frog

par Bill Tiepelman

Entre crayons et planètes

Froggert Van Toad et le bloc-notes infini De l'avis général, Froggert Van Toad avait mené une vie plutôt normale pour une grenouille qui avait récemment franchi les frontières dimensionnelles grâce à un nuage de pluie. Non pas qu'il l'ait planifié. Froggert était, au contraire, un éternel improvisateur. Ses journées se déroulaient généralement à siroter des lattes existentiels sur des nénuphars et à griffonner des gribouillis ésotériques que personne n'appréciait – et surtout pas son cousin Keith, qui insistait pour que Froggert trouve un « vrai travail », comme éleveur de mouches ou fraudeur à l'assurance. Mais Froggert était un artiste. Un philosophe. Un pêcheur sans poisson. Et surtout, un amphibien à l'optimisme radical. Alors, quand un astre planétaire lumineux se mit un jour à pleurer sur son carnet de croquis — laissant couler des larmes cosmiques sur sa liste de choses à faire (qui ne contenait que « sieste » et « inventer un nouveau bleu ») —, Froggert ne broncha pas. Il attrapa son crayon préféré, un petit crayon orange n° 3, marqué de morsures et aux illusions de grandeur, et plongea droit dans la flaque. Et c'est ainsi qu'il s'est retrouvé là : à pêcher dans un étang pas plus grand qu'un sous-verre, entouré de fournitures de bureau, sous un nuage aux reflets lunaires. Assis en short retroussé, l'eau lui chatouillant les genoux, il lançait sa ligne dans un écosystème miniature peuplé de poissons rouges à l'air méfiant et critique. Ils clignaient des yeux en chœur, d'une manière passive-agressive, comme pour dire : « Tu as introduit une métaphore dans une pêche ? » Mais Froggert resta imperturbable. Il avait vu des critiques bien pires. La fois où il avait soumis un croquis d'un escargot mélancolique à la prestigieuse Guilde des arts amphibiens, ils lui avaient renvoyé un seul mot : « pourquoi ? » (Pas « pourquoi ? », juste « pourquoi ? »). À présent, il était déterminé. Ce n'était pas qu'un simple étang. C'était la toile vierge entre les réalités. L'atelier humide des dieux. Le berceau aquatique de l'art lui-même. Et Froggert y puiserait son inspiration – à l'hameçon, à la ligne et à la spirale de la suranalyse. Derrière lui, une armée de crayons orange trapus se dressait comme des bataillons de moines moralisateurs, murmurant des choses comme « lignes de perspective » et « pense aux ombres, abruti ». Il les ignora. Froggert avait des préoccupations plus urgentes. Notamment, qu'est-ce qui, au juste, mordillait à l'hameçon… et si c'était le fantôme du hamster de Van Gogh, ou simplement une autre manifestation de son syndrome de l'imposteur. La ligne a tiré. Ses yeux s'écarquillèrent. « Oh, ça y est », murmura-t-il en serrant la bobine comme un possédé. « Soit je suis sur le point de tomber sur la prochaine idée géniale, soit sur une métaphore cosmique particulièrement acerbe. » Du haut des nuages ​​grondait. Des gouttes tombaient comme des virgules scintillantes, comme si la ponctuation s'abattait directement sur son bloc-notes. Froggert sourit. « Viens à papa », murmura-t-il dans le vide, « Tu es soit ma muse, soit un poisson diplômé en chaos. » Et puis il a tiré. Le Poisson, la Muse et la Gomme accidentellement érotique Avec un grognement qui ressemblait étrangement à un soupir français, Froggert tira sur sa ligne et remonta… absolument rien. Rien, mais d'une manière bien particulière. Ce n'était pas l'absence de poisson qui l'inquiétait. C'était la *présence* de cette absence. La ligne revint vide, et pourtant scintillante – dégoulinant de symboles encore inventés, luisant de teintes que l'on ne perçoit qu'après un double expresso et une crise existentielle en bonne et due forme. Il cligna des yeux. Une fois. Deux fois. L'air vacilla. Quelque part entre le nuage et les crayons, une minuscule trompette faite de sons aquarelle diffusa un jingle de quatre notes qu'il reconnut instinctivement comme s'intitulant « Décision audacieuse n° 6 ». L'étang ondula et le poisson rouge prit la forme d'un visage. Son visage. Sa muse. Elle surgit comme un rêve filtré par une passoire de Salvador Dalí – mi-poisson, mi-grenouille, mi-bibliothécaire céleste. Ses lèvres étaient comme un poème indicible et ses branchies rosissaient sous le regard de Froggert. Dans une main palmée et délicate, elle tenait un parchemin intitulé « Instrument narratif » , et dans l’autre, une gomme irisée qui irradiait l’aura sensuelle des corrections grammaticales interdites. « Bonjour, Froggert », dit-elle d'une voix entre le jazz et un avertissement. « Je vois que tu es encore à la pêche. » Froggert se redressa, titubant légèrement dans l'étang, le pantalon trempé, arborant une posture héroïque comme seules les grenouilles extrêmement mouillées savent le faire. « Muse », dit-il d'une voix haletante en ajustant son béret, qu'il n'avait pas posé sur sa tête quelques instants auparavant. « Tu es revenue. Je craignais que tu m'aies quitté. Tu étais partie depuis le Grand Incendie des Carnets de Croquis de 1922. » « J’étais obligée », dit-elle. « Tu utilisais encore une seule source de lumière pour les ombres, comme un amateur. Et tes métaphores ? Elles devenaient… molles. » Il