A Dragon’s Gentle Awakening

Ein ausgesprochen rücksichtsloser erster Morgen

Jenseits der geschützten Mulde hatte die Wiese schon bessere Tage gesehen. Zwischen dem unerbittlichen Winter und dem, was diese betrunkenen Zauberer letzten Frühling angestellt hatten, lagen noch immer große verbrannte Flecken im Feld. Das Land schien verkündet zu haben: „Scheiß drauf, wir sind fertig.“ Unten in der Mulde hatten flauschige rosa Blüten jedoch stillschweigend beschlossen, nicht mitzumachen. Im warmen Licht nickten sie um ein Drachenei herum und waren geradezu verschwenderisch lebendig.

Und genau da beschloss Ziggy, seinen Auftritt hinzulegen.

Es brauchte drei entschlossene Stöße, eine Pause zum Überdenken der Herstellerabsichten und einen wütenden Tritt. Ein Stück Schale sprang von seiner Nase. Ziggy kam rosa, zerknittert und zutiefst unbeeindruckt davon heraus, wie viel Mühe das Dasein schon jetzt erforderte.

Er hatte schillernde Schuppen, einen zurückgeschwungenen rosa Kamm und eine weiche helle Brust, die ihn viel umgänglicher aussehen ließ, als er sein wollte. Seine orange-rosa Flügel leuchteten in der Sonne. Er breitete sie versuchsweise aus, gewann absolut keine Höhe und landete hart auf seinem Hinterteil zwischen den Blumen.

„Ausgezeichnet“, sagte er. „Dekorativ.“

Die Mulde roch nach warmem Gras und feuchter Erde. Flauschige Blüten streiften seine Wange. Einen Augenblick lang wirkte die Welt sanft genug, dass er ihr das Ei verzeihen könnte.

Dann schaute er über die Mulde hinaus.

„Na toll. Das ist ja beschissen.“

Er trabte den Hang hinauf, und trockene Blätter knirschten unter seinen Füßen. Seit ungefähr drei Minuten kannte er die Welt und hatte bereits Erwartungen entwickelt. Die sonnige Mulde hatte ein üppiges Paradies versprochen, vermutlich mit Verpflegung. Der schwarze Boden darüber ließ auf erhebliche Unstimmigkeiten zwischen Prospekt und Geschäftsleitung schließen.

Ziggy trat gegen einen verkohlten Stängel. Er zerfiel über seinem Fuß.

„Der erste Tag außerhalb der Schale“, murmelte er, „und ich darf aufräumen.“

Sein Magen gab einen Laut von sich. Er sah hinab.

„Ja, ich habe dich gehört. Ich führe gerade eine Bestandsaufnahme durch.“

Essen, Nickerchen und die Untersuchung des Juckens unter seinem Flügel belegten die ersten drei Plätze seiner Liste. Schicksal hatte es nicht in die engere Auswahl geschafft. Heldentum ebenso wenig. Beides klang nach Tätigkeiten, die das Frühstück verzögerten.

Über die nächste Anhöhe drang eine Stimme.

„Natürlich greifen uns Oger an. Warum auch nicht? Herrlicher Tag dafür.“

„Hör auf zu reden und gib mir den Verband.“

Ziggy schlich zum Kamm und spähte hinunter. Zwei Reisende saßen neben einem verlöschenden Lagerfeuer. Einer war ein breiter Krieger mit ramponiertem Schild und einem unterhalb des Knies dunkel verfärbten Hosenbein. Der andere, schmaler und in einem Mantel mit viel zu vielen Taschen, versuchte einen Stoffstreifen aus einem Dornbusch zu ziehen.

Der Streifen riss.

Sie betrachteten das verbliebene Stück mit dem gemeinsamen Schweigen von Menschen, deren letzte brauchbare Idee gerade zu einem Bändchen geworden war.

„Wir schaffen das“, sagte der Krieger.

„Großartig. Schreib das auf meinen Grabstein.“

Doch der Schurke entwirrte den Stoff. Er faltete ihn sorgfältig und reichte ihn hinüber. Der Krieger drückte ihn auf sein Bein und griff nach der Wasserflasche. Sie waren verängstigt, erschöpft und entsprechend unausstehlich, taten aber dennoch das nächste kleine Ding, das sie am Leben halten könnte.

Ziggy sah zu, wie der Schurke die zitternde Hand seines Gefährten stützte.

Diese Idioten gaben nicht auf.

Das war lästig. Es machte Weggehen zu einer Entscheidung.

„Vollidioten“, flüsterte Ziggy und machte sich auf den Weg bergab.

Er hatte einen gebieterischen Abstieg vor. Auf halber Strecke blieb sein Fuß an einem Grasbüschel hängen. Er erreichte das Lager in einem kurzen rosa Purzelbaum, stand sofort auf und tat, als hätte das dazugehört.

„He, ihr Knallköpfe“, verkündete er. „Braucht ihr Hilfe?“

Das kleinste Mitglied einer furchtbaren Expedition

Der Schurke ließ den leeren Kochtopf fallen.

