surreal art

par Bill Tiepelman

Symphonie éthérée d'eau et de lumière

La rivière avait toujours été son refuge, un endroit où le chaos du monde se dissolvait dans le ruissellement rythmé de l'eau sur les pierres. C'était là, dans ce berceau de nature intacte, qu'Elena ressentait le genre de paix qu'elle imaginait n'exister que dans les rêves. Mais ce soir, la rivière était vivante d'une manière qu'elle n'avait jamais vue auparavant. Alors que les derniers rayons dorés du soleil couchant perçaient les nuages ​​orageux, elle les vit – deux silhouettes, comme elle n’en avait jamais vues. Elles n’étaient pas humaines, bien qu’elles se déplaçaient comme des amants perdus dans la musique de leurs âmes respectives. Elles étaient faites d’eau, leurs corps chatoyants et tourbillonnants, des gouttes traînant derrière elles comme des larmes de joie. Le souffle d’Elena se bloqua dans sa gorge. Elles dansaient en parfaite harmonie, leurs mouvements fluides, sans effort, éternels. Elle s’approcha, ses bottes s’enfonçant dans la boue molle de la rive. Le bruit de l’eau – la même rivière qu’elle avait connue toute sa vie – lui semblait différent à présent. Il était plus profond, plus riche, comme si le courant transportait une mélodie ancienne qu’elle commençait seulement à entendre. Les silhouettes tournoyaient et plongeaient, leurs bras se fondant en vagues, leurs jambes se brisant en cascades qui se reformaient sous ses yeux. Elles étaient à couper le souffle et d’une beauté impossible, et elle se sentait comme une intruse dans leur moment sacré. Elena ne savait pas combien de temps elle resta là, à regarder. Le temps lui-même semblait s'être arrêté, ou peut-être était-elle simplement devenue partie intégrante du rythme, emportée par le courant de leur histoire inexprimée. La silhouette masculine, plus grande et plus large, se déplaçait avec une force protectrice, chaque geste délibéré et puissant. La silhouette féminine, souple et gracieuse, dansait avec une vulnérabilité qui semblait défier le cours de la rivière, la pliant à sa volonté. Ensemble, ils formaient un équilibre d'opposés : chaos et contrôle, sauvagerie et ordre, destruction et création. Ils étaient la rivière, personnifiée, vivante. Soudain, la silhouette masculine s'arrêta, sa main liquide tendant la main vers le visage de sa partenaire. Elle se tourna vers lui et, pour la première fois, Elena vit quelque chose de plus que de l'eau et de la lumière dans leurs formes. Elle vit l'amour, brut, douloureux et infini. Le genre d'amour qui laisse des cicatrices sur l'âme, même quand il est beau. La silhouette féminine hésita, son corps ondulant comme si elle était incertaine, puis elle se pencha vers son contact. Leurs fronts se rencontrèrent et, pendant un instant, la rivière s'immobilisa. Les cascades en arrière-plan s'adoucirent jusqu'à devenir un murmure. Même le vent retenait son souffle. Le cœur d'Elena se serra. Elle ne comprenait pas pourquoi, mais c'était le cas. C'était comme si elle assistait à quelque chose de profondément privé, un moment auquel elle ne pourrait jamais participer mais qui, d'une certaine manière, lui appartenait aussi. Elle pensa à Daniel, son nom à lui seul était une vague qui s'écrasait sur sa paix fragile. Des années s'étaient écoulées depuis son départ, mais le chagrin a une façon de vivre en vous, de s'enrouler autour de vos os et de s'installer dans votre poitrine. En observant les silhouettes, elle ressentit à nouveau ce chagrin