dragon protector

por Bill Tiepelman

El Guardián Jugoso

Un Dragonling con demasiado jugo Mucho antes de que los reinos se alzaran y cayeran, e incluso antes de que la humanidad descubriera cómo convertir el vino en un arma para el karaoke, existía un exuberante huerto donde las frutas reinaban. Los mangos brillaban bajo el sol naciente como gemas doradas, las piñas se erguían como fortalezas puntiagudas y las sandías yacían sobre la hierba como si hubieran sido arrancadas directamente de la imaginación de un dios de la fruta. En medio de este paraíso demasiado maduro vivía una criatura inesperada, un dragoncito tan descarado y rebelde que hasta los plátanos intentaban pelarse solo para escapar de sus discursos. Era conocido, por un título que se autoproclamó tras exactamente cero votos, como El Guardián Jugoso . Este dragoncito era pequeño para los estándares de los dragones, apenas más grande que una pelota de playa, pero lo compensaba con actitud . Sus escamas brillaban en tonos cambiantes de naranja cítrico y verde hoja, y sus alas rechonchas se agitaban como una mariposa borracha cuando estaba emocionado. Sus cuernos eran diminutos, más como conos de helado decorativos que como púas amenazantes, pero no se lo digas a menos que estés listo para que te apedreen con gajos de lima a una velocidad alarmante. Lo peor de todo, o lo mejor, dependiendo de cuánto caos disfrutes, era su lengua. Larga, serpenteante y constantemente colgando de su boca, era el tipo de lengua que te hacía preguntarte si la evolución se había sobrecorregido en algún momento alrededor de la era de los anfibios. —¡Escúchenme, campesinos del huerto! —declaró el dragoncito una mañana, trepando a una piña con la solemne dignidad de un niño que intenta calzarse los zapatos enormes de su padre. Sus garras rechonchas se aferraron a la superficie puntiaguda como si fuera un trono construido a su medida—. A partir de hoy, ningún kiwi será robado, ningún mango magullado, ninguna sandía cortada sin mi expreso permiso. ¡Soy el sagrado defensor del jugo, la pulpa y el honor frutal! El público de frutas, como era de esperar, estaba en silencio. Pero los aldeanos que trabajaban en el huerto se habían reunido a cierta distancia, fingiendo estar ocupados con las cestas, mientras intentaban no ahogarse de risa. El Guardián Jugoso, sin inmutarse, creyó que estaban regodeándose en su asombro. Infló su pequeño pecho hasta que sus escamas chirriaron y sacó la lengua en lo que él creía una exhibición intimidante. No lo era. Era adorable de una manera que hacía reír a los hombres adultos y a las mujeres murmurar: «¡Dios mío, quiero diez ejemplares de él en mi cocina!». Ahora bien, el problema con El Guardián Jugoso es que no era precisamente un escupefuegos. De hecho, lo intentó una vez, y el resultado fue un leve eructo que caramelizó media naranja y le chamuscó las cejas. Desde ese día, adoptó su verdadero talento: lo que él llamaba "combate frutal". Si amenazabas el huerto, te estornudaba pulpa en los ojos con precisión de francotirador. Si te atrevías a insultar a las piñas (su fruta favorita, obviamente, ya que las usaba como tronos improvisados), meneaba su lengua pegajosa hasta que te daba tanto asco que te ibas voluntariamente. Y si de verdad tentabas a la suerte, bueno, digamos que el último mapache que lo subestimó seguía encontrando semillas de mandarina en lugares incómodos. —¡Oye, dragoncito! —gritó un aldeano desde detrás de una cesta de mangos—. ¿Por qué deberíamos dejarte cuidar la fruta? ¡Solo la babeas! El Guardián ni siquiera se inmutó. Ladeó la cabeza, entrecerró un ojo enorme y respondió con la bravuconería que solo una criatura de menos de treinta centímetros de altura podía mostrar: «Porque nadie más puede proteger la fruta con este estilo ». Adoptó una pose, con las alas desplegadas, la lengua colgando orgullosamente, babeando néctar sobre la piña sobre la que estaba parado. Los aldeanos gimieron al unísono. Lo interpretó como un aplauso. Obviamente. La verdad era que la mayoría de los aldeanos lo toleraban. Algunos incluso lo apreciaban. Los niños adoraban sus payasadas y lo aclamaban cada vez que declaraba otra "ley de la fruta sagrada", como: "Todas las uvas deben comerse en cantidades pares, para que los dioses no sufran indigestión" , o "El pan de plátano es sagrado, y acumularlo se castiga con cosquillas en público" . Otros lo encontraban insufrible y juraban en voz baja que si tuvieran que oír una proclamación más sobre "la divina jugosidad de los melones", lo encurtirían vivo y lo servirían con cebollas. Pero el dragoncito, felizmente ajeno a todo, se pavoneaba como si fuera el rey del caos tropical, lo que, seamos honestos, en cierto modo lo era. Fue durante un anuncio matutino particularmente ruidoso que la situación dio un giro inesperado. El Guardián Jugoso estaba a mitad de un discurso —algo sobre la aplicación de un impuesto a la fruta pagadero en batidos— cuando el huerto quedó extrañamente silencioso. Incluso las cigarras dejaron de zumbar. Una enorme sombra se cernió sobre la arboleda, tapando la cálida luz del sol. Las frutas mismas parecieron temblar, y los aldeanos se quedaron paralizados en medio de la cesta, mirando hacia arriba. El Guardián, moviendo la lengua dramáticamente, se quedó paralizado. Su corona de piña se inclinó hacia un lado como el sombrero de un marinero borracho. "Oh, genial", murmuró en voz baja, su suficiencia transformándose en genuina irritación. "Si esa es otra babosa banana gigante intentando comerse mis melones, juro que me mudo al desierto". Sus alas se crisparon nerviosamente, sus diminutas garras clavándose en el trono de piñas. Los aldeanos se quedaron boquiabiertos al ver que la sombra se hacía más grande y oscura, extendiéndose por el campo de sandías y engullendo las hileras de cítricos. Algo enorme se avecinaba, algo a quien no le importaban las leyes de la fruta, los impuestos a los batidos ni las lenguas pegajosas. El Guardián Jugoso entrecerró su único ojo abierto, saludó a la sombra tambaleándose con la lengua y susurró: "Muy bien... ven y ponte jugoso". La sombra sobre el huerto La sombra se deslizó por la arboleda como un batido derramado, oscureciendo el jugoso resplandor del sol matutino. Los aldeanos se dispersaron, agarrando cestas de fruta contra el pecho como si rescataran reliquias sagradas. Algunos aldeanos menos comprometidos se