sass and magic

par Bill Tiepelman

Fille du Voile de Flammes

L'étincelle qui ne voulait pas se comporter Dans un désert si ancien qu'il en avait oublié le nom, où le soleil murmurait des secrets aux dunes et où le vent ne racontait que des plaisanteries grivoises, une fille naquit sous un voile de flammes. Non pas littéralement en feu, attention – même si sa tante Keela prétendait sans cesse qu'il y avait « une lueur de combustion dans ses yeux ». Non, la petite Maelyra vint au monde enveloppée de langes couleur de fumée et de prophéties. Et de coliques. Beaucoup de coliques. Elle était la troisième fille de la Maison d'Emberveil, une lignée réputée pour donner naissance à des femmes capables de déchaîner les tempêtes d'un clin d'œil et de lire la vérité sur les lèvres d'un homme comme sur un menu. Chaque fille était destinée à devenir une Voyante, une Murmureuse, une Reine de la Flamme Intérieure. Mais pas Maelyra. Maelyra aimait tresser des scorpions dans ses cheveux (généralement non venimeux), faire des bulles pendant les méditations sacrées et glisser en cachette de la liqueur de lait de feu dans le thé cérémoniel des Hautes Sœurs. À treize ans, elle avait réécrit le recueil de cantiques du temple pour y inclure des blagues de pets et changé son destin en incendiant la Tente de l'Oracle d'un simple regard, d'une prière sarcastique et d'un pot d'huile de lune volé. « Elle est… pleine de vie », murmura la Grande Prêtresse en caressant ses sourcils brûlés. « C’est une menace », soupira la mère de Maelyra, la reine Ashava, tandis que sa fille passait en sautillant, nue à l’exception de henné, d’une écharpe et d’une chèvre portant son diadème. Et le Voile de Flammes ? Cet ancien masque aux motifs tourbillonnants qui révélait la vocation d'un Voyant, celui qui, sous le signe divin, embrassait chaque visage élu pendant son sommeil ? Il refusait d'apparaître sur le visage de Maelyra, malgré tous les rites accomplis. « Honteuse des flammes », la surnommaient-ils derrière des éventails ornés de pierres précieuses et des pans de tentes repliés. Mais Maelyra n'était pas humiliée par les flammes. Elle était furieuse . « Tu veux du feu ? » déclara-t-elle par une nuit étoilée, les yeux rivés sur les braises de son feu de camp. « Très bien. Commençons par tes règles. » Et elle l'a fait. En commençant par la règle « ne pas communiquer avec les esprits en étant ivre ». C'était la nuit où elle l' a rencontré. « Vous avez appelé ? » demanda l'esprit en émergeant de la fumée, tel un séducteur saupoudré de cannelle. Il avait une mâchoire carrée, un regard empli de regrets et le rire d'un dieu oublié qui vient de découvrir la tequila. Il n'appartenait pas vraiment au panthéon officiel du temple, mais Maelyra s'en fichait. Il s'appelait Thalun et était le gardien déchu des voyants ratés – ce qu'il appelait des « marginaux spirituels indépendants ». « Tu es comme une conseillère d'orientation cosmique », dit-elle avec un sourire narquois. « Mais en plus sexy. » « Et toi, » ronronna-t-il en faisant voler une étincelle de son nez, « tu es une violation ambulante du protocole sacré. Je t’aime déjà. » Leur partenariat a débuté dans l'insolence et la lueur des flammes, avec un accord tacite de ne suivre aucun mode d'emploi cosmique. Ensemble, ils ont perturbé une fête de la lune, libéré un vent du désert capturé et convaincu un ver des sables blasé de devenir le nouvel animal de thérapie du temple. Mais quelque chose d'étrange se passait sur la peau de Maelyra. La première marque apparut alors qu'elle mangeait du cactus mariné au lever du soleil : une douce spirale dorée gravée sur sa joue. Le lendemain, deux autres fleurirent sur son front et sa mâchoire, délicates comme du henné, éclatantes comme le soleil levant, et étrangement familières. « C’est… » commença Thalun. « Non », dit Maelyra en léchant la saumure de cornichons sur ses doigts. « Ça doit être une éruption cutanée. » Mais ce n'était pas le cas. Le Voile de Flammes se réveillait... et il avait son mot à dire. Le voile riposte Le jour où la troisième marque de Voile de Flammes de Maelyra apparut, le messager-oiseau du temple s'effondra, mort, en plein vol. « C’est dramatique », marmonna-t-elle en enjambant le présage emplumé comme s’il s’agissait d’un panier à linge. « Elle aurait pu se contenter d’envoyer un rêve passif-agressif comme tout le monde. » Mais les Anciens s'agitaient déjà dans leurs robes. Sa mère, la reine Ashava, convoqua une assemblée privée où chacun parlait à voix basse, presque sacrée, en sirotant du thé comme s'il s'agissait d'un sérum de vérité. La Grande Prêtresse serrait si fort son chapelet que l'un des grains explosa, et l'Esprit de la Pudeur Communautaire laissa échapper un hoquet sonore dans la fumée d'encens. Ils étaient inquiets. À propos de Maelyra . À propos du Voile de Flammes. À propos de ce que cela signifiait quand une fille irrévérencieuse qui avait autrefois appris aux chèvres du temple à twerker commençait à se faire pousser des tatouages ​​divins qu'elle n'avait manifestement pas mérités. « Elle n’est pas censée s’y habituer », siffla un ancien, la bouche pleine de pâtisserie bénie. « C’est peut-être une punition », suggéra un autre en ajustant sa ceinture d’illumination divine (que Maelyra avait toujours trouvée étrangement semblable à une attache de rideau bon marché). « Une lente marque divine. » Maelyra, qui écoutait aux portes depuis