familier, mais cette fois-ci, il était différent. Cette fois, il n'était pas étouffant. Il était... apaisant. Tout aussi soudainement qu'ils s'étaient immobilisés, les silhouettes se remirent en mouvement. Le mâle fit tournoyer la femelle, sa silhouette s'allongeant en une spirale de gouttelettes qui scintillaient comme des diamants dans la lumière déclinante. Le soleil se couchait rapidement à présent, la lueur ambrée vibrante se transformant en indigos profonds et violets. Ils dansèrent plus vite, leurs mouvements devenant plus sauvages, plus désespérés, comme s'ils couraient contre le temps lui-même. Elena voulait les appeler, leur dire de ralentir, de savourer l'instant, mais sa voix resta coincée dans sa gorge. Et puis, c'est arrivé. La silhouette féminine commença à se dissiper, sa forme se divisant en petits ruisseaux d'eau. L'homme essaya de la retenir, ses bras comme un torrent de vagues s'étendant, s'agrippant, mais ce fut en vain. Elle redevenait la rivière, son essence se fondant dans le courant, sa présence s'évanouissant. Il n'émettit aucun son, mais la façon dont sa forme s'effondra, s'écrasant dans la rivière comme une cascade rencontrant les rochers en contrebas, exprimait un chagrin qui transcendait les mots. La rivière rugit en réponse, comme si elle pleurait avec lui, les eaux s'élevant et bouillonnant dans le chaos. Elena tomba à genoux, les larmes coulant sur son visage. Elle ne savait pas pourquoi elle pleurait, seulement que la vue de lui seul, son corps scintillant sous la première lumière de la lune, était plus qu'elle ne pouvait supporter. Lentement, la silhouette masculine se tourna vers elle. Pendant un instant, leurs regards se rencontrèrent – ​​si tant est que des regards puissent exister dans un plan d'eau. Elle sentit sa douleur, son désir et autre chose. De la gratitude. Comme s'il savait qu'elle avait été là pour assister à ce moment, pour faire avancer leur histoire. Et puis, comme son partenaire avant lui, il se dissout. La rivière reprend son cours normal, les cascades tombent comme d'habitude, la brume s'élève doucement dans l'air nocturne. Mais la rivière n'est plus la même. Elena n'est plus la même. Elle reste là longtemps après que les silhouettes aient disparu, l'eau fraîche clapotant sur ses doigts, leur histoire gravée dans son âme. Elle ne sait pas ce que le lendemain lui réserve, mais elle sait une chose : elle reviendra à cet endroit, à cette rivière, et emportera leur souvenir avec elle. Parce que certains moments, certaines histoires, sont trop sacrés pour être oubliés. Ramenez la beauté à la maison Emportez l'histoire enchanteresse de « La symphonie éthérée de l'eau et de la lumière » dans votre vie quotidienne avec de superbes produits inspirés de cette œuvre d'art à couper le souffle. Que vous souhaitiez décorer votre espace ou emporter un morceau de cette magie sereine avec vous, explorez ces articles exclusifs disponibles dès maintenant : Impression sur bois – Ajoutez une touche rustique et élégante à votre maison avec cette superbe impression sur bois. Tapisserie – Transformez vos murs en une fenêtre sur un autre monde avec cette tapisserie vibrante. Serviette de plage – Apportez l’élégance de cette œuvre d’art à vos aventures en bord de mer. Serviette de plage ronde – Prélassez-vous dans le confort avec une œuvre d’art qui rayonne de tranquillité et de beauté. Que cette œuvre d’art vous rappelle la fluidité et la grâce de la vie, où que vous alliez.

