The Faerie and Her Dragonette

Asas, sussurros e brilho demais

“Se você incendiar mais uma samambaia, juro pelas Flores de Moonroot que deixo você de castigo até o próximo equinócio.”

“Não foi de propósito, Poppy!”, guinchou o dragonzinho, com fumaça saindo das narinas. “Parecia inflamável. Estava praticamente pedindo.”

Poppy Leafwhistle, fada de Deepwood Glade e gerente de caos em meio período, apertou a ponte do nariz — um gesto que adotara dos mortais, porque massagear as têmporas aparentemente não basta quando você está ligada a um gremlin alado propenso a incêndios, com polidor de escamas e atitude.

Ela resgatara o dragonzinho — agora chamado Fizzletuft — de um círculo de feitiço descontrolado no brejo ao norte. Por quê? Porque tinha olhos de nascer do sol, um gemido de xícara e a estabilidade emocional de um esquilo molhado. Obviamente.

“Fizz”, suspirou, “já conversamos sobre os protocolos de contenção de brilho. Você não pode sair acendendo a cauda toda vez que uma folha farfalha. Isto não é aula de teatro. É a floresta.”

Fizzletuft bufou, as asas tremulando com um brilho de arco-íris capaz de cegar um bardo. “Talvez a floresta não devesse ser tão inflamável. A culpa não é minha.”

O problema das Moonberries

Estavam numa missão. Uma missão simples, pensara Poppy. Encontrar o Bosque de Moonberries. Colher duas frutas. Não deixar Fizz comê-las, explodi-las ou chamá-las de “Sir Wiggleberry” e tentar lhes ensinar dança interpretativa.

Até então, encontraram zero frutas, três cogumelos suspeitosamente encantados — um dos quais pediu Poppy em casamento — e um cipó que tentou dar uma surra em Fizzletuft até a terça-feira seguinte.

“Odeio este lugar”, choramingou Fizz, empoleirando-se dramaticamente numa pedra coberta de musgo como um cantor de ópera triste com problemas de abandono.

“Você odeia tudo que não gira em torno de você”, respondeu Poppy, passando sob um galho de salgueiro. “Odiou o café da manhã porque a geleia não era ‘emocionalmente azedinha’ o suficiente.”

“Tenho um paladar delicado!”

“Você comeu uma pedra ontem!”

“Parecia temperada!”

Poppy parou, soltou o ar e contou até dez em três línguas elementais diferentes.

A névoa chegou de repente

Justo quando o sol atravessou a copa num feixe perfeito de luz dourada, a floresta mudou. O ar engrossou. Os pássaros pararam de cantar. Até as folhas prenderam a respiração.

“Fizz...”, sussurrou Poppy, com a voz ganhando seriedade — um tom raro naquela parceria.

“Sim. Estou sentindo. Muito misterioso. Definitivamente assustador. Possivelmente amaldiçoado. Cem por cento interessado.”

Da névoa surgiu uma forma — alta, de manto, cintilando com a mesma luz que as asas de Poppy lançavam. Não era malévola. Apenas... antiga. Familiar, de algum modo. E estranhamente floral.

“Vocês procuram o Bosque”, disse, com voz de vento entre sinos antigos.

“Sim”, respondeu Poppy, avançando. “Precisamos das frutas. Para o ritual.”

“Então devem provar seu vínculo.”

Fizzletuft se animou. “Uuuh! Tipo se jogar para o outro segurar? Ou dança interpretativa? Tenho asas, sei fazer pirueta!”

A figura hesitou. “...Não. Devem entrar na Prova dos Dois.”

Poppy gemeu. “Por favor, diga que não é aquela com o labirinto de cogumelos e telepatia emocional acidental.”

Fizz guinchou. “Vamos entrar na cabeça um do outro? FINALMENTE. Sempre quis saber como é dentro do seu cérebro. É cheio de sarcasmo e curiosidades sobre folhas?”

Ela se virou devagar. “Fizz. Você tem cinco segundos para correr antes que eu transforme sua cauda num sino de vento.”

Ele não correu. Disparou para cima, gargalhando, com brilhos atrás de si como um espirro mágico.

A Prova dos Dois — e o apocalipse de brilho

No instante em que cruzaram o véu para o Bosque da Prova, o mundo piscou.

Num segundo, Poppy olhava torto para a tentativa de Fizzletuft de se rebatizar como “Lord Wingpop, o Deslumbrante”, e no seguinte...

