mischievous gnomes

Contes capturés

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par Bill Tiepelman

Jardin de la dévotion

Dans un minuscule village envahi par la végétation, juste après le dernier champignon à gauche, niché entre l'étrange et le clin d'œil complice de ce buisson, vivait un couple de gnomes étrangement adorables : Barnaby et Glimmer. Si leurs noms évoquent le début d'un conte pour enfants, détrompez-vous : il n'en est rien. Ces deux-là étaient connus pour transformer les brunchs au bord des cercles de fées en beuveries de mimosas à volonté et ont même été bannis du spa local pour « usage inapproprié de paillettes ». Malgré tout, ils étaient follement, magiquement, agaçants amoureux. Glimmer avait des yeux couleur de clair de lune aux myrtilles et un don pour faire pousser des fleurs qui faisaient pleurer les autres gnomes dans leurs tas de compost. Barnaby, lui, arborait une barbe si magnifique qu'elle semblait avoir son propre code postal et un sourire narquois capable de semer la zizanie dans un monastère. Il portait son chapeau rouge pointu incliné juste assez pour laisser penser qu'il savait où étaient enterrés les cadavres. (Spoiler : c'était juste une infestation de taupes. Probablement.) Chaque soir, comme une horloge, ils traversaient le jardin main dans la main jusqu'à « leur banc ». Pas celui près des radis (trop humide). Pas celui près de la haie des trolls (n'en parlons pas). Celui entouré de lanternes en forme de cœur, flanqué de champignons étrangement symétriques, et souvent recouvert de pétales de fleurs étrangement exotiques. Ils juraient que ce n'était pas pour faire joli. (Bien sûr que si.) Ce soir-là, Glimmer portait une robe bleu saphir si ornée de dentelle qu'elle aurait étouffé une fée. Son chapeau débordait de pivoines et de dahlias frais, avec une fleur artificielle glissée en douce pour taquiner Barnaby. Il ne s'en était pas encore aperçu. Quant à son chapeau, il avait été agrémenté de lianes grimpantes qui, sous un certain angle, formaient l'inscription « Bête Sexy ». L'amour était à son comble, et leurs egos aussi. « Tu sais, » murmura Barnaby tandis qu'ils s'asseyaient sur le banc, « un jour nous serons des légendes. Les gnomes chanteront des ballades sur notre beauté et notre humilité exceptionnelles. » « Mmm », ronronna Glimmer en posant sa main dans la sienne. « Surtout la partie humble. » « Voilà l’esprit ! » dit-il en souriant. « Ils diront : “Ah oui, Barnaby le Brave, Glimmer la Glorieuse – ces deux-là ont fait plus de scandale qu’un écureuil dans un champ de tournesols !” » Glimmer gloussa en le poussant du genou. « Uniquement parce que tu as insisté pour cette baignade nue dans l'abreuvoir à oiseaux. On est toujours interdits d'accès au refuge pour pinsons. » « Ça valait vraiment le coup », murmura Barnaby en lui embrassant la main avec l'emphase exagérée de quelqu'un qui s'était visiblement entraîné devant un miroir. « Et si on semait encore un peu la pagaille ce soir, ma petite peste ? » « Oh, absolument », murmura Glimmer en retour. « Mais d'abord, asseyons-nous ici et contemplons-nous avec un amour fou pendant que les lucioles se font des idées. » Et c'est ce qu'ils firent, deux petits délinquants de jardin fabuleusement surhabillés, baignés dans la douce lueur de la dévotion et d'un léger narcissisme, complotant la prochaine pagaille avec une étincelle dans les yeux et des chaussettes assorties. (Une première, d'ailleurs. Elle avait enfin étiqueté son tiroir.) Le gnome au pantalon doré Le lendemain matin, le calme paisible du Jardin de la Dévotion fut brutalement rompu par un bruit infernal : Barnaby s’essayait à une danse improvisée au rythme strident des carillons enchantés de Glimmer. Vêtu de ce qu’il prétendait être un « pantalon de yoga cérémoniel », mais qui était en réalité un legging en lamé doré trois tailles trop serré, il se tortillait, se contorsionnait et faillit se déchirer un ischio-jambier sous le saule pleureur. « Je canalise d’anciens esprits de la terre », haleta-t-il en plein mouvement de bassin. « Tu joues les avocates », répliqua Glimmer d'un ton neutre, en sirotant son thé à la mûre et en faisant semblant de ne pas apprécier le spectacle. Mais c'était le cas. Oh oui, c'était le cas. Plus tard dans la journée, Glimmer reçut la visite de sa meilleure amie, Prunella, une sorcière de jardin au franc-parler mordant, dont les opinions étaient aussi tranchantes que ses sécateurs. « Ma chérie », dit Prunella en observant la barbe pailletée de Barnaby de l'autre côté du jardin. « Est-ce qu'il… mue ? Ou est-ce qu'il fait exprès de laisser ses poils tomber sur tes hortensias ? » « C'est de l'art performance », a déclaré Glimmer d'un ton neutre. « Il est dans sa phase expressive. » « Mmm. Oui. Très expressif. Je crois que vos bégonias viennent de déposer une demande d'ordonnance restrictive. » Tous trois finirent par s'asseoir sous l'Arbre-Lanterne-Cœur, celui-là même sous lequel Barnaby avait fait sa demande en mariage lors d'une pluie d'étoiles filantes qui s'était avérée être une expérience ratée avec une meule de fromage fabriquée par un gnome. Glimmer se souvenait bien de cette nuit, surtout de la ricotta enflammée tombant du ciel et de Barnaby déclarant que c'était « un signe des Dieux Laitiers ». « Alors, » dit Prunella en les regardant tour à tour, « vous êtes toujours dégoûtants et amoureux, je suppose ? » « Inexplicablement », confirma Barnaby en léchant le sucre de ses doigts. « Nous avons décidé de renouveler nos vœux. » Glimmer cligna des yeux. « Nous avons ? » « Oui », répondit fièrement Barnaby. « Juste ici, dans le jardin. Au coucher du soleil. Avec de la musique en direct et peut-être un jongleur de feu qui me doit une faveur depuis l'époque du cirque des chenilles. » « Tu viens d'inventer ça », a dit Glimmer. « L’ai-je fait ? Ou est-ce le destin ? » « C'est une indigestion, ma chérie. » Pourtant, elle se sentait de nouveau sous le charme. Malgré le pantalon doré. Malgré le renouvellement de vœux non sollicité. Malgré le fait qu'il