par Bill Tiepelman

L'écorce de l'expérience

Dans le village d’Altorra, niché à la lisière d’une immense forêt ancienne, vivait un homme nommé Oren. Pour les villageois, c’était un reclus, un personnage étrange qui s’aventurait rarement en ville, sauf pour des raisons essentielles. Des rumeurs circulaient sur ses origines : certains disaient qu’il était maudit, d’autres murmuraient qu’il était né de la forêt elle-même. Mais personne n’osait s’approcher de sa cabane isolée, où des vignes tordues et de la mousse rampaient sur les murs comme des doigts avides. La vérité, comme c’est souvent le cas, était plus étrange que toutes leurs histoires. Oren avait vécu des siècles. Il ne se souvenait plus de l'année exacte de sa « transformation ». Dans sa jeunesse, il était un homme curieux, fasciné par les mystères du monde. Un jour fatidique, il s'aventura dans la forêt interdite à la recherche du mythique Arbre de Vie, une source légendaire de sagesse et de vitalité infinies. Après des semaines d'errance, de faim et de délire de soif, il le trouva. Son tronc était incroyablement large, ses racines si massives qu'elles semblaient pulser au rythme du cœur de la terre. L'air autour de lui scintillait d'une brume dorée, les feuilles murmurant des secrets que seuls les vraiment désespérés pouvaient entendre. Poussé par la crainte et une soif de connaissances insensée, Oren tendit la main pour toucher l’écorce. Au moment où sa main toucha l’écorce, une douleur semblable à celle du feu lui brûla les veines et il s’effondra au sol. Lorsqu’il se réveilla, sa chair avait changé : ses mains étaient rugueuses comme de l’écorce, ses veines telles de fines racines rampant sous sa peau. Son reflet dans l’eau calme révéla la vérité : son corps ne faisait plus qu’un avec la forêt. Ce n’était pas seulement l’Arbre de Vie, c’était l’Arbre de la Transformation, qui accordait la sagesse au détriment de l’humanité. Les décennies se transformèrent en siècles. La peau d’Oren s’épaissit et se craquela comme du bois ancien. Ses cheveux se couvrirent de stries argentées de clair de lune et de la lueur orange de l’automne. Au fil du temps, il découvrit qu’il pouvait entendre les murmures de la forêt, les voix de chaque arbre, de chaque feuille, de chaque racine. Ils partageaient leurs secrets – ceux du temps, de l’univers, des liens entre tous les êtres vivants. Il devint leur gardien, leur incarnation vivante. Mais cette sagesse s’accompagnait d’un certain isolement. Vivre dans la forêt signifiait quitter le monde des hommes. Il ne pouvait ni aimer, ni rire, ni vieillir aux côtés de ses amis. Le village avait oublié son nom et le monde avait continué à avancer sans lui. Pourtant, il demeurait un témoin silencieux du passage des saisons, son corps s’enracinant plus profondément chaque année. La rencontre Un soir, alors que le ciel flamboyait des couleurs du crépuscule, une jeune femme s'avança dans la forêt. Elle s'appelait Lyra, une voyageuse fuyant une vie de chagrin et de perte. Ses yeux, rougis par les pleurs, s'écarquillèrent lorsqu'elle vit Oren debout parmi les arbres. Elle avait entendu les histoires de l'Homme-Arbre mais n'y avait jamais cru. Maintenant, il était là, sa forme presque indiscernable des chênes imposants qui l'entouraient, à l'exception du bleu surprenant de ses yeux. « Qui… qui es-tu ? » demanda-t-elle, sa voix tremblante de crainte et de peur. Oren hésita. Cela faisait des décennies que personne ne lui avait adressé la parole et sa voix, lorsqu'elle se fit entendre, était rauque et profonde, comme le gémissement d'un vieil arbre. « Je suis le gardien de cette forêt. Qu'est-ce qui t'amène ici, enfant de l'au-delà ? » Lyra lui raconta son histoire : la perte de sa famille, la trahison d’un amant, le poids écrasant de la vie qui l’avait poussée à chercher du réconfort dans la forêt. Tandis qu’elle parlait, Oren ressentit une douleur qu’il croyait disparue depuis longtemps : la compassion. Pour la première fois depuis des siècles, il sentit un lien avec un autre être humain, un fil fragile le rattachant au monde qu’il avait laissé derrière lui. « La