par Bill Tiepelman
The Day the Dragon Hatched in Her Hands
When a quiet forest loophole places a newly hatched dragon into the wrong hands, responsibility ignites faster than fire. The Day the Dragon Hatched in Her Hands is a mischievous fantasy tale about ancient magic, unintended guardianship, and what happens when the forest gets clever—and picks the wrong woman to manage the consequences.
par Bill Tiepelman
Balances câlines
Des fleurs, de l'ennui et des griffes émoussées Snuggle Scales n'était pas son vrai nom. Aucun dragon digne de ce nom n'aurait éclos avec un nom digne d'un doudou pour enfant. Non, elle était née sous le nom de Flareth Sparkfang III , un nom qui imposait le respect, la crainte, et à tout le moins, une musique un tant soit peu dramatique. Mais tout a basculé lorsqu'elle a dégringolé – au sens propre du terme – hors de sa grotte douillette et a atterri le derrière en premier dans un lit de fleurs de cerisier, les ailes emmêlées et les griffes pointées vers le ciel, telle une crotte de pain ratée et rebelle. C’est alors que les gnomes de la forêt l’ont trouvée. Tous les soixante-treize. « OH MON DIEU, ELLE A DES ORTEILS ! » hurla l’un d’eux d’une voix stridente. « ET REGARDEZ SON PETIT VENTRE TOUT DOUX ! » s’exclama un autre, déjà en train de crocheter un nœud rose, à bout de souffle. Le vote pour la rebaptiser « Écailles Câlines » fut unanime. On n’entendit plus jamais parler de Flarespark-machin, sauf peut-être de son thérapeute (un crapaud surmené nommé Docteur Gloomp). À présent, Snuggle Scales vivait dans la Clairière de Whifflewood, un coin des Terres Enchantées d'une gaieté exubérante, où flottait toujours un léger parfum de cannelle et de commérages. C'était le printemps : les pétales tombaient comme des confettis roses, les oiseaux s'adonnaient à des harmonies passives-agressives, et Snuggle Scales s'ennuyait à mourir. Elle avait déjà réorganisé sa collection de vernis à griffes (seize nuances de « Malice Fondue »), repassé les rubans de sa queue et trié les paillettes de ses ailes selon leur niveau d'insolence. Elle décida donc de faire quelque chose qu'aucun bébé dragon n'avait osé faire auparavant. Elle quitterait la clairière. Elle entrerait dans le Monde des Humains . Pourquoi ? Parce que les dragons sont faits pour voler, pas pour poser lors de goûters organisés par des gnomes, avec des cupcakes aux jonquilles et des hérissons de soutien émotionnel nommés Crispin. Et si une elfe de plus tentait de peindre ses écailles pour un cours d'art « réalisme pastel », elle réduirait leur chevalet en cendres, le regrettant amèrement. Alors, les ailes déployées, les griffes aiguisées et l'arc fraîchement gonflé, Snuggle Scales attrapa son champignon de soutien émotionnel (ne jugez pas), fit un étirement théâtral pour le public imaginaire et se dandina avec assurance vers l'arbre-portail. Qui, bien sûr, arborait une pancarte « Écorce humide ». « Vous vous moquez de moi ! » marmonna-t-elle en tapotant le bois comme un propriétaire suspicieux. « Je vous jure, si je retrouve de la mousse sur ma queue, je porte plainte contre la forêt ! » Et après un dernier soupir d'exaspération face à la brise trop parfumée, Snuggle Scales franchit l'arbre pour se retrouver dans un monde de chaos, de caféine et, comme elle allait bientôt le découvrir, de tout-petits sauvages lors de fêtes d'anniversaire . Caféine, cupcakes et châteaux gonflables catastrophiques Le Monde des Humains n'était pas ce à quoi Snuggle Scales s'attendait. Elle avait imaginé de grandes tours, une musique mystérieuse et peut-être même une offrande rituelle de friandises. Au lieu de cela, elle atterrit en catastrophe au beau milieu d'un parc de banlieue, le visage enfoui dans une table de pique-nique en plastique rose recouverte de serviettes à motifs de licornes et de cupcakes à moitié mangés. Un petit humain poussa un cri. Puis un autre. Puis plusieurs. En quelques secondes, elle était entourée d'une horde de bambins aux doigts collants et couverts de glaçage – le genre