Queen Peepblossom and the Unauthorized Crown Sprout

A manhã em que o jardim perdeu seu minúsculo juízo

No coração úmido e cintilante do Jardim Bloomhush, onde cada pétala tinha uma opinião e cada opinião já havia sido compartilhada com um caracol, vivia uma pequena criatura floral chamada Peepblossom.

Ela não era, por nenhum critério razoável, da realeza.

Não tinha trono, a menos que se contasse a curva macia do interior de sua tulipa coral, que Peepblossom certamente contava, porque era confortável e ninguém mais a usava. Não tinha cetro, a menos que se contasse a haste torta que às vezes agitava para os mosquitinhos quando chegavam perto demais de seu pólen do café da manhã. Não tinha súditos, a menos que se contassem três formigas confusas que certa vez a seguiram por metade de uma manhã porque ela cheirava levemente a melada e decisões ruins.

Peepblossom era, na verdade, uma criaturinha quieta, com olhos muito grandes, garras muito pequenas e a expressão geral de quem acabara de se lembrar de que deixara sopa num fogão que nem possuía.

Morava dentro de uma flor da cor do nascer do sol depois de ter sido beijado por um pêssego, insultado por uma framboesa e então mergulhado educadamente em turquesa. Todas as manhãs, o orvalho se acumulava nas bordas de suas pétalas, formando pequenas joias brilhantes que faziam a flor inteira cintilar como se o jardim tivesse se arrumado e fingisse ter um compromisso importante.

Na maioria das manhãs, Peepblossom acordava devagar.

Piscava os enormes olhos turquesa, mexia os dedinhos dos pés, espreguiçava os bracinhos macios e sussurrava para a aurora a mesma frase esperançosa:

“Por favor, que hoje seja normal.”

Era um otimismo tolo, claro. O Jardim Bloomhush não produzia um dia normal desde a Grande Discussão da Compostagem, na primavera passada, quando uma mariposa-do-repolho acusara um rabanete de “podridão emocional” e o rabanete respondera desmaiando numa poça.

Ainda assim, Peepblossom tentava.

Era uma alma gentil. Uma alma delicada. Uma criatura que acreditava que conflitos deveriam ser evitados sempre que possível, de preferência se escondendo atrás das pétalas até todos esquecerem por que estavam bravos. Essa estratégia funcionara lindamente durante anos, principalmente porque ela era pequena, úmida e muito boa em parecer não ter ideia do que estava acontecendo.

Infelizmente, naquela manhã específica, Peepblossom acordou com uma coceira no nariz.

Não uma coceirinha.

Não uma coceira educada.

Era uma ameaça de coceira encorpada, sacudidora de raízes e carregada de pólen. Daquelas que começam em algum lugar atrás dos olhos, descem pela haste, conferem o reflexo numa gota de orvalho e voltam distribuindo pancadas.

Peepblossom se sentou ereta dentro da flor.

Suas pétalas tremeram.

Suas bochechas inflaram.

Seus olhos se arregalaram até parecerem menos olhos e mais dois pratos decorativos onde alguém havia pintado pânico.

“Ah, não”, sussurrou.

Então espirrou.

Não foi um espirro delicado.

Não foi um charmoso atchim.

Foi um pequeno pffFAH! molhado, estridente e explosivo, que arremessou três gotas de orvalho de suas bochechas, assustou uma lagarta próxima a ponto de fazê-la inverter a direção e acordou um besouro adormecido sob a tulipa, que gritou: “Eu confesso!”

Por um segundo abençoado, nada aconteceu.

Peepblossom fungou.

Piscou.

Deu tapinhas no rosto com as duas mãozinhas e suspirou aliviada.

“Bem”, disse, “isso foi desnecessário.”

Então algo brotou de sua cabeça.

Uma coroa, tecnicamente falando

Começou como uma leve pressão entre os olhos.

Peepblossom ficou vesga tentando olhar para cima, o que não adiantou nada além de fazê-la parecer alguém da realeza já sob investigação.

Um broto verde-claro se curvou para cima, saindo do alto de sua cabeça, reluzente de seiva fresca e da terrível confiança de algo que havia pulado todo o processo de aprovação. Depois veio outro broto. E outro. Em segundos, minúsculas hastes se abriram numa delicada coroa de botões corais, filamentos dourados, sementes peroladas e flores tão brilhantes e simétricas que até o sol da manhã fez uma pausa, como se dissesse: Ora, caramba.

Peepblossom paralisou.

Uma gota de orvalho deslizou pela ponte de seu nariz.

“Não”, disse com cuidado.

A coroa continuou florescendo.

“Não, obrigada.”

Outra flor se abriu acima de seu olho esquerdo com a alegre audácia de uma convidada que chega à festa sem convite e já bêbada de néctar.

Peepblossom ergueu a mão e a cutucou.

A coroa tilintou suavemente.

Em algum lugar dentro dela, uma minúscula gota de orvalho captou a luz e cintilou como uma joia real.

Peepblossom recolheu as mãos como se a coroa tivesse xingado.

“De jeito nenhum.”

Mas a coroa tinha opiniões, e a primeira era que estava fabulosa.

Ela se acomodou perfeitamente ao redor da cabeça de Peepblossom, logo acima dos olhos enormes, com as flores dispostas num arco impecável. As gotas de orvalho agarradas a ela brilhavam. As sementes peroladas reluziam. Os botõezinhos se erguiam como se tivessem esperado por aquele momento durante toda a sua curta vida de botão.

Peepblossom encarou seu reflexo numa grande gota de orvalho pousada sobre uma das pétalas.

A criatura que a encarava de volta parecia apavorada, úmida e alarmantemente majestosa.

“Ah, isso é ruim”, sussurrou.

Virou a cabeça para a esquerda.

A coroa virou junto.

Virou para a direita.

A coroa permaneceu perfeitamente no lugar.

Sacudiu a cabeça.

A coroa não se mexeu.

Sacudiu com mais força.

Uma única gota de orvalho voou da coroa e acertou em cheio o rosto de um pulgão que passava.

“Vossa Majestade”, guinchou o pulgão, curvando-se por puro instinto de sobrevivência.

Peepblossom arfou.

“Não me chame assim.”

“Sim, Vossa...” O pulgão engoliu em seco. “Sim, desconhecida úmida com questões de autoridade.”

“Não tenho autoridade nenhuma.”

O pulgão olhou para a coroa.

Peepblossom olhou para a coroa.

A coroa cintilou como um pequeno crime botânico presunçoso.

“Não é minha”, disse Peepblossom.

“Está presa à sua cabeça.”

“Isso é circunstancial.”

O pulgão recuou devagar. “Vou contar para absolutamente todo mundo.”

“Por favor, não.”

Mas o pulgão já corria pela ponte de pétalas, agitando as seis pernas e guinchando: “Coroa não autorizada! Coroa não autorizada! Possível alta traição em miniatura antes do café da manhã!”

Peepblossom fechou os olhos.

“Lindo”, murmurou. “Perfeito. Maravilhoso. Que comecem os absurdos.”

As regras da brotação real

Para entender por que aquilo era tamanho desastre, é preciso compreender a relação do Jardim Bloomhush com a realeza.

O jardim adorava a realeza.

Adorava coroas, títulos, fitas, cerimônias, anúncios oficiais, anúncios não oficiais sobre anúncios oficiais e qualquer coisa que envolvesse um cortejo. Se um besouro usasse uma pedrinha brilhante perto demais da testa, metade do jardim começaria a cochichar sobre sucessão.

Mas Bloomhush também adorava regras.

Não necessariamente regras úteis.

Não, regras úteis eram consideradas vulgares. Qualquer um podia criar uma regra útil. Bloomhush preferia regras tão antigas, específicas e ridículas que ninguém lembrava quem as escrevera, apenas que violá-las dava ao Conselho das Pétalas algo com que se escandalizar durante o chá.

E nenhuma regra era mais sagrada do que a Portaria da Brotação Real.

Segundo a portaria, nenhuma coroa, coroa menor, diadema, tiara, auréola, grinalda de folhas, flor ornamental de cabeça, cacho cerimonial de botões ou “qualquer coisa parecida com uma coroa e com delírios de grandeza” poderia aparecer em criatura alguma sem aprovação prévia do Conselho das Pétalas.

O processo exigia:

Uma petição formal.

Duas testemunhas de caráter.

Três abelhas tabeliãs.

Uma verificação de antecedentes polínicos.

Um período de consulta pública de no mínimo nove tardes.

E uma inspeção final de Brenda, a mariposa idosa que servia como Guardiã da Legitimidade Cerimonial e do Drama Desnecessário.

Brenda era antiquíssima, felpuda e tinha o formato de um lenço julgador. Certa vez, adiara a coroação de um príncipe-calêndula por seis semanas porque uma das pétalas dele “parecia ambiciosa de um jeito escorregadio”.

Então, quando Peepblossom fez brotar uma coroa inteira sem papelada, testemunhas, abelhas, formulários de comentários ou o desconfiado carimbinho de aprovação de Brenda, o jardim não apenas reagiu.

Ele entrou em erupção.

Duas joaninhas desmaiaram dentro de uma samambaia.

Uma violeta apertou as pétalas contra o corpo e sussurrou: “Não neste clima.”

Um zangão largou sua cesta de pólen e disse: “Eu sabia que isso aconteceria quando paramos de ensinar educação cívica às mudas.”

Quando Peepblossom conseguiu sair até a metade de sua flor, a fofoca já havia passado pelas bocas-de-leão, cruzado o barranco de musgo, contornado o mercado dos cogumelos e chegado diretamente ao ouvido de Lord Thistlewick, presidente-pétala do Conselho.

Lord Thistlewick era um cardo roxo e alto, com um monóculo prateado, voz de folhas secas julgando uma sopa e uma postura que sugeria ter sido pessoalmente ofendido pela gravidade.

Chegou com seis conselheiros, três besouros escrivães, dois cochichadores oficiais, uma lagarta-mede-palmos e Brenda.

Brenda não caminhava.

Brenda planava.

Mal.

Veio voando de lado com suas asas velhas e rígidas, pousou numa pétala com um suave plofe encarou Peepblossom como se a criaturinha tivesse acabado de lamber um livro de leis.

“Bem”, disse Brenda.

Foi só isso.

Mas, em Bloomhush, Brenda dizer “bem” equivalia a outra criatura gritar: “Peguem a corda e a pá de apoio emocional.”

Peepblossom engoliu em seco.

“Bom dia?”

O monóculo de Lord Thistlewick cintilou.

“Bom?”

“Eu estava torcendo para que fosse.”

“Esperança”, disse ele, “não é uma licença.”

Peepblossom olhou para cima. A coroa reluziu. Uma florzinha se abriu um pouco mais, porque aparentemente gostava de procedimentos hostis.

“Não fiz isso de propósito”, disse.

“A intenção não absolve o espetáculo”, declarou Lady Marigelda, uma calêndula dourada com pétalas arrumadas como uma peruca empoada e uma personalidade arrumada como uma reclamação.

“Eu espirrei.”

Um dos besouros escrivães rabiscou furiosamente.

Lord Thistlewick se inclinou para perto. “Você espirrou.”

“Sim.”

“E então, por puro acidente, fez brotar uma coroa.”

“Essa é a versão correta dos acontecimentos.”

“Uma coroa com contas.”

“Não solicitei contas.”

“E simetria floral.”

“Isso parece um problema da coroa.”

“E uma joia central de orvalho.”

Peepblossom tocou a gota brilhante no meio da coroa. Ela oscilou com uma elegância humilhante.

“Entendo como isso parece ruim.”

“Ruim?”, sussurrou Brenda, com as antenas tremendo. “Minha filha, isso é papelada com cílios.”

A primeira acusação de alta traição em miniatura

O Conselho das Pétalas se reuniu imediatamente na larga borda da tulipa de Peepblossom, porque, se havia uma coisa que Bloomhush adorava mais do que procedimentos, era realizar procedimentos inconvenientemente perto da acusada.

Peepblossom se sentou no meio da flor com as mãos cruzadas no colo e a expressão de quem tentava não piorar as coisas existindo alto demais.

A coroa, sem ajudar em nada, continuava brilhando.

Lord Thistlewick pigarreou.

Levou um tempo.

Cardos tinham gargantas dramáticas.

“Peepblossom da Taça de Orvalho Coral”, começou, “você comparece perante este conselho emergencial em razão do surgimento súbito e não autorizado de uma protuberância semelhante a uma coroa em sua pessoa.”

“Não é semelhante a uma coroa”, disse Lady Marigelda.

“É agressivamente coroística.”

“No mínimo, vizinha de coroa”, acrescentou uma conselheira campânula.

“Com foco em coroa”, murmurou Brenda.

Os besouros escrivães assentiram gravemente e anotaram tudo.

Peepblossom ergueu uma mãozinha.

“Posso dizer alguma coisa?”

Lord Thistlewick pareceu ofendido pelo conceito. “Brevemente.”

“Não estou tentando ser rainha.”

O jardim ficou em silêncio.

Então os cochichadores começaram a cochichar.

“Ela disse rainha.”

“Ela mesma disse.”

“Comportamento clássico de rainha.”

“Negar primeiro. Muito avançado.”

As bochechas de Peepblossom ficaram cor-de-rosa vivo.

“Não, quero dizer que especificamente não sou rainha.”

“E, no entanto”, disse Lord Thistlewick, apontando uma folha espinhosa para a cabeça dela, “ali está uma coroa.”

“Ela cresceu aí.”

“Muitas coisas crescem”, disse Lady Marigelda. “A maioria tem a decência de não sugerir uma mudança de regime.”

A boca de Peepblossom se abriu. “Mudança de regime? Eu moro numa flor.”

“Numa flor estrategicamente central”, disse a campânula.

“Ela fica virada para o leste.”

“A ambição também.”

Peepblossom olhou para os rostos reunidos: o conselho severo, os insetos intrometidos, as violetas trêmulas, as abelhas pairando a uma distância respeitosa enquanto fingiam não estar se divertindo.

“Isso é ridículo.”

Brenda arfou.

Um amor-perfeito cobriu os ouvidos de uma muda criança.

Lord Thistlewick se empertigou ainda mais. “O ridículo não é uma defesa. Na verdade, é o disfarce habitual da traição.”

“É uma planta na minha cabeça!”

“Uma planta real.”

“Eu não plantei!”

“Conveniente.”

“Eu espirrei!”

“Com força suspeita”, disse Lady Marigelda.

Peepblossom a encarou. “Você está acusando meu nariz de derrubar o governo do jardim?”

Lady Marigelda nem piscou.

“Estou dizendo que o nariz não foi descartado.”

Um murmúrio percorreu a multidão.

Ali perto, o besouro que confessara mais cedo sussurrou: “Sinceramente, sempre desconfiei de narizes.”

Peepblossom cobriu o rosto com as duas mãos.

A coroa tilintou suavemente acima dela.

Lord Thistlewick tomou o som como prova.

“A coroa acusada respondeu.”

“Ela tilintou!”, gritou Peepblossom.

“De maneira provocativa.”