forêt écoute, dit-il doucement. Elle ne juge pas et n’abandonne pas. Mais elle n’oublie pas non plus. Si vous cherchez des réponses, vous les trouverez peut-être ici, mais pas sans avoir à payer un prix. » Le Choix Lyra hésita. « Quel genre de prix ? » « Le même prix que j'ai payé », répondit Oren, levant la main pour révéler l'écorce noueuse qui était sa peau. « Acquérir la sagesse de la forêt, c'est renoncer à la vie que tu connais. Tu deviendras son gardien, sa voix, son protecteur. Tu vivras aussi longtemps que les arbres, mais tu ne seras plus entièrement humain. » Lyra retint son souffle. Elle regarda les arbres autour d'elle, leurs branches se balançant doucement comme pour l'inciter à les rejoindre. Elle pensa à sa vie vide, à la solitude et à la douleur qui l'avaient conduite ici. Et puis elle pensa à la beauté qu'elle voyait dans les yeux d'Oren, à la force tranquille d'une vie vécue en harmonie avec quelque chose de plus grand que soi. « J'accepte », murmura-t-elle. La transformation Oren posa une main sur son épaule. La forêt semblait s'exhaler, une lumière chaude et dorée les enveloppant tous les deux. Lyra haleta tandis que sa peau commençait à changer, ses veines s'assombrissaient, sa chair se durcissait en écorce. Ses cheveux brillaient des teintes de l'automne et ses yeux brillaient d'une nouvelle lumière. Elle sentit les murmures des arbres remplir son esprit, leur sagesse coulant en elle comme une rivière. Pour la première fois depuis des siècles, Oren sourit. Il n'était plus seul. La forêt avait un nouveau gardien et, ensemble, ils veilleraient sur ses cycles sans fin de vie et de mort, de croissance et de déclin. Lyra le regarda, sa peur remplacée par un profond sentiment de paix. Elle avait trouvé sa place, son but, son foyer. Mais au fil des jours, Lyra commença à entendre quelque chose qu'Oren ne pouvait pas entendre : les faibles cris des arbres, les murmures d'une ancienne blessure enfouie au plus profond de la forêt. Une nuit, elle s'aventura au cœur des bois, là où les racines de l'Arbre de Vie se tordaient dans un creux caverneux. C'est là qu'elle la trouva : une cicatrice dans la terre, une racine noircie suintant de pourriture. C'est alors qu'elle comprit la vérité. L'Arbre de Vie était en train de mourir, et avec lui, la forêt. Oren, si profondément lié à son destin, allait dépérir lui aussi. Elle revint vers lui, sa nouvelle sagesse tempérée par l'urgence. « La forêt n’est pas éternelle », dit-elle d’une voix ferme. « Mais peut-être… pouvons-nous la guérir. » Les yeux bleus perçants d'Oren se remplirent de quelque chose que Lyra n'avait pas prévu : l'espoir. Pour la première fois depuis des siècles, il vit non seulement le cycle de la vie et de la mort, mais aussi la possibilité d'un renouveau. Ensemble, ils commencèrent à sauver la forêt, leurs vies entrelacées témoignant du pouvoir de la connexion, du sacrifice et de la force durable de la nature elle-même. Et ainsi, sous la voûte du feu de l'automne, les gardiens sont devenus des guérisseurs, leur histoire rappelant que même face à la décadence inévitable, il y a toujours une chance de renaissance. Célébrons « L'écorce de l'expérience » Apportez la magie du voyage d'Oren et Lyra dans votre espace avec notre collection exclusive inspirée de The Bark of Experience . Explorez ces articles magnifiquement conçus pour célébrer cette histoire intemporelle : Tapisserie – Ajoutez une superbe tapisserie inspirée de la nature à vos murs. Carte de vœux – Partagez la beauté et la profondeur de cette histoire avec vos proches. Cahier à spirale – Laissez l’inspiration de la nature et de la sagesse guider vos pensées et votre créativité. Impression acrylique – Rehaussez votre espace avec une œuvre d’art vibrante et durable. Chaque produit est un hommage à la résilience de la nature, à la sagesse du temps et à la beauté de la transformation. Laissez ces pièces vous rappeler le sens profond de l'histoire et son lien avec notre propre voyage à travers les saisons de la vie. Visitez notre boutique pour en savoir plus et faire de cette histoire une partie de votre monde.