encogieron de hombros, dejaron caer su cosecha y huyeron; mejor perder unos limones que la cabeza. Solo una pequeña figura no se inmutó: El Guardián Jugoso. Encaramado en su piña, ladeó su enorme cabeza, entrecerró su ojo caricaturesco y dejó que su lengua colgara desafiante como un guerrero que ondeara una bandera de batalla rosada y pegajosa. —¡Bien, aguafiestas enorme! —gritó, y su vocecita llegó más lejos de lo que nadie esperaba—. ¿Quién se atreve a entrar en mi huerto? ¡Dime qué te importa! Si se trata de melones, quiero una tajada. Literalmente. Me quedo con la rebanada del medio. Los aldeanos quedaron boquiabiertos. Algunos murmuraron que el dragoncito finalmente había perdido la última canica que nunca tuvo. Pero entonces se reveló el origen de la sombra: una enorme aeronave, crujiendo como una ballena de madera, descendiendo con cuerdas y velas ondeando. A lo largo de su casco se veían pintadas toscamente representaciones de espadas, uvas y, por razones que nadie podía explicar, una zanahoria de aspecto sugerente. La bandera que ondeaba sobre ella decía, en letras grandes: «La Orden de los Bandidos de la Fruta». —Oh, vamos —gruñó El Guardián Jugoso, arrastrándose las garras por el hocico—. ¿Ladrones de fruta? ¿En serio? ¿Es esta mi vida? Quería batallas épicas con caballeros y tesoros, no... robos orgánicos en una ensaladera voladora. La aeronave atracó torpemente en el borde del huerto, aplastando tres limoneros y medio papayero. De él salió un grupo de bandidos desorganizado, todos vestidos con armaduras de retazos y pañuelos frutales. Uno tenía un plátano pintado en el pecho, otro tenía semillas de kiwi tatuadas en la frente, y el aparente líder —alto, musculoso, con una mandíbula capaz de partir cocos— avanzó a grandes zancadas portando una maza con forma de sandía. —Soy el Capitán Citrullus —bramó, flexionándose como si estuviera haciendo una audición para un póster muy sudoroso—. ¡Estamos aquí para reclamar este huerto en nombre de los Bandidos de la Fruta! ¡Entrega la cosecha o atente contra las consecuencias! El Guardián Jugoso inclinó ligeramente su trono de piña hacia atrás, meneó la lengua y murmuró lo suficientemente alto para que los aldeanos lo oyeran: "¿Capitán Citrulo? ¿En serio? Eso significa sandía en latín. Felicidades, amigo, te acabas de nombrar Capitán Melón. Qué amenazante. Me siento tan intimidado. Que alguien llame a la policía del bar de ensaladas". Los aldeanos intentaron contener la risa. Los bandidos fruncieron el ceño. El Capitán avanzó con paso decidido, apuntando con su maza al dragoncito. "¿Y tú quién eres, lagartija? ¿Una mascota? ¿Los aldeanos te visten y te exhiben como si fueras una mascota?" "Disculpe", espetó el Guardián, bajando de un salto de su piña para pavonearse por el césped con el pavoneo exagerado de alguien seis veces más grande. "No soy una mascota. No soy un animal doméstico. ¡Soy el Guardián Jugoso, divinamente designado, absolutamente fabuloso y asquerosamente poderoso! ¡ Protector de la fruta, gobernante de la pulpa y portador de la lengua más peligrosa de este lado del trópico!" Chasqueó la lengua dramáticamente, abofeteando a un bandido en la mejilla con un sorbo húmedo. El hombre gritó y se tambaleó hacia atrás, oliendo ligeramente a cítricos para el resto de su vida. Los aldeanos estallaron en carcajadas. A los bandidos, sin embargo, no les hizo gracia. —¡A por él! —rugió el capitán Citrullus, cargando con su maza de fruta en alto. Los bandidos corrieron tras él, con espadas relucientes, redes ondeando, cestas listas para recoger melones. Las alas del Guardián zumbaron nerviosamente, pero no huyó. No, sonrió. Una sonrisa maleducada y satisfecha. Porque si algo amaba este dragoncito, era la atención. Preferiblemente la peligrosa y dramática. “Muy bien, chicos y chicas”, se dijo a sí mismo, moviendo los hombros como un boxeador a punto de subir al ring, “es hora de hacer un lío”. El primer bandido se abalanzó, blandiendo una red. El Guardián se agachó, se coló entre sus piernas y agitó la lengua como un látigo, agarrando una naranja de una rama cercana. De un golpe, la lanzó directo a la cara del bandido. ¡Pum! El jugo y la pulpa explotaron por todas partes. El hombre se tambaleó, cegado, gritando: "¡Arde! ¡ARDE!" “Eso es vitamina C, cariño”, gritó el Guardián tras él, “la 'C' significa llorar más fuerte ”. Otro bandido blandió una espada hacia él. La hoja golpeó el suelo, lanzando chispas a la hierba. El Guardián saltó sobre la parte plana de la espada como si fuera un balancín, rebotó alto en el aire y se desplomó de bruces sobre el casco del atacante. Con sus garras agarrando el rostro del hombre y su lengua golpeando su visera, el dragoncito soltó una carcajada: "¡Beso sorpresa, chico del casco!" antes de saltar, dejando al bandido mareado y con un ligero olor a piña. Los aldeanos gritaban, vitoreaban y lanzaban sus propias frutas a los invasores. No todos los días se veía a un pequeño dragón librar una guerra con productos, y no iban a desaprovechar la oportunidad de lanzar unas cuantas toronjas. Una anciana en particular lanzó un mango con tanta fuerza que le arrancó el diente a un bandido. "¡Todavía lo tengo!", exclamó entre risas, chocando las manos con el Guardián cuando este pasó a toda velocidad. Pero la marea empezó a cambiar. El Capitán Citrullus se abrió paso entre el caos, aplastando la fruta con su maza de melón como si fuera aire. Avanzó con paso pesado hacia el Guardián, con la cara roja de rabia. «Basta de juegos, lagarto. Tu fruta es mía. Tu huerto es mío. Y tu lengua —le apuntó con la maza— será mi trofeo». El Guardián Jugoso se lamió el globo ocular lentamente, solo para dejar en claro un punto, y murmuró: "Amigo, si quieres esta lengua, será mejor que estés preparado para la pelea más pegajosa de tu vida". Los aldeanos guardaron silencio. Incluso la fruta pareció contener la respiración. El pequeño dragón malcriado, desbordante de pulpa y descaro, se enfrentó al enorme capitán bandido. Uno pequeño, otro enorme. Uno blandiendo una lengua, el otro una maza de melón. Y en ese instante, todos supieron: esto se iba a poner muy, muy feo. Pulpocalipsis ahora El huerto se quedó inmóvil, cada mango, lima y papaya temblaba mientras los dos campeones se enfrentaban. A un lado, el Capitán Citrullus, un imponente bloque de músculos y obsesionado con los melones, blandía su maza con forma de sandía como si