The Flame-Furred Dragonling

Eine ausgesprochen schlechte Investition in Eier

In einer stillen, nach Ahorn duftenden Ecke der Everamber Woods stand etwas alles andere als Stilles bevor. Alles begann damit, dass ein gewisser Jemand – nennen wir ihn Boris den Beinahe-Mutigen – beschloss, Drachen seien bloß übergroße Hühner mit Feueratem. „Mit feuerfester Rüstung werde ich reich!“, verkündete er und schwang in der Dorfschenke sein Schwert herum, wobei er völlig vergaß, dass er sich die letzten drei Jahre vor Eichhörnchen verkrochen hatte.

Doch das Schicksal hatte, wie gewöhnlich, andere Pläne. Pläne mit winzigen Krallen, feurig rosa Fell und einer Begegnung, die sein Ego schrumpfen lassen würde, mitten im schönsten und unberechenbarsten Herbstwald.

Angetrieben von einem Krug Met zu viel und noch mehr schlechten Entscheidungen brach Boris zu einer epischen Suche auf – zumindest zu einer Suche –, um Dracheneier zu finden. Die Gerüchteküche des Dorfes kochte: Jemand hatte ein seltsames Leuchten in Everamber Woods gesehen. Und da Boris die Ausreden ausgingen, mit denen er seinen Schulden auswich, dachte er: „Warum nicht? Vielleicht finde ich ein Ei, vielleicht sterbe ich. Beides ist weniger peinlich, als mir noch mehr Geld von Granny Norgle zu leihen.“

Also stapfte er los, schwang sein Schwert gegen nichts Bestimmtes und murmelte davon, der berühmteste Drachentöter diesseits des River of Regret zu werden – angesichts seiner Zukunft ein passender Name. Je tiefer er in den Wald vordrang, desto leuchtender wurden die Herbstfarben: Rot, Orange und Gelb wirbelten im Wind, als stünden die Bäume selbst in Flammen. Und mitten darin, zwischen zwei besonders uralt aussehenden Eichen, lag ein Ei.

Nun sollte man meinen, ein unbewachtes, leuchtendes Ei mitten im Herbstlaub hätte Boris misstrauisch gemacht. Man sollte meinen, er hätte sich gefragt: „Wo ist die riesige, feuerspeiende Mutter, die dieses Ding gelegt hat?“ Aber nein: Boris, trunken von Met und Selbstüberschätzung, nahm das Ei und stopfte es wie einen gestohlenen Brotlaib in seine Tasche.

Gute fünf Minuten lang war Boris überzeugt, gewonnen zu haben. Er sah sich bereits durchs Dorf stolzieren und Drachenomeletts für ein Vermögen verkaufen. Doch dann bekam das Ei Risse. Schwaches Licht sickerte heraus, gefolgt von einem hohen Zirpen. Dies war selbstverständlich der Moment, in dem Boris in Panik geriet.

„Bleib da drin, du übergroße Eidechse!“, schrie er, als ließe sich damit der Lauf der Natur aufhalten.

Und dann – plopp! – kam das seltsamste Wesen heraus, das Boris je gesehen hatte. Es war nicht ganz der furchterregende Drache der Legenden. Nein, das kleine Tier hatte flauschiges, leuchtend rosa Fell, große beseelte Augen und Flügel, die eher zu einer Fledermaus nach einer zu langen Party gehörten als zu einem Drachen des Schreckens. Seine Schuppen glitzerten auf merkwürdig entzückende Weise, und die winzigen Hörner kringelten sich, als überlege es noch, ob es niedlich oder gefährlich sein wollte.

Das Drachenbaby blinzelte Boris an und nieste sogleich. Ein Rauchwölkchen kräuselte sich aus seinen Nüstern und entzündete prompt den nächsten Laubhaufen. Boris sprang zurück und fuchtelte, als hätte jemand mit einer Armbrust auf ihn geschossen. Der kleine Drache saß dagegen einfach da und wedelte wie ein Welpe, der zum ersten Mal Feuer entdeckt hatte.

