Sass Meets Scales

Eine Einladung mit zu vielen Ausrufezeichen

Am Dienstagmorgen beschloss Calliope Thistlewhip, dass ihrem Leben ein Drache fehlte.

Ihr Leben enthielt bereits einen Glitzerschrank, einen unfertigen Drachen zum Steigenlassen, drei Verwarnungen vom Pilzchor und einen Käfer, den sie zum Minister für Überraschungen ernannt hatte. Der Käfer war zurückgetreten. Calliope hatte den Rücktritt nicht angenommen, weil er auf einem Blatt geschrieben stand, das sie für ihr Mittagessen gehalten hatte.

Ein Drache würde die Lage trotzdem verbessern.

In Twizzlethorn Wood, einem Winkel der Deepwoods, wo Wege um Menschen herumführten, die sie nicht mochten, war Calliope für ausgezeichnete Ideen bekannt, nach denen beträchtlich gefegt werden musste. Sie hatte goldene Flügel, ein goldenes Kleid und ein Lächeln, bei dem Ladenbesitzer ihre Löffel zählten.

Eigentlich sollte sie eine Laterne für die Feuer-und-Brause-Gala am Samstag bauen. Stattdessen hatte sie einen Auftritt entworfen.

Es würde Musik geben. Eine dramatische Pause. Und im Idealfall einen Drachen.

Barnaby Thistlebane der Siebzehnte lebte unter einem Wurzelbogen neben der alten warmen Quelle. Er war ein kleiner grüner Drache mit orangefarbenem Kamm, einer Sammlung angeschlagener Teetassen und Augenbrauen, die Gespräche vom anderen Ende einer Lichtung aus unterbinden konnten. Er mochte berechenbare Nachmittage. Calliope hielt das für einen Hilferuf.

Sie erschien mit einem Band, zwei Einladungen und genug Begeisterung, um eine Schubkarre zu erschrecken.

„Wunderbare Neuigkeiten“, verkündete sie. „Ich habe dich ausgewählt.“

Barnaby blickte über seine Tasse. „Zur Entfernung?“

„Für die Gala. Du wirst mein großer Auftritt.“

„Ich habe schon einen Eingang. Hinter dir. Bitte benutze ihn.“

Calliope lachte und griff mit dem Band nach seinem Vorderbein.

Barnaby zog es weg.

„Keine Dekoration“, sagte er.

„Es ist doch nur ein kleines—“

„Nein.“

Das zweite Wort hatte überraschendes Gewicht. Calliope hielt inne. Normalerweise lachten die Leute, jagten ihr hinterher oder seufzten auf eine Weise, die sie als Beifall auszulegen pflegte. Barnaby wartete einfach.

Sie ließ das Band sinken.

„Du musst doch nicht gleich mürrisch werden.“

„Ich war schon herrlich mürrisch, bevor du kamst. Das hier ist etwas anderes.“

Calliope betrachtete die Einladung. Sie hatte ihn bereits darauf gezeichnet, umgeben von Feuerwerk und mit einer Krone, die beträchtlich größer war als sein Kopf.

„Ich dachte, du würdest dich über eine Einladung freuen.“

„Du hast mir mitgeteilt, was ich tun werde. Das ist eine andere Dienstleistung.“

Ausnahmsweise fiel ihr nicht sofort eine Antwort ein. Irgendwo über ihnen flog der ehemalige Minister für Überraschungen gegen ein Blatt.

Calliope setzte sich auf den gegenüberliegenden Stein.

„Möchtest du mitkommen?“

„Was passiert dort?“

„Laternen. Musik. Zitronenbrause. Ein Umzug durch den alten Kratergarten. Die hiesige Feenkönigin hält eine Rede über Gemeinschaft, während alle auf den Kekstisch schauen.“

„Was für Kekse?“

„Ingwerknoten.“

Barnabys Augen verengten sich. Das war kein Interesse. Das war eine Keksermittlung.

