se seguiu foi menos um duelo e mais uma briga de rua brutal, de derrubar no chão e sem regra alguma. Espadas foram jogadas fora. Escudos foram despedaçados. Punhos encontraram ossos. Em certo momento, Hakon arrancou a orelha de Halfdan a dentadas só para ser um filho da puta. No fim, Hakon saiu vitorioso. Halfdan estava caído na terra, sangrando, quebrado e muito morto. Hakon, exausto e sorrindo como um maluco, plantou a bota no cadáver e ergueu bem alto o machado. A batalha estava vencida.

Nasce a lenda

Ao amanhecer, a aldeia ainda estava de pé, mas por pouco. Os sobreviventes se reuniram, observando Hakon em silêncio. Um deles, um guerreiro que lutara contra ele poucos dias antes, deu um passo à frente e fez a pergunta que mudaria tudo: “E agora?” Hakon, ensanguentado, machucado e sobre uma montanha de cadáveres, sorriu por entre os dentes quebrados e disse: “Bebemos.” E assim nasceu a lenda de Hakon, o Inflexível, Senhor da Guerra do Norte Congelado, Matador de Jarls e Pé no Saco em Todos os Sentidos . Contariam sua história por gerações.

Sussurrariam seu nome com medo. E, em algum lugar nos salões de Valhalla, os deuses ergueram seus chifres de beber, divertidos. A lenda de Hakon continua viva, e agora você pode ter um pedaço dela. Esta imagem épica de um guerreiro viking está disponível para impressões, downloads e licenciamento em nosso Arquivo de Imagens. Veja e compre aqui.