Le matin où le pétale ne voulait plus lâcher prise
Sir Nectarback reprit conscience par étapes.
D'abord, la chaleur.
Ensuite, l'humidité.
Puis, la réalisation profondément troublante que quelque chose de gros, de rose et d'une détermination remarquable s'était enroulé autour de sa cuisse gauche.
Il ouvrit un œil.
Ce dernier protesta immédiatement.
La lumière du matin qui filtrait à travers la fleur était rose, scintillante et d'une gaieté offensante. Elle frappait chaque goutte de rosée accrochée à sa peau et s'éparpillait à l'intérieur de la fleur en minuscules éclats d'or et de corail. Sir Nectarback plissa les yeux, gémit et tenta de relever la tête.
Le pétale se resserra.
« Doucement », croassa-t-il. « Quoi qu'il soit arrivé, nous sommes tous les deux des adultes. »
Le pétale se resserra de nouveau.
Sir Nectarback cessa de bouger.
Il était coincé au fond d'une fleur en forme de trompette connue localement sous le nom de Belladazzle rougissante, une fleur célèbre pour trois choses : un nectar assez fort pour dissoudre tout bon sens, des pétales assez doux pour inspirer une terrible poésie et une tendance à se refermer sur tout ce qu'elle considérait comme émotionnellement important.
En cet instant, elle semblait considérer Sir Nectarback comme extrêmement important.
Il fit l'inventaire.
Ses deux bras étaient présents. Ses deux jambes étaient là. Son gilet avait disparu, son ruban de cou cérémoniel avait été noué autour d'une cheville et quelqu'un avait décoré le sommet de sa tête avec de minuscules baies de pollen orange. Sa peau était poisseuse de nectar, saupoudrée d'or et couverte d'assez de rosée pour suggérer qu'il avait soit passé un moment formidable, soit été mis en marinade.
Sa bouche avait un goût de chèvrefeuille fermenté et de regret.
« Très bien », murmura-t-il. « Pas idéal. »
La dernière chose dont il se souvenait clairement était son arrivée au Bal de la Lune fondante, juste avant le coucher du soleil. La fête annuelle avait lieu sous les lys-lanternes, là où le nectar coulait à flots et où les créatures respectables du jardin se brouillaient temporairement avec leurs pantalons.
Sir Nectarback avait prévu de ne rester que pour un verre.
C'était un mensonge qu'il se racontait chaque année.
Il se souvenait d'avoir salué la baronne Butterrump près de la fougère sucrée. Il se souvenait d'avoir remporté un concours de boisson contre deux budwigs et un escargot qui avait plus tard accusé la table de bouger. Il se souvenait d'être monté sur un chapeau de champignon pour prononcer un discours sur l'importance de la disponibilité émotionnelle.
Après cela, sa mémoire était devenue une succession de sensations déconnectées.
Un éclat de rire.
Un pétale caressant sa joue.
Quelqu'un chantant son nom.
Une voix demandant : « Dites-vous cela à chaque fleur ? »
Et sa propre voix répondant avec une magnifique assurance : « Seulement à celles dont j'ai l'intention de me souvenir. »
Sir Nectarback ferma les yeux.
« Oh, zut. »
Le pétale caressa le côté de son visage.
Il n'avait pas de doigts, et pourtant, le geste semblait appuyé.
« Je me souviens de toi », dit-il rapidement.
La fleur se desserra d'un centimètre.
Encouragé, il sourit à la paroi courbe rose qui l'entourait.
« Bien sûr que je me souviens de toi. Comment pourrais-je oublier une si magnifique, si veloutée... »
Il hésita.
Il n'avait aucune idée du nom de la fleur.
Le pétale cessa de le caresser.
« ...présence ? »
La fleur se referma brusquement au-dessus de sa tête.
Sir Nectarback fut plongé dans une chaude obscurité rose.
« Ce n'était pas ma réponse finale. »
Quelque part au-delà de la fleur, un faible bourdonnement se fit entendre.
« Nectarback ? » appela une voix.
Il se figea.
« Sir Nectarback, êtes-vous à l'intérieur de ce Belladazzle ? »
La voix appartenait à Pip Thimblewing, un jeune messager du pollen qui possédait les ailes les plus rapides du jardin et aucune capacité à garder une information pour lui-même.
Sir Nectarback baissa les yeux sur son gilet manquant, sa cheville ornée d'un ruban et son arrangement compromettant de pétales.
« Non. »
Il y eut un silence.
« Je peux voir votre pied. »
Sir Nectarback ramena lentement son pied sous lui.
« Le pied de quelqu'un d'autre. »
« Il porte votre chevalière sur l'orteil. »
« Beaucoup de grenouilles portent des bijoux aux orteils. »
« Il y a écrit "Nectarback". »
Il soupira.
« Pip, avant que tu ne tires des conclusions, je veux que tu comprennes que la situation est botanique. »
« Tout le jardin est botanique. »
« Exactement. Tu vois donc à quel point cela ne prouve rien. »
Le pétale s'ouvrit juste assez pour que le visage rayé et les yeux énormes de Pip apparaissent au-dessus de lui. Le messager plongea son regard dans la fleur. Ses yeux passèrent de la tête couverte de pollen de Sir Nectarback au pétale enroulé de manière possessive autour de sa taille.
« Oh », dit Pip.
Sir Nectarback pointa un doigt avertisseur vers lui.
« Pas un mot. »
« Je n'ai rien dit. »
« Tes sourcils, eux, l'ont fait. »
« Ils étaient surpris. »
« Dis-leur de se mêler de leurs affaires. »
Pip battit des ailes en se rapprochant. « As-tu besoin d'aide ? »
« Évidemment que non. »
Le pétale se resserra autour de la taille de Nectarback et le tira vers l'arrière jusqu'à ce que son visage atterrisse contre sa surface chaude et humide.
« Je suis », continua-t-il, la voix étouffée, « parfaitement maître de la situation. »
« Dois-je aller chercher quelqu'un ? »
« Absolument pas. »
« Le docteur Dewlap ? »
« Non. »
« La brigade des vignes ? »
« Pip. »
« Ton pantalon ? »
Nectarback baissa les yeux brusquement.
Il n'y avait pas de pantalon.
« Va chercher ça », dit-il. « Discrètement. »
« Te souviens-tu où tu l'as laissé ? »
« Si je m'en souvenais, Pip, je soupçonne que plusieurs autres questions auraient trouvé leurs réponses d'elles-mêmes. »
Le messager se posa sur le bord de la fleur et étudia la scène avec la concentration solennelle de quelqu'un qui est déjà en train de composer la version qu'il jurerait ne pas avoir répétée.
« Quand es-tu entré là-dedans ? »
« Quelque temps après le discours sur le champignon. »
« C'était tôt. »
« À quel point ? »
« Avant que tu ne mettes les lucioles au défi lors d'un concours de clignotement. »
Un fragment de mémoire revint. Sir Nectarback debout au sommet d'une pierre d'arrosage, criant que la luminescence naturelle ne remplaçait en rien la discipline.
