The Littlest Flame: A Dragon's Heartwarming Beginnings

Ein Drache in kleinen Schritten

Im weiten Königreich Elderwyn, Heimat hoher Burgen, verzauberter Wälder und sagenhafter Wesen, geschah an einem stillen Morgen etwas Außergewöhnliches. Nein, nicht die übliche Sorte mit Rittern, die Jungfrauen retteten, oder Zauberern, die Feuerbälle schleuderten. An diesem Tag beschloss ein sehr kleiner Drache, er habe lange genug darauf gewartet, beeindruckend zu sein.

Lerne Smidge kennen. Und ja, genau das war er: ein Fitzelchen von einem Drachen, nicht größer als ein Brotlaib, allerdings deutlich eher geneigt, Einspruch zu erheben, wenn man ihn anschneiden wollte.

Er war aus dem kleinsten Ei im Gelege seiner Mutter geschlüpft, mit riesigen Augen, leuchtend blaugrünen Schuppen und Füßen, die dem restlichen Körper mehrere Wochen voraus zu sein schienen. Orange Hörner rahmten sein Gesicht. Seine Flügel hatten die Farbe eines Sonnenuntergangs, der etwas beweisen wollte. Auf dem umgestürzten Stamm vor der Familienhöhle rollte sich sein Schwanz ordentlich übers Holz, und seine Zehen zeigten zum Himmel.

Er sah sehr zufrieden damit aus. Beim Aufstehen begannen die Schwierigkeiten.

Smidges Geschwister hatten bereits ihre ersten kleinen Flammen hervorgebracht. Unter Aufsicht ihrer Mutter übten sie im alten Steinbruch das Zielen auf flache Steine. Smidge konnte Rauch, ein Geräusch wie ein empörter Teekessel und besonders angriffslustigen Schluckauf erzeugen.

„Das wird schon“, sagte seine Mutter Seraphina. Ihre roten Schuppen fingen das Morgenlicht an der Höhlenwand ein. „Es braucht Zeit.“

„Wie viel Zeit?“

„Mehr, als du durch erneutes Fragen einsparst.“

Das hielt er für zutiefst unvernünftig.

Die Übungen seiner Geschwister waren das Interessanteste der Welt geworden. Er beobachtete ihre Fußstellung. Er kopierte ihre ernsten Mienen. Einmal blähte er die Brust so stark auf, dass er rückwärts auf einen Haufen Bettzeug fiel.

„Ein taktischer Rückzug“, verkündete er unter einer Decke hervor.

Seraphina zog ihn am Nacken seines kleinen Übungsgeschirrs heraus.

„Ein ausgezeichneter. Die Decke hat dich nicht kommen sehen.“

Smidge lachte, verstummte aber beim nächsten scharfen Feuerstoß aus dem Steinbruch. Er wollte mitmachen. Mehr noch: Er wollte nicht länger der sein, dem alle Mut zusprachen.

Am nächsten Morgen, während Seraphina die Übungssteine prüfte, wanderte er zur Lichtung neben dem Weg. Sie lag in Rufweite der Höhle, still und sonnig. Es gab einen Stamm zum Draufstehen und eine kahle Erdstelle zum Zielen.

Es gab auch Sträucher. Smidge beschloss, die Sträucher nicht zu berücksichtigen.

Er straffte die Schultern, holte tief Luft und ließ sie heraus.

Puff.

Eine kleine graue Wolke erschien. Sie hing vor seiner Nase mit dem unverkennbaren Ausdruck von etwas, das auf Lob wartete.

„Gut“, sagte er. „Ein Anfang.“

Er versuchte es erneut, stärker.

Der Nieser kam aus dem Nichts. Ein Funke sprang seitwärts auf ein trockenes Blatt neben seinem Schwanz. Smidge jaulte, sprang vom Stamm und landete mit allen vier Füßen in einer flachen Pfütze.

Seraphinas Schatten glitt über die Lichtung. Sie drückte das rauchende Blatt in die feuchte Erde und untersuchte seinen Schwanz. Die Schuppen waren unversehrt. Seine Würde erholte sich schlecht.

„Ich habe dahin gezielt“, erklärte er.

„Ich habe es bemerkt.“

„Der Nieser war nicht eingeplant.“

„Dann muss der Plan Platz für Nieser haben.“

Sie führte ihn zurück zum Steinbruch. „Dort darfst du üben, mit mir. Entschlossen zu sein heißt nicht, alles allein machen zu müssen.“

Smidge trottete hinterher. Seine Füße fühlten sich riesig an. Hinter ihnen blieb der Stamm vollkommen gut darin, ein Stamm zu sein, ohne irgendetwas beweisen zu müssen.

Der Troll, der Bäume malte

Später am Nachmittag fand Smidge Barry am Waldweg. Der Troll war zwölf Fuß groß, trug Moos auf dem Rücken und eine Lesebrille auf einer Nase, die eine eigene Landschaft verdient hätte. Er betrachtete ein Aquarell mit großer Sorge.

