The Honeybutter Bogbean Who Winked at the Wrong Flower

A Piscadela que Ecoou pelos Botões-de-Ouro

Ao nascer do sol, o brejo já estava tomando decisões ruins.

Isso era normal. O Brejo Amanteigado nunca fora conhecido por comedimento, dignidade ou um respeito saudável pelo silêncio. Era um lugar onde o orvalho se acumulava em gotas gordas e vítreas em cada folha, onde os cogumelos se inclinavam para fofocar antes do café da manhã e onde os botões-de-ouro abriam seus rostos dourados como pequenas trombetas e imediatamente começavam a julgar todos ao alcance do pólen.

No centro de tudo, meio afundado na lama macia e quente ao lado de uma poça suspeitamente parecida com um ganso adormecido, estava sentado Bartholomew Bogbean.

A maioria dos moradores o chamava de Honeybutter, em parte porque sua pele brilhava em tons ricos de caramelo, âmbar e marshmallow tostado, e em parte porque certa vez ele adormecera num canteiro de botões-de-ouro e acordara com uma colmeia inteira tentando lhe emitir uma fatura. Era redondo, verruguento, reluzente e extremamente satisfeito com o próprio rosto, uma opinião pouco compartilhada, mas respeitada devido à sua impressionante dedicação a ela.

Naquela manhã, Honeybutter havia se preparado com cuidado.

Polira o orvalho nas bochechas até que brilhasse como joias suspeitas. Arrumara uma coroa de florzinhas amarelas na cabeça, encaixando-as entre as dobras e relevos do couro cabeludo irregular com toda a seriedade de um duque se preparando para um retrato que pretendia detestar. No pescoço, usava seu colar de contas de âmbar e o pingente em forma de gota, que capturava a luz da manhã e o fazia parecer encantado ou alguém que atravessara um lustre sofisticado durante uma emergência hidráulica.

Ele ergueu uma mão da lama e inspecionou as garras.

“Aceitáveis”, murmurou.

Um caracol que passava parou. “Para quê?”

Honeybutter baixou as pálpebras até a metade, o que, segundo ele, lhe dava um ar misterioso. Infelizmente, devido ao tamanho e ao entusiasmo geral de seus olhos, isso o fazia parecer sobretudo um pudim tendo uma visão.

“Para a sociedade”, disse.

O caracol ponderou e seguiu caminho. “Boa sorte para a sociedade.”

Honeybutter o ignorou, porque aquele dia era importante demais para ser arruinado por um molusco com problemas de tom.

Era a primeira manhã oficial da Temporada de Brunch dos Botões-de-Ouro, o evento social reluzente do calendário do brejo. Não era exatamente um único brunch, mas uma série de encontros matinais altamente competitivos promovidos pelas flores mais convencidas do pântano. Havia degustações de néctar, harmonizações de orvalho, demonstrações de polimento de pétalas e um momento cerimonial em que todos fingiam não perceber que as violetas haviam chegado arrumadas demais de novo.

Honeybutter nunca havia sido convidado.

Nem uma vez.

Assistira de longe muitas vezes, geralmente meio escondido atrás de uma moita de musgo, mastigando raízes de taboa e fingindo que só estava ali pela sombra. Mas observara as abelhas mergulhando educadamente, as libélulas pairando como facas de fofoca cravejadas de joias, as flores inclinando o rosto para receber admiração, e imaginara como seria ser acolhido em todo aquele brilho, em vez de tratado como mobília úmida com opiniões.

Naquele ano, tinha um plano.

Seria encantador.

Lera três pergaminhos de samambaia sobre charme, dois escritos por lagartos e um que acabara sendo uma receita de cardo cozido. Ainda assim, assimilara o básico. Postura ereta. Sorriso suave. Não gritar fatos sobre seu sistema digestivo. E, quando apropriado, lançar uma piscadela confiante.

A piscadela era a parte complicada.

Honeybutter passara sete manhãs treinando no reflexo de uma poça. Seu olho esquerdo era magnífico: grande, lustroso, dramático e capaz de expressar desde “Estou encantado com sua presença” até “Sei onde as moscas boas estão enterradas”. O olho direito, porém, não cooperava. Tinha o hábito de ficar preso fechado sempre que ele ficava nervoso, assustado, sentimental, envergonhado, animado, ofendido ou exposto à palavra “umidade”.

Tecnicamente, então, Honeybutter não piscava tanto quanto sofria uma pequena situação de refém facial.

Mas decidira se apropriar daquilo.

“Uma piscadela”, declarara ao reflexo na noite anterior, “é apenas confiança com um olho tirando uma soneca.”

O reflexo não discutira, principalmente porque era lama.

Agora o sol aquecia o Brejo Amanteigado com um dourado de calda, e as flores começavam a despertar. Botões-de-ouro erguiam os rostos amarelos. Flores brancas piscavam, sacudindo o orvalho dos cílios. Hastes verdes e altas balançavam na brisa. Luzes desfocadas cintilavam ao fundo como se fadas tivessem jogado moedas para o alto e esquecido de arrumar.

E ali, logo atrás do ombro direito de Honeybutter, erguia-se uma flor rosa alta, com pétalas delicadas salpicadas de orvalho cintilante.

Seu nome era Petunia Puckerprance, embora tecnicamente não fosse uma petúnia, e as outras flores mencionavam isso o tempo todo, porque flores são pequenas desgraçadas belíssimas quando têm oportunidade.

Petunia tinha olhos arregalados, coração sensível e era composta quase inteiramente de reações nervosas. Tinha dois olhos azuis brilhantes no centro da flor, uma boquinha que se abria ao menor inconveniente e o hábito de ofegar tão abruptamente que o pólen próximo saía voando de medo. Suas intenções eram boas. Ela simplesmente existia no volume emocional de uma xícara de chá derrubada.

Honeybutter a notou no reflexo de uma gota de orvalho.

Não se virou de imediato. Isso seria desespero. Os pergaminhos de samambaia tinham sido claros nesse ponto: uma criatura encantadora nunca deve parecer desesperada, a menos que esteja presa debaixo de uma bota, caso em que todas as regras ficam suspensas.

Em vez disso, inclinou a cabeça, ajeitou o colar e sorriu.

Foi um sorriso lento. Caloroso. Um sorriso que dizia: Sou uma criatura de profundidade, mistério e higiene ao menos moderada.

Então, tentando ser gracioso, Honeybutter virou um olho para a flor rosa e piscou.

Pelo menos essa era a intenção.

O que realmente aconteceu foi que o olho direito se fechou com a determinação de uma porta de porão batida, o olho esquerdo saltou magnificamente, a boca se curvou num sorrisinho malandro e uma verruga da bochecha soltou uma gota de orvalho que escorreu pelo rosto como a lágrima dramática de um homem acusado de roubar torta.

Petunia Puckerprance congelou.

O vento parou.

Uma abelha errou o pouso e voou direto para dentro de um botão-de-ouro.

A boquinha de Petunia se abriu.

“Oh”, sussurrou.

O sorriso de Honeybutter se alargou. Sucesso, pensou. A sociedade havia notado.

Então Petunia gritou.

Não foi um grito normal. Foi uma sirene de emergência botânica. Um guincho agudo, de pétalas sacudindo e pólen voando, tão súbito e penetrante que três cogumelos se recolheram para dentro da terra, uma libélula deixou cair o caderno e o caracol de antes sussurrou: “Eu sabia que a sociedade estava condenada”.

“PISCADELA IMPRÓPRIA!”, gritou Petunia.

O brejo inteiro ofegou.

O olho direito de Honeybutter se abriu de repente.

“Imprópria o quê?”

“Ele fez um sinal!”, gritou Petunia, tremendo na haste. “Fez um sinal para mim com metade do rosto!”

“Não fiz sinal nenhum”, disse Honeybutter, embora soubesse que aquilo parecia menos convincente com orvalho pingando de suas bochechas caídas e a coroa de flores ligeiramente torta. “Cumprimentei.”

“Aquilo não foi um cumprimento!”, guinchou Petunia. “Foi uma piscadela com intenção!”

Vários botões-de-ouro ofegaram ainda mais, pois esperavam havia anos alguém dizer “com intenção” antes do meio-dia.

“Que tipo de intenção?”, perguntou um besouro, surgindo do nada porque besouros farejavam drama jurídico como abutres farejavam carne.

“Eu não sei!”, gritou Petunia. “É isso que torna tudo pior!”

Honeybutter piscou. “Foi uma piscadela educada.”

Um botão-de-ouro amarelo chamado Marigolda Fluffington se inclinou para a vizinha. “Não existe piscadela educada vinda de uma criatura da lama usando joias.”

“Eu ouvi”, disse Honeybutter.

“Ótimo”, disse Marigolda. “Então minha dicção continua excelente.”

Em instantes, o Brejo Amanteigado havia se organizado num escândalo completo. Flores se inclinavam de todas as direções. Abelhas pairavam numa nuvem de júri zumbidora. Uma fila de formigas formou uma comissão sem ninguém pedir. Uma lesma surgiu debaixo de uma folha usando uma faixa que dizia Preocupação Pública, embora ninguém soubesse onde ela a conseguira nem por que estava úmida só no meio.

Petunia Puckerprance tremia, com as pétalas rosas brilhando de orvalho e indignação.

Honeybutter estava sentado na lama com uma mão contra a bochecha, completamente perplexo.

Imaginara muitos desfechos para a piscadela. Admiração. Um convite. Talvez um murmúrio de surpresa, seguido de alguém dizendo: “Ora, Honeybutter, nunca percebemos que você tinha tanto refinamento social debaixo de toda essa umidade de pântano”.

Não imaginara ser acusado de má conduta facial antes do café da manhã.

O Conselho Floral de Emergência se Reúne

O Brejo Amanteigado tinha leis, embora a maioria fosse antiga, estranhamente específica e escrita por flores que acreditavam que uma brisa poderia ser julgada por grosseria.

A mais antiga era o Código de Conduta Adequada do Jardim, entalhado na parte inferior de uma pedra lisa e atualizado sempre que alguém dramático tinha acesso a uma bolota afiada. Incluía regras sobre trânsito de abelhas, espaçamento de pétalas, inclinação de cogumelos e o número correto de elogios que se podia fazer a um lírio antes de ficar esquisito.

Havia também sete cláusulas sobre piscadelas.

Ninguém jamais as lera com atenção.

Isso porque o Código ficava debaixo de uma pedra, e a maioria das flores considerava ler de cabeça para baixo “espiritualmente cafona”.

Mas, depois que Petunia gritou “piscadela imprópria”, o assunto não poderia simplesmente ser ignorado. Não no Brejo Amanteigado. Não durante a Temporada de Brunch. Não com Marigolda Fluffington já resmungando que os padrões estavam desmoronando e que alguém devia pensar nas mudinhas.

Assim, o Conselho Floral de Emergência foi convocado.

Isso não exigia sino, trombeta nem convocação oficial. Bastavam um escândalo alto o suficiente para alcançar as taboas e uma flor anciã disposta a parecer decepcionada com todos.

Essa anciã era dama Primrose Pricklepetal.

Dama Primrose ficava na borda mais distante da poça, num grupo de flores claras, com a haste reta, as folhas cruzadas como mãos e uma expressão afiada o suficiente para cortar barbante. Presidira disputas do jardim durante doze estações e certa vez condenara um dente-de-leão a três dias de silêncio por soltar sementes durante uma homenagem fúnebre.

Ela pigarreou.

O brejo ficou quieto.

Quase.

Um sapo arrotou em algum lugar entre os juncos.

Dama Primrose fechou os olhos. “Vamos fingir que foi um trovão.”

Honeybutter engoliu em seco.

Sua garganta soltou um pequeno som de deglutição que pareceu muito mais alto do que o necessário.

“Bartholomew Honeybutter Bogbean”, disse dama Primrose, “você é acusado de sinalização facial imprudente, perturbação emocional de uma cidadã florida e uma ocorrência de flerte não autorizado em horário não flertacional.”

Honeybutter ergueu um dedo. “Quais são os horários flertacionais?”

Uma dúzia de flores puxou o ar com força.

Dama Primrose o encarou.

“Retiro a pergunta”, disse Honeybutter depressa.

“O tribunal determinará”, continuou dama Primrose, “se sua piscadela foi maliciosa, romântica, revolucionária, fúngica ou meramente estúpida.”

Honeybutter franziu a testa. “Só existem essas opções?”

“Também há negligência fantasiosa”, disse um besouro na multidão.

“Obrigada, escrivão Bristleback”, disse dama Primrose.

O besouro se estufou de orgulho. Esperara a vida inteira para receber um agradecimento num contexto jurídico.

Honeybutter olhou ao redor em busca de ajuda. Infelizmente, todos pareciam entusiasmados. Nada alegrava mais o Brejo Amanteigado do que um julgamento envolvendo o constrangimento alheio. Os botões-de-ouro sussurravam. As libélulas pousaram em fila como uma tribuna de imprensa. As abelhas se organizaram num aglomerado zumbidor e já escolhiam lados de acordo com a cor das flores, o que parecia juridicamente questionável, mas socialmente inevitável.

Petunia Puckerprance estava debaixo de uma haste curva, ainda trêmula e de olhos arregalados.

Apesar do absurdo de tudo, Honeybutter sentiu uma pequena pontada no peito.

Ela parecia mesmo assustada.

Não exatamente zangada. Não cruel. Apenas sobrecarregada, como se o mundo inteiro tivesse piscado para ela depressa demais.

Honeybutter baixou a voz. “Eu não quis assustá-la.”

Ninguém ouviu, exceto o caracol, que se posicionara ao lado de uma pedra com o ar cansado de uma criatura que esperava ser arrastada para aquilo.

“Talvez seja bom dizer isso mais alto”, disse o caracol.

Honeybutter ergueu o queixo. “Eu não quis assustá-la.”

Os sussurros diminuíram.

As pétalas de Petunia tremularam.

Dama Primrose assentiu uma vez. “Isso poderá ser considerado na sentença.”

“Sentença?”, coaxou Honeybutter.

“Se for considerado culpado, poderá ser obrigado a apresentar um pedido formal de desculpas, participar de três sessões de Treinamento de Consciência Facial e se abster de piscar para qualquer cidadão florido até a próxima lua.”

A boca de Honeybutter se abriu. “Qualquer cidadão florido?”

“Qualquer um.”

Ele tocou o pingente de âmbar, sentindo-se de repente menos um cavalheiro encantador e mais um pudim criminoso.

