sass and magic

por Bill Tiepelman

Hija del Velo de Llama

El Emberling que no se portaba bien En un desierto tan antiguo que olvidó su propio nombre, donde el sol susurraba secretos a las dunas y el viento solo contaba chistes verdes, nació una niña bajo un velo de llamas. No literalmente en llamas, claro está, aunque su tía Keela siempre afirmaría que había "un destello de combustión tras esos ojos". No, la pequeña Maelyra vino al mundo envuelta en pañales color humo y profecías. Y cólicos. Muchos cólicos. Era la tercera hija de la Casa de Emberveil, un linaje conocido por dar a luz mujeres capaces de invocar tormentas con un guiño y leer la verdad de la lengua de un hombre como si fuera un menú. Cada niña estaba destinada a convertirse en una Vidente, una Susurradora, una Reina de la Llama Interior. Pero Maelyra no. A Maelyra le gustaba trenzar escorpiones en el pelo (normalmente no venenosos), hacer pompas de jabón durante las meditaciones sagradas y añadir licor de leche de fuego al té ceremonial de las Hermanas Mayores. A los trece años, había reescrito el himnario del templo para incluir chistes sobre gases y reescrito su destino incendiando la Tienda del Oráculo con solo una mirada fulminante, una oración sarcástica y un frasco robado de aceite de luna. —Ella es... vivaz —susurró la Suma Sacerdotisa, acariciándose las cejas quemadas. "Es una amenaza", suspiró la madre de Maelyra, la reina Ashava, mientras su hija pasaba desnuda salvo por una henna, una faja y una cabra que llevaba su tiara. ¿Y el Velo de Llamas ? ¿Esa antigua máscara de patrones arremolinados que revelaba la vocación de una Vidente, la que besaba el rostro de cada elegida en sueños con aprobación divina? Se negaba a aparecer en el rostro de Maelyra, por muchos ritos que intentaran. «Avergonzada por las llamas», la llamaban tras abanicos enjoyados y faldones cerrados. Pero Maelyra no estaba avergonzada. Estaba furiosa . "¿Quieres fuego?", declaró una noche estrellada, mirando las brasas de su fogata. "Bien. Empecemos con tus reglas". Y lo hizo. Empezando por la regla de "no comulgar con espíritus estando borracho". Esa fue la noche en que lo conoció. "¿Llamaste?", dijo el espíritu, saliendo del humo como un coqueto con canela. Tenía una mandíbula que cortaba vidrio, ojos llenos de malas decisiones y la risa de un dios olvidado que acababa de encontrar tequila. No formaba parte del panteón aprobado del templo, pero a Maelyra no le importó. Se llamaba Thalun, y era el guardián descartado de los videntes fracasados, a los que él llamaba "inadaptados espirituales independientes". "Eres como un consejero cósmico", sonrió con suficiencia. "Pero atractivo". —Y tú —ronroneó, quitándole una chispa de la nariz—, eres una auténtica violación del protocolo sagrado. Ya me caes bien. Su alianza comenzó con descaro y fuego, y un acuerdo mutuo de no seguir ningún manual de instrucciones cósmico. Juntos, irrumpieron en un festival lunar, liberaron un viento del desierto capturado y convencieron a un aburrido dragón de arena para que se convirtiera en la nueva mascota terapéutica del templo. Pero algo extraño le sucedía a la piel de Maelyra. La primera marca apareció mientras comía cactus encurtidos al amanecer: una suave espiral dorada grabada en su mejilla. Al día siguiente, dos más florecieron en su frente y mandíbula, delicadas como la henna, radiantes como el amanecer y sospechosamente familiares. “¿Es ese el—?” empezó Thalun. —No —dijo Maelyra, lamiéndose los pepinillos encurtidos de los dedos—. Debe ser un sarpullido. Pero no fue así. El Velo de Llamas estaba despertando... y tenía opiniones. El velo responde El día que apareció la tercera marca del Velo de Llamas de Maelyra, el pájaro mensajero del templo cayó muerto en el aire. —Dramático —murmuró, pasando por encima del presagio emplumado como si fuera un cesto de ropa sucia—. Podría haber tenido un sueño pasivo-agresivo como todos los demás. Pero los Ancianos ya se retorcían en sus túnicas. Su madre, la Reina Ashava, convocó un cónclave privado donde todos hablaron en voz baja y sagrada y bebieron té como si fuera suero de la verdad. La Suma Sacerdotisa aferró su rosario con tanta fuerza que uno de ellos explotó, y el Espíritu de la Modestia Comunitaria hipó ruidosamente a través del humo del incienso. Estaban preocupados. Por Maelyra . Por el Velo de Fuego. Por lo que significaba que una chica irreverente que una vez enseñó a las cabras del templo a bailar twerking empezara a hacerse tatuajes divinos que claramente no se había ganado. "No debería gustarle ", susurró un anciano con la boca llena de pastel bendito. —Quizás sea un castigo —ofreció otro, ajustándose el cinturón de la iluminación sagrada (que a Maelyra siempre le pareció sospechosamente parecido a un alzapaños barato). —Una lenta marca divina. Maelyra, que escuchaba a escondidas desde las vigas mientras alimentaba con pasas a un cuervo