Smidge kletterte auf den umgestürzten Stamm. Von dort konnte er das Bild sehen, aber nicht ganz verstehen.

„Ist das ein Baum?“, fragte er.

„Sollte es werden.“

„Was ist es jetzt?“

Barry legte den Kopf schief. „Möglicherweise Wetter.“

Smidge mochte ihn sofort.

Der Drache winkte mit einem Pfötchen, legte seine übergroßen Füße vor sich und stellte sich vor. Barry legte den Pinsel ab. Er war fast so lang wie Smidge.

„Kannst du mir helfen, Feuerspeien zu lernen?“, fragte Smidge.

„Feuer ist nicht mein Fachgebiet, Kleiner. Ich mache eher Aquarelle.“

„Ich kann Rauch machen.“

„Ich kann Pfützen machen. Wir arbeiten beide auf etwas hin.“

Smidge betrachtete die blaugrüne Form auf dem Papier erneut. Barry ebenfalls.

„Heute Morgen war es ein Berg“, gab der Troll zu.

„Hast du dich umentschieden?“

„Die Farbe hat das.“

Smidge lachte so heftig, dass ihm ein Hickser entwich. Beschämt schlug er beide Pfoten vors Maul, aber Barry rückte bloß seinen Wasserbecher beiseite.

Sie saßen eine Weile still. Bienen besuchten den Klee. Irgendwo am Steinbruchweg erinnerte Seraphina ein Geschwister daran, dass der Stein das Ziel war, nicht der interessante Käfer daneben.

„Sie können es alle“, sagte Smidge schließlich.

Barry wartete.

„Meine Brüder und Schwestern. Sie atmen ein, und Feuer kommt raus. Ich atme ein, und alle sagen, irgendwann klappt es.“

„Irgendwann ist ein nerviges Wort.“

„Es dauert ewig.“

„Wie lange versuchst du es schon?“

Smidge zählte an den Krallen. Zweimal musste er neu anfangen.

Barry nickte beeindruckend feierlich. „Ein ganzes kleines Leben also.“

Die Flügel des kleinen Drachen sanken herab. Er hatte einen Trick erwartet. Ein Geheimwort vielleicht, oder eine besondere Zungenhaltung. Stattdessen hatte er noch jemanden gefunden, der bereit schien, die Zeit einfach Zeit bleiben zu lassen.

Barry öffnete eine ramponierte Mappe.

Darin lagen Bilder. Manche zeigten erkennbare Bäume. Manche sahen aus wie Bäume, die bei unglücklichen Entscheidungen ertappt worden waren. Das früheste war überwiegend ein brauner Streifen.

„Das hast du aufgehoben?“, fragte Smidge.

„Natürlich. Sonst vergesse ich, wie stolz ich war, als der Streifen senkrecht stand.“

Er legte drei Blätter ins Gras. Smidge erkannte die Unterschiede: Äste fanden ihren Platz, Schatten wurden weicher, Blätter sahen nicht mehr wie ein Fleckenausschlag aus.

„Übung“, sagte Barry. „Aber nicht nur dasselbe mit mehr Kraft. Hinschauen, was passiert ist. Eine Kleinigkeit verändern. Jemanden fragen, der mehr weiß.“

„Du kannst mir kein Feuer beibringen.“

„Nein. Deine Mutter kann dabei helfen. Ich kann dir mein Gesicht zeigen, wenn meine größte Anstrengung wie ein nasser Kohlkopf aussieht.“

Er führte es vor. Seine Augenbrauen wanderten in entgegengesetzte Richtungen.

Smidge wäre beinahe vom Stamm gerollt.

Als Seraphina den Weg entlangkam, rutschte er ihr entgegen.

„Können wir es morgen wieder versuchen?“, fragte er. „Im Steinbruch. Mit dir.“

„Natürlich.“

„Und können wir auf die kleinen Dinge achten?“

Sie senkte den Kopf, bis ihre Nase fast seine berührte. „Ich achte auf sie, seit du dein Ei aufgebrochen hast.“

Barry packte die Bilder ein. Smidge half, indem er eine Papierecke hielt, während das Blatt in der Brise trocknete. Eine nützliche Aufgabe, die er bereits konnte.

Ein eigener Funke

In den nächsten Tagen übte Smidge mit seiner Mutter im Steinbruch. Er lernte, wo seine Füße hingehörten und wie er den Schwanz nicht quer über sein Ziel legte. Wenn ein Nieser drohte, hielt er an. Wenn er müde wurde, gingen sie heim.

Das Heimgehen missfiel ihm, bis Seraphina darauf hinwies, dass auch sie heimgehe, obwohl sie ein Tor schmelzen konnte.

„Könntest du das Tor zur Schlafenszeit schmelzen?“, fragte er.

„Dieses Tor ist außergewöhnlich gut gebaut.“

Barry kam mit seinem Skizzenbuch. Er saß jenseits der Übungssteine und malte die Steinbruchwand, während Smidge arbeitete. Am ersten Nachmittag sah sein Drachenporträt aus wie eine fröhliche Birne mit Füßen.

