El Peepdrake abofeteado por el polen que hizo una pregunta de más

La pregunta que todos se negaron a responder

Había tres cosas que Pibbit el Peepdrake nunca había logrado hacer con éxito en su corta, húmeda y extraordinariamente agitada vida.

La primera era volar en línea recta.

La segunda era reconocer cuándo había terminado una conversación.

La tercera era ignorar un silencio perfectamente sospechoso.

Aquella mañana, en lo profundo de los jardines cubiertos de rocío de Blushroot Hollow, las tres deficiencias se preparaban para colaborar.

Pibbit se aferraba boca abajo debajo de un ancho pétalo lunar, parpadeando a través de las cuentas de rocío que se acumulaban a lo largo de su borde. Su pequeña barriga turquesa brillaba bajo el amanecer rosado. Rayas de color coral se enroscaban alrededor de sus costados como cintas pintadas por alguien con mano temblorosa. Dos alas diminutas aleteaban detrás de él con tremendo entusiasmo y casi ningún efecto práctico.

Abajo, una procesión de flores se estaba cerrando para el resto del día.

Esto era inusual.

Apenas había salido el sol. Las abejas ya estaban calentando sus alas. Los mostradores de néctar deberían haber estado abriéndose. Los pétalos deberían haberse desplegado bajo la luz con toda la desvergonzada confianza de criaturas que habían pasado la noche fabricando perfume.

En cambio, las dedaleras habían cerrado sus campanas herméticamente.

Los lirios susurrantes fingían estar dormidos.

Tres capullos de rosa habían vuelto sus caras hacia una pared.

Incluso la anciana boca de dragón junto al sendero había escondido su lengua.

Pibbit entrecerró sus enormes ojos desiguales.

—¿Qué está ocultando todo el mundo? —preguntó.

Nadie respondió.

Sus garras soltaron el pétalo lunar. Cayó unos quince centímetros, intentó volar los dos restantes y aterrizó de cara sobre un cojín de musgo.

—He preguntado —dijo contra el suelo— qué es lo que todo el mundo está ocultando.

Las flores permanecieron perfectamente inmóviles.

Pibbit levantó la cabeza. Un trozo de musgo colgaba de uno de sus cuernos.

—Porque esto es sospechoso.

Nada.

—Muy sospechoso.

Una rubor-botón cercana apretó sus pétalos.

Pibbit la señaló. —Eso. Acabas de hacer un movimiento culpable.

—Yo no he hecho tal cosa —dijo la rubor-botón.

Pibbit se quedó paralizado.

La rubor-botón se quedó más paralizada aún.

—Ajá.

—Eso fue el viento.

—El viento no habla con una vocecita nasal.

—Este viento sí.

—Entonces tengo varias preguntas para el viento.

La rubor-botón se estremeció. —Por supuesto que sí.

Pibbit trepó a un guijarro liso e infló el pecho. El efecto habría sido imponente si no llevara todavía el trozo de musgo como si fuera un sombrero.

—¿Por qué todos cierran temprano?

—Fatiga estacional.

—¿Por qué las rosas se giraron hacia la pared?

—Apreciación de la pared.

—¿Por qué los lirios susurrantes fingen dormir?

—Están durmiendo.

—Una de ellas me está mirando.

—Ella duerme con un ojo abierto.

—Las flores no tienen ojos.

—Entonces no puedes probar que te esté mirando.

El entrecejo de Pibbit se arrugó tanto que sus cuernos casi se tocaron.

—¿Esto tiene que ver con lo que pasó anoche detrás del arco de compostaje?

Todas las flores del hueco se cerraron de golpe al mismo tiempo.

El sonido recorrió el jardín como un centenar de puertas diminutas cerradas de golpe por propietarios culpables.

Pibbit sonrió lentamente.

—Oh —susurró—. Indudablemente lo es.

Bajó del guijarro y trotó por el sendero, examinando cada flor que encontraba a su paso. Los pétalos temblaban antes de que él llegara. Los tallos se apartaban. Un par de margaritas se arrancaron de la tierra e intentaron esconderse tras una calabaza decorativa.

—¿Qué pasó detrás del arco de compostaje? —preguntó Pibbit.

—Nada —respondieron varias voces al mismo tiempo.

—¿Quién estaba allí?

—Nadie.

—Entonces, ¿por qué todos actúan como si alguien hubiera estado allí haciendo algo?

—Ve a lamer un hongo —gruñó la boca de dragón.

—¿Qué hongo?

—Cualquier hongo.

—¿Por qué?

—Porque tal vez eso te mantenga callado.

—¿Qué clase de hongo te mantiene callado?

—La clase peligrosa.

—¿Dónde crece eso?

La boca de dragón enterró la cara en sus hojas.

Pibbit continuó hacia el centro del hueco, donde las flores más antiguas y magníficas crecían alrededor de un baño para pájaros de mármol agrietado por la mitad. En el centro estaba Madame Rosethorn, una magnífica flor carmesí cuyos pétalos de terciopelo habían ganado el Estambre de Oro en la Gran Ceremonia de Florecimiento durante siete años consecutivos.

Madame Rosethorn poseía el tipo de belleza que hacía que las flores más pequeñas enderezaran sus tallos cuando ella pasaba. También poseía espinas lo suficientemente largas como para hacer que estar en desacuerdo fuera un asunto médicamente complicado.

Ella estaba confabulando con dos orquídeas cuando llegó Pibbit.

Las tres dejaron de hablar.

—Buenos días —dijo Pibbit.

—No —dijo Madame Rosethorn.

—¿No, no es un buen día?

—No, no puedes preguntar.

—¿Preguntar qué?

—Lo que sea que ha hecho que tus ojos se pongan así.

El ojo izquierdo de Pibbit se abrió mientras su derecho se entrecerraba. —¿Ponerse cómo?

—Exactamente así.

—Puedo parar.

No podía parar.

Madame Rosethorn se inclinó hacia él, llenando el aire con una fragancia rica e embriagadora. —Sigue tu camino, pequeño Peepdrake.

—¿Escuchaste algo detrás del arco de compostaje anoche?

—No.

—¿Viste algo?

—No.

—¿Hiciste algo?

Una orquídea jadeó.

La otra orquídea susurró: —Él realmente no percibe el peligro como el resto de nosotros.

Pibbit se acercó más. —¿Hacía ruido?

Los pétalos exteriores de Madame Rosethorn se crisparon.

—¿Era pegajoso?

Varios brotes cercanos se cubrieron con sus hojas.

—¿Tenía algo que ver con la manguera de riego?

Un geranio se desmayó dentro del baño para pájaros.

El tallo de Madame Rosethorn se dobló hasta que su flor quedó suspendida directamente sobre Pibbit.

—Tú —dijo ella— has hecho una pregunta de más.

Pibbit miró hacia los pliegues carmesí en capas.

—¿Cuál?

La bofetada provino desde el interior de la flor.

Madame Rosethorn se abrió con fuerza explosiva, liberando una densa nube dorada directamente en la cara de Pibbit. El polen golpeó su hocico, inundó sus fosas nasales, se acumuló debajo de sus párpados y cubrió su lengua antes de que pudiera retraerla.

Se tambaleó hacia atrás con ambas garras levantadas.

—¡Mmf!

Otra ráfaga de polen lo golpeó.

Sus alas zumbaron en señal de alarma, levantando su parte trasera mientras sus garras delanteras permanecían plantadas. Dio una voltereta, rebotó en el borde del baño para pájaros y aterrizó dentro de una flor de lavanda con solo sus patas visibles.

El jardín quedó en silencio.

Una sola nube dorada se elevó de la lavanda.

Luego vino un estornudo tan violento que tres caracoles se retiraron a sus conchas y una abeja cambió de dirección en pleno vuelo.

Pibbit salió disparado de la flor, voló hacia atrás a través del camino y golpeó a una peonía directamente en la cara.

—Ay —dijo la peonía.

—Lo siento —jadeó Pibbit.

Pequeño bastardo de ojos saltones.

Pibbit dejó de frotarse la nariz.

Miró a la peonía.

—¿Cómo me has llamado?

—No dije nada.

Lo dije en silencio, donde pertenecen las cosas descorteses.

La boca de Pibbit se abrió de par en par.

—Lo hiciste otra vez.

—¿Hice qué?

—Me llamaste bastardo sin mover tus pétalos.

La peonía se puso rígida.

Oh, polen.

Pibbit se giró lentamente hacia Madame Rosethorn.

La vieja rosa se había vuelto pálida bajo su color carmesí.

Esa dosis debería haberlo dejado aturdido.

Los ojos de Pibbit se abrieron.

Los pétalos de Madame Rosethorn se contrajeron.

No debería haberlo abierto.

—¿Abrirme a qué? —preguntó Pibbit.

Todas las flores que rodeaban el baño para pájaros retrocedieron.

Al principio, los pensamientos llegaban uno por uno.

¿Puede oírnos?

Imposible.

No pienses en el arco de compostaje.

Ahora estoy pensando en el arco de compostaje.

Deja de pensar en el arco de compostaje.

Era un arco muy robusto antes de anoche.

