surreal art

par Bill Tiepelman

La solitude du bouffon floral

Il était une fois – parce que tout semble toujours commencer par « Il était une fois » et je ne vais pas rompre avec la tradition – un clown. Et pas du genre amusant non plus. Pas de ballons, pas de nez qui klaxonne, juste un bouffon sérieusement déprimé assis sur une chaise qui semblait avoir été volée dans la maison d'une grand-mère des années 1950. Vous savez, le genre avec beaucoup trop de fleurs et cette odeur douteuse de lavande et... de regret. Le clown, dont le nom était probablement quelque chose de ridicule comme « Bingo » ou « Sparkles », est resté assis là pendant des jours. Ou peut-être des années. Il est difficile de savoir quand vos seuls compagnons sont des fleurs qui sentent meilleur que vous et des chaussures deux tailles trop grandes. Il ne savait pas vraiment comment il s'était retrouvé dans cette prison florale, mais il avait le sentiment que cela impliquait un shot de tequila de trop et un défi qui avait terriblement mal tourné. Les clowns, après tout, n'étaient pas connus pour leurs choix de vie. Alors que Sparkles (nous allons simplement l'appeler ainsi) s'enfonçait plus profondément dans le fauteuil rembourré, tel un triste sac de pommes de terre dans un survêtement en velours, il soupira. Pas un petit soupir mignon non plus. C'était plutôt le genre de son que l'on fait quand on réalise que sa facture de carte de crédit est due et que l'on achète des articles de « soin personnel » auprès d'influenceurs en ligne depuis trois semaines d'affilée. Oui, Sparkles était fatigué. Et pas seulement fatigué par « j'ai besoin d'une sieste » - non, il était épuisé, épuisé par une crise existentielle. Le genre de fatigue qui résulte d'une vie de sourires peints et de chutes, tout en hurlant dans votre monologue intérieur « Pourquoi est-ce que je m'en donne la peine ? » Les fleurs n’aidaient pas. Elles étaient trop lumineuses, trop gaies, comme ces gens qui vous disent toujours de « voir le bon côté des choses ». Si Sparkles avait reçu un dollar à chaque fois que quelqu’un lui disait ça, il ne serait pas assis dans ce fauteuil hideux. Il serait dans un manoir quelque part, probablement toujours malheureux, mais au moins il aurait une bonne connexion Wi-Fi. Il regarda les pétales autour de lui, s’épanouissant d’une joie odieuse et vibrante, et se demanda si elles se moquaient de lui. Si les fleurs pouvaient rire, celles-ci ressembleraient à un mauvais morceau de comédie des années 90. « Oh, regarde-toi, Sparkles », semblaient-elles murmurer, « assis là, tout déprimé, pendant que nous sommes là, à nous épanouir. Pathétique. » Mais ce n'était pas sa faute. Il a essayé, d'accord ? Il a essayé le truc du « clown joyeux », mais il s'avère qu'une personne ne peut pas se permettre de porter des paillettes et un nez rouge avant de se sentir écrasée par le poids de l'absurdité. Et maintenant ? Eh bien, il n'était plus qu'un type bizarre avec du maquillage, assis seul sur une chaise qui criait « j'ai abandonné » plus fort que sa dernière relation. Mais les fleurs n’étaient pas la seule chose bizarre. Il y avait une odeur étrange. Elle ne venait pas de lui – même si, soyons honnêtes, il n’était pas vraiment frais. Non, cette odeur était plus… florale ? Mais aussi un peu comme de vieilles chaussettes ? Celles qu’on trouve au fond de son sac de sport et qui sont là depuis la dernière fois qu’on a fait de l’exercice – c’était, avouons-le, en 2017. Sparkles fronça le nez et regarda autour de lui. Peut-être était-ce la chaise ? La chaise avait-elle toujours eu cette odeur ? Elle avait certainement vu des choses. Il était presque sûr que si elle pouvait parler, elle raconterait des histoires qui le feraient rougir. Et c’était un clown. Rougir faisait pratiquement partie de l’uniforme. L’une des fleurs – une rose particulièrement satisfaite – se balançait doucement comme pour dire : « Quoi, tu pensais que ça allait s’arranger ? Chérie, tu es un clown dans un fauteuil fleuri. Accepte simplement l’étrangeté. » Et honnêtement, c’était un bon conseil. Sparkles respira profondément, ou du moins aussi profondément que