haleta, blessé. « Mou ?! C’est dur venant d’une femme qui a un jour utilisé un morse pour symboliser le capitalisme à son stade ultime. » Elle sourit d'un air faussement timide. « Et ça a marché, n'est-ce pas ? » Les poissons rouges hochèrent la tête à l'unisson, tels des danseurs de second plan titulaires. La Muse se rapprocha, et l'étang s'approfondit sous elle, comme le poids des échéances. Elle tendit la gomme et effleura le museau de Froggert. Son nez le démangeait, imprégné du parfum oublié de l'acrylique et de l'ambition. Autour d'eux, les crayons se mirent à scander en rythme : « DESSINEZ, DESSINEZ, DESSINEZ », tels une secte d'étudiants en art surexcités par la caféine. « Tu es bloquée », murmura-t-elle. « Créativement. Émotionnellement. Aquatiquement. » « Je sais », croassa-t-il. « Depuis que ma dernière série , « Gnomes anxieux en tenue décontractée », a été massacrée par les critiques Yelp de la galerie, je n'ai pas réussi à terminer une seule toile. Je reste assis sur ma bûche, je sirote une inspiration tiède et je crie après les oiseaux. » Elle rit. L'eau gloussa par sympathie. « Tu as oublié pourquoi tu crées. Ce n'est pas une question d'applaudissements ou de critiques. C'est une question de processus. De mystère. De cette délicieuse panique de ne pas savoir ce que l'on est en train de dessiner jusqu'à ce que la chose nous regarde en retour et dise : "Tu as oublié un endroit." » Froggert cligna des yeux. « Donc… vous me dites que je dois arrêter de me soucier d’être brillant et me contenter de créer de belles et étranges absurdités ? » Elle hocha la tête. « Exactement. Tenez, prenez ceci. » Elle lui tendit la gomme. Au contact de sa main, le monde frissonna. Pas violemment. Plutôt comme un léger déhanchement d'une danseuse du ventre cosmique. Instantanément, Froggert fut envahi de souvenirs : des croquis inachevés, des idées oubliées, cette fois où il avait tenté d'animer des spaghettis pour en faire un protagoniste romantique. Tout cela. Mais à présent, il en comprenait la valeur. L'humour. La joie cachée dans le désordre. « Mais attendez », dit-il en levant les yeux, la réalisation l’envahissant comme un lever de soleil peint par quelqu’un qui a accès à des filtres de lumière très coûteux. « Pourquoi maintenant ? Pourquoi revenir vers moi aujourd’hui ? » Son expression s'adoucit. « Parce que, Froggert… la lune a pleuré. Et la lune ne pleure que lorsqu'un véritable artiste est sur le point de se souvenir de qui il est. » Et puis, comme ça, elle disparut, se fondant dans l'étang comme de l'aquarelle dans un thé chaud. Les poissons rouges s'éparpillèrent, le nuage eut un hoquet, et les crayons hurlèrent d'un enthousiasme nouveau, criant maintenant : « CORRIGEZ ! CORRIGEZ ! CORRIGEZ ! » Froggert, seul, trempé et inspiré, tenait la gomme sacrée et le trait encore vibrant d'un potentiel brut. Il baissa les yeux vers ses pieds, puis vers le ciel, puis vers la toile vierge qui était apparue soudainement sur l'herbe à côté de lui. Il plissa les yeux vers la toile. Elle plissa les yeux en retour. « D’accord », murmura-t-il. « Créons quelque chose… de ridicule. » L'exposition au bord du bureau Trois jours plus tard, Froggert Van Toad était devenu une légende. Pas au sens traditionnel du terme. Il n'avait pas fait le buzz, n'avait pas été exposé dans une galerie réputée, ni même accepté dans la coopérative locale dédiée aux crapauds (dont le règlement intérieur interdisait formellement les voyages interdimensionnels). Mais dans les cercles secrets des critiques d'art interdimensionnels, des fournisseurs de fournitures de bureau à la caféine et des poissons rouges à l'écoute, Froggert avait atteint le firmament des légendes. Tout a commencé par un simple trait – une ligne chaotique, audacieuse, légèrement estompée, sur la toile. Puis une autre. Puis une explosion furieuse de couleurs qui défiait tous les schémas enseignés aux Beaux-Arts. Froggert ne se contentait pas de peindre ; il exorcisait le doute, idéalisait l’absurde et interrogeait le mythe des contours nets. L'étang était devenu son atelier. Les crayons ? Son chœur. Le nuage ? Une muse vaporeuse, source d'une douce lumière. Chaque jour, Froggert s'éveillait avec de la rosée sur le museau, l'inspiration au fond de sa poitrine et une gomme à la sensualité troublante glissée dans sa minuscule ceinture à outils. Il peignait des grenouilles en astronautes, des bananes en philosophes et des poissons en cadres moyens insatisfaits. Il peignait des rêves sans nom et des aliments du petit-déjeuner chargés d'un lourd bagage émotionnel. Un après-midi, il créa un autoportrait de près de deux mètres de haut, entièrement fait de regrets et de colle à paillettes. La Muse réapparut brièvement, juste le temps de pleurer doucement, de s'éventer avec une palette et de disparaître dans le papier peint. Et puis, soudain, c'est arrivé. Le nuage, dans un éclair particulièrement spectaculaire, a dévoilé un parchemin cosmique : une invitation à une galerie adressée à « Froggert Van Toad, artisan de la folie ». L'endroit ? Le bord du bureau. L'espace d'exposition ultime, là où le désordre s'arrête et où commence le vide. Un lieu redouté