terrifiant qui demande « Pourquoi ? » cinq cents fois et pour qui l'espace personnel est un mythe. « REGARDEZ ! UN LÉZARD ! » hurla l'un d'eux en la pointant du doigt avec une baguette scintillante qui sentait le désinfectant à la framboise et les mauvais choix. « C’est un DINOSAURE ! » s’écria une autre, tentant déjà de lui grimper sur la queue comme sur un poney. Snuggle Scales était à deux doigts de transformer cette fête en une leçon enflammée sur les limites à ne pas franchir, mais à ce moment précis, elle croisa le regard de la meneuse. Une minuscule reine humaine coiffée d'une couronne à paillettes et vêtue d'un tutu de la taille d'une petite planète. « Tu es invitée », dit la jeune fille solennellement en lui tendant un cupcake avec l'assurance de quelqu'un à qui on n'avait jamais rien refusé de sa vie. « Tu es mon invitée d'honneur maintenant. » Snuggle Scales cligna des yeux. Le cupcake était à la vanille. Il était recouvert de paillettes comestibles. Et surtout, il lui avait été présenté sans la présence d'aucun adulte. Avec une grande dignité (et une légère inspiration de glaçage), elle l'accepta. Deux heures plus tard, Snuggle Scales portait inexplicablement un autocollant Hello Kitty sur son museau, avait adopté le nom de « Miss Wiggles » et avait, d'une manière ou d'une autre, accepté d'être la grande finale d'un jeu appelé *Colle la paillette sur le reptile*. « C’est le comble », murmura-t-elle en jetant un coup d’œil à un animal en ballon qui ressemblait à une chèvre déprimée. « Avant, j’inspirais la crainte. Avant, j’étais majestueuse. » « Avant, tu étais seul(e) », dit une petite voix sous la table des cupcakes. C'était la jeune fille dont c'était l'anniversaire, désormais sans couronne ni glaçage, mais avec un sens du timing émotionnel étonnamment aiguisé. Snuggle Scales la regarda – la regarda vraiment. Elle avait ce chaos désordonné, rebelle et magnifique qui rappelait au dragon les matins de printemps dans la clairière. La poésie imparfaite des gnomes. Les pétales doux sur les écailles et les rires étouffés lors des charades de jonquilles. Et pour la première fois depuis qu'elle avait franchi le seuil de ce monde sucré, quelque chose en elle s'adoucit. « Tu… veux caresser mes coussinets ? » proposa-t-elle en levant un pied. L'enfant poussa un cri de joie mêlé de respect. « OUI. » Et voilà, un contrat tacite était scellé : la fillette ne dirait jamais à personne que Miss Wiggles avait accidentellement roté des paillettes en plein bâillement, et Snuggle Scales n'admettrait jamais qu'elle possédait désormais un bracelet d'amitié fait de ficelle de réglisse et de perles arc-en-ciel. « Tu es magique », murmura la jeune fille en se blottissant contre elle à l'ombre de la tente. « Peux-tu rester pour toujours ? » Snuggle Scales hésita. L'éternité, c'était long. Assez long pour d'autres anniversaires. D'autres cupcakes. Davantage de ce chaos mou et imparfait qui, d'une certaine façon, lui donnait une sensation de chaleur. Et peut-être… juste peut-être… assez longtemps pour apprendre à ces petits humains comment utiliser correctement les paillettes pour ailes. Elle leva les yeux vers le ciel, s'attendant presque à ce qu'un portail la ramène en arrière. Mais rien ne vint. Juste une brise chargée d'un parfum de sucre, d'herbe et d'espoir. « On verra bien », dit-elle avec un sourire en coin. « Mais seulement si j'ai mon propre château gonflable la prochaine fois. » « Marché conclu », dit la jeune fille. « Et une tiare. » Snuggle Scales renifla. « Évidemment. » Et ainsi, le reste de la fête se déroula dans un tourbillon de cris, de confettis et de chevauchées de dragons improvisées. Entre sa deuxième part de gâteau aux confettis et un concours de danse avec un DJ en herbe, Snuggle Scales avait complètement oublié pourquoi elle s'était crue trop grande, trop audacieuse ou trop bizarre pour profiter un peu de la joie des humains. Il s'avère qu'elle n'était pas la seule créature à avoir eu besoin d'être secourue ce jour-là. Adieux scintillants et