L'offrande de la Saint-Valentin qui a failli carboniser le village

La boîte en forme de cœur et le plan hautement discutable

Le village de Bramblewick s’enorgueillissait de deux choses : ses foyers chaleureux et sa logique froide. Pas la « logique » des philosophes ou des penseurs, non, plutôt cette logique pratique et durement acquise par des générations de gens qui vivent dans des maisons en bois et entretiennent délibérément des flammes nues à l'intérieur. C’est pourquoi Bramblewick avait des règles. Règle n°1 : N'invite pas les ennuis.
Règle n°2 : Ne nourris pas les ennuis.
Règle n°3 : Si les ennuis ont des ailes, ne flirte pas avec.
Règle n°4 : Si les ennuis ont des ailes et peuvent éternuer du feu, ne leur offre pas de cadeaux sentimentalement compliqués. Ces règles étaient inscrites sur un panneau cloué au tableau d’affichage communautaire, à côté de « Chèvre perdue », « Soirée soupe » et « Empêchez Marvin de brasser son cidre expérimental ».

Et pourtant… voici Pip Thistlewhisk, gnome de taille moyenne, d’un optimisme supérieur à la moyenne et doté d’un instinct de survie bien inférieur à la moyenne, debout à la lisière des bois avec une boîte en forme de cœur coincée sous le bras comme s’il s’agissait de contrebande. C’était la fin de l’hiver, cette période où la neige semble jolie de loin, mais n’est composée, de près, que de glace et de regrets. Les bottes de Pip craquaient à chaque pas, et son chapeau pointu rouge oscillait comme un joyeux drapeau d’avertissement pour l’univers. Il avait attaché sur son dos un panier rempli de provisions : baies séchées, quelques chaussettes tricotées main, une lanterne et — parce qu’il ne pouvait pas s’en empêcher — deux minuscules guirlandes de cœurs en papier qu’il avait fabriquées en prétextant qu’il « passait juste le temps ».

Il se répétait qu’il n’était pas nerveux. Il était « calmement aventureux ». Comme un héros. Un héros qui n’avait pas dormi correctement depuis trois jours parce que, chaque fois qu’il fermait les yeux, il imaginait le visage du dragon. Et ce visage était… agaçant de charme. Ce n'était pas censé être le cas. Les dragons étaient censés être terrifiants. Anciens. Impressionnants. Le genre de créature que vous voyez une fois, qui vous fait hurler pour toujours, et dont vous faites une carrière à avertir les autres de ne jamais faire ce que vous avez fait.

Mais ce dragon était jeune — encore assez petit pour tenir à côté d’un foyer, encore assez maladroit pour s’asseoir comme un chat qui n’a pas encore bien compris le fonctionnement de ses pattes. Ses écailles étaient crème et or, comme du sucre caramélisé. Ses yeux étaient alertes, brillants et curieusement réfléchis. Comme s’il évaluait constamment si vous étiez un ami, de la nourriture ou un gnome de soutien émotionnel. Pip l’avait rencontré par accident, comme commencent toutes les grandes erreurs qui changent une vie. Il ramassait du bois, fredonnant un petit air sur le fait de ne pas mourir gelé, quand une bouffée d’air chaud a balayé les arbres derrière lui. Pas du vent. De la chaleur. Comme si la forêt avait expiré à travers une cheminée.

Puis vint un léger souffle — le son de quelque chose de grand essayant d'être poli. Pip se retourna et se retrouva face à face avec un dragon perché sur un rocher comme s'il prétendait être à sa place, de la fumée s'échappant doucement de ses narines comme s'il venait de manger quelque chose d'épicé et qu'il en était gêné. Le dragon le fixait. Pip le fixait en retour. Le dragon cligna lentement des yeux, comme le font les prédateurs quand ils décident si vous valez la peine d’être chassé. Pip fit ce que n’importe quel être rationnel et soucieux de sa survie ferait. Il lui offrit une baie.

Le dragon baissa la tête, renifla la baie et — après une pause assez longue pour que Pip regrette chaque choix fait depuis sa naissance — la mangea délicatement. Puis il se rassit et le regarda comme pour dire : « Continue. » C'était le premier jour. Le deuxième jour, Pip est revenu avec d’autres baies parce que son cerveau avait apparemment décidé que le dragon était désormais sa responsabilité, comme un chat errant avec un potentiel pyromane. Le troisième jour, le dragon lui a apporté une pomme de pin calcinée — brûlée à la perfection — en guise de cadeau. Pip, à qui personne n’avait jamais offert quoi que ce soit de la part d’un dragon à part l’opportunité de fuir, avait senti quelque chose bouger en lui. Quelque chose de chaud, de stupide et d’un peu embarrassant.

