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par Bill Tiepelman

La fille que la forêt a choisi de garder

Élevée par ses racines et ses dents, elle ne fut jamais perdue, seulement recueillie. La Fille que la Forêt Choisit de Garder est un conte mythique de pouvoir silencieux, de bois vivants et du prix à payer pour avoir confondu la patience de la nature avec sa miséricorde.

par Bill Tiepelman

Éclosion de la tempête

La plainte d'un oisillon La pluie tombait sans discontinuer depuis des heures, et si l'on avait interrogé le petit dragon (ce que personne ne faisait, car personne n'était assez courageux – ou inconscient – pour parler à un dragonneau), il aurait répondu que c'était le pire temps qu'il ait jamais connu. Il s'appelait Ember, un nom qu'il trouvait à la fois approprié et terriblement trompeur. Certes, il évoquait la chaleur, le feu et la menace. Mais par ce temps pluvieux, il signifiait surtout que l'univers s'amusait à le tremper chaque fois qu'il essayait de faire bonne figure. Ses écailles étaient censées scintiller comme des pierres précieuses à la lueur des flammes, et non dégouliner comme une éponge de cuisine mouillée. « Les tempêtes sont irrespectueuses », lança Ember à un scarabée qui passait par là et qui, avec sagesse, s'éloigna en courant. « Aucun avertissement, aucune courtoisie, aucune considération pour mes ailes délicates. Sais-tu combien de temps il faut pour sécher correctement des ailes ? Tu n'en sais rien, puisque tu es un scarabée. Mais je t'assure, ça prend une éternité ! » En réalité, Ember n'avait éclos que quelques jours auparavant, et s'il maîtrisait déjà l'art de fusiller les nuages du regard avec un dédain théâtral, il n'avait pas encore réussi à voler. Ses ailes battaient, certes, mais davantage à la manière d'un fan enthousiaste à un concert de rock médiéval que d'une créature puissante et gracieuse. Il n'en restait pas moins qu'il se considérait comme une future menace. Une terreur ardente des cieux. Une légende. Et les légendes ne se laissent pas arroser par la pluie sans protester bruyamment. « Quand je serai vieux, » poursuivit Ember, surtout pour lui-même (bien qu'il espérât que le scarabée l'écoutait encore, en lieu sûr), « le monde me craindra . On écrira des ballades sur mes flammes et des contes sur mes griffes. Je brûlerai des villages, je volerai des chèvres et… oh, regardez, une autre larme dans mon œil. Impoli ! Impoli ! » Sa tirade insupportable fut interrompue par une grosse goutte de pluie qui se posa pile sur le bout de son nez, y restant suspendue comme une perle de cristal. Ember plissa les yeux pour la fixer, souffla d'indignation, puis éternua. Une bouffée de fumée s'échappa de ses petites narines, chargée d'une légère odeur de cannelle et de pain grillé. Ce n'était pas vraiment terrifiant, mais c'était le genre d'éternuement qui pourrait faire douter un boulanger de la température de son four. Ember aimait à penser que c'était un progrès. Au-delà des arbres, le tonnerre gronda. Ember plissa les yeux. « Ne t'en prends pas à moi », avertit-il le ciel. « Je suis peut-être petit, mais j'ai du potentiel . » Alors, perché sur sa bûche moussue, dégoulinant comme une éponge ailée mécontente, Ember bouda. Il bouda avec conviction, avec style, et avec une grâce insolente dont seul un dragonneau était capable. Si les dragons pouvaient lever les yeux au ciel face à l'univers, Ember maîtrisait déjà cet art à la perfection. Le gamin rencontre le monde L'orage s'éternisa jusqu'en fin d'après-midi, et la bouderie d'Ember atteignit des sommets d'art dramatique. À un moment donné, il tenta de se laisser tomber à plat ventre sur son perchoir moussu, tel un grand martyr des caprices du temps. Il en résulta un bruit mouillé et un couinement des plus indignes. Il lança un regard noir à la bûche, comme si elle l'avait délibérément trahi, puis se reprit avec un reniflement hautain. Si quelqu'un l'avait observé, il aurait compris qu'il n'était pas simplement trempé : il était victime d'un sabotage cosmique. Et il ne l'oublierait pas. Mais le destin, comme souvent, décida de distraire Ember. Des sous-bois parvint un bruissement, un cliquetis, puis… un lapin. Un lapin tout à fait ordinaire, à ceci près qu'il était presque deux fois plus gros qu'Ember. Son pelage était brun et soyeux, ses oreilles frémissaient et il affichait une expression de légère curiosité. Ember, bien sûr, y vit un défi. Il gonfla sa petite poitrine, déploya ses ailes alourdies par la pluie et tenta son grognement le plus terrifiant. Malheureusement, ce qui sortit ressemblait étrangement au hoquet d'un chaton asthmatique. Le lapin cligna des yeux. Puis il se baissa et se mit à grignoter du trèfle, l'air totalement indifférent. Ember en resta bouche bée. « Excusez-moi ! » aboya-t-il. « Je vous menace . Vous êtes censé vous recroqueviller, trembler un peu, peut-être. Un petit cri de peur ne ferait pas de mal. Franchement, c'est la proie la moins coopérative que j'aie jamais vue. » « Tu n’es pas effrayant », dit le lapin d’un ton neutre entre deux bouchées, sur le ton désinvolte de quelqu’un qui avait vu beaucoup de choses étranges dans les bois et qui avait classé celle-ci dans la catégorie « pas de quoi s’inquiéter ». « Pas effrayant ? » Les ailes d'Ember battirent avec indignation, projetant des gouttelettes partout. « Ne voyez-vous pas la fumée ? Les écailles ? Les yeux débordant d'un chaos indicible ? » « Je vois un lézard trempé qui se prend pour un grand », dit le lapin. Il mâcha un autre trèfle en le fixant d'un air entendu. « Et peut-être aussi un problème de sinus. » Ember haleta, outré. « UN LÉZARD ?! » Il frappa la bûche d'une minuscule griffe, produisant un bruit sourd plutôt que le fracas tonitruant qu'il avait imaginé. « Je suis un DRAGON. Le futur fléau des royaumes. Le cauchemar des chevaliers. Le… » « La créature la plus trempée de cette clairière ? » demanda le lapin. Ember cracha de la fumée. Il aurait rôti le lapin sur place, si sa glande à feu n'avait pas semblé encore s'échauffer. Il n'en sortit qu'une misérable bouffée de fumée et une étincelle solitaire qui s'éteignit sous la pluie comme une bougie d'anniversaire qu'on écrase avec un crachat. Le lapin pencha la tête, l'air impassible. « Féroce. Vraiment. Dois-je m'évanouir maintenant ou après mon goûter ? » Ember se lança dans une crise de colère encore plus spectaculaire, ailes battantes, griffes agitées, fumée s'échappant par à-coups. Il s'imaginait une tempête dévastatrice. En réalité, il ressemblait à un bambin trempé essayant de chasser une mouche tenace. Le lapin bâilla. Ember s'arrêta net, bouillonnant de rage. « Très bien », lança-t-il sèchement. « Visiblement, la tempête a conspiré contre moi, étouffant mes flammes et sabotant ma menace. Mais je te l'assure, quand je serai grand – quand mes ailes seront sèches et mes griffes acérées – tu regretteras ce jour, Lapin. Tu le regretteras de tout ton être duveteux. » « Mmhmm », fit le lapin. « Je le noterai dans mon agenda. » Sur ces mots, il sauta nonchalamment dans les buissons, disparaissant comme un magicien indifférent aux applaudissements. Ember le regarda s'éloigner, bouche bée, la poitrine soulevée par l'indignation. Puis, à voix basse, il murmura : « Espèce de lapin stupide. » Se retrouvant seul à nouveau, Ember s'affala sur sa bûche, la queue pendante. Un instant, il se sentit terriblement petit. Non seulement par sa taille, mais aussi par son destin. Était-ce là l'image que le monde se faisait des dragons ? De simples lézards humides ? Un futur nugget de poulet ailé ? Il détestait cette idée. Il détestait la pluie, la mousse, le lapin. Surtout, il détestait ce soupçon grandissant qu'il n'était pas aussi effrayant qu'il l'avait imaginé. Ses yeux ambrés brillaient – non pas de larmes, bien sûr, car les dragons ne pleurent pas, mais de gouttes de pluie. Du moins, c'est ce qu'Ember racontait à quiconque osait lui poser la question. Mais soudain, quelque chose se produisit. Au fond de son petit cœur boudeur, une douce chaleur vacilla. Non pas l'étincelle humide de la frustration, mais une véritable chaleur, qui montait de son ventre jusqu'à sa poitrine. Ember cligna des yeux, surpris. Il eut un autre hoquet, mais cette fois, la fumée s'accompagna d'un léger sifflement de flamme – juste assez pour réduire une feuille en cendres. Les yeux d'Ember s'écarquillèrent. Sa bouderie disparut en un instant. « Oh », murmura-t-il. « Oh, oui. » Pour la première fois depuis le début de la pluie, Ember sourit. Un petit sourire insolent, le genre de rictus qui promettait des ennuis. Des ennuis pour les lapins, des ennuis pour les orages, et surtout des ennuis pour quiconque pensait qu'un bébé dragon n'était qu'un lézard avec un rhume des sinus. Ses ailes frémirent, sa queue remua et ses yeux brillèrent d'une audace pleine de promesses. L'orage n'était peut-être pas encore passé, mais Ember ne boudait plus. Il était en train de comploter. Et quelque part, au cœur des nuages d'orage, la tempête semblait ricaner en retour. Des étincelles contre la tempête Au moment où la tempête s'installa, Ember était au comble de la colère. Trempé, couvert de boue, il se sentait insulté au-delà de toute raison. Un lapin s'était moqué de lui. Le ciel lui avait éternué dessus. Même la mousse sous ses griffes s'écrasait comme pour rire. Ember était persuadé que l'univers tout entier avait conspiré pour ruiner ses débuts en tant que « Bébé Dragon le Plus Terrifiant de Tous les Temps ». Et pour un bébé dragon dont l'image de soi reposait entièrement sur une surenchère dramatique , c'était tout simplement inacceptable. « Ça suffit », marmonna-t-il en arpentant son tronc comme un petit général planifiant la chute des nuages. « L’orage se croit féroce ? Je vais lui montrer ce que c’est que la férocité. Je vais griller le tonnerre. Je vais rôtir la foudre. Je vais… » Il marqua une pause, surtout parce qu'il n'était pas tout à fait sûr de la manière dont on pouvait rôtir la foudre. Mais l'idée demeurait. Il bombait le torse, et la chaleur qui émanait de son ventre remonta, plus intense cette fois. Elle lui chatouillait la gorge, l'incitant à la libérer. Ember sourit, ses ailes frémissant. « Regarde et apprends, monde, » déclara-t-il, « car je suis Ember, le Né de la Tempête ! » Ce qui suivit fut… disons, « un travail en cours ». Ember inspira profondément, rassembla toute sa force intérieure et cracha un jet de flammes héroïque – qui ressemblait plutôt à un lance-flammes crachotant et hoquetant. La flamme jaillit, vacilla, crépita et brûla une fougère si intensément qu'elle sentit désormais les épinards trop cuits. Ember cligna des yeux. Puis il éclata d'un rire rauque. « Oui ! Oui, c'est ça ! » Il sautillait sur la bûche, ses griffes frétillantes, ses ailes projetant des gouttelettes partout. « Tu as vu ça, Storm ? JE SUIS À TON ÉQUIVALENT ! » Comme en écho, le ciel gronda d'un tonnerre si profond qu'il fit trembler les branches. Ember se figea, son petit corps vibrant sous le grondement. Il déglutit difficilement. «…D'accord, impressionnant», admit-il. «Mais je peux faire du bruit aussi.» Il tenta de rugir. Ce qui sortit de sa bouche ressemblait plus à un couinement rauque suivi d'une toux qu'à un rugissement. Pourtant, Ember refusait d'admettre sa défaite. Il réessaya, plus fort cette fois, jusqu'à ce que sa voix se brise comme celle d'un adolescent. Le tonnerre gronda de nouveau, se moquant de lui. Les yeux d'Ember se plissèrent. « Ah, tu te crois drôle ? Tu crois pouvoir me noyer, me secouer, me tremper jusqu'à ce que je me ratatine comme un pruneau ? Eh bien, devine quoi, Tempête : je suis un DRAGON. Et les dragons sont des gamins obstinés. » Il battit des ailes furieusement, chancelant mais déterminé, et se jeta du tronc. Il atterrit le visage le premier dans une flaque de boue. Un long silence s'ensuivit, seulement interrompu par le bruit de l'eau glissant de ses cornes. Ember se redressa, la boue dégoulinant de chaque écaille, et fixa le vide d'un regard vide. « Ça, » grogna-t-il, « me convient parfaitement. » Alors, un miracle se produisit. L'orage changea de direction. La pluie se mua en bruine, les nuages s'éclaircirent et des traînées dorées commencèrent à zébrer le ciel. Ember cligna des yeux, écarquillé par la lumière. Le soleil couchant embrasait la forêt d'une lueur orangée, faisant scintiller ses écailles au point qu'il ressemblait moins à un gamin trempé qu'à un joyau étincelant dans le crépuscule. Pour une fois, Ember cessa de bouder. Pour une fois, il resta silencieux. Dans ce silence, il le sentit : la puissance, le potentiel, le destin. Peut-être que le lapin avait raison. Peut-être qu'à cet instant précis, il n'était qu'un lézard trempé, souffrant d'un problème de sinus. Mais un jour, un jour, il serait bien plus. Il le voyait dans le scintillement de ses écailles, l'entendait dans le ronronnement sourd du feu qui bouillonnait en lui. Il n'était pas qu'un nouveau-né. Il était une promesse. Une minuscule braise prête à s'embraser. Bien sûr, cette touchante prise de conscience dura exactement trois secondes avant qu'Ember ne trébuche sur sa propre queue et ne retombe dans la boue. Il émergea en crachotant, couvert de crasse du nez au bout des ailes, et hurla : « UNIVERS, TU ES UN TROLL ! » Il se secoua furieusement, projetant de la boue dans tous les sens, puis piétina en rond avec toute la dignité d'un enfant privé de dessert. Finalement, il se laissa retomber sur sa bûche, souffla théâtralement et déclara : « Très bien. Demain. Demain, je triompherai de tout. Ce soir, je boude. Mais demain… attention. » La forêt ne répondit pas. L'orage s'apaisait, le ciel scintillait d'étoiles. Ember bâilla, les ailes retombantes. Il se pelotonna en boule, la queue serrée contre lui, les gouttes de pluie s'accrochant encore comme des perles. Son regard insolent s'adoucit, laissant place à une expression douce, fatiguée et presque tendre. Malgré toute sa théâtralité, il n'était encore qu'un oisillon – minuscule, maladroit et absolument adorable dans sa maladresse. Alors que le sommeil l'envahissait, il murmura une dernière menace au monde : « Quand je serai grand, vous regretterez tous cette boue. » Puis ses yeux se fermèrent, la fumée s'échappant paresseusement de ses narines, et la berceuse de l'orage l'emporta dans des rêves où il était déjà énorme, terrifiant et très, très sec. Et quelque part dans les ténèbres, l'univers laissa échapper un petit rire attendri. Car même les plus insupportables petits dragons méritent leur légende. Ramener Ember à la maison Ember a beau être petit, insupportable et toujours trempé, il est impossible de ne pas l'adorer. Si ses bouderies orageuses et ses petites étincelles vous ont fait sourire, vous pouvez inviter ce petit chenapan dans votre univers. Notre collection « Nouvel Enfant de la Tempête » capture chaque goutte de pluie, chaque moue et chaque étincelle avec une précision saisissante — idéale pour tous ceux qui pensent que même les plus petits dragons peuvent laisser une grande empreinte. Ornez vos murs du charme d'Ember grâce à une impression encadrée ou une impression sur métal scintillante, emportez sa malice partout avec vous grâce à un sac fourre-tout robuste, ou gardez-le près de vous avec un autocollant ludique aussi espiègle que lui. Que ce soit sur votre mur, dans votre main ou fièrement affiché sur votre surface préférée, Ember est prêt à faire irruption dans votre vie – et cette fois, vous serez ravi de son arrivée.

