La renaissance scandaleuse de Séraphina Muse
Bien avant de devenir une muse, Séraphina était une divinité mineure du chaos, affectée au Bureau du Rire Spontané. Sa tâche consistait à semer des rires intempestifs lors des funérailles, des discours de mariage gênants et des trajets en ascenseur tendus. Elle faisait de son mieux, vraiment, mais elle avait le don d'exagérer un peu. Une fois, elle fit tellement rire un moine pendant son vœu de silence qu'il déchira un parchemin sacré. Cela lui valut une rétrogradation… et, il faut le dire, une véritable idole sur les forums de mèmes des enfers.
Finalement, le Département des Vibrations Divines n'eut d'autre choix que de la placer en « Probation Créative ». Il lui restait une dernière chance de se racheter : vivre une vie terrestre comme muse d'artiste et inspirer quelque chose de vraiment beau, sans pour autant provoquer de scènes de nudité collective ni d'épidémies disco. Sans pression.
Séraphina fut projetée dans le monde des mortels, n'ayant pour seuls biens que son rire (qui pétillait comme du champagne et résonnait légèrement de bêlements de chèvres) et une robe portefeuille kaléidoscopique faite de fils cosmiques. Elle apparut en pleine pirouette dans un champ de tournesols à l'heure dorée, surprenant un peintre nommé Émile qui tentait d'esquisser une nature morte très sérieuse représentant un ananas desséché.
« Oh, doux cosmos », haleta Emil, laissant tomber son carnet de croquis et perdant la raison d'un seul coup. « Es-tu… réel ? »
Séraphina fit un clin d'œil. « Définis "réel", chéri. »
Ainsi commença la grande renaissance artistique d'Emil Brandt, jadis connu comme l'artiste le plus tragiquement constipé de sa région. Ses huiles étaient sèches, ses couteaux à palette émoussés, et son âme aussi dure qu'une tranche de pain grillé. Mais avec l'arrivée de Seraphina ? Soudain, il peignait comme une pieuvre surexcitée par le sucre. Portraits, abstractions, murs vivants d'émotions tourbillonnantes – et une fresque entière de son sourcil gauche, car, comme il le disait, « l'arche recèle des multitudes ».
Mais pendant qu'Emil peignait, Séraphina… regardait. Observait. Riait. Flirtait avec les rayons de lune. Faisait parler français à son chat. Et au plus profond d'elle-même, quelque chose d'étrange commença à éclore. Pour la première fois de son existence chaotique, Séraphina ressentit autre chose que de l'amusement ou l'envie malicieuse d'échanger télépathiquement les sous-vêtements de tout le monde.
Elle se sentait... impliquée .
Car, en fin de compte, être une muse ne consistait pas à être admirée, mais à éveiller quelque chose d'audacieux, de courageux et d'incroyablement beau chez l'autre. Et peut-être – juste peut-être – était-ce là la magie qui valait la peine de persévérer.
…Ou peut-être était-ce simplement le café. Les mortels avaient vraiment perfectionné cette drogue.
La galerie des génies pour la plupart accidentels
Les mois suivants furent un kaléidoscope de séances de peinture nocturnes, de provocations murmurées et de boissons énergisantes hasardeuses concoctées à la lumière des étoiles et à la menthe poivrée. L'appartement d'Emil, jadis l'incarnation même du beige existentiel, était désormais une jungle de toiles, de pigments répandus, de plantes rieuses et d'au moins deux pinceaux doués de conscience qui réclamaient leur syndicat.
Et Séraphina ? Elle s'épanouissait. De plus en plus humaine, et c'était tant mieux : elle avait appris à faire des crêpes (maladroitement), à flirter avec des drones livreurs (avec succès) et à enchaîner les épisodes de feuilletons fantastiques (de façon obsessionnelle). Mais surtout, elle avait appris à tomber amoureuse – pas seulement d'Emil, même si cela se produisait à une vitesse qui aurait fait froncer les sourcils à Aphrodite – mais de l'inspiration elle-même. Pas de la muse grandiose et tonitruante, non plus, mais de ces moments doux, maladroits, absolument pas photogéniques, comme lorsqu'Emil essayait de peindre en éternuant, ou la façon dont il jurait contre sa toile comme si elle lui devait de l'argent.
Tout cela a culminé en un événement qu'aucun d'eux n'avait vu venir : le Gala annuel d'art néo-romantique .
L'invitation arriva dans une enveloppe faite de rumeurs recyclées et scellée avec une colle pailletée vengeresse. Emil devait être l'artiste vedette ; un mécène anonyme avait soumis son œuvre et payé les frais d'inscription avec des dents en or et des cartes de fidélité pour café. Au début, Emil protesta, car il était Emil, plein d'angoisse artistique et de drames non résolus, avec un pain au levain dans son frigo. Mais Seraphina trancha.
