dragon protector

par Bill Tiepelman

Le Juicy Guardian

Un dragonnet avec trop de jus Bien avant que les royaumes ne s'élèvent et ne s'effondrent, et même avant que l'humanité ne découvre comment transformer le vin en karaoké de piètre qualité, il existait un verger luxuriant où les fruits régnaient en maîtres. Les mangues scintillaient sous le soleil levant comme des gemmes dorées, les ananas se dressaient tels des forteresses hérissées de pointes, et les pastèques jonchaient l'herbe comme si elles sortaient tout droit de l'imagination d'un dieu des fruits. Au cœur de ce paradis gorgé de fruits vivait une créature inattendue, un dragonnet si insolent et indiscipliné que même les bananes s'efforçaient de s'éplucher pour échapper à ses discours. On le connaissait, un titre qu'il s'était lui-même attribué après avoir récolté zéro voix, sous le nom de Gardien Juteux . Ce dragonneau était petit pour un dragon – à peine plus gros qu'un ballon de plage – mais il compensait par son caractère . Ses écailles scintillaient de reflets orange citron et vert feuille, et ses ailes courtes battaient comme un papillon ivre lorsqu'il était excité. Ses cornes étaient minuscules, ressemblant davantage à des cornets de glace décoratifs qu'à des pointes menaçantes, mais mieux vaut ne pas le lui dire à moins d'être prêt à recevoir une pluie de quartiers de citron vert à une vitesse vertigineuse. Le pire – ou le meilleur, selon votre goût pour le chaos – était sa langue. Longue, frétillante et sortant constamment de sa bouche, c'était le genre de langue qui laissait à penser que l'évolution n'avait pas commis une erreur à l'époque des amphibiens. « Écoutez-moi, paysans du verger ! » s'écria le dragonneau un matin, grimpant sur un ananas avec la dignité solennelle d'un enfant essayant d'enfiler les chaussures trop grandes de son père. Ses griffes courtes agrippaient la surface épineuse comme s'il s'agissait d'un trône construit rien que pour lui. « À partir d'aujourd'hui, aucun kiwi ne sera volé, aucune mangue abîmée, et aucune pastèque coupée sans ma permission expresse. Je suis le défenseur sacré du jus, de la pulpe et de l'honneur fruité ! » Le public de fruits était, bien sûr, silencieux. Mais les villageois qui travaillaient dans le verger s'étaient rassemblés à distance, feignant de s'affairer avec leurs paniers, tout en retenant difficilement leur rire. Le Gardien Juteux, imperturbable, était persuadé qu'ils étaient en admiration devant lui. Il gonfla sa minuscule poitrine jusqu'à ce que ses écailles crissent et tira la langue, dans ce qu'il croyait être une démonstration d'intimidation. Il n'en était rien. C'était adorable, d'une manière qui faisait rire les hommes adultes et murmurer les femmes : « Oh mon Dieu, j'en veux dix dans ma cuisine ! » Voilà ce qu'il en est du Gardien Juteux : il n'était pas vraiment un cracheur de feu. En fait, il avait bien essayé une fois, et le résultat avait été un léger rot qui avait caramélisé une demi-orange et lui avait brûlé les sourcils. Dès lors, il avait embrassé son véritable talent : ce qu'il appelait le « combat fruité ». Si vous menaciez le verger, il vous éternuait de la pulpe dans les yeux avec une précision chirurgicale. Si vous osiez insulter les ananas (son fruit préféré, évidemment, puisqu'il les utilisait comme trônes improvisés), il agitait sa langue collante jusqu'à ce que vous soyez tellement dégoûté que vous partiez de votre plein gré. Et si vous pouviez vraiment le provoquer, disons simplement que le dernier raton laveur qui l'a sous-estimé retrouve encore des pépins de mandarine dans des endroits inattendus. « Eh, petit dragon ! » cria un villageois derrière un panier de mangues. « Pourquoi te laisserions- nous garder les fruits ? Tu ne fais que baver dessus ! » Le Gardien ne broncha même pas. Il inclina la tête, plissa un œil immense et répondit avec la bravade dont seule une créature de moins de trente centimètres était capable : « Parce que personne d’autre ne peut protéger les fruits avec autant de panache . » Il prit la pose, ailes déployées, langue pendante fièrement, laissant couler du nectar sur l’ananas qu’il chevauchait. Les villageois gémirent à l’unisson. Il prit cela pour des applaudissements. Évidemment. En réalité, la plupart des villageois le toléraient. Certains l'appréciaient même. Les enfants adoraient ses pitreries et l'acclamaient à chaque fois qu'il proclamait une nouvelle « loi sacrée des fruits », du genre : « On doit manger tous les raisins en nombre pair, sinon les dieux auront une indigestion » , ou encore « Le pain aux bananes est sacré, et en faire des réserves est passible de chatouilles en public ». D'autres le trouvaient insupportable et juraient entre leurs dents que s'ils devaient encore entendre une seule proclamation sur « la divine saveur des melons », ils le feraient mariner vivant et le serviraient avec des oignons. Mais le dragonneau, dans son insouciance béate, se pavanait comme s'il était le roi du chaos tropical, ce qu'il était, soyons honnêtes, un peu. C’est lors d’une annonce matinale particulièrement bruyante que la situation a basculé. Le Gardien Juteux était en plein discours – quelque chose à propos d’une taxe sur les fruits payable en smoothies – quand un silence étrange s’est abattu sur le verger. Même les cigales se sont tues. Une ombre immense s’est abattue sur le bosquet, occultant la douce lumière du soleil. Les fruits eux-mêmes semblaient frissonner, et les villageois se sont figés, panier en main, le regard tourné vers le ciel. Le Gardien, la langue pendante de façon théâtrale, est resté immobile. Sa couronne d’ananas penchait de travers, telle la casquette d’un marin ivre. « Oh, super », grommela-t-il entre ses dents, sa suffisance se muant en une irritation sincère. « Si c'est encore une limace-banane géante qui essaie de dévorer mes melons, je jure que je déménage dans le désert. » Ses ailes frémirent nerveusement, ses minuscules griffes s'enfonçant dans le trône d'ananas. Les villageois poussèrent un cri d'effroi tandis que l'ombre grandissait et s'assombrissait, envahissant le champ de pastèques et engloutissant les rangées d'agrumes. Quelque chose d'énorme approchait, quelque chose qui se moquait des lois sur les fruits, des taxes sur les smoothies et des langues collantes. Le Gardien Juteux plissa son unique œil ouvert, fit un salut tremblant à l'ombre avec sa langue et murmura : « Très bien alors… viens te régaler. » L'ombre sur le verger L'ombre glissa sur le bosquet comme un smoothie renversé, masquant la douce lueur du soleil matinal. Les villageois se dispersèrent, serrant contre eux leurs paniers de fruits comme s'ils sauvaient des reliques sacrées. Quelques villageois, moins déterminés, haussèrent les épaules, laissèrent tomber leur récolte et s'enfuirent – ​​mieux valait perdre quelques citrons que la tête. Une seule silhouette minuscule ne broncha pas : le Gardien Juteux. Juché sur son ananas, il inclina sa tête disproportionnée, plissa son œil démesuré et laissa pendre sa langue avec défi, tel un guerrier brandissant un étendard rose et gluant. « Eh bien, espèce de rabat-joie, » lança-t-il d'une petite voix qui portait plus loin que quiconque ne l'aurait cru, « qui ose s'aventurer dans mon verger ? Expliquez-moi ce qui se passe ! Si ça concerne des melons, j'en veux ma part. Littéralement. Je prendrai la tranche du milieu. » Les villageois poussèrent un cri d'effroi. Quelques-uns murmurèrent que le dragonneau avait enfin perdu la dernière bille qu'il n'avait jamais eue. Soudain, la source de l'ombre se révéla : un immense dirigeable, grinçant comme une baleine de bois, descendant en rappel, ses cordages et ses voiles claquant au vent. Sur sa coque étaient peintes des représentations grossières d'épées, de raisins et – pour des raisons inexplicables – d'une carotte à l'allure suggestive. Le drapeau qui claquait au-dessus proclamait, en lettres capitales : « L'Ordre des Bandits de Fruits ». « Oh, ça suffit ! » grogna le Gardien Juteux en se frottant le museau avec ses griffes. « Des voleurs de fruits ? Sérieusement ? C'est ça, ma vie ? Je rêvais de batailles épiques contre des chevaliers et de trésors à la recherche de richesses, pas… de vols de fruits dans un saladier volant ! » Le dirigeable s'amarra maladroitement en bordure du verger, écrasant trois citronniers et la moitié d'une papaye. Une bande hétéroclite de bandits en sortit, vêtus d'armures de fortune et de bandanas à motifs de fruits. L'un avait une banane peinte sur la poitrine, un autre des graines de kiwi tatouées sur le front, et le chef apparent – ​​grand, musclé, avec une mâchoire capable de briser des noix de coco – s'avança d'un pas décidé, brandissant une masse en forme de pastèque. « Je suis le capitaine Citrullus ! » rugit-il en exhibant ses muscles comme s'il auditionnait pour une affiche ultra-transpirante. « Nous sommes ici pour prendre possession de ce verger au nom des Bandits des Fruits ! Remettez-nous la récolte, ou vous en subirez les conséquences ! » Le Gardien Juteux inclina légèrement son trône d'ananas en arrière, tira la langue et marmonna assez fort pour que les villageois l'entendent : « Capitaine Citrullus ? Sérieusement ? Ça veut dire pastèque en latin. Félicitations, mon pote, tu viens de te nommer Capitaine Melon. Quelle menace ! Je me sens tellement intimidé. Qu'on appelle la police du buffet de salades ! » Les villageois s'efforcèrent de ne pas rire. Les bandits froncèrent les sourcils. Le capitaine s'avança d'un pas lourd, pointant sa masse vers le dragonneau. « Et toi, petit lézard, qui es-tu ? Une mascotte ? Les villageois te déguisent et te promènent comme un animal de compagnie ? » « Excusez-moi », lança le Gardien en sautant de son ananas pour traverser la pelouse avec la démarche exagérée d'un géant six fois plus imposant. « Je ne suis pas une mascotte. Je ne suis pas un animal de compagnie. Je suis le Gardien Juteux, divinement désigné, absolument fabuleux, et terriblement puissant ! Protecteur des fruits, maître de la pulpe, et détenteur de la langue la plus dangereuse de ce côté des tropiques ! » Il tira la langue avec emphase, gifquant un bandit sur la joue d'un claquement humide. L'homme poussa un cri et recula en titubant, imprégné d'une légère odeur d'agrumes pour le restant de ses jours. Les villageois éclatèrent de rire. Les bandits, en revanche, n'apprécièrent guère. « Attrapez-le ! » rugit le capitaine Citrullus en chargeant, sa masse d'armes brandie. Les bandits se jetèrent à sa poursuite, épées étincelantes, filets agités, paniers prêts à ramasser les melons. Les ailes du Gardien bourdonnaient nerveusement, mais il ne s'enfuit pas. Non, il sourit. Un sourire insolent et suffisant. Car s'il y avait bien une chose que ce dragonneau adorait, c'était l'attention. De préférence l'attention dangereuse et théâtrale. « Bon, les enfants, » se dit-il en roulant des épaules comme un boxeur sur le point de monter sur le ring, « il est temps de tout saccager. » Le premier bandit se jeta sur lui, brandissant un filet. Le Gardien esquiva, se glissa sous ses jambes et, d'un coup de langue, attrapa une orange sur une branche voisine. D'un geste vif, il la projeta en plein visage du bandit. Splurt ! Jus et pulpe giclèrent de partout. L'homme tituba, aveuglé, hurlant : « Ça brûle ! ÇA BRÛLE ! » « C’est de la vitamine C, mon chéri », a lancé le Guardian après lui, « le 'C' signifie pleurer plus fort . » Un autre bandit abattit son épée sur lui. La lame frappa le sol, projetant des étincelles dans l'herbe. Le Gardien bondit sur le plat de