anthropomorphic frog

Cuentos capturados

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por Bill Tiepelman

Amor bajo la gloria de la mañana

El caso Bloom Boom Comenzó un martes lluvioso. No era la humedad dramática, que estalla como un rayo y estalla como un trueno. No. Era la humedad suave que hace que las flores se abran tímidamente, que el musgo se vuelva presumido y que las ranas se sientan un poco más atractivas de lo habitual. Era precisamente el tipo de tarde donde la humedad ya no era un chiste, sino un estilo de vida. Nuestra escena comienza en un tocón musgoso que los lugareños llaman "El Trono de Terciopelo". Encaramadas en él había dos ranas; no eran anfibios comunes, claro está. Eran ranas arbóreas, de tonos brillantes y brillantes como canicas de jade sumergidas en el deseo. Una se llamaba Julio y la otra, Blossom . Ella tenía la clase de mirada que hacía que los grillos reconsideraran sus decisiones vitales, y él tenía muslos que podían aplastar un nenúfar con el poder de la poesía. No siempre fueron amantes. Empezaron como vecinos educados que una vez se miraron fijamente por una gota de lluvia compartida, bebiendo de extremos opuestos como la Dama y el Vagabundo anfibios. La situación se intensificó cuando Blossom, siempre la romántica poco convencional, le construyó a Julio un paraguas en miniatura con pétalos de magnolia y cordel. Se desmayó tanto que casi se cae al barro. Ella le preparó sopa. Empezaron a "encontrarse para tomar el rocío" bajo un dosel de pétalos de campanilla, y como cualquier rana sensata, empezaron a evitar el contacto visual en público solo para mantener el chisme del pueblo en el punto de mira. Y ahora allí estaban, acurrucados bajo el abrazo curvo de una flor fresca mientras una ligera llovizna repiqueteaba sobre sus cabezas. El embudo de la flor actuaba como un motel de la naturaleza, con iluminación ambiental, aroma floral y el suave zumbido de una abeja confundida atrapada en la flor contigua. —Entonces —graznó Blossom con una sonrisa pícara, ajustándose la tiara de margaritas—. ¿Vas a besarme o solo estamos aquí para intercambiar polen y decepción? La garganta de Julio se hinchó como un globo de peluche. "Estaba esperando a que la lluvia creara el ambiente". —Cariño —dijo ella lentamente, inclinándose—, todo este bosque está creando el ambiente. No se equivocaba. Incluso las luciérnagas titilaban sugestivamente. Un búho lejano ululaba los primeros compases de una canción de Marvin Gaye. En algún lugar, un hongo temblaba de anticipación. Finalmente se acercó. "Blossom... si fueras una gota de lluvia, te dejaría caer en mi lengua primero". Parpadeó. «Julio... eso es lo más tonto que me han dicho en la vida». “¿Pero funcionó?” Ella sonrió, se mordió el labio inferior y susurró: “Realmente, realmente lo hizo”. Afuera de la flor, la llovizna se convirtió en una lluvia ligera. Dentro, se desplegaba un romance: lento, pegajoso y ligeramente húmedo. Pero, claro, sabes que esto es solo el principio... Lenguas, té y problemas en el trono Dicen que el amor es paciente, es bondadoso. Pero en el pantano detrás de Bramblebrush Hollow, el amor es húmedo, extraño y un poco perverso. Bajo el suave arco de su escondite de campanillas, Blossom y Julio habían pasado de las miradas tímidas a los roces de rodillas. En términos de ranas, eso es prácticamente la tercera base. Y ese día en particular, Julio no estaba defendiendo. —¿Alguna vez pensaste —murmuró, recorriendo con la yema húmeda de un dedo la curva de la columna vertebral de Blossom— que