por Bill Tiepelman
El día que el dragón nació en sus manos
Cuando una silenciosa laguna en el bosque deja a un dragón recién nacido en las manos equivocadas, la responsabilidad se enciende más rápido que el fuego. El Día que el Dragón Nació en Sus Manos es un travieso cuento de fantasía sobre magia antigua, tutela involuntaria y lo que sucede cuando el bosque se vuelve astuto y elige a la mujer equivocada para afrontar las consecuencias.
por Bill Tiepelman
La niña que el bosque eligió conservar
Criada con raíces y dientes, nunca se perdió, solo fue reclamada. La Chica que el Bosque Decidió Conservar es una historia mítica de poder silencioso, bosques vivos y el precio de confundir la paciencia de la naturaleza con misericordia.
por Bill Tiepelman
La vanguardia de Rosewing
La caída y la llama La llamaban Hessa la Silenciosa , no porque no hablara —¡dioses no, maldecía como un marinero del cielo ebrio de sangre de fénix!—, sino porque cuando atacaba, no había ninguna advertencia. Ningún tintineo de armadura. Ningún grito de guerra. Ningún monólogo heroico y estúpido. Solo un viento frío, un mechón de pelo plateado, y entonces el bazo de alguien salió volando hacia un lago en algún lugar. La Vanguardia no estaba destinada a sobrevivir a la Purga. El Imperio se encargó de ello. Uno a uno, los jinetes de dragón fueron cazados, sus monturas quemadas vivas en el aire, sus huesos arrojados a los lobos y sus legados borrados de todos los mapas y baladas de los bardos. Eso fue hace una década. Y, sin embargo, allí estaba ella: canosa, ceñuda, cabalgando un maldito dragón color de rosa como una diosa de la guerra bañada en purpurina y fuego. Intentaron doblegarla. Le ataron las muñecas con acero de sombra y arrojaron su cuerpo a las Trincheras Aullantes para que los gusanos lo limpiaran. Pero Hessa no permanece enterrada. No cuando hay venganza que servir en bandeja de fuego. No cuando es la última jinete de Rosewing , la única dragona viva nacida del mismísimo crepúsculo, cuyas alas tiñeron de rosa los cielos y cuyo aliento quemó las mentiras de los hombres como velas de confesión. Encontró a la bestia de nuevo la décima noche del Vendaval Sangriento, medio muerta de hambre y encadenada bajo las ruinas de un viejo observatorio. Tenía la mirada apagada. Las alas cercenadas. Su orgullo había sido arrancado como la corteza de un árbol maldito. Hessa no habló. Simplemente levantó la vieja silla —rota, chamuscada y aún manchada con la sangre de sus hermanas— y susurró: "¿Te apuntas a otra ronda?". Rosewing parpadeó. Luego rugió. Ahora, sobrevuelan los restos humeantes del Fuerte Cravane, tiñendo el cielo de rayos de furia y redención. Los soldados en tierra apenas saben adónde mirar: al dragón imposible con alas fucsia llameantes, o al gato infernal vestido de cuero que lo monta, con la espada en una mano y el dedo medio en la otra. No estaba allí para pedir clemencia. Estaba allí para recordarle al Imperio que algunos incendios no se apagan. Solo esperan un vendaval lo suficientemente fuerte como para extender el maldito incendio. ¿Y Hessa? Ella era el vendaval, la cerilla y toda la maldita tormenta de fuego envuelta en un corsé de púas y promesas incumplidas. —Corre —gruñó al comandante del batallón mientras Rosewing sobrevolaba la torre humeante—. Dile a tu emperador que te traigo cada grito. Con intereses. ¿Y entonces? Cayó. Como un meteorito. Como un juicio con pechos y una cuchilla. Y el mundo se incendió. Otra vez. Cenizas y Ascensión El cráter que dejó su aterrizaje sería visible desde la órbita, si el imperio hubiera puesto en funcionamiento sus espejos espía mágicos antes de que ella entregara a los ingenieros a los lobos. El impacto no fue solo físico, fue mítico. Fort Cravane no era un puesto de avanzada de madera dirigido por adolescentes aburridos. Era una bestia de piedra, un gigante tallado en los huesos de la propia montaña. Había permanecido intacto durante cien años. Allí se coronaban emperadores. Allí se forjaban genocidios en los consejos de guerra. Los bastardos eran legitimados en sus salones de burdel por nobles borrachos y escribas aún más borrachos. ¿Y ahora? Eran escombros. Escombros humeantes y empapados de sangre con un único dragón de escamas rosadas enroscado sobre ellos como una corona forjada en la locura y el descaro. Hessa no solo quemó el fuerte. Lo borró por completo . Cada estandarte se rasgó, cada reliquia se hizo añicos, cada rostro engreído se derritió o suplicó la muerte como si fuera una manta cálida. Ni siquiera se bajó del lomo de Rosewing durante la primera media hora; simplemente ametralló el patio como un cometa furioso, riendo a carcajadas