autumn fantasy

Contes capturés

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par Bill Tiepelman

La moue de feu

Le tempérament de Twigsnap Hollow C'était le premier jour frais d'automne à Twigsnap Hollow, et cela signifiait trois choses : les feuilles étaient flamboyantes de couleurs, les écureuils étaient ivres de glands fermentés, et Fizzlewick, le petit dragon capricieux, était en pleine bouderie. Perché à son endroit habituel – la cinquième branche noueuse du grand arbre Barbe-d'Érable –, Fizzlewick fusillait le monde du regard, animé d'une fureur justifiée dont seul un bébé dragon légèrement arrogant et aux pattes courtes pouvait être capable. Ses ailes frémissaient. Sa queue, enroulée comme un bretzel insolent, remuait agressivement toutes les trois secondes. Et surtout, ses bras étaient si serrés que ses petites griffes crissaient contre ses écailles. Ceci, cher lecteur, était une *pose affirmée*. « J’ai dit muffins à la cannelle, pas scones au gingembre », marmonna-t-il à personne d’autre qu’une feuille qui avait l’audace de tomber dans sa direction. Il la carbonisa d’un souffle de fumée et sourit. Voilà qui apprendrait à la nature à être insolente. Vous voyez, Fizzlewick avait ce que les créatures des bois appelaient « l'énergie du personnage principal », même s'il était persuadé d'être simplement « le seul ici à avoir du goût ». Depuis son éclosion dans le creux, deux ans auparavant, en plein orage (volontaire, d'après lui), il s'était forgé la réputation d'être à la fois le plus petit dragon et le plus difficile à gérer à l'est de la Crête de Glowroot. Son rythme émotionnel était bien précis : crise de colère à l'aube, bouderie à midi, vengeance mesquine au coucher du soleil. C'était épuisant d'être un génie incompris avec d'adorables accès de colère. Aujourd'hui, cependant, son drame avait un élément déclencheur bien précis. Mapleberry, l'écureuil – qu'il avait intégré à son cercle restreint de fidèles livreurs de friandises – avait osé lui apporter une tarte au miel nappée d'un glaçage inapproprié . Fizzlewick avait explosé, non pas par le feu (il réservait cela pour la révolte des pommes de pin), mais par des déclarations de trahison bruyantes, crachotantes et capricieuses qui avaient renvoyé le pauvre Mapleberry en larmes dans son terrier. « Elle sait que j'ai des principes », souffla Fizzlewick. « Je suis une légende , pas une boîte à lunch. » Il demeura donc plongé dans une solitude mélancolique, irradiant une menace automnale mêlée de douceur, telle une bougie de saison en colère. Les arbres bruissaient. Les écureuils évitaient son regard. Même le vent le contournait poliment. Mais du sol forestier en contrebas, quelqu'un observait – quelqu'un qui n'avait ni peur des dragons ni respect pour sa moue. Quelqu'un qui marchait sur deux pattes et portait des chaussettes avec des sandales. Oui, les ennuis approchaient. Le genre d'ennuis avec des en-cas, des opinions bien tranchées et un sens des limites totalement étranger à la vie privée. Le chaos en chaussettes et sandales et le pacte de la feuille et de la flamme L'intrus est arrivé avec toute la subtilité d'un orignal dans un magasin de tambourins. C'était une humaine – probablement – une femme trapue, au sourire narquois, avec des cheveux argentés indomptables, relevés en un chignon inextricable, maintenu par des brindilles, des boutons et des vibrations. Elle portait un cardigan qui semblait tricoté à la main avec les larmes de grands-mères déçues, et des chaussettes remontées jusqu'à mi-mollet, soigneusement glissées dans des Birkenstocks d'une fonctionnalité si outrageante qu'elles auraient pu mettre fin à des guerres. En bandoulière, une sacoche informe tintait d'un rythme inquiétant. Elle dégageait une nonchalance telle qu'elle aurait pu donner des sueurs froides aux dieux de la forêt. Fizzlewick la regarda en plissant les yeux depuis sa branche. « Non, » murmura-t-il. « Non merci. Pas aujourd'hui, créature cryptide des forêts. » Mais la femme agita la main joyeusement et commença à escalader le pied de Barbe-d'Érable comme une bernacle vivante. « Salut, petite boulette de viande épicée ! » lança-t-elle d'une voix chantante et dangereusement fantaisiste. « J'ai entendu dire qu'une crise de colère se préparait dans les membres supérieurs ! » « C'est une posture émotionnelle tactique », a sifflé Fizzlewick. « Pas une crise de colère. » « Oh, regarde-toi, tout gonflé comme un grog, plein d'émotions ! » Elle sourit, atteignant enfin la branche juste en dessous de la sienne. « Je m'appelle tante Gloam. Je suis ce que les gens enchantés appellent une "vieille sorcière interventionniste". Retraitée. Enfin, presque. » Fizzlewick cligna des yeux. « Je n'autorise personne dans mon secteur boudeur. Vous n'avez pas vu le panneau ? » Elle désigna d'un geste vague une brindille clouée sur laquelle on pouvait lire « NON » en lettres de cendre estompées. « Ah, je l'ai vu. J'ai supposé que c'était une métaphore. » « C'était du FUSCUT. Ça en fait de l'*art*. » Imperturbable, tante