sassy fairy

por Bill Tiepelman

Sass Meets Scales

How Not to Kidnap a Dragon It all started on a perfectly average Tuesday—which in Twizzlethorn Wood meant mushroom hail, upside-down rain, and a raccoon wearing a monocle selling bootleg love potions out of a canoe. The forest was, as usual, minding its own business. Unfortunately, Calliope Thistlewhip was not. Calliope was a fairy, though not one of those syrupy types who weep glitter and tend flowers with a song. No, she was more the "accidentally-on-purpose" type. She once caused a diplomatic incident between the pixies and the mole folk by replacing a peace treaty with a drawing of a very explicit toad. Her wings shimmered gold, her smirk had been legally declared a menace, and she had a plan. A very bad one. "I need a dragon," she announced to no one in particular, hands on hips, standing atop a tree stump like it owed her rent. From a nearby bramble, a squirrel peeked out and immediately retreated. Even they knew not to get involved. The target of her latest scheme? A surly, fire-breathing recluse named Barnaby, who spent his days avoiding social interaction and his nights sighing heavily while staring at lakes. Dragons weren’t rare in Twizzlethorn, but dragons with boundaries were. And Barnaby had them—firm ones, wrapped in sarcasm and dragon-scale therapy journals. Calliope's approach to boundaries was simple: break them like a piñata and hope for candy. With a lasso made of sugared vine and a face full of audacity, she set out to find her new unwilling bestie. “You look like you hate everything,” Calliope beamed as she emerged from behind a tree, already mid-stride toward Barnaby, who was sitting in the mud next to a boulder, sipping melancholia like it was tea. “I was hoping that would ward off strangers,” he replied without looking up. “Clearly, not strong enough.” “Perfect! You’re gonna be my plus-one for the Fairy Queen’s ‘Fire and Fizz’ party this weekend. It's BYOB. And I don’t mean bottle.” She winked. “No,” Barnaby said flatly. Calliope tilted her head. “You say that like it’s an option.” It wasn’t, as it turned out. She hugged him like a glittered barnacle, ignoring the growl vibrating his ribcage. One might assume she had a death wish. One would be wrong. Calliope simply had the unshakeable belief that everyone secretly adored her. Including dragons. Especially dragons. Even if their eyebrows were stuck in a permanent state of ‘judging you.’ “I have anxiety and a very specific skincare routine that doesn’t allow for fairy entanglement,” Barnaby mumbled, mostly into his claw. “You have texture, darling,” she cooed, clinging tighter. “You’ll be the belle of the volcano.” He exhaled. Smoke drifted lazily out of his nose like the sigh of someone who knew exactly how bad things were about to get—and how entirely powerless he was to stop it. Thus began the unholy alliance of sparkle and sulk. Of cheek and scale. Of one fairy who knew no shame and one dragon who no longer had the energy to resist it. Somewhere deep in Twizzlethorn, a butterfly flapped its wings and whispered, “What the actual hell?” The Volcano Gala Disaster (And Other Socially Traumatic Events) In the days that followed, Barnaby the dragon endured what can only be described as a glitter-based hostage situation. Calliope had turned his peaceful lair—previously decorated with ash, moss, and deeply repressed feelings—into something resembling a bedazzled disaster zone. Gold tulle hung from stalactites. Fairy lights—actual shrieking fairies trapped in jars—blazed like disco strobes. His lava pool now featured floating candles and confetti. The ambiance was… deeply upsetting. “You’ve desecrated my sacred brooding zone,” Barnaby groaned, staring at a pink velvet pillow that had somehow ended up embroidered with the words ‘Slay, Don’t Spray’. “You mean improved it,” Calliope chirped, strutting past in a sequined robe and gladiator sandals. “You are now ready for society, darling.” “I hate society.” “Which is exactly why you’ll be the most interesting guest at the Queen’s Gala. Everyone loves a moody icon. You’re practically trending already.” Barnaby attempted to crawl under a boulder and fake his own death, but Calliope had already bedazzled it with hot glue and rhinestones. “Please let me die with dignity,” he mumbled. “Dignity is for people who didn’t agree to be my plus-one.” “I never agreed.” She didn’t hear him over the sound of a marching band made entirely of beetles playing a triumphant entrance tune. The day of the gala arrived like a punch to the face. The Fairy Queen’s infamous Fire and Fizz Volcano Gala was a high-pressure, low-sanity affair where creatures from every corner of the magical realm gathered to sip sparkling nettle wine, judge each other’s plumage, and start emotionally devastating rumors in the punch line. Calliope arrived on Barnaby’s back like a warlord of sass. She wore a golden jumpsuit that defied physics and eyebrows that could slice glass. Barnaby had been brushed, buffed, and begrudgingly sprinkled with “volcanic shimmer dust,” which he later discovered was just crushed mica and lies. “Smile,” she hissed through clenched teeth as they made their entrance. “I am,” he replied, deadpan. “On the inside. Very deep inside. So deep it’s imaginary.” The room went silent as they descended the obsidian steps. Elves paused mid-gossip. Satyrs spilled wine. One particularly sensitive unicorn fainted directly into a cheese fountain. Calliope held her head high. “Behold! The last emotionally available dragon in the entire kingdom!” Barnaby muttered, “I’m not emotionally available. I’m emotionally on airplane mode.” The Fairy Queen, a six-foot-tall hummingbird in a dress made entirely of spider silk and compliments she didn’t mean, fluttered over. “Darling Calliope. And… whatever this is. I assume it breathes fire and hates itself?” “Accurate,” Barnaby said, blinking slowly. “Perfect. Do stay away from the tapestry room; the last dragon set it on fire with his trauma.” The night devolved quickly. First, Barnaby was cornered by a gnome with a podcast. “What’s it like being exploited as a metaphor for untamed masculinity in children’s literature?” Then someone tried to ride him like a party pony. There was glitter in places glitter should never be. Calliope, meanwhile, was in her element—crashing conversations, starting rumors (“Did you know that elf is 412 and still lives with his goblin mom?”), and turning every social slight into a dramatic one-act play. But it wasn’t until Barnaby overheard a dryad whisper, “Is he her pet, or her plus-one? Unclear,” that he hit his limit. “I am not her pet,” he roared, accidentally singeing the punch table. “And I have a name! Barnaby Thistlebane the Seventeenth! Slayer of Existential Dread and Collector of Rejected Tea Mugs!” The room went still. Calliope blinked. “Well. Someone finally found his roar. Took you long enough.” Barnaby narrowed his eyes. “You did this on purpose.” She smirked. “Of course. Nothing gets a dragon’s scales flaring like a little public humiliation.” He looked around at the stunned party guests. “I feel... weirdly alive. Also slightly aroused. Is that normal?” “For a Tuesday? Absolutely.” And just like that, something shifted. Not in the air—there were still rumors hanging like mist—but in Barnaby. Somewhere between the dryad shade and the third attempted selfie, he stopped caring quite so much about what everyone thought. He was a dragon. He was weird. And maybe, just maybe, he had fun tonight. Though he’d never admit that out loud, obviously. As they exited the volcano—Calliope riding sidesaddle, sipping leftover punch from a stolen goblet—she leaned against his neck. “You know,” she said, “you make a halfway decent social monster.” “And you make a better parasite than most.” She grinned. “We’re gonna be best friends forever.” He didn’t disagree. But he did quietly burp up a fireball that scorched the Queen’s rose garden. And it felt amazing. The Accidental Rodeo and the Weaponized Hug Three days after the Volcano Gala incident (officially dubbed "The Event That Singed Lady Brambleton's Eyebrows"), Calliope and Barnaby were fugitives. Not serious fugitives, mind you. Just the whimsical kind. The kind who are banned from royal gardens, three reputable taverns, and one very particular cheese emporium where Barnaby may or may not have sat on the gouda wheel. He claimed it was a tactical retreat. Calliope claimed she was proud of him. Both were true. But trouble, as always, was Calliope’s favorite breakfast cereal. So naturally, she dragged Barnaby to the Twizzlethorn Midnight Rodeo of Unlicensed Creatures, an underground fairy event so illegal it was technically held inside the stomach of a sentient tree. You had to whisper the password—“moist glitter pickles”—into a fungus and then backflip into a hollow knot while swearing on a legally questionable wombat. “Why are we here?” Barnaby asked, hovering reluctantly near the tree’s gaping maw. “To compete, obviously,” Calliope grinned, tightening her ponytail like she was about to punch fate in the face. “There’s a cash prize, bragging rights, and a cursed toaster oven up for grabs.” “...You had me at toaster oven.” Inside, the scene was chaos dipped in glitter and fried in outlaw vibes. Glowshrooms lit the arena. Banshees sold snacks. Pixies in leather rode miniature manticores into walls while betting on which organ would rupture first. It was beautiful. Calliope signed them up for the main event: Wrangle and Ride the Wild Emotion Beast. “That’s not a real event,” Barnaby said, as a goblin stapled a number to his tail. “It is now.” What followed was a tornado of feelings, sparkles, and mild brain injury. Barnaby was forced to lasso a literal manifestation of fear—which looked like a cloud of black licorice with teeth—while Calliope rode rage, a squealing, flaming piglet with hooves made of passive-aggression. They failed spectacularly. Calliope was ejected into a cotton candy stand. Barnaby crashed through a wall of enchanted beanbags. The crowd went bananas. Later, bruised and inexplicably covered in peanut butter, they sat on a log behind the arena while fairy paramedics offered unhelpful brochures like “So You Got Emotionally Gored!” and “Glitter Rash and You.” Calliope leaned her chin on her knees, still smiling through split lip gloss. “That was the most fun I’ve had since I swapped the Queen’s shampoo with truth serum.” Barnaby didn’t reply. Not right away. “You ever think…” he started, then trailed off, staring into the middle distance like a dragon with unresolved poetry. Calliope turned to him. “What? Think what?” He took a breath. “Maybe I don’t hate everything. Just most things. Except you. And maybe rodeo snacks. And when people stop pretending they're not a complete mess.” She blinked. “Well damn, Thistlebane. That’s dangerously close to a real feeling. You okay?” “No. I think I’ve been emotionally compromised.” Calliope smirked, then softly, dramatically, like she was starring in a musical only she could hear, opened her arms. “Bring it in, big guy.” He hesitated. Then sighed. Then, with the reluctant grace of a creature born to nap alone in dark caves, Barnaby leaned in for what became known (and feared) as the Weaponized Hug. It lasted approximately six seconds. At second four, someone exploded in the background. At second five, Barnaby let out a tiny, happy growl. And at second six, Calliope whispered, “See? You love me.” He pulled back. “I tolerate you with less resistance than most.” “Same thing.” They stood up, brushed off the dirt, and limped toward the cursed toaster oven prize they did not technically win, but no one felt like stopping them from stealing. The crowd parted. Someone slow clapped. Somewhere, a unicorn wept into a corn dog. Back at Barnaby’s lair—still half bedazzled, still home—Calliope sprawled across a beanbag and declared, “We should write a book. ‘How to Befriend a Dragon Without Dying or Getting Sued.’” “No one would believe it,” Barnaby said, curling his tail around a mug that read, “World’s Least Enthusiastic Snuggle Beast.” “That’s the beauty of it.” And so, in the land of Twizzlethorn, where logic curled up and died ages ago, a fairy and a dragon built something inexplicable: a friendship forged in sass, sarcasm, rodeo trauma, and absolutely no personal boundaries. It was loud. It was messy. It was surprisingly healing. And for reasons no one could explain, it actually worked.     Want to take the chaos home? Celebrate the delightfully dysfunctional duo of Calliope and Barnaby with framed art prints worthy of your sassiest wall, or snag a metal print that radiates fairy mischief and dragon moodiness. Need a portable dose of snark? Grab a spiral notebook for your own terrible ideas, or a sticker to slap on whatever needs more attitude. It’s not just art—it’s emotional support glitter, scaled and ready for adventure.