l'épée comme sur une balançoire, rebondit haut dans les airs et s'écrasa sur le casque de l'assaillant. Les griffes agrippées au visage de l'homme et la langue claquant contre sa visière, le dragonneau ricana : « Bisou surprise, garçon au casque ! » avant de sauter à terre, laissant le bandit étourdi et légèrement parfumé à l'ananas. Les villageois criaient, applaudissaient et lançaient des fruits sur les envahisseurs. Ce n'était pas tous les jours qu'on voyait un minuscule dragon se battre avec des fruits et légumes, et ils n'allaient pas laisser passer l'occasion de leur lancer quelques pamplemousses. Une vieille femme, en particulier, lança une mangue avec une telle force qu'elle fit tomber une dent de devant d'un bandit. « Je l'ai encore ! » s'écria-t-elle en riant, tapant dans la main du Gardien qui passait à toute vitesse. Mais la situation commença à se retourner. Le capitaine Citrullus se fraya un chemin à travers le chaos, sa masse-melon fracassant les fruits comme s'ils étaient faits d'air. Il s'avança vers le Gardien d'un pas lourd, le visage rouge de rage. « Assez de jeux, lézard. Tes fruits sont à moi. Ton verger est à moi. Et ta langue… » Il pointa la masse droit sur lui. « …sera mon trophée. » Le Gardien Juteux se lécha lentement l'œil, histoire de bien faire comprendre son point de vue, et marmonna : « Mon pote, si tu veux cette langue, tu ferais mieux d'être prêt pour le combat le plus collant de ta vie. » Le village se tut. Même les fruits semblaient retenir leur souffle. Le petit dragon insolent, dégoulinant de pulpe et d'insolence, se dressa face à l'imposant capitaine bandit. L'un petit, l'autre énorme. L'un brandissait une langue, l'autre une massue de melon. Et à cet instant, tous le surent : ça allait très, très mal tourner. Pulpocalypse maintenant Le verger resta figé, chaque mangue, citron vert et papaye tremblant tandis que les deux champions s'affrontaient. D'un côté, le Capitaine Citrullus, une masse imposante de muscles et d'obsession pour le melon, brandissait sa masse en forme de pastèque comme si elle était forgée d'une intimidation pure. De l'autre, le Gardien Juteux : un petit dragonnet trapu et insolent, aux ailes trop petites pour être digne, une couronne d'ananas lui cachant un œil et une langue dégoulinant de nectar comme un robinet qui a désespérément besoin d'être réparé. Les villageois formèrent un cercle lâche, les yeux écarquillés, serrant leurs paniers de fruits comme des boucliers improvisés. Tous savaient qu'un événement légendaire allait se produire. « Dernière chance, lézard », grogna le capitaine Citrullus en avançant d'un pas si lourd que le sol trembla et fit tomber une pêche. « Donne-moi le verger, ou je te réduis en bouillie moi-même. » Le Gardien pencha la tête, la langue pendante, puis laissa échapper le rire le plus insupportable qu'on ait jamais entendu : un ricanement strident et nasillard qui fit même fuir les perroquets. « Oh, ma chérie, » haleta-t-il entre deux éclats de rire, « tu crois pouvoir me réduire en bouillie ? Ma puce, je suis la bouillie. Je suis le jus qui coule dans tes veines. Je suis la tache collante sur ton plan de travail que tu ne pourras jamais, jamais nettoyer. » Les villageois poussèrent un cri d'effroi. Un homme laissa tomber un panier entier de figues. Le capitaine Citrullus devint violet de rage – un mélange de fureur et de honte d'avoir été surpassé en insolence par ce qui ressemblait fort à un gamin lézard. Dans un rugissement, il abattit sa masse d'armes d'un arc de cercle dévastateur. Le Gardien esquiva de justesse, son arme en forme de melon s'écrasant au sol et explosant en une pluie de morceaux de pastèque. Des graines volèrent partout, frappant les villageois comme des éclats d'obus fruités. Un fermier reçut une graine dans la narine et éternua pendant cinq bonnes minutes. « Tu m'as manqué ! » railla le Gardien en tirant la langue si fort qu'elle frappa Citrullus sur le tibia. « Beurk, tu as le goût d'un melon trop mûr. Dégoûtant. Achète une meilleure crème hydratante. » Ce qui suivit était une véritable guerre des fruits, débridée . Le Gardien filait à travers le champ de bataille tel un projectile orange et collant, lançant des grenades d'agrumes, giflant ses adversaires avec sa langue et éternuant de la pulpe de mangue directement dans les yeux de quiconque avait l'imprudence de s'approcher. Les bandits se débattaient et glissaient sur les fruits, s'écroulant les uns sur les autres comme des quilles enrobées de gelée de goyave. Les villageois se joignirent à la mêlée avec enthousiasme, transformant en arme tout ce qui leur tombait sous la main. Les papayes volaient comme des boulets de canon. Les citrons verts étaient lancés comme des grenades. Quelqu'un déchaîna même une pluie de raisins à l'aide d'une fronde, une arme moins efficace qu'un en-cas improvisé pour le Gardien en plein combat. « Pour le verger ! » hurla une vieille femme, brandissant deux ananas comme des massues. Elle assomma un bandit si violemment qu'il laissa tomber son épée, puis lui vola son bandana et le porta en guise de ceinture de victoire. Les villageois exultèrent, comme si des siècles de rage contenue, liée aux fruits, avaient enfin trouvé leur déchaînement. Mais le capitaine Citrullus ne se laissa pas faire si facilement. Il chargea de nouveau le Gardien, brandissant sa masse-melon en larges arcs de cercle, repoussant bananes et villageois terrifiés sans distinction. « Tu n'es qu'un en-cas, dragon ! » rugit-il. « Quand j'en aurai fini avec toi, je mettrai ta langue dans du vinaigre et je la boirai avec du gin ! » Le Gardien resta figé une demi-seconde. Puis son visage se crispa d'une indignation puérile. « Pardon ? Vous allez quoi ? Oh, chéri, PERSONNE ne met cette langue dans du vinaigre. C'est un trésor national. L'UNESCO devrait la protéger. » Il bombait le torse et ajouta d'un air menaçant : « Et puis, du gin ? Sérieusement ? Au moins, utilisez du rhum. Vous êtes un monstre ou quoi ? » Et sur ces mots, le combat passa de la bagarre grotesque au chaos mythique . Le Gardien s'élança dans les airs, ses ailes courtes battant furieusement, et enroula sa langue autour de la masse de Citrullus en plein mouvement. L'appendice collant s'accrocha comme de la sève, arrachant l'arme des mains du capitaine. « À moi maintenant ! » hurla le Gardien en tournoyant dans les airs, la masse pendante au bout de sa langue. « Regarde, maman, je fais du joute ! » Il brandit maladroitement sa masse, assommant trois bandits et réduisant accidentellement en miettes une charrette de melons. Les villageois éclatèrent de rire, scandant : « Juicy ! Juicy ! Juicy ! » tandis que leur ridicule protecteur se mêlait au chaos comme dans un numéro de carnaval qui avait tourné au désastreux. Citrullus se jeta sur lui, les poings serrés, mais le Gardien n'en avait pas fini. Il laissa tomber sa masse, fit une pirouette dans les airs et déchaîna son arme la plus secrète, la plus redoutable : le Cyclone d'Agrumes. Tout commença par un reniflement. Puis une toux. Puis le dragonneau éternua avec une telle violence qu'un ouragan de pulpe, de jus et d'écorces d'agrumes râpées jaillit de son museau. Les oranges tourbillonnaient comme des comètes, les citrons verts tournoyaient comme des scies circulaires, et un quartier de citron frappa un bandit si fort qu'il repensa à tous ses choix de vie. Le verger se transforma en un chaos collant et acide. Les villageois se baissaient, les bandits hurlaient, et même le capitaine Citrullus chancela sous l'assaut de vitamine C pure. « Goûte à l’arc-en-ciel, espèce de pain de viande au goût de salade ! » hurla le Gardien à travers la tempête, les yeux exorbités, la langue battant comme un drapeau de guerre. Lorsque le cyclone s'est enfin calmé, le verger ressemblait à un champ de bataille après l'explosion d'un mixeur. Les fruits gisaient écrasés, le jus coulait en rivières gluantes et les villageois étaient couverts de pulpe de la tête aux pieds. Les bandits gémissaient au sol, leurs armes perdues, leur dignité encore plus. Le capitaine Citrullus titubait, dégoulinant de purée de mangue, sa fière massue de melon n'étant plus qu'une écorce détrempée. Le Gardien s'avança d'un pas fanfaron, la langue traînant dans l'herbe imbibée de jus. Il sauta sur le torse de Citrullus, gonfla sa petite poitrine et beugla : « Que cela te serve de leçon, petit melon ! Personne ne s'en prend au Gardien Juteux. Ni toi, ni les limaces-bananes, ni même le bar à smoothies de ce centre de yoga hors de prix. Ce verger est sous MA protection. Les fruits sont en sécurité, les villageois sont en sécurité, et surtout, ma langue reste intacte. » Les villageois laissèrent éclater leurs cris de joie, lançant des ananas en l'air comme des feux d'artifice. Les bandits, vaincus et humiliés, regagnèrent leur dirigeable en toute hâte, glissant sur des écorces d'orange et trébuchant sur des mangues. Le capitaine Citrullus, humilié et tout collant, jura vengeance, mais il était trop occupé à se débarrasser des graines de papaye coincées dans ses cheveux pour être convaincant. Quelques minutes plus tard, le dirigeable s'éleva dans le ciel, oscillant comme un ballon ivre, ne laissant derrière lui que pulpe, honte et une légère odeur de melon trop mûr. Le Gardien Juteux se dressait fièrement sur son trône d'ananas, le jus dégoulinant de ses écailles, la langue pendante avec arrogance. « Un jour de plus, un fruit de plus sauvé », annonça-t-il avec emphase. « De rien, paysans. Vive le jus ! » Les villageois soupirèrent devant son arrogance, mais ils applaudirent, rirent et portèrent des toasts en son honneur avec des noix de coco fraîches. Car au fond, ils le savaient tous : aussi insupportable, maladroit et agaçant qu’il fût, ce minuscule dragonneau les avait défendus avec une gloire aussi ridicule que rocambolesque. Il n’était pas seulement leur gardien. Il était leur légende. Et au loin, des perroquets répétaient son chant à l'unisson : « Juicy ! Juicy ! Juicy ! », résonnant à travers les tropiques comme le cri de guerre le plus ridicule du monde. Le Juicy Guardian est toujours là Les villageois avaient beau avoir passé des semaines à s'essuyer les cheveux couverts de pulpe, la légende du Gardien Juteux s'enrichissait à chaque récit. Sa langue devint mythe, son trône d'ananas un symbole d'insolence et de gourmandise, et son cri de guerre résonna sur les marchés, dans les tavernes et jusque dans les stands de smoothies. Et comme pour toutes les légendes qui méritent d'être savourées, les gens ne se contentaient pas de l'histoire : ils voulaient emporter un petit morceau de ce joyeux chaos fruité chez eux. Pour celles et ceux qui osent confier leur espace à un dragonnet espiègle, immortalisez sa splendeur sur de superbes impressions sur métal et sur acrylique – parfaites pour apporter une touche de fantaisie tropicale à n'importe quel mur. Pour une ambiance plus douce, le Gardien se prélasse avec autant de plaisir sur un coussin coloré, prêt à égayer votre canapé. Si votre intérieur aspire à une affirmation aussi audacieuse que ses batailles fruitées, rien n'exprime mieux le « vive le jus » qu'un rideau de douche grandeur nature. Et pour ceux qui souhaitent simplement diffuser sa légende partout, un autocollant impertinent est l'accessoire idéal pour décorer ordinateurs portables, bouteilles ou tout autre endroit qui gagnerait à afficher son esprit dragon. Le Gardien Juteux est peut-être né de la pulpe et de l'insolence, mais son histoire est loin d'être terminée, car désormais, il peut vivre où vous osez l'accueillir. 🍍🐉✨