Ce n’est pas qu’il pensait que le dragon avait besoin de lui. C’est que… le dragon le remarquait. Pas comme une proie. Pas comme une nuisance. Comme quelqu’un. Pip avait passé toute sa vie de gnome à être ignoré. Il était le « gentil » dans un village rempli de « robustes ». Le « créatif » dans un village qui pensait que la créativité, c'était bien tant qu'elle n'interférait pas avec le calendrier des récoltes de navets. Il était celui qui fabriquait de petites lanternes avec des glands et à qui l’on disait, gentiment, d’arrêter ça parce que ce n’était pas « utile ».

Mais le dragon regardait ses lanternes comme si c’étaient des étoiles qu’il pouvait tenir dans ses mains. Alors… Pip a fait ce qu’un gnome avec des sentiments fait quand il n’a aucun mécanisme de défense émotionnel et trop d’accès à des fournitures de loisirs créatifs. Il a fabriqué une boîte cadeau pour la Saint-Valentin. Il a appelé ça un « geste ». Il s’est dit que c’était « amical ». Il s’est aussi dit, avec audace, que si le dragon ne comprenait pas… il prétendrait simplement que c’était un récipient à en-cas et qu’il mourrait avec dignité.

Il se tenait maintenant à l’entrée de l’antre du dragon — moins une grotte qu’un abri douillet sous un affleurement rocheux qui dégageait de l’air chaud comme une boulangerie accueillante. La neige fondait autour de l’entrée. Les pierres étaient noircies par endroits, mais pas brûlées. Plutôt… chaleureusement réchauffées. Pip prit une profonde inspiration, rajusta son écharpe et entra. C’était sombre, mais pas obscur. Le dragon avait disposé des pierres et du vieux bois flotté en guise de foyer improvisé. Une lueur faible pulsait des braises soigneusement rangées au centre, comme un feu qui avait appris l'autocontrôle et qui en était fier.

Et là — recroquevillé près du foyer comme un chat doré — se trouvait le dragon. Il leva la tête quand Pip entra, les yeux se plissant légèrement, comme s’il essayait de se rappeler si Pip avait déjà été aussi imprégné de sueur nerveuse auparavant. Pip força un sourire. « Hé », dit-il, parce qu’il ne pouvait penser à rien d’autre, et parce que son cerveau avait décidé que « décontracté » était la meilleure approche possible pour offrir une boîte en forme de cœur à une créature cracheuse de feu. Le dragon fit un son doux — moitié salutation, moitié expiration — et un mince ruban de fumée s’éleva, se courbant paresseusement vers le plafond.

Pip s'approcha, chaque pas faisant un léger craquement de neige sous ses bottes, chaque battement de cœur étant un tambour assourdissant dans ses oreilles. Il s'arrêta à une distance respectueuse, parce qu’il n’était pas un idiot. D’accord, il était un idiot. Mais pas un complet. Il brandit la boîte. « Alors », dit-il, la voix légèrement brisée, « je t’ai fait quelque chose. » Le regard du dragon descendit vers la boîte. Ses narines se dilatèrent, non pas agressivement, mais avec curiosité. Comme s’il sentait l’intention. Pip s'éclaircit la gorge. « C’est… euh… ce n’est pas de la nourriture. Pas exactement. Sauf si tu veux que ça le soit. Ça peut devenir de la nourriture si ça rend la situation moins bizarre. »

Le dragon pencha la tête. Pip, pour des raisons qui seront un jour étudiées par les chercheurs tentant de comprendre la stupidité des gnomes, continua. « C’est comme… une coutume du village. Une tradition. En quelque sorte. Pas officiellement. Certains le font. D’autres non. C’est… tout un truc. » Le dragon cligna lentement des yeux. Les joues de Pip chauffèrent. Il se sentit perdre le contrôle. Il tendit la boîte des deux mains et dit, aussi courageusement qu’il le put : « C’est un cadeau de Saint-Valentin. » Pendant un moment, le dragon ne bougea pas. Puis — très prudemment — il tendit une main griffue et accepta la boîte en forme de cœur comme si elle était précieuse ou suspecte, peut-être les deux.