por Bill Tiepelman

Torbellino de alas y maravillas

El niño salvaje de Snapdragon Row Había un alboroto en el jardín otra vez. No el típico —el karaoke de abejorros, los círculos de cotilleos de tulipanes o el ocasional duelo de ardillas—, no, esto era una tormenta de brillo y caos. Y en el ojo del huracán de tonos pastel se arremolinaba una mancha de rizos rosa fucsia, botas pesadas y una actitud indiferente a la hora de dormir, las reglas o los calcetines con la goma adecuada. ¿Su nombre? Pippa Petalwhip . Edad: seis ciclos y tres cuartos de hadas. Estado: completamente desatendido. Su cabello tenía esa especie de pelusilla fucsia eléctrica que desafiaba peines, lazos y las mismas leyes de la resistencia al viento. Llevaba una corona de flores como una amenaza real. Sus alas no eran tanto delicadas como expresivas: se agitaban con agitación cuando la regañaban, se expandían dramáticamente durante las rabietas y, de vez en cuando, golpeaba las rosas del vecino solo por su presunción. Pippa era, como decía su abuela apretando los dientes, «un lío de problemas con purpurina para adornar». Vivía en el Distrito de los Jardines de Wigglyglade, un acogedor rincón tras una hilera de hortensias, entre el viejo gnomo de jardín con el problema de la taza y un macizo de dientes de león muy críticos. Allí, Pippa gobernaba con furia y un corazón lleno de disparates. En este día particularmente soleado y lluvioso, se había autoproclamado "Reina de las Flores Tempestuosas" y organizaba un desfile floral. Era la única participante. Marchaba sola. Tocaba su mirlitón como un cuerno de batalla, sus alas brillaban a la luz, lanzando polen como confeti. Las peonías intentaban erguirse y mostrarse dignas, pero temblaban ligeramente con cada pisada de sus botas. "¡Abran paso a la Majestad!", bramó, casi tropezando con una oruga somnolienta. Su mono —rosa, con bolsillos y remendado con un bordado cuestionable— ondeaba con cada pirueta. Un calcetín había desaparecido a media mañana y se creía perdido en manos de la mafia de los erizos. El que le quedaba se había dado por vencido y se le había enrollado hasta la mitad del tobillo, aferrándose con uñas y dientes. ¿Y sus botas? ¡Oh, eran armas de enorme ternura, con un ruido metálico y pesado como una banda de música traviesa con problemas de ritmo! Pippa tenía una misión hoy. Se rumoreaba que una hada anciana (de unos treinta años) había escondido una vara mágica cerca del campo de ruibarbos. Una vara, en el lenguaje de las hadas, era un objeto sagrado capaz de provocar risas interminables, flatulencias impredecibles y la capacidad de convertir babosas en macarrones. Obviamente, había que encontrarla de inmediato. Armada con una bellota lupa, un tenedor de jardín llamado Stabby y dos malvaviscos para "negociaciones de emergencia", Pippa comenzó su búsqueda. Sus alas zumbaban de anticipación, sus botas pisaban con determinación, y las margaritas susurraban entre sí en suspenso nervioso. "Oh, no", suspiró una. "Se está metiendo en la zona de los tulipanes. Son... delicados". De hecho, los tulipanes eran notoriamente estirados. Formaban filas ordenadas, votaban sobre los arreglos de pétalos y celebraban reuniones de la asociación de propietarios sobre el ruido de los colibríes. Mientras Pippa saltaba entre ellos con la gracia de una bala de cañón en tutú, un jadeo de asombro resonó entre los tallos. —¡SEÑORITA PETALWHIP! —chilló Madame Tulipia, la flor principal—. ¡Esto es un barrio, no un hipódromo para vándalos de la purpurina! Pippa sonrió con la alegría impenitente de una niña que sabía muy bien que tenía inmunidad diplomática por ser escandalosamente adorable. "Estoy en una misión real", declaró. "¡Por decreto mío!" —Oh, dulces retoños —gimió la lavanda—. ¡Otra vez tiene un decreto! Pero nada pudo detenerla: ni las reglas, ni los tulipanes, ni siquiera el pequeño enjambre de mosquitos furiosos que la confundieron con un food truck de flores. Con un giro, un ulular y un sonido de kazoo que sobresaltó a un caracol que pasaba y lo hizo dar una voltereta hacia atrás, Pippa desapareció entre la hierba alta, en busca de magia, caos y, posiblemente, un bocadillo. No tenía mapa, ni plan, ni la menor idea de lo que hacía. Pero tenía sus botas. Y su corona. Y un corazón lleno de asombro. Y eso, querido lector, fue suficiente. De palos de golf, señores gusanos ondulantes y la insoportable formalidad de los tulipanes Pippa Petalwhip se adentraba ya en las tierras salvajes de la frontera del jardín, más allá de la república de la albahaca pulcramente podada y mucho más allá del peaje de caracoles (que se había saltado, prometiendo «pagar con publicidad»). Su misión de encontrar el mítico palo de palo la había llevado a territorios solo trazados en mapas de crayón y susurrados por hongos risueños con motivos cuestionables. El primer obstáculo real apareció poco después de un pequeño desvío por las Huecas Musgosas, donde confundió un erizo dormido con un puf de guijarros y fue expulsada a la fuerza por su indignado meneito de trasero. Pippa se sacudió el polvo, se sacó una abrojo de las bragas y se dirigió directamente al Subterráneo de las Lombrices. Hay que decir que los gusanos no estaban preparados para ella. —No puedes irrumpir así como así —farfulló un nervioso gusano diplomático con un monóculo hecho con un anillo de gota de rocío—. ¡Esta es una reunión a puerta cerrada del consejo de los Señores del Gusano! —Soy de la realeza —explicó Pippa con la mayor sinceridad—. Mira mi corona. Fue tejida por abejas y arrepentimiento. "Está hecho de margaritas y un Fruit Loop", murmuró otro gusano. Sin inmutarse, Pippa se dejó caer, con las botas por delante, sobre una piedra musgosa y empezó a desenvolver un palito de queso. «Mira, solo estoy de paso. Estoy buscando el legendario Palito de Giggleglen. Se supone que está cerca del ruibarbo. O quizás en la pila de compost. Las indicaciones eran vagas. Además, estoy un poco perdida». Los gusanos intercambiaron miradas blanditas. "¿Te refieres al antiguo palo de pedos?" susurró uno con reverencia. —¡Canta! —jadeó otro—. ¡Y brilla! ¡Y una vez hizo que un mapache se riera hasta caerse en un tocón! "¿Hace chistes de pedos?" Pippa se iluminó como un cohete con coletas. "Tengo que tenerlo." —Hay pruebas —entonó el gusano, enroscándose dramáticamente en la forma de un pergamino—. Pruebas de corazón, coraje y etiqueta de excavación. Pippa entrecerró los ojos. «Puedo recitar la Rima Sagrada de los Reinos del Jardín», ofreció. “Puedes continuar”, dijo el gusano, sin estar completamente seguro de si eso era real o no. Y así cantó, con pleno dramatismo: “La albahaca es mandona, el tomillo siempre llega tarde, Chismes sobre dientes de león y debates sobre lechuga. Los gusanos son ondulados y los tulipanes están tensos. ¡Pero tengo botas rosas y estoy listo para luchar! Hubo un momento de silencio atónito, seguido de un aplauso lento y suave. "En serio", susurró el gusano, "esa bofetada". Y con eso, la guiaron hacia el túnel secreto, custodiado por un ciempiés solitario y muy cansado que la dejó pasar con un encogimiento de hombros y una caja de jugo. Siguió adelante, murmurando para sí misma: «Apuesto a que soy la única hada de este lado de la pila de compost con credibilidad callejera y un mirlitón». Mientras tanto, en Tuliptown, la asociación de flores del barrio estaba en plena crisis. Madame Tulipia caminaba en espirales furiosas, con los pétalos marchitándose por el estrés. —Tenemos que enviar una delegación —dijo con desdén—. ¡Esa niña es un peligro! ¡Una amenaza vivaz ! Los narcisos asintieron sabiamente, las violetas lloraron de terror y un girasol soltero y solitario sugirió: "¿O podríamos simplemente... dejarla en paz?" —Estás soltera —espetó Tulipia—, tu opinión no es válida. Y así fue como formaron un comité, como hacen todas las pesadillas burocráticas, y enviaron un grupo de exploración de tres dragones ligeramente reacios a seguir el rastro de brillantina y migas de kazoo. Mientras tanto, Pippa emergió en los Desechos de Compost, una región temida por todos por su ambiente penetrante y sus cáscaras de plátano rebeldes. Olía a pavor existencial y cáscaras de patata. Pero allí, brillando tenuemente bajo un higo a medio comer y una cuchara sospechosamente limpia, yacía el objeto de su búsqueda: El palo de golf. Era magnífico. Una varita retorcida de roble y sasafrás, tallada con glifos en una escritura antigua y sospechosamente infantil. El mango estaba envuelto en cinta brillante. Zumbaba con alegría contenida y magia cuestionable. —¡Escucha! —susurró Pippa, chupándose un dedo y levantándolo—. Los vientos del capricho son verdaderos. Ella extendió la mano, dramática como un unicornio de telenovela, y agarró el Whoopstick. Se tiró un pedo. Fuerte. La onda sonora resultante derribó a un cuervo de un árbol, volteó a un escarabajo (sin causarle daño) e hizo que Pippa resoplara tan fuerte que tropezó con su propia bota. " ¡¡¡SIIIIII!!! ", aulló de alegría, agitándola sobre su cabeza como si invocara a los dioses de las travesuras y las flatulencias. Fue entonces cuando los dragones la encontraron, de pie sobre un montón de abono, coronada de flores, con un kazoo entre los dientes y blandiendo un místico palo de pedos como una guerrera de la alegría. —¡Dios mío! —murmuró uno—. Lo ha activado. Los demás corrieron. ¿Pero Pippa? Dio vueltas, rió y los inundó con una nube de chispeante grito con aroma a frambuesa. "¡EL TORBELLINO HA VENIDO!", gritó. "¡TEMAN A MÍ Y A MI IRA FLORAL!" Y así comenzó el Gran Levantamiento de la Risa en el Jardín de las 11:15 AM, liderado por una pequeña y caótica hada con cabello sin cepillar, botas poco prácticas y la pura audacia de la maravilla. Rebeliones de brillo, diplomacia de kazoo y la destrucción del Bloom ordenado Tras la adquisición del Whoopstick por parte de Pippa, el jardín se tambaleó. Mientras salía del montón de compost pisando fuerte, dando vueltas y haciendo kazoos, como una victoriosa guerrera caprichosa, el jardín se tambaleó. Las bocas de dragón se retiraron con relatos de horror: "¡Se tiró un pedo en pentámetro yámbico!", gritó una. "¡Tenía purpurina! ¡ Me brillantina en los oídos! ", sollozó otra. Madame Tulipia ya estaba redactando una lista de sanciones: prohibición del néctar, una patrulla de peonías a prueba y, posiblemente, incluso un pergamino de cese y desistimiento escrito con tinta perfumada. Pero a Pippa no le importó. Tenía una misión, una aún más grande . El Whoopstick vibraba con travesuras y potencial caótico, y sus botas prácticamente vibraban de anticipación. Los susurros del viento hablaban de un lugar prohibido desde hacía tiempo, temido desde hacía tiempo, que esperaba con ansias la visita de alguien sin control de impulsos. El Consejo de las Plantas Perennes. Ubicado en las profundidades del Viejo Roble, el Consejo estaba formado por flores antiguas: majestuosos crisantemos, sabios lirios antiguos y una rosa con un monóculo tan ajustado que tenía una hendidura permanente en su pétalo. Eran el orden gobernante del jardín, y Pippa tenía... bueno, digamos una relación "complicada" con ellos. Creían en la tranquilidad. En la pulcritud. En los horarios estacionales. Y, sobre todo, creían firmemente que los mirlitones no eran instrumentos diplomáticos. Pippa planeó cambiar eso. Llegó con todo su atuendo: una corona de flores ahora mejorada con dos envoltorios de chicles y una concha de caracol, un overol remendado con cinta adhesiva, alas ya esponjadas y mejillas manchadas de pintura de diente de león como galones de guerra. En una mano sostenía el Whoopstick; en la otra, un sándwich de mermelada que llevaba queriendo comer desde el día anterior. —Vengo —declaró, sobresaltando a todo el consejo de hongos al entrar—, ¡a establecer un nuevo Acuerdo de Hadas! —Señorita —tronó el élder Rosemont con la paciencia afligida de un tulipán esperando en atención al cliente—, este es un lugar de orden. No está en la agenda. —Entonces estoy reescribiendo la agenda —canturreó Pippa—. Con mi brillante varita de la perdición. Jadeos. Desmayos. Tuvieron que resucitar un clavel con olor a musgo. "¿Qué propones exactamente?" suspiró la anciana Lily, casi esperando que la respuesta involucrara brillantina, calcetines o danza interpretativa. "Exijo una Enmienda de la Alegría", dijo Pippa, con los brazos en jarras y la bota firmemente plantada en un podio de setas. "Cláusula uno: Todas las hadas tienen permitido al menos un solo de kazoo fuerte al día. Cláusula dos: Se construirán toboganes de compost en cada sector. Cláusula tres: Ninguna flor podrá quejarse de gases de polen sin documentación médica". Se hizo el silencio. Luego, murmullos. Entonces, desde atrás, una vieja margarita temblorosa se aclaró la garganta y dijo: «La verdad... no es la peor propuesta que hemos escuchado esta temporada». Se convocó la votación. Pippa hizo una campaña agresiva ofreciendo sobornos con jugos y chistes de toc-toc. Los Snapdragons, antes sus perseguidores, ahora sus discípulos convencidos, votaron a favor tras poder probar la función de "ruido grosero" del Whoopstick. Pasó. Con pompa, solemnidad y un flash mob sorpresa de kazoos (organizado a través de la red de susurros de hongos), se ratificó la Enmienda de la Alegría. Pippa fue declarada Embajadora de la Fantasía y se le otorgó una banda ceremonial hecha completamente con cintas de cumpleaños recicladas y pelusa sospechosamente brillante. Pero el mayor honor llegó cuando la anciana Crisantemo, conocida por ser tan vieja que recordaba cuando las hadas aún nacían de las piñas, se acercó y sonrió suavemente. —Me recuerdas —dijo— a lo que una vez fue este jardín. Ruidoso. Brillante. Increíblemente alegre. Gracias, pequeño torbellino. Pippa sollozó. «De nada. También puede que me haya sentado en tu taza de té. No me arrepiento de nada». Pasaron las semanas. El jardín cambió. Se desataron fiestas de baile espontáneas entre los guisantes. Las abejas formaron una sinfonía de kazoos. Incluso los tulipanes, aunque nunca lo admitirían, empezaron a añadir un toque de brillo a las puntas de sus pétalos. Pippa no gobernaba con mano de hierro, sino con un mirlitón manchado de gelatina, debilidad por las carreras de babosas y un completo desprecio por la hora de dormir. Sus aventuras eran catalogadas en pergaminos de pétalos y contadas a la luz de las luciérnagas. Niños, insectos y, ocasionalmente, pájaros despistados se reunían para escuchar historias del día que domó el viento con un palo de golf, o de la vez que cabalgó sobre un sapo errante por el distrito de la albahaca. Todavía pisoteaba las peonías. Todavía asustaba a las margaritas. Todavía hacía que los tulipanes se aferraran a sus perlas. Pero ahora, sonreían mientras regañaban. Ofrecían limonada con sus quejas. Y cuando el jardín estaba especialmente tranquilo, justo antes de que el sol besara el borde de las caléndulas, se podía oír un único sonido que resonaba en el claro: Una nota de kazoo larga, orgullosa y espeluznante. El himno de la Reina Bloomchild. El sonido de la maravilla. El Torbellino continúa vivo. ¡Lleva la magia de "Torbellino de Alas y Maravilla" a casa! Ya seas un soñador, un hada del caos de corazón o simplemente alguien que conoce el poder de un solo de kazoo en el momento justo, puedes capturar el mundo encantado de Pippa con vibrantes detalles. Acurrúcate con esta manta de lana para la hora del cuento, o convierte tu espacio en un mágico mundo de fantasía con un tapiz de pared de ensueño o un colorido lienzo . Para quienes disfrutan de los desafíos, el rompecabezas da vida a cada pétalo, bota y destello de travesura . ¡Explora la línea completa de fabulosos artículos de hadas en Unfocussed y da la bienvenida a un pequeño torbellino a tu mundo!