„Großartig“, murmelte Boris. „Da finde ich endlich einen Drachen, und dann ist er kaputt.“

Was Beinahe-Mut kostet

Die meisten Menschen hätten den rosa Flauschball der Zerstörung wohl im Wald zurückgelassen. Doch Boris, stets auf eine Gelegenheit bedacht, glaubte, noch immer Profit daraus schlagen zu können. Vielleicht konnte er ihn abrichten, auf Kommando Feuer zu speien, ein paar Banditen anzuzünden oder wenigstens nachts seine Füße zu wärmen.

Er nannte den kleinen Drachen Fizzle, denn mehr schien er nicht zustande zu bringen: kleine Rauchstöße, winzige Feuerplopser und eine unbezähmbare Begabung, Dinge anzuzünden, die nicht brennen sollten – etwa Boris’ Bart. Fizzle war nicht einfach ein Drache. Er war ein flammenpelziger, übermäßig anhänglicher, äußerst neugieriger Jungdrache, der alles für Futter hielt, einschließlich Boris’ Schwert.

„Hör auf, daran zu kauen, du übergroßes Eichhörnchen!“, rief Boris und riss die Klinge weg, bevor Fizzle sie zu Altmetall verarbeitete. Fizzle blinzelte nur mit seinen großen unschuldigen Augen, als wollte er sagen: „Was? Ich? Ich bin doch noch ein Baby.“

Und so, liebe Leserinnen und Leser, wurde Boris der Beinahe-Mutige zum Babysitter des am wenigsten bedrohlichen und zugleich zerstörerischsten Jungdrachen der Geschichte.

Aus Tagen wurden Wochen, und Boris und Fizzle wurden ein seltsames Gespann. Der Drache wuchs – nicht an Größe, denn seien wir ehrlich: Boris’ Glück hätte ihm keinen richtigen Drachen gegönnt –, sondern an Neugier und Chaos. Jeder Tag wurde zum neuen Abenteuer, eine vollständige Katastrophe zu vermeiden. Einmal entzündete Fizzle mitten im Ort einen Heuwagen, und Boris musste hastig erklären, warum der „große, gefährliche Drache“ eher wie ein missratenes Stofftier aussah.

„Er ist nicht gefährlich! Ich schwöre!“, rief er der Menge mit den Mistgabeln zu. „Er … äh … spielt nur!“

Die Dorfbewohner waren verständlicherweise nicht überzeugt. Das Heu gehörte dem Esel des Müllers, der nun im Brunnen stand und aussah, als bereite er eine förmliche Beschwerde vor.

Granny Norgle kam mit zwei Eimern. Einen gab sie Boris, mit dem anderen deutete sie auf seinen Kopf.

„Weniger erklären. Mehr Wasser.“

Den Wagen retteten sie. Das Heu nicht, Boris’ linken Stiefel nicht und auch nicht seine Theorie, dass Niedlichkeit Harmlosigkeit bedeutete. Als sich der Rauch verzog, kauerte Fizzle mit eng angelegten Flügeln unter der Bank. Mit jeder wütenden Stimme legte sich sein rosa Kamm flacher an.

Boris hatte erwartet, sich zu schämen. Darin hatte er Übung. Das neue Gefühl war schlimmer: Das kleine Wesen hatte Angst, und Boris konnte nicht so tun, als sei jemand anders schuld.

Er stellte den Eimer ab. „Ich werde das Heu ersetzen.“

„Mit welchem Geld?“, fragte der Müller.

Boris sah sein Schwert an. Drei Jahre heldenhafter Gesten hatten seinen Nutzen nicht erhöht. Im Ziergriff steckte allerdings genug Silber, um den Schmied zu interessieren.

„Ich werde welches auftreiben.“

Granny wartete, bis die anderen gegangen waren, und setzte sich dann neben ihn. Fizzle kroch hervor und legte eine rußschwarze Pfote auf ihren Schuh.

„Wo hast du ihn gefunden?“, fragte sie.

„Im Wald.“

„Und bevor er er war?“

Boris betrachtete die Löcher in seinem Stiefel.

An diesem Abend erzählte er zum ersten Mal die ganze Geschichte, ohne seine eigene Rolle aufzupolieren. Das leuchtende Ei. Die beiden Eichen. Die Tasche. Granny hörte zu und nannte ihn kein einziges Mal mutig.

„Ein leeres Nest ist kein verlassenes Nest“, sagte sie.