par Bill Tiepelman

La rage de l'œuf

Éclats, fumée et mauvaise attitude L'œuf n'a pas tant éclos qu'il a déclaré la guerre à la complaisance. Il s'est fendu avec le bruit d'un verre à vin s'écrasant sur un carrelage après un discours libérateur, net, décisif, cathartique. Des écailles violettes et brunes ont jailli de la fracture comme des éclairs sous un vernis, et deux yeux d'ambre fondu se sont ouverts brusquement, arborant le regard inimitable de quelqu'un qui se réveille déjà agacé par l'univers. Une griffe s'est accrochée au bord de la coquille – noire, luisante, prête à écrire une lettre cinglante au destin – puis une autre, et enfin un museau, strié et ancien, a inhalé le monde pour la toute première fois. Si vous n'avez jamais vu un dragon nouveau-né lancer un regard noir, imaginez un chat domestique qui paierait ses impôts. Il y avait du ressentiment. Il y avait de l'intérêt pour ce ressentiment. Le dragonneau se cambra, projetant des éclats de bois qui ricochèrent sur les rochers, et la forêt se tut, dans ce silence respectueux que la nature adopte lorsqu'elle réalise qu'elle vient peut-être d'acquérir un nouveau propriétaire. Un filet de fumée chaude s'échappa entre ses dents acérées, exhalant une légère odeur de cèdre brûlé et de suffisance. Elle – car son aura était d'une assurance absolue, comme si elle disait : « Madame, c'est mon trône » – testa sa mâchoire, telle une boxeuse se préparant avant le premier round. Le violet de ses écailles n'était pas un lilas mignon ; c'était un crépuscule meurtri, la couleur de secrets précieux. Le brun était celui du chêne patiné et du vieux cuir – pratique, ancré, quelque chose sur lequel on peut compter pour survivre à nos pires décisions. Chaque plaque d'écaille captait la lumière tamisée avec une texture hyperréaliste, comme si un artisan obsessionnel avait sculpté chaque arête à la main, puis murmuré : « Oui, mais en plus cruel. » « Félicitations », dis-je, à bonne distance derrière un modeste rocher. « Bienvenue au monde. On a de quoi grignoter. Surtout l'une l'autre. » Je suis pigiste – les reportages photo sur les créatures mythiques me rapportent prestige et bleus – alors l'éclosion d'un bébé dragon était pour moi à la fois un objectif professionnel et une interrogation : et si ma mère avait raison ? Le dragonneau pivota sur lui-même, ses pupilles se réduisant à de fines fentes. Son regard me fixait comme un aimant attire le seul trombone dont on a vraiment besoin. Elle siffla, mais ce n'était pas un sifflement animal. C'était le bruit d'une inconnue qui vous prépare un latte sans demander la permission, tout en consultant son téléphone. La coquille d'œuf, irrégulière, racla la surface tandis qu'elle la traînait avec elle – petite reine dans un char fêlé – puis elle s'immobilisa pour humer l'air, les narines dilatées comme des soufflets. Ozone. Sève. Mon déodorant, qui promettait « brise de montagne » mais qui, apparemment, se traduisait par « viens manger ce photographe nerveux ». « Tout va bien », dis-je en baissant la voix, comme pour parler à un cheval craintif ou à un contrôleur fiscal. « Vous êtes en sécurité. Je suis juste là pour… des formalités administratives. » Je n'ai pas ajouté de produits dérivés , mais je ne suis pas de pierre. C'était de l'art de bébé dragon en pleine nature : l'éclosion d'un dragon , l'admiration pour ses écailles et le sentiment d'avoir « si je survis, j'achèterai absolument un tapis de souris avec ça ». Elle gronda – un minuscule tremblement de terre porteur de grands rêves – et s'étira, sa colonne vertébrale ondulant dans un scintillement de crépuscule violet. Ses griffes resserrèrent le bord de sa carapace et elle se hissa plus haut, telle une gymnaste enfourchant un cheval d'arçons des plus spectaculaires. La pose était… photogénique. Cinématographique. Commercialisable . Le sol de la forêt semblait se pencher vers elle ; même les rochers voulaient un selfie. C’est alors que les corbeaux arrivèrent. Trois d’entre eux, noirs comme la nuit, tournoyant comme si l’on avait débouché une flûte de nuit. Ils se perchèrent en triangle : deux dans les branches, le troisième sur un chicot, avec la menace nonchalante d’un videur nommé Poème. Les corbeaux adorent les légendes en devenir. Ils aiment aussi les objets brillants, et celui-ci avait des serres comme du cuir verni et des yeux comme des couchers de soleil volés. « N’y allons pas », murmurai-je aux oiseaux, qui m’ignorèrent comme des paillettes ignorent les tentatives d’aspiration. L’oisillon les remarqua et une lueur ancestrale s’illumina dans ses yeux – une mémoire codée, inscrite dans l’ADN de ceux qui, jadis, apprirent au feu à se comporter. Elle se détendit juste assez pour paraître plus grande. L’air changea. Mon souffle décida de s’éloigner. Les corbeaux s’agitèrent. La forêt retint ses applaudissements. Puis, comme si le destin savait mettre en scène les choses, le vent tourna et apporta l'odeur du sanglier. Pas une simple odeur, non. Une affirmation . Sanglier : la bagarre de la forêt. Le sanglier s'avança dans la clairière, lourd comme un dépôt de garantie qui aurait appris à marcher : un mur de soies, de défenses et de rancœurs non résolues. Il vit l'œuf cassé. Il me vit. Il vit le petit qui, soyons honnêtes, ressemblait à un mets raffiné, armé de couteaux. Le regard du bébé dragon se durcit : de « tout le monde m'énerve déjà » à « et maintenant toi ». Le sanglier cracha de la vapeur et gratta les feuilles, comme pour adresser un défi à la saison. Il avait la carrure, certes. Il avait l'élan. Ce qui lui manquait, c'était une connaissance pratique de la mythologie . « Ne le fais pas », dis-je, un conseil de terrain précieux qui m’a permis de survivre jusqu’ici par pur hasard. Le sanglier ne parlait pas le langage humain, mais il était passé maître dans l’art dramatique. Il chargea. Le premier réflexe du nouveau-né ne fut pas de cracher du feu. Ce ne furent même pas de montrer les dents. Ce fut l'attitude . Elle esquiva la charge en penchant brusquement la tête en avant et en claquant sa coquille d'œuf contre le sol avec un craquement qui me fit frissonner. L'écho effraya le sanglier juste assez pour rompre sa ligne. Elle enchaîna avec une charge à la fois bondissante et furieuse, les griffes étincelantes. Des étincelles jaillirent là où la griffe rencontra la roche – de minuscules constellations indignées – et l'odeur de minéraux brûlants frappa comme une allumette. Les corbeaux croassèrent en un seul chœur qui se traduisait clairement par : « Oh là là, elle est piquante ! » Le sanglier et son petit s'entrechoquèrent dans un tourbillon de fourrure, d'écailles et de cris déchirants. Elle était plus petite, certes, mais elle était une force de frappe, une arme redoutable, une vengeance personnelle contre toute sous-estimation. Sa queue – épineuse, étonnamment articulée – s'abattit sur la patte avant du sanglier tandis que ses griffes traçaient de fines entailles sur son épaule. Pas encore mort. Pas encore. Un avertissement gravé dans la chair. Le sanglier esquiva, la projetant sur le côté. La coquille se brisa davantage, des confettis de coquille d'œuf tourbillonnant comme une invitation au chaos. Elle roula sur elle-même, se planta au sol et afficha une expression que j'ai vue sur le visage de trois ex et sur un miroir : « Vas-y, essaie ! » Le courage du sanglier flancha. Pas assez imposant pour reculer avec grâce, pas assez malin pour s'incliner. Il se prépara à charger de nouveau. Cette fois, elle inspira. Pas seulement de l'air, mais de la chaleur . La température autour de nous grimpa en flèche, comme si le soleil avait mijoté. Le violet de ses écailles s'imprégna de lumière ; le brun devint incandescent. De fines volutes de fumée s'échappaient des coins de sa bouche. Ce n'était pas une explosion. Elle n'en était pas encore capable. C'était quelque chose de plus précis : une rafale de feu, contenue comme un secret, qui traversa la trajectoire du sanglier et marqua le sol d'une ardeur incandescente. Il s'immobilisa en plein mouvement, dérapant, les yeux écarquillés devant le ruban orange qui n'aurait pas dû être là . La forêt expira aussitôt. Les feuilles sifflèrent. La sève claqua. Mon appareil photo – pauvre petit cœur anxieux – déclencha deux fois avant que mes mains ne se souviennent qu'elles étaient liées à un plan de survie. Le petit oisillon avança à petits pas lents qui disaient : « J'apprends la chorégraphie de la peur, et tu es mon premier partenaire . » Elle s'arrêta si près du sanglier que son reflet lui brûla les yeux. Puis elle sourit. Un sourire forcé, sans artifice. Un sourire qui laissait entendre que la distinction entre proie et sanglier n'était qu'un malentendu passager. Le sanglier recula, le souffle court, sa dignité en quête d'un Uber. Il fit demi-tour et s'enfuit dans les bois, croquant les branches mortes comme du pain frais. Les corbeaux rirent, ce qui devrait être interdit, et secouaient les branches jusqu'à ce que les feuilles applaudissent malgré tout. L'oisillon se posa sur le cocon brisé de son œuf et me regarda comme si j'avais été figurante lors de ses débuts. De la suie tachait ses lèvres, telle une rouge à lèvres rebelle, et un éclat de coquille était collé à ses arcades sourcilières, comme une couronne négligée. Elle goûta de nouveau l'air – ma peur, la fuite du sanglier, l'odeur métallique de son propre feu naissant – et émit un doux son satisfait qui semblait plus ancien que le souvenir. « D’accord », dis-je, la voix brisée dans un registre que seuls les chiens et les mauvaises décisions peuvent entendre. « Tu es… parfait. » Je le pensais comme on pense au lever du soleil et à la vengeance. Dragon violet. Dragon brun. Bête mythique nouveau-née. Jeune dragon féroce. L’œuvre d’art fantastique était soudain devenue témoin de la fantaisie . Et quelque chose d’autre murmurait au fond de mon esprit : ce n’était pas juste une belle image. C’était une légende qui apprenait à marcher . Le portrait d’un dragon que le monde tenterait, en vain, d’apprivoiser. Elle cligna lentement des yeux, puis leva une griffe et – comme toute héritière capricieuse et arrogante – fit un geste . Non pas une menace, mais une invitation. Le message était clair : Suivre . Ou ne pas suivre. Le cours de son histoire suivrait son cours, et je pouvais choisir de me noyer dans l’émerveillement ou de rester sur la rive avec les gens bien-pensants. J'ai choisi l'émerveillement. J'ai choisi des cailloux dans mes chaussures, des brûlures sur mes manches et un appareil photo qui sentirait le feu de camp pendant un mois. J'ai choisi de sortir de derrière le rocher, les mains ouvertes, et de suivre le petit qui s'enfonçait vers la lisière de la forêt, son œuf brisé traînant derrière lui comme une traîne royale. Au-dessus de nous, les corbeaux tournaient en rond paresseusement, trois points à la fin d'une phrase que le monde n'avait pas encore appris à lire. C’est alors que le sol bourdonna. À peine. Un murmure strident, venu des profondeurs de la vallée, puis une seconde note, plus grave, plus ancienne, comme le son des cloches d’une cathédrale sous la terre. La petite tourna brusquement la tête vers le bruit. La forêt passa du calme à un silence de cathédrale . Elle me regarda avec ses yeux brûlants et, pour la première fois depuis qu’elle s’était libérée de l’éternité, elle n’avait pas l’air en colère. Elle avait l’air… intéressée . Ce qui avait émis ce son n'était pas un sanglier. Il n'avait pas peur d'elle. Il n'était pas impressionné par moi. Et il savait que nous l'écoutions. Le nouveau-né s'avança à l'ombre, et le violet de ses écailles prit une teinte lie-de-vin. Elle agita de nouveau sa griffe : « Allez, traînard ! » Puis elle disparut dans la verdure, une rumeur en mouvement, tandis que la cloche souterraine de la vallée sonnait une fois encore, longuement et sinistrement, annonçant que l'histoire que nous venions d'entamer avait des dents bien plus grandes que la sienne. Cloches sous les os Suivre un bébé dragon dans les bois, ça ressemble à une activité qu'on trouverait dans un top 10 des « Dix façons de tester son envie de vivre », juste entre « provoquer un ours endormi » et « lancer une conversation sur les cryptomonnaies lors d'une réunion de famille ». Et pourtant, j'étais là, à sa suite, mon appareil photo ballottant contre ma poitrine, mes bottes engloutissant la boue avec un enthousiasme qui fait la fortune des cordonniers. L'air avait changé : plus lourd, humide, imprégné de mousse, de vieille pierre et de cette odeur cuivrée d'une pluie qui ne s'était pas encore abattue. Ce son de cloche souterrain résonna à nouveau, plus lentement cette fois, comme le battement de cœur d'une entité qui avait vu des empires s'élever et s'effondrer avec élégance. Le nouveau-né jeta un coup d'œil par-dessus son épaule, sans ralentir, les yeux mi-clos, avec l'assurance de quelqu'un qui sait exactement où il va et que vous suivrez faute d'autre choix. Sa queue traçait un léger sillon dans la terre, créant par inadvertance une piste de miettes de pain pour les prédateurs friands de mets exotiques. Nous nous enfonçâmes plus profondément, sous une canopée si dense que la lumière du jour se fragmentait en fins rayons dorés. Tous les quelques pas, elle s'arrêtait, non par peur, mais avec cette réflexion que les chats ont avant de vous sauter sur les genoux ou de détruire un précieux héritage. Elle explorait la forêt : reniflant une fougère, griffant un bouleau, s'arrêtant pour observer un écureuil qui décida aussitôt qu'il avait une affaire urgente à régler ailleurs. Le sol sous mes bottes changea : moins de boue, plus de pierres. Des racines jaillissaient de terre comme des doigts noueux, agrippant mes orteils. Le son de la cloche se mua en un chœur dense, faible mais insistant, vibrant jusqu'à mes os et mes dents. Ce n'était pas aléatoire. Il y avait un rythme. Cinq temps, une pause, trois temps, une pause, puis une longue note grave qui s'insinua dans l'air. « Bon, » ai-je murmuré à voix basse, « soit on est sur le point de découvrir un temple antique, soit c'est comme ça que la forêt nous invite à dîner. » La petite tortue ralentit, ses narines dilatées. Elle tourna légèrement la tête et j'aperçus l'éclat de ses yeux dans un rayon de lumière : vifs, intenses et étrangement curieux. Elle voulait que je voie quelque chose. Elle orienta son corps vers une crête de pierre sombre qui se dressait comme l'échine d'une bête enfouie. De la mousse y était accrochée, mais la surface était trop régulière, trop travaillée. Pas naturelle. Un escalier. Ou plutôt, ce qu'il en restait : de larges marches creusées en arcs concaves par des siècles de pas qui n'auraient jamais dû être humains. Elle grimpa sans hésiter, ses griffes claquant contre la pierre érodée. Je la suivis, plus prudente, car contrairement à elle, je ne suis pas dotée de griffes ni d'une protection contre la gravité. Au sommet, la crête s'aplanissait en une large corniche, et là, elle apparut : un trou dans le sol si parfaitement rond qu'on aurait dit qu'il avait été percé par un dieu soucieux de symétrie. De ses profondeurs, le chant des cloches s'élevait par vagues, le son m'enveloppant le crâne comme de la soie trempée dans le tonnerre. Le petit s'approcha du bord, scrutant l'obscurité. Elle émit un son sourd, entre grognement et question, et la clochette répondit aussitôt par une note plus courte et plus aiguë. Un frisson me parcourut l'échine. Ce n'était pas une simple résonance. C'était une conversation . Et ma toute nouvelle compagne de voyage, fraîchement éclose, venait de composer un numéro très ancien. Un courant d'air chaud s'échappait du puits, exhalant une légère odeur de fer, de cendre et d'une douce pourriture, comme des fruits trop longtemps exposés au soleil. Mon instinct me criait de reculer de deux pas et peut-être de simuler ma mort dans un endroit plus sûr. Au lieu de cela, je me suis accroupi et j'ai pointé mon appareil photo vers le trou, car l'être humain est une espèce qui a inventé à la fois le parachutisme et les shots de tequila au jalapeño : la prudence est facultative s'il y a une bonne histoire à raconter. Mon flash perça l'obscurité et se refléta sur quelque chose en mouvement. Pas