rangeait toujours les épices par couleur et non par nom, car « la cannelle doit être spéciale ». Les préparatifs commencèrent aussitôt. Des invitations furent griffonnées sur des nénuphars pressés. Les lanternes furent astiquées jusqu'à ce que les crapauds puissent s'y mirer et remettre en question leurs choix de vie. Même les chauves-souris du jardin furent réquisitionnées pour transporter des mini-rouleaux, ce qui se retourna contre eux lorsque la moitié d'entre elles en mangèrent le papier et s'endormirent la tête en bas sur le porte-chapeaux de Glimmer. Prunella se porta volontaire pour officier (« J'ai une robe et une rage contenue – je suis qualifiée ! »), tandis que les trois fées du coin, connues sous le nom des « Dandelion Debs », proposèrent de chanter les chœurs. Les ennuis commencèrent lorsque Barnaby insista pour écrire ses vœux en haïkus. Ce qui n'aurait posé aucun problème s'il n'avait pas exigé qu'ils soient murmurés de façon théâtrale par un esprit du vent en plein milieu de la cérémonie. « Tu veux que j'invoque un élémentaire au sens propre du terme pour tes pensées poétiques ? » demanda Glimmer en haussant un sourcil. « Seulement si ça ne vous dérange pas trop », dit-il en tendant une fleur sauvage comme une offrande de paix. « Je ferai la vaisselle pendant une semaine. » « Un mois. Et vous réorganisez le tiroir à chaussettes que vous aviez transformé en caverne à grignotages. » "Fait." À l'approche du crépuscule, le jardin s'illuminait de mille feux : des teintes roses et orangées filtrait à travers chaque interstice du feuillage, des lucioles offraient un spectacle lumineux harmonieux (sans doute soudoyées), et le parfum des pétales sucrés emplissait l'air. Glimmer descendait l'allée des champignons pieds nus, les cheveux ornés de fleurs, sa robe flottant au vent comme un enchantement de soie. Barnaby attendait, vêtu de son plus beau gilet, l'air d'un mélange entre un séducteur victorien et une pomme d'amour vivante. Sa barbe était brossée avec une perfection stupéfiante, et quelqu'un y avait même tissé de minuscules lumières scintillantes. Sans doute son œuvre. Encore des paillettes, probablement. Prunella s'éclaircit la gorge. « Nous sommes réunis dans ce jardin extrêmement chaotique et excessivement parfumé pour assister à la saga sans fin de Glimmer et Barnaby — deux êtres si tragiquement dépendants l'un de l'autre et si farouchement amoureux que l'univers a fini par se résigner et prendre leur parti. » « Je te promets, commença Barnaby, de toujours partager ma dernière framboise, même si tu dis que tu n'as pas faim, et de la manger aussitôt. Je te promets de danser comme si personne ne te jugeait, même si tu le fais exprès. Et je te promets de t'embêter pour toujours, exprès, parce que ça te fait sourire quand tu fais semblant du contraire. » Glimmer rit et essuya une larme au coin de son œil. « Je te promets de te laisser croire que ton "yoga de gnome" compte comme du cardio. Je te promets de ne jamais dire à personne que tu as pleuré devant ce documentaire sur les écureuils. Et je te promets de grandir avec toi, follement, bêtement, magnifiquement, dans ce jardin et dans chaque bêtise que nous ferons ensemble. » Il n'y avait pas un œil sec dans le jardin, surtout à cause du pollen, mais aussi parce que quelque chose chez ces deux-là avait fait ressortir la plus grande tendresse de chacun, même du vieux grincheux moussu qui vivait derrière le bassin aux escargots. Ils s'embrassaient sous les lanternes en forme de cœur illuminées, entourés de rires, de pétales et d'une faible explosion en arrière-plan, provoquée par un nain de jardin pyrotechnique sans surveillance qui avait mal interprété le programme. Mais rien ne pouvait gâcher la fête. Pas même Prunella qui, par inadvertance, invoqua un élémentaire du vent qui fit tomber la pyramide de champagne et murmura des choses profondément déplacées à l'oreille de Glimmer. (Elle ne révéla jamais à Barnaby ce qu'il avait dit, mais elle en eut un sourire malicieux pendant des jours.) Mousse, malice et chaos matrimonial Trois jours après le renouvellement de leurs vœux « officieusement officiels, et en partie élémentaires », Barnaby et Glimmer découvrirent leur jardin à la une du Gnomestead Gazette . Enfin, techniquement, en deuxième page – la une était réservée à un scandale impliquant un hérisson rebelle et un réseau de contrebande de miel – mais ils y étaient : en couleurs, en plein baiser, au milieu de la lueur des lanternes, au beau milieu du chaos magique. La légende disait : « LA GNOMANCE S'ÉPANOUIT DANS LE QUARTIER DU COMPOST DE BOEUF DE LICORNE ». Glimmer aspira du jus d'orange par le nez. « Au moins, ils ont filmé mon meilleur profil. » Barnaby rayonnait. « Et ils ont utilisé la prise où ma barbe ressemble à une prophétie balayée par le vent. Magnifique. » Malheureusement, cette couverture médiatique a attiré l'attention. L'attention qui en découle : touristes bouche bée, nains de jardin indiscrets munis de leurs blocs-notes, et trois prétendants différents, tous affublés de monocles, demandant à Glimmer si elle souhaitait « passer à la vitesse supérieure ». L'un d'eux avait amené un cygne. Un vrai cygne. Il l'a mordu et lui a fait ses besoins sur son chapeau. Glimmer a baptisé le cygne Terrence et l'a gardé comme un rayon de soleil, source de chaos émotionnel. Entre-temps, Barnaby se retrouva soudainement l'objet d'une adoration de la part d'une secte d'aspirants barbus qui installèrent leurs tentes près de la roseraie et commencèrent à méditer sur « la Voie du Follicule ». L'un d'eux sculpta un buste de Barnaby entièrement en savon artisanal. Il sentait la lavande et les illusions. « Ça devient n'importe quoi », a déclaré Glimmer un après-midi, tandis que deux influenceuses spécialisées dans les champignons se filmaient en direct en train de danser devant les bégonias. « Elles nous taguent dans leurs rituels, Barns. » « Et si on monétisait ça ? » a-t-il suggéré, à moitié pour rire. « Un seul champignon de plus qui s'aventure dans ma zone de thé