estuviera forjada de pura intimidación. Al otro, El Guardián Jugoso: un pequeño dragón rechoncho y malcriado con alas demasiado pequeñas para su dignidad, una corona de piña deslizándose sobre un ojo y una lengua que goteaba néctar como un grifo que necesitaba una reparación urgente. Los aldeanos formaron un círculo informal, con los ojos muy abiertos, agarrando cestas de fruta como escudos improvisados. Todos sabían que algo legendario estaba a punto de suceder. —Última oportunidad, lagartija —gruñó el capitán Citrullus, pisando con tanta fuerza que el suelo tembló y desprendiéndole un melocotón—. Dame el huerto o te hago papilla yo mismo. El Guardián ladeó la cabeza, con la lengua colgando, y soltó la risa más repugnante jamás escuchada: una carcajada aguda y nasal que hizo huir hasta a los loros de los árboles. "Ay, cariño", jadeó entre carcajadas, "¿ crees que puedes hacerme papilla? Cariño, soy la papilla. Soy el jugo de tus venas. Soy la mancha pegajosa en la encimera de tu cocina que jamás podrás limpiar". Los aldeanos se quedaron boquiabiertos. Un hombre dejó caer una cesta entera de higos. El Capitán Citrullus se puso morado de rabia, en parte furia, en parte vergüenza por haber sido superado con descaro por lo que era básicamente un niño lagarto. Con un rugido, blandió su maza en un arco aplastante. El Guardián se desvió hacia un lado justo a tiempo, y el arma de melón se estrelló contra el suelo y explotó en una lluvia de trozos de sandía. Las semillas se esparcieron por todas partes, cayendo sobre los aldeanos como metralla frutal. Un agricultor recibió una semilla en la nariz y estornudó durante los siguientes cinco minutos seguidos. —¡Me extrañaste! —se burló el Guardián, sacando la lengua tanto que le dio a Citrullus en la espinilla—. Y puaj, sabes a melón demasiado maduro. Asqueroso. Consigue una loción mejor. Lo que siguió solo podría describirse como una guerra de frutas con esteroides . El Guardián se movía por el campo de batalla como una bala naranja pegajosa, lanzando granadas de cítricos, abofeteando a la gente con la lengua y estornudando pulpa de mango directamente en los ojos de cualquiera lo suficientemente tonto como para acercarse. Los bandidos se agitaban y resbalaban sobre las tripas de fruta, cayendo unos sobre otros como bolos cubiertos de gelatina de guayaba. Los aldeanos se unieron con entusiasmo, armando cualquier cosa comestible que pudieran agarrar. Las papayas volaban como balas de cañón. Las limas eran lanzadas como granadas. Alguien incluso desató una lluvia de uvas con una honda, que fue menos efectiva como arma y más como un refrigerio improvisado para el Guardián en mitad de la batalla. —¡Por el huerto! —bramó una anciana, blandiendo piñas a modo de garrotes. Golpeó a un bandido con tanta fuerza que este dejó caer su espada, le robó el pañuelo y lo usó como banda de la victoria. Los aldeanos vitorearon con entusiasmo, como si siglos de rabia reprimida relacionada con la fruta finalmente hubieran encontrado alivio. Pero el Capitán Citrullus no se desmoronaría tan fácilmente. Cargó de nuevo contra el Guardián, blandiendo su maza de melón en amplios arcos, derribando plátanos y aterrados aldeanos por igual. "¡No eres más que un bocado, dragón!", rugió. "¡Cuando termine contigo, te encurtiré la lengua y la beberé con ginebra!" El Guardián se quedó paralizado medio segundo. Luego, su rostro se contorsionó en una expresión de ofensa infantil. "¿ Disculpa? ¿ Vas a qué? Ay, cariño, nadie encurte esta lengua. Esta lengua es un tesoro nacional. La UNESCO debería protegerla". Infló su pequeño pecho y añadió con una mirada fulminante: "Y además, ¿ginebra? ¿En serio? Al menos usa ron. ¿Qué eres, un monstruo?" Y con eso, la pelea pasó de ser absurda a un caos mítico . El Guardián se lanzó al aire, batiendo furiosamente sus alas cortas, y envolvió con la lengua la maza de Citrullus a mitad de su ataque. El apéndice pegajoso se aferró como savia, arrancándole el arma de las manos al capitán. "¡Mía ahora!", chilló el Guardián, girando en el aire con la maza colgando de la lengua. "¡Mira, mamá, estoy en una justa!" Blandió la maza torpemente, derribando a tres bandidos y estrellando accidentalmente un carro de melones. Los aldeanos estallaron en carcajadas, coreando: "¡Jugoso! ¡Jugoso! ¡Jugoso!", mientras su ridículo protector cabalgaba el caos como un acto de feria que había salido fatal. Citrullus se abalanzó sobre él con los puños apretados, pero el Guardián no había terminado. Soltó la maza, giró en el aire y desató su arma más secreta y temida: el Ciclón Cítrico. Empezó como un resfriado. Luego, una tos. Entonces, el dragoncito estornudó con tanta fuerza que un huracán de pulpa, jugo y cáscaras de cítricos trituradas brotó de su hocico. Las naranjas giraban como cometas, las limas giraban como sierras mecánicas, y un gajo de limón golpeó a un bandido con tanta fuerza que reevaluaron todas sus decisiones vitales. El huerto se convirtió en una tormenta de caos pegajoso y ácido. Los aldeanos se agacharon, los bandidos gritaron, e incluso el Capitán Citrullus se tambaleó bajo la avalancha de vitamina C pura. —¡Prueba el arcoíris, pastel de carne con sabor a ensalada! —gritó el Guardián a través de la tormenta, con los ojos desorbitados y la lengua agitándose como una bandera de batalla. Cuando el ciclón finalmente amainó, el huerto parecía un campo de batalla tras la explosión de una licuadora. Las frutas yacían destrozadas, el jugo corría en ríos pegajosos, y los aldeanos estaban cubiertos de pulpa de pies a cabeza. Los bandidos yacían gimiendo en el suelo, sin armas, y con más razón aún su dignidad. El capitán Citrullus se tambaleaba, empapado en puré de mango; su otrora orgulloso macis de melón ahora era solo una cáscara empapada. El Guardián avanzó contoneándose, arrastrando la lengua por la hierba empapada de jugo. Saltó sobre el pecho de Citrullus, infló su pequeño pecho y bramó: "¡Que esto te sirva de lección, melonero! Nadie se mete con el Guardián Jugoso. Ni tú, ni las babosas banana, ni siquiera el bar de batidos de ese retiro de yoga carísimo. Este huerto está bajo MI protección. La fruta está a salvo, los aldeanos están a salvo, y lo más importante: mi lengua sigue intacta". Los aldeanos estallaron en vítores, lanzando piñas al aire como fuegos artificiales. Los bandidos, derrotados y avergonzados, regresaron a toda prisa a su dirigible, resbalando