Der Krieger blinzelte. „Ist das ein Drache?“

„Glückwunsch, du hast Augen.“ Ziggy schüttelte ein Blatt aus seinem Kamm. „Was ist passiert? Oger? Kobolde? Seid ihr über eure eigenen Egos gestolpert?“

„Oger“, sagte der Schurke. „Drei.“

„Dann ziehe ich den dritten Vorschlag zurück. Vorläufig.“

Der Mundwinkel des Kriegers zuckte. Noch kein richtiges Lächeln, aber offenbar erinnerte sich sein Gesicht an die ungefähre Richtung.

Ziggy sah auf den kalten Topf. „Wie ist der Plan?“

„Zum Dorf kommen“, sagte der Krieger. „Hinter dem Kamm liegt eine Straße. Die Brücke wurde weggespült, deshalb haben wir den unteren Weg genommen.“

„Auf dem die Oger waren“, ergänzte der Schurke.

„Ja. Ich hatte mir schon gedacht, dass sie nicht zum Picknick hier waren.“

Der Schurke lachte plötzlich auf, verzog dann das Gesicht und hielt sich die Rippen.

Ziggy musterte beide. „Gut. Ich komme mit. Betrachtet mich als euren Leibwächter.“

„Du bist sechzig Zentimeter groß.“

„Eine effiziente Nutzung von Drache.“

Zur Demonstration öffnete er den Mund und erzeugte eine kleine Flamme. Sie dauerte kaum länger als ein Schluckauf. Ziggy klappte die Kiefer zu, überrascht von dem heißen Kitzeln in seiner Kehle, und bemühte sich auszusehen, als hätte er genau diese Dauer bewusst gewählt.

Der Schurke hob die Brauen.

„Eine Warnung“, erklärte Ziggy.

„Für wen?“

„Für jeden, der bei der Frühstückslage Schwierigkeiten machen möchte.“

Sie hatten einen halben Brotknust und etwas Hartkäse. Der Schurke teilte beides durch drei, ohne eine Rede darüber zu halten. Ziggy nahm seinen Anteil und entdeckte, dass Kauen eine weitaus bessere Verwendung für seinen Mund war als die Erklärung militärischer Absichten.

Während er aß, schmiedeten die Reisenden einen weniger großartigen Plan. Der Schurke wusste, wo die obere Straße verlief. Der Krieger konnte mit einem Stock gehen, sofern sie häufig rasteten. Ziggy konnte das offene Gelände im Auge behalten, während sie packten. Niemand würde drei Oger herausfordern, ganz gleich, wie reizend rosa ihr Leibwächter war.

„Mein erster Auftrag ist also Schauen?“, fragte Ziggy.

„Genau schauen.“

„Endlich. Anerkennung meiner Qualifikationen.“

Sie füllten die Flasche an der kleinen Quelle beim Lager, löschten die letzte Glut und brachen auf. Der Schurke trug die Rucksäcke. Ziggy machte vorn sechs sehr wichtige Schritte, stellte dann fest, dass wichtige Schritte anstrengend waren, und ging zu gewöhnlichen über.

Am Kamm blieb der Krieger so abrupt stehen, dass der Schurke gegen ihn stieß.

Unter ihnen saß eine große graue Gestalt auf dem unteren Weg. Ein Oger nahm mit beiden Händen etwas auseinander. Ziggy konnte nicht erkennen, was es gewesen war. Er wollte kein brauchbares Vergleichsstück werden.

Er duckte sich. Seine Flügel pressten sich an die Seiten.

Der Schurke legte neben ihm die offene Hand auf den Boden. Kein Packen. Kein Nach-vorn-Zerren wie eine winzige Waffe.

„Wir gehen außen herum“, flüsterte er.

Ziggy nickte. Sein Mund war erstaunlich wenig hilfreich geworden.

Sie wichen ins Gras zurück und folgten dem Kamm, bis der untere Weg verschwunden war. Der Atem des Kriegers ging schwerer. An einem gefallenen Ast musste er sich setzen; sein Gesicht war ganz blass.

„Lasst einen Rucksack zurück“, sagte er. „Ich halte uns auf.“

Der Schurke kniete sich hin, um den Verband zu richten. „Du bist verletzt. Das ist ein Unterschied.“

Ziggy sah zur noch immer unsichtbaren Straße und dann auf die zitternden Hände des Kriegers. Er hatte ihnen einen Leibwächter angeboten. Im Moment schienen sie etwas weniger Eindrucksvolles und viel Schwierigeres zu brauchen.

Er setzte sich neben den Stiefel.

„Wir machen Pause“, verkündete er. „Ich habe sie eingeplant. Versucht mitzuhalten.“

Hoffnung mit unangemessenem Wortschatz

Mehrere Minuten lang machte niemand einen Witz.

Der Wind strich über den Kamm. Ein kleiner Käfer kletterte auf den abgelegten Handschuh des Kriegers, überdachte den Gipfel und stieg auf der anderen Seite wieder hinab. Ziggy beobachtete ihn mit unverhältnismäßigem Interesse. Er wusste, wie er sich fühlte.