espiritual llamado Kevin, puso los ojos en blanco con tanta fuerza que vio el comienzo de los tiempos. "Si van a chismorrear", le dijo a Kevin, "al menos podrían ofrecer bocadillos". Esa noche, el Velo de Llamas le habló por primera vez. No con acertijos ni pergaminos ardientes, sino con la franqueza de una tía curtida por la batalla y la sutileza de un camello con zapatos de claqué. Levántate. Tenemos que hablar. Maelyra se incorporó de golpe en su tienda, medio enredada en su manta y agarrando una almohada con forma de patata de desierto. "¿Qué demonios...?" —No hay tiempo. Escucha. Te he estado observando. Estás hecho un desastre. La voz provenía de dentro de su propia piel, como si las marcas doradas hubieran desarrollado cuerdas vocales y no tuvieran filtro. “Eres testaruda, caótica, te distraes fácilmente con hombres brillantes y bebidas prohibidas, y absolutamente incapaz para el liderazgo espiritual”. Maelyra parpadeó. "Vale, ay". Pero... también eres curiosa, graciosa, absurdamente valiente y... bueno, digamos que las demás candidatas eran como pergaminos mojados comparadas contigo. La Llama eligió. A regañadientes. Ahora soy tu Velo. Acéptalo. Se quedó mirando el cuenco de agua pulida junto a su cama, donde su reflejo brillaba con tenues y vibrantes líneas de divina filigrana. Cada nueva marca se curvaba y danzaba como una llama dibujada en encaje. Y, lo más inquietante de todo, se movían cuando ella hacía comentarios sarcásticos. "Estás viva, ¿verdad?" le susurró a la máscara. —Claro que sí. He sobrevivido a imperios, juzgado reinas, abofeteado profetas y una vez maldije a una llama para que alcanzara la iluminación. No soy solo un simple dibujo cosmético del destino. Así fue como descubrió que el Velo de Fuego no era solo un símbolo. Era un legado consciente, ligado al alma de su portador como una faja cósmica: ceñido, a veces atrevido, y que siempre mantenía las cosas en su sitio, lo quisieras o no. Las siguientes semanas fueron un montaje de contratiempos mágicos. El velo no dejaba de comentar durante los rituales. ("Mano equivocada, cariño". "Eso no es un cuenco sagrado, es sopa". "Deja de guiñarle el ojo a la acólita, Maelyra"). Thalun, su guía espiritual convertido en semi-novio y luego en entrenador de travesuras a tiempo completo, observaba con creciente diversión. “Estás literalmente discutiendo con tu propio destino”, dijo, descansando en el aire y comiendo carambolas como una linterna engreída. "El destino no debería tener opiniones sobre la ropa interior", espetó, tirando del atuendo ceremonial que el Velo insistía que era "tradicionalmente favorecedor". Pero las cosas estaban cambiando. La arena ya no le quemaba los pies al caminar descalza. Los gatos del templo la seguían en perfectas formaciones espirales. Una profecía olvidada —una profecía muy dramática y rimada que incluía «risa sin quemar y un vientre de caos»— empezó a circular como chismes en una carrera de camellos. Y entonces comenzaron las visiones. No eran las antiguas visiones oníricas, educadas y nebulosas. Estas eran vívidas, sonoras y sorprendentemente musicales. Un minuto meditaba con Thalun, y al siguiente se encontraba en un pasillo resplandeciente de videntes ancestrales, amenizada por un coro de abuelas con panderetas. —Oh, no —dijo Thalun, con los ojos vidriosos en otro ataque de visión—. Está en modo abuela otra vez. Maelyra regresaba de cada trance sudorosa, confundida y, a menudo, tarareando melodías que nunca había oído. El Velo de Llamas brillaba entonces con más fuerza, como complacido, mientras su madre palidecía cada vez más al ver a su hija levitar durante el desayuno. Finalmente, el templo tuvo que actuar. Declararon una Peregrinación de Pruebas —un viaje sagrado y absurdamente largo a través del fuego, las tormentas, aldeas montañosas incómodas y al menos un cactus crítico— para determinar si Maelyra realmente merecía la máscara que ahora se le aferraba como un percebe divino. —Partirás al amanecer —anunció la Suma Sacerdotisa con dramatismo—. Puedes llevar un compañero y un artefacto espiritual. Maelyra sonrió. «Me llevaré a Thalun. Y a Kevin, el cuervo». "Son dos compañeros." Kevin es técnicamente un artefacto. Una vez se tragó una cuchara bendita. El consejo gimió. Y así, con descaro en sus sandalias, visiones en las venas y una antigua y descarada máscara de tatuaje pegada a su rostro, Maelyra traspasó las puertas del templo. El Velo de Llamas latía. Thalun flotaba a su lado como una idea escandalosa. Kevin defecó dramáticamente sobre una roca sagrada. El viaje había comenzado. La profecía del momento inapropiado Llovieron ranas el quinto día de la peregrinación de Maelyra. —Esto es una prueba —murmuró Thalun, protegiéndose la cabeza espectral con un pergamino a medio comer—. Tiene que serlo. Fontanería divina descontrolada. —No, esto es obra de la abuela Anareth —murmuró Maelyra, sacándose un sapo de