Luego, decenas de voces se precipitaron en el cráneo de Pibbit.

La boca de dragón hace trampas en el juego de raíces.

Las violetas tiñen sus pétalos.

Vi a las gemelas tulipán compartiendo un abejorro.

Madame Rosethorn tiene pulgones.

No son pulgones. Son asistentes decorativos.

El helecho solar le ha estado diciendo a todo el mundo que es perenne.

Soy perenne en espíritu.

Pibbit se agarró ambos lados de la cabeza.

—¡Que todos se callen!

—Nadie está hablando —dijo Madame Rosethorn.

Debemos contener esto.

Pibbit se le quedó mirando.

Detrás de la rosa, las dos orquídeas intercambiaron una mirada significativa.

Él la oyó.

Sé que la oyó.

¿Crees que escuchó lo de Bristlewing?

No pienses en su nombre.

—¿Quién es Bristlewing? —preguntó Pibbit.

Las orquídeas gritaron.

Una se plegó completamente. La otra arrojó un rocío de néctar en dirección a Pibbit y huyó arrastrando su maceta sobre las piedras.

Madame Rosethorn espetó: —¡Captúrenlo!

Cuatro enredaderas espinosas brotaron de la tierra.

Pibbit chilló y saltó hacia un lado mientras la primera se enroscaba alrededor del guijarro donde había estado parado. Una segunda barrió debajo de sus pies. Sus pequeñas alas latían furiosamente, llevándolo hacia arriba en un sacacorchos giratorio que era técnicamente vuelo solo porque no tocaba el suelo.

Rebotó en el baño para pájaros, pateó la frente de la boca de dragón y se lanzó a través de una cortina de glicinas colgantes.

Detrás de él, la voz de Madame Rosethorn resonó en el hueco.

—¡No dejen que abandone el jardín central!

Las flores se abrían a lo largo del camino por delante.

No de forma acogedora.

Pibbit se agachó debajo de un girasol oscilante, saltó sobre una hilera de caléndulas y se coló entre dos piedras apenas más anchas que su cráneo cubierto de polen. Las raíces se arrancaron del suelo detrás de él. Las enredaderas se retorcieron sobre el camino. Los pétalos escupían néctar como flechas pegajosas.

Una gota golpeó un ala.

Pibbit giró de lado y se estrelló a través de un parche de trébol.

¡Ahí está!

¡Bloqueen el camino este!

¡Alguien despierte a las dalias!

Yo no. Las dalias son horribles antes del mediodía.

Pibbit se puso en pie y echó a correr.

Los pensamientos se hicieron más fuertes a medida que pasaba frente a cada flor; una tormenta de órdenes, quejas, secretos, apetitos, rencores, fantasías y opiniones profundamente personales sobre el grosor preferido de los abejorros visitantes.

Trató de taparse los oídos.

Esto no sirvió de nada porque las voces ya estaban dentro.

—¡No quiero saber eso! —gritó mientras pasaba corriendo junto a un par de madreselvas jadeantes.

¡Pues deja de escuchar! pensó una de ellas.

—¡No sé cómo!

Eso suena como un problema tuyo.

Pibbit atravesó un seto y se deslizó hacia la Antigua Plaza de Polinización.

Esperaba estar a salvo.

En cambio, encontró el mercado de néctar de la mañana en pleno apogeo.

Cientos de flores abarrotaban la plaza. Las abejas se movían entre los puestos cargando cestas de polen. Las polillas regateaban por sirope de luna. Los escarabajos pulían bayas de rocío junto a montones de especias fragantes. Cada tallo, enredadera, brote y arbusto en flor poseía una voz privada.

Y cada voz privada inundaba la cabeza de Pibbit a la vez.

Esa abeja me estafó con dos granos.

Espero que los lirios no noten el néctar diluido.

Dijo que mis pétalos parecían gruesos. ¿Quiso decir exuberantes o gordos?

Si esa orquídea presumida gana otra cinta, yo misma salaré sus raíces.

La campanilla me debe una polilla.

Nunca debí confiar la contabilidad a un pensamiento.

¿A ese Peepdrake lo acaban de perseguir a través del seto?

Ese es el que tiene polen encima.

¿Por qué brilla?

Pibbit miró hacia abajo.

El polen dorado brillaba en todo su cuerpo, acumulándose con más fuerza alrededor de sus fosas nasales y cuernos.

El mercado quedó en silencio cuando las flores lo notaron.

Sus pensamientos, no.

Madame Rosethorn quiere que lo retengan.

¿Retenerlo cómo?

Probablemente en el sentido permanente.

No te involucres.

Es bastante lindo cuando está aterrorizado.

Su ojo izquierdo se desvía.

Su ojo izquierdo siempre se desvía.

Pibbit retrocedió hacia la fuente.

—Puedo escucharlos a todos —dijo.

Varias flores jadearon en voz alta.

—Absolutamente todo.

La plaza estalló.

Las flores gritaban unas sobre otras mientras sus pensamientos gritaban debajo de los gritos. Los tallos se enredaban mientras los clientes huían. Los vendedores golpeaban los pétalos sobre frascos, libros de contabilidad y paquetes sospechosamente etiquetados. Dos lirios se acusaban mutuamente de pensar algo que ninguna repetiría. Un clavel abofeteó a un crisantemo por admirar en privado a su polinizador.

Pibbit trepó al borde de la fuente.

—¡Por favor, dejen de pensar!

—¡Así no es como funciona el pensamiento! —gritó un narciso.

—¡Entonces piensen en silencio!

—¡Así es exactamente como funciona el pensamiento!

Una enredadera espinosa atravesó el seto detrás de él.

Madame Rosethorn entró en la plaza con una docena de flores furiosas a sus espaldas.

El mercado quedó inmóvil.

—Pibbit —dijo con una dulzura aterradora—. Baja de ahí.

Antes de que repita algo.

Pibbit miró de ella a los cientos de flores que llenaban la plaza.

Una criatura sensata se habría rendido.

Una criatura inteligente habría negociado.

Una criatura con aunque fuera un instinto magullado de autoconservación habría mantenido la boca cerrada.

Pibbit no era ninguna de esas criaturas.

Señaló a través de la multitud a un capullo de rosa tembloroso.

—Ella sabe lo que pasó detrás del arco de compostaje.

El capullo de rosa chilló.

Madame Rosethorn se abalanzó.

Pibbit saltó a la fuente.

El cuenco agrietado cedió bajo sus pies.

Agua, monedas, musgo y una rana extremadamente sorprendida explotaron por toda la plaza mientras Pibbit desaparecía a través del fondo roto y caía en la oscuridad de abajo.

Aterrizó con un golpe húmedo dentro de un viejo túnel de drenaje.

Sobre él, las raíces se retorcían a través de la abertura destrozada.

—¡Encuéntenlo! —rugió Madame Rosethorn.

Pibbit se puso en pie a trompicones y se apresuró hacia el túnel, guiado solo por el brillo dorado que se aferraba a su piel.

Había dado quizás veinte pasos cuando otro pensamiento susurró a través de la oscuridad.

No era frenético como las voces de arriba.

Era bajo, divertido y muy cercano.

Así que el pequeño chismoso finalmente cayó en mi madriguera.

Pibbit se detuvo.

Dos enormes ojos verdes se abrieron delante de él.

Me preguntaba cuándo intentarían enterrarte.

La madriguera bajo el chisme

Pibbit se quedó absolutamente quieto.

Los dos ojos verdes frente a él parpadearon, uno tras otro.

Hueles como si una rosa hubiera estornudado en una tormenta eléctrica.

—Eso no fue del todo voluntario —susurró Pibbit.

Muy pocas cosas que involucran a Madame Rosethorn lo son.

La criatura se arrastró hacia el brillo dorado de Pibbit.

Era un topo.

O al menos, probablemente había comenzado siéndolo.

Ella casi cuadruplicaba el tamaño de Pibbit, tenía un pelaje negro aterciopelado, anchas garras para cavar y un collar hecho de chapas de botella, caparazones de escarabajo y una cucharilla de plata. Una cicatriz cruzaba su chata nariz rosada. Unas pequeñas setas brotaban de un zurrón atado a su espalda.

—Me estás leyendo el pensamiento —dijo Pibbit.

—Estás escuchando sin permiso —respondió el topo.

—No sé cómo parar.

—Entonces finalmente has adquirido un problema más irritante que tu personalidad.

Unas raíces rascaron a través de la fuente rota detrás de él.

La voz de madame Rosethorn resonó en el túnel.

—Pibbit, cariño, no hay lugar bajo este jardín al que no podamos llegar.

Excepto a los viejos canales de las lombrices.

Pibbit miró al topo.

Ella suspiró.

—Eso —dijo—, era privado.

—¿Los viejos canales de las lombrices llevan al exterior?

—Posiblemente.

—¿Puedes llevarme?

—Posiblemente.

—¿Lo harás?

—Casi con toda seguridad, no.

Una espina atravesó el techo y se enroscó alrededor del tobillo de Pibbit.

Él chilló cuando le tiró hacia atrás.

