par Bill Tiepelman
Murmures de la floraison de Luminara
Tout a commencé, comme toutes les histoires de forêt ridicules, par un bruissement d'ailes, une étincelle et quelqu'un qui se plaignait du pollen. « Je jure devant toutes les divinités à la sève collante de ces bois, si une seule fleur de cerisier de plus se retrouve dans mon bec, je brûle le printemps. » L'oiseau en question, bien sûr, n'était pas un rouge-gorge ou une mésange ordinaire (même si, soyons honnêtes, les mésanges sont déjà un peu excentriques). Non, c'était une créature d'une magnificence scandaleuse : douze plumes de queue d'une absurdité irisée, chacune bouclée comme un brushing de salon dans une publicité pour shampoing. On la connaissait dans les environs sous le nom de Velverina de la Floraison , et elle détestait qu'on murmure à son sujet presque autant qu'elle détestait être photographiée avant que ses plumes ne se soient stabilisées. Autrement dit : elle détestait tout de la vie dans une forêt magique. Chaque année, lorsque le soleil revenait avec sa lueur dorée et que les cerisiers libéraient leurs nuages de pétales chargés de romance et de réactions allergiques, la forêt bruissait de commérages : « Chantera-t-elle cette année ? », « A-t-elle enfin tué cet écureuil qui l’avait traitée de pigeon ? », « Sort-elle de nouveau avec le prince des lucioles ? » À tout cela, Velverina leva les yeux au ciel (qui scintillaient comme des diamants noirs) et soupira comme une femme qui avait vu trop de parades nuptiales et pas assez de bons lattes. Mais ce printemps était différent. Tout d'abord, la branche moussue qui lui servait toujours de chaise longue était envahie par une bande de jeunes grenouilles qui l'avaient baptisée « Frogtopia » et organisaient désormais des cercles de tambours tous les matins à l'aube. Ensuite, les lumières dorées qui donnaient à son plumage leur éclat éthéré se mettaient à déconner, vacillant comme une boule disco cassée lors d'une rave féerique. Enfin, et c'était peut-être le plus agaçant, une nouvelle créature avait fait son apparition dans la forêt. Il se faisait appeler Jasper, portait un gilet en fougère imprégnée de rosée et prétendait être un « barde errant et un hérisson de soutien émotionnel ». « Tu ressembles à un paon qui aurait explosé pendant une vente de paillettes », lui dit-il la première fois qu'il la vit. Velverina cligna lentement des yeux, sa queue s'enroulant autour d'elle comme un champ de force protecteur. « Et toi, tu ressembles à une mauvaise idée enveloppée de mousse, ma chère. » Ce fut le coup de foudre dès la première insulte. Pas vraiment de l'amour. Plutôt… une perplexité tolérée. Et dans une forêt peuplée de dryades excessivement affectueuses et d'écureuils entremetteurs acharnés, c'était ce qui ressemblait le plus à de la passion. Les ragots se répandirent comme une traînée de poudre (oui, de vraies lianes qui propagent les rumeurs grâce à leurs pollens) : Jasper s’était donné pour mission de « percer le secret du chant de Velverina », cette mélodie mythique qu’elle aurait chantée cent printemps auparavant, provoquant l’éclosion simultanée et sublime des cerisiers. Elle, en revanche, affirmait qu’il ne s’agissait que d’une simple vilaine allergie printanière, due à une méprise sur un éternuement provoqué par un joueur de luth, mais la légende avait la vie dure. C’est ainsi que, sous des branches ruisselantes de mousse et près de fleurs d’un rose si cru qu’on les prenait au sérieux, Jasper et Velverina entamèrent leur idylle hésitante. Elle fut ponctuée de poésie (affreuse), de danse interprétative (pire encore) et de volées piques sarcastiques sous les étoiles. Mais entre une