vite. Pas près. Juste… immense. Une surface qui luisait par larges plaques, se déplaçant légèrement comme troublée par le poids de notre regard. Le mouvement portait un grondement sourd qui n'atteignait pas tout à fait mes oreilles – c'était plutôt comme si ma colonne vertébrale recevait une notification personnelle. Je compris, avec une clarté désagréable, que ce son de cloche n'était pas une cloche du tout. C'était le son de quelque chose de vivant. Quelque chose qui respirait à travers la pierre. L'expression du petit changea – toujours féroce, toujours insolente, mais avec une nuance que je n'avais jamais perçue auparavant. Du respect. Elle baissa la tête, presque en signe de révérence, et la chose dans l'obscurité expira, projetant une nouvelle bouffée chaude dans l'air. Le chant des clochettes s'estompa en un léger bourdonnement qui vibra dans mes plombages. « Une amie à toi ? » lui demandai-je d'une voix bien trop aiguë pour être digne. Elle se retourna vers moi, et je jurerais qu'il y avait une lueur d'amusement dans ses yeux brûlants, comme si elle pensait : « Oh, pauvre enfant de l'été, tu n'as aucune idée de qui est à côté de toi. » Une griffe racla la pierre en contrebas, et l'espace d'un instant, je la vis : une griffe de la taille de mon torse, s'enfonçant lentement dans la roche, la pointe marquée par l'âge et des batailles lointaines. Elle se retira sans hâte, comme les montagnes se déplacent au fil des temps géologiques. Puis vint la voix – non pas des mots, ni dans aucune langue humaine, mais un son imprégné du poids des siècles. Elle s'éleva du puits comme de la fumée, et chaque nerf de mon corps la traduisit de la même façon : La mienne. Le nouveau-né répondit par un sifflement bref et provocateur, mêlant acquiescement et refus. La créature en dessous rit, si l'on peut appeler rire ce frisson soudain et sismique de pierre. Je reculai prudemment, car d'expérience, lorsque deux superprédateurs se disputent un territoire, la proie du milieu a rarement voix au chapitre. Le bourdonnement changea de nouveau, devenant plus sombre, plus inquiétant. Ma poitrine se serra, mes oreilles se débouchèrent et les écailles du bébé frémirent comme sous l'effet d'un vent invisible. Elle se détourna brusquement du puits et descendit la corniche en agitant la queue, comme pour nous dire de la suivre ou de nous éclipser . J'hésitai, mais le bourdonnement semblait nous suivre, un son qui n'en était pas vraiment un, mais plutôt un rappel – comme une empreinte dans la cire : nous étions marqués à présent. De retour sous les arbres, la forêt semblait subtilement transformée. Les ombres étaient plus profondes, l'air plus lourd. Même les corbeaux avaient disparu, ce qui était profondément troublant, car les corbeaux ne s'en vont pas comme ça quand l'intrigue devient intéressante. L'oisillon se déplaçait plus vite, se faufilant entre les troncs, et j'eus l'impression qu'elle ne se contentait plus d'errer. Elle avait une destination, et quoi que ce soit qui habitât ce puits de lumière venait de modifier son itinéraire. Ce n'est que lorsque la crête s'estompa pour laisser place à une vaste clairière que je compris où elle m'avait emmenée. Au premier abord, cela ressemblait à une ruine : des piliers à demi engloutis par la végétation, des dalles de marbre fissurées jonchant le sol comme des pions de jeu abandonnés. Mais plus je les observais, plus cela me paraissait intentionnel. Les pierres n'étaient pas éparpillées. Elles avaient été placées. Disposées en cercles concentriques, chacune légèrement décalée par rapport à la précédente, formant une spirale qui attirait le regard vers un piédestal central. Le petit éléphant sauta sur le piédestal, enroulant sa queue autour de ses pattes. La tête haute, il incarnait à la perfection la monarque qu'il se prenait pour tel. Je m'approchai, écartant la mousse du pied du piédestal, et aperçus les gravures : des spirales représentant des créatures et des batailles, le feu et l'ombre, et un symbole récurrent : le même cercle parfait que le puits que nous venions de quitter, gravé de lignes rayonnantes telles un soleil ou un œil. « C’est… » Ma voix s’est éteinte, car prononcer des mots importants à voix haute me donnait l’impression de chuchoter à l’église. Mon appareil photo a déclenché presque malgré moi, immortalisant chaque détail. Dans le viseur, le petit semblait plus grand, plus âgé d’une certaine façon, comme si le lieu lui conférait une part de son autorité. L'air de la clairière se remit à bourdonner, faible mais indubitable. Je me retournai, m'attendant à voir le puits, mais il n'y avait rien – seulement les arbres, figés, leurs feuilles tremblant sans le moindre souffle de vent. Le bourdonnement se transforma en un grondement, puis en une pulsation, reprenant le rythme précédent : cinq temps, pause, trois temps, pause. Le socle sous le petit se réchauffa, une lueur se propageant de ses serres jusqu'à ce que ses écailles captent la lumière de l'intérieur. Elle ne broncha pas. Elle ne cligna pas des yeux. Elle resta là, immobile, absorbant la lumière, jusqu'à ce que ses yeux s'illuminent d'une lueur plus intense et que celle-ci se propage, suivant à toute vitesse la spirale des pierres. La lumière atteignit les limites de la clairière et disparut dans la terre, laissant derrière elle un silence si soudain qu'on eut l'impression que le monde s'était arrêté pour respirer. Puis, faible mais perçant, venant de quelque part au-delà des arbres, parvint un son qui n'était ni celui des cloches ni celui du souffle : le cliquetis résonnant de pas en armure. De nombreux pas. Se déplaçant rapidement. Le regard du petit se tourna brusquement vers le bruit, et pour la première fois depuis sa sortie de l'œuf, elle ne parut pas agacée. Elle semblait prête. Des dents dans les arbres Le fracas s'intensifia, faisant trembler les broussailles d'une manière qui laissait présager une intervention brutale. Le petit sauta du piédestal avec une précision qui tenait plus de la performance que de la nécessité, atterrissant accroupi comme une gymnaste qui venait de réussir sa descente. Sa tête se tourna vers le bruit, ses pupilles se contractant comme des lames chirurgicales. L'éclat de ses écailles ne s'était pas estompé ; il pulsait faiblement, synchronisé à un rythme que je ne pouvais entendre, mais qu'elle ressentait. La première silhouette surgit de la lisière de la forêt dans un tourbillon de feuilles, affichant une attitude menaçante. Humanoïde, mais aux formes disproportionnées : des membres démesurés, une armure d'un noir mat qui semblait absorber la lumière. Cinq autres suivirent, avançant en formation parfaite, leurs pas si synchronisés qu'on aurait dit un insecte à six pattes empli de malice. Leurs casques, ovales et lisses, sans yeux ni bouche, ne laissaient apparaître que des visages vides qui me renvoyaient mon reflet en fragments déformés. Ils portaient des armes qui semblaient être un mélange improbable de hallebarde, de taser et de guillotine médiévale, passé au mixeur avec une mauvaise humeur exaspérante. Des étincelles bleues crépitaient sur leurs bords. L'air sifflait autour d'eux, chargé de l'énergie statique de ces gens qui avaient une mission et un manque alarmant de loisirs. Le petit grogna sourdement, un son qui vous donne envie de vous enfuir sans vous. L'un des hommes en armure noire leva la main – trois doigts étrangement articulés – et fit un geste vers elle. Je ne parlais pas leur langue, mais j'avais suffisamment fréquenté de policiers et de videurs pour connaître le signe universel qui signifiait : « C'est à nous maintenant. » Elle répondit par un cri si strident qu'il sembla fendre la clairière en deux. Les étincelles bleues de leurs armes vacillèrent comme des bougies dans la tempête. Le chef fit un pas en avant et enfonça la lame de son arme dans le sol. Un anneau de lumière bleue jaillit au ras du sol, filant vers nous en un cercle parfait. Je n'eus pas le temps de réfléchir. Je plongeai instinctivement sur le côté. Le nouveau-né resta immobile ; il se prépara au choc. Quand la lumière l'atteignit, elle se brisa. Pas un simple crépitement, pas une dissipation : elle explosa . L'éclat de ses écailles jaillit, engloutissant le bleu et le renvoyant en un arc dentelé qui fendit net l'un de leurs casques. À l'intérieur, point de visage, point de crâne : juste une masse tourbillonnante de fumée et de minuscules lueurs, comme un essaim de lucioles dans un bocal de cauchemars. La créature hurla sans un son, laissa tomber son arme et se recroquevilla sur elle-même jusqu'à disparaître en un nuage de cendres. Les autres ne reculèrent pas. Ils se jetèrent en avant, leurs armes tournoyant en arcs offensifs. Je me suis réfugié derrière le pilier effondré le plus proche, faisant pivoter mon appareil photo non pas pour prendre des photos — mais, Dieu me pardonne, j'en ai quand même pris une —, mais pour utiliser le téléobjectif comme un périscope. Le petit était déjà en mouvement, et ce que je voyais à travers l'objectif était de la poésie dans une violence mesquine. Elle se faufilait entre eux, sa queue fouettant l'air comme une chaîne à pointes, ses griffes s'accrochant à leurs armures et y creusant des gerbes lumineuses dans leur blindage noir mat. Elle ne cherchait pas à tous les tuer, pas encore. Elle les provoquait. Elle les testait. Chaque coup porté suscitait une réaction, et elle semblait constituer un répertoire des limites de sa résistance. L'un d'eux la frappa avec cette sorte de hallebarde, atteignant le fragment d'obus qui traînait encore de sa queue. Sous l'impact, le fragment explosa en mille morceaux, mais au lieu de reculer, elle se jeta en avant, ses mâchoires se refermant sur l'avant-bras de son adversaire. Le bruit était celui d'un câble d'acier qui se rompt sous l'eau : étouffé, humide et définitif. Le bras se détacha. Des étincelles bleues jaillirent de la plaie avant que le membre ne se réduise en cendres, comme la tête casquée un peu plus tôt. Le chef, toujours intact, aboya quelque chose – une série de cliquetis rauques qui firent trembler les feuilles. La formation changea instantanément. Ils écartèrent les jambes, l'encerclant, armes levées en une ligne verticale serrée. Le sol entre eux se mit à luire de la même lumière bleue qu'auparavant, mais cette fois, elle ne se propagea pas. Elle forma un dôme, scintillant faiblement, l'emprisonnant à l'intérieur. J'ai senti mon pouls s'élever dans ma gorge. Elle arpentait le dôme en sifflant, la queue fouettant l'air, la lueur de ses écailles luttant contre le scintillement bleu sans toutefois le déloger. Un frisson m'a parcouru l'estomac. Ils n'essayaient pas de la tuer, ils essayaient de la maîtriser . Ce qui signifiait, contre toute logique, qu'il était temps pour moi de commettre une folie catastrophique. Je rampai hors de derrière mon pilier, me faisant discret, et ramassai l'un des aiguillons de hallebarde tombés au sol. Il était plus lourd qu'il n'y paraissait et vibrait entre mes mains, comme s'il hésitait à m'électrocuter par principe. Je courus en avant, contournant le dôme jusqu'à trouver une faille : deux silhouettes se tenant juste assez près pour que la base du dôme semble plus mince à cet endroit. J'enfonçai la lame de l'arme dans la fente et pressai la détente. Une douleur fulgurante me parcourut les bras, mais le dôme trembla, puis se fissura comme de la glace dans l'eau chaude. La petite créature ne laissa pas passer l'occasion. Elle fonça dessus, se faufilant juste au moment où l'une des silhouettes pivotait pour l'intercepter. Ses griffes s'accrochèrent à sa poitrine, et l'gerbe d'étincelles qui s'ensuivit l'illumina comme un feu d'artifice. Elle atterrit à côté de moi, me lança un long regard qui disait : « Très bien, tu peux rester » , puis reprit le combat. Elle ne s'embarrassa plus de tests. Place à la démolition. Son feu, plus puissant, plus ardent, jaillissait par rafales contrôlées, chacune suffisamment précise pour atteindre les articulations et les coutures de leurs armures. Trois autres tombèrent en quelques secondes, leurs corps se désintégrant en cendres et en lumière. Le chef était le dernier, debout, seul, son arme levée en position défensive. Ils se fixèrent du regard pendant un long moment tendu. Le chef fit un pas en avant. Le nouveau-né l'imita. Le chef leva son arme bien haut, puis se figea lorsque le sol se fendit sous ses pieds. Le cercle parfait que nous avions aperçu plus tôt, celui de la crête, s'épanouissait ici en miniature, auréolé du même motif ancien et radieux. De là jaillit à nouveau cette voix – le bourdonnement souterrain, maintenant si fort qu'il me faisait vibrer les dents. Le chef hésita une seconde de trop. Le nouveau-né bondit, referma ses mâchoires sur son casque et l'arracha. À l'intérieur, le même tourbillon de lumières s'agitait, mais cette fois, au lieu de se disperser, l'essaim se précipita vers le bas, à l'intérieur du cercle lumineux. Le bourdonnement s'intensifia jusqu'à une note de satisfaction, et le cercle se referma comme s'il n'avait jamais existé. La clairière était de nouveau silencieuse, hormis la respiration du petit dragon – régulière, paisible, comme si elle venait de faire une promenade tranquille au lieu de lutter pour sa survie. Elle se tourna vers moi, de la fumée s'échappant de ses narines, et s'approcha à pas feutrés jusqu'à ce que nos regards se croisent. Puis, dans un geste si brusque que j'en ai presque sursauté, elle me donna un coup de tête contre la poitrine. Juste une fois. Assez fort pour me faire un bleu. De l'affection, à la manière des dragons. Elle me dépassa en direction de la lisière de la forêt, sa queue frétillant une fois pour me suivre . Je me retournai vers la clairière – les armes brisées, les cendres se mêlant à la mousse, la légère odeur d'ozone brûlé – et je compris deux choses. Premièrement : ce qui vivait sous terre venait de la réclamer d'une manière que je ne comprenais pas encore. Deuxièmement : je n'étais plus seulement un photographe immortalisant le premier jour d'un nouveau-né. J'étais désormais, que je le veuille ou non, partie intégrante de cette histoire. J’ai passé mon appareil photo sur mon épaule et je l’ai suivie dans l’ombre, sachant que la prochaine sonnerie que nous entendrions ne serait peut-être pas un bonjour. Ce serait peut-être une convocation. Et s'il y avait une chose que j'avais déjà apprise à son sujet, c'était celle-ci : elle n'avait aucune intention de répondre poliment. Apportez « La rage de l'œuf » dans votre repaire La beauté féroce et l'attitude sans concession de Rage from the Egg ne sont pas condamnées à rester confinées à la légende : vous pouvez vous approprier un fragment de son histoire. Que vous souhaitiez faire entrer le crépitement de son premier feu dans votre salon ou suspendre son regard vigilant dans votre coin lecture préféré, ces objets d'art de haute qualité vous permettent de la garder près de vous… sans risquer de finir en croquette. Tapisserie — Laissez la puissance de la créature s'emparer de vos murs grâce à une tapisserie aux détails raffinés. Ses écailles violettes et brunes, ses yeux incandescents et son expression féroce transforment n'importe quel espace en un portail vers le mythe et le feu. Estampe encadrée — Idéale pour les collectionneurs et les passionnés de dragons. Ses textures audacieuses et sa composition cinématographique sont parfaitement mises en valeur par un encadrement soigné, prêtes à devenir la pièce maîtresse de votre décoration. Impression sur toile — Donnez vie à la scène avec une profondeur et un réalisme saisissants grâce à une toile de qualité galerie. Chaque griffe, chaque éclat de coquille d'œuf, chaque flamme est rendue avec un souci du détail tactile et intemporel. Impression sur bois — Pour une touche vraiment unique, les premières images de la petite sont imprimées sur du bois naturel, ajoutant chaleur et caractère organique à sa présence déjà imposante. Que vous optiez pour une tapisserie, un cadre élégant, une toile artistique ou le charme rustique du bois, Rage from the Egg imprégnera votre espace de la même énergie féroce qu'à sa naissance. Cliquez sur les liens ci-dessus pour l'intégrer à votre histoire.

