A Glimmer in the Grove

Das unbequemste Wunder der Welt

Den Drachen dürfte es nicht geben.

Jedenfalls hatte man Elira das in der Overgrown Library erzählt, zwischen muffigen Schlucken schimmelduftenden Tees und „Das würdest du nicht verstehen, Liebes“-Blicken von Magiern mit mehr Bart als Knochen. Die flammenblütigen Drachen des Hains waren ausgestorben, ausgestorben, ausgestorben. Punkt. Schluss. Ende einer ganz bestimmten majestätischen Abstammungslinie. Andere Drachen mochten in fremde Akten gehören; die Bibliothek bestand darauf, dass hier seit Jahrhunderten keiner dieser Drachen geschlüpft war. Elira hatte sechs Jahre lang ihre Feldnotizen abgeschrieben und ihre bescheidenen Haushalts-Schutzzauber geübt. Den Schutzzaubern vertraute sie erheblich mehr als den Gelehrten. Deshalb war sie vollkommen unvorbereitet, einen solchen Drachen in ihrer Frühstücksschüssel zu finden.

Ja, das Ei hatte seltsam ausgesehen, wie ein glitzernder Klumpen Mondlicht in Himbeermarmelade. Aber sie war verkatert und ausgehungert gewesen und hatte angenommen, der Wirt interessiere sich besonders für Geflügelästhetik. Erst als ihr Löffel gegen die Schale klirrte und das Ganze wackelte, zirpte und mit einem dramatischen „Ta-da“ aus blumenduftendem Rauch schlüpfte, ließ Elira endlich den Löffel fallen und schrie wie jemand, der eine Echse im Latte gefunden hatte.

Das hervorkommende Wesen war absurd. Ein frecher Marshmallow mit Beinen. Sein Körper trug cremefarbene und goldene Schuppen unter einer weichen, hellbraunen Mähne, dazu rosige Flügel und eine pfirsichrosa Schnauze. Herbstlicht fing sich in jeder kleinen Kante, sobald es den Kopf neigte. Das tat es oft, stets mit der gelangweilten Anmut einer Walddiva, die genau weiß, dass man ihrer tragischen Niedlichkeit zu wenig Aufmerksamkeit schenkt.

„Oh nein. Nein. Auf keinen Fall“, sagte Elira und wich vom Tisch zurück. „Was immer das ist, dafür habe ich mich nicht angemeldet.“

Der Drache blinzelte mit seinen unverhältnismäßig großen Augen, glitzernden Ozeanen mit so dichten Wimpern, dass sie Existenzkrisen wegwedeln konnten, und quiekte jämmerlich. Dann ließ er sich dramatisch in ihren Toast fallen und führte vor, wie man an Vernachlässigung starb.

„Du manipulatives Pilzchen“, murmelte Elira und hob ihn vom Teller, bevor er die ganze Marmelade aufsog. „Du hast Glück, dass ich emotional ausgehungert und auf seltsame Weise anfällig für niedliche Dinge bin.“

Das war Tag eins. Am zweiten Tag hatte er ihre Tasche beansprucht, von Elira nach seinem liebsten Quietschlaut den Namen Pip bekommen und das halbe Dorf emotional dazu erpresst, ihn mit Erdbeeren in Honig und Zuneigung zu füttern. Am dritten Tag begann er zu leuchten. Buchstäblich.

„Du kannst nicht einfach so glimmen!“, zischte sie und versuchte, Pip unter ihren Mantel zu schieben, als sie durch den Moonpetal Market gingen. „Wir wollen unauffällig bleiben. Inkognito.“

Pip, in ihre Kapuze gekuschelt, sah mit dem ausdruckslosen Blick eines Wesens hoch, das beim Universum bereits eine Beschwerde über die Lautstärke ihrer Stiefel eingereicht hatte. Dann glomm er stärker, heller und schickte praktisch Sonnenstrahlen aus der Nase.

„Du kleiner Scheinwerfer, ich schwöre …“

„Oh meine Götter!“, rief eine Frau an einem Schmuckstand. „Ist das ein Drachenjunges?“

Pip zirpte selbstgefällig.

