El tritón de gominola que quedó atrapado lengua primero

Un lengüetazo demasiado lejos

Todos en los jardines de azúcar sabían que Tritón Gominola tenía debilidad por el néctar, pero él prefería llamarlo curiosidad refinada. Creía que una criatura debía probar la vida. Saborear la brisa. Lamer alguna que otra flor brillante. Poner la lengua donde el destino pareciera suave, fragante e irresponsablemente luminoso. Eso, en su opinión, no era un vicio. Eso era cultura.

Hay que admitir que las abejas no lo respetaban.

Ni las polillas, que lo consideraban de mente pegajosa y teatralmente poco serio.

Ni los escarabajos del rocío, que pensaban que tenía la contención moral de una cuchara caída en una despensa de mermelada.

Pero Gominola tenía algo que sus críticos no: valor. Un valor pequeño, brillante y sumamente cuestionable.

Y la mañana en que todo el lío comenzó, ese valor lo llevó directo al capullo más rico del sector este.

Se alzaba desde el parterre como una copa de seda, llena de pliegues lavanda y un cálido resplandor rosado, sosteniendo en su centro un bulbo de néctar dorado tan maduro y radiante que parecía menos alimento floral y más un milagro sin límites. Perlas de rocío se aferraban a los pétalos internos. Los filamentos del interior brillaban como pabilos azucarados. Incluso el aire sobre ella olía denso y brillante a miel.

Gominola se quedó helado en el borde del pétalo y miró hacia abajo con ambos ojos bulbosos, grandes y temblorosos.

—Eso —susurró para nadie— es indecente.

Miró a la izquierda.

Ninguna abeja.

Miró a la derecha.

No se veía ninguna patrulla.

Miró por encima de un hombro, luego del otro, y se aplastó dramáticamente contra un pliegue del pétalo mientras un mosquito volador pasaba por allí sin notarlo. Cuando el camino quedó despejado, Gominola se frotó las palmas de las manos, ajustó sus patas traseras para lograr el máximo sigilo y se adentró más en la flor, como un ladrón de joyas entrando en una catedral hecha completamente de postre.

Él tenía reglas.

Eso era importante para él.

No era un glotón imprudente que se lanzara de cabeza a cualquier flor que brillara. No, Gominola se enorgullecía de su disciplina. Siempre se decía lo mismo tres veces antes de un lengüetazo.

Primero: solo una probada.

Segundo: nada de hacer desastres.

Tercero: no dejar evidencia.

Era un sistema que le había fallado lo suficiente como para convertirse en tradición.

Equilibrándose en el rizo interior aterciopelado de la flor, se inclinó hacia el bulbo y sintió que su pulso se aceleraba. El néctar colgaba allí en una perfección gloriosa y temblorosa: redondo, dorado y con un leve resplandor, como un secreto que la mañana aún no había decidido si guardar. Gominola tragó saliva con fuerza. Su lengua se crispó. Sus pupilas se agrandaron.

—Un lengüetazo —exhaló—. Solo por ciencia.

Entonces dejó que su lengua volara.

Salió disparada con el compromiso ansioso de algo que no había consultado al resto de su cuerpo. Larga, rosada y humillantemente entusiasta, golpeó el bulbo de néctar justo en el centro con un pequeño y húmedo paf.

Durante medio latido, todo fue perfecto.

El sabor estalló en él en azúcar cálida, fuego floral y luz solar líquida. Sus dedos se curvaron. Su columna se estremeció. Sus ojos se giraron tanto hacia atrás que casi se despiden de su cara. Todo el jardín pareció resonar. Era más rico que el néctar de trébol, más brillante que el jarabe de flor de luna, más suave que la savia de miel después de la lluvia. Gominola emitió un sonido que, en retrospectiva, insistiría en que fue una respuesta espiritual y no, en absoluto, el tipo de ruido que debería haber hecho eco desde dentro de una flor antes del desayuno.

Luego, intentó retirarse.

No pasó nada.

Parpadeó y tiró de nuevo, esta vez con más firmeza.

El bulbo de néctar se estiró.

Su lengua se estiró con él.

Los ojos de Gominola se desviaron en direcciones opuestas.

—¿Mmff?

Apoyó ambas manos delanteras contra la pared del pétalo y empujó. El bulbo dorado se balanceó. Su lengua se estiró larga y tensa como una cinta pegajosa. Su cuerpo se deslizó hacia atrás medio centímetro, luego volvió a saltar hacia adelante con un tambaleo suave y vergonzoso.

—No —dijo, o al menos lo intentó. Salió como un: “Ngggh”.

Se afianzó con los pies y tiró con más fuerza.

El bulbo brilló con más intensidad.

Su lengua se estiró más.

Un hilo de néctar luminoso babeó a lo largo de ella y cayó en el centro de la flor como un registro oficial siendo admitido como prueba.

Gominola jadeó por la nariz y miró salvajemente a su alrededor. —Sigue estando bien —se murmuró a sí mismo, con el habla arrastrada por la terrible situación que colgaba de su boca—. Sigue siendo privado. Sigue siendo digno.

Fue entonces cuando los pétalos exteriores de la flor crujieron.

Llegaban los recolectores de la mañana.

Primero vino Dabble, una abeja polinizadora con una ética de trabajo tan agresiva que rayaba en la hostilidad. Aterrizó en el borde de la flor, ajustó sus cestitas de polen en las patas y miró hacia adentro. Su expresión no cambió. Simplemente se endureció hasta convertirse en una forma de juicio más concentrada.

Gominola se quedó helado.

El bulbo de néctar colgaba de su lengua como una confesión brillante.

Dabble observó la escena: sus patas extendidas, sus ojos desorbitados, la lengua rosada estirada y el orbe dorado tembloroso en el extremo. Luego habló con una calma aterradora.

—Bueno —dijo—, eso parece sospechoso.

Gominola tiró por instinto, lo que hizo que el bulbo rebotara. —¡Nff!

Dabble se echó hacia atrás y gritó por encima del hombro: —¡Ustedes deberían venir a ver esto antes de que él finja que es algo educativo!

—¡No! —trató de gritar Gominola.

Lo que salió fue un chillido húmedo y amortiguado, seguido de un sonido de succión tan incriminatorio que incluso él tuvo que cerrar los ojos por un segundo en señal de desesperación.

En cuestión de momentos, el borde de la flor se llenó de rostros.

Un par de escarabajos del rocío treparon juntos, ambos ya sonriendo.

Un crisópido revoloteaba en su lugar con deleite escandalizado.

Una polilla del néctar se posó junto a Dabble con la mirada solemne de alguien que siempre había predicho este colapso moral exacto.

Luego vino el viejo Bristlehop, un saltador de flores tan arrugado y curioso que podría haber olfateado un chisme en un jarrón vacío. Miró hacia adentro, soltó un silbido bajo y apreciativo, y dijo: —Eso sí que es compromiso.

—No es lo que parece —soltó Gominola.

El problema era que lo que parecía era un tritón turquesa colgando de la flor más rica del sector con la lengua pegada al bulbo de néctar central, como si hubiera intentado darle un beso francés a una linterna.

Ninguna explicación podía superar eso.

Dabble se cruzó de brazos. —Por favor. Adelante. Explícanos el valor investigativo de estar pegado a un desayuno robado.

Gominola se irguió tanto como un criminal pegajoso podía hacerlo. —Estaba realizando una inspección de seguridad.

Uno de los escarabajos del rocío resopló tan fuerte que casi se cae del borde.