Il se frotta les tempes.
« Autre chose ? »
« Tu as chanté pour les tulipes. »
« Je chante souvent pour les tulipes. »
« Elles se sont déracinées et sont parties. »
« Tout le monde est critique. »
« Ensuite, tu as dansé avec cette fleur. »
Les mains de Nectarback se figèrent.
« Dansé comment ? »
Les ailes de Pip ralentirent.
« Avec enthousiasme. »
« Ce n'est pas une mesure utile. »
« Plusieurs étamines ont demandé un peu d'intimité. »
Sir Nectarback regarda vers les tiges dorées regroupées au fond de la fleur. Elles s'inclinaient loin de lui comme pour éviter tout contact visuel.
« Traîtresses », marmonna-t-il.
Pip tapa d'un petit pied contre le bord du pétale. « Tu as aussi fait une annonce. »
« Quel genre d'annonce ? »
« Une annonce romantique. »
Nectarback le fixa.
« Définis romantique. »
« Tu as demandé à tout le monde d'être témoin de quelque chose. »
Une sensation de froid traversa Sir Nectarback, qui n'avait rien à voir avec la rosée qui s'accumulait sous lui.
« Témoin de quoi ? »
« C'est là que l'histoire devient confuse. »
« Pip, si tu tiens à tes ailes, rends-la moins confuse. »
Le messager regarda autour de lui avant de baisser la voix.
« Personne n'a tout entendu. La musique était forte, les jumeaux chardons se battaient dans le bol de punch et Madame Dripcurl venait de découvrir quelqu'un en train de polir le mauvais ornement du jardin. Mais tu as certainement levé une coupe et déclaré que ce pétale t'avait montré quelque chose qu'aucune autre fleur n'avait jamais montré. »
Sir Nectarback déglutit.
« Ça pourrait vouloir dire n'importe quoi. »
« Ensuite, tu as dit : "À partir de cette nuit." »
Le pétale lui donna une pression affectueuse.
« Ça pourrait aussi vouloir dire n'importe quoi », dit Nectarback avec beaucoup moins de conviction.
« Puis tout le monde a applaudi. »
« Les foules du jardin applaudissent dès que quelqu'un tombe dans du nectar. »
« Tu pourrais avoir promis quelque chose à la fleur. »
« Quoi ? »
« Personne ne sait. »
« Comment personne ne peut savoir ? »
« Tu as murmuré la dernière partie directement dans le pétale. »
Sir Nectarback se tourna lentement vers la surface rose scintillante pressée contre son épaule.
La fleur s'enroula plus près.
« Et elle m'a entendu ? »
Pip haussa les épaules. « Elle te retient depuis lors. »
Pour la première fois ce matin-là, Sir Nectarback comprit la véritable gravité de sa situation.
Une Belladazzle rougissante ne se fermait pas simplement parce qu'elle aimait quelqu'un. Elle se fermait lorsqu'on lui présentait une promesse. Les érudits du jardin appelaient ce comportement le lien de vœu, un ancien instinct floral développé à l'époque où les abeilles étaient plus grosses, la cour formelle et le vol de pollen passible d'une peine obligatoire.
La fleur ne le libérerait pas tant que la promesse n'aurait pas été tenue, formellement retirée ou révélée avoir été faite sous de faux prétextes.
Malheureusement, les Belladazzles prenaient les faux prétextes très personnellement.
Il existait des histoires de prétendants offensants propulsés au-delà de trois haies.
L'un d'eux avait atterri dans un tas de compost et en était ressorti deux semaines plus tard avec une nouvelle religion.
Sir Nectarback se força à respirer calmement.
« Tout ce que nous devons faire, c'est reconstituer la soirée. »
« Nous ? » demanda Pip.
« Tu étais là. »
« Il y avait aussi quatre-vingts autres créatures. »
« Oui, mais tu es le seul à regarder actuellement mes fesses nues. »
Pip détourna immédiatement le regard.
« Cela te rend impliqué. »
« Cela ne semble pas juridiquement solide. »
« Être kidnappé par une fleur ne l'est pas non plus, et pourtant nous y voilà. »
Le pétale le frappa légèrement sur la joue.
Sir Nectarback cligna des yeux.
« Je m'excuse », dit-il à la fleur. « Kidnappé est un mot laid. Appelons cela un adieu agressivement prolongé. »
Le pétale reprit sa caresse sur son épaule.
Pip se pencha. « Peut-elle te comprendre ? »
« Apparemment mieux que je ne me suis compris moi-même la nuit dernière. »
« Et si tu demandais simplement ce que tu as promis ? »
Sir Nectarback fixa le messager avec une patience accablante.
« Lui demander comment ? »
« Poliment ? »
C'était un conseil insultant, surtout parce qu'il était sensé.
Nectarback s'ajusta dans ce qu'il espérait être une position assise respectueuse. Le pétale permit le mouvement mais resta enroulé autour de sa taille.
Il s'éclaircit la gorge.
« Mon exquise Belladazzle », commença-t-il, choisissant chaque mot avec soin, « la nuit dernière était visiblement significative pour nous deux. Pour toi consciemment. Pour moi d'une manière plus... fragmentée. »
La fleur trembla.
Une fine pluie de rosée tiède saupoudra sa tête.
« Je ne voudrais jamais diminuer ce qui s'est passé entre nous », continua-t-il. « Cependant, je crains que le nectar n'ait volé un détail petit mais important. Voudrais-tu avoir la gentillesse de me rappeler ce que j'ai promis ? »
Pendant plusieurs secondes, rien ne se passa.
Puis le pétale se desserra.
Les yeux de Sir Nectarback s'écarquillèrent.
« Voilà », murmura-t-il. « Respect mutuel. Communication honnête. Maturité émotion... »
Une fine vrille rose émergea de dessous lui, s'enroula autour de son ruban de cou manquant et le souleva dans les airs.
Quelque chose avait été écrit sur la soie en pollen doré.
Pip se pencha en avant et lut à haute voix.
« Au coucher du soleil, sous les lys-lanternes. »
Sir Nectarback fronça les sourcils. « Ce n'est pas une promesse. »
La vrille retourna le ruban.
Il y avait plus d'écriture au dos.
La bouche de Pip tomba grande ouverte.
« Quoi ? » exigea Nectarback.
Le messager regarda du ruban à la grenouille, puis retourna au ruban.
« Il est écrit : "Demande-le-moi à nouveau quand tout le jardin pourra entendre." »
La fleur frissonna de plaisir.
Chaque pétale s'ouvrit en même temps.
La lumière du matin inonda la fleur, révélant une vue scintillante sur le jardin de Sugarwild. Des créatures circulaient déjà entre les tiges en contrebas. Des vendeurs installaient des stands de nectar. Des scarabées tiraient des chariots de baies polies vers la place. Au-dessus d'eux, les lys-lanternes restaient en sommeil à la lumière du jour, attendant le coucher du soleil.