Elira rannte.

Das nächste Versteck lag in einem überwucherten Hain, so dicht voller rosa Laub und träge wirbelnder Pollen, dass er wie eine Parfümwerbung für Waldnymphen aussah. Dort, tief in der glimmernden Laube, rollte Pip sich neben einem Pilz zusammen, seufzte wie ein Kleinkind, das seine Eltern gerade zu einem Pony überredet hatte, und schenkte ihr diesen Blick.

„Was?“, fragte sie mit verschränkten Armen. „Ich adoptiere dich nicht. Du kommst nur mit, weil die Alternative darin besteht, von seltsamen Gelehrten seziert zu werden.“

Pip drückte eine Pfote ans Herz und weinte theatralisch. Ein naher Schmetterling fiel vor emotionaler Überdosis in Ohnmacht.

Elira stöhnte. „Gut. Aber nicht auf meine Stiefel pinkeln, drinnen nicht Feuer fangen und auf gar keinen Fall singen.“

Er zwinkerte.

So begann die herrlich unbequemste Beziehung ihres Lebens.

Kleine Flügel, spektakuläre Folgen

Das Leben mit Pip war eine Übung im Grenzensetzen. Er ignorierte sämtliche Grenzen mit der rücksichtslosen Hingabe eines Kleinkinds auf Espresso.

Bis zur zweiten Woche hatte Elira mehrere schmerzhafte Wahrheiten gelernt: Pip verlor kleine Schuppenflöckchen, sammelte Glänzendes, leider auch lebende Bienen, und konnte in einer Tonhöhe weinen, bei der ihr Gehirn Origami faltete. Sie ließ die Bienen frei. Er betrachtete das als feindliche Übernahme. Außerdem biss er bei Schreck, einmal sogar in ihre linke Pobacke, was nicht ihrer Vorstellung einer edlen Bestimmung entsprach.

Aber sie konnte es nicht leugnen: Etwas an ihm war irgendwie … magisch. Nicht im erwarteten Sinne von „Oh, er spuckt Feuer“, sondern im Sinne von „Er weiß, wann ich weine, selbst wenn ich drei Bäume entfernt bin und es meisterhaft verberge“. Im Sinne von „Er bringt mir an schlechten Tagen Moosherzen“. Im Sinne von „Ich wachte aus einem Albtraum auf, und er funkelte bereits die Dunkelheit an, als könnte er sie durch Beißen unterwerfen“.

Das machte es wirklich schwer, vernünftig mit dem umzugehen, was als Nächstes kam.

Seine ersten unkontrollierten Ausbrüche. Oder, wie sie es bald nannte: die vierzehn Tage magischer Höllenlandschaften. Er war noch ein Jungdrache und lernte gerade erst, was in sein Maul gehörte und was ganz entschieden nicht.

Es begann mit einem Nieser. Einem winzigen. Wirklich entzückend. Pip hatte in ihrem Mantel geschlafen, zusammengerollt wie eine Zimtschnecke mit Flügeln, als er aufwachte, schniefte und nieste. Ein Feuerblitz schoss durch den Rand ihrer Schlafrolle in zwei nahe Büsche. Ein völlig unschuldiger Singvogel entkam mitten in der Arie, kehrte auf einen höheren Ast zurück und lieferte etwas ab, das wie eine förmliche Beschwerde klang. Elira erstickte die Flammen mit feuchter Erde, bevor sie sich Panik erlaubte.

„Wir werden sterben“, sagte Elira ruhig, Asche in den Augenbrauen. Dann holte sie Wasser, prüfte die Wurzeln auf Glut und ließ Pip beim Aufräumen neben sich sitzen. Sein elendes Quieken reparierte keine Schlafrolle. Dafür musste leider ihre Nähkunst sorgen.