par Bill Tiepelman

La rage de l'œuf

Éclats, fumée et mauvaise attitude L'œuf n'a pas tant éclos qu'il a déclaré la guerre à la complaisance. Il s'est fendu avec le bruit d'un verre à vin s'écrasant sur un carrelage après un discours libérateur, net, décisif, cathartique. Des écailles violettes et brunes ont jailli de la fracture comme des éclairs sous un vernis, et deux yeux d'ambre fondu se sont ouverts brusquement, arborant le regard inimitable de quelqu'un qui se réveille déjà agacé par l'univers. Une griffe s'est accrochée au bord de la coquille – noire, luisante, prête à écrire une lettre cinglante au destin – puis une autre, et enfin un museau, strié et ancien, a inhalé le monde pour la toute première fois. Si vous n'avez jamais vu un dragon nouveau-né lancer un regard noir, imaginez un chat domestique qui paierait ses impôts. Il y avait du ressentiment. Il y avait de l'intérêt pour ce ressentiment. Le dragonneau se cambra, projetant des éclats de bois qui ricochèrent sur les rochers, et la forêt se tut, dans ce silence respectueux que la nature adopte lorsqu'elle réalise qu'elle vient peut-être d'acquérir un nouveau propriétaire. Un filet de fumée chaude s'échappa entre ses dents acérées, exhalant une légère odeur de cèdre brûlé et de suffisance. Elle – car son aura était d'une assurance absolue, comme si elle disait : « Madame, c'est mon trône » – testa sa mâchoire, telle une boxeuse se préparant avant le premier round. Le violet de ses écailles n'était pas un lilas mignon ; c'était un crépuscule meurtri, la couleur de secrets précieux. Le brun était celui du chêne patiné et du vieux cuir – pratique, ancré, quelque chose sur lequel on peut compter pour survivre à nos pires décisions. Chaque plaque d'écaille captait la lumière tamisée avec une texture hyperréaliste, comme si un artisan obsessionnel avait sculpté chaque arête à la main, puis murmuré : « Oui, mais en plus cruel. » « Félicitations », dis-je, à bonne distance derrière un modeste rocher. « Bienvenue au monde. On a de quoi grignoter. Surtout l'une l'autre. » Je suis pigiste – les reportages photo sur les créatures mythiques me rapportent prestige et bleus – alors l'éclosion d'un bébé dragon était pour moi à la fois un objectif professionnel et une interrogation : et si ma mère avait raison ? Le dragonneau pivota sur lui-même, ses pupilles se réduisant à de fines fentes. Son regard me fixait comme un aimant attire le seul trombone dont on a vraiment besoin. Elle siffla, mais ce n'était pas un sifflement animal. C'était le bruit d'une inconnue qui vous prépare un latte sans demander la permission, tout en consultant son téléphone. La coquille d'œuf, irrégulière, racla la surface tandis qu'elle la traînait avec elle – petite reine dans un char fêlé – puis elle s'immobilisa pour humer l'air, les narines dilatées comme des soufflets. Ozone. Sève. Mon déodorant, qui promettait « brise de montagne » mais qui, apparemment, se traduisait par « viens manger ce photographe nerveux ». « Tout va bien », dis-je en baissant la voix, comme pour parler à un cheval craintif ou à un contrôleur fiscal. « Vous êtes en sécurité. Je suis juste là pour… des formalités administratives. » Je n'ai pas ajouté de produits dérivés , mais je ne suis pas de pierre. C'était de l'art de bébé dragon en pleine nature : l'éclosion d'un dragon , l'admiration pour ses écailles et le sentiment d'avoir « si je survis, j'achèterai absolument un tapis de souris avec ça ». Elle gronda – un minuscule tremblement de terre porteur de grands rêves – et s'étira, sa colonne vertébrale ondulant dans un scintillement de crépuscule violet. Ses griffes resserrèrent le bord de sa carapace et elle se hissa plus haut, telle une gymnaste enfourchant un cheval d'arçons des plus spectaculaires. La pose était… photogénique. Cinématographique. Commercialisable . Le sol de la forêt semblait se pencher vers elle ; même les rochers voulaient un selfie. C’est alors que les corbeaux arrivèrent. Trois d’entre eux, noirs comme la nuit, tournoyant comme si l’on avait débouché une flûte de nuit. Ils se perchèrent en triangle : deux dans les branches, le troisième sur un chicot, avec la menace nonchalante d’un videur nommé Poème. Les corbeaux adorent les légendes en devenir. Ils aiment aussi les objets brillants, et celui-ci avait des serres comme du cuir verni et des yeux comme des couchers de soleil volés. « N’y allons pas », murmurai-je aux oiseaux, qui m’ignorèrent comme des paillettes ignorent les tentatives d’aspiration. L’oisillon les remarqua et une lueur ancestrale s’illumina dans ses yeux – une mémoire codée, inscrite dans l’ADN de ceux qui, jadis, apprirent au feu à se comporter. Elle se détendit juste assez pour paraître plus grande. L’air changea. Mon souffle décida de s’éloigner. Les corbeaux s’agitèrent. La forêt retint ses applaudissements. Puis, comme si le destin savait mettre en scène les choses, le vent tourna et apporta l'odeur du sanglier. Pas une simple odeur, non. Une affirmation . Sanglier : la bagarre de la forêt. Le sanglier s'avança dans la clairière, lourd comme un dépôt de garantie qui aurait appris à marcher : un mur de soies, de défenses et de rancœurs non résolues. Il vit l'œuf cassé. Il me vit. Il vit le petit qui, soyons honnêtes, ressemblait à un mets raffiné, armé de couteaux. Le regard du bébé dragon se durcit : de « tout le monde m'énerve déjà » à « et maintenant toi ». Le sanglier cracha de la vapeur et gratta les feuilles, comme pour adresser un défi à la saison. Il avait la carrure, certes. Il avait l'élan. Ce qui lui manquait, c'était une connaissance pratique de la mythologie . « Ne le fais pas », dis-je, un conseil de terrain précieux qui m’a permis de survivre jusqu’ici par pur hasard. Le sanglier ne parlait pas le langage humain, mais il était passé maître dans l’art dramatique. Il chargea. Le premier réflexe du nouveau-né ne fut pas de cracher du feu. Ce ne furent même pas de montrer les dents. Ce fut l'attitude . Elle esquiva la charge en penchant brusquement la tête en avant et en claquant sa coquille d'œuf contre le sol avec un craquement qui me fit frissonner. L'écho effraya le sanglier juste assez pour rompre sa ligne. Elle enchaîna avec une charge à la fois bondissante et furieuse, les griffes étincelantes. Des étincelles jaillirent là où la griffe rencontra la roche – de minuscules constellations indignées – et l'odeur de minéraux brûlants frappa comme une allumette. Les corbeaux croassèrent en un seul chœur qui se traduisait clairement par : « Oh là là, elle est piquante ! » Le sanglier et son petit s'entrechoquèrent dans un tourbillon de fourrure, d'écailles et de cris déchirants. Elle était plus petite, certes, mais elle était une force de frappe, une arme redoutable, une vengeance personnelle contre toute sous-estimation. Sa queue – épineuse, étonnamment articulée – s'abattit sur la patte avant du sanglier tandis que ses griffes traçaient de fines entailles sur son épaule. Pas encore mort. Pas encore. Un avertissement gravé dans la chair. Le sanglier esquiva, la projetant sur le côté. La coquille se brisa davantage, des confettis de coquille d'œuf tourbillonnant comme une invitation au chaos. Elle roula sur elle-même, se planta au sol et afficha une expression que j'ai vue sur le visage de trois ex et sur un miroir : « Vas-y, essaie ! » Le courage du sanglier flancha. Pas assez imposant pour reculer avec grâce, pas assez malin pour s'incliner. Il se prépara à charger de nouveau. Cette fois, elle inspira. Pas seulement de l'air, mais de la chaleur . La température autour de nous grimpa en flèche, comme si le soleil avait mijoté. Le violet de ses écailles s'imprégna de lumière ; le brun devint incandescent. De fines volutes de fumée s'échappaient des coins de sa bouche. Ce n'était pas une explosion. Elle n'en était pas encore capable. C'était quelque chose de plus précis : une rafale de feu, contenue comme un secret, qui traversa la trajectoire du sanglier et marqua le sol d'une ardeur incandescente. Il s'immobilisa en plein mouvement, dérapant, les yeux écarquillés devant le ruban orange qui n'aurait pas dû être là . La forêt expira aussitôt. Les feuilles sifflèrent. La sève claqua. Mon appareil photo – pauvre petit cœur anxieux – déclencha deux fois avant que mes mains ne se souviennent qu'elles étaient liées à un plan de survie. Le petit oisillon avança à petits pas lents qui disaient : « J'apprends la chorégraphie de la peur, et tu es mon premier partenaire . » Elle s'arrêta si près du sanglier que son reflet lui brûla les yeux. Puis elle sourit. Un sourire forcé, sans artifice. Un sourire qui laissait entendre que la distinction entre proie et sanglier n'était qu'un malentendu passager. Le sanglier recula, le souffle court, sa dignité en quête d'un Uber. Il fit demi-tour et s'enfuit dans les bois, croquant les branches mortes comme du pain frais. Les corbeaux rirent, ce qui devrait être interdit, et secouaient les branches jusqu'à ce que les feuilles applaudissent malgré tout. L'oisillon se posa sur le cocon brisé de son œuf et me regarda comme si j'avais été figurante lors de ses débuts. De la suie tachait ses lèvres, telle une rouge à lèvres rebelle, et un éclat de coquille était collé à ses arcades sourcilières, comme une couronne négligée. Elle goûta de nouveau l'air – ma peur, la fuite du sanglier, l'odeur métallique de son propre feu naissant – et émit un doux son satisfait qui semblait plus ancien que le souvenir. « D’accord », dis-je, la voix brisée dans un registre que seuls les chiens et les mauvaises décisions peuvent entendre. « Tu es… parfait. » Je le pensais comme on pense au lever du soleil et à la vengeance. Dragon violet. Dragon brun. Bête mythique nouveau-née. Jeune dragon féroce. L’œuvre d’art fantastique était soudain devenue témoin de la fantaisie . Et quelque chose d’autre murmurait au fond de mon esprit : ce n’était pas juste une belle image. C’était une légende qui apprenait à marcher . Le portrait d’un dragon que le monde tenterait, en vain, d’apprivoiser. Elle cligna lentement des yeux, puis leva une griffe et – comme toute héritière capricieuse et arrogante – fit un geste . Non pas une menace, mais une invitation. Le message était clair : Suivre . Ou ne pas suivre. Le cours de son histoire suivrait son cours, et je pouvais choisir de me noyer dans l’émerveillement ou de rester sur la rive avec les gens bien-pensants. J'ai choisi l'émerveillement. J'ai choisi des cailloux dans mes chaussures, des brûlures sur mes manches et un appareil photo qui sentirait le feu de camp pendant un mois. J'ai choisi de sortir de derrière le rocher, les mains ouvertes, et de suivre le petit qui s'enfonçait vers la lisière de la forêt, son œuf brisé traînant derrière lui comme une traîne royale. Au-dessus de nous, les corbeaux tournaient en rond paresseusement, trois points à la fin d'une phrase que le monde n'avait pas encore appris à lire. C’est alors que le sol bourdonna. À peine. Un murmure strident, venu des profondeurs de la vallée, puis une seconde note, plus grave, plus ancienne, comme le son des cloches d’une cathédrale sous la terre. La petite tourna brusquement la tête vers le bruit. La forêt passa du calme à un silence de cathédrale . Elle me regarda avec ses yeux brûlants et, pour la première fois depuis qu’elle s’était libérée de l’éternité, elle n’avait pas l’air en colère. Elle avait l’air… intéressée . Ce qui avait émis ce son n'était pas un sanglier. Il n'avait pas peur d'elle. Il n'était pas impressionné par moi. Et il savait que nous l'écoutions. Le nouveau-né s'avança à l'ombre, et le violet de ses écailles prit une teinte lie-de-vin. Elle agita de nouveau sa griffe : « Allez, traînard ! » Puis elle disparut dans la verdure, une rumeur en mouvement, tandis que la cloche souterraine de la vallée sonnait une fois encore, longuement et sinistrement, annonçant que l'histoire que nous venions d'entamer avait des dents bien plus grandes que la sienne. Cloches sous les os Suivre un bébé dragon dans les bois, ça ressemble à une activité qu'on trouverait dans un top 10 des « Dix façons de tester son envie de vivre », juste entre « provoquer un ours endormi » et « lancer une conversation sur les cryptomonnaies lors d'une réunion de famille ». Et pourtant, j'étais là, à sa suite, mon appareil photo ballottant contre ma poitrine, mes bottes engloutissant la boue avec un enthousiasme qui fait la fortune des cordonniers. L'air avait changé : plus lourd, humide, imprégné de mousse, de vieille pierre et de cette odeur cuivrée d'une pluie qui ne s'était pas encore abattue. Ce son de cloche souterrain résonna à nouveau, plus lentement cette fois, comme le battement de cœur d'une entité qui avait vu des empires s'élever et s'effondrer avec élégance. Le nouveau-né jeta un coup d'œil par-dessus son épaule, sans ralentir, les yeux mi-clos, avec l'assurance de quelqu'un qui sait exactement où il va et que vous suivrez faute d'autre choix. Sa queue traçait un léger sillon dans la terre, créant par inadvertance une piste de miettes de pain pour les prédateurs friands de mets exotiques. Nous nous enfonçâmes plus profondément, sous une canopée si dense que la lumière du jour se fragmentait en fins rayons dorés. Tous les quelques pas, elle s'arrêtait, non par peur, mais avec cette réflexion que les chats ont avant de vous sauter sur les genoux ou de détruire un précieux héritage. Elle explorait la forêt : reniflant une fougère, griffant un bouleau, s'arrêtant pour observer un écureuil qui décida aussitôt qu'il avait une affaire urgente à régler ailleurs. Le sol sous mes bottes changea : moins de boue, plus de pierres. Des racines jaillissaient de terre comme des doigts noueux, agrippant mes orteils. Le son de la cloche se mua en un chœur dense, faible mais insistant, vibrant jusqu'à mes os et mes dents. Ce n'était pas aléatoire. Il y avait un rythme. Cinq temps, une pause, trois temps, une pause, puis une longue note grave qui s'insinua dans l'air. « Bon, » ai-je murmuré à voix basse, « soit on est sur le point de découvrir un temple antique, soit c'est comme ça que la forêt nous invite à dîner. » La petite tortue ralentit, ses narines dilatées. Elle tourna légèrement la tête et j'aperçus l'éclat de ses yeux dans un rayon de lumière : vifs, intenses et étrangement curieux. Elle voulait que je voie quelque chose. Elle orienta son corps vers une crête de pierre sombre qui se dressait comme l'échine d'une bête enfouie. De la mousse y était accrochée, mais la surface était trop régulière, trop travaillée. Pas naturelle. Un escalier. Ou plutôt, ce qu'il en restait : de larges marches creusées en arcs concaves par des siècles de pas qui n'auraient jamais dû être humains. Elle grimpa sans hésiter, ses griffes claquant contre la pierre érodée. Je la suivis, plus prudente, car contrairement à elle, je ne suis pas dotée de griffes ni d'une protection contre la gravité. Au sommet, la crête s'aplanissait en une large corniche, et là, elle apparut : un trou dans le sol si parfaitement rond qu'on aurait dit qu'il avait été percé par un dieu soucieux de symétrie. De ses profondeurs, le chant des cloches s'élevait par vagues, le son m'enveloppant le crâne comme de la soie trempée dans le tonnerre. Le petit s'approcha du bord, scrutant l'obscurité. Elle émit un son sourd, entre grognement et question, et la clochette répondit aussitôt par une note plus courte et plus aiguë. Un frisson me parcourut l'échine. Ce n'était pas une simple résonance. C'était une conversation . Et ma toute nouvelle compagne de voyage, fraîchement éclose, venait de composer un numéro très ancien. Un courant d'air chaud s'échappait du puits, exhalant une légère odeur de fer, de cendre et d'une douce pourriture, comme des fruits trop longtemps exposés au soleil. Mon instinct me criait de reculer de deux pas et peut-être de simuler ma mort dans un endroit plus sûr. Au lieu de cela, je me suis accroupi et j'ai pointé mon appareil photo vers le trou, car l'être humain est une espèce qui a inventé à la fois le parachutisme et les shots de tequila au jalapeño : la prudence est facultative s'il y a une bonne histoire à raconter. Mon flash perça l'obscurité et se refléta sur quelque chose en mouvement. Pas vite. Pas près. Juste… immense. Une surface qui luisait par larges plaques, se déplaçant légèrement comme troublée par le poids de notre regard. Le mouvement portait un grondement sourd qui n'atteignait pas tout à fait mes oreilles – c'était plutôt comme si ma colonne vertébrale recevait une notification personnelle. Je compris, avec une clarté désagréable, que ce son de cloche n'était pas une cloche du tout. C'était le son de quelque chose de vivant. Quelque chose qui respirait à travers la pierre. L'expression du petit changea – toujours féroce, toujours insolente, mais avec une nuance que je n'avais jamais perçue auparavant. Du respect. Elle baissa la tête, presque en signe de révérence, et la chose dans l'obscurité expira, projetant une nouvelle bouffée chaude dans l'air. Le chant des clochettes s'estompa en un léger bourdonnement qui vibra dans mes plombages. « Une amie à toi ? » lui demandai-je d'une voix bien trop aiguë pour être digne. Elle se retourna vers moi, et je jurerais qu'il y avait une lueur d'amusement dans ses yeux brûlants, comme si elle pensait : « Oh, pauvre enfant de l'été, tu n'as aucune idée de qui est à côté de toi. » Une griffe racla la pierre en contrebas, et l'espace d'un instant, je la vis : une griffe de la taille de mon torse, s'enfonçant lentement dans la roche, la pointe marquée par l'âge et des batailles lointaines. Elle se retira sans hâte, comme les montagnes se déplacent au fil des temps géologiques. Puis vint la voix – non pas des mots, ni dans aucune langue humaine, mais un son imprégné du poids des siècles. Elle s'éleva du puits comme de la fumée, et chaque nerf de mon corps la traduisit de la même façon : La mienne. Le nouveau-né répondit par un sifflement bref et provocateur, mêlant acquiescement et refus. La créature en dessous rit, si l'on peut appeler rire ce frisson soudain et sismique de pierre. Je reculai prudemment, car d'expérience, lorsque deux superprédateurs se disputent un territoire, la proie du milieu a rarement voix au chapitre. Le bourdonnement changea de nouveau, devenant plus sombre, plus inquiétant. Ma poitrine se serra, mes oreilles se débouchèrent et les écailles du bébé frémirent comme sous l'effet d'un vent invisible. Elle se détourna brusquement du puits et descendit la corniche en agitant la queue, comme pour nous dire de la suivre ou de nous éclipser . J'hésitai, mais le bourdonnement semblait nous suivre, un son qui n'en était pas vraiment un, mais plutôt un rappel – comme une empreinte dans la cire : nous étions marqués à présent. De retour sous les arbres, la forêt semblait subtilement transformée. Les ombres étaient plus profondes, l'air plus lourd. Même les corbeaux avaient disparu, ce qui était profondément troublant, car les corbeaux ne s'en vont pas comme ça quand l'intrigue devient intéressante. L'oisillon se déplaçait plus vite, se faufilant entre les troncs, et j'eus l'impression qu'elle ne se contentait plus d'errer. Elle avait une destination, et quoi que ce soit qui habitât ce puits de lumière venait de modifier son itinéraire. Ce n'est que lorsque la crête s'estompa pour laisser place à une vaste clairière que je compris où elle m'avait emmenée. Au premier abord, cela ressemblait à une ruine : des piliers à demi engloutis par la végétation, des dalles de marbre fissurées jonchant le sol comme des pions de jeu abandonnés. Mais plus je les observais, plus cela me paraissait intentionnel. Les pierres n'étaient pas éparpillées. Elles avaient été placées. Disposées en cercles concentriques, chacune légèrement décalée par rapport à la précédente, formant une spirale qui attirait le regard vers un piédestal central. Le petit éléphant sauta sur le piédestal, enroulant sa queue autour de ses pattes. La tête haute, il incarnait à la perfection la monarque qu'il se prenait pour tel. Je m'approchai, écartant la mousse du pied du piédestal, et aperçus les gravures : des spirales représentant des créatures et des batailles, le feu et l'ombre, et un symbole récurrent : le même cercle parfait que le puits que nous venions de quitter, gravé de lignes rayonnantes telles un soleil ou un œil. « C’est… » Ma voix s’est éteinte, car prononcer des mots importants à voix haute me donnait l’impression de chuchoter à l’église. Mon appareil photo a déclenché presque malgré moi, immortalisant chaque détail. Dans le viseur, le petit semblait plus grand, plus âgé d’une certaine façon, comme si le lieu lui conférait une part de son autorité. L'air de la clairière se remit à bourdonner, faible mais indubitable. Je me retournai, m'attendant à voir le puits, mais il n'y avait rien – seulement les arbres, figés, leurs feuilles tremblant sans le moindre souffle de vent. Le bourdonnement se transforma en un grondement, puis en une pulsation, reprenant le rythme précédent : cinq temps, pause, trois temps, pause. Le socle sous le petit se réchauffa, une lueur se propageant de ses serres jusqu'à ce que ses écailles captent la lumière de l'intérieur. Elle ne broncha pas. Elle ne cligna pas des yeux. Elle resta là, immobile, absorbant la lumière, jusqu'à ce que ses yeux s'illuminent d'une lueur plus intense et que celle-ci se propage, suivant à toute vitesse la spirale des pierres. La lumière atteignit les limites de la clairière et disparut dans la terre, laissant derrière elle un silence si soudain qu'on eut l'impression que le monde s'était arrêté pour respirer. Puis, faible mais perçant, venant de quelque part au-delà des arbres, parvint un son qui n'était ni celui des cloches ni celui du souffle : le cliquetis résonnant de pas en armure. De nombreux pas. Se déplaçant rapidement. Le regard du petit se tourna brusquement vers le bruit, et pour la première fois depuis sa sortie de l'œuf, elle ne parut pas agacée. Elle semblait prête. Des dents dans les arbres Le fracas s'intensifia, faisant trembler les broussailles d'une manière qui laissait présager une intervention brutale. Le petit sauta du piédestal avec une précision qui tenait plus de la performance que de la nécessité, atterrissant accroupi comme une gymnaste qui venait de réussir sa descente. Sa tête se tourna vers le bruit, ses pupilles se contractant comme des lames chirurgicales. L'éclat de ses écailles ne s'était pas estompé ; il pulsait faiblement, synchronisé à un rythme que je ne pouvais entendre, mais qu'elle ressentait. La première silhouette surgit de la lisière de la forêt dans un tourbillon de feuilles, affichant une attitude menaçante. Humanoïde, mais aux formes disproportionnées : des membres démesurés, une armure d'un noir mat qui semblait absorber la lumière. Cinq autres suivirent, avançant en formation parfaite, leurs pas si synchronisés qu'on aurait dit un insecte à six pattes empli de malice. Leurs casques, ovales et lisses, sans yeux ni bouche, ne laissaient apparaître que des visages vides qui me renvoyaient mon reflet en fragments déformés. Ils portaient des armes qui semblaient être un mélange improbable de hallebarde, de taser et de guillotine médiévale, passé au mixeur avec une mauvaise humeur exaspérante. Des étincelles bleues crépitaient sur leurs bords. L'air sifflait autour d'eux, chargé de l'énergie statique de ces gens qui avaient une mission et un manque alarmant de loisirs. Le petit grogna sourdement, un son qui vous donne envie de vous enfuir sans vous. L'un des hommes en armure noire leva la main – trois doigts étrangement articulés – et fit un geste vers elle. Je ne parlais pas leur langue, mais j'avais suffisamment fréquenté de policiers et de videurs pour connaître le signe universel qui signifiait : « C'est à nous maintenant. » Elle répondit par un cri si strident qu'il sembla fendre la clairière en deux. Les étincelles bleues de leurs armes vacillèrent comme des bougies dans la tempête. Le chef fit un pas en avant et enfonça la lame de son arme dans le sol. Un anneau de lumière bleue jaillit au ras du sol, filant vers nous en un cercle parfait. Je n'eus pas le temps de réfléchir. Je plongeai instinctivement sur le côté. Le nouveau-né resta immobile ; il se prépara au choc. Quand la lumière l'atteignit, elle se brisa. Pas un simple crépitement, pas une dissipation : elle explosa . L'éclat de ses écailles jaillit, engloutissant le bleu et le renvoyant en un arc dentelé qui fendit net l'un de leurs casques. À l'intérieur, point de visage, point de crâne : juste une masse tourbillonnante de fumée et de minuscules lueurs, comme un essaim de lucioles dans un bocal de cauchemars. La créature hurla sans un son, laissa tomber son arme et se recroquevilla sur elle-même jusqu'à disparaître en un nuage de cendres. Les autres ne reculèrent pas. Ils se jetèrent en avant, leurs armes tournoyant en arcs offensifs. Je me suis réfugié derrière le pilier effondré le plus proche, faisant pivoter mon appareil photo non pas pour prendre des photos — mais, Dieu me pardonne, j'en ai quand même pris une —, mais pour utiliser le téléobjectif comme un périscope. Le petit était déjà en mouvement, et ce que je voyais à travers l'objectif était de la poésie dans une violence mesquine. Elle se faufilait entre eux, sa queue fouettant l'air comme une chaîne à pointes, ses griffes s'accrochant à leurs armures et y creusant des gerbes lumineuses dans leur blindage noir mat. Elle ne cherchait pas à tous les tuer, pas encore. Elle les provoquait. Elle les testait. Chaque coup porté suscitait une réaction, et elle semblait constituer un répertoire des limites de sa résistance. L'un d'eux la frappa avec cette sorte de hallebarde, atteignant le fragment d'obus qui traînait encore de sa queue. Sous l'impact, le fragment explosa en mille morceaux, mais au lieu de reculer, elle se jeta en avant, ses mâchoires se refermant sur l'avant-bras de son adversaire. Le bruit était celui d'un câble d'acier qui se rompt sous l'eau : étouffé, humide et définitif. Le bras se détacha. Des étincelles bleues jaillirent de la plaie avant que le membre ne se réduise en cendres, comme la tête casquée un peu plus tôt. Le chef, toujours intact, aboya quelque chose – une série de cliquetis rauques qui firent trembler les feuilles. La formation changea instantanément. Ils écartèrent les jambes, l'encerclant, armes levées en une ligne verticale serrée. Le sol entre eux se mit à luire de la même lumière bleue qu'auparavant, mais cette fois, elle ne se propagea pas. Elle forma un dôme, scintillant faiblement, l'emprisonnant à l'intérieur. J'ai senti mon pouls s'élever dans ma gorge. Elle arpentait le dôme en sifflant, la queue fouettant l'air, la lueur de ses écailles luttant contre le scintillement bleu sans toutefois le déloger. Un frisson m'a parcouru l'estomac. Ils n'essayaient pas de la tuer, ils essayaient de la maîtriser . Ce qui signifiait, contre toute logique, qu'il était temps pour moi de commettre une folie catastrophique. Je rampai hors de derrière mon pilier, me faisant discret, et ramassai l'un des aiguillons de hallebarde tombés au sol. Il était plus lourd qu'il n'y paraissait et vibrait entre mes mains, comme s'il hésitait à m'électrocuter par principe. Je courus en avant, contournant le dôme jusqu'à trouver une faille : deux silhouettes se tenant juste assez près pour que la base du dôme semble plus mince à cet endroit. J'enfonçai la lame de l'arme dans la fente et pressai la détente. Une douleur fulgurante me parcourut les bras, mais le dôme trembla, puis se fissura comme de la glace dans l'eau chaude. La petite créature ne laissa pas passer l'occasion. Elle fonça dessus, se faufilant juste au moment où l'une des silhouettes pivotait pour l'intercepter. Ses griffes s'accrochèrent à sa poitrine, et l'gerbe d'étincelles qui s'ensuivit l'illumina comme un feu d'artifice. Elle atterrit à côté de moi, me lança un long regard qui disait : « Très bien, tu peux rester » , puis reprit le combat. Elle ne s'embarrassa plus de tests. Place à la démolition. Son feu, plus puissant, plus ardent, jaillissait par rafales contrôlées, chacune suffisamment précise pour atteindre les articulations et les coutures de leurs armures. Trois autres tombèrent en quelques secondes, leurs corps se désintégrant en cendres et en lumière. Le chef était le dernier, debout, seul, son arme levée en position défensive. Ils se fixèrent du regard pendant un long moment tendu. Le chef fit un pas en avant. Le nouveau-né l'imita. Le chef leva son arme bien haut, puis se figea lorsque le sol se fendit sous ses pieds. Le cercle parfait que nous avions aperçu plus tôt, celui de la crête, s'épanouissait ici en miniature, auréolé du même motif ancien et radieux. De là jaillit à nouveau cette voix – le bourdonnement souterrain, maintenant si fort qu'il me faisait vibrer les dents. Le chef hésita une seconde de trop. Le nouveau-né bondit, referma ses mâchoires sur son casque et l'arracha. À l'intérieur, le même tourbillon de lumières s'agitait, mais cette fois, au lieu de se disperser, l'essaim se précipita vers le bas, à l'intérieur du cercle lumineux. Le bourdonnement s'intensifia jusqu'à une note de satisfaction, et le cercle se referma comme s'il n'avait jamais existé. La clairière était de nouveau silencieuse, hormis la respiration du petit dragon – régulière, paisible, comme si elle venait de faire une promenade tranquille au lieu de lutter pour sa survie. Elle se tourna vers moi, de la fumée s'échappant de ses narines, et s'approcha à pas feutrés jusqu'à ce que nos regards se croisent. Puis, dans un geste si brusque que j'en ai presque sursauté, elle me donna un coup de tête contre la poitrine. Juste une fois. Assez fort pour me faire un bleu. De l'affection, à la manière des dragons. Elle me dépassa en direction de la lisière de la forêt, sa queue frétillant une fois pour me suivre . Je me retournai vers la clairière – les armes brisées, les cendres se mêlant à la mousse, la légère odeur d'ozone brûlé – et je compris deux choses. Premièrement : ce qui vivait sous terre venait de la réclamer d'une manière que je ne comprenais pas encore. Deuxièmement : je n'étais plus seulement un photographe immortalisant le premier jour d'un nouveau-né. J'étais désormais, que je le veuille ou non, partie intégrante de cette histoire. J’ai passé mon appareil photo sur mon épaule et je l’ai suivie dans l’ombre, sachant que la prochaine sonnerie que nous entendrions ne serait peut-être pas un bonjour. Ce serait peut-être une convocation. Et s'il y avait une chose que j'avais déjà apprise à son sujet, c'était celle-ci : elle n'avait aucune intention de répondre poliment. Apportez « La rage de l'œuf » dans votre repaire La beauté féroce et l'attitude sans concession de Rage from the Egg ne sont pas condamnées à rester confinées à la légende : vous pouvez vous approprier un fragment de son histoire. Que vous souhaitiez faire entrer le crépitement de son premier feu dans votre salon ou suspendre son regard vigilant dans votre coin lecture préféré, ces objets d'art de haute qualité vous permettent de la garder près de vous… sans risquer de finir en croquette. Tapisserie — Laissez la puissance de la créature s'emparer de vos murs grâce à une tapisserie aux détails raffinés. Ses écailles violettes et brunes, ses yeux incandescents et son expression féroce transforment n'importe quel espace en un portail vers le mythe et le feu. Estampe encadrée — Idéale pour les collectionneurs et les passionnés de dragons. Ses textures audacieuses et sa composition cinématographique sont parfaitement mises en valeur par un encadrement soigné, prêtes à devenir la pièce maîtresse de votre décoration. Impression sur toile — Donnez vie à la scène avec une profondeur et un réalisme saisissants grâce à une toile de qualité galerie. Chaque griffe, chaque éclat de coquille d'œuf, chaque flamme est rendue avec un souci du détail tactile et intemporel. Impression sur bois — Pour une touche vraiment unique, les premières images de la petite sont imprimées sur du bois naturel, ajoutant chaleur et caractère organique à sa présence déjà imposante. Que vous optiez pour une tapisserie, un cadre élégant, une toile artistique ou le charme rustique du bois, Rage from the Egg imprégnera votre espace de la même énergie féroce qu'à sa naissance. Cliquez sur les liens ci-dessus pour l'intégrer à votre histoire.