Gloam s'installa sur la branche comme sur un pouf et commença à vider son sac. Elle en sortit une boîte de pattes d'araignée confites, un fanzine en lambeaux intitulé « Alors, tu te prends pour un familier ? », une mystérieuse mâchoire et un minuscule hamac tissé à la main. Enfin, elle sortit un petit pot trapu contenant ce qui ressemblait à du fudge maison. Les narines de Fizzlewick se dilatèrent involontairement. « Oh non ! C'est un piège ! Vous ne pouvez pas me soudoyer ! » « Chéri, je n'y penserais même pas. » Elle dévissa le couvercle. L'arôme le frappa comme une gifle poétique : cannelle, muscade, beurre noisette, une pointe de malice. « Il est là, tout simplement. Sans surveillance. À la merci des décisions des dragons. » Il s'approcha lentement. Puis s'arrêta. « …C'est du genre à mâcher ? » «Seul un monstre fait du fudge friable.» Il la regarda avec suspicion. « Tu es rusée. » « Je suis une vieille femme. Nous transcendons le métier. » Ils restèrent assis en silence un long moment, seulement troublés par le bruissement des feuilles mortes et le chant lointain d'une créature des bois dans un bosquet de fougères. Fizzlewick déploya légèrement une aile, à peine. Il tendit une griffe et effleura le fudge. Celui-ci frémit. Il frémit en retour. Un bref duel silencieux s'ensuivit… puis il y goûta. «…Pff. C’est dingue comme c’est bon.» « Mmm-hmm. » Tante Gloam sourit, se penchant en arrière comme si elle avait gagné une partie de cartes contre le destin. Fizzlewick mâcha pensivement, puis s'essuya le menton d'un geste théâtral. « Très bien. Tu peux rester. Temporairement. Mais j'ai quelques conditions. » « Naturellement. » Elle fit apparaître un bloc-notes à partir d'une feuille, avec ce qui ressemblait fort à du sarcasme. « Écrivez, allez-y. » « Interdiction de parler pendant mes poses dramatiques. » « Pas question de me suggérer des remèdes à base de plantes pour mes sautes d'humeur ! » « Interdiction formelle de m'appeler "mignonne", à moins que vous ne vouliez des brûlures au troisième degré. » « Vous m’appellerez soit Votre Fraîcheur, soit Monsieur Emberpants. » « Tu dois respecter le rituel sacré du nid douillet quand j'ai sommeil. » « Marché conclu », dit-elle sans hésiter. «Attendez, vraiment ?» « Mon petit, j'ai déjà eu affaire à des sorciers qui fondaient en larmes pour un thé mal infusé. Toi, tu es adorable avec tes dents. Je m'en sortirai. » Pour la première fois de la journée, la moue de Fizzlewick s'adoucit. Un tout petit peu. Il donna un coup de pied nonchalant. « Je suppose que tu n'es pas la pire créature cryptide que j'aie rencontrée. » « Un bel éloge venant d'un lézard grognon. » Ils restèrent assis ensemble jusqu'à ce que le ciel se teinte d'un violet crépusculaire et que les lucioles apparaissent, clignotant comme des étoiles bavardes. Fizzlewick posa son menton sur ses griffes et laissa échapper une légère bouffée de fumée. « Toujours furieux à cause de la bruine, par contre. » « On brûlera leur livre de recettes ensemble », dit tante Gloam en lui tapotant doucement la tête. « Après une sieste. » « C'est une sieste de vengeance. » « Le meilleur type. » Les feuilles au-dessus d'eux bruissaient en signe d'approbation. Quelque part dans la forêt, un écureuil, horrifié, laissa tomber ses noisettes et s'enfuit. Le dragon insolent s'était fait un allié. Ce qui signifiait, bien sûr, que le chaos ne faisait que commencer. L'Accord de la Guimauve et l'Ascension d'Emberpants Tout a commencé, comme souvent les révoltes forestières, par un scandale lié à des pâtisseries. La nouvelle s'était répandue comme une traînée de poudre – plus vite que tante Gloam n'avait eu le temps de finir son châle douillet – que Fizzlewick avait accueilli un « allié mortel » dans sa branche. Les écureuils étaient alarmés. Les tamias étaient insultés. L'ambassadeur des blaireaux, qu'on n'avait pas consulté depuis plus de dix ans, déclara qu'il s'agissait d'une « alliance téméraire aux conséquences imprévisibles… disons… originales ». Le conseil des glands se réunit. Et, fidèle à la tradition des rongeurs, leur résolution fut unanime : Fizzlewick était devenu mou . Il ne l'a évidemment pas bien pris. « DOUX ?! » hurla-t-il du haut de l'arbre, des volutes de feu s'échappant de ses narines. « Je suis le feu incarné ! J'ai littéralement réduit une pomme de pin en cendres ce matin parce qu'elle avait l'air si arrogante ! » « Il avait l’air suffisant », confirma tante Gloam en sirotant son thé aux mûres dans une tasse en forme de chaudron. « Mais chez les écureuils, la perception compte pour neuf dixièmes. » « Alors il est temps », dit-il en fléchissant ses minuscules griffes avec détermination, « de faire une démonstration de diplomatie de la force des gamins . » Il effectua une série de loopings serrés (bon, il a vacillé deux fois, mais il a réussi à se rattraper avec une pirouette) et atterrit au centre de la clairière du Creux, les bras croisés, la queue enroulée comme un cobra arrogant. Des dizaines d'animaux des bois l'entouraient, la plupart armés