bataille de pollen avec les grenouilles et la tentative de Jasper de la séduire avec un solo de luth qui ressemblait à un écureuil dans un mixeur, la queue de Velverina commença à scintiller un peu plus fort. Et quelque part au plus profond de la forêt, quelque chose d'ancien s'agita. « Oh non », murmura Velverina. « La prophétie essaie de se réaliser à nouveau. » L'Éclosion du Ridicule Velverina se réveilla le lendemain matin, surprise par une pluie de pétales de fleurs étrangement coordonnés qui tourbillonnaient dans l'air comme des danseuses trop enthousiastes. Une tulipe atterrit en plein sur son bec. Elle la mordit en deux et la cracha sur une fourmi qui passait. La fourmi la salua. « Encore ? » marmonna-t-elle, les plumes de sa queue se gonflant en spirales défensives. « La forêt essaie manifestement de créer l’ambiance. Je déteste quand la nature s’en mêle. » « Ah, mais l'ingérence est le langage d'amour de la forêt », murmura une voix en contrebas. C'était Jasper, assise sous sa branche, une tasse d'expresso au pissenlit à la main et une cravate feuillue si extravagante qu'elle semblait avoir son propre cycle lunaire. « Au fait, j'ai apporté du café. Tu me sembles être quelqu'un qui déteste les matins et qui pense que le brunch est un complot humain. » Velverina cligna des yeux en le regardant. Le café fumait, le soleil se levait comme s'il avait quelque chose à prouver, et les grenouilles coassaient « Bohemian Rhapsody » en harmonie à trois voix. Elle détestait à quel point il commençait à bien la connaître. « N’as-tu pas un luth à casser ou un écureuil à offenser ? » « Les deux sont prévus pour plus tard. Pour l'instant, je pensais qu'on pourrait discuter. De ta chanson. » Elle déploya nonchalamment une plume de sa queue. « Encore cette chanson ? Jasper, mon chéri, si j’avais un sou pour chaque barde qui vient rôder à la recherche de ma “mélodie mythique”, je pourrais m’offrir un hamac de soie et un paon à plein temps pour m’éventer. » « Vous avez déjà douze plumes de queue qui vous servent d’entourage personnel. » « C’est vrai. Mais maintenant, ils sont syndiqués et ils ne travaillent que le mardi. » Jasper lui lança un regard d'homme hésitant entre composer un sonnet et incendier un kiosque par amour. Elle n'arrivait pas à se décider et, franchement, elle préférait ne pas le savoir. C'était là le problème des bardes : trop d'émotions, pas assez de réalisme. Mais plus tard dans l'après-midi, alors que la rosée se transformait en une brume dorée et que le pollen scintillait au soleil comme des paillettes féeriques, Velverina se surprit à fredonner. Pas volontairement, évidemment. C'était plutôt un bourdonnement nasal de protestation. Pourtant, il avait un rythme. Et malheureusement, les arbres l'entendirent. Les cerisiers en fleurs haletèrent. Les commères frémirent. Quelque part, une licorne éternua si fort qu'elle fit un salto arrière. « Ça y est ! » s'écria une jonquille avant de s'évanouir de façon théâtrale dans une flaque d'eau. En quelques heures, la forêt entière s'était métamorphosée en une sorte de flash mob romantique improvisé. Des papillons s'alignaient en formations chorégraphiées. Des abeilles tressaient des pétales en couronnes. Quelqu'un – sans doute le prince des lucioles – avait installé un éclairage d'ambiance et une douce musique de harpe. « Faites que ça cesse », murmura Velverina, mi-horrifiée, mi-flattée. « C’est un cauchemar enveloppé de fleurs. » « Je trouve ça plutôt charmant », dit Jasper, allongé sur un pouf en mousse qui n'existait pas deux secondes auparavant. « Même si je suis presque sûr que ce gland vient de me faire un clin d'œil. » « C'est Gary. C'est un type