Le problème de la floraison
Floberto n'était pas une grenouille comme les autres. Pour commencer, il détestait la boue. Il la abhorrait. Il disait qu'elle lui s'enfonçait entre les orteils d'une manière qu'il trouvait « indécente ». Il préférait les choses propres, colorées et délicieusement parfumées. Tandis que les autres grenouilles coassaient joyeusement sous les nénuphars, Floberto rêvait de choses plus raffinées : des pétales de rose, du champagne à l'eau de pluie et, une fois, d'une sérénade donnée par un quatuor de jazz pendant un orage.
Ses rêves provoquaient sans cesse des soupirs exaspérés chez ses congénères. « Tu plaisantes, Floberto ? » siffla Grelch, une vieille grenouille-taureau grognonne au croassement rauque. « Des roses ? Elles ont des épines , imbécile ! »
Mais Floberto n'en avait cure. Il était déterminé à trouver une fleur qui corresponde à son… ambiance. Alors, par un matin d'été, baigné de rosée, il sauta du bord de l'étang et s'aventura dans le Grand Jardin d'Au-delà. La légende racontait qu'il était gouverné par une reine nommée Maribelle la Chatte, qui, un jour, avait dévoré un écureuil simplement parce qu'il avait l'air trop nerveux. Floberto, avec toute la fanfaronnade d'une grenouille qui s'hydrate, ne se laissa pas décourager.
Les heures passèrent, et il sautillait au-dessus de champs de myosotis, se faufilait sous les hortensias, et évitait de justesse de devenir l'objet d'un désir accidentel pour une abeille à l'intérieur d'une tulipe. Il était sur le point d'abandonner, en plein saut, lorsqu'il le sentit. Ce parfum … Épicé, hespéridé, le genre d'odeur qui disait : « Oui, chéri, je suis un peu trop forte. »
Elle était là, scintillante sous le soleil matinal comme une invitation royale. Une rose. Mais pas n'importe laquelle. Celle-ci était immense , ses pétales, doux comme du velours, baignés par les lueurs du crépuscule, s'épanouissaient en spirales chaudes d'ambre, d'or, et d'une pointe de menace. Elle paraissait à la fois dangereuse et fabuleuse. Exactement comme Floberto aimait ses conquêtes amoureuses.
Sans hésiter, il se jeta au cœur de la fleur, se nichant au creux de ses replis luxuriants. Et aussitôt, il disparut. De l'extérieur, impossible de le voir. C'était comme si la rose l'avait englouti tout entier dans un acte de séduction florale.
De l'intérieur, Floberto sourit. « Enfin, » murmura-t-il, « un trône digne de mes cuisses. »
Malheureusement, il ignorait que cette rose n'était pas une simple fleur. Elle était ensorcelée. Et pas d'une manière douce et mielleuse, comme dans un conte de fées. Plutôt « maudite par un horticulteur dragueur et méfiant ».
Au moment où Floberto posa son arrière-train sur un pétale particulièrement charnu, la rose frémit. Ses vrilles s'enroulèrent sur elles-mêmes. Le pollen scintilla comme des paillettes prises dans un sortilège. Et dans un dernier rot d'énergie magique, Floberto la Grenouille fusionna avec la fleur d'une manière qu'aucun thérapeute spécialisé dans les amphibiens ne saurait expliquer.
Il cligna des yeux. Ses jambes étaient toujours là. Ses traits de grenouille, intacts. Mais les pétales aussi, désormais partie intégrante de lui — enroulés sur ses épaules comme une cape, s'épanouissant dans son dos comme des ailes, et s'enroulant autour de sa tête comme un chapeau avant-gardiste créé par un fleuriste dérangé rêvant de Paris.