„Die Füße stimmen“, sagte Smidge.

„Danke. Sie tragen den Großteil der Komposition.“

Es gab rauchige Nachmittage. Einen Nachmittag geschah überhaupt nichts. Einmal erzeugte Smidge einen so kleinen Funken, dass ein vorbeifliegendes Glühwürmchen persönlich beleidigt schien.

Doch er bemerkte Veränderungen. Seine Schultern krochen nicht mehr zu den Ohren. Er konnte das Gleichgewicht halten, ohne auf seine Zehen zu starren. Rauch kam, wenn er ihn erwartete, statt mitten im Satz.

Seraphina bemerkte es auch.

„Bessere Kontrolle“, sagte sie.

„Immer noch kein Feuer.“

„Trotzdem bessere Kontrolle.“

Eines Abends sahen seine Geschwister vom grasigen Steinbruchrand zu. Smidge wünschte, sie hätten sich beinahe jede andere Beschäftigung ausgesucht. Rennen. Schlafen. Sorgfältig jeden Kiesel in Elderwyn zählen.

„Du musst ihnen nichts vorführen“, sagte Seraphina.

„Ich weiß.“

Ganz wusste er es nicht, aber er wollte es wissen.

Barry saß neben seiner Staffelei. Das neueste Bild hatte einen Stamm, Äste und Blätter. Es war unverkennbar ein Baum.

„Schau“, sagte Smidge.

Der Troll blickte auf sein Werk, als überrasche ihn dessen Kooperationsbereitschaft. „Tatsächlich.“

Smidge lächelte. Dann wandte er sich dem flachen Übungsstein zu.

Er stellte die Füße fest hin. Ließ die Schultern sinken. Der Atem kam ohne jenes verzweifelte Drücken, das er jedem Versuch beigefügt hatte, als ließe sich Anstrengung daran messen, wie unwohl er sich machte.

Eine kleine Flamme glitt aus seinem Maul.

Sie war kurz und golden. Sie berührte den dunklen Stein, erhellte ihn einen Herzschlag lang und verschwand.

Smidge starrte.

„Oh.“

Niemand sprach. Ausnahmsweise schienen selbst seine Geschwister zu verstehen, dass man einen Augenblick durch Eile verderben konnte.

Er sah Seraphina an. „War das …?“

Sie nickte.

„Ich habe es geschafft.“

Seine Flügel sprangen auf. „ICH HABE ES GESCHAFFT! ICH BIN EIN ECHTER DRACHE!“

Seraphina beugte sich zu ihm; warmer Atem bewegte die kleinen Hörner über seinen Augen.

„Du warst gestern ein echter Drache“, sagte sie. „Und an jedem rauchigen, niesenden Tag davor.“

Smidge betrachtete den Stein. Dann seine Füße, Flügel und den Schwanz, den er endlich aus dem Weg gehalten hatte.

„Ein echter Drache, der etwas Neues kann.“

„Genau.“

Barry applaudierte mit zwei riesigen Händen. Das Geräusch scheuchte einen Vogel vom Steinbruchrand auf. Smidges Geschwister jubelten und stritten dann, wer die Flamme zuerst gesehen hatte.

Seraphina beendete die Stunde, solange alle noch zufrieden waren. Smidge protestierte nur wenig. Er wollte sofort noch einmal üben, aber auch diesen besonderen Erfolg heimtragen, bevor er ihn in die Forderung nach dem nächsten verwandelte.

Auf dem Weg schenkte Barry ihm das Porträt. Die neueste Version sah deutlich wie ein Drache aus, obwohl die Füße ehrgeizig blieben.

„Für deine Höhle“, sagte der Troll.

Smidge hielt es vorsichtig an den Rändern.

„Behältst du das Birnenbild?“

„Natürlich.“

„Damit du dich erinnerst?“

„Damit wir beide uns erinnern.“

Das Leben in Elderwyn wurde nicht augenblicklich leichter. Smidge stolperte noch manchmal. An manchen Morgen wurde seine Flamme wieder zu Rauch, und dann half Seraphina ihm, vor dem Funken seine Geduld wiederzufinden.

Er besuchte Barry weiter. Manchmal sah er dem Troll beim Malen zu. Manchmal hielt er ein Blatt in der Brise. Einmal versuchten sie, ein sehr nasses Bild mit etwas Drachenwärme zu trocknen, Seraphina in der Nähe und das Papier weit vom Übungsstein entfernt. Danach entschied Barry, Wind sei weniger dramatisch und erheblich besser für Aquarelle.

„Wir haben etwas gelernt“, sagte er und betrachtete eine eingerollte Ecke.

„Hauptsächlich du“, antwortete Smidge.

Sie behielten das Bild.

Und wenn ein schwieriger Morgen Smidge vergessen ließ, wie weit er gekommen war, kletterte er auf seinen Stamm, streckte die riesigen Füße aus und blickte zum Steinbruch. Es gab Platz für die morgige Lektion. Platz für einen weiteren Fehler.

Für ihn gab es längst Platz.