répugnant. » Mais le véritable chaos restait à venir. Parce que quelqu'un avait convoqué les Anciens. Ni de sages chouettes ancestrales, ni des cerfs mystiques. Non, les Aînées étaient trois dryades retraitées à l'énergie passive-agressive et aux goûters d'une indécence absolue. Elles s'appelaient Frondalina, Barksy et Myrtle, et en quatre siècles, elles n'étaient d'accord sur rien, si ce n'est sur leur déception commune envers tout ce qui était plus jeune qu'elles. « Tu n’as pas chanté depuis plus de cent ans », lança Frondalina d’un ton sec en ajustant sa perruque de mousse. « Je ne chante pas sur commande. Je ne suis pas le juke-box d'un barde », répliqua Velverina en croisant les ailes avec un maximum d'insolence. Barksy tapota sa canne en sassafras centenaire. « La floraison se fane. La prophétie doit être renouvelée. Le chant doit s'élever. » « Quelle prophétie ? » demanda Jasper en se redressant comme un hérisson qui aurait rejoint par accident une secte. « Oh, juste de vieilles bêtises sur le fait que le chant du Porteur de Floraison » — ils désignèrent tous vaguement Velverina — « est la seule chose qui puisse rajeunir le cycle du printemps, équilibrer les marées de pollen et empêcher les écureuils de bouleverser l’ordre des saisons. » « Donc… tout à fait normal, alors. » « Oh oui. Et puis, si elle ne chante pas, la lune risque de tomber dans un fossé. On n'est pas sûrs de ce point-là. » Velverina s'écria : « Voilà exactement pourquoi j'ai arrêté de chanter ! À chaque fois que j'atteins une note aiguë, quelqu'un fait pousser un chou intelligent ou se met à vénérer un crapaud. C'est trop de pression ! » « Alors ne chante pas pour la prophétie », dit Jasper d'une voix douce, s'approchant avec un regard capable de faire fondre les glaçons et rougir les roses. « Chante parce que tu en as envie. Chante parce que… peut-être que je mérite qu'on s'y intéresse. » Ses plumes brillaient d'un rose profond, comme mortifiées par leur propre sentimentalité. « N'en faites pas une histoire romantique. Je déteste le romantisme. » « Non. Vous détestez simplement être vu. » Cela la fit taire. Non pas parce qu'il avait tort, mais parce qu'il n'était pas censé le savoir . Et avant même qu'elle ait pu lancer une insulte, un pétale ou une pomme de pin de secours, un vent s'abattit sur la forêt. Un vent qui annonce une magie étrange. Tous les regards se tournèrent vers elle. Les écureuils se dressèrent sur leurs pattes arrière. Les abeilles bourdonnèrent à l'unisson. Les arbres se penchèrent. « Zut alors ! » grommela Velverina. « Très bien. Mais si un arbre se remet à pousser des jambes, je déménage sur la côte. » Elle ouvrit le bec. Et la première note s'est enroulée dans l'air comme le parfum de mille fleurs s'éveillant toutes en même temps. Ce n'était ni doux, ni tendre. Ce n'était pas une berceuse délicate pour que les gens des bois s'extasient. C'était... du Velverina pur. Impertinente. Audacieuse. Un brin insolente. Comme du jazz, si le jazz avait des hanches et une soif de vengeance. Elle fit s'évanouir les grenouilles, danser les champignons, et quelque part, une taupe demanda une jonquille en mariage. Jasper, bouche bée, resta là, tandis que la chanson atteignait son apogée – et que toute la forêt s'épanouit dans une unique et tonitruante explosion de pétales, de lumière et d'une fabuleuse splendeur assumée. Elle termina, remit une plume de sa queue en place et le regarda droit dans les yeux. « Tu me dois du café à vie. » « C’est fait », souffla-t-il. « Et peut-être un temple. » Mais avant qu'elle puisse lever les yeux au ciel ou s'évanouir de façon théâtrale (elle hésitait encore), un léger grondement résonna à travers