por Bill Tiepelman

Esperanza en silencio encapuchado

Encapuchados, no humillados El hada en cuestión tenía nombre, claro. Pero como en todos los buenos misterios del bosque, prefería que se lo susurraran. Llámala "Esperanza" y arqueará una ceja; llámala "La Encapuchada Portadora de Descaro" y quizá te ofrezca una sonrisa burlona y una cadena de margaritas con toques de sarcasmo. Hope no revoloteaba. No centelleaba. Se pavoneaba, lentamente, como si cada brizna de hierba le debiera una disculpa. Sus alas eran menos un "revoloteo delicado" y más "declaraciones de soberanía con puntas de diamante", ¿y esa sudadera? No era una declaración de moda, sino una rebelión en toda regla. Mientras otras hadas llevaban pétalos translúcidos y corsés brillantes, Hope vestía de rosa con la energía de alguien capaz de iluminar el bosque, pero en cambio eligió un tono pasivo-agresivo. No estaba pensativa. No, no. Estaba planeando . Encaramada en una roca musgosa, con una corona de flores tirada al azar detrás, parecía como si acabara de romper con el equinoccio de primavera a través de un mensaje de texto, y la primavera seguía enviándole retoños emocionales. Intentó ser "la dulce" una vez: regó los hongos de todos, susurró palabras de aliento a los capullos de lirio y besó ranas por si acaso alguna era banquera. Pero demasiadas criaturas del bosque habían confundido su amabilidad con una agenda abierta. Y demasiadas hadas habían tocado sus bocadillos sin preguntar. Así que ahora estaba allí sentada, radiante por derecho propio, con los pies cruzados como una diosa fuera de servicio, las alas iluminadas con un leve desprecio y un ramo de «hoy no» . ¿El mandala que brillaba tenuemente tras ella? Un hechizo de protección pasiva. Repele a exes tóxicos, espíritus arbóreos pegajosos y a cualquier criatura del bosque que diga «deberías sonreír más». "¿Sabes qué es mágico?", le murmuró a una ardilla curiosa que acababa de aparecer tras su percha de troncos. "Una mujer con límites y un buen soporte para las patas". La ardilla parpadeó. Ella también parpadeó. La ardilla colocó lentamente un piñón cerca de su bota y retrocedió como si acabara de dejar caer un tributo en el altar de una diosa un poco inestable pero muy atractiva. No se equivocaba. Hope se recostó, dejando que los pétalos le rozaran los tobillos, permitiéndose por fin una sonrisa. Pequeña. Intimista. Suficiente para arrugar la nariz. Que el bosque se maravillara. Que cotillearan. Allí estaría: radiante, con los pies en la tierra y llena de silenciosos dedos medios envueltos en papel de regalo floral. Esto no era un exilio. Era una vibra. El caldero, el mocoso y las malas ideas Para la segunda semana de su soledad autoimpuesta, adornada con flores, Hope había logrado algo que pocas hadas del bosque se atrevían a intentar: una despreocupación funcional . Había rechazado dos serenatas de gnomos, tres danzas interpretativas de mariposas y una invitación al círculo de tambores interpretativos de una dríade, con vino como base (consideró esa opción brevemente, hasta que recordó que la dríade tocaba todo en compás de 1 1/4 y lloraba durante los crescendos). Y luego vino él . Tuvo la audacia de acercarse en plena hora dorada, sin camisa, por supuesto, con lo que solo podría describirse como un chaleco de arrepentimiento forjado mágicamente, pantalones de cuero desparejados y la confianza caótica de un alquimista del bosque medio borracho con problemas con su madre. Olía ligeramente a tomillo, a falta de control de impulsos y a algo... ¿carbonatado? —Encapuchado —comenzó, haciendo una reverencia tan dramática que provocó el desmayo de una ardilla—, te traigo una poción. Levantó la vista, pero no la cabeza. «A menos que sea una poción que convierta en musgo a las visitas no solicitadas, te sugiero que pruebes suerte con alguien con estándares más bajos y un sarcasmo menos visible». Sonrió, y era la peor clase de sonrisa: la de «Sé que soy guapo y terrible». Hope aleteó involuntariamente. Malditos sean. Traidores. Cruzó las piernas con más fuerza, más que nada por principios. "Es una bebida de confianza", explicó. "Hiel líquida. Néctar prohibido. Sabe a bellini de melocotón y a malas decisiones". Hope parpadeó. "Entonces... ¿un brunch en una botella?" Extendió el pequeño frasco. «Un sorbo y te encontrarás haciendo algo impulsivo. Algo liberador ». Observó el frasco. Brillaba tenuemente. Relucía. También tenía una pequeña etiqueta manuscrita que decía: «No soy legalmente responsable de lo que suceda después». Hope lo tomó sin romper el contacto visual. "Si vuelvo a coquetear con un poeta centauro, te voy a echar esto en las entrañas". "Es justo", dijo, sentándose a su lado como alguien que ya hubiera imaginado tres finales posibles para este momento, todos con clasificación al menos PG-13. Con una respiración profunda y una comprobación de vibraciones que regresó con una ceja levantada, lo bebió. Calidez instantánea. No fuego, sino más bien como un rollo de canela derritiéndose lentamente entre las costillas. Parpadeó. Su sudadera se sentía extra rosa. Sus botas se sentían más coquetas. La brisa de repente se llenó de insinuaciones consensuales. Se giró hacia el alquimista, con una sonrisa ahora peligrosamente recreativa. —Entonces —dijo, inclinándose—, si quisiera organizar una fiesta de té improvisada a la luz de la luna en el claro y declararme la Suprema Señora de los Pétalos del Bosque Este, ¿eso estaría mal visto o…? “Celebrado”, respondió, mientras buscaba en su bolso tazas de té relucientes y hierbas secas de dudosa procedencia. Dos horas después, el claro vibraba con suaves ritmos encantados (proporcionados por un tejón con gran talento rítmico), y Hope estaba sentada en un trono de tocón de árbol, con una corona hecha de pelusa de diente de león y descaro. Sus alas brillaban como profecías de bola de discoteca, su sudadera con capucha era corta para mayor movilidad, y su bebida rebosaba peligro y saúco. Había creado una política de micrófono abierto para ranas (limitada a haikus), prohibió que le tocaran las alas sin que nadie se lo pidiera e instituyó un decreto formal que declaraba todos los martes el Día de "Coquetear con un desconocido, pero distanciarse emocionalmente a medianoche". La moral nunca había estado tan alta. Hope rió entre dientes en su taza de té. «De verdad», susurró a nadie en particular, «esto era inevitable. Nunca fui hecha para la quietud. Fui hecha para un caos glamuroso y contenido con reflejos de flores silvestres». El alquimista —ahora otra vez sin camisa y haciendo malabarismos inexplicablemente con piñas brillantes— captó su mirada y le guiñó un ojo. Ella puso los ojos en blanco, pero sonrió de todos modos. Probablemente resultaría ser un hermoso desastre, pero ella tenía pociones para eso. Y límites. Y botas que podían salir airosas incluso de los desastres más calientes con dignidad y mínimas rozaduras. Esta noche, el claro pertenecía a la Encapuchada. La Reina Mocosa. La Amenaza Suave. Y la recordarían . Incluso si no podían explicar por qué todos sus sueños ahora presentaban sudaderas rosas y la cantidad justa de peligro. Improvisa como si lo sintieras La mañana irrumpió en el claro como un bardo curioso sin límites y un laúd que no paraba de rasguear. Hope despertó enredada en un círculo de hierba cálida, con un corsé medio suelto, una piña metida bajo la cadera y un solo zapato perdido. Su corona había desaparecido; posiblemente robada por un zorro celoso o entregada a un arbusto durante un recital de poesía a medianoche. Se estiró. Cada articulación crujió con la satisfacción presumida de una noche de mal comportamiento. Sus alas se desplegaron con ese crepitar sensual que suele reservarse para vinilos viejos y nuevos coqueteos. Le dolían zonas que desconocía que tuvieran nervios. Su pelo olía a tomillo silvestre, lavanda tostada y, sin duda, a aceite para barba de otra persona. —Estás despierto —dijo una voz. Claro que era él: el alquimista de pociones, apoyado en un árbol como un antagonista de comedia romántica, negando su arco argumental. Hope se protegió los ojos con una mano. "Si me vas a preguntar qué significó anoche, recuerda que no creo en las cronologías emocionales lineales ni en los abrazos después de una fiesta". Él se rió, algo que ella odiaba y en cierto modo le gustaba. "No, no. Solo vine a devolverte el zapato". Se la ofreció, pero tenía brillantina. Su brillantina. De su escondite . Ella entrecerró los ojos. "¿Adornaste mi bota con polvo brillante encantado?" Se encogió de hombros con impotencia. "Me dijiste que 'deslumbrara a tus pisadores o me largara del reino'. Y así lo hice." Hope tomó la bota y la inspeccionó. No estaba mal, la verdad. El hombre tenía una buena posición. Puede que no lo hechice después de todo. —Mira —empezó, frotándose la nuca como quien sin duda ha escrito al menos una balada emotiva sobre ella de la noche a la mañana—. No te pido nada. Solo quería decirte... que estuviste magnífica. Hope arqueó una ceja. "Lo sé." Abrió la boca, pero luego lo pensó mejor. Inteligente. Crecimiento. Después de que él se fuera (y ella se aseguró de que no se hubiera llevado ninguna de sus ligas), se sentó tranquilamente bajo un sauce floreciente. La fiesta había terminado. Los invitados se habían ido volando, se habían escabullido a casa o se habían desmayado con sonrisas soñadoras. Y, sin embargo, se sentía cargada . No solo mágicamente, sino existencialmente . Verás, la verdad era que Hope siempre había sido demasiado para la educada sociedad de las hadas. No hacía reverencias. No reprimió sus opiniones. No creía que la dulzura y la fuerza fueran opuestas. Coqueteaba como si fuera un deporte y se retiraba como una estratega. Podía derribar cualquier expectativa con tacones y plantar flores silvestres en la lluvia radiactiva. Y en algún punto entre rechazar a los árboles emocionalmente no disponibles y beber el maldito cordial de luna, había dejado de disculparse por ello. Pero el claro lo había notado. Ah, sí, el ecosistema se había adaptado. Los duendes estaban renegociando repentinamente sus sindicatos. Los duendes buscaban la autorrealización mediante el yoga interpretativo. Incluso los hongos venenosos más viejos susurraban entre sí, preguntándose si deberían probar algo atrevido. Como el verde azulado. Hope se puso de pie, sacudiéndose las hojas de los muslos y ajustándose la sudadera como si fuera una armadura. Pronto dejaría este prado, no por aburrimiento, sino por ambición. En algún lugar, había otros claros, otros inadaptados, otras chicas con abrigos demasiado grandes que aún no habían descubierto el poder de un buen límite y una mejor respuesta. Ella sería su susurro. Su leyenda. Su cuento para dormir, ligeramente inapropiado. El hada que dijo: «No, no quiero unirme a tu aquelarre a menos que me ofrezcas refrigerios y atención médica». Con una última sonrisa burlona, ​​se subió la capucha, agitó las alas y se elevó al cielo en una perezosa espiral; no huía, solo ascendía. Bajo ella, las flores silvestres se inclinaban, como despidiéndose con una aprobación extravagante. El bosque la recordaría. El bosque la necesitaba . Porque en un mundo de destellos infinitos, a veces la verdadera magia… …es una mocosa con límites, botas y una sudadera con capucha rosa peligrosamente empoderadora. ✨Lleva la esperanza a casa✨ Si el descaro encapuchado y la maravilla alada de Hope te robaron el corazón (o te hicieron esnifar el té), puedes traer su brillantez a tu espacio sagrado. Ya sea que quieras envolverte en su confianza forrada de vellón, colgar su mirada metálica sobre tu escritorio o sumergirte en tus sueños bajo la calma de su lienzo, te tenemos cubierto. 🌸 Tapiz: deja que su actitud cubra tu pared con puro desafío de hadas. Impresión en metal: Alas en alta definición, sin disculpas Impresión en lienzo: para espacios de ensueño que necesitan un toque de hadas y sonrisas silenciosas. Manta polar: ponte cómodo con actitud (y alas) Esperanza en Silencio Encapuchado no es solo una historia, es una declaración. Reclama tu parte del claro hoy.