As abelhas se recusam a autenticar absurdos

Nesse momento, três abelhas melíferas foram convocadas para inspecionar a coroa. Chegaram numa formação triangular apertada, usando pequenas bolsas cheias de tabuletas de cera, carimbos de pólen e a insuportável seriedade de profissionais que já tinham visto absurdos demais e cobravam por zumbido.

Seus nomes eram Bix, Box e Beatrice.

Bix era redondo e alegre.

Box tinha ombros quadrados e era desconfiado.

Beatrice usava óculos minúsculos e tinha a autoridade exausta de quem autenticara casamentos de trepadeiras demais.

Eles circularam a cabeça de Peepblossom.

Peepblossom ficou muito quieta.

“Por favor, não me piquem”, sussurrou.

“Não picamos clientes”, disse Beatrice.

“Sou cliente?”

“Ainda não. Isso exigiria o Formulário B-17: Crescimento Não Planejado de Autoridade Ornamental.”

“Claro que exigiria”, disse Peepblossom.

Bix pousou delicadamente num dos botões da coroa e bateu nele com um minúsculo carimbo dourado.

“Crescimento recente.”

Box cheirou uma conta perolada. “Sem selo de cera.”

Beatrice examinou a joia central de orvalho. “Sem fio de petição. Sem pólen de aprovação prévia. Sem marca provisória de abelha.”

Lord Thistlewick assentiu gravemente. “Então é ilegal.”

Beatrice ajustou os óculos. “Não foi processada.”

“Ilegal.”

“Não foi processada.”

“Perigosa.”

“Úmida.”

Lord Thistlewick estreitou os olhos. “Está discutindo com o Conselho?”

Beatrice pairou mais perto do monóculo dele. “Sou abelha tabeliã, meu senhor. Discutir com autoridades infladas é metade do trabalho.”

Várias abelhas ao fundo zumbiram em aprovação.

Peepblossom quase sorriu.

Então Box espirrou.

Todos se encolheram.

Nenhuma coroa apareceu.

Box pareceu aliviado e ofendido ao mesmo tempo.

“Só conferindo”, murmurou um dos cochichadores.

Beatrice terminou a inspeção e pousou na pétala de Peepblossom.

“Esta coroa não pode ser autenticada retroativamente.”

O estômago de Peepblossom afundou. “O que isso significa?”

“Significa”, disse Lord Thistlewick, saboreando demais cada sílaba, “que a coroa deve ser removida, entregue, documentada, inspecionada e possivelmente transformada em composto.”

Peepblossom ergueu a mão por instinto.

A coroa pulsou morna sob seus dedos.

Não quente. Não dolorosa.

Viva.

Os botões estremeceram ao seu toque e, por um breve instante, as gotas de orvalho ao longo da coroa brilharam mais. Reflexos tremeluziram dentro delas: pétalas se abrindo, raízes se retorcendo, uma sombra se movendo sob o solo.

Peepblossom arfou e retirou a mão.

Ninguém mais pareceu perceber.

Exceto Brenda.

Os olhos enevoados da mariposa idosa se aguçaram.

“Hum”, disse.

Peepblossom olhou para ela.

Brenda olhou para a coroa.

A coroa cintilava como quem sabia um segredo e era mal-educada o suficiente para gostar disso.

Brenda se lembra de algo inconveniente

O Conselho se preparou para votar a remoção imediata da coroa, o que parecia oficial e organizado até Peepblossom perceber que ninguém explicara como se removia uma coroa que naquele momento brotava de sua própria cabeça.

“Vai doer?”, perguntou.

Ninguém respondeu rápido o bastante.

Isso raramente era um bom sinal.

Lady Marigelda pigarreou. “Pode haver algum desconforto.”

“É isso que os adultos dizem antes de uma coisa doer muito.”

“Você está sendo dramática.”

“Você acusou meu nariz de traição dez minutos atrás.”

“E mantenho a investigação.”

A lagarta-mede-palmos começou a se aproximar de Peepblossom com uma fita marcada em unidades oficiais.

“Fique quieta”, disse. “Precisamos determinar se a coroa se enquadra como pequena, moderada ou insolentemente alta.”

Peepblossom se inclinou para trás. “Não meça minha insolência.”

“A portaria exige.”

“A portaria que vá roer um espinho.”

Um suspiro coletivo de espanto varreu Bloomhush.

Até a coroa pareceu impressionada.

Peepblossom tapou a boca com as duas mãos.

Não tinha pretendido dizer aquilo.

Bem, tinha pretendido um pouquinho.

Mas em silêncio. Dentro da cabeça. Onde a traição deveria ficar.

O monóculo de Lord Thistlewick quase caiu. “O desrespeito aberto à Portaria da Brotação Real foi registrado.”

“Ótimo”, murmurou Beatrice. “Estava precisando se exercitar.”

Antes que Thistlewick pudesse responder, Brenda ergueu uma asa felpuda.

O conselho inteiro ficou imóvel.

Brenda não erguia uma asa com frequência. Quando fazia isso, geralmente significava que alguém usara veludo indevidamente ou despertara uma lei mais antiga que as raízes.

“Ainda não a removam”, disse Brenda.

Lady Marigelda piscou. “Guardiã Brenda?”

“Eu disse o que disse. Minhas asas são empoeiradas, não decorativas.”

Lord Thistlewick franziu a testa. “A portaria é clara.”

“A portaria é um matagal de chapéu”, retrucou Brenda. “E, se algum de vocês tivesse se dado ao trabalho de ler os apêndices, em vez de lamber a cera do selo e chamar isso de erudição, talvez se lembrasse da exceção.”

Os conselheiros trocaram olhares nervosos.

Peepblossom baixou as mãos devagar.

“Exceção?”

Brenda voou para mais perto e pousou na borda da pétala de Peepblossom. De perto, cheirava levemente a poeira, luar e discussões antigas que com certeza havia vencido.

“Existe uma cláusula mais antiga”, disse Brenda. “Muito antiga. Mais antiga que o ego de Thistlewick, embora não por muito.”

Beatrice fez um ruído suspeitosamente parecido com uma risada.

Lord Thistlewick se eriçou.

Brenda o ignorou, o que parecia ser um de seus passatempos.

“Uma coroa que cresce por ritual, decreto, ambição, vaidade, herança, manipulação, suborno, bajulação ou profecia suspeitosamente conveniente precisa ser aprovada pelo Conselho.”

“Exatamente”, disse Lady Marigelda.

Brenda se virou lentamente para ela.

“Eu não tinha terminado, bolsinha de pétalas.”

Lady Marigelda fechou a boca tão depressa que uma semente se soltou.

Brenda continuou. “Mas uma coroa que cresce por acidente, em meio ao orvalho, antes do primeiro sino das abelhas, numa criatura sem ambição declarada, não pode ser removida até que o jardim determine se é um engano...”

Ela se inclinou para mais perto de Peepblossom.

“...ou uma escolha.”

A palavra pareceu pousar sobre a tulipa.

Uma escolha.

Peepblossom não gostou de como aquilo soava.

Parecia grande.

Parecia público.

Parecia algo que vinha acompanhado de discursos, expectativas e possivelmente uma faixa.

Ela odiava faixas.

Faziam todos parecer reféns decorativos.

A voz de Lord Thistlewick baixou. “Não pode estar sugerindo que esta criança foi escolhida.”

“Estou sugerindo”, disse Brenda, “que arrancar uma coroa viva da cabeça dela antes de sabermos por que cresceu talvez seja o tipo de estupidez que ganha um festival próprio.”

A multidão murmurou.

O coração de Peepblossom bateu forte.

“Escolhida pelo quê?”, perguntou.

Brenda olhou além dela, para o centro profundo do Jardim Bloomhush, onde raízes antigas se retorciam sob o musgo e as flores ficavam mais silenciosas.

“Esse”, disse Brenda, “é o problema.”

A audiência emergencial de Bloomhush

Ao meio-dia, o jardim inteiro sabia.

No meio da tarde, a maior parte do jardim já havia melhorado a história.

Ao anoitecer, Peepblossom aparentemente se declarara Soberana de Todas as Coisas Úmidas, ameaçara taxar a luz do sol, desafiara Lord Thistlewick para um duelo e ordenara aos esquilos que a chamassem de “Vossa Umidade”.

Nada daquilo tinha acontecido.

Peepblossom passara a tarde sentada, miserável, dentro da tulipa, enquanto a coroa continuava florescendo em incrementos lentos e belos. Dois botões novos haviam surgido na parte de trás. Uma gavinha dourada se curvava junto à bochecha como um ornamento real. A joia central de orvalho continuava impossivelmente brilhante.

Ela tentou cobri-la com uma folha.

A folha escorregou.

Tentou achatá-la.

Ela se ergueu de novo com a tranquila confiança de algo que já havia contratado assessoria jurídica.

Tentou se esconder mais fundo entre as pétalas.

As pétalas, cortininhas traidoras que eram, se abriram ainda mais para deixar a luz entrar.

“Todo mundo está olhando para mim”, sussurrou Peepblossom.

“Isso acontece com coroas”, disse Beatrice, que permanecera por perto sob o pretexto profissional de “documentação em andamento”, embora Peepblossom suspeitasse que a abelha simplesmente gostava de ver conselheiros suarem néctar.

“Não quero uma coroa.”

“Coroas raramente perguntam. São chapéus mal-educados com bagagem histórica.”

Peepblossom abraçou os joelhos. “O que acontece agora?”

Beatrice olhou para o anfiteatro de musgo, onde o Conselho das Pétalas preparava uma audiência emergencial. Besouros-lanterna já acendiam luminárias de fungos. Os cochichadores montavam uma área própria para cochichos, porque Bloomhush acreditava que até a fofoca merecia infraestrutura.

“Agora”, disse Beatrice, “eles decidem se vão removê-la, reconhecê-la, estudá-la, temê-la, adorá-la, regulamentá-la ou formar uma subcomissão para não admitir que estão apavorados.”

“São opções demais.”

“Governo.”

Peepblossom gemeu.

Do outro lado do jardim, Brenda discutia com Lord Thistlewick ao lado de uma pilha de antigos pergaminhos de folhas. As asas de Brenda batiam bruscamente enquanto ela falava. Os espinhos de Thistlewick tremiam. Lady Marigelda estava por perto com ar indignado, que era sua expressão habitual, mas com enfeite extra.

A multidão engrossou enquanto o pôr do sol pintava o jardim de rosa e dourado fundidos. Flores se inclinavam para fora dos canteiros. Besouros escalavam hastes. Caracóis tomaram seus lugares horas antes e ainda reclamaram dos assentos. Uma família de mosquitinhos formou um coro que ninguém pedira.

Por fim, uma campânula tocou três vezes.

Bong.

Bong.

Bong.

Lord Thistlewick subiu no estrado central de cogumelo.

“Cidadãos de Bloomhush”, anunciou, “nos reunimos esta noite em circunstâncias graves e cintilantes.”

Peepblossom se encolheu ainda mais na tulipa.

“A criatura conhecida como Peepblossom, por meios desconhecidos e profundamente úmidos, fez brotar uma coroa não autorizada.”

A multidão arfou, apesar de já saber e discutir aquilo havia nove horas seguidas.

“O Conselho das Pétalas deve agora determinar se esse crescimento constitui um acidente, um presságio, um crime, uma reivindicação ou uma declaração de moda intolerável.”

Peepblossom sussurrou: “Por favor, que seja moda. Moda passa.”

Brenda apareceu ao lado dela. “Venha.”

O estômago de Peepblossom despencou. “Preciso mesmo?”

“Sim.”

“Posso desmaiar?”

“Depois da sua declaração inicial.”

“Não tenho uma declaração inicial.”

“Então seja breve. O jardim adora confiança e teme a concisão.”

Peepblossom saiu da flor com as garras tremendo. As pétalas se afastaram ao seu redor, cintilando de orvalho. Sua coroa captou a luz das lanternas e resplandeceu em todas as direções: coral, dourado, pérola, verde-água, rosa.

O jardim ficou em silêncio.

Por um estranho instante, Peepblossom não se sentiu pequena.

Sentiu-se vista.

O que era pior, francamente.

Ela entrou no caminho de pétalas que levava à audiência. Beatrice voava junto ao seu ombro. Brenda avançava arrastando os pés. A multidão se abriu, cochichando títulos que Peepblossom não havia conquistado e acusações que não compreendia.

Rainha.

Fraude.

Escolhida.

Traição.

Milagre.

Problema.

Peepblossom chegou ao estrado de cogumelo e olhou para o Jardim Bloomhush.

Todos os olhos, compostos ou não, a encaravam.

Lord Thistlewick ergueu uma pena oficial feita de espinho.

“Peepblossom da Taça de Orvalho Coral”, disse, “antes que este conselho prossiga, você pode falar em sua própria defesa.”

Peepblossom abriu a boca.

Nada saiu.

A coroa esquentou.

A joia central de orvalho cintilou.

Dentro dela, Peepblossom viu um reflexo que não correspondia ao jardim diante de si.

Viu raízes rachando sob o musgo.

Viu uma semente negra enterrada sob a câmara do conselho.

Viu Lord Thistlewick parado sobre ela, sorrindo.

Então a visão desapareceu.

Peepblossom o encarou.

Lord Thistlewick a encarou de volta.

“Então?”, disse. “Nega a acusação?”

O jardim inteiro esperou.

As garrinhas de Peepblossom se curvaram.

Quando finalmente surgiu, sua voz era suave, mas clara.

“Nego saber que inferno florido está acontecendo.”

As asas de Brenda estremeceram.

Beatrice sorriu.

E em algum lugar sob o musgo, algo antigo se moveu.

A coroa na cabeça de Peepblossom abriu mais uma flor.

Não coral.

Não dourada.

Negra.

O jardim gritou.

E Lord Thistlewick deixou cair a pena.

Pela primeira vez naquele dia, ele pareceu com medo.

Peepblossom percebeu.

E, infelizmente, todos os outros também.

A flor negra que ninguém encomendou

Há muitos sons que um jardim pode fazer quando se assusta.

Folhas podem farfalhar. Abelhas podem gaguejar no meio do zumbido. Caracóis podem arfar, embora o som pareça mais o de alguém pisando discretamente num pudim. Flores podem cochichar, trepadeiras podem estalar, cogumelos podem soltar pequenas nuvens ansiosas e joaninhas, quando devidamente escandalizadas, podem gritar com a indignação moral estridente de escrivãs municipais em miniatura que acabaram de descobrir purpurina em documentos oficiais.

O Jardim Bloomhush fez tudo isso ao mesmo tempo.

A flor negra da coroa de Peepblossom se abriu lentamente, pétala por pétala, bem no centro de todo aquele coral, dourado, verde-água e pérola. Era pequena, não maior que uma unha, mas absorvia a luz das lanternas em vez de refleti-la. Um brilho frio atravessava suas pétalas escuras como veludo, e todas as gotas de orvalho ao redor tremiam, como se a coroa tivesse se lembrado de repente de algo terrível.

Peepblossom ficou paralisada no estrado de cogumelo.

“Isso”, sussurrou Lady Marigelda, “não está no regulamento.”