de friandises, de prospectus ou de regards en coin narquois. « Vous avez oublié, commença-t-il en arpentant la pièce avec une emphase théâtrale, qui règne sur ces terres aux feuilles craquantes. » « Personne ne règne sur rien », dit un tamia. « C'est une forêt. » « SILENCE, MINION DE NOIX. » Il pivota sur lui-même, laissant la lumière orangée caresser ses écailles. « Je suis Sir Emberpants le Bratflamed, Gardien du Cinquième Membre, Maître de la Bouderie Matinale et Défenseur des Normes de Goûter. Vous osez m'accuser de faiblesse ? » « Tu as accepté du fudge d'un bipède », railla un écureuil. « C'est de la trahison pure et simple. » « C’était un mélange émotionnellement complexe et je maintiens mes choix. » « Tu lui as fait un nid d'amitié ! » a crié quelqu'un. « C'était un refuge stratégique pour se blottir contre quelqu'un , et ne faites pas semblant de ne pas y faire la sieste ! » La foule s'impatientait. Le blaireau déroula un parchemin intitulé « La Grief des Feuilles ». Un groupe de geais bleus indignés se mit à scander des paroles qui ressemblaient étrangement à « À bas le morveux ! ». La tension monta. Les queues frémissaient. Quelque part dans les arbres, un furet de guerre jouait une musique de flûte de pan inquiétante. Et puis- « ÇA SUFFIT ! » hurla tante Gloam en lançant en l'air une poignée de sphères roses lumineuses. Elles explosèrent en une pluie d'étincelles au ralenti, chargée d'un parfum de sucre grillé. La foule se figea. Littéralement. Entre deux clignements d'yeux, entre deux froncements de sourcils, entre deux grognements. Prisonnière d'un champ de magie tissé de magie et de rancœur d'une vieille dame. Elle s'approcha de Fizzlewick, les bras croisés en parfaite harmonie avec les siens. « Soyons clairs », dit-elle, sa voix résonnant légèrement comme dans une grotte aux pensées très critiques. « Ce dragon est une menace, une diva, un adepte de la sieste stratégique, et parfois insupportable. Mais il est aussi à toi. Et il n'a jamais déçu cette forêt – sauf cette fois-ci avec le cidre chaud, dont on ne parle pas. » « Ce chaudron m’a trahi », murmura Fizzlewick. « Vous ne le rejetterez donc pas pour des broutilles et de la camaraderie. Vous ferez comme tous les écosystèmes enchantés et dramatiques : vous organiserez une fête et ferez comme si rien de tout cela ne s’était jamais produit. » « Avec des guimauves », ajouta Fizzlewick, reprenant son souffle. « Grillées sur mon museau. » « Et des s'mores. » « Et vous devez tous présenter vos excuses avec des friandises. » « Et les tamias doivent faire la danse des excuses », a-t-il ajouté, les yeux brillants. Un long silence s'installa lorsque le charme se dissipa et que le temps reprit son cours. Une brise souffla bruyamment dans la clairière. Les écureuils délibérèrent. Le blaireau soupira. Le furet de guerre rangea ses flûtes de Pan. « Très bien », dit le tamia en serrant les dents. « Mais nous, on apporte du cidre. » « Marché conclu », dit Fizzlewick. « Mais si c'est encore une mauvaise averse , je réduirai en cendres toutes les croûtes à tarte dans un rayon de dix-trois arbres. » Et c’est ainsi que, sous le feuillage lumineux d’une forêt suffisamment absurde pour être fonctionnelle, fut proclamé le tout premier **Festival des Braises**. Les créatures dansèrent. Le cidre coula à flots. Fizzlewick fit griller des guimauves avec un plaisir suspect, en carbonisant parfois une juste assez pour affirmer sa domination. Les tamias exécutèrent leur danse d’excuses, et Tante Gloam donna un cours intitulé « Limites émotionnelles et autres illusions ». Plus tard, blotti dans son nid près de la vieille femme, Fizzlewick laissa échapper un long soupir de satisfaction. « Tu sais, » dit-il en léchant une patte collante, « être émotionnellement fragile a le goût de la guimauve. » « C’est ça, grandir, mon chéri », dit Gloam en le bordant avec un châle de sieste de la taille d’une aile. « Mais demain, c'est toujours l'heure de la sieste vengeresse. » « Je ne le raterais pour rien au monde. » Et ainsi, l'équilibre fut rétabli. Les en-cas furent respectés. Les saucisses furent célébrées. Et quelque part, bien au-delà du Creux, une nouvelle histoire se tramait déjà… probablement à propos d'un bébé basilic ayant des problèmes d'engagement. Mais ceci est une toute autre histoire. Vous adorez Fizzlewick autant qu'il aime les en-cas bien nappés de sauce ? Apportez un peu de son charme fougueux chez vous ! Que vous souhaitiez réchauffer votre intérieur avec une tapisserie forêt enchantée , siroter un thé à côté de son regard ténébreux sur une élégante impression acrylique , ou afficher votre énergie rebelle avec un sac fourre-tout digne d'une crise de colère de dragon , nous avons ce qu'il vous faut. Emportez Fizzlewick partout avec vous grâce à un carnet à spirales pour élaborer des plans de vengeance gourmande , ou décorez vos objets préférés avec un autocollant en vinyle de haute qualité à l'effigie de notre petit dragon boudeur préféré. Mettez un peu de bouderie dans votre vie – il y tient !