In den folgenden zwei Wochen tat Pip Folgendes:

• Er setzte ihre Suppe in Brand. Aus seinem Maul heraus. Beim Versuch, sie zu probieren.
• Er flog zum ersten Mal. Gegen einen Baum. Den er anschließend wegen Körperverletzung verklagen wollte.
• Er entdeckte, dass Schwanzzucken emotional und körperlich als Waffe einsetzbar war.
• Er kreischte vier Stunden lang, nachdem sie ihn vor einem gut aussehenden Trankkurier „mein Funkennugget“ genannt hatte.

Doch das Schlimmste, der wahre Schrecken, war, als er zu sprechen begann.

Zuerst nicht mit Worten. Nur Summen und gefühlvollen Quietschlauten. Dann kamen Gesten. Dramatisches Kopfsinken. Bedeutungsvolle Seufzer. Und dann … Wörter.

„Elri. Elriya. Du … du … Kartoffelkönigin“, sagte er gegen Ende ihrer vierten gemeinsamen Woche und streckte stolz die Brust heraus.

„Wie bitte?“

„Du riechen wie … Donnerkäse. Aber Herz gut.“

„Nun, danke für diese emotional verwirrende Aussage.“

„Ich beißen Leute, die dich zu lange anschauen. Ist Liebe?“

„Nein. Liebe bedeutet, mir zu sagen, dass du besorgt bist. Zähne bleiben aus Menschen heraus.“

„Ich lieben Elriya. Aber auch Stöcke lieben. Und Käse. Und Mord.“

„Das letzte Wort hast du vom Wirt gehört, als er über seine Buchhaltung geschimpft hat. Du weißt nicht, was es bedeutet.“

„Böse Zahlen?“

„Extrem böse Zahlen. Wir bleiben beim Käse.“ Sie ließ ihn halb lachend, halb weinend auf ihren Schoß kriechen und rückte seine experimentierenden Zähne von ihrem Ärmel weg.

In dieser Nacht konnte sie nicht schlafen. Ausnahmsweise weder aus Angst noch wegen Pip-bedingter Nervosität, sondern weil sich etwas verändert hatte. Zwischen ihnen bestand nun eine Verbindung, mehr als Instinkt, mehr als Überleben. Pip hatte seine kleine Drachenseele in ihre verflochten, und das verdammte Ding passte.

Das machte ihr Angst.

Sie hatte jahrelang absichtlich allein gelebt. Gebraucht und gewollt zu werden waren fremde Währungen, teuer und riskant. Aber dieser rosa leuchtende, emotional manipulative Salamander mit Ansichten über Suppe brach sie auf wie einen Feuerblütensamen im Sommer.

Also bat sie um einen Vormittag für sich. Zu fragen fühlte sich ärgerlicherweise viel schwerer an als davonzulaufen.

Bei Tagesanbruch brachte sie Pip zum Wirt, der einen ummauerten Garten, einen Wassereimer und überraschend feste Ansichten über feuerfeste Kinderbetreuung hatte. Sie sagte Pip, sie sei zum Mittagessen zurück, ließ ihren Schal für sein Nest da und ging zum Hainrand. Sie brauchte genug Ruhe, um ihre eigenen Gedanken zu hören, ohne das sanfte Gewicht seines Vertrauens auf ihren Rippen.

Bis mittags hatte sie zweimal geweint, einen Baum geschlagen und einen halben Laib Grollbrot gegessen. Sie vermisste ihn, als hätte sie ein zusätzliches Glied bekommen, das schrie, sobald er nicht in der Nähe war.

Sie kehrte kurz nach Sonnenuntergang zurück. Der Wirt empfing sie am Gartentor. „Er ist sicher. Er fragt seit dem Mittagessen. Gib nächstes Mal Bescheid.“ Darin lag keine Grausamkeit, was es viel schlimmer machte.

Ihr Schal lag neben drei Moosherzen und einem flachen Stein auf der Gartenbank. Der Wirt hatte die Worte aufgeschrieben, die Pip immer wieder sagte, jedes eine kleine, hartnäckige Anweisung.

Elriya gehen. Pip warten. Schal hier. Elriya zurückkommen.

Sie setzte sich so schnell, dass ihre Knie knackten. Der Stein brannte in ihrer Hand.