des moutons de poussière et respecté par les trombones égarés. Seuls les créateurs les plus audacieux osaient y exposer leurs œuvres, en équilibre précaire entre raison d'être et oubli. Froggert a accepté. Le vernissage était électrisant. La foule – un mélange hétéroclite d'agrafeuses intelligentes, de cartouches d'encre déprimées, de cygnes en origami diplômés en beaux-arts et d'un cactus parlant nommé Jim – s'était rassemblée, le souffle coupé et l'appât au sens propre du terme (il y avait des en-cas). Un orchestre de lanternes en papier fredonnait du jazz d'ambiance. Quelqu'un a renversé du chai sur un crayon qui, aussitôt, a rompu avec son étiquette et a juré de ne plus jamais s'engager. Froggert arriva vêtu d'un peignoir à l'évasement spectaculaire et de bottes dépareillées. Il tenait un martini fait de flocons de neige fondus et de bravade. Derrière lui se dressaient ses chefs-d'œuvre, désormais suspendus à des ficelles, du ruban à paillettes et un échafaudage émotionnel invisible. La foule a poussé un cri d'effroi. Des gargouillis se sont fait entendre. Une agrafeuse s'est évanouie. Deux punaises ont murmuré quelque chose de scandaleux et ont applaudi de leurs têtes pointues. Et puis la Muse revint. Non pas comme un murmure ou une vaguelette, mais comme une hallucination à part entière, parée de paillettes, maquillée d'eye-liner et imprégnée de l'aura inimitable d'une métaphore titularisée. Elle s'approcha de Froggert, les yeux pétillants d'admiration et d'une pointe d'ambition non résolue. « Tu l’as fait », dit-elle. « Tu as transformé le doute en spectacle. » Froggert croassa doucement. « J'ai eu de l'aide. Et aussi, peut-être une légère blessure à la tête. » « Ça te va bien. » Ils restèrent un instant silencieux, contemplant l'œuvre finale : un paysage aquatique chaotique et irisé intitulé « L'espoir porte des galoches ». « Alors, » hasarda Froggert en faisant tournoyer la gomme entre ses doigts, « tu vas disparaître à nouveau ou… ? » Elle eut un sourire narquois. « Seulement si vous oubliez de quoi il s'agit vraiment. » "Art?" « Non », dit-elle en se penchant près de lui, sa voix résonnant comme un doux tonnerre. « Autorisation. » Froggert hocha lentement la tête, comme un philosophe au ralenti ou une grenouille trop fière pour admettre qu'elle avait la chair de poule. Le nuage pleurait de joie. L'étang murmurait en applaudissements. Un porte-mine rebelle proposa le mariage à un pinceau doué de conscience. Le bord du bureau scintillait de promesses, au moment même où un tiroir voisin s'ouvrait en grand et révélait une dimension entière d'inspiration en vrac, attendant son heure de gloire. Froggert prit la main de la Muse. «Soyons bizarres», dit-il. Et elles disparurent dans la flaque en gloussant. La fin… et aussi, ce n’est que le début. Emportez l'univers de Froggert chez vous ! Si l'univers de Froggert Van Toad vous a fait rire, vous a captivé ou vous a tout simplement charmé, pourquoi ne pas inviter un morceau de son paysage aquatique onirique chez vous ? Des impressions sur métal aux accents galactiques aux toiles oniriques, chaque détail de « Entre crayons et planètes » est prêt à prendre vie sur vos murs. Envie de confort ? Laissez-vous inspirer par nos luxueuses tapisseries d'art ou séchez-vous après votre prochaine baignade créative avec nos serviettes de plage d'une douceur irrésistible. Vous souhaitez envoyer un peu de fantaisie à une personne spéciale ? Partagez votre histoire avec une carte de vœux imprimée : « Je crois aux amphibiens, et à toi. » Explorez tous les formats disponibles sur shop.unfocussed.com et laissez-vous inspirer.

par Bill Tiepelman

Ribbit en fleurs

Le problème de la floraison Floberto n'était pas une grenouille comme les autres. Pour commencer, il détestait la boue. Il la abhorrait. Il disait qu'elle lui s'enfonçait entre les orteils d'une manière qu'il trouvait « indécente ». Il préférait les choses propres, colorées et délicieusement parfumées. Tandis que les autres grenouilles coassaient joyeusement sous les nénuphars, Floberto rêvait de choses plus raffinées : des pétales de rose, du champagne à l'eau de pluie et, une fois, d'une sérénade donnée par un quatuor de jazz pendant un orage. Ses rêves provoquaient sans cesse des soupirs exaspérés chez ses congénères. « Tu plaisantes, Floberto ? » siffla Grelch, une vieille grenouille-taureau grognonne au croassement rauque. « Des roses ? Elles ont des épines , imbécile ! » Mais Floberto n'en avait cure. Il était déterminé à trouver une fleur qui corresponde à son… ambiance. Alors, par un matin d'été, baigné de rosée, il sauta du bord de l'étang et s'aventura dans le Grand Jardin d'Au-delà. La légende racontait qu'il était gouverné par une reine nommée Maribelle la Chatte, qui, un jour, avait dévoré un écureuil simplement parce qu'il avait l'air trop nerveux. Floberto, avec toute la fanfaronnade d'une grenouille qui s'hydrate, ne se laissa pas décourager. Les heures passèrent, et il sautillait au-dessus de champs de myosotis, se faufilait sous les hortensias, et évitait de justesse de devenir l'objet d'un désir accidentel pour une abeille à l'intérieur d'une tulipe. Il était sur le point