“Nada disso está no regulamento”, disse Beatrice, pairando ao lado de Peepblossom com sua bolsa de tabeliã apertada entre as seis pernas. “Esse tem sido o tema do dia, caso tenha chegado atrasada ao desastre.”

Lord Thistlewick não falou.

Aquilo foi a primeira coisa verdadeiramente assustadora.

Lord Thistlewick adorava falar. Falava antes das perguntas, durante as respostas, depois das conclusões e às vezes por cima do silêncio, simplesmente porque desconfiava do ar vazio. No entanto, agora estava no estrado com a pena de espinho no chão, o monóculo torto e as cerdas roxas rígidas como geada.

Peepblossom percebeu seu medo.

Brenda também.

O jardim inteiro também.

Infelizmente, o jardim inteiro tinha o autocontrole emocional de um pacote de sementes derrubado.

“Ele sabe de alguma coisa!”, gritou um besouro.

“Ela deixou ele com medo!”, exclamou uma violeta.

“A flor negra tem cor de traição!”, berrou um dos cochichadores oficiais, demonstrando não entender nem de traição nem de cores.

Um mosquitinho desmaiou dentro de sua veste de coral.

Peepblossom ergueu as duas mãozinhas. “Parem todos de gritar.”

Ninguém parou de gritar.

A coroa esquentou de novo, sem dor, mas com a insistência profunda e pulsante de raízes atravessando a terra. A flor negra se inclinou na direção de Lord Thistlewick.

A multidão percebeu.

Lord Thistlewick percebeu ainda mais.

Ele deu um passo cuidadoso para trás.

“Esta audiência”, disse, finalmente recuperando a voz, embora ela tivesse adquirido uma rachadura no meio, “está suspensa.”

“Suspensa?”, retrucou Brenda. “Não se suspende uma audiência porque as provas começam a apontar para o seu traseiro espinhoso.”

Um suspiro de espanto percorreu a multidão.

“Guardiã Brenda”, ralhou Lady Marigelda, “é ultrajante dirigir-se assim ao presidente-pétala.”

“Então anote e ponha numa moldura”, disse Brenda. “Sou velha. Minhas boas maneiras morreram antes de a maioria de vocês brotar.”

Peepblossom teria apreciado aquilo em outras circunstâncias. Nas atuais, estava ocupada tentando não vomitar pólen.

Lord Thistlewick se endireitou. “A segurança de Bloomhush exige ordem.”

“A segurança de Bloomhush exige respostas”, disse Beatrice.

“A segurança de Bloomhush exige que a coroa acusada seja contida.”

Os enormes olhos de Peepblossom se arregalaram.

“Contida?”

Dois guardas da samambaia deram um passo à frente.

Usavam capacetes de bolota e carregavam cassetetes de junco polido, que pareciam oficiais até se perceber que os dois tremiam tanto que os capacetes ficavam batendo um no outro.

Peepblossom recuou.

“Não sou perigosa.”

A flor negra se virou ligeiramente para os guardas.

Eles recuaram mais depressa do que ela.

“Não mesmo”, sussurrou um guarda. “De jeito nenhum. Tenho larvas em casa.”

“Você não tem larvas”, disse o outro.

“Talvez tenha um dia.”

As folhas espinhosas de Lord Thistlewick se contraíram. “Prendam-na.”

Os guardas olharam para Peepblossom.

Peepblossom olhou para os guardas.

A coroa brilhou.

Todos hesitaram.

Então Brenda se colocou bem entre eles: uma pequena mariposa idosa de asas empoeiradas, olhos enevoados e a fúria imparável de quem havia sobrevivido à paciência de todos os outros.

“Encostem nessa criança”, disse, “e eu mesma vou tricotar os nervos de vocês num cachecol de inverno.”

Os guardas baixaram os cassetetes.

“Razoável”, murmurou um deles.

A voz de Lord Thistlewick ficou cortante. “Você ultrapassa os limites do seu cargo.”

Brenda se virou para ele. “Meu cargo é Guardiã da Legitimidade Cerimonial. E neste momento, presidente-pétala, este jardim inteiro cheira a absurdo ilegítimo com um enfeite roxo presunçoso.”

A multidão murmurou de novo.

Os joelhos de Peepblossom vacilaram.

“Alguém pode, por favor, explicar por que a flor na minha cabeça está acusando ele?”

“Não acusando”, disse Beatrice. “Apontando.”

“Isso não melhora nada.”

“Não”, admitiu a abelha. “Mas parece menos propenso a começar um motim.”

Atrás delas, um broto de repolho gritou: “Motim?”

“Nada de motim!”, gritou Beatrice.

“Tarde demais”, murmurou Brenda. “Ouviram um substantivo.”

Um conselho tenta enterrar o óbvio

Lord Thistlewick convocou uma sessão privada imediata do conselho, o que, em Bloomhush, significava que as flores mais poderosas se reuniam atrás de uma cortina de hera e falavam alto o bastante para o jardim inteiro ouvir, enquanto fingiam que havia confidencialidade.

Peepblossom não foi convidada.

Isso lhe serviu lindamente.

Queria ir para casa, rastejar até a dobra mais profunda de sua flor, colocar uma folha sobre a cabeça e ficar ali até a coroa cair ou a civilização melhorar. Pelas evidências disponíveis, as duas coisas pareciam improváveis.

Infelizmente, Brenda e Beatrice tinham outros planos.

Elas acompanharam Peepblossom até um banco tranquilo de musgo ao lado do velho cogumelo-relógio-de-sol, enquanto o Conselho sibilava atrás da hera.

“Ouvi ‘contenção’.”

“Ouvi ‘poda emergencial’.”

“Ouvi ‘confiança pública’.”

“Confiança pública é o que os covardes dizem quando querem dizer encobrimento”, murmurou Brenda.

Peepblossom se sentou com as garras apertadas no colo. “O que vi na joia de orvalho?”

Brenda e Beatrice trocaram um olhar.

“Conte para nós”, disse Brenda.

Peepblossom engoliu em seco. “Raízes rachando. Algo enterrado sob a câmara do conselho. Uma semente negra. E Lord Thistlewick parado sobre ela.”

As asas de Beatrice ficaram imóveis.

As antenas de Brenda baixaram.

“Ah”, disse Brenda.

Peepblossom odiou aquele som.

“‘Ah’ é bom?”

“Não.”

“É ruim?”

“É o som que os velhos fazem quando a história deixa de se comportar.”

Peepblossom esfregou a testa abaixo da coroa. “Não quero história na minha cabeça.”

“Ninguém quer”, disse Beatrice. “Por isso as autoridades vivem tentando enfiá-la debaixo dos tapetes.”

De trás da cortina de hera, a voz de Lady Marigelda ressoou: “Não podemos permitir que uma criança úmida com brotos decorativos desestabilize o jardim!”

“Aí está”, disse Beatrice. “A linguagem oficial do pânico.”

Lord Thistlewick respondeu num tom mais baixo. “A flor negra não deve ser discutida publicamente.”

Brenda estreitou os olhos.

Peepblossom se inclinou para a frente, sem conseguir evitar.

Outro conselheiro sussurrou: “Mas se for o que a velha cláusula descreve...”

“Não é”, cortou Thistlewick.

“Como pode ter certeza?”

“Porque eu digo que não é.”

Brenda deu uma risadinha seca. “Essa frase já começou mais desastres do que os raios.”

Peepblossom olhou para ela. “Que velha cláusula?”

Brenda respirou fundo.

“Há apêndices na Portaria da Brotação Real.”

“Você mencionou.”

“A maioria é lixo. Lixo formal, mas lixo. Regras sobre o ângulo das pétalas. Viscosidade aceitável do orvalho de joias. Se uma coroa pode incluir detalhes de musgo durante uma estação úmida.”

“Pode?”, perguntou Peepblossom, fracamente.

“Só antes do meio-dia e nunca com lavanda.”

“Claro.”

“Mas um apêndice é diferente. O Apêndice Treze.”

Beatrice fez o sinal do hexágono sobre o peito.

Peepblossom a encarou. “Treze é ruim?”

“Só quando os governos numeram coisas”, disse Beatrice.

Brenda se acomodou ao lado de Peepblossom. “O Apêndice Treze fala de uma coroa não autorizada que floresce sem ambição numa manhã de orvalho. Diz que essa coroa não cria realeza.”

Peepblossom se animou. “Excelente.”

“Cria uma testemunha.”

Peepblossom se desanimou.

“Testemunha de quê?”

Brenda olhou para a cortina de hera. “Da podridão escondida sob o jardim.”

A flor negra da coroa de Peepblossom estremeceu.

Peepblossom não se mexeu.

Não respirou.

Por um instante, desejou ter aceitado ser rainha. Ser rainha parecia exaustivo, mas ao menos rainhas ganhavam cadeiras. Testemunhas eram arrastadas para confusões.

“Não”, disse.

Brenda piscou. “Não?”

“Não. Recuso. Respeitosamente. Ou desrespeitosamente. O que funcionar mais rápido.”

Beatrice suspirou. “Não acho que fenômenos ancestrais de coroas aceitem pedidos de demissão.”

“Então os fenômenos ancestrais de coroas que vão beijar um cogumelo.”

A boca de Brenda se contraiu. “Talvez você tenha fibra, afinal.”

“Tenho pânico. Ele está usando fibra como chapéu.”

A cortina de hera farfalhou. Lord Thistlewick saiu primeiro, seguido pelos conselheiros. Recuperara a compostura, o que Peepblossom achou, de algum modo, mais alarmante do que seu medo. Parecia polido de novo. Alto. Espinhoso. Convicto.

Pessoas perigosas costumavam usar a certeza como perfume.

“O Conselho chegou a uma decisão”, anunciou.

O jardim se calou.

Peepblossom se levantou porque todos olhavam para ela como se ficar de pé fosse obrigatório. A coroa reluzia acima, rosa, dourada e negra.

Lord Thistlewick ergueu o queixo. “A coroa na cabeça de Peepblossom fica classificada como crescimento ornamental excessivo espontâneo, causado por pressão polínica, instabilidade emocional e possível má conduta dos seios da face.”

Peepblossom o encarou. “Má conduta dos seios da face?”

Lady Marigelda assentiu gravemente. “Seu nariz continua sob avaliação.”

“Meu nariz gostaria de um advogado.”

“O Conselho determina ainda”, continuou Thistlewick, “que a flor negra é uma alteração de cor irrelevante.”

A flor negra se virou para ele.

Seu olho se contraiu.

“Portanto, nenhuma cláusula ancestral se aplica, nenhuma escolha ocorreu e nenhuma preocupação pública se justifica.”

Beatrice murmurou: “Isso é um barril inteiro de estrume polido.”

“A coroa será removida ao amanhecer por poda autorizada.”

O estômago de Peepblossom despencou através do estrado, do musgo e possivelmente de uma camada de minhocas ancestrais.

A multidão explodiu.

Alguns comemoraram. Outros arfaram. Alguns começaram a discutir se “alteração de cor irrelevante” era ofensivo às amoras.

Brenda deu um passo à frente. “Você não pode removê-la antes de uma investigação conforme o Apêndice Treze.”

Lord Thistlewick sorriu.

Não foi um sorriso gentil.

“O Apêndice Treze foi revogado.”

Brenda ficou imóvel.

Beatrice estreitou os olhos. “Quando?”

“Há anos.”

“Por quem?”

“Pelo Conselho.”

“Qual Conselho?”, perguntou Brenda.

O sorriso de Lord Thistlewick ficou mais afiado. “O meu.”

A flor negra pulsou uma vez.

Sob o musgo, algo respondeu.

A rainha que não era rainha faz um decreto sem querer

Peepblossom nunca fora boa sob pressão.

Sob pressão, algumas criaturas ficavam corajosas. Outras, sábias. Algumas viravam poetas, embora isso geralmente fosse pior para todos ao redor.

Peepblossom ficava muito, muito honesta.

O que era uma pena, porque a honestidade na política é tratada como um guaxinim numa festa de chá: tecnicamente vivo, mas profundamente indesejado.

Ela deu um passo à frente antes que Brenda pudesse impedi-la.

“Isso parece suspeito.”

O jardim inteiro se calou de novo.

Lord Thistlewick olhou de cima para ela. “Como disse?”

Peepblossom se arrependeu imediatamente de ter boca.

Mas a coroa esquentou, e a flor negra se inclinou para a frente como se estivesse ouvindo.

Então ela continuou.

“Você viu a flor negra e entrou em pânico. Depois fez uma reunião privada em que todos gritaram alto o bastante para metade do jardim ouvir. Então declarou que a regra antiga não valia porque você mesmo a retirou. Isso parece...”

Ela procurou uma palavra educada.

Brenda ofereceu uma. “Viscoso.”

“Sim. Isso.”

Os espinhos de Lord Thistlewick se eriçaram. “Cuidado com o tom.”

Peepblossom piscou para ele. “Estou tentando. Ele vive escapando.”

Uma risada explodiu em algum lugar da multidão.

Depois outra.

Lady Marigelda lançou um olhar furioso até as risadas se transformarem em tosses nervosas.

Thistlewick elevou a voz. “Você não é rainha. Não tem autoridade aqui.”

“Eu sei”, disse Peepblossom. “Estou dizendo isso a todos o dia inteiro.”

“Então saia da frente e permita que a governança legítima prossiga.”

A coroa cintilou.

Peepblossom viu outra visão na joia de orvalho.

Desta vez, não era a semente negra.

Um pergaminho de folha.

Tinta antiga.

Um selo em forma de asa de mariposa.

O Apêndice Treze, enrolado e escondido dentro da haste oca sob o antigo escritório de Brenda.

Não revogado.

Escondido.

Peepblossom arfou.

Brenda tocou seu braço. “O que você viu?”

Peepblossom olhou para Thistlewick.

Ele a observava com atenção demais.

Ela se inclinou para Brenda e sussurrou: “Seu antigo escritório. Haste oca. Selo de mariposa.”

O rosto de Brenda mudou.

Não dramaticamente. Brenda era velha demais para desperdiçar drama. Mas algo afiado e ancestral despertou atrás de seus olhos.

“Aquele buquê de espinhos traiçoeiro”, sussurrou.

“O quê?”, perguntou Beatrice.

“O Apêndice Treze não foi revogado. Foi roubado.”

As asas de Beatrice zumbiram com força suficiente para levantar poeira do musgo. “Isso é extremamente ilegal.”

“Ilegal de governo ou ilegal de verdade?”, perguntou Peepblossom.

“Os dois.”

Lord Thistlewick bateu seu cajado espinhoso no estrado de cogumelo. “Chega de cochichos.”

Peepblossom se virou para a multidão. Sua voz vacilou, mas a coroa de algum modo a projetou, suave e ressonante.

“Quero que o Apêndice Treze seja lido em voz alta.”

Um choque percorreu o jardim.

O rosto de Lord Thistlewick escureceu. “Você quer?”

“Sim.”

“Você se atreve a fazer exigências?”

“Não”, disse Peepblossom. “Estou pedindo com uma voz muito estressada.”

“Negado.”

A flor negra se abriu mais.

Todas as luminárias de fungos perderam brilho.

Peepblossom sentiu algo subir por seus pés, pelo caminho de pétalas, pelas raízes antigas sob Bloomhush. Não era exatamente uma voz. Mais como uma lembrança tentando virar som.