por Bill Tiepelman

El duende diabólico del bosque de Emberglow

En lo profundo de las sombras del Bosque Emberglow, donde la luz del sol se filtraba como oro líquido y no se podía confiar en nada que sonriera, vivía una hada llamada Virla. No era el tipo de hada que usa tu abuela. Sin polvo brillante, sin voz chillona. Esta tenía cuernos. Y caderas. Y una sonrisa que sugería que te había robado los calcetines, tus secretos y tu última botella decente de vino de flor de saúco, todo antes del desayuno. Se vestía con hojas cosidas con más fuerza que los chismes de una plaza de pueblo y alas que brillaban como llamas color sangre cada vez que revoloteaba junto a una ardilla en plena siesta. Las demás criaturas del bosque habían aprendido dos cosas: no aceptar sus galletas y nunca jamás pedir un favor a menos que quisieras que te reubicaran las cejas o que tu vida amorosa se redirigiera repentinamente hacia un tejón descontento. Ahora bien, Virla tenía un pasatiempo. No del tipo respetable, como arreglar musgo o fermentar bayas. No, se dedicaba a... bueno, al caos. Alboroto a pequeña escala. Piensa en bombas de purpurina en nidos de pájaros, cojines de pedorretas encantados hechos con pelo de zorrillo, o en cambiar las flores de luna por pétalos de risa, una flor tan maldita por las cosquillas que hasta las abejas se reían. Pero el martes en particular que comienza nuestra historia, Virla estaba aburrida. Peligrosamente, un aburrimiento de nivel bíblico. No había engañado a ningún ser consciente en tres días. Su última travesura, un hechizo de transformación de duendecillo que dejó a un príncipe trol con el aspecto de una muñeca de porcelana y labios carnosos, había cumplido su objetivo. El bosque estaba adquiriendo sabiduría. Era hora de expandir su territorio. Y, como era de esperar, el destino, posiblemente borracho y definitivamente mal vestido, le entregó un regalo. Un hombre. Un hombre mortal. Con una camisa impecable, perdido en el bosque con una cámara, un diario y la arrogancia de quien creía que la mezcla de frutos secos era alimento para sobrevivir. «Bióloga», susurró para sí misma, asomándose tras un helecho con su sonrisa pícara en plena floración. «Delicioso». Se deslizó desde su percha musgosa con la elegancia de un gato que sabía que se veía bien y la confianza de quien una vez convenció a un oso de que era alérgico a la miel. Sus alas palpitaban suavemente tras ella mientras se adentraba en un rayo de luz moteada, asegurándose de que el sol le diera justo en los pómulos. Se aclaró la garganta, delicada y diabólicamente. —¿Perdidos? —ronroneó, dejando que su voz se enroscara en el aire como humo—. ¿O solo fingen no tener nada que hacer para llamar la atención? El hombre parpadeó, boquiabierto. "¿Qué...? ¿Estás disfrazado aquí o...? Espera. Espera. ¿Eso son alas? ¿Y cuernos?" La sonrisa de Virla se ensanchó. «Y actitud. No olvides la actitud, cariño». Buscó a tientas su cámara. «Esto es increíble. Una alucinación, probablemente. No he comido desde el mediodía. ¿Esa barra de granola tenía champiñones?» “Cariño, si fuera una alucinación, vendría con menos ropa y peores decisiones.” Se acercó, entrecerrando los ojos con interés. "Pero qué suerte tienes, soy muy real. Y no he hecho una buena broma desde Beltane". Se inclinó, tan cerca que su aliento le rozó la oreja. "Dime, chico del bosque... ¿te encantan fácilmente?" Él balbuceó algo ininteligible. Ella soltó una risita, un sonido que hacía que las flores florecieran fuera de temporada y que las ardillas se desmayaran de tanto sonrojarse. —Excelente —dijo—. Vamos a arruinarte la vida de la forma más deliciosa posible. Y con esto, el juego comenzó. El hombre, cuyo nombre —confesó finalmente— era Theo, era precisamente el tipo de vagabundo serio y culto que Virla adoraba atormentar. Repetía cosas como: «Esto no es científicamente posible», mientras ella hacía que sus cordones desaparecieran y sus calcetines empezaran a discutir entre sí en una fluida jerga. Virla lo llamó un encuentro tierno. Theo lo llamó un colapso neurológico. Tomate, tomate. En su primera "cita" —un término que a Virla le encantaba porque lo hacía visiblemente incómodo—, lo llevó a un círculo de hongos que reían al ser pisados ​​e intentaban comerte los dedos de los pies si insultabas sus esporas. Theo intentó tomar muestras. Los hongos intentaron quitarle las botas. Virla casi lloró de la risa. —Pensé que se suponía que las hadas eran útiles —gruñó Theo mientras se quitaba un hongo particularmente pegajoso del tobillo. "Eso es como decir que los gatos deben ir a buscar", respondió ella, flotando boca abajo y lamiendo miel de una piña. "Servir es aburrido. Soy caprichosa. Con un toque especial". Durante la semana siguiente —si es que a ese período de caos retorcido y perturbador del tiempo se le puede llamar "semana"— Theo aprendió varias cosas: Nunca aceptes té de un duende a menos que quieras maullar durante tres horas seguidas. Las ninfas del bosque chismorrean peor que las viejas camareras con bolas de cristal. Virla era adicta a la purpurina. Y a la venganza. Pero sobre todo a la purpurina. Una mañana, Theo se despertó y encontró una corona de escarabajos trenzada en su cabello. Cantaban su nombre como un equipo deportivo calentando. Virla simplemente se apoyaba en un árbol, con las alas encendidas, hurgándose los dientes con una aguja de pino. —Son adorables, ¿verdad? —susurró—. Son emocionalmente codependientes. Ahora eres su dios. “Voy a necesitar terapia”, murmuró. Probablemente. Pero te verás adorable mientras te deshaces. Y entonces llegó el accidente. O, como Virla lo expresó más tarde: «Las gloriosas consecuencias involuntarias de mi travesura perfectamente intencionada». Verás, había encantado un arroyo para que fluyera en sentido inverso solo para confundir a un espíritu acuático gruñón. No pretendía que Theo cayera en él. Tampoco esperaba que la onda de lógica encantada reiniciara parte de su biología. Cuando salió, escupiendo y mojado, se veía... diferente. Más alto. Más astuto. Más hada que hombre. Sus orejas se habían curvado, sus iris brillaban como escarcha bajo la luz de las estrellas, y de repente comprendió todo lo que decían los hongos. —Virla —gruñó, limpiándose el musgo de río de la cara—. ¿Qué demonios me hiciste? Parpadeó, sorprendida por un momento. "Iba a preguntarte si querías desayunar, pero esto está mucho mejor". Tomó un reflejo del agua —porque sí, en Emberglow, los reflejos son móviles y chismosos— y estudió sus nuevos rasgos. "¿Me convertiste en un hada?" Se encogió de hombros, con una sonrisa en los labios. «Técnicamente, el arroyo sí lo hizo. Yo solo... alenté la posibilidad». "¿Por qué?" "Porque eres divertido." Él me miró fijamente. "Me arruinaste la vida". Lo mejoré. Ahora tienes pómulos más definidos y un sistema inmunológico que tolera comer bayas brillantes. De nada. Theo parecía a punto de protestar. Pero entonces suspiró, se dejó caer sobre un tronco musgoso y murmuró: «Bien. ¿Y ahora qué? ¿Tengo que robar bebés o bailar en círculos bajo la luna o algo así?». Virla se sentó a su lado. Su ala le rozó el hombro. «Solo si quieres. Tienes opciones. Engañar a un príncipe. Cortejar a una dríade. Hacer una orquesta de ranas. Vivir un poco. Ya no estás atado a la mediocridad mortal». Lo pensó. Luego, lentamente, sonrió. «De acuerdo. Pero si voy a vivir como un hada, quiero un nombre nuevo». Virla sonrió tan ampliamente que casi partió el bosque en dos. "Cariño, esperaba que dijeras eso. Te llamaremos... Fey-o". Él gimió. "No." “¿Fayoncé?” “Virla.” Bien. Lo haremos. Y así, el Espíritu Diabólico del Bosque de Emberglow encontró un compañero, no precisamente en el crimen, sino en las travesuras. Juntos, se convirtieron en leyendas que se susurraban entre las zarzas, las razones por las que los viajeros encontraban sus botas cantando o sus pantalones inexplicablemente trenzados. ¿Y Theo? Nunca volvió a su investigación. Pero sí aprendió a levitar cabras. Lleva a Virla a casa: Si has caído bajo el hechizo de Virla y su diabólico encanto, no tienes que adentrarte en bosques encantados para mantener sus travesuras cerca. Captura sus alas de fuego y su sonrisa malvada con los productos de nuestra Colección Emberglow , elaborados con gran maestría. Impresiones en metal : elegantes, vibrantes y listas para exhibir en galerías, perfectas para dejar una impresión audaz en su espacio. Impresiones en lienzo : agregue fantasía a sus paredes con una rica textura y color que da vida a la magia del bosque. Cojines : agrega un toque de descaro de hadas a tu sofá, rincón de lectura o guarida secreta. Bolsos de mano : lleva el caos contigo con estilo (capacidad de travesuras aprobada por Virla incluida). Cada pieza es una parte de la historia, diseñada para convertir tu vida cotidiana en algo un poco más encantador... e impredecible.

