Hatchling of the Storm

A reclamação de um filhote

Chovia havia horas e, se você perguntasse ao dragãozinho (o que ninguém fez, já que ninguém mais era corajoso — ou tolo — o bastante para conversar com um filhote de dragão), ele diria que era o clima mais mal-educado que já enfrentara. Seu nome era Ember, que considerava ao mesmo tempo apropriado e extremamente enganoso. Claro, sugeria calor, fogo e ameaça. Mas, naquele momento encharcado, significava principalmente que o universo achava hilário molhá-lo sempre que tentava parecer impressionante. Suas escamas deveriam cintilar como pedras preciosas à luz do fogo, não pingar como uma esponja de cozinha molhada.

“Tempestades são desrespeitosas”, anunciou Ember a um besouro que passava e sabiamente correu dali. “Sem aviso, sem cortesia, sem consideração pelas minhas asas delicadas. Sabe quanto tempo leva para secar asas direito? Não sabe, porque é um besouro. Mas garanto que leva uma eternidade!”

A verdade era que Ember nascera poucos dias antes e, embora já dominasse a arte de encarar nuvens com desdém teatral, ainda não conseguira voar de verdade. As asas batiam, sim, mas mais como um fã entusiasmado num show de rock medieval do que como uma criatura poderosa e graciosa. Ainda assim, considerava-se uma futura ameaça. Um terror flamejante dos céus. Uma lenda. E lendas não tomavam chuva sem reclamar bem alto.

“Quando eu for mais velho”, continuou Ember, principalmente para si (embora esperasse que o besouro ainda ouvisse de algum lugar seguro), “o mundo vai me temer. Escreverão baladas sobre minhas chamas e histórias sobre minhas garras. Vou chamuscar vilas, roubar cabras e — ah, olha, outra gota no meu olho. Que falta de educação! Falta de educação!”

Sua tirada mimada foi interrompida por uma gota especialmente gorda que caiu bem na ponta do nariz, ficando ali como uma conta de cristal. Ember ficou vesgo para encará-la, bufou indignado e espirrou. Uma baforada de fumaça saiu das narinas minúsculas, com leve cheiro de canela e torrada queimada. Não era exatamente aterrorizante, mas era o tipo de espirro que faria um padeiro questionar a temperatura do forno. Ember gostava de acreditar que era progresso. Além das árvores, o trovão resmungou. Ember estreitou os olhos. “Não começa comigo”, avisou ao céu. “Posso ser pequeno, mas tenho potencial.”

E assim, empoleirado no tronco coberto de musgo, pingando como uma esponja alada contrariada, Ember fez bico. Fez bico com convicção, com estilo e com a graça mimada que só um filhote de dragão conseguiria. Se dragões pudessem revirar os olhos para o universo, Ember já dominava a arte.

O mimado conhece o mundo

A tempestade se arrastou até o fim da tarde, e o mau humor de Ember atingiu novos níveis de arte dramática. Em certo momento, tentou se jogar de barriga no poleiro de musgo como um grande mártir da injustiça meteorológica. O resultado foi um som molhado e um guincho muito indigno. Ele encarou o tronco como se o tivesse traído de propósito e se recompôs com um fungado altivo. Se alguém assistisse, entenderia que não estava apenas molhado — era vítima de sabotagem cósmica. E não esqueceria.

Mas o destino, como costuma fazer, decidiu dar uma distração a Ember. Do mato vieram um farfalhar, um estalo e então a visão de… um coelho. Perfeitamente comum, exceto por ter quase o dobro do tamanho de Ember. Tinha pelo marrom lustroso, orelhas inquietas e expressão de leve curiosidade. Ember, claro, viu aquilo como um desafio. Estufou o peitinho, abriu as asas pesadas de chuva e tentou seu rosnado mais aterrorizante. Infelizmente, o que saiu pareceu suspeitosamente o soluço de um gatinho asmático.

O coelho piscou. Depois se abaixou e começou a mastigar trevos próximos, completamente indiferente. O queixo de Ember caiu. “Com licença!”, latiu. “Estou ameaçando você. Era para se encolher, talvez tremer um pouco. Um grito de medo não faria mal. Sinceramente, é a presa menos cooperativa que já vi.” “Você não dá medo”, disse o coelho entre mordidas, com o tom casual de quem vira muitas coisas estranhas na floresta e arquivara aquela como “não vale o pânico”. “Não dou medo?” As asas de Ember bateram, indignadas, espalhando gotas. “Não está vendo a fumaça? As escamas? Os olhos transbordando caos incalculável?”