Sir Nectarback les fixa avec horreur.
Depuis le chemin le plus proche, un halètement familier se fit entendre. Lady Blushmidge se tenait là, une main sur la bouche et un panier pendant de l'autre. À côté d'elle, les jumeaux chardons se figèrent à l'unisson parfait. Un escargot s'arrêta si brusquement que sa coquille continua de vaciller.
Tous les quatre levèrent les yeux vers Sir Nectarback, à moitié habillé et brillant à l'intérieur du Belladazzle ouvert.
Puis ils virent le ruban.
Le panier de Lady Blushmidge tomba au sol.
« Est-ce un rappel de demande en mariage ? » s'écria-t-elle.
« Non », dit Sir Nectarback.
Le Belladazzle sonna comme une minuscule cloche de mariage.
Les jumeaux chardons hurlèrent.
Pip s'envola dans les airs.
« Je vais chercher ton pantalon. »
« Pip ! »
Mais le messager courait déjà à travers le jardin, volant avec la vitesse indubitable de quelqu'un qui porte des nouvelles bien plus excitantes que ce qu'une simple course exigeait.
En bas, Lady Blushmidge avait commencé à appeler d'autres créatures.
Sir Nectarback regarda les lys-lanternes, puis le message doré sur son ruban, puis le pétale enroulé tendrement sous son menton.
Le coucher du soleil était dans moins de douze heures.
D'ici là, tout le jardin serait rassemblé sous ces lys, attendant de l'entendre répéter une question dont il ne se souvenait même pas d'avoir posée.
Pire encore, à en juger par la prise affectueuse du pétale, la réponse avait déjà été oui.
La piste de preuves catastrophiquement romantiques
À neuf heures, la moitié du jardin de Sugarwild pensait que Sir Nectarback était fiancé.
À dix heures, l'autre moitié avait choisi ses tenues.
La nouvelle voyageait par les racines, les ailes, les moustaches et les bouches hautement efficaces des créatures qui juraient ne pas faire de commérages. Chaque récit acquérait de nouveaux embellissements. Nectarback avait fait sa demande au sommet d'un lys de lune. Il avait offert au Belladazzle une bague sculptée dans une perle. Il avait promis d'abandonner le célibat, les boissons fortes et la pollinisation récréative.
La dernière version fit rire plusieurs anciennes compagnes si violemment qu'une chenille à proximité eut besoin d'assistance.
Sir Nectarback restait à l'intérieur de la fleur.
Le Belladazzle s'était ouvert assez pour le laisser s'asseoir droit, mais un pétale restait fermement enroulé autour de sa taille. Chaque fois qu'il tentait de se libérer, la fleur le tirait en arrière avec l'autorité calme d'une grand-mère retirant un enfant de la circulation.
Elle avait aussi commencé à le toiletter.
Toutes les quelques minutes, un pétale plus petit balayait la rosée sur son front ou repositionnait l'une des baies de pollen orange décorant sa tête. La fleur le préparait pour quelque chose, et Sir Nectarback soupçonnait qu'il ne s'agissait pas d'une libération anticipée.
« Tu es très attentionnée », dit-il, après que la fleur eut poli son épaule gauche pour la troisième fois. « Peut-être trop attentionnée. Un partenariat sain laisse de la place pour la crasse individuelle. »
Le pétale tapota sa bouche.
« Oui, très bien. Pas de critiques avant le petit-déjeuner. »
Un chœur de murmures excités s'éleva d'en bas.
Pip Thimblewing revint avec un paquet de vêtements, suivi de Lady Blushmidge, de la baronne Butterrump, du docteur Dewlap, des deux jumeaux chardons et d'un scarabée tirant un chariot étiqueté Célébrations d'urgence.
« Pourquoi y a-t-il un chariot ? » exigea Nectarback.
« Préparation », dit le scarabée.
« Va te préparer ailleurs. »
Pip se posa sur le bord et déposa les vêtements sur les genoux de Nectarback.
Ce n'étaient pas les siens.
Il souleva un minuscule sous-vêtement à paillettes entre deux doigts.
« Explique-toi. »
« C'est tout ce que nous avons trouvé près de la piste de danse », dit Pip.
« Mon pantalon est bleu. »
« Il a peut-être commencé bleu. »
Nectarback fouilla dans le paquet. Il contenait un bas en soie, un col à plumes, trois gants dépareillés, une jarretière en dentelle assez grande pour entraver un blaireau et une écharpe portant l'inscription Invité le plus flexible.
La baronne Butterrump montra l'écharpe. « Celle-là est certainement la tienne. »
« Sur quelle preuve ? »
« Tu l'as portée en faisant une démonstration avec une vigne. »
Nectarback cessa de fouiller.
« Quelle démonstration ai-je faite ? »
La baronne sourit lentement. « L'étendue. »
Lady Blushmidge s'éventa avec ses deux mains.
Le docteur Dewlap s'éclaircit la gorge. « Peut-être devrions-nous nous concentrer sur le problème médical immédiat. »
« Enfin », dit Nectarback. « Un professionnel. »
Le docteur grimpa dans la fleur, pressa deux doigts contre le pétale et écouta gravement.
« Pouls fort. Excellente couleur. Frisure réactive. »
« Et la grenouille ? »
Le docteur Dewlap lui jeta un coup d'œil. « Vous semblez humide mais stable. »
« Je suis retenu contre mon gré. »
Le Belladazzle gifla les fesses de Nectarback.
Plusieurs spectateurs eurent un haut-le-cœur.
La baronne Butterrump murmura : « Elle sait ce qu'elle tient. »
« Est-ce que tout le monde peut arrêter d'admirer cet enlèvement ? » lança Nectarback.
Le pétale se dressa de manière menaçante.
« Adieu agressivement prolongé », corrigea-t-il.
Il se calma.
Le docteur Dewlap regarda par-dessus ses lunettes. « C'est une réponse classique au lien de vœu. La fleur croit que vous avez fait une promesse sincère. »
« J'étais ivre. »
« Les fleurs reconnaissent rarement l'ivresse comme une défense contractuelle. »
« Alors les fleurs ont besoin de meilleurs tribunaux. »
« Si vous remplissez la promesse, elle vous libérera. »
« Je ne sais pas ce que j'ai promis. »
« Vous pouvez la retirer formellement. »
Nectarback eut l'air plein d'espoir.
« Excellent. »
« Mais si le Belladazzle croit que le retrait est malhonnête, il initiera le rejet. »
« C'est-à-dire ? »
Le docteur Dewlap pointa vers le tas de compost lointain.
Un panneau en bois se dressait à sa lisière. On y avait peint les mots Zone d’impact.
L’espoir de Nectarback s’envola.
Lady Blushmidge souleva le ruban couvert de pollen. « La fleur l’attend sous les lys-lanternes au coucher du soleil. Ce qu’il a promis doit impliquer une question publique. »
« Alors, nous devons trouver tous les témoins d’hier soir », déclara Nectarback. « Quelqu’un a dû entendre. »
Pip sortit un carnet miniature.