par Bill Tiepelman

La solitude du bouffon floral

Il était une fois – parce que tout semble toujours commencer par « Il était une fois » et je ne vais pas rompre avec la tradition – un clown. Et pas du genre amusant non plus. Pas de ballons, pas de nez qui klaxonne, juste un bouffon sérieusement déprimé assis sur une chaise qui semblait avoir été volée dans la maison d'une grand-mère des années 1950. Vous savez, le genre avec beaucoup trop de fleurs et cette odeur douteuse de lavande et... de regret. Le clown, dont le nom était probablement quelque chose de ridicule comme « Bingo » ou « Sparkles », est resté assis là pendant des jours. Ou peut-être des années. Il est difficile de savoir quand vos seuls compagnons sont des fleurs qui sentent meilleur que vous et des chaussures deux tailles trop grandes. Il ne savait pas vraiment comment il s'était retrouvé dans cette prison florale, mais il avait le sentiment que cela impliquait un shot de tequila de trop et un défi qui avait terriblement mal tourné. Les clowns, après tout, n'étaient pas connus pour leurs choix de vie. Alors que Sparkles (nous allons simplement l'appeler ainsi) s'enfonçait plus profondément dans le fauteuil rembourré, tel un triste sac de pommes de terre dans un survêtement en velours, il soupira. Pas un petit soupir mignon non plus. C'était plutôt le genre de son que l'on fait quand on réalise que sa facture de carte de crédit est due et que l'on achète des articles de « soin personnel » auprès d'influenceurs en ligne depuis trois semaines d'affilée. Oui, Sparkles était fatigué. Et pas seulement fatigué par « j'ai besoin d'une sieste » - non, il était épuisé, épuisé par une crise existentielle. Le genre de fatigue qui résulte d'une vie de sourires peints et de chutes, tout en hurlant dans votre monologue intérieur « Pourquoi est-ce que je m'en donne la peine ? » Les fleurs n’aidaient pas. Elles étaient trop lumineuses, trop gaies, comme ces gens qui vous disent toujours de « voir le bon côté des choses ». Si Sparkles avait reçu un dollar à chaque fois que quelqu’un lui disait ça, il ne serait pas assis dans ce fauteuil hideux. Il serait dans un manoir quelque part, probablement toujours malheureux, mais au moins il aurait une bonne connexion Wi-Fi. Il regarda les pétales autour de lui, s’épanouissant d’une joie odieuse et vibrante, et se demanda si elles se moquaient de lui. Si les fleurs pouvaient rire, celles-ci ressembleraient à un mauvais morceau de comédie des années 90. « Oh, regarde-toi, Sparkles », semblaient-elles murmurer, « assis là, tout déprimé, pendant que nous sommes là, à nous épanouir. Pathétique. » Mais ce n'était pas sa faute. Il a essayé, d'accord ? Il a essayé le truc du « clown joyeux », mais il s'avère qu'une personne ne peut pas se permettre de porter des paillettes et un nez rouge avant de se sentir écrasée par le poids de l'absurdité. Et maintenant ? Eh bien, il n'était plus qu'un type bizarre avec du maquillage, assis seul sur une chaise qui criait « j'ai abandonné » plus fort que sa dernière relation. Mais les fleurs n’étaient pas la seule chose bizarre. Il y avait une odeur étrange. Elle ne venait pas de lui – même si, soyons honnêtes, il n’était pas vraiment frais. Non, cette odeur était plus… florale ? Mais aussi un peu comme de vieilles chaussettes ? Celles qu’on trouve au fond de son sac de sport et qui sont là depuis la dernière fois qu’on a fait de l’exercice – c’était, avouons-le, en 2017. Sparkles fronça le nez et regarda autour de lui. Peut-être était-ce la chaise ? La chaise avait-elle toujours eu cette odeur ? Elle avait certainement vu des choses. Il était presque sûr que si elle pouvait parler, elle raconterait des histoires qui le feraient rougir. Et c’était un clown. Rougir faisait pratiquement partie de l’uniforme. L’une des fleurs – une rose particulièrement satisfaite – se balançait doucement comme pour dire : « Quoi, tu pensais que ça allait s’arranger ? Chérie, tu es un clown dans un fauteuil fleuri. Accepte simplement l’étrangeté. » Et honnêtement, c’était un bon conseil. Sparkles respira profondément, ou du moins aussi profondément que possible