estábamos destinados a encontrarnos bajo esta misma flor? ¿Como si el universo nos hubiera creado solo para este momento? Blossom resopló, expulsando una nube de polen por la nariz. "Julio, romántico idiota. Eso fue lo más dulce que he oído en mi vida o una reacción alérgica al destino". Soltó una risita baja y divertida. "Hablo en serio. La flor, la lluvia, nosotros. Es poético". —¿Poético? —Sonrió—. Julio, nuestra primera cita terminó contigo confundiendo una luciérnaga con una menta y vomitando un proyectil desde la repisa de una seta. Tuve que bañarte con agua de lluvia y bálsamo para el ego durante media noche. “Y aun así”, dijo con ese brillo en las pupilas, “volviste por más”. Puso los ojos en blanco, pero su sonrisa persistió. «No te hagas ilusiones, príncipe del estanque. Me debes tres luciérnagas, un masaje con cardos y una compensación emocional por aquella vez que le dijiste a mi madre que eructaba como un pato». “Tu mamá se rió.” “Se rió porque pensó que eras una broma ”. Las disputas tenían esa cadencia suave y cómoda que solo los amantes y los hermanos podían dominar: una mezcla de cariño, veneno y chistes íntimos compartidos, con la delicadeza del judo verbal. Pero bajo el descaro, bajo ese velo de coqueteo floral, algo más bullía: deseo. Un deseo real, empalagoso, con un aroma irremediable a pantano. La lluvia arreció. Y también el aire entre ellos. Julio se acercó, esta vez no por dramatismo, sino por la verdad. "Me das miedo, Blossom". Ella inclinó la cabeza. "¿Porque tengo calor? ¿O porque soy una rana muy emocional con necesidades complejas y una cuenta pendiente en el bar de pulgones?" "Sí." Se detuvieron. Un escarabajo pasó volando. Un caracol graznó (o algo parecido). Al bosque no le importó su tensión romántica. Pero, ay, estaba observando ... Julio le tomó la mano. «Mira. Bromas aparte, creo que podría quedarme bajo esta flor contigo para siempre. Como... retirarme aquí. Cultivar moho juntos. Criar renacuajos pequeños y ponerles nombres de deidades griegas menos conocidas». Blossom parpadeó. "¿Acabas de proponer... cohabitación?" "Tal vez." “Julio, solo llevamos besándonos ocho ciclos solares”. “Eso es como cinco años de rana”. Ella arqueó una ceja. "No metas pseudociencia en nuestro romance". “Solo digo… me gusta la idea de estar contigo para siempre”. Blossom se ablandó. Odiaba cuando él se ponía así: sincero, dulce, con la mirada soñadora como si se hubiera tragado un libro de poesía y media nube. Y odiaba sobre todo lo mucho que le hacía estallar el corazón. —De acuerdo —dijo finalmente—. Pero si hacemos esto, tengo reglas. Julio se enderezó. "Nómbralos". —Uno —dijo, levantando un dedo con delicadeza—, nada de peleas de lenguas antes del anochecer. Tengo un horario. "Razonable." Dos. Limpias la flor. A diario. El polen no es estético, es un alérgeno. "Hecho." Tres. Si vuelves a coquetear con ese sapo de cara plana de Lilypatch, te asaré vivo y te serviré a una cigüeña. Julio parpadeó. "Entendido." Y cuatro: nada de canciones de apareamiento sorpresa. Si vas a cantar, quiero coreografía y acompañamiento de grillos. "Llamaré a la banda." Lo sellaron con un beso. No era delicado. Era pegajoso y extraño, e hizo que una oruga cercana jadeara. Pero era suyo. Justo cuando empezaban a acomodarse a la nueva dicha de las expectativas compartidas y el compromiso peligrosamente implícito, un nuevo sonido dividió el aire: un chapoteo, seguido de una risita aguda y la inconfundible voz de Velma , la rival, enemiga y ocasional consultora micológica de