les combles tout en donnant à manger des raisins secs à un corbeau spirituel nommé Kevin, roula des yeux si fort qu'elle vit le début des temps. « S’ils veulent bavarder, » dit-elle à Kevin, « ils pourraient au moins proposer des en-cas. » Cette nuit-là, le Voile de Flammes lui parla pour la première fois. Non pas en énigmes ni en parchemins enflammés, mais avec la franchise d'une tante usée par la guerre et la subtilité d'un chameau en claquettes. « Lève-toi. Il faut qu’on parle. » Maelyra se redressa brusquement dans sa tente, à moitié emmêlée dans son tapis de couchage et serrant contre elle un oreiller en forme de pomme de terre du désert. « Mais qu’est-ce que c’est que ce truc ? » « Pas le temps. Écoute. Je t'observe. Tu es dans un état lamentable. » La voix semblait venir de l'intérieur de sa propre peau, comme si les marques dorées avaient fait pousser des cordes vocales sans aucun filtre. « Tu es têtue, chaotique, facilement distraite par les beaux garçons et les boissons interdites, et totalement inapte au leadership spirituel. » Maelyra cligna des yeux. « Aïe, ça fait mal. » « Mais… tu es aussi curieuse, hilarante, d’un courage absurde, et… disons simplement que les autres candidats faisaient pâle figure à côté de toi. La Flamme a choisi. À contrecœur. Je suis ton Voile désormais. Fais avec. » Elle fixait le bol d'eau poli à côté de son lit, où son reflet scintillait de fines lignes palpitantes, d'une divine finesse. Chaque nouvelle marque se courbait et dansait comme une flamme dessinée dans de la dentelle. Et – plus troublant encore – elles frémissaient lorsqu'elle lançait des remarques sarcastiques. « Tu es vivant, n'est-ce pas ? » murmura-t-elle au masque. « Bien sûr que oui. J'ai survécu à des empires, jugé des reines, giflé des prophètes et, une fois, maudit un lama pour qu'il atteigne l'illumination. Je ne suis pas qu'un simple gribouillage de destin. » C’est ainsi qu’elle apprit que le Voile de Flammes n’était pas qu’un symbole. C’était un héritage vivant, lié à l’âme de son porteur comme une gaine cosmique : serré, parfois impertinent, et maintenant constamment la cohésion du tout, qu’on le veuille ou non. Les semaines suivantes furent un enchaînement de mésaventures magiques. Le voile ne cessait de commenter les rituels. (« Mauvaise main, chérie. » « Ce n'est pas un bol sacré, c'est de la soupe. » « Arrête de faire des clins d'œil à l'acolyte, Maelyra. ») Thalun, son guide spirituel devenu semi-petit ami puis entraîneur de farces à plein temps, observait la scène avec un amusement croissant. « Tu es littéralement en train de te disputer avec ton propre destin », dit-il, allongé dans les airs, mangeant des caramboles comme une lanterne suffisante. « Le destin n’a pas à donner son avis sur les sous-vêtements », lança-t-elle sèchement en tirant sur le vêtement de cérémonie que le Voile affirmait être « traditionnellement flatteur ». Mais les choses changeaient. Le sable ne lui brûlait plus les pieds lorsqu'elle marchait pieds nus. Les chats du temple la suivaient en spirales parfaites. Une prophétie oubliée – une prophétie très dramatique et rimée, évoquant « un rire intact et un ventre de chaos » – commença à circuler comme une rumeur lors d'une course de chameaux. Et puis les visions commencèrent. Loin des visions oniriques polies et brumeuses d'antan. Celles-ci étaient vives, bruyantes et étonnamment musicales. Un instant, elle méditait avec Thalun, l'instant d'après, elle se trouvait dans un couloir lumineux peuplé de voyants ancestraux, bercée par les chants d'un chœur de grands-mères jouant du tambourin. « Oh non », dit Thalun, les yeux embués par une nouvelle crise de vision. « Elle est de nouveau en mode grand-mère. » Maelyra revenait de chaque transe en sueur, confuse et fredonnant souvent des airs qu'elle n'avait jamais entendus auparavant. Le Voile de Flammes brillait alors d'un éclat plus vif, comme satisfait, tandis que sa mère pâlissait de plus en plus à la vue de sa fille en lévitation pendant le petit-déjeuner. Finalement, le temple dut agir. Il décréta un Pèlerinage d'Épreuve — un voyage sacré et absurdement long à travers le feu, les tempêtes, des villages de montagne isolés et au moins un cactus jugeant — afin de déterminer si Maelyra méritait vraiment le masque qui s'accrochait désormais à elle comme une bernacle divine. « Vous partirez à l’aube », annonça la Grande Prêtresse avec emphase. « Vous pourrez emmener un compagnon et un objet spirituel. » Maelyra sourit. « Je prends Thalun. Et Kevin le corbeau. » « Voilà deux compagnons. » « Techniquement, Kevin est un artefact. Il a avalé une cuillère bénie. » Le conseil a gémi. Ainsi, avec une assurance décontractée, des visions dans le sang et un tatouage ancestral et audacieux fusionné à son visage, Maelyra franchit les portes du temple. Le Voile de Flammes palpitait. Thalun flottait à ses côtés, telle une idée scandaleuse. Kevin a fait ses besoins de façon théâtrale sur une pierre sacrée. Le voyage avait commencé. La prophétie du mauvais timing Il pleuvait des grenouilles le cinquième jour du pèlerinage de Maelyra. « C’est un test », murmura Thalun en dissimulant sa tête spectrale derrière un parchemin à moitié dévoré. « Ça ne peut être que ça. La plomberie divine a déraillé. » « Non, c’est forcément l’œuvre de grand-mère Anareth », marmonna Maelyra en chassant un crapaud de sa sandale. « Elle disait toujours que mon parcours