quand on porte un pantalon en satin qui grince à chaque mouvement. Il décida alors de ne plus s’en soucier. Si les fleurs voulaient se moquer de lui, tant pis. Si ses chaussures étaient trop grandes, peu importe. S’il était assis dans ce qui ressemblait au salon d’un artiste de cirque à la retraite qui avait une obsession malsaine pour les motifs floraux, tant pis. Il était Sparkles, bon sang, et si c’était sa vie désormais, il allait en profiter au maximum. Il se pencha et saisit l'un des dahlias qui poussaient à côté de lui. « Hé, lui murmura-t-il, tu viens avec moi. » La fleur ne résista pas (parce que, soyons réalistes, c'était une fleur). Il la plaça dans la poche de sa veste criarde, se donnant un peu d'éclat. S'il devait être un clown triste sur une chaise ridicule, il pourrait au moins accessoiriser son look. Et c'était tout. Sparkles, maintenant avec un nouveau sentiment d'apathie provocatrice, s'assit, croisa ses pieds surdimensionnés et regarda au loin, attendant ce qui allait suivre. Probablement plus de fleurs. Ou peut-être une sieste. Quoi qu'il en soit, il n'allait pas partir de sitôt. La chaise l'avait réclamé, et honnêtement, il était d'accord avec ça. Après tout, ce n'était pas la pire chose qui lui soit arrivée. Cet honneur lui a été rendu lorsqu'il a essayé de jongler avec des tronçonneuses lors d'un enterrement de vie de jeune fille. Mais c'est une autre histoire. La ballade de Sparkles le clown Oh Sparkles le clown, dans son désespoir floral, Il est assis, affalé sur une chaise qui sent pire que l'air. Ses chaussures sont trop grandes, sa vie est une triste blague, Et son pantalon en satin grince à chaque fois qu'il parle. « Que s'est-il passé ? Où est-ce que ça a mal tourné ? » Il se demande tout en tirant sur la jambe de son pantalon. Était-ce l'alcool ? La tequila ? Les shots ? Ou cette fois avec des tronçonneuses ? (Il oublie beaucoup de choses). « Les fleurs sont suffisantes », murmure Sparkles avec dépit, « Ils se moquent de moi, ils me narguent, avec des couleurs si vives. » Ces roses, ces dahlias, ces fleurs pleines de joie, Il les regarda tous avec un ricanement cynique. « Oh, bien sûr, tu as l’air heureux, si dodu et si luxuriant, » Mais tu ne sais rien du tout de ce que c'est que d'être une bouillie ! Il tira sur ses volants, ajusta son nez, Et j'ai marmonné quelques insultes à la maudite rose heureuse. Ses cheveux étaient comme du coton, son sourire était un désastre, Mais Sparkles le clown en avait assez de s'en soucier, je suppose. Il avait abandonné tout espoir, tout jeté au vent, Et restait là comme du linge que personne n'avait pris la peine d'essorer. « Tant pis », dit-il en riant et en reniflant, « Je suis un clown assis sur une chaise. Que puis-je demander de plus ? » Il croisa ses gros pieds, se pencha en arrière avec un haussement d'épaules, Et murmura : « La vie est courte. Disons tous simplement... « insecte ! » » Alors Sparkles resta sur place, dans son cocon floral, Un clown dans un coin, fredonnant une mélodie. Si vous le trouvez un jour, ne lui demandez pas ce qui ne va pas. Il est occupé à ne pas s'en soucier. (Et les fleurs ? Toujours aussi fortes.) Vous vous sentez inspiré par la crise existentielle aux accents floraux de Sparkles ? Ou peut-être avez-vous simplement besoin de quelque chose pour égayer votre maison et crier « J'ai abandonné, mais fais-le à la mode » ? Quoi qu'il en soit, vous pouvez apporter un peu de cette énergie de clown excentrique dans votre vie. Découvrez des coussins décoratifs qui atténueront votre propre dégoût de soi, ou prenez une couverture polaire pour vous envelopper pendant que vous réfléchissez à vos mauvais choix de vie. Si vous êtes plutôt du genre artistique (et avouons-le, ne faisons-nous pas tous semblant de l'être ?), accrochez une reproduction en bois de Sparkles sur votre mur et laissez-le vous juger depuis le coin de la pièce. Et pour ceux qui veulent vraiment emmener le clown partout, il existe même un sac fourre- tout élégant, car rien ne dit « j'en ai fini » comme transporter vos courses avec un clown triste à vos côtés. Achetez maintenant et acceptez l'étrangeté !