Sua boca se abriu.

As palavras saíram antes que ela as escolhesse.

“Pelo orvalho antes do primeiro sino, pela coroa sem reivindicação, pela flor sem ambição, a testemunha pode exigir as palavras enterradas.”

O jardim ficou num silêncio de morte.

Brenda a encarou.

Beatrice sussurrou: “Isso soou oficial pra caramba.”

Peepblossom tapou a boca com as duas mãos.

A compostura de Lord Thistlewick rachou de novo.

“Prendam-na.”

Os guardas não se mexeram.

Porque todas as flores de Bloomhush tinham ouvido as palavras.

E nas partes mais antigas dos seres vivos, sob as regras, os conselhos, os carimbos e a fofoca, o jardim se lembrou.

O musgo começou a brilhar.

Uma linha fina de luz se desenhou do estrado de cogumelo até o lado oeste do jardim, onde ficava o antigo escritório de Brenda, dentro da haste seca de uma dedaleira ancestral.

Brenda sorriu devagar.

“Ora, vejam só”, disse. “O jardim tem os comprovantes.”

Então pegou a mãozinha de Peepblossom.

“Corra.”

Peepblossom piscou. “Correr?”

“A menos que prefira ser podada ao amanhecer por um homem que sua segredos.”

Peepblossom correu.

A grande fuga de uma fugitiva muito úmida

Para uma criatura que preferia se esconder a se movimentar, Peepblossom era espantosamente rápida quando devidamente apavorada.

Disparou pelo caminho luminoso de musgo com Brenda avançando à frente em saltos e voos curtos, e Beatrice zumbindo junto ao seu ombro, gritando instruções de navegação com a calma autoridade de quem claramente já fugira da burocracia antes.

“À esquerda na samambaia!”

“Qual samambaia?”, gritou Peepblossom.

“A julgadora!”

“Todas são julgadoras!”

“Então siga a luz, princesa!”

“Não me chame de princesa!”

Atrás delas, o jardim mergulhou no caos.

Lord Thistlewick gritava ordens. Lady Marigelda gritava ordens mais altas que contradiziam as dele. Os guardas da samambaia tentaram perseguir, mas várias violetas desmaiaram estrategicamente no caminho. O coro de mosquitinhos começou a cantar um hino dramático de perseguição, embora ninguém tivesse pedido que melhorassem o clima.

“Coroa não autorizada em fugaaaa!”, gorjeavam.

“Calem a boca!”, gritou Peepblossom.

“Forte projeção vocal”, observou Beatrice. “Vizinha de liderança.”

“Não documente isso.”

Passaram correndo pelo mercado dos cogumelos, onde comerciantes recolhiam às pressas cestas de bolinhos de sementes, bagas lunares e pãezinhos de cogumelo luminoso. Um caracol que vendia trevo fermentado ergueu um pedúnculo ocular.

“É um golpe?”

“Não!”, gritou Peepblossom.

“Então é uma promoção?”

“Também não!”

“Dia decepcionante.”

A linha de musgo as levou sob um arco de capim curvado até a parte mais antiga de Bloomhush, onde as flores eram menos coloridas e mais vigilantes. Ali, raízes se erguiam do chão como juntas de dedos adormecidas. O ar cheirava a pedra molhada, pólen velho e segredos que haviam passado tempo demais no escuro.

A coroa de Peepblossom brilhou mais forte.

A flor negra apontou para a frente.

“Não gosto de ela saber para onde estamos indo”, ofegou Peepblossom.

“Melhor do que Thistlewick saber”, disse Brenda.

“Ele sabe?”

Um dardo de espinho passou zunindo pela orelha de Peepblossom e se cravou num cogumelo com um suave tchup.

O cogumelo imediatamente soluçou fumaça azul.

Peepblossom gritou.

“Isso responde!”, gritou Beatrice.

Atrás delas, os espinhentos particulares de Lord Thistlewick corriam pelo musgo. Não eram guardas comuns do jardim. Eram pequenas criaturas afiadas de gravetos, crescidas das próprias raízes de cardo dele, cada uma com dedos de espinho, máscaras de casca polida e nenhum senso de humor aparente. O que as tornava companhias profundamente desagradáveis.

“Ele trouxe crias de raiz”, disse Brenda. “Aquele impostorzinho espinhoso.”

“São permitidas?”, perguntou Peepblossom.

“Não.”

“Alguma coisa importa?”

“Só quando os pobres fazem.”

Outro dardo de espinho voou.

Beatrice mergulhou, aparou-o com sua tabuleta de cera e girou no ar.

“Prova”, disse secamente.

“Você está coletando provas durante uma perseguição?”, gritou Peepblossom.

“Sou abelha tabeliã. O pânico é temporário. A papelada é eterna.”

Brenda atravessou uma cortina de trepadeiras prateadas. “Ali!”

Uma enorme haste seca de dedaleira se erguia adiante, oca e inclinada, sem suas antigas flores em forma de sino havia muito tempo. Uma porta redonda ficava na base, quase engolida pelo musgo. Acima dela, letras desbotadas diziam:

Escritório de Legitimidade Cerimonial, Outrora Útil, Agora Depósito

Brenda empurrou a porta com o ombro.

Ela não se mexeu.

Empurrou de novo.

Ainda nada.

“Ah, pelo amor do mofo”, rosnou Brenda.

Peepblossom parou aos tropeços ao lado dela. “Está trancada?”

“Pior.” Brenda apontou para um selo brilhante de cera sobre a porta. “Selo do Conselho.”

Beatrice pousou nele e cheirou. “Recente.”

Os espinhentos atravessaram as trepadeiras atrás delas com estrondo.

Peepblossom se virou num salto.

Eram seis.

Talvez oito.

Possivelmente nove, se contasse o pequeno graveto zangado que naquele momento saía de uma poça.

Suas máscaras de casca se voltaram para a coroa dela.

A flor negra pulsou.

Peepblossom sentiu as bochechas esquentarem. “Estou tendo um dia horrível.”

“Ótimo”, disse Brenda.

“Ótimo?”

“Dias horríveis ensinam depressa.”

Um espinhento ergueu um dardo.

Beatrice zumbiu baixo. “Primeiro o selo ou os atacantes?”

Brenda olhou para Peepblossom. “Sua coroa abriu o caminho de musgo. Consegue abrir uma porta?”

“Não sei usar isso!”

“Ninguém sabe usar nada importante da primeira vez.”

“Isso não é reconfortante.”

“Não era para ser. Toque no selo.”

Peepblossom olhou do selo de cera para os espinhentos que se aproximavam.

“E se explodir?”

“Então aponte seu medo para fora.”

Peepblossom bateu uma mãozinha no selo.

A coroa cintilou.

A flor negra se fechou para dentro e depois abriu de novo com um estalinho seco.

O selo do conselho derreteu pela porta numa corrente cintilante de cera que cheirava levemente a mentiras e lustra-móveis de lavanda.

A porta se abriu.

“Entrem!”, gritou Brenda.

Elas se precipitaram pela porta no instante em que uma saraivada de dardos de espinho salpicou o lado de fora da haste.

Beatrice bateu a porta.

Brenda enfiou um graveto de caminhada na tranca.

Peepblossom desabou contra a parede, ofegante.

“Eu abri”, sussurrou.

“Sim”, disse Brenda.

“Com minha situação craniana não autorizada.”

“Também sim.”

“Odeio que isso seja útil.”

Beatrice encostou o ouvido na porta. “Estão tentando arrombá-la.”

Brenda se virou para o interior escuro da haste de dedaleira. “Então vamos.”

O apêndice escondido na haste oca

O antigo escritório de Brenda era menos um escritório e mais um túnel vertical de autoridade esquecida.

Prateleiras haviam sido entalhadas no interior da haste oca, subindo em espiral pela escuridão. Pergaminhos de folhas, tabuletas de cera, livros de registro de pétalas, portarias amarradas com fitas e registros de reclamações cerimoniais ocupavam todo espaço disponível. Uma camada grossa de poeira cobria tudo, exceto uma trilha estreita no chão por onde alguém passara recentemente.

Peepblossom percebeu ao mesmo tempo que Brenda.

“Thistlewick esteve aqui”, disse Brenda.

Beatrice tocou a poeira com uma perna. “Não faz muito tempo.”

A coroa de Peepblossom soltou um tilintar suave.

A joia central de orvalho refletiu a sala, mas errado. Mostrou um Lord Thistlewick mais jovem junto às prateleiras. Ele não estava sozinho. Ao seu redor havia vários conselheiros que Peepblossom não reconhecia, com os rostos escondidos por capuzes de pétalas. Baixaram um pergaminho roubado num espaço oco sob o chão e o cobriram.

Então Thistlewick se virou para o reflexo.

Não para a lembrança mais jovem.

Para Peepblossom.

Sua boca se moveu.

Tarde demais.

A visão desapareceu.

A pele de Peepblossom se arrepiou.

“A coroa me mostrou ele escondendo o pergaminho roubado.”

As asas de Brenda se enrijeceram. “Onde?”

Peepblossom apontou para o chão. “Ali.”

Sob uma tábua empenada de madeira seca de haste havia um pequeno símbolo de asa de mariposa, quase invisível sob a poeira.

Brenda se ajoelhou. Por um instante, toda a sua bravata se suavizou em algo mais antigo. Mais triste.

“Meu selo”, sussurrou. “Achei que o tivesse perdido.”

“Ele roubou isso também?”, perguntou Beatrice.

“Roubou bastante coisa, pelo visto.”

A porta sacudiu violentamente atrás delas.

Uma garra de espinhento atravessou a madeira.

Peepblossom guinchou.

“Menos reflexão, mais recuperação!”, gritou Beatrice.

Brenda enganchou as garras na tábua e puxou.

Ela não se mexeu.

Puxou com mais força.

A tábua rangeu.

Peepblossom se ajoelhou ao lado dela e ajudou. Beatrice enfiou seu estilete de cera na fresta e fez alavanca.

A tábua se soltou num estalo.

Dentro do espaço oco havia um pergaminho envolto em seda de pétalas azul-clara e lacrado com cera antiga de mariposa.

A coroa na cabeça de Peepblossom começou a brilhar tanto que o escritório inteiro se encheu de luz rosa-dourada.

Brenda ergueu o pergaminho com mãos trêmulas.

“Apêndice Treze”, disse.

Do lado de fora, a porta lascou.

“Leia depressa”, disse Beatrice.

Brenda quebrou o selo.

O pergaminho se desenrolou, e a tinta antiga floresceu sobre a superfície da folha como se despertasse do sono.

Brenda leu em voz alta:

“No caso de uma coroa brotar sem petição, ambição, linhagem, vaidade, coerção, herança, suborno, concurso ou intromissão do conselho...”

“Essa última parte parece bem direcionada”, disse Beatrice.

“...e caso tal coroa contenha uma flor escura entre o orvalho vivo, sua portadora será conhecida não como soberana, mas como testemunha. A testemunha tem o direito de exigir a inspeção de qualquer semente enterrada, raiz selada, portaria escondida ou podridão oculta nos limites vivos do jardim.”

Peepblossom prendeu a respiração.

Brenda continuou.

“Nenhum conselho poderá podar, amarrar, silenciar, exilar, desacreditar, ridicularizar, reclassificar, desviar a atenção ou acusar o nariz da testemunha até que a questão enterrada seja trazida à luz do dia.”

Peepblossom apontou com firmeza. “Está escrito nariz.”

“A lei antiga era minuciosa”, disse Brenda.

A porta rachou de novo.

Um braço de espinhento se enfiou pela abertura.

Beatrice o espetou com o estilete.

O espinhento guinchou e recuou.

“Continue!”

A voz de Brenda ficou mais baixa.

“Se a flor negra apontar para alguém no poder, que o jardim observe esse poder com atenção. Pois a podridão raramente teme a coroa. A podridão teme ser vista.”

A última linha do pergaminho escureceu enquanto Brenda a lia.

“Caso se permita à semente enterrada criar raízes sob a lei, todas as coroas se tornarão máscaras, todos os conselhos se tornarão jaulas, e Bloomhush florescerá belamente sobre um túmulo.”

Ninguém falou.

Até os espinhentos do lado de fora ficaram imóveis por uma respiração.

Peepblossom olhou para a flor negra da coroa.

Agora ela não era feia.

Era solene.

“A semente negra”, sussurrou. “Sob a câmara do conselho.”

Brenda enrolou o apêndice com cuidado. “Então é para lá que vamos.”

Os olhos de Peepblossom ficaram enormes. “Voltar? Para o lugar com guardas, gritaria e o homem que quer podar meu couro cabeludo?”

“Sim.”

“Desgosto profundamente desse plano.”

“Ótimo. Gente sensata desgosta de planos corajosos. É assim que sabemos que não está só se exibindo.”

A porta estourou.

Espinhentos invadiram.

Beatrice se lançou à frente, brandindo sua tabuleta de cera como um minúsculo escudo burocrático. Brenda enfiou o pergaminho nos braços de Peepblossom.

“Corra para cima!”, gritou.

“Para cima?”

Peepblossom olhou para as prateleiras em espiral que subiam pela haste oca.

“Minhas pernas são minúsculas!”

“Então use-as com convicção!”

Peepblossom correu.

Uma subida muito pouco digna

O interior da haste de dedaleira se transformou num pesadelo vertical de poeira, papelada velha e esforço físico, três coisas que Peepblossom acreditava firmemente que não deveriam ser combinadas.

Ela escalava de prateleira em prateleira, apertando o Apêndice Treze contra o peito, enquanto Brenda voejava atrás e Beatrice ziguezagueava ao redor dos espinhentos, ganhando segundos com toda a fúria de uma abelha que flagrara uma irregularidade legal em andamento.

“Vocês não podem deter uma testemunha sob autoridade ativa de apêndice!”, gritou Beatrice.

Um espinhento avançou.

Ela bateu um carimbo de cera na testa dele.

“Liminar temporária!”

O espinhento paralisou, confuso, mas aparentemente vulnerável à papelada.

Peepblossom subiu mais.

A coroa enganchou numa fita velha.

“Ai!”

“Abaixe-se!”, gritou Brenda.

“Já sou baixa demais para me abaixar!”

Ela se soltou, espirrou poeira e quase perdeu o apoio. A coroa tilintou ansiosamente. Uma gota de orvalho caiu dela sobre a prateleira abaixo, onde explodiu num pequeno clarão. A prateleira estremeceu e então se projetou para fora como um degrau se oferecendo.

Peepblossom encarou.

“A coroa acabou de ajudar?”

“Agradeça depois!”, disse Brenda.

Elas subiram.

Lá embaixo, os espinhentos começaram a escalar as paredes.

Lá em cima, o luar brilhava através de uma fresta no topo da haste oca.

Os pulmões de Peepblossom queimavam. As pernas tremiam. As bochechas estavam riscadas de poeira e orvalho. Nunca se sentira menos majestosa na vida, o que era impressionante, considerando que começara o dia sem realeza alguma e com um café da manhã muito particular.

Por fim, chegou à prateleira mais alta, abaixo da abertura rachada.