contrebande de diadèmes légèrement illégale Lundi matin, le monde des humains s'est effondré comme un écureuil surexcité par la caféine. Le parc était désert. Les ballons s'étaient dégonflés, ressemblant à de tristes crêpes de caoutchouc, le glaçage avait durci au soleil et quelqu'un avait volé le château gonflable (probablement Gary, le voisin – il avait l'air louche). Snuggle Scales était assise au milieu du champ de bataille — enfin, de l'aire de jeux — portant toujours son bracelet d'amitié en réglisse et une couronne de pissenlits, qu'elle n'avait pas demandée mais qu'elle appréciait désormais. Elle avait passé la nuit blottie sous une table de pique-nique, à moitié absorbée par le spectacle des étoiles, à moitié à l'écoute de la respiration de la petite fille endormie à côté d'elle. Elle n'avait pas dormi. Les dragons ne dorment pas pendant les changements d'âme. Parce que quelque chose était en train de changer. De retour à Whifflewood, les saisons changeaient. Les arbres colportaient des rumeurs. Les gnomes allaient déposer une plainte officielle : « Où est passé notre bébé ? » Et le docteur Gloomp envoyait probablement des champignons passifs-agressifs par le portail. La forêt la réclamait. Mais… voulait-elle revenir ? « Tu es encore là », dit une voix endormie à côté d'elle. La fillette se redressa, les cheveux en bataille, son tutu froissé, le regard doux. « J'ai cru que tu étais un rêve. » Snuggle Scales soupira, libérant une petite bouffée de fumée pailletée. « Je veux dire, je suis assez adorable pour l'être. Mais non. Un vrai dragon. Toujours techniquement féroce. Maintenant, 37 % cupcake. » La fillette gloussa, puis devint sérieuse, avec cette intensité enfantine qui sonne comme une embuscade émotionnelle. « On dirait que tu n'as pas envie de rentrer à la maison. » « La maison, c'est… compliqué », dit Snuggle. « C'est plein d'attentes. De rituels. De gnomes très collants. Je suis censée être majestueuse. Cracher du feu sur commande. Faire semblant de ne pas être obsédée par les paillettes. » « Mais maintenant, tu peux respirer des paillettes », fit remarquer la jeune fille. « Et tu es si majestueuse quand tu fais une pirouette avant d'éternuer. » Snuggle cligna des yeux. « Tu veux dire… mon éternuement tourbillonnant à paillettes breveté™ ? » « Celui-là », murmura la jeune fille avec déférence. « Il m’a changée. » Ils restèrent assis en silence, dans ce genre de silence qui n'existe que lorsque deux âmes singulières ont trouvé une harmonie inattendue. Puis — le vent a tourné. « Oh oh », dit Snuggle Scales. L'arbre-portail bourdonnait derrière eux, son écorce luisant d'une aura de « magie ancestrale et de batterie faible ». Si elle ne revenait pas bientôt, il risquait de se fermer. Définitivement. « Si j'y vais maintenant, dit-elle lentement, je serai coincée là-bas jusqu'au printemps prochain. Et franchement, la saison du karaoké des gnomes commence bientôt. C'est un cauchemar. » La jeune fille se leva, marcha jusqu'à l'arbre et fit quelque chose d'étonnant. Elle l'a *serré dans ses bras*. « Tu peux venir lui rendre visite », dit-elle à l'arbre comme à un ex-petit ami qui possédait encore de bons livres. « Mais tu ne peux pas la piéger. » Le portail scintilla. Il vacilla. Puis… il attendit. Snuggle Scales cligna des yeux. C'était la première fois que cela arrivait. Les arbres ne négociaient pas. Mais peut-être — juste peut-être — que ce n'était plus l'arbre qui décidait. « Tu es magique », murmura-t-elle à la jeune fille, la voix entre un sanglot et un reniflement. « Je sais », répondit la jeune fille. « Mais ne le dis à personne. Ils vont me forcer à diriger l'association des parents d'élèves. » Ils s'étreignirent longuement et avec passion. Griffes de dragon contre mains scintillantes. La magie ancienne rencontrant la magie nouvelle. Snuggle Scales franchit le portail. Un seul pied. Juste assez pour maintenir la porte ouverte. Puis, avant que quiconque puisse l'arrêter, elle se retourna et lança la couronne de fleurs à la fillette. « Si