la sandalia—. Siempre decía que mi viaje sería una locura. Habían cruzado cinco desiertos, cuatro cenotes sagrados y un campo de areniscas susurrantes que solo ofendía a los viajeros en forma de haiku. Kevin, el cuervo, había desarrollado un problema de ludopatía con los escarabajos del desierto. Thalun había recibido una propuesta de un cactus consciente. ¿Y Maelyra? Ahora brillaba. Literalmente. Su Velo de Llamas relucía como el crepúsculo atrapado en la seda; los diseños dorados de su piel se extendían por sus brazos y columna vertebral como hiedra trepadora iluminada desde dentro. "Creo que estoy mutando", dijo una noche, mientras observaba su reflejo brillar en un charco de luz de estrellas. —Estás ascendiendo —corrigió el Velo, siempre sabelotodo—. Aunque sí, brilla mucho. Intenta no cegarte. Para entonces, el vínculo entre Maelyra y el Velo de Fuego era... complejo. Como criar a un niño mágico con un ex atractivo. El Velo la regañaba, la mordía y la guiaba con la misma energía que un instructor de baile testarudo que se negaba a dejar que la alumna se sentara hasta que el giro fuera perfecto. Pero también había cariño. Lo sentía en las horas de silencio, cuando las estrellas escuchaban y la máscara tarareaba canciones de cuna en sus huesos. Y entonces llegaron al Cañón de los Ecos, donde todos los Videntes nacidos de la llama habían acudido a recibir su rito final durante los últimos mil años. Maelyra esperaba música. Fuegos artificiales. Una cabra llameante proyectada por láser, tal vez. En cambio, recibió una sola losa de piedra, un montón de papeleo espiritual y una secretaria celestial con aspecto aburrido llamada Meryl . Firme aquí. Sangre o tinta. No se hacen devoluciones. “¿Eso es todo?” preguntó Maelyra, mirando de reojo a Thalun. —Eso es burocracia, cariño —suspiró Thalun—. Incluso para lo divino. Pero en el instante en que su palma tocó la piedra, el aire cambió. Su cuerpo se elevó del suelo, y el Velo de Fuego se encendió en un estallido cegador de luz dorada y rosa. Flotó en el aire, con los brazos extendidos, el cabello alborotado y la voz temblorosa, con algo mucho más antiguo que ella. “Soy Maelyra de Flameveil”, declaró, su voz ya no era solo suya, sino que estaba tejida con tonos ancestrales y armonías de jazz ligeramente inapropiadas. Llevo la risa de los rebeldes, la sabiduría de los medio borrachos y el sagrado disparate del caos santificado. ¡Reclamo el derecho a arder de alegría, a ver a través de las sombras y a besar al destino en la boca si me apetece! Entonces estalló en llamas. Llamas hermosas, inofensivas y atrevidas. De esas que danzaban, se enroscaban y dejaban destellos en el aire como confeti. Cuando aterrizó, el cañón había cambiado. Un templo se alzaba donde antes había piedra. Una reunión de espíritus esperaba con panderetas y sonrisas burlonas. Kevin llevaba una pequeña corona. "Llegas tarde", dijo una voz familiar. Los antepasados. Docenas de ellos. Algunos majestuosos, otros raros, uno claramente sosteniendo una margarita. "¿Quieres decir que lo logré?" “Lo redefiniste”, dijo el Velo. “Tomaste lo sagrado y lo volviste sudoroso, divertido y ridículo. Eso es poder. Ese es el punto”. Thalun se acercó flotando. "Entonces... ¿ya eres un Vidente completo?" Se giró hacia él, con los ojos llenos de fuego y travesura. «No, soy algo peor . Soy la primera Vidente del Wyrd . La que se ríe del destino, coquetea con él y hace que los dioses se sientan incómodos». Ella se inclinó y lo besó, ardiente y lentamente, mientras los espíritus celestiales pretendían no mirar pero realmente lo hicieron. Desde ese día, Maelyra recorrió los reinos como un oráculo salvaje, lleno de descaro y asombro. Concedía visiones a cualquiera que se las pidiera, siempre que estuviera dispuesto a bailar, beber o escuchar chistes verdes. Reescribió las reglas de la profecía, empezando por: «Deja de tomarte tan en serio, sagrada galleta». El Velo de Llamas brillaba con más intensidad cada año. No porque fuera antiguo, sino porque por fin se divertía . Y en el gran libro de contabilidad cósmico, donde estaban inscritos los hechos de cada Vidente, la entrada de Maelyra simplemente decía: Nos hizo reír. Nos hizo sentir. Una vez le robó los pantalones a un dios. Lo aprobamos. Referencia de imágenes de la historia e inspiración de Rania Renderings ¿Quieres llevar una chispa de la profecía salvaje de Maelyra a tu mundo? Ya sea que decores tus paredes o te envuelvas en un misticismo descarado, las láminas artísticas enmarcadas y los paneles acrílicos llevan su mirada a tu espacio sagrado con fuego y delicadeza. Deja que te acompañe en un bolso de mano encantado, que se relaje a tu lado en una toalla de playa de tejido audaz o que se extienda por tu reino como un tapiz vibrante sobre el que vale la pena profetizar. Dondequiera que vaya, también lo hará la risa, el misterio y la magia sin complejos del Velo de Llamas.