par Bill Tiepelman

Petit gardien de la magie de l'automne

Dans un coin tranquille de la forêt enchantée, sous la lumière dorée et tachetée de l'automne, se trouvait la « Petite Gardienne de la Magie d'Automne », une elfe de petite taille avec une grande attitude. Elle a peut-être l'air douce, avec ses grands yeux et son expression innocente, mais ne vous laissez pas tromper par son adorable chapeau : elle a du mordant. Cet automne, sa tâche consistait à surveiller le champ de citrouilles et à s'assurer qu'aucune des créatures de la forêt ne s'enthousiasme pour ses friandises saisonnières. Chaque année, les cerfs, les écureuils et parfois un hérisson trop zélé dévoraient ses précieuses citrouilles comme des enfants dans un magasin de bonbons. La patrouille des patchs Elle était donc assise sur son petit trône en souche d'arbre, balançant ses bottes dans l'air vif de l'automne. Son chapeau était aussi grand que son attitude, le bord débordant de feuilles d'automne, de baies et de ce qu'elle vous disait être « l'essence même de l'automne ». (Elle avait un don pour le théâtre.) Elle s'était même fabriqué un petit bâton qu'elle appelait le « Bâton des justes réprimandes », qu'elle agitait à chaque créature qui passait avec des yeux méfiants. « Hé ! Toi là ! Oui, toi, l’écureuil à grosses fesses, éloigne-toi de la citrouille ! » cria-t-elle un après-midi en brandissant son bâton. L’écureuil s’arrêta au milieu de son bond, regardant tour à tour elle et la citrouille avec un mélange de culpabilité et de confusion. « Ne me regarde pas comme ça », dit-elle, les bras croisés. « Ce n'est pas parce que tu es duveteux que tu es sournois. Je te surveille. » Elle désigna un petit tas de glands qu'elle avait laissé en guise d'offrande de paix. « Maintenant, tu peux les avoir, mais touche à mes citrouilles et tu me répondras. Et crois-moi, ce n'est pas une promenade dans les bois que tu veux faire. » Un visiteur dans la nuit Un soir froid, alors que le soleil se couchait, un raton laveur particulièrement imposant est venu renifler le jardin. Il avait la taille d'un petit ours et ses yeux brillaient de la gloutonnerie caractéristique de quelqu'un qui pensait être tombé sur un buffet à volonté. « Oh ! » hurla-t-elle en sautant de sa souche et en marchant d'un pas lourd, bâton à la main. « Où penses-tu aller, mon pote ? » Le raton laveur se figea, ses petites pattes serrant une citrouille miniature. Leurs regards se croisèrent un instant, et le raton laveur fit ce que toute créature forestière coupable aurait fait : il redoubla d'efforts. Avec un gazouillis hautain, il fourra la citrouille dans sa bouche et la fixa sans ciller. L'elfe plissa les yeux, une main sur la hanche. « D'accord, mon grand, tu veux danser ? » Elle pointa son bâton vers lui d'un air théâtral. « Parce que je ne suis pas d'humeur à perdre une autre citrouille à cause d'une créature dont les normes d'hygiène sont si basses qu'elle pense qu'une poubelle est une expérience gastronomique cinq étoiles. » Mais le raton laveur ne s'est pas laissé décourager. Il lui adressa un lent clin d'œil, finit de mâcher sa citrouille mal acquise et s'éloigna en agitant la queue derrière lui en signe de défi. « Incroyable, marmonna-t-elle. Le culot de ces voyous des bois. » Elle retourna à sa souche en marmonnant à propos du « déclin de la société forestière » et de la « corruption morale des ratons laveurs ». Une rencontre fatidique Le lendemain, un beau