Les poumons de Pip se rappelèrent comment fonctionner. Le dragon fixa la boîte. Puis Pip. Puis à nouveau la boîte, comme s’il essayait de résoudre l'énigme du pourquoi ce gnome lui avait apporté quelque chose en forme de cœur. Puis, lentement, le dragon posa la boîte à côté du foyer. Il tendit la main derrière lui et produisit quelque chose que Pip n’avait pas remarqué : un petit bouquet de fleurs séchées et de brindilles liées avec ce qui ressemblait étrangement à une bande de tissu. Il tendit le bouquet. Pip se figea.

« Est-ce que c’est… » murmura-t-il, « pour moi ? » Le dragon fit un son doux, presque embarrassé. Pip prit le bouquet avec des mains révélatrices. Il sentait légèrement la fumée, le pin et quelque chose de sucré, comme du sucre brûlé. Son cœur refit ce truc stupide et chaud. Pendant un instant parfait, tout sembla sûr. Puis Pip remarqua que les yeux du dragon se tournaient à nouveau vers la boîte en forme de cœur — affamés cette fois, mais pas de nourriture. Curieux. Attentifs. Comme s’il voulait comprendre ce qui lui avait été donné. Et à cet instant précis, Pip eut une pensée si brillante et stupide qu’elle aurait dû être accompagnée d’une sonnette d’alarme.

Peut-être devrais-je lui montrer comment l'ouvrir. Il fit un pas en avant, tendant la main vers le couvercle. Le dragon se pencha. Deux paires de mains — l'une gnome, l'autre dragon — planaient au-dessus de la boîte. Et c’est à ce moment que le dragon, submergé par l’excitation et une émotion inconnue, laissa échapper le plus minuscule des éternuements. Ce n’était pas dramatique. Ce n’était pas malveillant. C’était, selon les critères des dragons, pratiquement poli. Mais c’était tout de même un éternuement d'une créature dont les poumons contenaient le concept du feu. Une petite bouffée de flammes vacilla. Elle embrassa le ruban sur la boîte en forme de cœur.

Le ruban prit feu. Pip le fixa, horrifié, alors que la flamme commençait à ramper sur le nœud comme si elle attendait ce moment depuis toujours. Les yeux du dragon s’écarquillèrent. La bouche de Pip s’ouvrit. Aucun son n’en sortit. Parce qu’il y a des moments dans la vie où votre âme quitte brièvement votre corps pour remplir de la paperasse pour plus tard. Puis Pip retrouva enfin sa voix, et elle sortit dans un murmure étranglé : « Oh non. » Le dragon — paniquant — réagit de la pire façon possible. Il inspira brusquement pour souffler la flamme.

Ce qui, en théorie, était un bon plan. En pratique, il aspira la flamme dans sa propre bouche… puis toussa. La toux ne souffla pas la flamme. Elle projeta une bouffée de feu désordonnée et surprise directement dans le foyer. Les braises s’enflammèrent. Toute la tanière s’illumina comme si elle avait été personnellement insultée par l’obscurité. Et Pip réalisa, avec une clarté absolue, que son « petit geste amical » était sur le point de devenir l’incident de la Saint-Valentin. Il saisit la boîte en forme de cœur et cria la première chose qui lui vint à l’esprit :

« PAS DE FLAMMES À L'INTÉRIEUR ! » Le dragon le fixa comme s’il venait de présenter une nouvelle religion. À l’extérieur de la tanière, dans la distance tranquille, un banc de neige fondit de manière inquiétante. À Bramblewick, un écureuil éternua. Et quelque part, au fin fond de l’univers, le destin fit craquer ses articulations et se pencha un peu plus près.

La sécurité incendie est une suggestion, apparemment

La première chose que Pip apprit sur la panique des dragons, c’était ceci : ça sentait le pin brûlé, le ruban roussi et le regret brut et non filtré. La seconde chose qu’il apprit, c’est que les dragons, lorsqu’ils sont émotionnellement submergés, ont les compétences de gestion de crise d’une oie effrayée. La boîte en forme de cœur était maintenant en train de se consumer. Pas complètement en feu — encore — mais brillant sur les bords comme s’il envisageait sérieusement une reconversion en petit bois. Le ruban siffla doucement, se recroquevillant sur lui-même comme s’il était embarrassé par l’attention. Pip le frappa avec ses mains gantées. « Non non non non — c’est une panique décorative, pas une panique fonctionnelle », marmonna-t-il, tapant sur la flamme comme si on pouvait la raisonner.