por Bill Tiepelman

La musa risueña

El escandaloso renacimiento de Seraphina Muse Mucho antes de convertirse en musa, Seraphina era una deidad menor del caos asignada a la Oficina de la Risa Espontánea. Su trabajo consistía en repartir risitas inoportunas durante funerales, brindis incómodos en bodas y tensos viajes en ascensor. Hacía todo lo que podía, la verdad, pero tenía un don para pasarse un poco de la raya. Una vez, hizo que un monje resoplara tan fuerte durante un voto de silencio que rompió un pergamino sagrado. Eso le valió una degradación... y, para ser justos, una secta de seguidores en los foros de memes del inframundo. Finalmente, el Departamento de Vibraciones Divinas no tuvo más remedio que ponerla en "Prueba Creativa". Tenía una última oportunidad de redención: vivir una vida mortal como musa de un artista e inspirar algo verdaderamente hermoso, sin provocar incidentes de desnudez masiva ni brotes de discoteca. Sin presiones. Seraphina fue arrojada al plano mortal con solo su risa (que brillaba como champán y resonaba ligeramente con el canto de una cabra) y un vestido caleidoscópico de hilos cósmicos. Llegó a mitad de un giro en un campo de girasoles durante la hora dorada, sobresaltando a un pintor llamado Emil que intentaba dibujar un bodegón muy serio de una piña muerta. —Oh, dulce cosmos —jadeó Emil, dejando caer su cuaderno de dibujo y su cordura al mismo tiempo—. ¿Eres... real? Seraphina le guiñó un ojo. "Define 'real', cariño." Y así comenzó el Gran Despertar Artístico de Emil Brandt, antes conocido como el artista más trágicamente estreñido de su distrito. Sus óleos se habían secado, sus espátulas se habían deslustrado y su alma tenía la textura de una simple tostada. ¿Pero con la llegada de Seraphina? De repente, pintaba como un pulpo con cafeína y un subidón de azúcar. Retratos, abstractos, paredes vivas de emoción arremolinada , y un mural entero de su ceja izquierda, porque, como él mismo decía, «el arco contiene multitudes». Pero mientras Emil pintaba, Seraphina... observaba. Reía. Coqueteaba con los rayos de luna. Hacía que su gato hablara francés. Y en lo más profundo de su ser, algo extraño empezó a florecer. Por primera vez en su caótica existencia, Seraphina sintió algo que no era solo diversión o el impulso travieso de cambiarles la ropa interior a todos telepáticamente. Ella se sintió... involucrada . Porque resultó que ser musa no se trataba de ser admirada, sino de despertar . Despertar algo audaz, valiente e increíblemente hermoso en otra persona. Y tal vez, solo tal vez, esa era la clase de magia por la que valía la pena quedarse. ...O quizás solo era el café. Los mortales habían perfeccionado esa droga. La galería del genio mayormente accidental Los siguientes meses fueron un montaje caleidoscópico de lanzamientos de pintura nocturnos, provocaciones susurradas y bebidas energéticas desaconsejadas, preparadas con luz de estrellas y un toque de caos mentolado. El piso de Emil, antaño el epítome del beige existencial, era ahora una jungla de lienzos, pigmentos derramados, plantas risueñas y al menos dos pinceles conscientes que insistían en sindicalizarse. ¿Y Seraphina? Estaba prosperando. Cada día era más mortal, en el mejor sentido: había aprendido a hacer panqueques (mal), a coquetear con drones de reparto (con éxito) y a ver telenovelas sobrenaturales sin parar (obsesivamente). Pero lo más importante, había aprendido a enamorarse, no solo de Emil, aunque eso ocurría a un ritmo que haría que incluso Afrodita arqueara una ceja perfectamente depilada, sino de la inspiración misma. No de la inspiración grandiosa y atronadora de una musa, sino de los momentos suaves, incómodos y nada fotogénicos, como ver a Emil intentar pintar mientras estornudaba, o la forma en que maldecía a su lienzo como si le debiera dinero. Todo desembocó en un acontecimiento que ninguno de los dos vio venir: la Gala Anual de Arte Neorromántico . La invitación llegó en un sobre hecho de rumores reciclados y sellado con purpurina. Emil iba a ser el artista invitado: un mecenas anónimo había enviado su obra y pagado la entrada con dientes de oro y tarjetas de fidelización de espresso. Al principio, Emil protestó, porque era Emil y estaba lleno de angustia artística y drama sin resolver con una hogaza de pan de masa madre en la nevera. Pero Seraphina se puso firme. Tú te vas. Yo me voy. Y te pondrás las botas buenas. No, esas no. Las que dicen: «Pinto desamor y sé bailar salsa». Cuando llegaron a la gala, la sala se quedó en silencio. O mejor dicho, lo intentó. Una mujer se desmayó en un barril de vino de guayaba. Alguien dejó caer su monóculo en un cóctel de camarones. El perro del personal, Gregory, se irguió y saludó a Seraphina con un gesto caballeroso. Porque Seraphina, en su salsa, con un vestido hecho completamente de luz de luna cosida y unas expectativas peligrosamente altas, no era simplemente una musa: era un movimiento . Su vestido brillaba con todos sus estados de ánimo: un rosa dorado llameante cuando estaba coqueteando, un violeta tormentoso cuando estaba aburrida y, una vez, dramáticamente, un verde lima profundo cuando vio a su ex colega y némesis de toda la vida: Thalia, de los Estados de Ánimo Susurrantes . Thalia. Ay, Thalia. Musa de la poesía seria, los suspiros dramáticos y alguna que otra velada carísima. Se abrió paso entre la multitud con un vestido hecho de promesas incumplidas y depresión estacional, aferrada a una copa de vino que, de