Paws, Claws, and Dragon Flaws

A primeira onda de crimes de um filhote

O problema dos filhotes de dragão — além do fogo, das garras e da tendência de morder primeiro e nunca fazer perguntas — é que não têm a menor noção de consequências. Esse era exatamente o problema de Scorch, uma ameaça recém-saída do ovo com uma cara fofa demais para seu próprio bem.

Scorch era pequeno, verde e absurdamente rechonchudo para um dragão. Tinha olhos grandes e redondos que faziam os moradores soltarem um “Awww!” logo antes de ele incendiar a roupa no varal. As asas ainda eram inúteis, o que o deixava puto da vida, então compensava se metendo na vida de todo mundo. Você tinha comida? Agora era dele. Objetos de valor? Dele também. Dignidade? Pode dar adeus.

Infelizmente para a cidade de Bramblewick, Scorch decidira que aquele seria o dia em que tornaria a aldeia inteira sua. E isso significava saques. Muitos saques.

Um assalto de um dragão só

Começou na padaria do velho Higgins. O velho desgraçado não teve chance. Num segundo, colocava uma bandeja fresca de pãezinhos de mel no balcão; no outro, um borrão verde atravessou a janela aberta, pegou a fornada inteira e correu para debaixo de uma carroça.

“Mas que...”, engasgou Higgins, encarando o balcão vazio. Então viu o culpado.

Scorch, de cara pegajosa e convencida, lambeu o mel das garras e arrotou diretamente na direção de Higgins.

“Seu pequeno...”

Scorch disparou, com a cauda balançando enquanto corria pela rua, deixando um rastro de migalhas e nenhum remorso.

Gênio do crime... mais ou menos

Até o meio-dia, ele tinha:

• Roubado uma torta do parapeito da viúva Gertrude, que lhe atirou uma vassoura e errou.
• Furtado uma cueca do varal de alguém — por quê? Ninguém sabe.
• Assustado o aprendiz de ferreiro ao se aproximar por trás e soprar fumaça suficiente para fazê-lo se mijar.
• Mordido a bota de um cavaleiro porque era brilhante.

Os moradores começaram a perceber. Um grupo de perseguidores se formou. Murmúrios furiosos se espalharam.

“Aquele bastardinho acabou de roubar meu almoço.”

“Ele está aterrorizando minhas galinhas!”

“Roubou a melhor panela da minha esposa! E ela está puta!”

Scorch, completamente despreocupado, estava sentado no meio da fonte, com os pés para cima, roendo um joelho de porco roubado.

Então, bem quando começava a ficar confortável, uma sombra se ergueu sobre ele.

Entra a encrenca

“Ora, ora, ora. Se não é a mais nova dor no meu traseiro desta cidade.”

Scorch parou de mastigar e olhou para cima.

Era Fiona. A resolvedora oficial de problemas da cidade. Alta, cheia de cicatrizes e com uma atitude tão afiada quanto a espada no quadril. Também não parecia nem um pouco impressionada.

“Já terminou, Pequeno Terror? Ou pretende roubar o prefeito em seguida?”

Scorch piscou seus grandes olhos inocentes.

Fiona cruzou os braços. “Nem tente. Estou nessa há tempo demais para cair nessa carinha fofa.”

Scorch, decidindo que não gostava daquela mulher, mostrou a língua e imediatamente se lançou contra o rosto dela.

Infelizmente, suas asinhas inúteis não fizeram nada, então, em vez de um ataque épico, ele apenas caiu de cara na bota dela.

Silêncio.

Fiona suspirou. “Deuses me salvem, vai ser um dia longo.”

Como treinar seu desastre

Fiona já lidara com todo tipo de problema — bandidos, mercenários, um mago muito bêbado —, mas nunca recebera a tarefa de disciplinar um dragão de bolso com complexo de superioridade.

Abaixou-se e pegou Scorch pela nuca como uma gata-mãe furiosa. Ele se debateu. Sibilou. Deu uma patada rechonchuda no rosto dela. Nada funcionou.

“Muito bem, seu bastardinho”, murmurou. “Você vem comigo.”

Os moradores comemoraram.

“Já era hora de alguém lidar com essa praguinha!”

“Ponham no tronco!”

“Não! Mandem para as minas!”

Fiona lançou um olhar para todos. “Ele é um bebê.”

“Um bebê criminoso”, retrucou a viúva Gertrude. “Ele roubou minha torta.”

Scorch, ainda pendurado na mão de Fiona, lambeu os beiços ruidosamente.

“Viram? Nenhum remorso!”, gritou Gertrude.

Fiona suspirou e girou nos calcanhares. “Tá, tá. Eu cuido dele.” E, antes que a multidão pudesse se organizar melhor, marchou dali com o dragão a tiracolo.

A arte da disciplina — ou sua ausência

A ideia de Fiona de “cuidar” de Scorch se resumiu a colocá-lo na mesa da cozinha e apontar um dedo para ele.

“Você precisa parar de roubar coisas”, disse com firmeza.

Scorch bocejou.

“Estou falando sério. Está deixando todo mundo puto.”

Scorch se jogou de costas e ergueu as pernas dramaticamente.

“Ah, nem comece. Você não está morrendo. Só é mimado.”

Scorch soltou um estertor de morte muito pouco convincente.

Fiona apertou a ponte do nariz. “Quer saber? Está bem. Quer ser uma praguinha? Vamos oficializar. Agora você trabalha para mim.”

Scorch parou de fingir que morria. Piscou. Inclinou a cabeça.

“Isso”, continuou Fiona. “Vou fazer de você meu aprendiz.”

Scorch encarou. Então fez a única coisa lógica: roubou a adaga dela diretamente da bainha.

“Seu merdinha...”

Uma nova parceria

Foram necessários quinze minutos, uma cadeira virada e uma cabeçada muito infeliz para recuperar a adaga. Mas, quando conseguiu, Fiona sabia de uma coisa com certeza:

Cometera um erro.

Scorch já investigava cada canto da casa, farejando coisas, mastigando coisas, derrubando coisas só porque sim. Tinha a atenção de um esquilo bêbado e a moral de um salteador de estrada.

Mas...

Ela o viu escalar o balcão, derrubando uma pilha de papéis no processo. Estava claramente orgulhoso, com a cauda balançando e a língua para fora enquanto inspecionava seu domínio.

Fiona suspirou.

“Você vai incendiar esta cidade algum dia, não vai?”

Scorch arrotou uma pequena brasa.

“Deuses me ajudem.”

E, assim, o maior problema da cidade se tornou a dor de cabeça particular de Fiona.