—¿Una qué? —dijo el otro.

—Una inspección de seguridad —repitió Gominola con más fuerza, lo que desafortunadamente tiró del bulbo, lo que desafortunadamente lo hizo estremecer, lo que desafortunadamente no ayudó en nada.

—Mmm —dijo la polilla—. ¿Y qué, precisamente, estabas inspeccionando con tu lengua?

Gominola abrió la boca, la cerró, luego levantó una palma y señaló vagamente el bulbo de néctar que aún estaba pegado a él. —La adherencia.

Eso fue todo.

Los escarabajos cacarearon. Dabble parecía ofendida en nombre de la verdad misma. Incluso Bristlehop soltó una carcajada y golpeó el borde del pétalo con una patita seca.

—¡La adherencia! —sibiló Bristlehop—. ¡Tonto resbaladizo, te atraparon con la lengua en la masa y ahora estás presentando informes!

—No me atraparon —replicó Gominola—. Me involucré temporalmente.

—¿Con una flor? —dijo el crisópido.

—¡Con el procedimiento!

—Parece íntimo —dijo un escarabajo.

—Parece desesperado —dijo el otro.

—Parece imponible —murmuró Bristlehop.

La garganta de Gominola se cerró. Esto era malo. Muy malo. El sector este hablaba. El sector oeste exageraba. Y si las noticias de esto llegaban a los muros de piedra para el mediodía, sería un hazmerreír público antes de que el sol alcanzara su punto más alto. No podía permitir que la leyenda de Tritón Gominola, catador ágil, probador astuto e invicto saqueador de pétalos, se redujera a un pequeño cuento con moraleja contado por escarabajos sin sentido de los matices.

Necesitaba control.

Necesitaba narrativa.

Necesitaba, si fuera posible, que su lengua volviera a estar dentro de su boca.

Se aclaró la garganta e intentó adoptar su postura más autoritaria, aunque el orbe brillante que colgaba bajo su barbilla dificultaba el logro de dicha autoridad.

—Cálmense todos —dijo—. Se trata de un malentendido hecho visualmente desafortunado por la arquitectura de la flor.

Las antenas de Dabble se movieron. —¿La flor obligó a tu lengua a entrar en ella?

—Lo que digo —dijo Gominola— es que las apariencias carecen de contexto.

—Estás babeando contexto —dijo la polilla.

En efecto, una gota brillante de néctar se deslizó lentamente por su lengua y cayó en la flor.

El crisópido incluso aplaudió.

Gominola volvió a intentarlo. —Solo me acerqué porque noté irregularidades.

—¿Irregularidades? —preguntó Dabble.

—Sí. Concentración de brillo sospechosa. Posible sobremaduración. Inestabilidad ética.

—Inestabilidad ética —repitió Bristlehop, encantado—. Esa vale la pena llevarla al pueblo.

—Ni se te ocurra llevar nada al pueblo —espetó Gominola.

Demasiado tarde. Dos recolectores más habían llegado. Una abeja peluda aterrizó, susurró, miró fijamente e inmediatamente susurró con más fuerza. Por encima, un par de bichos revoloteadores redujeron su vuelo lo suficiente como para quedarse boquiabiertos. Más allá de los pétalos, Gominola escuchó el sonido inconfundible de alguien diciendo: —No, en serio, tienes que ver esto con tus propios ojos.

Su piel se enfrió bajo su brillo pastel.

Esto ya no era solo un descubrimiento. Era una reunión. Audiencia. Impulso.

Y la audiencia, Gominola sabía por dura experiencia, siempre quería una historia mejor que la verdad.

Tragó saliva y ajustó su agarre en el pétalo. —Bien —dijo—. ¿Quieren la verdad? Apunté a esta flor, sí. Deliberadamente. Porque creía que podía dar un lengüetazo limpio, elegante e imposible de rastrear y salir antes de que cualquiera de ustedes llegara. Listo. ¿Felices?

Hubo una pausa.

Dabble lo miraba.

Los escarabajos parpadearon.

La polilla ladeó la cabeza.

Luego Bristlehop dijo: —¿Así que tu defensa es la incompetencia?

Gominola retrocedió. —Mi defensa es la honestidad.

—Eso apareció sospechosamente rápido —dijo Dabble.

Se arrepintió de la confesión de inmediato. Se le había escapado en un momento de estrés, hambre y humillación. Ahora tenían su motivo, su método y el detalle estúpidamente específico de que había intentado ser elegante. Solo esa palabra lo perseguiría durante semanas.

Así que Gominola hizo lo que siempre hacía cuando estaba acorralado por las consecuencias.

Redobló la apuesta con una invención temeraria.

—En realidad —dijo, señalando el bulbo todavía atado a su lengua—, esto puede probar algo mucho más grande.

—Oh, genial —suspiró Dabble—. Hemos entrado en el terreno de la tontería.

—Piensen —instó Gominola—. ¿Por qué una flor tan rica se volvería tan adhesiva? ¿Por qué el néctar se pegaría? ¿Por qué el brillo se intensificaría bajo presión? ¿Por qué no liberaría a un simple catador de gusto refinado y excelente equilibrio?

—¿Porque lamiste demasiado fuerte? —sugirió un escarabajo.

—¿Porque eres un idiota? —sugirió el otro.

—Porque la flor —dijo Gominola, bajando la voz para darle dramatismo—, podría estar atrapando criaturas a propósito.

Silencio.

El aire mismo pareció detenerse.

Entonces el crisópido se rio tan abruptamente que resopló polen.

—¿Crees que la flor te tendió una emboscada?

—Estoy diciendo que puede que yo no sea el infractor aquí —dijo Gominola—. Puede que sea el primer testigo.

Dabble se frotó la frente. —Entraste a robar en una flor y ahora dices ser un sobreviviente.

—Entré en una zona de peligro activo de buena fe.

—Entraste con la lengua afuera.

—La preparación no es un crimen.

Para entonces, la multitud en el borde se había duplicado. Las criaturas se inclinaban, susurraban, señalaban y reaccionaban de la manera exagerada y encantada en la que solo un espectador inocente puede hacerlo cuando el desastre le ocurre a alguien más. Gominola podía sentir prácticamente el rumor formándose en tiempo real, hinchándose para ser transportado por todo el jardín:

¿Te enteraste? Gominola fue por la gran flor brillante. Se quedó pegado. Lengua primero. Como un completo idiota.

Inaceptable.

No permitiría que "completo idiota" se convirtiera en la versión dominante.

No mientras todavía tuviera opciones.

No mientras todavía tuviera voz.

No mientras todavía tuviera, aunque en contra de su voluntad, una de las piezas de evidencia más dramáticas que el jardín había visto jamás.

Levantó la barbilla y tomó una decisión.

Si no podía escapar limpiamente, pivotaría magníficamente.

Convertiría la desgracia en teatro.

Salvaría su reputación de la única manera que un desvergonzado adicto al néctar podía hacerlo: actuando con tanta confianza agresiva que todos pudieran olvidar brevemente lo ridículo que se veía.

—Escuchen con atención —declaró—. Nadie debe perturbar la flor. Nadie debe tocar el bulbo de néctar. Nadie debe manchar, sorber, probar, pinchar, olfatear, lamer, tocar, documentar o comprometer de cualquier otra forma esta escena.

Dabble entrecerró los ojos. "Esta escena".

—Correcto. Hasta que pueda determinar si estoy tratando con un pegamiento aislado o un patrón completo de comportamiento floral depredador, esta flor está bajo observación.