alguna manera, siempre se mantenía llena y solo bebía lágrimas de poetas incomprendidos. —Seraphina —ronroneó Thalia—. Qué... peculiar. Has decidido incursionar en la creatividad humana ... otra vez. —Thalia —respondió Seraphina con la serenidad de quien una vez sedujo a un vórtice temporal para llegar tarde—. Veo que sigues coleccionando chicos tristes como si fueran cartas de Pokémon. La tensión podría haber cortado un croissant. Pero no había tiempo para dramas de musas, porque la colección de Emil acababa de ser presentada, y era espectacular . Lienzos gigantes rebosaban color y movimiento. Retratos que respiraban, abstractos que susurraban, y una pintura inquietantemente seductora de un croissant en pleno otoño que le valió tres ofertas y una propuesta de matrimonio. ¿La pieza central? Un retrato impresionante de Seraphina, sorprendida en medio de una risa, envuelta en remolinos de color y luz como si la hubieran pillado bailando con la aurora boreal. La habitación quedó en silencio. Thalia, de repente menos engreída, entrecerró los ojos. «Eso no es talento mortal», siseó. «Has hecho trampa ». "Encontró su propia inspiración", respondió Seraphina, dejando que su vestido se transformara en un destello de amarillo sol y orgullo. "Lo único que hice fue dejar de reírme el tiempo suficiente para verlo encontrarla". Thalia intentó protestar, pero en ese momento, la pintura de Seraphina rió. No metafóricamente. Literalmente. Rió a carcajadas. Una risa rica y vibrante que resonó por la galería y desencadenó una danza interpretativa espontánea en al menos siete asistentes. El hechizo se había roto. O hecho. No importaba. La magia había funcionado. Emil estaba abarrotado de prensa, coleccionistas y al menos un reclutador de culto. Pero solo tenía ojos para ella. Más tarde, bajo un arco silencioso, lejos del clamor y los críticos de arte enardecidos por el champán, le hizo la pregunta que llevaba semanas gestándose silenciosamente entre pinceladas y panqueques compartidos. —¿Qué pasa ahora, Seraphina? Sonrió, y su vestido se tiñó del suave rosa de la intimidad tras la risa. "¿Ahora?", dijo, con su voz un rizo de perfume y travesura. "Ahora hacemos algo aún más peligroso que el arte..." —¿Qué es eso? —susurró, un poco aturdido. “Una vida.” Y por primera vez en su larga, extraña y brillante existencia, Seraphina Muse no solo se sintió inspirada. Se sintió en casa . Los ecos que perduran después de la risa Debería haber terminado en felicidad. En almuerzos y besos manchados de pintura. En finales felices y montajes con notas de violonchelo caprichoso. Pero esta es la historia de una musa, y las musas no se retiran a los suburbios con un tablero de Pinterest y una cuenta de ahorros conjunta. Una mañana, mientras Emil dormía enredado en una manta que Seraphina juraba que había desarrollado un ligero enamoramiento por él, el cielo sobre su pequeño piso lleno de obras de arte se quebró como una copa de vino caída. Una grieta se abrió en las nubes, dejando caer letras brillantes sobre el jardín de la azotea. Cada carta caía con un toque dramático que gritaba «burocracia divina» . Era una llamada. Seraphina Muse. Regreso inmediato. Condición condicional terminada. Evaluación pendiente. Código de vestimenta: Formal. Sin brillo. “¿¡Sin brillo!?”, gritó, agarrando el papel como si hubiera insultado personalmente su aura. Intentó ignorarla. Fingió que era correo basura. La tiró en una maceta. Pero la carta seguía apareciendo: en espejos, dentro de la fruta, una vez dentro de la bota izquierda de Emil. Finalmente, el departamento celestial de recursos humanos envió un mensajero: una paloma en llamas llamada Brian que solo hablaba en haikus pasivo-agresivos. Seraphina tenía una opción. Regresar y ser juzgada. Quedarse y... desvanecerse. Lentamente. Hermosamente. Trágicamente. Como una pompa de jabón en una catedral. Las musas podían vivir entre los mortales, sí, pero no indefinidamente. Eran criaturas con un propósito divino, y su magia, desatendida, acabaría consumiéndose, como una vela que intenta encender su propia cera. Así que hizo lo que cualquier ser cósmico caótico haría. Hizo una hoja de cálculo con pros y contras. Luego la quemó. Luego lloró en la bañera con el vestido envuelto como una manta protectora que de vez en cuando tarareaba viejas melodías de programas de televisión. No se lo contó a Emil. No podía . ¿Qué le diría? «Oye, cariño, esto ha sido genial, pero puede que me auditen en el Olimpo y me desvanezca en papeleo metafísico». No. En cambio, pintó con él. Bailó con él. Lo amó como si intentara tatuar su risa en su memoria. Y luego, un martes que olía a cítricos y conversaciones inconclusas, se fue. Ninguna nota. Solo un extraño regalo en el caballete: una hogaza de pan de masa madre, perfectamente tostada, con un remolino de pintura en la corteza que brillaba como una galaxia. Dentro, grabado con migas quemadas, había un solo mensaje: «Libérame con pintura». Lo que siguió fue la "Fase Misteriosa" de Emil. Su arte estalló en obras maestras surrealistas: soles hechos de suspiros, mujeres riendo desde cascadas, paisajes oníricos donde los vestidos cósmicos se deshacían en estrellas. Nunca habló públicamente de Seraphina, aunque los coleccionistas se lo rogaban. Simplemente pintaba. Y en cada galería, cada café, cada esquina donde aparecía su obra, alguien inevitablemente se echaba a reír. Al principio en silencio, luego sin control. Y siempre, siempre , con alegría. De vuelta