d'abandonner, en plein saut, lorsqu'il le sentit. Ce parfum … Épicé, hespéridé, le genre d'odeur qui disait : « Oui, chéri, je suis un peu trop forte. » Elle était là, scintillante sous le soleil matinal comme une invitation royale. Une rose. Mais pas n'importe laquelle. Celle-ci était immense , ses pétales, doux comme du velours, baignés par les lueurs du crépuscule, s'épanouissaient en spirales chaudes d'ambre, d'or, et d'une pointe de menace. Elle paraissait à la fois dangereuse et fabuleuse. Exactement comme Floberto aimait ses conquêtes amoureuses. Sans hésiter, il se jeta au cœur de la fleur, se nichant au creux de ses replis luxuriants. Et aussitôt, il disparut. De l'extérieur, impossible de le voir. C'était comme si la rose l'avait englouti tout entier dans un acte de séduction florale. De l'intérieur, Floberto sourit. « Enfin, » murmura-t-il, « un trône digne de mes cuisses. » Malheureusement, il ignorait que cette rose n'était pas une simple fleur. Elle était ensorcelée. Et pas d'une manière douce et mielleuse, comme dans un conte de fées. Plutôt « maudite par un horticulteur dragueur et méfiant ». Au moment où Floberto posa son arrière-train sur un pétale particulièrement charnu, la rose frémit. Ses vrilles s'enroulèrent sur elles-mêmes. Le pollen scintilla comme des paillettes prises dans un sortilège. Et dans un dernier rot d'énergie magique, Floberto la Grenouille fusionna avec la fleur d'une manière qu'aucun thérapeute spécialisé dans les amphibiens ne saurait expliquer. Il cligna des yeux. Ses jambes étaient toujours là. Ses traits de grenouille, intacts. Mais les pétales aussi, désormais partie intégrante de lui — enroulés sur ses épaules comme une cape, s'épanouissant dans son dos comme des ailes, et s'enroulant autour de sa tête comme un chapeau avant-gardiste créé par un fleuriste dérangé rêvant de Paris. « Très bien », dit-il au ciel. « Ce n’est pas un problème. C’est une stratégie de marque. » Quelque part dans les haies, un écureuil qui observait toute la scène laissa tomber son gland et murmura : « Mais qu'est-ce que c'est que cette grenouille... » Couronnée d'audace, imprégnée de destin Certaines grenouilles paniqueraient en se retrouvant fusionnées avec une fleur enchantée. Certaines hurleraient, sauteraient de façon incontrôlable dans un tourbillon de pollen, ou se lanceraient dans des coassements frénétiques en réclamant une audience auprès du premier magicien venu. Pas Floberto. Oh non. Il ajusta son col de pétales, secoua légèrement les épaules avec suffisance pour tester le rebond de sa nouvelle collerette florale, et déclara : « Je suis officiellement magnifique. » Après un bref instant d'auto-admiration et deux autres par sécurité, Floberto fit ce que toute chimère grenouille-fleur digne de ce nom et dotée d'un sens du spectacle aurait fait : il prit la pose et attendit d'être découvert. Ce qui, comme le destin et les intrigues de jardin l'ont voulu, n'a pas tardé. Voici Maribelle la chatte . Maribelle n'était pas une chatte de jardin comme les autres. Elle n'était pas là pour les caresses sur le ventre ni pour les jeux de pointeur laser. Non, elle s'était autoproclamée Reine du Jardin : une élégante chatte tigrée gris fumé aux yeux dorés, avec un penchant pour arracher la tête des nains de jardin. La légende raconte qu'elle avait un jour tenu tête à un faucon et l'avait emporté d'un simple bâillement sarcastique et d'un coup de griffe au visage. Maribelle ne régnait pas sur le jardin. Elle l' aménageait . Elle le sélectionnait. Tout ce qui ne correspondait pas à ses goûts était piétiné ou enterré. Alors, lorsque des murmures parvinrent à ses oreilles frémissantes, selon lesquels quelque chose d’« étrange et de coloré » fleurissait dans la parcelle ouest sans sa permission, elle s’y rendit à pas feutrés, avec la menace lente et délibérée de quelqu’un à qui l’on n’avait jamais dit « non ». Elle arriva dans un bruissement de feuilles et un air de mépris, la queue dressée, les pupilles plissées comme des fentes accusatrices. Lorsqu'elle aperçut Floberto – perché sur son glorieux trône de roses, tout en yeux, en pétales et en suffisance – elle s'arrêta. Cligna des yeux. Puis s'assit lourdement. « Mais qu’est-ce que vous êtes, bon sang bio et compostable ? » demanda-t-elle d’une voix traînante. Floberto, imperturbable et rayonnant, inclina la tête. « Je suis l'évolution, chérie. » Maribelle renifla. « Tu ressembles à un buffet de salades en pleine crise d'identité. » « Compliment accepté. » La queue du chat remua. « Tu n'as rien à faire ici. C'est mon jardin. J'approuve la flore. Je fais la sieste sous les fougères et, de temps en temps, je tue des campagnols au clair de lune. Toi, tu es… le chaos. » Floberto lui fit un lent clin d'œil digne d'un chat. « Je suis l'art. Je suis la nature. Je suis le drame . » « Tu es une grenouille dans une fleur. » « Je suis une icône florale et j'exige d'être reconnue. » Maribelle éternua dans sa direction, puis se mit à lécher sa patte avec acharnement, comme pour effacer toute trace de sa présence. « Les pucerons vont se syndiquer à cause de ça. » Mais tandis qu'elle le léchait en le regardant du coin de l'œil, quelque chose