Éveil pastel

Yolanda éclot avec caractère

Tout commença par une matinée anormalement ensoleillée dans la prairie enchantée de Wickerwhim, où les fleurs s’épanouissaient avec une gaieté suspecte et où les papillons gloussaient un peu trop fort pour le confort de quiconque. Au centre de cette joie excessive trônait un œuf unique et surdimensionné. Pas n’importe quel œuf : celui-ci avait été peint à la main par des fées qui avaient encore abusé des paillettes. Des volutes de vignes dorées, des pois pastel et des fleurs en sucre en relief s’enroulaient autour de la coquille comme une fantaisie Fabergé digne d’Instagram.

Et à l’intérieur de cet œuf ? Des ennuis. Avec des ailes. La coquille se fendit. Une minuscule griffe pointa le bout de son nez, puis une autre. Une voix faible résonna de l’intérieur :

« Si je n’ai pas un mimosa dans les cinq prochaines minutes, je reste ici jusqu’au printemps prochain. »

La fissure finale sépara l’œuf en deux, révélant un bébé dragon plutôt impressionné. Ses écailles étaient couleur champagne et macarons à la fraise, scintillant au soleil comme si elle avait été incubée dans un spa. Elle cligna des yeux une fois. Puis deux. Puis elle lança un regard en coin parfaitement sceptique à une jonquille. « Ne me regarde pas comme ça, la fleur. Essaie donc de te réveiller dans un œuf décoratif sans chauffage central. »

C’était Yolanda. Pas vraiment l’Élue, à moins que la prophétie ne concerne les problèmes d’attitude. Elle étira une aile, renifla une tulipe et marmonna : « Pouah, les allergies. Évidemment qu’il fallait que je naisse dans un champ rempli de pollen. »

À proximité, les lapins du coin — portant gilets et monocles, car évidemment, ils le faisaient — se rassemblèrent dans la panique. « L’œuf a éclos ! La prophétie a commencé ! » couina l’un d’eux. « Le Dragon des Fleurs s’éveille ! »

Yolanda les dévisagea de haut en bas. « J’espère ne pas être au cœur d’une sorte de prophétie saisonnière. Je viens d’arriver, je ne me suis même pas encore exfoliée. »

De l’autre côté du champ, le conseil pastel des Esprits du Printemps s’approcha. Ils scintillaient comme des bulles de savon et sentaient légèrement la guimauve et le jugement. « Bienvenue, ô Née-de-l’œuf. Tu es la Héraut de la Floraison, la Porteuse du Renouveau, la... »

« ...La fille qui n’a pas encore pris son petit-déjeuner », coupa Yolanda. « À moins que vous n’ayez un poussin en guimauve au caramel ou quelque chose du genre, je ne sauverai absolument rien du tout. »

Les esprits marquèrent une pause. L’un d’eux, probablement le chef, flotta un peu plus près. « Tu es plus impertinente que prévu. » Yolanda bâilla. « J’ai aussi froid. J’exige une couverture, un buffet de brunch et un nom qui ne ressemble pas à une bougie saisonnière. »

Et juste comme ça, le dragon du printemps annoncé par la prophétie sortit de son œuf à paillettes, clignant des yeux sous le soleil et prête à affronter son destin avec insolence — ou à faire la sieste pendant celui-ci, selon la disponibilité des en-cas.

C’était Yolanda. Elle était réveillée. Et que le ciel vienne en aide à quiconque se mettrait entre elle et le chocolat de Pâques.

Trônes en chocolat & Rébellions à la guimauve

Dès l’après-midi, Yolanda avait réquisitionné un chapeau de soleil fait de pétales de jonquilles tissés, deux colliers de bonbons gélifiés et un trône entièrement construit à partir de lapins en chocolat à moitié fondus. C’était collant. C’était instable. C’était fabuleux.

« Apportez-moi les truffes au cœur fondant ! » ordonna-t-elle, drapée sur son trône improvisé comme une chanteuse de cabaret décadente ayant raté sa vocation. « Et je vous jure que si j’ai encore droit à un lapin creux, quelqu’un finit au tas de compost. »

Le conseil des lapins tentait de répondre à ses exigences. Harold, un lapin nerveux mais bien intentionné, portant des lunettes pince-nez et souffrant de troubles anxieux, accourut avec un panier de friandises enveloppées dans du papier aluminium. « Ô Née-de-l’œuf, souhaiteriez-vous peut-être examiner le programme du Festival de la Floraison ce soir ? Il y aura des feux d’artifice et... des biscuits aux graines bio ? »

Yolanda lui lança un regard si plat qu’il aurait pu être servi comme une crêpe. « Des feux d’artifice ? Dans un champ de fleurs ? Vous essayez de déclencher un incendie ? Et avez-vous dit des biscuits aux graines ? Harold. Mon vieux. Je suis un dragon. Je ne mange pas de chia. »

« Mais… les prophéties ! » gémit Harold.