Blossom. —Ohhhhhh no —susurró Blossom, mientras el pánico crecía más rápido que la savia en primavera. Julio se asomó entre las flores. "Viene con su séquito". “¿Los renacuajos risueños?” “Los seis.” Velma emergió con ese pavoneo que solo se logra al comerse al mejor amigo de tu ex y publicarlo en MudTok. Llevaba una hoja de helecho brillante como capa y tenía un brillo petulante, como si acabara de seducir al novio de alguien, y quizá así fue. —¡BUENO, BUENO! —canturreó Velma, claramente tras haber ensayado esa frase toda la mañana—. Pero si es la mismísima Miss Morning Glory, jugando a las casitas con el Amante Julio en el Trono de Terciopelo. Blossom no parpadeó. "Velma. ¿Cómo va ese sarpullido?" Julio hizo una mueca. Los renacuajos risueños jadearon al unísono. Velma siseó: "Eso fue estacional y lo sabes ". "¿Es estacional, como tus cambios de humor?", preguntó Blossom dulcemente. La lluvia amainó, pero la tensión crepitaba como estática en el musgo. Velma sonrió, peligrosamente amplia. "Solo pasaba para contarte que hay un pequeño cambio en el Hollow. Sangre nueva. Sangre francesa ". Julio tragó saliva. "¿No querrás decir…?" Velma asintió. «Así es, querubines. Una nueva rana en el pueblo. Lleva boina. Habla con sílabas que se pueden saborear ...». Y se rumorea... —se inclinó— que busca una musa. Todas las miradas se volvieron hacia Blossom. —Bueno, Dios mío —dijo—. Supongo que la cosa se va a poner fea. Boinas, traiciones y la flor de la verdad Cuando llegó la rana francesa, el Hollow ya estaba sumido en el escándalo. La noticia se había extendido como la pudrición de un hongo en un tronco húmedo: un misterioso extraño de voz aterciopelada de “La Mare des Poètes” (traducción: 'Estanque de los Poetas', aunque algunos lugareños insistían en que era solo un elegante charco de barro) había entrado contoneándose en Bramblebrush Hollow en busca de su “inspiración”. ¿Su nombre? Jean-Luc Tadreau. ¿Su currículum? Exmodelo de lirios, haikuista amateur y rompehogares a tiempo completo. Jean-Luc era alto, delgado y relucía como una baguette recién untada con mantequilla. Su boina le caía con gracia entre los ojos, y su voz era tan suave que hacía que los rastros de baba parecieran ásperos en comparación. ¿Y cuando cantaba? ¡Dios mío! Hasta las rocas se sonrojaban. Blossom no estaba impresionada. “Huele a lavanda fermentada y a pretensión”, murmuró, sentada junto a Julio bajo la gloria de la mañana, bebiendo néctar directamente de una pajita de flores. —Me hizo una reverencia y se besó la mano —refunfuñó Julio—. Luego le guiñó un ojo a un hongo. “Eso no es carisma, es una torcedura fúngica”. Pero al Hollow no le importó. Velma se había lanzado a toda máquina de relaciones públicas: publicaba bocetos de ensueño de Jean-Luc en pergaminos de corteza, promocionando su "tributo interpretativo de danza de una sola noche al amor y la libertad de los anfibios". Los Renacuajos Risueños habían formado un club de fans. Las ranas se alineaban alrededor del pantano para oírlo susurrar palabras dulces sobre la lluvia existencial y las algas sensuales. ¿Y lo peor de todo? Estaba persiguiendo activamente a Blossom. Comenzó con sonetos. Luego se intensificó hasta convertirse en concursos de miradas interpretativas. Entonces… el escándalo. Un regalo público : un escarabajo dorado envuelto en pétalos de loto, entregado durante la hora del rocío de la mañana , delante de Julio. —¡Rayos! —graznó Julio, mirando al escarabajo brillante como si fuera una granada viva con alas—. ¡Ese es nuestro lugar! ¡NUESTRA