por Bill Tiepelman

El hada y su dragonette

Alas, susurros y demasiado brillo “Si prendes fuego a un helecho más, juro por las Flores de Raíz Lunar que te dejaré en tierra hasta el próximo equinoccio”. —¡No fue mi intención, Poppy! —chilló la dragoncita, mientras el humo salía en volutas de su nariz—. Parecía inflamable. Casi lo pedía a gritos. Poppy Leafwhistle, hada del Claro del Bosque Profundo y administradora del caos a tiempo parcial, se pellizcó el puente de la nariz, un movimiento que había adoptado de los mortales porque frotarse las sienes aparentemente no es suficiente cuando estás unido a un gremlin alado propenso al fuego con escamas pulidas y actitud. Había rescatado al dragoncito —ahora llamado Fizzletuft— de un círculo de hechizos rebelde en el pantano norte. ¿Por qué? Porque tenía ojos como el amanecer, un gemido como una taza de té y la estabilidad emocional de una ardilla mojada. Obviamente. —Fizz —suspiró—, hablamos de los protocolos para controlar los destellos . No puedes andar moviendo la cola cada vez que se oye el crujir de una hoja. Esto no es teatro. Esto es el bosque. Fizzletuft resopló, sus alas revoloteando con un brillo arcoíris que podría cegar a un bardo. "Bueno, quizá el bosque no debería ser tan inflamable. No es mi culpa". El problema con las bayas lunares Tenían una misión. Una *simple*, pensó Poppy. Encontrar el Bosque de Bayas de Luna. Cosechar dos bayas. No dejar que Fizz se las coma, las explote ni las llame "Señor Arandano" e intente enseñarles danza interpretativa. Hasta el momento, no habían localizado ninguna baya, tres hongos sospechosamente encantados (uno de los cuales le propuso matrimonio a Poppy) y una enredadera que había intentado golpear a Fizzletuft hasta el próximo martes. "Odio este lugar", se quejó Fizz, sentándose dramáticamente en una roca cubierta de musgo como un triste cantante de ópera con problemas de abandono. —Odias todo lo que no tiene que ver contigo —respondió Poppy, agachándose bajo una rama de sauce—. Odiabas el desayuno porque la mermelada no era lo suficientemente ácida. “¡Tengo un paladar delicado!” “¡Ayer te comiste una piedra!” “¡Parecía sazonado!” Poppy hizo una pausa, exhaló y contó hasta diez en tres idiomas elementales diferentes. La niebla llegó de repente Justo cuando el sol atravesaba el dosel con un rayo de perfecta luz dorada, el bosque cambió. El aire se densificó. Los pájaros dejaron de piar. Incluso las hojas contuvieron la respiración. —Fizz… —susurró Poppy, y su voz se tornó seria, un tono poco común en su relación. Sí. Lo presiento. Muy misterioso. Definitivamente espeluznante. Posiblemente maldito. Me lo he tragado todo. De la niebla surgió una figura alta, con túnica, que brillaba con la misma luz que proyectaban las alas de Poppy. No era malévola. Simplemente… antigua. Familiar, de algún modo. Y extrañamente floral. —Buscas el Bosque —dijo, con una voz como el viento a través de viejas campanas. —Sí —respondió Poppy, dando un paso al frente—. Necesitamos las bayas. Para el ritual. “Entonces debes demostrar tu vínculo”. Fizzletuft se animó. "¡Oooh! ¿Como una caída de confianza? ¿O una danza interpretativa? ¡Tengo alas, puedo hacer piruetas!" La figura se detuvo. "...No. Debes entrar en la Prueba de Dos". Poppy gimió. "Por favor, dime que no es el del laberinto de hongos y la telepatía emocional accidental". Fizz chilló. "¿Vamos a meternos en la cabeza del otro? ¡POR FIN! Siempre me he preguntado cómo es el interior de tu cerebro. ¿Está lleno de sarcasmo y datos curiosos?" Se giró hacia él lentamente. «Fizz. Tienes cinco segundos para correr antes de que te convierta la cola en un carillón de viento». No corrió. Se lanzó hacia arriba, riendo a carcajadas, dejando tras de sí una estela de destellos como un estornudo mágico. El juicio de dos (y el apocalipsis de la chispa) En el momento en que cruzaron el velo hacia el Bosque de Prueba, el mundo parpadeó. En un momento, Poppy miraba de reojo el intento de Fizzletuft de cambiar su nombre a "Lord Wingpop el Deslumbrante", y al siguiente... Ella estaba flotando. ¿O... cayendo? Es difícil saberlo. Había niebla, colores y una cantidad inquietante de vocecitas susurrantes que decían cosas como «¡Uf!, este está emocionalmente estreñido» y «Oculta su trauma bajo purpurina». Cuando sus pies tocaron el suelo de nuevo —cubierto de musgo, fragante, zumbando ligeramente— estaba sola. "¿Efervescencia?" No hay respuesta. “¡Esto no tiene gracia!” Todavía nada, hasta que... “¡PUEDO ESCUCHAR TUS PENSAMIENTOS!” La voz de Fizzletuft resonó en su cráneo como una ardilla sobreexcitada con un megáfono. "¡Esto es increíble! ¡Piensas en metáforas de hojas! ¡Y además, te dan un miedo discreto los ciempiés! ¡TENEMOS QUE DESEMPACAR ESO!" Efervescencia. Concentración. Prueba. Lugar sagrado. Demuestra nuestro vínculo. Deja de narrar mis ansiedades. —Vale, vale, vale. Pero espera... espera. ¿Es... es una versión mía del tamaño de un dragón? La bestia del espejo Poppy se giró, con el corazón latiéndole con fuerza. De pie ante ella —de una elegancia imposible, enroscada en una amenaza alada y descarada— había una dragoncita adulta. Con escamas arcoíris. Ojos brillantes. Y sonriendo con la misma petulancia que Fizzletuft cuando estaba a punto de destruir una taza de té a propósito. La bestia del espejo. “Para pasar”, resonó, “deben enfrentar sus miedos. Los unos a los otros. Juntos”. A Poppy no le gustó la forma en que decía “juntos”. —Ay, Dios —susurró Fizz en su mente—. Acabo de recordar algo. De antes de conocernos. "¿Qué es?" —No... no sé si nací . Bueno, sí. Pero no... normalmente . Hubo fuego. Una gran explosión. Gritos. Posiblemente un hechicero con peluquín. Y siempre me he preguntado si fui... creado. No nacido. Hizo una pausa. "Efervescencia". —Lo sé, lo sé. Hago como si no me importara. Pero sí me importa. ¿Y si no soy real? Se acercó a la Bestia del Espejo. "Eres tan real como parece, fideo de fuego reluciente". La bestia gruñó. "¿Y tu miedo, hada?" Poppy tragó saliva. «Que soy demasiado. Demasiado brusca. Que nadie se quedará jamás». Se hizo el silencio. Entonces, de la nada, Fizzletuft se estrelló contra un arbusto , cubierto de enredaderas, con los ojos abiertos como platos. "YO TE ELEGÍ." "Efervescencia-" —¡No! Te elegí a ti. Me rescataste cuando estaba en pánico, con fuego y pelos en la cola. Me regañaste como a una madre y me animaste como a una amiga. Puede que esté hecha de magia y caos, pero aun así te elegiría. Todos los días. Aunque tu comida sepa a pudín de composta. La Bestia del Espejo se quedó mirando. Y luego... se rió entre dientes. Brilló , se quebró y estalló en polvo de estrellas. El juicio había terminado. «Has fallecido», dijo la arboleda, ahora con un suave resplandor. «Lazo: verdadero. Caos: aceptado. Amor: extraño, pero real». El regalo de Grove Encontraron las Bayas de Luna: de suave brillo y vetas plateadas, floreciendo en un árbol que parecía suspirar al tacto. Fizzletuft solo lamió una. Una vez. Se arrepintió al instante. La llamó «tristeza picante con un regusto mentolado». De camino a casa, estaban en silencio. No un silencio incómodo. De esos que se escuchan bien. De esos que nos han visto el alma llena y aún quieren pasar tiempo juntos. De vuelta en el claro, Poppy encendió una linterna y se apoyó contra el tocón cubierto de musgo que ambos llamaban base de operaciones. Fizzletuft se enroscó sobre sus hombros como una cálida y brillante bufanda. "Sigo pensando que deberíamos haber hecho esa danza interpretativa". —Lo hicimos, Fizz. Ella sonrió, con los ojos brillantes. "Simplemente usamos sentimientos en lugar de manos de jazz". Soltó una bocanada de humo, satisfecho. "Qué asco". "Lo sé." Adopta el descaro. Dale brillo a tu espacio. Si te has dejado llevar por el descaro frondoso de Poppy y las travesuras petardas de Fizzletuft, ahora puedes llevar su historia a casa (sin prender fuego a nada... probablemente). “El Hada y su Dragonette” ya está disponible en una colección de productos mágicos tan vívidos, atrevidos y brillantes como el dúo mismo: Tapiz : Cuelga este vibrante dúo de hadas y llamas en tu espacio y deja que la aventura comience con cada mirada. Rompecabezas : Une la magia, el misterio y quizás algunas rabietas con purpurina. Es el desafío perfecto, aprobado por los dragones. Tarjeta de felicitación : Envía un mensaje tan audaz y brillante como tu dúo de hadas de fuego favorito. Para cumpleaños mágicos, agradecimientos atrevidos o simplemente para decir "Hola, eres fabulosa". Pegatina : Pon un poco de Poppy & Fizz en tu diario, portátil o caldero. ¡Travesuras incluidas! Purpurina opcional (pero bienvenida). Patrón de punto de cruz : Borda tu propio momento mágico. Perfecto para artesanos, amantes de las hadas y cualquiera que necesite una excusa para acumular hilo brillante. Reclama tu pedazo de Deepwood Glade , porque algunas historias merecen vivir en tu pared, tu estante y, definitivamente, en tu corazón. 🧚‍♀️🐉

por Bill Tiepelman

Velvet Torque: El Hada Rebelde

El arranque a medianoche Eran las doce y cuarto cuando el suelo tembló bajo las nubes de neón de Feyridge. En algún lugar entre el aroma a aceite de lavanda y la grasa de motor, un estruendo resonó por los sinuosos callejones del Barrio Mecánico. Y en el centro, acelerando el motor de una motocicleta con calaveras que brillaba como si guardara secretos, estaba ella. Torque de Terciopelo. Ya nadie la llamaba por su nombre de nacimiento, sobre todo porque nadie lo recordaba. Hacía tiempo que había cambiado el polvo de hadas y las nanas por caballos de fuerza y ​​puños americanos envueltos en satén. ¿Sus alas? Hojas de casi dos metros de arte iridiscente, más afiladas que la mitad de las espadas del arsenal de la Guardia Real. ¿Sus orejas de conejo? Absolutamente reales. Un remanente de un romance desafortunado con un príncipe conejo que cambia de forma. No preguntes. En serio, no lo hagas. Esta noche no se trató de exparejas ni de arrepentimientos. Esta noche se trató de venganza . Se subió la cremallera del corsé, metió una daga diminuta en la liga y dio una última calada a un cigarrillo con purpurina que olía a algodón de azúcar y venganza. "Vamos a dar una vuelta, zorras", le susurró a su moto, que tarareó en respuesta como debe hacerlo una buena amiga. Su moto, SugarSkull , no solo era sensible, sino chismosa. Y mezquina. Pero era leal, y eso le bastaba. ¿La misión de Velvet? Irrumpir en la Gala anual de Engranajes del Gran Mecanista y revelar su secreto: había estado extrayendo magia del Bosque de las Hadas para alimentar a su preciado ejército de autómatas. Malo. ¿Y además? Había prohibido los pastelitos en la ciudad bajo una oscura ordenanza sobre glaseado combustible. Esa fue la gota que colmó el vaso. Con una bota de cuero con cordones brillantes, puso en marcha a SugarSkull. El fuego brotaba de los dos tubos de escape con forma de querubines con colmillos. La moto rugía como un dios del trueno con resaca mientras Velvet se lanzaba por los caminos empedrados, con las alas ondeando tras ella como estandartes de guerra de vitrales. Mientras pasaba a toda velocidad por las panaderías y burdeles de Gear Alley, los clientes alzaron sus copas. "¡Ve por él, Velvet!", gritó alguien. Otro gritó: "¡Todavía me debes diez de oro por esa apuesta de llama con tequila!". Ella le guiñó un ojo. "Pónlo en mi cuenta, cariño." A mitad de camino por la ciudad, una paloma mecánica se abalanzó sobre ella con una invocación real. La aplastó en el aire. "Buen intento, Rey Manitas", gruñó. "Pero respondí con una motosierra". Para cuando llegó al puente levadizo de cobre que conducía a las puertas del palacio, los guardias ya se habían meado encima. Uno de ellos soltó su alabarda y huyó. El otro empezó a recitar su carta de renuncia en haiku. Velvet aceleró su moto, lamió una piruleta de calavera y sacó un espejo compacto que también servía de lanzagranadas. "Chicos, quizá quieran agacharse". La gala estaba a punto de ponerse interesante… La Gala queda destrozada El patio del palacio resplandecía con pavos reales mecánicos y flamencos de cuerda, todos acicalándose bajo el resplandor dorado de las linternas de éter suspendidas. Los invitados, con vestidos adornados con engranajes y chalecos de terciopelo, disfrutaban de cócteles resplandecientes e intercambiaban bromas como si fuera un martes cualquiera en el reino de los excesivamente ricos. Eso fue hasta que SugarSkull se lanzó por la claraboya de cristal del salón de baile como un cometa furioso, impulsado por el descaro y el rencor. Velvet aterrizó en medio de una fuente de fondue de chocolate e inmediatamente encendió un puro de fuegos artificiales, lanzando chispas de arcoíris a una lámpara de araña hecha completamente de colibríes encantados. «Damas, señores y quienquiera que sea ese tenedor», anunció, señalando a un invitado con tres monóculos y un piercing en la nariz del tamaño de una rueda de carreta, «su gala ha sido oficialmente cancelada ». La multitud se quedó boquiabierta. Una duquesa se desmayó. Un duende le lanzó su cóctel de camarones. Velvet lo atrapó en el aire, lo lamió y lo arrojó por encima del hombro. «Sabe a colonialismo», murmuró. El Gran Mecanista, una torre de petulancia a vapor con un sombrero de copa equipado con su propio sistema meteorológico, dio un paso al frente con una mueca de desprecio. «Ah, el infame Torque de Terciopelo», dijo arrastrando las palabras. «¿A qué debemos este honor deliciosamente disruptivo? ¿Otra pequeña venganza, quizás?» —¿Maldito? —se burló—. Prohibiste los pastelitos, Barnaby. —Ese es Lord Barnaby... —No —espetó Velvet, sacando un pergamino de su escote y desplegándolo con aire teatral—. Por decreto real de la Reina Shyla la Ligeramente Trastornada, y por orden de la Orden Subterránea de la Justicia Azucarada, estoy autorizada a realizar una auditoría mágica, un golpe de azúcar y una prueba de vibraciones. Jadeos de nuevo. En algún lugar, un monóculo sobresalió dramáticamente. Velvet sonrió con suficiencia. Los guardias autómatas de Lord Barnaby avanzaron a toda velocidad: imponentes monstruos de bronce con taladros en lugar de manos y sin sentido del humor. Velvet hizo crujir los nudillos. «Cariño», ronroneó a su reflejo en una bandeja untada de mantequilla, «trata de no demoler por completo la arquitectura». Lo que siguió fue un caos combinado con coreografía. Velvet giró por el salón como una banshee disco. Sus alas cortaron engranajes y mecánicos por igual, derramando brillo como confeti armado. Montó a SugarSkull directamente sobre una viga de soporte, se lanzó al aire y lanzó una molotov directamente al pequeño y presumido gorro de Barnaby, desatando una pequeña tormenta eléctrica sobre su peluca empolvada. —Eso es por el bosque —siseó—. Y eso es por prohibir las chispas, duende grasiento. En cuestión de minutos, la gala se había convertido en una zona de guerra de ruedas de queso derretidas, candelabros derrumbados y nobles confundidos intentando salir de sus propios miriñaques. Velvet aterrizó junto a una mesa de aperitivos destrozada, agarró un champiñón relleno y se lo metió en la boca mientras lanzaba una bomba de humo con forma de ramillete. Paseaba tranquilamente por la bruma, recogiendo objetos encantados y susurrando dulces amenazas a los temblorosos invitados. «Díselo a tus amigos. Los Fey no olvidan. Y nosotras no perdonamos los bollos sin sal». Para cuando Velvet llegó a la sala del trono, Lord Barnaby se escondía tras una estatua de su madre. "¡Jamás saldrás!", ladró. "¡Activaré el mecanismo de seguridad! Yo..." Levantó un cupcake de cristal. "¿Esto? Este es el seguro". Con un mordisco, el encantamiento explotó, inutilizando toda la maquinaria del palacio y convirtiendo el ejército del Mecanista en un montón de chatarra. Velvet se acercó a él, con sus tacones repiqueteando como una cuenta regresiva. "Ahora, dilo", exigió. Tragó saliva. "...Los cupcakes son... mágicos". —Claro que sí —dijo con una sonrisa—. Ahora, sal de mi reino, Barnaby. Y llévate tus galletas de col rizada. Con el palacio convertido en un glorioso desastre de glaseado y revolución, Velvet volvió a subirse a SugarSkull. El patio se había llenado de rebeldes, panaderos y alados inadaptados, listos para recuperar su ciudad azucarada. Alguien le ofreció un martini. Alguien más le ofreció un cachorro. Ella aceptó ambos. "¿Adónde vamos ahora, jefe?" preguntó SugarSkull, mientras su tablero se iluminaba como una fiesta. "Donde sea que el patriarcado aún crea que el rosa no pega", ronroneó Velvet, acelerando el motor. "Pintemos el mundo de purpurina y gasolina". Con una estela de fuego mágico y el aroma de pastelitos especiados tras ella, Velvet Torque se convirtió en leyenda, con risas que resonaban entre las nubes. Era salvaje. Era caprichosa. Era el momento . Y maldita sea, se veía muy bien haciéndolo. 💫 Lleva Velvet Torque a casa Si este viaje salvaje a través de travesuras steampunk, rebelión mágica y glamour sin complejos logró llegar a tu alborotador interior, tenemos justo lo que necesitas. “Velvet Torque: El Hada Rebelde” ya está disponible como una selección de impresionantes productos artísticos de alta calidad que le dan su descaro y brillo a tu espacio. Impresión en madera : la pieza perfecta para la guarida de cualquier rebelde. 🧵 Tapiz : aporta energía atrevida y caprichosa a tus paredes. 🛋️ Cojín decorativo : añade un toque de poder (y rosa) a tu espacio. 🧩 Rompecabezas : junta cada pedacito de magia y travesuras. Tarjeta de felicitación : envía vibraciones de hadas rebeldes con estilo. Poder. Brillo. Alas. Ya disponible en tu sala.