« Tu y vas. J'y vais. Et tu porteras les belles bottes. Non, pas celles-là. Celles où il est écrit "Je peins le chagrin d'amour et je sais danser la salsa". »
À leur arrivée au gala, un silence de mort s'installa. Du moins, on essaya. Une femme s'évanouit dans une cuve de vin de goyave. Quelqu'un laissa tomber son monocle dans un cocktail de crevettes. Gregory, le chien du personnel, se redressa et adressa à Séraphina un signe de tête galant. Car Séraphina, dans son élément, vêtue d'une robe entièrement faite de clair de lune brodé et porteuse d'attentes démesurées, n'était pas simplement une muse : elle était un mouvement .
Sa robe scintillait au gré de ses humeurs : d'un rose doré flamboyant lorsqu'elle flirtait, d'un violet orageux lorsqu'elle s'ennuyait, et une fois, de façon dramatique, d'un vert chartreuse profond lorsqu'elle aperçut son ancienne collègue et ennemie de longue date : Thalia des Humeurs Murmurantes .
Thalia. Oh, Thalia. Muse de la poésie sérieuse, des soupirs dramatiques et, de temps à autre, d'une ligne de bougies hors de prix. Elle traversa la foule dans une robe faite de promesses brisées et de mélancolie saisonnière, serrant contre elle un verre de vin qui, comme par magie, restait toujours plein et ne buvait que les larmes de poètes incompris.
« Séraphina, » ronronna Thalia. « Comme c’est… pittoresque. Tu as choisi de t’adonner à nouveau à la créativité humaine . »
« Thalia », répondit Séraphina avec l'assurance de celle qui avait jadis réussi à piéger une faille temporelle et à la faire arriver en retard. « Je vois que tu collectionnes toujours les garçons tristes comme des cartes Pokémon. »
La tension était telle qu'elle aurait pu trancher un croissant.
Mais il n'y avait pas de temps pour les querelles entre muses, car la collection d'Emil venait d'être dévoilée – et elle était spectaculaire . Des toiles géantes vibraient de couleurs et de mouvement. Des portraits qui respiraient, des abstractions qui murmuraient, et une toile troublante et séduisante représentant un croissant en pleine chute d'eau, qui lui valut trois propositions de mariage et une demande en mariage. La pièce maîtresse ? Un portrait à couper le souffle de Séraphina, saisie en plein rire, enveloppée de tourbillons de couleurs et de lumière comme si elle avait été surprise en train de danser avec les aurores boréales.
Le silence se fit dans la pièce.
Thalia, l'air soudain moins suffisant, plissa les yeux. « Ce n'est pas du talent humain », siffla-t-elle. « Tu as triché . »
« Il a trouvé l’inspiration tout seul », répondit Séraphina, laissant sa robe s’illuminer d’un jaune soleil éclatant, symbole de fierté. « Je n’ai rien fait d’autre que de cesser de rire le temps de le voir la trouver. »
Thalia tenta de protester, mais à cet instant, le tableau de Séraphina se mit à rire. Pas au sens figuré. Au sens propre. Il rit – à gorge déployée. Un rire sonore et profond qui résonna dans toute la galerie et déclencha des élans de danse spontanés chez au moins sept personnes. Le charme était rompu. Ou peut-être opéré. Peu importait. La magie avait fonctionné.
Emil était assailli par la presse, les collectionneurs et au moins un recruteur d'artistes de la secte. Mais il n'avait d'yeux que pour elle. Plus tard, sous une arche tranquille, loin du tumulte et des critiques d'art imbibés de champagne, il lui posa la question qui mûrissait discrètement depuis des semaines, entre deux coups de pinceau et des crêpes partagées.
« Que va-t-il se passer maintenant, Séraphina ? »
Elle sourit, et sa robe prit une douce teinte rose, reflet de l'intimité qui suit le rire. « Maintenant ? » dit-elle, sa voix teintée de parfum et de malice. « Maintenant, nous allons créer quelque chose d'encore plus dangereux que l'art… »
« Qu'est-ce que c'est ? » murmura-t-il, un peu hébété.
« Une vie. »
Et pour la première fois de sa longue, étrange et extravagante existence, Seraphina Muse ne se sentait pas seulement inspirée. Elle se sentait chez elle .
Les échos qui persistent après le rire
L'histoire aurait dû se terminer en apothéose. En brunchs et baisers passionnés. En contes de fées et montages accompagnés de violoncelles enchanteurs. Mais ceci est l'histoire d'une muse – et les muses ne se retirent pas en banlieue avec un tableau Pinterest et un compte épargne commun.
Un matin, tandis qu'Emil dormait, enlacé dans une couverture dont Seraphina était persuadée qu'elle avait un faible pour lui, le ciel au-dessus de leur petit appartement rempli d'œuvres d'art se fendit comme un verre de vin brisé. Une déchirure s'ouvrit dans les nuages, laissant pleuvoir des lettres scintillantes sur le jardin sur le toit. Chaque lettre atterrissait avec une théâtralité qui criait « bureaucratie divine » . C'était une convocation.
Seraphina Muse. Retour immédiat. Période probatoire terminée. Évaluation en cours. Tenue vestimentaire : formelle. Pas de paillettes.