con cáscaras de naranja y tropezando con mangos. El capitán Citrullus, humillado y pegajoso, juró venganza, pero estaba demasiado ocupado quitándose las semillas de papaya del pelo como para sonar convincente. En cuestión de minutos, la nave despegó, tambaleándose hacia el cielo como un globo ebrio, dejando atrás solo pulpa, vergüenza y un ligero olor a melón demasiado maduro. El Guardián Jugoso se yergue en lo alto de su trono de piña, con jugo goteando de sus escamas y moviendo la lengua con orgullo. «Otro día, otra fruta salvada», anunció con un toque dramático. «De nada, campesinos. ¡Viva el jugo!». Los aldeanos se quejaron de su arrogancia, pero también aplaudieron, rieron y brindaron con cocos frescos. Porque en el fondo, todos lo sabían: por muy malcriado, bobo e insoportable que fuera, este pequeño dragoncito los había defendido con una gloria pegajosa y ridícula. No era solo su guardián. Era su leyenda. Y en algún lugar a lo lejos, los loros repetían su canto al unísono: "¡Jugoso! ¡Jugoso! ¡Jugoso!", resonando por los trópicos como el grito de guerra más absurdo del mundo. El Guardián Jugoso Sigue Vivo Puede que los aldeanos se hayan despulpado el pelo durante semanas, pero la leyenda del Guardián Jugoso se hacía más jugosa con cada relato. Su lengua se convirtió en un mito, su trono de piña en símbolo de descaro y pegajosidad, y su grito de guerra resonaba en mercados, tabernas y algún que otro puesto de batidos. Y como ocurre con todas las leyendas que vale la pena saborear, la gente quería algo más que la historia: querían llevarse a casa un trocito del caos frutal. Para quienes se atreven a dejar que un pequeño dragón guardián cuide su espacio, pueden capturar su jugosa gloria en impresionantes impresiones metálicas y elegantes impresiones acrílicas , perfectas para darle a cualquier pared un toque de fantasía tropical. Para un toque más suave, el Guardián se siente igual de feliz descansando sobre un colorido cojín, listo para darle un toque de humor a tu sofá. Si tu hogar necesita una declaración tan audaz como sus batallas frutales, nada dice "¡Viva el jugo!" como una cortina de ducha de tamaño completo. Y para quienes simplemente quieran difundir su leyenda pegajosa por todas partes, una pegatina atrevida es el complemento perfecto para portátiles, botellas o cualquier lugar que necesite un toque de actitud dragonil. Puede que el Guardián Jugoso haya nacido de la pulpa y el descaro, pero su historia está lejos de terminar, porque ahora puede vivir donde te atrevas a dejarlo. 🍍🐉✨

por Bill Tiepelman

Rabia del huevo

Fragmentos, humo y una mala actitud El huevo no eclosionó , sino que declaró la guerra a la complacencia. Se partió con el sonido de una copa de vino al chocar contra el suelo de baldosas tras un discurso de "Merezco algo mejor": limpio, decisivo, catártico. Escamas moradas y marrones se abrieron paso a través de la fractura como un relámpago de medianoche bajo el barniz, y dos ojos de color ámbar fundido se abrieron de golpe con la inconfundible mirada de alguien que despertó ya molesto con el universo. Una garra se enganchó en el borde del caparazón —negro, brillante y listo para escribir una carta contundente al destino—, luego otra, y luego un hocico, estriado y antiguo, inhaló el mundo por primera vez. Si nunca has visto la mirada fulminante de un dragón recién nacido, imagina a un gato doméstico que pagaba impuestos. Había agravio. Había interés en el agravio. La cría se flexionó, esparciendo fragmentos que rebotaban contra las rocas, y el bosque quedó en silencio, con esa actitud respetuosa que la naturaleza adopta al darse cuenta de que podría haber encontrado un nuevo dueño. Una espiral de humo cálido se filtraba entre los dientes de aguja, con un ligero olor a cedro quemado y a suficiencia. Ella, porque la energía era absolutamente «señora, ese es mi trono», probó su mandíbula como un boxeador flexionando antes del primer asalto. El morado de sus escamas no era un lila bonito; era un crepúsculo amoratado, el color de los secretos más preciados. El marrón era roble desgastado y cuero viejo: práctico, con los pies en la tierra, algo en lo que confías para sobrevivir a tus peores decisiones. Cada placa de escamas captaba la tenue luz con una textura hiperrealista, como si un artesano obsesivo hubiera tallado a mano cada cresta y luego susurrara: «Sí, pero más cruel». "Felicidades", dije desde mi respetable distancia tras una humilde roca. "Bienvenidos al mundo. Tenemos bocadillos. Sobre todo el uno para el otro". Soy freelance —las notas de campo sobre fotografía de criaturas míticas dan prestigio y moretones—, así que la eclosión de una cría de dragón cayó a medias en la categoría de objetivos profesionales y a medias en la de " ¿y si mi madre tenía razón?" . La cría giró, sus pupilas se estrecharon hasta convertirse en rendijas depredadoras. Su mirada me clavó como un imán encuentra el único clip que realmente necesitas. Siseó, pero no era un siseo animal. Era el sonido de un desconocido que te sacaba el café sin preguntar y miraba su teléfono mientras lo hacía. La cáscara de huevo dentada raspaba mientras ella la arrastraba —pequeña reina en un carro agrietado— y luego se quedó paralizada olfateando el aire, con las fosas nasales dilatadas como fuelles. Ozono. Savia. Mi desodorante, que prometía "brisa de montaña" pero que al parecer se traducía como "ven a comerte a este fotógrafo nervioso". —Estás bien —dije, bajando la voz hacia la caja registradora reservada para caballos asustadizos y auditores fiscales—. Estás a salvo. Solo estoy aquí por... documentación. —No añadí «y mercancía », pero no soy de piedra. Esto era arte de crías de dragón en la naturaleza: una mezcla de eclosión de dragón con «mira esas escamas de dragón » y «me compraré una alfombrilla de ratón de esto si sobrevivo». Retumbó —un pequeño terremoto con grandes sueños— y se estiró, su columna vertebral articulándose en una onda de crepúsculo púrpura. Las garras se clavaron en el borde de la concha y se impulsó aún más, como una gimnasta montando un caballo con arcos muy dramático. La pose era… fotogénica. Cinematográfica. Vendible . El suelo del bosque parecía inclinarse hacia ella; hasta las rocas querían una selfi. Fue entonces cuando llegaron los cuervos. Tres de ellos, negros como la ley fiscal, descendían en remolino como si alguien hubiera descorchado