“Mas meu olho trava”, disse.

As palavras escaparam antes que pudesse contê-las.

Várias flores se inclinaram mais perto.

Dama Primrose estreitou os olhos. “Explique.”

O rosto de Honeybutter esquentou, o que, numa criatura dourada do brejo, parecia alguém acendendo uma vela dentro de um bolinho.

“Às vezes”, disse devagar, “quando fico nervoso, meu olho direito fecha.”

“Conveniente”, resmungou Marigolda.

“Não é conveniente”, retrucou Honeybutter. “Uma vez fechou durante uma migração de mariposas e passei meia hora elogiando uma folha.”

As libélulas rabiscavam furiosamente.

A boca de Petunia se mexeu, só um pouquinho.

Honeybutter notou. Isso lhe deu coragem, ou pelo menos o substituto mais próximo aprovado pelo brejo.

“Eu estava tentando ser educado”, continuou. “Talvez bonito. Respeitavelmente bonito. Não ofensivamente bonito. Só bonito o suficiente para ser considerado para o brunch.”

Os botões-de-ouro explodiram.

“Brunch?”

“Ele queria brunch?”

“Isso tudo é por causa de docinhos?”

“Não tem docinhos”, disse alguém.

“Devia ter”, disse o caracol.

Dama Primrose bateu uma folha no chão. “Ordem.”

As abelhas zumbiram mais alto.

“Ordem!”, repetiu.

As abelhas não pararam.

Dama Primrose fixou o olhar nelas. “Lembro à plateia que este tribunal já condenou abelhas por desacato.”

O zumbido parou imediatamente.

Honeybutter ficou muito quieto, com a coroa de flores caída sobre um olho. Em outra situação, talvez gostasse de ser o centro das atenções. Mas aquela atenção não era admiração. Era inspeção. Ela rastejava pela pele, entrava em cada saliência e gota de orvalho, fazendo-o se sentir de repente grande demais, brilhante demais, enlameado demais, demais.

Queria ser notado.

Não havia percebido que ser notado podia parecer ser descascado.

Testemunhas de Utilidade Altamente Questionável

O julgamento começou imediatamente porque o Brejo Amanteigado acreditava que a justiça devia ser rápida, pública e concluída antes que o sol ficasse quente demais para inclinações dramáticas.

O escrivão Bristleback subiu num seixo achatado e desenrolou uma tira de casca.

“O caso perante este tribunal”, anunciou, “é Petunia Puckerprance contra Bartholomew Honeybutter Bogbean, referente a uma piscadela supostamente lançada em ângulo, duração e temperatura emocional inadequados.”

Honeybutter sussurrou para o caracol: “Uma piscadela pode ter temperatura?”

“A sua provavelmente teve”, disse o caracol.

A primeira testemunha foi Marigolda Fluffington, o botão-de-ouro amarelo que não vira absolutamente nada, mas mesmo assim se colocara bem na frente.

Ela se inclinou para a frente, com as pétalas brilhando de presunção.

“Diga o que testemunhou”, disse dama Primrose.

Marigolda ergueu o rosto para o sol. “Testemunhei as consequências.”

“Testemunhou a piscadela em si?”

“Não.”

“Então seu depoimento é limitado.”

“Meus sentimentos não são limitados”, disse Marigolda.

Um murmúrio de aprovação percorreu as flores.

Dama Primrose suspirou. “Prossiga com cuidado.”

Marigolda interpretou isso como permissão para prosseguir imprudentemente.

“O acusado há muito tempo ronda espaços adjacentes ao brunch com o que eu descreveria como anseio úmido.”

Honeybutter endireitou a postura. “Anseio úmido?”

“Mantenho a afirmação.”

“Eu me sento perto de poças. É onde moro.”

“Uma desculpa conveniente.”

As libélulas rabiscavam com mais força.

O escrivão Bristleback assentiu como se “anseio úmido” devesse constar de todo arquivo jurídico sério.

“Além disso”, continuou Marigolda, “ele usa contas.”

Honeybutter tocou o colar, protetoramente. “Eram da minha avó.”

O jardim se calou.

Até dama Primrose se suavizou um pouco.

Marigolda piscou. “Ah.”

Honeybutter olhou para o pingente de âmbar. “Ela dizia que toda criatura merece uma coisa bonita, mesmo vivendo na lama e ocasionalmente engolindo moscas inteiras durante uma conversa.”

O caracol assentiu. “Mulher prática.”

As pétalas de Petunia baixaram um pouco, dessa vez não de medo, mas de algo mais próximo da compaixão.

Marigolda pigarreou. “Bem. As contas são lindas. Mas continuam suspeitamente posicionadas.”

“Basta”, disse dama Primrose.

A segunda testemunha foi uma abelha chamada sr. Bumbleswick, que pousou numa moita de musgo e imediatamente protestou.

“Contra o quê?”, perguntou dama Primrose.

“Ainda não sei”, disse o sr. Bumbleswick. “Gosto do formato da palavra.”

“Pode depor.”

“Protesto.”

“Sr. Bumbleswick.”

“Desculpe.”

Ele esfregou as patas dianteiras e se voltou para Honeybutter. “Eu me aproximava do Agrupamento de Botões-de-Ouro Sete quando ouvi o grito. Observei então o acusado com um ar presunçoso, úmido e lamentavelmente lustroso.”

“Lamentavelmente?”, murmurou Honeybutter.

“O brilho era agressivo”, disse o sr. Bumbleswick.

“Eu poli.”

“Sim. Contra nós.”

Dama Primrose bateu no chão. “Viu a piscadela?”

“Não.”

“Ouviu alguma coisa antes do grito?”

O sr. Bumbleswick pensou. “Uma espécie de som de gota de bochecha.”

“Era orvalho”, disse Honeybutter.

“Soou teatral.”

“Não consigo controlar a acústica do meu rosto.”

Algumas flores riram. O olho direito de Honeybutter se contraiu perigosamente.

Ele pressionou um dedo ao lado dele.

Agora não, implorou em silêncio. Não me traia no tribunal.

A terceira testemunha foi a lesma de faixa.

Seu nome era Wilfred Sludge, e ele afirmava representar “a comunidade preocupada ao nível do solo”, embora a comunidade ao nível do solo não o tivesse eleito e desejasse sobretudo que ele parasse de usar expressões como “partes interessadas na umidade”.

Wilfred deslizou até o seixo das testemunhas com a grave dignidade de uma fita úmida.

“Vi tudo”, anunciou.

O brejo se inclinou para ouvir.

O estômago de Honeybutter afundou.

“Você viu a piscadela?”, perguntou dama Primrose.

“Não”, disse Wilfred. “Vi as condições sociais que tornaram a piscadela inevitável.”

O caracol gemeu baixinho.

Wilfred ergueu a cabeça. “Por tempo demais, o brejo tolerou limites pouco claros entre moradores da lama e portadores de flores.”

“Como é que é?”, disse Honeybutter.

“A classe das poças precisa ser educada.”

Fez-se silêncio.

O rosto de Honeybutter mudou.

Não foi dramático. Sua boca não se retorceu. Seus olhos não saltaram. Ele simplesmente ficou imóvel de um jeito que tornou pesado o ar ao seu redor.

“Classe das poças?”, disse.

Wilfred piscou seus olhinhos de lesma. “Sem intenção de ofender.”

“Raramente isso é verdade depois que alguém classifica você pela umidade.”

Petunia olhou para Wilfred lá embaixo. “Isso foi grosseiro.”

As palavras surpreenderam todos, inclusive Petunia.

Suas pétalas ganharam um rosa mais intenso.

A faixa de Wilfred pareceu murchar.

“Eu só estava dizendo…”

“Você estava dizendo uma coisa feia de chapéu chique”, disse Petunia.

Wilfred não tinha chapéu, mas a acusação acertou mesmo assim.

Honeybutter ficou olhando para ela.

Petunia ficou olhando para o chão.

Pela primeira vez desde o grito, o julgamento pareceu menos uma piada às custas de Honeybutter e mais uma sala cheia de criaturas percebendo que a piada havia entrado descalça num terreno espinhoso.

Dama Primrose pigarreou.

“O tribunal lembra a todas as testemunhas que esta é uma audiência sobre uma piscadela, não um convite para desempacotar todo preconceito apodrecendo debaixo das folhas de nenúfar.”

O caracol ergueu a cabeça. “Isso talvez leve mais de uma manhã.”

“Registrado”, disse dama Primrose. “E ignorado por questões de agenda.”

O Acusado Tenta Manter a Dignidade e Acaba Sentando em Cima Dela

No meio da manhã, a confiança de Honeybutter havia murchado como alface sob bafo de dragão.

Ele estava sentado ao lado da poça, com a coroa escorregando para o lado, o colar úmido e uma mão apertada contra a bochecha, como se pudesse se manter inteiro à força. Toda vez que alguém dizia “piscadela”, seu olho direito se contraía. A cada contração, a multidão ofegava. Cada suspiro fazia o olho se contrair ainda mais.

Aquilo estava se tornando um ciclo de traição facial.

Dama Primrose finalmente se voltou para ele. “O acusado pode falar.”

Honeybutter engoliu em seco.

Imaginara falar diante das flores do brunch muitas vezes. Em suas fantasias, sua voz era suave e grave, como mel morno escorrendo sobre uma pedra polida. Diria algo espirituoso. As flores ririam. Alguém o convidaria para sentar perto do orvalho bom.

Em vez disso, abriu a boca e coaxou.

Literalmente.

Um coaxo grave, assustado e anfíbio saiu dele e rolou pelo brejo como uma bota molhada caindo escada abaixo.

O silêncio seguinte foi impiedoso.

Honeybutter fechou a boca.

“Começo forte”, sussurrou o caracol.

Honeybutter inspirou outra vez.

“Eu pisquei, sim”, disse.

Petunia se encolheu.

A multidão murmurou.

“Mas não para ela do jeito que ela pensou.”

Dama Primrose ergueu uma folha. “Esclareça.”

“Eu estava tentando ser…” Honeybutter procurou a palavra menos constrangedora e não encontrou nenhuma à espera. “Incluído.”

A palavra pousou suavemente.

Dessa vez, ninguém ofegou.

Honeybutter olhou para a lama entre os pés. Ela cintilava com gotas de orvalho e pequenos reflexos de âmbar. Podia ver pedacinhos de si ali: um olho enorme, uma flor caída, um pingente ridículo.

“Todo ano, as flores fazem brunch”, disse. “E todo ano eu me sento por perto fingindo que não me importo. Digo a mim mesmo que prefiro a solidão. Digo que o néctar tem um cheiro doce demais. Digo que as conversas são rasas, o que às vezes são, sem querer ofender.”

Marigolda fungou. “Alguma ofensa recebida.”

“Mas a verdade é que eu queria que alguém me chamasse.”

Seu olho direito tremulou.

Ele o segurou com dois dedos.

“E esta manhã pensei que talvez, se eu estivesse bonito, se sorrisse direito, se fizesse o tipo de coisa que criaturas encantadoras fazem, eu pudesse parecer menos um montinho ao lado da poça.”

A palavra montinho fez as pétalas de Petunia tremerem.

Honeybutter se obrigou a olhar para ela.

“Sinto muito por ter assustado você.”

A boca de Petunia se abriu, mas nenhum som saiu.

Por um instante, ela pareceu lutar consigo mesma. Seus olhos correram para dama Primrose, depois para Marigolda, depois para as abelhas, depois para a coroa torta de Honeybutter.

“Eu achei”, disse por fim, bem baixinho, “que você estava zombando de mim.”

Honeybutter piscou. “Zombando de você?”

Petunia assentiu. “Meu rosto também faz coisas.”

Seus olhos se arregalaram, como se demonstrassem contra sua vontade.

“Eu ofego. Guincho. Me assusto. Às vezes minha boca abre e não sai nada útil, o que é extremamente inconveniente durante apresentações. As rosas dizem que pareço permanentemente alarmada. As violetas me chamam de Pétala em Pânico quando acham que não consigo ouvir.”

Marigolda subitamente ficou muito interessada numa moita de musgo próxima.

A voz de Petunia tremia. “Então, quando você piscou para mim com aquele sorrisão brilhante, achei que estava caçoando da facilidade com que eu reajo.”

Honeybutter a encarou, sentindo todo o peso do mal-entendido pousar sobre seus ombros largos e úmidos.

“Ah”, disse.

Era uma palavra pequena, mas carregava muita lama.

O jardim se mexeu, inquieto. Não era esse o tipo de escândalo para o qual todos tinham vindo. Queriam drama, punição, talvez uma frase memorável para repetir durante semanas. Não esperavam que sentimentos saíssem rastejando debaixo das folhas e começassem a tocar nas coisas.

Dama Primrose olhou de Petunia para Honeybutter.

“O tribunal reconhece”, disse com cuidado, “que dois rostos socialmente desafortunados podem ter colidido.”

O caracol assentiu. “Acontece mais do que as pessoas admitem.”

“No entanto”, continuou dama Primrose, “intenção e impacto continuam sendo questões distintas. Uma flor assustada foi assustada. Um Bogbean nervoso foi mal interpretado. A piscadela ocorreu. Seu significado permanece em disputa.”

O escrivão Bristleback mergulhou a pena. “Devo escrever ‘seu significado permanece em disputa’?”

“Sim.”

“Excelente. Isso soa caro.”

O olho direito de Honeybutter se contraiu de novo.

Dessa vez, Petunia percebeu.

“Dói?”, perguntou.

Honeybutter tirou a mão do rosto. “Só o orgulho.”

“Isso pode ser sério”, disse o sr. Bumbleswick. “Uma vez machuquei o meu numa margarida fechada.”

Ninguém respondeu, que era o tratamento jurídico correto para aquela afirmação.

Honeybutter tentou sorrir para Petunia, mas parou no meio, sem saber agora o que seu rosto poderia confessar por acidente.

“Eu realmente estava tentando ser simpático”, disse.

Petunia olhou para ele por um longo momento.

“Você parecia saber um segredo”, disse.

“Eu sabia”, admitiu Honeybutter.

O brejo inteiro se inclinou.

Ele suspirou.

“O segredo era que eu tinha enfiado três pétalas de botão-de-ouro atrás da orelha esquerda para equilibrar a coroa e estava muito orgulhoso da engenharia.”

O caracol fechou os olhos. “Belamente estúpido.”