par Bill Tiepelman

Balances d'or et contes hilarants

Le feu crépitait dans l'âtre, sa lumière projetant des ombres vacillantes sur l'immense bibliothèque. Au plus profond des anciens murs de pierre du donjon d'Elarion, au milieu d'étagères qui gémissaient sous le poids d'innombrables livres, était assise Lena, une fille de dix étés aux yeux trop sages pour son âge. Ses boucles dorées semblaient capter et retenir la lumière du feu, encadrant son visage alors qu'elle fixait intensément la petite créature nichée sur ses genoux. Le dragonnet, pas plus gros qu'un chat domestique, brillait d'un éclat qui rivalisait avec les plus belles pièces d'or du trésor de son père. Ses écailles reflétaient les teintes chaudes des flammes, et ses ailes délicates, translucides comme de la gaze, tremblaient faiblement lorsqu'il respirait. La créature gazouillait doucement, sa voix était un trille aigu et mélodieux qui envoyait des frissons de joie à Lena. Elle caressa doucement le dos du dragon, s'émerveillant de la texture chaude et lisse de ses écailles. Le début de la magie Deux semaines plus tôt, Lena avait découvert l'œuf. Caché dans le creux d'un vieux chêne au plus profond de la Forêt interdite, il émettait une lumière surnaturelle. Malgré les récits de dangers qui rôdaient dans la forêt, Lena n'avait pas pu résister à son appel. Au moment où ses doigts effleurèrent sa surface, elle sentit une connexion qu'elle ne pouvait expliquer. Elle l'avait enveloppé dans sa cape et l'avait ramené chez elle, sachant instinctivement que sa vie était sur le point de changer pour toujours. Lorsque l'œuf avait éclos sous la lueur de la pleine lune, Lena avait haleté d'émerveillement en voyant le petit dragon émerger, déployant ses ailes humides. Il l'avait regardée avec des yeux d'or fondu, et à cet instant, un lien indestructible s'était formé. Le dragonnet, qu'elle avait appelé Auriel, semblait comprendre chacune de ses pensées, et elle avait découvert qu'elle pouvait comprendre ses étranges gazouillis mélodieux. Un monde en mutation Le monde de Lena était fait de structures et d'attentes. En tant que fille du Seigneur Vareth, elle était destinée à une vie d'alliances politiques et de mariages stratégiques. Mais avec Auriel dans sa vie, les limites de son chemin prédéterminé commencèrent à s'effondrer. Le dragonnet était plus qu'un compagnon ; c'était une étincelle de rébellion, un symbole d'un monde au-delà du devoir et de la bienséance. Mais la magie, comme sa mère le lui rappelait souvent, était une chose dangereuse. Elle attirait les curieux, les avides et les cruels. Lena avait déjà remarqué des changements dans le donjon. Les serviteurs chuchotaient dans les coins, leurs yeux se tournant vers elle quand ils pensaient qu'elle ne regardait pas. Les conseillers de son père étaient devenus plus vigilants, leurs regards s'attardant sur elle quand elle passait. Elle savait que ce n'était qu'une question de temps avant que quelqu'un n'essaie de lui prendre Auriel. La tempête éclate La nuit où les soldats arrivèrent, Lena était prête. Elle avait caché Auriel dans une sacoche doublée de laine douce et l'avait jetée sur son épaule. Les faibles cris du dragonnet étaient étouffés, mais elle pouvait sentir sa peur à travers leur lien. Elle se glissa dans les ombres du donjon, le cœur battant à tout rompre tandis qu'elle échappait aux gardes qui écumaient les couloirs. La trahison avait été rapide et inévitable ; son père, désespéré de maintenir ses fragiles alliances, avait accepté de la livrer à l'Ordre de Sanctis, une faction qui cherchait à contrôler toutes les créatures magiques. Alors qu'elle s'enfuyait dans les bois, les bruits de poursuite résonnèrent derrière elle. Auriel, sentant sa détresse, se mit à fredonner, une mélodie grave et résonnante qui semblait vibrer dans sa poitrine. Les arbres autour d'elle scintillaient faiblement, leurs feuilles captant une lueur surnaturelle. Un souvenir refit surface, l'un des contes de sa nourrice sur le lien ancien entre les dragons et le monde naturel. Peut-être, pensa Lena, que la magie d'Auriel pourrait les sauver. Un réveil féroce S'arrêtant dans une clairière éclairée par la lune, Lena déposa doucement le sac sur le sol et l'ouvrit. Auriel sortit en rampant, ses ailes s'étirant largement tandis qu'il gazouillait avec urgence. Les écailles du dragonnet commencèrent à briller, de plus en plus fort, jusqu'à ce que la clairière soit baignée de lumière dorée. Lena sentit une poussée de puissance, un sentiment écrasant d'unité avec le monde qui l'entourait. Les soldats qui la poursuivaient firent irruption dans la clairière, mais s'arrêtèrent net, leurs yeux s'écarquillant de peur et de crainte. Auriel s'éleva dans les airs, ses ailes battant sans interruption. Un rugissement profond et résonnant emplit la clairière, et les soldats tombèrent à genoux, protégeant leurs yeux de l'éclat du dragon. Lena se tenait droite, sa peur disparaissant lorsqu'elle réalisa la vérité : Auriel n'était pas seulement un compagnon ; c'était son protecteur, son partenaire et sa destinée. Ensemble, ils étaient plus puissants qu'elle ne l'aurait jamais imaginé. Un nouveau départ Lorsque la lumière s'éteignit, les soldats avaient disparu, se retirant dans l'obscurité. Lena prit Auriel dans ses bras, son cœur gonflé de gratitude et de détermination. Le chemin à parcourir était incertain, mais une chose était claire : elle ne reviendrait jamais à la vie qu'elle avait laissée derrière elle. Avec Auriel à ses côtés, elle se forgerait un nouvel avenir, construit non pas sur le devoir et les attentes, mais sur le courage et la liberté. Alors qu'elle pénétrait dans l'ombre des Bois Interdits, le dragonnet gazouillait doucement, ses yeux dorés brillant de confiance. Lena sourit, ses boucles dorées captant la lumière de la lune, et ensemble, elles disparurent dans la nuit, leur histoire ne faisant que commencer. Explorez davantage : cette œuvre d'art magique, intitulée « Écailles d'or et contes rieurs », fait désormais partie de nos archives d'images . Des impressions, des téléchargements et des options de licence sont disponibles pour ceux qui sont captivés par le lien enchanteur entre l'enfant et le dragon. Laissez cette pièce ajouter une touche d'émerveillement à votre collection !