El topo blandió una garra enorme. La espina se partió, salpicando savia por la pared.

—Corre —dijo ella.

—¿Eso es un sí?

—Es la respuesta más corta disponible.

Ella se dio la vuelta y se lanzó hacia la oscuridad.

Pibbit la siguió.

Detrás de ellos, las raíces abrieron a la fuerza el túnel de drenaje. Las flores no podían caminar particularmente bien sobre la superficie, pero bajo ella poseían una cantidad asombrosa de extremidades.

El topo se desvió por una grieta tan estrecha que Pibbit tuvo que plegar ambas alas contra su espalda. Se coló tras ella mientras las puntas de las espinas arañaban la piedra detrás de su cola.

Emergieron dentro de un canal retorcido cubierto de raíces pálidas y hongos azules luminosos.

—¿Quién eres? —preguntó Pibbit.

—Mara Hocicobarro.

—¿Vives aquí abajo?

—No. Vengo desde la luna.

Pibbit miró hacia el techo bajo.

—¿Hay un túnel hasta la luna?

Mara se detuvo tan bruscamente que él chocó contra su parte trasera.

Ella se giró.

—Realmente eres así por naturaleza.

—¿Como qué?

—No importa. No tenemos suficiente noche.

El túnel se dividía en seis pasadizos.

Mara olisqueó cada abertura, eligió la más pequeña y apartó una cortina de musgo. Más allá se encontraba una madriguera abarrotada de estanterías, mapas, tarros de raíces conservadas, manojos de hierbas secas y suficientes adornos de jardín robados como para decorar un césped muy pequeño.

Un cartel de madera sobre la entrada decía:

EXCAVACIONES DISCRETAS HOCICOBARRO
SECRETOS ENTERRADOS, TÚNELES EXCAVADOS, SE DESALIENTAN LAS PREGUNTAS

Pibbit señaló la última línea.

—¿Por qué se desalientan las preguntas?

Mara lo empujó hacia dentro.

—Por criaturas como tú.

Ella tiró de una palanca de piedra. Una losa cayó sobre la entrada justo cuando las espinas que les perseguían se deslizaban por el pasadizo.

Las raíces rasparon contra el otro lado.

Mara abrió un tarro y untó su repugnante contenido gris por los bordes de la losa.

Las raíces se retiraron.

—¿Qué es eso? —preguntó Pibbit.

—Sudor de babosa fermentado.

—¿Por qué tienes sudor de babosa fermentado?

—Para momentos en los que llega algo más desagradable que el sudor de babosa fermentado.

Pibbit estornudó.

Una nube dorada brotó de su nariz y se asentó sobre una fila de tazas de té.

Cada raíz en las paredes empezó a susurrar.

Está en la cámara del topo.

Díselo a Rosethorn.

Se lo estoy diciendo a Rosethorn.

No le digas a Rosethorn que te dije que le dijeras a Rosethorn.

Pibbit se tapó los oídos.

—Saben dónde estamos.

—Las raíces cotillean más rápido que las flores —dijo Mara—. Simplemente tienen acentos menos interesantes.

Ella cruzó hacia una mesa desordenada y comenzó a clasificar botellas.

—¿Cuánto hace que te alcanzó el polen?

—No lo sé.

—¿Cuántos estornudos?

—Siete. Quizás ocho. Uno ocurrió mientras estaba bajo el agua, así que no estoy seguro de si cuenta.

—Todos los estornudos cuentan.

—¿Incluso los húmedos?

—Especialmente los húmedos.

Mara seleccionó una botella oscura y vertió tres gotas sobre la lengua de Pibbit.

Toda su cara se arrugó.

—Esto sabe como si un escarabajo hubiera muerto dentro de una bota.

—Dos escarabajos.

—¿Detendrá los pensamientos?

—No.

—¿Entonces por qué me lo diste?

—Quería ver si beberías algo simplemente porque un extraño lo sostuvo cerca de tu boca.

Pibbit la miró fijamente.

Mara asintió pensativa. —Lo harías.

Algo golpeó la puerta de piedra.

Polvo cayó desde el techo.

—Rosethorn irrumpirá pronto en esta cámara —dijo Mara—. Si lo hace, rellenará tu nariz con musgo silenciador y te plantará bajo un bebedero para pájaros hasta que el polen pase.

—¿Cuánto tiempo llevará eso?

—Tres días.

—Eso no suena fatal.

—El musgo silenciador se alimenta a través de las fosas nasales.

Pibbit se tocó el hocico. —Eso suena casi fatal.

—También es innecesario.

Mara desenrolló un mapa del jardín sobre la mesa. Bajo los caminos y parterres conocidos, los túneles entintados se extendían como venas. Varios convergían bajo el arco del compost.

—¿Qué pasó allí? —preguntó Pibbit.

—¿Anoche?

—Sí.

—Exactamente lo que todos piensan que pasó.

Pibbit esperó.

Mara esperó más tiempo.

—Puedo escuchar tus pensamientos —le recordó él.

—Entonces escucha.

Él la miró entornando los ojos.

No había nada.

Ningún insulto oculto. Ninguna respuesta enterrada. Ni siquiera una opinión pasajera sobre el sudor de babosa fermentado.

—No estás pensando.

—Los topos aprenden a vaciar la mente cuando las raíces comienzan a llevar mensajes. Es útil cuando la profesión de uno implica secretos.

—¿Puedes enseñarme?

—No antes de que la puerta se rompa.

—¿Puedes decirme qué pasó?

—Sí.

—¿Lo harás?

—No.

—¿Por qué?

Mara puso una garra sobre el mapa.

—Porque no necesitas mi versión. Tienes un mercado lleno de testigos sobre ti, y cada uno de ellos es incapaz de ocultarte nada.

La puerta de piedra se resquebrajó.

La punta de una espina emergió por el centro.

Mara enrolló el mapa.

—Nos vamos.

Apartó una alfombra con el pie, revelando un conducto vertical.

—¿A dónde va eso? —preguntó Pib bit.

—Arriba.

—¿Arriba dónde?

—A un lugar donde a Rosethorn le hará profundamente infeliz encontrarte.

—¿El arco del compost?

—No.

—¿Su parterre de flores privado?

—Mejor.

La puerta se partió por la mitad.

Mara empujó a Pibbit hacia el conducto.

—Trepa.

Escalaron hacia arriba mientras las raíces inundaban la madriguera de abajo. Pibbit enganchó sus garras en la pared de tierra, batiendo sus alas cada vez que sus pies resbalaban. Mara trepó debajo de él, ayudándolo ocasionalmente con un firme empujón que acercaba su cara a varias raíces.

Llegaron a una escotilla de madera.

Mara la abrió.

Pibbit emergió bajo una mesa cubierta de seda blanca.

Sonaba música cerca.

Una multitud murmuraba más allá de la tela.

El aroma a néctar, perfume y autosuficiencia llenaba el aire.

—¿Dónde estamos? —susurró él.

Mara observó a través de un hueco.

—El Almuerzo Anual de la Sociedad de Pétalos.

Pibbit levantó la tela.

Cientos de flores distinguidas llenaban el Gran Conservatorio. Las rosas ocupaban las mesas centrales. Las orquídeas descansaban bajo ventiladores de vapor. Los tulipanes bebían de copas de rocío de cristal mientras abejas con diminutas chaquetas formales llevaban bandejas de néctar.

Al frente de la sala había un podio envuelto en hiedra.

Detrás de él, un cartel pintado de oro anunciaba:

PUREZA MORAL EN LA POLINIZACIÓN MODERNA

Pibbit se volvió hacia Mara.

—¿Por qué sería infeliz Rosethorn si me encontrara aquí?

Mara señaló hacia el escenario.

Un retrato de madame Rosethorn colgaba sobre el podio.

Debajo estaban las palabras:

ORADORA PRINCIPAL Y SIETE VECES RECIPIENTE DE LA MEDALLA DE LA FLOR VIRTUOSA

La sonrisa de Pibbit regresó.

—Oh.

—No disfrutes esto demasiado —advirtió Mara.

—No lo hago.

—Tus cuernos están vibrando.

—Hacen eso cuando tengo miedo.

—Estás mintiendo.

—También lo hacen cuando miento.

Las puertas del conservatorio se abrieron de golpe.

Madame Rosethorn entró con su séquito de pétalos.

Su flor carmesí estaba despeinada. La savia recorría una espina. Una moneda de la fuente colapsada permanecía alojada entre dos pétalos.

Las flores distinguidas observaron.

Rosethorn se compuso instantáneamente.

—Buenos días —anunció—. Ha surgido un problema menor de mantenimiento bajo la fuente del este.

El Peepdrake debe estar aquí.

Pibbit se estremeció cuando su pensamiento cortó a través de los demás.

Las flores a su alrededor empezaron a pensar todas a la vez.

¿Por qué está cubierta de musgo de fuente?

¿Es eso baba de rana?

Escuché que atacó a un niño.

Los Peepdrakes no son niños. Son molestias voladoras.

Su pétalo exterior izquierdo está caído.

Siete Medallas de la Flor Virtuosa y no puede contratar a un peluquero decente.