„Und was müsste ich tun?“

„Was du möchtest“, sagte Calliope und verzog das Gesicht, weil die Vereinbarung so ungewohnt klang. „Du könntest dir die Laternen ansehen. Irgendwo ruhig sitzen. Die Ingwerknoten beurteilen.“

„Die würde ich sowieso beurteilen.“

Sie trafen eine Abmachung. Barnaby würde für eine Stunde kommen. Niemand würde auf ihm reiten, ihn schmücken oder ihn als irgendetwas anderes ankündigen als Barnaby. Wenn er gehen wollte, würde er gehen. Calliope wiederholte die Bedingungen, versuchte dabei allerdings, „eine Stunde“ verhandelbar klingen zu lassen.

„Eine“, sagte er.

Sie nickte.

Am Mittwoch kam sie mit ihrem Laternenmaterial zurück und fragte, ob sie neben der Quelle arbeiten dürfe. Barnaby zeigte auf einen flachen Stein. Am Donnerstag brachte sie eine leise Käferkapelle zum Aufziehen mit, die noch leiser wurde, als er ihren Schlüssel entfernte. Am Freitag probierten sie die Laterne aus.

Sie sah aus wie eine prächtige goldene Sonnenblume. Außerdem hing sie bedenklich nach links.

„Künstlerisch“, erklärte Calliope.

„Baulich“, erwiderte Barnaby und zeigte ihr, wo das Gestell eine weitere Strebe brauchte.

Sie ließ ihn eine einsetzen. Er ließ sie einen winzigen orangefarbenen Schnörkel daraufmalen. Bei Sonnenuntergang konnte die Laterne aufrecht stehen, ohne dafür gelobt werden zu müssen.

Calliope begann zu ahnen, dass etwas gemeinsam zu tun etwas anderes sein könnte, als ein Publikum zu haben.

Sie beschloss, das nicht zu erwähnen. Es klang gefährlich nach Lernen.

Die Gala bekommt ein praktisches Problem

Am Samstagabend leuchtete der Kratergarten voller Laternen, die alles darstellten, was das Komitee für erhebend hielt. Es gab Sterne, Schwäne, eine heldenhafte Birne und eine sehr lange Wurst, deren Erbauer das Thema missverstanden hatte.

Calliope und Barnaby kamen durch den gewöhnlichen Eingang.

Das kostete Calliope mehr Mut, als sie erwartet hatte. Sie hatte sich Trompeten vorgestellt. Sie hatte ein Winken eingeübt. Irgendwo in ihrem Schrank lag ein kleines Tütchen mit der Aufschrift NOTFALL-AUFTRITTSGLITZER.

Sie hatte es zu Hause gelassen.

„Du bist sehr still“, bemerkte Barnaby.

„Ich habe einen gewöhnlichen Auftritt. Das erfordert Konzentration.“

Sie stellten ihre Sonnenblumenlaterne auf ihre kleine fahrbare Plattform. Barnaby prüfte die Strebe. Calliope richtete ein Blütenblatt. Dann begutachtete er den Kekstisch mit dem Ernst eines angereisten Richters.

„Akzeptabel“, sagte er nach seinem dritten Ingwerknoten.

„Das heißt wunderbar“, erklärte Calliope der Bäckerin.

„Es heißt akzeptabel. Wunderbar würde einen vierten erfordern.“

Zwanzig Minuten lang verlief der Abend herrlich. Calliope stellte ihn mit seinem Namen vor. Niemand setzte sich auf ihn. Eine Motte fragte, ob es seinen orangefarbenen Kamm auch in anderen Farben gebe, und Barnaby sagte, er werde seinen Schneider konsultieren.

Dann entdeckte sie der Umzugsleiter.

„Ein Drache! Prächtig! Wir können dich ganz nach vorn stellen. Kannst du eine gewaltige Flammenwand speien, wenn Ihre Majestät winkt?“

Calliope spürte, wie die alte Idee in ihr hochsprang. Ein großer Auftritt, verspätet, aber immer noch möglich. Der ganze Garten würde zusehen. Vielleicht würde sogar jemand eine Trompete finden.

Neben ihr wurde Barnaby vollkommen still.

„Er ist als Gast hier“, sagte sie.

Der Umzugsleiter blinzelte. „Nur eine kleine Wand?“

„Keine Wand“, sagte Calliope.