FLORACIÓN! Blossom levantó sus manos palmeadas. "Yo no lo invité . El escarabajo... no lo pidió". “Así fue mi crisis existencial, ¡pero aquí estamos!” La flor se marchitó. En sentido figurado y literal. Blossom se sintió atrapada. Claro, Julio era ruidoso, emotivo, y una vez confundió una piña con un rival. Pero era suyo. ¿Jean-Luc? Era cada decisión equivocada envuelta en feromonas y poesía. Una bandera roja andante que hablaba con acertijos y probablemente se exfoliaba. Entonces ella tomó una decisión. Decidió destruir a Jean-Luc de la única manera que sabía: públicamente, dramáticamente y con una ética cuestionable. La noche siguiente, bajo el nenúfar más grande del Valle, Jean-Luc ofreció una velada para los sentidos. Hubo vino de pulgón. Un espectáculo de luciérnagas. Alguien instaló una máquina de burbujas. Estaba en medio de un monólogo —algo sobre la dolorosa dulzura del amor prohibido— cuando Blossom apareció sigilosamente con su corona de margaritas, una sonrisa pícara y un destello de venganza teatral en la mirada. —Jean-Luc —ronroneó—. Cántame algo. Algo... de verdad. Lo hizo. Una balada melodiosa sobre lunas, anhelos y la tristeza de la monogamia anfibia. Las ranas se desmayaron. Un caracol lloró en su servilleta de hojas. Cuando terminó, Blossom se adelantó y lo besó. De lleno. Húmedo. Sin lengua. Pero de lleno. La multitud estalló en exclamaciones de asombro. Julio, que acechaba cerca, dejó caer su copa de néctar. Velma gritó "¡SÍÍÍÍ!" de una forma que asustó a dos tritones y los hizo huir del estado. Entonces Blossom se giró, le sonrió a Jean-Luc y le dio una bofetada en la mejilla con una hoja mojada. —Eso fue por llamarme tu musa —espetó—. No soy un lienzo. Soy toda la maldita galería. Y dicho esto, dio media vuelta y marchó directamente hacia Julio. Él la miró fijamente. "Lo besaste". "Lo sé." "Le diste una bofetada." “También es cierto.” "Te marchaste como una reina." "Así es como ando, nena." Julio se cruzó de brazos. «Explícate». Necesitaba ser humillado públicamente. Necesitabas que te recordara que estoy completamente enamorado de ti. Además, me debes un baile. “¿Un baile?” —Sí. Bajo nuestra flor. Ahora mismo. Lo agarró por la telaraña y lo jaló bajo su campanilla favorita. Los pétalos brillaban a la luz de la luna, cargados de lluvia y perdón. La música crecía, probablemente imaginada, o tal vez una banda de cricket con una acústica excelente. Julio la abrazó. "Estás loca". "Gracias." Se balanceaban. Lentamente. Tontamente. Hermosamente. Dos ranas enamoradas, ignorando los chismes, el caos, los influyentes fúngicos y los poetas pretenciosos. Solo ellas, bajo su flor. Mojadas. Extrañas. Y exactamente donde debían estar. Afuera, el Hollow volvió a la normalidad. Velma juró venganza. Jean-Luc desapareció en la niebla, susurrando algo sobre una misteriosa tortuga llamada Solange. Los Renacuajos Risueños se rebautizaron como una banda de improvisación. Pero nada de eso importó. Porque el amor, el amor verdadero, no se trata de drama ni grandes gestos. Se trata de saber quién te hace latir el corazón con más fuerza bajo la lluvia. Llévate un trocito de Bramblebrush Hollow a casa... Ya sea que quieras envolverte en el romance con esta exuberante toalla de playa , decorar tu estudio con un lienzo o tapiz , o simplemente enviarles a tus amigos amantes de las ranas un dulce recordatorio de amor con una tarjeta de felicitación , la magia de Julio y Blossom te espera. Lleva a casa la flor, el descaro y el dulce y pegajoso beso del amor bajo la gloria de la mañana.