« Très bien », dit-il au ciel. « Ce n’est pas un problème. C’est une stratégie de marque. »
Quelque part dans les haies, un écureuil qui observait toute la scène laissa tomber son gland et murmura : « Mais qu'est-ce que c'est que cette grenouille... »
Couronnée d'audace, imprégnée de destin
Certaines grenouilles paniqueraient en se retrouvant fusionnées avec une fleur enchantée. Certaines hurleraient, sauteraient de façon incontrôlable dans un tourbillon de pollen, ou se lanceraient dans des coassements frénétiques en réclamant une audience auprès du premier magicien venu. Pas Floberto. Oh non. Il ajusta son col de pétales, secoua légèrement les épaules avec suffisance pour tester le rebond de sa nouvelle collerette florale, et déclara : « Je suis officiellement magnifique. »
Après un bref instant d'auto-admiration et deux autres par sécurité, Floberto fit ce que toute chimère grenouille-fleur digne de ce nom et dotée d'un sens du spectacle aurait fait : il prit la pose et attendit d'être découvert.
Ce qui, comme le destin et les intrigues de jardin l'ont voulu, n'a pas tardé.
Voici Maribelle la chatte .
Maribelle n'était pas une chatte de jardin comme les autres. Elle n'était pas là pour les caresses sur le ventre ni pour les jeux de pointeur laser. Non, elle s'était autoproclamée Reine du Jardin : une élégante chatte tigrée gris fumé aux yeux dorés, avec un penchant pour arracher la tête des nains de jardin. La légende raconte qu'elle avait un jour tenu tête à un faucon et l'avait emporté d'un simple bâillement sarcastique et d'un coup de griffe au visage. Maribelle ne régnait pas sur le jardin. Elle l' aménageait . Elle le sélectionnait. Tout ce qui ne correspondait pas à ses goûts était piétiné ou enterré.
Alors, lorsque des murmures parvinrent à ses oreilles frémissantes, selon lesquels quelque chose d’« étrange et de coloré » fleurissait dans la parcelle ouest sans sa permission, elle s’y rendit à pas feutrés, avec la menace lente et délibérée de quelqu’un à qui l’on n’avait jamais dit « non ».
Elle arriva dans un bruissement de feuilles et un air de mépris, la queue dressée, les pupilles plissées comme des fentes accusatrices. Lorsqu'elle aperçut Floberto – perché sur son glorieux trône de roses, tout en yeux, en pétales et en suffisance – elle s'arrêta. Cligna des yeux. Puis s'assit lourdement.
« Mais qu’est-ce que vous êtes, bon sang bio et compostable ? » demanda-t-elle d’une voix traînante.
Floberto, imperturbable et rayonnant, inclina la tête. « Je suis l'évolution, chérie. »
Maribelle renifla. « Tu ressembles à un buffet de salades en pleine crise d'identité. »
« Compliment accepté. »
La queue du chat remua. « Tu n'as rien à faire ici. C'est mon jardin. J'approuve la flore. Je fais la sieste sous les fougères et, de temps en temps, je tue des campagnols au clair de lune. Toi, tu es… le chaos. »
Floberto lui fit un lent clin d'œil digne d'un chat. « Je suis l'art. Je suis la nature. Je suis le drame . »
« Tu es une grenouille dans une fleur. »
« Je suis une icône florale et j'exige d'être reconnue. »
Maribelle éternua dans sa direction, puis se mit à lécher sa patte avec acharnement, comme pour effacer toute trace de sa présence. « Les pucerons vont se syndiquer à cause de ça. »
Mais tandis qu'elle le léchait en le regardant du coin de l'œil, quelque chose d'étrange se produisit. Des abeilles tournoyaient près de Floberto sans le piquer. Une douce brise soufflait autour de lui. Même les tulipes, d'ordinaire si hautaines, se penchèrent imperceptiblement dans sa direction. Tout le jardin, semblait-il, était à son écoute.
« Ce n’est pas qu’un enchantement », murmura Maribelle. « C’est une véritable perturbation sociale . »
Elle tournait lentement en rond autour du rosier de Floberto, la queue frémissante comme un signal Wi-Fi dans un orage. « Tu as fusionné le végétal et l'animal. Tu as brouillé la frontière entre les écosystèmes. Tu as créé quelque chose… d'une élégance troublante. »
Floberto laissa échapper un croassement discret. « Merci. Ce n'est pas facile d'être à la fois novateur et humide. »
Et c'est alors que cela s'est produit. Le changement. Le premier véritable moment de transformation, non seulement physique, mais aussi de statut.