jeune renard se promenait dans la clairière, reniflant l'air. La petite gardienne de la magie d'automne vous dirait qu'elle était bien trop occupée pour s'intéresser à la romance, mais elle ne pouvait s'empêcher de remarquer sa queue élégante et la façon débonnaire dont il regardait les citrouilles. « Bonsoir, mademoiselle, dit doucement le renard en s’inclinant légèrement. Puis-je goûter une de vos gourdes ? » Elle rougit et ajusta son chapeau. « Eh bien… euh, tant qu’il n’y en a qu’un. Et… tu sais, tu es respectueux à ce sujet. » Le renard fit un clin d’œil. « Le respect est mon deuxième prénom. » Il choisit une citrouille particulièrement charnue et elle le regarda la grignoter avec une timidité inhabituelle. Puis, du coin de l'œil, elle remarqua un écureuil sournois qui s'enfuyait avec une courge pendant qu'elle était distraite. « Hé ! Reviens ici ! » hurla-t-elle, abandonnant sa conversation avec le renard pour poursuivre le voleur capricieux. Le renard se contenta de rire, finissant sa citrouille en paix. « C'est vraiment la petite gardienne de la magie de l'automne, en effet », murmura-t-il en la regardant s'élancer après l'écureuil avec son bâton levé. Et la magie de l'automne continue Alors que les feuilles continuaient de tourner, l'elfe maintenait son poste de vigilance, armée de son chapeau surdimensionné, de son esprit féroce et de son fidèle « Bâton des réprimandes vertueuses ». Même si les créatures de la forêt prenaient parfois le dessus sur elle, elle réussissait toujours à rétablir l'ordre dans son champ de citrouilles, plus ou moins. C'était son propre petit royaume chaotique, et elle ne voulait pas qu'il en soit autrement. Après tout, il y a de la magie dans le chaos, et si l'automne n'était pas un peu sauvage, ce ne serait pas du tout l'automne. Et quelque part en arrière-plan, un certain renard observait ses pitreries avec une étincelle amusée dans les yeux, attendant patiemment sa prochaine chance de charmer le Petit Gardien de la Magie d'Automne. Faites entrer le petit gardien de la magie de l'automne dans votre maison Si le charme de notre « petite gardienne de la magie de l'automne » vous a enchanté, apportez une touche de son univers boisé douillet dans votre propre espace ! Que vous cherchiez à décorer pour l'automne ou que vous aimiez simplement l'art fantaisiste, ces magnifiques articles vous permettent de garder facilement l'esprit de l'automne à portée de main toute l'année. Impression sur bois : ajoutez un charme rustique à n'importe quel mur avec cette œuvre d'art imprimée sur du bois durable, parfaite pour donner à votre espace une ambiance chaleureuse et magique. Tapisserie : Faites une déclaration avec cette tapisserie enchanteresse, idéale pour transformer n'importe quelle pièce en un pays des merveilles boisé. Sac cabas : Emportez un peu de magie d'automne avec vous partout où vous allez. Ce sac cabas est à la fois pratique et charmant, un mélange parfait d'art et de fonctionnalité. Coussin décoratif : Installez-vous confortablement avec la petite gardienne elle-même. Ce coussin décoratif est une délicieuse façon d'ajouter une touche de fantaisie à votre canapé ou à votre fauteuil préféré. Que vous décoriez pour la saison ou que vous recherchiez le cadeau parfait pour un ami qui aime un peu de fantaisie, ces pièces capturent l'essence de la magie de l'automne. Adoptez l'ambiance chaleureuse et invitez un peu de merveilles forestières dans votre vie !

