Laughing with Dragons: A Gnome's Joyful Moment

Ein Lachen kurz vor dem Entzünden

In einem Wald, dessen Bäume nie aufhören zu tratschen und dessen Pilze so hoch wachsen wie dein Ego, lebte ein Gnom namens Grimble Bottomsworth. Grimble war kein gewöhnlicher Gnom. O nein: Er konnte eine Banshee überlachen, einen Troll unter den Tisch trinken und eine Baumnymphe beim Flirten übertreffen – was die Nymphen allerdings nicht schätzten. Auf seinem liebsten übergroßen Fliegenpilz hatte er gerade einen seiner berühmten Kicheranfälle. Diesmal hatte er jedoch einen neuen Komplizen: ein Drachenbaby namens Snarky.

Snarky war nun kein typischer Drache. Zunächst war er etwa so groß wie eine Hauskatze und hatte noch nicht gelernt, absichtlich Feuer zu speien. Gelegentlich rülpste er allerdings etwas aus, das schlimmer roch als die Achsel eines Ogers. Auf Grimbles schmutziger Hand schlug Snarky seine winzigen Flügel und reckte die Brust, als sei er der König dieses absurd bunten Dschungels.

Grimble gackerte. „Sieh dir den kleinen Scheißer an! Hält sich für gefährlich! Ha! Du könntest nicht mal einen Marshmallow rösten, wenn er dich darum anbettelte, was, Snarky?“

Snarky fühlte sich beleidigt – oder reagierte vielleicht nur auf Grimbles ständigen Geruch nach Bier und Pilzeintopf – und stieß eine winzige, aber überraschend scharfe Flamme aus, die ein Stück von Grimbles Bart versengte. Der Gnom hielt inne, blinzelte und brach dann in so herzhaftes Gelächter aus, dass ein Eichhörnchen vor Schreck seine Eichel fallen ließ.

„He! Ist das alles? Der Atem meiner Oma ist heißer, und die ist seit vierzig Jahren tot!“ Grimble schlug sich aufs Knie und kippte beinahe vom Pilz, während seine Lederstiefel in der Luft baumelten. „Verdammt großartig!“

Der bedauerliche Pilzzwischenfall

Während Grimble weiterlachte, stöhnte sein Pilzthron leise. Fliegenpilze sind nämlich nicht dafür gebaut, das Gewicht eines Gnoms zu tragen, der den größten Teil seines Lebens mit Pastetenfuttern und Metsaufen verbracht hat. Mit einem ziemlich unwürdigen Schmatzen gab der Pilz unter Grimbles rundlichem Hinterteil nach und erzeugte dabei ein Furzgeräusch, das durch den Wald hallte.

„Da leck mich doch am Arsch!“, rief Grimble, als er flach auf dem Rücken lag, umringt von den Resten seines geliebten Pilzsitzes. „Der Pilz hatte keine Chance, was? Zu viel Bier und … sagen wir einfach, ein paar Pasteten mehr, als gut gewesen wäre.“

Snarky kicherte. Für einen Drachen war das ein seltsames Geräusch, aber es passte. Er flatterte knapp über Grimbles Bart, in dem nun einige Pilzbrocken hingen.

„He! Lachst du mich aus, du schuppiger kleiner Furz?“, grunzte Grimble und wischte die Hände an seiner Tunika ab, wobei er Erde und Pilzstücke darauf verschmierte. „Verdammte Scheiße, ist das hier ein Saustall. Ich sehe aus wie ein besoffener Zwerg nach einem Hochzeitsmahl. Wobei ich auf Hochzeiten auch nicht besser bin … jedenfalls nicht nach dem letzten Mal.“ Er verstummte und murmelte etwas über eine Ziege und zu viel Wein.

Eine üble Wette

„Pass auf, Snarky“, sagte Grimble, noch immer auf dem Boden ausgestreckt, ein Bein über einen zerbrochenen Pilzstiel gelegt. „Wenn du diesen großen alten Pilz dort anzünden kannst“ – er zeigte auf einen gewaltigen roten Fliegenpilz etwa drei Meter entfernt –, „besorge ich dir so viele gebratene Kaninchen, wie du verdrücken kannst. Schaffst du es nicht, putzt du einen Monat lang meine Stiefel! Und glaub mir, die stinken schlimmer als ein Troll nach einem Wellnesstag.“

Snarky kniff die Augen zusammen und knurrte entschlossen, wobei es eher wie Schluckauf klang. Er schoss zu Boden, stemmte die winzigen Krallen in die Erde und blähte die Brust auf. Mit einem Schnauben entließ er ein erbärmliches Rauchwölkchen, das im Wind schneller verschwand als Grimbles letzter Rest Würde.

„Ach komm! Meine Pisse nach einer Nacht in der Schenke hat mehr Hitze!“ Grimble brüllte vor Lachen, rollte sich herum und hielt sich den Bauch. „Sieht aus, als würdest du meine Stiefel sauberlecken, Kumpel!“

Gründlich verärgert schoss Snarky vor und klammerte seine winzigen Kiefer um Grimbles Nase. Nicht fest genug, um Blut fließen zu lassen, aber ausreichend für einen Aufschrei.

„He! Du frecher Mistkerl!“, jaulte Grimble, zog den Drachen vom Gesicht und funkelte ihn an – was wenig wirkte, weil er noch immer lachte. „Schon gut, schon gut, du kriegst trotzdem ein Kaninchen, du kleiner Scheißer.“ Er kratzte sich am Hinterkopf und seufzte so tief, wie es nur jemand schafft, der eine Pastete zu viel gegessen hat.

Im Laufe des Tages fanden Grimble und Snarky zu ihrer üblichen Mischung aus halbherzigem Gezänk, Pilzzertrümmern und allgemeinem Waldchaos zurück. Trotz Beleidigungen und Unsinn waren sie ein gutes Gespann: zwei Sonderlinge, vereint in ihrer Liebe zum Schabernack und darin, weder das Leben noch einander zu ernst nehmen zu können.

Und so verbrachte Grimble Bottomsworth im Herzen des Zauberwalds, den Bauch voller Pasteten und den Bart mit einem Hauch verbrannter Pilze, seine Tage damit, mit Drachen zu lachen, auf Pilze zu furzen und jeden Vorbeikommenden daran zu erinnern, dass man selbst in einer Welt voller Magie manchmal am besten zurücklehnt, lacht und den Drachen in die Nase beißen lässt, wenn man es verdient hat.

„Auf einen weiteren Tag voller Blödsinn“, sagte Grimble und hob seine Flasche zu Snarky. „Und mögen deine Fürze niemals heißer sein als dein Atem, du nutzlose kleine Echse.“

Snarky rülpste als Antwort.

„Braver Junge.“