et je déclare la guerre. » Mais il n'y avait pas que les fans. Il y avait le jardin lui-même. Voyez-vous, dans leur démonstration d'affection inconsidérée et leur cérémonie illuminée de guirlandes, Glimmer et Barnaby avaient accidentellement réveillé quelque chose de vieux. Quelque chose de feuillu. Quelque chose d'obstiné. Le Père Mousse. Un tapis de mousse semi-sensible et ultra-mature, niché dans un coin oublié du jardin, sous l'abreuvoir à oiseaux abandonné, entre deux racines noueuses aux allures d'Elvis, avait sommeillé pendant des décennies. Il avait absorbé des murmures épars, des baisers volés et une dispute particulièrement savoureuse à propos de qui irait faire les courses pour les nains de jardin. Mais à présent, réveillé par des feux d'artifice, des promesses passionnées et un élémentaire du vent au sens inné du spectacle, il s'était éveillé. Et il était… d'humeur changeante. Au début, les signes étaient subtils. Des feuilles qui frémissaient en cachette. Des quantités inhabituelles de paillettes dans les nids d'oiseaux. Des topiaires mystérieusement déplacées, formant des figures vaguement passives-agressives. (« C'est un doigt d'honneur ? » « Non, ma chérie. C'est une tulipe. Avec du caractère. ») Puis vinrent les rêves. Barnaby se mit à marmonner en dormant, dans un langage incompréhensible. Glimmer se réveillait sans cesse avec son chapeau couvert de lichen et d'étranges sonnets, vaguement menaçants, griffonnés à l'encre de compost près du lit. Prunella, bien sûr, était ravie. « Tu as réveillé une conscience ancestrale », dit-elle avec joie. « Tu sais à quel point c'est rare ? Il est comme le grand-père grincheux du coin. Grognon, écolo et rongé par la rancœur. » « Est-ce de l’admiration ? » demanda Glimmer en versant du vin. « Oh oui. Je la baiserais bien si je n'étais pas allergique. » Pour apaiser le Père des Mousses, ils organisèrent un festival. (Car, bien sûr, organiser une fête encore plus grandiose était la seule option logique.) Ils l'appelèrent le « Gala des Lichens et de l'Amour ». Les invités étaient encouragés à porter des tenues de soirée en mousse : robes, corsets de feuillage, nœuds papillon en pissenlit. Barnaby portait une cape entièrement faite de thym rampant et de suffisance. Glimmer avait une robe tissée de soie d'araignée et de duvet de pissenlit qui scintillait lorsqu'elle jurait entre ses dents. L'animation était assurée par un groupe de gnomes jazz, un satyre extrêmement offensé qui pensait assister à une orgie masquée (ce qui n'était pas le cas), et Terrence le Cygne, qui avait désormais ses propres fans et en était parfaitement conscient. Il portait un monocle. Personne ne savait où il l'avait trouvé. Aux alentours de minuit, un silence se fit dans le jardin. Le Père des Mousses apparut – non pas en marchant, non pas en glissant, mais simplement… en étant. Une ancienne tache verte et duveteuse, de la taille d'un petit canapé, vibrante de magie et de jugement. Il les regarda tous avec une déception indicible. « QUI DÉRANGE MA BOUDINE ? » tonna sa voix. Les fleurs se fanèrent. Le thé cailla. Prunella s'évanouit. « Euh, bonjour ? » proposa Barnaby. « Nous avons apporté des en-cas ? » Il y eut un silence. Un long silence, lourd de mousse. Puis... le Père Mousse hocha la tête . « DES COLLATIONS... ACCEPTABLES. » La fête reprit. Le vin coula à flots. Prunella flirtait sans vergogne avec le lutin des tempêtes chargé de la gestion de la foule. Glimmer et Barnaby dansèrent de nouveau sous les lanternes, tournoyant dans la lumière et les rires, entourés de chaos, de beauté et de cette famille de marginaux complètement déjantée qu'ils avaient on ne sait comment réunie. Plus tard dans la soirée, alors qu'ils se laissaient retomber sur leur banc préféré, Barnaby soupira de contentement. « Tu sais, je crois que c'est la chose la plus bizarre qu'on ait jamais faite. » « Mmm », fit Glimmer en se blottissant contre lui. « Tu dis ça à chaque fois. Mais oui. Oui, c'est ça. » « Tu crois qu’on va un jour se poser ? Vivre une vie tranquille ? Jardiner. Faire la sieste. Cuisiner des gâteaux qui n’explosent pas ? » « Non », répondit Glimmer. « Nous sommes nuls en normalité. Mais nous excellons dans l'étrangeté spectaculaire. » « C’est vrai. Et follement amoureux. » Elle sourit. « Ne sois pas trop sentimental maintenant. » « Trop tard. C'est la mousse. » Et sous la lueur crépusculaire de lumières en forme de cœur et de lucioles dansantes, ils s'embrassèrent une dernière fois. Leur jardin vibrait de magie, de malice et d'une dévotion capable de faire fondre la plus froide des sorcières. Le Père Mousse ronronna. Terrence le Cygne mordit quelqu'un au loin. Et la nuit s'épanouissait, à jamais étrange et parfaitement à eux. Apportez un peu de Jardin de Dévotion dans votre propre monde... Si cette histoire vous a réchauffé le cœur et fait un peu mal aux joues à force de sourire, vous n'êtes pas seul(e). L'histoire d'amour si particulière de Glimmer et Barnaby a ce don de laisser une trace indélébile, comme le parfum du chèvrefeuille et d'un brin de scandale. Désormais, vous pouvez faire éclore cette fantaisie où que vous soyez. Des scènes romantiques illuminées par la lumière, une touche d'espièglerie et de féerie digne des lutins : le Jardin de la Dévotion se décline en affiche encadrée pour agrémenter votre mur de photos, en couverture polaire douillette pour se blottir lors de joyeuses intrigues, ou même en coussin décoratif qui invite vos convives à laisser libre cours à leur fantaisie. Une tapisserie complète est également disponible pour donner à votre intérieur une allure de jardin spectaculaire. Et oui, un puzzle est aussi proposé pour ceux qui souhaitent reconstituer la magie de ce jardin, recoin après recoin. Impression encadrée | Tapisserie | Puzzle | Coussin décoratif | Couverture polaire Célébrez l'amour sauvage et les rires qui résonnent dans les jardins enchanteurs. Et souvenez-vous : tout beau jardin a besoin d'un peu de chaos, de beaucoup de cœur, et peut-être d'un coin de mousse un peu critique.

