Spellbound by Roses and Scales

Um dragão de gosto refinado para meias

Era uma vez, em um reino não muito longe do canto dos seus devaneios mais extravagantes, uma feiticeira chamada Lyra. Conhecida por toda a região pelos cabelos de um vermelho espantosamente vivo e por seu animal de estimação bastante incomum — um minúsculo dragão verde-esmeralda —, Lyra era temida e admirada, especialmente pela capacidade de fazer rosas desabrocharem plenamente com um simples sussurro. Mas hoje Lyra tinha um problema.

“Escute, Thorn”, resmungou Lyra, ajeitando o vestido de renda com os ombros à mostra e lançando um olhar irritado ao dragãozinho. Thorn, enrolado em seu ombro como um cachecol escamoso, bocejou e piscou preguiçosamente para ela com os olhos vermelho-rubi.

“Você não pode continuar roubando as meias dos moradores!”, ralhou, tirando uma meia desgarrada das garrinhas dele. “Semana passada foram as melhores meias pretas de Balthazar, e ele ainda não parou de dizer por aí que sou algum tipo de ladra de meias.”

Thorn bufou, um fio de fumaça saindo das narinas enquanto esfregava inocentemente o focinho na bochecha dela. A verdade era que Thorn tinha uma certa compulsão por meias. Por razões que ninguém entendia muito bem, o dragãozinho as achava irresistivelmente aconchegantes — sobretudo as meias sem par, que acumulava como um tesouro embaixo da cama de Lyra. Ela tentara lhe dar cobertores, mas não tinham o mesmo encanto. Para Thorn, era meia ou nada.

Para piorar, as rosas de Lyra estavam saindo do controle. Gostavam tanto dela que começaram a brotar por toda parte — com particular inconveniência quando apareciam no banho, na cama e, na terça-feira anterior, bem no meio da torrada do café da manhã.

“Não é justo”, resmungou para Thorn, sacudindo uma casca de torrada para uma rosa de ar particularmente convencido que criara raízes na mesa da cozinha. “Quer dizer, claro, sou a Feiticeira das Rosas e tudo mais, mas queria pelo menos uma parte da minha vida que não envolvesse espinhos, pétalas ou esse perfume interminável de rosas. Sinceramente, é como morar numa perfumaria.”

Thorn inclinou a cabeça, como quem diz: E o seu problema é...? Espreguiçou-se, agitou a cauda e saltou do ombro dela, farejando novas meias para furtar. Lyra suspirou e revirou os olhos. Thorn era uma praga adorável, e ela sabia.

Uma rosa com uma proposta

Mas o problema das rosas de Lyra estava prestes a piorar. Muito. Certa noite fatídica, enquanto estava sentada no jardim tentando relaxar com uma taça de vinho de flor de sabugueiro, ouviu uma voz atrás de si.

“Com licença, senhorita?”

Lyra deu um pulo, quase derrubando o vinho, e se virou para ver uma rosa enorme atrás dela. Tinha uma aparência extraordinariamente elegante para uma flor, incluindo um pequeno chapéu de veludo vermelho e um inconfundível sorriso de canto.

“Eu... ah... olá?”, gaguejou Lyra, pensando se talvez tivesse bebido vinho demais.

“Não precisa parecer tão chocada, querida”, disse a rosa, com uma voz surpreendentemente suave. “Meu nome é Roderick. Roderick, a Rosa. E estou aqui para lhe fazer uma proposta.”

Na profissão de Lyra, ela já lidara com muitas ocorrências mágicas estranhas — corujas falantes, fadas fofoqueiras, até uma árvore paqueradora —, mas uma rosa falante era novidade.

“Uma proposta?”, repetiu, recostando-se e cruzando os braços. “Muito bem, Roderick, você tem minha atenção.”

Roderick girou uma das folhas e piscou. “Você, minha cara, tem um certo... problema. Um problema de rosas, digamos assim. Rosas surgindo aqui e ali, não importa aonde vá. Acho que nós dois poderíamos chegar a um entendimento.”

Lyra ergueu uma sobrancelha. “Estou ouvindo...”

“Você me deixa ficar”, propôs Roderick, “como seu companheiro particular de jardim — pense em mim como uma espécie de conselheiro de rosas. Em troca, usarei meus talentos mágicos para administrar essa situação. Nada de flores onde você não quer, e talvez até alguns... extras onde quiser.”

“Extras?”, disse Lyra, tentando esconder o interesse.

“Ah, as possibilidades são infinitas”, garantiu Roderick, estufando-se. “Imagine: rosas que florescem ao luar, pétalas que brilham com as cores do pôr do sol, rosas que cantam árias no seu aniversário. Pense nisso.”

Lyra não conseguiu deixar de sorrir. “Está bem”, disse. “Pode ficar. Mas uma brincadeira, Roderick, e você vira adubo.”

Roderick piscou, claramente encantado, e balançou o caule no que talvez fosse uma reverência.

O coro doméstico

Naquela noite, Lyra celebrou a nova parceria servindo-se de outra taça de vinho de flor de sabugueiro e dando a Thorn uma meia comemorativa — ele saltou sobre ela todo feliz. Tudo parecia perfeito, isto é, até ela acordar na manhã seguinte.

A princípio, não percebeu nada de errado. Mas, ao se levantar e caminhar até o espelho, soltou um grito. Roderick levara o trabalho a sério demais. Pequenas rosas estavam agora entrelaçadas nos cabelos, pelas costas e até no próprio tecido do vestido. E o melhor? Todas cantarolavam. Baixinho, mas inconfundivelmente.

“Roderick!”, gritou, enquanto Thorn observava da cama com os olhos arregalados de alegria. “Explique-se agora mesmo!”

Roderick apareceu debaixo de um parapeito próximo, com um ar notavelmente satisfeito consigo mesmo. “Só uma pequena lembrança da nossa nova parceria, querida. Um pouco de ambientação matinal, por assim dizer.”

“Ambientação?” Lyra engasgou. “Você me transformou numa roseira ambulante com trilha sonora!”

Passou o resto do dia arrancando rosas dos cabelos, repreendendo Roderick toda vez que ele ousava sorrir e resmungando sobre por que um dia achara rosas falantes uma boa ideia. Ao anoitecer, porém, teve de admitir... estava começando a gostar das rosas cantarolantes.

À medida que os dias viraram semanas, Lyra se viu acostumando aos novos e inusitados companheiros. Thorn, como sempre, continuava a roubar meias, e Roderick desenvolveu uma queda por fazer serenatas enquanto ela preparava o jantar. E, embora Lyra resmungasse e ralhasse, não podia negar que a vida parecia um pouco mais luminosa, um pouco mais mágica, com sua estranha pequena família.

No fim, Lyra aprendeu a abraçar as rosas sem fim, o dragão atrevido e a rosa excessivamente charmosa de chapéu de veludo. A vida no jardim encantado era uma linda bagunça, e Lyra não a trocaria por nada.

E as meias? Bem, Thorn nunca abriu mão delas.