par Bill Tiepelman

Le surveillant des récoltes

Les ravages d'Halloween du Harvest Watcher C'était la nuit d'Halloween, la seule nuit où la Surveillante des Moissons, une petite elfe au caractère impertinent qui n'avait d'égal que sa taille (environ sept centimètres, mais ne le lui dites pas), devait garder un œil attentif sur son champ de citrouilles. Elle adorait son travail, vraiment. Garder des citrouilles était sa vocation. Mais ce soir, la forêt semblait différente. Le vent hurlait plus fort, les arbres semblaient plus sombres et quelque part au loin, un hibou hululait d'une manière qui ressemblait étrangement à un rire. Ce n'était pas n'importe quel Halloween - c'était celui de la pleine lune, et chaque goule cinglée et mortel ignorant était sur le point de valser dans son champ. « Pas pendant ma garde », marmonna-t-elle en faisant craquer ses jointures et en ajustant son chapeau, qui était décoré de baies, de feuilles et de suffisamment de touches automnales pour faire honte à un tableau Pinterest. Elle venait à peine de s'installer sur sa souche préférée qu'elle entendit un bruissement dans les buissons. Son cœur se serra. « Qui va là ? » cria-t-elle, sa petite voix résonnant avec une autorité surprenante. De l'ombre surgit un groupe d'enfants costumés, une dizaine d'entre eux, portant des lampes de poche et des sacs de bonbons déjà à moitié pleins. « Regardez, elle est là ! L'elfe de la forêt ! » cria l'un d'eux en la désignant du doigt. Oh, pour l'amour de la citrouille. La surveillante des récoltes soupira. Elle espérait qu'il faudrait au moins une heure avant que les amateurs de sensations fortes d'Halloween ne se présentent. Mais rien ne pouvait les arrêter une fois que les histoires étaient connues. Elle les fusilla du regard, les mains sur ses petites hanches. « Que pensez-vous faire ici ? Vous n'avez pas de maisons à voler des œufs ou des bonbons ? » demanda-t-elle, la voix pleine d'agacement. « Nous cherchons les trésors légendaires de la forêt », déclara un enfant particulièrement audacieux, affichant un sourire agaçant. « Nous avons entendu dire que l'elfe exaucerait notre vœu si nous la trouvions ! » La Surveillante des Moissonneurs grogna. « Un vœu ? La seule chose que je vais t'accorder, c'est un coup de pied dans les fesses si tu touches une seule citrouille. » Mais les enfants se contentèrent de glousser, visiblement indifférents à ses menaces. « Bon, dernier avertissement, les enfants », siffla-t-elle en saisissant son fidèle bâton, une petite brindille mais enchantée pour donner un coup de poing. Ils n'avaient pas peur, alors elle pensa qu'il était temps de leur donner un avant-goût de son pouvoir. D'un geste théâtral, elle agita son bâton de brindille et les citrouilles commencèrent à briller d'une étrange lumière orange. Leurs visages sculptés se tordirent et sourirent, et la forêt sembla murmurer : « Reviens en arrière... » La plupart des enfants hurlèrent et s'enfuirent, mais un enfant têtu - celui qui croyait probablement encore au Père Noël à quinze ans - resta sur ses positions, la fixant du regard. « Je n'ai pas peur de toi, petit elfe ! » se moqua-t-il. « Je vais juste prendre cette citrouille ici et… » Avant qu'il ne puisse finir, la Surveillante des Moissons agita ses doigts, et la citrouille qu'il cherchait prit vie, faisant pousser des bras de vigne qui s'enroulèrent autour de ses jambes. « À L'AIDE ! » hurla-t-il en essayant de se libérer. Les vignes tenaient bon, le tirant en arrière tandis que ses amis hurlaient : « Laisse-toi, Todd ! Elle est réelle ! Cours ! » Avec un sourire narquois, le Surveillant des récoltes le libéra et il se précipita à la poursuite de ses amis, sa dignité abandonnée quelque part entre l'entrée de la forêt et la citrouille la plus proche. Bon débarras. Elle épousseta ses mains. Mais la soirée n'était pas encore terminée. Loin de là. Alors qu’elle s’apprêtait à se rasseoir, elle entendit un autre bruissement, cette fois-ci derrière elle. « S’il vous plaît, faites en sorte que ce soit un autre raton laveur avec un chapeau de sorcière », marmonna-t-elle en se retournant. Mais ce qu’elle vit la laissa bouche bée. Trois adultes déguisés en vampires sortaient des arbres. Et pas du genre à avoir l'air chic, à avoir fréquenté Dracula. Non, c'étaient des vampires bon marché, au rouge à lèvres noir et aux bas résille déchirés. Et à en juger par les bouteilles qu'ils tenaient à la main, ils faisaient la fête depuis le coucher du soleil. « Regarde, c'est l' elfe », dit l'un d'eux en s'appuyant sur son ami. « Celle des légendes, n'est-ce pas ? Si on l'attrape, on aura un... un... prix ou quelque chose comme ça ? » L'ami haussa les épaules, marmonnant quelque chose sur le fait qu'ils « n'ont pas fait tout ce chemin pour être effrayés par un lutin des forêts. » Le gardien des récoltes gémit. « Très bien, les gars, faites demi-tour et retournez à votre fête. Je ne suis pas ici pour divertir des vampires ivres. » Mais ils continuèrent d'avancer, encerclant son champ de