« Les prophéties ne sont que de vieilles histoires écrites par des gens qui voulaient une excuse pour mettre le feu à des trucs », répliqua-t-elle. « J’en ai lu la moitié ce matin. Je me suis endormie pendant le "Chant de la Restauration Saisonnière" – on aurait dit un elfe déshydraté essayant de faire rimer "photosynthèse". »

Pendant ce temps, des murmures traversaient les prairies. Le Peuple Guimauve s’agitait.

Maintenant, mettons les choses au clair : le Peuple Guimauve n’était pas doux. Plus maintenant. Ils avaient été grillés par le sucre et oubliés par les Esprits Saisonniers il y a des siècles, condamnés à rebondir éternellement entre une sucrosité excessive et un manque de reconnaissance. Ils portaient des robes en cellophane et chevauchaient des PEEPS™ pour aller au combat.

Et Yolanda ? Elle était sur le point de devenir leur Reine. Ou leur déjeuner. Possiblement les deux.

Le Festival des Traités Pétillants

Le premier signe fut une ondulation à travers l’herbe — de minuscules pieds spongieux martelant le sol comme des boules de duvet agressives.

Yolanda se redressa sur son trône, une griffe trempant paresseusement dans un pot de pâte à tartiner aux noisettes. « Vous entendez ça ? »

« La prophétie dit que c’est l’Heure du Jugement Sacchariné ! » cria Harold, brandissant un parchemin si ancien qu’il s’effrita entre ses pattes. « Ça ressemble à un changement d’humeur avec un plan marketing », marmonna Yolanda. Elle se leva, battant des ailes de façon théâtrale pour l’effet. « Laissez-moi deviner : des guimauves sensibles en colère, c’est ça ? Avec des chapeaux mignons ? »

La horde atteignit le sommet de la colline tel un nuage menaçant de vengeance sucrée. En tête se trouvait une guimauve particulièrement imposante, chaussée de bottes en réglisse et dotée d’une mâchoire capable de trancher le fondant. Il pointa un bâton de sucre d’orge vers Yolanda et cria : « TREMBLE, REJETON DU PRINTEMPS ! LE SUCRE VA S’ÉLEVER ! »

Yolanda cligna des yeux. « Oh non. Ils font des monologues. »

Il continua, imperturbable. « Nous exigeons un tribut ! Un dragon saisonnier, légèrement grillé et trempé dans de la ganache ! »

« Tu essaies de me rôtir et je te jure que je transforme ce champ en crème brûlée », grogna Yolanda. « Je viens tout juste de comprendre comment cracher de la brume tiède et vous voulez organiser un barbecue ? »

La bataille manqua d’éclater au milieu des tulipes — jusqu’à ce que Yolanda, d’une griffe levée, interrompe le moment tel un metteur en scène lors d’une répétition technique. « Très bien. Tout le monde s’arrête. Temps mort. Et si — je ne fais que réfléchir à voix haute — nous passions un traité de paix ? Avec des en-cas. Et du vin. »

Le général Guimauve pencha la tête. « Du vin ? »

« Tu as déjà goûté du rosé avec un carrot cake ? C’est transcendant », dit-elle avec un sourire en coin. « Soyons plutôt sur la même longueur d’onde au lieu de faire un barbecue. »

Cela a fonctionné. Parce que, évidemment, c’était le cas. Yolanda était un dragon au charme déraisonnable et aux exigences tout aussi déraisonnables.

Cette nuit-là, sous un clair de lune guirlandé et des vers luisants suspendus comme des guirlandes féeriques, se tint le tout premier Festival des Traités Pétillants. Guimauves et lapins dansaient. Les esprits étaient grisés par l’hydromel au chèvrefeuille. Yolanda jouait les DJ en utilisant ses ailes comme cymbales et s’autoproclama « Suprême Maîtresse de l’Insolence Saisonnière ».

Au lever du soleil, une nouvelle prophétie avait été griffonnée, principalement par un faune éméché utilisant du sirop et de l’espoir. Elle disait :

« Elle est née de l’œuf aux couleurs de pastel,
Apportant insolence et menaces de feu cruel.
Elle a calmé le duvet, le sucre et le collant,
Avec brunch et blagues, à la limite du dégoûtant.
Salut à Yolanda, Reine du Printemps,
Qui préfère faire la sieste que travailler en tout temps. »

Yolanda approuva. Elle se roula en boule près d’un panier de truffes à l’espresso, la queue frétillant paresseusement, et marmonna : « Voilà un héritage qui me permettra de faire la sieste. »

Et sur ce, le premier dragon de Pâques s’endormit dans la légende — le ventre plein, la couronne de travers, et sa prairie en sécurité (quoique légèrement caramélisée).