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por Bill Tiepelman

Entre lápices y planetas

Froggert Van Toad y el bloc de dibujo infinito Según todos los indicios, Froggert Van Toad había llevado una vida bastante normal para una rana que recientemente había trascendido las fronteras dimensionales a través de una nube de lluvia. No es que lo hubiera planeado. Froggert era, en todo caso, crónicamente imprevisto. Normalmente pasaba sus días sorbiendo cafés con leche existenciales sobre nenúfares y dibujando garabatos esotéricos que nadie apreciaba, y mucho menos su primo Keith, quien insistía en que Froggert consiguiera un "trabajo de verdad", como criar moscas o defraudar seguros. Pero Froggert era un artista. Un filósofo. Un pescador sin peces. Y, sobre todo, un anfibio de optimismo radical. Así que, cuando un día un orbe planetario brillante empezó a llorar sobre su cuaderno de bocetos, derramando lágrimas cósmicas sobre su lista de tareas (que solo decía "siesta" e "inventar un nuevo azul"), Froggert no se inmutó. Agarró su lápiz favorito, un rechoncho lápiz naranja del número 3 con marcas de mordiscos y delirios de grandeza, y se zambulló en el charco. Y así fue como terminó aquí: pescando en un estanque no más grande que un posavasos, rodeado de material de oficina, bajo una nube que lloraba la luz de la luna. Sentado en pantalones cortos remangados, con el agua haciéndole cosquillas en las rodillas, lanzaba el sedal a un ecosistema en miniatura poblado por peces dorados sospechosamente críticos. Lo miraban con una sincronía pasivo-agresiva, como diciendo: "¿Has traído un carrete a una metáfora?" Pero Froggert no se inmutó. Había visto críticas peores. Aquella vez que envió un boceto de un caracol melancólico al prestigioso Gremio de Artes Anfibias, le respondieron con una sola palabra: "¿Por qué?". (No "¿Por qué?", solo "¿Por qué?"). Ahora estaba decidido. Esto no era solo un estanque. Era el lienzo en blanco entre realidades. El húmedo estudio de los dioses. La cuna acuática del arte mismo. Y Froggert pescaría allí la inspiración: anzuelo, sedal y la espiral del pensador. Detrás de él, un ejército rechoncho de lápices naranjas se alzaba como batallones de monjes críticos, susurrando cosas como «líneas de perspectiva» y «recuerda las sombras, idiota». Los ignoró. Froggert tenía preocupaciones más apremiantes. A saber, qué era exactamente lo que mordía su cebo... y si era el fantasma del hámster de Van Gogh o simplemente otra manifestación de su síndrome del impostor. La línea tiró. Sus ojos se abrieron de par en par. "Oh, está pasando", murmuró, agarrando el carrete como una rana poseída. "O estoy a punto de atrapar el próximo gran concepto o una metáfora cósmica muy furiosa". Desde arriba, la nube retumbó. Las gotas caían como comas brillantes, como si la puntuación lloviera directamente sobre su bloqueo artístico. Froggert sonrió. “Ven con papá”, canturreó al vacío, “eres mi musa o un pez con un título universitario en caos”. Y luego tiró. El pez, la musa y el borrador accidentalmente erótico Con un gruñido que sonó sospechosamente a una exhalación francesa, Froggert tiró de su sedal y lo recogió... absolutamente nada. Nada, pero de una manera muy específica. No era la ausencia de un pez lo que le preocupaba. Era la *presencia* de la ausencia. El sedal regresó vacío, pero reluciente, rebosante de símbolos aún no inventados, con tonos que solo se apreciaban después de un espresso doble y una crisis existencial. Parpadeó. Una vez. Dos veces. El aire se tambaleó. En algún lugar entre la nube y los lápices, una pequeña trompeta hecha de acuarela emitió una melodía de cuatro notas que instintivamente supo que se titulaba «Decisión Audaz n.