citrouilles comme des loups autour d'un poulailler. « Très bien, dit-elle en faisant craquer ses doigts. Tu veux te faire peur pour Halloween ? Tu l'as. » Elle psalmodia quelques mots dans une ancienne langue elfique, et soudain les citrouilles explosèrent en un feu rugissant d'orange et de vert, illuminant la forêt d'une lumière surnaturelle. Les trois hommes se figèrent, leurs visages pâles sous la lueur vacillante. Mais ce n'était pas suffisant pour la surveillante des moissons. Elle agita son poignet et l'une des citrouilles se mit à pousser des pattes, sautant vers le vampire de tête et poussant un petit rugissement menaçant. « AHHH ! » hurla-t-il en laissant tomber sa bouteille et en reculant. « Et ne revenez pas ! » leur cria-t-elle alors qu'ils trébuchaient et sortaient de la forêt, la moitié d'entre eux babillaient des excuses et l'autre moitié criait à propos de « citrouilles démoniaques ». La forêt était désormais calme et elle était presque prête à se coucher. Mais Halloween lui réservait une dernière surprise. De l'ombre surgit une silhouette encapuchonnée, petite mais digne, avec une tête de citrouille sculptée et un sourire édenté. « Observateur », dit-il d'une voix grave et grave. La surveillante des moissons plissa les yeux. « Jack, tu es en retard. » Jack-o'-Lantern, l'esprit d'Halloween en personne, haussa les épaules. « C'est une nuit chargée, tu sais comment c'est. Je voulais juste passer te remercier d'avoir maintenu les choses en ordre ici. » « Tout ça en une nuit de travail, Jack. Mais tu me le dois. Ces mortels deviennent de plus en plus odieux chaque année. » Jack gloussa. « Très bien. L'année prochaine, je t'enverrai des renforts. Peut-être quelques loups-garous pour animer les choses. » Il lui fit un clin d'œil, son visage sculpté projetant des ombres étranges au clair de lune. Et sur ces mots, il disparut dans la brume, laissant la surveillante des récoltes seule avec ses citrouilles et l'odeur persistante du cidre et de la lueur du feu. Elle jeta un dernier coup d'œil autour de son potager, satisfaite d'avoir tenu bon. « Joyeux Halloween », murmura-t-elle à ses citrouilles. « Maintenant, reposez-vous… il y aura toujours l’année prochaine. » Alors que la nuit devenait calme, la surveillante des récoltes se rassit enfin, satisfaite que ses citrouilles soient en sécurité pour un autre Halloween. Mais pour ceux qui souhaitaient ramener un morceau de sa magie protectrice des citrouilles à la maison, elle avait laissé derrière elle quelques trésors enchantés. Célébrez l'esprit d'Halloween toute l'année avec la collection The Harvest Watcher , disponible dans des formes charmantes : Coussin décoratif – Apportez un charme chaleureux et fantaisiste à votre espace avec ce ravissant coussin mettant en vedette The Harvest Watcher elle-même. Puzzle – Relevez un défi magique et reconstituez cette scène d’automne enchanteresse, une citrouille à la fois. Sac fourre-tout – Emportez un peu de magie d’Halloween partout où vous allez avec ce sac fourre-tout robuste et élégant. Tapisserie – Transformez n’importe quelle pièce en forêt d’automne avec une tapisserie qui capture toute la fantaisie et les merveilles du royaume de The Harvest Watcher. Que vous soyez un amoureux d'Halloween, un fan de fantaisie ou que vous souhaitiez simplement profiter d'une touche de magie d'automne, la collection Harvest Watcher est là pour apporter un peu d'enchantement à votre vie quotidienne. Joyeux Halloween... et n'oubliez pas de garder un œil sur vos citrouilles !

Fall’s Fiery Duo: Phoenix and Dragon in Autumn Water

par Bill Tiepelman

Duo de feu de l'automne : Phénix et dragon dans l'eau d'automne

C'était une journée d'automne parfaite dans la forêt enchantée, le genre de journée où les arbres perdaient leurs feuilles dorées, où les écureuils planifiaient leurs petites révolutions et où, quelque part, un centaure se demandait probablement s'il pouvait porter un jean moulant. Au milieu de tout cela, un jeune phénix nommé Blaze faisait du grabuge, barbotant dans l'étang de la forêt comme si c'était son bain d'oiseaux personnel. Blaze n'était pas seul. Son complice, un bébé dragon nommé Scorch, était là avec lui. Scorch, malgré ses écailles de dragon, était terrifié par le feu, ce qui était ironique, étant donné qu'il vivait avec un feu de camp ambulant comme Blaze. Mais aujourd'hui, ce n'était pas du feu dont il devait se soucier. Non, aujourd'hui, il s'agissait de provoquer autant de chaos aquatique que possible. « Le dernier à éclabousser la plus grande feuille devra nettoyer le nid de l'autre pendant un mois ! » cria Blaze, ses ailes de feu envoyant des gouttelettes d'eau et quelques grenouilles effrayées voler dans toutes les directions. Scorch gonfla son petit torse. « Je n'ai même pas de nid, espèce de gros plumeau ! Et bonne chance pour me battre, je suis en partie un dragon d'eau ! » se vanta-t-il, ce qui était techniquement vrai. Il avait un cousin qui avait déjà nagé. Ce même cousin avait aussi fait pipi dans l'étang, mais