Petunia fez um som.

Não um suspiro.

Não um grito.

Uma risada.

Ela escapou como um sininho caindo numa poça: clara, surpresa e um pouco envergonhada de existir. Honeybutter levantou os olhos tão depressa que sua coroa de flores escorregou sobre um deles.

Petunia riu ainda mais.

Então, como o riso aparentemente era contagioso entre flores nervosas, dois botões-de-ouro próximos começaram a rir. O sr. Bumbleswick zumbiu de diversão. Até a boca severa de dama Primrose se contraiu, embora ela imediatamente disfarçasse com uma tosse e fuzilasse uma samambaia com o olhar.

Por um momento quente e dourado, Honeybutter não era um réu.

Era apenas uma criatura ridícula de coroa de flores torta, sentada na lama, enquanto uma flor rosa ria de algo que ele dissera, não do que ele era.

Então o escrivão Bristleback pigarreou.

“A sessão não está encerrada”, anunciou, visivelmente decepcionado por a alegria ter interrompido o procedimento.

Dama Primrose se endireitou.

“De fato. Antes que se possa considerar um julgamento, o tribunal deve examinar o Código de Conduta Adequada do Jardim.”

Uma onda fria percorreu a multidão.

“A pedra?”, sussurrou Marigolda.

Dama Primrose assentiu solenemente. “A pedra.”

Honeybutter olhou para o caracol. “Que pedra?”

O caracol suspirou. “Aquela com as cláusulas das piscadelas.”

“Existem cláusulas das piscadelas?”

“Sete.”

Honeybutter ficou olhando. “Por quê?”

“Este brejo nunca soube a hora de parar.”

Duas formigas foram enviadas à pedra lisa na beira das taboas. Mais quatro se juntaram porque as formigas acreditavam que qualquer tarefa melhorava com excesso de pessoal. Sumiram debaixo do musgo e voltaram momentos depois, gritando que havia um problema.

Dama Primrose enrijeceu. “Que problema?”

A formiga da frente subiu num seixo, com as antenas tremendo de pânico burocrático.

“O Código de Conduta Adequada do Jardim desapareceu.”

O brejo inteiro explodiu.

Flores gritaram. Abelhas zumbiram. Libélulas levantaram voo como agulhas de vidro espalhadas. Wilfred Sludge agarrou a faixa e sussurrou: “Era exatamente isso que eu avisei que aconteceria”, embora não tivesse avisado ninguém sobre pedras desaparecidas e apenas gostasse de estar próximo de uma crise.

A voz de dama Primrose cortou o barulho.

“Silêncio!”

O brejo se calou.

O coração de Honeybutter martelou.

Petunia encarou as taboas.

A formiga da frente engoliu em seco. “Há marcas de arrasto na lama.”

Dama Primrose se virou devagar para Honeybutter.

Todos os outros também.

A boca de Honeybutter se abriu.

“Ah, de jeito nenhum.”

Marigolda estreitou as pétalas. “Você mora na lama.”

“Metade do brejo também!”

Wilfred Sludge ergueu a cabeça. “Alguns de nós deslizam sobre ela com dignidade.”

“Você é uma vírgula molhada de faixa”, retrucou Honeybutter.

Petunia ofegou e então cobriu a boca com uma folha.

Dama Primrose avançou, com expressão grave.

“Bartholomew Honeybutter Bogbean, até que o Código seja recuperado, este tribunal não pode determinar a legalidade da sua piscadela.”

Honeybutter piscou. “Isso parece bom?”

“Não é.”

“Claro que não.”

“O desaparecimento do Código durante seu julgamento coloca você sob suspeita adicional.”

Honeybutter a encarou. “Acha que roubei uma pedra jurídica?”

“Acho”, disse dama Primrose, “que alguém neste brejo não quer que as cláusulas das piscadelas sejam lidas em voz alta.”

O jardim ficou imóvel.

Petunia olhou de dama Primrose para Honeybutter, e algo mudou em seus olhos azuis assustados. O medo ainda estava lá, sim. O nervosismo também. Mas, por baixo dos dois, cintilou uma pequena centelha de curiosidade.

Honeybutter a viu.

Endireitou a postura.

Seu olho direito se contraiu.

Dessa vez, deixou.

O olho se apertou até fechar. O esquerdo permaneceu aberto, enorme e brilhante. O resultado foi inconfundivelmente outra piscadela.

O brejo inteiro inspirou.

Honeybutter congelou.

Petunia o encarou.

Então, bem baixinho, disse: “Essa também foi acidental?”

Honeybutter prendeu a respiração.

“Em grande parte”, disse.

E, apesar de si mesma, Petunia sorriu.

A Equipe de Busca de Qualificações Duvidosas

O Brejo Amanteigado não lidava bem com a incerteza.

Lidava bem com lama. Lidava bem com orvalho. Lidava com fofoca com a eficiência natural do fogo em palha seca. Mas incerteza? Não. Assim que o Código de Conduta Adequada do Jardim desapareceu, o brejo inteiro virou uma tigela trêmula de acusações, teorias e suspiros desnecessários.

“O acusado roubou!”, gritou Marigolda Fluffington, que não vira o roubo, a pedra, as marcas de arrasto nem a maioria dos próprios defeitos.

“As abelhas comeram!”, gritou uma violeta.

“Não comemos uma pedra jurídica”, retrucou o sr. Bumbleswick. “Temos padrões.”

“Baixos”, resmungou o caracol.

Wilfred Sludge ergueu a faixa e declarou: “É precisamente esse o tipo de colapso institucional que ocorre quando as preocupações ao nível do solo são ignoradas.”

“Você aprendeu a expressão ‘colapso institucional’ ontem”, disse o escrivão Bristleback.

“E desde então a uso lindamente.”

Dama Primrose Pricklepetal estava rígida na borda da poça, com suas flores claras brilhando de autoridade e irritação. Olhou para Honeybutter Bogbean, sentado com as duas mãos erguidas na postura universal de uma criatura tentando não ser culpada pela geologia.

“Eu não roubei o Código”, disse Honeybutter.

“Você estava sendo julgado quando ele sumiu”, disse Marigolda.

“É uma hora péssima para roubar provas.”

“Exatamente o que um ladrão esperto gostaria que pensássemos.”

Honeybutter a encarou. “Madame, uma vez prendi o pé num tronco oco porque achei que poderia haver pudim lá dentro. Não me atribua brilhantismo criminoso.”

O caracol assentiu solenemente. “Não havia pudim no tronco.”

“Obrigado, Horace”, disse Honeybutter.

Então o caracol agora tinha nome: Horace. Ninguém perguntara, mas o brejo aceitou, porque todo escândalo público precisa de pelo menos uma testemunha cansada chamada Horace.

Dama Primrose bateu uma folha na lama. “Basta. Até que o Código seja recuperado, a sessão está suspensa.”

Os ombros de Honeybutter relaxaram.

“No entanto”, continuou ela, “o acusado permanece sob suspeita supervisionada.”

Seus ombros se retesaram de novo. “Não gosto da palavra supervisionada tão perto de suspeita.”

“Poucos gostam”, disse o escrivão Bristleback, fazendo uma anotação como se aquilo tivesse utilidade jurídica.

Petunia Puckerprance, ainda no alto de sua haste verde ao lado da poça, olhou de Honeybutter para as taboas onde as formigas haviam encontrado as marcas de arrasto. Suas pétalas rosas tremiam, embora não tão violentamente quanto antes. Seus olhos azuis estavam arregalados, pensativos e só ligeiramente preparados para gritar.

“Alguém devia procurar”, disse.

Todos se voltaram para ela.

Petunia imediatamente se arrependeu de ter boca.

“Sim”, disse dama Primrose. “Será formada uma equipe de busca.”

Marigolda se animou. “Eu me ofereço para supervisionar de um lugar limpo.”

“Negado.”

“Mas tenho excelente postura moral.”

“E também não tem pernas.”

Marigolda enrijeceu. “Isso nunca me impediu de me envolver onde não sou útil.”

“Nós percebemos”, disse Horace.

Dama Primrose ignorou os dois. “A equipe de busca incluirá o escrivão Bristleback para os registros, o sr. Bumbleswick para observação aérea, Horace, o caracol, para… aparentemente comentários, e Bartholomew Honeybutter Bogbean sob observação.”

Honeybutter piscou. “Por que preciso participar da busca pela pedra que supostamente roubei?”

“Porque, se não roubou, vai querer provar isso.”

“E se eu tiver roubado?”

Dama Primrose estreitou os olhos.

Honeybutter pigarreou. “Pergunta teórica. Em péssima hora. Retirada.”

Petunia baixou um pouco as pétalas. “Eu também vou.”

O brejo ficou muito quieto.

Honeybutter olhou para ela. “Você?”

“Eu fiz a queixa”, disse Petunia, embora sua voz bamboleasse como uma colher sobre um tambor. “E talvez tenha entendido uma parte errado. Então talvez deva ajudar a entender o resto.”

Marigolda ofegou. “Uma reclamante não pode simplesmente sair por aí com o acusado.”

“Por que não?”, perguntou Petunia.

Marigolda hesitou, claramente ofendida por ser convidada a sustentar a própria opinião. “Porque parece socialmente úmido.”

Honeybutter ergueu um dedo. “Como a parte úmida, protesto contra ser usado como unidade de medida.”

Dama Primrose ponderou sobre Petunia por um longo momento. “Muito bem. Petunia Puckerprance poderá acompanhar a equipe de busca como representante das testemunhas.”

O escrivão Bristleback rabiscou. “Representante das testemunhas. Excelente. Parece um besouro com um escritoriozinho.”

O sr. Bumbleswick zumbiu duas vezes. “Protesto.”

“Contra o quê?”, disse dama Primrose.

“Senti-me excluído.”

“Negado.”

E assim, com a dignidade jurídica de um desfile organizado durante um soluço, a busca começou.

Honeybutter se ergueu da lama com um ruído molhado que fez três botões-de-ouro se encolherem. Não era gracioso. Não era sutil. Ergueu-se como um pudim dourado nascendo de uma discussão. A coroa de flores escorregou sobre uma sobrancelha, o pingente de âmbar balançou contra o peito e o olho direito se contraiu uma vez de nervosismo antes que ele o cobrisse com a mão.

Petunia percebeu, mas não gritou.

Isso parecia progresso.

O Local da Pedra Desaparecida

O lugar onde o Código costumava repousar ficava perto das taboas, debaixo de uma cortina de musgo e ao lado de uma pocinha escura onde besouros iam se admirar e fingir que era pesquisa jurídica.

A equipe de busca se reuniu ao redor do espaço vazio.

Era imediatamente óbvio que algo havia sido arrastado para longe. Um rastro largo cortava a lama, saindo da cavidade musgosa em direção ao prado central do brunch. O sulco era fundo em alguns pontos, raso em outros e ladeado por pegadas minúsculas, pétalas manchadas e uma minhoca infeliz que afirmava ter sido emocionalmente achatada pelos acontecimentos.

O escrivão Bristleback examinou as marcas com seriedade profissional. “A pedra foi removida à força.”

“Trabalho impressionante”, disse Horace. “Foi a longa marca de arrasto que entregou, ou a pedra desaparecida sussurrou do além?”

“Estou construindo um caso”, retrucou Bristleback.

“Construa com menos tijolos óbvios.”

Honeybutter se inclinou sobre o rastro, tomando cuidado para não pisar nele. “Essas marcas não são minhas.”

Marigolda, que de algum modo conseguira se inclinar para dentro da investigação a seis metros de distância, gritou: “Que conveniente!”

Honeybutter gritou de volta: “Tenho pés palmados do tamanho de pratos de salada!”

“Gabar-se durante uma investigação é impróprio!”

“Estou descrevendo provas!”

“Com ego!”

Petunia inclinou a flor em direção à lama. Seus olhos se estreitaram. Apesar de todo o nervosismo, tinha um olhar surpreendentemente aguçado quando se concentrava em algo além do pânico.

“Há pegadas de formigas”, disse.

As formigas, reunidas em fila ao lado das taboas, pareceram profundamente ofendidas.

“Estamos frequentemente perto das coisas”, disse a formiga da frente, Nettlewick. “Presença não é culpa.”

“Ninguém disse que era”, respondeu Petunia depressa.

“O tom estava implícito.”

“Meu tom geralmente é medo.”

Nettlewick ponderou. “Justo.”

O sr. Bumbleswick pairou baixo sobre o sulco. “Sinto cheiro de pólen de botão-de-ouro.”

Todos os botões-de-ouro do prado ofegaram, como se encontrar pólen de botão-de-ouro num brejo de botões-de-ouro fosse uma revelação sinistra.

“E muco de lesma”, acrescentou.

Wilfred Sludge, que os seguira apesar de não ter sido convidado, ergueu a cabeça atrás de um cogumelo. “Calúnia.”

“Você está literalmente deixando um rastro de muco agora”, disse Bristleback.

“Isso é expressão pessoal.”

Honeybutter se agachou ao lado do rastro. “O sulco é liso demais para algo arrastado à mão.”

Dama Primrose, que ficara na borda do espaço do julgamento, mas ainda conseguia ouvir tudo porque flores anciãs desenvolvem poderes sobrenaturais de vigilância depois do quinto escândalo, gritou: “Explique.”

Honeybutter passou uma garra suavemente pela lama. “Se alguém arrastasse uma pedra lisa diretamente, ela rasparia, prenderia, talvez inclinasse. Essa marca é lisa por baixo. Como se a pedra tivesse sido movida sobre uma folha.”

Horace virou uma haste ocular para ele. “Você sabe muito sobre arrastar coisas pela lama.”

Honeybutter deu de ombros. “Eu moro aqui. E já movi muitos petiscos que não tinha força para carregar.”

“Finalmente”, disse Horace, “uma credencial.”

Petunia olhou para um grupo de folhas de nenúfar rasgadas perto das taboas. Uma delas tinha um vinco enlameado no meio e a haste quebrada.

“Um trenó”, disse.

Honeybutter assentiu. “Um trenó de folha de nenúfar.”

O escrivão Bristleback anotou. “O acusado demonstra conhecimento de logística criminosa na lama.”

“Demonstro conhecimento de folhas!”, retrucou Honeybutter.

Petunia ergueu uma folhinha sua. “Acho que ele tem razão.”

Honeybutter se virou para ela, surpreso.

Suas pétalas coraram. “Quero dizer, sobre o trenó. Não sobre petiscos. Não posso falar da ética dele em relação a petiscos.”