possible quand on porte un pantalon en satin qui grince à chaque mouvement. Il décida alors de ne plus s’en soucier. Si les fleurs voulaient se moquer de lui, tant pis. Si ses chaussures étaient trop grandes, peu importe. S’il était assis dans ce qui ressemblait au salon d’un artiste de cirque à la retraite qui avait une obsession malsaine pour les motifs floraux, tant pis. Il était Sparkles, bon sang, et si c’était sa vie désormais, il allait en profiter au maximum. Il se pencha et saisit l'un des dahlias qui poussaient à côté de lui. « Hé, lui murmura-t-il, tu viens avec moi. » La fleur ne résista pas (parce que, soyons réalistes, c'était une fleur). Il la plaça dans la poche de sa veste criarde, se donnant un peu d'éclat. S'il devait être un clown triste sur une chaise ridicule, il pourrait au moins accessoiriser son look. Et c'était tout. Sparkles, maintenant avec un nouveau sentiment d'apathie provocatrice, s'assit, croisa ses pieds surdimensionnés et regarda au loin, attendant ce qui allait suivre. Probablement plus de fleurs. Ou peut-être une sieste. Quoi qu'il en soit, il n'allait pas partir de sitôt. La chaise l'avait réclamé, et honnêtement, il était d'accord avec ça. Après tout, ce n'était pas la pire chose qui lui soit arrivée. Cet honneur lui a été rendu lorsqu'il a essayé de jongler avec des tronçonneuses lors d'un enterrement de vie de jeune fille. Mais c'est une autre histoire. La ballade de Sparkles le clown Oh Sparkles le clown, dans son désespoir floral, Il est assis, affalé sur une chaise qui sent pire que l'air. Ses chaussures sont trop grandes, sa vie est une triste blague, Et son pantalon en satin grince à chaque fois qu'il parle. « Que s'est-il passé ? Où est-ce que ça a mal tourné ? » Il se demande tout en tirant sur la jambe de son pantalon. Était-ce l'alcool ? La tequila ? Les shots ? Ou cette fois avec des tronçonneuses ? (Il oublie beaucoup de choses). « Les fleurs sont suffisantes », murmure Sparkles avec dépit, « Ils se moquent de moi, ils me narguent, avec des couleurs si vives. » Ces roses, ces dahlias, ces fleurs pleines de joie, Il les regarda tous avec un ricanement cynique. « Oh, bien sûr, tu as l’air heureux, si dodu et si luxuriant, » Mais tu ne sais rien du tout de ce que c'est que d'être une bouillie ! Il tira sur ses volants, ajusta son nez, Et j'ai marmonné quelques insultes à la maudite rose heureuse. Ses cheveux étaient comme du coton, son sourire était un désastre, Mais Sparkles le clown en avait assez de s'en soucier, je suppose. Il avait abandonné tout espoir, tout jeté au vent, Et restait là comme du linge que personne n'avait pris la peine d'essorer. « Tant pis », dit-il en riant et en reniflant, « Je suis un clown assis sur une chaise. Que puis-je demander de plus ? » Il croisa ses gros pieds, se pencha en arrière avec un haussement d'épaules, Et murmura : « La vie est courte. Disons tous simplement... « insecte ! » » Alors Sparkles resta sur place, dans son cocon floral, Un clown dans un coin, fredonnant une mélodie. Si vous le trouvez un jour, ne lui demandez pas ce qui ne va pas. Il est occupé à ne pas s'en soucier. (Et les fleurs ? Toujours aussi fortes.) Vous vous sentez inspiré par la crise existentielle aux accents floraux de Sparkles ? Ou peut-être avez-vous simplement besoin de quelque chose pour égayer votre maison et crier « J'ai abandonné, mais fais-le à la mode » ? Quoi qu'il en soit, vous pouvez apporter un peu de cette énergie de clown excentrique dans votre vie. Découvrez des coussins décoratifs qui atténueront votre propre dégoût de soi, ou prenez une couverture polaire pour vous envelopper pendant que vous réfléchissez à vos mauvais choix de vie. Si vous êtes plutôt du genre artistique (et avouons-le, ne faisons-nous pas tous semblant de l'être ?), accrochez une reproduction en bois de Sparkles sur votre mur et laissez-le vous juger depuis le coin de la pièce. Et pour ceux qui veulent vraiment emmener le clown partout, il existe même un sac fourre- tout élégant, car rien ne dit « j'en ai fini » comme transporter vos courses avec un clown triste à vos côtés. Achetez maintenant et acceptez l'étrangeté !