par Bill Tiepelman

La cathédrale enchantée de Noël

Ce n'était pas une veille de Noël typique. La neige tombait en cascades, tourbillonnant dans la nuit comme un ballet céleste. Mais ce n'était pas une nuit d'émerveillement silencieux, c'était une nuit de péril. Au fin fond des étendues glacées des Royaumes du Nord, la Cathédrale de Noël enchantée était illuminée, ses flèches telles des dents acérées s'élevant vers un ciel chargé d'étoiles. Le décor était planté et, au fond, le Père Noël n'était pas un vieil homme joyeux au ventre plein de rires. Ce soir-là, il était une légende. Un appel aux armes Le pôle Nord était assiégé depuis des semaines. Krampus, le démon ténébreux de l'anti-Noël, avait levé une armée de trolls des glaces et de spectres de glace, bien décidés à briser l'esprit des fêtes une fois pour toutes. L'attaque était précise, brutale et calculée. Les ateliers de jouets étaient gelés. Les rennes étaient capturés et enfermés dans des prisons glacées. Même la Mère Noël a dû repousser les créatures du gel avec son rouleau à pâtisserie (et elle en a abattu plus d'un). Le Père Noël savait qu'il ne pouvait pas compter sur la bonne humeur et la bonne volonté pour sauver la situation. Non, il fallait un guerrier, un général. Fouillant au plus profond de son passé, un passé enveloppé de mythes, le Père Noël découvrit le coffre-fort de l'éternité sous la cathédrale. À l'intérieur, la Lame de givre de la lumière éternelle brillait d'une puissance froide et rayonnante, et à côté d'elle se trouvait son armure, un chef-d'œuvre d'artisanat elfique complexe, orné de motifs de feuilles de houx, de gravures de cannes à sucre et d'un ensemble intimidant d'épaulettes en forme de lions des neiges rugissants. Alors que le Père Noël enfilait son équipement de combat, sa voix tonitruante résonna dans la salle sacrée. « Ils ont perturbé l'esprit des fêtes. » D'un coup de sa Lame de givre, il invoqua l'ancien Wyrm de givre, un dragon de glace légendaire lié à lui par un serment fait il y a des siècles. Le dragon émergea des profondeurs de la crypte gelée de la cathédrale, ses écailles cristallines scintillant comme les étoiles. Ensemble, ils formaient une force avec laquelle il fallait compter. Le siège de la veille de Noël La bataille faisait rage dans la cour de la cathédrale. D'immenses sapins de Noël se transformèrent en barricades de fortune tandis que les lutins fidèles du Père Noël se battaient vaillamment, brandissant des cannes à sucre aiguisées et des décorations explosives. Krampus lui-même émergea de l'ombre, ses cornes massives enveloppées de givre. « Tu as le monopole de la joie depuis des siècles, Claus ! rugit-il. Il est temps que le chaos règne ! » Le Père Noël sourit, sa barbe luisante de glace. « Chaos ? Tu te trompes de pin, mon pote. » Avec un cri de guerre qui fit trembler les cieux, il sauta sur le dos du Wyrm de givre et se lança dans la mêlée. Le dragon déchaîna des torrents de flammes bleues glaciales, découpant les rangs des spectres de givre comme une torche dans du papier de soie. Le Père Noël plongea au cœur du chaos, sa Lame de givre tranchant l'armure des trolls avec facilité, chaque coup laissant des traînées de givre scintillant dans l'air. Un interlude comique Bien sûr, tout ne s’est pas passé comme prévu. À un moment donné, le Père Noël s’est retrouvé momentanément distrait par un elfe particulièrement ambitieux nommé Nibsy, qui avait inventé un « traîneau-fusée à la menthe poivrée » pour contourner les trolls. Le traîneau a explosé en plein vol, arrosant le champ de bataille de bonbons enflammés. « Nibsy ! » a hurlé le Père Noël, en se baissant alors qu’un bonbon égaré passait à côté de sa tête. « C’est pourquoi j’ai opposé mon veto à ton idée de char en pain d’épices ! » « C'est un travail en cours ! » hurla Nibsy en retour, le visage couvert de suie, avant de saisir une canne à sucre aiguisée et de charger dans la mêlée. La confrontation finale Alors que la bataille atteignait son paroxysme, le Père Noël affronta Krampus à l'ombre du grand vitrail de la cathédrale. Le démon se déplaçait avec une agilité surprenante, brandissant ses deux faux avec une précision mortelle. Le choc de leurs armes envoya des ondes de choc dans la cour, brisant des décorations et renversant des sapins de Noël. « Abandonne, Claus ! » grogna Krampus. « Tu n'es qu'une relique d'une tradition en voie de disparition ! » Le Père Noël sourit, ses yeux brillants de détermination. « Une tradition en voie de disparition ? Je suis Noël ! » D’un puissant coup de Frostblade, il canalisa toute la puissance de l’esprit des fêtes, déclenchant une vague aveuglante de lumière et de givre. La force pure envoya Krampus voler dans une congère, où il resta étendu en gémissant, vaincu. « Et c'est pour ça », dit le Père Noël en plantant la Lame de Givre dans le sol, « que tu ne dois pas perturber mes vacances. » La paix rétablie Krampus vaincu, les spectres de glace se dispersèrent dans la nuit et les trolls des glaces se retirèrent dans leurs repaires de montagne. Les elfes poussèrent des acclamations, levant leurs armes bien haut, et le Wyrm de givre émit un rugissement triomphant qui résonna dans la toundra. Le Père Noël regarda le champ de bataille, désormais jonché de décorations brisées, d'éclats de cannes à sucre et de bonhommes de neige à moitié fondus. Il soupira en roulant des épaules. « Je suppose que j'ai beaucoup de choses à expliquer aux lutins des assurances. » La Mère Noël apparut, son rouleau à pâtisserie toujours à la main, et lui adressa un sourire entendu. « Je vais préparer du cacao, dit-elle. Tu nettoieras ce désordre. » Alors que les premiers rayons de l'aube perçaient à l'horizon, la cathédrale de Noël enchantée se dressait fièrement, un phare d'espoir et de résilience. Le Père Noël monta une dernière fois sur le Frostwyrm, prêt à offrir des cadeaux à un monde qui ne saurait jamais à quel point il était sur le point de perdre Noël. Parce que le Père Noël n'était pas seulement une légende. C'était un guerrier. Et Noël était son champ de bataille. Emportez chez vous la magie de la cathédrale de Noël enchantée Vous pouvez désormais apporter l'émerveillement et l'émerveillement de « La cathédrale de Noël enchantée » dans votre propre maison. Que vous recherchiez une superbe pièce de décoration de Noël ou un cadeau chaleureux, explorez notre collection exclusive de produits inspirés de ce conte légendaire : Tapisserie – Transformez n’importe quelle pièce avec la grandeur de la cathédrale et sa scène mythique, magnifiquement tissée dans une superbe tapisserie murale. Impression sur toile – Rehaussez votre décor de Noël avec une toile de qualité musée mettant en vedette le légendaire Père Noël et son dragon de givre. Carte de vœux – Partagez la magie avec vos amis et votre famille pendant cette période des fêtes grâce à nos superbes cartes de vœux. Impression sur bois – Apportez une touche rustique et intemporelle à votre maison avec cette superbe version imprimée sur bois de la scène épique. Chaque produit capture l'esprit de la cathédrale de Noël enchantée, garantissant que la magie de l'histoire perdure longtemps après la fin de la saison. Visitez notre boutique pour trouver votre pièce de fantaisie de vacances parfaite : shop.unfocussed.com .

par Bill Tiepelman

Le dragonnet à fourrure de feu

Dans le coin tranquille et parfumé d'érable des Bois d'Everamber , quelque chose de loin pas très calme était sur le point de se produire. Tout a commencé lorsqu'un certain Boris le Presque Brave a décidé que les dragons n'étaient rien d'autre que des poulets surdimensionnés avec un souffle de feu. « Je ferai fortune en vendant des armures ignifuges », déclarait-il en agitant son épée dans la taverne du village, oubliant complètement qu'il avait passé les trois dernières années à se cacher des écureuils. Mais le destin, comme il a tendance à le faire, avait d'autres plans. Des plans qui impliquaient de minuscules griffes, une fourrure rose ardente et une rencontre dégonflante pour l'ego au cœur de la forêt la plus belle et la moins prévisible de l'automne. Le problème avec les œufs Boris, gavé par une chope d'hydromel de trop et encore plus de mauvaises décisions, se lança dans une quête épique – enfin, une quête – pour trouver des œufs de dragon. La rumeur du village était à son comble : quelqu'un avait repéré une étrange lueur dans les Bois d'Everamber. Et comme Boris était à court d'excuses pour éviter ses dettes, il se dit : « Pourquoi pas ? Peut-être que je trouverai un œuf, peut-être que je mourrai. Dans tous les cas, c'est moins embarrassant que d'emprunter plus d'argent à Granny Norgle. » Il s'éloigna donc péniblement, brandissant son épée dans le vide, et murmurant qu'il allait devenir le tueur de dragons le plus célèbre de ce côté de la rivière du Regret (un nom qui lui allait bien, compte tenu de son avenir). Plus il s'enfonçait dans les bois, plus les couleurs de l'automne devenaient éclatantes : des rouges, des oranges et des jaunes tourbillonnant dans le vent, comme si les arbres eux-mêmes étaient en feu. Et au cœur de tout cela, niché entre deux chênes particulièrement anciens, se trouvait un œuf. On pourrait penser que Boris aurait des soupçons à propos d'un œuf brillant et sans surveillance posé dans un lit de feuilles d'automne. On pourrait penser qu'il s'arrêterait pour demander : « Où est la mère géante qui crache du feu et qui a pondu cette chose ? » Mais non, Boris, ivre d'hydromel et d'égo, a ramassé l'œuf et l'a fourré dans son sac comme s'il s'agissait d'une miche de pain volée. Le réveil du nouveau-né Pendant cinq bonnes minutes, Boris fut convaincu d'avoir gagné. Il s'imaginait déjà se pavaner dans le village, vendant des omelettes au dragon pour une fortune. Mais l'œuf commença à se fissurer. Une faible lueur s'infiltra à travers les fissures, suivie d'un cri aigu. C'est bien sûr à ce moment-là que Boris paniquait. « Reste là, espèce de lézard géant ! » cria-t-il, comme si cela pouvait empêcher la nature de suivre son cours. Et puis, pop ! apparut la créature la plus étrange que Boris ait jamais vue. Ce n'était pas vraiment le redoutable dragon des légendes. Non, cette petite bête avait une fourrure rose duveteuse et vibrante, de grands yeux pleins d'âme et des ailes qui semblaient plus appartenir à une chauve-souris qui avait fait la fête qu'à un dragon de terreur. Ses écailles brillaient, mais d'une manière étrangement adorable, et ses petites cornes se recourbaient comme si elle hésitait encore à être mignonne ou dangereuse. Le bébé dragon cligna des yeux vers Boris, puis éternua aussitôt. Une bouffée de fumée sortit de ses narines et, comme par hasard, enflamma le tas de feuilles le plus proche. Boris fit un bond en arrière, agitant ses bras comme s'il avait été touché par une arbalète. Le petit dragon, lui, resta assis là, remuant la queue comme un chiot qui découvre le feu pour la première fois. « Génial, murmura Boris. Non seulement j'ai trouvé un dragon, mais il est défectueux. » Le partenariat improbable La plupart des gens auraient laissé cette boule de destruction rose et duveteuse dans la forêt. Mais Boris, toujours opportuniste, s'est dit qu'il y avait peut-être encore un moyen d'en tirer profit. Peut-être pourrait-il l'entraîner à cracher du feu sur commande, à incendier quelques bandits, ou au moins à garder ses pieds au chaud la nuit. Il a appelé le dragonnet Fizzle , car c'est tout ce dont il semblait capable : de petites bouffées de fumée, de petits éclats de feu et un talent incontrôlable pour mettre le feu à des choses qui ne devraient pas être enflammées, comme la barbe de Boris. Il s'est avéré que Fizzle n'était pas seulement un dragon. C'était un dragonnet à la fourrure de feu, trop affectueux et extrêmement curieux qui pensait que tout était de la nourriture, y compris l'épée de Boris. « Arrête de mâcher ça, espèce d'écureuil géant ! » hurlait Boris en retirant la lame avant que Fizzle ne la réduise en ferraille. Mais Fizzle se contentait de cligner de ses grands yeux innocents, comme pour dire : « Quoi ? Moi ? Je ne suis qu'un bébé. » Et c'est ainsi, cher lecteur, que Boris le Presque Brave est devenu le baby-sitter du dragonnet le moins menaçant et le plus destructeur de l'histoire. La quête de la Grande Mère Dragon Au fil des jours, Boris et Fizzle formaient un couple étrange. Le dragonnet grandissait, non pas en taille (car soyons honnêtes, la chance de Boris ne lui permettrait pas d'élever un vrai dragon), mais en curiosité et en chaos. Chaque jour était une nouvelle aventure pour éviter le désastre total. Un jour, Fizzle a mis le feu à une charrette de foin au milieu de la ville, obligeant Boris à se démener pour expliquer pourquoi le « gros dragon effrayant » ressemblait davantage à une peluche qui a mal tourné. « Ce n'est pas dangereux ! Je le jure ! » a-t-il crié à la foule avec des fourches. « C'est... euh... juste un jeu ! » Les villageois n’étaient, bien entendu, pas convaincus Ramenez à la maison le chaos et la gentillesse Si élever un dragonnet comme Fizzle vous semble un peu trop difficile, ne vous inquiétez pas : vous pouvez toujours apporter un peu de son charme fougueux dans votre vie sans avoir les sourcils brûlés. Découvrez ces ravissants articles mettant en vedette le légendaire dragonnet à fourrure de feu : Coussin décoratif – Installez-vous confortablement dans ce coussin décoratif vibrant et fantaisiste, mettant en vedette Fizzle dans toute sa splendeur à fourrure rose. Une touche de magie parfaite pour votre salon. Tapisserie – Transformez n'importe quel espace avec l'ambiance chaleureuse et automnale de cette superbe tapisserie, mettant en vedette l'adorable et espiègle dragonnet. C'est comme apporter un morceau de la forêt d'Everamber dans votre maison, sans les incendies accidentels. Couverture polaire – Restez au chaud (comme Boris a essayé de le faire !) avec cette couverture polaire ultra douce. Enroulez-vous sous son design magique et laissez Fizzle vous garder bien au chaud sans risque de flambées inattendues. Sac fourre-tout – Emportez un peu de malice de dragon avec vous avec ce sac fourre-tout enchanteur, parfait pour vos aventures, que vous braviez les bois ou que vous vous rendiez simplement au marché. Que vous soyez un aspirant tueur de dragons ou simplement un fan de mignonnerie ardente, ces articles vous permettront de porter l'esprit de Fizzle avec vous, sans avoir besoin d'une armure ignifuge. Achetez maintenant et ajoutez un peu de charme de dragon à votre vie !