—¿Por quién? —preguntó la polilla.

—Por mí.

—¿Por el que está pegado a ella?

—Especialmente por mí.

Brindle, uno de los escarabajos del rocío, le dio una palmada en el hombro a su amigo y casi se dobla de la risa. —¡Se ha incautado de la evidencia con su propia boca!

Esa frase se extendió por la multitud del borde a una velocidad alarmante.

—¡Incautó la evidencia!

—¡Con su propia boca!

—Eso va a dar vueltas todo el día —susurró alguien, y Gominola supo con una dura certeza que, definitivamente, así sería.

Aun así, siguió adelante.

—Búrlense si deben —dijo con grandilocuencia—, pero la historia rara vez aprecia a los valientes en el momento.

—Estás colgando de una flor como un adorno de postre fallido —dijo Dabble.

—Y sin embargo —dijo Gominola—, sigo siendo el único con contacto directo.

Eso sonó mejor. Importante, incluso. Por medio parpadeo, sintió que una pizca de poder regresaba.

Entonces la flor dio un pequeño brillo pulsante y el bulbo de néctar en la punta de su lengua se balanceó con suficiente peso como para hacerlo atragantarse con su propia dignidad.

La multitud hizo "oooh".

Alguien en la parte trasera dijo: —Está reaccionando a él.

—Por supuesto que lo hace —murmuró Dabble—. Probablemente tenga vergüenza.

Gominola se estabilizó, respirando con dificultad por la nariz. La verdad que no diría en voz alta era simple: había ido un lengüetazo demasiado lejos. Lo sabía ahora. Lo había sabido en el instante en que el néctar se pegó. Esta flor no había sido un bocado casual. Había sido un desafío, una apuesta codiciosa, una deliciosa extralimitación. Había visto el brillo más gordo del sector y creyó que su encanto, su tiempo y su lengua elástica habitual lo llevarían a través de una mala idea más.

En cambio, estaba en exhibición.

Humillado, sí.

Pero no acabado.

La misma veta obstinada que lo llevó hasta allí estaba comenzando a crecer en él otra vez, caliente, brillante y peligrosa. Si el jardín quería un espectáculo, él se los daría. Si querían explicaciones, los enterraría en ellas. Si querían reírse, pues bien. Pero al final de esto, se aseguraría de que estuvieran riendo en un terreno que él había elegido.

Tomó una respiración lenta, entrecerró sus enormes ojos hacia el grupo de testigos y dijo: —Muy bien. Dado que nadie aquí parece capaz de tratar este asunto con la seriedad que merece, yo mismo me encargaré. Voy a limpiar mi nombre, exponer exactamente qué sucedió en esta flor y probar sin duda alguna que soy muchas cosas. —Levantó una mano pegajosa para enfatizar—. Pero descuidado no es una de ellas.

Dabble le lanzó una mirada de pura incredulidad agotada. —Tu boca está literalmente goteando.

Otra gota brillante se deslizó de su lengua y cayó.

Gominola cerró los ojos brevemente. —Eso —dijo, volviéndolos a abrir con dignidad herida—, no es el punto.

La multitud se acercó más.

El chisme ya estaba circulando.

El sector este había encontrado su entretenimiento matutino.

Y Tritón Gominola, aferrado a una flor de lavanda con néctar robado colgando de su lengua como una linterna dorada de vergüenza, se dio cuenta de que su día ya no se trataba de escapar.

Se trataba de reputación.

Y pretendía luchar por ella con todo lo que tenía.

El juicio de la lengua

El primer error de Gumdrop fue lamer la flor.

El segundo fue anunciar una investigación antes de considerar lo que una investigación podría requerir.

El tercero fue dejar que Bristlehop se ofreciera como voluntario para llevar el registro.

En cuestión de minutos, el viejo saltamontes había arrastrado un ancho pétalo de magnolia al centro de la multitud, lo había aplanado contra el borde y había comenzado a arañar notas sobre su superficie con la punta afilada de una espina. Se encorvaba sobre su trabajo con una concentración encantada, lamiendo ocasionalmente la espina a pesar de las repetidas advertencias de Dabble de que ningún registrador competente lamía su instrumento de escritura.

—Comienza el informe oficial —anunció Bristlehop—. Sujeto: Gumdrop, el tritón. Condición: adherido. Comportamiento: defensivo, húmedo, cada vez más teatral.

—Escribe «sereno» —dijo Gumdrop.

Bristlehop arañó otra línea: —El sujeto solicita una enmienda fraudulenta.

—Voy a doblarte hasta convertirte en una vaina de semillas.

—Amenazando al registrador —murmuró Bristlehop—. Excelente. Muy oficial.

La multitud volvió a crecer.

La noticia del aprieto de Gumdrop se había extendido por el parche este más rápido que el almíbar caliente sobre un plato inclinado. Los escarabajos abandonaron el desayuno. Las polillas interrumpieron sus siestas. Una familia de ratoncitos de capullo trepó por un tallo cercano y se colocó por orden descendente de altura para ver mejor. Incluso llegaron tres hormigas de néctar cargando una miga que duplicaba su tamaño colectivo, la dejaron en el suelo y se subieron encima como espectadores en una tribuna.

Gumdrop miró alrededor a todas las caras ansiosas y sintió que se le tensaba el estómago.

Él quería control narrativo.

Había conseguido una audiencia.

No eran lo mismo.

—Comenzamos —dijo, levantando una mano—, con una reconstrucción.

Dabble lo miró fijamente: —Ya estás en esa posición.

—Una reconstrucción controlada.

—¿De ti lamiendo la flor?

—De las circunstancias que llevaron al contacto.

Uno de los escarabajos del rocío susurró: —Se refiere a lamer.

El otro susurró de vuelta: —No quiere la palabra cerca de él.

Gumdrop los ignoró: —Me aproximé desde el pétalo exterior aproximadamente al primer resplandor. La visibilidad era clara. El viento, insignificante. La tentación...

Hizo una pausa.

—¿La tentación? —insistió Dabble.

—Presente pero manejable.

La polilla miró hacia la lengua estirada: —Manejable.

—En ese momento.

Bristlehop arañó vigorosamente: —Tentación descrita como manejable tras fracasar completamente en manejarla.

Gumdrop lo señaló: —Ese pétalo no es una hoja de chistes.

—Todos los pétalos se convierten en hojas de chistes cuando se manejan correctamente.

—Continúa —dijo Dabble, quien ya había adoptado el tono agotado de alguien que supervisa una audiencia que nunca pidió.

Gumdrop cambió su agarre: —Observé el bulbo de néctar desde una distancia respetuosa.

—¿Qué tan respetuosa? —preguntó la crisopa.

—Mucho.

—¿Distancia de lengua?

La multitud rió.

Gumdrop esperó hasta que el ruido disminuyó: —Entonces realicé una prueba precisa.

—Un lengüetazo —dijo Dabble.

—Una prueba.

—Un lengüetazo.

—Una breve evaluación oral.

—Un lengüetazo —dijo la multitud al unísono.

A Gumdrop le tembló el párpado.

—Bien —gruñó—, la lamí. Una vez. Con elegancia.

La flor entera estalló en carcajadas.

Las criaturas se doblaron de la risa. La crisopa giró de lado en el aire. Una de las hormigas de néctar se cayó de la miga y tuvo que ser ayudada por las otras dos.

Gumdrop esperó, hirviendo de rabia, hasta que las risas disminuyeron.

—¿Hemos terminado? —preguntó.

—No —dijo Bristlehop, secándose un ojo—. Pero continúa de todos modos.