d'étrange se produisit. Des abeilles tournoyaient près de Floberto sans le piquer. Une douce brise soufflait autour de lui. Même les tulipes, d'ordinaire si hautaines, se penchèrent imperceptiblement dans sa direction. Tout le jardin, semblait-il, était à son écoute. « Ce n’est pas qu’un enchantement », murmura Maribelle. « C’est une véritable perturbation sociale . » Elle tournait lentement en rond autour du rosier de Floberto, la queue frémissante comme un signal Wi-Fi dans un orage. « Tu as fusionné le végétal et l'animal. Tu as brouillé la frontière entre les écosystèmes. Tu as créé quelque chose… d'une élégance troublante. » Floberto laissa échapper un croassement discret. « Merci. Ce n'est pas facile d'être à la fois novateur et humide. » Et c'est alors que cela s'est produit. Le changement. Le premier véritable moment de transformation, non seulement physique, mais aussi de statut. Une chenille, connue auparavant dans le jardin pour son anxiété extrême et son refus de muer, grimpa en tremblant le long d'une tige de marguerite et lança un petit cri : « J'aime ça. » Puis un colibri est passé en trombe, s'est arrêté en plein vol et a murmuré : « Trop stylé, mon pote. » Et puis — puis — un pissenlit se gonfla et murmura dans la brise : « Icône. » Maribelle était abasourdie. Pour la première fois depuis qu'elle s'était proclamée reine (après une confrontation particulièrement dramatique avec une débroussailleuse), l'équilibre des pouvoirs au sein du jardin avait basculé. Floberto ne s'était pas contenté de s'immiscer dans son royaume ; il avait entrepris de le redéfinir. « Très bien », grogna-t-elle. « Tu veux de la reconnaissance ? Tu l'auras. Demain, nous tenons l'Assemblée du Jardin. Et si les créatures votent pour garder ta grenouille sophistiquée ici… je l'accepterai. Mais si elles ne le font pas — si elles choisissent l'ordre plutôt que la folie drapée de pétales — je te renverrai personnellement dans la boue, aussi raffinée soit ta tenue. » Floberto eut un sourire narquois, parfaitement serein. « Très bien. Je vais préparer mon discours. Et mes épaules. Elles ont besoin d'éclat. » Cette nuit-là, Floberto ne dormit pas. En partie parce que la rose le chatouillait lorsqu'il inspirait trop profondément, mais surtout parce qu'il préparait son discours. Il devait être puissant. Transformateur. Il devait parler à l'âme de chaque mauvaise herbe méconnue, de chaque ver de terre oublié, de chaque papillon de nuit qui avait un jour rêvé d'être un papillon mais craignait le jugement des dahlias. Il deviendrait le symbole de l'épanouissement là où vous refusiez obstinément de vous enraciner. Et s'il devait pour cela porter une cape fleurie et courtiser une chatte acariâtre, qu'il en soit ainsi. « Que le jardin tente de me contenir », murmura-t-il, découpant une silhouette dramatique sur la rose éclairée par la lune. « Qu’ils fleurissent avec moi… ou qu’ils finissent au compost, oubliés de toute importance. » L'Assemblée de Bloom et Doom Le matin arriva non pas au chant des oiseaux, mais au murmure. Des chuchotements de pollen. Le bourdonnement des abeilles bavardes. Un bruissement nerveux de feuilles qui disait : « Il se passe quelque chose, et nous aurions peut-être besoin de grignotage. » Maribelle avait convoqué tous les êtres vivants du jardin, à l'exception de la taupe, qui refusait de sortir de terre sans avocat. Des jonquilles majestueuses aux fourmis en proie à une profonde confusion existentielle, tous se rendirent à la Grande Assemblée du Jardin, qui se tenait (de façon quelque peu gênante) sous la treille de framboisiers, réputée pour son éclairage inégal et les procès qu'elle suscitait à cause de ses épines. Maribelle, perchée sur un rocher en forme de phallus accidentel, s'adressait à la foule avec toute la condescendance lasse d'une monarque à qui l'on aurait demandé d'animer un concours de talents contre son gré. « Créatures du jardin », bâilla-t-elle, « nous sommes réunis aujourd’hui pour déterminer si cette… fleur amphibie accidentelle reste parmi nous, ou si elle est expulsée pour crimes contre la continuité esthétique. » Floberto s'éclaircit la gorge – ou plutôt, il émit un croassement d'assurance – et sauta sur un podium de dahlias que quelqu'un avait discrètement installé avec de la ficelle et de l'optimisme. Ses pétales scintillaient. Ses yeux brillaient d'une conviction humide. Et, comme si la nature elle-même approuvait son enthousiasme, un papillon se posa sur son épaule, tel un micro lâché biodégradable. « Chers amis photosynthétiques et pollinisateurs », commença-t-il, « je ne viens pas diviser ce jardin, mais fleurir avec une intention téméraire . » Des murmures d'étonnement parcoururent la pièce. Un pissenlit s'évanouit. Quelque part au fond, un coléoptère du pin applaudit et se sentit aussitôt gêné. « Voyez-vous, poursuivit-il en arpentant la pièce d'un pas lent et majestueux, on nous a appris que nous devions être soit plantes, soit animaux. Que nous devions choisir entre la terre et la rosée. Les pattes ou les feuilles. Mais si je vous disais que nous pouvions être les deux ? Que nous pouvions bondir et nous prélasser au soleil. Que nous pouvions coasser tout en