Era alta demais.

É claro que era.

O jardim aparentemente decidira testar seu caráter por meio da inconveniência.

“Não alcanço”, arquejou.

Brenda pousou ao lado dela, ofegante. “Use a coroa.”

“Continuo sem saber o que isso significa!”

“A coroa também não sabia quando começou, e olhe a confiança irritante dessa coisa.”

Peepblossom olhou para a abertura.

A flor negra apontou para o luar.

Ela segurou firme o Apêndice Treze e sussurrou: “Por favor.”

A coroa esquentou.

Uma gavinha dourada se desenrolou de seu lado, mais comprida do que antes, macia, mas forte. Estendeu-se para cima, enrolou-se na borda rachada da haste e puxou.

A abertura aumentou.

O ar fresco da noite entrou.

Beatrice subiu veloz até elas. “Adoro plantas ilegais úteis.”

“Não autorizadas”, corrigiu Peepblossom, porque aparentemente as nuances jurídicas agora importavam para ela. Um crescimento pessoal aterrorizante.

Elas saíram para o topo da velha haste de dedaleira.

Bloomhush se estendia abaixo num caos banhado de luar.

O caminho de musgo ainda brilhava, como uma fita ligando o estrado do conselho ao antigo escritório. Multidões se aglomeravam ao redor do anfiteatro. Besouros-lanterna enxameavam. Lady Marigelda gritava dentro de uma campânula. Lord Thistlewick estava no centro, olhando para a dedaleira com uma fúria fria.

Peepblossom apertou o pergaminho.

“Como vamos descer?”

Brenda olhou por cima da borda.

“Desagradavelmente.”

“Gostaria de outro advérbio.”

Abaixo delas, espinhentos começaram a sair pela abertura do topo.

Beatrice olhou para a coroa de Peepblossom. “Será que ela faz asas?”

Peepblossom a encarou. “Por que dizer isso em voz alta e dar ideias ao universo?”

A coroa farfalhou.

“Não”, disse Peepblossom imediatamente. “Nada de asas. Meu limite são plantas na cabeça. Não vou virar um arbusto voador.”

Em vez disso, as pétalas corais da coroa se abriram amplamente, captando a brisa noturna. Um brilho de orvalho se estendeu entre as flores como seda translúcida.

Brenda piscou.

“Ah.”

A voz de Peepblossom ficou fina. “Esse não foi um ah tranquilizador.”

Beatrice agarrou a parte de trás da gola de pétalas de Peepblossom. “Pule.”

“De jeito nenhum.”

Um espinhento avançou por trás.

Brenda empurrou Peepblossom.

Peepblossom caiu da dedaleira.

Pela segunda vez naquele dia, o jardim inteiro ouviu seu grito.

Mas ela não despencou.

A coroa pegou o ar.

A seda de pétalas se abriu acima dela, diminuindo sua queda num planeio descontrolado e oscilante. Brenda voejava ao lado. Beatrice zumbia à frente, rindo tanto que quase bateu num besouro-lanterna.

Peepblossom planou sobre o Jardim Bloomhush com o Apêndice Treze nos braços, a coroa não autorizada brilhando como um pequeno nascer do sol rebelde e o rosto tomado de terror absoluto e furioso.

Lá embaixo, a multidão olhou para cima.

Alguém gritou: “A rainha voa!”

Peepblossom gritou de volta: “A rainha está caindo com acessórios!”

Ainda assim, era inegavelmente impressionante.

Irritantemente impressionante.

Ela planou na direção da câmara do conselho.

A semente enterrada sob a lei

A câmara do conselho ficava sob um círculo de cogumelos brancos no centro de Bloomhush, diretamente abaixo do estrado de cogumelo onde a audiência havia começado. Sua entrada era uma porta redonda de pedra talhada no musgo, normalmente aberta apenas para sessões do conselho, debates emergenciais e, uma vez, para um casamento de besouros muito controverso.

Peepblossom pousou mal.

Bateu no musgo, rolou duas vezes, quicou num cogumelo-bola e parou de cabeça para baixo contra uma samambaia.

A coroa continuou perfeitamente no lugar.

“Claro”, gemeu.

Brenda pousou com mais graça, embora apenas porque bateu num cogumelo e escorregou por ele como uma cortina empoeirada.

Beatrice se aproximou voando. “O apêndice?”

Peepblossom o ergueu. “Seguro.”

“O corpo?”

“Discutível.”

A multidão correu na direção delas.

Lord Thistlewick chegou primeiro, ladeado por conselheiros e guardas. Seu rosto já não era polido. Estava reduzido à raiva.

“Me dê esse pergaminho.”

Peepblossom se levantou devagar.

Tinha musgo no cabelo, terra nas bochechas e uma pétala grudada na testa logo abaixo da coroa. Parecia ridícula.

Também parecia, para surpresa de todos, ter se cansado de ser empurrada por arbustos decorados com títulos.

“Não.”

Lord Thistlewick estreitou os olhos. “Você não entende no que está interferindo.”

“Isso é verdade desde o café da manhã.”

“Este jardim precisa de estabilidade.”

“Então talvez seja melhor parar de esconder coisas debaixo dele.”

A multidão murmurou.

Brenda se colocou ao lado de Peepblossom. “O Apêndice Treze está intacto. Nunca foi revogado.”

Suspiros de espanto explodiram pelo musgo.

Lady Marigelda empalideceu sob as pétalas laranjas. “Isso não pode ser verdade.”

Beatrice voou à frente, erguendo uma impressão de cera. “Selo do Conselho encontrado na porta do arquivo roubado da Guardiã Brenda. Aplicação recente. Contenção indevida. Prova registrada.”

“Prova fabricada por uma abelha insolente”, retrucou Thistlewick.

Beatrice sorriu docemente. “Minha insolência tem firma reconhecida.”

Peepblossom desenrolou o apêndice com mãos trêmulas.

Sua voz tremeu no início, mas ficou mais forte enquanto lia as linhas principais em voz alta. A testemunha. A flor negra. A semente enterrada. O direito de exigir a luz do dia.

A cada frase, o musgo sob a câmara do conselho brilhava mais.

Lord Thistlewick recuou na direção da porta de pedra.

“Isso é superstição antiga.”

“Então não deve haver mal em inspecionar”, disse Brenda.

“A câmara está selada.”

“Abra.”

“Não.”

Peepblossom olhou para a flor negra da coroa.

Ela apontava diretamente para baixo.

As palavras antigas voltaram a subir em seu peito, desta vez não como possessão, mas como convite. Ela podia dizê-las. Ou não. Tinha escolha.

Isso, de algum modo, tornava tudo mais assustador.

Peepblossom se aproximou da porta de pedra.

“Pelo orvalho antes do primeiro sino”, disse suavemente.

A multidão se aquietou.

“Pela coroa sem reivindicação.”

A coroa brilhou.

“Pela flor sem ambição.”

A flor negra se abriu por completo.

“Tragam a questão enterrada à luz do dia.”

A porta de pedra rachou.

Lord Thistlewick avançou.

Não na direção de Peepblossom.

Na direção da coroa.

Sua mão espinhosa se estendeu para a flor negra e, por uma fração de segundo, Peepblossom viu o rosto dele não como o jardim via, não como o conselho via, não polido, digno ou severo.

Ela viu fome.

Uma fome antiga.

Uma fome profunda como raízes.

Beatrice se chocou contra o pulso dele.

Brenda acertou seu joelho com o graveto de caminhada.

Peepblossom se abaixou.

As garras de Thistlewick rasparam o ar acima da coroa e atingiram a porta de pedra.

A porta estourou.

Raízes negras e frias jorraram.

O jardim gritou de novo.

Desta vez, Peepblossom não.

De sob a câmara do conselho surgiu uma semente enorme, negra como a flor nova da coroa, envolta em raízes espinhosas que pulsavam com uma luz verde doentia. Crescera em segredo sob o lugar onde as leis eram feitas, bebendo promessas antigas, reclamações enterradas, objeções silenciadas e toda verdade que o Conselho julgara inconveniente o suficiente para transformar em composto.

No centro da semente havia uma fenda.

Dentro dela cintilavam centenas de minúsculas coroas roubadas.

Não coroas de metal.

Coroas vivas.

Coroas de botões.

Coroas de orvalho.

Coroas brotadas que haviam sido cortadas antes de florescer.

A garganta de Peepblossom apertou.

Ela não era a primeira.

A semente negra pulsou.

Lord Thistlewick estava diante dela, respirando com força.

Por um momento terrível, ninguém se mexeu.

Então a semente falou.

Não em palavras.

Em raízes.

Em pressão.

Na certeza fria e rastejante que todos os seres vivos de Bloomhush de repente sentiram sob os pés.

Meu.

Todas as flores se inclinaram para ela.

Todas as trepadeiras tremeram.

Todos os conselheiros recuaram, exceto Lord Thistlewick.

Ele sorriu.

Já não estava com medo.

Estava aliviado.

“Você devia ter deixado que a podassem”, disse.

As raízes negras se ergueram e se enrolaram ao redor de sua haste de cardo como um trono.

Seu monóculo rachou.

Suas pétalas escureceram.

As coroas roubadas dentro da semente começaram a brilhar.

Peepblossom apertou o Apêndice Treze contra o peito.

Brenda sussurrou: “Ah, droga.”

Beatrice engoliu em seco. “Isso parece juridicamente complicado.”

Lord Thistlewick se ergueu acima delas numa coluna retorcida de raiz negra, sua voz engrossada por algo antigo e podre.

“Bloomhush não precisa de uma testemunha”, disse.

As raízes se espalharam pelo musgo na direção de Peepblossom.

Sua coroa resplandeceu em coral, dourado, pérola, verde-água e negro.

Thistlewick sorriu de cima para ela.

“Precisa de obediência.”

E a semente enterrada se partiu.

A semente que preferia todo mundo de boca fechada

A semente enterrada se abriu sob a câmara do conselho com um som de casca molhada se rasgando dentro de um pesadelo.

Raízes negras chicotearam o musgo, lisas e brilhantes, enroscando-se nas hastes dos cogumelos, rasgando folhas antigas de leis e arrastando torrões de terra para o ar, como se o próprio Jardim Bloomhush tivesse escondido algo imundo sob o tapete e o tapete finalmente tivesse criado dentes.

Peepblossom estava diante dela com o Apêndice Treze apertado contra o peito, a coroa não autorizada brilhando o suficiente para pintar suas bochechas de coral e dourado. A pequena flor negra no centro da coroa agora estava completamente aberta, escura, perfeita e nem um pouco interessada na opinião do Conselho.

Lord Thistlewick se ergueu acima da multidão numa coluna retorcida de raízes.

Já não parecia o cardo rígido e cheio de manias que passara a manhã tratando papelada como relíquia sagrada e o nariz de Peepblossom como organização criminosa. Suas pétalas roxas haviam escurecido para um violeta machucado. Seus espinhos haviam alongado. Seu monóculo rachado pendia de uma raiz curvada como uma lua morta.

Pior de tudo: ele estava sorrindo.

Não um sorriso educado.

Não um sorriso político.

Era o sorriso de alguém que finalmente parara de fingir ser razoável e claramente estava gostando das férias.

“Bloomhush”, disse Thistlewick, a voz retumbando pelas raízes, “sempre precisou de ordem.”

Uma gavinha negra deslizou pelo estrado de cogumelo e esmagou sua pena de espinho caída, reduzindo-a a lascas.

“Ordem”, continuou, “exige obediência.”

As raízes pulsaram.

Todas as flores do jardim se inclinaram ligeiramente para ele.

Todas as trepadeiras se contraíram.

Todos os insetos ficaram imóveis.

Até o coro de mosquitinhos parou de cantar, o que fez todos perceberem que a situação ficara grave.

Peepblossom sentiu a pressão imediatamente. Ela apertava suas costelas, sua garganta, seus pensamentos. Sussurrava que seria mais fácil se ajoelhar. Mais fácil entregar o pergaminho. Mais fácil deixar a coroa ser levada, aparada, arquivada, catalogada e esquecida.

Mais fácil voltar para sua flor e fingir que nunca vira as coroas roubadas cintilando dentro da semente.

Por um segundo vacilante, aquilo pareceu maravilhoso.

Peepblossom estava cansada. Seus pés doíam. A coroa coçava. Fora acusada de traição, perseguida por um arquivo, empurrada de uma dedaleira e obrigada a falar em público, tudo antes do jantar. Sua definição pessoal de um dia bem-sucedido já fora “não derramei néctar em mim”. A barra estava no chão e, de algum modo, Bloomhush cavara por baixo dela.

O sussurro das raízes pressionou mais.

Fique quieta.

As garras de Peepblossom apertaram o Apêndice Treze.

A flor negra da coroa se inclinou para a frente.

Algo dentro dela, algo muito pequeno e muito irritado, ergueu a cabeça.

“Não”, disse.

A palavra não foi alta.

Mas a coroa a captou.

As gotas de orvalho ao longo das pétalas cintilaram, e a voz de Peepblossom ressoou pelo jardim como um sino tocado por uma mãozinha furiosa.

“Não.”

O sorriso de Thistlewick se estreitou.

Peepblossom apontou uma garra trêmula para a semente.

“Você não pode passar o dia inteiro me chamando de perigosa e depois rastejar debaixo da lei parecendo um nabo podre com delírios de império.”

Em algum lugar na multidão, Beatrice sussurrou: “Forte.”

Brenda sussurrou de volta: “Bagunçado, mas forte.”

As raízes avançaram num golpe na direção de Peepblossom.

Beatrice disparou para a frente, as asas guinchando, e bateu sua tabuleta de cera na primeira gavinha.

“Objeção!”, gritou.

A raiz recuou.

Peepblossom piscou. “Pode fazer objeção a raízes?”

“Posso fazer objeção a qualquer coisa se falar com abdômen suficiente.”

Brenda mancou até o lado de Peepblossom e fincou o graveto no musgo. “A semente se alimenta de verdades enterradas. Coroas escondidas. Testemunhas silenciadas. Coisas cortadas antes que alguém pudesse perguntar por que cresceram.”

Peepblossom voltou a olhar para a semente aberta.

Dentro, as coroas roubadas cintilavam fracamente. Pequenos aros brotados. Auréolas de botões. Tiaras tecidas de orvalho. Algumas não eram maiores que um anel de musgo. Outras haviam florescido um dia, depois sido quebradas.

Cada uma pulsava como uma lembrança ainda tentando respirar.

O estômago de Peepblossom se retorceu.

“Elas pertenciam a criaturas”, sussurrou.

Brenda assentiu. “Sim.”

“Como eu.”

“Sim.”

As raízes rastejaram para mais perto.

Thistlewick abriu os braços espinhosos. “Pertenciam à desordem. A acidentes. A brotinhos instáveis que teriam despedaçado este jardim com confusão, superstição e simbolismo não regulamentado.”

“Você as podou”, disse Brenda, em voz baixa.

“Preservei a estabilidade.”

“Você enterrou testemunhas.”

“Evitei o pânico.”

Beatrice pairou perto do ombro de Peepblossom. “Linguajar clássico de vilão. Muito polido. Muito digno de compostagem.”

