The Faerie and Her Dragonette

Flügel, Flüstern und viel zu viel Funkeln

„Wenn du noch einen Farn anzündest, schwöre ich bei den Moonroot Blossoms, dass du bis zur nächsten Tagundnachtgleiche Flugverbot bekommst.“

„Das war keine Absicht, Poppy!“, quietschte der kleine Drache, während Rauch aus seinen Nüstern stieg. „Er sah brennbar aus. Er hat doch praktisch darum gebeten.“

Poppy Leafwhistle, Fee der Deepwood Glade und nebenberufliche Chaosmanagerin, kniff sich in den Nasenrücken. Diese Geste hatte sie von den Sterblichen übernommen, weil Schläfenreiben offenbar nicht ausreicht, wenn man mit einem feueranfälligen geflügelten Gremlin samt Schuppenpolitur und großer Klappe verbunden ist.

Sie hatte den kleinen Drachen – inzwischen hieß er Fizzletuft – aus einem außer Kontrolle geratenen Zauberkreis im nördlichen Moor gerettet. Warum? Weil er Augen wie der Sonnenaufgang, ein teetassenzartes Wimmern und die emotionale Stabilität eines nassen Eichhörnchens hatte. Natürlich.

„Fizz“, seufzte sie, „wir haben über die Funkelzurückhaltungsregeln gesprochen. Du kannst nicht bei jedem raschelnden Blatt den Schwanz aufflammen lassen. Das ist kein Schauspielunterricht. Das ist der Wald.“

Fizzletuft schnaubte; seine Flügel flatterten mit einem Regenbogenschimmer, der einen Barden blenden konnte. „Vielleicht sollte der Wald dann nicht so brennbar sein. Das ist nicht meine Schuld.“

Der Ärger mit den Mondbeeren

Sie hatten einen Auftrag. Einen einfachen, hatte Poppy gedacht. Den Moonberry Grove finden. Zwei Beeren ernten. Fizz daran hindern, sie zu essen, zu sprengen oder „Sir Wiggleberry“ zu nennen und ihnen Ausdruckstanz beizubringen.

Bislang hatten sie null Beeren gefunden, drei verdächtig verzauberte Pilze – einer davon hatte Poppy einen Heiratsantrag gemacht – und eine Ranke, die Fizzletuft den Hintern bis nächsten Dienstag hatte versohlen wollen.

„Ich hasse diesen Ort“, jammerte Fizz und thronte dramatisch auf einem moosigen Felsen wie ein trauriger Opernsänger mit Verlustängsten.

„Du hasst alles, bei dem es nicht um dich geht“, erwiderte Poppy und duckte sich unter einem Weidenast hindurch. „Du hast das Frühstück gehasst, weil die Marmelade nicht ‚emotional herb‘ genug war.“

„Ich habe einen empfindsamen Gaumen!“

„Du hast gestern einen Stein gegessen!“

„Er sah gewürzt aus!“

Poppy blieb stehen, atmete aus und zählte in drei verschiedenen Elementarsprachen bis zehn.

Der Nebel kam plötzlich

Gerade als die Sonne in einem vollkommen goldenen Strahl durch das Blätterdach stach, veränderte sich der Wald. Die Luft wurde dichter. Die Vögel verstummten. Selbst die Blätter hielten den Atem an.

„Fizz …“, flüsterte Poppy. Ihre Stimme wurde ernst – ein seltener Ton in ihrer Partnerschaft.

„Japp. Spüre ich auch. Sehr geheimnisvoll. Definitiv unheimlich. Möglicherweise verflucht. Bin hundertprozentig dabei.“

Aus dem Nebel erhob sich eine Gestalt: groß, in ein Gewand gehüllt, im selben Licht schimmernd wie Poppys Flügel. Sie war nicht bösartig. Nur … uralt. Irgendwie vertraut. Und sonderbar blumig.

„Ihr sucht den Hain“, sagte sie mit einer Stimme wie Wind in alten Klangspielen.

„Ja“, antwortete Poppy und trat vor. „Wir brauchen die Beeren. Für das Ritual.“

„Dann müsst ihr eure Verbundenheit beweisen.“

Fizzletuft spitzte die Ohren. „Oooh! Wie beim Vertrauensfall? Oder Ausdruckstanz? Ich habe Flügel, ich kann Pirouetten!“

Die Gestalt hielt inne. „… Nein. Ihr müsst euch der Prüfung der Zwei stellen.“

Poppy stöhnte. „Bitte sagt mir, es ist nicht die mit dem Pilzlabyrinth und der versehentlichen Gefühlstelepathie.“

Fizz quietschte. „Wir kommen in den Kopf des anderen? ENDLICH. Ich wollte schon immer wissen, wie dein Gehirn von innen aussieht. Ist es voll mit Sarkasmus und Blattwissen?“

Langsam drehte sie sich zu ihm. „Fizz. Du hast fünf Sekunden, um zu verschwinden, bevor ich deinen Schwanz in ein Windspiel verwandle.“

Er lief nicht. Er schoss kichernd senkrecht nach oben und zog Funkeln hinter sich her wie ein magisches Niesen.

Die Prüfung der Zwei – und die Funkelapokalypse

Als sie den Schleier zum Prüfungshain durchschritten, blinzelte die Welt.