jamais vous avez besoin de moi, dit-elle, allumez simplement un petit gâteau à la vanille et murmurez : "Super, Miss Wiggles !" Je viendrai en courant. » Le portail se referma avec un claquement. Et au loin, dans la clairière, les gnomes poussèrent un cri d'horreur — car leur bébé dragon était revenu coiffé d'un diadème fait maison, les ongles de pieds vernis de quatre couleurs différentes, et avec une attitude incontrôlable. Le printemps était arrivé. Et Snuggle Scales ? Elle avait éclos. Et que Dieu vienne en aide au prochain elfe qui tentera de peindre ses écailles sans permission. Elle aime autant les écailles Snuggle que le vernis à ongles et la rébellion ? Ramenez chez vous la magie — et une petite touche d'espièglerie de dragon — avec ces délicieux produits inspirés de notre plus impertinent nouveau-né à ce jour : Impression encadrée — Parfaite pour les chambres d'enfants, les coins tranquilles ou tout mur qui a besoin d'un peu d'éclat et de fantaisie. Impression acrylique — Une pièce audacieuse et éclatante, au fini magique et à l'allure mythique. Puzzle — Parce que rien n'évoque mieux le « joyeux chaos » que de reconstituer un éternuement pailleté de dragon en 500 morceaux. Carte de vœux — Envoyez à quelqu'un un câlin débordant de joie (et peut-être une tiare). Que vous l'accrochiez au mur, que vous l'assembliez lors d'un après-midi tranquille, ou que vous l'envoyiez à un ami qui a besoin de rire un bon coup, Snuggle Scales est prête à apporter fantaisie, chaleur et juste ce qu'il faut de drame de dragon à votre monde.
par Bill Tiepelman
Petit de Blossomfire
Le poussin dans le pré Dans les recoins oubliés du monde, là où les cartes devenaient hésitantes et où les cartographes feignaient d'ignorer l'existence de certaines régions, vivait une créature qui deviendrait un jour une légende. Pour l'heure, elle n'était qu'un bébé dragon tremblant, couinant et insolent, qui avait l'audace d'éclore sous un arbre à la floraison perpétuelle. Ses écailles scintillaient comme des braises chaudes enveloppées de pétales de rose, un curieux mélange de fragilité et de feu, et c'est ainsi que les villageois qui murmuraient à son sujet l'appelaient le Bébé Dragon de Feu . Si vous pensez que les oisillons sont censés être de petites créatures délicates et réservées, se contentant de cligner des yeux écarquillés devant le monde et de roucouler doucement, vous n'avez visiblement jamais rencontré celle- ci. Dès l'instant où sa coquille s'est fendue, elle était déjà critique. L'air était trop froid. Les pétales qui tombaient sur sa tête étaient trop brusques. Le soleil frappait son aile gauche sous un angle suspect. Et ne parlons même pas des papillons maladroits qui prenaient son nez pour une piste d'atterrissage. Elle leur lançait à chacun un regard noir à faire tourner la tête. Pourtant, la prairie lui appartenait. Du moins, c'est ce qu'elle avait décidé. Les jeunes abeilles demandent rarement la permission. Elle posa son petit derrière dodu sur une bûche couverte de mousse, bomba le torse et se proclama reine d'un mouvement de tête hésitant. Les abeilles, bien sûr, n'approuvèrent pas cette nomination – elles étaient syndiquées, après tout – mais elles furent contraintes d'accepter sa souveraineté après qu'elle eut éternué par inadvertance et mis le feu à un massif d'orties. Les abeilles votèrent à 12 contre 3 pour lui laisser la prairie. La démocratie en action. Elle n'avait rien d'ordinaire. Ses ailes, aussi inutiles pour l'instant que des rideaux de dentelle sur une pomme de terre, scintillaient légèrement de reflets irisés dès que le soleil osait les caresser. La petite elle-même était un concentré de contradictions : féroce et adorable à la fois, bruyante et pourtant envoûtante, destructrice et pourtant étrangement profitable. Un fermier jurait qu'après qu'elle lui eut fait un clin d'œil de l'autre côté du champ, ses pommes de terre avaient poussé jusqu'à la taille de petits rochers. Un autre villageois affirmait qu'après qu'elle eut roté pendant un