una flauta de noche. Se posaron en un triángulo: dos en las ramas, uno en un árbol con la amenaza casual de un gorila llamado Poema. A los cuervos les encantan los mitos en desarrollo. También les encantan las cosas brillantes, y este bebé tenía garras como charol y ojos como atardeceres robados. "¿No?", susurré a los pájaros, quienes me ignoraron como la purpurina ignora tus intentos de aspirarla. La cría los notó y algo antiguo se iluminó tras sus ojos: una memoria codificada, grabada en el ADN de las cosas que una vez enseñaron al fuego a comportarse. Se desenrolló lo suficiente para parecer más grande. El aire cambió. Mi aliento decidió que tenía otro lugar donde estar. Los cuervos se arrastraron. El bosque contuvo sus aplausos. Entonces, como el destino disfruta de una buena puesta en escena, el viento cambió y trajo consigo el olor a jabalí. Ni una sutil insinuación. Una declaración . Jabalí: la pelea de bar del bosque. El jabalí entró pesadamente en el claro como un depósito de seguridad que hubiera aprendido a caminar: un muro de cerdas, colmillos y asuntos sin resolver. Vio el huevo roto. Me vio. Vio a la cría, que, siendo sinceros, parecía un bocadillo elegante con cuchillos. La expresión del bebé dragón se agudizó: de «ya me tienen todos de los nervios» a «y ahora tú». El jabalí exhaló vapor y escarbó las hojas, grabando una grosera carta a la estación. Tenía tamaño, sí. Tenía impulso. Lo que le faltaba era un conocimiento práctico de mitología . "No", dije, que es precisamente el tipo de consejo útil que me ha mantenido con vida tanto tiempo por pura casualidad. El jabalí no hablaba humano, pero dominaba el drama. Atacó. El primer movimiento de la cría no fue fuego. Ni siquiera dientes. Fue actitud . Ella respondió a la embestida echando la cabeza hacia adelante y estrellando la cáscara de huevo contra el suelo con un crujido que me recorrió la espalda. El eco asustó al jabalí lo suficiente como para destrozar su línea. Ella siguió con una embestida que era mitad abalanzamiento, mitad enfado, con las garras destellando. Saltaron chispas donde la garra tocaba la roca —pequeñas constelaciones indignadas— y el olor a mineral caliente golpeó como una cerilla encendida. Los cuervos graznaron en un solo coro que se tradujo claramente en: Ooooh, está picante ... El jabalí y su cría colisionaron en una masa de pelo, escamas y chillidos indignos. Era más pequeña, sí, pero era geometría, apalancamiento y una venganza muy personal contra la subestimación. Su cola —espinosa, sorprendentemente articulada— giró bruscamente para enganchar la pata delantera del jabalí mientras sus garras delanteras le trazaban líneas superficiales en el hombro. No era mortal. Aún no. Una advertencia grabada en la carne. El jabalí se retorció, lanzándola de lado. El cascarón se hizo añicos aún más, y el confeti de cáscara de huevo revoloteó como una invitación al caos. Rodó, se plantó y se le ocurrió una expresión que he visto en tres exes y un espejo: «Pruébame» . El coraje del jabalí flaqueó. No lo suficientemente grande como para retroceder con gracia, ni lo suficientemente inteligente como para inclinarse. Se preparó para otra embestida. Esta vez inhaló. No solo aire, sino calor . La temperatura a nuestro alrededor subió como si alguien hubiera ajustado la puesta del sol a "fuego lento". El púrpura de sus escamas absorbió la luz; el marrón se tiñó como una brasa. El humo se rizaba de las comisuras de su boca en finos y disciplinados hilos. No era una explosión. Aún no la tenía. Era algo más quirúrgico: una tos de fuego, apretada como un secreto, que cruzó el camino del jabalí y lamió el suelo hasta convertirlo en una marca brillante. Se quedó paralizado a medio paso, resbalando, con los ojos abiertos como platos al ver la cinta naranja de eso no debería estar allí . El bosque exhaló al instante. Las hojas silbaron. La savia crujió. Mi cámara —bendito sea su corazón ansioso— hizo dos clics antes de que mis manos recordaran que estaban atadas a un plan de supervivencia. La cría avanzó con sigilo, con pasos pequeños y lentos que decían: «Estoy aprendiendo la coreografía del miedo, y tú eres mi primer compañero» . Se detuvo tan cerca del jabalí que su reflejo le ardía en los ojos. Y entonces sonrió. Nada amable. Nada teatral. Una sonrisa que prometía que la categoría de presa era un malentendido pasajero. El jabalí retrocedió, jadeando, buscando con dignidad un Uber. Dio media vuelta y huyó entre los árboles, partiendo ramas caídas como si fueran pan fresco. Los cuervos rieron, lo cual debería ser ilegal, y sacudieron las ramas hasta que las hojas aplaudieron de todos modos. La cría se posó en la copa destrozada de su huevo y me miró como si hubiera sido un extra en su debut. Tenía hollín en los labios como un lápiz labial rebelde, y un trocito de cáscara pegado al arco superciliar como una corona descuidada. Volvió a saborear el aire —mi miedo, la retirada del jabalí, el fuerte olor a hierro de su propio fuego— y emitió un suave y satisfecho sonido que parecía más antiguo que el recuerdo. "De acuerdo", dije, con la voz quebrada en un registro que solo los perros y las malas decisiones pueden oír. "Eres... perfecto". Lo decía con la misma intensidad con la que te refieres al amanecer y la venganza. Dragón morado. Dragón marrón. Bestia mítica recién nacida. Cría feroz. Una obra de arte fantástica se había convertido de repente en testigo de fantasía . Y algo más susurró en el fondo de mi mente: esto no era solo una buena imagen. Era una leyenda aprendiendo a caminar . Un retrato de dragón que el mundo intentaría, sin éxito, domar. Parpadeó lentamente, luego levantó una garra y, como toda heredera malcriada del poder, hizo un gesto . No era una amenaza. Era una invitación. El mensaje era inequívoco: Sígueme . O no. El río de su historia fluiría en cualquier dirección, y yo podía elegir entre ahogarme en la admiración o quedarme en la orilla con la gente educada. Elegí la maravilla. Elegí piedras en los zapatos, quemaduras en las mangas y una cámara que olería a fogata durante un mes. Elegí salir de detrás de la roca, con las manos abiertas, y seguir a la cría mientras se dirigía a la línea de árboles con su huevo roto arrastrándose como un cortejo real. Sobre nosotros, los cuervos giraban en una órbita perezosa, tres signos de puntuación al final de una frase que el mundo aún no había aprendido a