serait “coassant”. » Ils avaient traversé cinq déserts, quatre gouffres sacrés et un champ de grès murmurants qui n'insultaient les voyageurs que sous forme de haïkus. Kevin le corbeau avait développé une addiction aux jeux d'argent avec des coléoptères du désert. Thalun avait reçu des avances d'un cactus doué de conscience. Et Maelyra ? Elle rayonnait désormais. Littéralement. Son Voile de Flammes scintillait comme un crépuscule pris dans de la soie, les motifs dorés sur sa peau se propageant maintenant le long de ses bras et de sa colonne vertébrale tels du lierre rampant illuminé de l'intérieur. « Je crois que je suis en train de muter », dit-elle un soir, en observant son reflet scintiller dans une flaque de lumière étoilée. « Tu es en train de monter », corrigea le Voile, toujours aussi prétentieux. « Oui, c'est très lumineux. Essaie de ne pas t'aveugler. » À présent, le lien entre Maelyra et le Voile de Flammes était… compliqué. Un peu comme élever un enfant magique en bas âge avec un ex-petit ami au caractère bien trempé. Le Voile la harcelait, la raillait et la guidait avec la même énergie qu'un professeur de danse obstiné qui refuse de laisser son élève s'asseoir tant que la pirouette n'est pas parfaite. Mais il y avait aussi de l'affection. Elle la ressentait durant les heures calmes, lorsque les étoiles écoutaient et que le masque murmurait des berceuses à travers ses os. Puis ils atteignirent le Canyon des Échos, où chaque Voyant né de la flamme s'était rendu depuis mille ans pour recevoir son rite ultime. Maelyra s'attendait à de la musique. Des feux d'artifice. Peut-être même une chèvre enflammée projetée au laser. Au lieu de cela, elle eut droit à une simple dalle de pierre, une pile de paperasse spirituelle et une employée céleste à l'air blasé nommée Meryl . « Signez ici. Avec ou sans sang. Aucun remboursement. » « C’est tout ? » demanda Maelyra en jetant un regard du coin de l’œil à Thalun. « C’est de la bureaucratie, mon amour », soupira Thalun. « Même pour les divins. » Mais dès que sa paume toucha la pierre, l'atmosphère changea. Son corps s'éleva du sol, le Voile de Flammes s'embrasant dans une explosion aveuglante de lumière dorée et rose. Elle resta suspendue dans les airs, les bras écartés, les cheveux en bataille, la voix tremblante d'une force bien plus ancienne qu'elle. « Je suis Maelyra du Voile de Flammes », déclara-t-elle, sa voix n'étant plus seulement la sienne, mais tissée de tonalités ancestrales et d'harmonies jazz légèrement déplacées. « Je porte en moi le rire des indisciplinés, la sagesse des ivrognes et le non-sens sacré du chaos érigé en sainteté. Je revendique le droit de brûler de joie, de percer les ombres et d'embrasser le destin sur la bouche si l'envie m'en prend ! » Puis elle s'embrasa. De belles flammes, inoffensives et espiègles. De celles qui dansent, s'enroulent et laissent des étincelles dans l'air comme des confettis. À son atterrissage, le canyon avait changé. Un temple se dressait là où il y avait de la pierre. Une assemblée d'esprits attendait, tambourins à la main et sourires narquois. Kevin portait une minuscule couronne. « Tu es en retard », dit une voix familière. Les ancêtres. Des dizaines. Certains majestueux, d'autres étranges, l'un d'eux tenant visiblement une margarita. « Vous voulez dire que j'ai réussi ? » « Tu l'as redéfini », dit le Voile. « Tu as pris le sacré et tu l'as rendu sensuel, drôle et absurde. C'est ça le pouvoir. C'est ça le but. » Thalun s'approcha en flottant. « Alors… es-tu désormais un Voyant à part entière ? » Elle se tourna vers lui, les yeux pétillants de feu et de malice. « Non, je suis pire encore… Je suis la première Voyante du Destin . Celle qui rit du destin, flirte avec la fatalité et met les dieux mal à l’aise. » Elle se pencha et l'embrassa, avec passion et lenteur, tandis que les esprits célestes faisaient semblant de ne pas regarder, mais les observaient bel et bien. Dès lors, Maelyra parcourut les royaumes telle une oracle sauvage, à la fois impertinente et merveilleuse. Elle offrait des visions à quiconque le lui demandait, pourvu qu'ils acceptent de danser, de boire ou d'écouter des plaisanteries grivoises. Elle réinventa les règles de la prophétie, en commençant par : « Arrête de te prendre autant au sérieux, espèce de sainte-nitouche ! » Le Voile de Flammes brillait d'un éclat toujours plus vif. Non pas parce qu'il était ancien, mais parce qu'il s'amusait enfin. Et dans le grand registre cosmique, où étaient inscrits les actes de chaque Voyant, l'entrée concernant Maelyra se lisait simplement ainsi : « Elle nous a fait rire. Elle nous a fait ressentir des émotions. Elle a même volé le pantalon d'un dieu. On approuve. » Référence et inspiration pour l'image de l'histoire : Rania Renderings Envie d'insuffler un soupçon de la prophétie envoûtante de Maelyra dans votre univers ? Que ce soit pour orner vos murs ou vous envelopper d'un mysticisme audacieux, les reproductions encadrées et les panneaux acryliques invitent son regard dans votre espace sacré avec fougue et finesse. Qu'elle vous accompagne sur un sac fourre-tout magique, qu'elle se prélasse à vos côtés sur une serviette de plage au tissage audacieux, ou qu'elle s'étende à travers votre royaume comme une tapisserie vibrante, source d'inspiration pour les prophéties. Partout où elle va, le rire, le mystère et la magie assumée du Voile de Flammes la suivent.