par Bill Tiepelman

Le doux réveil d'un dragon

Le pré avait connu des jours meilleurs. Entre l'hiver impitoyable et ce que ces sorciers ivres avaient fait au printemps dernier, les fleurs n'avaient pas vraiment rebondi. Des plaques de terre brûlée parsemaient encore le champ, comme si la terre elle-même avait abandonné et décidé : « Tant pis, c'est fini. » Et c'est à ce moment-là que Ziggy , un dragon nouvellement éclos, a décidé de faire sa grande entrée dans le monde. Ziggy n'était pas un dragon ordinaire. Bien sûr, il avait des griffes acérées, un souffle ardent et ces petites ailes mignonnes qui n'avaient pas encore compris comment le soulever du sol. Mais son véritable pouvoir ? Le timing. Ziggy avait le don d'apparaître précisément au moment où la vie touchait le fond, comme un phare d'espoir... ou du moins, une distraction légèrement divertissante face au feu de poubelle de l'existence. En sortant de son œuf, Ziggy cligna des yeux en regardant le monde, étirant ses minuscules ailes roses et bâillant comme s'il venait de se réveiller d'une sieste centenaire. Le soleil embrassait ses écailles irisées, projetant une lueur qui aurait été poétique si ce foutu champ n'était pas si mort. Sa première pensée ? « Eh bien, c’est nul. » Ziggy trottait au milieu des fleurs fanées, ses pieds craquant dans les feuilles sèches. La prairie lui avait été décrite par ses ancêtres comme « un paradis luxuriant, parfait pour un premier vol ». À cet instant, elle ressemblait davantage au genre d’endroit où l’espoir meurt. « J'ai raté le mémo sur l'apocalypse, marmonna-t-il en donnant un coup de pied dans un pissenlit brûlé. Premier jour après ma sortie de la coquille, et j'ai... ça ? » Il se laissa tomber, la queue agitée de frustration, et regarda autour de lui pour trouver quelque chose à faire. Ziggy n'était pas vraiment fan de « destin » ou de « grandeur » pour le moment. Pour le moment, ses priorités étaient la nourriture, les siestes et découvrir ce que c'était que cette étrange démangeaison sous son aile. Mais ensuite, un bruit attira son attention. C'était faible, mais on aurait dit que quelqu'un au loin passait une très mauvaise journée. Ou une très bonne bagarre. La curiosité piquée au vif, Ziggy trotta vers le bruit. Alors qu'il atteignait le sommet d'une petite colline, il en trouva la source : deux voyageurs , meurtris et meurtris, assis à côté d'un feu de camp mourant. L'un, un guerrier costaud avec plus de cicatrices que de compétences sociales, grommela en essayant d'enrouler un bandage autour de sa jambe. L'autre, une silhouette espiègle, tenait une flasque contre ses lèvres comme si c'était le dernier verre sur terre. « Bien sûr, nous sommes attaqués par les ogres », dit le voyou en buvant une gorgée. « Pourquoi ne le ferions-nous pas ? C'est bien notre chance. » « Au moins, nous ne sommes pas morts », grogna le guerrier. « Pas encore. » Ziggy les observait de loin, intrigué. Ces deux-là avaient l'air d'avoir traversé l'enfer, et à en juger par leur conversation, ils n'étaient pas vraiment optimistes. En fait, le voyou marmonnait qu'ils finiraient probablement en crottes d'ogre dans un fossé quelque part. Un truc vraiment édifiant. Mais il y avait quelque chose dans leur façon de continuer, même dans leur défaite, qui touchait Ziggy. Ces idiots n'abandonnaient pas. Ils avaient été mis à terre – durement – ​​mais ils étaient toujours là, pansant leurs blessures et maudissant l'univers, mais sans abandonner. « Imbéciles, » renifla Ziggy. « Je suppose que quelqu'un doit les aider. » Avec un petit souffle de détermination de la taille d'un dragon, Ziggy sortit dans la clairière. « Hé, bande d’abrutis ! » cria-t-il, sa voix craquant de façon adorable. « Besoin d’un coup de main ? » Le voyou a failli s'étouffer avec sa boisson. « Qu'est-ce que... » Le guerrier cligna des yeux. « Est-ce que c'est... un dragon ? » « Félicitations, tu as des yeux », rétorqua Ziggy. « Écoute, je suis nouveau ici, mais même moi je peux dire que vous deux avez besoin de toute l'aide possible. Que s'est-il passé, au fait ? Ogre ? Gobelin ? Ou est-ce que tu as juste trébuché sur ton propre ego ? » Le voyou sourit malgré lui. « Un dragon avec une attitude. J'aime bien ce gamin. » « Crois-moi, c'est réciproque. Bon, quel est le plan ? Ou allons-nous simplement rester assis ici et attendre que la mort nous emporte comme un mauvais rendez-vous ? » Le guerrier grogna. « Pas de plan. Juste... survivre. Peut-être atteindre le prochain village, si nous avons de la chance. » Ziggy leva les yeux au ciel. « Waouh. Inspirant. Écoutez, vous avez tous les deux l'air d'avoir eu une dure journée, alors voilà le problème : je reste avec vous. Considérez-moi comme votre nouveau garde du corps. » « Garde du corps ? » Le voyou haussa un sourcil. « Toi ? Tu fais genre... soixante centimètres. » « Ouais, mais je crache du feu », répliqua Ziggy en soufflant une petite flamme pour souligner ses propos. « Et crois-moi, j'ai plein de carburant dans le réservoir. Alors, on fait ça ou pas ? » Le guerrier regarda le petit dragon pendant un moment, puis soupira. « Tant pis. Bienvenue dans l'équipe, dragon. » Et c'est ainsi que Ziggy, fraîchement sorti de l'œuf, un peu grossier et plein d'impertinence, rejoignit le duo hétéroclite. Ensemble, ils sillonnèrent les terres désolées, luttant contre les monstres, la malchance et parfois l'un contre l'autre. Mais malgré tout cela, Ziggy devint plus qu'une simple source de commentaires sarcastiques. Sa présence, petite mais ardente, donna aux deux voyageurs quelque chose qu'ils n'avaient pas eu depuis longtemps : l'espoir . Parce que parfois, la plus grande force vient des endroits les plus petits et les plus inattendus. Et dans un monde rempli de chaos, de mort et de désastres, un petit dragon avec une grande gueule était exactement ce dont ils avaient besoin. Après tout, l'espoir ne se présente pas toujours sous la forme d'un chevalier brillant ou d'un guerrier légendaire. Parfois, il ressemble à un petit malin aux écailles roses et au souffle de feu qui refuse de vous laisser abandonner. Et c'est ainsi que Ziggy, le dragon qui pensait que le monde était un déchet, a appris que même dans les pires moments, il y a de la force dans la présence. Même si on ne sait pas vraiment ce qu'on fait. La fin Célébrez la magie du « doux réveil d'un dragon » L'histoire de résilience et d'audace de Ziggy vous inspire ? Emportez chez vous un morceau de cette aventure magique ! Impressions acryliques : Laissez la force et le charme de Ziggy illuminer votre espace avec une superbe impression acrylique vibrante qui capture le cœur de son voyage. Tapisserie : Installez-vous confortablement avec la beauté fantaisiste de cette histoire tissée dans une tapisserie enchanteresse, parfaite pour apporter une touche de fantaisie dans votre maison. Cartes de vœux : Partagez l'espoir et l'humour de Ziggy avec vos proches en leur envoyant une carte de vœux unique mettant en vedette ce dragon inoubliable. Autocollants : Gardez l'énergie de Ziggy avec vous où que vous alliez ! Collez cet adorable autocollant de dragon sur votre ordinateur portable, votre bouteille d'eau ou votre journal. Apportez un peu de magie et beaucoup d'attitude dans votre vie avec les produits « A Dragon's Gentle Awakening » !