orage, ses grenouilles de l'étang s'étaient soudainement mises à coasser en harmonies de baryton. Que ces histoires soient vraies ou de simples exagérations dues à l'alcool importait peu : elles se répandirent comme une traînée de poudre, à l'image du malheureux incident de la meule de foin dont elle ne se remettrait jamais. La petite écureuil, bien sûr, ignorait tout cela. Elle n'avait aucune notion de légende, de culte, ni de ces murmures effrayants qui évoquaient « ce qu'elle deviendra une fois adulte ». Son monde était simple : des fleurs, des insectes, des rayons de soleil et, de temps à autre, un écureuil têtu qui refusait de se soumettre à son autorité. Elle était certaine que la prairie lui appartenait entièrement, et si l'on osait la contredire, elle tapait du pied et couinait avec une telle autorité que même les hommes adultes en venaient à reconsidérer leurs choix de vie. Mais derrière son insolence et son tempérament fougueux se cachait aussi une grande douceur. Au coucher du soleil, quand le ciel se teintait de rose et d'or, elle déployait ses ailes trapues et contemplait l'horizon. Elle s'imaginait planer, même si elle n'avait aucune idée de ce que l'on ressentait en volant. Parfois, quand le vent tourbillonnait, elle croyait pouvoir s'envoler, pour retomber lourdement sur les fesses avec un grognement indigné. Et pourtant, elle persistait, car même à l'état de patate avec des rideaux, l'espoir brûlait aussi intensément que l'étincelle dans ses écailles. Les voyageurs qui s'aventuraient par hasard dans sa prairie parlaient souvent d'une étrange chaleur. Non pas celle du soleil, mais celle qui les enveloppait et adoucissait le monde, le rendait plus clément. Certains repartaient avec des paniers de fleurs deux fois plus éclatantes. D'autres juraient que leur chance avait tourné après avoir aperçu son petit signe de la main. Elle était une légende vivante, un mythe en devenir, un oisillon destiné à un destin que ni elle ni personne d'autre ne pouvait encore définir. Bien sûr, le destin n'était pas sa priorité. À ce stade de sa vie, elle se souciait bien plus de savoir si les pâquerettes ou les pissenlits seraient un meilleur goûter (spoiler : les deux avaient un goût de déception, même si elle les mâchait avec une certaine solennité). Elle passait ses journées à se vautrer dans les fleurs, à courir après les ombres et à perfectionner son salut royal. À ses yeux, elle était déjà la reine incontestée de la fantaisie et de l'insolence, et personne ne pourrait la faire changer d'avis. Peut-être avait-elle raison, à sa manière. Après tout, quand on est un dragon – même un bébé –, le monde a tendance à se plier un peu en notre faveur. Un soupçon de trouble Lorsque la Jeune Fleur de Feu eut survécu à sa première saison dans la prairie, elle s'était forgée une réputation auprès des villageois, à la fois de bénédiction et de menace. Bénédiction, car les jardins fleurissaient deux fois plus lorsqu'elle gambadait à proximité ; menace, car les cordes à linge avaient la fâcheuse tendance à s'enflammer spontanément au moindre éternuement. On aurait pu croire que les villageois évitaient la prairie, mais les humains sont un drôle de spécimen. Certains y apportaient des offrandes – paniers de miel, fruits frais, bibelots brillants – dans l'espoir de gagner ses faveurs. D'autres s'y faufilaient la nuit, murmurant qu'il fallait chasser la « bête » avant qu'elle ne grandisse. La petite, bien sûr, restait dans une innocence glorieuse. Elle pensait que les paniers de fruits tombaient du ciel comme une pluie. Elle croyait que les chuchotements nocturnes étaient le chant des hiboux qui n'avaient rien de mieux à faire. Et elle supposait que les bibelots brillants poussaient comme des champignons. À ses yeux, elle était non seulement la reine de la prairie, mais aussi , sans conteste, l'enfant préférée de l'univers. Si quelqu'un n'était pas d'accord, eh bien… elle savait comment faire entendre sa voix. C’est par un après-midi particulièrement chaud que son destin – ou