embaumant. » La foule était captivée. Même les concombres, d'ordinaire indifférents à toute forme de politique, se penchèrent en avant. « Je ne suis pas née rose. Je le suis devenue . Par choix. Par accident. Par enchantement. Qui sait ? Mais ce faisant, je suis devenue plus que la somme de ma boue. » Du haut de l'estrade, Maribelle plissa les yeux. « Est-ce que c'est… de la poésie performative ? » « C’est un manifeste », a sifflé un papillon monarque, qui avait participé à un atelier à Brooklyn et n’arrêtait pas d’en parler. Floberto déploya ses pétales et prit une profonde inspiration. « Il y a ici des créatures qui n'ont jamais su ce que c'est que d'être vues . Les pucerons qui dansent le ballet en secret. La limace qui écrit des romans d'amour sous un pseudonyme. Le ver paralysé par la peur des tunnels. Je suis là pour eux . » « Et aussi », a-t-il ajouté, « parce que je suis fabuleux et que vous ne pouvez pas vous empêcher de me regarder . » Un chœur de cris aigus jaillit d'un groupe de champignons adolescents. Un écureuil se prit la poitrine. Une coccinelle murmura : « Est-il possible d' aimer ça ? » Puis, une voix s'éleva du fond de la salle : lente, pâteuse et d'une sincérité bouleversante. C'était Gregory l'Escargot , tristement célèbre pour ses poèmes d'amour douteux et sa calligraphie réalisée sur des sentiers. « Il m’a fait me sentir… pollinisée… dans mon âme. » La foule s'est emballée. Les lianes s'agitaient d'excitation. Des abeilles se sont tapées dans la main par inadvertance en plein vol. Une taupe a fait surface, mais seulement pour déclarer : « Je suis bisexuelle et cette grenouille me fait croire à la réincarnation. » Maribelle siffla pour obtenir le silence, mais il était trop tard. Une révolution avait commencé. Non pas d'épées, ni de griffes, mais d' identité . De glamour . D'expression de soi sans complexe par le biais de la mutation végétale. Et c'est ainsi que cela fut fait. Par un vote écrasant — trois larves se sont abstenues, invoquant la « confusion » —, Loberto a non seulement été autorisé à rester, mais a été couronné tout premier ambassadeur de l'étrangeté florale et des vibrations sans excuses . Maribelle, avec toute la grâce dont elle était capable, s'approcha de lui. « Bien joué », murmura-t-elle en léchant une patte et en ajustant délicatement un pétale. « Tu es toujours insupportable, mais tu es… efficace. » Floberto s'inclina. « Merci, Votre Majesté. Je suis comme la moisissure : impossible à ignorer, et parfois poétique. » Et ainsi, le jardin changea. Un tout petit peu. Juste assez. De nouvelles fleurs commencèrent à éclore, aux formes étranges. La chenille mua enfin et se transforma en papillon aux ailes aux reflets bisexuels. La limace publia son roman sous le nom de « Velours Ondulant ». Et Maribelle, même si elle ne l’avouerait jamais, se mit à dormir sous le rosier où vivait Floberto, assez près pour entendre ses affirmations nocturnes. « Je suis humide. Je suis magnifique. Je suis suffisante. » Et au clair de lune, le jardin murmura en retour… « Ribbit. » Laissez-vous envoûter par la splendeur florale de Floberto ? Apportez l'audace et la magnificence de « Ribbit in Bloom » dans votre intérieur grâce à une variété de produits d'art conçus pour s'épanouir sur vos murs… ou votre table basse. Que vous préfériez une impression encadrée qui attire tous les regards, une impression sur métal élégante et affirmée, ou une impression sur acrylique luxueuse et scintillante, Floberto a ce qu'il vous faut. Pour une expérience plus interactive, essayez le puzzle (une véritable thérapie par les grenouilles !). Ou envoyez un sourire malicieux par la poste avec une carte de vœux pleine d'esprit. Quelle que soit votre façon de vous épanouir, épanouissez-vous avec audace.

par Bill Tiepelman

Saut luminescent

Tout a commencé un jeudi soir, une de ces soirées tranquilles où rien de particulier n'était censé se produire. Jusqu'à ce que Gary, un employé de bureau ordinaire, se retrouve témoin de l'expérience la plus étrange, presque psychédélique, de sa vie. Gary, qui se targuait d'être un type extrêmement rationnel, était sur le point de voir sa réalité bouleversée comme une crêpe au petit-déjeuner de Denny's. Il sirotait sa bière tiède, évitant la tentative de son voisin de l'entraîner dans une autre diatribe à propos des clôtures de jardin, quand quelque chose de brillant attira son attention. Au début, il crut que sa vision le dérangeait – peut-être trop de temps passé devant un écran, ou ce houmous périmé de tout à l'heure. Mais non, c'était réel. La chose brillait et sautait droit sur lui. Entrez : la grenouille. La grande entrée de la grenouille lumineuse Ce n'était pas n'importe quelle grenouille. Non, cet amphibien avait l'air de sortir d'une rave party organisée dans une lampe à lave. Sa peau brillait en tourbillons de néon, comme si quelqu'un l'avait peinte avec de la peinture corporelle réactive aux UV et l'avait lâchée dans un club. Des yeux rouges comme des boules à facettes se fixaient sur le visage médusé de Gary. « Quoi... mais c'est quoi ce bordel ? » murmura Gary pour lui-même. La grenouille restait assise là, sans se soucier de rien, vibrant