par Bill Tiepelman

Un conte de deux ombres

Au cœur de la Forêt Enchantée, Eirlys était assise à son métier à tisser. Les fils qu'elle tissait n'étaient pas faits de soie ou de laine, mais de rêves arrachés à la terre endormie. Les rêves tourbillonnaient avec les couleurs vibrantes des espoirs et les nuances sombres des peurs, chacun étant un fil dans la tapisserie du destin. À ses côtés, Thorne regardait, ses yeux perçants reflétant les myriades de teintes qui dansaient sur le métier à tisser. Son ombre s'entremêlait à la sienne, un gardien silencieux attaché à son âme. Un soir, alors que le crépuscule se mêlait à la toile noire de la nuit, un murmure se fit entendre parmi les arbres, un murmure qui parlait d'une ombre indomptée, d'une obscurité qui cherchait la lumière des rêves d'Eirlys. Le métier à tisser s'immobilisa, la forêt retint son souffle et les épines de Thorne se hérissèrent d'une magie ancienne. Ensemble, ils se tenaient au bord du précipice d'une aventure, une aventure qui allait entrelacer leurs ombres plus profondément que jamais auparavant. L'appel de la vallée ombragée Le murmure les appelait au Val des Ombres, un endroit où aucune lumière n'osait s'attarder. C'était dans ce val que les rêves du monde étaient censés naître et où les cauchemars venaient mourir. Le cœur d'Eirlys tremblait d'inquiétude et d'émerveillement, mais le lien qu'elle partageait avec Thorne lui donnait du courage. Avec un signe de tête à son compagnon, elles se mirent en route, leurs pas étant un vœu silencieux de protéger les rêves de tous les êtres. Eirlys et Thorne voyagent vers l'inconnu, leur chemin éclairé par la faible lueur des étoiles. Leurs ombres, deux murmures de la nuit, se lancent dans une quête qui révélera le véritable pouvoir des rêves et la force durable du lien qui les unit. Murmures dans l'ombre Dans le silence du Val des Ombres, Eirlys et Thorne rencontrèrent le murmureur, une entité éthérée dont la forme vacillait comme la flamme d'une bougie coincée entre les vents de l'existence et de l'oubli. C'était le Gardien de l'Équilibre, un intendant de l'équilibre délicat entre rêves et cauchemars. « Le Val s'estompe », dit-il d'une voix semblable au bruissement des feuilles, « car une obscurité grandit, une obscurité qui n'est pas de ce monde, se nourrissant de l'essence des rêves. » Eirlys sentit les fils de ses propres rêves s'agiter, les couleurs s'estomper en réponse aux paroles du Gardien. Les yeux de Thorne, semblables à des braises, brillaient férocement, un vœu silencieux de défendre les rêves qu'il avait appris à chérir. « Que peut-on faire ? » demanda Eirlys, sa voix ferme malgré les ombres qui les entouraient. L'éclipse des rêves « Une force venue d'au-delà des étoiles a jeté son regard sur le Val, à la recherche du pouvoir contenu dans les rêves », expliqua le Gardien. « Elle cherche le Cœur de Rêve, le noyau de toute essence onirique. » Les mains d'Eirlys se dirigèrent vers le pendentif posé contre sa clavicule, une gemme vibrant d'une lumière intérieure : le Cœur de Rêve. Ce n'était pas simplement un ornement, mais une relique sacrée qui lui avait été confiée par les esprits du Bois Enchanté. Thorne s'avança, sa présence protectrice servant de rempart contre les ténèbres qui s'infiltraient. « Nous résisterons à cette force », déclara-t-il, le pouvoir de son ancienne lignée s'éveillant en lui. Le chuchoteur hocha la tête, sa forme devenant plus translucide. « L'Éclipse des Rêves approche, lorsque les frontières entre les pensées et les terreurs s'estompent. Vous devez fortifier la lumière du Val avec le Cœur de Rêve avant que l'éclipse ne se consomme, ou tout sera perdu dans le vide. » Eirlys et Thorne doivent affronter la tâche ardue de protéger le Cœur de Rêve. La Vallée, entourée de secrets et d'incertitudes, invite nos héros à pénétrer plus profondément dans son cœur, où la lumière et l'ombre se livrent un duel dans une danse éternelle. L'obscurité qui s'installe Alors que le destin du Val était en jeu, Eirlys et Thorne se dirigèrent vers le cœur du Val des Ombres. Les étoiles, voilées par l'éclipse croissante, s'assombrirent comme si elles pleuraient l'obscurité imminente. Alors qu'ils s'approchaient du centre, où les rêves étaient les plus brillants et les cauchemars les plus profonds, l'air vibrait d'une énergie invisible. Là, au milieu de la convergence des rêves, se dressait une ancienne estrade, dont la pierre était imprégnée de runes anciennes. Eirlys prit place dessus, avec Thorne à ses côtés, ses écailles hérissées par l'anticipation de la bataille. Elle souleva le Cœur de Rêve, permettant à sa luminescence de se répandre, projetant un cercle de lumière protecteur. La luminance du coeur L'éclipse atteignit son apogée et le Val fut baigné d'un crépuscule paradoxal, à la fois serein et menaçant. Des vrilles ténébreuses serpentèrent vers le centre, attirées par la lueur du Cœur de Rêve. Eirlys, sa détermination aussi forte que la magie qui l'habitait, commença à tisser une nouvelle tapisserie, celle de la protection et de la force, avec Thorne prêtant son feu à la création. Ensemble, ils canalisèrent le pouvoir du Cœur de Rêve, renforçant la lumière du Val. Les ombres reculèrent, contrariées par la pureté de leur volonté combinée. Les rêves d'Eirlys fusionnèrent avec l'essence du Val, renforcés par la magie ancienne de Thorne, formant un bastion contre les ténèbres envahissantes. L'aube des rêves Alors que l'éclipse s'estompait, les ténèbres qui cherchaient à dévorer les rêves furent vaincues. Le Val, désormais resplendissant du pouvoir renouvelé des rêves, fleurit à nouveau. Le Gardien de l'Équilibre émergea, sa forme se solidifiant en clarté. « L'équilibre est rétabli », déclara-t-il, « grâce au Tisseur de Rêves et au Dragonling. Le Val se souviendra de votre courage. » La crise évitée, Eirlys et Thorne quittèrent le Val, leurs ombres étant désormais des légendes murmurées parmi les rêveurs. Ils retournèrent dans la Forêt Enchantée, où leur histoire devint un phare d'espoir, un témoignage du pouvoir contenu dans les rêves et de la force inébranlable trouvée dans l'unité de deux ombres contre l'obscurité. Alors que l'aventure d'Eirlys et Thorne perdure dans le cœur de ceux qui croient en la magie des rêves, vous aussi pouvez garder vivante l'essence de leur voyage. Pour les artisans et tisserands de rêves parmi nous, le modèle de point de croix « A Tale of Two Shadows » offre une chance de recréer l'enchantement point par point, tout comme Eirlys tissait ses tapisseries de rêves. Décorez vos murs avec la merveille de leur histoire en obtenant l' affiche « Un conte de deux ombres » , une pièce qui capture l'imagerie vive et l'émotion de l'attrait mystique de la vallée. Pour ceux qui souhaitent s'envelopper dans l'art du Bois Enchanté et du Val Ombragé, une tapisserie mettant en vedette le duo légendaire est disponible, un ajout parfait à tout espace recherchant la chaleur de leur histoire légendaire. Peut-être préféreriez-vous reposer votre tête sur un coussin brodé à l'effigie de Thorne, tandis que vous rêvez chaque nuit de vos propres rêves de bravoure et d'aventure. Pour ceux qui aiment emporter un morceau de l'histoire avec eux, un autocollant commémorant le lien entre Eirlys et Thorne est un petit mais poignant rappel de la lumière que les rêves peuvent apporter dans nos vies. Enfin, une impression encadrée magnifiquement conçue peut faire une déclaration profonde dans votre maison, faisant écho aux thèmes du conte sur l'amitié, le courage et la danse éternelle de la lumière et de l'ombre. Dans chaque produit, l’esprit de « A Tale of Two Shadows » perdure, vous invitant à faire partie de l’histoire, à tisser vos rêves dans la trame du monde et à croire en la magie qui habite les ombres.

par Bill Tiepelman

La veille nocturne de la sentinelle étoilée

Dans le royaume où la nuit est tissée de fils de lumière stellaire, vivait un dragon nommé Orionis, dont les écailles scintillaient de mille galaxies. Orionis était un être céleste ancien dont le vol silencieux à travers les cieux était marqué par la queue de la comète et le murmure des nébuleuses. Sur terre, sa présence n'était connue que des sages et des vigilants, de ceux qui recherchaient le réconfort des étoiles et écoutaient les histoires qu'elles racontaient. C'est par une nuit particulièrement claire qu'Orionis s'embarqua pour un voyage sans précédent. Cette nuit-là, ses vastes ailes se déployèrent non pas pour s'élever dans les cieux, mais pour bercer quelque chose de bien plus précieux. Niché au creux de sa queue, enveloppé dans les fils diaphanes de l'univers, reposait un nouveau-né, un nourrisson dont le destin était écrit dans les constellations. Le voyage du dragon fut lent, un arc gracieux qui traversait les vallées et les sommets des nuages ​​endormis. En bas, le monde tournait dans une valse silencieuse, inconscient du passage vigilant du dragon. Les yeux d'Orionis, de profonds bassins de sagesse cosmique, reflétaient le monde tranquille en dessous - un patchwork de forêts endormies, de montagnes silencieuses et de rivières sinueuses qui brillaient comme des rubans d'argent au clair de lune. À chaque battement de ses puissantes ailes, le dragon et sa charge parcouraient les doux rythmes de la nuit. C'était une lente chevauchée, une danse avec vue sur l'éternité, où chaque instant était savouré, chaque étoile une histoire, chaque brise une mélodie. L'enfant, en sécurité dans l'étreinte de la garde du dragon, dormait profondément, le doux soulèvement et l'abaissement de sa poitrine constituant un contrepoint au cœur battant du cosmos. Orionis, la sentinelle étoilée, connaissait la valeur de la patience, le lent passage du temps. Il savait que les plus petits instants recèlent les vérités les plus profondes, et tandis que la terre dormait en dessous, il continuait son voyage vigilant, gardien non seulement de l'enfant, mais de la nuit elle-même et de toutes les petites merveilles qu'elle abritait. Le gardien du paysage onirique Tandis qu'Orionis, le gardien de la nuit, poursuivait son voyage céleste, le voile entre les mondes s'amincit et le royaume des rêves lui fit signe. Les étoiles scintillèrent en signe de reconnaissance lorsque le dragon pénétra dans cet espace sacré, gardien non seulement de la nuit physique mais aussi des rêves. Chaque rayon de lumière des étoiles était un chemin vers un rêve, et Orionis, avec l'enfant endormi sous sa garde, était la sentinelle silencieuse à la porte des rêves. La nuit s'approfondissait et le paysage onirique se déployait comme une tapisserie tissée à partir des fils de l'imagination. Ici, les rêves s'épanouissaient comme des fleurs de minuit, chaque pétale une vision différente, chaque parfum une histoire différente. Le souffle doux d'Orionis agitait les rêves, les envoyant danser autour de l'enfant, tissant une berceuse de contes fantastiques et d'aventures à venir. Dans ce paysage onirique, l'enfant s'agitait, souriant à des visions de rires et de jeux, de vols dans des cieux aux couleurs acidulées et de plongées dans des rivières de lumière stellaire. C'étaient les rêves qu'Orionis gardait, les rêveries innocentes de la jeunesse qui contenaient les graines des espoirs de demain. Avec un ronronnement profond et grondant, le dragon infusait les rêves de la chaleur de sa protection, s'assurant que seules les plus douces des histoires viendraient hanter le sommeil de l'enfant. L'univers observait et attendait, car dans les rêves d'un enfant se trouvait l'avenir de tous les mondes. Orionis, le Dragon des Rêves, le savait bien. Alors que les premières lueurs de l'aube approchaient, le dragon acheva son voyage, laissant l'enfant bercé non seulement dans la sécurité de son propre lit, mais aussi dans la promesse d'un nouveau jour rempli de possibilités illimitées, chacune protégée par l'amour vigilant de la Sentinelle Étoilée. Avec un dernier regard affectueux, Orionis se retira dans la tapisserie du ciel éveillé, sa silhouette disparaissant dans la lumière de l'aube. Pourtant, sa présence demeurait, une promesse silencieuse dans le ciel qui s'éclaircissait, un gardien toujours vigilant, toujours fidèle, jusqu'à ce que les étoiles l'appellent à nouveau à sa danse nocturne parmi les rêves. Laissez le conte céleste d'Orionis, le dragon gardien, s'immiscer dans votre monde avec notre collection de produits « La Veille de la Sentinelle Étoilée ». Chaque pièce de cette série capture l'essence enchanteresse de l'histoire, apportant la magie de la montre du gardien dans votre vie quotidienne. Décorez votre mur avec l' affiche « La Veille de la Sentinelle Étoilée » , où les détails complexes des écailles d'Orionis et l'innocence paisible de l'enfant qu'il garde prennent vie dans une présentation visuellement époustouflante. Améliorez votre bureau avec le tapis de souris , un rappel quotidien de la protection inébranlable du dragon pendant que vous naviguez dans le travail et les loisirs, sa surface lisse témoigne du voyage sans faille dans le ciel nocturne. Enveloppez-vous de fantaisie avec la tapisserie , une incarnation en tissu du paysage de rêve qu'Orionis patrouille, parfaite pour draper vos meubles ou comme tenture murale pour transformer n'importe quelle pièce en un espace d'émerveillement onirique. Assemblez l'histoire céleste pièce par pièce avec notre puzzle , une activité méditative qui fait écho au passage lent et réfléchi du dragon à travers les cieux, culminant dans une belle image de sa charge sacrée. Et pour ces moments où vous souhaitez envoyer un message qui porte le poids d'une tutelle ancienne et de rêves intemporels, nos cartes de vœux sont le récipient parfait, chaque carte étant un hommage à la veillée éternelle du dragon sur l'enfant endormi. Du majestueux à l'intime, la collection « La Veille de la Sentinelle Étoilée » vous invite à emporter la magie de la montre des gardiens dans votre vie, célébrant la paix et la protection qui nous enveloppent tous sous le ciel nocturne.