par Bill Tiepelman

Murmures du Dragon de Perle

Mousse, joie et désinformation « Vous savez que c'est impoli de baver devant la royauté. » La voix était mélodieuse et aiguë, comme un rire porté par un ruisseau glacé. Le dragon, de la taille d'un gros furet, ouvrit un œil opalescent. Il ne bougea pas la tête, car celle-ci servait d'oreiller à une jeune fille pâle aux oreilles pointues, à l'haleine matinale et au ronflement sonore. « Pearlinthe, tu m'entends ? » poursuivit la voix. « Tu es encore un objet de sommeil. Et tu m'avais promis après la Fête des Feuilles que tu apprendrais à poser des limites. » « Chut », murmura Pearlinth en retour, par télépathie bien sûr, car les dragons de sa stature parlaient rarement à voix haute, surtout lorsque leurs mâchoires étaient coincées sous la joue d'un elfe inconscient. « Je la dorlote. C'est ce que nous faisons dans l'Ordre Sacré de la Douce Bienveillance. Nous sommes des oreillers. Nous sommes chaleur. Nous sommes de doux talismans de réconfort en forme de dragon. » « Tu lui permets de faire la sieste », répondit la voix. Elle appartenait à Lendra, une créature filiforme qui avait bien trop de temps libre et pas assez de lumière. Elle tournait paresseusement au-dessus de la clairière moussue, laissant derrière elle une traînée de lueurs bioluminescentes insolentes comme des confettis. Ayant jadis travaillé dans les ressources humaines des fées, elle prenait les limites très au sérieux. « Elle en a vu de toutes les couleurs », ajouta Pearlinth en faisant légèrement frémir une de ses ailes aux écailles nacrées. « La semaine dernière, elle a trébuché dans la cuve de kombucha d'un gobelin en essayant de sauver un escargot anxieux. Et la semaine d'avant, elle avait empêché à elle seule un incendie de forêt en confisquant la pipe d'un opossum cracheur de feu. Un tel courage, ça demande du repos. » Lendra fit rouler son éclat. « La compassion, c'est bien beau. Mais tu n'es pas un matelas thérapeutique. Tu es un dragon ! Tu scintilles de sept couleurs différentes. Tu as même donné un jour à la reine Elarial un éternuement pailleté qui a provoqué une légère panique dans deux villages. » « Oui », soupira Pearlinth. « C’était magnifique. » Sous lui, l'elfe remua. Elle présentait les signes caractéristiques d'un rêve de niveau six : des doigts qui s'agitaient, des lèvres esquissant un léger sourire, et un pied qui tremblait légèrement, comme si elle se disputait avec un raton laveur en plein sommeil paradoxal. Elle s'appelait Elza, et elle était tantôt une guérisseuse au grand cœur, tantôt une menace bienveillante, selon les jours et la présence d'animaux magiques à proximité. Elza marmonna quelque chose qui ressemblait à « Nnnnngh. Stupide magicien du fromage. Remettez la chèvre à sa place. » Pearlinth sourit. C'était un sourire discret, un sourire de dragon, comme on n'en voit que chez ceux qui l'ont connu pendant trois cycles de croissance des champignons et au moins une mue émotionnelle. Il appréciait Elza. Elle ne cherchait pas à le dominer. Elle lui grattait les oreilles avec une douceur exquise. Et elle lui avait même appris à se rouler sur le dos pour avoir des biscuits au clair de lune, ce qu'il faisait encore en secret, quand personne ne le regardait. « Tu l’aimes », accusa Lendra. « Bien sûr que oui », dit Pearlinth. « Elle m'a donné un nom inspiré d'une pierre précieuse et d'une note de musique. Elle me prend pour un bébé, même si j'ai 184 ans. Un jour, elle a essayé de me tricoter un pull, que j'ai accidentellement réduit en cendres sous l'effet de l'excitation. Elle a pleuré, et j'ai versé une larme de tristesse incandescente sur un champignon. » « Tu es le dragon le plus mou qui existe », souffla Lendra, bien que son éclat s'estompât sous l'effet de l'affection. « Et fier », répondit Pearlinth en gonflant sa poitrine de perles scintillantes juste assez pour soulever la tête d'Elza d'un demi-pouce. Elza remua de nouveau, le front plissé. Ses yeux s'ouvrirent en papillonnant. « Pearlie, » murmura-t-elle d'une voix pâteuse, « étais-je en train de rêver, ou les champignons m'ont-ils encore invitée à une lecture de poésie ? » « Je rêve, c'est certain », mentit Pearlinth avec amour. Elle bâilla, s'étira et lui tapota la tête. « Bien. Leur dernière soirée haïku s'est terminée dans un feu de sève. » Sur ce, elle se retourna sur le dos et reprit son doux ronflement dans un tapis de mousse lumineuse, marmonnant quelque chose à propos de « fougères insolentes » et de « crumpets émotionnels ». Pearlinth se blottit de nouveau contre elle, la protégeant, posant sa joue contre la sienne, écoutant sa respiration comme si c'était la musique de la forêt elle-même. Dans les arbres, au-dessus, Lendra planait silencieusement, un sourire fantomatique se dessinant à travers sa lumière vacillante. Même elle devait l'admettre : il y avait quelque chose de sacré chez un dragon qui savait se faire sanctuaire. La boule de peluches de soutien émotionnel et l'oracle au visage gélatineux À midi, Elza était réveillée, à moitié consciente, et se débattait avec un morceau d'abricot sec qui s'était inexplicablement collé à ses cheveux. Ses mouvements étaient loin d'être élégants. C'était plutôt… une danse improvisée, comme si quelqu'un était poursuivi par des abeilles dans sa tête. « Pff, cette mousse est plus humide qu'une fée commère », grogna-t-elle en tirant sur le fruit récalcitrant, sous le regard mêlé d'inquiétude et de perplexité de Pearlinth. « Techniquement, je n’ai pas le droit de juger vos rituels de toilettage », dit Pearlinth en remuant la queue d’un air pensif, « mais je crois que l’abricot a acquis la conscience. » Elza s'arrêta en plein effort. « Alors, je te présente mes condoléances. Nous sommes tous les deux pris dans cet engrenage infernal. » Ce fut une semaine comme on en voit rarement. Une semaine qui commence par le vol d'un miroir de divination et se termine par une pétition des ratons laveurs des bois réclamant un revenu de base universel. Elza, seule émotimancienne enregistrée de la région, était chargée de « désamorcer les tensions magiques », de « rétablir l'équilibre psychologique » et d'« empêcher les furets magiques de se syndiquer à nouveau ». « Aujourd’hui, » déclara-t-elle, se levant avec la grâce d’un pouf qui s’affaisse, « nous allons faire quelque chose d’improductif . Quelque chose d’égoïste. Quelque chose qui n’implique ni possession accidentelle, ni chênes en proie à la confusion émotionnelle, ni aide aux sorciers pour se remettre de ruptures. » « Vous aimez le brunch ? » proposa Pearlinth, l’air de rien. « Un brunch avec du vin », a-t-elle confirmé. Le duo se dirigea donc vers Glimroot Hollow, un village charmant et d'une pureté presque excessive, où se déroulaient chaque année des batailles de tartes pour évacuer une énergie passive-agressive. Pearlinth se déguisa grâce à l'art ancestral de « se cacher sous une couverture étrangement grande », tandis qu'Elza enroula un collier de cristaux enchantés autour de son cou pour « faire la touriste » et se dédouaner. Ils avaient à peine parcouru trois pieds en ville que les chuchotements ont commencé. « Est-ce la Sorcière des Émotions ? » « Celui qui a fait en sorte que la rate de mon cousin cesse de lui en vouloir ? » « Non non, l' autre . Celle qui a accidentellement donné à tout un cortège nuptial la capacité de ressentir de la honte. » « Oh elle … Je l’aime. » Elza sourit entre ses dents serrées, murmura : « J'aime le contact humain », et continua son chemin. À l'intérieur de The Jelly-Faced Oracle — une taverne locale qui ressemblait à un croisement entre une boutique de bougies et une rave en pleine forêt —, ils finirent par trouver une banquette tranquille dans un coin, derrière un rideau de perles qui sentait légèrement la fleur de sureau et le drame. « C’est fou comme le corps sait quand il est temps de s’écrouler, non ? » dit Elza en s’affalant dans le box avec l’emphase d’un barde en plein opéra. « Genre, ma colonne vertébrale savait que ce coussin de mousse était mon âme sœur. Pearlie, dis-lui de ne jamais me quitter. » « Je crois que ce coussin de mousse entretient lui aussi une relation sérieuse avec une chouette empaillée et une tasse à thé », répondit Pearlinth, enroulée autour de ses pieds comme un chauffe-pieds sensible, orné de perles et d'une attitude désinvolte. Avant qu'Elza puisse répondre, une petite voix intervint : « Ahem. » Ils levèrent les yeux et virent un serveur gnome avec une moustache en spirale, portant un gilet brodé des mots « Empathie exceptionnellement bonne » . « Bienvenue chez l’Oracle au Visage Gelé. Souhaitez-vous commander quelque chose de joyeux, de gourmand ou d’existentiel ? » « J’aimerais avoir l’impression de faire de mauvais choix, mais d’une manière charmante », répondit Elza sans hésiter. « Inutile d'en dire plus. Un "porridge des mauvaises décisions" et une dégustation de vins du regret. » « Parfait », soupira Elza, « avec une bonne dose de haine de soi grillée, légèrement beurrée. » Tandis que leur commande prenait forme grâce à une magie culinaire de résonance émotionnelle (qui, honnêtement, mériterait une conférence TED), Pearlinth somnolait sous la table, sa queue heurtant périodiquement les bottes d'Elza comme un métronome paresseux. Elza se laissa aller en arrière et ferma les yeux. Elle n'avait pas réalisé combien de temps s'était écoulé depuis son dernier moment de calme. Non pas celui imposé par l'effondrement, mais celui que la bienveillance invite. Elle pensa à la loyauté discrète de Pearlinth. À sa volonté d'être son ancre sans rien demander en retour. À la façon dont ses écailles de perle reflétaient son propre cœur tourmenté : scintillant, fissuré par endroits, mais entier malgré tout. « Ça va là-dessous ? » demanda-t-elle doucement en le poussant du pied sur le côté. Il répondit sans ouvrir les yeux : « Je serai toujours là où tu auras besoin de moi. Même si tu as besoin que je te rappelle que la révolte des ratons laveurs n’était pas de ta faute. » Elza renifla. « Ils ont formé une fanfare, Pearlie. Avec des petits chapeaux. » « Ils ont été inspirés par votre leadership », murmura-t-il fièrement. Et comme ça, quelque chose en elle s'est adouci. Elle fouilla dans sa sacoche et en sortit une boule de peluches qu'elle comptait jeter. « Vous savez ce que c'est ? » dit-elle d'un ton faussement sérieux. « C'est ma boule de peluches de soutien émotionnel officielle. Je l'appelle… Gary. » Pearlinth ouvrit un œil. « Gary est sage. » « Gary me comprend », dit-elle en posant la bouteille en équilibre sur son verre de vin. « Gary n'attend pas de moi que je répare l'écosystème ou que je guérisse des centaures en manque d'émotions. Gary, c'est juste… une question d'ondes. » « Gary et moi formons désormais un trio engagé », a déclaré Pearlinth. Le serveur revint juste à temps pour voir Elza porter un toast à la régulation émotionnelle à base de peluches. « À Gary », déclara-t-elle. « Et à tous les familiers magiques sous-payés et les thérapeutes forestiers surmenés qui avaient juste besoin d'une fichue sieste. » Au son de leurs verres qui s'entrechoquaient, quelque chose scintillait doucement dans les replis de l'instant. Pas de la magie, à proprement parler. Juste quelque chose de sacré et de paisible : un léger soupir de dragon sous la table, le bruissement de la mousse dans une cabine conçue pour les originaux, et la lueur d'un espoir fou illuminant un petit cœur désordonné. Et quelque part dehors, le vent portait des murmures. Non pas de destin. Non pas de fatalité. Mais de deux âmes improbables qui s'étaient autorisées à se séparer, à faire une sieste profonde et à se relever plus effrontées que jamais. La cérémonie des collations et le pacte de la perle Le crépuscule tombait lorsqu'ils revinrent dans la clairière, leurs rires résonnant derrière eux comme des lucioles. Elza, enhardie par trois verres de Vin du Regret et une quantité surprenante de galettes de pommes de terre existentielles, avait décrété que cette journée ne se terminerait pas en queue de poisson. Non, cette journée serait légendaire. Ou du moins… mémorable, avec une lumière agréable. « Pearlie, » articula-t-elle difficilement avec détermination, « j'y ai réfléchi. » « Oh non », murmura Pearlinth depuis son épaule. « Ça ne se termine jamais discrètement. » Elle s'est laissée tomber théâtralement sur la mousse et a écarté les bras comme une magicienne en pleine crise d'hystérie. « On devrait faire une cérémonie. Une vraie. Avec des symboles. Et des gâteaux. Et… des paillettes. Quelque chose pour marquer cette… cette codépendance sacrée qui nous unit. » Pearlinth cligna des yeux. « Tu veux officialiser notre relation compliquée ? » « Oui. Avec des glucides et des bougies. » « J’accepte. » Ainsi commença la **Cérémonie du Pacte de la Perle**, improvisée à la hâte et d'une spiritualité douteuse. Lendra, attirée malgré elle par l'odeur des miettes de pâtisserie et la promesse d'un joyeux chaos, rôdait non loin, participant d'un air critique. « Existe-t-il un règlement pour cette union d'insolence et de souffrance émotionnelle mutuelle ? » demanda-t-elle, un sourire sceptique aux lèvres. « Non ! » Elza sourit. « Mais il y a du fromage. » Ils érigèrent un cercle sacré avec des pierres disparates, une demi-baguette rassie et une des bottes d'Elza (la gauche, car elle était moins chargée émotionnellement). Pearlinth cueillit des feuilles de baie scintillante dans la ronce voisine et les disposa en une forme qui ressemblait soit à un cœur, soit à un hérisson épuisé. Dans ces rituels guidés par la seule intuition, les symboles sont sujets à interprétation. « Moi, Elza aux cheveux en bataille et au jugement douteux », déclara-t-elle d'un ton solennel en brandissant une guimauve grillée comme une relique sacrée, « je jure solennellement de continuer à vous entraîner dans des dangers mineurs, des séances de thérapie non sollicitées et des concours de pâtisserie chargés d'émotion. » « Moi, Pearlinth à la poitrine éclatante et au ventre doux », répondit-il, sa voix résonnant dans son esprit avec la gravité de celui qui aurait jadis avalé une pierre précieuse pour attirer l'attention, « je jure de te protéger, de te soutenir et, occasionnellement, de t'insulter pour te faire grandir. » « Avec des en-cas », a-t-elle ajouté. « Avec des en-cas », a-t-il confirmé. Ils approchèrent la guimauve de son museau, dans ce qui pourrait bien être la première offrande d'un dragon à un biscuit Graham jamais enregistrée, et à cet instant, la mousse sous eux frémit légèrement. L'air vibra – non pas d'une magie ancestrale, mais de la résonance indéniable de deux êtres qui disaient : Je te vois. Je te choisis. Tu es mon refuge, même quand tout s'écroule autour de nous. Et puis, bien sûr, il y a eu le défilé. Car rien ne reste longtemps secret dans la clairière. La rumeur s'était répandue qu'Elza « se livrait à une sorte de rituel clandestin avec des en-cas et peut-être même un serment d'allégeance éternelle à un lézard », et la forêt avait réagi comme seuls les écosystèmes enchantés savent le faire. D'abord arrivèrent les écureuils avec leurs drapeaux. Puis les crapauds en minuscules capes. Les ratons laveurs arrivèrent en retard, munis d'instruments dont ils ignoraient manifestement l'usage. Une nuée de dryades se présenta pour créer une ambiance, harmonisant leurs voix sur un champignon beatbox nommé Ted. Quelqu'un fit exploser des spores de feux d'artifice. Un autre, emporté par son enthousiasme, tira un canon à patates. Lendra, malgré elle, rayonnait d'une telle intensité qu'elle ressemblait à une disco divine. Elza contempla le chaos absolu qu'elle avait provoqué – non par magie, mais par le lien qui nous unissait – et se mit à pleurer. Des larmes de joie, de celles qui vous prennent par surprise et vous accablent du poids de l'amour véritable, tel que vous êtes. Pearlinth s'enroula de nouveau autour d'elle, chaude et rassurante. « Tu as des fuites », remarqua-t-il doucement. « Tais-toi et serre-moi dans tes bras », murmura-t-elle. Et il l'a fait. Tandis que les festivités battaient leur plein, quelque chose s'agita au plus profond de la terre. Non pas une menace. Non pas un danger. Mais une reconnaissance. La terre sut reconnaître la loyauté. Et quelque part dans la mémoire de la clairière — gravée non pas dans la pierre ou les parchemins, mais dans le pollen et les rires d'êtres qui osèrent être ensemble, étranges et merveilleux —, cette journée prit racine comme une graine de légende. Bien sûr, ils parleraient du Pacte de Perle. Ils en feraient des chansons, des parchemins mal dessinés, et probablement une sorte de reconstitution à base de pudding. Mais rien de tout cela ne correspondrait à la vérité. Que la magie la plus puissante ne soit pas lancée. C'est un choix. Sans cesse. Dans ces petits moments, parfois ridicules, mais tellement lumineux, qui disent : « Tu n'es pas seul(e). Je suis là pour toi. Avec les en-cas et tout. » Ainsi s'achève l'histoire d'un dragon devenu oreiller, d'une fille qui a transformé des peluches en monnaie émotionnelle, et d'une amitié aussi absurde qu'inébranlablement réelle. Vive le Pacte de Perle ! Si l'histoire d'Elza et Pearlinth a touché votre cœur, vous pouvez emporter un fragment de leur lien avec vous. Que ce soit en décorant votre havre de paix avec la tapisserie « Murmures du Dragon de Perle » , en sirotant un thé tout en méditant sur le sens de la vie devant la reproduction encadrée , en partageant des puzzles dans la plus pure tradition du Pacte de Perle avec ce puzzle enchanté , ou en emportant partout avec vous l'espièglerie d'Elza et la fidélité réconfortante de Pearlie dans un sac fourre-tout robuste, vous aurez toujours un peu de magie à vos côtés. Célébrez l'amitié, le fantastique et le chaos émotionnel avec un art qui vous répond en douceur. Disponible dès maintenant sur shop.unfocussed.com .

par Bill Tiepelman

Farces ensoleillées

Il y a des fées qui cultivent les jardins. Il y a des fées qui tissent des rêves. Et puis il y a Fennella Bramblebite, dont les principales contributions au royaume des Fées sont des crises de rire chaotiques, des exhibitions lunaires en plein vol et un nombre alarmant de « malentendus » à l'échelle de la forêt qui impliquent toujours, mystérieusement, des fruits enflammés et de la nudité. Fennella, avec sa chevelure rousse flamboyante tressée et son nez constellé de taches de rousseur comme un champignon, n'était pas une enchanteresse des bois comme les autres. Tandis que la plupart des fées voletaient, parées de diadèmes de rosée et de poèmes fleuris, Fennella passait ses matinées à apprendre aux champignons à maudire et ses après-midis à se faire passer pour une princesse, coiffée de chapeaux de glands volés. C’est précisément comme ça qu’elle en est venue à adopter un dragon. « Adopter » est peut-être un terme trop généreux. En réalité, elle l'avait attiré hors de son œuf par accident avec un petit pain saucisse, l'avait pris pour un lézard de jardin très agressif, et l'avait ensuite baptisé Sizzlethump avant même qu'il n'ait eu le temps de lui brûler le sourcil gauche. Il était petit – de la taille d'un corgi ailé – et exhalait toujours une légère odeur de fumée et de cannelle. Ses écailles scintillaient de reflets de braise et de crépuscule, et ses passe-temps favoris étaient de brûler les cordes à linge et de faire semblant d'être une écharpe. Mais aujourd'hui… aujourd'hui était spécial. Fennella avait organisé un pique-nique. Pas n'importe quel pique-nique, attention, mais une orgie de bains de soleil nudistes et de gâteaux au miel dans le Bosquet des Nymphes Légèrement Distraites. Elle avait même invité la milice des écureuils — bien qu'ils ne lui aient toujours pas pardonné « l'incident des noix maudites du printemps ». « Maintenant, tiens-toi bien », siffla-t-elle à Sizzlethump en déroulant le tissu vichy enchanté qui sifflait au contact des fourmis. « Pas question de faire flamber le beurre. Pas question de manger les cuillères. Et par tous les dieux, ne fais pas comme si le vin de sureau était encore de l'eau du bain ! » En guise de réponse, le dragon lui lécha l'oreille, souffla un anneau de fumée en forme de geste obscène et s'installa sur son épaule tel un vison suffisant cracheur de feu. Elles avaient englouti cinq bouchées de gâteaux au miel (et trois coups de langue douteux dans ce qui ressemblait fort à une tourte aux crapauds) quand Fennella le sentit : une présence . Quelque chose qui planait. Qui observait. Qui jugeait. C'était Ainsleif. « Oh, zut alors ! » murmura-t-elle en plissant les yeux. Ainsleif des Manteaux de Mousse. Le plus rigide des Intendants de la Forêt. Ses cheveux étaient peignés. Ses ailes étaient parfaitement repliées. Il ressemblait à l'intérieur d'un manuel de règles. Et le pire de tout, c'est qu'il avait des papiers. Du parchemin roulé. En trois exemplaires. « Fennella Bramblebite », déclara-t-il d'une voix grave, comme pour invoquer une malédiction ancestrale. « Vous êtes convoquée devant le Conseil des Feuilles et des Spores pour combustion spontanée, distribution de pâtisseries suspectes et usage inapproprié de la plante scintillante dans les lieux publics. » Fennella se tenait là, les bras croisés, ne portant qu'un collier d'épines de bonbon et arborant un sourire énigmatique. Sizzlethump laissa échapper un rot qui enflamma une fougère voisine. « C’est aujourd’hui ? » demanda-t-elle innocemment. « Oups, ma belle. » Et c’est ainsi que, dans un battement d’ailes et dans une odeur de scones fumants, la fée et son ami dragon partirent comparaître en justice… pour des crimes qu’ils avaient presque certainement commis, peut-être en état d’ébriété, et absolument sans aucun regret. Fennella arriva au Conseil des Feuilles et des Spores de la même manière qu'elle faisait tout dans la vie : avec un retard à la mode, vêtue de façon douteuse et couverte de sucre glace. La grande salle aux champignons — un siège sacré et ancestral de la gouvernance forestière — demeurait plongée dans un silence absolu lorsqu'elle s'écrasa par la fenêtre supérieure, propulsée par une catapulte entièrement construite à partir de toiles d'araignée usagées, de roseaux de quenouilles et des rêves brisés de personnes sérieuses. « J’AI RÉUSSI ! » hurla-t-elle, toujours la tête en bas, les jambes emmêlées dans un lustre de lianes. « Est-ce que je gagne des points bonus pour mon entrée remarquée ou juste pour la commotion cérébrale ? » La foule d'anciens féeriques et de dignitaires sylvestres ne cilla même pas. Ils avaient vu pire. Jadis, un avocat brownie avait pris feu rien qu'en s'asseyant sur le même siège où Fennella venait de se glisser. Mais aujourd'hui… aujourd'hui, ils se préparaient à un véritable ouragan verbal aux effets secondaires dévastateurs. Sizzlethump la suivit en se dandinant, traînant une valise qui s'était ouverte en plein vol, laissant derrière elle une traînée de guimauves brûlées, de chaussettes à motifs de dragon, de deux chaussures gauches et de quelque chose qui ressemblait fort à un pet enchanté dans un bocal (qui bouillonnait encore de façon inquiétante). Le Grand Ancien Chardon-Douche — une créature aux yeux larmoyants, vaguement semblable à une branche de céleri douée de conscience — soupira profondément, ses robes de feuillage bruissant de désespoir. « Fennella, dit-il gravement, c’est votre dix-septième comparution devant le conseil en trois cycles lunaires. » « Dix-huit », corrigea-t-elle d'un ton enjoué. « Tu as oublié la fois où j'ai hanté une boulangerie en dormant. Ça ne compte pas vraiment : j'étais inconsciente et j'avais une envie folle de strudel. » « Vos crimes », poursuivit Thistledown en l’ignorant, « comprennent, entre autres : l’utilisation du chant des abeilles comme arme, la vente illégale de rêves, l’usurpation d’identité d’un arbre à des fins sexuelles et l’invocation d’un raton laveur fantasmagorique à l’image de votre ex-petit ami. » « C’est lui qui a commencé », murmura-t-elle. « Il a dit que mes pieds sentaient les larmes de gobelins. » Sizzlethump, désormais perché sur le piédestal du parchemin cérémoniel, cracha une flamme qui réduisit le parchemin en miettes, puis éternua sur un maillet voisin, le faisant fondre en une flaque très décorative. « ET », dit Thistledown en s'élevant la voix, « en laissant votre dragon exhaler un message à travers le ciel qui disait, je cite : 'LÉCHEZ MES PAILLETTES, NERDS DU CONSEIL'. » Fennella renifla. « C'était censé être écrit "AMOUR ET SUCETTES". Il apprend encore la calligraphie. » Entrée en scène : Le Procureur. À la surprise générale (et au grand dam de certains), le procureur était Gnimbel Fungusfist , un gnome si petit qu'il avait besoin d'une estrade pour être vu au-dessus du podium — et si amer qu'il avait un jour interdit la musique dans un rayon de cinq miles après avoir entendu une harpe qui ne lui plaisait pas. « L’accusée, » gronda Gnimbel, les yeux plissés sous ses minuscules lunettes, « a violé à plusieurs reprises l’article 27 du Règlement sur les méfaits. Elle ne respecte ni les règles magiques, ni l’espace personnel, ni les règles élémentaires d’hygiène. Je présente comme preuve… ce sous-vêtement. » Il brandit un bloomer visiblement brûlé, orné d'une marguerite cousue aux fesses. Fennella applaudit. « Mon bloomer du mardi ! Toi, mon petit champignon adoré ! Tu m'as tellement manqué ! » La salle d'audience retint son souffle. Une dryade s'évanouit. Un avocat-hibou s'étouffa avec son marteau. Mais Fennella n'en avait pas fini. « Je propose de porter plainte contre l’ensemble du conseil », déclara-t-elle en grimpant sur la table, « pour crimes contre la mode, la joie et pour possession des trous de fées les plus étroits connus de la civilisation . » « Vous voulez dire des failles juridiques ? » demanda Thistledown, les yeux écarquillés d'horreur. « Non », répondit-elle solennellement. À cet instant, Sizzlethump fut pris d'une crise d'éternuements si violente qu'elle brûla les bannières, roussit la barbe du directeur et libéra accidentellement les murmures captifs de l'Urne des Preuves. Des dizaines de secrets scandaleux se mirent à flotter dans l'air comme des chauves-souris invisibles, hurlant des choses comme « Thistledown simule la brillance de ses feuilles ! » et « Gnimbel utilise des extensions d'orteils ! » La salle d'audience a sombré dans le chaos. Des fées poussèrent des cris stridents. Des gremlins se battirent. Quelqu'un invoqua un calamar. On ignorait pourquoi. Et au milieu de tout ça, Fennella et son dragon se souriaient comme deux pyromanes qui viennent de découvrir une boîte d'allumettes neuves. Ils se précipitèrent vers la sortie, leurs rires s'épanouissant derrière eux comme une fumée. Mais avant de partir, Fennella se retourna et jeta d'un geste théâtral un sachet de paillettes à la cannelle par-dessus son épaule. « À l'équinoxe prochain, les intellos ! » lança-t-elle en riant. « N'oubliez pas d'hydrater vos racines ! » Sur ce, le duo s'élança dans le ciel, Sizzlethump crachant de petites boules de feu en forme de cœur tandis que Fennella hurlait de joie et d'absence de sous-vêtements. Ils ignoraient où ils allaient. Mais le chaos, des en-cas et probablement une autre contravention les attendaient. Trois heures après avoir été chassées du Conseil dans un nuage de ragots transformés en armes et de cendres de parchemins fondus, Fennella et Sizzlethump se retrouvèrent dans une grotte entièrement faite de bonbons gélifiés et de regrets. « Ceci, dit-elle en regardant autour d'elle, les mains sur les hanches et le nez frémissant, n'était pas le portail que je visais. » La grotte aux bonbons gélifiés gémissait sinistrement. Du plafond dégoulinaient lentement d'épaisses gouttes de sève couleur caramel. Un champignon tout proche sifflait le thème d'un feuilleton. Quelque chose dans un coin rotait en pentamètre iambique. « Dix sur dix. Je m'y introduireais à nouveau », murmura-t-elle en donnant à Sizzlethump un morceau d'écorce de menthe poivrée qu'elle avait dissimulé dans son soutien-gorge. Ils errèrent pendant ce qui leur parut des heures à travers ce paysage infernal de sucre surréaliste et collant, esquivant des araignées de réglisse et des bonbons à la menthe doués de conscience, avant de finalement émerger dans la vallée lunaire de Glimmerloch — un endroit si magique que les licornes venaient s'y défoncer et oublier leurs responsabilités. « Tu sais, » murmura Fennella en s'affalant sur une butte herbeuse, Sizzlethump se blottissant à côté d'elle, « je crois qu'ils vont nous poursuivre un bon moment cette fois-ci. » Le dragon laissa échapper un petit grognement, les yeux mi-clos, et émit un grondement qui fit vibrer la mousse sous lui. On aurait dit « ça valait le coup ». Le Conseil, en revanche, n'a pas été aussi facile à mettre en œuvre. Trois jours plus tard, la cachette de Fennella fut découverte, non pas par un bataillon de fées en armure ou un traqueur warg d'élite, mais par Barthélemy . Barthélemy était un rat féerique. Pas un rat noble, ni un rat de légende. Non, c'était le genre de rat qui vendait sa mère pour un biscuit rassis et qui portait un monocle fait d'un bouchon de bouteille tordu. « Le Conseil te veut », haleta-t-il en se dandinant dans un tapis de myosotis comme un morse dans de la crème fouettée. « C'est pas la mer à boire. Ils parlent d'exil. Genre, bannissement pur et simple du Royaume. » Fennella cligna des yeux. « Ils ne le feraient pas. Je suis une pierre angulaire de l'écosystème culturel. J'ai même, à moi seule, relancé la mode du solstice d'hiver avec des cache-oreilles comestibles. » Barthélemy se gratta avec une brindille et dit : « Ouais, mais ton dragon a fait fondre l'autel de la fertilité des Petits Beignets Lunaires. Tu as en quelque sorte grillé une pierre sacrée représentant l'utérus. » « Bon, pour notre défense, » dit-elle lentement, « Sizzlethump pensait que c'était un œuf épicé. » Sizzlethump, qui avait entendu la conversation, laissa échapper un hoquet de remords qui sentait fortement le thym grillé et une légère culpabilité. Ses ailes retombèrent. Fennella lui caressa la corne. « Ne les laisse pas te culpabiliser, mon petit. Tu es la meilleure erreur que j'aie jamais kidnappée. » Barthélemy haleta. « Il y a une faille. Mais elle est stupide. Vraiment stupide. » Fennella s'illumina comme une luciole sous l'effet d'un expresso. « Mon plan préféré. Vas-y, fonce ! » « Tu participes au Procès du Bluff de Shenanigan », murmura-t-il. « C’est… une sorte de spectacle ? Un procès public par la satire. Si tu parviens à divertir les esprits des Anciens Farceurs, ils te gracieront. Sinon, ils emprisonnent ton âme dans un bol à punch. » « Je suis passée par là », dit-elle d'un ton enjoué. « J'ai survécu et j'en suis ressortie avec un nouveau sourcil et un petit ami. » « Le bol à punch ? » « Non, le procès. » Et ainsi, tout fut décidé. Le procès de Shenanigan's Bluff se déroula à minuit sous un ciel si étoilé qu'il ressemblait à un drap de lit orné de pierres précieuses, agité par une divinité ivre. Le public était composé de dryades, de gnomes de la ville mécontents, d'un hérisson spectral, de trois flamants roses travestis et de toute la milice des écureuils — toujours coiffés de leurs minuscules casques et munis de noix rancunières. Les Anciens de la Malice apparurent, surgissant de brumes faites de rires et de thé fermenté. C'étaient d'anciens esprits farceurs, leurs corps tissés de fumée et de vieilles rumeurs, leurs yeux scintillant comme des citrouilles d'Halloween débordant de plaisanteries grivoises. « Nous sommes ici pour juger », tonnèrent-ils à l'unisson. « Divertissez-nous, ou périssez dans le creuset de l'éternelle médiocrité. » Fennella s'avança, ailes déployées, robe couverte de rubans tachés de potion et armure de bonbons gélifiés. « Oh, chers farceurs, » commença-t-elle, « vous voulez un spectacle ? Je vais vous offrir un cabaret sanglant. » Et elle l'a fait. Elle a reconstitué la Grande Explosion de Glimmerpants de 1986 en utilisant uniquement de la danse contemporaine et des marmottes. Elle récitait des haïkus scandaleux sur la vie amoureuse du Grand Ancien Chardon-Down. Elle a fait faire semblant de s'évanouir une nymphe, de demander en mariage un écureuil et de faire exécuter à Sizzlethump un numéro de claquettes cracheur de feu sur des échasses, tout en portant un minuscule lederhosen. À la fin du spectacle, le public pleurait de rire, les anciens flottaient la tête en bas de joie, et le bol à punch était rempli de vin au lieu d'âmes. « Toi, » haleta l’esprit principal en essayant de ne pas rire-renifler, « tu es absolument inapte à l’exil. » « Merci », dit Fennella en faisant une révérence si profonde que sa jupe révéla une tache de naissance en forme de fée impolie. « Au lieu de cela, » poursuivit l’esprit, « nous te nommons notre nouvel Émissaire de la Malice Sauvage. Tu répandras l’absurdité, tu allumeras la joie et tu maintiendras le Royaume dans son étrangeté. » Fennella eut un hoquet de surprise. « Vous voulez que je… empire la situation … professionnellement ? » "Oui." « ET JE PEUX GARDER LE DRAGON ? » "Oui!" Elle hurla. Sizzlethump cracha des flammes scintillantes. La milice d'écureuils s'évanouit, victime d'une surstimulation. Épilogue Fennella Bramblebite est désormais une figure quasi officielle du joyeux chaos. Ses méfaits sont considérés comme un « enrichissement culturel ». Son dragon a même son propre fan club. Et son nom est murmuré avec une vénération mêlée d'admiration par les farceurs, les escrocs et les fauteurs de troubles nocturnes aux quatre coins du Royaume des Fées. Parfois, quand la lune est bien placée et que l'air embaume légèrement le pain grillé brûlé et le sarcasme, on peut la voir passer en volant – les cheveux flottant derrière elle, un dragon accroché à son épaule, tous deux riant comme des fous qui savent que la malice est sacrée et l'amitié la forme de magie la plus étrange. Envie d'un peu de fantaisie dans votre quotidien ? Offrez- vous une œuvre de « Sunlit Shenanigans » et gardez le chaos à portée de main – ou du moins sur votre mur, votre sac, ou même votre couverture douillette. Que vous soyez une fée au goût impeccable ou un dragon collectionneur de belles choses, cette œuvre fantaisiste est désormais disponible sous différentes formes : Impression sur bois – Charme rustique pour votre sanctuaire de malice Estampe encadrée – Pour celles et ceux qui préfèrent que leur chaos soit élégamment contenu. Sac fourre-tout – Transportez vos friandises pour dragons et vos potions douteuses avec style Couverture polaire – Pour des câlins bien chauds après une longue journée de bêtises magiques Carnet à spirale – Notez vos meilleures farces et recettes de potions Cliquez, revendiquez et libérez le Bramblebite qui sommeille en vous – aucune approbation du Conseil n'est requise.