Le dragon, pendant ce temps, se cabra et fit la pire chose possible qu’une créature faite de feu puisse faire quand on lui dit « PAS DE FLAMMES À L'INTÉRIEUR ». Il hocha la tête. Fermement. Sincèrement. Puis il essaya immédiatement d’aider. Le dragon ramassa la boîte avec une griffe et se précipita vers l’autre côté de la tanière, où se trouvait un bassin de pierre peu profond — destiné à faire fondre la neige pour l’eau potable, pas à éteindre des désastres romantiques. Il plongea la boîte dans le bassin avec tout l’enthousiasme d’un bambin découvrant des flaques d’eau. De la vapeur explosa vers le haut. Pip glapit et se baissa.

La tanière se remplit d’un brouillard si épais que Pip se demanda brièvement s’il était mort et passé dans l’au-delà, ce qui — si c’était ça — semblait injustement humide. Quand la vapeur se dissipa, le dragon se tenait fièrement à côté du bassin, le torse bombé, la queue balayant l’air comme s’il venait de sauver un royaume. La boîte était… ruinée. Trempée. Déformée. Le couvercle s’affaissait comme un visage déçu. La forme de cœur autrefois nette ressemblait maintenant à quelque chose d’anatomique et d’inquiétant. Pip fixait. Le dragon attendait. Ses yeux étaient énormes. Pip inspira. Expira. Sourit. « Tu sais quoi ? » dit-il, la voix tremblant juste un peu. « C’était… très rapide comme réflexion. »

Les épaules du dragon se relâchèrent instantanément. Il fit un doux son de ronronnement, le genre de bruit que font les créatures lorsqu’elles sont félicitées sincèrement et qu’elles en ont désespérément besoin. Pip récupéra prudemment la boîte détrempée du bassin. L’eau gouttait sur les pierres du foyer, sifflant là où elle touchait les braises persistantes. « Ok », dit-il en s’accroupissant. « Réévaluons… la situation. » Il ouvrit le couvercle. À l’intérieur se trouvaient de petits chocolats faits maison — grumeleux, inégaux, clairement fabriqués par quelqu’un dont la qualification principale était l’enthousiasme. Certains avaient fondu ensemble. D’autres avaient absorbé l’eau et semblaient maintenant… philosophiques. Pip en ramassa un, l’inspecta, puis le fit glisser dans sa bouche.

Il mâcha. Le dragon regardait, tendu. Pip déglutit. « …C’est toujours bon », déclara-t-il. Le dragon laissa échapper un soupir de soulagement qui réchauffa l’air mais — par chance — n’enflamma rien. Pip rit. Cela lui échappa avant qu’il ne puisse se retenir. Un vrai rire. Le genre qui dissipe la peur et ne laisse que la vérité derrière. « Je suis désolé », dit-il en s’asseyant sur ses talons. « Ce n’est probablement pas comme ça que ça se passe d’habitude. » Le dragon pencha la tête, comme pour dire : D’habitude se passe comment ? « C’est vrai. Tu ne pourrais pas savoir. Tu n’as pas vraiment… de contexte villageois. »

Pip soupira en se frottant la nuque. « Tout ça ? » Il fit un geste vague vers la boîte humide, le ruban roussi, le bassin encore fumant. « C’était censé être… gentil. Pas terrifiant. Et certainement pas inflammable. » Le dragon se rapprocha, prudent cette fois. Il baissa la tête jusqu’à ce qu’il soit au niveau de la poitrine de Pip, ses yeux scrutant son visage. Il fit un son doux et interrogateur. Pip déglutit. « C’est une façon de dire que tu comptes », admit-il doucement. « Que tu es… choisi. » Le dragon se figea. La fumée cessa de s’échapper de ses narines. Sa queue s’arrêta net au milieu d’un battement.

Pip se sentit soudain très petit. « Je ne voulais pas que ce soit un problème », ajouta-t-il rapidement. « Je sais que je ne suis qu’un gnome, et que tu es un dragon, et que c’est — objectivement — une planification terrible. Mais je ne voulais pas ne pas le dire non plus. » Les yeux du dragon s’adoucirent. Il tendit la patte et toucha doucement — doucement — l’épaule de Pip avec une griffe, faisant attention de ne pas piquer, faisant attention de ne pas chauffer. Pip eut un hoquet. « Ok », murmura-t-il. « Ok, c’est… c’est beaucoup. » Le dragon retira sa griffe et, après un moment de réflexion, fit quelque chose d’inattendu. Il poussa le bassin de côté.