Honeybutter pôs uma mão sobre o pingente de âmbar. “Minha ética dos petiscos é complicada, mas sincera.”

A equipe de busca seguiu o sulco.

Ele serpenteava para longe das taboas, atravessando um trecho de musgo baixo onde o orvalho se agarrava a tudo em gotinhas brilhantes. Honeybutter avançava devagar, cuidando para manter os pés grandes fora do rastro. Petunia se inclinava ao lado dele, dobrando a haste tanto quanto ousava. Como não podia andar, duas formigas carregavam seu torrão de raízes num copinho de terra úmida, um acordo que ela descreveu como “humilhante, mas eficiente”.

“Não me tombem”, sussurrou às formigas.

“Não tombamos testemunhas”, disse Nettlewick. “A menos que recebamos instruções.”

“Por favor, nunca recebam essas instruções.”

Honeybutter olhou de lado para ela. “Você está lidando bem com isso.”

Os olhos de Petunia se arregalaram. “Estou?”

“Você só gritou uma vez hoje.”

“Parece um padrão baixo.”

“Barreiras baixas ainda são barreiras. Tropeço nelas o tempo todo.”

Petunia soltou outra vez aquela risadinha de sino, mais suave dessa vez.

O olho direito de Honeybutter se contraiu.

Ele ergueu a mão, mas Petunia disse: “Tudo bem.”

Sua mão parou no ar.

“Ele pode fechar”, disse.

“Eu sei.”

“Meu rosto avisa mal.”

“O meu também.”

Continuaram num silêncio que não era exatamente confortável, mas já não era revestido de espinhos.

Atrás deles, Horace deslizou com grande resignação. “Consigo sentir o crescimento pessoal acontecendo e me incomoda a umidade que traz ao ar.”

O Prado do Brunch e Suas Muitas Mentirinhas

A marca de arrasto levava diretamente ao Prado do Brunch dos Botões-de-Ouro.

Era a parte mais polida do brejo, embora “polida”, nesse caso, significasse que várias folhas haviam sido limpas com um besouro e alguém organizara gotas de orvalho por tamanho. Botões-de-ouro dourados balançavam em grupos orgulhosos. Flores brancas formavam uma borda delicada. Flores rosas e violetas se inclinavam para o centro, onde uma grandiosa mesa de brunch havia sido montada sobre folhas de nenúfar sobrepostas.

Havia copos de néctar, bolinhos de pólen, espirais de musgo açucaradas, bagas de orvalho, lascas crocantes de samambaia e uma travessa do que Honeybutter esperava que fossem trufas de lama, mas temia serem pedras decorativas.

Seu estômago fez um barulho esperançoso.

Petunia olhou para ele.

“Isso não foi uma prova”, disse.

“Eu não disse nada.”

“Seus olhos perguntaram.”

O prado do brunch ficou em silêncio quando a equipe de busca se aproximou. Flores se viraram. Abelhas pairaram em formação julgadora. Duas libélulas flutuaram por cima como repórteres esperando alguém chorar.

Marigolda Fluffington estava perto da mesa central, com as pétalas douradas arrumadas no que ela claramente considerava inocência.

“Por que”, disse, “a investigação entrou numa área de refeições limpa?”

Honeybutter olhou para a lama grudada nos pés. “Não fui avisado de que haveria comentários de classe no café da manhã.”

“Sempre há comentários de classe no café da manhã”, disse Horace. “É por isso que como debaixo de folhas.”

Petunia se inclinou para a frente em seu copinho de terra carregado pelas formigas. “A marca de arrasto leva até aqui.”

As pétalas de Marigolda enrijeceram. “Muitas coisas levam até aqui. Admiração. Tradição. Boa linhagem.”

“E, aparentemente, cantaria jurídica roubada”, disse Bristleback.

O sr. Bumbleswick zumbiu sobre a mesa do brunch. “Protesto.”

“Não pode protestar contra um prado”, disse Bristleback.

“Observe minha evolução.”

Dama Primrose havia chegado, escoltada por dois besouros e um vento que parecia saber a hora de ser dramático. Examinou o prado do brunch com uma expressão que fez todas as flores se endireitarem.

“Ninguém toca na comida”, disse.

Honeybutter afastou a mão de um bolinho de pólen.

“Eu estava procurando pistas nele.”

“Com a boca?”

“É onde ficam vários dos meus sentidos mais importantes.”

Petunia escondeu um sorriso atrás de uma pétala.

A busca começou.

Abelhas ergueram folhas de nenúfar. Formigas verificaram debaixo dos caminhos de musgo. Bristleback mediu sulcos com um junco. Horace inspecionou a parte de baixo de uma samambaia e anunciou que não havia nada ali além de decepção e uma aranha que lhe devia dinheiro.

Honeybutter se aproximou da borda da mesa, onde a marca de arrasto se confundia debaixo de muitas pegadas pequenas. A lama ali havia sido varrida, o que já era suspeito, pois ninguém varre lama a menos que esteja escondendo algo ou tenha se rendido à loucura.

Ele se agachou.

“Alguém cobriu o rastro.”

Marigolda soltou um sonzinho agudo. “Ou talvez o prado tenha sido limpo porque o brunch é uma instituição civilizada.”

Honeybutter olhou os copos de néctar, o orvalho cintilante, as flores dispostas em níveis.

“Instituições civilizadas parecem exigir um grande esforço para esconder o chão.”

A frase saiu mais pesada do que ele esperava.

Petunia a ouviu. Dama Primrose também.

Por um momento, ninguém respondeu.

Então Wilfred Sludge apareceu deslizando de trás dos bolinhos de pólen. “Como digo há muito tempo, a visibilidade ao nível do solo é uma preocupação central.”

Honeybutter se voltou para ele. “Não pegue minha tristeza emprestada para enfeitar seus disparates.”

Horace ergueu as duas hastes oculares. “Isso foi quase eloquente.”

“Estou crescendo sob pressão”, disse Honeybutter.

“Tente não fazer brotar uma comissão.”

Petunia se inclinou em direção à mesa central. Seus olhos percorreram a comida, as folhas, as torrezinhas de bolinhos de pólen empilhadas numa formação suspeitamente grandiosa.

“Esta mesa sempre esteve aqui?”, perguntou.

As pétalas de Marigolda tremularam. “Claro.”

“Sempre?”

“Em espírito.”

“Isso significa não”, disse Bristleback.

Marigolda o fuzilou com o olhar. “Significa que o brunch tem tradições além da compreensão de besouros.”

“Eu compreendo petiscos e fraude”, disse Bristleback. “Isto parece envolver os dois.”

O sr. Bumbleswick pousou ao lado de uma pilha de lascas crocantes de samambaia. “Protesto.”

“Contra o quê agora?”

“Estou com fome e assustado com a precisão jurídica.”

O olhar de Petunia desceu até a base da mesa do brunch. Era feita de camadas de folhas de nenúfar apoiadas em vários suportes: casca enrolada, pedras lisas e um grande monte central coberto com um pano decorativo de capim trançado.

“O que tem debaixo daquilo?”, perguntou.

O rosto de Marigolda ficou imóvel.

Imóvel o suficiente.

Honeybutter percebeu.

Dama Primrose também.

“Retirem o pano”, ordenou dama Primrose.

Marigolda ofegou tão dramaticamente que vários grãos de pólen desmaiaram por hábito. “Durante os preparativos do brunch?”

“Agora.”

Duas formigas subiram e puxaram o pano de capim trançado para o lado.

Debaixo havia uma pilha de pedras lisas.

A equipe de busca se inclinou.

Honeybutter prendeu a respiração.

Mas nenhuma delas era o Código. Eram pedras menores, suportes comuns para a mesa do brunch, todas limpas, claras e sem nenhuma inscrição.

Marigolda soltou o ar em triunfo. “Estão vendo? Uma mesa perfeitamente inocente.”

“Essa é uma das piores expressões que já ouvi”, disse Horace.

Honeybutter encarou as pedras, decepcionado de um jeito que o surpreendeu. Queria o mistério resolvido logo. Queria a pedra encontrada, as cláusulas lidas, o julgamento encerrado e talvez, de algum modo, um único convite feito sem todos agirem como se ele tivesse derramado lama em suas almas.

Petunia também parecia decepcionada, mas seu olhar continuava aguçado.

“A marca de arrasto veio até aqui”, disse. “Se o Código não está debaixo da mesa, passou por aqui.”

Bristleback estalou as mandíbulas. “Na direção de onde?”

O sr. Bumbleswick subiu no ar e deu uma volta. “Na direção do velho arco de rosas.”

Na borda do prado ficava o velho arco de rosas: uma passagem retorcida de hastes espinhosas que levava a um trecho sombreado do jardim sobre o qual ninguém gostava de falar depois do anoitecer. Era bonito, perfumado e cheio de lugares onde segredos poderiam se esconder.

Honeybutter olhou para o arco.

Seu olho direito se contraiu.

Petunia percebeu.

“Nervoso?”, perguntou.

“Não”, disse Honeybutter. “Meu olho está apenas expressando uma preocupação independente.”

“O meu também faz isso.”

“Qual olho?”

“Os dois. Com a boca inteira.”

Honeybutter sorriu antes que pudesse se conter.

Não era seu sorriso encantador ensaiado. Era menor, torto e muito menos presunçoso. Petunia não gritou.

Marigolda os observou com as pétalas estreitadas.

“Isto está ficando socialmente inadequado”, disse.

Horace deslizou por ela. “Tudo que vale a pena costuma ser.”

Além do Arco de Rosas

O velho arco de rosas marcava a fronteira entre o brejo educado e o honesto.

De um lado havia mesas de brunch, classificações de pétalas e flores fingindo que suas raízes não ficavam no mesmo lodo que as de todos os outros. Do outro, poças sombreadas, juncos inclinados, trepadeiras emaranhadas, túneis de besouros e cogumelos com manchas sobre as quais ninguém perguntava.

Honeybutter relaxou assim que passaram sob os espinhos.

Petunia percebeu.

“Você gosta daqui?”, perguntou.

“Aqui não finge.”

As formigas que carregavam seu copinho de terra ajustaram o ritmo. Ela balançava suavemente entre elas, com as pétalas rosas brilhando de leve na luz filtrada.

“Nunca vim tão longe depois do prado”, disse.

Honeybutter olhou para ela. “Nunca?”

“As rosas dizem que o brejo antigo é impróprio.”

“Para flores?”

“Para qualquer um que se assuste facilmente.”

Honeybutter passou por cima de uma raiz. “Parece uma razão para vir com alguém que saiba onde estão os buracos.”

Petunia olhou para ele lá embaixo. “Você sabe?”

Ele ergueu um pé e apontou para uma mancha escura de lama. “Aquele só vai até o tornozelo. Aquele tem profundidade de sapo. Aquele é emocionalmente fundo.”

“Emocionalmente?”

“Perdi um sanduíche ali.”

A risada de Petunia veio mais depressa dessa vez.

Atrás deles, Bristleback interrogava uma família de besouros que não vira nada, mas exigia proteção contra perguntas adicionais. O sr. Bumbleswick voava por cima, ocasionalmente gritando “Protesto!” para sombras suspeitas. Horace avançava de modo constante, lento e com a confiança de quem tinha uma velocidade máxima que tornava o pânico impraticável.

As marcas de arrasto reapareceram perto de um trecho de musgo preto.

Ali estavam mais claras. O trenó de folha de nenúfar havia sido puxado sobre raízes e pedras, deixando manchas de seiva verde. Pequenas pegadas de formigas apareciam de novo, mas também havia marcas finas de meia-lua na lama.

Honeybutter se agachou.

“Lesma”, disse.

De trás de uma samambaia, Wilfred Sludge tossiu. “Muitas criaturas fazem marcas de meia-lua.”

Todos se voltaram para ele.

Ele congelou.

“Por que está aqui?”, perguntou dama Primrose.

Wilfred ergueu a faixa. “Como representante dos preocupados…”

“Termine essa frase”, disse Honeybutter, “e eu vou preocupar você até virar uma poça.”

Os olhos de Petunia se arregalaram.

Honeybutter fez uma careta. “Isso soou mais violento do que eu pretendia. Quis dizer com palavras. Provavelmente.”

Horace suspirou. “O crescimento jurídico continua irregular.”

Dama Primrose deslizou para mais perto de Wilfred, o que era impressionante para uma flor enraizada e foi conseguido principalmente com ajuda de besouros e atitude.

“Você não foi designado para esta equipe de busca.”

Os olhinhos de Wilfred correram de um lado para o outro. “Segui vocês para garantir transparência.”

Bristleback olhou para a lama atrás dele. “Você também parece ter atravessado a marca de arrasto várias vezes.”

“Pela transparência.”

“E pisado em seiva.”

“Transparência profunda.”

Honeybutter se inclinou. “Você sabe de alguma coisa.”

“Sei muitas coisas.”

“Diga três.”

Wilfred hesitou.

Horace olhou para ele. “Cuidado. Ele pegou você.”

Petunia baixou a voz. “Wilfred, isso importa. Se o Código desapareceu, Honeybutter pode ser culpado por algo que não fez.”

Wilfred olhou para ela, depois para Honeybutter.

Algo em sua expressão se suavizou, embora numa lesma aquilo parecesse sobretudo uma ruga reconsiderando suas posições políticas.

“Eu não peguei a pedra”, disse.

Dama Primrose estreitou os olhos. “Mas?”

A faixa de Wilfred escorregou um pouco para o lado. “Mas talvez eu tenha realçado as marcas de arrasto.”

O brejo ficou em silêncio.

Honeybutter o encarou. “Realçado.”

“Só um pouco.”

“Você adulterou a cena do desaparecimento de uma pedra jurídica?”

“Quando fala assim, faz parecer cafona.”

“É cafona”, retrucou Bristleback. “Cafona com implicações.”

Wilfred baixou a cabeça. “Eu queria que o Conselho nomeasse um Oficial de Preocupação Pública. Achei que, se a situação parecesse mais… situacionada, talvez minhas qualificações ficassem óbvias.”

Horace fechou os olhos. “Sinto falta de quando vilões tinham cavernas.”

“Não sou vilão”, disse Wilfred. “Sou subestimado.”

“Esse é o estágio larval de vilão”, respondeu Honeybutter.

Petunia olhou para as marcas de meia-lua. “Então quais marcas são verdadeiras?”