par Bill Tiepelman

Le collectionneur de papillons – Fragments d'enfance oubliée

Le collectionneur de papillons Darla avait toujours été un peu... étrange. Le genre d'étrangeté qui faisait que ses voisins vérifiaient leurs serrures la nuit et murmuraient des rumeurs sur sa collection effrayante de poupées anciennes. Mais Darla ne s'en souciait pas. En fait, elle s'en délectait. Elle avait toujours été un canard étrange, la fière propriétaire d'un corbeau empaillé nommé Reginald et d'un mur de vieilles têtes de poupées aux yeux creusés qui semblaient suivre les visiteurs dans sa maison. Un soir, alors que la lumière du dehors se transformait en un crépuscule violacé, Darla se tenait devant son miroir, admirant sa dernière acquisition : une poupée qu'elle avait trouvée dans un marché aux puces, patinée par le temps et plus qu'un peu dérangeante. Ses yeux étaient dépareillés : l'un bleu et l'autre noir comme la nuit. « Tu t'intégreras parfaitement », marmonna Darla en posant la poupée sur l'étagère, lui donnant une place de choix parmi les autres. Cette nuit-là, elle se coucha sans penser à rien de particulier. Peut-être à quelle marque de beurre de cacahuète était-elle meilleure, ou pourquoi son voisin ne lui avait toujours pas rendu sa tondeuse à gazon. Juste des choses banales. Mais alors qu'elle s'endormait, un léger bruit de grattement la tira du bord d'un rêve. « Reginald est probablement encore tombé de la cheminée », grommela-t-elle en resserrant sa couverture. Mais le grattement continuait. Plus fort cette fois. Darla s'assit dans son lit et jeta un œil à sa porte. Elle était légèrement entrouverte, même si elle était certaine de l'avoir fermée avant de dormir. Puis vint le murmure, faible, comme la voix d'un enfant emportée par le vent : « Tu te souviens de moi ? » Darla se figea. Elle cligna des yeux, se frotta les yeux, pensant qu’elle rêvait encore à moitié. Mais lorsqu’elle se regarda dans le miroir de l’autre côté de la pièce, elle vit que la poupée – celle aux yeux dépareillés – n’était plus sur son étagère. Elle était posée sur sa commode, une aile fissurée se déployant lentement, révélant des visages pâles à travers le tissu en lambeaux. « Maintenant… c'est nouveau », murmura-t-elle pour elle-même, essayant d'étouffer sa panique. La poupée, devenue en quelque sorte un papillon de nuit, battait de ses ailes abîmées, chaque battement soulevant la poussière des années oubliées. Des visages jaillissaient de la surface des ailes – des visages d'enfants. Leurs minuscules bouches de porcelaine s'ouvraient comme pour haleter. « Tu te moques de moi », dit Darla en se frottant les tempes. « Des mites. Bien sûr. Pourquoi pas ? Ajoutons simplement les poupées mites à ma liste de problèmes ce soir. » La créature voleta vers elle, le crépitement de ses ailes fragiles emplissant la pièce. Elle se percha au bout de son lit, la fixant de ses yeux dépareillés – l’un grand et innocent, l’autre sombre et enfoncé, comme un minuscule abîme de la taille d’une poupée. Darla soupira en levant les