par Bill Tiepelman

Une lueur dans le bosquet

Le miracle le plus gênant au monde Le dragon n'était pas censé exister. Du moins, c'est ce qu'on avait dit à Elira dans la Bibliothèque Envahie, entre deux gorgées de thé moisi et des regards du genre « tu ne peux pas comprendre, ma chère » lancés par des mages plus barbus que maigres. Les dragons étaient éteints, éteints, éteints . Point final. Fin d'une époque majestueuse. Des siècles s'étaient écoulés depuis qu'un œuf de dragon à sang de feu avait ne serait-ce qu'un frémissement, et encore moins éclos . C'est pourquoi Elira était totalement prise au dépourvu en découvrant un dragon dans son bol de petit-déjeuner. Oui, l'œuf avait une drôle d'allure — comme une goutte scintillante de clair de lune trempée dans de la confiture de framboises — mais elle avait la gueule de bois et une faim de loup, et elle avait supposé que l'aubergiste était simplement passionné d'esthétique avicole. Ce n'est que lorsque sa cuillère a tinté contre la coquille et que l'œuf a tressailli, pépié, puis éclos dans un « tada » théâtral de fumée parfumée aux fleurs qu'Elira a finalement lâché sa cuillère et hurlé comme quelqu'un qui aurait trouvé un lézard dans son café au lait. La créature qui en émergea était absurde. Une guimauve insolente dotée de pattes. Son corps était recouvert d'écailles douces et irisées qui scintillaient du crème au prune en passant par le fuchsia, selon l'inclinaison de sa tête. Ce qu'elle faisait fréquemment, toujours avec la grâce nonchalante d'une diva des bois consciente que l'on ne prête pas suffisamment attention à sa mignonnerie tragique. « Oh non. Non. Absolument pas », dit Elira en reculant de la table. « Quoi que ce soit, je n'ai rien demandé. » Le dragon cligna de ses yeux disproportionnés — des océans scintillants aux cils si épais qu'ils pourraient balayer les crises existentielles — et laissa échapper un petit cri pitoyable. Puis il s'affala dramatiquement sur sa tartine et simula l'agonie. « Espèce de petit champignon manipulateur », murmura Elira en le retirant de son assiette avant qu'il n'absorbe toute la confiture. « Tu as de la chance que je sois en manque d'affection et bizarrement sensible aux choses mignonnes. » C'était le premier jour. Le deuxième jour, elle s'était emparée de son sac, s'était baptisée « Pip » et avait réussi à faire chanter la moitié du village pour qu'ils la nourrissent de fraises trempées dans du miel et d'affection. Le troisième jour, elle s'est mise à briller. Littéralement. « Tu ne peux pas briller comme ça ! » siffla-t-elle en essayant de glisser Pip sous sa cape alors qu'elles traversaient le marché de Moonpetal. « On est censés passer inaperçus. Incognito. » Pip, blottie sous sa capuche, cligna des yeux avec le regard impassible d'une créature qui aurait déjà porté plainte auprès de l'univers à propos du bruit de ses bottes. Puis il brilla plus intensément, plus fort, comme s'il laissait échapper des rayons de soleil par ses narines. « Espèce de petit projecteur , je te jure… » « Oh mon dieu ! » s’écria une femme devant un étal de bijoux. « Est-ce un dracling ? » Pip gazouilla d'un air suffisant. Elira a couru. La fois suivante où elles se cachèrent, ce fut dans un bosquet luxuriant, si dense de feuillage rose et de pollen tourbillonnant paresseusement qu'il ressemblait à une publicité pour un parfum de nymphes des bois. C'est là, au cœur même de ce bosquet scintillant, que Pip se blottit contre un champignon, soupira comme un enfant qui vient de transformer son parent en poney, et lui lança un regard … « Quoi ? » demanda-t-elle, les bras croisés. « Je ne t’adopte pas. Tu me suis juste parce que l’alternative est disséquée par d’étranges chercheurs. » Pip porta une patte à son cœur et fit semblant de pleurer. Un papillon voisin s'évanouit, submergé par l'émotion. Elira soupira. « Très bien. Mais pas question de faire pipi sur mes bottes, pas question de prendre feu à l'intérieur, et surtout pas question de chanter. » Il fit un clin d'œil. Et c'est ainsi que débuta la relation la plus glorieusement gênante de sa vie. La puberté et la pyromancie sont fondamentalement la même chose. La vie avec Pip était un exercice de limites, qu'il ignorait toutes avec l'insouciance d'un enfant en bas âge sous l'effet d'un expresso. Au bout de deux semaines, Elira avait déjà appris plusieurs vérités douloureuses : les dragons muent (de façon répugnante), ils amassent des objets brillants (y compris, malheureusement, des abeilles vivantes), et leurs cris sont si aigus qu’ils vous donnent le tournis. Il mordait aussi tout ce qui lui tombait sous la main quand il était surpris – y compris une fois, à sa fesse gauche, ce qui n’était pas vraiment l’image qu’elle se faisait de son noble destin. Mais elle ne pouvait le nier : il y avait quelque chose de… magique chez lui. Pas dans le sens « oh la la, il crache du feu », mais plutôt dans le sens « il sait quand je pleure même si je suis à trois arbres de distance et que je le cache comme un chef ». Dans le sens « il m’apporte des cœurs de mousse les jours difficiles ». Dans le sens « je me suis réveillée d’un cauchemar et il fixait déjà l’obscurité d’un regard perçant, comme s’il pouvait la réduire en miettes ». Ce qui rendait très difficile d'être rationnel quant à la suite des événements. La puberté. Ou, comme elle l'a appris à la connaître : les quatorze jours d'un enfer magique. Tout a commencé par un éternuement. Un tout petit. Adorable, vraiment. Pip faisait la sieste dans sa cape, recroquevillée comme un petit pain à la cannelle ailé, quand il s'est réveillé, a reniflé et a éternué – déclenchant une onde de choc si puissante qu'elle a réduit en cendres son sac de couchage, deux buissons voisins et un oiseau chanteur parfaitement innocent qui était en plein aria. Il est réapparu dix minutes plus tard, légèrement brûlé mais toujours aussi mélodieux, et lui a jeté une plume. « Nous allons mourir », dit Elira calmement, des cendres dans les sourcils. Au cours de la semaine suivante, Pip a fait ce qui suit : Il mit le feu à leur soupe. De l'intérieur de sa bouche. Tout en essayant d'y goûter. Il a volé pour la première fois. Contre un arbre. Ce qu'il a ensuite tenté de poursuivre pour agression. J'ai découvert que les mouvements de la queue pouvaient être utilisés comme une arme, tant émotionnellement que physiquement. Elle a hurlé pendant quatre heures d'affilée après l'avoir appelé « mon petit bijou » devant un beau livreur de potions. Mais le pire de tout — l’horreur — c’était quand il a commencé à parler . Pas de mots au début. Juste des bourdonnements et des petits cris d'émotion. Puis vinrent les gestes. Des hochements de tête théâtraux. Des soupirs appuyés. Et puis… les mots. « Elri. Elriya. Toi... toi... reine des pommes de terre », dit-il le douzième jour, bombant le torse de fierté. "Excusez-moi?" « Tu sens… le fromage tonnerre. Mais c’est bon pour le cœur. » « Eh bien, merci pour cette déclaration qui, sur le plan émotionnel, est déroutante. » « Je mords les gens qui vous regardent trop longtemps. Est-ce de l'amour ? » « Oh dieux. » « J’adore Elriya. Mais j’aime aussi les bâtonnets. Et le fromage. Et le meurtre. » « Tu es un petit lutin déroutant », murmura-t-elle, mi-amusée, mi-pleurant tandis qu'il se blottissait sur ses genoux. Cette nuit-là, elle ne put dormir. Non pas par peur ou à cause de l'angoisse provoquée par Pip (pour une fois), mais parce que quelque chose avait changé. Il y avait désormais un lien entre eux – plus qu'un instinct, plus qu'un simple instinct de survie. Pip avait entrelacé son âme de petit dragon à la sienne, et ce lien était parfait . Cela la terrifiait. Elle avait passé des années seule, volontairement. Être nécessaire, être désirée – c'étaient des monnaies étrangères, coûteuses et risquées. Mais cette salamandre rose, lumineuse, manipulatrice et aux opinions bien arrêtées sur la soupe, était en train de la briser comme une graine de fleur de feu en été. Alors elle a couru. À l'aube, tandis que Pip dormait sous son écharpe, Elira griffonna un mot sur une feuille avec un morceau de charbon et s'éclipsa. Elle n'alla pas loin, juste jusqu'à la lisière du bosquet, suffisamment loin pour respirer sans sentir le doux poids de sa confiance sur ses côtes. À midi, elle avait pleuré deux fois, donné un coup de poing dans un arbre et mangé la moitié d'un pain de rancœur. Il lui manquait terriblement, comme si un membre supplémentaire lui avait poussé et hurlait en son absence. Elle est revenue juste après le coucher du soleil. Pip avait disparu. Son foulard gisait dans l'herbe, tel un drapeau blanc. À côté, trois cœurs de mousse et un minuscule mot griffonné au fusain sur une pierre plate. Elriya, va-t'en. Pip ne la poursuit pas. Pip attends. Si l'amour... reviens. Elle s'assit si brusquement que ses genoux craquèrent. La pierre lui brûlait la paume. C'était la chose la plus mature qu'il ait jamais faite. Elle le trouva le lendemain matin. Il avait fait son nid dans le creux d'un saule, entouré de brindilles luisantes, de boutons abandonnés et des rêves brisés de dix-sept papillons qui ne pouvaient supporter émotionnellement son énergie sombre et tourmentée. « Tu es un vrai petit drame », murmura-t-elle en le soulevant dans ses bras. Il s'est simplement blotti contre son menton et a murmuré, avec une sincérité teintée de larmes : « Fromage Tonnerre ». « Oui », soupira-t-elle en caressant son aile. « Tu m’as manqué aussi. » Plus tard dans la nuit, blottis l'un contre l'autre dans la douce lueur des fleurs palpitantes du bosquet, Elira réalisa quelque chose. Peu lui importait qu'il soit un dragon. Ou un miracle magique. Ou un cryptide infantile inflammable, rongé par l'abandon et un complexe de supériorité. Il était à elle . Et elle était à lui. Et cela a suffi à donner naissance à une légende. Des dieux de la forêt et des sentiments ardents Ce que personne ne vous dit quand on élève une créature magique, c'est qu'un jour… quelqu'un vient réclamer son dû. Ils arrivèrent enveloppés de lumière stellaire, l'ego démesuré. Le Conclave de la Préservation Eldritch — un groupe d'universitaires magiciens aux titres pompeux et aux noms à rallonge — déferla sur le bosquet, brandissant parchemins, symboles et arrogance. « Nous avons perçu une brèche », déclara un magicien à l'allure particulièrement étincelante, qui exhalait un parfum de patchouli et de jugement. « Une résurgence draconique. Il est de notre devoir de protéger et de contenir de tels phénomènes. » Elira croisa les bras. « C’est drôle. Parce que Pip ne me semble pas être un phénomène. Plutôt un membre de la famille insolent, têtu, qui mordille les pantalons, avec un sens de la justice hypertrophié et une compréhension des portes pour le moins limitée. » Pip, cachée derrière ses jambes, jeta un coup d'œil et cracha une étincelle en forme de doigt d'honneur. Elle flotta, vacilla, puis disparut avec un claquement provocateur. « Il est dangereux », gronda le sorcier. « Le chagrin d'amour aussi », répondit Elira. « Et tu ne me vois pas l'enfermer dans une tour. » Ils n'avaient que faire des nuances. Ils avaient apporté des chaînes, des cages lumineuses et un orbe magique en forme de perle arrogante. Pip siffla à leur approche, ses ailes s'étirant en délicats arcs de lumière. Elira se tenait entre eux, l'épée à la main, la magie crépitant dans ses bras comme une trahison statique. « Je ne le laisserai pas tomber », grogna-t-elle. « Vous ne survivrez pas à cela », a déclaré le sorcier en chef. « Vous ne m'avez visiblement jamais vu avant le café. » Puis Pip a explosé. Pas littéralement . Plutôt… métaphysiquement. Une seconde, c'était un lézard scintillant un peu trop rondouillard, avec une fâcheuse tendance à renverser les marmites. La seconde d'après, il est devenu lumière . Pas une lueur. Pas un scintillement. Une lumière intense, céleste, à vous éblouir. Le bosquet palpitait. Les feuilles se soulevaient en spirales au ralenti. Les arbres se courbaient en signe de respect. Même les sorciers suffisants reculèrent à toutes jambes tandis que Pip — flottant désormais à un mètre du sol, ses ailes faites de fractales de lumière stellaire et ses yeux luisants de mille lucioles — prenait la parole. « Je ne t’appartiens pas », dit-il. « Je suis né de la flamme et d’un choix. Elle m’a choisi. » « Elle n’est pas qualifiée », lâcha un mage en serrant son parchemin comme une couverture de sécurité. « Elle m’a nourrie quand j’étais trop petite pour mordre. Elle m’a aimée quand j’étais encombrante. Elle est restée. C’est ce qui fait d’elle tout pour moi. » Pour la première fois de sa vie, Elira était sans voix. Pip atterrit doucement à côté d'elle et la poussa du tibia avec son museau désormais adorable. « Elriya est à moi. Je mords ceux qui essaient de me changer ça. » « Absolument », murmura-t-elle, les yeux humides. « Espèce de petite bombe émotionnelle brillante et incandescente. » Le Conclave se retira. Par peur, par admiration, ou simplement par épuisement après avoir été humiliés par un dragon de la taille d'un coussin décoratif, ils battirent en retraite en promettant de « surveiller de loin » et de « rédiger un rapport d'incident ». Pip urina sur leur pierre sigillaire, histoire d'être sûr. Au cours des semaines suivantes, quelque chose changea en Elira. Pas de façon étincelante, comme dans un montage Disney. Elle jurait toujours autant, était impatiente comme jamais et mettait toujours trop de sel dans son ragoût. Mais elle était… plus ouverte. Plus douce, parfois. Il lui arrivait de se surprendre à fredonner quand Pip dormait sur sa poitrine. Parfois, elle ne tressaillait même plus quand on s'approchait trop près. Et Pip grandit. Lentement, mais sûrement. Ses ailes devinrent plus fortes. Ses épines plus acérées. Son vocabulaire de plus en plus étrange. « Tu es ma meilleure amie », lui dit-il un soir sous un ciel constellé de lunes. « Et un peu distraite. Mais avec un cœur immense. » "Merci?" Il lui lécha le nez. « Je reste. Toujours. Même vieux. Même quand le feu fait rage. Même quand tu cries après la soupe parce qu'elle n'est pas assez bonne. » Elle enfouit son visage dans son flanc et rit jusqu'à en sangloter. Parce qu'il le pensait vraiment. Car, d'une manière ou d'une autre, dans un monde qui s'efforçait tant d'être froid, elle avait trouvé quelque chose d'incandescent. Pas parfait. Pas poli. Juste… pur. Et au cœur du bosquet, entourée de fleurs, de rayons de lune et d'un dragon à l'instabilité émotionnelle extrême qui déchiqueterait quiconque manquerait de respect à ses bottes, Elira s'autorisa enfin à croire : L'amour, le vrai amour — l'amour capricieux, explosif, passionné — est peut-être bien la plus ancienne forme de magie. Adoptez Pip : Si ce petit farceur aux écailles scintillantes a conquis votre cœur, vous n’êtes pas seul. Gardez un souvenir de « Une lueur dans le bosquet » près de vous, que ce soit en ajoutant une touche de magie à vos murs ou en envoyant une carte de vœux empreinte de magie draconique. Découvrez l’ impression acrylique pour une présentation éclatante et transparente de notre impertinent dragonneau, ou choisissez une impression encadrée pour sublimer votre intérieur d’une note de fantaisie et de chaleur. Pour une touche de fantaisie au quotidien, il existe une carte de vœux idéale pour vos amis passionnés de dragons, ou même une serviette de bain qui rendra vos câlins après la douche encore plus légendaires. Pip insiste : il est plus beau en haute résolution.

par Bill Tiepelman

Éveil pastel

Yolanda Hatches avec du caractère Tout a commencé par un matin anormalement ensoleillé dans la prairie enchantée de Wickerwhim, où les fleurs s'épanouissaient avec une gaieté suspecte et où les papillons gloussaient si fort que cela dérangeait quiconque. Au centre de cette joie débordante trônait un œuf unique, surdimensionné. Pas n'importe quel œuf : celui-ci était peint à la main par des fées qui s'étaient de nouveau laissées aller aux paillettes. Des volutes de lianes dorées, des pois pastel et des fleurs en sucre épanouies enveloppaient la coquille comme une fantaisie Fabergé digne d'Instagram. Et à l'intérieur de cet œuf ? Des ennuis. Avec des ailes. La coquille se brisa. Une minuscule griffe en sortit, puis une autre. Une faible voix résonna à l'intérieur : « Si je n’ai pas de mimosa dans les cinq prochaines minutes, je reste ici jusqu’au printemps prochain. » La dernière fissure fendit l'œuf en deux, révélant un bébé dragon à l'air plutôt indifférent. Ses écailles, couleur champagne et macarons à la fraise, scintillaient au soleil comme si elle avait passé son incubation dans un spa. Elle cligna des yeux une fois. Puis deux. Puis elle lança un regard du coin parfaitement sceptique à une jonquille. « Ne me regarde pas comme ça, ma belle. Essaie donc de te réveiller dans un œuf décoratif sans chauffage central. » Voici Yolanda. Pas vraiment l'Élue, à moins que la prophétie ne parle de problèmes de caractère. Elle étira une aile, huma une tulipe et marmonna : « Pff, les allergies. Forcément, je suis née dans un champ de pollen. » Non loin de là, les lapins du coin — vêtus de gilets et de monocles, évidemment — se rassemblèrent en panique. « L’œuf a éclos ! La prophétie a commencé ! » couina l’un d’eux. « Le Dragon des Fleurs s’éveille ! » Yolanda les scruta de la tête aux pieds. « Pourvu que je ne sois pas victime d'une prophétie saisonnière ! Je viens d'arriver, je n'ai même pas encore fait d'exfoliation. » De l'autre côté du champ, le conseil pastel des Esprits du Printemps s'approcha. Ils scintillaient comme des bulles de savon et exhalaient un léger parfum de guimauve et de jugement. « Bienvenue, ô Enfant des Œufs. Tu es le Héraut de l'Éclosion, le Porteur de Renouveau, le… » « — La fille qui n’a pas encore déjeuné », intervint Yolanda. « À moins que vous ayez un bonbon au caramel ou quelque chose du genre, je ne garde rien. » Les esprits marquèrent une pause. L'un d'eux, sans doute le chef, s'approcha. « Tu es plus insolente que prévu. » Yolanda bâilla. « Moi aussi, j'ai froid. Il me faut une couverture, un brunch buffet et un nom qui ne sonne pas comme une bougie de saison. » Et voilà, la dragonne du printemps prophétisée sortit de son œuf scintillant, clignant des yeux au soleil, prête à affronter le destin avec insolence — ou à y faire une sieste, selon l'envie de grignoter. C'était Yolanda. Elle était éveillée. Et malheur à celui qui se mettrait entre elle et le chocolat de Pâques. Trônes de chocolat et rébellions de guimauve Dans l'après-midi, Yolanda s'était emparée d'un chapeau de soleil en pétales de jonquille tressés, de deux colliers de bonbons et d'un trône entièrement fait de lapins en chocolat à moitié fondus. C'était collant. C'était instable. C'était fabuleux. « Apportez-moi les truffes à cœur fondant ! » ordonna-t-elle, affalée sur son trône improvisé comme une chanteuse de cabaret décadente qui aurait raté sa vocation. « Et je jure que si je reçois encore un lapin creux, quelqu'un finira au compost. » Le conseil des lapins s'efforçait de satisfaire ses demandes. Harold, un lapin nerveux mais bien intentionné, portant des lunettes à pince-nez et souffrant d'anxiété, accourut avec un panier de friandises emballées dans du papier aluminium. « Ô Eggborn, peut-être voudriez-vous jeter un coup d'œil au Festival des Fleurs ce soir ? Il y aura des feux d'artifice et… des biscuits aux graines bio ? » Yolanda lui lança un regard si glacial qu'il aurait pu servir de crêpe. « Des feux d'artifice ? Dans un champ de fleurs ? Tu cherches à mettre le feu aux poudres ? Et tu as parlé de biscuits aux graines ? Harold. Chéri. Je suis un dragon. Je ne mange pas de chia. » « Mais… les prophéties ! » gémit Harold. « Les prophéties ne sont que de vieilles histoires écrites par des gens qui cherchaient une excuse pour mettre le feu à tout », répondit-elle. « J'en ai lu la moitié ce matin. Je me suis endormie pendant le "Chant de la restauration saisonnière" — on aurait dit un elfe déshydraté qui essayait de rimer "photosynthèse". » Pendant ce temps, des murmures parcouraient les prairies. Le Peuple Guimauve s'éveillait. Soyons clairs : les Hommes-Guimauves n’étaient pas sucrés. Plus maintenant. Grillés sous le sucre et oubliés par les Esprits des Saisons il y a des siècles, ils étaient condamnés à osciller éternellement entre l’excès de sucre et le manque de reconnaissance. Ils portaient des robes de cellophane et chevauchaient des PEEPS™ au combat. Et Yolanda ? Elle était sur le point de devenir leur reine. Ou leur déjeuner. Voire les deux. Le premier signe fut une ondulation sur l'herbe : de minuscules pieds spongieux qui claquaient comme des boules de poils agressives. Yolanda se redressa sur son trône, une griffe plongée nonchalamment dans un pot de pâte à tartiner aux noisettes. « Tu entends ça ? » « La prophétie dit que c’est l’Heure du Jugement Dernier ! » s’écria Harold en brandissant un parchemin si vieux qu’il s’effritait entre ses pattes. « On dirait une crise d'adolescence liée au marketing », murmura Yolanda. Elle se leva, ses ailes battant de façon théâtrale pour l'effet. « Je parie que vous avez des guimauves conscientes et en colère, pas vrai ? Avec des chapeaux mignons ? » La horde déferla sur la colline telle une nuée menaçante de vengeance gourmande. En tête se trouvait une guimauve particulièrement imposante, chaussée de bottes en réglisse et dotée d'une mâchoire capable de trancher du fondant. Il pointa un bâton en forme de canne de sucre vers Yolanda et hurla : « TREMBLE, PETITE-CHEVEAU DU PRINTEMPS ! LE SUCRE VA MONTER ! » Yolanda cligna des yeux. « Oh non. Ils font un monologue. » Il poursuivit, imperturbable. « Nous exigeons un tribut ! Un dragon de saison, légèrement grillé et trempé dans de la ganache ! » « Si tu essaies de me provoquer, je te jure, je transforme ce champ en crème brûlée », grogna Yolanda. « Je viens à peine de découvrir comment respirer une brume chaude et tu veux faire un barbecue ? » La bataille a failli éclater là, au milieu des tulipes, jusqu'à ce que Yolanda, une griffe levée, interrompe l'instant comme un metteur en scène lors d'une répétition technique. « Très bien. Stop tout le monde. Pause. Et si — je propose juste une idée comme ça — on faisait un traité de paix ? Avec des en-cas. Et du vin. » Le général Guimauve inclina la tête. « Du vin ? » « Tu as déjà goûté du rosé et du gâteau aux carottes ? C’est divin », dit-elle avec un sourire en coin. « On pourrait plutôt se détendre autour d’un barbecue. » Ça a marché. Évidemment. Yolanda était une dragonne au charme irrésistible et aux exigences démesurées. Cette nuit-là, sous une lune illuminée de guirlandes et de vers luisants suspendus comme des guirlandes féériques, eut lieu le tout premier Festival des Délices Pétillants. Guimauves et lapins dansèrent. Les esprits s'enivrèrent d'hydromel au chèvrefeuille. Yolanda mixa avec ses ailes en guise de cymbales et se proclama « Maîtresse Suprême de l'Insolence Saisonnière ». Au lever du soleil, une nouvelle prophétie avait été griffonnée, principalement par un faune ivre à l'aide de sirop et d'espoir. Elle disait : «Elle est née de l'œuf de la floraison pastel, Il a proféré des insolences et des menaces de destruction par le feu. Elle a apaisé le moelleux, le sucré, le collant— Avec un brunch et des blagues à la limite du dégoûtant. Salut Yolanda, Reine du Printemps ! Qui préférerait faire la sieste plutôt que de faire quoi que ce soit ? Yolanda approuva. Elle se blottit près d'un panier de truffes à l'espresso, la queue frétillant paresseusement, et marmonna : « Voilà un héritage qui me donne envie de faire la sieste. » Et c’est ainsi que le premier dragon de Pâques s’endormit pour entrer dans la légende – le ventre plein, la couronne de travers et sa prairie en sécurité (quoique légèrement caramélisée). Vous êtes fascinée par l'audace pastel et l'élégance naturelle de Yolanda ? Invitez sa magie dans votre univers grâce à nos archives enchantées ! Les impressions sur toile donnent vie à son style flamboyant, tandis que les sacs fourre-tout vous permettent d'emporter votre personnalité et votre créativité partout avec vous. Envie de douceur ? Blottissez-vous dans une couverture polaire ultra- douce. Besoin d'une touche d'originalité ? Craquez pour une tapisserie murale digne de l'antre d'une reine dragon. Et pour celles et ceux qui ont besoin de leur dose quotidienne de magie pastel, nous avons des coques pour iPhone qui affichent du caractère à chaque utilisation. Offrez-vous un morceau de légende des dragons dès maintenant – Yolanda n'aurait pas accepté moins, et vous non plus.