Wilfred apontou com um pequeno movimento viscoso. “O sulco mais fundo é verdadeiro. Os borrões dramáticos dos lados são meus. Eu queria urgência.”

Dama Primrose parecia prestes a inventar uma nova punição ali mesmo. “Você se apresentará ao Conselho depois que este assunto terminar.”

Wilfred se animou. “Como oficial?”

“Como muco exemplar do que não fazer.”

“Ah.”

Honeybutter se aproximou. “Viu quem moveu o Código?”

Wilfred engoliu em seco. “Não exatamente.”

“Wilfred”, disse Petunia.

Sua voz era gentil. De algum modo, isso fez a lesma parecer mais envergonhada do que qualquer olhar de dama Primrose.

“Vi formigas”, disse. “Muitas. Puxando alguma coisa numa folha de nenúfar antes do amanhecer.”

Nettlewick, a formiga da frente, enrijeceu. “Formigas movem muitas coisas antes do amanhecer. Somos trabalhadoras, não culpadas.”

“Quem deu as instruções?”, perguntou Bristleback.

Wilfred olhou na direção do prado do brunch.

“Ouvi alguém dizer que a mesa precisava ser mais grandiosa este ano. Mais altura. Mais tradição. Mais superioridade visível.”

Todos os olhos se voltaram para Marigolda, que os seguira a uma distância digna e agora parecia profundamente interessada num espinho.

“Eu não disse nada sobre superioridade”, retrucou.

Horace olhou para Honeybutter. “Essa negativa não está de sapatos limpos.”

Dama Primrose se voltou para Marigolda. “Você mandou as formigas reunirem pedras lisas para a mesa do brunch?”

Marigolda ergueu as pétalas. “Como presidenta da Organização do Brunch, talvez eu tenha solicitado apoio estrutural.”

“De onde?”

“Do brejo.”

“De que parte do brejo?”

“Da parte que oferece apoio.”

O olho direito de Honeybutter se contraiu com força.

Petunia se inclinou para a frente. “Marigolda.”

Havia algo no tom de Petunia que surpreendeu Honeybutter. Continuava nervoso, continuava doce, mas atravessado por um fio de aço tão fino e brilhante que poderia cortar uma mentira sem levantar a voz.

“Você pegou a pedra debaixo do musgo das taboas?”, perguntou.

As pétalas de Marigolda tremeram. “Eu pessoalmente não peguei nada.”

Nettlewick ergueu uma antena. “Tecnicamente, é verdade.”

Todos se voltaram para a formiga.

“A presidenta da Organização deu uma instrução geral: ‘Encontrem algo plano, digno e pesado o bastante para elevar a mesa central acima do nível dos olhos comuns’.”

Honeybutter piscou. “Nível dos olhos comuns?”

O rosto de Marigolda se contraiu.

Nettlewick continuou. “A equipe selecionou a pedra lisa perto das taboas. Era pesada, mas adequadamente plana. O pagamento foi feito em pó de açúcar.”

Bristleback escrevia tão depressa que a pena quase quebrou. “Então o Código não foi roubado durante o julgamento. Foi removido antes que o julgamento começasse.”

Dama Primrose pareceu abalada. “Antes?”

Nettlewick assentiu. “Bem antes do nascer do sol.”

Toda a investigação mudou debaixo deles.

Se o Código havia sido movido antes da piscadela, Honeybutter não poderia tê-lo levado para impedir a leitura das cláusulas. Nem sequer havia sido acusado ainda. Estivera ocupado demais polindo as bochechas e projetando uma coroa de flores com pétalas de botão-de-ouro escondidas.

Honeybutter soltou o ar devagar.

O alívio era real, mas não parecia limpo.

Porque a pedra não desaparecera por medo do julgamento.

Desaparecera porque alguém tratara a lei do brejo como um apoio conveniente de mesa.

“Onde está agora?”, perguntou Petunia.

Nettlewick apontou de volta para o prado do brunch. “Na mesa central.”

Marigolda disparou: “Nós procuramos lá.”

As antenas de Nettlewick se mexeram. “Vocês olharam debaixo dos suportes visíveis.”

“O que significa?”, perguntou dama Primrose.

“Significa”, disse a formiga, “que a pedra maior foi colocada debaixo da base de lama. Depois coberta. Depois decorada.”

Honeybutter ficou olhando.

Horace suspirou. “Claro que a lei está debaixo do brunch.”

Petunia olhou para o prado, onde a comida reluzia lindamente ao sol.

“Então precisamos desenterrá-la.”

Os olhos de Marigolda se arregalaram. “De jeito nenhum.”

Dama Primrose se voltou para ela. “Por quê?”

“Porque a mesa vai desabar.”

Honeybutter começou a andar.

“Ótimo”, disse.

A Lei Debaixo dos Bolinhos de Pólen

A volta ao prado do brunch foi menos uma caminhada e mais um pequeno acerto de contas público com pernas.

Quando a equipe de busca passou de volta sob o arco de rosas, a notícia já havia se espalhado. O Código estava debaixo da mesa do brunch. As formigas o tinham movido. Wilfred havia adulterado as marcas de arrasto. Marigolda ordenara “superioridade visível”. Honeybutter já não era a única criatura suando por dentro da dignidade.

Como a maioria das flores não suava, expressavam pânico com pétalas tremulantes, fazendo o prado inteiro parecer uma discussão em tons pastéis pega pela brisa.

Dama Primrose se aproximou da mesa central.

“Retirem a comida.”

Marigolda se atirou para a frente tanto quanto uma flor enraizada podia. “Mas os bolinhos de pólen!”

“Podem ser empilhados de novo.”

“As bagas de orvalho!”

“Podem rolar.”

“As espirais de musgo açucaradas!”

Honeybutter se inclinou para Petunia. “São quase só gravetos.”

Petunia sussurrou: “Eu sei. Todo mundo finge.”

As formigas invadiram a mesa com eficiência assustadora e um mal-entendido desastroso sobre a palavra longe. Copos de néctar, bolinhos de pólen, bagas de orvalho e espirais de musgo açucaradas foram transferidos para as bordas externas de folhas, que ainda repousavam nos mesmos suportes. Só o centro foi esvaziado. As lascas crocantes de samambaia desapareceram no que todos fingiam ser armazenamento temporário, embora o voo culpado do sr. Bumbleswick sugerisse outra coisa.

Quando as folhas de cima foram retiradas, a base escondida apareceu: um monte de lama compactada moldado ao redor de algo grande, plano e enterrado.

Honeybutter avançou.

Dama Primrose o deteve. “Cuidado.”

“Lama é minha jurisdição.”

“Isso é uma prova.”

“A prova está usando lama como calças neste momento.”

Horace assentiu. “Deixem o homem trabalhar.”

Honeybutter se ajoelhou. Enfiou as duas mãos na base compactada e começou a soltá-la com cuidado. A lama estava fresca e densa, alisada com esmero para disfarçar a pedra embaixo. Grudava em seus dedos. Entrava sob as garras. Cheirava a raízes molhadas, pó de açúcar e um leve vestígio de musgo antigo.

Petunia o observava.

Dessa vez, não com medo.

Com atenção.

Honeybutter percebeu e, pela primeira vez, não encenou. Não abriu um sorriso grandioso nem inclinou a cabeça nem tentou parecer uma criatura pintada para ser admirada. Apenas soltou a lama com mãos experientes, cuidadoso, paciente e estranhamente delicado.

“Você é bom nisso”, disse Petunia.

Honeybutter não ergueu os olhos. “Em lama?”

“Em saber o que está por baixo.”

Suas mãos pararam.

O elogio entrou nele silenciosamente, desviando de todos os lugares onde costumava guardar suspeita.

“Obrigado”, disse.

Não foi espirituoso. Não foi refinado. Foi suficiente.

Por fim, suas garras tocaram a pedra.

“Achei.”

O prado ficou em silêncio.

Formigas se juntaram ao redor das bordas. Besouros se enfiaram sob um lado. Honeybutter deslizou as mãos largas debaixo da laje envolta em lama e fez força.

A pedra se ergueu com um som de sucção molhada tão obsceno que três flores ofegaram e Horace sussurrou: “Finalmente, alguma honestidade.”

Era grande, plana, escura por baixo e cercada de musgo. A lama escorregou de sua superfície em fitas grossas. A parte de cima fora limpa para ser usada sob a mesa, mas a de baixo continuava coberta de terra antiga.

A voz de dama Primrose se suavizou. “Virem.”

Honeybutter e os besouros viraram a pedra.

Lá estava.

O Código de Conduta Adequada do Jardim.

Palavras antigas cobriam a parte inferior em pequenas linhas entalhadas. Algumas estavam alisadas pelo tempo. Outras haviam sido aprofundadas em revisões posteriores. Cortes de bolota. Riscos de espinho. Entalhes de besouro. A história jurídica do Brejo Amanteigado se espalhava pela pedra em toda a sua glória ridícula.

O escrivão Bristleback se aproximou com reverência.

“Finalmente”, sussurrou.

Horace examinou as marcas. “Não consigo ler nada disso.”

“Você não sabe ler?”, perguntou Honeybutter.

“Sei. Escolho não respeitar essa fonte.”

Dama Primrose se inclinou. Suas folhas tremiam. “Leia as cláusulas das piscadelas.”

Bristleback pigarreou, estufou o peitinho e começou.

“Cláusula Primeira: Nenhuma piscadela será lançada através de uma mesa formal de pólen sem base conversacional prévia.”

O sr. Bumbleswick assentiu. “Sensato.”

“Cláusula Segunda: Uma piscadela que dure mais de três batimentos cardíacos será considerada olhar malicioso, a menos que seja interrompida por poeira, vento ou cãibra facial.”

Honeybutter ergueu a mão. “Cãibra facial parece relevante.”

Bristleback continuou.

“Cláusula Terceira: Piscadelas durante funerais, cerimônias de poda ou formaturas de besouros são proibidas, a menos que quem pisque esteja removendo sujeira do olho.”

Horace murmurou: “Deve haver uma lição difícil por trás dessa.”

“Cláusula Quarta: Qualquer flor que receba uma piscadela ambígua poderá pedir esclarecimento antes de recorrer ao alarme público.”

As pétalas de Petunia baixaram.

Honeybutter olhou para ela, mas com gentileza.

“Cláusula Quinta: Nenhuma criatura com piscada, contração, semicerramento, piscadela, tremor, espasmo ou outra rebelião facial involuntária será presumida paqueradora, zombeteira, ameaçadora, revolucionária ou fúngica sem provas adicionais.”

O prado ficou imóvel.

O olho direito de Honeybutter se contraiu.

Dessa vez, ninguém ofegou.

Bristleback agora lia mais devagar.

“Cláusula Sexta: Em questões de expressão acidental, o tribunal considerará o constrangimento uma testemunha, não um crime.”

Algo quente e doloroso subiu pela garganta de Honeybutter.

Petunia piscou com força.

Dama Primrose fechou os olhos.

Marigolda desviou o olhar.

“Cláusula Sétima”, continuou Bristleback, “quando surgir um mal-entendido entre raiz, asa, lama, flor, concha, escama ou pele, o primeiro recurso será a explicação, o segundo a gentileza e só então, o terceiro, o julgamento.”

Ninguém falou.

O brejo antigo pareceu soltar o ar por todos os juncos.

Honeybutter encarou a pedra. Esperava disparates jurídicos, talvez uma brecha, talvez alguma definição antiga de temperatura de piscadela que fizesse todos discutirem até o pôr do sol.

Não esperava misericórdia.

A voz de Petunia soou baixinha ao lado dele. “Eu devia ter perguntado.”

Honeybutter se voltou para ela. “Eu devia ter explicado.”

“Eu gritei.”

“Eu parecia presunçoso.”

“Eu presumi.”

“Eu encenei.”

“Eu disse ‘com intenção’.”

“Isso foi dramático.”

“Eu sei.”

Ele sorriu.

Ela sorriu de volta.

Era uma pontezinha frágil, construída de desculpas e absurdo, mas aguentou.

Então o escrivão Bristleback fez um estalo estranho.

“Tem mais.”

Dama Primrose abriu os olhos. “Mais?”

Bristleback se inclinou para a borda inferior da pedra. “Este entalhe é mais recente.”

O calor deixou o prado.

Honeybutter olhou para baixo.

Perto da base do Código, abaixo das antigas cláusulas das piscadelas, riscos frescos cortavam a pedra. Eram mais grosseiros do que as marcas antigas, mais claros onde a superfície havia sido recentemente escavada. A lama grudava dentro das letras, mas as palavras eram legíveis.

Bristleback engoliu em seco.

“Leia”, disse dama Primrose.

O besouro hesitou.

Honeybutter já sabia que doeria. Não sabia como. Só que o ar havia mudado e todas as flores do prado pareciam subitamente conscientes das próprias raízes.

Bristleback leu.

“Nenhuma criatura nascida em poça, sentador de lama, montinho de brejo ou alpinista social de rosto úmido terá lugar no Brunch dos Botões-de-Ouro, independentemente de polimento, joias, pedido de desculpas ou charme acidental.”

O silêncio seguinte não foi cômico.

Era espesso.

Maldoso.

Um silêncio com dentes.

Honeybutter encarou as palavras.

Montinho de brejo.

Alpinista social de rosto úmido.

Sua coroa de flores de repente pareceu ridícula. O colar pareceu brilhante demais. As bochechas polidas pareceram provas de uma esperança tola que ele devia ter sabido que não se exibe.

Petunia ficou rosa-pálida.

“Isso não estava aí antes”, sussurrou dama Primrose.

As pétalas de Marigolda tremeram. “Como saberia?”

Dama Primrose lançou-lhe um olhar cortante. “Porque eu estava presente quando a Cláusula Sétima foi entalhada.”

O prado farfalhou.

Honeybutter ergueu os olhos.

O rosto de dama Primrose havia mudado. A severidade continuava ali, mas por baixo havia algo mais antigo e mais triste.

“O Código foi alterado depois do Incidente do Tentilhão dos Cardos”, disse. “Uma ave de bico torto quase foi banida por sorrir errado. Decidimos então que o jardim não puniria rostos por não se comportarem de maneira bonita.”

Os olhos de Petunia se encheram de orvalho.

Honeybutter não conseguia parar de olhar para os riscos novos.

Marigolda disse depressa demais: “Qualquer um poderia ter entalhado isso.”

Petunia se voltou para ela.

Sua boca se abriu.