Puis il réarrangea soigneusement les pierres du foyer, écartant les braises jusqu’à ce que le feu diminue jusqu’à une lueur contrôlée. Il expira lentement, délibérément, ne produisant que de la chaleur. Puis il s’assit. Immobile. Concentré. Pip cligna des yeux. « Est-ce que tu… essaies ? » Le dragon hocha la tête. Une fois. Très sérieusement. La poitrine de Pip se serra. « Tu n’es pas obligé », dit-il. « Je veux dire, j’apprécierais, mais… » Le dragon secoua la tête et tapota sa propre poitrine, puis désigna vaguement la boîte ruinée. Pip fixa. « …Tu dis que tu veux comprendre. » Les yeux du dragon s’illuminèrent. Pip rit à nouveau, plus doucement cette fois.

« D’accord », dit-il. « Leçon numéro un : pas de feu pendant les cadeaux. » Le dragon hocha vigoureusement la tête. « Leçon numéro deux : si quelque chose prend feu, on ne panique pas de manière dramatique. » Le dragon grimaça. « Leçon numéro trois… » Pip hésita, puis sourit. « Si tu apportes des fleurs, peut-être ne les calcine pas d’abord. » Le dragon souffla une minuscule étincelle contrôlée dans l’air — pas de chaleur, juste de la lumière — comme une excuse penaude. Pip tendit la main et prit la griffe du dragon dans ses deux mains. C’était chaud. Pas brûlant. Pas dangereux. Juste chaud. À l’extérieur de la tanière, la neige continuait de fondre.

Et loin de là, à Bramblewick, le tableau des règles du conseil municipal grinça de manière inquiétante, comme s’il sentait qu’il allait avoir besoin d’un ajout. Règle n°5 : Si les ennuis vous offrent des fleurs, reconsidérez vos définitions.

Le conseil municipal, l’accord du foyer et le plus long silence jamais enregistré

Le truc avec les villages comme Bramblewick, c’est qu’ils sont très doués pour remarquer quand quelque chose ne tourne pas rond. La neige fond là où elle ne devrait pas. La fumée monte sans cheminée. Les oiseaux évacuent en lignes nettes et jugeantes. Au matin, les rumeurs avaient déjà circulé. Quelque chose de chaud avait emménagé dans les bois. Quelque chose de grand. Et — plus alarmant encore — quelque chose avait clairement appris la retenue, ce qui signifiait intelligence, ce qui signifiait paperasse. Pip se réveilla avec des coups à la porte. Pas des coups frénétiques. Pas des coups paniqués. Le pire genre. Des coups mesurés. Il gémit, se retourna et envisagea brièvement de faire le mort. Malheureusement, l’antre du dragon n’était pas équipée pour les stratégies d’évitement des gnomes.

Le dragon leva la tête, les yeux alertes. « Non », murmura immédiatement Pip. « Pas de feu. Pas d’intimidation. Pas de rugissement. Si quelqu’un doit rugir, c’est moi. » Le dragon hocha solennellement la tête et se recroquevilla près du foyer, repliant ses ailes étroitement comme un enfant coupable lors d'un récital. Pip ouvrit la porte. Trois conseillers se tenaient là. Ils portaient des manteaux sensés. Des bottes pratiques. Des expressions qui disaient : Nous avons préparé des notes. Au premier rang se trouvait l’Ancien Bramwick lui-même, la barbe tressée si serrée qu’elle pourrait survivre à une tempête. À côté de lui se tenait Maribel, gardienne des registres du village et destructrice d’absurdités. Derrière eux rôdait Marvin, dont les expériences sur le cidre lui avaient déjà valu plusieurs notes de bas de page dans le livre des règles.