In der einen Sekunde beäugte Poppy noch Fizzletufts Versuch, sich als „Lord Wingpop der Strahlende“ neu zu vermarkten, und in der nächsten …

schwebte sie.

Oder … fiel sie? Schwer zu sagen. Da waren Nebel, Farben und eine beunruhigende Anzahl winziger Flüsterstimmen, die Dinge sagten wie „Uff, die hat emotionale Verstopfung“ und „Er versteckt sein Trauma unter Glitzer“.

Als ihre Füße wieder den Boden berührten – moosig, duftend, leise summend –, war sie allein.

„Fizz?“

Keine Antwort.

„Das ist nicht lustig!“

Weiter nichts, bis …

„ICH KANN DEINE GEDANKEN HÖREN!“

Fizzletufts Stimme hallte in ihrem Schädel wie ein überdrehtes Eichhörnchen mit Megafon. „Das ist großartig! Du denkst in Blattmetaphern! Außerdem hast du heimlich Angst vor Hundertfüßern! DAS MÜSSEN WIR AUFARBEITEN!“

„Fizz. Konzentrier dich. Prüfung. Heiliger Ort. Verbundenheit beweisen. Hör auf, meine Ängste zu kommentieren.“

„Okay, okay, okay. Aber warte – warte. Ist das … ist das eine DRACHENGROSSE VERSION VON MIR?!“

Das Spiegelwesen

Poppy drehte sich um, das Herz hämmernd. Vor ihr stand, unfassbar elegant und ganz geflügelte Bedrohung und Frechheit, ein ausgewachsener kleiner Drache. Regenbogenschuppen. Leuchtende Augen. Und genau das selbstgefällige Grinsen, das Fizzletuft aufsetzte, kurz bevor er absichtlich eine Teetasse zerstörte.

Das Spiegelwesen.

„Um zu bestehen“, dröhnte es, „müsst ihr euch euren Ängsten stellen. Denen des anderen. Gemeinsam.“

Poppy gefiel nicht, wie es „gemeinsam“ sagte.

„Oh Mann“, flüsterte Fizz in ihrem Kopf. „Mir fällt gerade etwas ein. Von bevor wir uns kannten.“

„Was denn?“

„Ich weiß nicht … ich weiß nicht, ob ich geschlüpft bin. Also, schon. Aber nicht … normal. Da war Feuer. Eine große Explosion. Schreie. Vielleicht ein Zauberer mit Toupet. Und ich habe mich immer gefragt, ob ich … erschaffen wurde. Nicht geboren.“

Sie hielt inne. „Fizz.“

„Ich weiß, ich weiß. Ich tue so, als wäre es mir egal. Ist es aber nicht. Was, wenn ich gar nicht echt bin?“

Sie trat näher an das Spiegelwesen. „Du bist so echt, wie man nur sein kann, du überglitzerte Feuernudel.“

Das Wesen knurrte. „Und deine Angst, Fee?“

Poppy schluckte. „Dass ich zu viel bin. Zu scharfzüngig. Dass sich nie jemand dafür entscheidet, zu bleiben.“

Stille senkte sich herab.

Dann krachte Fizzletuft aus dem Nichts durch einen Strauch, mit Ranken behangen und weit aufgerissenen Augen. „ICH HABE MICH FÜR DICH ENTSCHIEDEN.“

„Fizz …“

„NEIN. ICH HABE DICH GEWÄHLT. Du hast mich gerettet, als ich nur aus Panik, Feuer und Schwanzflaum bestand. Du hast mit mir geschimpft wie eine Mutter und mich angefeuert wie eine Freundin. Vielleicht bin ich aus Magie und Chaos gemacht, aber ich würde mich trotzdem für dich entscheiden. Jeden Tag. Auch wenn dein Essen nach Kompostpudding schmeckt.“

Das Spiegelwesen starrte.

Und dann … kicherte es.

Es schimmerte, bekam Risse und zerplatzte zu Sternenstaub. Die Prüfung war vorbei.

„Ihr habt bestanden“, sagte der Hain, der nun sanft leuchtete. „Verbundenheit: echt. Chaos: akzeptiert. Liebe: seltsam, aber wahr.“

Das Geschenk des Hains

Sie fanden die Mondbeeren: sanft leuchtend, silbern geädert, an einem Baum, der bei Berührung zu seufzen schien. Fizzletuft leckte nur eine ab. Ein einziges Mal. Bereute es sofort. Nannte sie „scharfe Traurigkeit mit minzigem Nachbrennen“.

Auf dem Heimweg waren sie still.

Nicht unangenehm still. Auf die gute Art. Die Art, bei der man den Seelenkram des anderen gesehen hat und trotzdem noch Zeit miteinander verbringen möchte.

Zurück auf der Lichtung zündete Poppy eine Laterne an und lehnte sich gegen den moosigen Stumpf, den sie beide ihr Hauptquartier nannten.

Fizzletuft legte sich wie ein warmer, funkelnder Schal um ihre Schultern. „Ich finde immer noch, wir hätten diesen Ausdruckstanz machen sollen.“

„Haben wir doch, Fizz.“

Sie lächelte mit funkelnden Augen. „Wir haben nur Gefühle statt Jazzhände benutzt.“

Er stieß eine zufriedene Rauchwolke aus. „Igitt.“

„Ich weiß.“