Não saiu nenhum grito.

Nenhum suspiro.

Só uma frase tranquila.

“Conheço essa letra.”

Marigolda congelou.

As pétalas de Petunia tremiam, mas ela não parou.

“A curva do B. A cauda afiada do g. A voltinha na palavra creature— criatura. É igual aos convites do brunch.”

Todos os olhos do prado se voltaram lentamente para as folhas com o anúncio do Brunch dos Botões-de-Ouro, presas num junco próximo.

Ali, numa elegante escrita de espinho, estavam as palavras:

Buttercup Brunch Season Begins at Sunrise. Proper Guests Only. — A Temporada de Brunch dos Botões-de-Ouro Começa ao Nascer do Sol. Somente Convidados Adequados.

O B se curvava.

O g formava um gancho.

A palavra Guests — convidados — tinha a mesma caudinha afiada que bog-lump— montinho de brejo.

Marigolda Fluffington não disse nada.

O olho direito de Honeybutter se fechou.

Não por charme.

Não por encenação.

Não por medo.

Simplesmente se fechou porque seu corpo havia chegado ao limite do que sabia suportar.

Petunia olhou para ele, depois para a pedra, depois para Marigolda.

A voz de dama Primrose ficou baixa.

“Marigolda Fluffington.”

O botão-de-ouro dourado tremia ao sol.

“Você entalhou isto no Código de Conduta Adequada do Jardim?”

O prado do brunch prendeu a respiração.

Marigolda ergueu o queixo.

E então o chão debaixo da mesa cedeu.

Num desabamento molhado e magnífico, toda a mesa central do brunch afundou na lama.

Bolinhos de pólen deslizaram para os lados. Copos de néctar tombaram. Bagas de orvalho quicaram. Espirais de musgo açucaradas voaram em todas as direções como pequenas mentiras festivas. O sr. Bumbleswick gritou “Protesto!” e foi atingido por uma lasca crocante de samambaia.

Quando a lama assentou, a pedra do Código continuava exposta no centro dos destroços.

E outra coisa também.

Uma pequena ferramenta de entalhe feita de espinho.

Recém-manchada de pó de pedra.

E, enrolada no cabo, havia uma pétala dourada de botão-de-ouro.

A Pétala no Cabo

Por um momento, ninguém no Brejo Amanteigado se moveu.

Era impressionante, considerando que o Brejo Amanteigado era composto principalmente de coisas que se contraíam, zumbiam, escorriam, tremiam, tremulavam ou se inclinavam para a vida alheia com a dedicação atlética de bisbilhoteiros profissionais. Até as abelhas pairavam imóveis, com as asas zumbindo tão baixinho que pareciam envergonhadas. As flores ficaram rígidas. As formigas pararam no meio da formação. Horace, o caracol, ergueu as duas hastes oculares e encarou a ferramenta de entalhe como se ela tivesse pessoalmente arruinado seu café da manhã.

O que, tecnicamente, havia feito.

Um bolinho de pólen escorregou do monte desabado do brunch e caiu na lama com um ploft suave e derrotado.

O sr. Bumbleswick olhou para ele. “Protesto.”

“Contra o bolinho?”, perguntou o escrivão Bristleback.

“Contra a tragédia.”

Ninguém o corrigiu.

No centro da apresentação arruinada do brunch, meio enterrada em lama molhada e espirais de musgo açucaradas, estava a ferramenta de entalhe de espinho. Era pequena, afiada e elegante, o tipo de ferramenta usado por flores de excelente caligrafia e pouco controle dos impulsos. Pó cinza fresco de pedra grudava em sua ponta. Ao redor do cabo se enrolava uma pétala dourada de botão-de-ouro, brilhante como o sol e incriminadora como uma confissão assinada usando perfume.

Todos os olhos se voltaram para Marigolda Fluffington.

O botão-de-ouro dourado estava na borda dos destroços, com as pétalas tremendo tanto que soltavam pólen em pequenos sopros furiosos. Olhou para a ferramenta, depois para a pedra do Código, depois para dama Primrose, depois para Honeybutter Bogbean, sentado na lama com um olho fechado e o outro brilhando com a mágoa que ele se esforçava muito para não obrigar os outros a encarar.

Petunia Puckerprance, ainda equilibrada em seu copinho de terra carregado pelas formigas, encarava Marigolda com uma expressão tão ferida e decepcionada que até as libélulas baixaram as penas de fofoca.

A voz de dama Primrose estava tranquila quando falou.

Isso piorou tudo.

“Marigolda.”

Marigolda ergueu o queixo. “Essa pétala poderia ter vindo de qualquer botão-de-ouro.”

Horace deslizou dois centímetros para a frente. “Uma defesa ousada vinda do único botão-de-ouro que está soltando culpa neste momento.”

“Não estou soltando culpa”, retrucou Marigolda. “Estou com pólen de estresse.”

“Chame do que deixar a vergonha mais fofinha.”

Dama Primrose não desviou os olhos dela. “Você entalhou aquelas palavras no Código?”

As pétalas de Marigolda se apertaram. “Eu o melhorei.”

O prado inteiro inspirou.

Honeybutter abriu o olho direito.

Petunia sussurrou: “Melhorou?”

Marigolda pareceu perceber, tarde demais, como a palavra soava feia ali na lama, ao lado de uma expressão como montinho de brejo.

“Quero dizer”, disse depressa, “esclareci os padrões.”

“Você entalhou crueldade na lei”, disse dama Primrose.

“Entalhei o que todos já estavam pensando.”

A frase caiu sobre o prado como um balde de água fria do lago.

Várias flores desviaram o olhar. Outras tantas fingiram examinar as folhas. Uma violeta ficou subitamente fascinada pelo céu. Uma flor branca tossiu apesar de não ter pulmões.

Honeybutter as encarou.

Aquilo doeu mais do que a confissão de Marigolda.

Uma coisa era ser insultado por um botão-de-ouro com a personalidade de uma maçaneta polida. Outra era ver metade do jardim evitar seu olhar porque alguma parte deles permitira que o insulto se acomodasse confortavelmente na sala.

Petunia também olhou ao redor. Suas pétalas caíram, dessa vez não de medo, mas de reconhecimento.

“Não”, disse.

Foi baixinho.

Marigolda mal olhou para ela. “Petunia, não.”

Petunia tremia na haste. “Não.”

Dessa vez, a palavra veio mais forte.

Honeybutter se voltou para ela.

Os olhos de Petunia estavam arregalados, mas ela não gritou. Sua boca tremia, mas não se abriu em pânico. Encarou Marigolda diretamente, e pela primeira vez o brejo inteiro pareceu entender que uma flor assustada ainda podia ser corajosa pra caramba.

“Você não pode dizer que todos estavam pensando isso só porque você estava”, disse Petunia.

Marigolda enrijeceu. “Você está exaltada.”

“Eu vivo exaltada. Isso não significa que esteja errada.”

Horace murmurou: “Emoldurem isso numa folha.”

A voz de Petunia tremeu mais, mas ela continuou. “Entendi errado a piscadela de Honeybutter porque tinha medo de ser ridicularizada. Esse foi meu erro. Mas você escreveu aquilo porque queria mantê-lo de fora antes mesmo de ele abrir a boca.”

Honeybutter engoliu em seco.

As pétalas de Marigolda reluziram. “O Brunch dos Botões-de-Ouro tem tradições.”

“Maldosas”, disse Petunia.

“Padrões”, corrigiu Marigolda.

“Maldade de chapéu limpo.”

Horace assentiu solenemente. “Excelente. Frase forte. Nenhuma observação.”

Dama Primrose se aproximou da pedra do Código. A lama grudava nos entalhes antigos. Bolinhos de pólen se apoiavam em sua borda. Bagas de orvalho rolavam pelos sulcos das velhas cláusulas como testemunhas minúsculas procurando lugar.

“O Código não é seu para alterar”, disse dama Primrose.

“Então por que estava debaixo de uma pedra onde ninguém o lê?”, exigiu Marigolda. “De que serve uma lei se todos a esquecem até acontecer algo constrangedor?”

Isso calou até dama Primrose.

Marigolda percebeu a pausa e avançou por ela.

“Todos vocês fingem que este jardim é gentil. Entalham lindas cláusulas sobre explicação e misericórdia e depois as enfiam debaixo do musgo como um segredo que têm preguiça demais de honrar. Enquanto isso, o brunch precisa ser mantido. A ordem precisa ser mantida. Aparências importam.”

Honeybutter soltou uma risada única.

Não foi um som feliz.

“Aparências”, disse.

Marigolda se voltou para ele e, por um segundo escorregadio, algo parecido com culpa passou por seu rosto.

Então ele endureceu.

“Sim”, disse. “Aparências. O brunch é um evento delicado. Flores vêm de três poças de distância. Abelhas relatam às colmeias. Libélulas anotam coisas e fingem que é jornalismo. Não podemos deixar qualquer criatura respingada de lama entrar rebolando só porque poliu as bochechas e pôs contas.”

O prado pareceu encolher ao redor de Honeybutter.

Sua coroa de flores, já torta, escorregou mais.

Ele tocou o pingente de âmbar no pescoço.

“Eram da minha avó”, disse.

“Você já disse”, respondeu Marigolda, embora agora mais suavemente.

“Ela as usava para se lembrar de que tinha o direito de ser vista.”

Petunia olhou para ele.

A voz de Honeybutter baixou. “Ela morava perto da margem dos juncos. Levou bolinhos de orvalho ao primeiro brunch, antes de se chamar brunch. Naquela época era só café da manhã com menos opiniões.”

Dama Primrose fechou os olhos.

Honeybutter percebeu.

“Você a conheceu?”, perguntou.

Dama Primrose abriu os olhos devagar. “Sim.”

O prado farfalhou.

Honeybutter parecia atônito. “Conheceu a vovó Molbel?”

“Mabel”, disse dama Primrose com gentileza.

“Ela preferia Molbel depois do incidente do girino.”

Horace assentiu. “Respeite uma mudança de marca.”

O rosto de dama Primrose se suavizou com a lembrança. “Ela trazia bolinhos de raiz com mel embrulhados em papel de samambaia. Ria mais alto que os sapos e uma vez disse a uma rosa que elegância era só rigidez com testemunhas.”

Honeybutter sorriu sem querer. “Parece com ela.”

Dama Primrose olhou para a mesa do brunch, ou o que restava dela. “Ela se sentou à primeira mesa.”

Os botões-de-ouro ficaram muito quietos.

A voz de Marigolda ficou afiada. “Isso não está nos convites.”

“Não”, disse dama Primrose. “Está na verdade. Outro documento. Mais difícil de editar.”

O escrivão Bristleback sussurrou: “Isso foi excelente.”

“Anote”, disse Horace.

“Já estou anotando.”

Honeybutter encarou dama Primrose, com o grande olho aberto brilhando de algo frágil e perigoso. Esperança, talvez. Ou luto finalmente encontrando uma porta.

“Ela nunca me contou isso”, disse.

“Talvez doesse demais lembrar depois que o brunch se tornou o que se tornou.”

As pétalas de Marigolda se abriram. “O brunch se tornou refinado.”

“O brunch ficou com medo de lama”, disse dama Primrose. “O que é impressionante, considerando que toda raiz aqui está enterrada nela.”

Ninguém teve uma resposta esperta para isso.

O brejo era cheio de lama. Esse era seu fato central. Ela sustentava as raízes, refrescava as pedras, alimentava os juncos, acolhia as minhocas, refletia as flores e carregava as pegadas de toda criatura que já atravessara o prado fingindo não deixar rastros.

Honeybutter olhou para as mãos, cobertas da mesma lama que escondera a lei, sustentara a mesa do brunch e se agarrava a ele como um sobrenome.

Petunia também olhou para baixo, para o copinho de terra úmida que segurava suas raízes.

Suas pétalas tremeram.

“Estamos todos nela”, sussurrou.

Horace suspirou. “Sim. Péssima notícia para os limpos.”

O Tribunal Reabre com Lama nos Sapatos

Dama Primrose ordenou a retomada imediata do julgamento.

Houve algum debate sobre a possibilidade de um tribunal se reunir no meio de uma mesa de brunch desabada, mas Bristleback encontrou uma cláusula antiga que permitia procedimentos de emergência “onde quer que a dignidade já tenha sido arruinada”, e ninguém pôde argumentar que o local não se qualificava.

A pedra do Código foi apoiada em pé contra um monte de musgo. Honeybutter sentou-se diante dela, já não sozinho na lama, mas cercado por formigas, besouros, abelhas, flores e uma lesma que havia recebido ordens de ficar onde todos pudessem vê-la e “evitar realçar qualquer coisa”.

Wilfred Sludge pareceu magoado. “Estou sendo diminuído publicamente.”

Horace deslizou para o lado dele. “Não, estão colocando você no tamanho certo.”

Dama Primrose se posicionou diante do brejo reunido.

Sua voz alcançou as taboas.

“Este tribunal trata primeiro da acusação contra Bartholomew Honeybutter Bogbean: sinalização facial imprudente, perturbação emocional de uma cidadã florida e flerte não autorizado em horário não flertacional.”

Honeybutter ergueu uma mão. “Para constar, ainda quero esclarecimentos sobre os horários.”

Petunia soltou uma risadinha pelo nariz.

Dama Primrose lhe lançou um olhar.

Ele baixou a mão. “Depois.”

“O Código estabelece que a rebelião facial involuntária não será presumida paqueradora, zombeteira, ameaçadora, revolucionária ou fúngica sem provas adicionais. Também estabelece que um mal-entendido será primeiro tratado com explicação e gentileza, antes do julgamento.”

O sr. Bumbleswick ergueu uma pata. “Protesto.”

“Com que fundamento?”

“Maturidade emocional me dá coceira.”

“Indeferido.”

Ele zumbiu, irritado, mas aceitou.

Dama Primrose se voltou para Petunia. “Petunia Puckerprance, mantém sua queixa?”

Petunia engoliu em seco. Todas as pétalas do prado pareciam se inclinar para ela, um pesadelo para uma flor que detestava atenção, a menos que fosse oferecida gentilmente, de lado e com aviso prévio.

Honeybutter a observou, cuidando para não sorrir demais.

Petunia respirou.

“Fiquei assustada”, disse. “E ainda acho que piscadelas deveriam vir com rótulos mais claros.”

Horace murmurou: “Razoável.”