Os olhos de Thistlewick se voltaram bruscamente para a abelha. “Silêncio.”

Uma raiz estalou na direção dela como um chicote.

Beatrice desviou bem a tempo, embora a raiz atingisse a borda de sua bolsa e espalhasse carimbos de cera pelo musgo.

“Isso é patrimônio público, seu aspargo mofado!”, gritou.

A multidão arfou com o insulto, depois reconsiderou a gigantesca semente da obediência e decidiu que talvez os palavrões tivessem conquistado algum espaço.

O jardim começa a se lembrar

As coroas roubadas dentro da semente brilharam mais enquanto Peepblossom as encarava.

A joia central de orvalho da sua coroa esquentou. Reflexos se reuniram em sua superfície, dezenas primeiro, depois centenas. Desta vez, não eram visões do futuro, mas lembranças do próprio jardim.

Um pequeno ser de musgo com um aro de brotos prateados tremendo acima da testa.

Uma tímida criança-campânula cuja coroa crescia apenas quando cantava perto da água da lua.

Um besouro com um aro de contas de pólen luminosas que surgiu depois de ele alertar o Conselho sobre raízes envenenadas.

Uma jovem calêndula com um botão negro entre as pétalas.

Peepblossom se virou de repente para Lady Marigelda.

A conselheira calêndula ficara muito imóvel.

Sua indignação pintada havia rachado e, por baixo, havia algo pálido e assustado.

“Você conhece uma delas”, disse Peepblossom.

As pétalas de Lady Marigelda tremeram. “Não conheço.”

A coroa cintilou.

Uma gota de orvalho se ergueu da coroa de Peepblossom e flutuou entre as duas. Dentro dela brilhava a imagem de uma jovem calêndula de bochechas vivas e uma minúscula coroa de centro negro.

Lady Marigelda soltou um som quebrado.

“Maribelle”, sussurrou.

A multidão se calou.

As raízes de Lord Thistlewick se enrijeceram.

Peepblossom se aproximou. “Quem era ela?”

Lady Marigelda engoliu em seco. Seu orgulho lutou contra a dor e perdeu feio.

“Minha irmã.”

As asas de Brenda baixaram.

Lady Marigelda encarou a lembrança flutuante. “Uma coroa brotou nela vinte anos atrás. Disseram que era um encantamento de fungo. Perigoso. Contagioso. O Conselho a removeu. Ela nunca mais foi a mesma.”

“Marigelda”, advertiu Thistlewick.

Ela se virou para ele e, pela primeira vez, sua indignação encontrou um alvo merecedor.

“Você nos disse que ela era instável.”

“Ela era.”

“Ela disse que havia podridão sob a câmara.”

A multidão se agitou.

“Mentiras”, retrucou Thistlewick.

Outra gota de orvalho se ergueu da coroa de Peepblossom.

Depois outra.

Depois dezenas.

Flutuaram sobre os cidadãos reunidos como pequenas lanternas, cada uma carregando uma lembrança que o jardim enterrara porque alguma autoridade de voz seca e espinho polido a declarara inconveniente.

Um caracol falou primeiro.

“Meu primo Brindle viu raízes se movendo sob as pedras da lei.”

Uma das anciãs violetas arfou. “Ele desapareceu depois da Sessão da Água da Chuva.”

“Transferido”, disse Thistlewick depressa.

O caracol piscou os olhos nos dois pedúnculos. “Para onde? Ele se movia mais devagar que o arrependimento.”

Uma conselheira campânula se afastou de Thistlewick. “Houve uma petição. Eu lembro. Foi selada.”

Beatrice desceu num rasante, pegou um carimbo de cera caído e o bateu numa pedra plana.

“Depoimento registrado.”

Outra voz se ergueu da multidão.

“Um anel de orvalho brotou na minha tia depois que ela encontrou os livros de registro de raízes desaparecidos.”

“A coroa do meu irmão foi cortada antes do primeiro sino das abelhas.”

“Minha vizinha foi acusada de sedição decorativa!”

“Meu tio não era decorativo, só era brilhante!”

A cada depoimento, as coroas roubadas dentro da semente resplandeciam mais.

As raízes negras recuavam das vozes como se a verdade fosse luz do sol e elas tivessem vivido tempo demais sob mentiras úmidas.

Peepblossom sentiu a pressão no peito diminuir.

A multidão já não se curvava para a semente.

As criaturas se voltavam umas para as outras.

Lembrando.

Comparando.

Ficando com raiva.

E não uma raiva vaga de festa no jardim. Raiva de verdade. Daquelas que crescem quando o medo finalmente percebe que andava pagando aluguel a um impostor.

O trono de raízes de Lord Thistlewick estremeceu.

“Chega”, rosnou.

A semente pulsou com força, enviando uma onda de frio pelo musgo.

Várias flores se inclinaram de novo. Um besouro caiu de joelhos. O coro de mosquitinhos começou a cantar obedientemente numa única nota monótona e horrível.

Thistlewick ergueu os braços.

“Estão vendo? É isso que a memória sem controle provoca. Desordem. Histeria. Constrangimento público.”

“Constrangimento público não é tirania”, chamou Beatrice.

“Deveria ser”, murmurou um lírio muito distinto, depois imediatamente pareceu envergonhado de si mesmo.

Thistlewick apontou para Peepblossom. “Esta criatura manipulou vocês com espetáculo.”

Peepblossom o encarou. “Eu caí de uma dedaleira gritando.”

“Teatralmente.”

“Fui empurrada!”

Brenda ergueu uma asa empoeirada. “Correto. Eu a empurrei.”

“E não gostei!”, retrucou Peepblossom.

“Ninguém disse que gostou, Vossa Umidade.”

“Não comece.”

A multidão riu.

No início, foi um riso pequeno. Nervoso. Depois, maior.

As raízes recuaram de novo.

Peepblossom percebeu.

“Ela odeia isso”, sussurrou.

Brenda estreitou os olhos. “Odeia o quê?”

Outra risada percorreu a multidão quando Beatrice tentou arrancar seu carimbo de cera de uma raiz e quase deu uma cabeçada num cogumelo.

A semente negra se contraiu violentamente.

Peepblossom entendeu.

“Odeia quando paramos de ter medo dele.”

O sorriso de Brenda ficou afiado. “Então vamos ser muito desrespeitosas.”

Um julgamento sem permissão alguma

Peepblossom subiu no chapéu baixo de um cogumelo perto da câmara aberta do conselho.

Não se sentia corajosa.

Sentia-se exausta, suja, grudenta de orvalho e a um comentário ruim de morder a folha de alguém.

Mas o jardim olhava para ela de novo.

Desta vez, não parecia exatamente estar presa sob uma lupa.

Parecia receber um fósforo numa sala escura.

Perigoso, sim.

Mas útil.

“Não sou rainha”, disse Peepblossom.

Algumas criaturas começaram a protestar.

Ela ergueu uma garra.

“Não. Estou falando sério. Não me candidatei. Não fiz campanha. Não subornei uma abelha, beijei uma lagarta bebê, prometi reduzir os impostos sobre o pólen nem distribuí botõezinhos com o meu rosto. Acordei, espirrei e fui arrastada para uma cena de crime arbustiva.”

Beatrice assentiu. “Tecnicamente correto.”

“Mas o Apêndice Treze diz que a testemunha pode exigir que a podridão enterrada seja trazida à luz do dia.”

Peepblossom se virou para Lord Thistlewick.

A flor negra acompanhou.

“Então eu exijo.”

Thistlewick riu.

O som agora era profundo demais, emaranhado à voz de raízes da semente.

“Você exige?”

Os joelhos de Peepblossom tremiam.

Ela esperou que o chapéu do cogumelo escondesse aquilo.

“Sim.”

“Com que autoridade?”

“Com a autoridade da lei que você roubou, da coroa que tentou cortar, das testemunhas que enterrou e do jardim inteiro que neste momento está vendo seu traseiro espinhoso se desfazer em público.”

A multidão explodiu.

Brenda bateu o graveto de caminhada no musgo. “Aí está ela.”

Lady Marigelda deu um passo à frente, trêmula, mas ereta.

“Eu apoio a exigência.”

Todas as cabeças se viraram.

Marigelda ergueu o queixo. “E solicito depoimentos sobre a poda da minha irmã Maribelle.”

As raízes de Thistlewick chicotearam. “Sente-se.”

As pétalas de Marigelda se abriram com força.

“Estou sentada educadamente há vinte anos, seu alfinete de chapéu crescido demais.”

A multidão fez um ruído coletivo que era metade espanto, metade escândalo deleitado.

Beatrice bateu um carimbo de cera em outra pedra.

“Depoimento registrado com estilo.”

Uma conselheira campânula avançou em seguida. “Solicito a revisão das petições seladas da Sessão da Água da Chuva.”

Um besouro ergueu uma perna. “Solicito a devolução da dignidade brilhante do meu tio.”

“Solicito”, gritou o caracol comerciante, “que alguém explique por que as transferências oficiais sempre aconteciam à noite!”

“Solicito reembolso pelos danos emocionais ao musgo!”, gritou uma samambaia.

“Agora não, Glen”, ralhou Brenda.

“Valeu a tentativa”, disse Glen.

Uma a uma, as vozes se ergueram.

Não todas de uma vez. Não suavemente. A democracia raramente chega numa cesta arrumadinha. Ela entra tropeçando, derrama chá, discute com um primo e pergunta onde estão as cadeiras.

Mas chegou.

A multidão se tornou um coro de perguntas antigas.

As gotas de orvalho acima se acendiam com lembrança após lembrança. Cada lembrança soltava outra raiz da semente. Cada pergunta rachava outra gavinha negra. Cada risada diante da dignidade engasgada de Thistlewick arrancava parte do poder que ele escondera atrás das regras.

Thistlewick rugiu.

O trono de raízes se ergueu mais alto.

“Sou o presidente-pétala de Bloomhush!”

“Por enquanto”, disse Brenda.

“Eu mantive a ordem!”

“Você alimentou uma semente de esgoto debaixo de um tribunal.”

“Eu protegi vocês!”

“Do quê?”, gritou Peepblossom. “De ouvir a verdade antes do café da manhã?”

Ele apontou para a coroa dela. “De coisas assim.”

As coroas roubadas dentro da semente de repente resplandeceram o suficiente para iluminar o jardim inteiro.

A flor negra da coroa de Peepblossom se abriu mais, e um som jorrou dela.

Não um grito.

Não uma canção.

Mil pequenos tilintares.

As coroas perdidas estavam respondendo.

A coroa faz algo inconvenientemente majestoso

Peepblossom passara o dia inteiro tentando não ser majestosa.

Era difícil, porque sua coroa desenvolvera um verdadeiro talento para o drama. Cintilava durante acusações, brilhava durante descobertas jurídicas, produzira um planador de pétalas sem perguntar e agora parecia se comunicar com um cofre de coroas roubadas de testemunhas dentro de uma gigantesca semente da obediência.

Francamente, estava fazendo demais.

“O que ela quer?”, sussurrou Peepblossom.

Brenda olhou para as coroas roubadas brilhando dentro da semente. “Acho que elas querem sair.”

A boca de Peepblossom secou.

“Como?”

Brenda não respondeu.

Beatrice pairou mais perto, com a voz mais suave que antes. “A semente foi alimentada pelo silenciamento delas. Talvez se quebre quando elas forem ouvidas.”

“Nós as ouvimos.”

“Não”, disse Brenda. “Ouvimos falar delas.”

As raízes negras voltaram a rastejar para a frente, agora mais lentas, mas mais pesadas. O rosto de Thistlewick se contorceu de esforço enquanto ele forçava o poder da semente para fora.

“Chega de depoimentos”, rosnou. “Chega de memória. Chega de podridão sentimental.”

Uma raiz disparou na direção de Marigelda.

Peepblossom se moveu sem pensar.

Saltou do cogumelo e caiu entre Marigelda e a raiz, segurando o Apêndice Treze como um escudo, o que era absurdo porque era um pergaminho e não tinha nem de longe o formato de um escudo.

A raiz atingiu o ar a poucos centímetros do rosto dela.

A coroa cintilou.

A raiz paralisou.

Peepblossom encarou sua superfície negra e lustrosa e viu outra lembrança.

Maribelle.

A jovem calêndula se ajoelhava naquela mesma câmara vinte anos antes, a coroa tremendo acima da cabeça, dizendo: “Há algo sob as pedras da lei.”

O jovem Thistlewick estava diante dela.

“Então vamos remover aquilo que permite que você veja.”

A lembrança mudou.

Um ser de musgo gritou quando seu aro de brotos prateados foi cortado.

O aro de pólen de um besouro foi selado em cera.

Uma criança-campânula parou de cantar.

Uma dúzia de testemunhas.

Depois mais dezenas.

Não mortas, não todas, mas diminuídas. Silenciadas. Informadas de que suas visões eram doença. De que seu medo era instabilidade. De que suas perguntas eram uma ameaça à paz.

A raiz tremeu diante de Peepblossom.

As coroas roubadas tilintaram de novo.

Peepblossom entendeu o que a coroa queria.

E odiou.

“Ah, não”, sussurrou. “Não, não, não. De jeito nenhum.”

A expressão de Brenda suavizou. “Minha criança.”

“Não venha com minha criança. Conheço esse tom. É o tom que adultos usam antes de sugerir que algo horrível forma o caráter.”

“Talvez forme.”

“Não quero caráter. Quero sopa. Quero silêncio. Quero minha flor e talvez uma soneca razoável.”

As coroas roubadas tilintaram.

Peepblossom olhou para elas.

Cada coroinha brilhava como uma aurora aprisionada.

Ela sentiu o medo delas.

A confusão.

O momento em que cada uma ouvira de alguém mais alto, mais barulhento e envolto em autoridade que o que tinha visto não importava.

A garganta de Peepblossom apertou.

Passara o dia inteiro querendo que alguém acreditasse nela.

Agora as coroas antigas pediam o mesmo.

“Droga”, disse.

Brenda sorriu com tristeza. “Aí está o vocabulário real.”

“Ainda não sou rainha.”

“Não”, disse Brenda. “É melhor.”

Peepblossom deu um passo na direção da semente aberta.

Beatrice disparou para a frente dela. “Isso parece medicamente imprudente.”

“Concordo.”

“E juridicamente nebuloso.”

“Também concordo.”

“E pessoalmente, como sua abelha tabeliã, eu odeio.”

Peepblossom lhe deu um pequeno sorriso. “Então documente que fui sob protesto.”

O lábio inferior de Beatrice tremeu. “Anotado.”

Peepblossom voltou a se virar para a semente.

Todas as raízes negras do jardim se curvaram para ela.

A voz de Thistlewick baixou para um silvo. “Chegue mais perto, pequena testemunha.”

“Eu não estava pedindo sua permissão.”

A multidão se abriu enquanto ela caminhava.

Seus pezinhos pressionavam o musgo luminoso. O orvalho se erguia ao redor em pequenas contas prateadas. As flores corais e douradas da coroa se abriam mais, formando uma auréola de luz de pétalas ao redor da flor negra.

Pela primeira vez, ninguém cochichou.

Ninguém acusou.