The Chromatic Dragonling: A Tale of Mischief & Mayhem

par Bill Tiepelman

Le Dragonnet Chromatique : Une Histoire de Malice et de Chaos

L'œuf le plus déraisonnable Roderic était un homme aux multiples facettes : aventurier, érudit, capable de boire son poids en hydromel sans trop s'embarrasser. Mais il n'était en aucun cas un nounou. Et pourtant, le voilà, les yeux rivés sur la créature fraîchement éclose, étendue sur son bureau : un minuscule dragon aux écailles d'une brillance scandaleuse et aux immenses yeux dorés qui criaient au danger . Il avait éclos de ce qu'il croyait être une pierre précieuse inestimable qu'il avait « empruntée » au trésor d'un vieux dragon nommé Morgath. Il s'avérait que Morgath n'avait pas amassé de trésor. Il avait accumulé des enfants . « Bon, écoute, » dit Roderic en se massant les tempes tandis que le dragonneau déployait ses ailes et bâillait, l'air parfaitement indifférent. « Je ne sais pas comment élever un bébé dragon. Je suis très impatient. Et puis, je suis presque sûr que ton père aimerait bien me tuer. » Le dragonneau laissa échapper un soupir exagéré, comme s'il était celui qui souffrait, puis se laissa tomber sur le dos en agitant ses petites pattes trapues. Roderic plissa les yeux. « Oh, fantastique. Vous êtes dramatique. » En guise de réponse, le dragonneau lui souffla une bouffée de fumée au visage. Roderic toussa et fit un geste pour chasser l'objet. « Impoli. » Le dragonneau sourit. Le problème des petits dragons Au cours des jours suivants, Roderic découvrit quelque chose d'important : les bébés dragons étaient insupportables. Tout d'abord, le dragonneau refusa de manger quoi que ce soit de normal . De la viande fraîche ? Non. Du poulet rôti ? Un ricanement. Du saumon fumé coûteux ? Recraché sur le tapis. La seule chose qu'il voulait manger était un morceau d'obsidienne enchantée provenant de la réserve d'alchimie de Roderic. « Tu es une petite bête gâtée, tu sais ? » murmura-t-il en observant le dragonneau croquer joyeusement la pierre magique comme une friandise. Deuxièmement, c'était théâtral . Tout était une mise en scène. Le dragonneau se laissait tomber sur le dos si on l'ignorait trop longtemps. Il gémissait tragiquement quand il n'était pas au centre de l'attention. Quand Roderic osait quitter la pièce sans lui ? Quelle trahison ! Ses cris auraient rendu jalouse une banshee. Troisièmement, et c’est peut-être le pire de tout, c’était un as de l’évasion . Roderic se réveilla le troisième matin et constata la disparition du dragonneau. Il eut un mauvais pressentiment. Il imagina aussitôt le dragonneau mettant accidentellement le feu à sa chaumière, ou pire encore : tombant sur une foule en colère qui n’apprécierait guère les créatures volantes et incendiaires. Enfilant sa cape, il fit irruption par la porte d'entrée… pour découvrir le dragonneau perché avec suffisance sur le toit de son voisin, en train de grignoter ce qui semblait être un collier d'argent volé. Lady Haversham se tenait en contrebas, les mains sur les hanches. Elle n'avait pas l'air contente. « Roderic », appela-t-elle d'une voix douce. « Pourquoi y a-t-il un dragonneau sur ma maison ? » Roderic soupira. « C'est une menace. » Le dragonneau mordit le collier en deux et rota. Lady Haversham la fixa du regard. « Je vois. » Roderic se pinça l'arête du nez. « Je vais le faire descendre. » Ce qui était plus facile à dire qu'à faire. Le dragonneau, ravi de sa nouvelle position en hauteur, n'avait aucune intention de redescendre sans une petite partie de poursuite. Roderic dut grimper sur le toit, où la petite créature s'amusa à l'esquiver : sautillant, voletant hors de portée et gazouillant joyeusement comme si c'était le plus grand divertissement de sa vie. Roderic, haletant, finit par se jeter sur le dragonneau et l'attrapa en plein vol. « Je t’ai eu, petit lutin », grogna-t-il. Le dragonneau lui adressa un sourire sans remords et lui lécha le nez. C’est alors que Roderic réalisa trois choses : Ce dragonneau n'avait absolument aucun respect pour lui. Il était complètement et totalement surclassé. Il allait devoir l'augmenter, qu'il le veuille ou non. Il gémit. Ça allait être une longue aventure. Un dragon très illégal Trois semaines plus tard, Roderic avait appris deux choses précieuses sur l'élevage d'un dragonneau : Rien n'était à l'abri chez lui. Ni ses livres, ni ses meubles, et certainement pas sa dignité. Les bébés dragons grandissaient vite . La créature, autrefois minuscule, avait désormais doublé de volume. Encore assez petite pour se percher sur son épaule, elle était cependant assez grande pour renverser des étagères lorsqu'elle s'excitait (ce qui arrivait fréquemment ). Ses frasques ne s'étaient pas arrêtées là, bien au contraire. Si Roderic ne reconnaissait pas immédiatement l'existence du dragonneau à son réveil, il était accueilli par une série de hurlements stridents à réveiller les morts. Et l'appétit ? Impossible . Roderic soudoyait désormais régulièrement le forgeron pour obtenir des morceaux de métal enchanté, tout en esquivant les questions du magistrat local sur les éclairs de feu de dragon qui jaillissaient occasionnellement de sa chaumière. Ce qui, techniquement parlant, constituait un délit . Les bébés dragons n'étaient pas vraiment légaux en ville. Alors, lorsqu'un grand BOUM a retenti dans les rues un soir, Roderic a su — instantanément — que c'était son problème. L'incident de l'évasion Il s'est précipité dehors et a constaté que la grange de son voisin avait été détruite par l'explosion. Au milieu des décombres fumants se tenait son dragonneau, la queue frétillante, les yeux écarquillés d' une joie mêlée d'excitation . À côté de lui se tenait un garde de la ville, visiblement peu impressionné. « Roderic », dit le garde en croisant les bras. Roderic se plia en deux, haletant. « Salut, capitaine. Quelle surprise de vous voir ici. » « Voulez-vous expliquer pourquoi votre dragon vient de faire exploser une grange ? » Le dragonneau se gonfla d'indignation. Il gazouilla . Roderic se redressa en repoussant ses cheveux humides de sueur de son visage. « J’ai l’impression que “exploser” est un mot fort. » Le capitaine désigna les décombres en flammes. « Vraiment ? » Roderic soupira. « Bon, d'accord. Je paierai. » « Vous le ferez », acquiesça le capitaine, puis il baissa la voix. « Il faut vous débarrasser de cette chose. Si le magistrat l’apprend… » « Oui, oui, je sais. » Roderic se tourna vers le dragonneau. « Eh bien, félicitations, petit désastre. Nous sommes des fugitifs maintenant. » En fuite Fuir la ville en pleine nuit avec un bébé dragon arrogant n'était pas ainsi que Roderic avait imaginé sa vie, et pourtant, le voilà – menant son cheval à travers la forêt, pestant entre ses dents tandis que le dragonneau se perchait sur la selle comme un prince royal. « Tu prends du plaisir à ça, n'est-ce pas ? » murmura-t-il. Le dragonneau bâilla, sans le moindre remords. « Oh, ne fais pas l'innocent. Tu as fait sauter une grange. » Il a agité la queue. Gazouillis. Roderic gémit. « J'aurais dû te laisser sur ce toit. » Mais ils savaient tous les deux que c'était un mensonge. Il était coincé avec ce dragonneau. Et, pire encore, une partie de lui ne s'en plaignait pas. Le vent bruissait dans les arbres. Au loin, il perçut le faible bruit de cavaliers — sans doute des gardes à leur recherche. Il expira. « Eh bien, petite terreur, on dirait qu'on part à l'aventure. » Le dragonneau cligna des yeux, puis se frotta contre sa joue. Roderic grommela : « Pff. Tu ne peux pas me soudoyer avec de la mignonnerie. » Il lui a léché l'oreille. Il soupira. « Très bien. Peut-être un peu. » C’est ainsi que, sans destination précise et avec un dragonneau tout à fait illégal à ses côtés, Roderic fit ses premiers pas dans l’inconnu. À suivre…? Ramenez le dragonneau chromatique à la maison ! Vous êtes tombé sous le charme de ce petit dragon espiègle ? Emportez un peu de sa magie ludique partout avec vous ! Que vous souhaitiez ajouter une touche de fantaisie à vos murs, vous réchauffer sous son charme fougueux ou emporter son esprit d'aventure partout avec vous, nous avons ce qu'il vous faut ! ✨ Tapisseries – Transformez n'importe quel espace avec une touche de magie draconique. 🖼️ Impressions sur toile – Une pièce maîtresse époustouflante pour tout amateur de fantasy. 🛋️ Coussins décoratifs – Parce que chaque canapé mérite une touche d'espièglerie draconique. 👜 Sacs fourre-tout – Emportez l'aventure avec vous partout où vous allez. 🔥 Autocollants – Ajoutez une touche de dragon à votre monde. Ne vous contentez pas de lire l'histoire du Dragonnet Chromatique — faites-la entrer dans votre royaume !

par Bill Tiepelman

Pattes, griffes et griffes de dragon

La première virée criminelle d'un nouveau-né Le problème avec les bébés dragons — outre le feu, les griffes et leur tendance à mordre sans réfléchir — c'est qu'ils n'ont absolument aucune notion des conséquences de leurs actes. C'était précisément le cas de Scorch, une créature fraîchement éclose et dangereuse, au visage trop mignon pour son propre bien. Scorch était petit, vert et incroyablement dodu pour un dragon. Ses grands yeux ronds faisaient craquer les villageois juste avant qu'il ne mette le feu à leur linge. Ses ailes étaient toujours inutiles, ce qui le rendait fou de rage, alors il compensait en se mêlant des affaires de chacun. Vous aviez de la nourriture ? Elle était à lui. Vous aviez des objets de valeur ? À lui aussi. Votre dignité ? Adieu. Malheureusement pour la ville de Bramblewick, Scorch avait décidé que ce jour serait le dernier où il s'emparerait du village tout entier. Et cela impliquait de piller. De piller sans relâche. Un braquage à un seul dragon Tout a commencé à la boulangerie du vieux Higgins. Le vieux salaud n'a jamais eu la moindre chance. Une seconde, il disposait un plateau de brioches au miel toutes fraîches, et la seconde d'après, une forme verte a surgi par la fenêtre ouverte, a attrapé tout le plateau et s'est faufilée sous un chariot. « Quoi… » balbutia Higgins, fixant son comptoir vide. Puis il aperçut le coupable. Scorch, le visage collant et l'air suffisant, lécha le miel de ses griffes et rota directement en direction d'Higgins. « Mais enfin, petit… » Scorch s'élança, la queue frétillante, dévalant la rue à toute vitesse, laissant derrière lui une traînée de miettes et le moindre remords. Génie du crime… en quelque sorte À midi, il avait : Il a volé une tarte sur le rebord de la fenêtre de la veuve Gertrude (qui lui a lancé un balai et l'a raté). J'ai volé un slip sur la corde à linge de quelqu'un (pourquoi ? Personne ne le sait). Il a effrayé l'apprenti forgeron en s'approchant furtivement de lui par derrière et en exhalant juste assez de fumée pour le faire uriner dessus. J'ai mordu une botte de chevalier parce qu'elle était brillante. Les villageois commençaient à s'en apercevoir. Un groupe se forma. Des murmures de colère se répandirent. « Ce petit salaud vient de me voler mon déjeuner. » « Il terrorise mes poules ! » « Il a volé la meilleure casserole de ma femme ! Et elle est furieuse ! » Scorch, imperturbable, était assis au milieu de la fontaine, les pieds en l'air, en train de ronger un jarret de jambon volé. Alors qu'il commençait vraiment à se sentir à l'aise, une ombre plana sur lui. Entrez dans les ennuis « Eh bien, eh bien, eh bien. Si ce n'est pas le nouveau casse-pieds de la ville ! » Scorch s'arrêta en plein milieu de sa mastication et leva les yeux. C'était Fiona. La spécialiste des solutions de la ville. Grande, balafrée, elle avait un caractère aussi tranchant que l'épée à sa hanche. Et elle semblait totalement indifférente. « Alors, tu as fini, Petit Terror ? Ou bien tu comptes t’en prendre au maire ensuite ? » Scorch cligna de ses grands yeux innocents. Fiona croisa les bras. « N'essaie même pas. Je suis trop vieille pour me laisser prendre à ce genre de numéro. » Scorch, décidant que cette femme ne lui plaisait pas, lui tira la langue et se jeta aussitôt sur son visage. Malheureusement, ses minuscules ailes inutiles ne servirent à rien, et au lieu d'une attaque épique, il s'écrasa simplement le visage contre sa botte. Silence. Fiona soupira. « Mon Dieu, ça va être une longue journée. » Comment former votre catastrophe Fiona avait déjà eu affaire à toutes sortes de problèmes — des bandits, des mercenaires, un sorcier très ivre — mais jamais elle n'avait eu à discipliner un dragon minuscule doté d'un complexe de supériorité. Elle se baissa et attrapa Scorch par la peau du cou, comme une chatte en colère. Il se débattit. Il cracha. Il lui donna un coup de patte potelée au visage. Rien n'y fit. « Très bien, petit salaud, » murmura-t-elle. « Tu viens avec moi. » Les habitants de la ville ont applaudi. « Enfin quelqu'un s'occupe de cette petite menace ! » « Jetez-le au pilori ! » « Non ! Envoyez-le aux mines ! » Fiona leur lança à tous un regard. « C'est un bébé . » « Un petit criminel », rétorqua la veuve Gertrude. « Il a volé ma tarte . » Scorch, toujours suspendu à l'emprise de Fiona, se lécha bruyamment les lèvres. « Vous voyez ? Aucun remords ! » hurla Gertrude. Fiona soupira et fit volte-face. « Oui, oui. Je m'en occuperai. » Et avant que la foule n'ait pu s'organiser davantage, elle s'éloigna, son dragon à ses côtés. L'art de la discipline (ou son absence) Pour Fiona, « régler le problème » à Scorch s'est résumé à le faire asseoir sur sa table de cuisine et à le pointer du doigt. « Tu dois arrêter de voler des choses », dit-elle fermement. Scorch bâilla. « Je suis sérieux. Tu agaces tout le monde. » Scorch s'est laissé tomber sur le dos et a levé les jambes en l'air d'un geste théâtral. « Oh, n'en parlons même pas. Tu n'es pas en train de mourir. Tu es juste gâté. » Scorch laissa échapper un râle d'agonie très peu convaincant. Fiona se pinça l'arête du nez. « Tu sais quoi ? Très bien. Tu veux jouer les pestes ? Officialisons les choses. Tu travailles pour moi maintenant. » Scorch cessa de simuler la mort. Il cligna des yeux. Inclina la tête. « Oui », poursuivit Fiona. « Je fais de toi mon apprentie. » Scorch la fixa du regard. Puis il fit la seule chose logique : il lui arracha son poignard de son fourreau. « Espèce de petit con ! » Un nouveau partenariat Il lui fallut quinze minutes, une chaise renversée et un coup de tête fort malheureux pour récupérer le poignard. Mais une fois qu'elle l'eut en sa possession, Fiona sut une chose avec certitude : Elle avait commis une erreur. Scorch explorait déjà chaque recoin de la maison, reniflant, mâchouillant, renversant des objets sans raison particulière . Il avait la capacité d'attention d'un écureuil ivre et la moralité d'un brigand de grand chemin. Mais… Elle le regarda grimper sur le comptoir, renversant une pile de papiers au passage. Il était visiblement fier de lui, la queue frétillante, la langue pendante, contemplant son territoire. Fiona soupira. « Un jour, tu vas réduire cette ville en cendres, n'est-ce pas ? » Scorch laissa échapper une minuscule braise. « Que les dieux me viennent en aide. » Et voilà, le plus gros problème de la ville est devenu le casse-tête personnel de Fiona. Ramenez Scorch à la maison — si vous l'osez ! Vous êtes complètement fan de ce petit chenapan ? Ça tombe bien ! « Pattes, Griffes et Griffes de Dragon » est disponible en superbes illustrations sur une variété de produits ! Que vous souhaitiez vous blottir sous une tapisserie, vous lancer un défi avec un puzzle ou envoyer une touche de charme enflammé avec une carte de vœux, Scorch est prêt à envahir votre intérieur. 🔥 Tapisserie – Transformez n'importe quel mur en antre de dragon. 🎨 Impression sur toile – Une œuvre d'art de haute qualité, parfaite pour les amateurs de fantasy. 🧩 Casse-tête – Parce que dompter un dragon devrait être un défi. 💌 Carte de vœux – Partagez un peu de fantaisie mythique avec vos amis. 👜 Sac fourre-tout – Transportez vos essentiels avec une touche d'audace de dragon. Choisissez votre préféré, ou collectionnez-les tous ! Préparez-vous simplement à un petit chaos. 😉

par Bill Tiepelman

Perdu dans un monde trop grand

Dès son éclosion, Fizzlebop constata que le monde était bien trop bruyant, trop lumineux et rempli de choses qui ne répondaient pas immédiatement à ses besoins. Une terrible injustice, en somme. Il cligna de ses immenses yeux bleus, étirant ses ailes courtes avec un soupir d'exaspération. Le nid était vide. Ses frères et sœurs avaient éclos avant lui, ne laissant derrière eux que des coquilles d'œufs brisées et une chaleur persistante. Typique. Ils ne l'avaient jamais attendu. « Pff », marmonna-t-il en traînant sa petite queue sur la mousse douce. « Abandonné à la naissance. Tragique. » Fizzlebop tenta de se relever, mais bascula en avant, ses petites griffes s'enfonçant dans le sol. « Oh oui, très majestueux. Futur souverain des cieux, juste ici », grommela-t-il en se retournant sur le dos. « Autant me laisser mourir ici. » Le ciel au-dessus de lui était un tourbillon de teintes pastel, les étoiles scintillant comme si elles avaient de quoi se vanter. « Ne restez pas là à faire les mystérieux », leur lança-t-il d'un ton sec. « Aidez-moi ! » Les étoiles, comme prévu, n'ont pas apporté leur aide. Au prix d'un grand effort, il parvint à se redresser, ses ailes déployées de façon spectaculaire pour garder l'équilibre. Il plissa les yeux vers l'horizon, où la lueur vacillante du feu laissait deviner que ses congénères étaient déjà en train de festoyer avec leur mère. « Bien sûr qu'ils ont commencé sans moi », murmura-t-il. « Parce que pourquoi ne l'auraient-ils pas fait ? » Alors, comme pour vérifier si la vie s'acharnait vraiment contre lui, Fizzlebop tenta de faire un pas assuré. Son pied heurta une pierre particulièrement sournoise, et il s'étala de tout son long. « Ah, je vois le genre », grogna-t-il en se laissant tomber sur le côté. « Très bien. Je vais rester ici. Seul. Pour toujours. Je finirai probablement dévoré par une grosse bête aux dents acérées. » Quelque chose bruissa à proximité. Fizzlebop a gelé. Lentement, prudemment, il tourna la tête — pour se retrouver nez à nez avec un renard. Un renard à l'air très affamé. Le renard pencha la tête, visiblement déconcerté par la vue d'un bébé dragon qui le fixait avec une expression de profonde irritation. Fizzlebop plissa les yeux. « Écoute-moi bien, gros rongeur », dit-il d'une voix pleine d'assurance insolente. « Je suis un dragon. Une créature de légende. Une force de la nature. » Il gonfla le torse. « Je vais te cracher du feu. » Silence. Le renard resta impassible. Fizzlebop inspira profondément, prêt à déchaîner sa flamme terrifiante… et éternua aussitôt. Une misérable petite étincelle s'est éteinte dans l'air. Le renard cligna des yeux. Fizzlebop cligna des yeux. Puis, avec un soupir, il se laissa tomber sur le dos et gémit : « Très bien. Mangez-moi et qu'on en finisse. » Au lieu de l'attaquer, le renard le renifla une fois, laissa échapper un grognement d'indifférence et s'éloigna au trot. « Ouais, c'est ça », cria Fizzlebop. « Cours, lâche ! » Il resta allongé un instant de plus avant de marmonner : « De toute façon, je ne voulais pas être mangé. » Puis, grommelant dans sa barbe, il se releva et se dirigea d'un pas lourd vers la lueur du feu, prêt à faire une entrée théâtrale et à exiger la place qui lui revenait de droit au festin. Car s'il devait souffrir dans ce monde injuste, le moins qu'il puisse faire était de faire souffrir tout le monde avec lui. Fizzlebop marcha – enfin, tituba – vers la lueur du feu, marmonnant entre ses dents à propos de trahison, de négligence et de l'injustice flagrante d'être le dernier à éclore. Ses minuscules griffes crissaient sur le sol gelé, sa queue frétillant de façon théâtrale à chaque pas exagéré. « Oh oui, laissez le bébé derrière », grommela-t-il. « Oubliez le pauvre Fizzlebop sans défense. Ce n'est pas comme si j'aurais pu me faire dévorer … » Il marqua une pause et frissonna. « Par un renard. Un renard, de toutes les créatures ! » Le feu de camp vacillait au loin, entouré de ses frères et sœurs qui se roulaient dans un tas de restes de viande comme les bêtes sauvages qu'ils étaient. Leur mère, une grande dragonne argentée aux yeux d'or fondu, était allongée non loin de là, lissant ses ailes, l'air – faute de meilleur terme – satisfaite. Fizzlebop plissa les yeux. Ils avaient remarqué son absence. Mais cela leur était égal. Bien. Cela ne serait pas acceptable. Il inspira profondément, rassemblant toute la once d'injustice et de rage qui sommeillait en lui, et laissa échapper un cri de guerre : « COMMENT OSEZ-VOUS ? » Le nid entier a gelé. Ses frères et sœurs le regardèrent en clignant des yeux, de la viande pendant de leurs stupides petites mâchoires. Sa mère haussa un sourcil avec élégance. Fizzlebop s'avança d'un pas lourd. « Avez-vous la moindre idée de ce que j'ai enduré ? » demanda-t-il en déployant ses ailes. « Savez-vous les épreuves que j'ai traversées ? » Silence. Fizzlebop s'en fichait. Il allait leur dire de toute façon. « D’abord, j’ai été abandonné », déclara-t-il. « Rejeté, laissé à mon sort, contraint de survivre seul, tel un héros tragique d’une légende oubliée. » Il plaça une griffe contre sa poitrine, le regard tourné vers le ciel. « Et puis ! Comme si cela ne suffisait pas… » Sa mère expira bruyamment par le nez. « Fizzlebop, tu as éclos avec vingt minutes de retard. » Fizzlebop haleta. « Vingt minutes ? Oh, je vois. Alors je devrais juste être reconnaissant que ma propre famille m'ait laissé périr dans la nature sauvage, cruelle et insensible ?! » Sa mère le fixait du regard. Ses frères et sœurs le fixaient du regard. L'un d'eux, un dragon potelé nommé Suie, se lécha l'œil. Fizzlebop grogna. « Bande d'idiots ! » Il se dirigea droit vers le tas de viande, s'assit de tout son long et glacial, et attrapa le plus gros morceau qu'il put trouver. « Vous êtes tous odieux, et je vous hais », déclara-t-il avant de s'empiffrer. Sa mère soupira et déploya ses ailes. « Tu as de la chance d'être mignon. » Fizzlebop agita une griffe d'un air dédaigneux. « Oui, oui, je suis adorable, je suis un vrai bonheur, je suis un cadeau pour cette famille. » Il prit une autre bouchée, mâchant pensivement. « Mais vous devriez tous payer pour vos crimes. » Sa mère exhala une volute de fumée, qu'il choisit d'interpréter comme une profonde honte et un grand regret. Le ventre désormais plein, Fizzlebop se blottit dans la chaleur réconfortante de ses frères et sœurs, qui acceptèrent sa présence avec cette insouciance décontractée dont seuls les dragons (et les personnes très stupides) sont capables. Et tandis qu'il s'endormait, la queue de sa mère enroulée autour d'eux pour les réchauffer, Fizzlebop s'autorisa un petit sourire satisfait. Malgré toutes ses justes souffrances… faire partie d’une famille n’était pas la pire chose au monde. Probablement. Emportez Fizzlebop à la maison ! Vous adorez les espiègleries irrésistibles de Fizzlebop ? Accueillez ce petit dragon dans votre vie grâce à de superbes imprimés et produits dérivés ! 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par Bill Tiepelman

Néon nouveau-né des Profondeurs

Les Profondeurs de la Forêt n'étaient pas le genre d'endroit où l'on s'aventurait par hasard. Un épais brouillard enveloppait les arbres centenaires, l'air vibrait des murmures de créatures invisibles, et quiconque était assez imprudent pour y pénétrer en ressortait souvent avec des chaussettes en moins ou des souvenirs perdus – voire les deux. Pourtant, Gary était là, ses chaussettes intactes, mais sans la moindre idée de comment il était arrivé là. « D’accord », marmonna Gary en ajustant sa sacoche. Il n’était pas aventurier, malgré son imperméable à l’allure étrangement aventurière. Il était comptable. Un comptable médiocre, de surcroît. Pourtant, pour des raisons qu’il ne pouvait expliquer, Gary s’était réveillé ce matin-là avec un objectif très précis en tête : retrouver le Néon. Il ignorait ce qu'était un Néon Éclos, pourquoi il en avait besoin, et pourquoi son café avait eu un goût amer plus tôt dans la journée, mais l'envie était irrésistible. Le voilà donc, pataugeant dans les sous-bois moussus, repoussant de temps à autre un papillon de nuit lumineux de la taille d'une assiette, et remettant en question ses choix de vie. Le premier indice La première grande découverte de Gary survint lorsqu'il trébucha sur un gnome. « Attention ! » aboya le gnome en frottant son chapeau pointu, désormais marqué de la forme de la chaussure de Gary. Le gnome n'était pas plus grand qu'une borne d'incendie, mais son air renfrogné aurait pu faire tourner le lait. « Pardon ! » balbutia Gary. « Je ne vous avais pas vu. Euh… auriez-vous aperçu un bébé néon par hasard ? » Le gnome plissa les yeux vers lui. « Ça vaut combien pour toi ? » Gary fouilla dans sa sacoche. « J'ai… une barre de céréales légèrement fondue ? » Le gnome s'en empara avidement. « Très bien. Suivez les fougères lumineuses jusqu'à entendre des rires. Si vous survivez à cela, vous retrouverez peut-être votre précieux Oisillon. » « Tu rigoles ? » demanda Gary, mais le gnome était déjà à mi-hauteur d'un arbre, en train de ricaner comme un fou. Le problème du rire Les fougères lumineuses étaient faciles à repérer : on aurait dit que quelqu’un avait répandu de la peinture fluo sur le sol de la forêt. Les rires, en revanche, étaient moins charmants. Ce n’était pas le genre de rires joyeux et pétillants qu’on entend dans un club de comédie. Non, c’était le genre de rires « je connais votre historique de navigation », et ils venaient de partout à la fois. « Tout va bien », dit Gary à personne en particulier, serrant sa sacoche comme une bouée de sauvetage. Il avança à petits pas, essayant d'ignorer les rires, qui semblaient maintenant étrangement se moquer de sa coupe de cheveux. « Vous imaginez des choses. C'est tout. L'acoustique de Deepwoods. C'est tout à fait normal. » Puis une voix, à la fois aiguë et douce, s'éleva au milieu des rires. « Oh, détendez-vous. Vous n'allez pas mourir… enfin, probablement pas. » Gary se figea. « Qui est là ? » Émergea de l'ombre une femme vêtue d'une robe aux reflets irisés, scintillants comme de l'huile sur l'eau. Ses yeux pétillaient de malice et elle portait un bâton surmonté de ce qui ressemblait à une guimauve lumineuse. « Je m'appelle Zyla. Vous êtes ici pour le Néon, n'est-ce pas ? » Gary hocha la tête, surtout parce que les mots lui manquaient. Il ne savait pas si c'était son aura de puissance ou le léger parfum de biscuits fraîchement sortis du four qui l'intriguait. Quoi qu'il en soit, il n'allait pas discuter. Rencontre avec le nouveau-né Zyla le conduisit plus profondément dans la forêt, passant devant des étangs bioluminescents et un arbre qui tentait de vendre à Gary un droit d'usage à temps partagé. Finalement, ils atteignirent une clairière baignée d'une douce lumière scintillante. Au centre se trouvait le Néon nouveau-né. C'était… adorable. De la taille d'un petit chien, les écailles du dragonneau scintillaient de toutes les couleurs de l'arc-en-ciel, ses ailes brillaient faiblement et ses grands yeux pétillaient de curiosité. Il laissa échapper un petit gazouillis que Gary interpréta aussitôt comme : « Salut ! Veux-tu être mon meilleur ami pour toujours ? » Le cœur de Gary fondit. « C'est ça ? C'est le bébé néon ? » Zyla eut un sourire narquois. « À quoi t'attendais-tu, un monstre cracheur de feu ? » « Honnêtement ? Oui. » Gary s'accroupit pour mieux observer la créature. Le bébé œuf pencha la tête, puis se jeta sur sa sacoche et la fouilla avec une dextérité surprenante. « Hé ! » protesta Gary tandis que le petit sortait triomphalement un sachet de chips au fromage. « C'est mon déjeuner ! » Le dragonneau l'ignora et se jeta avec enthousiasme sur le sac. Zyla rit. « Félicitations. Tu as été choisi par le Néon. » « Choisi pour quoi ? » demanda Gary avec méfiance, observant le dragonneau jongler avec des boulettes de fromage grâce à sa queue. L'expression de Zyla se fit grave. « Le Petit est une créature d'une puissance immense. Il vous apportera une grande fortune… ou un grand chaos. Peut-être les deux. Tout dépend de votre consommation de caféine. » Le piège Avant que Gary n'ait pu comprendre ce qui se passait, un rugissement assourdissant secoua la clairière. Des ténèbres émergea un dragon gigantesque, ses écailles noires comme la nuit et ses yeux brillant comme deux soleils. « Ah », dit Zyla en reculant d’un pas. « J’ai oublié de mentionner la mère. » « Quoi ? La mère ?! » s’écria Gary tandis que le plus gros dragon fixait son regard sur lui. Le bébé dragon néon gazouilla innocemment, serrant contre lui ses boules de fromage volées. La mère dragon rugit de nouveau, et Gary fit la seule chose sensée : il s’enfuit. La fin...? Contre toute attente, Gary avait survécu. Il ne savait pas vraiment comment il s'y était pris : il y avait eu beaucoup de cris, quelques escalades d'arbres hasardeuses et un bref moment où il avait fait semblant d'être un rocher. Mais lorsqu'il sortit enfin des Profondeurs de la Forêt, le Néon était perché sur son épaule, en train de grignoter ses dernières chips au fromage. « Ça me va », murmura Gary, sans toutefois en être tout à fait convaincu. Tandis qu'il retournait péniblement vers la civilisation, le petit poussin gazouillait joyeusement, sa queue frétillant au rythme de ses pas. Gary soupira. Il ne savait toujours pas pourquoi il s'était senti obligé de retrouver le bébé-bébé, mais une chose était claire : sa vie allait devenir beaucoup plus intéressante. Ramenez la magie à la maison ! L'aventure ne s'arrête pas là. Apportez une touche de fantaisie Deepwoods à votre intérieur avec les produits mettant en vedette le Néon Éclos : Tapisserie : Néon naissant des profondeurs de la forêt Impression sur toile : Néon naissant des profondeurs de la forêt Puzzle : Néon nouveau-né des profondeurs de la forêt Couverture polaire : Néon naissant des profondeurs Faites revivre ce moment magique et gardez le charme des Deepwoods vivant chez vous !