Er hatte der Zeit vertraut, die sie genannt hatte. Sie hatte diese Zeit verstreichen lassen. Ihn zu lieben würde ihre Versprechen nicht weniger wichtig machen.

Sie fand ihn in der niedrigen Astgabel der Weide des Wirts, von der Bank aus erreichbar, umgeben von glänzenden Zweigen, verlorenen Knöpfen und den zerbrochenen Träumen siebzehn Schmetterlinge, die seine brütende Energie emotional nicht ausgehalten hatten.

„Es tut mir leid, dass ich spät bin“, flüsterte sie und ging so in die Hocke, dass er sie sehen konnte. „Ich habe Mittag gesagt. Ich hätte Bescheid geben müssen.“ Sie hielt die Hände hin und wartete, bis er hineinkletterte.

Er kuschelte sich einfach unter ihr Kinn und flüsterte mit tränenreicher Aufrichtigkeit: „Donnerkäse.“

„Ja“, seufzte sie und strich über seinen Flügel. „Ich habe dich auch vermisst.“

Später in dieser Nacht, als sie im sanften Leuchten der pulsierenden Blüten lagen, erkannte Elira etwas. Es war ihr egal, dass er ein Drache war. Oder ein magisches Wunder. Oder ein brennbares Kryptidenkleinkind mit Verlustangst und Überlegenheitskomplex.

Sie hatten einander gewählt. Sie brauchte manchmal weiterhin Ruhe; er brauchte weiterhin jemanden, der dann kam, wenn er es versprochen hatte. Morgen würde sie mit einem kürzeren Spaziergang und einem Versprechen beginnen, das sie halten konnte.

Das genügte, um eine Legende zu beginnen.

Ein Licht, das kein Käfig halten konnte

Was einem niemand über die Aufzucht eines magischen Wesens erzählt: Irgendwann … kommt jemand, um es abzuholen.

Sie erschienen in Sternenlichtmänteln und mit Egos so groß wie königliche Speisesäle. Das örtliche Konklave zur Bewahrung des Unheimlichen, eine aggressiv benannte Gruppe magischer Akademiker mit zu vielen Vokalen in ihren Namen, fiel mit Schriftrollen, Siegeln und Selbstgefälligkeit über den Hain her.

„Wir haben einen Bruch gespürt“, intonierte ein besonders funkelnder Zauberer, der nach Patschuli und Urteil roch. „Eine Wiederkehr der Hainlinie. Es ist unsere geschworene Pflicht, solche Phänomene zu schützen und einzuschließen.“

Elira verschränkte die Arme. „Komisch. Für mich wirkt Pip nicht wie ein Phänomen. Eher wie ein freches, stures, hosenbeißendes Familienmitglied mit überentwickeltem Gerechtigkeitssinn und unterentwickeltem Verständnis von Türen.“

Pip versteckte sich hinter ihren Beinen, spähte hervor und rülpste einen Feuerfunken in Form eines Mittelfingers. Er schwebte, wackelte und erlosch mit einem trotzigen Knall.

„Er ist gefährlich“, knurrte der Zauberer.

„Liebeskummer auch“, antwortete Elira. „Trotzdem sperre ich den nicht in einen Turm.“

Nuancen interessierten sie nicht. Sie hatten Bindeketten, leuchtende Käfige und eine Zauberkugel in Form einer selbstgefälligen Perle mitgebracht. Pip fauchte, als sie näherkamen, seine Flügel leuchteten in zarten Bögen auf. Elira stellte sich dazwischen und zog ihre alte Schutzkreide aus der Tasche. Der kleine Kreis, den sie zeichnete, war derselbe, der Küchenfunken von Vorhängen fernhielt. Einen entschlossenen Magier würde er nicht aufhalten. Ihre Hand zitterte trotzdem, aber sie vollendete ihn.

„Ich gebe ihn nicht her“, knurrte sie.

„Das wirst du nicht überleben“, sagte der führende Zauberer.