y escupiendo insultos mientras su dragón convertía máquinas de guerra en arte moderno fundido. Luego vino la verdadera diversión. Mira, Hessa tenía una lista. Una larga. Nombres que grabó en el interior de su guantelete izquierdo con un estilete de hueso sumergido en sangre de bruja. Cada uno era una razón por la que no se había degollado durante esos diez años de exilio. Cada uno había reído mientras sus parientes ardían, cada uno había firmado la orden, lanzado el hechizo, sellado el destino. Y cada uno, como un destino delicioso y aullante, había sido convocado a Cravane para una reunión de guerra. Los dioses debieron saberlo. O tal vez solo tenían un sentido del humor enfermizo. Porque Hessa venía por todos los nombres, y venía con estilo. Desmontó en el patio, con Rosewing girando perezosamente en el aire como un ángel de la muerte aburrido, y caminó con paso majestuoso sobre el mármol destrozado, con las botas crujiendo huesos y latón. Su armadura no estaba pulida. Estaba dentada, ennegrecida y manchada de suficiente sangre como para resbalar el suelo. Su hombrera izquierda aún tenía una mandíbula pegada. La dejó allí. Una pieza clave. El general Vaeldor fue el primero. Un hombre corpulento. Una voz atronadora. Una barba como un muro de ladrillos que producía su propia testosterona. Levantó su hacha y pronunció el discurso más estúpido de su estúpida vida: «No temo a una mujer rota sobre una bestia robada». "Y no le temo a una salchicha con brazos", respondió ella, pateándolo en la ingle con tanta fuerza que sus antepasados la sintieron. Luego lo apuñaló en la boca mientras aún vomitaba vocales. Dos minutos después, había empalado a tres oficiales más en un asta de bandera y metido sus cadáveres en un brasero ceremonial para mantener caliente su espada. Las llamas danzaban, la sangre humeaba. Olía a justicia y a pollo quemado. Rosewing descendió del cielo para arrebatar a un arquero de una torre como un niño que come un bocadillo. Se oyeron huesos crujidos. Gritos. Luego silencio. A Hessa le gustaba el silencio. Le daba tiempo para monologar. Lo cual hacía, con frecuencia, y con blasfemias que podrían grabar el cristal. —No estoy aquí para ganar —gritó, dirigiéndose a los supervivientes que se escondían tras lo que solía ser el muro de una torre—. Estoy aquí para cuadrar las cuentas . ¿Pensaron, arrogantes y meados, que podían matar a la Vanguardia y guardar la historia en una bóveda? No. La hicieron jugosa . La convirtieron en una canción de venganza. Y ahora estoy aquí para tocar el estribillo... ¡MUY FUERTE! Alguien intentó lanzar una runa de destierro. Le atravesó el ojo con un cuchillo arrojadizo a media frase y no perdió el paso. Otro intentó correr. Alarosa escupió una llamarada con la forma de una banshee aullante y convirtió al desertor en polvo con sabor a ceniza. El cielo se oscureció. Nubes de tormenta se arremolinaron como si intentaran obtener una mejor vista. Al anochecer, el fuerte había desaparecido. Literalmente. No quedaba nada más que un campo de escombros humeantes, unas cuantas piedras manchadas de sangre y una solitaria silla de montar erguida en la cima de una colina. Rosewing se alzaba tras ella como un maldito monumento, con las alas medio desplegadas y la cola enrollada en una espiral que brillaba tenuemente por las brasas aún encendidas en sus venas. Hessa se encontraba frente al último superviviente: un chico de unos quince años, con una pica rota en la mano y la cara llena de orina y lágrimas. Se agachó ante él, mirándolo a los ojos. —Váyanse a casa —susurró—. Cuéntenles lo que vieron. Diles que la Vanguardia vuelve a volar. Y si alguna vez se atreven a reclutar otro ejército... —Se inclinó con una sonrisa penetrante—. Diles que el rosa será el último color que vean. El niño corrió. Bien. Quería que el miedo se propagara más rápido que el fuego. Más tarde, mientras ella y Rosewing volaban hacia el este, rumbo a las fortalezas de las montañas, mientras el viento forjaba nuevas historias en el aire a su alrededor, Hessa se recostó en la silla, respirando hondo. Le dolían los músculos. Su armadura apestaba. Su alma vibraba como la cuerda de un laúd tensada. Pero ya estaba hecho. El primer nombre tachado. Cuarenta y dos para el final. —Así es, cariño —murmuró a las estrellas—. Apenas estamos empezando. Los cielos que gritan La llamaban La Grieta, la grieta en la tierra que sangraba fuego celestial y se tragaba ejércitos. Extendiéndose ochenta kilómetros por los Yermos como si los dioses hubieran partido el planeta en dos durante una pelea de borrachos, se decía que era infranqueable. Suicida. Un cementerio de héroes y la última