“Mas não acredito que Honeybutter tenha zombado de mim. Não acredito que quisesse causar mal. E acho que gritei antes de perguntar.”

Dama Primrose assentiu. “Então a queixa está retirada?”

Petunia olhou para Honeybutter.

“Com um pedido de desculpas”, disse.

A garganta de Honeybutter se apertou.

Dama Primrose se voltou para ele. “Você aceita?”

Honeybutter tentou responder com dignidade.

Infelizmente, a dignidade vinha tendo uma manhã difícil e não chegou a tempo.

O que saiu foi um guinchinho úmido.

Ele pigarreou. “Sim. Muito. Com meu próprio pedido de desculpas. Pela piscadela, pela presunção e por qualquer acústica de gota de bochecha que tenha contribuído para o alarme.”

Petunia sorriu. “Aceito.”

O escrivão Bristleback riscou depressa sua tira de casca. “Desculpas mútuas registradas. Acústica de gota de bochecha anotada.”

Dama Primrose ergueu as folhas. “O tribunal considera Bartholomew Honeybutter Bogbean inocente de piscadela imprópria.”

Uma onda percorreu o prado.

Honeybutter soltou o ar.

Seu olho direito se fechou.

Algumas flores enrijeceram por velho hábito, mas ninguém gritou.

Petunia ergueu uma folhinha. “Pedido de esclarecimento?”

Honeybutter abriu o olho direito de novo e olhou para ela.

“Alívio nervoso”, disse.

“Entendido.”

O tribunal murmurou em aprovação, surpreso com o pouco esforço necessário para não transformar todo rosto num crime.

Dama Primrose então se voltou para Marigolda.

O prado esfriou.

“Agora”, disse, “trataremos da alteração do Código.”

Marigolda estava entre os destroços de seu brunch, com as pétalas douradas apagadas por respingos de lama e pó de pólen. Ainda mantinha o queixo alto, mas aquela altura começara a parecer menos orgulho e mais uma prateleira de onde tentava não cair.

“Marigolda Fluffington”, disse dama Primrose, “você instruiu as formigas a remover a pedra do Código para usá-la como suporte do brunch.”

“Instrui que encontrassem uma pedra digna.”

Nettlewick, a formiga, ergueu uma antena. “Ela usou a expressão ‘algo grandioso o suficiente para manter certos olhos abaixo da linha da mesa’.”

Honeybutter piscou. “Certos olhos?”

Marigolda lançou um olhar à formiga. “Formigas não têm discrição?”

Nettlewick se endireitou. “Temos faturas.”

“Além disso”, continuou dama Primrose, “você entalhou um acréscimo excludente no Código sem autoridade, audiência pública, testemunha ou decência.”

Marigolda se encolheu à última palavra.

Honeybutter achou aquilo interessante.

Não autoridade. Não audiência pública. Não testemunha. Decência. Essa acertou.

“Você nega?”, perguntou dama Primrose.

Marigolda olhou para o Código.

As palavras novas e feias estavam ali na manhã clara, expostas e ridículas. Pareciam menores agora do que quando foram lidas em voz alta pela primeira vez. Ainda cruéis, sim. Ainda dolorosas. Mas menores, porque a crueldade costuma murchar quando é arrastada debaixo da mesa e obrigada a ficar ao lado de um bolinho de pólen.

“Não”, disse Marigolda.

O prado farfalhou.

“Não nego.”

Petunia baixou os olhos.

Honeybutter esperou a satisfação chegar.

Ela não chegou.

Achou que talvez se sentisse triunfante. Justificado. Grandioso. Talvez se levantasse, jogasse a coroa de flores e fizesse um discurso tão afiado que as libélulas o citariam até o outono.

Em vez disso, sentiu cansaço.

Muito cansaço.

Esse era o problema de ser ferido em público. Todos esperavam um final satisfatório, mas quase sempre aquilo deixava você úmido e observado.

A voz de dama Primrose continuou formal. “Por quê?”

As pétalas de Marigolda se curvaram para dentro.

“Porque eu estava com medo”, disse.

Horace suspirou alto. “Aquele fungo de sempre.”

Ninguém riu, mas não porque ele estivesse errado.

Marigolda olhou para a mesa arruinada do brunch. “Todo ano, o brunch se torna mais importante. Mais flores vêm. Mais olhos observam. Se qualquer coisa parece bagunçada, se qualquer coisa parece imprópria, as rosas sussurram. As violetas dão sorrisos maliciosos. As abelhas relatam. Eu queria que o prado ficasse bonito.”

Honeybutter não disse nada.

A voz de Marigolda ficou menor. “E então eu o via olhando da poça, ano após ano. Às vezes polido. Usando aquelas contas. Parecendo esperançoso.”

Ela olhou rapidamente para Honeybutter e desviou os olhos.

“Isso me incomodava.”

Os olhos de Petunia se estreitaram. “A esperança dele incomodava você?”

“Não. Sim. Não sei.” As pétalas de Marigolda tremiam. “Fazia as regras parecerem menos certas. Se ele pertencia ali, então talvez o brunch não fosse o que eu pensava. Talvez a boa conduta fosse só algo que inventamos para nos sentir mais altos.”

Horace sussurrou: “Aí está.”

Dama Primrose deixou o silêncio permanecer.

Não era um silêncio de perdão. Ainda não. Mas escutava.

Marigolda olhou para a lama em sua própria haste. “Eu não queria perguntar se a mesa estava errada. Então decidi que ele estava.”

Honeybutter a encarou.

As palavras não bastavam. Claro que não bastavam. Não desentalhavam o insulto nem tiravam a dor do momento em que ele vira montinho de brejo riscado na lei. Mas ao menos eram palavras voltadas na direção certa.

Dama Primrose assentiu devagar.

“O medo explica”, disse. “Não justifica.”

“Eu sei”, sussurrou Marigolda.

“Sabe?”, perguntou Petunia.

Marigolda olhou para ela.

Petunia tremia, mas não recuou. “Porque você não feriu apenas Honeybutter. Fez todos nós participarmos disso. Escreveu ‘somente convidados adequados’ nos convites e nos deixou fingir que não sabíamos o que significava.”

Várias flores baixaram a cabeça.

Petunia continuou, com a voz trêmula, mas firme. “Eu estava com tanto medo de que Honeybutter risse do meu rosto que não percebi que o brunch inteiro ria do lugar dele.”

Honeybutter fechou os olhos.

Os dois dessa vez.

A frase era gentil demais e afiada demais. Atravessou-o com precisão.

Dama Primrose se voltou para o brejo reunido.

“Então a sentença precisa reparar mais de um erro.”

Uma Sentença com Pedido de Desculpas, Trabalho e Petiscos Públicos

O Brejo Amanteigado adorava punições.

Adorava especialmente punições que soassem cerimoniais e envolvessem outra pessoa sendo levemente humilhada enquanto todos fingiam que era educativo. Havia punições antigas para polinização excessiva, tapas de folha, dispersão de sementes não autorizada e uma particularmente específica para “coaxar ao luar com insinuações picantes”.

Dama Primrose ignorou todas.

“Marigolda Fluffington”, disse, “primeiro você pedirá desculpas a Bartholomew Honeybutter Bogbean.”

Marigolda assentiu.

“Direito.”

Marigolda assentiu outra vez, com menos confiança.

“Sem usar as palavras tradição, padrões, mal-entendido ou infelizmente.”

A boca de Marigolda se abriu e se fechou.

Horace pareceu encantado. “Cruel e necessário.”

Marigolda se voltou para Honeybutter.

Ele ficou muito quieto, com o pingente de âmbar brilhando contra o peito. A coroa de flores havia escorregado tanto para o lado que uma flor de botão-de-ouro pendia perto da orelha como um minúsculo lustre bêbado.

Marigolda engoliu em seco.

“Honeybutter”, disse.

Ele esperou.

“Fui cruel. Entalhei palavras feias porque não queria abrir espaço para você. Transformei sua esperança em algo vergonhoso porque tinha vergonha do que meu pequeno brunch havia se tornado.”

O prado estava em silêncio.

“Sinto muito”, disse. “Não porque fui pega. Não porque a mesa desabou, embora isso tenha sido perturbador e visualmente agressivo. Sinto muito porque você merecia acolhimento, e eu lhe dei insulto.”

Honeybutter olhou para as mãos.

Pensou na vovó Molbel, com suas contas de âmbar e bolinhos de raiz com mel, dizendo que toda criatura merecia uma coisa bonita. Pensou em si ao lado da poça, fingindo que não se importava enquanto o brunch brilhava sem ele. Pensou em Petunia gritando, no tribunal ofegando, nas palavras novas e feias do Código.

Queria dizer algo magnífico.

Em vez disso, disse: “Foi melhor do que eu esperava.”

Horace sussurrou: “Honesto, embora sem graça.”

Honeybutter ergueu os olhos. “Não estou pronto para dizer que está tudo bem.”

As pétalas de Marigolda baixaram. “Entendo.”

“Mas ouvi você.”

Ela assentiu.

Dama Primrose continuou. “Segundo, Marigolda removerá o entalhe não autorizado do Código sob supervisão.”

O escrivão Bristleback se estufou. “Ofereço-me como supervisor.”

“Você já está registrando.”

“Posso supervisionar por escrito.”

“Negado.”

“Protesto”, disse o sr. Bumbleswick, embora ninguém tivesse perguntado.

“Também negado.”

Dama Primrose se voltou para Honeybutter. “A remoção deve ser testemunhada por aqueles que foram feridos.”

Honeybutter olhou para Petunia.

Petunia assentiu.

“E terceiro”, disse dama Primrose, “o Brunch dos Botões-de-Ouro fica restabelecido segundo seu espírito original.”

Uma onda de confusão percorreu as flores.

Marigolda pareceu alarmada. “Espírito original?”

“Café da manhã”, disse dama Primrose, “com menos opiniões.”

Honeybutter ficou olhando.

As folhas de dama Primrose se ergueram. “A participação não será mais limitada por flor, lama, concha, asa, raiz, brilho, umidade, atividade facial involuntária nem pelo terror particular de flores que confundem exclusão com elegância.”

Horace murmurou: “Isto está ficando perigosamente decente.”

“Além disso”, disse dama Primrose, “como a mesa do brunch desabou na lama, será reconstruída ao nível do solo.”

Marigolda fez um pequeno som de engasgo. “Ao nível do solo?”

Honeybutter olhou para ela. “Cuidado. Alguns de nós conseguem ouvir daqui de baixo.”

Petunia sorriu.

Dama Primrose continuou. “Todos os moradores contribuirão. As flores fornecerão néctar e pólen. As abelhas fornecerão pó de mel.”

O sr. Bumbleswick ergueu uma pata. “Voluntariamente?”

Dama Primrose o encarou.

Ele a baixou. “Com entusiasmo.”

“As formigas cuidarão da construção.”

Nettlewick assentiu. “Pelas tarifas habituais.”

“Os besouros ajudarão com os entalhes e registros.”

Bristleback fez uma reverência.

“Os caracóis fornecerão…” Dama Primrose hesitou.

Todos olharam para Horace.

Horace ergueu a cabeça. “Freio moral.”

“Muito bem”, disse dama Primrose. “Os caracóis fornecerão freio moral.”

“Por fim, Bartholomew Honeybutter Bogbean fornecerá trufas de lama.”

Os olhos de Honeybutter se arregalaram. “Eu sabia que eram comida de verdade.”

Petunia se inclinou para ele. “São boas?”

“Depende de quem faz.”

“Quem faz as suas?”

Honeybutter ergueu o queixo. “Eu.”

“Então?”

Ele ponderou. “Emocionalmente complexas.”

“Isso não é um sabor.”

“É no brejo antigo.”

O trabalho começou.

E, como o Brejo Amanteigado era incapaz de fazer qualquer coisa de forma simples, a reconstrução do brunch virou um evento social completo antes que alguém pudesse impedir.

As formigas desmontaram a mesa desabada e a reconstruíram como um anel largo e baixo ao redor da poça, onde todos poderiam se reunir sem fingir que algumas criaturas tinham nascido para olhar para cima para sempre. Abelhas polvilharam as folhas com pó de mel. Botões-de-ouro doaram bolinhos de pólen a contragosto, embora vários insistissem em chamá-los de “rodadas de legado”. Petunia supervisionou a disposição das bagas de orvalho, principalmente guinchando sempre que as formigas as empilhavam alto demais.

“Mais baixo”, disse.

“Isto já está mais baixo”, respondeu Nettlewick.

“Abaixo do dramático. Não abaixo do possível.”

As formigas ajustaram.

Honeybutter desapareceu brevemente no brejo antigo e voltou com uma folha larga cheia de trufas de lama. Eram redondas, escuras, lustrosas e polvilhadas com açúcar triturado de taboa. Pareciam questionáveis. Cheiravam maravilhosamente.

O sr. Bumbleswick pairou sobre elas, desconfiado. “São legais?”

Honeybutter sorriu. “Por pouco.”

“Excelente.”

Horace deu uma mordida e fechou os olhos. “Lamento vários insultos anteriores.”

Honeybutter se iluminou. “Mesmo?”

“Não, mas estão boas.”

Petunia experimentou uma com muito cuidado. Seus olhos se arregalaram.

Honeybutter ficou tenso. “Lama demais?”

Ela engoliu. “Não.”

“Doce demais?”

“Não.”

“Complexidade emocional demais?”

“Talvez um pouco.”

“Significa que funcionou.”

Ela riu, e dessa vez várias flores riram junto, não porque zombassem de seu rosto assustado, mas porque a alegria finalmente encontrara uma brecha nos bons modos do jardim e abrira caminho à força.

Ali perto, Marigolda se ajoelhou tanto quanto um botão-de-ouro enraizado podia ao lado da pedra do Código. Sob a supervisão de dama Primrose, usou um seixo de polimento e musgo molhado para apagar as palavras novas e feias. Era um trabalho lento. Desconfortável. O tipo de trabalho que não oferecia o drama limpo de um pedido de desculpas, mas importava mais porque continuava depois que todos paravam de olhar.

Em certo momento, Honeybutter se aproximou.

Marigolda parou de polir.

“Devo continuar?”, perguntou.

“Sim”, disse ele.

Ela continuou.

Ele observou a expressão montinho de brejo desaparecer, letra por letra, até que a pedra carregasse apenas uma cicatriz clara onde estivera o insulto.

“A marca vai desaparecer completamente?”, perguntou Petunia a dama Primrose.