yeux au ciel. « Alors, quoi, tu es là pour me hanter ? Tu es un papillon et une poupée, un peu nul, tu ne trouves pas ? » plaisanta-t-elle en attrapant le verre d'eau à côté de son lit. « Écoute, je n'ai pas peur d'une poupée bizarre qui a l'air de jouer au noir dans un mauvais film d'horreur. Crache-moi juste le morceau. Qu'est-ce que tu veux ? » Les ailes de la poupée frémirent et son petit corps en nœud papillon se déplaça comme s'il se préparait à parler. Ses petites lèvres remuèrent, mais aucun son ne sortit. Juste le même murmure : « Tu te souviens de moi ? » Darla plissa les yeux et se pencha. « Sérieusement, je ne sais pas. Est-ce que je t'ai raté au marché aux puces ou quelque chose comme ça ? » La poupée papillon poussa un petit soupir exaspéré – un soupir ! – comme si Darla ne prenait pas cette hantise aussi au sérieux qu’elle le voulait. L’un des visages de son aile – un visage particulièrement effrayant avec de grands yeux fixes – murmura à nouveau, plus clairement cette fois : « Tu nous as oubliés… mais nous ne t’avons pas oublié. » Darla cligna des yeux. « Oh, tu te moques de moi. Il ne s'agit pas de l'incident du goûter avec des poupées de 1989, n'est-ce pas ? » Le papillon battait des ailes de manière menaçante – ou du moins, il essayait. En fait, on aurait dit qu’il était en train de faire une légère crise. Darla étouffa un ricanement. « Tu me dis que tout ce numéro effrayant est dû au fait que j'ai abandonné un goûter ? Vous avez besoin d'une thérapie. J'avais, quoi, six ans ? C'est de ma faute d'avoir continué ma vie. Tu aurais dû le voir venir quand j'ai découvert Pokémon. » Mais la poupée papillon ne s'amusait pas. Elle se jeta sur elle, ses petites mains de porcelaine agrippant sa couverture tandis qu'elle battait ses ailes pourries de frustration. L'une des ailes se déchira légèrement et un bouton tomba avec un petit bruit sec . « Oh non, pas le bouton. Comment vais-je survivre ? » Darla, impassible, soulevant la poupée-mite par son petit corps dépenaillé. Elle la posa délicatement sur sa commode. « Écoute, je t'apporterai de la super glue demain matin. Peut-être quelques points de suture. Mais tu dois arrêter avec la routine du « fantôme vengeur de mon enfance ». C'est un peu trop, même pour moi. » La poupée papillon était assise là, les ailes affaissées, comme si elle contemplait son existence entière. Peut-être réalisait-elle qu'elle avait gravement mal calculé sa stratégie de hantise. Peut-être comprenait-elle que Darla – de toutes les personnes – n'était pas la meilleure victime. « Bonne conversation », dit Darla en gonflant son oreiller et en se remettant au lit. « Maintenant, va bouder ailleurs. J'ai du travail demain matin. » La poupée-mite fit un dernier battement d'ailes pitoyable avant de retourner sur son étagère, où elle resta assise tranquillement parmi les autres poupées oubliées. Alors que Darla se rendormait, elle aurait juré avoir entendu Reginald, le corbeau empaillé, lâcher un petit rire. Peut-être était-il tout aussi amusé qu'elle par la situation.