leer. Fue entonces cuando el suelo zumbó. Apenas. Un murmullo que resonaba desde lo más profundo del valle, luego una segunda nota, más baja, más antigua, como campanas de catedral bajo la tierra. La cría giró la cabeza hacia el sonido. El bosque pasó del silencio al silencio de una iglesia . Me miró con esos ojos ardientes y, por primera vez desde que se liberó para siempre, no parecía enfadada. Parecía... interesada . Lo que sea que haya hecho ese sonido no era un jabalí. No le tenía miedo. No le impresioné. Y sabía que lo estábamos escuchando. La cría se adentró en la sombra, y el púrpura de sus escamas se intensificó hasta convertirse en vino de agua de tormenta. Volvió a agitar la garra: «Vamos, perezoso» . Entonces se desvaneció en el verdor, como un rumor en movimiento, mientras la campana subterránea del valle volvía a sonar, larga y siniestra, prometiendo que la historia que acabábamos de comenzar tenía dientes mucho más grandes que los suyos. Campanas bajo los huesos Seguir a una cría de dragón por el bosque suena como el tipo de actividad que encontrarías en una lista de las "Diez Mejores Maneras de Poner a Prueba tus Ganas de Vivir", justo entre "tocar a un oso dormido" y "iniciar una conversación sobre criptomonedas en una reunión familiar". Pero ahí estaba yo, caminando penosamente tras ella, con la cámara rebotando contra mi pecho, mis botas tragando barro con el tipo de entusiasmo que enriquece a las zapaterías. El aire había cambiado: más denso, húmedo, con olor a musgo, piedra vieja y el toque cobrizo de la lluvia que aún no ha llegado. Ese timbre subterráneo volvió a sonar, más lento esta vez, como el latido de algo que había visto imperios surgir e implosionar cortésmente. La cría miró por encima del hombro, sin detenerse, con los ojos entrecerrados, con la confianza de quien sabe exactamente adónde va y que también lo seguirás porque no tienes otras opciones viables. Su cola arrastró una zanja poco profunda en la tierra, dejando un rastro accidental de migas para depredadores con un gusto exquisito por los platos exóticos. Nos adentramos más, bajo un dosel tan denso que la luz del día se fracturaba en estrechas hojas doradas. Cada pocos pasos, se detenía, no por miedo, sino con esa reflexión que hacen los gatos antes de saltar sobre tu regazo o destruir una reliquia invaluable. Estaba catalogando el bosque: olfateando un helecho, arañando un abedul con sus garras, deteniéndose para observar a una ardilla que inmediatamente decidió que tenía asuntos urgentes en otro condado. El suelo bajo mis botas empezó a cambiar: menos barro, más roca. Las raíces se abrían paso desde la tierra como dedos nudosos, enganchándose en mis dedos. El tañido de la campana se convirtió en un coro en capas, débil pero insistente, vibrando hasta mis huesos y dientes. No era aleatorio. Tenía ritmo. Cinco tiempos, pausa, tres tiempos, pausa, luego una nota grave y prolongada que se deslizó hasta la médula del aire. —Está bien —susurré sin dirigirme a nadie—, o bien encontramos un templo antiguo, o bien el bosque os invita a cenar así. La cría aminoró el paso, dilatando las fosas nasales. Giró ligeramente la cabeza y capté el brillo de sus ojos en un haz de luz: brillantes, feroces y extrañamente curiosos. Quería que viera algo. Inclinó el cuerpo hacia una cresta de piedra oscura que sobresalía como la columna vertebral de una bestia enterrada. El musgo se aferraba a ella, pero la superficie era demasiado regular, demasiado deliberada. Anormal. Una escalera. O mejor dicho, lo que quedaba de una: amplios escalones desgastados en arcos cóncavos por siglos de pies que no tenían nada que ver con humanos. Subió sin dudarlo, con las garras resonando contra la piedra erosionada. La seguí, con más cuidado, porque a diferencia de ella, no tengo garras ni un seguro contra la gravedad. En la cima, la cresta se nivelaba en una amplia cornisa, y allí estaba: un agujero en el suelo tan perfectamente redondo que bien podría haber sido perforado por un dios con una firme opinión sobre la simetría. Desde sus profundidades, el canto de las campanas latía en oleadas, envolviéndome el cráneo como seda sumergida en un trueno. La cría se acercó al borde, escudriñando la oscuridad. Emitió un sonido gutural, mitad gruñido, mitad pregunta, y la campana respondió de inmediato con una nota más corta y aguda. Sentí un hormigueo. No era una resonancia aleatoria. Era una conversación . Y mi flamante compañera de viaje, recién nacida, acababa de marcar un número muy antiguo. Una cálida corriente ascendente salía en espiral del pozo, con un ligero olor a hierro, ceniza y algo dulcemente podrido, como fruta dejada demasiado tiempo al sol. Mis instintos me gritaban que retrocediera dos pasos y tal vez fingiera mi propia muerte en un lugar más seguro. En cambio, me agaché y apunté mi cámara al agujero, porque los humanos somos una especie que inventó tanto el paracaidismo como los chupitos de tequila con jalapeño: la precaución es opcional si hay una buena historia detrás. Mi flash atravesó la oscuridad y se reflejó en algo que se movía. No rápido. No cerca. Simplemente… vasto. Una superficie que brillaba en amplias placas, moviéndose ligeramente como si la perturbara el peso de nuestra mirada. El movimiento trajo consigo un profundo estruendo que no llegó a mis oídos; fue más bien como si mi columna recibiera una notificación personal. Me di cuenta, con desagradable claridad, de que el sonido de la campana no era una campana en absoluto. Era el sonido de algo vivo. Algo que respiraba a través de la piedra. La expresión de la cría cambió: seguía feroz, seguía siendo malcriada, pero con un trasfondo que no había visto antes. Reverencia. Bajó la cabeza, casi en una reverencia, y la criatura en la oscuridad exhaló, enviando otra ráfaga caliente al aire. El canto de la campana se desvaneció en un único zumbido bajo que vibró en mis entrañas. "¿Amiga tuya?", le pregunté con una voz demasiado aguda para ser considerada digna. Me miró, y juro que había un destello de diversión en esos ojos brillantes, como si pensara: "Ay, dulce niña de verano, no tienes ni idea de a quién tienes al lado". Una garra arañó la piedra abajo, y por un breve instante, la vi: una garra del tamaño de mi torso, curvándose lentamente en la roca, con la punta grabada por la edad y las batallas del pasado. Se retiró sin prisa, como las montañas se mueven