par Bill Tiepelman

La Muse qui rit

La renaissance scandaleuse de Séraphina Muse Bien avant de devenir une muse, Séraphina était une divinité mineure du chaos, affectée au Bureau du Rire Spontané. Sa tâche consistait à semer des rires intempestifs lors des funérailles, des discours de mariage gênants et des trajets en ascenseur tendus. Elle faisait de son mieux, vraiment, mais elle avait le don d'exagérer un peu. Une fois, elle fit tellement rire un moine pendant son vœu de silence qu'il déchira un parchemin sacré. Cela lui valut une rétrogradation… et, il faut le dire, une véritable idole sur les forums de mèmes des enfers. Finalement, le Département des Vibrations Divines n'eut d'autre choix que de la placer en « Probation Créative ». Il lui restait une dernière chance de se racheter : vivre une vie terrestre comme muse d'artiste et inspirer quelque chose de vraiment beau, sans pour autant provoquer de scènes de nudité collective ni d'épidémies disco. Sans pression. Séraphina fut projetée dans le monde des mortels, n'ayant pour seuls biens que son rire (qui pétillait comme du champagne et résonnait légèrement de bêlements de chèvres) et une robe portefeuille kaléidoscopique faite de fils cosmiques. Elle apparut en pleine pirouette dans un champ de tournesols à l'heure dorée, surprenant un peintre nommé Émile qui tentait d'esquisser une nature morte très sérieuse représentant un ananas desséché. « Oh, doux cosmos », haleta Emil, laissant tomber son carnet de croquis et perdant la raison d'un seul coup. « Es-tu… réel ? » Séraphina fit un clin d'œil. « Définis "réel", chéri. » Ainsi commença la grande renaissance artistique d'Emil Brandt, jadis connu comme l'artiste le plus tragiquement constipé de sa région. Ses huiles étaient sèches, ses couteaux à palette émoussés, et son âme aussi dure qu'une tranche de pain grillé. Mais avec l'arrivée de Seraphina ? Soudain, il peignait comme une pieuvre surexcitée par le sucre. Portraits, abstractions, murs vivants d'émotions tourbillonnantes – et une fresque entière de son sourcil gauche, car, comme il le disait, « l'arche recèle des multitudes ». Mais pendant qu'Emil peignait, Séraphina… regardait. Observait. Riait. Flirtait avec les rayons de lune. Faisait parler français à son chat. Et au plus profond d'elle-même, quelque chose d'étrange commença à éclore. Pour la première fois de son existence chaotique, Séraphina ressentit autre chose que de l'amusement ou l'envie malicieuse d'échanger télépathiquement les sous-vêtements de tout le monde. Elle se sentait... impliquée . Car, en fin de compte, être une muse ne consistait pas à être admirée, mais à éveiller quelque chose d'audacieux, de courageux et d'incroyablement beau chez l'autre. Et peut-être – juste peut-être – était-ce là la magie qui valait la peine de persévérer. …Ou peut-être était-ce simplement le café. Les mortels avaient vraiment perfectionné cette drogue. La galerie des génies pour la plupart accidentels Les mois suivants furent un kaléidoscope de séances de peinture nocturnes, de provocations murmurées et de boissons énergisantes hasardeuses concoctées à la lumière des étoiles et à la menthe poivrée. L'appartement d'Emil, jadis l'incarnation même du beige existentiel, était désormais une jungle de toiles, de pigments répandus, de plantes rieuses et d'au moins deux pinceaux doués de conscience qui réclamaient leur syndicat. Et Séraphina ? Elle s'épanouissait. De plus en plus humaine, et c'était tant mieux : elle avait appris à faire des crêpes (maladroitement), à flirter avec des drones livreurs (avec succès) et à enchaîner les épisodes de feuilletons fantastiques (de façon obsessionnelle). Mais surtout, elle avait appris à tomber amoureuse – pas seulement d'Emil, même si cela se produisait à une vitesse qui aurait fait froncer les sourcils à Aphrodite – mais de l'inspiration elle-même. Pas de la muse grandiose et tonitruante, non plus, mais de ces moments doux, maladroits, absolument pas photogéniques, comme lorsqu'Emil essayait de peindre en éternuant, ou la façon dont il jurait contre sa toile comme si elle lui devait de l'argent. Tout cela a culminé en un événement qu'aucun d'eux n'avait vu venir : le Gala annuel d'art néo-romantique . L'invitation arriva dans une enveloppe faite de rumeurs recyclées et scellée avec une colle pailletée vengeresse. Emil devait être l'artiste vedette ; un mécène anonyme avait soumis son œuvre et payé les frais d'inscription avec des dents en or et des cartes de fidélité pour café. Au début, Emil protesta, car il était Emil, plein d'angoisse artistique et de drames non résolus, avec un pain au levain dans son frigo. Mais Seraphina trancha. « Tu y vas. J'y vais. Et tu porteras les belles bottes. Non, pas celles-là. Celles où il est écrit "Je peins le chagrin d'amour et je sais danser la salsa". » À leur arrivée au gala, un silence de mort s'installa. Du moins, on essaya. Une femme s'évanouit dans une cuve de vin de goyave. Quelqu'un laissa tomber son monocle dans un cocktail de crevettes. Gregory, le chien du personnel, se redressa et adressa à Séraphina un signe de tête galant. Car Séraphina, dans son élément, vêtue d'une robe entièrement faite de clair de lune brodé et porteuse d'attentes démesurées, n'était pas simplement une muse : elle était un mouvement . Sa robe scintillait au gré de ses humeurs : d'un rose doré flamboyant lorsqu'elle flirtait, d'un violet orageux lorsqu'elle s'ennuyait, et une fois, de façon dramatique, d'un vert chartreuse profond lorsqu'elle aperçut son ancienne collègue et ennemie de longue date : Thalia des Humeurs Murmurantes . Thalia. Oh, Thalia. Muse de la poésie sérieuse, des soupirs dramatiques et, de temps à autre, d'une ligne de bougies hors de prix. Elle traversa la foule dans une robe faite de promesses brisées et de mélancolie saisonnière, serrant contre elle un verre de vin qui, comme par magie, restait toujours plein et ne buvait que les larmes de poètes incompris. « Séraphina, » ronronna Thalia. « Comme c’est… pittoresque. Tu as choisi de t’adonner à nouveau à la créativité humaine . » « Thalia », répondit Séraphina avec l'assurance de celle qui avait jadis réussi à piéger une faille temporelle et à la faire arriver en retard. « Je vois que tu collectionnes toujours les garçons tristes comme des cartes Pokémon. » La tension était telle qu'elle aurait pu trancher un croissant. Mais il n'y avait pas de temps pour les querelles entre muses, car la collection d'Emil venait d'être dévoilée – et elle était spectaculaire . Des toiles géantes vibraient de couleurs et de mouvement. Des portraits qui respiraient, des abstractions qui murmuraient, et une toile troublante et séduisante représentant un croissant en pleine chute d'eau, qui lui valut trois propositions de mariage et une demande en mariage. La pièce maîtresse ? Un portrait à couper le souffle de Séraphina, saisie en plein rire, enveloppée de tourbillons de couleurs et de lumière comme si elle avait été surprise en train de danser avec les aurores boréales. Le silence se fit dans la pièce. Thalia, l'air soudain moins suffisant, plissa les yeux. « Ce n'est pas du talent humain », siffla-t-elle. « Tu as triché . » « Il a trouvé l’inspiration tout seul », répondit Séraphina, laissant sa robe s’illuminer d’un jaune soleil éclatant, symbole de fierté. « Je n’ai rien fait d’autre que de cesser de rire le temps de le voir la trouver. » Thalia tenta de protester, mais à cet instant, le tableau de Séraphina se mit à rire. Pas au sens figuré. Au sens propre. Il rit – à gorge déployée. Un rire sonore et profond qui résonna dans toute la galerie et déclencha des élans de danse spontanés chez au moins sept personnes. Le charme était rompu. Ou peut-être opéré. Peu importait. La magie avait fonctionné. Emil était assailli par la presse, les collectionneurs et au moins un recruteur d'artistes de la secte. Mais il n'avait d'yeux que pour elle. Plus tard, sous une arche tranquille, loin du tumulte et des critiques d'art imbibés de champagne, il lui posa la question qui mûrissait discrètement depuis des semaines, entre deux coups de pinceau et des crêpes partagées. « Que va-t-il se passer maintenant, Séraphina ? » Elle sourit, et sa robe prit une douce teinte rose, reflet de l'intimité qui suit le rire. « Maintenant ? » dit-elle, sa voix teintée de parfum et de malice. « Maintenant, nous allons créer quelque chose d'encore plus dangereux que l'art… » « Qu'est-ce que c'est ? » murmura-t-il, un peu hébété. « Une vie. » Et pour la première fois de sa longue, étrange et extravagante existence, Seraphina Muse ne se sentait pas seulement inspirée. Elle se sentait chez elle . Les échos qui persistent après le rire L'histoire aurait dû se terminer en apothéose. En brunchs et baisers passionnés. En contes de fées et montages accompagnés de violoncelles enchanteurs. Mais ceci est l'histoire d'une muse – et les muses ne se retirent pas en banlieue avec un tableau Pinterest et un compte épargne commun. Un matin, tandis qu'Emil dormait, enlacé dans une couverture dont Seraphina était persuadée qu'elle avait un faible pour lui, le ciel au-dessus de leur petit appartement rempli d'œuvres d'art se fendit comme un verre de vin brisé. Une déchirure s'ouvrit dans les nuages, laissant pleuvoir des lettres scintillantes sur le jardin sur le toit. Chaque lettre atterrissait avec une théâtralité qui criait « bureaucratie divine » . C'était une convocation. Seraphina Muse. Retour immédiat. Période probatoire terminée. Évaluation en cours. Tenue vestimentaire : formelle. Pas de paillettes. « Pas de paillettes ?! » s’écria-t-elle en serrant le papier comme s’il avait personnellement insulté son aura. Elle essaya de l'ignorer. Elle fit comme si c'était du courrier indésirable. Elle le jeta dans un pot de fleurs. Mais la lettre réapparaissait sans cesse : sur les miroirs, dans les fruits, et même une fois dans la botte gauche d'Emil. Finalement, le service des ressources humaines céleste envoya un messager : un pigeon flamboyant nommé Brian qui ne s'exprimait que par haïkus passifs-agressifs. Séraphina avait le choix. Retourner et être jugée. Rester et… s’éteindre. Lentement. Avec beauté. Tragiquement. Comme une bulle de savon dans une cathédrale. Les Muses pouvaient vivre parmi les mortels, certes, mais pas indéfiniment. Créatures d’une destinée divine, leur magie, laissée à l’abandon, finirait par s’éteindre d’elle-même, telle une bougie tentant d’allumer sa propre cire. Alors elle fit ce que n'importe quel être cosmique chaotique aurait fait. Elle dressa un tableau des avantages et des inconvénients. Puis elle le brûla. Puis elle pleura dans sa baignoire, sa robe enroulée autour d'elle comme une couverture de sécurité qui fredonnait parfois de vieux airs de comédies musicales. Elle n'en a rien dit à Emil. Elle ne pouvait pas . Qu'aurait-elle dit ? « Chéri, c'était génial, mais je risque d'être contrôlée par l'Olympe et de disparaître dans les méandres de la paperasse métaphysique » ? Non. Alors, elle a peint avec lui. Dansé avec lui. L'a aimé comme si elle voulait graver son rire dans sa mémoire. Et puis, un mardi qui sentait les agrumes et les conversations inachevées, elle est partie. Aucun mot. Juste un étrange présent, laissé sur le chevalet : une miche de pain au levain, parfaitement grillée, dont la croûte était parcourue d’un tourbillon de peinture aux reflets galactiques. À l’intérieur, gravé dans la mie brûlée, un message : « Peignez-moi libre. » Ce qui suivit fut la « Période Mystérieuse » d’Emil. Son art explosa en chefs-d’œuvre surréalistes : des soleils faits de soupirs, des femmes riant sous des cascades, des paysages oniriques où des robes cosmiques se défaisaient en étoiles. Il ne parla jamais publiquement de Seraphina, malgré les supplications des collectionneurs. Il se contentait de peindre. Et dans chaque galerie, chaque café, chaque coin de rue où son œuvre apparaissait, quelqu’un finissait immanquablement par rire. D’abord discrètement, puis de façon incontrôlable. Et toujours – toujours – de joie. De retour dans le royaume céleste, Séraphina dut faire face à son procès. Il se tenait dans un tribunal fait uniquement de poésie oubliée et