du moins sa première grande aventure – se présenta à elle, comme par magie, au détour d’une haute herbe. Un renard, maigre et au pelage roux, aux yeux couleur de vieilles pièces de cuivre, se glissa dans son royaume. Il avait l’air arrogant de celui qui aurait volé trop de poules sans être inquiété. La petite renarde l’observait, les yeux grands ouverts et curieux, du haut de son trône de tronc moussus. Le renard, tout aussi curieux, inclina la tête, comme pour dire : « Mais qu’est-ce que tu es censée être, par tous les diables ? » Elle répondit par un rugissement aigu. Pas vraiment intimidant, mais suffisamment efficace. Le renard tressaillit, puis esquissa un sourire narquois – si tant est que les renards puissent sourire narquoisement, et celui-ci en était assurément capable. « Petite braise, dit-il d'une voix ronronnante comme de la fumée, tu te prends pour une reine, mais tu sens le feu de camp. Qui es-tu pour revendiquer cette prairie ? » La petite renarde battit ses ailes trapues avec indignation. Qui était-elle ? C'était la Petite Fleur de Feu . Elle était fleur et flamme, insolence et éclat, reine des abeilles, terreur des écureuils et briseuse de cordes à linge ! Elle couina de nouveau, plus longuement cette fois, et ajouta un piétinement provocateur. La prairie elle-même sembla trembler, mais ce n'était probablement qu'une illusion de la renarde. « Eh bien, » gloussa la renarde en tournant autour de son trône de bûches. « Tu as du cran, patate ailée. Mais le cran ne suffit pas. Cette prairie est un territoire de choix pour les renards. Les lapins y sont meilleurs, et les coléoptères croquent comme des bonbons. Si tu penses pouvoir la garder, il va falloir faire tes preuves. » La petite renarde se gonfla comme un pissenlit en pleine floraison. Faire ses preuves ? Défi relevé. Elle éternua une fois, brûlant l'herbe dangereusement près de sa queue. Le renard poussa un cri, bondit à un mètre de hauteur et atterrit, le pelage fumant. Elle gloussa – un gloussement rauque et voilé de flammes – et piétina de nouveau, histoire d'être sûre. Le sourire narquois du renard s'effaça. Peut-être, qui sait, que cette petite peste lui causait des ennuis. Mais avant qu'il ne puisse battre en retraite, le sol trembla sous une présence bien différente. Un ours surgit de la lisière de la forêt. Pas n'importe quel ours : une bête massive et âgée, au pelage clairsemé, au museau balafré et à la fourrure hérissée de bardanes. Il était grognon. Il avait faim. Et il avait le nez pour le miel, précisément ce que les villageois avaient laissé au bord de la prairie ce matin-là. Le petit oisillon se figea, ses ailes minuscules tremblant. Le renard jura entre ses dents et se tapit. L'ours renifla une fois, deux fois, puis tourna sa grosse tête vers le tronc moussu. Vers elle. Vers la petite braise qui n'aurait jamais dû briller autant. Un instant, la prairie retint son souffle. Même les abeilles s'interrompirent en plein bourdonnement, comme si elles hésitaient à quitter les lieux. L'ourson, cependant, se souvint qu'elle était reine. Les reines ne se soumettent pas. Les reines commandent . Alors, chancelante mais déterminée, elle se dressa et poussa son plus beau rugissement aigu, si fort qu'il en surprit elle-même. À sa grande surprise, l'ourson s'arrêta. Il cligna des yeux. Puis il fit quelque chose de totalement inattendu : il renifla, se roula sur le dos et se mit à se gratter le dos dans la poussière, comme si elle venait de lui donner la permission de se prélasser. Le renard cligna des yeux, complètement déconcerté. « Mais comment diable… as-tu réussi à apprivoiser cet ours ? » La petite, saisissant l'occasion, bomba le torse et agita une minuscule patte comme pour dire : « Oui, évidemment. C'est ainsi que les rois et reines se comportent. » À l'intérieur, son petit cœur battait la chamade. Elle n'avait rien apprivoisé ; elle avait simplement eu une chance incroyable. Mais la chance, se dit-elle, était une couronne aussi belle qu'une autre. La nouvelle de l'incident