esperanza de los necios. Lo cual, por supuesto, lo hizo perfecto para Hessa. No aminoró el paso. No planeó. Simplemente apretó los dientes y pateó a Rosewing, que se lanzó en picado tan abruptamente que sus pestañas se incendiaron. El dragón respondió como si hubiera estado esperando esto toda su vida: alas cortando el aire, mandíbulas abiertas en una sonrisa de fuego y desafío. Abajo, la Grieta se agrietó aún más, como si la tierra misma gritara "¡Oh, no, no lo hizo!". Oh, pero lo hizo. Había cruzado los Yermos para acabar con esto. Para quemar la raíz, no las ramas. ¿Su objetivo? La ciudadela flotante de High Thorne, hogar de los Señores Arken, los arquitectos finales de la Purga, y unos bastardos engreídos con suelos de cristal mágico y un complejo de superioridad inmerecido. No se podía llegar a ellos por tierra. No se podían atravesar los muros de escudos. A menos, claro, que se montara en un dragón de escamas rosadas hecho de antigua magia de guerra y rencor, con alas lo suficientemente fuertes como para abrir agujeros en la realidad. Alarosa atravesó la barrera de nubes como una aguja hundida en la venganza. El trueno resonó tras ellos. Los sigilos mágicos crujieron a su paso. Docenas de balistas celestiales dispararon, pero ella se deslizó entre los proyectiles como si el viento le debiera dinero. Uno le dio en la hombrera. Ni se inmutó. Simplemente arrancó el asta con los dientes y la escupió a la torre. Luego llegó la Guardia del Cielo: treinta caballeros aéreos sobre dragones alados, relucientes de encantamientos y privilegios. Se desplegaron como aves de presa, con las espadas relucientes y los hechizos preparados. Uno gritó: «Por orden del Alto Consejo...». —¡Cómete mi pedido! —ladró Hessa, lanzando a Rosewing en un tonel que los hizo rodar como bolos encantados. Ella estaba de pie en la silla, con la espada en una mano y una bomba incendiaria en la otra, gritando un cántico de guerra tan crudo que probablemente hizo que tres ancestros resucitaran solo para agarrarse las perlas—. ¡A bailar, chicos del cielo! Lucharon por el aire como demonios de vacaciones. Rosewing se retorció, chasqueó, giró en picado tan repentinamente que el horizonte gritó. Hessa desarmó a un mago en pleno conjuro y le dio un cabezazo tan fuerte que lo hizo estallar en plumas. Atrapó una lanza llameante con la mano desnuda, gritó "¡GRACIAS!" y la arrojó contra las puertas de la ciudadela como si estuviera devolviendo las malas decisiones de alguien. Los dragones chillaron. La sangre cayó como lluvia carmesí. La magia colisionó con la llama del dragón e incendió las nubes. Se podía ver desde cualquier aldea a cien millas a la redonda: un infierno en el cielo, con la silueta de una mujer de pie sobre un dios, invencible y furiosa . Las puertas de High Thorne se agrietaron. Luego se partieron. Luego detonaron . Hessa entró en la sala del trono como si fuera la dueña del escenario. Porque ahora sí. La ceniza cubría su cabello como una corona. Su armadura estaba medio derretida. Le faltaba una ceja. Su espada zumbaba con la muerte de hombres que no se habían callado cuando debían. Al fondo estaban sentados los tres Señores, vestidos de sedas, adornados con llamativos anillos encantados, rodeados de guardaespaldas temblorosos e ilusiones que parpadeaban como malas mentiras. “Podemos negociar”, empezó uno con el rostro crispado. —Negocia con esto —dijo, y le clavó una espada en el pecho con tanta fuerza que lo inmovilizó contra la pared del fondo. Los demás recurrieron a los hechizos. Rosewing atravesó el vitral como una deidad guerrera rosada de la pesadilla traumática de alguien y lanzó un grito de fuego por la habitación, derritiendo todos los círculos de protección en un instante. Hessa caminó entre las llamas como un mal recuerdo cobrando forma, matando todo lo que se movía y la mayoría de las cosas inmóviles. Al llegar al segundo Lord, le susurró algo tan vil al oído que su alma abandonó su cuerpo antes que el cuchillo. Dejó al último para el final: Lord Vaedric, Gran Canciller de la Purga, demasiado cobarde para siquiera levantarse. —¿Te acuerdas de mi hermana? —preguntó, deslizándose hacia el trono—. ¿Pelo rojo, gran corazón, intentabas hablar de paz mientras la golpeabas con acero de sombra? Él asintió. Lloró. Moqueó. Suplicó. Hessa puso los ojos en blanco. "¿Sabes cuáles fueron sus últimas palabras?" Él negó con la cabeza. "Decían: 'Dile a ese cabrón que lo veré en el infierno'. Así que..." Se inclinó hacia adelante. "Vámonos." Un giro de muñeca. Un gorgoteo. Listo. Y así, sin más, la Purga terminó. Más tarde, después de que los incendios se apagaran y el polvo se asentara, Hessa y