—Tras el contacto —dijo Gumdrop con voz tensa—, el bulbo de néctar mostró un comportamiento adhesivo anormal.

Dabble se acercó más: —¿Lo mordiste?

—No.

—¿Lo succionaste?

—No.

—¿Enrollaste tu lengua a su alrededor?

Gumdrop dudó exactamente un segundo demasiado.

Los ojos de Dabble se entrecerraron.

La multitud se inclinó hacia delante.

Bristlehop levantó la espina.

—Eso depende —dijo Gumdrop— de qué tan ampliamente definas «enrollar».

La reacción fue inmediata.

—Ahí está —dijo Dabble.

—Anota eso —gritó un escarabajo.

—Ya lo hice —dijo Bristlehop.

—Fue instintivo —protestó Gumdrop—. La lengua encontró curvatura y respondió.

—¿Tu lengua tiene juicio independiente ahora? —preguntó la polilla.

—Tiene reflejos.

—Parece tener ambiciones.

Gumdrop miró la traicionera tira rosada que se extendía desde su cara hasta el bulbo dorado: —Actualmente no nos hablamos.

Eso provocó otra oleada de risas, pero más pequeña esta vez. Gumdrop lo notó. Siempre había poseído un instinto para el público, especialmente uno equilibrado entre el ridículo y el afecto. Empuja demasiado fuerte y se burlan de ti. Cede lo suficiente y se ríen contigo.

Quizás todavía hubiera un camino para salir de esto.

No hacia la inocencia, tal vez.

Pero hacia algo sobrevivible.

Se enderezó: —Ahora, la pregunta importante es por qué no se liberó el néctar.

—Porque tu lengua está atascada —dijo Dabble.

—Eso describe la condición, no la causa.

—La causa eres tú.

—Eso es una acusación, no un análisis.

—El análisis es que tú lo provocaste.

—Te estás saltando pasos.

—Tú te saltaste el permiso.

La multitud emitió un sonido bajo y apreciativo.

Dabble había asestado un golpe certero, y todos lo sabían.

Las mejillas de Gumdrop se inflaron: —El permiso es complicado en los ecosistemas de pétalos abiertos.

—No, no lo es.

—Las flores muestran el néctar públicamente.

—Para los polinizadores.

—Yo he transportado polen.

—En tu cara, después de caerte en las cosas.

—El transporte es transporte.

Dabble abrió la boca, la cerró y miró brevemente hacia el cielo como si le pidiera fuerzas a la mañana.

Entonces la flor palpitó de nuevo.

Esta vez el brillo recorrió los pétalos internos en un anillo visible, comenzando en el centro y ondulando hacia fuera bajo la superficie lavanda. Cada gota de rocío brilló como oro. Los filamentos se elevaron. El bulbo de néctar se apretó alrededor de la lengua de Gumdrop con un leve apretón elástico.

Gumdrop soltó un chillido.

La multitud guardó silencio.

Incluso Dabble se acercó más.

—¿Hiciste eso tú? —preguntó.

A Gumdrop se le llenaron los ojos de lágrimas: —Jamás haría que esa sensación ocurriera intencionalmente mientras me observan.

Otra pulsación recorrió la flor.

Los pétalos se curvaron hacia adentro una fracción.

Los ratoncitos en el tallo dejaron de reír.

La polilla desplegó sus alas.

Bristlehop bajó la espina.

Por primera vez desde que comenzó el espectáculo, las criaturas reunidas parecían menos entretenidas que preocupadas.

Gumdrop lo vio y aprovechó el momento.

—Todos ustedes fueron testigos —dijo, con voz distorsionada pero triunfante—, constricción floral independiente.

Dabble no respondió de inmediato. Se inclinó hacia los filamentos centrales y olfateó.

Luego tocó uno con la punta de una antena.

La flor se estremeció.

Dabble dio un respingo hacia atrás.

—Eso no es normal —dijo.

La multitud murmuró.

El corazón de Gumdrop saltó con una vindicación tan poderosa que casi olvidó que seguía atado a la evidencia: —Precisamente.

—No suenes complacido —advirtió Dabble.

—No estoy complacido. Estoy validado profesionalmente.

—Inventaste la profesión hace diez minutos.

—Toda profesión comienza con coraje.

—La mayoría comienza con formación.

Bristlehop levantó un dedo seco: —Que conste, nunca he tenido formación.

—Lo sabemos —dijeron todos.

Dabble se movió con cuidado alrededor del borde, estudiando la flor: —¿Alguien ha visto abrirse esta flor antes de hoy?

Varias criaturas negaron con la cabeza.

La polilla frunció el ceño: —Estaba cerrada ayer por la tarde.

—Muy temprano en la temporada para un brillo completo —dijo uno de los escarabajos.

—Y demasiado grande —dijo la crisopa—. Pensé que se veía hinchada.

—Todos ustedes pensaron que se veía deliciosa —murmuró Gumdrop.

—También poseemos moderación —dijo Dabble.

—Supuestamente.

Dabble lo ignoró: —Esta puede ser una flor trampa.

El nombre recorrió la multitud como un escalofrío.

Los ratoncitos subieron más alto.

Las hormigas recogieron su miga.

La emoción de Bristlehop regresó al instante: —¿Una flor trampa? No he visto una desde que la espesura del oeste se tragó a aquel grillo cantor.

La polilla hizo una mueca: —No se lo tragó.

—Desapareció dentro y la flor eructó.

—Salió después.

—Sin su sombrero.

—No llevaba sombrero.

—Exacto. Sospechoso.

Dabble miró a Gumdrop: —Las flores trampa usan néctar concentrado para atrapar alimentadores demasiado grandes. Generalmente moscas pequeñas o mosquitos de la fruta, no...

Señaló todo su cuerpo.

—¿No qué? —exigió Gumdrop.

—No tanta mala decisión.

La flor palpitó por tercera vez.

Los pétalos se contrajeron de nuevo.

Las patas delanteras de Gumdrop resbalaron más abajo por el pliegue aterciopelado. Sus dedos traseros buscaron apoyo desesperadamente. El bulbo de néctar se estiró hacia abajo, acercando su cara al centro.

—Hagan algo —chilló.

—Estamos pensando —dijo Dabble.

—Piensen más rápido.

—Tú insististe en que nadie perturbara la escena.

—Estoy revisando el protocolo.

—Anota eso —dijo Bristlehop.

—¡Guarda la espina!

Dabble voló al lado opuesto de la flor e inspeccionó donde los pétalos internos se unían al tallo: —Las flores trampa se cierran por etapas. Podríamos tener tiempo.

—¿Podríamos? —dijo Gumdrop.

—Sí.

—¿Cuánto?

Dabble observó el brillo viajar a través de las venas: —No está claro.

—Prefería cuando esto era una humillación pública.

—Nosotros también —dijo un escarabajo.

—Sáquenlo —gritó alguien desde atrás.

—Eso podría rasgarle la lengua —dijo la polilla.

—Corten el bulbo —dijo otro.

—Eso podría disparar la floración.

—Hagan cosquillas a las raíces —sugirió Bristlehop.

Todos lo miraron.

—¿Qué? —dijo—. Funciona con las setas.

—Esto no es una seta —espetó Dabble.

—Con esa actitud, ciertamente no.

La flor dio un estremecimiento más profundo.

Sus pétalos exteriores se elevaron.

La abertura se estrechó.

La multitud se dispersó hacia atrás en un torbellino de alas, garras y pequeñas patas aterrorizadas. Gumdrop permaneció donde estaba porque la flor le había negado el lujo de la retirada.