par Bill Tiepelman

Bébé écailles dans un manteau bordé de fourrure

Les mésaventures glaciales de Scalesworth le Cozy L'hiver était arrivé dans la forêt magique de Frostwhisk, et avec lui, un froid glacial qui s'insinuait dans chaque crevasse, chaque recoin, chaque griffe. Du moins, c'est ainsi que le ressentait Scalesworth , le plus petit dragonneau jamais né dans ces bois glacés. Emmitouflé dans son épais manteau rouge, à capuche bordée de fourrure, il ressemblait moins à une créature mythique terrifiante qu'à une guimauve ambulante dotée de griffes. « C’est ridicule », grommela Scalesworth en ajustant la fermeture éclair de son manteau avec ses griffes courtes. « Les dragons sont censés être des bêtes majestueuses et ardentes, pas… je ne sais quoi. » Il désigna d’un geste théâtral ses petits orteils gelés. « J’ai des griffes , bon sang ! Je devrais fendre les cieux et terroriser les paysans, au lieu de rester là à grelotter comme une chaussette mouillée. » Ses grognements furent interrompus par une rafale de vent glacial qui fit tourbillonner des flocons de neige autour de lui, comme une salve d'applaudissements sarcastiques de la nature. « Oh, merveilleux. La neige. Ma chose préférée », dit-il d'une voix si sarcastique qu'elle aurait pu faire fondre le givre. « Pourquoi je ne peux pas hiberner comme les autres ? Les ours, eux, dorment pendant tout ce temps. Mais non, je dois rester éveillé pour "apprendre des leçons de vie importantes" ou je ne sais quoi d'autre, comme disait ma mère avant de s'envoler vers des contrées plus chaudes. » Le grand fiasco de la boule de neige Bien décidé à tirer le meilleur parti de la situation, Scalesworth décida d'explorer les bois environnants. Il ne tarda pas à tomber sur une bande d'animaux forestiers engagés dans une intense bataille de boules de neige. Écureuils, lapins et même un blaireau se lançaient des boules de neige avec la précision de guerriers aguerris. « Hé, je peux jouer ? » demanda Scalesworth en s'approchant d'eux d'un pas chaloupé. Son manteau trop grand bruissait légèrement à chacun de ses pas, ce qui n'avait rien d'intimidant. Le blaireau, un vieux briscard des combats dans la neige, le jaugea du regard. « Toi ? Un dragon ? Avec ce manteau ? Tu serais aussi utile qu'une boule de neige dans un feu de joie. » Scalesworth se hérissa – ou du moins, il essaya. Le volume de sa veste le rendait difficile à ignorer, lui donnant une allure adorable. « Sachez que je suis un dragon redoutable ! » déclara-t-il en bombant le torse. « Je pourrais réduire ce champ de bataille en cendres d'un seul souffle. » Le blaireau haussa un sourcil. « Ah oui ? Allez-y. Faites fondre quelque chose. » Scalesworth marqua une pause. « Eh bien… enfin… je pourrais si je voulais. Mais je n’en ai pas envie pour le moment. Il fait trop froid pour le feu, vous savez ? La science et tout ça. » Le blaireau renifla. « Bien sûr, gamin. Comme tu voudras. Mais reste à l'écart, d'accord ? » Scalesworth plissa les yeux. « Oh, c'est parti », murmura-t-il. Il se dandina jusqu'à un tas de neige et commença à façonner une boule de neige aux proportions véritablement épiques. Elle était asymétrique, légèrement jaunâtre (il n'en savait rien et préférait ne pas y penser), et tenait à peine debout, mais c'était son chef-d'œuvre. « Ils regretteront le jour où ils ont sous-estimé Scalesworth le Confortable », grommela-t-il en serrant la boule de neige comme s'il s'agissait d'un artefact magique. L'attaque pas si épique Avec un rugissement puissant – ou du moins un petit cri aigu qu'il espérait faire passer pour un rugissement – Scalesworth lança sa boule de neige sur le blaireau. Malheureusement, ses bras minuscules et l'épaisseur de son pelage rendaient le lancer peu aérodynamique. La boule de neige parcourut environ sept centimètres avant de se désintégrer en plein vol. Le blaireau cligna des yeux. « Waouh. Terrifiant », dit-il d'un ton neutre. Les écureuils éclatèrent de rire, l'un d'eux tombant même dans la neige tellement il était pris de fous rires. Scalesworth sentit ses joues s'empourprer, non pas à cause du feu, mais de la gêne. « Vous savez quoi ? Laissez tomber. Je n'ai pas besoin de ça. Je suis un dragon. J'ai mieux à faire. » Il se retourna pour s'éloigner en se dandinant, grommelant entre ses dents contre ces mammifères ingrats et se disant qu'il gagnerait haut la main une bataille de boules de neige s'il ne portait pas ce manteau ridicule. Rédemption dans la neige Alors que Scalesworth s'éloignait d'un pas lourd, il aperçut une faible lueur dans la neige. Intrigué, il se pencha et déterra ce qui semblait être une minuscule sphère de cristal. Elle scintillait sous le soleil d'hiver, projetant des arcs-en-ciel sur la neige. « Tiens. Qu'est-ce que c'est ? » se demanda-t-il à voix haute. Avant qu'il puisse l'examiner plus en détail, l'orbe se mit à bourdonner doucement. Soudain, elle explosa dans un éclat de lumière, et Scalesworth se retrouva face à un golem de glace gigantesque. La créature le dominait, ses yeux glacés luisant d'une lueur menaçante. « INTRUS ! » tonna le golem. « PRÉPAREZ-VOUS À ÊTRE DÉTRUIT ! » Scalesworth cligna des yeux en regardant l'imposante silhouette. « Oh, super. Bien sûr. Comme si ma journée n'était pas déjà assez mauvaise. » Réfléchissant rapidement, Scalesworth fit la seule chose qu'il pouvait : il ferma complètement la fermeture éclair de son manteau, se gonfla autant que possible et cria : « HÉ ! JE SUIS UN DRAGON ! TU VEUX TE BATTRE ? VAS-Y ! » À sa grande surprise, le golem s'arrêta. « UN DRAGON ? OH, EUH, PARDON. JE N'AVAIS PAS RÉALISÉ. VOUS ÊTES TRÈS PETIT POUR UN DRAGON. » « JE SUIS PETIT MAIS PUISSANT ! » lança Scalesworth. « MAINTENANT, LAISSEZ-MOI TRANQUILLE AVANT QUE JE VOUS RÉDUISE EN FLAULE ! » Le golem hésita, puis recula lentement. « MES EXCUSES, Ô GRAND ET PUISSANT DRAGON. » Sur ces mots, il disparut dans les bois, laissant Scalesworth là, victorieux. Le retour du héros Lorsque Scalesworth revint sur le champ de bataille de boules de neige, les autres animaux le regardèrent avec admiration. « Tu viens de faire fuir un golem de glace ? » demanda le blaireau, la mâchoire presque décrochée. Scalesworth haussa les épaules nonchalamment. « Bof, rien de grave. Une journée comme une autre dans la vie d'un dragon. » Les écureuils le proclamèrent aussitôt leur chef, et le blaireau admit à contrecœur que, peut- être , Scalesworth n'était pas si inutile après tout. Tandis que le soleil se couchait sur les bois enneigés, Scalesworth ne put s'empêcher de sourire. Il était peut-être petit, un peu maladroit, et son pelage lui donnait peut-être l'air d'une tomate, mais il était un dragon – et cela lui suffisait. « Scalesworth le Confortable », se dit-il, « ça sonne bien. » Ramenez Scalesworth à la maison Si vous êtes tombé sous le charme adorable et impertinent de Scalesworth le Cozy, pourquoi ne pas inviter un morceau de ses mésaventures glacées chez vous ? Découvrez ces ravissants produits mettant en scène le bébé dragon dans son emblématique pelage bordé de fourrure : Tapisserie – Idéale pour ajouter une touche de magie à vos murs. Impression sur toile – Une œuvre d'art magnifique qui apportera de la chaleur à n'importe quelle pièce. Sac fourre-tout – Emportez un peu de magie hivernale partout avec vous. Couverture polaire – Blottissez-vous contre Scalesworth pendant les mois froids. Faites vos achats dès maintenant et laissez le charme de Scalesworth réchauffer votre cœur et votre maison !

par Bill Tiepelman

Les yeux d'azur du dragon céleste

Dans une galaxie pas très lointaine, sur une planète appelée Luminaris, un endroit qui ressemblait à une boule à facettes interstellaire sous acide, naquit un étrange bébé dragon. Son nom ? Glitterwing le Quatrième. Non pas parce qu'il y avait trois dragons avant lui (ce n'était pas le cas), mais parce que sa mère, la reine Frostmaw la Chatoyante, avait un don pour le drame et pensait que les nombres rendaient les choses royales. Glitterwing, cependant, avait un autre avis. Il préférait son surnom : Steve. La grande entrée de Steve La naissance de Steve n’a pas été un moment serein et mystique. Il est sorti de son œuf avec toute la grâce d’un écureuil sous l’effet de la caféine, agitant ses petits membres, ses écailles métalliques captant la lumière comme une boule à facettes en pleine crise existentielle. Ses premiers mots n’étaient pas non plus poétiques. Ils ressemblaient à quelque chose comme : « Pouah, cette lumière est horrible, et c’est quoi cette odeur ?! » Dès son apparition, Steve avait une caractéristique unique et flagrante : ses yeux incroyablement grands et d'un bleu saisissant. Alors que la plupart des dragons nouveau-nés ressemblaient à un mélange entre un chaton et une arme médiévale, Steve ressemblait à une peluche géante avec un problème d'attitude. Il est immédiatement devenu le centre d'attention du royaume des dragons, ce qui, comme vous pouvez l'imaginer, l'a agacé au plus haut point. « Est-ce qu'on peut tous arrêter de regarder comme si j'étais la dernière pâtisserie du buffet ? Je ne suis qu'un dragon, pas un feu d'artifice. » Destiné à la grandeur ? Non, juste faim. Les anciens du conseil des dragons, un groupe de reptiles anciens qui passaient la plupart de leur temps à se disputer pour savoir quel trésor était le plus brillant, déclarèrent que Steve était destiné à la grandeur. « Ses écailles scintillent comme les étoiles et ses yeux transpercent l'âme ! » proclamèrent-ils. Steve, cependant, avait d'autres plans. « Cool histoire, grand-père, mais est-ce que la grandeur vient avec des collations ? Parce que je meurs de faim. » Steve s'est rapidement forgé une réputation pour son esprit mordant et son appétit insatiable. Alors que la plupart des dragons de son âge s'entraînaient à cracher du feu, Steve perfectionnait l'art du commentaire sarcastique. « Oh, regarde, encore une compétition de cracheurs de feu. Quelle originalité. Pourquoi ne pas essayer quelque chose de nouveau, comme, je ne sais pas, une sieste compétitive ? » Les mésaventures commencent L'attitude sarcastique de Steve ne le rendit pas vraiment populaire auprès de ses pairs. Un dragonnet particulièrement jaloux, Blaze, le défia en duel. « Prépare-toi à affronter ton destin, Glitterwing ! » rugit Blaze. Steve ne broncha même pas. « D'accord, mais pouvons-nous programmer cela après le déjeuner ? J'ai des priorités. » Lorsque le duel eut finalement lieu, Steve gagna, non pas par la force, mais en faisant rire Blaze si fort qu'il tomba et roula dans un tas de boue. « Tu vois ? L'humour est la vraie arme », dit Steve, polissant ses griffes nonchalamment. Malgré ses réticences, la renommée de Steve grandit. Des aventuriers venus de contrées lointaines viennent voir le « Dragon Céleste » aux yeux de saphir. Steve trouve cela à la fois flatteur et épuisant. « Super, encore un groupe d'humains qui me pointent des bâtons et les appellent des « armes ». Quelqu'un peut-il au moins m'apporter un sandwich cette fois-ci ? » Le jour où Steve a sauvé le royaume (par accident) La mésaventure la plus célèbre de Steve s'est produite lorsqu'un royaume rival a envoyé un groupe de chevaliers pour voler les trésors des dragons. Pendant que les autres dragons se préparaient à la bataille, Steve était occupé à manger son poids en baies de lune. Les chevaliers ont pris d'assaut la grotte du dragon, pour trouver Steve allongé sur un tas d'or. « Oh, regardez, encore des boîtes de conserve. Qu'est-ce que vous voulez, les gars ? Des indications pour aller au McDragon's le plus proche ? » Les chevaliers, pensant que les yeux énormes et les écailles chatoyantes de Steve étaient une sorte d'avertissement divin, paniquèrent. L'un d'eux hurla : « C'est le dragon divin du destin ! » et s'enfuit. Les autres le suivirent, trébuchant les uns sur les autres dans leur hâte. Steve cligna des yeux, confus. « Attends, ça a marché ? Hein. Peut-être que je suis destiné à la grandeur. Ou peut-être qu'ils ne voulaient tout simplement pas avoir affaire à un dragon qui a l'air de ne pas avoir dormi depuis des semaines. » La légende perdure Aujourd'hui, Steve passe son temps à dormir sur son trésor (qui se compose principalement de pierres brillantes et d'armures abandonnées) et à lancer des remarques de plus en plus sarcastiques aux aventuriers curieux. Il est toujours le sujet de conversation du royaume, à son grand dam. « Je ne suis pas un héros », insiste-t-il. « Je suis juste un dragon qui se trouve être fabuleux. » Mais au fond, Steve apprécie l'attention qu'on lui porte, ne serait-ce qu'un peu. Après tout, qui ne voudrait pas être une icône scintillante avec des yeux azur perçants et un don pour faire mouiller les pantalons des chevaliers ? Ramenez Steve à la maison : des produits inspirés du dragon céleste Vous ne vous lassez pas du charme sarcastique et de l'éclat scintillant de Steve ? Vous pouvez désormais apporter un peu de sa magie céleste chez vous avec ces produits exclusifs : Tapisserie Dragon : ornez vos murs de la gloire rayonnante de Steve, parfaite pour transformer n'importe quelle pièce en un repaire mystique. Impression sur toile : une œuvre d'art de haute qualité mettant en valeur l'aura céleste de Steve, idéale pour les amateurs de dragons et les passionnés de fantaisie. Coussin : Installez-vous confortablement avec la présence enchanteresse de Steve, un ajout fantaisiste à votre espace de vie. Puzzle Dragon : assemblez les caractéristiques fascinantes de Steve avec ce puzzle amusant et stimulant, parfait pour les soirées tranquilles ou les rassemblements d'amateurs de dragons. Adoptez la magie du dragon céleste et laissez l’héritage de Steve illuminer votre vie, une échelle étincelante à la fois.

par Bill Tiepelman

Le petit dragon du feu du cœur

Dans une jungle luxuriante où l'air était chargé de l'odeur des fleurs en fleurs et des ragots des perroquets bavards, il existait un dragon nommé Ember. Or, Ember n'était pas un dragon ordinaire. Pour commencer, elle avait à peine la taille d'un chat domestique et ses flammes ne brûleraient pas une guimauve. Mais ce qui manquait à Ember en taille et en puissance de feu, elle le compensait largement en personnalité. Elle était fougueuse, fabuleuse et, disons simplement, un peu trop investie dans la vie amoureuse de tout le monde. Ember n'était pas une habitante ordinaire de la jungle : elle était la sous-traitante de Cupidon. Oui, ce Cupidon. Le bébé potelé avec le nœud ? Il s'avère qu'il téléphonait depuis des siècles, et Ember, avec ses ailes scintillantes et son collier en forme de cœur rouge fluo, était celle qui maintenait l'industrie de la romance à flot. « L'amour n'arrive pas par hasard », disait Ember, généralement en écoutant aux portes du premier rendez-vous gênant de quelqu'un. « Il faut un peu de... zhuzh. » Un jour, alors que la Saint-Valentin approchait, Ember était plus occupée que jamais. La jungle était en plein chaos. Les toucans se disputaient pour savoir à qui revenait de rapporter à la maison les baies en forme de cœur, deux jaguars étaient en guerre froide à cause de tâches de toilettage mal placées, et les paresseux prenaient la romance « à combustion lente » bien trop au pied de la lettre. En un mot, c'était épuisant. Mais Ember, avec son éthique de travail sans pareille et son sens de l'humour pétillant, était prête à exercer sa magie. Premier arrêt : les toucans. Perchée sur une vigne, Ember écoutait leur échange mélodramatique. « Tu ne m’apprécies jamais ! » cria la femelle. « Je t'ai littéralement construit un nid ! » hurla le mâle. Ember roula ses énormes yeux de dragon et murmura : « C’est pour ça que je bois… du nectar. » D’un claquement de queue, elle fit apparaître une cascade de fleurs en forme de cœur qui tombèrent sur leur nid. Les toucans se figèrent, stupéfaits. « Voilà. De l’amour. Maintenant, tais-toi et profites-en », aboya Ember avant de s’enfuir, laissant derrière elle une traînée de paillettes. Son projet suivant impliquait un couple de paresseux enfermés dans une situation de « vont-ils/ne vont-ils pas » depuis une décennie. « Honnêtement, vous êtes tous les deux les Ross et Rachel de cette jungle », gémit Ember, ses griffes claquant contre ses écailles alors qu'elle les regardait échanger leurs regards habituels au ralenti. « Cela nécessite des mesures drastiques. » Elle souffla un jet de fumée scintillante qui tourbillonna autour des deux. Soudain, le paresseux mâle cligna des yeux, tendit une griffe et cueillit une fleur d'hibiscus pour sa bien-aimée. La femelle haleta - un halètement lent et dramatique, bien sûr - et l'accepta. Ember essuya une larme de son œil. « Enfin. J'étais sur le point de demander une retraite anticipée », plaisanta-t-elle. Mais le clou des aventures de Valentine d'Ember fut sa rencontre avec Greg, le romantique le plus désespéré qu'elle ait jamais rencontré. Greg était un botaniste avec la terrible habitude d'écrire des poèmes si embarrassants que même les vignes de la jungle en avaient peur. Son dernier chef-d'œuvre était dédié à Melissa, la femme de ses rêves, qui ignorait totalement son existence. « Greg », dit Ember en atterrissant sur son bureau avec un geste théâtral. « Il faut qu'on parle. » Surpris, Greg cligna des yeux en regardant le petit dragon, ne sachant pas s'il avait trop travaillé ou si les vapeurs de la jungle l'atteignaient enfin. Ember, qui ne perdait jamais de temps, attrapa son carnet et commença à éditer son dernier poème. « Ça ? On dirait que tu passes une audition pour un rôle de harceleur. On vise le charme, pas la terreur. » D'un mouvement de queue, elle ajouta juste la bonne touche de romantisme : quelques métaphores sur le clair de lune, un soupçon de vulnérabilité et, bien sûr, une phrase enjouée sur le rire de Melissa. Lorsque Melissa reçut la note fraîchement polie, ses joues devinrent plus roses que les orchidées que Greg lui avait envoyées. En quelques heures, Greg avait un rendez-vous et Ember avait un air suffisant sur le visage. « Un autre jour, un autre cœur sauvé de la médiocrité », déclara-t-elle en s'envolant, laissant Greg s'émerveiller de sa chance soudaine. Bien sûr, tout ne s’est pas passé comme prévu. Ember avait le don d’être un peu trop honnête. Comme la fois où elle a dit à un couple de flamants roses que leur danse nuptiale synchronisée était « moins romantique et plus embarrassante qu’un concours de talents de collège ». Ou quand elle a interrompu le cri d’accouplement d’une rainette pour lui suggérer « d’essayer un ton plus bas à moins qu’il ne veuille ressembler à une charnière de porte qui grince ». Mais malgré son impertinence, Ember avait un taux de réussite de 100 %. Après tout, sa devise était simple : « L’amour est désordonné, ridicule et en vaut vraiment la peine – un peu comme moi. » Alors que le soleil se couchait le jour de la Saint-Valentin, Ember était perchée sur un rocher couvert de mousse, observant la jungle bourdonner d’un amour retrouvé. Les toucans se faisaient des câlins, les paresseux se tenaient la main (lentement) et Greg planifiait nerveusement son deuxième rendez-vous. Ember étendit ses ailes scintillantes et soupira, satisfaite. « Cupidon peut prendre tout le crédit », dit-elle avec un sourire narquois. « Mais soyons honnêtes : sans moi, l’amour serait condamné. » Et ainsi, la légende du Petit Dragon du Cœur de Feu a perduré. Certains disent que si jamais vous ressentez une soudaine bouffée de chaleur et sentez une légère odeur de fumée scintillante, c'est Ember, qui veille à ce que l'amour reste un peu sauvage, un peu merveilleux et juste ce qu'il faut de chaotique. Faites entrer « Le Petit Dragon du Feu » dans votre maison Si le charme fougueux et les facéties impertinentes d'Ember ont conquis votre cœur, vous pouvez apporter sa magie dans votre maison ! Célébrez la fantaisie et l'émerveillement de cette légende de la Saint-Valentin avec des produits époustouflants et de haute qualité : Tapisserie : Transformez votre espace avec cette œuvre d'art murale enchanteresse, mettant en vedette les teintes rayonnantes et les détails complexes d'Ember dans sa jungle magique. Impression sur toile : Pièce maîtresse parfaite pour n'importe quelle pièce, cette toile capture chaque échelle chatoyante et chaque lueur en forme de cœur du monde d'Ember. Coussin décoratif : ajoutez une touche d'audace et de confort à votre décor avec l'image vibrante d'Ember imprimée sur un coussin doux et confortable. Pochette : Gardez vos essentiels organisés avec cette pochette portable et pratique ornée de l'esprit ludique d'Ember. Découvrez la collection complète et laissez Ember illuminer votre maison, une étincelle à la fois ! Cliquez ici pour magasiner maintenant et célébrer la saison de l'amour avec un peu de magie de dragon.

par Bill Tiepelman

La fête éblouissante du Nouvel An de Baby Dragon

Fête du Nouvel An sauvage de Baby Dragon Tout a commencé comme une cérémonie de classe. La table était dressée avec du champagne fin, des bougies dorées scintillaient doucement et une quantité odieuse de paillettes recouvrait chaque surface. Les invités en smoking et en robes scintillantes se mêlaient sous des guirlandes de lumières féeriques, discutaient poliment, trinquaient à l'année à venir. Mais ensuite, se dandinant de Dieu sait où, est arrivé le bébé dragon. Petit mais rayonnant, ses écailles scintillaient de toutes les couleurs imaginables, comme s'il s'était roulé dans un tas de boules à facettes écrasées. Il s'est approché de la table en trébuchant, a renversé une flûte de champagne avec sa queue et a crié assez fort pour faire taire la salle. La petite bête a ensuite établi un contact visuel avec l'hôte, a pris un cierge magique et a gazouillé comme pour dire : « C'est ma fête maintenant. » Le dragon n'était pas vraiment invité, mais personne n'eut le courage de le chasser. Au lieu de cela, ils le regardèrent avec un amusement stupéfait s'emparer de la bouteille de champagne la plus proche, faire sauter le bouchon avec ses petites griffes et l'engloutir comme un étudiant de fraternité à l'happy hour. Des bulles coulaient sur son menton tandis qu'il rotait une petite bouffée de fumée, brûlant rapidement une guirlande à proximité. « Qui lui a donné de l’alcool ? » siffla quelqu’un, mais il était trop tard. Le dragon avait repéré le plateau de fromages. Avec une rapidité effrayante pour une si petite créature, il grimpa sur la table, renversant les bougies et dispersant des paillettes dans l'air. Il renifla le brie, toucha le gouda, puis mordit directement dans la meule de camembert importée de luxe de l'hôte. La salle haleta collectivement, mais le dragon s'en fichait : il avait du fromage et il allait se déchaîner. Le bébé dragon était désormais un spectacle à part entière. Il se tenait sur la table, tenant un cierge magique dans une griffe et un biscuit non mangé dans l'autre, comme s'il s'agissait d'une sorte de mascotte médiévale ivre. Quelqu'un a mis la musique à fond et le dragon a commencé à se déhancher, sa queue claquant sans discernement sur les décorations, les chaises et la tour à champagne d'une pauvre âme. « Cette chose est une menace ! » s’écria l’hôte, tentant de chasser le dragon de la table avec un plateau de service. Le dragon, se sentant mis au défi, émit un petit rugissement – plutôt un couinement, en fait – mais cela fut suffisant pour faire repenser à l’hôte ses choix de vie et l’obliger à s’asseoir tranquillement dans un coin avec une boisson fraîche. À l'approche de minuit, le bébé dragon était inarrêtable. Ses griffes étaient collantes de champagne et de sauce mystérieuse, et ses ailes étaient saupoudrées de crackers écrasés. Il avait en quelque sorte acquis un chapeau de fête, perché de travers sur sa tête, et tenait sa cour au milieu de la piste de danse. Les invités avaient renoncé à leur dignité et avaient rejoint la petite bête dans ce qui ne pouvait être décrit que comme une ligne de conga ivre. Des paillettes pleuvaient du plafond alors que le compte à rebours commençait. « DIX ! NEUF ! HUIT ! » rugit la foule. Le dragon, perché sur les épaules de quelqu'un, battit ses petites ailes avec excitation, manquant de peu de renverser la foule. « SEPT ! SIX ! CINQ ! » Il lança la bougie dans les airs, où elle atterrit dans un bol de punch, pétillant de façon spectaculaire. « QUATRE ! TROIS ! DEUX ! » Le dragon poussa un cri de triomphe, soufflant une petite bouffée de feu qui enflamma une serviette abandonnée. Personne ne s'en souciait. « UN ! BONNE ANNÉE ! » La salle explosa d'acclamations, de câlins et d'une cacophonie de célébrations arrosées. Le bébé dragon, maintenant complètement défoncé, se recroquevilla dans un tas de confettis et de bouteilles de champagne vides, ronflant doucement. Son chapeau de fête avait glissé sur un œil et ses petites griffes agrippaient un morceau de brie non mangé comme s'il s'agissait du trésor le plus précieux du monde. Alors que la soirée touchait à sa fin et que les invités rentraient chez eux, l'hôte observa les décombres de leur fête autrefois impeccable. « Qui diable a amené le dragon ? » marmonnèrent-ils en ramassant un cadeau de fête brûlé. Le dragon renifla dans son sommeil, laissant échapper une dernière bouffée de fumée. Personne ne répondit. Après tout, cela n'avait aucune importance. Ce petit monstre scintillant avait organisé la meilleure fête dont on puisse se souvenir. En savoir plus : Collection Tiny Scales & Tails Si vous avez aimé le chaos fantaisiste de notre bébé dragon du Nouvel An, ne manquez pas votre chance d'apporter ce moment magique dans votre espace ! Cette image enchanteresse est disponible pour les impressions, les téléchargements et les licences . Décorez vos murs, suscitez des conversations ou offrez-la à un autre amateur de fantaisie : cette pièce est parfaite pour célébrer la magie et la malice en toute saison.