Rosewing se sentaron en la cima de la torre más alta, contemplando el amanecer sobre un mundo más tranquilo. Ella no era una heroína. Los héroes reciben estatuas. Prefería las pesadillas. Prefería las historias . "¿Crees que se pega?" le preguntó a su dragón. Rosewing gruñó algo profundo y pensativo, luego estornudó una bocanada de brasas brillantes en el aire. Ella se rió. "Sí. Yo también." Y entonces volaron. Hacia la leyenda. Hacia la infamia. Hacia cada cuento de fogata y canción de bardo borracho desde aquí hasta la costa muerta. Porque la Vanguardia Ala Rosa no fue un sueño. Fue el fin de un imperio y el nacimiento de algo mucho más ruidoso. El cielo aún no ha sanado. Epílogo: Las brasas nunca duermen En una taberna tallada en las costillas de un titán muerto hace mucho tiempo, un bardo toca cuerdas demasiado viejas para recordar su propia afinación. La sala queda en silencio. Las bebidas se detienen. Una hoguera chisporrotea. “Dicen que desapareció”, comienza el bardo, con la voz ronca por la ceniza y los rumores. “Jinete y bestia. Un momento incendiando los cielos, al siguiente, desaparecieron. Como si hubieran brillado con tanta intensidad que el mundo ya no pudiera contenerlos”. Un borracho cerca de la chimenea resopla. «Mentira. Nadie sobrevive a la Grieta». El bardo simplemente sonríe. "Entonces explícame las escamas rosadas que encontraron el mes pasado en un cráter a las afueras de Viento Negro. Todavía están calientes. Todavía zumban". En una mesa distante, una mujer de cabello platino y una hombrera medio derretida bebe en silencio de una taza desportillada. No dice nada. Solo observa las llamas. Su dragón duerme en el valle, enroscado como una tormenta esperando recordarse. No necesita las canciones. No necesita las estatuas. Solo necesita esto: viento, silencio y la promesa de un último vuelo, si el mundo se atreve a pedírselo de nuevo. ¿Porque las brasas? No mueren. Ellos esperan. Trae la leyenda a casa Si la historia de la Vanguardia Ala Rosa despertó en ti una fiereza incontenible, no dejes que se apague. Captura el fuego, la furia y el vuelo con productos exclusivos inspirados en la historia. Deja que nuestra lámina metálica convierta tu pared en un campo de batalla de luz y leyenda, o pon a prueba tu ingenio y paciencia con este rompecabezas épico forjado en el calor de los cielos de fantasía. ¿Quieres enviar fuego por correo? Nuestras tarjetas de felicitación llevan la saga sobre por sobre, y las pegatinas la imprimen en cualquier superficie. ¿Y cuando el frío aprieta? Envuélvete en sueños cálidos como dragones con una manta de forro polar lujosamente suave que se siente como si las alas de Rosewing envolvieran tu alma. Porque algunas historias pertenecen a tus manos, no sólo a tu cabeza.
por Bill Tiepelman
Susurros del Dragón de Perlas
Musgo, alegría y desinformación “Sabes que es de mala educación babear sobre la realeza”. La voz era melodiosa y aguda, como una risa arrastrada por un arroyo frío. El dragón, aproximadamente del tamaño de un hurón grande, parpadeó y abrió un ojo opalescente. No movió la cabeza, pues esta estaba siendo usada como almohada por una niña pálida, de orejas puntiagudas, con aliento matutino y un ronquido agresivo. —Pearlinth, ¿me oíste? —continuó la voz—. Te están usando como accesorio para dormir. Otra vez. Y me prometiste después del Festival de las Hojas que establecerías límites. —Shhh —susurró Pearlinth, telepáticamente, claro, porque los dragones de su tamaño rara vez hablaban en voz alta, sobre todo cuando sus mandíbulas estaban clavadas bajo la mejilla de un elfo inconsciente—. La estoy cuidando. Esto es lo que hacemos en la Sagrada Orden de la Bondad Sutil. Somos almohadas. Somos calor. Somos suaves talismanes de consuelo con forma de dragón. “Estás permitiendo que ella duerma la siesta”, respondió la voz. Pertenecía a Lendra, una brizna de sauce con demasiado tiempo y poca luz natural. Volaba perezosamente en círculos sobre el claro musgoso, dejando un rastro de descaro bioluminiscente como confeti. Había trabajado en Recursos Humanos de las hadas, así que se tomaba los límites muy en serio. "Ha pasado por mucho", añadió Pearlinth, moviendo ligeramente un ala de escamas perladas. "La semana pasada, por la ansiedad, tropezó con el tanque de kombucha de un duende al intentar rescatar un caracol. La semana anterior, evitó ella sola un incendio forestal confiscando la pipa de fumar de una zarigüeya que escupe fuego. Ese tipo de valentía requiere descanso". Lendra rodó su resplandor. «La compasión es genial. Pero no eres un colchón terapéutico. ¡Eres un dragón! Brillas en siete espectros. Una vez le diste a la reina