Pibbit se apretó las garras contra el cráneo.

Mara lo tiró de nuevo bajo la mesa.

—Elige una voz —susurró.

—Hay cientos.

—Elige una.

—¿Cómo?

—Piensa en un hilo dentro de una bola de raíces enredada. Sigue solo ese hilo.

Pibbit cerró los ojos.

Los pensamientos se arremolinaban a su alrededor.

Buscó la voz de madame Rosethorn.

Revisad bajo las mesas de servicio.

Sellad las salidas.

Si dice el nombre de Bristlewing, destruid los registros del almuerzo.

Pibbit abrió los ojos.

—¿Quién es Bristlewing?

La cara de Mara permaneció cuidadosamente inexpresiva.

—Tú lo sabes —dijo él.

—Conozco a muchas criaturas.

—¿Estaba Bristlewing detrás del arco del compost?

—Mantén la voz baja.

—¿Se reunió Rosethorn con él allí?

Mara apretó su hocico para cerrárselo justo cuando dos tallos con espinas pasaron por debajo de la mesa vecina.

Los ojos de Pibbit se abrieron desmesuradamente.

Los tallos se acercaron.

Un camarero se acercó llevando una bandeja de copas de néctar.

Mara estiró la mano, golpeó la parte inferior y envió la bandeja estrellándose en el regazo de una camelia blanca.

La camelia gritó.

Cada flor se giró.

Mara arrastró a Pibbit de debajo de la mesa y lo empujó tras una cortina.

Corrieron a lo largo de la pared mientras el séquito de Rosethorn convergía hacia la conmoción.

—Hay una vieja salida de servicio detrás del escenario —dijo Mara—. Una vez que la alcancemos, tomaremos el túnel oeste más allá del jardín.

—Pero todavía no sé qué pasó.

—Te está cazando una rosa armada.

—Puedo ser cazado y curioso al mismo tiempo.

—Esa frase podría ser grabada en tu tumba.

Llegaron a la cortina del escenario.

Un par de lirios se interponían entre ellos y la salida de servicio.

Mara escaneó la sala.

—Necesitamos una distracción.

Pibbit escuchó.

El lirio más cercano sonreía serenamente mientras pensaba en el tulipán sentado a su lado.

Esa cinta está ocultando una lesión fúngica del tamaño de una mariquita.

Pibbit salió de detrás de la cortina.

—Ella sabe sobre tu lesión fúngica.

El tulipán dejó caer su copa de rocío.

—¿Mi qué?

—¡Nada! —gritó el lirio.

—La comparaste con una mariquita.

El tulipán golpeó al lirio con una ancha hoja.

El lirio se desplomó sobre una orquídea, quien derramó néctar sobre un caléndula, quien acusó a la orquídea de hacerlo deliberadamente debido a una discusión referente a una polilla tres veranos atrás.

En segundos, toda la mesa estaba peleando.

Mara miró a Pibbit.

—Eso fue eficiente.

—Gracias.

—No fue un cumplido.

Se deslizaron tras el escenario.

La puerta de servicio estaba bloqueada con enredaderas de espinas frescas.

—La selló —dijo Mara.

Pibbit escuchó un pensamiento del otro lado de la cortina.

Está detrás del escenario.

Madame Rosethorn apareció en el borde de la cortina.

—Ahí estás.

Mara levantó sus garras.

El séquito de Rosethorn los rodeó.

—Aléjate del Peepdrake —ordenó Rosethorn.

—Cayó en mis túneles —dijo Mara—. Eso lo convierte en un cliente.

—Él no puede pagar tus servicios.

—Estoy considerando hacer un trabajo de caridad.

—Odias la caridad.

—Te odio más a ti.

Los invitados al almuerzo comenzaron a reunirse bajo el escenario.

Madame Rosethorn notó que estaban mirando y suavizó su voz.

—Pibbit no está bien. Una lamentable exposición al polen ha causado confusión, paranoia y fabricación incontrolada.

Si habla, pícale.

Las orquídeas a su lado extendieron sus aguijones ocultos.

Pibbit señaló. —Van a picarme si hablo.

Las orquídeas ocultaron rápidamente los aguijones.

—¿Lo veis? —dijo Rosethorn a la audiencia—. Delirios.

Al menos no ha mencionado el arco.

—Ella no quiere que mencione el arco del compost.

Un murmullo recorrió el conservatorio.

Los pétalos de madame Rosethorn se tensaron.

—Pibbit.

—O Bristlewing.

La sala soltó un jadeo.

Una rosa azul se desmayó.

Alguien dejó caer una bandeja.

Tres abejas volaron directamente hacia una ventana.

Rosethorn se abalanzó.

Mara la interceptó. Las espinas rasparon contra las garras de excavación mientras las dos chocaban contra el podio. El soporte envuelto en hiedra se desplomó sobre el retrato de la Flor Virtuosa.

Pibbit saltó a un lado.

El aguijón de una orquídea golpeó el suelo junto a su pie.

Batió las alas hacia arriba, chocó con el cartel de oro y se balanceó de la palabra PUREZA mientras las flores gritaban abajo.

—¿Qué pasó detrás del arco del compost? —exigió alguien.

—¿Quién es Bristlewing? —gritó otro.

—¿Por qué se desmayó la rosa azul?

—¡Siempre se desmaya cuando hay información útil!

Los pensamientos se volvieron ensordecedores.

Se vio a Rosethorn saliendo del seto oeste pasada la medianoche.

Bristlewing llegó llevando dos tarros de néctar fermentado.

Escuché a alguien gritar: "Cuidado con las espinas".

La manguera de riego estuvo funcionando hasta el amanecer.

El arco del compost colapsó exactamente a las tres diecisiete.

Había marcas de alas en el barro.

Marcas de alas muy grandes.

Y huellas de pezuñas.

Pibbit perdió el agarre y cayó sobre el podio.

—¿Había huellas de pezuñas? —gritó.

La sala quedó en silencio.

Madame Rosethorn dejó de pelear con Mara.

Cada pétalo se volvió hacia un magnífico lirio dorado sentado en la mesa principal.

El tallo del lirio se puso rígido.

Se suponía que nadie debía notar las huellas de los cascos.

Pibbit la señaló.

—Ella sabe lo de las huellas de los cascos.

—Ciertamente no —dijo el lirio.

Rosethorn prometió que el barro sería reemplazado antes del amanecer.

—Rosethorn prometió reemplazar el barro.

El conservatorio estalló.

—¡Mentiroso! —chilló Madame Rosethorn.

—¡Estoy repitiendo lo que ella piensa!

—¡Se lo está inventando! —gritó el lirio dorado.

El pequeño monstruo no puede saber lo de la silla de montar.

Pibbit parpadeó.

—¿Qué silla de montar?

El lirio dorado se arrancó de raíz y huyó.

La mitad de los asistentes al almuerzo la persiguieron.

La otra mitad se quedó para exigir explicaciones a Rosethorn.

Mara agarró a Pibbit y lo arrastró a través de la puerta de servicio rasgada mientras pétalos, acusaciones y panecillos del almuerzo llenaban el aire.

Se sumergieron en un pasillo estrecho y atravesaron una puerta exterior.

Detrás del conservatorio se alzaba un establo a la sombra de enormes helechos.

—El túnel oeste está debajo del carro de estiércol —dijo Mara.

—Pero la silla de montar...

—Olvida la silla de montar.

—¿Cómo voy a olvidar una silla de montar secreta?

—Valorando tu existencia continua.

Un zumbido bajo recorrió el jardín.

Todas las abejas del establo dejaron de moverse.

Mara miró hacia el cielo.

Una vasta silueta alada barrió el techo de cristal del conservatorio.

Las flores gritaron en el interior.

La criatura descendió más allá del muro de compost con un estruendoso batir de alas. Polvo y pétalos sueltos se arremolinaron en el aire.

Una cabeza se alzó sobre el seto.

Bristlewing era un escarabajo rinoceronte enorme, blindado en negro iridiscente y esmeralda, con astas lo suficientemente anchas como para sostener un tendedero. Una silla de montar de terciopelo rasgada colgaba torcidamente sobre su espalda. Pétalos de rosa rosados se aferraban a uno de sus cuernos. Los restos rotos del arco de compost colgaban del otro.

Se balanceaba con inestabilidad.

—¡Rosie! —bramó—. ¡Te dejaste tu medalla en mi alforja!

El jardín se quedó lo suficientemente silencioso como para oír posarse el polen.

Madame Rosethorn salió del arruinado conservatorio.

Efectivamente, le faltaba su Medalla de la Virtuosa Floración.

Bristlewing hurgó dentro de la alforja.

Un trozo de manguera de riego se cayó.

Luego, dos frascos de néctar vacíos.

Después, un pétalo de lirio dorado.

Finalmente, una pequeña fusta de terciopelo.

A Pibbit se le cayó la mandíbula.

—Eran tres de ellas.

Mara se cubrió el rostro con ambas garras.

Rosethorn miró a Pibbit.

Pibbit miró a Rosethorn.

Bristlewing encontró finalmente la medalla y la levantó triunfante.