Ninguém tentou medir sua insolência.

Peepblossom parou diante da semente aberta.

Dentro, as coroas roubadas tremiam.

“Eu vejo vocês”, disse.

Os tilintares soaram mais alto.

Thistlewick riu. “Ver não basta.”

Peepblossom ergueu os olhos para ele.

“É o que todo mentiroso espera.”

Então enfiou a mão na semente.

As testemunhas voltam para casa

No instante em que a mão de Peepblossom atravessou a abertura da semente, o jardim desapareceu.

Ela estava na escuridão.

Não uma escuridão vazia. Uma escuridão abarrotada.

Um lugar cheio de vozes engolidas, pétalas cortadas, registros selados, avisos interrompidos e todas as pequenas humilhações que criaturas poderosas chamam de “necessárias” quando não querem dizer “meu”.

As coroas roubadas flutuavam ao seu redor, fracas e frágeis.

Peepblossom estendeu as duas mãos.

“Não sei o que estou fazendo”, disse.

Uma pequena coroa de brotos prateados flutuou para mais perto.

“Parece que agora essa é a minha marca inteira.”

A coroa brilhou.

Ela viu o pequeno e sério ser de musgo a quem pertencera, apontando para raízes envenenadas perto dos canteiros-berçário. Ninguém ouvira. Sua coroa fora cortada. O veneno se espalhara durante anos, enfraquecendo em silêncio mudas cujos problemas depois foram atribuídos a maus hábitos de exposição ao sol.

Peepblossom tocou a coroa.

“Eu vejo você.”

A coroa prateada explodiu em luz.

Do lado de fora, no jardim, uma linha de raiz negra se partiu.

Outra coroa flutuou para a frente.

Um aro de pólen.

O besouro que encontrara livros de mel falsificados.

“Eu vejo você.”

Luz.

Outra raiz se partiu.

Uma coroa de orvalho de campânula.

A criança que cantava e ouvia a velha raiz gemendo sob a câmara.

“Eu vejo você.”

Luz.

Raiz após raiz se rachou.

Peepblossom atravessou a escuridão, coroa por coroa, lembrança por lembrança. Cada uma doía de um jeito diferente. Não de forma aguda, mas profunda. A dor de saber como é fácil ensinar um jardim a não perceber quando alguém desaparece um pouco.

Lá fora, Brenda observava a semente negra se contorcer.

Beatrice voava de testemunha em testemunha, registrando nomes tão depressa quanto eram pronunciados pelas luzes de orvalho acima.

“Maribelle Goldpetal. Reconhecida.”

Carimbo.

“Brindle Shellslow. Reconhecido.”

Carimbo.

“Tib Mosswake. Reconhecido.”

Carimbo.

“Lula Bluebell. Reconhecida.”

Carimbo.

“Todos vocês reconhecidos”, gritou Beatrice, com lágrimas nos olhos e cera no rosto. “E que nenhum goblin de conselho venha discutir a grafia comigo, porque vou ferroar uma vírgula na sua alma.”

O jardim repetiu os nomes.

Desajeitadamente no início.

Depois mais alto.

Maribelle.

Brindle.

Tib.

Lula.

Mais nomes vieram. Mais lembranças. Mais luz.

Lady Marigelda afundou no musgo quando a coroa de sua irmã flutuou acima da semente, brilhando em dourado e negro.

“Maribelle”, sussurrou.

A coroa flutuou até ela.

Marigelda ergueu a mão, e a lembrança pousou suavemente em suas pétalas como um beijo há muito atrasado.

Ela começou a chorar.

Não lágrimas elegantes.

Lágrimas bagunçadas.

Daquelas que faziam suas pétalas de peruca empoada murcharem e sua postura de conselheira desabar.

Ninguém zombou dela.

Nem Brenda, que tinha autocontrole suficiente para guardar os melhores insultos para depois.

Dentro da semente, Peepblossom chegou à última coroa.

Era maior que as outras.

Escura no centro, contornada por uma luz verde-clara.

Não pertencia a uma criança, nem a um besouro, nem a um ser de musgo.

Pertencia a alguém que Peepblossom não reconhecia.

Uma flor ancestral de pétalas brancas e suaves, com raízes negras enroladas nos tornozelos. Estava na primeira câmara do conselho, muito antes de Thistlewick, muito antes de Brenda, muito antes de a portaria ter sido transformada numa cerca. Sua coroa trazia uma flor escura.

A primeira testemunha.

Ela olhou para Peepblossom através da lembrança.

A podridão teme ser vista.

Peepblossom assentiu, embora seu rosto estivesse molhado e suas mãos tremessem.

“Eu vejo você.”

A coroa da primeira testemunha se abriu.

A escuridão se estilhaçou.

Lord Thistlewick passa por maus momentos, o que é justo

A semente negra estourou como uma fruta podre cheia de nascer do sol roubado.

A luz disparou para cima da câmara do conselho, não uma luz branca e pura, mas todas as cores que Bloomhush já havia escondido: dourado, verde, azul, violeta, rosa, prata, âmbar e um negro profundo que já não parecia podridão, mas terra rica sob o luar.

As raízes gritaram.

Lord Thistlewick gritou mais alto, o que era impressionante, porque cardos são principalmente textura e ego.

O trono de raízes desabou sob ele.

Ele caiu, quicou no estrado de cogumelo, rodopiou por uma cortina de musgo e aterrissou numa poça decorativa com toda a dignidade de um picles derrubado.

A multidão encarou.

A semente gigante desmoronou para dentro, virando terra escura. Não terra morta. Terra viva. Terra limpa. Terra com cheiro de chuva e de coisas antigas finalmente autorizadas a voltar a ser úteis.

As coroas roubadas subiram pelo ar como faíscas de flores vivas.

Algumas flutuaram de volta para quem se lembrava delas.

Algumas se dissolveram nas raízes.

Algumas subiram para o céu noturno e desapareceram entre as estrelas como se tivessem lugares melhores para estar e nenhuma paciência restante para trabalho de comissão.

Peepblossom cambaleou para trás, afastando-se da câmara.

Sua coroa perdeu brilho.

A flor negra no centro se fechou uma vez, depois abriu de novo, menor agora. Mais suave. Não acusando. Observando.

Beatrice voou direto para o rosto de Peepblossom e abraçou seu nariz.

“Seu nariz foi absolvido de má conduta”, soluçou a abelha.

Peepblossom lhe deu tapinhas desajeitados. “Isso significa muito para nós dois.”

Brenda mancou até ela e a examinou de cima a baixo.

“Está viva?”

“Acho que sim.”

“Coroa ainda presa?”

“Infelizmente.”

“Jardim salvo?”

Peepblossom olhou ao redor.

A câmara do conselho estava aberta ao meio. O estrado de cogumelo estava rachado. Metade do musgo virara lama luminosa. Vários conselheiros choravam. Um mosquitinho fazia anotações para o que sem dúvida se tornaria uma balada insuportável.

“Defina salvo.”

Brenda sorriu. “Bom o suficiente.”

Um gemido veio da poça decorativa.

Lord Thistlewick se arrastou até ficar em pé.

Estava menor agora.

Talvez não fisicamente, mas de algum modo reduzido. Seus espinhos estavam mais curtos. As pétalas, sem brilho. Suas raízes, antes escondidas nas profundezas sob a câmara do conselho, haviam murchado e virado simples pés de cardo.

Ele olhou para a multidão.

Pela primeira vez, não havia pressão de raízes obrigando ninguém a se curvar.

Nenhuma semente secreta bebendo seu silêncio.

Nenhuma lei enterrada dando às mentiras dele um lugar para dormir.

Só ele.

Úmido.

Exposto.

E usando um fio de planta aquática sobre o rosto como uma faixa muito triste.

“Cidadãos”, começou.

A multidão vaiou.

Não elegantemente.

Não segundo o procedimento.

Vaiou como criaturas que haviam acabado de descobrir que eram governadas por um cardo em sociedade com uma bolota de esgoto.

Thistlewick ergueu uma mão. “Posso explicar.”

“Por favor, não”, disse Brenda.

“Foi para a proteção de vocês.”

Lady Marigelda deu um passo à frente.

Seu rosto estava marcado de lágrimas, mas sua voz poderia cortar uma carroça de besouros ao meio.

“Você podou minha irmã.”

Thistlewick engoliu em seco. “O Conselho fez escolhas difíceis.”

“Então o Conselho pode aproveitar consequências difíceis.”

Beatrice pairou ao lado de Marigelda, com a tabuleta de cera pronta. “Gostaria que essa formulação fosse preservada.”

Brenda subiu no estrado rachado de cogumelo. “Pela autoridade do Apêndice Treze, da Portaria da Brotação Real, do Escritório de Legitimidade Cerimonial e da minha disposição pessoal de ser um problema, Lord Thistlewick está destituído do cargo de presidente-pétala, até a conclusão de uma investigação completa.”

A multidão comemorou.

Thistlewick gaguejou. “Você não pode me destituir sem uma votação.”

Brenda olhou para a multidão. “Quem é a favor de destituir o saco de espinhos mofado?”

Todas as mãos, folhas, pernas, asas, pedúnculos oculares e gavinhas suspeitas se ergueram.

Até um dos guardas da samambaia ergueu seu cassetete.

Brenda se virou de volta. “Aí está sua votação.”

“Formulação imprópria!”, retrucou Thistlewick.

Beatrice carimbou um selo de cera no estrado rachado. “Formulação emergencial aceita devido a circunstâncias extremas de saco de espinhos.”

Peepblossom sussurrou: “Isso é legal?”

Beatrice lhe lançou um olhar cansado. “Depois de hoje? Perto o suficiente.”

Uma coroa se recusa a virar trono

Depois que a semente negra se desfez e Thistlewick foi escoltado até um banco de musgo muito público por dois guardas da samambaia que de repente se lembraram de como eram corajosos, o Jardim Bloomhush enfrentou um novo problema.

Não tinha presidente-pétala.

Tinha uma câmara do conselho rachada.

Tinha várias décadas de crimes escondidos para destrinchar.

E tinha Peepblossom no centro de tudo, com uma coroa luminosa ainda presa à cabeça.

Isso, naturalmente, levou todos à pior conclusão possível.

“Rainha Peepblossom!”, gritou alguém ao fundo.

Peepblossom fechou os olhos.

“Não.”

“Rainha Peepblossom!”, exclamou uma violeta, imediatamente soluçando com o alívio emocional de ter sobrevivido tanto à tirania quanto à umidade noturna.

“Continuo dizendo não.”

O coro começou mesmo assim.

“Rainha Peepblossom! Rainha Peepblossom!”

Peepblossom olhou em pânico para Brenda. “Faça pararem.”

Brenda dobrou as asas. “Você ouviu o povo.”

“O povo sofreu uma concussão de escândalo.”

“Também é verdade.”

“Não posso ser rainha. Não conheço leis. Não gosto de discursos. Uma vez chorei porque um feijão parecia decepcionado.”

Beatrice ajustou os óculos. “Essa última coisa não desqualifica. Feijões podem ser cruéis.”

Peepblossom subiu no estrado rachado de novo.

O coro se aquietou.

Ela respirou fundo.

O jardim esperou.

Sua coroa cintilou.

“Não sou a rainha de vocês”, disse.

Um murmúrio decepcionado percorreu as flores.

Peepblossom elevou a voz. “Escutem. Acabamos de descobrir que uma coroa nem sempre significa poder. Às vezes significa testemunha. Às vezes significa aviso. Às vezes significa que alguém precisa olhar debaixo das tábuas do chão antes que as tábuas virem uma ditadura.”

Algumas criaturas assentiram.

“Se me fizerem rainha porque estão com medo e cansados, amanhã outra pessoa vai encontrar um chapéu mais bonito e estaremos de volta ao começo, só que com mais retratos e canções piores.”

O coro de mosquitinhos pareceu ofendido.

“Sim”, disse Peepblossom, apontando para eles. “Canções piores.”

O coro baixou lentamente as partituras.

“Não vou sentar num trono. Não vou dar ordens reais. Não vou aprovar detalhes cerimoniais de musgo, julgar ângulos de pétalas nem decidir se Lady Marigelda pode lançar olhares furiosos antes do meio-dia.”

Lady Marigelda fungou. “Não preciso de aprovação para isso.”

“Claramente.”

Uma risada percorreu a multidão.

Peepblossom tocou delicadamente a coroa.

“Mas vou ficar com ela até que termine de ficar comigo.”

A flor negra esquentou sob seus dedos.

“E, já que tenho a atenção de todos, o que odeio profundamente, gostaria de propor algumas regras.”

Brenda sorriu. “Cuidado.”

“Não decretos reais”, disse Peepblossom depressa. “Acordos do jardim.”

Beatrice ergueu uma tabuleta de cera. “Prosseguindo sob consentimento comunitário provisório.”

Peepblossom assentiu. “Primeiro: nenhuma criatura poderá ser podada, aparada, selada, silenciada, reclassificada, exilada ou acusada de má conduta nasal porque algo incomum brotou nela.”

A multidão comemorou.

“Segundo: todos os apêndices deverão ficar armazenados publicamente, e nenhuma lei poderá ser escondida dentro de uma haste velha e assustadora, atrás de um selo novo de cera, por um cardo mentiroso com problemas de moda envolvendo plantas aquáticas.”

Mais aplausos.

Thistlewick gritou do banco de musgo: “Difamatório!”

Lady Marigelda olhou para ele. “Correto.”

Beatrice carimbou a tabuleta. “Exatidão registrada.”

“Terceiro”, continuou Peepblossom, “o Conselho das Pétalas fica suspenso até que cada poda antiga seja revista, cada registro roubado seja aberto e cada testemunha seja nomeada.”

O jardim se aquietou.

Aquilo não era engraçado.

Aquilo importava.

Marigelda baixou a cabeça. “De acordo.”

A conselheira campânula assentiu. “De acordo.”

Um a um, os conselheiros restantes concordaram, embora alguns o fizessem com a expressão constipada de flores percebendo que prestar contas não era apenas um tema.

“Quarto”, disse Peepblossom, “Beatrice e as abelhas tabeliãs vão receber hora extra.”

As abelhas explodiram em aplausos zumbidos.

“Quinto: Brenda terá seu escritório de volta.”

Brenda ergueu o queixo. “E uma porta nova.”

“E uma porta nova.”

“Com dobradiças melhores.”

“Está bem.”

“E uma cadeira que não cheire a arrependimento de besouro.”

Peepblossom suspirou. “Vamos formar uma comissão de móveis.”

Brenda abriu um sorriso. “Olhe só você governando.”

“Não torne isso feio.”

“Tarde demais, Vossa Não-Realeza.”

Peepblossom gemeu, mas o jardim riu, e desta vez o riso era caloroso. Não nervoso. Não cruel. Caloroso.

As raízes sob a câmara rachada relaxaram.

Pela primeira vez naquele dia, Bloomhush soltou o ar.

O problema de ser importante por acidente

A aurora chegou devagar, como se o sol tivesse ouvido falar do comportamento do dia anterior e se aproximasse com cautela.

O Jardim Bloomhush estava horrível.

Glorioso, mas horrível.