por Bill Tiepelman

Bailando con la brisa

Bailando con la brisa: Una guía de hadas para el caos y la confianza En el corazón de la Pradera de las Maravillas Improbables, donde las flores silvestres susurraban secretos y las libélulas cotilleaban como madres de barrio, vivía un hada llamada Cala. ¿Y Cala? Bueno, Cala era *muchísima*. No de una forma que *causara la caída de un reino*, aunque, siendo sinceros, probablemente también sería excelente en eso. No, Cala era simplemente la encarnación andante, voladora y brillante de lo "extra". No solo existía. *Prosperaba*. A lo grande. Y a veces a costa de la paciencia de los demás. "No es mi culpa", decía, sacudiendo sus rizos dorados. "Nací fabulosa. Algunas simplemente somos diferentes". La mayoría de las hadas del Prado tenían trabajos sensatos: polinizar flores, controlar el clima, guiar a los viajeros perdidos. Cala, en cambio, tenía un rol autoasignado: *Oficial Principal de Entusiasmo del General Disparate*. Es por eso que, en esta mañana particularmente soleada, ella estaba parada sobre un hongo venenoso, monologando dramáticamente ante una multitud de insectos profundamente desinteresados. El arte de despertar fabuloso Dejemos algo claro: Calla *no* era madrugadora. De hecho, consideraba las mañanas un ataque personal. Llegaban sin invitación, eran innecesariamente brillantes y, lo peor de todo, la obligaban a funcionar. Había perfeccionado una estricta rutina para despertarse: Gruñe dramáticamente y niégate a moverte durante al menos quince minutos. Derriba su frasco de polvo de estrellas (todas. las. mañanas.). Quejarse en voz alta de que la vida era injusta y que necesitaba un asistente personal. Finalmente se levanta de la cama y se mira en el espejo. Admirarse a sí misma. Más admiración. Bueno, *un minuto más* de admiración. Comienza el día. Hoy no fue diferente. Se estiró con deleite, dejó escapar un suspiro de satisfacción y parpadeó con ojos legañosos. Otro día de perfección. Agotador, la verdad. Después de ponerse su *característico* disfraz de hada (un diminuto top corto, pantalones cortos verdes destrozados (cortesía de un desafortunado incidente con un erizo) y una pizca de iluminador con polvo lunar), salió revoloteando de su casa en el hueco del árbol, lista para causar *solo un poco* de caos. El proceso de selección de viento Calla tenía una misión simple hoy: encontrar la brisa *perfecta* y bailar con ella. No *cualquier* viento serviría. No, no, no. Esto era un arte. Una ciencia. Una experiencia espiritual. La brisa tenía que ser la adecuada: lo suficientemente fuerte como para elevarla, lo suficientemente suave como para mantenerla flotando, e idealmente impregnada con un poco de magia. Probó el Rocío Matutino : demasiado húmedo. A nadie le gustan las alitas empapadas. La Ráfaga de Decepción del Mediodía ... demasiado agresiva. Casi la estrella contra un árbol. El Remolino de Indecisión de la Tarde —demasiado impredecible. Casi la llevó a una conversación incómoda con Harold, la ardilla con ansiedad social. Finalmente, justo cuando estaba a punto de rendirse, llegó el Susurro del Atardecer . Cálido, dorado, juguetón. —Oh, sí —ronroneó—. Es esta. Volar, agitarse y lecciones inesperadas Con un impulso, Calla saltó al aire y se dejó llevar por el viento. Giró, dio volteretas, se dejó llevar por el ritmo del cielo. El mundo se desdibujó en rayas verdes y doradas, y por unos instantes perfectos, se sintió ingrávida. Entonces, como la vida es dura, perdió el control. En un instante estaba volando alto. Al siguiente, giraba en espiral, dirigiéndose directamente hacia el *único* obstáculo en un campo abierto: Finn. Finn era un hada como él, conocido sobre todo por su capacidad de suspirar como un anciano atrapado en un cuerpo joven. Era realista, planificador y solucionador de problemas. Por desgracia, también estaba justo donde Cala estaba a punto de estrellarse. “¡MUÉVETE!” gritó. Finn miró hacia arriba, parpadeó y dijo: "Oh, no". Y entonces ella chocó con él, enviándolos a ambos a un grupo de flores silvestres. Informe final sobre el desastre —Calla —susurró Finn debajo de ella—. ¿Por qué? Ella se apartó de él dramáticamente. "Oh, por favor. Eso fue al menos un 70% culpa tuya". Finn se incorporó, quitándose margaritas del pelo. "¿Cómo, exactamente?" De pie. En mi camino. Sin moverme. Con una existencia demasiado sólida. Finn suspiró, como alguien que había tomado malas decisiones en su vida al conocerla. —Entonces —dijo—, ¿cuál fue la lección de hoy? Además de que necesitas practicar tus aterrizajes. Calla estiró los brazos, sonriendo al atardecer. «La vida es como la brisa. A veces vuelas, a veces te estrellas, pero lo importante es... ¡lánzate!». Finn lo pensó. "Vaya. Nada mal". —Claro. —Se echó el pelo hacia atrás—. Vamos. Vamos a tirar piedras al estanque con un toque dramático. Finn gimió, pero lo siguió. ¿Porque Calla? Calla hacía la vida interesante. Llévate la magia a casa ¿Quieres darle un toque de magia y fantasía a tu vida? Ya sea que busques añadir un toque de encanto a tus paredes, disfrutar de la magia acogedora o llevar contigo un trocito del reino de las hadas, estos productos cuidadosamente seleccionados son la manera perfecta de capturar el espíritu de las aventuras de Calla. ✨ Impresión en lienzo: Realza tu espacio con la impresionante impresión en lienzo "Bailando con la Brisa" . Deja que la energía despreocupada de Calla te inspire a diario. 🧚 Almohada decorativa: añade un poco de polvo de hadas a tu hogar con esta mágica almohada decorativa , perfecta para soñar despierto y suspirar dramáticamente. Manta de forro polar: Envuélvete en la acogedora magia de las hadas con esta manta de forro polar ultrasuave. Ideal para las noches frías o para planear tus próximas travesuras. 👜 Bolso Tote: Lleva un toque de magia a donde vayas con este encantador bolso Tote . Perfecto para recados mágicos y aventuras espontáneas. La vida es corta; rodéate de cosas que te hagan sonreír. Y recuerda: cuando el viento sopla a favor, baila siempre. 🧚✨

por Bill Tiepelman

Días de margaritas y retratos de mariquitas

El hada con la lente Mientras el sol dorado se ponía y teñía los campos de tonos ámbar, Trixie, la hada, se subió a una margarita, armada con su posesión más preciada: una cámara hecha a medida para hadas. Durante siglos, Trixie había sido la documentalista no oficial de Enchanted Glen, capturando sus peculiaridades, secretos y escándalos con todo el descaro y estilo de un paparazzi en una jungla de celebridades. Hoy, su misión era simple: capturar a la esquiva "Reina Mariquita" en toda su gloria de seis patas. —Quédate quieta, diva moteada —murmuró Trixie, ajustando su atención hacia la mariquita que se posaba delicadamente sobre el pétalo de margarita frente a ella—. No tengo todo el día, y mi espuma para el cabello tampoco. Sus rizos dorados brillaban a la luz del sol, unidos por una impresionante mezcla de polen encantado y pegamento de duendes, una fórmula que Trixie afirmaba que era "a prueba de lluvia, a prueba de viento y a prueba de chismes". La Reina Mariquita, tan majestuosa como siempre, no se inmutó. “¿Ya terminaste? Algunas de nosotras tenemos reinos reales que dirigir”, dijo, con sus antenas moviéndose ligeramente molestas. Trixie sonrió. “Oh, relájese, Su Majestad. No puede apresurar el arte. Y no pretendamos que no lo está disfrutando: su caparazón rojo brillante prácticamente grita 'influencer de Instagram'”. El giro inesperado Justo cuando Trixie estaba a punto de tomar la foto perfecta, una ráfaga de viento torció su cámara y la hizo caer sobre el pistilo de la flor. Aterrizó con una bocanada de polen y tosió dramáticamente. "¿En serio? ¿Me arriesgo a romperme las alas por esto? Debería haberme dedicado a vender pociones como quería mi madre". Antes de que la Reina Mariquita pudiera responder con una broma, el suelo bajo la margarita comenzó a temblar. Las dos intercambiaron miradas y olvidaron por un momento sus disputas. "Uh, ¿eso fue... un trueno?", preguntó Trixie, agitando nerviosamente sus alas. —¿Trueno? ¿En un día soleado? No seas ridícula —respondió la mariquita, pero su voz delataba un dejo de inquietud. El estruendo se hizo más fuerte, acompañado por el sonido de... ¿un chapoteo? Trixie miró por encima del borde de la margarita, con los ojos muy abiertos. —Oh, no. Él no. Cualquiera menos él. Entra la lombriz de tierra Una lombriz gigante emergió del suelo, su cuerpo viscoso brillaba a la luz del sol. “¡TRIXIEEE!”, gritó con una voz profunda y gorgoteante. “¡Cuánto tiempo sin verte!”. —Oh, dulce néctar, mátame ahora —gruñó Trixie—. Barry, ¿qué quieres? Barry, el gusano de tierra, era famoso en todo Glen por su amor platónico por Trixie, su total falta de límites personales y sus actuaciones de karaoke demasiado entusiastas. “Pasaba por aquí y pensé en saludarte. Además, ¿tienes esa mezcla de polen y purpurina que me encanta? Ya sabes, ¿la que hace que mis segmentos brillen?” La Reina Mariquita, que había estado observando el intercambio con una diversión apenas disimulada, finalmente intervino: “¿Y quién, dígame, es este... encantador?” Trixie puso los ojos en blanco. “Barry, el gusano que no entiende que “no” es una oración completa”. Barry sonrió radiante, sin darse cuenta del sarcasmo. “¡Qué bueno verte, Trixie! Oye, escribí un poema sobre ti. ¿Quieres escucharlo?” —Prefiero hacer gárgaras con baba de babosa —replicó Trixie, ajustando la correa de su cámara y preparándose para salir rápidamente. Pero antes de que pudiera irse, Barry comenzó a recitar, y su voz retumbante hizo temblar los pétalos: “Oh, Trixie, con tus alas tan hermosas, ¡tu belleza hace que los gusanos se detengan y te miren! Desde tus rizos hasta tu mirada tan vivaz, ¡haces que este gusano sea… extremadamente feliz!” La reina mariquita se echó a reír. “Tengo que admitir que fue… terrible, pero entretenido”. La gran escapada Trixie decidió que ya había soportado suficiente humillación por un día, extendió sus alas iridiscentes y se preparó para emprender el vuelo. “Bueno, Barry, por mucho que me encantaría quedarme y escuchar tu... sentida poesía, tengo una foto que tomar y una vida que vivir. ¡Adiós!” Se elevó por los aires, dejando atrás a la margarita, a la mariquita y al gusano enamorado. La reina mariquita la llamó: "¡No olvides enviarme las pruebas! ¡Necesito tu aprobación antes de publicar algo!". Trixie no se detuvo hasta llegar a la seguridad de su roble favorito. Mientras se posaba en una rama para recuperar el aliento, murmuró para sí misma: "Otro día más en Glen. Tal vez debería dedicarme a la venta de pociones". Ella miró su cámara y sonrió. “Pero, de nuevo, ¿dónde está la diversión en eso?” La moraleja de la historia Algunos días están llenos de aventuras, reencuentros inesperados y poesía cuestionable. Pero si eres el hada Trixie, aprendes a tomarlo todo con calma, con un ingenio agudo, una buena dosis de descaro y una cámara para capturar el caos. Lleva la magia a casa Si la divertida aventura de Trixie te hizo sonreír, ¿por qué no llevar un toque de su mundo encantado al tuyo? Celebra el encanto de "Daisy Days and Ladybug Portraits" con productos exclusivos de nuestra colección: Tapiz : agrega un impresionante tapiz de gran formato de este momento mágico a tu pared para lograr vibraciones caprichosas instantáneas. Impresión en lienzo : perfecta para capturar el brillo de la escena con un estilo atemporal, lista para colgar e iluminar cualquier habitación. Rompecabezas : Une las piezas de magia con un encantador rompecabezas que presenta al hada, la mariquita y la margarita dorada. Almohada : aporta suavidad y encanto a tu espacio con una acogedora almohada inspirada en el mundo de Trixie. ¡Explora estos y más en shop.unfocussed.com y deja que un poco de magia de hadas entre en tu vida!