en el tiempo geológico. Entonces llegó la voz; no palabras, no en ninguna lengua humana, sino un sonido cargado con el peso de siglos. Salió del pozo como humo, y cada nervio de mi cuerpo la tradujo de la misma manera: Mía. La cría respondió de la misma manera: un siseo breve y desafiante que transmitía tanto reconocimiento como rechazo. La criatura de abajo se rió, si es que se podía llamar risa al repentino y sísmico temblor de la piedra. Retrocedí con cuidado porque, según mi experiencia, cuando dos depredadores ápice empiezan a discutir por la propiedad, el bocadillo del medio rara vez tiene voto. El zumbido cambió de nuevo, esta vez a algo más oscuro, más deliberado. Sentí una opresión en el pecho, me taponaron los oídos y las escamas de la cría se ondularon como si reaccionara a un viento invisible. Se apartó del pozo bruscamente y empezó a bajar por la cornisa, moviendo la cola con esa actitud de «sigue adelante o a la izquierda» . Dudé, pero el zumbido parecía seguirnos, un sonido que no era realmente un sonido, sino un recordatorio, como un sello impreso en cera: estábamos marcados. De vuelta bajo los árboles, el bosque se sentía sutilmente alterado. Las sombras eran más profundas, el aire más denso. Incluso los cuervos habían desaparecido, lo cual era profundamente inquietante, porque los cuervos no se van cuando la trama se pone interesante. La cría se movía más rápido, zigzagueando entre los troncos, y tuve la sensación de que ya no vagaba sin rumbo. Tenía un destino, y lo que fuera que viviera en ese pozo acababa de cambiar la ruta. No fue hasta que la cresta descendió hacia un amplio claro que me di cuenta de adónde me había llevado. A primera vista, parecía una ruina: pilares medio devorados por enredaderas, losas de mármol agrietadas esparcidas por el suelo como piezas de juego desechadas. Pero cuanto más miraba, más deliberado parecía. Las piedras no estaban dispersas. Habían sido colocadas. Dispuestas en círculos concéntricos, cada una ligeramente desplazada de la anterior, formando una espiral que atraía la mirada hacia un pedestal central. La cría saltó al pedestal, enrollando la cola alrededor de sus patas. Alzó la cabeza, luciendo como la monarca que creía ser. Me acerqué, quitando el musgo de la base del pedestal, y vi las tallas: escrituras en espiral de criaturas y batallas, fuego y sombra, y un símbolo recurrente: el mismo círculo perfecto del pozo que acabábamos de dejar, grabado con líneas radiantes como un sol o un ojo. "Esto es...", mi voz se apagó, porque decir "importante" en voz alta parecía como susurrar en la iglesia. Mi cámara hizo clic casi involuntariamente, documentando cada detalle. En el visor, la cría parecía más grande, más vieja de alguna manera, como si el lugar le estuviera cediendo una fracción de su autoridad. El aire en el claro volvió a zumbar, tenue pero inconfundible. Me giré, esperando ver el pozo, pero no había nada: solo los árboles, demasiado inmóviles, con sus hojas temblando sin viento. El zumbido se convirtió en un silbido, luego en un pulso, igualando el ritmo anterior: cinco latidos, pausa, tres latidos, pausa. El pedestal bajo la cría se calentó, un resplandor se extendió por sus garras hasta que sus escamas captaron la luz del interior. No se inmutó. No parpadeó. Simplemente se quedó allí, absorbiéndolo, hasta que sus ojos brillaron con más intensidad y el resplandor se expandió, recorriendo la espiral de las piedras. La luz llegó a los límites del claro y se desvaneció en la tierra, dejando tras sí un silencio tan repentino que pareció como si el mundo se hubiera detenido a respirar. Entonces, débil pero agudo, desde algún lugar más allá de los árboles, llegó un sonido que no pertenecía ni a campanas ni a aliento: el eco de pies blindados. Muchos pies. Moviéndose rápido. La mirada de la cría se dirigió hacia el sonido y, por primera vez desde que salió del huevo, no parecía molesta. Parecía lista. Dientes en los árboles El estruendo se hizo más fuerte, resonando en la maleza de una forma que sugería que lo que se avecinaba no estaba hecho para la sutileza. La cría saltó del pedestal con una precisión que era más de «actuación» que de «necesidad», aterrizando agachada como una gimnasta que sabía que había clavado el desmontaje. Inclinó la cabeza hacia el sonido, con las pupilas apretadas como bisturíes. El brillo de sus escamas no se había desvanecido; pulsaba débilmente, sincronizado con un ritmo que yo no podía oír, pero ella sí podía sentir. La primera figura atravesó la línea de árboles entre una lluvia de hojas y una actitud pésima. Humanoide, pero estirada en direcciones equivocadas: extremidades demasiado largas, armadura plateada de negro mate que parecía absorber la luz. Detrás venían cinco más, moviéndose en perfecta formación, con pasos tan sincronizados que era como ver un insecto con seis patas hechas de rencor. Sus cascos eran óvalos lisos, sin ojos ni bocas, solo rostros inexpresivos que me reflejaban en fragmentos distorsionados. Llevaban armas que parecían sacadas de una alabarda, una picana y una guillotina medieval, y luego las habían licuado con mal humor. Chispas azules crepitaban en sus bordes. El aire silbaba a su alrededor, cargado con la estática de quienes tenían una misión y una alarmante falta de aficiones. La cría gruñó por lo bajo, el tipo de sonido que te hace pensar en irte sin ti. Una de las figuras con armadura negra levantó una mano —tres dedos, articulados de forma extraña— e hizo un gesto hacia ella. No hablaba su idioma, pero he estado con suficientes policías y porteros como para conocer la señal universal de «Eso es nuestro ahora». Respondió con un ruido tan agudo que pareció partir el claro en dos. Las chispas azules de sus armas titilaban como velas en un vendaval. La figura que encabezaba la escena dio un paso al frente y clavó la punta de su arma en la tierra. Un anillo de luz azul se extendió por el suelo, corriendo hacia nosotros en un círculo perfecto. No pensé. Simplemente me lancé de lado. La cría no se movió; se preparó. Cuando la luz la alcanzó, se quebró. No se apagó, no se disipó, se hizo añicos . El resplandor de sus escamas se encendió, absorbiendo el azul y devolviéndolo en un arco irregular que partió uno de sus cascos por la mitad. Dentro no había rostro ni cráneo, solo una masa de humo y pequeñas luces, como un enjambre de luciérnagas en un frasco de