Elarial un estornudo brillante que provocó un leve pánico en dos aldeas». —Sí —suspiró Pearlinth—. Fue glorioso. Debajo de él, la elfa se movió. Tenía los signos característicos de un Nivel Seis de Sueño: dedos temblorosos, labios apretados en una leve sonrisa burlona y un pie ligeramente tembloroso, como si discutiera con un mapache en fase REM. Se llamaba Elza, y era una sanadora bondadosa o una amenaza bienintencionada, según el día y la proximidad del ganado mágico. Elza murmuró algo como: «¡Nnnnngh! Estúpido mago del queso. Vuelve a poner la cabra». Pearlinth sonrió. Era una sutil sonrisa de dragón, de esas que solo se notaban si lo conocías desde hacía tres ciclos de hongos y al menos una muda emocional. Le gustaba Elza. No intentaba montarlo. Le rascaba las orejas de maravilla. Y una vez le enseñó a darse la vuelta para comer galletas de rayo de luna, cosa que todavía hacía, en privado, cuando nadie lo veía. —La amas —acusó Lendra. “Claro que sí”, dijo Pearlinth. “Me puso el nombre de una gema y una nota musical. Cree que soy un bebé, aunque tengo 184 años. Una vez intentó tejerme un suéter, que accidentalmente incineré de la emoción. Ella lloró, y yo lloré un poco de tristeza fundida sobre un hongo venenoso”. —Eres el dragón más blando del mundo —resopló Lendra, aunque su brillo se atenuó con afecto. —Y orgulloso —respondió Pearlinth, inflando su brillante pecho perlado lo suficiente como para levantar la cabeza de Elza media pulgada. Elza se movió de nuevo, frunciendo el ceño. Abrió los ojos de golpe. «Pearlie», murmuró aturdida, «¿estaba soñando o los hongos me invitaron otra vez a un recital de poesía?». —Definitivamente estoy soñando —mintió Pearlinth con cariño. Ella bostezó, se estiró y le dio unas palmaditas en la cabeza. «Bien. Su última noche de haiku terminó en llamas». Y con eso, se dio la vuelta sobre su espalda y reanudó sus ronquidos suavemente sobre un parche de musgo brillante, murmurando algo sobre "helechos descarados" y "bollos emocionales". Pearlinth se acurrucó protectoramente a su alrededor, apoyando su mejilla contra la de ella, escuchando su respiración como si fuera la música del bosque mismo. Entre los árboles, Lendra flotaba en silencio; el fantasma de una sonrisa se reflejaba en su luz parpadeante. Incluso ella tuvo que admitirlo: había algo sagrado en un dragón que sabía cuándo ser un santuario. La bola de pelusa de apoyo emocional y el oráculo con cara de gelatina Al mediodía, Elza estaba despierta, semiconsciente, forcejeando con un trozo de albaricoque seco que, de alguna manera, se le había pegado al pelo. Sus movimientos no eran elegantes. Eran más bien… una danza interpretativa, como la de alguien a quien las abejas perseguían mentalmente. «Uf, este musgo está más húmedo que un duende chismoso», gimió, tirando del terco grupo de fruta mientras Pearlinth la observaba con una mezcla de preocupación y desconcierto. —Técnicamente, no tengo permitido juzgar tus rituales de aseo —dijo Pearlinth, moviendo la cola pensativo—, pero sí creo que el albaricoque ha adquirido sensibilidad. Elza se detuvo a mitad del tirón. "Entonces, mis condolencias. Estamos atrapados juntos en esta espiral de desastres". Había sido una semana así. De esas que empiezan con el robo de un espejo de adivinación y terminan con una petición de los mapaches del bosque exigiendo un ingreso básico universal de frutos secos. Elza, la única Emotimante registrada de la región, era responsable de "disipar las tensiones mágicas", "restaurar el equilibrio psicológico" y "impedir que los hurones mágicos se sindicalicen de nuevo". "Hoy", declaró, de pie con la gracia de un puf que se derrumba, "haremos algo improductivo ... algo egoísta. Algo que no implique posesión accidental, robles emocionalmente confusos ni ayudar a los brujos a recuperarse de las rupturas". “¿Te apetece un brunch?”, preguntó Pearlinth amablemente. “Brunch con vino”, confirmó. Así, el dúo se dirigió a Glimroot Hollow, un encantador pueblo tan agresivamente sano que celebraba peleas de pasteles cada año para liberar la energía pasivo-agresiva. Pearlinth se disfrazó usando el antiguo arte de "esconderse bajo una manta sospechosamente grande", mientras que Elza se colocó una hilera de cristales encantados alrededor del cuello para "parecer una turista" y evadir responsabilidades. Apenas habían recorrido un metro dentro del pueblo cuando comenzaron los susurros. "¿Es esa la Bruja de las Emociones?" “¿El que hizo que el bazo de mi primo dejara de guardar rencor?” —No, no, el otro . El que sin querer le dio a toda una fiesta de bodas la capacidad de sentir vergüenza. "Oh, ella ... La amo." Elza sonrió con