personne n'en avait parlé. La confrontation des éclaboussures Blaze regarda la feuille d’érable géante qui flottait à proximité. Son bec se courba en un sourire. « Prépare-toi à être détrôné, souffle de lézard ! » Avec un cri perçant, Blaze battit des ailes de toutes ses forces, se lançant dans les airs. Une touffe de plumes de feu s’élança vers la feuille, ses ailes brillant dans le ciel d’automne. La feuille, dans toute sa gloire dorée, était sur le point d’être anéantie par l’éclaboussure du siècle. Sauf que… Blaze n’avait pas pris en compte le fait que les plumes mouillées sont glissantes. En plein vol, ses ailes cédèrent et le phénix s'effondra. Il heurta l'eau avec un spectaculaire plouf sur le ventre qui envoya des ondulations à travers l'étang, une vague d'eau jaillit et trempa Scorch du museau à la queue. Blaze émergea, crachotant, ses plumes collées à son corps comme un poulet détrempé. « Bien joué, Blaze ! La prochaine fois, tu devrais peut-être viser l'eau au lieu d'essayer de voler à travers ! » Scorch éclata de rire, ses ailes battant de joie. Blaze lui lança un regard noir, mais avec son apparence trempée, ce n'était pas vraiment intimidant. Le grand moment de Scorch Scorch, qui se sentait arrogant, décida de montrer à Blaze comment il s'y prenait. Il battit des ailes et pagaya vers la feuille d'érable flottante. « Regarde et apprends, Blaze. C'est comme ça qu'un vrai dragon fait ! » Il sourit en se préparant à déclencher un raz-de-marée avec son propre splash. Il pompa ses petites ailes, prit une profonde inspiration et plongea. Ce qu'il ne savait pas, c'est qu'il y avait un poisson assez gros dans l'étang, un poisson qui s'intéressait particulièrement à la queue frétillante de Scorch. Au moment où Scorch s'apprêtait à plonger, le poisson lui mordit la queue avec un claquement audible. Le bébé dragon poussa un cri, son plongeon se transformant en un fouillis d'ailes, de queue et d'eau. Il tourna en rond, essayant de se débarrasser du poisson, ses tentatives ne parvenant qu'à le lancer dans un spectaculaire, mais très indigne, flop sur le ventre. Blaze éclata de rire, le son résonnant dans la forêt. « Eh bien, eh bien ! On dirait que tu as tes propres problèmes à régler maintenant, Scales McFlop ! » Le chaos s'installe Le poisson, pensant peut-être que tout cela n'était qu'un jeu, continua de poursuivre Scorch, mordillant sa queue à chaque fois qu'il essayait de s'envoler. Scorch hurlait et s'agitait, envoyant des jets d'eau partout. À présent, l'étang était devenu un champ de bataille de membres qui s'agitaient, de plumes couleur de feu et d'éternuements occasionnels de Blaze, qui était trop occupé à rire pour se soucier de se mouiller à nouveau. À un moment donné, deux canards, visiblement agacés par le vacarme, décidèrent qu'ils en avaient assez et se dirigèrent vers eux pour enquêter. Ils klaxonnèrent avec indignation, mais lorsque Blaze se retourna pour éternuer et mit accidentellement le feu à la queue de l'un des canards, ils décidèrent rapidement que la retraite était la meilleure option. Les conséquences Finalement, le poisson s'est ennuyé, Scorch a réussi à s'éloigner en toute sécurité et Blaze, toujours trempé, sifflait à cause d'un rire trop fort. Ils flottaient tous les deux dans l'eau, entourés par les feuilles dérivant de l'automne, leur énergie chaotique enfin maîtrisée pour le moment. « C’était… plutôt amusant en fait », a admis Scorch, tout en secouant toujours ses écailles. « Mais la prochaine fois, on laisse le poisson de côté. » — D’accord, acquiesça Blaze en lissant ses plumes mouillées. Et peut-être que la prochaine fois, tu réussiras à éclabousser une feuille sans te faire dévorer par un poisson. Scorch leva les yeux au ciel. « Ouais, ouais, rigole, crétin. » Il s'arrêta et sourit. « Mais au moins, je n'ai pas failli mettre le feu à un canard. » Blaze se figea. « Attends… où est le canard ? » Ils regardèrent tous deux vers la rive où les canards s'étaient enfuis. Au loin, on pouvait voir une légère traînée de fumée disparaître dans la forêt. « Faisons, euh… faisons comme si nous n’avions pas vu ça », suggéra Blaze. Scorch hocha la tête. « D’accord. » Et avec cela, le duo fougueux flottait là, profitant de l'air frais de l'automne et décidant que peut-être la prochaine fois, ils choisiraient un étang sans poissons aussi fougueux - ou faune inflammable. Apportez la magie de Blaze and Scorch chez vous ! Si vous avez ri en écoutant les éclaboussures chaotiques de Blaze et Scorch dans l'étang d'automne, pourquoi ne pas apporter un peu de cette malice magique dans votre propre vie ? Découvrez ces délicieux produits mettant en vedette le duo de "Fall's Fiery Duo" : Tapisserie – Transformez votre espace avec une superbe tapisserie de Blaze et Scorch, parfaite pour ajouter une touche de magie d’automne à n’importe quelle pièce. Couverture polaire – Enveloppez-vous dans une couverture douillette à l'effigie de votre duo de feu préféré. 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