—¡Ahí está! ¡Todavía unida a la pequeña liga de encaje!

Madame Rosethorn emitió un sonido que ninguna rosa había hecho desde la invención de las tijeras de podar.

Se giró hacia la patrulla de pétalos.

—Arrestad a todos.

Las flores dudaron.

—¿A todos? —preguntó una orquídea.

—¡A todo el que haya oído eso!

La orquídea examinó a los invitados al almuerzo, a los trabajadores del establo, a las abejas, a Mara, a Pibbit y a la multitud que se reunía a lo largo de cada sendero del jardín.

—Eso podría ser toda la hondonada.

—¡Entonces arrestad a toda la hondonada!

Vides espinosas explotaron desde el suelo.

Mara volcó el carro de estiércol.

Una abertura oscura apareció debajo de él.

—Túnel —le dijo a Pibbit—. Ahora.

Él se quedó mirando a las flores furiosas que rodeaban a Bristlewing.

El escarabajo rinoceronte miró hacia abajo, hacia la fusta.

—¿Se suponía que esto era secreto?

—Muy secreto —dijo Pibbit.

—Ah.

Bristlewing bajó sus astas y cargó.

Las flores se dispersaron mientras él araba a través de la patrulla de pétalos. Las vides espinosas se rompieron bajo sus pies blindados. Pibbit agarró la mochila de Mara mientras el topo saltaba al túnel, y ambos desaparecieron bajo tierra un instante antes de que las espinas de Rosethorn cerraran la entrada.

Se deslizaron por un conducto empinado y aterrizaron en una cámara llena de huesos viejos, macetas rotas y herramientas de jardín abandonadas.

Sobre ellos, la batalla hacía que el suelo temblara desde el techo.

Pibbit yacía de espaldas, riendo.

Mara estaba de pie sobre él.

—Expusiste a la mitad de las flores más influyentes del jardín en menos de diez minutos.

—Tres de ellas estaban detrás del arco.

—Sí.

—Con una silla de montar.

—Sí.

—Y una fusta.

—Todos lo vimos.

—¿Crees que...?

—No.

—Pero aún no he preguntado.

—La respuesta sigue siendo no.

Un rugido distante resonó a través de los túneles.

Luego vino la voz amplificada de Madame Rosethorn, transmitida a través de cada raíz del jardín.

—Pibbit el Peepdrake ha difundido mentiras maliciosas, atacado a la Sociedad de Pétalos, destruido el Gran Conservatorio, corrompido a Bristlewing y robado la Medalla de la Virtuosa Floración.

Pibbit se sentó.

—No la robé.

—¿Ese es el detalle que te preocupa? —preguntó Mara.

Rosethorn continuó.

—Por orden del Consejo de Estambres, ninguna raíz, flor, hongo, insecto, pájaro, bestia o adorno de jardín deberá darle refugio. Se ofrece una recompensa de quinientas perlas de néctar por su captura inmediata.

Por toda la cámara, pequeñas raíces despertaron.

Sus pensamientos viajaron hacia el exterior.

Quinientas perlas.

Eso es suficiente para regar los lechos del oeste durante un año.

¿Dónde está?

Encuentren al Peepdrake.

Encuentren al topo.

Busquen bajo el jardín.

La risa de Pibbit se desvaneció.

Mara escuchó el suelo.

—Rosethorn ya no intenta ocultar el escándalo —dijo ella.

—¿Qué está haciendo?

—Dándole al jardín uno más grande.

—¿A mí?

—A ti.

Una línea de polen dorado se iluminó a lo largo de los cuernos de Pibbit.

Las raíces susurrantes se hicieron más fuertes.

Pero bajo la caza, él escuchó algo más.

Un pensamiento asustado se repetía de flor en flor.

Puede oírlo todo.

Todo.

¿Y si les cuenta sobre mí?

¿Y si les cuenta sobre nosotros?

Deténganlo antes de que hable.

Pibbit miró hacia el túnel que tenía delante.

Llevaba directamente debajo de los dormitorios, jardines privados, casas de néctar y lugares de reunión iluminados por la luna de la Hondonada Blushroot.

Miles de pensamientos ocultos brillaban sobre él.

Mara vio su expresión.

—No lo hagas.

—No he hecho nada.

—Tus cuernos están vibrando de nuevo.

Pibbit se puso de pie.

—Si todo el jardín me está cazando porque tienen miedo de que repita sus secretos...

—¿Sí?

—...tal vez debería descubrir qué secretos los asustan más.

Mara lo miró durante un largo momento.

Luego se quitó la cucharilla de plata de su collar y se la entregó.

—¿Para qué es esto?

—Para cavar tu salida de la tumba en la que estás decidido a entrar.

Los secretos bajo la Hondonada Blushroot

La cucharilla de plata no fue diseñada para excavar túneles.

Se dobló en la tercera palada.

Pibbit la sostuvo de forma acusadora.

—Tu pala es defectuosa.

—Es una cucharilla —dijo Mara.

—Entonces, ¿por qué me la diste para cavar?

—Te la di como una metáfora.

—El mango se ha doblado por la mitad.

—También la metáfora.

Sobre ellos, las raíces llevaban la proclamación de Madame Rosethorn a cada rincón de la Hondonada Blushroot.

Quinientas perlas de néctar.

Encuentren al Peepdrake.

Busquen en los túneles del oeste.

Revisen las madrigueras de los topos.

Quinientas perlas.

Los pensamientos se extendieron mucho más allá de las flores. Los escarabajos abandonaron su desayuno. Las abejas dieron media vuelta en el aire. Dos estatuas de jardín comenzaron a reconsiderar tranquilamente lo inmóviles que realmente necesitaban permanecer.

Mara se movió a través de la cámara de huesos, presionando una oreja ancha contra las paredes.

—Los pasajes superiores ya se están cerrando —dijo ella—. Rosethorn ha hecho que las raíces sellen cada salida entre aquí y el seto exterior.

—¿Qué hay del túnel oeste?

—Comprometido.

—¿Los viejos canales de gusanos?

—Comprometidos.

—¿El túnel a la luna?

Mara lo miró.

—Sigue siendo ficticio.

—Eso suena exactamente a lo que diría alguien que oculta un túnel lunar.

Una lluvia de tierra se derramó desde el techo.

Algo raspó dentro del pasaje detrás de ellos.

Mara apagó un grupo de hongos brillantes con un movimiento de su pata. La oscuridad se tragó la cámara.

Los cuernos cubiertos de polen de Pibbit siguieron brillando.

—Estás arruinando la oscuridad —susurró ella.

—No sé cómo apagarme.

—Lo he sospechado desde que nos conocimos.

El raspado se acercó.

Un hocico emergió a través de la entrada del túnel.

Luego, bigotes.

Luego, una rata entera que llevaba una hoja de col como capucha.

Olfateó el aire y se quedó mirando a Pibbit.

—Quinientas perlas —dijo.

Tres ratas más se amontonaron detrás de él.

—Reparto en cuatro —dijo una.

—Cinco —corrigió otra—. El topo cuenta.

—No soy parte de la recompensa —dijo Mara.

—Lo estás ocultando.

—Eso me hace cómplice, no mercancía.

La primera rata sacó una cáscara de semilla afilada de su cinturón.

—Entrégalo.

Pibbit escuchó.

Agarren primero al que brilla.

La garra izquierda de Hocicobarro es más fuerte.

No mencionen que ya le debo seiscientas perlas a Rosethorn.

Espero que nadie huela el queso en mi capucha.

Pibbit señaló al líder.

—Él le debe a Rosethorn más que la recompensa, y tiene queso en su capucha.

Las otras ratas se dieron la vuelta.

—Dijiste que la deuda estaba saldada —espetó una.

—Está saldada.

Absolutamente no está saldada.

—Absolutamente no está saldada —dijo Pibbit.

La segunda rata agarró la capucha de col.

Un trozo de queso lunar robado cayó al suelo.

Las ratas jadearon.

—¡Eso salió de nuestra rueda de emergencia!

—¡Teníamos una emergencia! —gritó el líder.

—¡Tenías hambre!

—¡El hambre es una emergencia con estómago!

Las ratas se abalanzaron unas sobre otras.

Mara empujó a Pibbit hacia el siguiente pasaje mientras acusaciones, cáscaras de semillas y trozos de queso volaban detrás de ellos.

—Desestabilizas comunidades con una eficiencia notable —dijo ella.

—Solo repetí lo que estaban pensando.

—Sí. Ahí es donde la civilización suele guardar sus explosivos.

Se apresuraron a adentrarse más bajo la hondonada.

El túnel se estrechó y luego descendió a través de capas de suelo húmedo lleno de cerámica rota y raíces antiguas. Las voces de arriba se suavizaron con la distancia, pero nunca desaparecieron. Los secretos se filtraban a través de la tierra como agua subterránea.

Pibbit escuchó a una violeta deseando haberse casado con un helecho.

Escuchó a un girasol admitiendo que seguía a la luna cuando nadie miraba.

Escuchó a un par de begonias ponerse de acuerdo en privado en que la Medalla de la Virtuosa Floración de Madame Rosethorn siempre había parecido barata.