“Não”, disse dama Primrose.

As pétalas de Petunia caíram.

“Ótimo”, disse Honeybutter.

Ela olhou para ele.

Ele tocou a cicatriz de leve. “Que lembre à pedra o que ela permitiu.”

Dama Primrose baixou a cabeça. “Então escreveremos ao lado.”

O escrivão Bristleback se apressou para a frente. “Uma nova cláusula?”

“Uma verdade antiga”, disse dama Primrose.

Ela olhou para Honeybutter. “Com sua permissão.”

Honeybutter piscou. “Minha?”

“Sua avó se sentou à primeira mesa. A você foi negada a mesa construída sobre a memória dela. Você deve ter voz no que será entalhado aqui.”

Honeybutter olhou para Petunia.

Ela assentiu, encorajando-o.

Ele olhou para Horace.

Horace deu de ombros. “Não faça algo estúpido, a menos que seja belamente estúpido.”

Honeybutter pensou.

Pela primeira vez, não se apressou em ser encantador. Não tentou encenar sabedoria. Deixou a lama repousar nas mãos, deixou o pingente de âmbar descansar contra o peito, deixou a manhã respirar ao seu redor.

Então disse: “Nenhuma criatura será diminuída por desejar um lugar à mesa.”

O prado ficou em silêncio.

Dama Primrose sorriu.

“Belamente nada estúpido”, disse Horace.

O escrivão Bristleback entalhou as palavras cuidadosamente no Código, ao lado da cicatriz.

Quando terminou, a pedra parecia menos uma velha autoridade empoeirada e mais algo que havia despertado outra vez.

O Primeiro Brunch ao Nível da Poça

O novo Brunch dos Botões-de-Ouro foi uma bagunça absoluta.

Também foi o melhor a que qualquer um já havia ido.

A mesa era baixa demais para as flores mais altas e alta demais para Wilfred Sludge, que reclamou até Horace lembrá-lo de que presunção não era uma categoria de altura protegida. Três abelhas ficaram levemente bêbadas de orvalho fermentado e tentaram harmonizar com um sapo. As violetas chegaram arrumadas demais e foram imediatamente respingadas por uma minhoca alegre. Um cogumelo contou uma piada tão longa que ela virou um fenômeno meteorológico.

Honeybutter se sentou perto do centro, o que o deixou profundamente desconfortável durante aproximadamente sete minutos e depois apenas moderadamente desconfortável, quando Petunia pôs uma baga de orvalho ao lado dele e disse: “Esse lugar é seu.”

Ele encarou a baga de orvalho.

“É cerimonial?”, perguntou.

“É fruta.”

“Fruta pode ser cerimonial.”

“Então sim.”

Ele assentiu solenemente e a comeu.

Petunia fora plantada temporariamente num trecho macio de terra ao lado da poça, de onde podia ver todos sem ser carregada como um arranjo de mesa nervoso. Ainda se assustava quando uma abelha voava perto demais. Ainda ofegava quando um bolinho de pólen desmoronava. Em certo momento, o sr. Bumbleswick espirrou atrás dela e Petunia gritou tão forte que uma baga de orvalho foi lançada de sua pétala e acertou Wilfred bem na faixa.

“Agressão”, disse Wilfred.

“Acidente à base de fruta”, corrigiu Bristleback.

“Emocionalmente direcionado.”

“Deliciosamente”, disse Horace, comendo a baga caída.

Honeybutter riu até seu olho direito fechar.

Dessa vez, ninguém o acusou de nada.

Petunia olhou para ele. “Esclarecimento?”

Ele enxugou a bochecha. “Felicidade com acompanhamento de orgulho pelas trufas.”

“Entendido.”

Ela sorriu.

Então, para espanto de Honeybutter, piscou.

Foi uma piscadela terrível.

Os dois olhos de Petunia se fecharam ao mesmo tempo, sua boca se abriu em pânico e uma pétala virou para trás como um chapéu assustado.

Honeybutter ficou olhando.

Petunia abriu os olhos, horrorizada. “Era para ser um olho só.”

Honeybutter apertou as duas mãos contra a boca.

As pétalas de Petunia coraram. “Não ria.”

Ele balançou a cabeça, com as bochechas estufadas.

“Honeybutter.”

Uma risada escapou.

Depois outra.

Petunia o fuzilou com os olhos, mas não era um olhar ferido. Era o olhar de quem sabia que havia sido ridícula e estava decidindo se ia gostar disso.

“Seu rosto”, disse Honeybutter, sem ar.

“Seu rosto começou esse julgamento inteiro.”

“Sim, mas o seu acabou de tentar se dobrar.”

Ela tentou não rir.

Não conseguiu.

Riram juntos ao lado da poça enquanto abelhas zumbiam por cima e flores se inclinavam, dessa vez não para julgar, mas para ficar perto do som de duas criaturinhas estranhas descobrindo que o constrangimento compartilhado com gentileza se torna quase encantador.

Do outro lado do prado, Marigolda observava.

Não se juntou a eles imediatamente. Ela não estava pronta. Eles não estavam prontos. O jardim não precisava apressar o perdão só para deixar o final mais bonito. Algumas coisas precisavam ser conquistadas em pequenos atos repetidos, como polir uma pedra marcada, baixar uma mesa ou aprender a não se encolher quando outra pessoa era acolhida.

Mas, depois de algum tempo, Marigolda ergueu um bolinho de pólen numa folha e o levou até Honeybutter.

Parou a uma distância respeitosa.

“Gostaria de um?”, perguntou.

Honeybutter olhou para o bolinho, depois para ela.

“Está limpo?”

Marigolda hesitou. “Caiu na lama mais cedo.”

Honeybutter sorriu de leve. “Então melhorou.”

Ela o pousou ao lado dele.

“Vou tentar de novo amanhã”, disse.

Ele assentiu. “Eu também.”

Petunia observou a troca, com as pétalas suaves.

Horace passou deslizando com uma trufa de lama equilibrada na concha. “Olhem só. Crescimento, petiscos e ninguém condenado ao silêncio decorativo. Um sucesso imprudente.”

“Silêncio decorativo?”, perguntou Honeybutter.

Dama Primrose, que ouvira, desviou o olhar com grande interesse.

“Lei antiga”, disse Horace. “Muito floral. Muito estúpida.”

“Estamos revisando”, disse dama Primrose.

“Revisem mais.”

O sol subiu mais, transformando cada gota de orvalho numa faísca. O Brejo Amanteigado cintilava em dourado, verde e luz quente de mel. O velho arco de rosas lançava sombras curvas sobre o prado. A pedra do Código estava ali perto, limpa, mas marcada, com a nova cláusula capturando o sol.

Nenhuma criatura será diminuída por desejar um lugar à mesa.

Honeybutter a leu três vezes.

Depois uma quarta, só porque podia.

Pensou na vovó Molbel e nas contas de âmbar. Imaginou-a rindo da mesa baixa, da lama nos bolinhos de pólen, do escândalo das flores descobrindo as próprias raízes. Esperava que ela aprovasse as trufas.

Suspeitava que teria acrescentado mais açúcar.

Petunia se inclinou para ele. “No que está pensando?”

Honeybutter tocou o pingente. “Que eu devia ter pedido para vir antes.”

“Talvez.”

“E eles deviam ter me convidado antes.”

“Com certeza.”

Ele olhou para ela. “E você nunca mais devia tentar aquela piscadela sem supervisão.”

Petunia ofegou, depois riu. “Grosso.”

“Preciso.”

“Vou praticar.”

“O brejo talvez não sobreviva.”

“Então o brejo que fortaleça sua constituição.”

Honeybutter piscou para ela.

“Petunia Puckerprance”, disse, “isso foi quase atrevido.”

Suas pétalas se ergueram com um orgulho tímido. “Eu sei. Senti acontecer.”

Ele abriu um sorriso.

Seu olho direito se fechou.

Petunia inclinou a flor. “Esclarecimento?”

Honeybutter ponderou.

Dessa vez, a piscadela não foi inteiramente acidental.

Nem inteiramente planejada.

Era algo entre ousadia e alegria, entre velho hábito e nova permissão. Uma pequena rebelião facial, sim. Um pouco de charme. Um pouco de medo. Um pouco de esperança. O tipo de piscadela que não exigia ser compreendida de imediato, porque agora havia espaço para perguntar.

“Amistosa”, disse.

Petunia sorriu.

“Recebida.”

A Piscadela Imprópria Vira Tradição

Ao pôr do sol, o escândalo havia mudado de nome pelo menos sete vezes.

Ao nascer do sol, fora chamado de Incidente da Piscadela Imprópria. No meio da manhã, tornara-se o Julgamento da Sinalização Facial Imprudente. Depois que o Código foi encontrado debaixo da mesa do brunch, as libélulas tentaram chamá-lo de Caso da Pedra Debaixo dos Petiscos, que todos concordaram soar caro demais. O sr. Bumbleswick preferia O Grande Desabamento do Pólen, principalmente porque sobrevivera ao impacto de uma lasca crocante de samambaia e achava que isso merecia destaque.

Horace o chamava de terça-feira.

Mas Petunia, que começara o dia gritando alto o bastante para assustar cogumelos para debaixo da terra, deu-lhe o nome que ficou.

“A Primeira Piscadela Adequadamente Imprópria”, disse.

A expressão encantou o brejo porque quase não fazia sentido e, ainda assim, de algum modo explicava tudo.

Assim, o Brejo Amanteigado não entalhou nenhuma lei contra ela.

Em vez disso, criou um costume.

Em todos os Brunches dos Botões-de-Ouro dali em diante, pouco antes de servir a primeira baga de orvalho, cada convidado se voltaria para outro e faria a expressão mais estranha que conseguisse. Uma piscadela, uma piscada, um olhar apertado, um tremor, uma careta, uma boca nervosa se dobrando, um sorriso-espirro, um estalo de mandíbula de besouro, uma baixadinha de haste ocular de caracol, o que o corpo oferecesse e a dignidade não conseguisse impedir.

Então quem recebesse teria de perguntar: “Esclarecimento?”

E quem fizesse a expressão teria de responder com honestidade.

O primeiro ano foi um caos.

Uma margarida confessou ter inveja do musgo. Um besouro admitiu que tentava parecer misterioso, mas principalmente se sentia constipado. O sr. Bumbleswick fez uma expressão que significava “faminto”, “vaidoso” e “levemente apaixonado por uma lasca crocante de samambaia”, o que todos concordaram serem significados demais para uma única abelha, mas admiraram a ambição.

A piscadela de Petunia melhorou devagar.

Muito devagar.

Houve recaídas.

Uma vez ela tentou piscar e acidentalmente espirrou pólen na faixa de Wilfred outra vez, o que a maior parte do brejo considerou um querido marco sazonal. O olho direito de Honeybutter continuava se fechando sempre que seus sentimentos ficavam amontoados demais, mas agora, em vez de ofegar, as flores perguntavam o que significava.

Às vezes ele dizia: “Nervoso.”

Às vezes dizia: “Orgulhoso.”

Às vezes dizia: “Vi uma trufa de lama rolando para longe e escolhi não correr atrás porque estou desenvolvendo autocontrole.”

Horace geralmente respondia: “Trágico.”

Marigolda também vinha todos os anos.

No início, sentava-se na borda e polia a pedra do Código até suas pétalas doerem. Depois começou a trazer bolinhos de pólen servidos propositalmente ao nível da poça. Então, num ano, pediu a Honeybutter a receita dos bolinhos de raiz da avó dele.

Ele não a deu imediatamente.

Algumas receitas, assim como a confiança, precisavam de tempo.

Mas deixou que ela ajudasse a mexer o açúcar de taboa.

E Petunia, que ainda se assustava facilmente, tornou-se a Guardiã Oficial dos Esclarecimentos do Brunch, um cargo que inventou depois de descobrir que criaturas ansiosas podem ser muito boas em perceber quando os outros estão desconfortáveis. Carregava um pequeno sino de junco e o tocava sempre que uma expressão facial causava confusão.

Tocava com frequência.

O brejo era grato.

Quanto a Honeybutter Bogbean, nunca mais foi confundido com um montinho ao lado da poça.

Foi reconhecido por muitas coisas: fabricante de trufas, especialista em lama, reformador jurídico acidental, herdeiro das contas de âmbar de Molbel e a única criatura na história do Brejo Amanteigado a ser absolvida de piscadela imprópria e depois ver essa piscadela se transformar numa tradição pública.

Continuou lustroso.

Lamentavelmente, segundo o sr. Bumbleswick.

Magnificamente, segundo Petunia.

E nas manhãs quentes em que o orvalho brilhava como pequenos sóis capturados e a mesa do brunch ficava baixa o suficiente para toda raiz, concha, pé e dedo palmado se reunir ao redor dela, Honeybutter se sentava ao lado da flor rosa que certa vez o levara ao tribunal com um grito.

Ele ajeitava o pingente de âmbar.

Ela endireitava sua coroa de flores torta.

Ele lhe oferecia a primeira trufa de lama.

Ela fingia considerar se aceitá-la implicava algo escandaloso.

Ele piscava.

Ela perguntava: “Esclarecimento?”

E Honeybutter, redondo, dourado e já não se esforçando tanto para parecer que pertencia ali, abria seu sorriso caloroso, ridículo e ligeiramente úmido.

“Só estou feliz de estar aqui”, dizia.

E, como o Brejo Amanteigado finalmente aprendera uma coisa ou duas, ninguém o diminuía por isso.

Leve um pouco de Sugarwild para casa

Traga The Honeybutter Bogbean Who Winked at the Wrong Flower do Brejo Amanteigado para seu próprio cantinho suspeitamente encantador do mundo com uma arte que captura o rosto dourado e lustroso de Honeybutter, sua coroinha de flores torta, o colar de âmbar e aquela piscadela juridicamente questionável. Essa travessura fantástica de jardim está disponível como impressão em canvas, quadro emoldurado, impressão em acrílico e tapeçaria para quem quer paredes com cara de estar a uma piscadela de um julgamento formal no jardim. Para um caos mais aconchegante, Honeybutter também pode aparecer numa manta de fleece, numa ousada e absurda cortina de chuveiro ou num pequeno, mas presunçoso adesivo. Seja exibida como arte de parede ou incorporada à decoração do dia a dia, esta peça mantém por perto o espírito da história: rostinhos esquisitos, corações sensíveis, petiscos públicos e o perigoso poder social de uma piscadela mal interpretada.