en el reino celestial, Seraphina enfrentó su juicio. Se celebró en una corte hecha completamente de poesía olvidada y abrazos incómodos. El Consejo de las Musas la observaba con rostros como tormentas eléctricas perfumadas. —Desobedeciste —espetó Thalia—. Interferiste. Creaste... vínculos . —Claro que sí —dijo Seraphina, de pie con un blazer negro y lleno de confianza—. Y he inspirado más en el corazón destrozado de un mortal que todo tu departamento el siglo pasado. La sala del tribunal se quedó sin aliento. En algún lugar, una metáfora se desvaneció. —Entonces demuestra tu valía —bramó el consejo—. Un último acto. Inspira algo eterno. Ella sonrió. Ella se rió. Y metió la mano en su bolsillo, sacó un pequeño frasco de color que giraba (pintura que Emil había derramado una vez en un momento de amor distraído) y lo arrojó al cielo. Las estrellas cambiaron. Una nueva constelación floreció: caótica, hermosa, ligeramente desequilibrada. Formó la figura de una mujer risueña, con el cabello ondeando y los ojos encendidos. Una musa, eterna no por ser divina, sino porque alguien allá abajo se había negado a olvidarla . Años después, Emil —ya anciano, glorioso en plata y manchas de la edad— enseñaba arte en un estudio iluminado por el sol encima de una panadería. Sus alumnos sabían poco de su pasado, salvo por los retratos risueños y una regla que él insistía: “Pinta lo que te haga reír”, decía. “Y si algo mágico llega a tu vida... no intentes conservarlo. Simplemente hónralo ”. Una noche, miró las estrellas. Vio su figura allí. Sonrió entre lágrimas. Y juró que, por un brevísimo instante, la oyó susurrar: «Bonitas botas». A ella siempre le habían encantado esas malditas botas. Lleva "La Musa Risueña" a tu mundo... Si este cuento te conmovió o te despertó una sonrisa traviesa, deja que la magia siga viva. Nuestra impresión en lienzo con calidad de galería convierte cualquier habitación en un santuario de creatividad. Lleva un poco de encanto a donde vayas con la vibrante bolsa de tela , perfecta para libros, pinceles o secretos. Envuélvete en inspiración con nuestro lujoso tapiz de pared , una pieza que llena de vida cualquier espacio. Y para los momentos en que la risa necesita viajar, la tarjeta de felicitación es tu musa en un sobre, perfecta para compartir magia con los demás. Cada pieza está impresa con esmero, rebosante de color, historia y alegría, como la propia Seraphina. Explora la colección completa y deja que tus paredes susurren un poco de picardía digna de una musa.

por Bill Tiepelman

Un destello en el bosque

El milagro más inconveniente del mundo El dragón no debía existir. Al menos, eso le dijeron a Elira en la Biblioteca Cubierta de Hierba, entre sorbos mohosos de té con olor a moho y miradas de «no lo entenderías, querida» de magos con más barba que huesos. Los dragones estaban extintos, extintos, extintos ... Punto final. Punto. Fin de una época majestuosa. Habían pasado siglos desde que un huevo de sangre llameante se movía, y mucho menos eclosionaba ... Por eso Elira no estaba preparada para descubrir uno en su tazón de desayuno. Sí, el huevo tenía un aspecto extraño —como un destello de luna bañado en mermelada de frambuesa—, pero tenía resaca y mucha hambre, y supuso que al posadero le encantaba la estética avícola. No fue hasta que su cuchara chocó contra la cáscara y todo se tambaleó, chirrió y eclosionó con un dramático "tachán" de humo con aroma a flores, que Elira finalmente dejó caer la cuchara y gritó como si hubiera encontrado una lagartija en su café con leche. La criatura que emergió era absurda. Un malvavisco descarado con patas. Su cuerpo estaba cubierto de suaves escamas iridiscentes que brillaban, del crema al ciruela y al fucsia, según lo bruscamente que inclinara la cabeza. Lo cual hacía a menudo, y siempre con la gracia aburrida de una diva del bosque que sabe que no le prestas suficiente atención a su trágica ternura. —Oh, no. No. En absoluto —dijo Elira, alejándose de la mesa—. Sea lo que sea, no lo firmé. El dragón parpadeó con sus ojos desproporcionadamente grandes —océanos brillantes con pestañas tan espesas que podían ahuyentar las crisis existenciales— y emitió un chillido lastimero. Luego se dejó caer dramáticamente sobre su tostada e hizo como si muriera de abandono. —¡Qué seta tan manipuladora! —murmuró Elira, sacándolo del plato antes de que se empapara de mermelada—. Tienes suerte de que esté hambrienta de emociones y sea extrañamente susceptible a las cosas monas. Ese fue el primer día. Para el segundo, ya había reclamado su mochila, se había puesto el nombre de "Pip" y había chantajeado emocionalmente a medio pueblo para que le dieran fresas bañadas en miel y cariño. Al tercer día, empezó a brillar. Literalmente. —¡No puedes brillar así! —siseó, intentando meter a Pip bajo su capa mientras pasaban por el Mercado Pétalo de Luna—. Se supone que esto es discreto. De incógnito. Pip, acurrucada bajo su capucha, parpadeó con la mirada inexpresiva de quien ya se ha quejado al universo por lo ruidosas que eran sus botas. Entonces brilló con más intensidad, con más intensidad, casi lanzando rayos de sol por la nariz. "Pequeño foco , te lo juro..." —¡Dios mío! —gritó una mujer en un puesto de joyería—. ¿Es eso un dracling ? Pip cantó con aire de suficiencia. Elira corrió. La siguiente vez que se escondieron, fue en un bosquecillo tan denso, con un follaje rosado y polen que se arremolinaba perezosamente, que parecía un anuncio de