por Bill Tiepelman

Pequeños susurros en un campo de dientes de león

En un prado bañado por el sol donde danzaban los dientes de león, la gobernante más pequeña que jamás hayas conocido descansaba contra una flor que la doblaba en tamaño. Su nombre era Tully y no era una hada común y corriente. No, Tully tenía descaro, una especie de actitud de “te pateo el tobillo si me molestas”, envuelta en encaje y extravagancia de bosque. Su cabello, plateado y brillante como hilos de luz de luna, caía por su espalda, y sobre su cabeza había un sombrero verde tejido, adornado con flores silvestres y torpes mariquitas que nunca entendieron del todo el concepto de espacio personal. —¡Oye , Frank! —le gritó Tully a una mariquita particularmente persistente que intentaba meterse en su oído—. Tienes todo el maldito prado. ¿Por qué siempre soy yo ? La mariquita, por supuesto, no dijo nada (porque es un insecto), pero se detuvo el tiempo suficiente para que Tully la golpeara suavemente con un dedo delgado. Cayó sobre una flor de diente de león que había más abajo, donde aterrizó con un resoplido de indignación, o eso imaginó Tully. Sonrió y se estiró, apoyándose en un codo. —Salud, reina Tully —dijo, sin dirigirse a nadie en particular—. Gobernante de los dientes de león, maestra del descaro y fastidiosa de todas las cosas pequeñas. El negocio de la fantasía El prado de Tully no era un césped común y corriente: estaba lleno de secretos. Los dientes de león susurraban al viento y llevaban chismes de raíz a raíz, mientras que las hojas del trébol planeaban derrocar a las flores más altas. “Las margaritas se están volviendo arrogantes”, dijo Tully una tarde a un manojo de hierba. “Vi a una girar la cabeza para seguir al sol como si fuera la dueña del lugar. Malditas fanfarronas”. La hierba, por supuesto, no opinaba, pero se ondulaba con risas impulsadas por el viento. La vida como hada de la pradera no era todo sol y mariquitas. Había espinas que evitar, abejas que se volvían demasiado amistosas y, de vez en cuando, algún humano gigante que pisoteaba el lugar como si fuera el dueño de la propiedad. Tully despreciaba a los humanos. Bueno... a la mayoría de los humanos. Había una mujer que la visitaba a veces: una mujer con las manos manchadas de pintura y un cuaderno lleno de garabatos. Se sentaba en el borde del prado, soñando despierta, tarareando suavemente para sí misma. Tully la observaba desde la seguridad de un tallo de diente de león, con los brazos cruzados, masticando una brizna de hierba. —Supongo que está bien —murmuró Tully un día, con las mejillas ligeramente sonrosadas—. Para ser una gigante. Las mariquitas sabían que no debían hacer comentarios. El problema con los deseos Una tarde particularmente ventosa, Tully estaba organizando su pasatiempo favorito: el sabotaje de deseos con dientes de león. Los humanos soplaban bocanadas de dientes de león, pensando que sus deseos flotaban hasta las estrellas. Tully, siendo la traviesa duende que era, interceptó la mayoría de esos deseos para el control de calidad . —¿Qué tenemos hoy? —dijo, cogiendo una semilla perdida en el aire. Se la apretó a la oreja como si estuviera escuchando—. ¿ Un poni? Por el amor de Dios. Eso no es original. Soltó la semilla con un suspiro. “Rechazada”. Otra semilla pasó flotando y ella la atrapó hábilmente. Esta vez escuchó: “Deseo amor verdadero”. —Uf . Los humanos somos tan predecibles —gruñó—. ¿Por qué no pedir algo genial? ¿Como un dragón como mascota o queso sin fin? Aun así, Tully se guardó la semilla en el sombrero. —Está bien. Esta sí que la aprueban. No soy una despiadada. El intruso Justo cuando se estaba preparando para pedir más deseos, una sombra pasó por encima de ella. Tully se quedó paralizada. Las sombras eran malas noticias en un prado de hadas. Las sombras significaban gigantes. Y este gigante estaba pisando fuerte por su campo, los dientes de león crujiendo bajo sus pies como ramitas. —¡Vamos! —Tully se levantó de golpe, con los puños en las caderas, y le gritó al intruso que no se había dado cuenta—. ¿TIENES IDEA DE CUÁNTO TIEMPO SE TARDA EN QUE CREZCAN ESOS? Por supuesto, la humana no podía oírla: estaba demasiado ocupada arrancando flores. Tully entrecerró sus ojos esmeralda, agarró su fiel bastón de madera y se dirigió directamente hacia la bota de la humana. —¡Eh, alto! —gritó—. ¡DEJA DE TIRARME LAS FLORES! Por supuesto, el humano seguía sin oír nada, pero en un momento de perfecta ironía, la mujer cayó de rodillas y sus ojos escudriñaron los dientes de león como si estuviera buscando algo. Tully se quedó paralizada. La mirada del humano se posó peligrosamente cerca de ella. Por un segundo, Tully pensó que la habían visto. —No me ves. No me ves —susurró como un canto. La mirada del humano se desvió hacia ella y Tully exhaló aliviada, dejándose caer hacia atrás sobre una flor de diente de león. Las semillas explotaron a su alrededor en una ráfaga, atrapando la luz en pequeñas estrellas flotantes. Tully sonrió, sosteniendo una sola semilla. " La reina en reposo Mientras el sol se ponía y el prado se tornaba dorado, Tully se reclinó sobre su diente de león favorito, con el sombrero calado hasta los ojos. Las mariquitas trepaban a su alrededor como súbditos devotos y los dientes de león tarareaban suaves canciones de cuna con la brisa. —Es muy difícil gobernar esta pradera —dijo Tully con un bostezo soñoliento—. Pero alguien tiene que hacerlo. Y así se quedó dormida, reina de los dientes de león, campeona de los deseos y la hada más descarada que jamás hayas visto. El prado suspiró a su alrededor, en paz una vez más, hasta el día siguiente, cuando las mariquitas necesitarían ser regañadas, los humanos necesitarían ser burlados y los susurros de las semillas de diente de león necesitarían ser juzgados. Después de todo, alguien tenía que mantener la magia bajo control. Lleva la magia de Tully a casa ¡Deja que el encanto caprichoso de "Tiny Whispers in a Dandelion Field" agregue un toque de magia a tu espacio! Ya sea que estés buscando adornar tus paredes, ponerte cómodo con una almohada o llevar un poco de encanto a donde quiera que vayas, Tully lo tiene cubierto. Impresión en lienzo : una impresionante adición a sus paredes, perfecta para soñadores y amantes de la naturaleza. Tapiz : Convierte cualquier habitación en un prado de magia con esta cautivadora decoración de pared. Almohada decorativa : acurrúcate con el descaro de Tully y deja que los dientes de león te lleven al sueño. Bolso de mano : lleva un poco del encanto de las hadas en todas tus aventuras. ¡Descubre la colección completa y deja que los pequeños susurros de Tully traigan una sonrisa a tu día!

por Bill Tiepelman

Travesuras de menta en la nieve

No era habitual que Cinnamon, una autoproclamada "hada de invierno ruda", se encontrara atrapada en medio de la nada con una motocicleta que no tenía ni la menor idea de cómo manejar. Claro que tenía alas, pero ¿volar en medio de una tormenta de nieve? Absolutamente no. Los copos de nieve hacían que sus alas se pusieran pegajosas, y las alas pegajosas eran cosa del pasado. Así que allí estaba, sentada, con las piernas cruzadas en la nieve, mirando fijamente a la enorme máquina como si hubiera insultado personalmente su elección de medias a rayas. —Esto es tu culpa —susurró Cinnamon, señalando con un dedo acusador a la motocicleta silenciosa—. Si no fueras tan pesada, podría haberte enviado de vuelta al bosque con magia. Pero no, tienes que pesar tanto como el trasero de un troll. Para su disgusto, la motocicleta no respondió. No es que ella lo esperara, pero en un mundo donde los duendes arrojaban sombra en las redes sociales y los gnomos dirigían cafeterías clandestinas, uno pensaría que una motocicleta podría al menos emitir un pitido sarcástico. Qué descaro. El problema comienza El problema había comenzado ese mismo día, cuando Cinnamon, en un acto de desafío a su autoritaria hada madrina, decidió que ya no quería seguir viviendo como hada. “Ya no quiero más purpurina ni arreglos florales”, les anunció a sus desconcertadas vecinas ardillas. “Voy a vivir peligrosamente. Voy a conducir una motocicleta”. Lo que ella no sabía era que conducir una motocicleta implicaba algo más que sentarse en ella y lucir fabulosa. El tipo que se la vendió, un troll de verdad al que le faltaban una cantidad sospechosa de dientes, no se había molestado en explicarle pequeños detalles como encender el motor o cambiar de marcha. Estaba demasiado ocupado riéndose mientras contaba las monedas de oro que ella había "tomado prestadas" del escondite de su madrina. "Ya lo averiguaré", murmuró. Sus últimas palabras fueron famosas. El primer viaje de un hada Avanzamos rápidamente hasta ahora y Cinnamon estaba varada al costado de un camino nevado, con las alas demasiado frías para aletear, las medias empapadas y su actitud en modo descarado. "Tal vez debería haberme quedado con las mariquitas", se quejó, pateando la rueda de la bicicleta. Fue tan efectivo como regañar a un dragón por escupir fuego. Justo cuando estaba pensando en prenderle fuego a la motocicleta (solo para calentarse, por supuesto), una figura alta emergió de la nieve que se arremolinaba. Cinnamon entrecerró los ojos. ¿Era eso… un humano? Uno apuesto, además. Vestía una chaqueta de cuero, llevaba una caja de herramientas y tenía el tipo de barba incipiente que prácticamente gritaba “arreglo cosas y rompo corazones”. —¿Necesitas ayuda? —preguntó con un dejo de diversión en su voz profunda mientras contemplaba a un hada de rayas de caramelo sentada en la nieve junto a una motocicleta del doble de su tamaño. Cinnamon se enderezó y se sacudió la nieve del tutú. —Depende. ¿Sabes cómo arreglar esto? —Hizo un gesto hacia la bicicleta, tratando de parecer enojada y adorable a la vez, una combinación que había perfeccionado a lo largo de años de encantar a las criaturas del bosque para que hicieran sus tareas. —Podría ser —dijo, arrodillándose para examinar la moto—. Pero tengo que preguntar: ¿qué hace un hada con una Harley? —En primer lugar —dijo Cinnamon, con las manos en las caderas—, no es una Harley. Es una... um... —hizo una pausa, dándose cuenta de que no tenía idea de qué marca era—. Es una moto muy cara, muchas gracias. Y en segundo lugar, me estoy reinventando. Las hadas también pueden tener una fase de rock and roll, ¿sabes? El hombre se rió entre dientes y sacó una llave inglesa de su caja de herramientas. “Está bien. Por cierto, soy Jake”. —Canela —respondió ella, añadiendo con una sonrisa—, pero puedes llamarme 'Su Alteza'. Reparaciones y revelaciones Mientras Jake trabajaba en la bicicleta, Cinnamon rondaba cerca, ofreciendo consejos "útiles" como, "No rayes la pintura" y "¿Es ese el artilugio que hace que haga vrum?" Jake, para su crédito, se lo tomó todo con calma, aunque su sonrisa se hizo más grande con cada minuto que pasaba. —Está bien, Alteza —dijo finalmente, poniéndose de pie y limpiándose las manos con un trapo—. Está lista para irse. Cinnamon aplaudió con alegría. “¡Por ​​fin! Sabía que podía arreglarlo... bueno, con un poco de ayuda, por supuesto”. Jake enarcó una ceja, pero no dijo nada y dio un paso atrás mientras Cinnamon subía a la moto. Aceleró el motor y, para su sorpresa, este rugió al ponerse en marcha. Por un momento, se deleitó con la gloria de su nueva personalidad de motociclista. Era Cinnamon la Rebelde, destructora de estereotipos, reina de la carretera. Y entonces, accidentalmente, pisó el acelerador. La moto salió disparada hacia adelante, derrapando sobre el camino helado, y Cinnamon soltó un chillido muy poco propio de una reina. Jake se apartó del camino mientras la moto se desviaba violentamente y se detuvo solo cuando chocó contra un banco de nieve convenientemente ubicado. Cinnamon se cayó y aterrizó en una nube de nieve con toda la gracia de un duende borracho. La moraleja de la desventura Jake se acercó, intentando sin éxito ocultar su risa. —¿Está bien, Su Alteza? Cinnamon se sentó, escupió nieve y miró fijamente la bicicleta. "Máquina estúpida. Por eso las hadas no conducen". A pesar del caos, no pudo evitar reír. Tal vez no estuviera hecha para las motos, pero tenía que admitirlo: su primer (y probablemente último) viaje fue una gran aventura. Además, había conocido a un humano adorable que sabía cómo arreglar cosas. No fue un mal día, considerando todo. —Vamos —dijo Jake, ofreciéndole una mano—. Vamos a llevarte a ti y a tu bicicleta de vuelta a la ciudad. —Está bien —dijo Cinnamon, tomando su mano y sacándose el polvo—. Pero para que conste, dejé que me ayudaras. Jake sonrió. “Por supuesto, Su Alteza”. Y con eso, el hada y el mecánico caminaron con dificultad por la nieve, dejando tras de sí un rastro de brillo, sarcasmo y un poco de travesura de menta. Compra en la escena Dale un toque de magia invernal a tu mundo con productos inspirados en "Peppermint Mischief in the Snow" . Ya sea que quieras darle un toque acogedor a tu espacio, resolver un rompecabezas helado o agregarle un toque atrevido a tus artículos cotidianos, ¡lo tenemos cubierto! Comprar Tapices: Añade un toque invernal mágico a tus paredes. Compre impresiones en lienzo: perfectas para hacer que cualquier espacio se sienta encantado. Tienda de rompecabezas: junta las piezas con la nieve. Compra cuadernos en espiral: perfectos para anotar tus propias travesuras y aventuras. ¡Consigue tu parte de travesura de hadas y haz que tu entorno sea tan mágico como la propia Cinnamon!