los dientes apretados, susurró: “Soy una persona sociable” y siguió caminando. Dentro de The Jelly-Faced Oracle, una taberna local que parecía una tienda de velas fusionada con una fiesta rave en el bosque, finalmente encontraron un reservado tranquilo en un rincón detrás de una cortina de cuentas que olía levemente a flor de saúco y drama. "¿No es increíble cómo tu cuerpo sabe cuándo es hora de desplomarse?", dijo Elza, dejándose caer en la cabina con el dramatismo de un bardo en plena ópera. "Como si mi columna supiera que este cojín de musgo era mi alma gemela. Pearlie, dile que nunca me deje." "Creo que ese cojín de musgo también tiene una relación comprometida con un búho disecado y una taza de té", respondió Pearlinth, enroscándose alrededor de sus pies como un calentador de pies sensible con perlas y actitud de bajo nivel. Antes de que Elza pudiera responder, una pequeña voz intervino: "Ejem". Levantaron la vista y vieron a un camarero gnomo con bigote en espiral y un chaleco bordado con las palabras “Empático extrañamente bueno” . Bienvenido al Oráculo Cara de Gelatina. ¿Te gustaría pedir algo alegre, algo indulgente o algo existencial? “Me gustaría sentir que estoy tomando malas decisiones, pero de una manera encantadora”, respondió Elza sin pausa. No digas más. Unas gachas de mala decisión y un vino de arrepentimiento. —Perfecto —suspiró Elza—, con un poco de Autodesprecio Tostado, ligeramente untado con mantequilla. Mientras su pedido se hacía realidad a través de la magia de la cocina por resonancia emocional (lo que, honestamente, debería ser una charla TED), Pearlinth dormitaba debajo de la mesa, mientras su cola golpeaba periódicamente las botas de Elza como un metrónomo perezoso. Elza se recostó y cerró los ojos. No se había dado cuenta de cuánto tiempo había pasado desde que se permitió la quietud. No la que se impone por el colapso, sino la que invita la bondad. Pensó en la silenciosa lealtad de Pearlinth. Su disposición a ser su ancla sin pedir nada a cambio. La forma en que sus escamas perladas reflejaban su propio corazón desordenado: brillante, agrietado en algunos lugares, pero completo al fin y al cabo. "¿Estás bien ahí abajo?" preguntó suavemente, empujándolo con el pie. Respondió sin abrir los ojos. «Siempre estaré donde me necesites. Aunque necesites que te recuerde que la revuelta de los mapaches no fue tu culpa». Elza resopló. «Formaron una banda de música, Pearlie. Con sombreritos». “Se inspiraron en su liderazgo”, murmuró con orgullo. Y así, de repente, algo dentro de ella se suavizó. Metió la mano en su bolso y sacó un bulto de pelusa que quería tirar. "¿Sabes qué es esto?", dijo con fingida seriedad. "Esta es mi Bola de Pelusa de Apoyo Emocional Oficial. La llamaré... Gary". Pearlinth abrió un ojo. «Gary es sabio». "Gary me entiende", dijo, balanceándola sobre su copa de vino. "Gary no espera que arregle el ecosistema ni que sane a centauros constipados emocionalmente. Gary simplemente... vibra". “Gary y yo ahora estamos en una tríada comprometida”, declaró Pearlinth. El camarero regresó justo a tiempo para ver a Elza brindar por la regulación emocional a base de pelusa. "Por Gary", declaró. "Y por todos los familiares mágicos mal pagados y los terapeutas del bosque con exceso de trabajo que alguna vez necesitaron una siesta". Mientras chocaban sus copas, algo brilló silenciosamente en los pliegues del momento. No era magia, exactamente. Simplemente algo sagrado y pausado: el suave suspiro de un dragón bajo la mesa, el susurro del musgo en una cabina construida para bichos raros, y el resplandor de una esperanza ridícula iluminando un corazón pequeño y desordenado. Y en algún lugar afuera, el viento traía susurros. No del destino. No de la fatalidad. Sino de dos almas improbables que se dieron permiso para separarse, dormir profundamente y levantarse con más descaro que nunca. La Ceremonia de los Aperitivos y el Pacto de la Perla Anochecía cuando regresaron al claro, con sus risas arrastrándose como luciérnagas. Elza, envalentonada por tres copas de Vino del Arrepentimiento y una sorprendente cantidad de papas hash brown existenciales, había declarado que el día no sería un fracaso. No, el día sería legendario. O al menos... medianamente memorable con una iluminación decente. —Pearlie —dijo arrastrando las palabras con determinación—, he estado pensando. —Oh, no —murmuró Pearlinth desde su hombro—. Eso nunca termina en silencio. Se dejó caer dramáticamente sobre el musgo y extendió los brazos como un mago en pleno cambio de humor. «Deberíamos tener una ceremonia. Como una de verdad. Con símbolos. Y bocadillos. Y... brillos. Algo para marcar