O estrado de cogumelo estava partido. A câmara do conselho tinha um grande buraco onde antes moravam segredos. O musgo estava queimado em linhas luminosas. Várias luminárias de fungos haviam desistido e estavam tombadas. A área oficial de cochichos desabara sob o peso de informações de verdade.

Mas o ar parecia diferente.

Mais leve.

Mais bagunçado.

Honesto de um jeito que cheirava levemente a lama e pânico, mas honesto mesmo assim.

Pela manhã, os antigos registros do conselho haviam sido levados para fora. Brenda supervisionava de uma cadeira recém-reivindicada que, infelizmente, ainda cheirava um pouco a arrependimento de besouro. Beatrice e as abelhas tabeliãs trabalhavam em turnos, carimbando depoimentos, catalogando coroas roubadas e rejeitando várias tentativas de ex-conselheiros de descrever irregularidades óbvias como “entusiasmo processual”.

Lady Marigelda estava sentada ao lado da lembrança de orvalho de sua irmã Maribelle, lendo petições antigas com os olhos vermelhos e a mandíbula cerrada.

De vez em quando, pedia desculpas a alguém.

No início, os pedidos saíam duros, como móveis arrastados por uma porta estreita.

Depois, mais suaves.

Depois, de verdade.

Aquilo, pensou Peepblossom, era seu próprio tipo de florescimento.

Lord Thistlewick fora levado para um cercado sombreado de samambaias enquanto aguardava a investigação. Não era uma prisão, insistia Brenda, mas “um recanto de contenção reflexiva para arbustos agressivamente decepcionantes”.

Ele reclamava sem parar.

Ninguém se importava.

Os restos da semente negra haviam se transformado num monte de terra escura e fértil no centro do jardim. Brenda se recusou a deixar que alguém a transformasse completamente em composto antes de todos os registros serem revistos, mas um único brotinho já aparecera no meio.

Não negro.

Não espinhoso.

Verde vivo.

Peepblossom estava perto dele, observando.

Sua coroa havia mudado durante a noite.

Agora estava menor. Menos chamativa. Os botões corais se curvavam junto à cabeça. As pérolas haviam suavizado em contas pálidas de sementes. A flor negra central permanecia, mas já não esfriava o ar. Parecia uma florzinha da meia-noite enfiada numa grinalda de aurora.

Ainda não autorizada.

Ainda presa.

Ainda mal-educada.

Beatrice pousou ao lado dela. “Como está se sentindo?”

“Como se uma salada dramática estivesse fazendo ninho no meu crânio.”

“Alguma visão?”

“Só uma.”

Beatrice se endireitou. “O que viu?”

Peepblossom olhou pelo jardim.

Viu Brenda ralhando com um besouro escrivão por organizar em ordem alfabética pelo formato das pétalas em vez do nome. Viu Marigelda ajoelhada ao lado de uma campânula tímida, escutando em vez de julgar. Viu as abelhas construindo uma prateleira de arquivo público. Viu os guardas da samambaia ajudando a consertar o caminho de musgo que antes haviam deixado de defender pelas razões certas.

Viu Thistlewick em seu recanto de samambaias recebendo uma vassoura.

Sorriu.

“Muito trabalho.”

Beatrice gemeu. “Aterrorizante.”

“Profundamente.”

Brenda se aproximou mancando, agitando um pergaminho. “Boas notícias. A comissão de revisão emergencial reconheceu oficialmente a coroa como uma Flor Testemunha, e não como uma reivindicação real.”

Peepblossom relaxou de alívio. “Graças ao orvalho.”

“No entanto”, continuou Brenda, “o público apresentou uma petição para manter seu título honorário.”

Peepblossom a encarou. “Não.”

“É apenas cerimonial.”

“Não.”

“Rainha Peepblossom soa bem.”

“Me jogar num lago também, mas não vou fazer isso.”

Beatrice consultou sua tabuleta. “O título completo proposto é Rainha Peepblossom, Primeira Testemunha do Orvalho, Defensora dos Brotos Não Sancionados, Absolvedora de Narizes e Figura Pública Extremamente Relutante.”

Peepblossom fechou os olhos.

“Odeio cada sílaba depois de Peepblossom.”

“Também havia uma versão mais curta”, disse Brenda.

“Ótimo.”

“Sua Majestade Úmida.”

Peepblossom abriu os olhos. “Vou morder alguém.”

Brenda gargalhou tanto que precisou se apoiar no graveto.

O jardim quase desabara numa tirania de raízes e, ainda assim, de algum modo, a comissão de títulos era o que talvez acabasse com Peepblossom.

O Festival do Broto de Coroa Não Autorizado

Três dias depois, o Jardim Bloomhush realizou seu primeiro Festival do Broto de Coroa Não Autorizado.

Peepblossom votara contra.

Peepblossom argumentara contra.

Peepblossom apresentara uma lista detalhada de motivos pelos quais batizar um festival com o dia mais estressante de sua vida era socialmente insano.

O jardim ouviu com respeito, assentiu e fez faixas mesmo assim.

As faixas diziam:

Feliz Dia do Broto de Coroa Não Autorizado!

Deixem as Coisas Estranhas Florescer!

Chega de Poda Secreta!

E, infelizmente:

Salve a Não-Rainha!

Peepblossom tentou arrancar essa.

Os mosquitinhos a haviam pendurado alto demais, ainda ressentidos com a crítica dela à sua música.

O festival aconteceu ao redor da câmara rachada do conselho, agora transformada no início de um arquivo público de raízes. Os nomes das testemunhas roubadas foram gravados em pedras lisas de sementes e colocados num círculo ao redor da terra escura onde a semente negra se desfizera.

O nome de Maribelle foi o primeiro.

Lady Marigelda colocou uma pétala dourada ao lado dele e ficou ali por muito tempo.

Quando finalmente se virou, encontrou Peepblossom esperando sem jeito ali perto.

“Sua irmã era corajosa”, disse Peepblossom.

A boca de Marigelda tremeu. “Sim.”

“Sinto muito que tenham feito você pensar que ela não era.”

Marigelda olhou para a coroa de Peepblossom, depois para a pequena flor negra.

“Sinto muito por ter tentado ajudá-los a fazer o mesmo com você.”

Peepblossom mudou o peso entre os pezinhos. “Você estava com medo.”

“Isso não é desculpa.”

“Não”, disse Peepblossom. “Mas é um ponto de partida.”

Marigelda a estudou.

“Você é irritantemente sábia para alguém que ainda tem farelos de folha na bochecha.”

Peepblossom limpou o rosto. “Onde?”

“Na outra bochecha.”

Peepblossom limpou a outra.

“Ainda está aí.”

“Está ajudando ou me passando um trote emocional?”

Pela primeira vez, Marigelda riu sem amargura.

“As duas coisas, talvez.”

Ali perto, Beatrice montara uma barraca de cartório sob um guarda-sol de cogumelo. Uma placa dizia:

Documentação de Brotos Incomuns, Depoimentos de Testemunhas, Desculpas, Petições e Esclarecimentos Jurídicos Mesquinhos.

Embaixo, em letras menores:

Não, Não Certificaremos Seu Chapéu como Destino.

Já havia fila.

Brenda presidia o arquivo público, usando uma faixa que dizia Eu Avisei, que ela alegava ter sido imposta pela tradição, embora todos soubessem que a costurara antes do café da manhã.

Ao meio-dia, o coro de mosquitinhos apresentou sua nova balada.

Chamava-se A Rainha que Caiu com Acessórios.

Peepblossom odiou.

Todos os outros adoraram.

Ela suspeitava que era assim que a cultura começava: o trauma de alguém, posto numa melodia irritante.

Ainda assim, havia alegria no jardim.

Alegria bagunçada.

Alegria de reparação.

Daquelas que vêm depois que algo terrível é arrastado para a luz e todos percebem que o trabalho à frente é enorme, mas pelo menos agora ninguém precisa fingir que o chão não está rosnando.

As criaturas começaram a levar seus crescimentos estranhos ao arquivo.

Uma lagarta com uma trepadeira luminosa na sobrancelha.

Um besouro cuja carapaça produzia pequenas flores de sino quando ele ficava nervoso.

Uma muda de violeta com uma folha em forma de lua atrás de uma orelha.

Ninguém gritou.

Ninguém desmaiou dramaticamente numa samambaia, embora duas joaninhas parecessem tentadas por hábito.

Em vez disso, Beatrice as documentava.

Brenda as inspecionava.

Peepblossom sorria para elas a uma distância segura e às vezes dizia: “Isso parece alarmante, mas não ilegal.”

O que rapidamente se tornou o lema não oficial do festival.

De volta à Taça de Orvalho Coral

Naquela noite, depois que os besouros-lanterna diminuíram o brilho, depois que o último pergaminho foi empilhado, depois que Brenda finalmente parou de resmungar para as prateleiras do arquivo e depois que Beatrice adormeceu sobre uma tabuleta de cera com os óculos tortos, Peepblossom voltou para dentro de sua flor coral.

Sua flor se abriu delicadamente ao redor dela.

As pétalas ainda brilhavam em pêssego, rosa, verde-água e dourado na luz que desaparecia. O orvalho se juntava nas bordas. A curva familiar e macia do interior da flor a acolheu como se nada tivesse mudado.

Mas tudo havia mudado.

Peepblossom se sentou com um longo suspiro.

Suas pernas doíam.

As bochechas doíam de tanto serem olhadas.

A coroa se acomodou em sua cabeça com um tilintar suave.

“Não fique à vontade”, disse a ela.

A coroa não respondeu.

Apenas cintilou.

Peepblossom se apoiou na parede de pétalas e observou Bloomhush pela abertura da flor.

O jardim estava machucado, mas respirava.

O arquivo público brilhava suavemente no centro. O novo broto na terra escura ganhara mais uma folha. Os cogumelos do conselho, rachados e humildes, permaneciam sob o luar como velhos tolos recebendo uma última chance de se tornarem úteis.

Peepblossom tocou a flor negra no centro da coroa.

Agora estava fresca.

Quieta.

Esperando.

Ela se perguntou se um dia voltaria a alertá-la.

Provavelmente.

Esse era o problema de enxergar a podridão. Depois de conhecer seu cheiro, nunca era possível deixar de senti-lo por completo. Um dom miserável, na verdade. Como receber uma lanterna e ouvir: parabéns, agora as cavernas são problema seu.

Ainda assim, Peepblossom já não era a criatura que fora antes do espirro.

Não era rainha.

Não era poderosa do jeito que Thistlewick quisera ser poderoso.

Não queria obediência.

Não queria um trono.

Nem sequer queria um título, embora o jardim já tivesse bordado vários contra sua vontade explícita.

Mas havia se colocado diante da semente.

Havia estendido a mão para dentro do escuro.

Havia dito Eu vejo vocêe falado sério.

Isso precisava valer alguma coisa.

Um zumbido suave se aproximou da flor.

Beatrice pousou na borda da pétala, sonolenta e amarrotada.

“Está acordada?”

“Por pouco.”

“Ótimo.”

A abelha ergueu um pequeno documento lacrado com cera.

Peepblossom o olhou com desconfiança. “O que é isso?”

“Reconhecimento oficial da Comissão de Revisão Emergencial.”

“Eu disse nada de títulos.”

“Não é um título.”

Peepblossom pegou o documento e o abriu.

Estava escrito:

Peepblossom da Taça de Orvalho Coral é reconhecida como ela mesma, com ou sem coroa, com ou sem título, com plenos direitos a manhãs tranquilas, privacidade razoável e recusa de chapéus cerimoniais.

Peepblossom encarou o documento.

Seus olhos arderam.

“Você fez isso?”

Beatrice deu de ombros. “Brenda ajudou na redação. Marigelda insistiu na cláusula do chapéu. As abelhas autenticaram em três vias.”

Peepblossom segurou o papel junto ao peito.

“Obrigada.”

Beatrice sorriu. “Além disso, seu nariz tem um certificado separado.”

Peepblossom riu.

Riu tanto que o orvalho nas pétalas tremeu. Riu até a coroa tilintar, a flor negra cintilar e a Taça de Orvalho Coral inteira parecer brilhar por dentro.

Do outro lado do jardim, algumas criaturas ergueram os olhos e sorriram.

Não porque ela fosse rainha.

Porque era Peepblossom.

E no Jardim Bloomhush, depois de anos de mentiras polidas, podas secretas e coroas cortadas antes que pudessem falar, isso finalmente bastava.

A opinião final da coroa

Pouco antes de dormir, Peepblossom sussurrou sua habitual frase esperançosa para a noite.

“Por favor, que amanhã seja normal.”

A coroa farfalhou.

Peepblossom abriu um olho.

“Não encare isso como um desafio.”

Um minúsculo botão coral se abriu perto de sua orelha esquerda.

Dentro havia uma única gota de orvalho, perfeitamente redonda, refletindo a lua, o jardim e o rosto muito cansado de Peepblossom.

Por um instante, ela viu algo ali.

Não perigo.

Não podridão.

Não Thistlewick tentando se explicar de dentro de um cercado de samambaias, segurando uma vassoura.

Viu uma manhã futura em Bloomhush.

Um broto estranho surgindo em alguém inesperado.

O jardim se reunindo.

O velho medo despertando.

Então Brenda pigarreando.

Beatrice erguendo o carimbo.

Marigelda dizendo: “Vamos olhar antes de julgar.”

E Peepblossom, talvez mais velha, ainda pequena, ainda úmida, ainda definitivamente não rainha, sentada em sua flor coral com a coroa um pouco torta, dizendo:

“Isso parece alarmante, mas não ilegal.”

A visão desapareceu.

Peepblossom sorriu.

“Está bem”, sussurrou para a coroa. “Você pode ficar.”

A coroa tilintou uma vez.

Presunçosa.

“Mas, se você fizer brotar uma faixa”, acrescentou, “juro por cada gota de orvalho deste jardim ridículo que vou começar a morder autoridades.”

A pequena flor negra se fechou para a noite.

As pétalas corais se fecharam suavemente ao redor dela.

E o Jardim Bloomhush dormiu sob o luar, aberto em rachaduras, mas sarando, já não governado pelo silêncio, já não enganado por espinhos polidos e já não tão apavorado quando algo não autorizado ousava florescer.

O que era bom.

Porque, num jardim que vale a pena salvar, os brotos mais estranhos muitas vezes são os que dizem a verdade.

Leve um pouco de Sugarwild para casa

Tire Queen Peepblossom and the Unauthorized Crown Sprout do Jardim Bloomhush e leve para o seu pequeno reino gloriosamente suspeito com uma obra que captura o pânico de olhos arregalados de Peepblossom, suas pétalas de brilho precioso, o cintilar do orvalho e seu adorno de cabeça extremamente não autorizado. Esta encantadora encrenqueira floral está disponível como quadro emoldurado, impressão em metal, tapeçariae quebra-cabeça para quem gosta de drama de jardim com um brilho de primeira, digno de parede. Você também pode acrescentar uma dose mais macia de absurdo real com uma almofada, manta de fleeceou cartão comemorativo, porque nada diz “estou pensando em você” como uma minúscula rainha-flor acusada de traição botânica antes do café da manhã.