par Bill Tiepelman

Metropolis Mirage : La Confluence Chroma

C'était un matin brumeux quand Alex enfila son masque souriant, le genre de masque qui dérangeait plus qu'il n'encourageait. Sous la façade, ses yeux scintillaient de malice alors qu'il s'engageait dans les rues désertes d'Eldritch Avenue. La ville était anormalement calme, le silence n'était ponctué que par des échos lointains et ses pas. L'air était épais de brouillard, si dense qu'il semblait engloutir les façades en ruine des bâtiments bordant la rue. Alex s'arrêta à un passage piéton, un endroit ordinaire où quelque chose d'extraordinaire était sur le point de se produire. Alors qu'il attendait le signal qui ne semblait jamais venir, le sol sous ses pieds se mit à vibrer légèrement. Ce n'était pas le tremblement de terre auquel on pourrait s'attendre, mais plutôt une pulsation, comme le battement de cœur de la ville elle-même. Sans prévenir, une cascade d'ailes fractales jaillit de son dos, se déployant dans une floraison de couleurs qui perçaient la grisaille du matin. Chaque plume était une tapisserie de teintes vibrantes, tourbillonnant dans des motifs qui défiaient la monotonie de leur environnement. Les passants, rares et éloignés, s'arrêtèrent net, leur monotonie matinale brisée par le spectacle. « On est en retard pour le bal masqué, hein ? » gloussa une voix dans l'ombre. Alex se retourna et vit une silhouette appuyée contre le mur, enveloppée dans un pardessus en lambeaux, le visage caché par la capuche. « Ou juste un autre jour où tu affiches tes couleurs dans le monde en niveaux de gris ? » Alex répondit par un sourire, le sourire perpétuel de son masque s'approfondissant avec un amusement sincère. « Je fais juste bouger le trajet du matin », répondit-il d'une voix étouffée mais claire. « Tu veux te joindre au défilé ? » L'étranger s'écarta du mur et s'approcha d'Alex avec une démarche qui correspondait au rythme des fractales pulsées. « Oh, j'attendais une invitation », dirent-ils, leur voix enjouée. Ensemble, ils s'engagèrent dans le passage piéton, les ailes fractales illuminant leur chemin, projetant des ombres étranges qui dansaient le long des voitures abandonnées et des devantures de magasins fermées. Tandis qu'ils marchaient, la ville semblait s'éveiller, animée par l'énergie des démonstrations d'Alex. Mais il y avait quelque chose de plus : un murmure dans l'ombre, un rire qui persistait un peu trop longtemps, comme si la ville elle-même était au courant d'une blague qu'Alex n'avait pas encore comprise. Alors qu'ils s'aventuraient plus profondément au cœur de la ville, les ailes fractales derrière Alex battaient avec une vie propre, projetant des lumières kaléidoscopiques sur les bâtiments chargés de brouillard. L'étranger, dont la présence semblait désormais aussi essentielle que le masque sur le visage d'Alex, le guidait à travers des ruelles qui se tordaient et tournaient comme les motifs sur son dos. De temps à autre, l'étranger s'arrêtait, désignait un mur quelconque ou un trottoir défoncé et murmurait : « Regarde. » À leur demande, ces éléments ordinaires scintillaient brièvement, révélant des fresques cachées de fractales tourbillonnantes qui faisaient écho aux ailes d'Alex, ou émettaient des sons qui transformaient le silence en une symphonie de murmures. C'était comme si la ville elle-même se transformait, se débarrassant de son extérieur lugubre pour révéler une toile de possibilités infinies. « Quel est cet endroit ? » demanda Alex, sa voix mêlant étonnement et méfiance. « Un mirage », répondit l’étranger, d’un ton à la fois sérieux et moqueur. « Un endroit entre les fissures du réel et de l’imaginaire. Vous apportez la couleur, j’apporte la vision. Ensemble, nous réveillons la ville endormie. » Tandis qu'ils parlaient, l'air se refroidissait et le brouillard s'épaississait jusqu'à former un rideau presque palpable. Les lampadaires clignotaient comme s'ils luttaient pour maintenir