« J’ai fait une liste. »
Nectarback plissa les yeux. « Quand ? »
« Pendant que je cherchais votre pantalon. »
« Tu as disparu pendant une heure. »
« Il y a eu des entretiens. »
« Évidemment. »
Lady Blushmidge se pencha au-dessus de l’épaule de Pip. « Qui passe en premier ? »
« Madame Dripcurl. »
Un murmure collectif parcourut le groupe.
L’estomac de Sir Nectarback se noua.
Madame Dripcurl possédait le Pétale Courbé, un salon à nectar discret qui ne le restait que parce que personne ne se souvenait jamais en être sorti. Elle collectionnait les secrets avec la patience d’une araignée et les servait glacés dès que cela servait ses intérêts.
« Elle voudra un paiement », dit Nectarback.
« J’ai apporté trois pots de miel de lune », répondit Lady Blushmidge.
« Elle voudra une humiliation. »
« Nous vous avons apporté vous. »
La baronne Butterrump rit si fort qu’elle faillit tomber de la fleur.
Le Belladazzle refusait de lâcher Nectarback pour l’enquête, mais il autorisa le groupe à le déplacer. Quatre scarabées soulevèrent la fleur entière sur le chariot de célébration d’urgence tandis que le docteur Dewlap séparait délicatement ses racines du sol environnant. Une équipe de vers transporta un monticule humide sous la plante pour éviter qu’elle ne flétrisse.
C’est ainsi que Sir Nectarback entama son périple à travers le Jardin Sucre-Sauvage, assis à l’intérieur de sa fleur possessive comme un monarque déchu dans un carrosse parfumé.
Les créatures bordaient les sentiers pour le voir passer.
Certaines applaudissaient.
L’une d’elles lança du riz.
« Arrêtez de l’encourager », cria Nectarback.
Le Belladazzle attrapa un grain avec son pétale et le glissa amoureusement contre le genou de Nectarback.
Au Pétale Courbé, Madame Dripcurl polissait une coupe en cristal avec la sérénité suffisante de quelqu’un qui les attendait.
C’était un papillon de nuit au corps de velours, doté d’antennes arquées, d’ailes couleur prune et d’un talent certain pour rendre le silence coûteux.
« Sir Nectarback », murmura-t-elle. « Vous avez exactement la même tête que dans mon souvenir, en plus conscient seulement. »
« Madame. »
« Et vous êtes habillé différemment. »
« Savez-vous où est mon pantalon ? »
« Oui. »
« Où ? »
« Ce n’est pas la question que vous êtes venu poser. »
Lady Blushmidge posa les pots de miel de lune sur le comptoir.
Madame Dripcurl ne daigna pas les regarder.
« J’ai entendu dire que Nectarback avait proposé quelque chose hier soir », dit Blushmidge. « Nous devons savoir quoi. »
« Il a proposé beaucoup de choses. »
Nectarback grimaça.
« La plupart étaient anatomiquement optimistes », poursuivit Madame Dripcurl. « L’une impliquait un treillis, une cuillère et une incompréhension totale de la façon dont les ailes de papillon se replient. »
« La fleur », dit rapidement Nectarback. « Qu’ai-je promis à la fleur ? »
Madame Dripcurl finit par regarder le Belladazzle. Son pétale s’incurvait protecteur autour de lui.
« Vous vous êtes rencontrés peu après votre discours. »
« Celui sur la disponibilité émotionnelle ? » demanda Pip.
« Non. Le second discours. »
Nectarback fronça les sourcils. « J’en ai fait deux ? »
« Le second concernait la tyrannie des gilets cintrés. »
Cela expliquait le vêtement manquant.
« Le Belladazzle a ri », dit Madame Dripcurl. « Vous étiez fasciné car vous n’aviez jamais entendu une fleur rire de vous auparavant. »
« Avec moi », corrigea Nectarback.
Madame Dripcurl le fixa intensément.
« Continuez. »
« Vous avez passé l’heure suivante à essayer de l’impressionner. Vous avez fait tenir en équilibre des coupes de nectar sur votre nez. Vous avez récité un sonnet à l’envers. Vous avez prétendu avoir inventé les préliminaires. »
La baronne Butterrump eut un reniflement bruyant.
« Je les ai améliorés », grommela Nectarback.
« La fleur est restée amusée mais sceptique. Puis vous avez commencé à parler sérieusement. »
Il se tortilla à l’intérieur de la fleur.
« De quoi ? »
« De solitude. »
La salle devint silencieuse.
Même le Belladazzle s’immobilisa.
Madame Dripcurl posa sa coupe.
« Vous avez dit que tout le monde à Sucre-Sauvage connaissait Sir Nectarback, mais que personne ne restait assez longtemps pour rencontrer la créature derrière le titre. Vous avez dit que l’attention était abondante mais l’affection rare. »
Sir Nectarback détourna le regard.
« Ça ne me ressemble pas. »
« Non », dit-elle. « Ça sonnait honnête. »
« Ai-je fait la promesse à ce moment-là ? »
« Pas ici. Le Belladazzle vous a touché le visage, vous avez commencé à pleurer, et vous m’avez accusée de couper des oignons. »
« Était-ce le cas ? »
« C’est un salon à nectar. »
« Il n’y a donc aucune preuve. »
Madame Dripcurl fouilla sous le comptoir et sortit un pantalon bleu.
Il était recouvert de signatures manuscrites.
Elle le lui lança sur les genoux.
Sur le derrière, quelqu’un avait écrit : Témoin et inquiet.
« Enfilez-le », ordonna-t-elle. « Puis allez au bol de punch des jumeaux chardons. C’est là que vous êtes allé ensuite. »
Les jumeaux échangèrent des regards coupables.
« Vous m’aviez dit que vous ne vous souveniez de rien », dit Nectarback.
« Nous nous souvenions du bol de punch », dit le premier jumeau.
« Pas de ce qui s’est passé dedans », ajouta le second.
Sir Nectarback se battit pour enfiler son pantalon tandis que le Belladazzle l’aidait avec beaucoup plus d’enthousiasme que nécessaire. Une fois habillé, la procession reprit son chemin vers la piste de danse abandonnée.
Les restes de la fête scintillaient sous le soleil du milieu de matinée. Des coquilles de nectar vides jonchaient le sol entre des pétales écrasés. Des serpentins pendaient des champignons. Un scarabée somnolent dormait dans une flûte. Au centre se dressait l’énorme bol de punch en argent, encore à moitié rempli d’un nectar rose lumineux.
Quelque chose bougea sous la surface.
Le docteur Dewlap s’approcha prudemment et tapota le rebord.
Une tête verte émergea dans un souffle.
C’était Archibald Soursnout, un triton âgé connu pour documenter des événements du jardin que personne ne souhaitait voir documentés.
« Bonjour ? » demanda-t-il.
« Presque midi », répondit Pip.
« Excellente fête. »
« Vous êtes resté là-dedans toute la nuit ? » demanda Lady Blushmidge.