esta... esta sagrada codependencia que tenemos». Pearlinth parpadeó. "¿Quieres formalizar nuestro enredo emocional?" Sí. Con carbohidratos y velas. "Acepto." Así comenzó la apresurada y dudosamente espiritual **Ceremonia del Pacto de la Perla**. Lendra, convocada contra su voluntad por el aroma a migas de pastel y la promesa de un caos moderado, rondaba cerca, participando con juicio. "¿Hay estatutos para esta unión de descaro y daño emocional mutuo?", preguntó, radiante de escepticismo. —¡No! —Elza sonrió—. Pero hay queso. Construyeron un círculo sagrado con piedras desiguales, media baguette rancia y una de las botas de Elza (la izquierda, porque tenía menos problemas emocionales). Pearlinth recogió hojas de baya brillante de la zarza cercana y las dispuso formando un corazón o un erizo muy cansado. Los símbolos están abiertos a la interpretación en rituales impulsados únicamente por la vibración. —Yo, Elza, la del Cabello Despeinado y el Juicio Cuestionable —entonó, sosteniendo un malvavisco tostado en alto como una reliquia sagrada—, juro solemnemente seguir arrastrándote hacia pequeños peligros, sesiones de terapia no solicitadas y concursos de repostería cargados de emoción. —Yo, Perlinth del Pecho Reluciente y el Vientre Suave —respondió, con la voz resonando en su mente con la gravedad de alguien que alguna vez se tragó una piedra preciosa para llamar la atención—, juro protegerte, apoyarte y, ocasionalmente, insultarte para que crezcas. “Con bocadillos”, añadió. “Con snacks”, confirmó. Le rozaron el hocico con el malvavisco en lo que podría ser la primera ofrenda registrada de dragón a graham, y en ese instante, el musgo bajo ellos brilló tenuemente. El aire latía, no con magia antigua, sino con la innegable resonancia de dos seres que decían: «Te veo. Te elijo. Eres mi refugio, incluso cuando todo arde a nuestro alrededor». Y luego, por supuesto, vino el desfile. Porque nada en el claro permanece privado por mucho tiempo. Se había corrido la voz de que Elza estaba "realizando algún tipo de ritual sin licencia con bocadillos y posiblemente jurando lealtad eterna a una lagartija", y el bosque respondió como solo los ecosistemas encantados pueden hacerlo. Primero llegaron las ardillas con banderas. Luego los sapos con mantos diminutos. Los mapaches llegaron tarde con instrumentos que claramente no sabían tocar. Un grupo de dríades llegó para crear ambiente, armonizando sobre un hongo beatbox llamado Ted. Alguien encendió esporas de bengalas. Alguien más disparó un cañón de patatas por puro entusiasmo. Lendra, a su pesar, brillaba con tanta intensidad que parecía una discoteca divina. Elza observó el caos absoluto que había conjurado —no con magia, sino con conexión— y rompió a llorar. Lágrimas de felicidad, de esas que te asoman por detrás y te abofetean con el peso de ser amado tal como eres. Pearlinth volvió a acurrucarse a su alrededor, cálido y firme. "Estás supurando", observó con dulzura. —Cállate y abrázame —susurró. Y lo hizo. Mientras la celebración rugía, algo en lo profundo de la tierra se agitó. No era una amenaza. No era peligro. Era un reconocimiento. La tierra reconocía la lealtad al verla. Y en algún lugar de la memoria del claro —grabado no en piedra ni pergamino, sino en el polen y la risa de seres que se atrevieron a ser extraños y maravillosos juntos— este día se arraigó como una semilla de leyenda. Hablarían del Pacto de la Perla, por supuesto. Lo convertirían en canciones, pergaminos mal dibujados y probablemente en una especie de recreación con pudín. Pero nada de eso coincidiría con la verdad: Que la magia más fuerte no es la lanzada. Es elegido. Repetidamente. En los pequeños, ridículos y brillantes momentos que dicen: «No tienes que cargar con ello solo. Yo te cubro. Con bocadillos y todo». Y así concluye la historia de un dragón que se convirtió en almohada, una niña que convirtió la pelusa en moneda emocional y una amistad tan absurda como inquebrantablemente real. ¡Larga vida al Pacto de la Perla! Si la historia de Elza y Pearlinth te conmovió profundamente, puedes llevar contigo un trocito de su vínculo. Ya sea que decores tu santuario con el tapiz Susurros del Dragón de Perla , tomes té mientras reflexiones sobre la pelusa existencial con la lámina artística enmarcada , te unas a los rompecabezas al más puro estilo del Pacto de la Perla con este rompecabezas encantado , o lleves contigo el descaro de Elza y la tierna lealtad de Pearlie en un resistente bolso de mano , siempre tendrás un poco de magia a tu lado. Celebra la amistad, la fantasía y el caos emocional con arte que te susurra. Disponible ahora en shop.unfocussed.com .