Bramwick renifla l’air. « Ça sent la chaleur », dit-il. Pip sourit faiblement. « C’est… un choix de vie. » Maribel loucha derrière lui dans la tanière. Ses yeux s’écarquillèrent. Puis se plissèrent. Puis s’écarquillèrent à nouveau, car il y a une limite au plissement d’yeux possible en voyant un dragon assis poliment près d’un foyer. « Est-ce que c’est », dit-elle lentement, « un dragon ? » Le dragon salua. Une griffe. Très doucement. Le silence qui suivit fut profond. Les oiseaux cessèrent de chanter. Quelque part, une bouilloire décida de ne pas bouillir. Bramwick s’éclaircit la gorge. « Pip Thistlewhisk », dit-il prudemment. « Aimerais-tu expliquer pourquoi il y a un dragon à l’intérieur ? »

Pip ouvrit la bouche. La referma. Puis décida que l’honnêteté était probablement moins coûteuse que la reconstruction du village. « Nous… nous nous courtisons », dit-il. Marvin lâcha son presse-papier. Maribel se pinça l’arête du nez. Bramwick fixa le vide, comme s’il réévaluait chaque choix qui l’avait mené à ce moment. Le dragon souffla une minuscule étincelle contrôlée — pas de chaleur, juste de la lumière — puis l’éteignit immédiatement, clairement désireux de démontrer ses progrès. « Tu vois ? » ajouta rapidement Pip. « Sécurité incendie. » « Ceci », dit platement Maribel, « ne figurait pas dans les statuts. » « Nous pouvons l’ajouter », proposa Pip.

Bramwick soupira. « Très bien », dit-il. « Commençons simplement. Est-ce que le dragon a fait du mal à quelqu’un ? » Pip secoua la tête. Le dragon secoua aussi la tête, un peu plus vigoureusement. « Est-ce que le dragon a brûlé quelque chose ? » Pip hésita. « …Définis ‘brûlé’. » Marvin loucha. « Est-ce que ce ruban fume encore ? » Le dragon recouvrit rapidement le ruban avec sa queue. Maribel griffonna quelque chose de furieux dans son registre. « Est-ce que le dragon », continua Bramwick, « a montré l’intention d’apprendre nos règles ? » Le dragon se leva, se redressa et réarrangea soigneusement les pierres du foyer à nouveau, atténuant le feu jusqu’à une lueur parfaite et contrôlée.

Il s'est alors assis. A attendu. Bramwick a haussé un sourcil. « Eh bien, » a-t-il admis, « c'est mieux que ce que Marvin a fait lors de son troisième avertissement. » Marvin s'est hérissé. « C'était un malentendu impliquant des pommes. » Après une longue pause inconfortable, Bramwick a repris la parole. « Très bien, » a-t-il dit. « Accord temporaire. » Le cœur de Pip a bondi. « Le dragon peut rester, » a poursuivi Bramwick, « sous des conditions strictes. » Maribel a lu le registre. Condition une : Aucune flamme nue pendant les échanges de cadeaux.
Condition deux : L'utilisation du foyer est partagée et supervisée.
Condition trois : Les éternuements émotionnels doivent être contrôlés.
Condition quatre : Aucun rituel de cour impliquant du feu, de la roche en fusion ou des rugissements interprétatifs.

Le dragon a hoché la tête à chaque point. Pip a hoché la tête aussi, surtout parce qu'hocher la tête semblait plus sûr que de s'évanouir. Bramwick les a regardés tous les deux. « Et, » a-t-il ajouté, plus doucement maintenant, « si cet arrangement s'avère dangereux… » Le dragon a baissé la tête. Pip a serré sa griffe. « … nous le réexaminerons, » a conclu Bramwick. « Pas punir. Réexaminer. » Pip a dégluti difficilement. « Merci, » a-t-il dit. Le conseil est parti, laissant derrière lui de la neige roussie, des attentes ébranlées et une toute nouvelle page dans le livre des règles. Règle n° 6 : L'amour est imprévisible. Prévoyez en conséquence. Ce soir-là, Pip et le dragon se sont assis ensemble près du foyer.

Le feu était petit. Contrôlé. Parfait. Pip a tendu au dragon une boîte fraîche — simple cette fois. Sans ruban. Le dragon l'a ouverte avec précaution. À l'intérieur se trouvait un seul chocolat. Le dragon a regardé Pip. Pip a souri. « Petit à petit. » Le dragon l'a mangé lentement. Pas de flammes. Juste de la chaleur. Dehors, Bramblewick s'est installé dans une paix prudente. Et dans les bois, près d'un foyer qui ne craignait plus de s'embraser, un gnome et un dragon ont appris que la chose la plus courageuse que l'on puisse faire n'est pas de contrôler le feu — c'est de choisir de ne pas l'utiliser.