par Bill Tiepelman

Le collectionneur de papillons – Fragments d'enfance oubliée

Le collectionneur de papillons Darla avait toujours été un peu... étrange. Le genre d'étrangeté qui faisait que ses voisins vérifiaient leurs serrures la nuit et murmuraient des rumeurs sur sa collection effrayante de poupées anciennes. Mais Darla ne s'en souciait pas. En fait, elle s'en délectait. Elle avait toujours été un canard étrange, la fière propriétaire d'un corbeau empaillé nommé Reginald et d'un mur de vieilles têtes de poupées aux yeux creusés qui semblaient suivre les visiteurs dans sa maison. Un soir, alors que la lumière du dehors se transformait en un crépuscule violacé, Darla se tenait devant son miroir, admirant sa dernière acquisition : une poupée qu'elle avait trouvée dans un marché aux puces, patinée par le temps et plus qu'un peu dérangeante. Ses yeux étaient dépareillés : l'un bleu et l'autre noir comme la nuit. « Tu t'intégreras parfaitement », marmonna Darla en posant la poupée sur l'étagère, lui donnant une place de choix parmi les autres. Cette nuit-là, elle se coucha sans penser à rien de particulier. Peut-être à quelle marque de beurre de cacahuète était-elle meilleure, ou pourquoi son voisin ne lui avait toujours pas rendu sa tondeuse à gazon. Juste des choses banales. Mais alors qu'elle s'endormait, un léger bruit de grattement la tira du bord d'un rêve. « Reginald est probablement encore tombé de la cheminée », grommela-t-elle en resserrant sa couverture. Mais le grattement continuait. Plus fort cette fois. Darla s'assit dans son lit et jeta un œil à sa porte. Elle était légèrement entrouverte, même si elle était certaine de l'avoir fermée avant de dormir. Puis vint le murmure, faible, comme la voix d'un enfant emportée par le vent : « Tu te souviens de moi ? » Darla se figea. Elle cligna des yeux, se frotta les yeux, pensant qu’elle rêvait encore à moitié. Mais lorsqu’elle se regarda dans le miroir de l’autre côté de la pièce, elle vit que la poupée – celle aux yeux dépareillés – n’était plus sur son étagère. Elle était posée sur sa commode, une aile fissurée se déployant lentement, révélant des visages pâles à travers le tissu en lambeaux. « Maintenant… c'est nouveau », murmura-t-elle pour elle-même, essayant d'étouffer sa panique. La poupée, devenue en quelque sorte un papillon de nuit, battait de ses ailes abîmées, chaque battement soulevant la poussière des années oubliées. Des visages jaillissaient de la surface des ailes – des visages d'enfants. Leurs minuscules bouches de porcelaine s'ouvraient comme pour haleter. « Tu te moques de moi », dit Darla en se frottant les tempes. « Des mites. Bien sûr. Pourquoi pas ? Ajoutons simplement les poupées mites à ma liste de problèmes ce soir. » La créature voleta vers elle, le crépitement de ses ailes fragiles emplissant la pièce. Elle se percha au bout de son lit, la fixant de ses yeux dépareillés – l’un grand et innocent, l’autre sombre et enfoncé, comme un minuscule abîme de la taille d’une poupée. Darla soupira en levant les yeux au ciel. « Alors, quoi, tu es là pour me hanter ? Tu es un papillon et une poupée, un peu nul, tu ne trouves pas ? » plaisanta-t-elle en attrapant le verre d'eau à côté de son lit. « Écoute, je n'ai pas peur d'une poupée bizarre qui a l'air de jouer au noir dans un mauvais film d'horreur. Crache-moi juste le morceau. Qu'est-ce que tu veux ? » Les ailes de la poupée frémirent et son petit corps en nœud papillon se déplaça comme s'il se préparait à parler. Ses petites lèvres remuèrent, mais aucun son ne sortit. Juste le même murmure : « Tu te souviens de moi ? » Darla plissa les yeux et se pencha. « Sérieusement, je ne sais pas. Est-ce que je t'ai raté au marché aux puces ou quelque chose comme ça ? » La poupée papillon poussa un petit soupir exaspéré – un soupir ! – comme si Darla ne prenait pas cette hantise aussi au sérieux qu’elle le voulait. L’un des visages de son aile – un visage particulièrement effrayant avec de grands yeux fixes – murmura à nouveau, plus clairement cette fois : « Tu nous as oubliés… mais nous ne t’avons pas oublié. » Darla cligna des yeux. « Oh, tu te moques de moi. Il ne s'agit pas de l'incident du goûter avec des poupées de 1989, n'est-ce pas ? » Le papillon battait des ailes de manière menaçante – ou du moins, il essayait. En fait, on aurait dit qu’il était en train de faire une légère crise. Darla étouffa un ricanement. « Tu me dis que tout ce numéro effrayant est dû au fait que j'ai abandonné un goûter ? Vous avez besoin d'une thérapie. J'avais, quoi, six ans ? C'est de ma faute d'avoir continué ma vie. Tu aurais dû le voir venir quand j'ai découvert Pokémon. » Mais la poupée papillon ne s'amusait pas. Elle se jeta sur elle, ses petites mains de porcelaine agrippant sa couverture tandis qu'elle battait ses ailes pourries de frustration. L'une des ailes se déchira légèrement et un bouton tomba avec un petit bruit sec . « Oh non, pas le bouton. Comment vais-je survivre ? » Darla, impassible, soulevant la poupée-mite par son petit corps dépenaillé. Elle la posa délicatement sur sa commode. « Écoute, je t'apporterai de la super glue demain matin. Peut-être quelques points de suture. Mais tu dois arrêter avec la routine du « fantôme vengeur de mon enfance ». C'est un peu trop, même pour moi. » La poupée papillon était assise là, les ailes affaissées, comme si elle contemplait son existence entière. Peut-être réalisait-elle qu'elle avait gravement mal calculé sa stratégie de hantise. Peut-être comprenait-elle que Darla – de toutes les personnes – n'était pas la meilleure victime. « Bonne conversation », dit Darla en gonflant son oreiller et en se remettant au lit. « Maintenant, va bouder ailleurs. J'ai du travail demain matin. » La poupée-mite fit un dernier battement d'ailes pitoyable avant de retourner sur son étagère, où elle resta assise tranquillement parmi les autres poupées oubliées. Alors que Darla se rendormait, elle aurait juré avoir entendu Reginald, le corbeau empaillé, lâcher un petit rire. Peut-être était-il tout aussi amusé qu'elle par la situation.