por Bill Tiepelman

Encantamiento de invierno en una máquina verde

Déjame decirte algo: ser un hada no es todo brillo y deseos. A veces, necesitas desahogarte. ¿Y qué mejor manera de hacerlo que robando (o mejor dicho, tomando prestada) una Harley encantada del mismísimo Rey del Invierno? Eso es exactamente lo que hizo Frostina Sparklebottom en una tarde particularmente nevada. Pero retrocedamos un poco, ¿de acuerdo? Frostina no era la típica hada. Mientras sus compañeras estaban retozando en prados de flores y esparciendo polvo de hadas sobre los excursionistas perdidos, ella estaba en su cabaña de madera, bebiendo chocolate caliente con alcohol y debatiendo si finalmente debería aprender a hacer snowboard. "¿Por qué esparcir magia cuando puedo ser mágica?", decía siempre, generalmente mientras ajustaba los diamantes de imitación en sus botas altas hasta los muslos. Una tarde helada, después de unos cuantos tragos de aguardiente de menta, Frostina decidió que estaba cansada de que la subestimaran. “¡Ya terminé con esta porquería de hadas 'dulce y delicada'!”, le dijo a su mascota, la ardilla Nutmeg, que no parecía particularmente interesada en su revelación personal. “¡Voy a ir a la ciudad en la máquina más increíble que Winterland haya visto jamás!”. ¿El único problema? Frostina no tenía una motocicleta, pero sabía quién la tenía: el Rey del Invierno. Tenía una brillante bestia verde en forma de motocicleta estacionada afuera de su palacio de hielo. Claro, él era el gobernante de todas las cosas frías y brillantes, pero Frostina tenía algo que él no tenía: audacia. Mucha audacia. Con un movimiento de sus alas cubiertas de purpurina, atravesó rápidamente el bosque helado; su atuendo verde azulado reflejaba la luz de la luna. —Ni siquiera lo echará de menos —murmuró mientras se quitaba la nieve de las botas con cordones. Llegó a la bicicleta, la miró de reojo y soltó una carcajada. —Oh, nena, tú y yo vamos a hacer historia esta noche. ¿Sabía conducir una motocicleta? Absolutamente no. Pero eso no la detendría. Las hadas son muy buenas improvisando y Frostina no era la excepción. Con un aleteo de sus alas, se cernió sobre la motocicleta y la inspeccionó como una madre de Pinterest que finge saber cómo instalar un protector contra salpicaduras. "¿Qué tan difícil puede ser?", murmuró, presionando botones al azar. Un gruñido bajo retumbó cuando el motor cobró vida. "¡Diablos, sí! ¡Mamá tiene un vehículo nuevo!" Aceleró hacia la noche nevada, dejando tras de sí un rastro de destellos con sus alas brillantes. El rugido de la moto resonó en el bosque, asustando a los renos y a algunos elfos que iban a buscar café a altas horas de la noche. El viento frío le azotaba el rostro, pero a Frostina no le importaba. Se sentía viva, invencible incluso. Es decir, hasta que accidentalmente se desvió hacia la plaza del pueblo. Los habitantes del pueblo, que estaban en medio de su festival anual de bolas de nieve, se detuvieron a mitad de camino para mirar al hada que pasaba a toda velocidad. "¿Esa es Frostina Sparklebottom?", jadeó alguien. "¿Qué lleva puesto?", gritó otro. Frostina, siempre la reina del drama, disminuyó la velocidad lo suficiente para posar. "¡Se llama estilo, Karen!", gritó, moviendo su cabello plateado mientras pasaba a toda velocidad. Por supuesto, la noticia de su pequeño paseo en coche llegó al Rey del Invierno más rápido de lo que Frostina pudo decir: "Ups". El monarca helado apareció en el horizonte, cabalgando sobre una tormenta de nieve como un dios del clima enojado. "¡FROSTINA!", retumbó su voz, desprendiendo carámbanos de los tejados. —¡Oh, cálmate, Frosty! —gritó ella, deteniéndose de golpe frente a él—. ¡Solo fue un pequeño trompo! Además, ¡nunca usas esa maldita cosa! El Rey del Invierno, que no se dejó impresionar por su descaro, se cruzó de brazos. —¡Ese no es el punto! No puedes robarme la bicicleta, aterrorizar a los habitantes del pueblo y decir que es una vuelta. Frostina sonrió burlonamente, haciendo girar un mechón de cabello alrededor de su dedo. “¿Aterrorizar? Por favor. Les estoy dando un espectáculo. Deberías agradecerme por darle vida a este paisaje nevado e infernal al que llamas reino”. El rey se pellizcó el puente de la nariz y suspiró. “Devuélveme la bicicleta. Ahora”. —Bien —gruñó Frostina, poniendo los ojos en blanco de forma dramática—. Pero sólo porque casi se quedó sin gasolina. —Se bajó de la moto y le dio unas palmaditas al asiento—. Gracias por los recuerdos, cariño. De todos modos, eras demasiado buena para él. El Rey del Invierno murmuró algo sobre la necesidad de tomarse unas vacaciones mientras Frostina se alejaba contoneándose, con sus alas brillando bajo la luz de la luna. “¡De nada por el entretenimiento!”, gritó por encima del hombro. “¡La próxima vez, tomaré el trineo!”. Esa noche, Frostina regresó a su cabaña sintiéndose triunfante. Claro, podría haber molestado al Rey del Invierno y asustado a algunos elfos, pero ¿a quién le importaba? La vida era corta y las hadas que jugaban a lo seguro nunca hacían historia. Mientras se quitaba las botas y se servía otra taza de chocolate con aguardiente, hizo un brindis por sí misma. "Brindo por ser fabulosa, valiente y sin complejos como Frostina", declaró. Y con eso, la hada más descarada de Winterland se acomodó para una merecida siesta, soñando con su próxima aventura salvaje. Lleva la magia a casa Si las aventuras atrevidas y el estilo encantador de Frostina te inspiran, ¿por qué no llevar un poco de su magia invernal a tu vida? 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por Bill Tiepelman

Alas de medianoche en la nieve

La primera nevada del año había caído durante la noche, cubriendo el bosque encantado con una brillante capa de magia helada. Era el tipo de escena con la que los poetas alaban, con la que los niños sueñan y que los influencers de Instagram persiguen desesperadamente. Pero para Lumina, la autoproclamada reina del descaro y el brillo, fue menos encantadora y más una pesadilla fría y fangosa. —¡Oh, por el amor de los duendes! —resopló, ajustándose los delicados guantes de encaje y mirando con enojo los copos de nieve que se aferraban obstinadamente a sus alas translúcidas—. Lo entiendo, invierno. Eres fabuloso. Pero ¿de verdad tenías que arruinarme la mañana de esta manera? No era que Lumina odiara la nieve. Podía apreciar una buena estética brillante. Pero los días de nieve siempre eran un fastidio. Su habitual y dramático paso por el bosque se había convertido ahora en un arrastrar resbaladizo, y el frío que le mordía los muslos a través de su corta falda verde la estaba haciendo replantearse todas las decisiones de moda que había tomado. —¿Por qué las hadas no tienen una cláusula de «día de nieve» en el contrato mágico? —murmuró, mientras su aliento resoplaba en el aire fresco—. ¿Dónde está el representante sindical para esta tontería? La lucha es real Mientras caminaba con dificultad por el sendero helado del bosque, sus ojos violetas se entrecerraron ante el caos helado que la rodeaba. El estanque donde normalmente admiraba su reflejo estaba cubierto de hielo. ¿No había una superficie brillante para guiñarse el ojo? Maleducado. Los árboles, cargados de nieve, se hundían como si hubieran pasado toda la noche en una fiesta encantada. Y lo peor de todo, sus hongos favoritos (su lugar para las sesiones de chismes del mediodía) estaban enterrados bajo la amenaza blanca. —La verdad —gruñó Lumina, mientras se quitaba la nieve de los hombros—. Si el invierno va a aparecer sin invitación, lo mínimo que podría hacer es atender a los clientes. —Se imaginó un carrito de chocolate del tamaño de un hada con malvaviscos y crema con especias, tal vez servido por duendes del bosque sin camisa. Eso sí que haría que el frío valiera la pena. En cambio, lo único que tenía era un bosque empapado, dedos de los pies congelados y un creciente rencor contra la Madre Naturaleza. “¿Parezco el tipo de hada que disfruta de la hipotermia?”, gritó sin dirigirse a nadie en particular. Un pájaro que estaba sobre su cabeza pió en respuesta, pero ella lo espantó. “Ahórratelo, chirriante. No estoy de humor”. Fallos mágicos Lumina decidió que ya era suficiente, se detuvo en un claro y puso las manos en las caderas. “Muy bien, Snow. ¿Crees que eres linda? Veamos cómo manejas un poco de magia de hadas”. Levantó las manos y convocó toda la energía brillante que pudo reunir. ¿Su plan? Derretir la nieve con una exhibición de magia ardiente. Pero mientras sus alas revoloteaban y sus dedos brillaban, una ráfaga de viento helado atravesó el claro. El hechizo fracasó y, en lugar de derretir la nieve, terminó con el rostro cubierto de escarcha. —¡Oh, VAMOS! —gritó Lumina, mientras se limpiaba el brillo helado de las mejillas—. ¡Soy un hada, no un cono de nieve! —Dio un pisotón con el pie, que inmediatamente se hundió hasta los tobillos en el aguanieve—. Perfecto. Simplemente perfecto. Un visitante helado Cuando Lumina estaba a punto de darse por vencida y retirarse a su casa de hongos para pasar el resto del invierno, escuchó una suave risa detrás de ella. Al girarse bruscamente, vio una figura alta que emergía de los bosques nevados. Era el mismísimo Jack Frost, el chico malo del invierno por excelencia, con su cabello azul gélido y una sonrisa que podría derretir glaciares... o al menos molestar a Lumina hasta el infinito. —Estás teniendo una mañana difícil, ¿no? —preguntó Jack, apoyándose casualmente en un árbol que se congeló al instante con su toque. —No empieces conmigo, Frosty —le espetó Lumina—. Todo lo que dices de tu país de las maravillas invernal es adorable, pero no estoy de humor. Jack se rió y su aliento helado se arremolinó en el aire. —¿Sabes? La mayoría de las hadas adoran la nieve. Bailan, brillan, son... —¿Congelarles el culito? —interrumpió Lumina, cruzándose de brazos—. Lo siento, Jack, pero no todos estamos hechos para pavonearnos a temperaturas bajo cero. Él sonrió, claramente divertido. —Te diré algo, princesa. Te propongo un trato. Prepararé un poco de magia para mantenerte caliente, pero me debes un favor cuando llegue la primavera. Lumina arqueó una ceja con escepticismo. “¿Qué clase de favor?” —Oh, nada demasiado grande —dijo Jack con un guiño—. Solo una pizca de tu magia brillante cuando la necesite. ¿De acuerdo? Ella dudó un momento y lo miró con desconfianza. Pero el frío comenzaba a invadir su alma (o al menos sus elegantes guantes de encaje) y decidió arriesgarse. —Está bien. Pero si esa «magia» tuya arruina mi estética, vamos a tener una discusión. El final brillante Jack chasqueó los dedos y un remolino de aire cálido y brillante envolvió a Lumina. Al instante, sintió que el frío se desvanecía y que lo reemplazaba un resplandor acogedor que hizo que sus alas brillaran aún más que antes. Dio una vuelta rápida y admiró el efecto. —No está mal, Frost —admitió de mala gana—. Puede que seas útil después de todo. —Mi objetivo es complacerte —dijo Jack con una reverencia burlona—. Disfruta de tu día de nieve, princesa. Mientras desaparecía en el bosque, Lumina sintió que una sonrisa se dibujaba en sus labios. Tal vez el invierno no fuera tan malo después de todo, al menos no cuando se tenía un poco de brillo extra para mantener las cosas fabulosas. Con sus alas resplandecientes y su descaro completamente restaurado, se puso en camino a través del bosque nevado, lista para conquistar el día con estilo. Porque incluso en las mañanas más frías, Lumina sabía una cosa con certeza: si no puedes vencer a la nieve, al menos puedes hacerlo en ella. Lleva "Alas de medianoche en la nieve" a tu mundo Si la gélida aventura de Lumina le dio un toque de brillo a tu día, ¿por qué no llevar su magia a casa? Explora estos hermosos productos inspirados en el encanto caprichoso de "Alas de medianoche en la nieve": Impresión enmarcada: agregue un toque de elegancia a su hogar con esta encantadora escena invernal bellamente enmarcada para cualquier espacio. 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