Une chenille, connue auparavant dans le jardin pour son anxiété extrême et son refus de muer, grimpa en tremblant le long d'une tige de marguerite et lança un petit cri : « J'aime ça. »
Puis un colibri est passé en trombe, s'est arrêté en plein vol et a murmuré : « Trop stylé, mon pote. »
Et puis — puis — un pissenlit se gonfla et murmura dans la brise : « Icône. »
Maribelle était abasourdie. Pour la première fois depuis qu'elle s'était proclamée reine (après une confrontation particulièrement dramatique avec une débroussailleuse), l'équilibre des pouvoirs au sein du jardin avait basculé. Floberto ne s'était pas contenté de s'immiscer dans son royaume ; il avait entrepris de le redéfinir.
« Très bien », grogna-t-elle. « Tu veux de la reconnaissance ? Tu l'auras. Demain, nous tenons l'Assemblée du Jardin. Et si les créatures votent pour garder ta grenouille sophistiquée ici… je l'accepterai. Mais si elles ne le font pas — si elles choisissent l'ordre plutôt que la folie drapée de pétales — je te renverrai personnellement dans la boue, aussi raffinée soit ta tenue. »
Floberto eut un sourire narquois, parfaitement serein. « Très bien. Je vais préparer mon discours. Et mes épaules. Elles ont besoin d'éclat. »
Cette nuit-là, Floberto ne dormit pas. En partie parce que la rose le chatouillait lorsqu'il inspirait trop profondément, mais surtout parce qu'il préparait son discours. Il devait être puissant. Transformateur. Il devait parler à l'âme de chaque mauvaise herbe méconnue, de chaque ver de terre oublié, de chaque papillon de nuit qui avait un jour rêvé d'être un papillon mais craignait le jugement des dahlias.
Il deviendrait le symbole de l'épanouissement là où vous refusiez obstinément de vous enraciner. Et s'il devait pour cela porter une cape fleurie et courtiser une chatte acariâtre, qu'il en soit ainsi.
« Que le jardin tente de me contenir », murmura-t-il, découpant une silhouette dramatique sur la rose éclairée par la lune. « Qu’ils fleurissent avec moi… ou qu’ils finissent au compost, oubliés de toute importance. »
L'Assemblée de Bloom et Doom
Le matin arriva non pas au chant des oiseaux, mais au murmure. Des chuchotements de pollen. Le bourdonnement des abeilles bavardes. Un bruissement nerveux de feuilles qui disait : « Il se passe quelque chose, et nous aurions peut-être besoin de grignotage. »
Maribelle avait convoqué tous les êtres vivants du jardin, à l'exception de la taupe, qui refusait de sortir de terre sans avocat. Des jonquilles majestueuses aux fourmis en proie à une profonde confusion existentielle, tous se rendirent à la Grande Assemblée du Jardin, qui se tenait (de façon quelque peu gênante) sous la treille de framboisiers, réputée pour son éclairage inégal et les procès qu'elle suscitait à cause de ses épines.
Maribelle, perchée sur un rocher en forme de phallus accidentel, s'adressait à la foule avec toute la condescendance lasse d'une monarque à qui l'on aurait demandé d'animer un concours de talents contre son gré.
« Créatures du jardin », bâilla-t-elle, « nous sommes réunis aujourd’hui pour déterminer si cette… fleur amphibie accidentelle reste parmi nous, ou si elle est expulsée pour crimes contre la continuité esthétique. »
Floberto s'éclaircit la gorge – ou plutôt, il émit un croassement d'assurance – et sauta sur un podium de dahlias que quelqu'un avait discrètement installé avec de la ficelle et de l'optimisme. Ses pétales scintillaient. Ses yeux brillaient d'une conviction humide. Et, comme si la nature elle-même approuvait son enthousiasme, un papillon se posa sur son épaule, tel un micro lâché biodégradable.