par Bill Tiepelman

Grin et Gnome It

L'affaire Moche Au cœur du Bosquet des Fleurs de Rose, où les champignons poussaient aussi hauts que les commérages et deux fois plus colorés, vivait un couple de gnomes dont l'amour était aussi bruyant qu'une orgie de grenouilles au printemps. Barbe-Boucle « Buck » Mossbottom, le plus joyeux des farceurs de la clairière, avait un rire si puissant qu'il avait un jour fait tomber son pantalon à une fée en plein vol. Et puis il y avait Pétaline « Pet » Thistlewhip, la langue la plus acérée à l'est du Tournement des Champignons et fière propriétaire du seul tablier de la forêt interdit pour « insolence excessive » par la Guilde des Jardiniers Gnomes. Buck et Pet n'étaient pas de délicats gnomes de conte de fées passant leurs journées à tricoter des chaussettes ou à observer la mousse pousser. Non, ces deux-là étaient célèbres pour leurs farces dans les bois, leurs éclats de rire nocturnes et la manière étrange, quoique bizarrement sensuelle, dont ils s'enduisaient mutuellement de pollen. Chaque matin, Pet lui cueillait une marguerite de la taille de ses fesses et lui faisait un clin d'œil de biche dans une chanson paillarde. Buck, en retour, passait à son atelier de champignons avec un bouquet de frondes de fougère gorgées de rosée et un sourire narquois qui criait presque : « J'ai apporté du pollen et je sais m'en servir. » Un matin de printemps brumeux, Buck fit irruption dans leur cuisine en forme de souche de champignon, les joues déjà rouges comme s'il s'était fait prendre la main dans le sac avec son pantalon emmêlé dans du chèvrefeuille. « Ma chérie, l'amour de ma vie, mon petit chouchou », tonna-t-il, « aujourd'hui, je t'emmène dîner ! Un vrai rendez-vous ! Pas de courses de crapauds. Pas de concours de comptage de spores. J'ai réservé une table chez Fung du Licious. » Pet haussa un sourcil si haut qu'il faillit effleurer un écureuil. « Vous voulez dire cet endroit scandaleux où ils servent la soupe dans des coquilles d'escargots et où les serveurs ne portent que des pétales de rose et un sourire confiant ? » « Exactement ! On le mérite. Je veux du vin. Je veux de l'étrange. Je te veux, toi et moi, à la lueur des bougies, à nous chuchoter des blagues salaces sur les champignons jusqu'à ce que le serveur nous supplie de partir. » Pet gloussa, les yeux pétillants d'une joie malicieuse. « Tu as de la chance que je me sois rasée les jambes avec une pomme de pin hier. Laisse-moi prendre mon corset — celui qui gratte, avec le scandale des ratons laveurs brodés. » Ce soir-là, le couple de gnomes fit tourner les têtes tout au long du sentier moussus. Buck portait sa plus belle chemise à carreaux, aux boutons si brillants que même les lucioles en étaient jalouses. Pet se pavanait à ses côtés, vêtue d'une jupe qui semblait chanter de séduction et coiffée d'une couronne de fleurs si extravagante qu'elle aurait presque déclaré la guerre à une colonie de guêpes. Lorsqu'ils entrèrent à Fung du Licious, main dans la main et arborant des sourires en coin, toute la forêt sembla retenir son souffle. Ils étaient installés sous un lustre fongique lumineux, servaient des cocktails de jus de scarabée fluorescents et étaient bercés par les sonorités d'un quatuor de tritons cornus jouant du saxophone avec une sensualité suspecte. Chaque plat qui arrivait était plus suggestif que le précédent : les « Morilles Gémissantes Farcies » ont failli provoquer un incident de palpation indécente, et la tentative de Buck de décrire le « Tas de Racines en Sauce » leur a valu un regard sévère d'un couple de hérissons délicats, assis dans un coin. Mais c'est au dessert — une tarte fumante nommée « La Crème Fouettée de la Luxure » — que Pet regarda Buck et dit : « Chéri, rentrons à la maison. J'ai tellement besoin de te féconder que nous allons fertiliser le quartier voisin. » Et Buck, s'essuyant la barbe pleine de pudding, murmura en retour avec toute la subtilité d'un coup de tonnerre : « Souris et fais-en un gnome, bébé. » Ils n'avaient même pas fini leur deuxième bouffée. Pet jeta quelques pièces au serveur vêtu de pétales, qui leur fit un clin d'œil et leur tendit une bouteille de vin de mûre offerte par la maison, en murmurant : « Pour la suite… hydratez-vous. » Ils jaillirent dans la nuit, étourdis et légèrement collants, se précipitant à travers les champignons lumineux, trébuchant sur la mousse et arrachant des pétales de leurs propres couronnes comme des fous amoureux des bois. Mais au moment même où ils atteignaient leur maison-souche, une surprise les attendait sur le pas de leur porte… Jeux de spores et manigances Debout sur le perron moussu de leur maison, légèrement imbibés de vin et murmurant des allusions grivoises à la pâte feuilletée et aux friandises collantes de sève, Buck et Pet se figèrent. Car sur leur paillasson ne se trouvait ni un raton laveur, ni un escargot vagabond, ni même cette chouette critique du bout du chemin ; non, c’était quelque chose de bien plus terrifiant. Un panier. « Ça ne fait pas tic-tac », dit Pet avec prudence, en le touchant du bout d'une cuillère qu'elle gardait dans son corset pour les urgences, qu'elles soient romantiques ou violentes. « Ce n'est pas un pet non plus », a ajouté Buck. « Ce n'est donc pas mon oncle Sput. » Pet défit le nœud papillon à carreaux avec la même grâce et la même précaution qu'elle avait déployées pour déshabiller Buck — autrement dit, elle l'arracha comme s'il lui devait de l'argent. À l'intérieur se trouvaient un mot et une grosse boule de poils frétillante, avec deux oreilles démesurées et une queue qui remuait comme si elle avait son mot à dire. « Félicitations ! C'est un Fuzzle ! » Ils fixèrent la créature du regard. Celle-ci éternua, et un nuage d'étincelles frappa Buck en plein dans la barbe, le recouvrant d'une fine poussière de paillettes et de phéromones. « Un… Fuzzle ? » Pet cligna des yeux. « Qui diable nous dépose une bête de soutien émotionnel à moitié consciente alors qu’on est à deux verres d’une nuit torride ? » « Il clignote en morse », a déclaré Buck. « Je pense qu’il juge nos choix de vie. » « Ça va nous regarder en gagner encore plus. » Ils portèrent le Fuzzle à l'intérieur et le déposèrent dans le nid douillet, où il s'endormit aussitôt en ronflant comme un hérisson jouant de l'harmonica. Buck ferma la porte à clé. Pet retira sa couronne avec l'élégance d'un gnome prêt à pécher. Leurs regards se croisèrent. Ils se prirent la main. Ils sourirent… Et puis le Fuzzle a explosé. Non pas violemment, mais de façon spectaculaire : un nuage de spores s’échappa de son petit corps duveteux, embaumant l’air d’un parfum de cannelle, de vanille et d’une sensualité à peine contenue. Buck chancela. Pet vacilla. La pièce devint rose. Les bougies se transformèrent en petits cœurs. Leur reflet dans le miroir se para soudain de lingerie assortie. « Buck… » murmura