Entonces, un pensamiento mucho más fuerte lo golpeó.

No debe llegar al Archivo de Raíces.

Pibbit se detuvo.

Mara continuó tres pasos antes de darse cuenta.

—¿Qué escuchaste?

—El Archivo de Raíces.

La expresión de Mara cambió.

Fue leve, pero Pibbit lo notó.

—¿Qué es?

—Nada útil.

—Rosethorn cree que no debo llegar a él.

—Entonces, por una vez, la rosa armada y yo estamos de acuerdo.

—¿Por qué?

—Porque el archivo es donde las raíces más viejas conservan lo que han presenciado.

Los cuernos de Pibbit comenzaron a vibrar.

—¿Cuánto han presenciado?

—Todo lo que se planta sobre ellas.

—¿Todo?

—No me hagas arrepentirme de esa palabra.

—¿Sabría sobre el arco de compost?

—Todo el mundo sabe sobre el arco de compost ahora.

—¿Sabría por qué Rosethorn controla el Consejo de Estambres?

Mara se quedó callada.

—¿Sabría por qué la odias? —preguntó él.

La topo reanudó su marcha.

—Vamos a tomar el pasaje sur.

—El archivo está hacia el otro lado, ¿no?

—Vamos a tomar el pasaje sur.

Pibbit escuchó las raíces a su alrededor.

Mara volvió a vaciar su mente.

Pero el túnel mismo recordaba sus pasos.

Antiguas fibras de raíz murmuraron bajo el suelo.

Hocicobarro vino por aquí antes.

Llevaba papeles.

Rosethorn la siguió.

Hubo gritos.

Hubo fuego.

La puerta del archivo fue sellada.

Pibbit giró hacia un pasaje lateral agrietado.

—Está por ahí.

Mara lo agarró por la cola.

—No.

—Sacaste papeles de allí.

El agarre de ella se tensó.

—Deja de escuchar.

—Dijiste que no podías enseñarme cómo.

—Estoy preparada para demostrarlo con una piedra.

Las raíces se estremecieron.

Un pensamiento más fuerte que los demás surgió a través del suelo.

Ha encontrado la unión inferior.

Madame Rosethorn sabía dónde estaban.

Espinas perforaron las paredes del túnel detrás de ellos.

Mara soltó a Pibbit y maldijo.

—Archivo —dijo ella.

—Pensé que no íbamos a ir allí.

—Ya no estamos eligiendo entre sabio y tonto. Estamos eligiendo entre tonto y empalado.

—Elijo tonto.

—Elegiste eso mucho antes de hoy.

Se sumergieron en el pasaje agrietado.

La tierra se inclinaba bruscamente bajo sus pies. Mara clavó sus garras en las paredes, pero Pibbit se deslizó entre ellas, golpeó su mochila y los envió a ambos dando tumbos por el túnel en un nudo de alas, pelaje, tapones de botella y palabrotas.

Se estrellaron contra una puerta de piedra circular enterrada bajo una cortina de raíces blancas.

Tallado en su centro había un enorme ojo cerrado.

Debajo estaban las palabras:

LO QUE LAS RAÍCES PRESENCIAN, EL JARDÍN DEBE RECORDAR

Pibbit se quitó la tierra de la cara.

—¿Cómo la abrimos?

—No la abrimos.

Una espina brotó del túnel detrás de ellos.

Se envolvió alrededor del tobillo de Mara.

Ella la cortó en pedazos.

—Rápido —dijo Pibbit.

—Gracias. Había planeado tomar el té.

Mara sacó un tapón de botella de su collar y lo presionó en una muesca poco profunda debajo del ojo tallado.

No sucedió nada.

—¿Esa era tu llave?

—Parte de ella.

Sacó la cucharilla de plata de las garras de Pibbit, enderezó el mango doblado contra la puerta y lo insertó en una segunda muesca.

—¿Me diste la otra parte de la llave?

—Te di algo que sabía que Rosethorn no buscaría porque considera los cubiertos inferiores a ella.

—Pero la doblé.

—Sí. Tu relación con los objetos útiles es dolorosamente breve.

La cucharilla giró.

El ojo de piedra se abrió.

Una ráfaga de aire fresco los bañó mientras la puerta se deslizaba hacia un lado.

Mara empujó a Pibbit hacia adentro y lo siguió. Sacó la cuchara un instante antes de que unas espinas golpearan la puerta.

La piedra se selló tras ellos.

El Archivo de las Raíces despertó.

Miles de fibras pálidas brillaron a través de una caverna lo suficientemente vasta como para albergar toda la Antigua Plaza de la Polinización. Del techo descendían raíces en cortinas luminosas. Otras se retorcían para formar estantes, hornacinas y vastas columnas anudadas. Unas gotas de rocío se aferraban a sus puntas, y dentro de cada gota parpadeaba un fragmento de memoria.

Pibbit se acercó a la más cercana.

En su interior, una joven margarita reemplazaba en secreto su pétalo faltante con una tira de piel de cebolla blanca.

Otra mostraba a un escarabajo enterrando perlas de néctar falsas bajo un huerto de ruibarbo.

Una tercera contenía a Madame Espinarrosa ensayando un discurso de aceptación antes de saber si había ganado.

—Lo recuerdan todo —susurró Pibbit.

—Las raíces no olvidan —dijo Mara—. Solo esperan a alguien lo suficientemente necio como para preguntar.

Pensamientos revolotearon por toda la caverna.

Eran más antiguos que las voces ordinarias. Más lentos. Más profundos. Estratificados a lo largo de las estaciones.

El oyente ha regresado.

No el topo.

El alado.

El abierto.

Pibbit dio un paso atrás.

—Me conocen.

—Conocen en lo que te convirtió el polen.

—¿En qué me convirtió?

Mara miró hacia las columnas brillantes.

—En un Oyente.

—Yo ya escuchaba antes.

—Tú interrogabas. Hay una diferencia.

Las raíces se enroscaron hacia él.

—Madame Espinarrosa sabía que esto podía pasar —dijo Pibbit.

—Sí.

—¿Por qué usaría el polen conmigo?

—Porque la dosis pretendía aturdirte. Entró en pánico.

—Eso suele pasar a mi alrededor.

—Me he dado cuenta.

Pibbit siguió una raíz especialmente gruesa hacia el centro de la cámara. Una luz dorada palpitaba en su interior, respondiendo al polen que cubría su piel.

Cuando la tocó, la caverna se desvaneció.

Estaba dentro de un recuerdo.

El Hueco de la Raíz Ruborizada era más joven. El baño para pájaros de mármol aún no se había agrietado, el invernadero estaba construido solo a medias y los pétalos de Madame Espinarrosa eran más pequeños y mucho menos magníficos.

Ella estaba junto a una joven Mara bajo el arco de compost.

Entre ellas yacía un libro de cuentas encuadernado en cuero de hoja.

—El Consejo está desviando el agua de los lechos inferiores —dijo la Mara del recuerdo—. Están matando de hambre a las flores silvestres para alimentar los jardines de exposición.

Espinarrosa miró hacia el camino.

—Si este libro sale a la luz, el Consejo colapsará.

—Ese es el punto.

—El hueco necesita orden.

—El hueco necesita agua.

Espinarrosa puso una espina sobre el libro.

—Dámelo. Puedo solucionar el problema discretamente.

—Puedes enterrarlo discretamente.

—No confundas discreción con deshonestidad.

—No perfumes la deshonestidad y esperes que yo la llame discreción.

El recuerdo se hizo añicos.

Pibbit se encontró tumbado en el suelo del archivo.

Mara lo ayudó a ponerse en pie.

—Te dije que no tocaras nada.

—No, no lo hiciste.

—Tenía la intención de hacerlo.

—Encontraste pruebas de que el Consejo robó agua.

—Hace años.

—Espinarrosa se lo quedó.

—Sí.

—¿Solucionó el problema?

—Reemplazó al Consejo, restauró suficiente agua para calmar los lechos inferiores y se quedó con el libro.

—¿Por qué?

—Porque los secretos son más útiles que la justicia cuando uno pretende seguir siendo poderoso.

Las raíces comenzaron a susurrar de nuevo.

Guardó más de un libro.

Coleccionó cada debilidad.

Cada deuda.

Cada trato privado.

Cada visitante nocturno.

Senderos dorados se iluminaron a través de la caverna, conduciendo hacia un nudo negro de raíces en su centro.

Pibbit se acercó.

Mara le bloqueó el paso.

—Ese es el injerto privado de Espinarrosa.

—¿Qué hay dentro?

—Todo lo que ella ha alimentado al archivo y ha evitado que el jardín escuche.

—¿Puedo escucharlo?

—Puedes escucharlo todo.

—Entonces, ¿por qué estamos aquí parados?

—Porque escuchar cada secreto no es lo mismo que entender qué verdades te pertenecen.

Pibbit frunció el ceño.

—Ya están en mi cabeza.

—Eso no hace que sean tuyos para usarlos.

Algo golpeó la puerta de piedra.

Toda la caverna tembló.