Barnaby nahm noch einen Keks. Er bedankte sich nicht, schob den Teller aber ein wenig näher an ihre Hand.

Mitten im Garten stand das Mondblumenrad, ein hohes Holzgestell mit zwölf Laternen. Wenn man seine Kurbel drehte, sollten sich die Blumen nacheinander öffnen. Das Komitee hatte es ausgiebig getestet – ohne Laternen, Dekoration oder Publikum, was Barnaby insgeheim für einen begrenzt aussagekräftigen Versuch hielt.

Die Feenkönigin hob ihr Glas Zitronenbrause.

„Möge unsere Gemeinschaft—“

Das Rad machte ein Geräusch wie ein Kleiderschrank, der sich mit einer Ente stritt.

Eine Laterne öffnete sich. Drei schlossen sich. Die heldenhafte Birne kippte zur Seite, und eine Girlande wickelte sich um die Achse. Die Plattform ruckte auf den Kekstisch zu.

Es gibt Notfälle, auf die man sich vorbereitet, und solche, die einen Raum augenblicklich einen.

„Die Ingwerknoten“, sagte Barnaby.

Er sprang hinter die Plattform und grub seine Krallen in die festgetretene Erde. Sie hörte auf zu rollen, doch das Rad stemmte sich weiter gegen seine verhedderte Girlande.

Calliope flog zur Kurbel.

„Soll ich es freisprengen?“, rief sie und sammelte einen hellen Knoten Feenmagie zwischen ihren Händen.

„Nicht, wenn du keine zwölf brennenden Blumen und eine fliegende Birne willst.“

Sie ließ die Magie verblassen.

„Was dann?“

„Sag ihnen, sie sollen aufhören, an der Kurbel zu drehen.“

Das war ein peinlich nützlicher Vorschlag.

Der Umzugsleiter hörte auf zu kurbeln. Zwei kräftige Gärtner keilten Steine unter die Räder. Barnaby trat schwer atmend zur Seite und zeigte auf die eingeklemmte Girlande.

„Sie hat den Sicherungsstift schiefgezogen. Ich komme von unten dran, aber jemand muss das Band aus den Zähnen heben.“

Calliope schwebte neben der Achse. Aus diesem Winkel sah das Problem klein aus: eine Schlaufe dekorativer Seide, die dort festhing, wo sie nichts zu suchen hatte. Sie hatte diese Schlaufe selbst gebunden, als sie dem Komitee am Nachmittag half.

Sie hatte gedacht, dadurch sähe der Mechanismus hübscher aus.

„Die ist von mir“, gab sie zu.

Barnaby sah auf.

„Das Band?“

„Das ausgesprochen unhilfreiche Band.“

„Dann weißt du ja, wo der Knoten sitzt.“

Keine Rede. Keine große Anklage. Einfach eine Aufgabe, die sie erledigen konnte.

Calliope löste ihn vorsichtig, während Barnaby den Stift gerade rückte. Die Gärtner hielten das Gestell fest. Die Bäckerin brachte die Ingwerknoten an einen höher gelegenen Platz und bewies damit jene besonnene Führungskraft, für die man sich an diesem Abend an sie erinnern würde.

Als sich das Rad wieder drehte, öffneten sich alle zwölf Blumen.

Die Menge klatschte. Calliope hätte sich beinahe schwungvoll verbeugt, bemerkte dann aber, wie Barnaby aus dem Mittelpunkt zurückwich.

Sie folgte ihm an den ruhigeren Gartenrand.

„Es tut mir leid“, sagte sie. „Ich habe aus etwas Funktionierendem etwas Hübscheres gemacht, das nicht funktioniert hat.“

„Du hast es auch wieder entwirrt.“

„Nachdem ich beinahe vorgeschlagen hätte, es in die Luft zu jagen.“

„Ein vielseitiger Abend.“

Seine Stunde war um. Calliope hörte die Kapelle anfangen, und ihre Sonnenblumenlaterne wartete noch auf ihren Einsatz im Umzug.

„Bereit zu gehen?“, fragte sie.