avec l'ours se répandit comme une traînée de poudre. À la tombée de la nuit, le murmure parcourait les villages : la Jeune Fleur de Feu avait des alliés. D'abord les abeilles, maintenant les ours. Que se passerait-il ensuite ? Les loups, les hiboux, la rivière elle-même ? Elle n'était plus une simple rumeur. Elle était une force. Et les forces, comme l'histoire aime à nous le rappeler, se développent rarement de manière insignifiante. Mais le destin n'avait pas fini de jouer avec elle. Le lendemain matin, à son réveil, elle découvrit non seulement des yeux de renard qui l'observaient, mais aussi une lueur plus froide, plus perçante, humaine. Quelqu'un était enfin venu la chercher. Feu, folie et une lueur de destin L'aube se leva dorée sur la prairie, chaque pétale scintillant de rosée comme si le monde s'était paré de diamants pour l'occasion. La Jeune Fleur de Feu s'étira sur son trône de mousse, ses ailes frémissant, sa queue s'enroulant paresseusement. Elle était reine, et le royaume était paisible – du moins le croyait-elle. Elle n'avait pas remarqué le bruissement des bottes de cuir dans les sous-bois, le faible éclat de l'acier captant la lumière matinale, le souffle humain retenu juste au-delà de la lisière de la forêt. Trois silhouettes émergèrent des ténèbres comme des nuages d'orage intempestifs : un homme nerveux vêtu d'une cape rapiécée, une femme portant une arbalète disproportionnée par rapport à sa taille, et un chevalier grisonnant qui semblait avoir pris sa retraite bien trop tard. Ce n'étaient pas des villageois apportant des offrandes. C'étaient des chasseurs – et ils étaient venus pour elle. Le renard, fin observateur, se glissa dans les hautes herbes en marmonnant : « Bonne chance, patate volante. Je ne m’occupe pas des humains. » L’ourson, déjà à moitié endormi, se retourna et ronfla. Le petit était livré à lui-même. « Par ordre du Haut Conseil ! » rugit le chevalier d'une voix plus rauque que royale. « La créature connue sous le nom de Bébé Feu-Fleur doit être capturée et mise en quarantaine ! Pour la sécurité du peuple ! » La petite oisillon pencha la tête. « Contenue ? » Comme si elle était une baratte à beurre ? Certainement pas. Elle poussa un cri strident, battit de ses ailes courtes et piétina si fort qu’un champignon voisin explosa en spores. Les humains, impassibles, s’avancèrent. Le carreau d'arbalète siffla le premier, fendant l'air vers sa petite poitrine. Il aurait pu l'atteindre si elle n'avait pas éternué à cet instant précis. L'éternuement, rageur et peu féminin, transforma le carreau en une substance incandescente qui s'écoula inoffensivement sur le sol. L'homme nerveux jura. Le chevalier gémit. La petite étourdie rota de la fumée et cligna des yeux, surprise d'elle-même. Alors le chaos se déchaîna comme un tapis mal roulé. Les chasseurs se jetèrent sur elle. Le renardeau s'enfuit. Ses minuscules pattes s'agitaient furieusement, ses ailes battant dans une panique inutile. À travers les fleurs, sous les troncs, par-dessus les ruisseaux, elle filait, poussant des cris indignés tout du long. Des flèches s'enfonçaient dans les troncs d'arbres derrière elle. Des filets sifflaient au-dessus de sa tête. À un moment donné, l'homme nerveux trébucha et jura, s'emmêlant dans sa propre corde, ce qui amusa beaucoup le renard. Mais la chance, capricieuse comme toujours, ne dura pas. Au bord de la prairie, elle s'arrêta net. Un mur de cages de fer se dressait devant elle, traîné là par des chevaux qu'elle n'avait pas remarqués auparavant. L'odeur du métal froid et la peur lui envahirent les narines. Pour la première fois, la Jeune Reine de Feu sentit sa flamme faiblir. Elle était petite. Elles étaient nombreuses. Et les reines, comme elle le découvrit, pouvaient bel et bien être acculées. Le chevalier leva son épée. La femme rechargea son arbalète. L'homme nerveux, enfin démêlé, afficha un sourire triomphant, celui de celui qui s'apprête à s'enrichir aux dépens d'autrui. « Emporte-la », siffla-t-il. « Elle rapportera une