—Dabble —dijo.

Por una vez, no había broma en su voz.

Ella lo escuchó.

—Agárrate —dijo.

—¿A qué?

—A cualquier cosa.

—¡Ya me estoy agarrando a todo!

Dabble ladró órdenes: —Polilla, toma el pétalo izquierdo. Crisopa, el derecho. Escarabajos, refuercen el pliegue inferior. Ratoncitos, manténganse fuera del tallo a menos que les diga lo contrario. Bristlehop.

—¿Registrador?

—Sé útil.

Bristlehop se veía encantado: —Por fin, una tarea vaga adecuada a mis dones.

El grupo se movió.

La polilla y la crisopa agarraron pétalos opuestos y tiraron hacia afuera. Los escarabajos del rocío se acuñaron bajo un borde curvo. Dabble flotó sobre Gumdrop, mirando desde su lengua al bulbo y a los filamentos brillantes.

—¿Puedes relajar tu lengua? —preguntó.

Gumdrop la miró fijamente.

—Esta está relajada.

—Está estirada lo suficiente como para tocar música en ella.

—Estoy bajo presión.

—Inténtalo de todos modos.

Gumdrop cerró los ojos e intentó ablandar el músculo. Todo su cuerpo tembló. El bulbo se aflojó una fracción minúscula.

—Otra vez —dijo Dabble.

Respiró lentamente por la nariz.

La multitud observaba.

Su lengua se aflojó otra fracción.

El bulbo se deslizó hacia adelante.

La esperanza brilló.

Entonces alguien al fondo susurró: —Parece que lo está besando con más suavidad.

Los ojos de Gumdrop se abrieron de golpe.

Su lengua se tensó.

El bulbo volvió a su lugar.

—¿Quién dijo eso? —chilló.

Nadie respondió.

—¡Los escuché!

Dabble se golpeó la cara con ambas manos delanteras: —Deja de actuar para el público.

—Ellos siguen contribuyendo.

—Ignóralos.

—Nunca he ignorado a una audiencia en mi vida.

—Eso explica mucho.

La flor trampa se contrajo otra pulgada.

El vientre de Gumdrop presionó contra el reborde del pétalo.

Sus patas traseras patalearon impotentes.

—Basta —dijo Dabble—. Necesitamos apalancamiento.

Bristlehop apareció a su lado sosteniendo una enredadera larga y curvada.

—¿Útil? —preguntó.

Dabble parpadeó: —Sí. De hecho.

Bristlehop se infló de orgullo: —Tomaré nota.

—Luego.

Pasaron la enredadera alrededor de la cintura de Gumdrop, pasándola bajo sus brazos y por su espalda. Los ratoncitos bajaron para sujetar el extremo lejano. Los escarabajos se reposicionaron. La polilla apoyó sus alas contra el pliegue de un pétalo.

Dabble flotó frente a la cara de Gumdrop.

—A la de tres, relaja la lengua mientras ellos tiran.

—Eso suena médicamente irresponsable.

—¿Prefieres quedarte dentro?

Gumdrop miró a su alrededor a la flor que se cerraba.

—Retiro mi objeción.

Dabble levantó una mano.

—Uno.

La enredadera se tensó.

—Dos.

Gumdrop apretó los ojos.

—Tres.

Todos tiraron.

Durante un instante glorioso, no pasó nada.

Luego Gumdrop se estiró.

No la enredadera.

No la lengua.

Gumdrop.

Su cuerpo se alargó entre el bulbo de néctar cerrado y los rescatadores que tiraban desde atrás. Sus ojos se abultaron. Sus mejillas se aplanaron. Sus patas delanteras se extendieron rectas mientras sus patas traseras lo seguían como cintas.

La multitud gruñó.

Gumdrop emitió un sonido que subió constantemente de tono.

El bulbo resistió.

La enredadera resistió.

El tritón se convirtió, brevemente, en un puente turquesa entre el mal juicio y el esfuerzo colectivo.

—¡Alto! —gritó Dabble.

Todos soltaron a la vez.

Gumdrop salió disparado hacia adelante y se golpeó contra el pétalo con un húmedo *plap*.

Durante varios segundos no se movió.

—¿Está vivo? —susurró un ratoncito.

Gumdrop levantó un dedo tembloroso.

—No más tirones.

Bristlehop escribió una línea en el pétalo de registro: —El sujeto rechaza el método de elongación.

—El sujeto te perseguirá.

Dabble examinó el bulbo de néctar: —La adhesión se fortalece bajo presión.

—Eso habría sido útil antes del estiramiento —murmuró Gumdrop.

—Solo lo sabemos gracias al estiramiento.

—Me disgusta el descubrimiento.

La flor de cierre palpitó de nuevo, pero esta vez el brillo no se acumuló alrededor del bulbo, sino bajo el pecho de Gumdrop. Un conjunto de filamentos internos se elevó y rozó su vientre.

Él dio un tirón.

—Algo me ha tocado. p>

—No entres en pánico —dijo Dabble.

—No puedes decir eso después de un «algo me ha tocado».

Los filamentos se enroscaron alrededor de sus muñecas delanteras.

Gumdrop gritó.

La multitud gritó porque él gritó.

Bristlehop gritó porque todos los demás lo hacían, y luego miró a su alrededor como si esperara que alguien le explicara por qué.

Dabble se lanzó hacia abajo y cortó un filamento de un mordisco. Este se retrajo, liberando una nube de polvo dorado. La polilla y la crisopa golpearon a los demás. Los escarabajos liberaron los brazos de Gumdrop a tirones.

La flor se tensó.

Los pétalos se elevaron a su alrededor como paredes que se cierran.

—¡Fuera! —gritó Dabble—. ¡Todos fuera, excepto el equipo de rescate!

La multitud se alejó a toda prisa del borde. Los ratones de brote huyeron a lo largo del tallo. Las hormigas abandonaron las migas por completo. Los insectos voladores se dispararon hacia el aire. En segundos, el entretenimiento se convirtió en una emergencia, y el sector este redescubrió que la valentía se ve muy diferente una vez que los pétalos empiezan a atrapar.

Solo quedaron Dabble, Bristlehop, la polilla, la crisopa y los dos escarabajos.

Gumdrop los miró, respirando con dificultad.

—Os habéis quedado —dijo.

Un escarabajo se encogió de hombros. —Ya estamos involucrados.

El otro asintió. —Y esta será una historia mejor si sobrevives.

—Qué reconfortante.

Dabble se mantuvo suspendida sobre el centro brillante. —El bulbo podría soltarse si la flor cree que ha completado la trampa.

—¿Completado cómo?

Ella miró hacia los pliegues que se estrechaban.

Gumdrop siguió su mirada.

—No —dijo.

—No he sugerido nada.

—Tu cara sugirió algo.

—Quizás necesitemos dejar que se cierre un poco más.

—No.

—Entonces interrumpir la fase final.

—No.

—Y sacarte durante la liberación.

—Eso han sido tres horrores distintos fingiendo ser un plan.

Dabble lo agarró por la barbilla. —Escúchame. La flor se está tensando porque siente resistencia. Si dejas de luchar, puede que afloje el bulbo lo suficiente como para que podamos separarte.

—¿Puede?

—Sí.

—Sigues usando esa palabra con demasiada ligereza.

—¿Tienes una idea mejor?

Gumdrop abrió la boca.

No salió nada.

Por una vez, ni siquiera él tenía una mentira, una actuación o una marca heroica lista para salvarlo.