“Vejo um lagarto molhado com delírios de grandeza”, disse o coelho. Mastigou outro trevo, olhando diretamente para ele. “E talvez um problema de sinusite.” Ember arfou, ofendido. “LAGARTO?!” Bateu uma garra minúscula no tronco, produzindo um som mole em vez do estrondo que pretendia. “Sou um DRAGÃO. O futuro flagelo dos reinos. O pesadelo dos cavaleiros. O—” “O bicho mais encharcado desta clareira?”, sugeriu o coelho. Ember cuspiu fumaça. Teria assado o coelho na hora, mas sua glândula de fogo parecia ainda estar aquecendo. Saiu uma baforada patética e uma faísca solitária que se apagou na chuva como uma vela de aniversário cuspida.

O coelho inclinou a cabeça, impassível. “Feroz. De verdade. Devo desmaiar agora ou depois do lanche?” Ember entrou numa birra ainda maior, batendo asas, agitando garras e soltando fumaça em rajadas irregulares. Imaginava parecer uma tempestade terrível de destruição. Na realidade, parecia uma criança molhada tentando espantar uma mosca insistente. O coelho bocejou. Ember parou no meio de uma batida de asas, fervendo de raiva. “Tudo bem”, retrucou. “Claramente, a tempestade conspirou contra mim, abafando minhas chamas e sabotando minha ameaça. Mas garanto que, quando crescer — quando estas asas secarem e estas garras se afiarem —, você vai se arrepender deste dia, Coelho. Vai se arrepender com todo o seu ser fofinho.”

“Uhum”, disse o coelho. “Vou anotar na agenda.” E pulou preguiçosamente para os arbustos, desaparecendo como um mágico sem disposição para aplausos. Ember ficou olhando, boca aberta, peito arfando de indignação. Então murmurou bem baixinho: “Coelho idiota.”

Sozinho de novo, Ember se largou no tronco, cauda caída. Por um momento, sentiu-se terrivelmente pequeno. Não só em tamanho, mas em destino. Era isso que o mundo pensava dos dragões? Apenas lagartos úmidos? Um futuro nugget de frango com asas? Odiava a ideia. Odiava a chuva, o musgo, o coelho. Acima de tudo, odiava a suspeita crescente de que não era nem de longe tão assustador quanto imaginava. Seus olhos de âmbar brilhavam — não de lágrimas, claro, porque dragões não choram, mas de chuva. Pelo menos era isso que Ember diria a quem ousasse perguntar.

Mas então algo aconteceu. Em algum lugar de seu pequeno coração emburrado, um calor cintilou. Não a faísca úmida de frustração, mas um calor verdadeiro, subindo da barriga pelo peito. Ember piscou, surpreso. Soluçou novamente, mas dessa vez a fumaça veio com um suave sopro de chama — só o suficiente para transformar uma folha em cinza. Seus olhos se arregalaram. O mau humor foi esquecido num instante. “Ah”, sussurrou. “Ah, sim.”

Pela primeira vez desde o início da chuva, Ember sorriu. Era um sorrisinho insolente, do tipo que prometia confusão. Confusão para coelhos, tempestades e certamente para quem achasse que um filhote de dragão era só um lagarto com sinusite. As asas tremeram, a cauda se agitou, e os olhos brilharam com a pura audácia da possibilidade. A tempestade talvez não tivesse terminado, mas Ember já não fazia bico. Planejava. E, em algum lugar dentro das nuvens de trovoada, a tempestade pareceu rir de volta.

Faíscas contra a tempestade

Quando a tempestade avançou pela noite, o medidor de birra de Ember atingira níveis recordes. Estava úmido, enlameado e insultado além da razão. Um coelho zombara dele. O céu espirrara nele. Até o musgo sob as garras fazia barulho como se risse dele. Ember decidiu que o próprio universo entrara numa conspiração para arruinar sua estreia como “Filhote Mais Aterrorizante de Todos”. E, para um dragão bebê cuja autoimagem inteira dependia de compensação dramática exagerada, isso era inaceitável. “Chega”, resmungou, andando pelo tronco como um pequeno general planejando a queda das nuvens. “A tempestade se acha feroz? Vou mostrar ferocidade. Vou fritar o trovão. Assar o relâmpago. Vou—”