º 6». El estanque se onduló y el pez dorado formó la forma de un rostro. Su rostro. Su musa. Surgió como un sueño filtrado a través de un colador de Salvador Dalí: mitad pez, mitad rana, mitad bibliotecaria celestial. Tenía labios como un poema no escrito y branquias que se sonrojaban al notar la mirada de Froggert. En una delicada mano palmeada, sostenía un pergamino con la inscripción «Recurso argumental» , y en la otra, una goma de borrar iridiscente que irradiaba el aura sensual de las correcciones gramaticales prohibidas. —Hola, Froggert —dijo con una voz entre jazz y advertencia—. Veo que has estado pescando otra vez. Froggert permaneció de pie, tambaleándose ligeramente en el estanque, con los pantalones empapados, en una postura heroica que solo las ranas extremadamente mojadas pueden lograr. "Musa", dijo sin aliento, ajustándose la boina, que no llevaba puesta hacía unos momentos. "Has vuelto. Temí que me hubieras dejado. Has estado ausente desde el Gran Incendio del Cuaderno de Bocetos del 22". “Tuve que hacerlo”, dijo. “Seguías sombreando con una sola fuente de luz, como un aficionado. ¿Y tus metáforas? Se estaban volviendo… blandas”. Jadeó, herido. "¡¿Blandita?! ¡Qué duro viniendo de una mujer que una vez usó una morsa para simbolizar el capitalismo tardío!" Ella sonrió tímidamente. "Y funcionó, ¿verdad?" Los peces dorados asintieron al unísono como bailarines de apoyo con titularidad. La Musa se acercó flotando, y el estanque se hizo más profundo bajo ella como la gravedad de los plazos. Extendió la goma de borrar y rozó ligeramente el hocico de Froggert. Le picaba la nariz con el aroma olvidado de acrílicos y ambición. A su alrededor, los lápices empezaron a cantar rítmicamente: «DIBUJA, DIBUJA, DIBUJA», como una secta de estudiantes de arte con exceso de cafeína. —Te han bloqueado —susurró—. Creativamente. Emocionalmente. Acuáticamente. —Lo sé —graznó—. Desde que mi última serie —«Gnomos ansiosos en ropa informal de negocios»— fue destrozada en las reseñas de Yelp de la galería, no he podido terminar ni un solo lienzo. Simplemente me siento en mi tronco, bebo una inspiración tibia y les grito a los pájaros. Ella rió. El agua rió con compasión. «Has olvidado por qué creas. No se trata de aplausos ni reseñas. Se trata del proceso. Misterio. Ese delicioso pánico de no saber qué demonios estás dibujando hasta que te devuelve la mirada y te dice: 'Te has saltado un punto'». Froggert parpadeó. "Entonces... ¿dices que tengo que dejar de preocuparme por ser brillante y simplemente hacer tonterías hermosas y raras?" Ella asintió. «Exactamente. Toma, toma esto». Ella le entregó la goma de borrar. Al tocarla, el mundo se estremeció. No violentamente. Más bien como el coqueteo de una bailarina cósmica del vientre. Al instante, Froggert se llenó de recuerdos: bocetos inacabados, ideas olvidadas, aquella vez que intentó animar espaguetis para convertirlos en un protagonista romántico. Todo. Pero ahora, veía el valor. El humor. La alegría en el desorden. —Pero espera —dijo, levantando la vista, y la comprensión surgió como un amanecer pintado por alguien con acceso a filtros de luz carísimos—. ¿Por qué ahora? ¿Por qué has vuelto hoy? Su expresión se suavizó. «Porque, Froggert... la luna lloró. Y la luna solo llora cuando un verdadero artista está a punto de recordar quién es». Y entonces, sin más, desapareció, disolviéndose en el estanque como acuarela en té caliente. Los peces dorados se dispersaron, la nube hipó y los lápices gritaron con renovado entusiasmo, ahora gritando: "¡EDITAR! ¡EDITAR! ¡EDITAR!" Froggert se quedó solo, empapado e inspirado, sosteniendo el borrador sagrado y la línea aún reluciendo con un potencial innato. Miró sus pies, luego al cielo, luego al lienzo vacío que había aparecido de repente sobre la hierba a su lado. Él entrecerró los ojos al mirar el lienzo. Este le devolvió la mirada. —De acuerdo —murmuró—. Hagamos algo... ridículo. La exposición al borde del escritorio Tres días después, Froggert Van Toad se había convertido en una leyenda. No en el sentido convencional. No se había hecho viral, ni había aparecido en galerías de renombre, ni siquiera había sido aceptado en la cooperativa local de sapos (que tenía normas muy estrictas de "no saltar de dimensión"). Pero en los círculos ocultos de críticos de arte interdimensionales, papelería con cafeína y peces de colores emocionalmente accesibles, Froggert había ascendido. Comenzó con un solo trazo: una línea caótica, atrevida y ligeramente borrosa sobre el lienzo. Luego otra. Luego, una furiosa explosión de colores que desafiaba cualquier teoría enseñada en la escuela de arte. Froggert no solo pintaba: exorcizaba la duda, idealizaba el absurdo e interrogaba el mito de los bordes limpios. El estanque se convirtió en su estudio. ¿Los lápices? Su coro. ¿La nube? Una musa nebulosa de luz de fondo. Cada día, Froggert se despertaba con rocío en el hocico, inspiración en el pecho y una goma de borrar peligrosamente