„Du hast mich offenbar noch nie vor dem Kaffee erlebt.“

Dann flammte Pip auf.

Diesmal nicht mit Feuer. Seit Tagen hatte Elira bemerkt, wie er im sonnigen Hain heller wurde und nach einem Abend des Glimmerns dunkler. Jetzt strömte all das gesammelte Licht auf einmal heraus. Eben war er noch eine etwas zu runde Glitzerechse mit Ansichten über Suppe gewesen. Im nächsten Moment war er eine zutiefst unbequeme kleine Sonne.

Licht fing sich in den Blättern und zerstreute sich durch die Pollen. Pip schlug die Flügel und stieg kaum über Eliras Knie. Selbst die selbstgefälligen Zauberer wichen verdammt schnell zurück und blinzelten Flecken aus ihrem Blickfeld. Es war keine göttliche Verwandlung: Seine Flügel zitterten vor Anstrengung. Er benutzte die wenigen Wörter, die er kannte.

„Nicht Ding“, sagte er. „Nicht Käfig. Pip bleiben hier.“

„Sie ist unqualifiziert“, platzte ein Magier heraus, seine Schriftrolle wie eine Schmusedecke umklammert.

„Sie füttern Pip. Sie kommen zurück. Sagen tut leid.“ Sein Leuchten flackerte. „Pip wählen Elriya.“

Elira war zum ersten Mal in ihrem Leben sprachlos.

Pip sank in ihre wartenden Hände, plötzlich dunkel und erschöpft. „Elriya meine?“, fragte er und stupste ihren Daumen.

„Deine Familie“, flüsterte sie mit feuchten Augen. „Nicht dein Besitz. Du brilliante, brennende kleine Gefühlsgranate.“

Das Konklave ging. Ob aus Angst, Ehrfurcht oder schlichter Erschöpfung darüber, von einem Drachen in Dekokissengröße verbal ausgestochen worden zu sein: Sie zogen sich zurück und versprachen, „aus der Ferne zu beobachten“ und „einen Vorfallbericht einzureichen“. Elira bestand darauf, dass jeder weitere Besuch im Gasthaus beginnen müsse, mit dem Wirt als Zeugen und ohne Käfige. Ihr Obermagier stimmte mit zusammengepressten Lippen zu. Pip verschlief den Papierkram und fast den ganzen folgenden Tag. Sein gesamtes Licht aufzubrauchen hatte ihm wenig Interesse daran gelassen, eine Legende zu sein.

In den folgenden Wochen veränderte sich etwas in Elira. Nicht auf funkelnde Disney-Montage-Art. Sie fluchte noch immer zu viel, hatte keinerlei Geduld und versalzte ihren Eintopf. Aber sie war … offen. An seltsamen Stellen weicher. Manchmal summte sie, wenn Pip auf ihrer Brust schlief. Manchmal zuckte sie nicht zusammen, wenn Menschen zu nahe kamen.

Und Pip wuchs. Langsam, aber sicher. Die Flügel stärker. Die Stacheln schärfer. Der Wortschatz zunehmend seltsam.

„Du beste Freundin“, sagte er eines Nachts unter einem sternenübersäten Himmel. „Und Nudelkopf. Aber Riesenherz.“

„Danke?“

Er leckte ihre Nase. „Ich bleiben. Immer. Auch wenn alt. Auch wenn Feuer groß. Auch wenn du Suppe anschreien, weil nicht suppig genug.“

Sie vergrub ihr Gesicht an seiner Seite und lachte, bis sie schluchzte.

Weil er es ernst meinte.

Weil sie in einer Welt, die sich so sehr um Kälte bemühte, irgendwie etwas Glühendes gefunden hatte. Nicht perfekt. Nicht geschliffen. Einfach … rein.

Im Herzen des Hains, umgeben von Blüten, Mondstrahlen und einem kleinen Drachen, der noch lernte, dass Zuneigung keine Zähne brauchte, erlaubte Elira sich endlich zu glauben:

Liebe, echte Liebe – die freche, explosive Donnerkäse-Sorte – könnte die älteste Art von Magie sein.