Pet, sa voix soudainement plusieurs octaves plus basse et d'une humidité suggestive. « Qu'est-ce qui… se passe, ce… truc de champignon pailleté ? » « Je crois que le Fuzzle est un familier Lustspore », haleta-t-il. « Ces créatures ont été interdites après le grand incendie de l'aine de 1962 ! » Ils s'écroulèrent sur le matelas champignon dans un enchevêtrement de membres, de rires et de bêtises alimentées par les phéromones. Le corset de Pet se détacha tout seul, on ne sait comment. Le pantalon de Buck se désintégra en une fine poudre, peut-être à cause de l'âge ou d'un sortilège – peu importait. L'heure suivante fut un tourbillon de baisers, de chatouilles, de rires et d'un moment impliquant du miel fouetté, une louche et la phrase « APPELLE-MOI PAPA CHAMPIGNONS ». Plus tard, en sueur et épuisés, ils s'allongèrent côte à côte tandis que le Fuzzle ronronnait entre eux, brillant désormais faiblement et portant la chaussette de Buck comme une cape. « C’était… quelque chose », soupira Pet en passant ses doigts dans ses cheveux emmêlés de fleurs. « J’ai vu des couleurs indescriptibles », haleta Buck. « Et puis, tu m’as mordu la cuisse. J’ai bien aimé. » "Je sais." Ils s'assoupirent dans un amas de membres chauds et de spores ronflantes, enchevêtrés dans l'amour, les malices et cette magie qu'on ne trouve qu'au plus profond des bois enchantés — le genre d'histoire d'amour qui ne figure jamais dans les livres pour enfants, mais que des lutins espiègles murmurent derrière les champignons depuis des générations. Au matin, les Fuzzle avaient tout redécoré. Leur salon était devenu un coin champignon en forme de cœur. Tout embaumait le vin et les secrets inavoués. Buck se réveilla avec un raton laveur enroulé autour de son pied, sans la moindre idée de comment il était arrivé là. Pet, désormais enveloppée dans un plaid fait de mousse et de mauvais choix, sirotait une infusion de mûres et souriait. « Eh bien, ma chérie, dit-elle, nous avons souri. Nous l'avons grommelle. Et la prochaine fois, nous vérifierons le panier avant le dîner. » Buck leva sa tasse, renversant du thé sur une fougère. « À la folie des champignons, à la fornication alimentée par Fuzzle, et à t'aimer jusqu'à ce que ma barbe se transforme en ronce. » Et le Fuzzle, toujours auréolé, lâcha un cœur dans les airs en pétant. FIN (jusqu'à ce qu'ils obtiennent un deuxième Fuzzle…) Ramenez les rires à la maison ! Si Buck et Pet vous ont fait rire, rougir ou vous donner envie d'une tartelette aux choux, pourquoi ne pas emporter avec vous leur joyeux chaos ? Du cœur de la forêt féerique à votre coin douillet, « Rires au pays des gnomes » est désormais disponible sur une sélection de cadeaux et d'objets de décoration charmants. Installez-vous confortablement avec un coussin décoratif qui évoque les contes de fées, emportez vos espiègleries partout avec vous grâce à un sac fourre-tout , ou écrivez vos propres histoires de gnomes coquines dans un carnet à spirales . Pour une touche de magie visuelle, accrochez une impression sur toile ou une élégante impression sur métal et laissez la magie de la forêt illuminer votre espace. Que vous soyez un romantique amoureux des bois ou un esprit espiègle, ces trésors sont pour tous ceux qui pensent que l'amour doit toujours s'accompagner d'un sourire… et peut-être d'un petit frisson.

par Bill Tiepelman

Un trio de farces printanières

Le grand vol de Bloom Le printemps était arrivé dans le Bosquet Enchanté, et avec lui la traditionnelle Fête des Cerisiers en Fleurs – une période où l'air embaumait le miel et où même les trolls les plus grognons esquissaient un sourire (quoique à contrecœur). La fête était un événement sacré, marqué par une grande cérémonie où la première fleur de la saison était cueillie et transformée en le légendaire Nectar de Délice Éternel , une potion si puissante qu'une seule gorgée pouvait faire rire une banshee. Au cœur de ce festival se trouvaient trois gnomes bien particuliers : Pip, Poppy et Gus . Ils étaient connus dans tout le Bosquet non pas pour leur sagesse ou leur générosité, mais pour leur talent inégalé à semer la pagaille. Là où il y avait un problème, on trouvait une empreinte de gnome qui y menait. « Cette année, nous allons entrer dans la légende ! » déclara Pip en ajustant son chapeau rose surdimensionné orné de marguerites brodées. « Nous allons voler la Première Fleur ! » Poppy, la tête pensante du groupe, caressa pensivement sa barbe blanche. « Les Gardiennes des Fleurs surveilleront l'arbre toute la nuit. Il nous faut un plan infaillible. » Gus, qui se gavait de pâtisseries aux glands au miel, leva un doigt collant. « Et si on… les corrompait ? » Pip soupira. « Gus, nous n'avons pas assez de pâtisseries pour soudoyer toute une guilde de Gardiens. » Poppy sourit. « Et si on leur faisait croire qu'on a besoin d'eux ailleurs ? » C’était tout ce qu’il fallait. Les yeux brillants de malice, les gnomes mirent leur plan à exécution. Le plan (qui n'était certainement pas infaillible) À minuit, le cerisier en fleurs se dressait, majestueux et resplendissant, ses pétales luisant faiblement sous la lune. Les Gardiens des Fleurs, vêtus de leurs robes cérémonielles (qui ressemblaient étrangement à des pyjamas trop grands), se tenaient au garde-à-vous. Aucun écureuil, fée ou gnome ne pourrait les dépasser. Du moins, c'est ce qu'ils croyaient. Phase 1 : Distraction. Gus, vêtu d'une cape démesurée qui lui donnait l'air d'un tas de tissu vivant, s'approcha des Gardiens en se dandinant. « J'ai des nouvelles urgentes ! » s'exclama-t-il d'une voix rauque et théâtrale. Le plus âgé des Gardiens baissa les yeux. « Quelles nouvelles, petit ? » « Les papillons de nuit lunaires se révoltent ! Ils exigent de meilleures conditions de travail et ont menacé de, euh, boycotter le ciel nocturne ! » Les Gardiens clignèrent des yeux. « Ça… ne paraît pas réel. » « Oh, c'est TRÈS réel », poursuivit Gus, rassemblant toute la fausse sincérité dont il était capable. « Imaginez un peu : pas d'ailes scintillantes, pas de gracieuses danses au clair de lune. Juste un ciel vide , comme un bol de soupe triste et oublié. » Les Gardiens échangèrent des regards inquiets. Ils ne pouvaient pas risquer une grève céleste. D'un hochement de tête précipité, ils s'élancèrent pour enquêter, laissant la Première Fleur sacrée sans surveillance. Deuxième phase : Le braquage Les Gardiens partis, Pip et Poppy passèrent à l'action. Pip grimpa sur les épaules de Poppy, en équilibre précaire, pour attraper la fleur. « Presque… je l'ai… » Au moment même où ses doigts effleuraient les pétales délicats, une rafale de vent le fit basculer des épaules de Poppy et le projeta droit dans l'arbre, où il s'accrocha comme un écureuil paniqué et surdimensionné. Poppy, voulant bien faire, prit un bâton et le piqua du doigt. « Lâche-moi, Pip. Je te rattraperai. » « C’est un