Pattes, griffes et griffes de dragon

La première vague de crimes d'un dragonnet

Le problème avec les bébés dragons — mis à part le feu, les griffes et la tendance à mordre avant de poser des questions, ce qu'ils ne font jamais — c'est qu'ils n'ont aucune conscience des conséquences. C'était exactement le cas de Scorch, une menace fraîchement éclose avec un visage bien trop mignon pour son propre bien.

Scorch était petit, vert et absurdement potelé pour un dragon. Il avait de grands yeux ronds qui faisaient s'exclamer les villageois « Oh, le mignon ! » juste avant qu'il ne mette le feu à leur linge. Ses ailes étaient encore inutiles, ce qui le rendait furieux ; il compensait donc en se mêlant des affaires de tout le monde. Vous aviez de la nourriture ? C'était la sienne désormais. Des objets de valeur ? Les siens aussi. Un peu de dignité ? Dites-lui adieu.

Malheureusement pour la ville de Bramblewick, Scorch avait décidé que c'était aujourd'hui qu'il ferait de tout le village le sien. Et cela signifiait piller. Piller beaucoup.

Un casse en solo

Tout a commencé à la boulangerie du vieux Higgins. Le pauvre bougre n'avait aucune chance. Une seconde, il déposait un plateau frais de petits pains au miel, et la suivante, une ombre verte filait par la fenêtre ouverte, s'emparait de toute la fournée et se faufilait sous une charrette.

« C'est quoi ce... » grommela Higgins, fixant son comptoir vide. Puis il aperçut le coupable.

Scorch, le visage poisseux et l'air suffisant, lécha le miel sur ses griffes et rotat directement en direction de Higgins.

« Ah, espèce de petit... »

Scorch prit la fuite, la queue remuant tandis qu'il détalait dans la rue, laissant derrière lui une traînée de miettes et zéro remords.

Cerveau criminel… enfin, presque

À midi, il avait :

• Volé une tarte sur le rebord de la fenêtre de la veuve Gertrude (qui lui a lancé un balai et l'a raté).
• Dérobé une paire de caleçons sur une corde à linge (pourquoi ? Nul ne le sait).
• Effrayé l'apprenti forgeron en se glissant derrière lui et en exhalant juste assez de fumée pour le faire uriner sur lui-même.
• Mordu la botte d'un chevalier parce qu'elle brillait.

Les villageois commençaient à remarquer le manège. Une milice se forma. Des murmures de colère se propagèrent.

« Ce petit monstre vient de me voler mon déjeuner. »

« Il terrorise mes poulets ! »

« Il a volé la meilleure marmite de ma femme ! Et elle est furieuse ! »

Scorch, nullement dérangé, était assis au milieu de la fontaine, les pieds en éventail, en train de ronger un jarret de porc volé.

Puis, juste au moment où il était vraiment à l'aise, une ombre se projeta sur lui.

L'arrivée des ennuis

« Tiens, tiens, tiens. Si ce n'est pas le dernier casse-pied de la ville. »

Scorch s'arrêta de mâcher et leva les yeux.

C'était Fiona. La résolveuse de problèmes officielle de la ville. Elle était grande, balafrée et possédait une attitude aussi tranchante que l'épée à sa hanche. Elle avait également l'air parfaitement indifférente.

« Tu as fini, petite Terreur ? Ou tu comptes dévaliser le maire maintenant ? »

Scorch cligna de ses grands yeux innocents.

Fiona croisa les bras. « N'essaie même pas. Je suis là depuis trop longtemps pour me laisser avoir par ce petit jeu. »

Scorch, décidant que cette femme ne lui plaisait pas, tira la langue et se lança immédiatement sur son visage.

Malheureusement, ses minuscules ailes inutiles ne firent rien, donc au lieu d'une attaque épique, il s'écrasa simplement la face sur sa botte.

Silence.

Fiona soupira. « Dieux, aidez-moi, la journée va être longue. »

Comment dresser votre désastre

Fiona avait déjà eu affaire à toutes sortes de problèmes — bandits, mercenaires, un magicien très ivre — mais elle n'avait jamais été chargée de discipliner un dragon de la taille d'une pinte avec un complexe de supériorité.

Elle se pencha et attrapa Scorch par la peau du cou comme une mère chat en colère. Il s'agita. Il siffla. Il la gifla au visage avec sa petite patte potelée. Rien de tout cela ne fut efficace.

« Très bien, espèce de petit monstre, » marmonna-t-elle. « Tu viens avec moi. »

Les habitants de la ville applaudirent.

« Il était temps que quelqu'un s'occupe de cette petite nuisance ! »

« Jetez-le au pilori ! »

« Non ! Envoyez-le aux mines ! »

Fiona leur lança un regard. « C'est un bébé. »

« Un bébé criminel, » répliqua la veuve Gertrude. « Il a volé ma tarte. »

Scorch, toujours suspendu à la poigne de Fiona, se lécha bruyamment les babines.

« Vous voyez ? Aucun remords ! » hurla Gertrude.

Fiona soupira et fit volte-face. « Oui, oui. Je vais m'occuper de lui. » Et avant que la foule ne puisse s'organiser davantage, elle s'éloigna, dragon en remorque.

L'art de la discipline (ou son absence)

L'idée que se faisait Fiona de « s'occuper » de Scorch consistait à le poser sur sa table de cuisine et à pointer un doigt vers lui.

« Tu dois arrêter de voler des choses, » dit-elle fermement.

Scorch bâilla.

« Je suis sérieuse. Tu exaspères tout le monde. »

Scorch se laissa tomber sur le dos et lança dramatiquement ses pattes en l'air.

« Oh, n'en fais pas trop. Tu n'es pas en train de mourir. Tu es juste pourri gâté. »

Scorch laissa échapper un râle de mort très peu convaincant.

Fiona se pinça l'arête du nez. « Tu sais quoi ? Très bien. Tu veux être un petit monstre ? Officialisons ça. Tu travailles pour moi maintenant. »

Scorch arrêta de faire semblant de mourir. Il cligna des yeux. Pencha la tête.

« Ouais, » continua Fiona. « Je fais de toi mon apprenti. »

Scorch fixa. Puis il fit la seule chose logique — il lui vola son poignard directement dans son fourreau.

« Espèce de petit... »

Un nouveau partenariat

Il fallut quinze minutes, une chaise renversée et un coup de tête très malheureux pour récupérer le poignard. Mais une fois qu'elle l'eut, Fiona sut une chose avec certitude :

Elle avait fait une erreur.

Scorch enquêtait déjà dans tous les recoins de sa maison, reniflant des objets, mâchouillant des choses, renversant tout juste pour le plaisir. Il avait la capacité d'attention d'un écureuil ivre et la morale d'un bandit de grand chemin.

Mais...

Elle le regarda grimper sur le comptoir, renversant une pile de papiers au passage. Il était manifestement fier de lui, la queue remuant, la langue sortie alors qu'il contemplait son domaine.

Fiona soupira.

« Tu finiras par brûler cette ville un jour, n'est-ce pas ? »

Scorch rotat une minuscule braise.

« Dieux, aidez-moi. »

Et ainsi, le plus gros problème de la ville devint le casse-tête personnel de Fiona.