d'étreintes maladroites. Le Conseil des Muses la toisait de haut, le visage déformé par un parfum trop prononcé. « Tu as désobéi », lança Thalia. « Tu t’es immiscée. Tu as créé… des liens . » « Absolument », dit Séraphina, vêtue d'un blazer noir comme la nuit, symbole d'assurance. « Et j'ai inspiré plus de choses dans le cœur chaotique d'une seule mortelle que tout votre département au siècle dernier. » La salle d'audience retint son souffle. Quelque part, une métaphore s'évanouit. « Alors prouvez votre valeur », tonna le conseil. « Un dernier acte. Inspirez quelque chose d'éternel. » Elle sourit. Elle a ri. Elle plongea la main dans sa poche, en sortit une minuscule fiole de peinture aux couleurs tourbillonnantes — une peinture qu'Emil avait un jour renversée dans un moment d'amour distrait — et la lança dans le ciel. Les étoiles ont changé de direction. Une nouvelle constellation éclot : chaotique, ravissante, légèrement déséquilibrée. Elle dessinait la silhouette d’une femme riant, les cheveux tourbillonnants, les yeux flamboyants. Une muse, éternelle non pas parce qu’elle était divine, mais parce que quelqu’un, là-bas, avait refusé de l’oublier . Des années plus tard, Emil, désormais âgé, au visage rayonnant de cheveux argentés et de taches de vieillesse, enseignait l'art dans un atelier baigné de soleil au-dessus d'une boulangerie. Ses élèves ne savaient que peu de choses de son passé, hormis les portraits où il apparaissait rieur et une règle à laquelle il tenait absolument : « Peins ce qui fait rire ton âme », disait-il. « Et si un jour quelque chose de magique illumine ta vie… ne cherche pas à le retenir. Contente-toi de l’honorer . » Un soir, il leva les yeux vers les étoiles. Il aperçut sa silhouette. Il sourit à travers ses larmes. Et il jura, l'espace d'un instant, qu'il l'avait entendue murmurer : « Jolies bottes. » Elle avait toujours adoré ces fichues bottes. Invitez « La Muse rieuse » dans votre univers… Si ce conte a touché votre âme ou suscité un sourire malicieux, laissez la magie perdurer. Notre toile imprimée de qualité galerie transforme n'importe quelle pièce en un havre de créativité. Emportez un peu de féerie partout avec vous grâce à notre sac fourre-tout coloré, idéal pour les livres, les pinceaux ou vos petits secrets. Plongez dans l'inspiration avec notre luxueuse tapisserie murale , une pièce maîtresse qui insuffle la vie à n'importe quel espace. Et pour les moments où le rire a besoin de voyager, notre carte de vœux est votre muse en poche – parfaite pour partager la magie avec vos proches. Chaque pièce est imprimée avec soin, débordante de couleurs, d'histoires et de joie, à l'image de Seraphina elle-même. Découvrez la collection complète et laissez vos murs murmurer une touche d'espièglerie inspirante.

par Bill Tiepelman

Une lueur dans le bosquet

Le miracle le plus gênant au monde Le dragon n'était pas censé exister. Du moins, c'est ce qu'on avait dit à Elira dans la Bibliothèque Envahie, entre deux gorgées de thé moisi et des regards du genre « tu ne peux pas comprendre, ma chère » lancés par des mages plus barbus que maigres. Les dragons étaient éteints, éteints, éteints . Point final. Fin d'une époque majestueuse. Des siècles s'étaient écoulés depuis qu'un œuf de dragon à sang de feu avait ne serait-ce qu'un frémissement, et encore moins éclos . C'est pourquoi Elira était totalement prise au dépourvu en découvrant un dragon dans son bol de petit-déjeuner. Oui, l'œuf avait une drôle d'allure — comme une goutte scintillante de clair de lune trempée dans de la confiture de framboises — mais elle avait la gueule de bois et une faim de loup, et elle avait supposé que l'aubergiste était simplement passionné d'esthétique avicole. Ce n'est que lorsque sa cuillère a tinté contre la coquille et que l'œuf a tressailli, pépié, puis éclos dans un « tada » théâtral de fumée parfumée aux fleurs qu'Elira a finalement lâché sa cuillère et hurlé comme quelqu'un qui aurait trouvé un lézard dans son café au lait. La créature qui en émergea était absurde. Une guimauve insolente dotée de pattes. Son corps était recouvert d'écailles douces et irisées qui scintillaient du crème au prune en passant par le fuchsia, selon l'inclinaison de sa tête. Ce qu'elle faisait fréquemment, toujours avec la grâce nonchalante d'une diva des bois consciente que l'on ne prête pas suffisamment attention à sa mignonnerie tragique. « Oh non. Non. Absolument pas », dit Elira en reculant de la table. « Quoi que ce soit, je n'ai rien demandé. » Le dragon cligna de ses yeux disproportionnés — des océans scintillants aux cils si épais qu'ils pourraient balayer les crises existentielles — et laissa échapper un petit cri pitoyable. Puis il s'affala dramatiquement sur sa tartine et simula l'agonie. « Espèce de petit champignon manipulateur », murmura Elira en le retirant de son assiette avant qu'il n'absorbe toute la confiture. « Tu as de la chance que je sois en manque d'affection et bizarrement sensible aux choses mignonnes. » C'était le premier jour. Le deuxième jour, elle s'était emparée de son sac, s'était baptisée « Pip » et avait réussi à faire chanter la moitié du village pour qu'ils la nourrissent de fraises trempées dans du miel et d'affection. Le troisième jour, elle s'est mise à briller. Littéralement. « Tu ne peux pas briller comme ça ! » siffla-t-elle en essayant de glisser Pip sous sa cape alors qu'elles traversaient le marché de Moonpetal. « On est censés passer inaperçus. Incognito. » Pip, blottie sous sa capuche, cligna des yeux avec le regard impassible d'une créature qui aurait déjà porté plainte auprès de l'univers à propos du bruit de ses bottes. Puis il brilla plus intensément, plus fort, comme s'il laissait échapper des rayons de soleil par ses narines. « Espèce de petit projecteur , je te jure… » « Oh mon dieu ! » s’écria une femme devant un étal de bijoux. « Est-ce un dracling ? » Pip gazouilla d'un air suffisant. Elira a couru. La fois suivante où elles se cachèrent, ce fut dans un bosquet luxuriant, si dense de feuillage rose et de pollen tourbillonnant paresseusement