par Bill Tiepelman

Niché dans l'étreinte d'un arc-en-ciel

L'orage était passé depuis des heures, mais la forêt tremblait toujours dans son sillage. Une épaisse brume enveloppait les vieux chênes et l'air portait l'odeur terreuse de la mousse trempée par la pluie. Elara resserra sa capuche, le tissu cramoisi formant une entaille vive sur les verts et les bruns atténués. La carte qu'elle tenait à la main était presque illisible à présent, son encre maculée par la pluie incessante. Pourtant, elle continua. Elle n'avait pas le choix. « Un cœur de feu dort sous l'arc-en-ciel », avait murmuré la vieille femme, sa voix crépitant comme des feuilles sèches. Ce n'était pas une métaphore, Elara le savait. Pas dans ce pays de mythes murmurés et de chemins interdits. Ce qui l'attendait pouvait sauver son frère, ou les condamner tous les deux. Elle marchait avec précaution sur des racines noueuses, ses bottes s’enfonçant dans la terre humide. La forêt était anormalement calme. Pas de cris d’oiseaux, pas de bruissement de feuilles, seulement un léger filet d’eau qui s’égouttait des branches. Et puis elle l’aperçut – un léger scintillement au loin, des couleurs tourbillonnant comme de l’huile sur l’eau. Son pouls s’accéléra. « Le berceau de l'arc-en-ciel », murmura-t-elle, son souffle s'embuant dans l'air frais. La carte était oubliée, froissée dans son poing alors qu'elle avançait. La lumière devenait plus forte, pulsant avec un rythme presque hypnotique. Ce n'était pas seulement un arc-en-ciel. C'était vivant. Le nid du dragon Elara émergea dans une clairière et elle retint son souffle. L'arc-en-ciel n'était pas dans le ciel. Il reposait sur le sol, sa lumière irisée projetant une lueur éthérée. En son centre se trouvait un nid tissé, complexe et incroyablement délicat. Et dans le nid, nichée parmi les teintes tourbillonnantes, se trouvait une créature dont elle n'avait entendu parler que dans les légendes. Le dragonnet n'était pas plus grand qu'un chat domestique, ses écailles d'un rose lumineux scintillaient à chaque mouvement de sa petite poitrine. Ses ailes, translucides et veinées comme celles d'un papillon, étaient soigneusement repliées contre ses flancs. Il dormait, inconscient de sa présence, sa queue enroulée autour d'elle-même dans une spirale parfaite. Le cœur d'Elara s'emballa. C'était bien ça, le Cœur de Feu. Mais ce n'était pas une pierre précieuse ou un trésor. C'était une créature vivante et respirante. Elle sentit un pincement de culpabilité en attrapant la petite fiole de verre glissée dans sa ceinture. La teinture qu'elle contenait calmerait le dragonnet suffisamment longtemps pour qu'elle puisse l'emporter hors de la forêt. Assez longtemps pour l'échanger contre le remède dont son frère avait si désespérément besoin. Alors qu'elle débouchait la fiole, un grondement sourd résonna dans la clairière. Elara se figea. L'air devint lourd, chargé d'une énergie invisible. Lentement, elle se retourna. Le gardien se réveille Elle émergea de l'ombre comme un cauchemar incarné. La mère dragon était massive, ses écailles d'un rose plus foncé et plus féroce, à la limite du cramoisi. Ses yeux, d'or fondu, se fixèrent sur Elara avec une intensité terrifiante. De la fumée s'échappait de ses narines et ses griffes s'enfonçaient dans la terre alors qu'elle avançait. « Doucement », murmura Elara, la voix tremblante. Elle laissa tomber la fiole et leva les mains, geste universel de reddition. « Je ne veux pas lui faire de mal. Je veux juste… » Le dragon rugit, un son qui fit trembler les arbres et fit fuir les oiseaux de leurs perchoirs cachés. Elara recula en titubant, ses oreilles bourdonnant. Les ailes de la mère se déployèrent, masquant la lumière chatoyante de l'arc-en-ciel. Elle était piégée. L'esprit d'Elara s'emballa. Elle ne pouvait pas combattre un dragon, et courir ne servait à rien. Sa main effleura la petite poche à sa taille. À l'intérieur se trouvait une fiole d'extrait de dragonbane, suffisamment puissante pour abattre même une créature de cette taille. Mais l'utiliser signifierait tuer la mère. Et sans elle, le bébé ne survivrait pas. Un pari désespéré « S'il te plaît, » dit Elara, la voix brisée. Elle tomba à genoux, se forçant à croiser le regard du dragon. « Je ne veux pas te faire de mal, ni à ton enfant. Mais mon frère est en train de mourir. Il a besoin du Cœur de Feu. J'en ai besoin. » Les yeux dorés du dragon vacillèrent, son grognement s'adoucit en un grondement sourd. Pendant un instant, Elara crut voir quelque chose – une compréhension, peut-être ? Ou était-ce son imagination ? Avant qu'elle ne puisse réagir, le dragon bougea. D'un mouvement rapide, elle plongea ses énormes griffes dans le nid et arracha une seule écaille du dragonnet endormi. Le bébé s'agita mais ne se réveilla pas, son petit museau tressaillant tandis qu'il s'enroulait plus profondément dans la chaleur de l'arc-en-ciel. La mère dragon tendit l'écaille vers Elara, son regard inébranlable. Elara hésita, puis tendit les mains tremblantes. La balance était chaude, pulsant faiblement d'une lumière intérieure. C'était suffisant. Il le fallait. Le prix de la miséricorde Tandis qu'elle se tenait debout, serrant la balance contre sa poitrine, le dragon souffla, un son qui ressemblait presque à une approbation. La lumière de l'arc-en-ciel commença à s'estomper, la clairière devenant de plus en plus sombre. Elara recula lentement, ses yeux ne quittant jamais la mère dragon jusqu'à ce que la forêt l'engloutisse une fois de plus. Elle courut à travers les arbres, sur les racines et les rochers, jusqu'à ce que ses poumons brûlent et que ses jambes menacent de lâcher. Lorsqu'elle atteignit enfin la lisière de la forêt, les premiers rayons de l'aube perçaient à l'horizon. Dans sa main, la balance brillait faiblement, un phare d'espoir. Son frère survivrait. Mais lorsqu'elle jeta un coup d'œil à la forêt sombre et silencieuse, elle ne put se défaire du sentiment d'avoir laissé une partie d'elle-même derrière elle, nichée dans l'étreinte d'un arc-en-ciel. Ramenez la magie à la maison Inspiré par le conte enchanteur « Niché dans l'étreinte d'un arc-en-ciel » ? Vous pouvez désormais apporter ce moment magique dans votre vie quotidienne avec de superbes produits arborant cette œuvre d'art : Tapisserie - Ornez vos murs des teintes vibrantes de l'arc-en-ciel et de la douce sérénité du dragon endormi. Impression sur toile - Une pièce intemporelle pour n'importe quel espace, donnant vie à la magie du berceau de l'arc-en-ciel. Puzzle - Plongez dans les détails complexes en reconstituant cette scène mythique. Sac fourre-tout - Emportez une touche de fantaisie avec vous partout où vous allez. Laissez la magie de cette histoire et de cette œuvre d'art vous inspirer chaque jour. Découvrez la collection complète ici .

par Bill Tiepelman

Balances scintillantes et contes de Noël

La neige avait recouvert la forêt d’une épaisse couche scintillante, le genre de neige qui vous fait remettre en question chaque décision de vie qui précède une randonnée dans la forêt. Au milieu de ce paysage hivernal se tenait Marla, emmitouflée dans plusieurs couches de laine et faisant de mauvais choix, contemplant le spectacle le plus inattendu qu’elle ait vu de toute l’année : un minuscule dragon, scintillant comme un projet Pinterest qui a mal tourné, assis sous un sapin de Noël. « Tu te moques de moi », marmonna Marla en serrant son écharpe contre le vent mordant. Elle s'était inscrite pour une randonnée hivernale paisible, pas pour cette absurdité magique. Le dragon, pas plus grand qu’un chat domestique, leva les yeux de sa tâche consistant à décorer l’arbre avec des ornements. Ses écailles scintillaient de teintes émeraude, saphir et or, reflétant la lumière des bougies comme une boule à facettes surdouée. D’un mouvement dramatique de la queue, il déposa un dernier ornement – un ornement étrangement voyant qui semblait provenir d’un bac de déstockage – sur une branche givrée et cligna lentement des yeux à Marla. C’est alors qu’elle remarqua les minuscules bois sur sa tête, comme si quelqu’un avait essayé de croiser un dragon avec un renne. « Oh, super, une créature magique avec une ambiance de vacances », dit Marla, la voix pleine de sarcasme. « Exactement ce dont j’avais besoin pour rendre cette randonnée encore plus étrange. » Le dragon inclina la tête et pépia, un son qui se situait entre le miaulement d'un chaton et le grincement d'une porte. Puis il ramassa un ornement rouge, se dandina vers elle sur ses minuscules pattes griffues et laissa tomber la babiole dans ses bottes. Il leva les yeux avec impatience, battant légèrement des ailes, comme pour dire : « Alors ? Vas-tu m'aider ou rester là à grogner ? » Marla soupira. Elle n’était pas vraiment connue pour son amour des fêtes. Chaque mois de décembre, elle se battait contre le chaos des achats de cadeaux de dernière minute, les fêtes de bureau qui ne pouvaient être supportées qu’avec de copieuses quantités de lait de poule alcoolisé, et la soirée annuelle de « charades passives-agressives » de sa famille. Mais cette fois-ci… c’était quelque chose de complètement différent. Et même si elle avait envie de faire demi-tour et de retourner à la sécurité de sa file d’attente Netflix, les grands yeux larmoyants du dragon la faisaient hésiter. « D’accord », dit-elle en se baissant pour ramasser la décoration. « Mais si ça se transforme en une sorte de scène étrange digne d’un film Hallmark, je me retire. » Le dragon pépia de nouveau, visiblement content, et regagna l'arbre en trombe. Marla le suivit, grommelant à voix basse que son thérapeute allait s'en donner à cœur joie avec cette histoire. En accrochant la décoration sur une branche vide, elle remarqua que l'arbre n'était pas seulement décoré de guirlandes et de babioles habituelles. Parmi les branches se trouvaient de minuscules volutes dorées, des bouquets de gui qui scintillaient comme s'ils étaient saupoudrés de vraie poussière d'étoiles et des bougies qui brûlaient sans fondre. C'était, franchement, absurde. « Tu t'es vraiment investi dans ce thème, hein ? » demanda Marla en jetant un coup d'œil au dragon. « Et ensuite, un petit costume de Père Noël ? » Le dragon soupira, une bouffée de fumée scintillante s'échappa de ses narines, et se remit à fouiller dans un tas de décorations qui étaient mystérieusement apparues de nulle part. Il en sortit une étoile miniature, que Marla soupçonnait d'être en or véritable, et la lui tendit. Elle la plaça sur la plus haute branche de l'arbre, ce qui lui valut un cri de joie de la part de son nouveau compagnon de fête. « Alors, c'est quoi le problème ? » demanda-t-elle en croisant les bras. « Es-tu une sorte de mascotte de Noël ? Un lutin qui fait des siennes ? Ou est-ce que j'hallucine parce que j'ai sauté le petit-déjeuner ? » Le dragon ne répondit pas, bien sûr, mais il fit un petit tour qui envoya une rafale de flocons de neige dans les airs. Marla ne put s'empêcher de rire. « Très bien, très bien. Je suppose que tu es plutôt mignon, dans le genre « chaos magique ». Tandis qu’ils continuaient à décorer, Marla sentit son irritation initiale se dissiper. Il y avait quelque chose d’étrangement thérapeutique à suspendre des décorations avec un dragon scintillant qui n’avait aucune notion de l’espace personnel mais un enthousiasme indéniable pour l’esthétique des fêtes. Une fois terminé, l’arbre ressemblait à celui d’un roman fantastique – ou du moins à celui de la couverture d’une carte de vœux très chère. « D’accord », dit Marla en reculant pour admirer leur travail. « Pas mal pour un partenariat improvisé. Mais ne vous attendez pas à ce que je… » Ses paroles furent interrompues par le tintement des clochettes. Elle se retourna et vit le dragon tenant dans sa bouche un collier de minuscules grelots, l'air tout à fait satisfait de lui-même. Avant qu'elle ne puisse protester, il se lança dans une danse maladroite mais enthousiaste, secouant les clochettes et tournoyant autour de l'arbre. Marla éclata de rire, d'un rire sincère et profond comme elle n'en avait pas entendu depuis des mois. « D'accord, d'accord, tu as gagné », dit-elle en essuyant une larme de son œil. « Je l'avoue, c'est plutôt amusant. » Alors que le soleil disparaissait à l’horizon, l’arbre commença à briller doucement, ses décorations projetant une lumière chaude et magique sur la clairière enneigée. Marla s’assit à côté du dragon, qui se pelotonna à ses côtés en émettant un gazouillis satisfait. Pour la première fois depuis longtemps, elle ressentit un sentiment de paix – et peut-être même un peu d’esprit de vacances. « Tu sais, dit-elle en caressant les écailles chatoyantes du dragon, je survivrai peut-être à Noël cette année. Mais si tu dis à quelqu'un que je suis devenue sentimentale à cause d'un dragon magique, je le nierai. Tu as compris ? » Le dragon renifla, envoyant une autre bouffée de fumée scintillante dans l'air, et ferma les yeux. Marla se pencha en arrière, regarda les étoiles émerger une à une dans le ciel hivernal, et se laissa sourire. Peut-être, juste peut-être, cette période des fêtes ne serait pas si mal après tout. Ramenez la magie à la maison Si vous êtes tombé amoureux de ce conte fantaisiste, pourquoi ne pas apporter une touche de magie dans votre propre maison ? « Twinkle Scales and Holiday Tales » est désormais disponible sous la forme d'une variété de produits époustouflants adaptés à n'importe quel espace ou occasion. Choisissez parmi les options suivantes : Tapisseries – Parfaites pour transformer n’importe quel mur en un pays des merveilles hivernal festif. Impressions sur toile – Ajoutez une touche élégante à votre décor avec cette scène magique. Puzzles – Apportez une touche de joie des fêtes à votre soirée de jeux en famille avec ce superbe motif de dragon. Cartes de vœux – Envoyez une touche de fantaisie et de chaleur à vos proches cette saison. 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par Bill Tiepelman

Rêves de dragon sous les guirlandes

Noël à Bramblebush Hollow a toujours été une affaire de grande tradition, de joie réconfortante et de quelques accès de chaos à peine maîtrisé. Cette année, cependant, les choses ont pris une tournure inattendue lorsque l'esprit de Noël de la ville a été enflammé - littéralement - grâce à un dragon de la taille d'une pinte, cracheur de feu, nommé Gingersnap. Gingersnap n'était pas censé éclore avant le printemps, mais apparemment, quelqu'un avait oublié d'en informer l'œuf. C'était un charmant cadeau du sorcier Wilfred, qui avait oublié de mentionner que « le garder à température ambiante » signifiait également « ne pas le laisser près de la cheminée ». Ainsi, le 1er décembre, l'œuf s'ouvrit pour révéler un minuscule dragon aux couleurs de joyaux, aux ailes semblables à des vitraux et au tempérament aussi fougueux que son souffle. L'incident des guirlandes Tout a commencé de manière assez innocente. Agnès Buttercrumb, la coordinatrice officieuse des fêtes de la ville et la commère des habitants, avait invité Gingersnap à « l'aider » à décorer le sapin de Noël de la place de la ville. Comment pouvait-elle résister ? Avec ses grands yeux adorables et ses écailles chatoyantes, Gingersnap ressemblait à une carte Hallmark qui prenait vie, un atout pour tout tableau festif. Malheureusement, Gingersnap a mal compris la consigne. Au lieu de « suspendre » la guirlande, il l’a mangée. Pour être honnête, elle avait l’air délicieuse, comme des spaghettis brillants. Lorsqu’Agnès a essayé de récupérer la guirlande de ses minuscules mâchoires acérées comme des rasoirs, Gingersnap a émis un hoquet de désapprobation ardente, qui a rapidement mis le feu aux branches inférieures de l’arbre. « Tout va bien », marmonna Agnès en serrant les dents tandis que les habitants se précipitaient pour éteindre les flammes. « Tout va bien. C'est… rustique. » Elle tapota l'arbre en feu avec un sourire nerveux et drapa à la hâte quelques cannes de bonbon à moitié fondues sur les branches calcinées. « Cela ajoute du caractère, tu ne trouves pas ? » Vin chaud et chaos Au fil des jours, les facéties de Gingersnap s'intensifièrent. Au cours de la dégustation annuelle de vin chaud, il découvrit que la cannelle lui faisait picoter le nez d'une manière particulièrement amusante. Un éternuement plus tard, le pavillon de dégustation fut réduit en cendres et le maire fut aperçu en train de poursuivre le dragon à travers la place de la ville avec une louche, en criant : « Ce n'est pas prévu par les règlements municipaux ! » Le forgeron de la ville, Roger Ironpants, a adopté une approche plus pratique. « Ce n'est qu'un petit dragon », a-t-il raisonné en équipant Gingersnap d'une minuscule muselière en fer. « Si nous ne pouvons pas arrêter le feu, nous pouvons au moins le contenir. » Mais Gingersnap, toujours aussi doué pour l'évasion, a rapidement mâché la muselière et l'a utilisée comme jouet à mâcher. Puis il y a eu l'incident des chants de Noël. Oh, l'incident des chants de Noël. Douce nuit ? Pas de chance La veille de Noël, les habitants de la ville se sont rassemblés sur la place pour chanter leurs chants de Noël traditionnels aux chandelles. La scène était parfaite : la neige fraîche recouvrait le sol, les lanternes projetaient une lumière chaleureuse et les harmonies de la chorale remplissaient l'air. Gingersnap, perché au sommet des restes calcinés du sapin de Noël, semblait se comporter convenablement pour une fois, la tête penchée avec curiosité en écoutant la musique. Mais quelqu'un a alors frappé une note aiguë. Une note vraiment aiguë. Le genre de note qui fait hurler les chiens et qui, apparemment, fait perdre la tête aux dragons. Avec un cri d'enthousiasme, Gingersnap s'est joint à lui, ses cris perçants de dragon couvrant le chœur et brisant la moitié des décorations dans un rayon de quinze mètres. Pour couronner le tout, il a ponctué chaque cri d'une explosion de flammes de célébration, enflammant plusieurs recueils de chants et au moins l'écharpe d'un malheureux membre du chœur. « Douce nuit, petit monstre ! » hurla Agnès en lançant une boule de neige sur Gingersnap, qui prit aussitôt cela pour un jeu et commença à lui renvoyer des boules de neige avec sa queue. Le chaos s’installa. À la fin de la soirée, la place de la ville ressemblait moins à un pays des merveilles hivernal qu’à la suite d’un siège médiéval particulièrement agité. Le lendemain matin Le matin de Noël, les habitants se rassemblèrent sur ce qui restait de la place pour évaluer les dégâts. L'arbre n'était plus qu'un squelette carbonisé. Le vin chaud avait disparu. La moitié des décorations étaient brûlées au point d'être méconnaissables. Et pourtant, en regardant le petit dragon recroquevillé sous l'arbre calciné, ronflant doucement avec un petit sourire satisfait sur le visage, ils ne purent s'empêcher de rire. « Eh bien », a déclaré Roger Ironpants, « au moins il est festif. » « Et il n'a pas mangé le maire », ajouta Agnès, d'un ton à contrecœur optimiste. « C’est un miracle de Noël », murmura quelqu’un, et la foule éclata de rire. La légende de Gingersnap À partir de ce jour, Gingersnap est devenu un élément apprécié – bien que quelque peu chaotique – des traditions de Noël de Bramblebush Hollow. Chaque année, les habitants de la ville accrochaient des décorations ignifuges, préparaient du vin chaud supplémentaire et s'assuraient de faire des réserves de collations brillantes et adaptées aux dragons. Et chaque veille de Noël, alors que Gingersnap se perchait au sommet de l'arbre ignifuge de la ville, entonnant sa version dragon de « Jingle Bells », les habitants levaient leurs verres et portaient un toast à la mascotte de Noël la plus mémorable qu'ils aient jamais eue. Parce que, comme l’a si bien dit Agnès Buttercrumb, « Noël ne serait pas le même sans un peu de feu et de soufre. » Et pour Gingersnap, niché sous les guirlandes, c'était parfait. Ramenez du Gingersnap à la maison pour les vacances ! Vous aimez l'histoire de Gingersnap, le dragon malicieux de Noël ? Vous pouvez désormais ajouter une touche de magie fantaisiste des fêtes à votre propre maison ! Découvrez ces ravissants produits mettant en vedette « Dragon Dreams Beneath the Tinsel » : Tapisserie : Transformez vos murs avec cette superbe représentation vibrante de Gingersnap. Impression sur toile : ajoutez une pièce maîtresse festive à votre décor de vacances avec une impression sur toile de haute qualité. Puzzle : Reconstituez la magie avec ce puzzle de vacances amusant et stimulant. Carte de vœux : Partagez la joie de Gingersnap avec vos amis et votre famille grâce à cette charmante carte. Ne manquez pas votre chance d'apporter un peu de gaieté à vos festivités cette saison. Achetez la collection maintenant !

par Bill Tiepelman

Le dragon du bosquet de Noël

Bien avant que le Père Noël ne grossisse et que les elfes ne se syndiquent pour avoir de meilleures fêtes de fin d’année, il existait une autre histoire de magie de Noël : une légende enfouie au plus profond des forêts givrées et murmurée uniquement lors des nuits les plus longues et les plus froides. Le début de la fin… ou quelque chose comme ça Un matin de décembre où la gueule de bois était vraiment dure, le monde a failli prendre fin. Voyez, les humains, étant des humains, ont accidentellement brisé Noël. Quelqu'un a essayé d'invoquer un « esprit de Noël » avec trop de bougies Pinterest, une pincée de clou de girofle et une incantation latine qu'il a complètement mal prononcée. Au lieu d'un miracle chaleureux de Hallmark, le sort a ouvert une fissure lumineuse dans l'univers et en est sorti un dragon. Ce n'était pas un dragon métaphorique. Ce n'était pas un dragon mignon de dessin animé pour lequel on tricoterait des pulls. Oh non. Ce dragon était magnifique et aussi légèrement énervé . Ses écailles brillaient d'un vert et d'un rouge vicieux, si festifs qu'on aurait pu croire qu'il aurait dû être assis au sommet d'un arbre. Au lieu de cela, il se percha au sommet des restes brisés de son œuf-décor géant et dit d'une voix grave et grave : « QUI. M'A. CONVOQUÉ ? » La forêt devint silencieuse. Même les écureuils s'arrêtèrent en plein milieu de leur repas. Quelque part, un bonhomme de neige s'évanouit. Malheureusement, la réponse était : personne. Comme la plupart des problèmes humains, l'invocation avait été le fruit d'un effort collectif impliquant Karen, de la fête de fin d'année de HR, et la terrible idée de Greg de faire un « moment de feu de joie païen ». « Pouah, dit le dragon en regardant autour de lui avec des yeux qui clignotaient comme des guirlandes de Noël en panne. Dans quel siècle sommes-nous ? Pourquoi tout sent la menthe poivrée et le regret ? » Entrez : un héros (en quelque sorte) C'est là qu'intervient Marvin. Marvin n'était pas courageux. Il n'était pas beau. Il n'était même pas particulièrement sobre. C'était juste un type qui s'était aventuré dans les bois après que ses cousins aient grillé son horrible pull de Noël. Marvin, serrant son lait de poule à moitié vide, est tombé sur le dragon. « Wouah, dit Marvin. C'est... c'est un gros lézard. » « Pardon ? » demanda le dragon, ses ailes se déployant de façon spectaculaire. Marvin le regarda en plissant les yeux, se balançant légèrement. « Es-tu, en quelque sorte, une métaphore du capitalisme ? » « JE SUIS CALDERYX, DESTRUCTEUR DE MONDES ! » rugit le dragon, tandis que les flocons de neige tourbillonnaient sauvagement autour de lui. « ... ET PEUT-ÊTRE UN MIRACLE DE VACANCES, SI VOUS JOUEZ BIEN VOS CARTES. » Marvin fronça les sourcils, réfléchissant longuement. « Alors… tu es là pour gâcher Noël ? » « Oh non, répondit Caldyrex. Je suis là pour régler le problème. L’humanité a clairement oublié comment faire la fête correctement. Vous l’avez transformée en pulls bon marché, en gâteaux aux fruits tièdes et en chants de Noël horribles chantés sur des tons nasaux aigus . » Marvin cligna des yeux. « Je veux dire, ouais. Ça colle. » Le plan de réforme de Noël du Dragon Ce qui suivit fut le réveillon de Noël le plus étrange de tous les temps. Avec Marvin comme ailier réticent, Caldyrex instaura sa Grande Réorganisation de Noël , ou comme l'appelait Marvin, « Festivus pour les damnés ». Étape 1 : Interdire la chanson « Feliz Navidad » après sa troisième répétition. Étape 2 : Faites fondre chaque gâteau aux fruits dans un puits de lave gluant pour faire bonne mesure. Étape 3 : Remplacez la fausse joie de Noël par quelque chose de mieux . « Qu'est-ce qui est mieux ? » demanda Marvin, confus. Caldyrex laissa échapper un panache de feu qui enflamma un pin voisin, créant un spectacle de lumière et d'ombre flamboyant. « Le chaos. Et aussi une vraie joie. As-tu déjà vu quelqu'un ouvrir un cadeau inattendu et crier « COMMENT L'AS-TU SAIT ? » C'est Noël, Marvin. C'EST DE LA MAGIE. » Marvin ne pouvait pas être en désaccord avec ça. La fin surprenante À minuit, Caldyrex a déclaré sa mission accomplie. Les habitants du village se sont réveillés et ont découvert des cadeaux mystérieux et personnalisés sur leur porche. Karen des RH a reçu des écouteurs antibruit. Greg a reçu un dictionnaire latin et une ordonnance d'interdiction de tous les feux de joie. Et Marvin ? Marvin se réveilla dans son salon avec un pull tout neuf, sur lequel était écrit « L'humain préféré du dragon ». Il sourit malgré lui. Quant à Caldyrex, le dragon se glissa dans son œuf décoratif avec un soupir satisfait. « À l’année prochaine, Marvin », dit-il, disparaissant dans un éclat de lumière dorée. « Garde la magie vivante. » Marvin leva son lait de poule en guise de salut. « Joyeux Noël, mon grand. » La morale de la légende Depuis, chaque Noël, la légende de Caldyrex se répand à voix basse, légèrement émue. Si vos fêtes vous semblent trop prévisibles, si vous avez entendu « Jingle Bell Rock » une fois de trop, guettez une décoration scintillante qui semble bourdonner de sa propre chaleur. Parce que parfois, la magie de Noël n'est pas douce et scintillante. Parfois, c'est un dragon qui vous crie de faire mieux. Et honnêtement, nous le méritons probablement. Ramenez la légende à la maison Si vous êtes tombé amoureux de l'histoire de Caldyrex, le dragon du bosquet de Noël , vous pouvez apporter un peu de magie (et de joie de Noël sarcastique) dans votre maison. Découvrez ces produits phares inspirés de la scène légendaire : Tapisserie : Transformez vos murs avec la lueur et la grandeur du dragon de Noël. Impression sur toile : un chef-d'œuvre époustouflant pour capturer la magie toute l'année. Puzzle : Reconstituez la légende une échelle lumineuse à la fois. Carte de vœux : envoyez un peu de chaos de vacances avec un message approuvé par le dragon. Célébrez la saison avec une touche de magie et une touche de feu. Caldyrex approuverait.