Archibald regarda autour de lui. « Apparemment. »
Nectarback se pencha vers lui. « M’avez-vous vu avec cette fleur ? »
Le triton plissa les yeux vers le Belladazzle.
« Je l’ai vue vous sortir du punch. »
« Elle m’a sauvé ? »
« Après que vous avez essayé de sauver le reflet de la lune. »
Un souvenir traversa l’esprit de Nectarback.
Le nectar froid.
La lumière argentée tremblant sous lui.
Un pétale rose s’enroulant autour de sa poitrine pour le soulever en sécurité.
Ses propres bras l’enlaçant.
Sa voix, soudain douce, disant : « Tu es revenue pour moi. »
Le souvenir s’évapora.
« Que s’est-il passé ensuite ? » demanda-t-il.
Archibald essuya le nectar de ses yeux. « Vous avez embrassé la fleur. »
« Où ? » demanda Pip.
« À plusieurs reprises. »
« Je voulais dire où dans le jardin. »
« Moi aussi. »
La baronne Butterrump s’effondra de rire contre le chariot.
Les joues de Nectarback virèrent au violet.
« Ai-je fait une promesse ? »
« Vous avez dit que la fleur méritait mieux qu’une performance d’ivrogne à côté d’un bol de punch. Vous lui avez demandé de vous retrouver sous les lys-lanternes au coucher du soleil. »
« Et ensuite ? »
« Ensuite, vous lui avez murmuré quelque chose au pétale. »
« L’avez-vous entendu ? »
« Non, mais la fleur a sonné. Fortement. Chaque lys-lanterne du jardin s’est illuminé. »
Lady Blushmidge saisit l’épaule de Pip.
« Une floraison de résonance. »
Le docteur Dewlap hocha gravement la tête. « Cela n’arrive que lorsqu’un Belladazzle accepte une promesse de cœur. »
« N’appelez pas ça comme ça », dit Nectarback.
« C’est pourtant le nom. »
« Appelez ça quelque chose de moins alarmant. »
« Une déclaration contraignante d’intention intime ? »
« C’est pire encore. »
Le Belladazzle se blottit contre lui.
Nectarback essaya de se remémorer le murmure, mais son esprit ne lui offrait que de la chaleur, une lumière rose et la sensation d’être tenu sans être raillé.
Il secoua la tête pour chasser l’idée.
« Qui nous a vus après le bol de punch ? »
Archibald pointa le bout du jardin, où une traînée de pollen doré disparaissait sous les fougères.
« Suivez les dégâts. »
La piste menait à travers une haie percée d’une ouverture à la forme de Sir Nectarback, traversait un pont couvert d’instruments de musique abandonnés, pour finir dans la prairie de la Coupe de Lune. Les preuves de sa soirée étaient partout.
Son gilet pendait à une branche.
Sa chaussure gauche reposait dans un nid d’oiseau.
Un champignon portait l’inscription Nectarback était émotionnellement disponible ici.
Au centre de la prairie se dressait un cercle de coupes de lune penchées entourant un socle en pierre. Au sommet se trouvaient une bouteille de nectar en cristal et deux gobelets.
L’un était à la taille d’une grenouille.
L’autre avait été façonné à partir d’un pétale replié.
Nectarback descendit du Belladazzle, qui lui accorda trois pas avant de s’enrouler autour de sa cheville.
Il s’approcha du socle.
Gravées dans la pierre, deux séries de marques. L’une était l’empreinte de sa main. L’autre, le motif délicat des nervures d’un pétale.
Pip ouvrit son carnet. « Est-ce que ça veut dire quelque chose ? »
Le docteur Dewlap examina les marques.
« Un engagement mutuel. »
La bouche de Nectarback devint sèche.
« Quel genre ? »
« La formulation le détermine. »
« La formulation que personne n’a entendue. »
« Exactement. »
Lady Blushmidge ramassa la bouteille de cristal. Une petite quantité de nectar argenté restait à l’intérieur.
« Rosée-souvenir », dit-elle.
Tout le monde recula.
La Rosée-souvenir était distillée à partir de nectar de coupe de lune et de pollen de rêve. Une gorgée pouvait restaurer un moment oublié avec une clarté parfaite. Deux pouvaient faire oublier à une créature des choses qui ne s’étaient jamais produites. Trois avaient autrefois convaincu toute une famille de taupes qu’ils étaient un escalier.
Nectarback fixa la bouteille.
« Combien ai-je bu hier soir ? »
Le Belladazzle tapota le socle cinq fois.
« Cinq verres ? » demanda Pip.
La fleur tapota à nouveau.
« Cinq bouteilles ? »
La fleur sonna joyeusement.
La baronne Butterrump murmura : « Comment es-tu encore vivant ? »
« Par reproduction », répondit Nectarback machinalement.
Le reste de Rosée-souvenir scintillait dans le cristal.
Une gorgée pourrait révéler sa promesse.
Elle pourrait aussi lui infliger tous les détails humiliants qui l’entouraient.
Nectarback déboucha la bouteille.
Le Belladazzle s’enroula autour de son poignet pour l’arrêter.
« Tu ne veux pas que je me souvienne ? » demanda-t-il.
La fleur trembla.
Son pétale pressa doucement sa poitrine.
« Ou tu ne veux pas que je me souvienne de cette façon. »
Un autre tintement doux.
Pendant un instant, l’assurance quitta son visage.
Quoi qu’il ait dit sous les coupes de lune, la fleur ne voulait pas que cela soit réduit à une preuve extraite d’une bouteille. Elle voulait qu’il retrouve le chemin vers le sentiment qui l’avait produite.
C’était profondément gênant.
Les sentiments étaient beaucoup plus difficiles à interroger que les témoins.
Sir Nectarback reposa la bouteille.
« Très bien », dit-il doucement. « On va faire ça correctement. »
Il refit ses pas autour du socle. Sa main effleura la pierre fraîche. Il imagina le nectar argenté, la fleur à ses côtés, et le jardin flou par cinq bouteilles d’irresponsabilité spectaculaire.
Un souvenir s’éveilla.
Il se vit assis sur le socle, les jambes pendant au-dessus du vide. Le Belladazzle était enraciné à ses côtés, sa grande fleur rose penchée près de lui.
« Tout le monde croit que j’aime partir », disait son moi d’hier.
La fleur effleurait sa joue.
« La vérité, c’est que je pars avant que quiconque ne remarque que je veux rester. »
L’image se précisa.
Il se souvint d’avoir posé sa paume sur la pierre. Le pétale s’était reposé à côté. Ensemble, ils avaient formé les marques désormais gravées dans la surface.
Puis il entendit sa propre voix.
« Au coucher du soleil, sous les lys-lanternes, je te demanderai correctement. »
Le souvenir se brisa avant de révéler la question.
Nectarback ouvrit les yeux.
Tout le monde l’observait.
« Alors ? » demanda Lady Blushmidge.
