The Gilded Wyvern: Alchemy of Fire and Fate

Um guardião de tamanho inconveniente

As antigas canções davam a Aithon uma voz que partia montanhas, asas que eclipsavam reinos e a sabedoria de mil invernos. Aithon conhecia aquelas canções. Achava que eram obras excelentes, tirando o infeliz detalhe de que só recentemente aprendera a subir no banquinho da cozinha.

Na Spire of Sólaris, um estreito povoado nas montanhas construído ao redor de uma casa das lanternas, as pessoas cantavam sobre o Gilded Wyvern todos os anos, quando se acendiam as lanternas de inverno. O nome pertencia a um guardião de uma história muito antiga. Aithon recebera o nome dele, o que era uma expectativa e tanto para um dragão que ainda conseguia ficar preso atrás de um saco de farinha.

Ele tinha mais ou menos o tamanho de um gato doméstico, com escamas azul-esverdeadas de bordas douradas, uma coroa de espinhos brilhantes e asas laranja com nervuras que lembravam vitrais. Quando a luz das lamparinas atravessava aquelas asas, até o limpador de chaminés mais mal-humorado parava para olhar. Aithon gostava dessa parte. Abria as asas sempre que alguém parecia pouco impressionado.

“Lindas”, disse a zeladora certa manhã. “Agora recolha. Você está pisando no mingau.”

A zeladora era uma mulher robusta, de cabelos grisalhos e fuligem nas dobras das mãos. Criara Aithon desde que ele saíra do ovo no cômodo aquecido atrás da fornalha. Chamava-o de seu aprendiz. Ele preferia guardião, palavra que parecia ter menos chance de envolver faxina.

A casa das lanternas cuidava da Flame of Fates. Apesar do que diziam as canções, ela não tecia cada vida do mundo. Mantinha as lanternas encantadas do povoado acesas em meio à neblina da montanha. Cada família trazia um pouco de óleo, a zeladora renovava a chama a cada ano e as lanternas guiavam de volta para casa quem andava até tarde. Nascimentos, casamentos e despedidas eram lembrados junto dela. Já era responsabilidade suficiente, sem ainda precisar pôr as estrelas em ordem.

A primeira tarefa de Aithon era levar um recipiente de brasas com tampa da fornalha até a bancada das lanternas. Ele próprio conseguia soltar uma pequena baforada de fogo, mas mantê-la constante o esgotava. O recipiente era mais seguro. Tinha uma alça feita para suas patas e uma tampa que fechava com um clique.

Ele queria uma espada.

“Você tem uma escova”, disse a zeladora. “Muito mais útil no momento.”

Então o feiticeiro chegou.

Ele usava um belo casaco preto e falava de eficiência. Poderia prender a Flame of Fates a um único espelho, disse. Nada de carregar recipientes. Nada de fuligem. Todas as lanternas obedeceriam a uma só voz.

“A voz de quem?”, perguntou a zeladora.

O feiticeiro sorriu como se ela tivesse feito uma pergunta desnecessariamente pequena.

Naquela noite, enquanto ela descia os degraus para inspecionar as lanternas mais baixas, ele voltou à casa das lanternas. Aithon ouviu o raspar da grelha da fornalha. Pela porta, viu um espelho de cobre se abrir como uma portinha e engolir a chama dourada e constante. O feiticeiro o embrulhou num pano preto e saiu pela passagem de serviço.

Aithon se lançou atrás dele, prendeu a própria cauda debaixo da bancada e derrubou três recipientes limpos.

Quando conseguiu se soltar, a fornalha estava escura.

Lá fora, as lanternas se apagaram uma a uma. O povoado não desapareceu numa noite eterna. Aconteceu algo mais imediato: uma mulher na escada parou porque já não enxergava a borda do degrau, e uma carroça de entregas estacionou antes de uma curva fechada.

As esplêndidas asas de Aithon penderam junto ao corpo.

A zeladora voltou carregando uma lamparina comum. Ele contou tudo, inclusive a parte da cauda.

Ela se ajoelhou ao lado dele. “Ótimo. Agora sabemos por onde começar.”

“Eu deixei que ele levasse.”

“Ele levou. Você me contou.” Ela pôs o pequeno recipiente de brasas na bancada. Um carvão ainda brilhava sob a tampa, guardado do exercício daquela manhã. “E você manteve isto fechado direitinho.”

Aithon olhou para o carvão. Mal era maior que uma ervilha.

Pela primeira vez, não pediu uma espada.

O caminho por baixo da canção

A zeladora mandou um mensageiro chamar os guardas do povoado e trouxe um mapa tão antigo que suas dobras tinham virado pequenos vales. A oficina alugada do feiticeiro ficava no Cradle of Embers, um salão de fornos abandonado do outro lado da crista. A estrada das carroças levaria os guardas ao redor da montanha. O caminho de serviço dos zeladores das lanternas passava por dentro dela.

“Vamos pela passagem marcada”, disse ela a Aithon. “Ficamos juntos. Se o caminho estiver danificado, voltamos.”