perfume de ninfas del bosque. Fue allí, en lo profundo de ese brillante enramado, donde Pip se acurrucó junto a un hongo, suspiró como un niño pequeño que acaba de convertir a su padre en un poni, y la miró con esa mirada ... —¿Qué? —preguntó con los brazos cruzados—. No te voy a adoptar. Solo te estás metiendo con nosotros porque la alternativa es que te analicen unos eruditos raros. Pip se llevó una pata al corazón y fingió llorar. Una mariposa cercana se desmayó por la exposición emocional. Elira gimió. «Bien. Pero nada de orinarme en las botas, nada de incendiarse dentro de casa y, por supuesto, nada de cantar». Él me guiñó un ojo. Y así comenzó la relación más gloriosamente incómoda de su vida. La pubertad y la piromancia son básicamente lo mismo La vida con Pip era un ejercicio de límites, todos los cuales él ignoraba con el abandono imprudente de un niño pequeño que toma un café expreso. Para la segunda semana, Elira había aprendido varias verdades dolorosas: los dragones mudan (de forma asquerosa), acumulan cosas brillantes (incluyendo, por desgracia, abejas vivas) y lloran tan alto que te hace pensar en origami. También mordió cosas cuando se sobresaltó, incluso una vez en la nalga izquierda, algo que no era como ella imaginaba que se desarrollaría su noble destino. Pero no podía negarlo: había algo... mágico en él. No en el típico "vaya, escupe fuego", sino en el típico "sabe cuándo lloro aunque esté a tres árboles de distancia y lo esconda como una campeona". En el típico "me trae corazones de musgo en los días malos". En el típico "me desperté de una pesadilla y ya estaba mirando la oscuridad con furia como si pudiera morderla hasta someterla". Lo cual hizo que fuera realmente difícil ser racional sobre lo que vendría después. Pubertad. O, como ella lo conoció: los Catorce Días de Paisajes Mágicos Infernales. Empezó con un estornudo. Uno diminuto. Adorable, la verdad. Pip estaba durmiendo la siesta en su capa, acurrucado como un rollo de canela con alas, cuando se despertó, sorbió y estornudó, desatando una onda expansiva que incineró su saco de dormir, dos arbustos cercanos y un pájaro cantor inocente que estaba en plena aria. Reapareció diez minutos después, chamuscado pero melódicamente comprometido, y le lanzó la pluma. —Vamos a morir —dijo Elira con calma, con ceniza en las cejas. Durante la semana siguiente, Pip hizo lo siguiente: Prendió fuego a su sopa. Desde dentro de su boca. Mientras intentaba saborearla. Voló por primera vez. Chocó contra un árbol. Luego intentó demandarlo por agresión. Descubrió que los movimientos de cola podrían usarse como arma física y emocional. Gritó durante cuatro horas seguidas después de llamarlo "mi pepita de chispa" frente a un apuesto mensajero de pociones. Pero lo peor de todo , el horror , fue cuando empezó a hablar . Al principio no con palabras. Solo zumbidos y chillidos emocionales. Luego vinieron gestos. Movimientos dramáticos de cabeza. Suspiros forzados. Y luego... palabras. —Elri. Elriya. Tú... tú... reina de las patatas —dijo el día doce, inflando el pecho de orgullo. "¿Disculpe?" Hueles a... queso de trueno. Pero tienes buen corazón. “Bueno, gracias por esa declaración emocionalmente confusa”. Muerdo a quienes te miran demasiado tiempo. ¿Es amor? “Oh dioses.” Me encanta Elriya. Pero también me encantan los palitos. Y el queso. Y el asesinato. —Eres un pequeño gremlin confuso —susurró ella, medio riendo, medio llorando, mientras él se acurrucaba en su regazo. Esa noche, no pudo dormir. No por miedo ni por la ansiedad inducida por Pip (por una vez), sino porque algo había cambiado. Ahora había una conexión entre ellos: más que instinto, más que supervivencia. Pip había entrelazado su pequeña alma de dragón con la de ella, y la maldita cosa encajó ... La aterrorizó. Había pasado años sola a propósito. Ser necesitada, ser deseada... eran divisas extranjeras, caras y arriesgadas. Pero esta salamandra rosada, brillante y emocionalmente manipuladora, con opiniones sobre la sopa, la estaba abriendo como una semilla de flor de fuego en verano. Así que ella corrió. Al amanecer, con Pip dormido bajo su bufanda, Elira garabateó una nota en una hoja con un trozo de carbón y se escabulló. No fue muy lejos, solo hasta el límite del bosque, lo justo para respirar sin sentir el suave peso de su confianza en sus costillas. Para el mediodía, había llorado dos veces, le había dado un puñetazo a un árbol y se había comido media hogaza de pan de resentimiento. Lo extrañaba como si le hubiera crecido una extremidad extra que gritaba cuando él no estaba cerca. Regresó justo después del atardecer. Pip se había ido. Su bufanda yacía en la hierba como una bandera rendida. Junto a ella, tres corazones de musgo y una pequeña nota garabateada con carboncillo sobre una piedra plana. Elriya se va. Pip no la persigue. Pip espera. Si el amor... regresa. Se sentó tan rápido que le crujieron las rodillas. La piedra le quemó la palma. Fue lo más maduro que había hecho jamás. Lo encontró a la mañana siguiente. Había anidado en el hueco de un sauce, rodeado de ramitas brillantes, botones abandonados y los sueños rotos de diecisiete mariposas que no podían soportar emocionalmente su energía melancólica. "Eres una pequeña bestia dramática", susurró, levantándolo. Él simplemente se acurrucó bajo su barbilla y susurró: "Queso trueno", con sinceridad entre lágrimas. —Sí —suspiró, acariciándole el ala—. Yo también te extrañé. Más tarde esa noche, mientras