mensonge incroyable , Poppy. » « C’est juste. Juste… » Avant qu'elle ait pu terminer sa phrase, Pip lâcha prise. Poussant un cri dramatique, il chuta, rebondit sur une branche plus basse et atterrit avec un doux bruit de plumes dans le chapeau duveteux de Gus. Ils restèrent un instant assis, stupéfaits et silencieux. Alors Poppy sourit et brandit la Première Fleur, qui était tombée délicatement dans ses mains. « Regarde ça ! » Victoire! Mais au moment même où ils s'apprêtaient à célébrer, une ombre plana sur eux. C'était le gardien en chef. Et il n'avait pas l'air content. « Tiens, tiens, tiens », dit le Gardien, les bras croisés. « Si ce ne sont pas les Bandits des Fleurs ! » Pip déglutit difficilement. « Nous préférons “Passionnés de fleurs espiègles”. » Le Gardien plissa les yeux. « As-tu la moindre idée du châtiment qui attend des voleurs comme toi ? » Silence. Alors Gus, toujours opportuniste, s'éclaircit la gorge. « Accepteriez-vous, euh, un pot-de-vin ? » Le Gardien haussa un sourcil. « Continuez. » Gus sortit de sa poche une pâtisserie aux glands légèrement écrasée et la tendit avec un sourire plein d'espoir. Et c'est là que les vrais problèmes ont commencé. Le problème des pots-de-vin Le Gardien en chef lorgna le gâteau aux glands écrasé dans la main tendue de Gus. Les trois gnomes retinrent leur souffle. Un instant, on crut que le Gardien allait accepter le pot-de-vin. Ses doigts tressaillirent. Ses narines se dilatèrent imperceptiblement, captant l'odeur des noix miellées. Mais soudain, avec un soupir, il croisa les bras. « Je suis allergique aux glands », a-t-il déclaré d'un ton neutre. Gus s'exclama avec horreur : « Mais c'est un superaliment ! » « Pour vous, peut-être, dit le Gardien. Pour moi, c'est une condamnation à mort. Maintenant… » Il arracha la Première Fleur des mains de Poppy. « Vous êtes tous les trois dans de beaux draps. » Le procès des gnomes À l'aube, Pip, Poppy et Gus se retrouvèrent devant le Grand Conseil du Bosquet Enchanté – une assemblée d'anciens à l'air très sage, mais aussi, comme par hasard, plutôt somnolents. Apparemment, tenir un procès au lever du soleil n'était pas une idée très populaire. « Gnomes Pip, Poppy et Gus », lança d'une voix monocorde le doyen du Conseil, un elfe ridé nommé l'Ancien Thimblewick. « Vous êtes accusés de vol de fleurs à grande échelle, de tromperie envers le Gardien et… » Il plissa les yeux sur le parchemin qu'il tenait entre ses mains, « … d'escalade d'arbres imprudente sans permis. Comment plaidez-vous ? » Pip jeta un coup d'œil à ses amis, puis gonfla la poitrine. « Non coupable, pour vice de forme . » Thimblewick fronça les sourcils. « Quel détail technique ? » « La Première Fleur est tombée dans les mains de Poppy. C'est la gravité qui a fait le vrai vol. » Le Conseil murmura entre ses membres. C'était, il faut l'admettre, un argument solide. Le Gardien en chef, toujours furieux, s'avança. « J'exige justice ! Ils ont comploté ce crime ! Ils ont trompé les Gardiens et mis en danger la fleur sacrée ! » Gus s'éclaircit la gorge. « Pour être honnête, tu as abandonné ton poste à cause d'une prétendue grève de mites. C'est de ta faute. » « Silence ! » lança le Gardien. Le Conseil échangea des regards. Finalement, le doyen Thimblewick soupira. « C’est un véritable gâchis. Mais un crime a été commis. Une punition s’impose. » La punition inhabituelle Les gnomes se préparèrent au pire. L'exil ? Les travaux forcés ? Allaient-ils être condamnés à une vie de chasse aux écureuils non rémunérée ? Thimblewick s'éclaircit la gorge. « Pour vos crimes contre le Bosquet Enchanté, votre punition est la suivante : vous devez participer personnellement aux préparatifs de la Fête des Cerisiers en Fleurs. » Les gnomes les fixèrent du regard. « C’est tout ? » demanda Pip. « Vous voulez qu’on… quoi ? Qu’on accroche des banderoles et qu’on répande des pétales de fleurs ? » « Entre autres choses », a déclaré Thimblewick, « vous superviserez également la fabrication du nectar et accueillerez officiellement chaque invité. » Poppy soupira. « Pff. Ça veut dire sourire, non ? » Thimblewick acquiesça. « Oh oui. Et ils portent des tuniques de gnome festives assorties. » À ces mots, Gus laissa échapper un cri d'horreur. « Vous voulez dire… des uniformes ? » « Exactement », dit l’aîné avec un sourire narquois. « Des roses. À volants. » Les gnomes frissonnèrent. Le pire jour de leur vie Ainsi commença la pire — et la plus humiliante — journée de la vie espiègle de Pip, Poppy et Gus. On les a d'abord forcés à enfiler les tuniques rose pastel les plus froufroutantes et en dentelle qu'on puisse imaginer. Gus a failli s'évanouir. Poppy a juré entre ses dents. Pip, toujours optimiste, essayait de se convaincre qu'il s'agissait de « vêtements d'intimidation ». Ce n'était pas le cas. Puis commencèrent les interminables préparatifs du festival. Ils passèrent la matinée à remplir des jarres de nectar, ce qui était plutôt ennuyeux — jusqu'à ce que Gus tombe accidentellement dans une cuve du liquide sacré et qu'il faille le repêcher avec un balai. À midi, ils durent distribuer des guirlandes de fleurs aux visiteurs. Cette tâche aurait dû être simple, mais Pip s'emporta et la transforma en compétition, lançant agressivement les guirlandes sur les invités sans méfiance. « TU AS UNE COURONNE ! TU AS UNE COURONNE ! » cria Pip en bombardant le visage d’un centaure confus d’une couronne de marguerites. Le soir venu, ils étaient complètement épuisés. Ils s'affalèrent contre un cerisier, leurs tuniques autrefois éclatantes désormais couvertes de pétales de fleurs, de nectar répandu et de la dignité de Gus. « Je n'arrive pas à croire qu'on se soit fait prendre », gémit Poppy. « On avait un plan tellement solide. » Pip soupira. « Peut-être devrions-nous abandonner le crime. » Ils restèrent assis en silence pendant un long moment. Gus renifla. « Non. » Ils éclatèrent de rire. Après tout, la malice coulait dans leurs veines. Tandis que les festivités se poursuivaient autour d'eux, les trois gnomes conclurent un pacte silencieux : l'année suivante, ils ne se contenteraient pas de voler la Première Fleur. Ils voleraient l'arbre entier . Mais pour l'instant ? Ils supporteraient les tuniques à volants, distribueraient des guirlandes et attendraient leur heure. À la manière des gnomes. Ramenez la magie à la maison Vous adorez le charme espiègle de Pip, Poppy et Gus ? Invitez leur univers fantaisiste chez vous ! Que vous souhaitiez vous blottir sous une magnifique tapisserie , ajouter une touche de magie avec une toile imprimée ou vous divertir avec un puzzle amusant, il existe une façon idéale de faire vivre la fantaisie des gnomes. Envie d'un cadeau charmant ? Envoyez un message magique avec une jolie carte de vœux mettant en scène ce trio espiègle ! Laissez-vous séduire par la fantaisie — découvrez la collection dès aujourd'hui !