Las raíces de Espinarrosa habían llegado al archivo.

Mara se enfrentó a Pibbit.

—Escucha con atención. Si abres ese injerto, los recuerdos entrarán en todas las raíces conectadas en el Hueco de la Raíz Ruborizada.

—¿Todo el mundo sabrá todo?

—No todo. Solo lo que Espinarrosa enterró aquí.

—Eso suena útil.

—Contiene pruebas de corrupción, extorsión, robo de agua, competencias amañadas y suficiente comportamiento privado como para hacer que el arco de compost parezca un picnic infantil.

Pibbit miró las raíces negras.

—¿Cuánto comportamiento privado?

—Tus cuernos están vibrando.

—Hacen eso cuando peso las consecuencias morales.

—No, no lo hacen.

La puerta de piedra se agrietó.

Puntas de espinas se asomaron.

La voz de Madame Espinarrosa entró en la cámara.

—Aléjate del injerto.

La piedra se partió.

Espinarrosa emergió a través de una tormenta de polvo, acompañada por orquídeas, enredaderas espinosas, dos lirios del Consejo y la boca de dragón del mercado.

Una fusta de montar aún seguía enredada en una de sus espinas inferiores.

Pibbit la señaló.

—Te faltó un trozo.

Espinarrosa se arrancó la fusta y la lanzó a un lado.

—Esto ya no tiene gracia.

—Sigue teniendo un poco de gracia —dijo Mara.

Las enredaderas espinosas se extendieron por el suelo del archivo.

Los pétalos de Espinarrosa estaban arañados y desordenados, pero su voz permanecía serena.

—Pibbit, has sido envenenado. El polen está forzando los pensamientos de otras criaturas dentro de tu mente. No puedes distinguir la memoria de la imaginación.

Manténlo lejos del injerto.

—Sigues pensando demasiado fuerte —dijo Pibbit.

—Has asustado a todo el hueco.

—Ofreciste una recompensa por meterme musgo por la nariz.

—Por tu protección.

Y la mía.

—Principalmente la tuya.

Los lirios del Consejo se movieron incómodos.

Espinarrosa los miró.

Si es necesario, culpad a los lirios.

Pibbit miró a los miembros del Consejo.

—Planea echaros la culpa.

—Miente —dijo Espinarrosa.

Son reemplazables.

—También piensa que sois reemplazables.

Ambos lirios se alejaron de ella.

—¡Basta!

Las enredaderas de Espinarrosa se lanzaron hacia adelante.

Mara apartó una de un golpe, pero otras tres se envolvieron alrededor de sus brazos y cintura. Las orquídeas la rodearon con sus aguijones levantados.

Pibbit se encaramó al nudo de raíces negras.

—No lo toques —advirtió Espinarrosa.

—¿Qué estás escondiendo?

—Los fallos privados de criaturas que confiaron en mí.

—Usaste esos fallos para controlarlas.

—Los usé para preservar la estabilidad.

—¿Es eso a lo que llamas chantaje?

—Chantaje es una palabra tan fea.

—¿Qué palabra usas tú?

Espinarrosa dudó.

—Cultivo.

Hasta la boca de dragón se estremeció.

Mara luchó contra las enredaderas.

—Pibbit, el injerto.

Espinarrosa apretó las espinas alrededor de ella.

—Tócalo y cada secreto del interior se derramará por todo el jardín.

—¿Incluyendo los tuyos? —preguntó Pibbit.

—Especialmente los de todos los demás.

La respuesta golpeó más fuerte que cualquier espina.

Pibbit miró hacia los recuerdos dorados que palpitaban bajo la corteza negra.

Escuchó voces asustadas en el interior.

Un tulipán ocultando una enfermedad porque temía perder su lugar en los lechos de exhibición.

Una caléndula que robó agua para sus plántulas durante la sequía.

Un lirio que había mentido sobre su ascendencia para entrar en la Sociedad de Pétalos.

Un capullo de rosa que amaba a una polilla y sabía que el jardín se burlaría de ella.

Junto a ellos había verdades más pesadas: premios amañados, riego desviado, libros falsificados, suelo envenenado, amenazas, sobornos y la mano cuidadosa de Espinarrosa detrás de todo.

Liberar el injerto expondría a los culpables.

También dejaría al descubierto a los inocentes.

Pibbit retiró sus garras de la raíz.

Madame Espinarrosa sonrió.

—Al fin —dijo—, una decisión sensata.

—No lo voy a abrir.

Mara dejó de forcejear.

La sonrisa de Espinarrosa se ensanchó.

—Bien.

—Voy a abrirte a ti.

La sonrisa desapareció.

—¿Qué?

Pibbit saltó desde el injerto y aterrizó directamente sobre la flor de Madame Espinarrosa.

Ella gritó mientras él hundía sus garras recubiertas de polen entre sus pétalos exteriores.

Polvo dorado brotó a través de la flor.

Espinarrosa se agitó, lanzando orquídeas y enredaderas por toda la caverna. Pibbit se aferró a su tallo mientras ella lo golpeaba contra una columna de raíces.

—¡Quítate de encima!

—¡Tú empezaste esto!

—¡Solo te di un bofetón una vez!

—¡Me diste un bofetón internamente!

Un estornudo se formó dentro de la nariz llena de polen de Pibbit.

Espinarrosa lo presintió.

—Ni se te ocurra.

Pibbit estornudó directamente en su centro.

La explosión abrió cada capa de su flor.

El polen dorado corrió a través de su tallo, bajó por sus espinas y entró en las raíces bajo ella.

El archivo brilló con un tono carmesí.

Los pensamientos de Madame Espinarrosa tronaron por toda la caverna.

¡Quítadme a este de encima!

¡Sellad el archivo!

¡Destruid los libros de riego!

¡Quemed los registros del Consejo!

¡Decidles a los lechos inferiores que la sequía fue natural!

¡Esconded la medalla!

¡Alguien quite la fusta!

Las raíces se apoderaron de cada pensamiento.

Los llevaron hacia arriba.

Por todo el Hueco de la Raíz Ruborizada, cada flor escuchó a Madame Espinarrosa al mismo tiempo.

Su voz brotó de las rosas del invernadero.

Viajó a través de las enredaderas del mercado.

Susurró desde los setos, los dormitorios, los lechos de riego y el arco de compost roto.

Los premios eran fáciles de amañar.

Las orquídeas votarían a cualquiera si se las rociaba dos veces al día.

Los lechos del oeste nunca necesitaron saber a dónde iba su agua.

La rosa azul se desmayará por cualquier cosa.

A Bristlewing le quedaba magnífica esa silla de montar.

Pibbit la soltó y cayó al suelo.

El archivo quedó en silencio.

Madame Espinarrosa miró fijamente las raíces.

Su propia voz privada resonaba desde miles de fibras brillantes.

A Bristlewing le quedaba magnífica esa silla de montar.

Espinarrosa se giró lentamente hacia Pibbit.

—Pequeña catástrofe recubierta de polen.

—Eso fue un pensamiento —dijo Pibbit—. No todo el injerto.

Sobre ellos, el Hueco de la Raíz Ruborizada estalló.

El rugido viajó a través de la tierra.

Las flores gritaban. Las raíces discutían. Las puertas de riego se cerraron de golpe. Los lechos del oeste exigían su agua. Los lirios del Consejo comenzaron a culparse unos a otros antes de que nadie los hubiera acusado formalmente.

El grupo de Espinarrosa dudó.

La boca de dragón bajó sus enredaderas.

Una orquídea retrajo su aguijón.

La otra miró a Espinarrosa.

Dijo que éramos irremplazables.

—No lo decía en serio —le dijo Pibbit.

—Ya me lo imaginaba —dijo la orquídea.

Mara se liberó de las enredaderas aflojadas.

Espinarrosa retrocedió hacia la puerta rota.

—Has destruido la confianza del hueco en sus líderes.

—Tú hiciste eso —respondió Mara—. Él simplemente mejoró la acústica.

Los dos lirios del Consejo se desarraigaron y huyeron por el pasaje.

La boca de dragón los siguió.

Espinarrosa buscó con la mirada a sus seguidores restantes.

No quedaba ninguno.

Incluso sus enredaderas espinosas habían comenzado a retirarse silenciosamente hacia la tierra.

—Cobardes —siseó ella.

Podaré a cada uno de ellos.

Una raíz repitió su pensamiento en voz alta.

Podaré a cada uno de ellos.

Las flores que huían se movieron más rápido.

Madame Espinarrosa cerró sus pétalos apretadamente alrededor de sí misma.

—Dejad de repetirme.

Dejad de repetirme.

—Os ordeno que paréis.

Os ordeno que paréis.

—Desprecio este archivo.

Desprecio este archivo.

Pibbit sonrió.

Espinarrosa le señaló con una espina temblorosa.

—Esto es tu culpa.

—¿Qué parte?

—Todo.

—¿El agua robada?

—No.

—¿Las medallas amañadas?

—No.

—¿La silla de montar de escarabajo?

—Especialmente no la silla de montar de escarabajo.

—Entonces, ¿qué parte?

Madame Espinarrosa abrió la boca.