La flor se enroscó hacia adentro.

Los pétalos de color lavanda se alzaron imponentes a su alrededor, brillando suavemente en los bordes. La multitud más allá se había convertido en sombras y rostros asustados. El bulbo dorado lo arrastraba hacia el centro. Sus manos temblaban.

La voz de Dabble se suavizó.

—Confía en nosotros.

Gumdrop la miró a ella.

Luego a Bristlehop, que finalmente había dejado a un lado el pétalo de registro.

A la polilla.

A la crisopa.

A los escarabajos.

Todos ellos se habían burlado de él.

Todos ellos habían visto exactamente lo que era.

Y aun así, todos seguían allí.

Gumdrop tragó saliva.

—Bien —susurró—. Pero si me comen, descríbanme como apuesto.

Bristlehop se puso una mano en el corazón. —Magnífico sin razón.

—Demasiado.

—Heroicamente húmedo.

—Peor.

—Ya lo revisaremos luego —dijo Dabble—. Ahora suéltate.

Gumdrop cerró los ojos.

Relajó los dedos de los pies.

Soltó el pétalo.

Relajó los brazos.

Y, con cada instinto gritándole que luchara, permitió que la flor lo atrajera hacia adentro.

Los pétalos se cerraron.

La luz exterior desapareció.

Lo último que escuchó la multitud antes de que la flor de cierre se sellara a su alrededor fue la voz amortiguada de Gumdrop diciendo: «Esto va a arruinar toda mi mañana».

La reputación de un héroe ridículo

Dentro de la flor de cierre, la oscuridad no era total.

Los pétalos sellados brillaban desde dentro, sus paredes color lavanda estaban surcadas por vetas de un oro y azul suaves. Gumdrop colgaba en el centro de esa cámara luminosa con el bulbo de néctar aún pegado a su lengua, su cuerpo suspendido entre filamentos curvados que rozaban su piel con la delicadeza exploratoria de dedos decidiendo dónde poner la servilleta.

Intentó no moverse.

Intentó no respirar demasiado fuerte.

Intentó no pensar en Bristlehop afuera componiendo la frase heroicamente húmedo para circulación pública.

La flor dio una lenta palpitación interna.

El bulbo se tensó.

A Gumdrop se le cruzaron los ojos.

—Quieto —dijo la voz de Dabble débilmente a través de los pétalos—. No te resistas.

Gumdrop emitió un ruido estrangulado.

—¿Eso ha sido un acuerdo? —preguntó ella.

No podía responder adecuadamente con el bulbo pegado, así que levantó una mano e hizo un gesto que nadie afuera pudo ver.

Un filamento se enroscó alrededor de su tobillo.

Otro le rozó debajo de la barbilla.

Gumdrop se estremeció.

—Está tocando sitios —dijo.

—Mantén la calma.

—Deja de decir eso cuando la situación se vuelve menos tranquila.

La cámara de pétalos se estrechó.

La fragancia cálida del néctar se espesó a su alrededor. Los filamentos centrales de la flor se elevaron en un anillo suelto, sus puntas brillando con más intensidad a medida que se acercaban a su cuerpo. Gumdrop podía sentir que la flor lo examinaba, percibiendo su peso y movimiento, decidiendo si era una presa, un polinizador, un ladrón o simplemente el objeto más inconveniente que jamás había tragado.

Entonces algo cambió.

El bulbo de néctar se ablandó.

Solo un poco.

Pero Gumdrop lo sintió.

El agarre alrededor de su lengua pasó de despiadado a meramente humillante.

Su corazón dio un vuelco.

Fuera, Dabble debió ver el cambio en el brillo porque gritó: «¡Ahora! Prepárate».

La enredadera alrededor de la cintura de Gumdrop se tensó.

—No tiréis de golpe —advirtió.

—Lo sabemos.

—La última vez también lo sabíais.

—Relaja la lengua.

Gumdrop cerró los ojos e hizo el esfuerzo.

Imaginó agua estancada.

Musgo suave.

Un estanque tranquilo al atardecer.

Imaginó a Dabble sin usar esta historia en su contra por el resto de su vida natural.

Esa imagen era demasiado irreal, así que volvió al estanque.

Su lengua se relajó.

El bulbo de néctar se soltó.

La flor de cierre palpitó una vez más y los filamentos alrededor de su cuerpo se curvaron hacia adentro como preparándose para envolverlo por completo en el centro.

—¡Ahora! —gritó Dabble.

El equipo de rescate tiró hacia atrás.

La enredadera se tensó gradualmente alrededor del torso de Gumdrop.

Subió un centímetro.

El bulbo se estiró.

Su lengua se estiró.

Pero esta vez, en lugar de apretar más, la vaina dorada de néctar se deslizó.

Gumdrop sintió cómo se despegaba de la punta de su lengua con la succión lenta y horrible de una bota saliendo de barro profundo.

Abrió los ojos de golpe.

Se estaba moviendo.

Realmente moviéndose.

—¡Seguid tirando! —gritó.

La enredadera tiró.

Los filamentos se tensaron alrededor de sus piernas.

Gumdrop dio una patada antes de recordar que se suponía que debía mantener la calma.

La flor se apretó.

—Deja de luchar —gritó Dabble.

—¡Me están agarrando!

—Deja que crea que te tiene.

—¡Es que me tiene!

—Entonces deja de anunciarlo.

Forzó a sus piernas a quedarse quietas.

Los filamentos se relajaron una fracción.

El bulbo de néctar se deslizó más a lo largo de su lengua.

A medio camino.

Luego más.

Fuera, los rescatistas gruñeron al unísono.

Los pétalos temblaron alrededor de Gumdrop.

La luz apareció sobre él, donde los pliegues cerrados estaban siendo forzados.

Una estrecha costura color lavanda.

Luego una rendija más brillante.

Luego el rostro de Dabble, apretado en la abertura y luciendo demasiado seria para la comodidad de Gumdrop.

—Casi estamos —dijo ella.

—Eso dijiste antes de que la flor me comiera.

—No te comió.

—Estamos teniendo esta conversación dentro de ella.

El bulbo llegó a la punta de su lengua.

Gumdrop sintió que el sello final se debilitaba.

Todo su cuerpo se tensó instintivamente.

—Relájate —dijo Dabble.

—Estoy relajado.

—Tus ojos están vibrando.

—Eso es elegancia natural.

—A la de tres.

Gumdrop gimió.

—Uno.

La enredadera se tensó.

—Dos.

Los pétalos se separaron otro centímetro.

—Tres.

Todos tiraron.

El bulbo de néctar se soltó con un sonido como un corcho saliendo de una botella mojada.

Gumdrop salió disparado hacia arriba.

Su lengua se retrajo hacia su cara.

Su cuerpo voló a través de la abertura de los pétalos, golpeó el borde, rebotó una vez y salió disparado hacia la multitud en un borrón turquesa de extremidades, rocío, polen y blasfemias sorprendidas.

Aterrizó de barriga sobre el pétalo de registro de Bristlehop.

El estilete de espina salió volando por los aires.

Bristlehop se agachó.

La espina aterrizó de punta en la miga abandonada por la hormiga del néctar.

Por un momento suspendido, nadie se movió.

Entonces, la flor de cierre se cerró de golpe tras ellos.

Toda la flor se estremeció.

Un trago interno amortiguado bajó por su tallo.

Todos miraron fijamente.

Bristlehop señaló la flor.

—Se tragó su dignidad.