Parou, principalmente porque não sabia bem como se assava um relâmpago. Mas a intenção permanecia. Estufou o peito, e o calor da barriga subiu de novo, mais forte. Fez cócegas na garganta, desafiando-o a soltá-lo. Ember sorriu, asas tremendo. “Observe e aprenda, mundo”, declarou, “pois sou Ember, Filhote da Tempestade!” O que veio depois foi… bem, vamos chamar de “trabalho em andamento”. Ember inspirou fundo, reuniu todo seu fogo interior e arrotou uma labareda heroica — só que saiu mais como um lança-chamas engasgando com soluços. A chama explodiu, falhou, estalou e chamuscou uma samambaia tão completamente que ela agora cheirava a espinafre passado. Ember piscou. Depois gargalhou.

“Sim! Sim, é isso!” Pulou para cima e para baixo no tronco, garras escorregando, asas espalhando gotas. “Viu isso, Tempestade? SOU UM ADVERSÁRIO À SUA ALTURA!” Como resposta, o céu rosnou com um trovão tão profundo que sacudiu os galhos. Ember congelou, o corpinho vibrando com o estrondo. Engoliu em seco. “…Tudo bem, impressionante”, admitiu. “Mas também posso fazer barulho.”

Tentou rugir. O que saiu não foi bem um rugido, mas um guincho glorificado seguido de tosse. Ainda assim, Ember recusou a derrota. Tentou outra vez, mais alto, até a voz falhar como a de um adolescente. O trovão rolou de novo, zombando. Ember estreitou os olhos. “Ah, então se acha engraçada? Acha que pode me afogar, sacudir, encharcar até eu enrugar como ameixa seca? Pois saiba, Tempestade: sou DRAGÃO. E dragões são mimados com persistência.”

Bateu as asas furiosamente, cambaleante, mas decidido, e se atirou do tronco. Aterrissou de cara numa poça de lama. Houve uma longa pausa, quebrada apenas pela água caindo dos chifres. Ember se sentou, lama pingando de cada escama, e encarou nada em particular. “Isto”, rosnou, “está ótimo.”

Então aconteceu um milagre. A tempestade mudou. A chuva virou garoa, as nuvens afinaram e faixas de ouro começaram a rasgar o céu. Ember olhou para a luz, de olhos arregalados. O pôr do sol pintou a floresta de fogo laranja, brilhando em suas escamas até ele parecer menos um mimado encharcado e mais uma joia ardendo no crepúsculo. Pela primeira vez, Ember parou de fazer bico. Pela primeira vez, ficou quieto.

Naquele silêncio, sentiu — poder, potencial, destino. Talvez o coelho tivesse razão. Talvez agora fosse apenas um lagarto encharcado com sinusite. Mas um dia — um dia — seria mais. Podia ver no brilho das escamas, ouvir no ronco baixo do fogo dentro de si. Não era só um filhote. Era uma promessa. Uma pequena brasa esperando para se acender.

Claro que essa percepção comovente durou exatamente três segundos antes de Ember tropeçar na própria cauda e cair de novo na lama. Levantou-se cuspindo, coberto de sujeira do nariz à ponta das asas, e gritou: “UNIVERSO, VOCÊ É UM TROLL!” Sacudiu-se furiosamente, espalhando lama, depois marchou em círculo com toda a dignidade de uma criança a quem negaram sobremesa. Por fim, sentou-se no tronco, bufou dramaticamente e declarou: “Tudo bem. Amanhã. Amanhã conquisto tudo. Hoje à noite, faço bico. Mas amanhã… cuidado.”

A floresta não respondeu. A tempestade desaparecia, o céu brilhava de estrelas. Ember bocejou, asas caídas. Enrolou-se numa bolinha, cauda apertada, gotas ainda presas como contas. Seu olhar insolente suavizou em algo pequeno, cansado e quase doce. Apesar de toda a encenação, continuava sendo só um filhote — minúsculo, bagunçado e absolutamente precioso em seu absurdo. Enquanto o sono o puxava, sussurrou uma última ameaça ao mundo: “Quando eu for grande, todos vão se arrepender desta lama.” Então os olhos se fecharam, fumaça saindo preguiçosamente das narinas, e a canção de ninar da tempestade o levou a sonhos em que já era enorme, aterrorizante e muito, muito seco.

E, em algum lugar na escuridão, o universo riu com carinho. Porque até os dragõezinhos mais mimados merecem sua lenda.