„Du musst nicht mit uns kommen“, sagte der Krieger schließlich.

Ziggy sah auf.

„Du bist gerade erst angekommen. Das war kein besonders schöner Empfang.“

„Ist mir aufgefallen.“

„Wenn du zurückwillst …“

„Zu den Blumen? Die waren angenehm. Miserable Gesprächspartner.“

Der Krieger rieb sich das Gesicht. Der Schurke starrte lauschend zum Kamm.

Ziggys großes Angebot hatte am Lagerfeuer wunderbar einfach geklungen. Feuer speien. Beeindrucken. Alles in Ordnung bringen. Doch er konnte kein Bein heilen, keinen Menschen in Sicherheit fliegen und die Straße nicht näher holen. Seine kleine Kehle kratzte noch von der Vorführung. Der Teil von ihm, der ein weiteres Nickerchen wollte, hatte inzwischen ein Komitee gebildet.

Er lehnte sich an den Stiefel des Kriegers.

„Ich weiß nicht, was ich tue“, gab er zu.

„Wir auch nicht“, sagte der Schurke.

„Ja, das war bisher ein wiederkehrendes Merkmal.“

Diesmal lachte der Krieger richtig. Offenbar tat es weh, aber er tat es trotzdem.

Als er bereit war, gingen sie weiter. Den sanfteren Hang hinauf, um den Dornbusch herum und dann auf einem schmalen Streifen, auf dem zwischen den Brandstellen Gras überlebt hatte. Der Schurke zeigte ihnen jeden nächsten Rastplatz. Einen Stumpf. Einen hellen Stein. Ein Büschel hohes Unkraut. Die Reise wurde klein genug, um sie zu wagen.

Ziggy konzentrierte sich auf das nächste Büschel. Dann auf das nächste.

Am Kamm hörte er ein Geräusch, das weder Stöhnen noch Beleidigung war.

Räder.

Auf der oberen Straße fuhr ein Wagen; die Fahrerin saß unter einem breiten Hut gebeugt. Ziggy winkte mit beiden Flügeln. Der Wagen fuhr weiter. Aus dieser Entfernung war er eine aufgeregte rosa Blume.

„He!“, schrie er. „Echter Notfall! Dramatisches Leiden haben wir schon versucht, und es bringt uns nicht weiter!“

Der Schurke hob seinen Mantel am Ende des Stocks. Der Krieger schlug mit einem Stein gegen seinen Schild. Ziggy ergänzte einen Schrei von so konzentrierter Empörung, dass die Fahrerin sich endlich umdrehte.

Der Wagen hielt an.

Bis die Fahrerin sie erreicht hatte, hatte Ziggy eine Erklärung mit drei ausgezeichneten Beleidigungen vorbereitet. Keine überstand den Kontakt mit Erleichterung.

„Sein Bein“, sagte er und deutete darauf. „Er braucht Hilfe.“

Die Fahrerin warf einen Blick darauf und holte den Wagen näher.

Es gab keine siegreiche Schlacht. Sie kletterten zwischen Rübensäcke, und der Krieger legte den Kopf auf den zusammengerollten Mantel des Schurken. Ziggy saß neben ihm und hielt eine kleine Pfote auf seinem Ärmel, als sei es eine amtliche Aufgabe.

Im Dorf brachte eine Heilerin den Krieger ins Haus. Der Schurke gab der Fahrerin ihre letzten Münzen; sie gab die Hälfte zurück und sagte ihm, er solle Abendessen kaufen. Jemand fand eine flache Wasserschale für Ziggy. Jemand anderes fragte, ob er den Reisenden gehöre.

„Ich bin bei ihnen“, korrigierte Ziggy.

Der Schurke sah ihn einen Moment an. Dann nickte er.

„Das ist er.“

Sie blieben, während der Krieger genas. Ziggy lernte, dass es frisches Brot gab, dass saubere Decken ein gewichtiges Argument gegen Abenteuer waren und dass die Heilerin alle drei mit einer einzigen hochgezogenen Braue zum Schweigen bringen konnte.

Als der Krieger wieder mühelos gehen konnte, besprachen sie den weiteren Weg. Diesmal gab es Vorräte, eine vernünftige Route und Platz für jemanden, der womöglich getragen werden musste, ehe er es zugab.

Ziggy verlangte Mitsprache bei den Vorbereitungen. Er bekam sie.

Außerdem bekam er an diesem Abend einen Platz neben dem Herd, zusammengerollt zwischen zwei Stiefeln, während der Schurke einen Riemen flickte. Niemand verlangte eine Flamme oder einen Beweis seines Nutzens. Sie rückten einfach die Decke so zurecht, dass sie seinen Schwanz bedeckte.

„Fürs Protokoll“, murmelte er, „die Welt ist immer noch ein Saustall.“

„Vermerkt“, sagte der Krieger.

Ziggy schloss die Augen.

Sie war ein Saustall. Aber es gab Blumen, die nicht aufgaben, Menschen, die den letzten Käse teilten, und einen Wagen, der angehalten hatte.

Er konnte ihr wohl noch einen Tag geben.