Gumdrop levantó la cabeza del pétalo de registro. Tenía la cara aplastada. Su lengua colgaba inútilmente sobre una mejilla, hinchada en la punta y brillando ligeramente de dorado.

—Mi dignidad —murmuró—, nunca estuvo dentro de la flor.

—Buen punto —dijo uno de los escarabajos.

La multitud estalló.

Algunos vitorearon.

Algunos se rieron.

Unos pocos hicieron ambas cosas.

Los ratones de brote corrieron por el tallo. Las hormigas volvieron por su miga, se detuvieron al ver la espina incrustada en ella y comenzaron una silenciosa disputa jurisdiccional. La polilla ayudó a Gumdrop a ponerse de pie mientras la crisopa revoloteaba a su alrededor, comprobando si le faltaba alguna pieza.

Dabble aterrizó justo frente a él.

—¿Puedes sentir tu lengua?

Gumdrop se cruzó de ojos y miró hacia abajo.

Intentó meterla de nuevo en su boca.

Se movió a medio camino, tembló y volvió a salirse.

—Desafortunadamente —dijo.

Dabble tocó la punta suavemente.

Gumdrop chilló y se tapó la boca con ambas manos.

La multitud se rio con más fuerza.

—Sensible —concluyó Dabble.

—Brillante deducción.

—No hay daño permanente.

—Excepto socialmente.

—Ese daño era preexistente.

Gumdrop la fulminó con la mirada, pero esta carecía de fuerza porque su cara permanecía ligeramente con forma de pétalo.

Bristlehop recuperó la hoja de registro de debajo de él. El aterrizaje de Gumdrop había borrado varias líneas, pero la mayor parte del relato permanecía legible.

—Excelente —dijo Bristlehop—. El impacto añadió textura.

—Destruye eso —ordenó Gumdrop.

Bristlehop lo sostuvo contra su pecho de manera protectora. —Esto es historia.

—Esto es difamación con manchas de polen.

—Contiene observación directa.

—Contiene la frase «defensivo, húmedo, cada vez más teatral».

—Observación directa y precisa.

Gumdrop se lanzó a por el pétalo.

Bristlehop saltó hacia atrás.

Gumdrop se lanzó de nuevo, olvidó que su lengua seguía colgando, la pisó y cayó hacia adelante de cara.

La multitud colapsó de risa.

Incluso Dabble se dio la vuelta, con los hombros sacudidos.

Gumdrop permaneció boca abajo durante un largo momento.

—Nadie —dijo contra el pétalo—, hablará de esto.

—Eso puede ser lo más ambicioso que has dicho en toda la mañana —respondió Dabble.

Gumdrop se puso en pie con toda la dignidad que pudo reunir de la zona inmediata. Con cuidado, se metió la lengua en la boca usando ambas manos y mantuvo los labios apretados hasta que se quedó allí.

El resultado le dejó las mejillas hinchadas y una voz amortiguada, pero al menos la evidencia ya no iba arrastrándose por la flor.

Miró hacia la flor de cierre.

Sus pétalos se habían sellado por completo. El brillo dorado se había desvanecido a un pulso silencioso bajo los pliegues lavanda. Para cualquiera que llegara tarde, parecería una flor cerrada ordinaria.

Gumdrop sabía mejor.

Y también todos los demás.

Dabble voló hasta el tallo y lo inspeccionó cuidadosamente. —Necesitamos marcar esta flor antes de que se acerque otro buscador.

—De acuerdo —dijo la polilla.

—Bloquead el camino de los pétalos —dijo un escarabajo.

—Poned una advertencia —dijo el otro.

Bristlehop levantó su espina. —Puedo escribir una.

Todos dudaron.

—Una corta —dijo Dabble.

Bristlehop encontró una hoja fresca y grabó un mensaje en ella. Cuando la sostuvo, decía:

PRECAUCIÓN: FLOR DE CIERRE.
NO LAMER.
GUMDROP YA LO COMPROBÓ.

La multitud rugió.

Gumdrop miró el cartel con horror.

—Absolutamente no.

—Es informativo —dijo Bristlehop.

—Quitad mi nombre.

—Tu experiencia establece credibilidad.

—Establece chismes.

—El chisme es solo información con mejores piernas.

Gumdrop se volvió hacia Dabble. —Díselo tú.

Ella estudió el letrero.

—Yo quitaría la última línea.

Gumdrop exhaló aliviado.

—Y la reemplazaría por: «Confirmado por Gumdrop Newt durante pruebas orales no autorizadas».

La multitud volvió a explotar. El alivio de Gumdrop murió al instante.

—Sois todos unas criaturas terribles.

—Criaturas terribles que te sacaron de allí —dijo Dabble.

Eso lo detuvo.

Las risas se suavizaron.

Gumdrop miró a su alrededor.

El borde del ala de la polilla estaba desgarrado por haber sujetado el pétalo. La crisopa tenía polvo dorado en la cara. Ambos escarabajos jadeaban por el tirón. El pétalo de registro de Bristlehop estaba arrugado y abollado por el aterrizaje de Gumdrop. Las antenas de Dabble estaban dobladas en ángulos extraños, y una de sus cestas de patas se había perdido en algún lugar dentro de la flor.

Se habían quedado.

No porque él lo mereciera.

No porque su ridícula investigación los hubiera convencido.

No porque hubiera logrado volverse admirable a través de pura confianza.

Se habían quedado porque él estaba en problemas.

Y a pesar de las burlas, los sermones y las muchas observaciones precisas sobre su falta de juicio, se habían negado a dejarlo allí.

Gumdrop miró sus manos.

—Gracias —dijo.

Las palabras salieron amortiguadas por su lengua hinchada.

Nadie se rio.

Dabble inclinó la cabeza. —¿Qué ha sido eso?

Gumdrop levantó la vista bruscamente. —Me has oído.

—No estoy segura.

—No me hagas repetirlo.

Bristlehop se acercó más. —¿Ha sido una confesión?

—No.

—¿Una disculpa?

—Ciertamente no.

—¿Gratitud?

Las mejillas de Gumdrop pasaron de un turquesa profundo a un verde azulado de vergüenza.

—De nada —dijo él.

Dabble parpadeó. —¿Por qué?

—Por la oportunidad de participar en un rescate exitoso.

Los escarabajos gimieron.

La polilla se rio.

Dabble negó con la cabeza. —Ya volvió a las andadas.

Gumdrop se puso de pie y se sacudió el polen de la barriga. —Seamos claros sobre lo que ocurrió. Identifiqué una flor de garra peligrosa, probé su respuesta adhesiva, llamé la atención pública sobre el peligro, soporté el cautiverio y ayudé en el desarrollo de un procedimiento de rescate.

—Te robaste el néctar y te quedaste pegado —dijo Dabble.

—Esa es la versión burda.

—Es la versión con menos mentiras.

—La historia merece matices.

—La historia merece un desayuno.

La multitud comenzó a dispersarse.

Los ratones de brote se apresuraron a ir a casa para contárselo a todos.

Los insectos revoloteadores volaron hacia el parche oeste, lo que significaba que la historia llegaría allí despojada de detalles, pero agrandada en escándalo.

Las hormigas se llevaron su migaja, con espina y todo.

Los escarabajos del rocío se fueron juntos, debatiendo ya si Gumdrop se había estirado al doble o al triple de su longitud habitual.

La polilla prometió regresar con una cinta de precaución adecuada.

Y Bristlehop guardó el registro oficial bajo el brazo a pesar de las repetidas exigencias de Gumdrop de que fuera quemado, enterrado, remojado, triturado, tragado o de cualquier otra forma eliminado del archivo histórico.