« Pas de paillettes ?! » s’écria-t-elle en serrant le papier comme s’il avait personnellement insulté son aura.
Elle essaya de l'ignorer. Elle fit comme si c'était du courrier indésirable. Elle le jeta dans un pot de fleurs. Mais la lettre réapparaissait sans cesse : sur les miroirs, dans les fruits, et même une fois dans la botte gauche d'Emil. Finalement, le service des ressources humaines céleste envoya un messager : un pigeon flamboyant nommé Brian qui ne s'exprimait que par haïkus passifs-agressifs.
Séraphina avait le choix. Retourner et être jugée. Rester et… s’éteindre. Lentement. Avec beauté. Tragiquement. Comme une bulle de savon dans une cathédrale. Les Muses pouvaient vivre parmi les mortels, certes, mais pas indéfiniment. Créatures d’une destinée divine, leur magie, laissée à l’abandon, finirait par s’éteindre d’elle-même, telle une bougie tentant d’allumer sa propre cire.
Alors elle fit ce que n'importe quel être cosmique chaotique aurait fait. Elle dressa un tableau des avantages et des inconvénients. Puis elle le brûla. Puis elle pleura dans sa baignoire, sa robe enroulée autour d'elle comme une couverture de sécurité qui fredonnait parfois de vieux airs de comédies musicales.
Elle n'en a rien dit à Emil. Elle ne pouvait pas . Qu'aurait-elle dit ? « Chéri, c'était génial, mais je risque d'être contrôlée par l'Olympe et de disparaître dans les méandres de la paperasse métaphysique » ? Non. Alors, elle a peint avec lui. Dansé avec lui. L'a aimé comme si elle voulait graver son rire dans sa mémoire.
Et puis, un mardi qui sentait les agrumes et les conversations inachevées, elle est partie.
Aucun mot. Juste un étrange présent, laissé sur le chevalet : une miche de pain au levain, parfaitement grillée, dont la croûte était parcourue d’un tourbillon de peinture aux reflets galactiques. À l’intérieur, gravé dans la mie brûlée, un message : « Peignez-moi libre. »
Ce qui suivit fut la « Période Mystérieuse » d’Emil. Son art explosa en chefs-d’œuvre surréalistes : des soleils faits de soupirs, des femmes riant sous des cascades, des paysages oniriques où des robes cosmiques se défaisaient en étoiles. Il ne parla jamais publiquement de Seraphina, malgré les supplications des collectionneurs. Il se contentait de peindre. Et dans chaque galerie, chaque café, chaque coin de rue où son œuvre apparaissait, quelqu’un finissait immanquablement par rire. D’abord discrètement, puis de façon incontrôlable. Et toujours – toujours – de joie.
De retour dans le royaume céleste, Séraphina dut faire face à son procès. Il se tenait dans un tribunal fait uniquement de poésie oubliée et d'étreintes maladroites. Le Conseil des Muses la toisait de haut, le visage déformé par un parfum trop prononcé.
« Tu as désobéi », lança Thalia. « Tu t’es immiscée. Tu as créé… des liens . »
« Absolument », dit Séraphina, vêtue d'un blazer noir comme la nuit, symbole d'assurance. « Et j'ai inspiré plus de choses dans le cœur chaotique d'une seule mortelle que tout votre département au siècle dernier. »
La salle d'audience retint son souffle. Quelque part, une métaphore s'évanouit.
« Alors prouvez votre valeur », tonna le conseil. « Un dernier acte. Inspirez quelque chose d'éternel. »
Elle sourit.
Elle a ri.
Elle plongea la main dans sa poche, en sortit une minuscule fiole de peinture aux couleurs tourbillonnantes — une peinture qu'Emil avait un jour renversée dans un moment d'amour distrait — et la lança dans le ciel.
Les étoiles ont changé de direction.
Une nouvelle constellation éclot : chaotique, ravissante, légèrement déséquilibrée. Elle dessinait la silhouette d’une femme riant, les cheveux tourbillonnants, les yeux flamboyants. Une muse, éternelle non pas parce qu’elle était divine, mais parce que quelqu’un, là-bas, avait refusé de l’oublier .
Des années plus tard, Emil, désormais âgé, au visage rayonnant de cheveux argentés et de taches de vieillesse, enseignait l'art dans un atelier baigné de soleil au-dessus d'une boulangerie. Ses élèves ne savaient que peu de choses de son passé, hormis les portraits où il apparaissait rieur et une règle à laquelle il tenait absolument :
« Peins ce qui fait rire ton âme », disait-il. « Et si un jour quelque chose de magique illumine ta vie… ne cherche pas à le retenir. Contente-toi de l’honorer . »
Un soir, il leva les yeux vers les étoiles. Il aperçut sa silhouette. Il sourit à travers ses larmes.
Et il jura, l'espace d'un instant, qu'il l'avait entendue murmurer : « Jolies bottes. »
Elle avait toujours adoré ces fichues bottes.
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