Fizzle schlief mit der Nase in Boris’ Handfläche. Boris lag noch lange wach, nachdem die Kerze heruntergebrannt war, und dachte an ein anderes Wesen, das zwischen zwei uralten Eichen nachsah und dort überhaupt nichts fand.

Die Mutter am Ende der Prahlerei

Bis zum Morgen hatte Boris das Schwert verkauft, Heu gekauft und sich Stiefel besorgt, deren Vorbesitzer offenbar ausgesprochen ungewöhnliche Füße gehabt hatte. Dem Schmied schuldete er noch Arbeit an der Wagenachse. Er schrieb es auf. Schulden wirkten kleiner, seit er nicht mehr vorgab, sie seien bloß ein Missverständnis anderer Leute.

Dann packte er Brot, eine Decke, zwei Wasserflaschen und die Eierschalenstücke ein, die er in einem Glas aufbewahrt hatte. Fizzle kletterte auf seine Schulter und begann sofort, am Riemen zu kauen.

„Wir suchen deine Mutter“, erklärte Boris ihm.

Fizzle zirpte.

„Ja. Ich nehme an, sie wird etwas dazu zu sagen haben.“

Granny begleitete sie bis zu den letzten Häusern. Sie gab Boris einen einfachen Wanderstock und einen Blick, der wesentlich schärfer war als sein altes Schwert.

„Wenn sie wütend ist, lass sie wütend sein. Mach nicht wieder eine Rede über dich selbst daraus.“

Es war ein ausgezeichneter Rat. Boris mochte ihn auf Anhieb nicht.

Jenseits des Dorfes hielt Everambers Blätterdach das Licht in Kupfer und Gold gefangen. Links von ihnen floss der River of Regret zwischen dunklen Steinen hindurch. Boris hatte den Namen immer unnötig düster gefunden. Heute kam er ihm beinahe taktvoll vor.

Je tiefer sie in den Wald gingen, desto stiller wurde Fizzle. Bei den beiden Eichen glitt er Boris’ Mantel hinab und schnupperte durchs Laub. Das Nest war auseinandergerissen. Riesige Spuren umgaben es, tief in die feuchte Erde gedrückt, und an der Rinde hing langes Fell in der Farbe ruhender Glut.

Boris legte die Eierschalen neben die Mulde.

„Es tut mir leid“, sagte er, obwohl niemand zu sehen war, der ihn hören konnte.

Hinter ihm knackte ein Ast.

Es gibt Augenblicke, in denen ein Mann den genauen Abstand zwischen dem Wort Drache und dem Tier selbst erkennt. Boris erkannte ihn beim Umdrehen.

Sie stand zwischen den Bäumen, so breit, dass die Äste auf ihren gefalteten Flügeln ruhten. Ihre Mähne war eine dunklere, kupferdurchzogene Fassung von Fizzles unmöglichem Rosa. Eine blasse Narbe zog sich über ein Horn. Sie war weder eine Legende noch eine günstige Geschäftsmöglichkeit. Sie war eine Mutter, die ihr Kind gesucht hatte.

Fizzle stieß ein durchdringendes Quieken aus und rannte los.

Sie senkte den Kopf so schnell, dass Boris zurückstolperte. Doch ihre Nase hielt an der Stirn des kleinen Drachen inne. Fizzle kletterte zirpend an ihrer Wange empor, und ihre großen Augen schlossen sich.

Boris hatte sich diesen Augenblick unterwegs mehrfach vorgestellt. In den meisten Fassungen sagte er etwas Edles. In der optimistischsten klatschte jemand.

Er sagte nichts. Ausnahmsweise war das genau der richtige Beitrag.

Schließlich öffnete die Mutter die Augen und sah auf das Glas.

„Du hast es weggetragen.“

Ihre Stimme klang wie schwere Steine, die sich neben einem Feuer erwärmten.

„Ja.“

„Warum?“

Er hätte Rettung sagen können. Er hätte Irrtum sagen können. Beides hatte er unterwegs geübt.

„Ich wollte es verkaufen.“

Die Stille nach dieser Antwort war groß genug für jede törichte Prahlerei, die er je von sich gegeben hatte.

„Und dann?“

„Dann war er Fizzle.“

Sie blickte hinab. Das Junge hatte das Ende ihrer Mähne gefunden und versuchte, es über seinen Kopf zu ziehen.