Para el mediodía, la historia había recorrido los jardines de azúcar.

Por la tarde, había cambiado.

En los lechos de rosas, supuestamente Gumdrop había luchado solo contra una orquídea carnívora.

Cerca del estanque, se decía que lo habían tragado entero y que salió masticando su camino hacia afuera.

En el barrio del musgo, se decía que la flor le había pedido matrimonio después del beso.

La versión del parche oeste afirmaba que Gumdrop había gritado pidiendo a su madre, a tres santos y a una cuchara.

Los lechos del muro de piedra insistían en que la flor lo había elegido a él como su reina.

Gumdrop pasó el resto del día persiguiendo rumores con un éxito decreciente.

—Nunca me tragaron —le gritó a un grupo de mosquitos de las semillas.

—Solo parcialmente —respondió uno.

—No la besé voluntariamente después del contacto inicial.

—Entonces sí hubo besos.

—Eso no es lo que dije.

—¿Gritaste pidiendo una cuchara?

—¿Por qué habría de pedir una cuchara?

—Eso es lo que la hace memorable.

Al atardecer, Gumdrop comprendió que la verdad ya no estaba bajo su control.

Se sentó solo en una hoja ancha y azul junto al estanque, sosteniendo una fresca gota de rocío contra su lengua hinchada. Su reflejo le devolvía la mirada desde el agua, con los ojos cansados, las mejillas inflamadas y la dignidad magullada, pero técnicamente vivo.

Dabble aterrizó a su lado.

Durante un rato, ninguno de los dos habló.

Las luciérnagas se movían entre los juncos.

El jardín se suavizó al llegar la noche.

Finalmente, Dabble dijo: —Sabes que te llaman valiente.

Gumdrop la miró con sospecha.

—¿Quiénes?

—Las criaturas que te vieron entrar en la flor.

—No entré en ella. Se cerró a mi alrededor.

—Ellos lo saben.

—Entonces, ¿por qué dicen que entré?

—Porque suena mejor.

Gumdrop se quedó mirando el estanque.

—También me llaman idiota.

—Ambas cosas pueden ser ciertas.

—Eso parece injusto.

—Parece preciso.

Él ajustó la gota de rocío contra su lengua. —De hecho, encontré la flor de garra.

—Sí.

—Nadie más salió herido.

—Es cierto.

—Y ahora hay una señal de advertencia.

—También es cierto.

Gumdrop se animó ligeramente. —Así que mi investigación tuvo éxito.

Dabble lo miró.

Él le devolvió la mirada.

Ella dejó que el silencio hiciera el trabajo.

Gumdrop suspiró.

—Está bien. Mi robo produjo información útil.

—Mejor.

—Mi robo altamente cualificado.

—Peor.

—Mi elegante robo.

—No hubo nada elegante en ninguna parte de ello.

—Tú no experimentaste el primer medio segundo.

Dabble se rio a pesar de sí misma.

Gumdrop sonrió.

Le dolía la lengua, pero lo hizo de todos modos.

—¿Se desvanecerá la historia? —preguntó.

Dabble miró hacia los brillantes senderos del jardín, donde las criaturas todavía se reunían en pequeños grupos y recreaban su lanzamiento desde la flor con una exageración física creciente.

—No.

Gumdrop gimió.

—Pero —continuó ella—, puede que finalmente la disfrutes.

—Imposible.

—Disfrutas cada historia en la que eres el centro.

—No cuando el centro está unido a mi lengua.

—Dale una semana.

Tomó tres días.

En la cuarta mañana, Gumdrop apareció en el parche este, al lado de la señal de advertencia, con una multitud ya esperando. Se había atado una pequeña cinta alrededor del cuello, pulido su piel hasta que el turquesa brilló y se colocó sobre un pétalo a unos metros de distancia de la flor de garra.

Bristlehop estaba cerca sosteniendo el registro oficial.

Dabble llegó y encontró a Gumdrop aclarándose la garganta.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó ella.

—Proporcionando el relato preciso.

—Intentaste destruir el relato preciso.

—Ese relato carece de interpretación.

Gumdrop se volvió hacia las criaturas reunidas.

—Ahora —anunció—, todos han escuchado versiones distorsionadas del incidente de la flor de garra. Algunos afirman que entré descuidadamente. Algunos afirman que grité. Algunos afirman que hubo romance.

Una polilla al fondo levantó un ala. —¿Lo hubo?

—No.

—¿Ni siquiera brevemente?

—No.

—El parche oeste dice que...

—El parche oeste no puede identificar un hecho ni con las dos manos y una linterna.

La multitud rio.

Gumdrop levantó un dedo.

—Esto es lo que realmente sucedió: Me acerqué a una flor sospechosamente radiante durante una inspección rutinaria matutina. Reconociendo el peligro potencial, hice contacto directo con el mecanismo del néctar.

Dabble se cruzó de brazos.

—Lo lamiste.

Gumdrop hizo una pausa.

La multitud esperó.

Él miró la flor.

La señal de advertencia.

Las criaturas que lo habían liberado.

Entonces, sonrió.

—Sí —dijo—. Lo lamí.

La multitud vitoreó.

Gumdrop hizo una reverencia.

—Una vez —añadió.

Dabble tosió.

—Una vez con éxito —corrigió.

Bristlehop levantó el pétalo del registro. —El relato sugiere un contacto continuo.

—El relato es hostil.

—El relato es pegajoso.

—Eso no prueba nada.

Las risas recorrieron el parche este.

Gumdrop se dejó llevar.

Por primera vez, no se apresuró a corregir cada detalle ni a forzar la historia hacia algo más grandioso. Se puso dentro de la broma y permitió que fuera de todos.

Mayormente.

—Me gustaría que se anotara oficialmente —dijo— que permanecí extremadamente apuesto durante toda la emergencia.

Bristlehop rayó una línea en el pétalo.

—¿Qué escribiste? —preguntó Gumdrop.

—Reclamación no verificada.

Gumdrop lo persiguió alrededor de la flor mientras la multitud aullaba.

Y así, el tritón Gumdrop, que siempre creyó que podía salirse con la suya con una lamida más, finalmente dio una lamida demasiado lejos.

Lo atrapó.

Lo estiró.

Lo humilló ante la mitad del jardín.

También expuso una flor peligrosa, le dio al parche este su historia favorita de la temporada y demostró que incluso un pequeño y ridículo ladrón de néctar podía volverse valiente cuando no quedaba otra alternativa digna.

Gumdrop nunca volvió a lamer otra flor de garra.

Sin embargo, siguió lamiendo casi todo lo demás.

Solo que ahora inspeccionaba los pétalos primero.

Usualmente.

Lleva el pequeño desastre pegajoso de Gumdrop a casa

Puede que Gumdrop haya perdido la discusión, casi perdido la lengua y perdido permanentemente el control del registro oficial, pero aún luce espectacular en cualquier cosa que no pueda testificar en su contra. Lleva su expresión gloriosamente incriminatoria a tu espacio con un colorido lienzo impreso, un luminoso impresión en metal, un póster clásico o un tapiz de pared de gran formato.

Para un aterrizaje más suave que el que recibió Gumdrop, elige un cojín. Lleva la evidencia en una bolsa de tela, invita toda la escena pegajosa al baño con una cortina de ducha, reconstruye el incidente como un rompecabezas o envía una advertencia bellamente cuestionable con una tarjeta de felicitación.

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