de couleurs qui rendraient jaloux même le festivalier EDM le plus aguerri. Gary s'agenouilla, étrangement attiré par cette petite créature de rave. « Ok, mon pote, c'est quoi ton problème ? » demanda-t-il, comme si cette grenouille était sur le point de se lancer dans une conférence TED sur la bioluminescence. Au lieu de cela, la grenouille cligna des yeux une fois puis, sans prévenir, sauta directement sur sa poitrine. Le lien improbable La plupart des gens auraient hurlé, se seraient agités et auraient peut-être appelé la protection des animaux. Mais Gary, dans son déni habituel, se tenait là, raide comme une planche, tandis que la grenouille s'accrochait à sa chemise comme une broche décorative venue d'une autre dimension. Quelques instants passèrent. Gary commença à se détendre, son pouls se synchronisant avec la lueur rythmique de la grenouille. C'était bizarre, mais ce n'était peut-être pas la pire chose qui lui soit arrivée de la semaine. Après tout, sa voiture avait été remorquée lundi, son patron lui avait lancé un regard noir pour une faute de frappe dans un e-mail, et maintenant... cette grenouille. Grenouille lumineuse. Serrant sa chemise contre lui. C'était presque... paisible. Mais cette paix fut de courte durée. Sans prévenir, la grenouille fit ce que les grenouilles font le mieux : elle sauta. Mais ce n’était pas n’importe quel saut. Non, c’était un saut avec un grand A. Une seconde, elle était perchée sur la poitrine de Gary, et la seconde suivante, elle s’élança dans le ciel à la vitesse d’un kangourou sous l’effet de la caféine, disparaissant dans la nuit noire d’encre. Les conséquences et la crise existentielle Gary resta là, bouche bée, à l'endroit où la grenouille avait disparu dans le ciel. Il baissa les yeux sur sa chemise, s'attendant presque à y voir un résidu magique, mais non, juste son vieux sweat à capuche légèrement taché. La bière, qui était restée dans sa main, était maintenant chaude et plate. Son voisin continuait à bavarder à propos des clôtures en arrière-plan, complètement inconscient de la fête interdimensionnelle qui venait de se dérouler sur le torse de Gary. Pendant un moment, il se demanda si tout cela n'était qu'un rêve étrange. Peut-être qu'il était en train de perdre la tête. Peut-être que ce houmous était vraiment périmé . Mais Gary sentit alors un léger picotement sur sa poitrine, là où la grenouille s'était assise. Ce n'était pas seulement un picotement, c'était une lueur. Lentement, une douce lueur néon commença à pulser sur sa peau. Il baissa les yeux, bouche bée. « Eh bien, merde », dit-il avec un mélange de crainte et de panique. La nouvelle normalité À partir de cette nuit-là, Gary n'a plus jamais été le même. Il a essayé de retourner au travail, en faisant comme si l'incident de la grenouille n'avait jamais eu lieu. Mais il ne pouvait pas ignorer la lueur. Chaque fois qu'il était stressé, sa peau s'illuminait comme un bâton lumineux humain. Ses collègues l'ont remarqué. Son patron l'a remarqué. Même le type du café a commencé à lui demander s'il était allé à Burning Man récemment. Gary avait deux choix : accepter l’étrangeté ou se faire interner dans l’établissement psychiatrique le plus proche. Après quelques réunions de travail gênantes où ses joues radieuses avaient distrait tout le monde, Gary avait décidé de se lancer dans l'absurdité. Pourquoi pas, non ? La vie était déjà assez étrange. Peut-être qu'être un humain radieux n'était pas la pire des choses. Au moins, maintenant, il pouvait enfin ignorer les diatribes de son voisin sur la clôture sous prétexte de « Je dois aller recharger ma peau » ou quelque chose d'aussi ridicule. Un jour, il se retrouva à marcher dans le parc, la nuit, et elle était là. La grenouille. Se reposant sous un arbre, rayonnante comme si elle n'était jamais partie. Gary s'arrêta et la regarda. La grenouille lui rendit son regard. Il y avait désormais entre eux une compréhension tacite, un respect mutuel. Sans un mot, Gary s'assit à côté de la grenouille. La grenouille sauta sur ses genoux, luisant au rythme du ciel nocturne. Et pour une fois, Gary ne se sentait pas comme un gars avec un problème de grenouille bizarre. Il se sentait... en paix. Brillant, mais en paix. Peut-être que c'était sa vie désormais. Qui sait ? Mais il arrêterait certainement de manger du houmous périmé. Si vous êtes captivé par le design complexe et lumineux de la grenouille luminescente et que vous souhaitez l'intégrer dans votre espace, vous pouvez explorer les impressions, les produits, les téléchargements et les options de licence sur Unfocussed Photography & Art Archive . De l'art mural vibrant aux produits personnalisables, cette création psychédélique est disponible dans plusieurs formats pour répondre à vos besoins créatifs. Pour les passionnés de point de croix à la recherche d'un projet unique et dynamique, le modèle de point de croix Luminescent Leap est un choix parfait. Ce modèle téléchargeable comprend 120 couleurs DMC et mesure 400 x 340 points, conçu pour défier et récompenser les brodeuses avancées avec son design détaillé et lumineux. Ajoutez cette pièce audacieuse et colorée à votre collection dès aujourd'hui !