erótica guardada en su pequeño cinturón de herramientas. Pintó ranas como astronautas, plátanos como filósofos y peces como gerentes intermedios insatisfechos. Pintó sueños sin nombre y desayunos con una carga emocional perturbadora. Una tarde, creó un autorretrato de casi dos metros de altura hecho completamente de arrepentimiento y pegamento brillante. La Musa reapareció brevemente solo para llorar suavemente, abanicarse con una paleta y desaparecer en el papel pintado. Y entonces sucedió. La nube, en un estornudo relámpago particularmente dramático, reveló un pergamino cósmico: una invitación a la galería dirigida a «Froggert Van Toad, Artesano de la Locura». ¿La ubicación? El Borde del Escritorio. El espacio de exhibición definitivo, donde terminaba el desorden y comenzaba el vacío. Un lugar temido por las pelusas y respetado por los clips rebeldes. Solo los creativos más valientes se atrevían a mostrar su trabajo allí, tambaleándose entre la finalidad y el olvido. Froggert aceptó. La noche del estreno fue electrizante. El público —una mezcla selecta de grapadoras inteligentes, cartuchos de tinta deprimidos, cisnes de origami con títulos de maestría en bellas artes y un cactus parlante llamado Jim— se reunió con la respiración contenida y un cebo literal (había bocadillos). Una orquesta de farolillos de papel tarareó jazz ambiental. Alguien derramó chai sobre un crayón que inmediatamente rompió con su etiqueta y renunció a la monogamia. Froggert llegó vestido con una bata de baño de vuelo espectacular y chanclos desparejados. Sostenía un martini hecho con copos de nieve derretidos y mucha bravuconería. Tras él se alzaban sus obras maestras, ahora realzadas por cuerdas, cintas brillantes y un andamiaje emocional invisible. La multitud jadeó. Gorgotearon. Una grapa se desvaneció. Un par de chinchetas susurraron algo escandaloso y aplaudieron con sus cabezas puntiagudas. Y entonces la Musa regresó. No como un susurro ni una onda, sino como una alucinación con cuerpo, con lentejuelas, delineador y el aura inconfundible de una metáfora que obtuvo la titularidad. Se acercó a Froggert con un brillo de admiración en los ojos y un indicio de asuntos pendientes. —Lo lograste —dijo—. Transformaste la duda en espectáculo. Froggert graznó suavemente. «Tuve ayuda. Y también, posiblemente, una lesión leve en la cabeza». “Te queda bien.” Se quedaron en silencio por un momento, contemplando la pieza final: un paisaje de estanque caótico e iridiscente titulado “La esperanza viste chanclas”. —Entonces —se aventuró Froggert, haciendo girar el borrador entre sus dedos—, ¿vas a desaparecer de nuevo o…? Ella sonrió con suficiencia. "Solo si olvidas de qué se trata esto". "¿Arte?" —No —dijo ella, inclinándose, con la voz como un suave trueno—. Permiso. Froggert asintió lentamente, como un filósofo en cámara lenta o una rana demasiado orgullosa para admitir que se le puso la piel de gallina. La nube lloró de alegría. El estanque burbujeó en aplausos. Un portaminas rebelde le propuso matrimonio a un pincel sensible. El borde del escritorio relucía con posibilidades, justo cuando un cajón cercano se abrió de par en par y reveló toda una dimensión de inspiración sin clasificar esperando su momento de gloria. Froggert tomó la mano de la Musa. "Vamos a ponernos raros", dijo. Y desaparecieron en el charco, riendo. El final…y también, sólo el principio. ¡Llévate el universo de Froggert a casa! Si te has reído, te has quedado un rato o simplemente te has enamorado un poco del mundo de Froggert Van Toad, ¿por qué no invitar a un pedazo de su caprichoso paisaje de estanques a tu propio espacio? Desde impresiones metálicas besadas por la galaxia hasta obras de arte en lienzo de ensueño, cada detalle de "Between Pencils and Planets" está listo para saltar de la página a tu pared. ¿Te sientes cómodo? Déjate llevar por la inspiración con nuestros lujosos tapices artísticos o sécate de tu próxima inmersión en el estanque inducida por las musas con nuestras toallas de playa irresistiblemente suaves. ¿Quieres enviar un poco de caos creativo a alguien especial? Comparte la historia con una tarjeta de felicitación impresa que diga: "Creo en los anfibios y en ti". Explora todos los formatos disponibles en shop.unfocussed.com y deja que la musa te mueva.

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