par Bill Tiepelman

Metropolis Mirage : La Confluence Chroma

C'était un matin brumeux quand Alex enfila son masque souriant, le genre de masque qui dérangeait plus qu'il n'encourageait. Sous la façade, ses yeux scintillaient de malice alors qu'il s'engageait dans les rues désertes d'Eldritch Avenue. La ville était anormalement calme, le silence n'était ponctué que par des échos lointains et ses pas. L'air était épais de brouillard, si dense qu'il semblait engloutir les façades en ruine des bâtiments bordant la rue. Alex s'arrêta à un passage piéton, un endroit ordinaire où quelque chose d'extraordinaire était sur le point de se produire. Alors qu'il attendait le signal qui ne semblait jamais venir, le sol sous ses pieds se mit à vibrer légèrement. Ce n'était pas le tremblement de terre auquel on pourrait s'attendre, mais plutôt une pulsation, comme le battement de cœur de la ville elle-même. Sans prévenir, une cascade d'ailes fractales jaillit de son dos, se déployant dans une floraison de couleurs qui perçaient la grisaille du matin. Chaque plume était une tapisserie de teintes vibrantes, tourbillonnant dans des motifs qui défiaient la monotonie de leur environnement. Les passants, rares et éloignés, s'arrêtèrent net, leur monotonie matinale brisée par le spectacle. « On est en retard pour le bal masqué, hein ? » gloussa une voix dans l'ombre. Alex se retourna et vit une silhouette appuyée contre le mur, enveloppée dans un pardessus en lambeaux, le visage caché par la capuche. « Ou juste un autre jour où tu affiches tes couleurs dans le monde en niveaux de gris ? » Alex répondit par un sourire, le sourire perpétuel de son masque s'approfondissant avec un amusement sincère. « Je fais juste bouger le trajet du matin », répondit-il d'une voix étouffée mais claire. « Tu veux te joindre au défilé ? » L'étranger s'écarta du mur et s'approcha d'Alex avec une démarche qui correspondait au rythme des fractales pulsées. « Oh, j'attendais une invitation », dirent-ils, leur voix enjouée. Ensemble, ils s'engagèrent dans le passage piéton, les ailes fractales illuminant leur chemin, projetant des ombres étranges qui dansaient le long des voitures abandonnées et des devantures de magasins fermées. Tandis qu'ils marchaient, la ville semblait s'éveiller, animée par l'énergie des démonstrations d'Alex. Mais il y avait quelque chose de plus : un murmure dans l'ombre, un rire qui persistait un peu trop longtemps, comme si la ville elle-même était au courant d'une blague qu'Alex n'avait pas encore comprise. Alors qu'ils s'aventuraient plus profondément au cœur de la ville, les ailes fractales derrière Alex battaient avec une vie propre, projetant des lumières kaléidoscopiques sur les bâtiments chargés de brouillard. L'étranger, dont la présence semblait désormais aussi essentielle que le masque sur le visage d'Alex, le guidait à travers des ruelles qui se tordaient et tournaient comme les motifs sur son dos. De temps à autre, l'étranger s'arrêtait, désignait un mur quelconque ou un trottoir défoncé et murmurait : « Regarde. » À leur demande, ces éléments ordinaires scintillaient brièvement, révélant des fresques cachées de fractales tourbillonnantes qui faisaient écho aux ailes d'Alex, ou émettaient des sons qui transformaient le silence en une symphonie de murmures. C'était comme si la ville elle-même se transformait, se débarrassant de son extérieur lugubre pour révéler une toile de possibilités infinies. « Quel est cet endroit ? » demanda Alex, sa voix mêlant étonnement et méfiance. « Un mirage », répondit l’étranger, d’un ton à la fois sérieux et moqueur. « Un endroit entre les fissures du réel et de l’imaginaire. Vous apportez la couleur, j’apporte la vision. Ensemble, nous réveillons la ville endormie. » Tandis qu'ils parlaient, l'air se refroidissait et le brouillard s'épaississait jusqu'à former un rideau presque palpable. Les lampadaires clignotaient comme s'ils luttaient pour maintenir leur éclat face à l'obscurité qui s'installait. Alex sentit un frisson lui parcourir l'échine, mais sa curiosité le poussa en avant, plus profondément au cœur du mirage. Ils atteignirent une place ouverte, où le brouillard se dissipa soudainement et où le paysage urbain s'étendit tel un océan monochrome. Ici, les fractales des ailes d'Alex s'élevèrent dans le ciel, s'entrelaçant avec les nuages, créant un spectacle qui brouillait les frontières entre le ciel et la pierre. Mais alors que le spectacle atteignait son apogée, un grognement sourd résonna sur la place, tordant de malice. Des ombres s'accumulèrent autour de leurs pieds comme de l'encre, et le masque souriant ne ressemblait plus à un bouclier mais à un phare, attirant l'attention qu'ils ne voulaient plus. « La ville aime ta couleur, mais elle aime ta peur », murmura l'étranger, un sourire narquois audible dans la voix. « Ne t'inquiète pas, elle se nourrit juste du drame que tu lui apportes. Danse, Alex, laisse la ville se repaître d'autre chose que du gris. » D'un geste théâtral, l'étranger disparut dans l'ombre, laissant Alex seul sur la place, avec seulement ses ailes rayonnantes et l'obscurité rampante comme compagnons. Les rires revinrent, plus forts, une symphonie de joie étrange. Alex prit une profonde inspiration et, tandis qu'il dansait, ses ailes peignaient l'obscurité de lumière, chaque pas étant un défi, chaque tourbillon un défi. La ville regardait, plus affamée qu'avant, mais ce soir, elle allait se régaler d'un spectacle de couleurs et de courage. La nuit s'écoulait et l'obscurité s'éloignait, impressionnée ou apaisée, personne ne pouvait le dire. À l'approche de l'aube, les fractales se replièrent doucement derrière Alex et le sourire du masque sembla un peu plus large. La ville était à nouveau silencieuse, mais elle avait goûté à la couleur et quelque chose disait à Alex que les matins gris ne seraient plus jamais tout à fait les mêmes. Découvrez la collection de produits Metropolis Mirage Plongez dans le monde surréaliste et captivant de « Metropolis Mirage : The Chroma Confluence » avec notre collection exclusive de produits. Des affiches vibrantes aux œuvres d'art fonctionnelles, chaque article offre une façon unique d'intégrer cette œuvre d'art numérique saisissante dans votre vie quotidienne. Affiche de Metropolis Mirage Notre affiche Metropolis Mirage de haute qualité transforme n'importe quelle pièce en un espace dynamique. 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