« Je me suis souvenu d’une partie. »
« Quelle partie ? »
« J’ai promis de demander quelque chose à la fleur correctement. »
La baronne Butterrump joignit les mains sous son menton. « Le mariage. »
« Non. »
« La cour ? » suggéra Pip.
« Non. »
« Des droits de pollinisation exclusifs ? » demanda un jumeau chardon.
« Absolument pas. »
Le Belladazzle lui pinça le derrière.
« Nous n’avons pas discuté des conditions », lui dit Nectarback.
Le docteur Dewlap étudia les marques gravées. « La question devait concerner le fait de rester. Cette émotion est intégrée à la promesse. »
« Alors peut-être ai-je promis de rester pour le petit-déjeuner. »
Lady Blushmidge le fixa. « Sous les lys-lanternes au coucher du soleil ? »
« Un petit-déjeuner tardif. »
« Devant tout le jardin ? »
« J’aime avoir un public. »
« Tu aimes avoir des voies de sortie. »
Sir Nectarback n’avait aucune réponse à cela.
Une cloche retentit au loin.
Une fois.
Deux fois.
Trois fois.
La cloche de l’après-midi du jardin.
Il ne restait que six heures avant le coucher du soleil.
Les ailes de Pip retombèrent. « Que fait-on maintenant ? »
Nectarback regarda vers les lys-lanternes. Leurs bulbes pâles se balançaient au-dessus de la place lointaine, où des créatures avaient déjà commencé à disposer des chaises.
Plus que des chaises.
Il y avait des rubans.
Une estrade pour musiciens.
Et sous le plus grand lys, quelqu’un avait érigé une arche tressée de chèvrefeuille blanc.
Sir Nectarback la pointa du doigt.
« Qui a autorisé cela ? »
Le scarabée des Célébrations d’urgence leva une patte.
« Préparation. »
« Enlevez-la. »
Le Belladazzle s’enroula brusquement autour de la taille de Nectarback.
« Laissez-la assemblée sommairement », corrigea-t-il.
Lady Blushmidge lui toucha le bras. « Il y a un témoin que nous n’avons pas interrogé. »
« Qui ? »
Elle regarda la fleur.
« La seule qui a entendu chaque mot. »
« Elle ne peut pas parler. »
« Pas dans une langue que vous comprenez. »
Le docteur Dewlap retira lentement ses lunettes.
« Il existe quelqu’un qui pourrait traduire. »
Nectarback n’aimait pas l’expression sur le visage du docteur.
« Qui ? »
« Mère Pistil. »
Le jardin devint silencieux.
Même les jumeaux chardons cessèrent de chuchoter.
Mère Pistil vivait sous la plus vieille rose de Sucre-Sauvage. Elle parlait avec les racines, écoutait les graines rêver, et n’avait pas pardonné à Sir Nectarback un incident impliquant son bassin d’arrosage sacré et ce qu’il continuait de soutenir n’être qu’une louche à la forme inhabituelle.
Elle pourrait demander au Belladazzle ce qu’il avait promis.
Elle pourrait aussi savoir quand une créature mentait.
Sir Nectarback regarda le pétale qui l’enlaçait, la foule se préparant pour le coucher du soleil, et la dernière gorgée de Rosée-souvenir qui scintillait dans la bouteille.
« Je préférerais risquer le tas de compost. »
Le Belladazzle le souleva du sol et le déposa fermement sur le chariot.
Ses pétales pointaient vers la rose de Mère Pistil.
Apparemment, sa promise avait pris la décision pour lui.
La question sous les lys-lanternes
La rose de Mère Pistil poussait à la lisière du Jardin Sucre-Sauvage, au-delà des sentiers respectables et de plusieurs panneaux d’avertissement que personne n’avait pris la peine de rendre moins dissuasifs.
Le premier disait Ne pas entrer sans motif.
Le deuxième disait La curiosité n’est pas un motif.
Le troisième avait été récemment amendé pour dire Surtout vous, Nectarback.
Sir Nectarback était assis dans le Belladazzle pendant que le chariot de célébration d’urgence cliquetait à côté.
« C’est inutilement personnel », dit-il.
Le pétale rose le serra.
« Oui, je comprends l’ironie. »
Pip, Lady Blushmidge, la baronne Butterrump, le docteur Dewlap, les jumeaux chardons, quatre scarabées et les vers portant la terre du Belladazzle suivaient derrière. Personne n’avait formellement rejoint l’enquête. Ils avaient simplement omis de partir.
Au moment où la procession atteignit la vieille rose, une vingtaine d’autres créatures traînaient à une distance supposément discrète.
Mère Pistil attendait sous une canopée de pétales cramoisis.
C’était une mante ancienne au corps émeraude étroit, aux ailes translucides et aux pattes antérieures repliées si précisément qu’elle semblait prier pour l’amélioration de tous les autres. Du pollen argenté traçait les crêtes de son visage. Ses yeux bougeaient indépendamment, lui permettant de désapprouver Nectarback dans deux directions à la fois.
« Sir Nectarback », dit-elle.
« Mère Pistil. »
« Vous avez amené la foule. »
Il jeta un coup d’œil derrière lui.
Les spectateurs tentèrent de se cacher derrière un champignon.
« Ce sont des citoyens inquiets. »
« Ce sont des petits bâtards curieux. »
« Ça aussi. »
Mère Pistil étudia le Belladazzle. Son pétale restait enroulé autour de la taille de Nectarback, mais ses bords tremblaient d’une attente nerveuse.
« Cette floraison croit que vous lui devez une question. »
« C’est ce qu’on m’a dit. »
« Et vous avez oublié la question. »
« Seulement temporairement. »
« Vous êtes arrivé à l’intérieur de la fleur qui vous a piégé, sur un chariot décoré pour vos fiançailles. »
Nectarback baissa les yeux.
Le scarabée des Célébrations d’urgence avait ajouté des rubans pendant le trajet.
« Certains détails ont échappé à mon contrôle. »
« Le contrôle n’a jamais fait partie de vos dons. »
Mère Pistil étendit une patte antérieure. « Approchez la fleur. »
Les scarabées roulèrent le chariot sous la rose ancienne. Mère Pistil posa le bout de sa patte antérieure contre la veine centrale de la Belladazzle.
La fleur frissonna.
Une note grave parcourut ses pétales, trop profonde pour que Nectarback puisse l'entendre, mais assez forte pour faire onduler la rosée sur sa peau.
Mère Pistil ferma les yeux.
Le jardin devint immobile.
Pendant plusieurs minutes, la vieille mante ne dit rien. Ses antennes bougèrent légèrement tandis que la Belladazzle palpitait sous son toucher. Une fois, son expression s'adoucit. Puis un œil s'ouvrit et se fixa sur Nectarback.
« Tu en as certainement dit beaucoup. »
La baronne Butterrump s'approcha.
« Combien ? »
L'autre œil de Mère Pistil s'ouvrit. « Assez pour embarrasser trois générations de ses descendants. »
« Merveilleux », chuchota Pip en ouvrant son carnet.