par Bill Tiepelman

Gnomes gardiens du Bosquet mystique

Une histoire d'aventure, de mystère et de trois gnomes grincheux et aguerris au combat qui essaient simplement de se mêler de leurs affaires. Première partie : Une mission impossible « Tu entends ça ? » Gorrim, le plus grand (d'un demi-pouce, soit environ) des gnomes gardiens, inclina la tête vers le craquement lointain des brindilles sous ses pas. Il plissa les yeux sous son lourd chapeau brodé de runes, serrant le pommeau de son épée. « Quelqu'un arrive. » « Oh, fantastique ! » grogna Baelin, le plus grincheux des trois. « Encore un imbécile qui croit pouvoir piller notre forêt pour y dénicher des "trésors cachés" ou je ne sais quelle autre ineptie. » Il ajusta sa hache de guerre ornée et s'appuya contre le tronc noueux d'un chêne centenaire. « Je propose qu'on les fasse fuir. Jouons les gardiens sinistres à fond. Quelques incantations effrayantes, peut-être. » « On a fait pareil la dernière fois », a fait remarquer Ollo, le plus jeune (à peine 312 ans). « Ils ont hurlé et couru en rond jusqu'à tomber dans le marécage. » Baelin sourit. « Exactement. » Gorrim soupira en se massant les tempes. « Voyons au moins à quel genre d'idiot on a affaire avant de le traumatiser. » Les trois gnomes scrutèrent les sous-bois lorsqu'une silhouette apparut en titubant : un homme dégingandé aux yeux écarquillés, vêtu d'une tenue qu'on ne pouvait décrire autrement que comme « un équipement d'aventurier à la mode et peu pratique ». Ses bottes étaient trop propres, sa tunique trop impeccable et sa ceinture portait bien trop de bibelots brillants pour quelqu'un qui avait réellement affronté un danger réel. « Oh, par les esprits des champignons, c'est un noble », murmura Ollo. « On sent son arrogance d'ici. » « Bonsoir, belles créatures des bois ! » annonça l'homme avec une emphase exagérée. « Je suis Lord Percival Ravenshade, intrépide explorateur, chercheur de reliques perdues, et… » « — et grand gagnant du concours « Qui a le plus de chances de se faire manger par un ours ? » intervint Baelin. Percival cligna des yeux. « Je… quoi ? » « Expliquez-vous, grand gaillard », dit Gorrim, sa voix teintée d’une patience qui s’amenuisait rapidement. « Ceci est une zone protégée. » Perceval gonfla la poitrine. « Ah ! Mais je recherche quelque chose de très important ! La légendaire Gemme de l'Arbre-Sureau , que l'on dit cachée au cœur même de cette forêt ! Assurément, de nobles gnomes comme vous seraient ravis d'aider un humble érudit comme moi ! » Les gnomes échangèrent un regard. « Oh, ça va être amusant », murmura Ollo. Baelin se gratta la barbe. « Vous voulez dire le Joyau d'Eldertree ? » « Oui ! » Les yeux de Perceval brillaient d'excitation. « Le même Joyau d'Eldertree gardé par une bête spirituelle gigantesque, assoiffée de sang et dévoreuse d' âmes ? » La confiance de Percival vacilla. « …Oui ? » Gorrim hocha la tête solennellement. « Celle qui est maudite et qui rend les chasseurs de trésors fous avec ses chuchotements jusqu'à ce qu'ils errent dans un nid de vipères de l'ombre venimeuses ? » Percival hésita. « …Peut-être ? » Ollo se pencha en avant d'un air conspirateur. « La même gemme qui, jadis, a retourné le squelette entier d'un homme rien qu'en la touchant ? » Percival déglutit. « Celui-là ? » Baelin sourit. « Ouais. » Le noble prit une profonde inspiration, puis redressa les épaules. « Quel que soit le danger, je l’affronterai avec honneur ! De plus, la légende raconte qu’un trio de gnomes sages connaît le chemin vers le joyau. » « Ha ! Ces gnomes sont sages. » Ollo renifla. « Bien trouvé. » Gorrim croisa les bras. « Et si nous connaissons le chemin, qu'est-ce qui vous fait croire que nous vous aiderions ? » « De l'or ! » s'écria Perceval d'un ton enjoué, en faisant tinter une bourse. « À profusion ! Et la gloire ! Vos noms résonneront dans les palais des rois ! » « Ah oui, parce que ça a si bien marché pour le dernier qui est passé par ici », marmonna Baelin. Gorrim soupira profondément. « Malgré mes réticences… je propose qu’on le prenne. » Baelin le fixa du regard. « Quoi ? » Ollo frappa dans ses mains. « Ohhh, ça va être hilarant ! » Gorrim eut un sourire narquois. « Nous l’emmenons… et nous nous assurons qu’il prenne pleinement conscience des horreurs de cette forêt avant même de nous approcher du joyau. » Le visage de Baelin s'illumina d'un sourire malicieux. « Oh, j'aime ça. » Perceval, sans se douter de rien, rayonnait. « Formidable ! Montrez-nous le chemin, mes bons gnomes ! » « Oh, nous le ferons », murmura Ollo tandis qu'ils s'enfonçaient dans les profondeurs obscures du Bosquet Mystique. « Nous le ferons assurément. » La route panoramique vers une mort certaine Perceval suivait d'un pas assuré les trois gnomes, ses bottes crissant sur le sol humide de la forêt. Plus ils s'enfonçaient dans le Bosquet Mystique, plus les arbres devenaient sombres et tortueux, leurs branches s'enroulant au-dessus de leurs têtes comme des doigts squelettiques. Un murmure faible et inquiétant résonnait dans l'air – mais on ne savait pas s'il s'agissait du vent ou de quelque chose de bien plus sinistre. « Tu sais, » dit Baelin en donnant un coup de coude à Ollo, « je lui donne vingt minutes avant qu’il ne se mette à pleurer. » « Dix », rétorqua