Antes de partirem, a zeladora conferiu o carvão. “Uma brasa viva do mesmo fogo pode chamar a chama roubada para fora de um espelho”, explicou. “Se conseguirmos abrir a veneziana dele com segurança. Mantenha isto seco e deixe o espelho comigo.”

Ele imaginara partir sozinho, sob um estandarte.

Em vez disso, vestia um arnês acolchoado que levava o recipiente de brasas, dois bolinhos de aveia e um pano de limpeza dobrado. A zeladora conferiu cada fivela duas vezes. Aithon suportou tudo com a expressão solene de um herói profundamente incompreendido.

As Caverns of Echoes começavam atrás da casa das lanternas. Nas canções, eram assombradas pelos medos dos reis. Na prática, eram úmidas, estreitas e extraordinariamente boas em repetir qualquer barulho de um dragão nervoso.

Aithon espirrou.

Em algum lugar nas profundezas da montanha, vários Aithons muito maiores espirraram de volta.

Ele parou tão de repente que a zeladora quase pisou em sua cauda.

“Ecos”, disse ela.

“Eu sei.”

“Então por que suas asas estão cobrindo a cabeça?”

“Para o caso de os ecos serem contagiosos.”

Ela esperou até que ele as abaixasse. Contaram os azulejos azuis fixados na parede e seguiram pela borda seca ao lado de um fio de água. Sob um arco baixo, ela precisou engatinhar. Aithon passou por baixo com espaço de sobra. Tentou não parecer encantado. Não conseguiu.

Além das cavernas ficava Veridian Edge, uma estreita saliência verde recortada na encosta. O vento soprava forte por ali. Aithon abriu as asas por instinto e foi arrastado para o lado antes que a zeladora segurasse seu arnês.

“Recolha. Fique perto do chão.”

Suas garras tremiam contra a pedra. Ele queria ter voado por cima do perigo. Rastejar ao lado dele, com a barriga roçando a rocha fria, parecia terrivelmente diferente de uma canção.

A zeladora prendeu uma corda de segurança entre os arneses. Testou cada argola de ferro ao longo da saliência antes de avançarem. Atravessaram devagar, uma curva protegida de cada vez. Quando Aithon precisava parar, ela também parava.

Na outra ponta, ela lhe deu metade de um bolinho de aveia.

“Você foi muito bem.”

“Eu estava com medo.”

“Eu percebi. E você continuou ouvindo.”

Ele comeu em silêncio. Depois de um tempo, se encostou na bota dela.

A câmara seguinte era o Sea of Shattered Mirrors: um amplo piso de poças minerais rasas sob um teto cintilante de quartzo. A luz da lamparina se fragmentava na água até parecer que cem caminhos falsos se abriam adiante.

Aithon se viu numa das poças, com asas enormes e olhos em chamas. Por um momento, parecia exatamente o guardião das canções.

Então o reflexo se esticou, suas patas escorregaram e ele caiu sentado em cinco centímetros de água muito fria.

A zeladora ofereceu o pano de limpeza sem dizer nada. De algum modo, isso era pior do que rir.

“As pedras brancas”, lembrou ela.

O caminho verdadeiro era marcado por pedras brancas comuns acima da água. Não brilhavam nem tinham nomes impressionantes. Levaram os dois até o outro lado.

Na entrada do salão de fornos, encontraram um fio preto solto preso num trinco. O casaco do feiticeiro roçara ali. De dentro vinha a voz de um homem descobrindo que magia roubada era menos obediente do que anunciavam.

“Fique quieta”, rosnou ele.

Um clarão dourado atingiu as janelas altas. Depois outro.

A zeladora fechou a mão em torno do arnês de Aithon antes que ele pudesse correr.

Por uma fresta na porta, viram o espelho de cobre preso acima de uma velha fornalha. Sua veneziana preta abria e fechava sem ritmo. Cada vez que abria, a luz aprisionada escapava; cada vez que fechava, o cômodo escurecia. O feiticeiro puxava uma alavanca com as duas mãos.

“Ele prendeu a chama à veneziana”, sussurrou a zeladora. “Mas a corrente de ar está puxando no sentido contrário.”

Aithon tocou o recipiente de brasas sob o queixo.

Seu pequeno carvão ainda estava quente.

O que uma pequena chama pode fazer

A zeladora abriu a porta e entrou no salão de fornos.

“Solte o espelho.”

O feiticeiro olhou fixamente para ela e depois para o pequeno dragão úmido junto à sua bota.

“Você trouxe um bichinho de estimação?”

Aithon se aprumou. “Aprendiz.”

A palavra o surpreendeu. A sensação era bastante boa.

O feiticeiro puxou a alavanca com força. A veneziana bateu e se fechou, e a escuridão tomou o salão. A zeladora ergueu sua lamparina comum. O pequeno pavio continuava aceso.

“Você deixou as pessoas com medo de usar as próprias escadas”, disse ela. “Devolva a chama.”

“Vão me agradecer quando entenderem.”

“Estão esperando no frio.”