« Chers amis photosynthétiques et pollinisateurs », commença-t-il, « je ne viens pas diviser ce jardin, mais fleurir avec une intention téméraire . »
Des murmures d'étonnement parcoururent la pièce. Un pissenlit s'évanouit. Quelque part au fond, un coléoptère du pin applaudit et se sentit aussitôt gêné.
« Voyez-vous, poursuivit-il en arpentant la pièce d'un pas lent et majestueux, on nous a appris que nous devions être soit plantes, soit animaux. Que nous devions choisir entre la terre et la rosée. Les pattes ou les feuilles. Mais si je vous disais que nous pouvions être les deux ? Que nous pouvions bondir et nous prélasser au soleil. Que nous pouvions coasser tout en embaumant. »
La foule était captivée. Même les concombres, d'ordinaire indifférents à toute forme de politique, se penchèrent en avant.
« Je ne suis pas née rose. Je le suis devenue . Par choix. Par accident. Par enchantement. Qui sait ? Mais ce faisant, je suis devenue plus que la somme de ma boue. »
Du haut de l'estrade, Maribelle plissa les yeux. « Est-ce que c'est… de la poésie performative ? »
« C’est un manifeste », a sifflé un papillon monarque, qui avait participé à un atelier à Brooklyn et n’arrêtait pas d’en parler.
Floberto déploya ses pétales et prit une profonde inspiration. « Il y a ici des créatures qui n'ont jamais su ce que c'est que d'être vues . Les pucerons qui dansent le ballet en secret. La limace qui écrit des romans d'amour sous un pseudonyme. Le ver paralysé par la peur des tunnels. Je suis là pour eux . »
« Et aussi », a-t-il ajouté, « parce que je suis fabuleux et que vous ne pouvez pas vous empêcher de me regarder . »
Un chœur de cris aigus jaillit d'un groupe de champignons adolescents. Un écureuil se prit la poitrine. Une coccinelle murmura : « Est-il possible d' aimer ça ? »
Puis, une voix s'éleva du fond de la salle : lente, pâteuse et d'une sincérité bouleversante. C'était Gregory l'Escargot , tristement célèbre pour ses poèmes d'amour douteux et sa calligraphie réalisée sur des sentiers.
« Il m’a fait me sentir… pollinisée… dans mon âme. »
La foule s'est emballée. Les lianes s'agitaient d'excitation. Des abeilles se sont tapées dans la main par inadvertance en plein vol. Une taupe a fait surface, mais seulement pour déclarer : « Je suis bisexuelle et cette grenouille me fait croire à la réincarnation. »
Maribelle siffla pour obtenir le silence, mais il était trop tard. Une révolution avait commencé. Non pas d'épées, ni de griffes, mais d' identité . De glamour . D'expression de soi sans complexe par le biais de la mutation végétale.
Et c'est ainsi que cela fut fait.
Par un vote écrasant — trois larves se sont abstenues, invoquant la « confusion » —, Loberto a non seulement été autorisé à rester, mais a été couronné tout premier ambassadeur de l'étrangeté florale et des vibrations sans excuses .
Maribelle, avec toute la grâce dont elle était capable, s'approcha de lui. « Bien joué », murmura-t-elle en léchant une patte et en ajustant délicatement un pétale. « Tu es toujours insupportable, mais tu es… efficace. »
Floberto s'inclina. « Merci, Votre Majesté. Je suis comme la moisissure : impossible à ignorer, et parfois poétique. »
Et ainsi, le jardin changea. Un tout petit peu. Juste assez. De nouvelles fleurs commencèrent à éclore, aux formes étranges. La chenille mua enfin et se transforma en papillon aux ailes aux reflets bisexuels. La limace publia son roman sous le nom de « Velours Ondulant ». Et Maribelle, même si elle ne l’avouerait jamais, se mit à dormir sous le rosier où vivait Floberto, assez près pour entendre ses affirmations nocturnes.
« Je suis humide. Je suis magnifique. Je suis suffisante. »
Et au clair de lune, le jardin murmura en retour… « Ribbit. »
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