qu'il ressemblait à une publicité pour un parfum de nymphes des bois. C'est là, au cœur même de ce bosquet scintillant, que Pip se blottit contre un champignon, soupira comme un enfant qui vient de transformer son parent en poney, et lui lança un regard … « Quoi ? » demanda-t-elle, les bras croisés. « Je ne t’adopte pas. Tu me suis juste parce que l’alternative est disséquée par d’étranges chercheurs. » Pip porta une patte à son cœur et fit semblant de pleurer. Un papillon voisin s'évanouit, submergé par l'émotion. Elira soupira. « Très bien. Mais pas question de faire pipi sur mes bottes, pas question de prendre feu à l'intérieur, et surtout pas question de chanter. » Il fit un clin d'œil. Et c'est ainsi que débuta la relation la plus glorieusement gênante de sa vie. La puberté et la pyromancie sont fondamentalement la même chose. La vie avec Pip était un exercice de limites, qu'il ignorait toutes avec l'insouciance d'un enfant en bas âge sous l'effet d'un expresso. Au bout de deux semaines, Elira avait déjà appris plusieurs vérités douloureuses : les dragons muent (de façon répugnante), ils amassent des objets brillants (y compris, malheureusement, des abeilles vivantes), et leurs cris sont si aigus qu’ils vous donnent le tournis. Il mordait aussi tout ce qui lui tombait sous la main quand il était surpris – y compris une fois, à sa fesse gauche, ce qui n’était pas vraiment l’image qu’elle se faisait de son noble destin. Mais elle ne pouvait le nier : il y avait quelque chose de… magique chez lui. Pas dans le sens « oh la la, il crache du feu », mais plutôt dans le sens « il sait quand je pleure même si je suis à trois arbres de distance et que je le cache comme un chef ». Dans le sens « il m’apporte des cœurs de mousse les jours difficiles ». Dans le sens « je me suis réveillée d’un cauchemar et il fixait déjà l’obscurité d’un regard perçant, comme s’il pouvait la réduire en miettes ». Ce qui rendait très difficile d'être rationnel quant à la suite des événements. La puberté. Ou, comme elle l'a appris à la connaître : les quatorze jours d'un enfer magique. Tout a commencé par un éternuement. Un tout petit. Adorable, vraiment. Pip faisait la sieste dans sa cape, recroquevillée comme un petit pain à la cannelle ailé, quand il s'est réveillé, a reniflé et a éternué – déclenchant une onde de choc si puissante qu'elle a réduit en cendres son sac de couchage, deux buissons voisins et un oiseau chanteur parfaitement innocent qui était en plein aria. Il est réapparu dix minutes plus tard, légèrement brûlé mais toujours aussi mélodieux, et lui a jeté une plume. « Nous allons mourir », dit Elira calmement, des cendres dans les sourcils. Au cours de la semaine suivante, Pip a fait ce qui suit : Il mit le feu à leur soupe. De l'intérieur de sa bouche. Tout en essayant d'y goûter. Il a volé pour la première fois. Contre un arbre. Ce qu'il a ensuite tenté de poursuivre pour agression. J'ai découvert que les mouvements de la queue pouvaient être utilisés comme une arme, tant émotionnellement que physiquement. Elle a hurlé pendant quatre heures d'affilée après l'avoir appelé « mon petit bijou » devant un beau livreur de potions. Mais le pire de tout — l’horreur — c’était quand il a commencé à parler . Pas de mots au début. Juste des bourdonnements et des petits cris d'émotion. Puis vinrent les gestes. Des hochements de tête théâtraux. Des soupirs appuyés. Et puis… les mots. « Elri. Elriya. Toi... toi... reine des pommes de terre », dit-il le douzième jour, bombant le torse de fierté. "Excusez-moi?" « Tu sens… le fromage tonnerre. Mais c’est bon pour le cœur. » « Eh bien, merci pour cette déclaration qui, sur le plan émotionnel, est déroutante. » « Je mords les gens qui vous regardent trop longtemps. Est-ce de l'amour ? » « Oh dieux. » « J’adore Elriya. Mais j’aime aussi les bâtonnets. Et le fromage. Et le meurtre. » « Tu es un petit lutin déroutant », murmura-t-elle, mi-amusée, mi-pleurant tandis qu'il se blottissait sur ses genoux. Cette nuit-là, elle ne put dormir. Non pas par peur ou à cause de l'angoisse provoquée par Pip (pour une fois), mais parce que quelque chose avait changé. Il y avait désormais un lien entre eux – plus qu'un instinct, plus qu'un simple instinct de survie. Pip avait entrelacé son âme de petit dragon à la sienne, et ce lien était parfait . Cela la terrifiait. Elle avait passé des années seule, volontairement. Être nécessaire, être désirée – c'étaient des monnaies étrangères, coûteuses et risquées. Mais cette salamandre rose, lumineuse, manipulatrice et aux opinions bien arrêtées sur la soupe, était en train de la briser comme une graine de fleur de feu en été. Alors elle a couru. À l'aube, tandis que Pip dormait sous son écharpe, Elira griffonna un mot sur une feuille avec un morceau de charbon et s'éclipsa. Elle n'alla pas loin, juste jusqu'à la lisière du bosquet, suffisamment loin pour respirer sans sentir le doux poids de sa confiance sur ses côtes. À midi, elle avait pleuré deux fois, donné un coup de poing dans un arbre et mangé la moitié d'un pain de rancœur. Il lui manquait terriblement, comme si un membre supplémentaire lui avait poussé et hurlait en son absence. Elle est revenue juste après le coucher du soleil. Pip avait disparu. Son foulard gisait dans l'herbe, tel un drapeau blanc. À côté, trois cœurs de mousse et un minuscule mot griffonné au fusain sur une pierre plate. Elriya, va-t'en. Pip ne la poursuit pas. Pip attends. Si l'amour... reviens. Elle s'assit si brusquement que ses genoux craquèrent. La pierre lui brûlait la paume. C'était la chose la plus mature qu'il ait jamais faite. Elle le trouva le lendemain matin. Il avait fait son nid dans le creux d'un saule, entouré de brindilles luisantes, de boutons abandonnés et des rêves brisés de dix-sept papillons qui ne pouvaient supporter émotionnellement son énergie sombre et tourmentée. « Tu es un vrai petit drame », murmura-t-elle en le soulevant dans ses bras. Il s'est simplement blotti contre son menton et a murmuré, avec une sincérité teintée de larmes : « Fromage Tonnerre ». « Oui », soupira-t-elle en caressant son aile. « Tu m’as manqué aussi. » Plus tard dans la nuit, blottis l'un contre l'autre dans la douce lueur des fleurs palpitantes du bosquet, Elira réalisa quelque chose. Peu lui importait qu'il soit un dragon. Ou un miracle magique. Ou un cryptide infantile inflammable, rongé par l'abandon et un complexe de supériorité. Il était à elle . Et elle était à lui. Et cela a suffi à donner naissance à une légende. Des dieux de la forêt et des sentiments ardents Ce que personne ne vous dit quand on élève une créature magique, c'est qu'un jour… quelqu'un vient réclamer son dû. Ils arrivèrent enveloppés de lumière stellaire, l'ego démesuré. Le Conclave de la Préservation Eldritch — un groupe d'universitaires magiciens aux titres pompeux et aux noms à rallonge — déferla sur le bosquet, brandissant parchemins, symboles et arrogance. « Nous avons perçu une brèche », déclara un magicien à l'allure particulièrement étincelante, qui exhalait un parfum de patchouli et de jugement. « Une résurgence draconique. Il est de notre devoir de protéger et de contenir de tels phénomènes. » Elira croisa les bras. « C’est drôle. Parce que Pip ne me semble pas être un phénomène. Plutôt un membre de la famille insolent, têtu, qui mordille les pantalons, avec un sens de la justice hypertrophié et une compréhension des portes pour le moins limitée. » Pip, cachée derrière ses jambes, jeta un coup d'œil et cracha une étincelle en forme de doigt d'honneur. Elle flotta, vacilla, puis disparut avec un claquement provocateur. « Il est dangereux », gronda le sorcier. « Le chagrin d'amour aussi », répondit Elira. « Et tu ne me vois pas l'enfermer dans une tour. » Ils n'avaient que faire des nuances. Ils avaient apporté des chaînes, des cages lumineuses et un orbe magique en forme de perle arrogante. Pip siffla à leur approche, ses ailes s'étirant en délicats arcs de lumière. Elira se tenait entre eux, l'épée à la main, la magie crépitant dans ses bras comme une trahison statique. « Je ne le laisserai pas tomber », grogna-t-elle. « Vous ne survivrez pas à cela », a déclaré le sorcier en chef. « Vous ne m'avez visiblement jamais vu avant le café. » Puis Pip a explosé. Pas littéralement . Plutôt… métaphysiquement. Une seconde, c'était un lézard scintillant un peu trop rondouillard, avec une fâcheuse tendance à renverser les marmites. La seconde d'après, il est devenu lumière . Pas une lueur. Pas un scintillement. Une lumière intense, céleste, à vous éblouir. Le bosquet palpitait. Les feuilles se soulevaient en spirales au ralenti. Les arbres se courbaient en signe de respect. Même les sorciers suffisants reculèrent à toutes jambes tandis que Pip — flottant désormais à un mètre du sol, ses ailes faites de fractales de lumière stellaire et ses yeux luisants de mille lucioles — prenait la parole. « Je ne t’appartiens pas », dit-il. « Je suis né de la flamme et d’un choix. Elle m’a choisi. » « Elle n’est pas qualifiée », lâcha un mage en serrant son parchemin comme une couverture de sécurité. « Elle m’a nourrie quand j’étais trop petite pour mordre. Elle m’a aimée quand j’étais encombrante. Elle est restée. C’est ce qui fait d’elle tout pour moi. » Pour la première fois de sa vie, Elira était sans voix. Pip atterrit doucement à côté d'elle et la poussa du tibia avec son museau désormais adorable. « Elriya est à moi. Je mords ceux qui essaient de me changer ça. » « Absolument », murmura-t-elle, les yeux humides. « Espèce de petite bombe émotionnelle brillante et incandescente. » Le Conclave se retira. Par peur, par admiration, ou simplement par épuisement après avoir été humiliés par un dragon de la taille d'un coussin décoratif, ils battirent en retraite en promettant de « surveiller de loin » et de « rédiger un rapport d'incident ». Pip urina sur leur pierre sigillaire, histoire d'être sûr. Au cours des semaines suivantes, quelque chose changea en Elira. Pas de façon étincelante, comme dans un montage Disney. Elle jurait toujours autant, était impatiente comme jamais et mettait toujours trop de sel dans son ragoût. Mais elle était… plus ouverte. Plus douce, parfois. Il lui arrivait de se surprendre à fredonner quand Pip dormait sur sa poitrine. Parfois, elle ne tressaillait même plus quand on s'approchait trop près. Et Pip grandit. Lentement, mais sûrement. Ses ailes devinrent plus fortes. Ses épines plus acérées. Son vocabulaire de plus en plus étrange. « Tu es ma meilleure amie », lui dit-il un soir sous un ciel constellé de lunes. « Et un peu distraite. Mais avec un cœur immense. » "Merci?" Il lui lécha le nez. « Je reste. Toujours. Même vieux. Même quand le feu fait rage. Même quand tu cries après la soupe parce qu'elle n'est pas assez bonne. » Elle enfouit son visage dans son flanc et rit jusqu'à en sangloter. Parce qu'il le pensait vraiment. Car, d'une manière ou d'une autre, dans un monde qui s'efforçait tant d'être froid, elle avait trouvé quelque chose d'incandescent. Pas parfait. Pas poli. Juste… pur. Et au cœur du bosquet, entourée de fleurs, de rayons de lune et d'un dragon à l'instabilité émotionnelle extrême qui déchiqueterait quiconque manquerait de respect à ses bottes, Elira s'autorisa enfin à croire : L'amour, le vrai amour — l'amour capricieux, explosif, passionné — est peut-être bien la plus ancienne forme de magie. Adoptez Pip : Si ce petit farceur aux écailles scintillantes a conquis votre cœur, vous n’êtes pas seul. Gardez un souvenir de « Une lueur dans le bosquet » près de vous, que ce soit en ajoutant une touche de magie à vos murs ou en envoyant une carte de vœux empreinte de magie draconique. Découvrez l’ impression acrylique pour une présentation éclatante et transparente de notre impertinent dragonneau, ou choisissez une impression encadrée pour sublimer votre intérieur d’une note de fantaisie et de chaleur. Pour une touche de fantaisie au quotidien, il existe une carte de vœux idéale pour vos amis passionnés de dragons, ou même une serviette de bain qui rendra vos câlins après la douche encore plus légendaires. Pip insiste : il est plus beau en haute résolution.