Atrás da moldura de cobre, alguma coisa estalou.

A expressão do feiticeiro mudou. A alavanca deu um tranco para cima, puxando-o até ficar na ponta dos pés. Ele tentou soltá-la, mas o anel em seu dedo ficara preso na corrente. O mecanismo tremeu. Abaixo dele, uma gaveta de cinzas começou a deslizar para fora da fornalha.

A zeladora pôs a lamparina numa prateleira de pedra e segurou a gaveta antes que caísse. “Aithon. Fique atrás de mim.”

Ele obedeceu. Dali, bem junto ao chão ao lado da fornalha, podia ver algo que nenhum dos adultos enxergava: uma portinhola estreita de limpeza, meio escondida pela gaveta. Atrás dela passava a corrente de retorno da veneziana. Um elo torto havia travado contra a guia.

“Consigo ver onde está preso.”

A zeladora olhou para baixo. “Mostre.”

Ele apontou. Ela seguiu seu olhar e examinou o ferro frio ao redor da portinhola. O velho forno não fora aceso; o perigo estava no mecanismo tensionado acima dele.

“Você consegue alcançar o pino de liberação”, disse ela. “Mas não puxe até eu apoiar a veneziana.”

Ela encaixou a gaveta de cinzas debaixo da alavanca e enrolou o pano no cabo quente de cobre. Aithon deixou o recipiente de brasas em segurança atrás da prateleira de pedra. Sem o arnês, conseguia enfiar a cabeça e um ombro pela portinhola.

Lá dentro, a poeira fazia cócegas em seu nariz. Ele ficou muito quieto.

“Agora”, disse a zeladora.

Ele moveu delicadamente o pino para o lado. O pino resistiu. Aithon posicionou a pata mais abaixo, como ela lhe ensinara a fazer ao levantar uma grelha emperrada, e tentou de novo.

O pino se soltou.

A zeladora abaixou a alavanca com as duas mãos. A corrente afrouxou. O feiticeiro cambaleou para trás, apertando o dedo libertado, e a veneziana se abriu, revelando uma pequena chama dourada e furiosa.

Aithon saiu depressa pela portinhola. Estava cinza de poeira do nariz ao ombro. Um de seus esplêndidos espinhos exibia uma teia de aranha.

Ele não havia partido o céu. Havia movido um pino.

A zeladora sorriu para ele como se tivesse movido uma montanha.

Ela precisava de uma brasa viva do mesmo fogo para atrair a chama aprisionada para um recipiente seguro. Aithon buscou o seu e abriu a tampa na prateleira de pedra. O carvão do tamanho de uma ervilha brilhava sem oscilar. A zeladora segurou o espelho de cobre acima dele e pronunciou as palavras da casa das lanternas que ele ouvia todas as manhãs.

A luz dourada se inclinou para o recipiente, se reuniu e pousou sobre o carvão. Nenhuma estrela nasceu. Nenhum reino emergiu do chão. Uma claridade quente e familiar preencheu o salão, e Aithon finalmente conseguiu ver o quanto seus joelhos tremiam.

Os guardas chegaram pela estrada das carroças enquanto a zeladora prendia a tampa. Assumiram a custódia do feiticeiro, do espelho e de suas anotações. A zeladora descreveu o que ele fizera; Aithon descreveu o que vira. Ninguém pediu ao dragão que o perseguisse, o castigasse ou se tornasse maior do que era.

Voltaram para casa na carroça dos guardas. Aithon dormiu encostado no casaco da zeladora, e ela segurou com firmeza o recipiente fechado de brasas.

Em Sólaris, as lanternas foram reacendidas uma a uma a partir da fornalha. A carroça de entregas completou sua curva. A mulher na escada chegou à própria porta. As crianças observaram o dourado voltar por trás do vidro e correram para dentro para jantar.

Aithon ficou na soleira da casa das lanternas com as asas abertas para secar. A luz atravessou as membranas laranja e percorreu as bordas douradas de suas escamas azuis. Alguém o chamou de Gilded Wyvern, e várias pessoas aplaudiram.

Ele gostou muitíssimo.

Então percebeu uma lanterna das escadas inferiores ainda esperando na bancada. O vidro estava embaçado, a alça torta. Ele trouxe sua escova.

Naquele inverno, o cantor acrescentou uma nova estrofe. Falava das cavernas, da encosta e da chama roubada. Fazia o rugido de Aithon parecer um tanto mais grandioso do que qualquer um lembrava.

“Você devia contar a eles”, murmurou a zeladora.

Aithon ouviu por um momento. “Talvez depois do refrão.”

Mas, quando uma criança perguntou como ele trouxera a luz de volta para casa, mostrou o pequeno recipiente com tampa e o pino de liberação que os guardas lhe haviam devolvido.

“Eu tive ajuda”, disse ele. “E era do tamanho certo para o buraco.”

Então recolheu suas belas asas, subiu no banquinho da cozinha sem ajuda e perguntou se guardiões tinham direito a uma segunda tigela de mingau.