fortune. » Mais le destin, ce petit malin, en avait décidé autrement. La terre trembla, non pas sous la charge maladroite des hommes, mais sous le ronflement caractéristique et sonore de l'ours. Il s'était réveillé de mauvaise humeur, et rien n'est plus grognon qu'un ours dont la sieste est perturbée par des humains agitant des bâtons pointus. Dans un rugissement à faire trembler la moelle de toute créature vivante, l'ours se précipita dans la clairière, repoussant les armes comme des jouets. Les chasseurs se dispersèrent en hurlant. L'un d'eux plongea tête la première dans sa cage et s'y enferma aussitôt. L'arbalète tomba inutilement au sol. Même le chevalier, las et blasé, marmonna quelque chose à propos de « ce n'est pas assez payé pour ça » et prit la fuite. La petite renarde cligna des yeux, la gueule grande ouverte, face au chaos ambiant. Elle n'avait pas rugi. Elle n'avait pas résisté. Elle était simplement restée là… immobile. Et pourtant, la prairie s'était dressée devant elle. Le renard réapparut furtivement, se léchant une patte avec un amusement suffisant. « Pas mal, ma petite. Pas mal du tout. Tu as des ours à ta solde maintenant. Je dirais que tu t'en sors plutôt bien. » Mais lorsque la poussière retomba, un phénomène étrange se produisit. La petite ressentit une chaleur intense, non seulement dans ses écailles, mais aussi au plus profond de sa poitrine. Une lueur. Une attraction. Elle s'avança en se dandinant, dépassant les filets brisés et les épées tordues, et posa sa minuscule patte sur les cages de fer. À sa grande surprise, le métal se ramollit sous son contact, se transformant en lianes couvertes de fleurs. Elle poussa un petit cri de joie. Les cages fondirent, devenant d'inoffensives treilles. Les humains restèrent bouche bée. Le chevalier, agenouillé, murmura : « Par les dieux… ce n’est pas un monstre. » Sa voix tremblait d’admiration. « C’est une gardienne. » La petite, qui se considérait encore avant tout comme une piétineuse professionnelle et une mangeuse de pissenlits, n'avait aucune idée de ce que tout cela signifiait. Mais elle fit quand même un signe de la main, comme pour dire : « Oui, oui, inclinez-vous devant la reine des pommes de terre. » Les villageois transmettraient cette histoire de génération en génération : comment un bébé dragon avait transformé des armes en fleurs, comment un renard et un ours étaient devenus ses compagnons improbables, et comment le destin lui-même s’était plié devant elle comme le fer. Certains juraient qu’elle était devenue un puissant dragon, protectrice de la vallée. D’autres affirmaient qu’elle était restée à jamais petite, un éternel nouveau-né qui régnait par son charme plutôt que par les flammes. Mais ceux qui l'avaient vue, vraiment vue, connaissaient la vérité. Elle était plus qu'une fleur. Elle était plus que du feu. Elle était l'espoir enveloppé d'écailles, un miracle impertinent dont un éternuement pouvait changer le monde. Et le meilleur dans tout ça ? Son histoire ne faisait que commencer. Ramenez le bébé Blossomfire à la maison L'histoire de la Petite Fleur de Feu ne se limite pas à ces mots : elle peut aussi illuminer votre quotidien. Que vous souhaitiez que son espièglerie et son éclat ornent votre mur, votre table basse ou même votre coin lecture douillet, elle est prête à apporter une touche de fantaisie à votre vie. Embellissez vos murs de sa magie grâce à une reproduction d'art encadrée ou une toile aux couleurs vives. Envie de vous divertir ? Lancez-vous dans un puzzle qui donne vie à son royaume champêtre, pièce par pièce. Pour un geste tendre et à partager, envoyez son charme à vos proches avec une carte de vœux . Ou, si vous préférez le confort douillet, enveloppez-vous de sa douce chaleur avec une couverture en polaire . Où qu'elle se pose, la Bébé Fleur de Feu apporte avec elle une étincelle de fantaisie, d'espoir et juste ce qu'il faut d'insolence pour égayer vos journées. Laissez son histoire vivre non seulement dans votre imagination, mais aussi dans votre foyer.