Ollo. « Tu as vu comment il a tressailli quand cet écureuil a éternué ? » Gorrim, toujours aussi responsable, les ignora. « Très bien, Perceval. Si tu veux vraiment la Gemme d'Eldertree , il y a quelques… disons… précautions à prendre. » Perceval, toujours aussi enthousiaste, acquiesça. « Ah, bien sûr ! Une sorte de rite magique ? Peut-être une épreuve de courage ? » Baelin sourit. « Oh, c'est bien un test. Tout d'abord, nous devons vérifier si vous êtes… résistant aux Champignons Gémissants du Désespoir . » Percival cligna des yeux. « Quoi ? » « Très dangereux », dit Ollo d'un ton grave. « Si vous entendez leurs cris, vous pourriez être submergé par une angoisse existentielle si insupportable que vous en oublieriez de respirer. » Percival pâlit. « Ça arrive vraiment ? » Baelin hocha la tête d'un air grave. « C'est vraiment tragique. Le mois dernier encore, un homme s'est effondré sur place. Un instant, explorateur déterminé. L'instant d'après, recroquevillé en position fœtale, il sanglotait en disant que le temps n'a aucun sens. » Percival jeta un regard nerveux autour de lui. « C-comment savoir si je suis… résistant ? » Ollo haussa les épaules. « Oh, on le saura. » Ils le conduisirent vers un groupe de gros champignons palpitants aux chapeaux bleus bioluminescents. Gorrim en toucha légèrement un, et celui-ci laissa échapper un long gémissement étrange qui ressemblait étrangement à la voix d'un vieil homme marmonnant : « À quoi bon tout ça ? » Perceval poussa un cri et recula de plusieurs pas. « Par les dieux ! C'est contre nature ! » « Hmm. » Ollo caressa sa barbe. « Il n'a pas immédiatement sombré dans une crise existentielle. C'est prometteur. » Baelin se pencha en avant. « On devrait peut-être lui dire que ce sont juste des champignons ordinaires et que les gémissements, c'est Gorrim qui pousse un cri ? » « Pas encore », murmura Ollo en retour. « Voyons jusqu'où nous pouvons aller sans être inquiétés. » Gorrim s'éclaircit la gorge. « Très bien, Perceval. Tu as réussi la première épreuve. Mais le chemin qui reste à parcourir est semé d'embûches. » Percival se redressa, bombant à nouveau le torse. « Je suis prêt à tout ! » Baelin eut un sourire narquois. « Bien. Car la prochaine étape du voyage implique le Pont du Péril Certain. » « Un certain… péril ? » répéta Percival avec prudence. « Oh oui », dit Ollo en hochant gravement la tête. « Un pont branlant et vétuste enjambait un gouffre sans fond. Si vieux, si fragile, qu’une simple rafale de vent pouvait précipiter un homme dans l’abîme. » La confiance de Perceval vacilla. « Je… vois. » Quelques instants plus tard, ils arrivèrent au pont en question. Il s'agissait en réalité d'un pont de pierre très solide et bien entretenu. Le genre de pont sur lequel on pourrait probablement faire passer un éléphant de guerre entièrement blindé sans même qu'il vacille. Mais Perceval n'avait pas besoin de le savoir. « Le voilà », dit Baelin, faisant trembler sa voix juste assez pour accentuer le côté dramatique. « Le pont le plus dangereux du pays. » Percival y jeta un coup d'œil et pâlit visiblement. « Ça a l'air… euh… plus solide que je ne l'imaginais. » « C’est ce qu’il veut vous faire croire », dit Ollo d’un ton sombre. « Ce sont les vents maudits dont vous devez vous méfier. » « Des vents maudits ?! » « Oh oui », dit Gorrim d'un ton neutre. « Imprévisible. Invisible. Au moment où on s'y attend le moins… hop ! Disparu. » Percival déglutit. « Bien. Oui. Évidemment. » Prenant une profonde inspiration, il s'avança prudemment sur le pont. Baelin, arborant un sourire de fou, a subtilement joint ses mains en coupe et a laissé échapper un sifflement grave et inquiétant. Perceval poussa un cri strident et se jeta à plat ventre contre la pierre, s'y agrippant comme s'il pouvait être précipité dans l'abîme à tout moment. Ollo essuya une larme. « Il va me manquer quand la forêt l'aura englouti. » Gorrim soupira. « Bon, ça suffit. Emmenons-le aux ruines avant qu'il ne fasse une crise cardiaque. » Perceval, encore visiblement secoué, se releva en hâte et traversa le pont en haletant. « Ha ! J'ai vaincu le Pont du Péril Certain ! Ce n'était pas si terrible ! » Baelin lui tapota l'épaule. « Bravo ! Juste une dernière chose avant d'arriver au temple. » Percival hésita. « Je jure que si c'est encore une épreuve… » « Oh, pas de test », l’assura Ollo. « Il suffit de réveiller le gardien. » « Le… gardien ? » « Ouais », dit Baelin en faisant un geste de la main pour dédaigner. « La bête spirituelle d'Eldertree. Géante, enragée, elle crache du feu et se nourrit peut-être d'âmes ? Franchement, ça fait longtemps. » Percival se figea. « Vous ne plaisantiez pas ? » Gorrim eut un sourire narquois. « Oh non. Cette partie est réelle. » Les arbres devant nous tremblèrent. Un grognement profond et guttural résonna dans la forêt. Baelin sourit. « Eh bien. À toi de commencer, brave aventurier. » Perceval se tourna lentement vers eux, son expression oscillant entre l'horreur absolue et le regret. « Oh », murmura Ollo. « Il va certainement pleurer. » À suivre… peut-être. Ramenez la magie à la maison ! Vous adorez l'univers des Gnomes Gardiens ? Apportez une touche de leur aventure espiègle et mystique chez vous ! 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