„So nennst du ihn?“

„Nur, wenn es dir recht ist.“

Sie brummte leise und nachdenklich. „Es passt zu seinem Niesen.“

Boris lachte einmal nervös auf und verstummte, als sie ihn wieder ansah.

„Du hast ihn gefüttert. Warm gehalten. Das rieche ich. Du hast ihn aber auch aus einem warmen Nest genommen, während ich fort war. Das eine macht das andere nicht ungeschehen.“

„Ich weiß.“

Es war ein unerwartet schwieriger Satz. Er stellte fest, dass er ihn ernst meinte.

Fizzle kam noch einmal zu Boris und stemmte beide Pfoten auf seinen Stiefel. Boris kniete nieder und kraulte das weiche Fell zwischen seinen Hörnern. Wochenlang hatte er sich einen richtigen Drachen gewünscht. Nun wünschte er sich selbstsüchtig, gerade dieser Drache könnte für immer in seinen Mantel passen.

„Du gehörst hierher“, flüsterte er.

Fizzle nieste gegen seinen Ärmel. Ein kleines braunes Loch erschien.

„Ja. Ich werde dich auch vermissen.“

Die Mutter berührte mit der Nase den Rücken des Jungen und führte ihn zu den Bäumen. Bevor sie verschwanden, wandte sie sich um.

„Am nächsten klaren Morgen darfst du zur Lichtung am Fluss kommen. Ohne Sack. Ohne Schwert.“

„Brot?“, fragte Boris.

„Du darfst Brot für dich mitbringen.“

Dieser Unterschied schien merkenswert.

Boris ging mit leerem Mantel und überraschend voller Brust nach Hause. Im Dorf erzählte er allen, er habe ein gestohlenes Drachenjunges seiner Mutter zurückgebracht. Den Teil, in dem er beinahe ohnmächtig geworden war, ließ er aus. Granny ergänzte ihn, nachdem sie richtig geraten hatte.

Der Ersatz des Heus kostete ihn sein Silber. Die Reparatur des Wagens drei Nachmittage. Der Müller liebte Drachen nicht plötzlich, und der Esel blieb rosa Blumen gegenüber misstrauisch. Boris verlangte von keinem der beiden mehr, Fizzle gutzuheißen. Sie hatten ein Recht auf ihre Meinung, besonders der Esel.

Am nächsten klaren Morgen ging er zur Lichtung am Fluss. Fizzle purzelte so begeistert aus dem Laub, dass er über seine eigenen Flügel rollte. Seine Mutter beobachtete sie aus dem Schatten.

Es gab Regeln. Die Besuche blieben auf der Lichtung. Keine Ausflüge ins Dorf. Wenn Fizzle zu rauchen begann, trat Boris zurück und überließ es seiner Mutter, ihn zu beruhigen. Freundschaft, entdeckte Boris, hatte weit mehr mit Zuhören zu tun als mit Besitz.

Fizzle kaute noch immer an seinen Schnürsenkeln. Boris zuckte noch immer vor Eichhörnchen zurück. Keiner dieser Fehler hinderte sie daran, sich sehr übereinander zu freuen.

Am Ende des Herbstes nannte ihn das Dorf nicht mehr ganz so oft Boris den Beinahe-Mutigen. Nicht, weil er einen Drachen erschlagen hatte. Sondern weil er eine hässliche Wahrheit ausgesprochen, seine Schulden bezahlt und sich entschuldigt hatte, obwohl Weglaufen leichter gewesen wäre.

Granny Norgle bot an, seinen Namen offiziell zu ändern.

„Boris der Gelegentlich-Vernünftige“, schlug sie vor.

„Klingt nicht besonders erhaben.“

„Deine Stiefel auch nicht.“

Auf der Lichtung jenseits des Flusses nieste ein winziger rosa Drache einen Funken auf kahlen Boden. Seine Mutter deckte ihn mit einer gewaltigen Pfote zu. Boris saß in respektvollem Abstand, aß sein eigenes Brot und lachte, bis ihm die Augen tränten.

Er war nach Everamber Woods gegangen, um sein Vermögen zu machen.

Endlich begriff er, was er beinahe verkauft hätte.