Ela flutuava.

Ou... caía? Difícil dizer. Havia névoa, cores e uma quantidade inquietante de pequenas vozes sussurrantes dizendo coisas como “ufa, essa tem prisão de ventre emocional” e “ele esconde os traumas debaixo da purpurina”.

Quando seus pés tocaram o chão de novo — musgoso, perfumado, zumbindo de leve —, estava sozinha.

“Fizz?”

Nenhuma resposta.

“Isso não tem graça!”

Ainda nada, até que...

“EU CONSIGO OUVIR SEUS PENSAMENTOS!”

A voz de Fizzletuft ecoou em seu crânio como um esquilo empolgado demais com um megafone. “Isso é incrível! Você pensa em metáforas de folhas! E tem um medinho secreto de centopeias! PRECISAMOS ANALISAR ISSO!”

“Fizz. Foco. Prova. Lugar sagrado. Provar nosso vínculo. Pare de narrar minhas ansiedades.”

“Tá, tá, tá. Mas espera... espera. Aquilo é... uma VERSÃO DE MIM EM TAMANHO DE DRAGÃO?!”

A Fera-Espelho

Poppy se virou, coração disparado. Diante dela — impossivelmente elegante, envolta em ameaça alada e atrevimento — estava uma versão adulta do dragonzinho. Escamas de arco-íris. Olhos luminosos. E exatamente o mesmo sorriso convencido de Fizzletuft quando estava prestes a quebrar uma xícara de propósito.

A Fera-Espelho.

“Para passar”, trovejou, “devem enfrentar seus medos. Os medos um do outro. Juntos.”

Poppy não gostou do jeito como ela disse “juntos”.

“Ih”, sussurrou Fizz em sua mente. “Acabei de lembrar uma coisa. De antes de nos conhecermos.”

“O quê?”

“Não... não sei se nasci de um ovo. Quer dizer, nasci. Mas não... normalmente. Havia fogo. Uma explosão grande. Gritos. Possivelmente um feiticeiro de peruca. E sempre me perguntei se fui... criado. Não nascido.”

Ela parou. “Fizz.”

“Eu sei, eu sei. Finjo que não ligo. Mas ligo. E se eu não for de verdade?”

Ela se aproximou da Fera-Espelho. “Você é tão real quanto qualquer coisa, seu macarrão de fogo coberto de purpurina.”

A fera rosnou. “E o seu medo, fada?”

Poppy engoliu em seco. “Que eu seja demais. Afiada demais. Que ninguém jamais escolha ficar.”

O silêncio caiu.

Então, do nada, Fizzletuft atravessou um arbusto aos trambolhões, coberto de cipós e de olhos arregalados. “EU ESCOLHI VOCÊ.”

“Fizz...”

“NÃO. EU ESCOLHI VOCÊ. Você me resgatou quando eu era só pânico, fogo e penugem de cauda. Ralhou comigo como uma mãe e torceu por mim como uma amiga. Posso ser feito de magia e caos, mas ainda escolheria você. Todo dia. Mesmo que sua comida tenha gosto de pudim de compostagem.”

A Fera-Espelho encarou.

E então... riu baixinho.

Ela cintilou, rachou e explodiu em poeira de estrelas. A Prova terminara.

“Vocês passaram”, disse o bosque, agora brilhando suavemente. “Vínculo: verdadeiro. Caos: aceito. Amor: estranho, mas real.”

O presente do Bosque

Encontraram as Moonberries — luminosas, de veios prateados, brotando de uma árvore que parecia suspirar ao toque. Fizzletuft só lambeu uma. Uma vez. Arrependeu-se imediatamente. Chamou de “tristeza apimentada com ardência de hortelã no final”.

No caminho de casa, ficaram quietos.

Não um silêncio constrangedor. Do tipo bom. Do tipo “vimos a bagunça da alma um do outro e ainda queremos passar tempo juntos”.

De volta à clareira, Poppy acendeu uma lanterna e se recostou no toco coberto de musgo que ambos chamavam de base.

Fizzletuft se enrolou em seus ombros como um cachecol quente e cintilante. “Ainda acho que devíamos ter feito aquela dança interpretativa.”

“Nós fizemos, Fizz.”

Ela sorriu, olhos brilhando. “Só usamos sentimentos em vez de mãozinhas de jazz.”

Ele soltou uma baforada satisfeita. “Que nojo.”

“Eu sei.”