La volvió a cerrar.

Por primera vez en la memoria de nadie, no pudo encontrar una respuesta que estuviera dispuesta a dar.

Se dio la vuelta y se marchó del Archivo de las Raíces.

Las raíces susurraron tras ella.

A Bristlewing le quedaba magnífica esa silla de montar.

Su grito sacudió la tierra del techo.

Pibbit la vio desaparecer.

—¿Crees que estará enfadada mucho tiempo?

—Las rosas conservan los rencores mejor que los pétalos —dijo Mara.

—¿Eso es mucho tiempo?

—Deberías evitar los parterres el resto de tu vida natural.

La luz dorada alrededor de Pibbit comenzó a desvanecerse.

Miró hacia abajo mientras el polen se desprendía de sus garras.

Las voces retrocedieron.

Los pensamientos que habían llenado su cráneo se convirtieron en murmullos, luego en susurros, luego en impresiones distantes demasiado tenues para comprender.

—Se está pasando —dijo.

Mara asintió.

—El polen está abandonando tu sangre.

—¿Seguiré siendo un Oyente?

—No como esto.

—Bien.

Hizo una pausa.

—Más o menos bien.

Las raíces del archivo se enroscaron a su alrededor.

Un último pensamiento entró en su mente.

Una criatura no necesita magia para escuchar lo que otros revelan.

La mayoría de los secretos escapan a través de pausas asustadas, negaciones apresuradas y respuestas que nadie pidió dar.

Pibbit inclinó la cabeza.

—Eso suena útil.

—Suena peligroso en tu posesión —dijo Mara.

Salieron del archivo a través de la entrada rota.

Para cuando llegaron a la superficie, la luz del sol de la tarde se extendía a través de un jardín transformado por el escándalo.

El Consejo de los Estambres se había disuelto durante una discusión sobre quién poseía la autoridad para disolverlo.

Los lechos del oeste habían tomado los controles de riego.

La Sociedad de los Pétalos le había quitado a Madame Rosethorn las siete Medallas del Florecer Virtuoso, después de descubrir que cinco habían sido otorgadas durante años en los que a ningún otro concursante se le había notificado.

La rosa azul seguía inconsciente, aunque los testigos informaron haberla visto abrir un ojo cada vez que el chisme se ponía especialmente interesante.

Bristlewing estaba de pie junto al invernadero en ruinas, rodeado de admiradores que inspeccionaban su silla de montar de terciopelo.

—¡Pibbit! —llamó el escarabajo rinoceronte.

Todas las flores de la plaza se giraron.

Pibbit se quedó paralizado.

Nadie lo atacó.

Una pequeña flor silvestre salió de la multitud.

—¿Es cierto que Rosethorn desvió nuestra agua?

—Sí.

Otro preguntó: —¿Ella amañó los premios del Estambre Dorado?

—Sí.

Un tulipán levantó una hoja.

—¿Todavía puedes escuchar los pensamientos?

Pibbit escuchó.

Solo se oía el crujido normal de los pétalos.

—No.

El jardín exhaló al unísono.

Entonces una madreselva gritó: —¡Gracias al polen!

Un clavel comenzó a llorar.

Dos orquídeas se abrazaron.

Alguien liberó una jaula de polillas de emergencia.

Pibbit frunció el ceño.

—¿Estaban todos ustedes preocupados?

—No —dijo toda la plaza.

Pibbit miró a Mara.

Ella se encogió de hombros.

—Ya no necesitas magia para eso.

Madame Rosethorn apareció en la entrada del invernadero.

Sus medallas habían desaparecido. Sus pétalos estaban caídos. Un letrero escrito a mano colgaba de su tallo:

SUSPENDIDA PENDIENTE DE REVISIÓN DE RAÍCES

Pibbit se acercó con cautela.

—¿Vas a abofetearme otra vez?

—Hoy no.

—¿Mañana?

—Posiblemente.

—¿Con polen?

—He agotado mis reservas de polen.

—¿Por qué?

Las espinas de Rosethorn temblaron.

—Porque ninguna flor en este valle volverá a arriesgarse a que abras su mente.

—¿Qué pasó con tus medallas?

—Sabes lo que pasó.

—¿Dónde está la fusta?

—Pibbit.

—¿Estuvo cómodo Bristlewing?

—Pibbit.

—¿Quién llevaba la liga?

Todas las flores cercanas se inclinaron más.

Madame Rosethorn inhaló lentamente.

Sus pétalos exteriores se crisparon.

—Vete ya, pequeño Peepdrake.

Pibbit consideró hacer una pregunta más.

Mara lo agarró por la cola y se lo llevó a rastras.

—Eso —dijo ella— es como funciona la supervivencia.

—Me estaba yendo.

—Estabas vibrando.

Cruzaron la Plaza de la Vieja Polinización mientras los vendedores reconstruían sus puestos. Varias flores le dieron las gracias a Pibbit. Otras se escondieron detrás de sus hojas. Una peonía le entregó un pastelito y le pidió, con innecesaria urgencia, que no volviera a ponerse cerca de ella nunca más.

En la fuente, los trabajadores habían colocado tablas sobre el agujero que conducía a los túneles de Mara.

Pibbit se sentó en el borde agrietado.

—¿Qué pasa ahora?

—El Consejo se reforma. Los lechos inferiores reciben su agua. Rosethorn finge que la jubilación fue idea suya.

—¿Y el archivo?

—Permanece sellado.

—¿Y qué pasa con todos los demás secretos?

—Permanecen donde pertenecen hasta que se conviertan en asunto de otra persona.

Pibbit golpeó sus pies contra la piedra.

—¿Cómo sé cuándo son asunto de otra persona?

—Pregúntate si revelarlos evita un daño o simplemente satisface tu apetito.

—¿Y si hace ambas cosas?

Mara suspiró.

—Entonces trata de no disfrutar visiblemente.

Una sombra pasó sobre ellos.

Bristlewing aterrizó junto a la fuente con un golpe sordo.

La silla de terciopelo había sido enderezada. Unas hebillas de plata nuevas brillaban a sus lados.

—Pequeño amigo —dijo—, me han dicho que te gustan las preguntas.

—Muchísimo.

—¿Te gustaría dar una vuelta?

Mara se interpuso entre ellos.

—No.

—Le preguntaba a él.

—Y yo respondía por la integridad estructural continua del jardín.

Pibbit ya estaba subiéndose a la silla.

—¿Para qué sirve esta correa?

Bristlewing miró hacia atrás.

—No estoy seguro.

—¿Y esta hebilla?

—Nunca la he tocado.

—¿Por qué hay un segundo asiento?

Varias flores dejaron caer lo que llevaban.

Mara le tapó la boca a Pibbit.

—Vuela —le dijo a Bristlewing.

El escarabajo rinoceronte extendió sus enormes alas.

—¿A dónde?

Mara se subió a regañadientes a la silla detrás de Pibbit.

—A algún lugar sin flores.

Bristlewing despegó.

El viento recorrió la plaza mientras sus alas los llevaban por encima del Valle de Blushroot. Abajo, el invernadero brillaba con cristales rotos. El arco de compost yacía en pedazos junto al seto occidental. Las flores abarrotaban los caminos, discutiendo sobre derechos de agua, elecciones de emergencia y sobre si la Medalla del Florecer Virtuoso debería ser reemplazada por algo que no fuera tan fácil de adherir a la ropa íntima.

Pibbit vio cómo el jardín se hacía pequeño bajo ellos.

Sin el polen, sus pensamientos eran silenciosos.

Durante varios segundos de paz, no escuchó más que el viento.

Entonces Mara le dio un toque en el hombro.

—No preguntes por el segundo asiento.

—No iba a hacerlo.

—Tus cuernos están vibrando.

—Eso podría significar cualquier cosa.

Bristlewing viró hacia los campos exteriores.

Un pequeño objeto se deslizó de su alforja y aterrizó en el regazo de Pibbit.

Era la liga de encaje de Madame Rosethorn.

Pibbit la levantó.

Mara cerró los ojos.

Bristlewing miró hacia atrás.

—Me preguntaba dónde habría ido a parar eso.

Pibbit abrió la boca.

Cada instinto superviviente en su pequeño cuerpo le rogaba que permaneciera en silencio.

Duró casi cuatro segundos.

—¿Por qué tiene cosido el nombre del lirio dorado en el interior?

Bristlewing se estrelló directamente contra un árbol.

Lleva un poco de Sugarwild a casa

Lleva a casa un poco del caos potenciado por el polen de Pibbit con El Peepdrake abofeteado por polen que hizo una pregunta de más en lienzo o dale al alborotador un lugar adecuadamente pulido en la pared con una impresión enmarcada. Para un estallido más grande de Blushroot Hollow, la obra también está disponible como un tapiz colorido o una acogedora manta de forro polar. Aquellos que prefieran sus decisiones cuestionables en formato portátil pueden llevar a Pibbit en una bolsa de tela, llenar un cuaderno de espiral con preguntas que es mejor no hacer, o intentar recomponer el escándalo pieza a pieza con el rompecabezas del Peepdrake.