les arbres. « Et maintenant ? » soupira-t-elle. « Ne me dites pas que je me suis réveillée avec autre chose. » Les anciens scrutaient les arbres. Les écureuils se jetèrent à couvert. Et des profondeurs du bosquet, quelque chose d'énorme — scintillant, floral et un brin vindicatif — commençait à émerger. Jasper pâlit. « Oh non. » La queue de Velverina se recourba davantage. « Dites-moi que ce n'est pas ce que je crois. » « Je crois, » murmura Frondalina, « que tu viens de réveiller le Titan Floraison. » Velverina se frappa le front avec son aile. « Je déteste le printemps. » L'Ascension du Titan de la Floraison Il y a des choses dans la vie auxquelles personne ne vous prépare. Comme découvrir que votre chanson vient de ressusciter un demi-dieu floral antique de la taille d'une chaumière. Ou que votre âme sœur potentielle possède trois cents chapeaux minuscules et les porte selon son humeur. Ou encore, affronter la fin du printemps sous l'influence d'une fleur de rage de neuf mètres de haut, aux poings d'hortensias et à la couronne d'œillets funeste. Velverina avait déjà affronté bien des épreuves : des lucioles ivres, des paons jaloux, une tentative de coup d’État menée par un trio de blaireaux nihilistes. Mais ça ? C’était inédit. Le Titan des Fleurs s'était pleinement dressé. Il se tenait sur deux jambes enchevêtrées, des lianes s'enroulant de ses bras comme des fouets, son visage un mélange fleuri de roses et d'hibiscus, avec une tulipe inquiétante en guise de nez. Chaque pas qu'il faisait provoquait une explosion de spores et des piqûres musicales dramatiques – comme un feuilleton fait entièrement de pollen et d'angoisse existentielle. « C’EST LE PRINTEMPS », tonna-t-elle, la voix rauque comme le tonnerre et le souffle comme du compost trop fertilisé. « ET JE SUIS RÉVEILLÉE ! » « Eh bien, c'est parfait », murmura Velverina. « Quelqu'un aurait-il un filet, un tuyau d'arrosage ou un système d'arrosage au napalm ? » « J'ai un kazoo », proposa Jasper en le brandissant timidement. « Il est en si mineur ? » « Bien sûr que oui. » Le Titan des Fleurs s'avança d'un pas lourd. Les oiseaux s'envolèrent. Les fleurs se fanèrent par respect. Quelque part, un opossum s'évanouit avec panache. « Tu dois terminer le Chant ! » s'écria Myrtle en brandissant sa tasse de thé comme une arme. « C'est la seule chose qui calmera le Titan ! » « La dernière fois que j'ai terminé cette chanson, trois nuages sont tombés enceintes et un érable est devenu un saint », a lancé Velverina. « Cette chanson n'est pas un jouet ! » « Et si je t’accompagnais ? » demanda Jasper d’une voix douce. « Pour équilibrer les choses. Tu chantes le feu, je joue les fous. Yin, yang. Plume, fourrure. » Velverina le dévisagea. Il avait l'air ridicule. Sa cravate était de travers, il avait de la mousse dans la barbe et il tenait ce kazoo comme s'il pouvait accomplir un miracle. Et bon sang, elle l'adorait presque pour ça. « Très bien », dit-elle. « Mais si ça se transforme en comédie musicale à l'échelle de la forêt, je jette un sort sur les sourcils de tout le monde. » D'un bond théâtral (évidemment), elle s'élança dans les airs, la queue tournoyant comme un feu d'artifice de rêves glam rock. Jasper grimpa sur un champignon jusqu'à sa taille maximale, son kazoo en équilibre comme une flûte dans un tableau de la Renaissance peint par un écureuil sur des champignons. Le Titan leva les bras. « J'AI FAIM DE… » Note numéro un : piercing, rose, sans complexe. L'air changea. Les pétales se figèrent en pleine chute. Même les grillons, d'ordinaire si expressifs, cessèrent de chanter. Jasper se joignit à elle avec une note de kazoo si spectaculairement fausse qu'elle