Barnaby betrachtete die Laterne, dann den Heimweg.

„Ich könnte bleiben, bis unsere ihre Runde gedreht hat.“

„Du musst nicht.“

„Ich weiß.“

Sie gingen neben ihrer Sonnenblume her, während sie durch die Lichter rollte. Sie spie kein Feuer, kündigte sie nicht an und lockte keine Trompete an. Sie stand gerade, leuchtete warm und vollendete die Runde, ohne einen Keks zu bedrohen.

Calliope stellte fest, dass ihr das ausgesprochen gut gefiel.

Eine Freundschaft mit Platz zum Grummeln

Drei Tage später, am Dienstag, kehrte Calliope mit einer Einladung und einer Papiertüte zur warmen Quelle zurück.

„Der Waldjahrmarkt“, sagte sie. „Möchtest du mitkommen?“

Barnaby betrachtete sie misstrauisch. „Was ist in der Tüte?“

„Ingwerknoten.“

„Also ein ernst zu nehmender Vorschlag.“

Sie setzte sich auf ihren gewohnten Stein. Er war ihr gewohnter Stein geworden, ohne dass jemand es verkündet hatte, und das freute sie auf eine Weise, die eine Verkündung vermutlich verdorben hätte.

„Es gibt einen Laternenstand, einen Marmeladenwettbewerb und ein Käferrodeo.“

„Auf keinen Fall.“

„Die Käfer sind aus Holz. Man zieht sie auf und versucht, eine Teetasse auf einem Tablett zu halten, während sie herumrumpeln.“

Barnaby dachte darüber nach. „Das ist eine ungewöhnlich spezielle Beschäftigung.“

„Der Preis ist ein Toaster.“

Sein Blick wanderte zu der geschwärzten Brotzange neben seiner Feuerstelle.

Calliope tat so, als bemerkte sie es nicht.

Der Jahrmarkt lag auf einer Wiese jenseits der Wurzelbrücken. Bis Mittag war der Marmeladenrichter in einer höflichen Diskussion mit sieben Brombeerzüchtern gefangen, und ein sehr kleines Orchester weigerte sich, gegen das Kokosnusswerfen anzuspielen.

Beim Käferrodeo führten Zweierteams ein Tablett zwischen fahrenden Holzkäfern hindurch. Einer hielt das Tablett, der andere bediente kleine Tore entlang der Strecke. Wer die Glocke läutete, während die Tasse noch aufrecht stand, qualifizierte sich für die Endrunde.

Calliope hatte sich bereits ein prächtiges Flugmanöver ausgedacht.

Dann betrachtete sie Barnabys Füße, den schmalen Weg und die bemalten Holzinsekten, die geschäftig hindurchratterten.

„Möchtest du das Tablett tragen oder die Tore bedienen?“

„Tablett“, sagte er. „Du kommst an die hohen Riegel.“

„Wir sollten ein Signal haben.“

„Stopp heißt stopp.“

„Und vorwärts?“

„Ich hatte an vorwärts gedacht.“

„Unsere Gegner werden den Code nie knacken.“

Die erste Runde verlief gut, bis Calliope eine Abkürzung entdeckte. Wenn sie zwei Tore zugleich öffnete, konnte Barnaby hindurchschlüpfen und mehrere Sekunden sparen.

Sie griff nach dem zweiten Riegel.

„Warte“, sagte er.

Sie wartete.

Ein Holzkäfer ratterte durch die Stelle, an der sein Schwanz gewesen wäre.

„Ah“, sagte Calliope.

„In der Tat.“

Sie kamen langsam ins Ziel. Die Tasse blieb aufrecht. Ein Mäuseteam war schneller, doch dessen Tasse hatte einen großen Riss und einen Bewohner bekommen.

„Das ist unser Cousin“, erklärte eine Maus.

„Zählt trotzdem als Verschütten“, sagte der Richter.

In der Endrunde fuhren die Käfer schneller. Calliope rief die Lücken aus, Barnaby trug das Tablett, und keiner von beiden versuchte etwas, das auf einem Plakat großartig ausgesehen hätte.