leur éclat face à l'obscurité qui s'installait. Alex sentit un frisson lui parcourir l'échine, mais sa curiosité le poussa en avant, plus profondément au cœur du mirage. Ils atteignirent une place ouverte, où le brouillard se dissipa soudainement et où le paysage urbain s'étendit tel un océan monochrome. Ici, les fractales des ailes d'Alex s'élevèrent dans le ciel, s'entrelaçant avec les nuages, créant un spectacle qui brouillait les frontières entre le ciel et la pierre. Mais alors que le spectacle atteignait son apogée, un grognement sourd résonna sur la place, tordant de malice. Des ombres s'accumulèrent autour de leurs pieds comme de l'encre, et le masque souriant ne ressemblait plus à un bouclier mais à un phare, attirant l'attention qu'ils ne voulaient plus. « La ville aime ta couleur, mais elle aime ta peur », murmura l'étranger, un sourire narquois audible dans la voix. « Ne t'inquiète pas, elle se nourrit juste du drame que tu lui apportes. Danse, Alex, laisse la ville se repaître d'autre chose que du gris. » D'un geste théâtral, l'étranger disparut dans l'ombre, laissant Alex seul sur la place, avec seulement ses ailes rayonnantes et l'obscurité rampante comme compagnons. Les rires revinrent, plus forts, une symphonie de joie étrange. Alex prit une profonde inspiration et, tandis qu'il dansait, ses ailes peignaient l'obscurité de lumière, chaque pas étant un défi, chaque tourbillon un défi. La ville regardait, plus affamée qu'avant, mais ce soir, elle allait se régaler d'un spectacle de couleurs et de courage. La nuit s'écoulait et l'obscurité s'éloignait, impressionnée ou apaisée, personne ne pouvait le dire. À l'approche de l'aube, les fractales se replièrent doucement derrière Alex et le sourire du masque sembla un peu plus large. La ville était à nouveau silencieuse, mais elle avait goûté à la couleur et quelque chose disait à Alex que les matins gris ne seraient plus jamais tout à fait les mêmes. Découvrez la collection de produits Metropolis Mirage Plongez dans le monde surréaliste et captivant de « Metropolis Mirage : The Chroma Confluence » avec notre collection exclusive de produits. Des affiches vibrantes aux œuvres d'art fonctionnelles, chaque article offre une façon unique d'intégrer cette œuvre d'art numérique saisissante dans votre vie quotidienne. Affiche de Metropolis Mirage Notre affiche Metropolis Mirage de haute qualité transforme n'importe quelle pièce en un espace dynamique. Présentant l'emblématique personnage masqué et ses ailes fractales, cette affiche est un incontournable pour tous ceux qui apprécient le mélange d'urbain et de surréaliste. Autocollants Metropolis Mirage Personnalisez vos affaires avec nos autocollants Metropolis Mirage . Parfaits pour les ordinateurs portables, les bouteilles d'eau et plus encore, ces autocollants apportent une touche de couleur et de créativité où que vous alliez. Tapisserie Mirage de Metropolis Décorez votre espace avec la superbe tapisserie Metropolis Mirage . Cette grande tapisserie magnifiquement détaillée capture le design complexe de l'œuvre d'art, ce qui en fait un ajout accrocheur à n'importe quel mur. Couverture polaire Metropolis Mirage Enveloppez-vous dans notre couverture polaire Metropolis Mirage . Fabriquée à partir d'un matériau doux et durable, cette couverture procure non seulement de la chaleur, mais constitue également une œuvre d'art vibrante pour votre maison. Sac fourre-tout Metropolis Mirage Transportez vos essentiels avec style grâce au sac fourre-tout Metropolis Mirage . Durable, spacieux et au design artistique, ce sac fourre-tout est parfait pour un usage quotidien, alliant fonctionnalité et touche artistique unique. Chaque produit de la collection Metropolis Mirage offre une façon unique de découvrir et de partager la magie de cette œuvre d'art extraordinaire. Parcourez notre collection dès aujourd'hui et trouvez la pièce parfaite pour enrichir votre vie et votre environnement.