par Bill Tiepelman

Danse avec le destin : prédateur contre proie

Dans les profondeurs des Bois Murmurants, où les ombres dansaient avec la lumière, un caméléon nommé Verdant errait avec la furtivité d'un secret murmuré. Verdant n'était pas un habitant ordinaire de la forêt ; c'était une créature rusée et pleine d'esprit, drapée dans un manteau de teintes changeantes qui reflétaient ses pensées en constante évolution. Un matin frais, alors que le brouillard recouvrait les broussailles comme un linceul, Verdant tomba sur une ancienne clairière, connue des créatures de la forêt sous le nom d'Arène des Destins. Les légendes murmuraient qu'une force mystique au sein de la clairière pouvait exaucer un simple souhait de n'importe quelle créature, à condition qu'elle survive à son épreuve. Alors que les yeux de Verdant s'habituaient à la lumière étrange filtrant à travers le brouillard, il aperçut un papillon, comme il n'en avait jamais vu auparavant. Ce papillon, nommé Prism, était doté d'ailes qui formaient une tapisserie de couleurs si vives qu'elles semblaient palpiter de vie. Prism, lui aussi, avait entendu les légendes et, fatigué de fuir l'ombre des prédateurs, recherchait la promesse de sécurité éternelle que l'Arène pouvait offrir. Les deux hommes échangèrent des regards méfiants, chacun reconnaissant les intentions de l'autre. « Une danse avec le destin, alors ? » La langue de Verdant vacillait d'amusement, sa voix un mélange de charme et de défi. Prism battit des ailes en signe d'accord, l'air bourdonnant de la tension de leur pacte tacite. Mais l'arène n'était pas un lieu pour de simples démonstrations de bravoure. Alors qu'ils se préparaient à affronter l'épreuve, le sol sous leurs pieds se mit à trembler. Le Gardien de l'arène surgit de la terre, une entité spectrale, tordue et noueuse comme les arbres centenaires qui les entouraient. Avec des yeux brûlants comme du charbon et une voix qui faisait trembler les feuilles mortes, il dit : « Pour réaliser votre souhait, vous devez survivre jusqu'au zénith de la lune, mais un seul d'entre vous peut réclamer le prix. Choisissez maintenant si vous souhaitez vous affronter ou m'affronter. » Verdant et Prism, liés par la nécessité mais divisés par leurs désirs, savaient que la nuit serait longue. Avec un signe de tête qui scellait leur trêve temporaire, ils se tournèrent vers le Gardien, leurs cœurs battant à l'unisson contre les horreurs inconnues qui les attendaient dans la forêt qui s'assombrissait. La danse du destin Tandis que la lune traçait son chemin dans le ciel sans étoiles, Verdant et Prism évoluaient dans les Bois Murmurants, chacun de leurs pas étant obscurci par le regard malveillant du Gardien. La forêt, animée de murmures et de rires moqueurs, semblait conspirer contre eux, les branches s'étendant comme des doigts tordus pour accrocher les ailes délicates de Prism ou entraver la progression furtive de Verdant. La nuit s'approfondissait et, avec elle, les défis s'intensifiaient. Des créatures fantômes, visions spectrales des prédateurs les plus meurtriers de la forêt, émergeaient du brouillard. Chaque rencontre était un test de courage et d'agilité : le camouflage de Verdant le fondait dans le cauchemar, tandis que les ailes éblouissantes de Prism illuminaient leur chemin d'une lueur surréaliste, projetant des ombres étranges qui dansaient de manière moqueuse autour d'eux. Alors qu'ils s'approchaient du cœur de l'Arène, la voix du Gardien résonna à travers les arbres : « Le zénith approche, et ton moment de vérité aussi. Sera-ce une trahison ou un sacrifice ? » Verdant et Prism, le corps fatigué et l'esprit mis à rude épreuve, échangèrent un regard qui exprimait un respect mutuel né d'un péril partagé. La tension entre survie et sacrifice pesait lourd dans l'air. Dans un revirement qu'aucun des deux n'aurait pu prévoir, Verdant, avec un sourire ironique, fit un mouvement de langue dans un geste qui était à la fois un adieu et une feinte. « Cours, Prism, et réclame ton souhait. J'en ai assez de chasser les ombres. » Avec une soudaine explosion de couleurs, Prism s'élança vers la clairière tandis que Verdant se tournait pour faire face à la horde de fantômes qui approchait, son corps se métamorphosant aux couleurs de la bataille. La lune atteignit son zénith lorsque Prism, les ailes battantes comme le cœur de la forêt, se posa au centre de l'Arène. Le Gardien, observant le sacrifice du caméléon, lui accorda le vœu d'une aura si envoûtante qu'aucun prédateur n'oserait plus jamais s'attaquer à sa beauté. De retour dans la forêt, Verdant combattit vaillamment, un sourire sur ses lèvres alors qu'il disparaissait parmi les fantômes, sa légende tissée à jamais dans les contes des Bois Murmurants - les contes d'un caméléon qui dansa avec le destin pour donner à un papillon son rêve. Découvrez notre collection « Une danse avec le destin » Plongez dans l'interaction dramatique de la nature avec notre collection exclusive « A Dance with Destiny: Predator vs. Prey ». Chaque produit capture l'essence de ce moment époustouflant entre un caméléon et un papillon, offrant une façon unique d'apporter un morceau de cette histoire dans votre maison ou votre garde-robe. Affiches artistiques Embellissez votre décoration murale avec nos affiches de haute qualité. Chaque affiche reflète l'imagerie vivante et la tension dynamique de la scène originale, parfaite pour toute pièce nécessitant une touche de drame et de beauté naturelle. Autocollants vibrants Ajoutez une touche de couleur et d'aventure à vos objets du quotidien avec ces autocollants durables et brillants. Idéals pour personnaliser les ordinateurs portables, les bouteilles d'eau et bien plus encore, ils apportent une touche amusante et artistique où que vous les placiez. Tapisseries élégantes Transformez n'importe quelle pièce avec nos superbes tapisseries. Présentant les détails complexes de l'œuvre d'art originale, ces tapisseries servent de point focal, créant une atmosphère d'émerveillement et d'intrigue. Coussins décoratifs Apportez confort et art à votre espace de vie avec nos coussins décoratifs. Chaque coussin est un témoignage doux et moelleux de la survie et de la beauté représentées dans le récit du prédateur et de la proie. Sacs fourre-tout élégants Emportez l'essence de cette rencontre épique avec vous grâce à nos sacs fourre-tout pratiques et tendance. Non seulement ils offrent un espace suffisant pour vos effets personnels, mais ils expriment également avec audace la beauté des moments bruts de la nature. Chaque article de notre collection « A Dance with Destiny » est conçu pour refléter les couleurs profondes et vibrantes et la tension dramatique de la scène originale, ce qui en fait un cadeau parfait pour les amoureux de la nature ou un merveilleux cadeau pour vous-même. Explorez la collection et trouvez la pièce parfaite pour apporter une touche de nature sauvage à votre vie.