« Ferme ça », dit Nectarback.
Mère Pistil continua d'écouter. « La fleur se souvient de la danse. De la boisson. De l'incident avec le bol à punch. »
« Nous avons déjà couvert ces sujets. »
« Elle se souvient que tu as qualifié ses pétales de plus doux que le clair de lune se posant sur de la crème fouettée. »
Lady Blushmidge soupira.
« C'est adorable. »
« Il a utilisé la même réplique sur un champignon », dit l'un des jumeaux chardon.
« Le champignon était exceptionnellement moelleux », répondit Nectarback.
La Belladazzle se contracta.
« Temps passé », ajouta-t-il. « Strictement historique. »
La tête de Mère Pistil s'inclina.
« La fleur sait que tu as flirté. Elle sait que tu as joué la comédie. Elle sait que beaucoup de tes compliments n'étaient que des absurdités recyclées, offertes par une grenouille qui confond attention et intimité. »
Le sourire de Nectarback s'effaça.
« A-t-elle des observations favorables ? »
« Une seule. »
Il se redressa.
« Au piedestal de la coupe de lune, tu as cessé de jouer la comédie. »
Le pétale reposa contre sa poitrine.
« Tu as dit à la fleur que tu étais fatigué d'être la créature que tout le monde voulait pour une soirée et que personne ne s'attendait à voir au matin. Tu as dit que tu t'étais rendu impossible à retenir pour que le fait d'être relâché ne ressemble jamais à un rejet. »
Personne ne rit.
Nectarback fixa ses mains.
Sans le nectar de la veille pour le protéger, ces mots semblaient indécemment mis à nu.
« Cela semble dramatique », dit-il.
« Cela semble solitaire », répondit Mère Pistil.
Il lui lança un regard acéré.
Elle ne cligna pas des yeux.
« Qu'ai-je promis ? »
Mère Pistil souleva sa patte antérieure de la fleur.
« Elle ne me le dira pas. »
La foule explosa.
« Qu'est-ce que tu veux dire ? » demanda Nectarback.
« Les mots ont été donnés en privé. Elle considère qu'ils t'appartiennent, pour que tu t'en souviennes, et non à moi pour que je les répète. »
« Alors pourquoi l'avons-nous traînée à travers tout le jardin ? »
La Belladazzle lui donna une claque sur la cuisse.
« Le transporter », corrigea-t-il. « Le transporter tendrement. »
Mère Pistil s'approcha. « La fleur a bien partagé une chose. Ta promesse était sincère. »
« J'avais consommé cinq bouteilles de Rosée-Mémoire. »
« Le nectar délie la langue. Il ne fabrique pas un cœur. »
« Tu n'as clairement jamais assisté à l'une des dégustations de mi-été de Madame Dripcurl. »
« Tu as demandé à la fleur de te retrouver sous les lys lanternes parce que tu voulais répéter la question sobrement, publiquement et convenablement. »
Nectarback regarda vers l'ouest. Le soleil avait déjà commencé sa descente.
« Cela ne m'aide pas à me souvenir des mots. »
« Tu cherches des mots parce que les mots sont l'endroit où tu te caches. »
« Je suis célébré pour mes mots. »
« Tu es toléré malgré eux. »
Pip couvrit un rire par une toux.
Mère Pistil baissa la voix.
« Arrête d'essayer de retrouver la performance. Souviens-toi de pourquoi tu voulais rester. »
La Belladazzle desserra son emprise.
Pour la première fois depuis le matin, Sir Nectarback aurait pu sortir de la fleur.
Il posa un pied sur le chariot.
Le pétale ne le retint pas.
Il posa l'autre à côté.
Pourtant, la fleur restait ouverte.
Les créatures qui observaient se penchèrent en avant.
Nectarback était complètement libre.
Il n'y avait aucune tige nouée autour de sa cheville, aucun pétale autour de sa taille, et aucun obstacle physique entre lui et toutes les routes de secours qu'il avait passé la matinée à réclamer.
La Belladazzle inclina la tête.
Ses pétales rose vif s'assombrirent.
« Elle m'a relâché », chuchota-t-il.
« Non », dit Mère Pistil. « Elle t'a donné un choix. »
La distinction était assez irritante pour être vraie.
Nectarback regarda le chemin qui s'éloignait de la rose. Il pourrait disparaître dans les roselières avant le coucher du soleil. Au matin, le jardin aurait un nouveau scandale. La semaine suivante, une autre créature fournirait un divertissement plus frais.
C'est ainsi qu'il avait survécu à toutes les attentes que quiconque avait placées en lui.
Arriver éblouissant.
Partir tôt.
Ne jamais rester assez longtemps pour décevoir quelqu'un correctement.
Il s'éloigna du chariot.
La Belladazzle s'affaissa.
Pip baissa son carnet.
Lady Blushmidge semblait prête à dire quelque chose, mais Mère Pistil la fit taire d'un geste de patte antérieure.
Sir Nectarback fit un autre pas vers le chemin.
Puis un souvenir revint.
Pas la grande déclaration.
Pas les acclamations.
Pas la question.
C'était un moment plus calme, presque caché sous le reste.
Il était assis à côté de la Belladazzle après qu'elle l'eut sorti du bol à punch. Le nectar coulait de son nez. Son gilet avait disparu. Son charme exercé s'était dissous quelque part autour de la troisième bouteille.
La fleur avait posé un pétale contre son dos.
Elle n'avait pas ri.
Elle n'avait pas exigé de performance.
Elle était simplement restée.
Sir Nectarback s'arrêta de marcher.
Il se retourna.
La Belladazzle souleva légèrement sa fleur.
« Je ne me souviens toujours pas de la question », dit-il.
Mère Pistil l'observa.
« Mais je me souviens de la réponse que je voulais. »
La fleur sonna une fois.
Nectarback grimpa de nouveau sur le chariot et s'installa dans ses pétales.
Ils s'enroulèrent doucement autour de lui, sans plus le retenir.
« Emmène-nous vers les lys lanternes », dit-il.
Le scarabée d'urgence salua.
« À vitesse de célébration ! »
Le chariot se rua en avant si violemment que deux jumeaux chardon et un docteur atterrirent dans une fougère.
La nouvelle atteignit la place du jardin avant eux.
Au coucher du soleil, chaque chemin entourant les lys lanternes débordait de spectateurs. Des lucioles planaient sous les fleurs, attendant de les embraser. Des papillons de nuit accordaient leurs instruments sur la plateforme des musiciens. L'arche de chèvrefeuille avait doublé de taille malgré l'ordre explicite de Nectarback qu'elle reste assemblée sans rigueur.
Madame Dripcurl exploitait un bar à nectar portatif à côté de la zone des sièges.
Une pancarte offrait deux boissons pour le prix de trois.
« C'est du vol », dit Nectarback au passage du chariot.
« Tarif romantique », répondit-elle.
Les scarabées s'arrêtèrent sous le plus grand lys lanterne.