por Bill Tiepelman
Guardián del Bosque Fractal
La Gambita de la Reina Dragón El sol se ocultaba en el horizonte y arrojaba una luz dorada a través de las ramas fractales del bosque místico. No era el tipo de lugar con el que uno se topaba por casualidad, a menos que estuviera espectacularmente perdido, como Elara cuando llegó por primera vez hace cinco años. Ahora, ya no estaba perdida. No, era reina. Bueno, reina autoproclamada. Pero reina al fin y al cabo. —Su Majestad, tiene un poco de baba de dragón en la chaqueta —dijo una voz profunda y retumbante a su lado. Elara se giró para mirar a la fuente del comentario y miró a Azuryn, su fiel compañero dragón, enarcando una ceja. Su hocico con escamas de zafiro brillaba sospechosamente en la puesta de sol. —¿Baba? Az, por favor. Se llama 'rocío divino de dragón' y es la última tendencia en accesorios reales. Ponte al día —replicó Elara, sacudiendo el borde de su chaqueta vaquera con exagerado estilo—. Sinceramente, pensarías que no te he enseñado nada sobre alta costura. Azuryn resopló y una columna de humo se elevó de sus fosas nasales. —¿Alta costura? Llevas un corsé de encaje y una chaqueta que "tomaste prestada" de un portero de taberna. —En primer lugar —dijo Elara, levantando un dedo con manicura—, ese portero se lo estaba buscando cuando dijo que no lucía 'regia'. En segundo lugar, esta chaqueta tiene personalidad. Y en tercer lugar... —hizo una pausa, sonriendo—. Si sigues hablando, agregaré 'adornar tu cola' a mi lista de cosas por hacer. Azuryn gruñó por lo bajo, pero había un brillo en sus ojos ámbar. —Está bien. Me someto a tu juicio superior, oh ilustre Reina Dragón. El precio del poder Elara se cruzó de brazos y se apoyó en la corteza en espiral del árbol más cercano. No era fácil ser la Reina Dragón, especialmente cuando el título no conllevaba ningún poder político real y los lugareños todavía pensaban que ella era "solo una chica que había llegado con un dragón". Claro, ahora tenía magia (gracias a la extraña y brillante fruta del bosque fractal), pero la magia no pagaba impuestos. Y los aldeanos no parecían impresionados por su habilidad para invocar tormentas de fuego cuando su despensa estaba vacía. —No creo que el consejo nos tome en serio, Az —murmuró—. Todavía guardan rencor por el incidente del pollo quemado. —¿Te refieres a cuando prendiste fuego a su banquete ceremonial porque me llamaron «lagarto alado»? —preguntó Azuryn, con un tono entre divertido y exasperado—. Para ser justos, fue un incendio impresionante. Elara sonrió. —Gracias. Yo también lo pensé. —Dio una patada a una piedra suelta, que se deslizó por el bosque—. Pero sí, la diplomacia no es exactamente lo mío. Necesito un nuevo enfoque. Algo que diga "reina benévola" pero también "no te metas conmigo o mi dragón asará tus repollos". El visitante inesperado Antes de que Azuryn pudiera responder, el aire del bosque se iluminó y una figura emergió de entre los árboles. Era alto, vestía una túnica oscura que parecía absorber la luz del sol y tenía una sonrisa burlona que rivalizaba con la de Elara en audacia. —Vaya, vaya, pero si es la infame Reina Dragón —dijo el hombre con voz suave como la seda—. He oído historias de tus... hazañas. Pollos chamuscados, matones de taberna deslumbrados y todo eso. Elara inclinó la cabeza y lo examinó. —Déjame adivinar: ¿un extraño misterioso con una advertencia críptica o simplemente estás aquí para observar a mi dragón? De cualquier manera, será mejor que te apresures. Tengo cosas reales que hacer. El hombre se rió entre dientes, pero no había calidez en su voz. —Mi nombre es Drenic y represento al Consejo de las Sombras. Te hemos estado observando, Elara. —Da miedo —dijo rotundamente—. Ve al grano, Drenny. La sonrisa burlona de Drenic vaciló. —Te has ganado un gran nombre, pero un poder como el tuyo es peligroso. Si no puedes demostrar que eres digno de él, el consejo lo tomará (y a tu dragón) por la fuerza. Elara sintió una chispa de calor en el pecho. —En primer lugar, Azuryn no es "mío". Es mi compañero. En segundo lugar, puedes decirles a tus amigos del consejo sombrío que si quieren pelea, pueden venir a buscarla. Me muero de ganas de probar mi nuevo hechizo de látigo de fuego. —En efecto —dijo Drenic, dirigiendo su mirada hacia Azuryn—. Pero ¿puede tu compañero protegerte de nosotros? Ya veremos. —Dicho esto, desapareció entre las sombras, dejando solo un leve aroma a ozono quemado. El Gambito de Dama Azuryn gruñó y sus escamas brillaron aún más. —Elara, esto es serio. El Consejo de las Sombras no es una broma. Son peligrosos. —¿Peligroso? —Elara resopló—. Az, vivimos en un bosque donde crecen fractales brillantes y manzanas mágicas. Tuve que luchar contra mapaches encantados dos veces esta semana. Peligroso es solo mi lunes. Aun así, no podía quitarse de encima la inquietud que le habían dejado las palabras de Drenic. Se había esforzado demasiado para ganarse un lugar allí, para demostrar que era más que una chica perdida. Si el Consejo quería pelea, la tendrían. Pero no sería en sus términos. —Les demostraremos, Az —dijo, con fuego danzando en sus ojos—. Ya no estamos simplemente sobreviviendo. Estamos prosperando. Y si alguien intenta arrebatárnoslo... —Chasqueó los dedos, conjurando una pequeña llama que se cernió sobre su palma—. Bueno, digamos que espero que les guste el pollo extra crujiente. Azuryn murmuró en tono de aprobación: “Esa es mi reina”. Mientras los últimos rayos de sol bañaban el bosque, Elara se mantuvo erguida, con su dragón a su lado, lista para enfrentarse a cualquier sombra que se atreviera a desafiar su reinado. Porque ella no era solo una reina. Era la Reina Dragón. Y siempre jugaba para ganar. Lleva la magia a casa ¡El encantador mundo de la Reina Dragón ya está a tu alcance! 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