Sie waren fast bei der Glocke, als ein Tor halb offen stecken blieb.

Calliope konnte sich hindurchzwängen. Barnaby nicht.

Die Zuschauer riefen Ratschläge. Die meisten betrafen Geschwindigkeit, und keiner betraf den Drachen, der eine Tasse Wasser hielt, während ihm ein Holzkäfer wiederholt gegen den Knöchel fuhr.

„Wir dürfen verlieren“, sagte Calliope zu ihm.

Barnaby blickte auf.

„Ich weiß“, sagte er. „Heb den Riegel. Vorsichtig.“

Sie tat es. Er drückte das Tor mit einer Kralle am Scharnier an. Ein Kieselchen fiel heraus. Gemeinsam gingen sie hindurch, läuteten die Glocke und stellten die Tasse mit einem winzigen, würdevollen Schwappen ab.

Sie wurden Zweite.

Der Toaster ging an zwei Igel, die den ganzen Winter geübt hatten und ihn wirklich verdienten, obwohl Barnaby sich ein Urteil über ihren Siegestanz vorbehielt.

Der zweite Preis war ein Brotkorb.

„Eine Beleidigung mit Henkeln“, sagte er.

Calliope lachte so heftig, dass sie sich setzen musste.

Sie kauften zwei warme Brötchen und legten sie in ihre prächtige Enttäuschung. Dann schlenderten sie am Laternenstand vorbei, wo eine kleine goldene Sonnenblume zwischen den Sternen hing.

Der Standbesitzer erkannte sie.

„Das Paar, das die Gala gerettet hat!“

Calliope öffnete den Mund. Einen Moment lang sah sie die verbesserte Fassung vor sich: kühner Flug, schreckliche Gefahr, ihre eigene spektakuläre Magie, die den Garten erhellte.

„Wir haben ein Band entwirrt“, sagte sie. „Barnaby hat den Stift gerichtet. Die Gärtner haben die Räder gestoppt.“

„Und die Bäckerin hat die Kekse gerettet“, fügte Barnaby hinzu.

„Die wahre Heldin.“

Sie gingen auf dem stillen Weg nach Hause. Calliope trug den Korb auf der ersten Hälfte, Barnaby auf der zweiten. Unter dem Wurzelbogen legte sie das übrige Brötchen neben seine angeschlagene Tasse.

„Ich dachte, du würdest mein Leben aufregender machen“, gestand sie.

„Ein entsetzliches Missverständnis.“

„Hast du aber. Nur anders.“

Er betrachtete den Korb, den orangefarbenen Schnörkel auf ihrer Laternenstrebe und den flachen Stein, auf dem ihre Farben einen kleinen goldenen Fleck hinterlassen hatten.

„Du machst Nachmittage weniger berechenbar“, sagte er.

„Ist das schlecht?“

„Gelegentlich.“

Sie lächelte. „Darf ich dich umarmen?“

Barnaby seufzte mit ungeheurer Feierlichkeit und hob ein Vorderbein.

„Kurz.“

Sie schlang die Arme um ihn und achtete auf seine Flügel. Er lehnte sich gerade so weit an ihre Schulter, dass es den strengen Ausdruck seines Gesichts verdarb.

„Du siehst zufrieden aus“, flüsterte sie.

„Ein Beleuchtungsproblem.“

Als sie ihn losließ, stellte er die zweite Teetasse auf den Stein neben ihren.

Es würde weitere Jahrmärkte geben, weitere Streitereien und mindestens einen künftigen Vorfall mit dem Minister für Überraschungen, der ohne Rücksprache in den Staatsdienst zurückgekehrt war. Calliope würde weiterhin überschwängliche Ideen haben. Barnaby würde weiterhin grummeln. Keiner war ein anderes Wesen geworden, nur weil der andere geblieben war.

Aber wenn Calliope das nächste Mal mit einem Plan erschien, würde sie mit einer Frage anfangen.

Und Barnaby, der Einladungen einst grundsätzlich für ein lästiges Verwaltungsproblem gehalten hatte, würde manchmal Ja sagen.

Besonders, wenn die Kekse akzeptabel waren.