Sir Nectarback descendit de la Belladazzle. Cette fois, elle le relâcha facilement.
Il portait son pantalon bleu, son gilet récupéré et le ruban cérémonial que Pip avait nettoyé aussi soigneusement que possible sans enlever le message doré. Les baies de pollen couronnaient toujours sa tête car la fleur s'opposait chaque fois que quelqu'un les touchait.
Devant lui se tenait presque chaque créature de Sugarwild.
Derrière lui attendait la Belladazzle.
Au-dessus d'eux, le premier lys lanterne s'ouvrit.
Une douce lumière bleue se répandit sur la place.
Un par un, les autres lys s'éveillèrent, brillant de violet, d'or et de rose. Les lucioles tourbillonnèrent parmi eux jusqu'à ce que tout le jardin scintille sous un dais d'étoiles vivantes.
La foule se tut.
Pip se tenait au premier rang, son carnet prêt.
Nectarback le pointa du doigt.
« Si cela devient une brochure, je te mange. »
Pip le cacha derrière son dos.
Sir Nectarback se tourna vers la Belladazzle.
Ses pétales étaient grand ouverts. La rosée tremblait le long de leurs bords comme des nerfs incrustés de bijoux.
Il avait prononcé des discours devant des foules plus vastes. Il avait porté des toasts à des reines, insulté des ducs, et avait même improvisé tout un éloge funèbre pour un scarabée qui s'avéra dormir.
Pourtant, se tenir devant une fleur silencieuse le laissait incapable de produire la moindre phrase spirituelle.
Pour une fois, cela semblait approprié.
« La nuit dernière », commença-t-il, « je t'ai dit quelque chose dont je ne peux me souvenir. »
Les spectateurs murmurèrent.
La fleur resta immobile.
« J'ai passé la journée à chercher les mots exacts parce que je croyais qu'ils me diraient quoi faire. Surtout, ils m'ont montré quel âne j'ai fait de moi-même. »
La baronne Butterrump leva son gobelet.
« Tu étais magnifique. »
« Merci, Baronne. »
Il fit de nouveau face à la fleur.
« Je sais que j'ai promis de te demander quelque chose convenablement. Je sais que tu as pris cette promesse au sérieux. Je sais aussi que j'ai passé la majeure partie de ma vie à dire de belles choses chaque fois que la vérité semblait trop dangereuse. »
Sa voix s'adoucit.
« Alors je ne répéterai pas des mots dont je ne me souviens pas. »
Les pétales de la Belladazzle s'affaissèrent.
Un soupir de déception parcourut la place.
Sir Nectarback s'approcha.
« Je poserai la question que je veux poser maintenant. »
Les pétales se soulevèrent.
Il posa une main contre la veine centrale de la fleur.
« Quand la musique s'arrêtera, que le nectar aura disparu et que personne ne regardera, me laisseras-tu rester ? »
Le jardin retint son souffle.
La Belladazzle trembla sous sa paume.
Puis elle s'ouvrit plus largement qu'aucune Belladazzle ne l'avait jamais fait auparavant.
Une vague de pollen doré éclata de son centre et balaya la place.
Les lys lanternes flamboyèrent.
Les lucioles s'éparpillèrent en spirales étincelantes.
Les musiciens éternuèrent simultanément.
Le pétale s'enroula autour de la taille de Nectarback et l'attira dans la fleur avec assez d'enthousiasme pour lui enlever une chaussure.
Tout le jardin explosa.
Les acclamations tonnèrent sous les lys. Les gobelets s'élevèrent. Les jumeaux chardon sanglotèrent l'un contre l'autre. Lady Blushmidge jeta des poignées de graines sucrées. Le docteur Dewlap tenta de garder une contenance professionnelle tout en essuyant ses lunettes.
Pip récupéra son carnet.
« Range ça ! » cria Nectarback depuis l'intérieur des pétales.
La Belladazzle l'embrassa avec une claque humide sur le visage.
La baronne Butterrump monta sur une chaise.
« Est-ce des fiançailles ? » appela-t-elle.
Nectarback émergea de la fleur couvert de pollen d'or.
« Non. »
La fleur sonna.
« C'est une conversation. »
La fleur sonna deux fois.
« Une conversation engagée. »
Trois coups de sonnerie.
Il la regarda.
« Ne négocie pas par la pression publique. »
Le pétale se resserra autour de lui.
Nectarback soupira.
« Bien. C'est une conversation exclusive. »
La foule acclama de nouveau.
Madame Dripcurl commença à distribuer des bouteilles.
« C'est pour la maison ! » annonça-t-elle.
Quelqu'un en accepta une, étudia la note attachée, et cria : « C'est écrit supplément émotionnel. »
La musique remplit la place.
La Belladazzle se balança, emportant Nectarback avec elle. Il s'installa contre la courbe chaude de son pétale et regarda les créatures danser sous la lumière des lanternes.
Pour la première fois de sa célèbre carrière, Sir Nectarback resta à une fête sans scanner le jardin pour sa prochaine entrée ou sa plus proche sortie.
Il resta, tout simplement.
Bien plus tard, après que les musiciens eurent rangé leurs instruments et que les lucioles furent retournées chez elles, la place devint calme.
Il n'y avait plus de foule.
Personne ne regardait.
La Belladazzle s'enroula de manière protectrice autour de lui sous les lys lanternes déclinants.
Sir Nectarback sourit dans l'obscurité.
« Tu sais », murmura-t-il, « cela ne signifie pas que tu peux continuer à tout prendre personnellement. »
Le pétale lui donna une petite tape sur le derrière.
« Juste. »
Quelque part au-delà de la fleur parvint la voix lointaine de Pip.
« A-t-elle répondu oui ? »
Sir Nectarback leva la tête.
« Rentre chez toi, Pip ! »
« Ça ressemble à un oui ! »
Une paire d'ailes bourdonna dans la nuit.
Nectarback s'enfonça à nouveau dans les pétales.
« Demain », dit-il à la fleur, « nous établirons des limites. »
La Belladazzle l'entraîna plus profondément dans sa chaude étreinte.
Sir Nectarback pensa à protester.
Puis le pétale bougea.
Ses yeux s'écarquillèrent.
« Demain après-midi », rectifia-t-il.
Ramenez Sir Nectarback à la maison
Sir Nectarback a peut-être échappé au matin avec une grande partie de sa dignité intacte, mais ce pétale ne le laissera pas sortir de la collection. Laissez leur enchevêtrement floral scintillant envahir vos murs avec une impression sur toile vivante, une impression sur métal lumineuse, ou une tapisserie dramatiquement surdimensionnée. Pour quelque chose de plus doux, installez-vous confortablement dans le scandale avec une couverture en polaire ou une housse de couette. Vous pouvez également reconstituer chaque détail compromettant avec le puzzle, ou envoyer à quelqu'un un bonjour dangereusement suggestif avec la carte de vœux.
Sir Grumblethorn and the Mushroom That Disagreed
The Wink That Got Away With Everything
The Dewdrop He Swore He Could Handle