en devint charmante. Les plumes de Velverina scintillaient comme des étoiles sur de la confiture de fraises. Elle mit toute son âme dans la mélodie : insolence et tristesse, éclat et mélancolie. Ce n'était pas beau. C'était authentique . Le Titan s'arrêta. Ses poings en forme de lianes se recourbèrent. Son nez en forme de tulipe frémit. Alors… Il renifla. Une simple marguerite roula sur sa joue. « C'était… c'était l'expression de Noël la plus sincère que j'aie jamais entendue. » Velverina cligna des yeux. « Avons-nous réussi à rendre un kaiju vulnérable émotionnellement grâce à une sérénade ? » « Apparemment, » murmura Jasper, « je crois qu’il va encore pleurer. » Le Titan de Bloom s'agenouilla. « Je suis en colère depuis des siècles… Personne n'a jamais chanté pour moi . Seulement contre moi. » « On a tous parfois l'impression de ne pas être appréciés à notre juste valeur », a déclaré Velverina, exaspérée par ces absurdités. « Je gère ça avec le sarcasme et des huiles de luxe hors de prix. Toi, tu as carrément pété les plombs. » Le Titan renifla de nouveau. « Pourriez-vous… me prendre dans vos bras ? » « Absolument pas. » "Raisonnable." Elle s'enroula lentement en un cocon géant de pétales et, avec un bâillement à faire pâturer un buisson, se rendormit aussitôt. Un dernier tourbillon de pollen jaillit vers le ciel comme des confettis tirés du canon le plus spectaculaire de l'univers. La forêt était silencieuse. Puis, des applaudissements. Des applaudissements sauvages et étranges. Des champignons qui claquent avec leurs chapeaux. Des lianes qui ondulent comme des fans de concert. Un écureuil s'est évanoui de nouveau. Même les grenouilles grognonnes coassaient en chœur. Jasper baissa son kazoo. « On a réussi. » Velverina atterrit, le plumage encore vibrant des derniers soubresauts de l'émotion. « J'ai sauvé le printemps. Encore une fois. Et je n'ai même pas eu droit à un croissant. » « Je pourrais être ton croissant. » Elle cligna des yeux. « C'était une tentative de drague ou tu fais une hypoglycémie ? » « Un peu des deux. » Velverina renifla. « Tu es ridicule. » « Et pourtant. » Ils restèrent là, entourés de fleurs éclatantes, d'arbres aux teintes rosées, et du sentiment que peut-être, juste peut-être, le printemps était de nouveau sûr – ne serait-ce que parce que personne ne voulait risquer de réveiller ce Titan une seconde fois. « Tu sais, » dit Jasper, « tu es vraiment incroyable. » Elle eut un sourire narquois, les plumes de sa queue se hérissant. « Apprends-moi quelque chose que je ne sais pas. » Et tandis que le soleil disparaissait derrière la cime des arbres et que les lianes à commérages libéraient une dernière bouffée de parfum, Velverina se pencha et lui murmura quelque chose de scandaleux à l'oreille. Il rougit tellement que ses cheveux devinrent roses. Au fin fond des arbres, le Titan Floraison souriait dans son sommeil. Le printemps était de retour, avec son lot d'éclat, d'audace et une queue pleine de problèmes. Adoptez Velverina : Si vous avez craqué pour notre diva à la queue scintillante et son hérisson joueur de kazoo, vous pouvez emporter un peu de cette espièglerie printanière avec vous toute l’année. Ornez vos murs d’une tapisserie luxuriante aux couleurs plus éclatantes que le Titan des Fleurs lui-même, ou ajoutez une touche de glamour éthéré à votre intérieur avec une impression acrylique qui semble chanter . Envie de l’emporter partout ? Portez Velverina à l’épaule grâce à notre magnifique sac fourre-tout , ou laissez-la sublimer votre mur de cadres avec une reproduction d’art encadrée . Après tout, le printemps mérite un peu de fantaisie, et Velverina l’incarne à la perfection.