par Bill Tiepelman

Le premier souffle d'un dragon

Il y a peu de choses plus impressionnantes que la naissance d'une légende. Mais les légendes, tout comme les dragons, naissent rarement dans le monde en silence. L'œuf reposait sur un piédestal de pierre, sa surface était un chef-d'œuvre de sculptures ornementales qui semblait moins l'œuvre du temps que celle d'un artisan ayant un penchant pour la beauté et la fantaisie. Des vignes de fleurs délicates et des tourbillons s'enroulaient autour de la coquille, comme si la nature elle-même avait décidé de protéger le trésor qu'elle contenait. La pièce était silencieuse, à l'exception du faible bourdonnement de magie qui pulsait dans l'air - un rythme ancien, lent et régulier, comme si le monde lui-même retenait son souffle. Et puis c'est arrivé. Une fissure. Tout commença par un murmure, un léger claquement, lorsqu'une fissure capillaire fendit la surface de l'œuf. De la fissure, une douce lumière dorée commença à s'échapper, illuminant la chambre d'une lueur chaude et éthérée. La fissure s'élargit, puis, avec une soudaine explosion de force, une griffe - minuscule mais indéniablement acérée - transperça la coquille. « Eh bien, il était temps », murmura une voix dans l’ombre. L’orateur, un vieux sorcier à la barbe qui avait vu trop d’années et à la robe qui n’avait pas été lavée, s’approcha de l’œuf. « Trois siècles d’attente, et tu décides de faire ton entrée alors que je suis en train de prendre mon petit-déjeuner. Un timing typique des dragons. » Le dragon ne prêta aucune attention aux grognements du sorcier. Son objectif était singulier et instinctif : la liberté. Une autre griffe transperça la carapace, suivie d'un museau délicat couvert d'écailles roses et blanches chatoyantes. D'une dernière poussée, le dragonnet émergea, ses ailes se déployant dans un jet de poussière dorée. Il cligna des yeux une fois, deux fois, ses yeux écarquillés et remplis du genre d'émerveillement que seul un nouveau-né peut posséder. « Ah, te voilà, dit le sorcier, son ton s'adoucissant malgré lui. Un peu plus petit que ce à quoi je m'attendais, mais je suppose que même les dragons doivent commencer quelque part. » Il plissa les yeux vers le dragon, qui inspectait maintenant les environs avec un mélange de curiosité et de dédain, comme s'il n'était pas impressionné par le décor du sorcier. « Ne me regarde pas comme ça. Tu as de la chance d'avoir éclos ici et non dans le repaire d'un bandit. Cet endroit a une histoire ! » Le dragon éternua et une petite bouffée de fumée s'échappa de ses narines. Le sorcier fit un pas en arrière. « Bon, pas besoin de commencer par le feu. Nous y reviendrons plus tard, » marmonna-t-il en chassant la fumée. « Voyons, il te faudra un nom. Quelque chose de grandiose, quelque chose qui fasse peur à tes ennemis, ou du moins qui rende les villageois moins susceptibles de te jeter des pierres. Que dirais-tu de… Cœur de Flamme ? » Le dragon inclina la tête, pas impressionné. « D’accord, très bien. C’est trop cliché. Et… Blossom ? » Le dragon renifla et une petite braise atterrit dangereusement près de la robe du sorcier. « D’accord, d’accord ! Pas besoin de dramatiser. Et Auriel ? Un peu d’élégance, une touche de mystère. Oui, tu ressembles à un Auriel. » Auriel, comme s'il réfléchissait au nom, déploya ses ailes. Elles scintillaient dans la lumière dorée, une tapisserie de teintes douces qui semblaient changer et scintiller à chaque mouvement. Pendant un instant, même le sorcier resta silencieux. Le dragon, à peine de la taille d'un chat domestique, commandait en quelque sorte la pièce avec la présence de quelque chose de bien plus grand. C'était comme si l'univers lui-même s'était arrêté pour reconnaître cette vie petite mais significative. « Tu feras de grandes choses », dit doucement le sorcier, sa voix emplie d’une rare sincérité. « Mais pas aujourd’hui. Aujourd’hui, tu manges, tu dors et tu découvres comment voler sans tout casser sur ton passage. » Comme pour acquiescer, Auriel émit un petit rugissement, un son à la fois adorable et pitoyablement faible. Le sorcier gloussa, un rire profond et chaleureux qui résonna dans la chambre. Pour la première fois depuis des siècles, il ressentit de l’espoir. Pas celui qui passe et disparaît au gré d’une pensée, mais celui qui s’installe dans les os et refuse de partir. « Viens, alors, dit le sorcier en se tournant vers la porte. Je vais te chercher à manger. Et pour l'amour de la magie, essaie de ne rien mettre en feu. » Le dragon trottait derrière lui, ses pas légers mais déterminés. Derrière eux, l'œuf brisé gisait oublié, sa coquille ornée témoignant silencieusement du début de quelque chose d'extraordinaire. Alors qu'ils quittaient la chambre, une lumière dorée persistait dans l'air, comme si la magie elle-même savait que ce n'était pas un jour ordinaire. Après tout, les légendes ne naissent pas, elles se créent. Mais toute légende commence quelque part. Et pour Auriel, elle a commencé ici, avec une fissure, un souffle et la promesse d'un monde encore à conquérir. Faites entrer « Le premier souffle d'un dragon » dans votre maison Capturez la magie et l'émerveillement du voyage d'Auriel avec des produits époustouflants qui mettent en valeur cette œuvre d'art enchanteresse. Que vous cherchiez à décorer votre maison ou à emporter avec vous un morceau de fantaisie, nous avons ce qu'il vous faut : Tapisserie - Transformez vos murs avec la lueur majestueuse de ce dragon magique. Impression sur toile - Donnez vie à la légende avec une toile de qualité supérieure qui respire l'élégance. Coussin décoratif - Ajoutez une touche de charme mythique à votre espace de vie avec cette pièce décorative et douillette. Sac fourre-tout - Emportez la magie avec vous partout où vous allez avec ce sac fourre-tout élégant et durable. Chaque article est fabriqué avec soin et conçu pour donner vie à l'histoire de « Le premier souffle d'un dragon » dans votre monde quotidien. Découvrez ces produits et bien d'autres sur la boutique Unfocussed .

par Bill Tiepelman

Se reposer à la lumière des légendes

Dans un royaume où les créatures mythiques erraient encore (mais avaient depuis longtemps abandonné l'envie de terroriser les villages), il y avait un couple étrange qui était devenu la conversation du ciel : Ember, un phénix ardent aux plumes aussi brillantes que mille couchers de soleil, et Ash, un jeune dragon qui n'avait toujours pas tout à fait maîtrisé l'art de voler droit - ou de cracher du feu, d'ailleurs. Ember avait trouvé Ash par une fraîche soirée d'automne, empêtré dans une situation très malheureuse impliquant un arbre, un écureuil plutôt critique et ses propres ailes. Le phénix avait soupiré, se demandant comment un dragon de toutes les créatures avait réussi à s'envelopper comme un cadeau de Noël, avant de le dégager soigneusement. « Merci », marmonna Ash, une fois ses membres libérés, ses écailles argentées scintillant au soleil couchant. « Je testais juste un nouveau truc. » « D'accord. Et comment ça se passe pour toi ? » La voix d'Ember était sèche, mais l'étincelle dans ses yeux montrait plus d'amusement que de jugement. « Je suis encore en train de le perfectionner », répondit Ash avec ce qu’il espérait être de la dignité. Ce n’était pas le cas. À partir de ce moment, leur lien fut scellé, principalement parce qu'Ash semblait se retrouver dans diverses situations difficiles qui nécessitaient d'être secourues. Et Ember, la gardienne toujours patiente, lui venait toujours en aide. Elle n'était pas tout à fait sûre d'être plus une baby-sitter qu'une amie, mais il y avait quelque chose d'attachant dans l'enthousiasme du jeune dragon, même lorsqu'il était déplacé. Leur relation était, en un mot, hilarante. Ember, ancienne et sage, avait connu des siècles de chaos et croyait fermement qu'il fallait prendre les choses à la légère. « Je n'ai pas survécu aussi longtemps juste pour me faire brûler les plumes par un lézard trop grand », disait-elle en agitant ses ailes de façon théâtrale. Pendant ce temps, Ash débordait constamment d'énergie juvénile et d'une curiosité insatiable qui lui causait souvent des ennuis. Un soir, alors qu'ils se reposaient sous le ciel d'automne rougeoyant, les feuilles tourbillonnant autour d'eux dans des teintes de feu, Ash se blottit dans la chaleur de l'aile d'Ember. La prairie était calme, un contraste parfait avec le chaos habituel de leurs journées. Les plumes d'Ember irradiaient une douce lueur, les gardant au chaud alors que l'air du soir commençait à se rafraîchir. « Tu sais, » commença Ash, sa voix endormie mais pensive, « je me suis toujours demandé… Pourquoi ne t'épuises-tu jamais ? » Ember rigola doucement. « Oh, c'est vrai. C'est un peu mon truc. Je m'enflamme tous les quelques centaines d'années et je renaît de mes cendres. Tu sais, toute cette histoire de renaissance. » « Ça a l’air épuisant », dit Ash en se déplaçant légèrement pour se sentir plus à l’aise. « J’arrive à peine à passer une journée sans trébucher sur ma propre queue. » « Tu vas t'y faire, » le rassura Ember, même si elle ne put résister à une petite taquinerie. « Ou peut-être pas. Tu fais peut-être partie de ces types qui « apprennent en échouant à plusieurs reprises ». Ash renifla, un petit nuage de fumée s'échappant de ses narines. « Je ne le suis pas. J'aime juste expérimenter. » « Avec la gravité ? » « Très drôle. » Ils restèrent tous les deux silencieux un moment, regardant la lumière du jour disparaître, laissant la prairie baignée de crépuscule. C'étaient ces moments de silence qu'Ember chérissait. Malgré la tendance d'Ash à être un désastre ambulant, il y avait quelque chose d'apaisant dans leur compagnie - une compréhension tacite qu'aucun d'eux n'était tout à fait comme le reste de leur espèce. « Tu sais, » dit Ash après une longue pause, « je pense que nous formons une assez bonne équipe. » « C'est comme ça que tu appelles ça ? » Le bec d'Ember se courba en un sourire. « J'appelle ça "moi qui t'empêche de t'enflammer". » « Eh bien, oui, ça aussi. Mais quand même, » murmura Ash, fermant les yeux alors que le sommeil commençait à l'envahir. « Je pense que tu es le meilleur ami que j'aie jamais eu. » Ember sentit une chaleur qui n'avait rien à voir avec le feu qui coulait dans ses veines. Il était rare de trouver une âme aussi sincère, quelqu'un qui ne se souciait pas de son âge ou des légendes qui l'entouraient. Pour Ash, elle n'était pas un oiseau de feu mystique. Elle était juste Ember, sa partenaire de crime légèrement sarcastique et toujours fiable. « Dors un peu, petit dragon, murmura-t-elle en enroulant son aile autour de lui de manière protectrice. Demain est un autre jour, et je suis sûre que tu trouveras une nouvelle façon de défier les lois de la physique. » Mais même en prononçant ces mots, il y avait dans sa voix une tendresse qu'elle ne parvenait pas à cacher. Ils n'étaient peut-être pas le couple le plus conventionnel, mais dans un monde où les légendes se tenaient souvent seules, ils avaient trouvé quelque chose de plus précieux que le feu ou la fuite : l'un l'autre. Et tandis que les étoiles commençaient à scintiller au-dessus de nos têtes, projetant leur lumière sur la scène paisible en contrebas, une chose était claire : l’amitié, tout comme le feu, avait le don de réchauffer même les nuits les plus froides. Apportez la magie du « Repos à la lumière des légendes » dans votre maison Inspirée par le lien chaleureux entre Ember et Ash, cette scène époustouflante peut désormais faire partie de votre vie quotidienne. Que vous recherchiez un ajout chaleureux à votre espace de vie ou une pièce unique pour mettre en valeur votre amour pour les créatures mythiques, nous avons ce qu'il vous faut avec ces produits exclusifs : Tapisserie Repos à la lumière des légendes – Apportez la chaleur de ce lien légendaire à vos murs avec cette tapisserie magnifiquement conçue, parfaite pour ajouter une touche de fantaisie à n'importe quelle pièce. Coussin décoratif Resting in the Light of Legends – Enveloppez-vous dans le confort et le style de ce coussin décoratif orné de l'illustration vibrante d'Ember and Ash. Un accessoire parfait pour votre canapé ou votre fauteuil de lecture préféré. Couverture polaire Repos à la lumière des légendes – Blottissez-vous dans la chaleur d'une couverture polaire ornée de la belle image de ces compagnons mythiques. Elle est douce, confortable et idéale pour une nuit fraîche d'automne. Sac fourre-tout Reposant à la lumière des légendes – Emportez un morceau de fantaisie partout où vous allez avec ce sac fourre-tout pratique et élégant, mettant en vedette la scène réconfortante d'Ember et Ash se reposant dans leur lien légendaire. Découvrez ces produits uniques sur le thème de la fantaisie dans la boutique Unfocussed pour apporter une touche de magie dans votre vie quotidienne !

par Bill Tiepelman

La veille nocturne de la sentinelle étoilée

Dans le royaume où la nuit est tissée de fils de lumière stellaire, vivait un dragon nommé Orionis, dont les écailles scintillaient de mille galaxies. Orionis était un être céleste ancien dont le vol silencieux à travers les cieux était marqué par la queue de la comète et le murmure des nébuleuses. Sur terre, sa présence n'était connue que des sages et des vigilants, de ceux qui recherchaient le réconfort des étoiles et écoutaient les histoires qu'elles racontaient. C'est par une nuit particulièrement claire qu'Orionis s'embarqua pour un voyage sans précédent. Cette nuit-là, ses vastes ailes se déployèrent non pas pour s'élever dans les cieux, mais pour bercer quelque chose de bien plus précieux. Niché au creux de sa queue, enveloppé dans les fils diaphanes de l'univers, reposait un nouveau-né, un nourrisson dont le destin était écrit dans les constellations. Le voyage du dragon fut lent, un arc gracieux qui traversait les vallées et les sommets des nuages endormis. En bas, le monde tournait dans une valse silencieuse, inconscient du passage vigilant du dragon. Les yeux d'Orionis, de profonds bassins de sagesse cosmique, reflétaient le monde tranquille en dessous - un patchwork de forêts endormies, de montagnes silencieuses et de rivières sinueuses qui brillaient comme des rubans d'argent au clair de lune. À chaque battement de ses puissantes ailes, le dragon et sa charge parcouraient les doux rythmes de la nuit. C'était une lente chevauchée, une danse avec vue sur l'éternité, où chaque instant était savouré, chaque étoile une histoire, chaque brise une mélodie. L'enfant, en sécurité dans l'étreinte de la garde du dragon, dormait profondément, le doux soulèvement et l'abaissement de sa poitrine constituant un contrepoint au cœur battant du cosmos. Orionis, la sentinelle étoilée, connaissait la valeur de la patience, le lent passage du temps. Il savait que les plus petits instants recèlent les vérités les plus profondes, et tandis que la terre dormait en dessous, il continuait son voyage vigilant, gardien non seulement de l'enfant, mais de la nuit elle-même et de toutes les petites merveilles qu'elle abritait. Le gardien du paysage onirique Tandis qu'Orionis, le gardien de la nuit, poursuivait son voyage céleste, le voile entre les mondes s'amincit et le royaume des rêves lui fit signe. Les étoiles scintillèrent en signe de reconnaissance lorsque le dragon pénétra dans cet espace sacré, gardien non seulement de la nuit physique mais aussi des rêves. Chaque rayon de lumière des étoiles était un chemin vers un rêve, et Orionis, avec l'enfant endormi sous sa garde, était la sentinelle silencieuse à la porte des rêves. La nuit s'approfondissait et le paysage onirique se déployait comme une tapisserie tissée à partir des fils de l'imagination. Ici, les rêves s'épanouissaient comme des fleurs de minuit, chaque pétale une vision différente, chaque parfum une histoire différente. Le souffle doux d'Orionis agitait les rêves, les envoyant danser autour de l'enfant, tissant une berceuse de contes fantastiques et d'aventures à venir. Dans ce paysage onirique, l'enfant s'agitait, souriant à des visions de rires et de jeux, de vols dans des cieux aux couleurs acidulées et de plongées dans des rivières de lumière stellaire. C'étaient les rêves qu'Orionis gardait, les rêveries innocentes de la jeunesse qui contenaient les graines des espoirs de demain. Avec un ronronnement profond et grondant, le dragon infusait les rêves de la chaleur de sa protection, s'assurant que seules les plus douces des histoires viendraient hanter le sommeil de l'enfant. L'univers observait et attendait, car dans les rêves d'un enfant se trouvait l'avenir de tous les mondes. Orionis, le Dragon des Rêves, le savait bien. Alors que les premières lueurs de l'aube approchaient, le dragon acheva son voyage, laissant l'enfant bercé non seulement dans la sécurité de son propre lit, mais aussi dans la promesse d'un nouveau jour rempli de possibilités illimitées, chacune protégée par l'amour vigilant de la Sentinelle Étoilée. Avec un dernier regard affectueux, Orionis se retira dans la tapisserie du ciel éveillé, sa silhouette disparaissant dans la lumière de l'aube. Pourtant, sa présence demeurait, une promesse silencieuse dans le ciel qui s'éclaircissait, un gardien toujours vigilant, toujours fidèle, jusqu'à ce que les étoiles l'appellent à nouveau à sa danse nocturne parmi les rêves. Laissez le conte céleste d'Orionis, le dragon gardien, s'immiscer dans votre monde avec notre collection de produits « La Veille de la Sentinelle Étoilée ». Chaque pièce de cette série capture l'essence enchanteresse de l'histoire, apportant la magie de la montre du gardien dans votre vie quotidienne. Décorez votre mur avec l' affiche « La Veille de la Sentinelle Étoilée » , où les détails complexes des écailles d'Orionis et l'innocence paisible de l'enfant qu'il garde prennent vie dans une présentation visuellement époustouflante. Améliorez votre bureau avec le tapis de souris , un rappel quotidien de la protection inébranlable du dragon pendant que vous naviguez dans le travail et les loisirs, sa surface lisse témoigne du voyage sans faille dans le ciel nocturne. Enveloppez-vous de fantaisie avec la tapisserie , une incarnation en tissu du paysage de rêve qu'Orionis patrouille, parfaite pour draper vos meubles ou comme tenture murale pour transformer n'importe quelle pièce en un espace d'émerveillement onirique. Assemblez l'histoire céleste pièce par pièce avec notre puzzle , une activité méditative qui fait écho au passage lent et réfléchi du dragon à travers les cieux, culminant dans une belle image de sa charge sacrée. Et pour ces moments où vous souhaitez envoyer un message qui porte le poids d'une tutelle ancienne et de rêves intemporels, nos cartes de vœux sont le récipient parfait, chaque carte étant un hommage à la veillée éternelle du dragon sur l'enfant endormi. Du majestueux à l'intime, la collection « La Veille de la Sentinelle Étoilée » vous invite à emporter la magie de la montre des gardiens dans votre vie, célébrant la paix et la protection qui nous enveloppent tous sous le ciel nocturne.

par Bill Tiepelman

Orbe des origines : la prise du nouveau-né

L'éveil du nouveau-né Il était une fois, dans l’obscurité veloutée de l’espace, parmi la tapisserie d’étoiles scintillantes, une histoire aussi vieille que le temps elle-même surgissait. C’est au milieu des nébuleuses tourbillonnantes et des aurores dansantes qu’un œuf cosmique bourdonnait de la promesse de la vie. Ce n’était pas un œuf ordinaire, car il contenait dans sa coquille le potentiel de débuts inexplorés, d’un avenir écrit dans les étoiles mais encore à dévoiler. Au cœur de la grande pépinière cosmique, au milieu du chœur harmonieux des corps célestes palpitants, l’œuf commença à se fissurer. C’était un moment dont l’univers lui-même semblait s’être arrêté pour être témoin. Un petit museau, saupoudré de poussière d'étoile, se fraya un chemin à travers la fissure, suivi par une paire d'yeux grands et curieux qui contenaient en eux la naissance de nébuleuses. Ce fut la naissance d'Astra, un nouveau-né dragon dont les écailles scintillaient d'une teinte cosmique, un mirage de l'univers qui lui a donné naissance. Elle était une créature née des étoiles, et aux étoiles, elle appartiendrait pour toujours. Astra déploya ses ailes délicates, toujours tendres et translucides, et contempla l'orbe radieux niché dans les restes de son berceau cosmique. L'Orbe des Origines, comme on le murmurait parmi les constellations, contiendrait l'essence même de la création de l'univers. C’était le cœur de toute matière, le noyau de toute énergie et la graine de toute vie. L'Orbe palpitait doucement, au rythme des battements du cœur d'Astra, et à chaque pulsation, une nouvelle étoile apparaissait quelque part dans l'océan sans fin de l'espace. Alors qu’Astra berçait l’Orbe, elle ressentit une connexion avec le cosmos qui était à la fois stimulante et humiliante. Elle comprit, sans savoir comment, qu'elle était désormais la gardienne de cet Orbe, la gardienne du potentiel et la bergère des secrets de l'univers. Son voyage ne faisait que commencer, un chemin qui la mènerait à travers les mystères de la création, la forge des mondes et l'entretien de la vie. La domination du dragon Avec l'Orbe des Origines chaud contre sa poitrine, Astra se dressa sur sa queue enroulée. Ses yeux, vastes comme le vide mais chauds comme le noyau d'un soleil, brillaient d'une nouvelle détermination. Les galaxies qui l’entouraient n’étaient pas simplement des spectacles à voir ; c'étaient ses protégés, son jeu, sa responsabilité. À mesure qu'elle se déplaçait, le tissu de l'espace se déformait également, se déformant selon de délicieux motifs qui chatouillaient les bords des trous noirs et passaient devant les pulsars. Le temps s'écoulait d'une manière à l'insu des mortels, car le temps dans l'espace est aussi fluide que les fleuves célestes qui coulent entre les étoiles. Astra grandit, ses écailles se durcirent comme les croûtes des planètes en train de se refroidir, son souffle se transformant en un vent solaire qui attise les flammes des soleils lointains. Elle s'inscrivait dans la danse cosmique, chorégraphe de symphonies célestes. Mais avec une grande puissance vint une solitude qui pesait lourdement sur son cœur comme une étoile naine noire. Astra aspirait à une parenté, à une autre âme qui partageait sa lignée stellaire. C'est alors que l'Orbe des Origines, sentant le désir dans le cœur du dragon, palpita d'une teinte pourpre profonde et commença à fredonner une mélodie qui résonnait avec la fréquence de la création. Attirées par la mélodie, des formes ont commencé à fusionner à partir de la poussière d'étoiles – d'autres êtres, chacun unique par sa forme et sa teinte, mais dont l'esprit est apparenté. Il s'agissait des Astrakin, nés du désir d'Astra et de la magie illimitée de l'Orbe. Ils dansèrent autour d'elle, une constellation de compagnons, chacun avec son propre petit orbe, un fragment de l'original qui continuait à les lier à leur mère dragon. Ensemble, ils ont plané à travers l’univers, tissant de nouvelles étoiles dans le firmament, façonnant des nébuleuses et murmurant la vie. L'Orbe des Origines est resté avec Astra, sa luminescence étant désormais partagée entre ses proches, un rappel de leur devoir sacré de gardiens de l'existence. Au cœur de l'espace, là où naissent les rêves et où le temps tisse sa tapisserie énigmatique, Astra et son Astrakin sont devenus les éternels bergers du cosmos, la domination du dragon toujours en expansion et durable. Alors qu'Astra et les Astrakin ont forgé leur héritage à travers le cosmos, les récits de leur tutelle et de la magie de l'Orbe se sont répandus partout, même dans le royaume lointain et imaginatif de la Terre. Ici, dans un monde débordant de créativité, ces histoires ont inspiré une série d’objets exquis, chacun capturant l’essence de la légende cosmique. L' autocollant « Orbe des origines : la prise du nouveau-né » est devenu un emblème précieux, trouvant sa place parmi les possessions de ceux qui chérissaient les merveilles de l'univers. Il servait de compagnon constant, de rappel de l'univers sans limites qui attendait au-delà du voile du ciel. L' affiche majestueuse, avec son affichage vibrant, a transformé des murs simples en portes d'entrée vers d'autres mondes, invitant les spectateurs à entrer dans un royaume où les dragons planaient et où les étoiles naissaient au gré des rêves d'un nouveau-né. Sur le Web du commerce, un sac fourre-tout unique a émergé, permettant aux terriens de porter l'enchantement du cosmos sur leurs épaules, tandis que le confort des étoiles a été ramené à la maison avec un coussin , chacun étant un trône moelleux adapté à tout rêveur. Et pour ceux qui cherchaient de la chaleur sous les mêmes étoiles qu'Astra soignait, la couverture polaire « Orbe des Origines » les enveloppait dans une étreinte céleste, comme si le nouveau dragon lui-même avait plié le tissu des cieux autour d'eux dans un cocon tendre et protecteur. . Ainsi, la légende d'Astra et de ses parents cosmiques s'entremêle avec la vie des habitants de la Terre, la domination du dragon s'étendant au-delà des étoiles pour inspirer, réconforter et enflammer l'imagination de tous ceux qui croyaient en la magie de l'univers.

Stardust Lullabies: Dreams Under Dragon Wings

par Bill Tiepelman

Stardust Lullabies : Rêves sous les ailes du dragon

Dans le théâtre sans limites de l'univers, où les corps célestes exécutent un ballet éternel, existait un dragon antique, né des nébuleuses et des chants silencieux du cosmos. Avec des écailles scintillantes comme la Voie lactée et des yeux aussi profonds que des trous noirs, c'était une créature à la fois belle et puissante, vénérée et murmurée dans mille mondes. Ce dragon, connu parmi les étoiles sous le nom d'Elysandral, parcourait les galaxies depuis l'aube de la création, son but étant aussi énigmatique que la face cachée de la lune. Pourtant, sur une planète bleue pittoresque, nichée au creux du bras d’Orion de la Voie lactée, Elysandral a trouvé une vocation qui résonnait avec son cœur intemporel. Lyra, une enfant de la Terre, née lors d'une pluie de météores, tenait le destin de l'univers entre ses petites mains. Son rire était comme le carillon des cloches cosmiques, sa curiosité aussi vaste que le vide lui-même. Ses parents, astrophysiciens qui cherchaient à percer les secrets du ciel, percevaient le lien mystique que leur fille partageait avec la toile de la nuit qu'ils aimaient tant. Elysandral, sentant l'importance de l'enfant, descendit des étoiles, prêtant le serment silencieux de son protecteur. Chaque nuit, alors que Lyra était bercée dans ses rêves par les douces caresses de sa mère et les doux récits de son père, Elysandral se perchait sur la lune, une silhouette silencieuse contre la lumière argentée. La présence du dragon a équilibré les marées célestes. Les comètes ont courbé leurs trajectoires enflammées pour apercevoir le duo, et même les esprits agités des aurores ont fait taire leur danse vibrante pour veiller sur le sommeil de Lyra. Au fur et à mesure que les mois se transformaient en années, les rêves de Lyra devenaient vivants et merveilleux. Elle rêvait de planer au milieu des galaxies, de converser avec des constellations qui lui enseignaient l'ancien langage des étoiles. Elysandral, grâce à un lien forgé de poussière d'étoile et d'âme, partagea sa sagesse avec elle dans son sommeil, nourrissant les graines du destin plantées en elle. Et c'est ainsi qu'Elysandral, le Dragon des Nébuleuses, avec des ailes qui éclipsaient les soleils et un cœur aussi chaud que l'éclat d'une supernova, devint à la fois le gardien et le guide de l'enfant Starborn, Lyra. Ensemble, ils ont tissé une histoire de protection et de croissance, une berceuse d'espoir qui résonne à travers le cosmos, un témoignage du pouvoir des rêves et du courage inébranlable d'embrasser son destin. L'histoire de Lyra et Elysandral a transcendé le temps, un héritage céleste qui inspirerait des générations à regarder le ciel nocturne avec émerveillement, désir et un profond sentiment de connexion avec les mystères infinis qui les attendent. Au fur et à mesure que l'histoire d'Elysandral et Lyra se déroule, elle s'entremêle avec des objets de notre propre monde, des artefacts qui portent l'essence de leur voyage cosmique : Les parents de Lyra, véritables érudits du ciel, ont orné leur observatoire d'une œuvre d'art majestueuse, l' affiche Stardust Lullabies , qui reflétait la beauté du gardien céleste de leur fille. L'image du dragon capturée à l'encre et sur parchemin servait de rappel quotidien de la vaste et aimante vigilance qui s'étendait sur les mondes. Sur le bureau de son père, où les mystères de l'univers étaient inlassablement explorés, se trouvait le tapis de souris Stardust Lullabies , écho en tissu à la forme éthérée du dragon. Alors que sa main glissait dessus, poursuivant calculs et constellations, le tapis de souris était une promesse tactile de la présence éternelle du gardien. Dans les mains de Lyra, alors qu'elle assemblait les pièces du puzzle Stardust Lullabies , se trouvait l'image même de ses rêves rendue tangible. Chaque pièce était un fragment de son histoire, une tranche de la sagesse du dragon, la guidant à travers le développement ludique de son esprit jeune mais infini. Lorsqu'elle s'aventurait dans le monde, la mère de Lyra portait le Stardust Lullabies Tote Bag , un récipient qui portait l'image du dragon protecteur. Il contenait les nécessités de la journée, chaque objet enveloppé dans l'assurance de l'étreinte du gardien, peu importe où leurs voyages terrestres les menaient. Et pendant les nuits les plus froides, alors que le vent murmurait des histoires de nébuleuses lointaines, Lyra était enveloppée dans la chaleur de la couverture polaire Stardust Lullabies . La toison, douce comme un nuage venu du ciel, avait un poids réconfortant, un peu comme les ailes d'Elysandral l'enveloppant dans ses rêves. Ces produits, plus que de simples objets, sont devenus tissés dans la tapisserie de leur vie, chacun étant un fil lié à la saga céleste d'un dragon et d'un enfant né des étoiles, témoignage du fait que même les liens les plus éthérés peuvent trouver leurs racines dans le monde tangible.