se acurrucaban bajo el suave resplandor de las vibrantes flores del bosque, Elira se dio cuenta de algo. No le importaba que fuera un dragón. O un milagro mágico. O un niño críptido inflamable con problemas de abandono y complejo de superioridad. Él era de ella . Y ella era de él. Y eso fue suficiente para iniciar una leyenda. De dioses del bosque y sentimientos llameantes Lo que nadie te cuenta sobre criar una criatura mágica es que, tarde o temprano… alguien viene a cobrarla. Llegaron con mantos de luz estelar y egos del tamaño de comedores reales. El Cónclave de la Preservación de Eldritch —un grupo de académicos de magia con títulos agresivos y demasiadas vocales en sus nombres— invadió la arboleda con pergaminos, sellos y presunción. “Percibimos una brecha”, entonó un mago particularmente brillante que olía a pachulí y juicio. “Un resurgimiento dracónico. Es nuestro deber jurado proteger y contener tales fenómenos”. Elira se cruzó de brazos. «Qué curioso. Porque Pip no me parece un fenómeno. Más bien un familiar descarado, testarudo y mordaz, con un sentido de la justicia superdesarrollado y una comprensión insuficiente de las puertas». Pip, escondido tras sus piernas, se asomó y eructó una chispa de fuego con forma de dedo corazón. Flotó, se tambaleó y se apagó con un estallido desafiante. "Es peligroso ", gruñó el mago. —El desamor también —respondió Elira—. Y no me ves encerrándolo en una torre. No les interesaban los matices. Trajeron cadenas de atar, jaulas brillantes y un orbe de hechizo con forma de perla presumida. Pip siseó al acercarse, sus alas se abrieron en delicados arcos de luz. Elira se interpuso entre ellos, con la espada desenvainada, mientras la magia crepitaba en sus brazos como una traición estática. "No lo abandonaré", gruñó. "No sobrevivirás a esto", dijo el mago líder. “Está claro que no me habías visto antes del café”. Entonces Pip explotó. No literalmente . Más bien... metafísicamente. Un segundo, era un lagarto brillante, un poco demasiado redondo, con tendencia a volcar ollas de sopa. Al siguiente, se convertía en luz . No resplandeciente. No reluciente. Una luz celestial, deslumbrante. La arboleda palpitaba. Las hojas se elevaban en espirales a cámara lenta. Los árboles se inclinaban en reverencia. Incluso los magos presumidos se apiadaron de Pip, que ahora flotaba a un metro del suelo con sus alas hechas de fractales de luz estelar y sus ojos brillando con mil luciérnagas, habló. —No soy tuyo para que lo recojas —dijo—. Nací de la pasión y la decisión. Ella me eligió. "Ella no está calificada", espetó un mago, agarrando su pergamino como si fuera una manta de seguridad. Me alimentó cuando era demasiado pequeño para morder. Me quiso cuando le causaba molestias. Se quedó. Eso la convierte en todo . Elira, por primera vez en su vida, se quedó sin palabras. Pip aterrizó suavemente a su lado y le dio un empujoncito en la espinilla con su ahora radiante y adorable hocico. "Elriya, mía. Muerdo a quienes intentan cambiar eso". —Claro que sí —susurró con los ojos húmedos—. ¡Eres una brillante y llameante granada emocional! El Cónclave se marchó. Ya fuera por miedo, asombro o simple agotamiento tras ser superados con insolencia por un dragón del tamaño de una almohada decorativa, se retiraron con la promesa de «vigilar a distancia» y «presentar un informe del incidente». Pip orinó en su piedra sigilo por si acaso. En las semanas siguientes, algo cambió en Elira. No de forma brillante, como en un montaje de Disney. Seguía maldiciendo demasiado, tenía cero paciencia y le ponía demasiada sal al guiso. Pero era... abierta. Más dulce en momentos inesperados. A veces se sorprendía tarareando cuando Pip dormía sobre su pecho. A veces no se inmutaba cuando la gente se acercaba demasiado. Y Pip creció. Lentamente, pero seguro. Alas más fuertes. Espinas más afiladas. Vocabulario cada vez más extraño. "Eres mi mejor amiga", le dijo una noche bajo un cielo sembrado de lunas. "Y mente de fideos. Pero corazón enorme". "¿Gracias?" Le lamió la nariz. «Me quedo. Siempre. Incluso de viejo. Incluso cuando el fuego es grande. Incluso cuando le gritas a la sopa por no ser suficiente sopa». Ella enterró su cara en su costado y se rió hasta sollozar. Porque lo decía en serio. Porque de alguna manera, en un mundo que se esforzaba tanto por ser frío, había encontrado algo incandescente. No perfecto. No pulido. Simplemente... puro. Y en el corazón del bosque, rodeada de flores y rayos de luna y un dragón emocionalmente inestable que destrozaría a cualquiera que le faltara el respeto a sus botas, Elira finalmente se permitió creer: El amor, el amor verdadero, ese amor violento, explosivo y atronador, podría ser el tipo de magia más antiguo. Lleva a Pip a casa: Si este travieso de escamas brillantes también te robó el corazón, no estás solo. Puedes tener cerca un trocito de "Un destello en el bosque" , ya sea añadiendo un toque de magia a tus paredes o enviando un saludo con la bendición de un dragón. Explora la impresión acrílica para una exhibición brillante, con aspecto de cristal, de nuestra traviesa cría, o elige una impresión enmarcada para realzar tu espacio con fantasía y calidez. Para un toque de fantasía en la vida cotidiana, hay una tarjeta de felicitación perfecta para los amigos amantes de los dragones, o incluso una toalla de baño que hará que los abrazos después de la ducha parezcan un poco más legendarios. Pip insiste en que se ve mejor en alta resolución.