pesadillas. La criatura gritó en silencio, dejó caer su arma y se desplomó sobre sí misma hasta desvanecerse en una nube de ceniza. Los demás no se retiraron. Avanzaron a toda velocidad, con las armas girando en arcos ofensivos. Me escondí tras el pilar caído más cercano, girando la cámara no para tomar fotos —aunque, Dios me ayude, aun así tomé una—, sino para usar el teleobjetivo como periscopio. La cría ya estaba en movimiento, y lo que vi a través del objetivo era poesía en violencia mezquina. Se lanzó entre ellos, azotando la cola como una cadena con púas, con las garras agarrando y arrastrando la armadura para tallar brillantes rasgaduras en su revestimiento negro mate. No intentaba matarlos a todos, todavía no. Estaba provocando. Poniendo a prueba. Cada golpe que asestaba provocaba una respuesta, y parecía estar construyendo un catálogo de exactamente cuánto podía empujar antes de que se rompieran. Uno la atacó con su alabarda, alcanzando el borde del fragmento de caparazón que aún se le escapaba de la cola. El fragmento explotó en pedazos por el impacto, pero en lugar de retroceder, se abalanzó hacia la abertura, cerrando las mandíbulas sobre el antebrazo de la figura. El sonido fue como el de un cable de acero rompiéndose bajo el agua: sordo, húmedo y definitivo. El brazo se desprendió. Chispas azules brotaron de la herida antes de que la extremidad se desmoronara en la misma ceniza que la cabeza con casco. El líder, aún intacto, ladró algo: una serie de chasquidos ásperos que hicieron temblar las hojas. La formación cambió al instante. Ampliaron su posición, rodeándola, con las armas alzadas en una apretada línea vertical. El suelo entre ellos comenzó a brillar con la misma luz azul de antes, pero esta vez no se expandió. Formó una cúpula, brillando tenuemente, atrapándola en su interior. Sentí el pulso en la garganta. Ella caminaba de un lado a otro dentro de la cúpula, siseando, azotando la cola; el brillo de sus escamas luchaba contra el resplandor azul, pero no lo rompía. Sentí un escalofrío. No intentaban matarla, sino contenerla . Lo que significaba, contra toda lógica, que era hora de hacer algo catastróficamente estúpido. Salí agachado de detrás de mi pilar y recogí una de las alabardas caídas del suelo. Pesaba más de lo que parecía, y zumbaba en mis manos como si estuviera considerando electrocutarme por principio. Corrí hacia adelante, rodeando la cúpula hasta que encontré una juntura: dos figuras lo suficientemente cerca como para que la base de la cúpula pareciera más delgada. Introduje la hoja del arma en la juntura y apreté el gatillo. Un dolor abrasador me recorrió los brazos, pero la cúpula se estremeció y se agrietó como hielo en agua tibia. La cría no desaprovechó la oportunidad. Se lanzó hacia ella, deslizándose justo cuando una de las figuras giraba para interceptarla. Sus garras le alcanzaron el pecho, y la lluvia de chispas resultante la iluminó como un fuego artificial festivo. Aterrizó a mi lado, me dirigió una larga mirada que decía « Está bien, puedes quedarte» , y luego volvió a la lucha. Ya no se molestó en hacer pruebas. Ahora era demolición. Su fuego —más fuerte, más intenso— estalló en ráfagas controladas, cada una lo suficientemente precisa como para alcanzar las juntas y costuras de su armadura. Tres más cayeron en segundos, sus cuerpos deshaciéndose en cenizas y luz. El líder fue el último, solo, con el arma alzada en un ángulo defensivo. Se miraron fijamente durante un largo y tenso instante. El líder dio un paso al frente. La cría hizo lo mismo. El líder alzó su arma en alto, pero se quedó paralizado al ver que el suelo se abría paso. El círculo perfecto que habíamos visto antes, el de la cresta, florecía aquí en miniatura, brillando con el mismo patrón antiguo y radiante. De allí provenía de nuevo esa voz: el zumbido subterráneo, ahora tan fuerte que me resonaba la cabeza. La líder dudó un segundo más de lo debido. La cría se abalanzó, apretando las mandíbulas alrededor de su casco, y lo arrancó. El interior era el mismo enjambre de luces turbulento, pero esta vez, en lugar de dispersarse, el enjambre se precipitó hacia el círculo brillante. El zumbido se profundizó hasta convertirse en una nota de satisfacción, y el círculo se cerró herméticamente como si nunca hubiera estado allí. El claro volvió a quedar en silencio, salvo por la respiración de la cría: regular, pausada, como si hubiera dado un paseo tranquilo en lugar de luchar por su vida. Se giró hacia mí, con volutas de humo saliendo de sus fosas nasales, y se acercó hasta que estuvimos frente a frente. Entonces, con un gesto tan brusco que casi me estremecí, me dio un cabezazo en el pecho. Solo una vez. Tan fuerte que me dejó moretones. Cariño, al estilo dragón. Pasó junto a mí hacia la línea de árboles, moviendo la cola una vez para mantenerme a mi altura . Volví a mirar el claro —las armas destrozadas, la ceniza que se perdía en el musgo, el tenue olor a ozono quemado— y comprendí dos cosas. Una: lo que fuera que vivía bajo tierra acababa de reclamarla de una forma que aún no podía comprender. Dos: ya no era solo un fotógrafo que documentaba el primer día de una cría. Ahora, me gustara o no, formaba parte de la historia. Me colgué la cámara al hombro y la seguí entre las sombras, sabiendo que el siguiente timbre que oyéramos podría no ser un saludo. Podría ser una llamada. Y si había algo que ya había aprendido sobre ella, era esto: no tenía intención de responder cortésmente. Lleva la “furia del huevo” a tu guarida La belleza feroz y la actitud sin complejos de Rage from the Egg no tienen por qué quedarse atrapadas en la historia: puedes apropiarte de un pedazo de su leyenda. Ya sea que quieras llevar el crepitar de su primer fuego a tu sala o colgar su mirada atenta en tu rincón de lectura favorito, estos productos artísticos de alta calidad te permiten tenerla cerca... sin el riesgo de que se convierta en un bocadillo crujiente. Tapiz — Deja que el poder de la cría inunde tus paredes con un tapiz de gran detalle. Sus escamas púrpuras y marrones, sus ojos ardientes y su expresión feroz transforman cualquier espacio en una puerta al mito y al fuego. Lámina enmarcada : perfecta tanto para coleccionistas como para amantes de los dragones. Las texturas audaces y la composición cinematográfica están enmarcadas a la perfección, listas para convertirse en la pieza central de tu decoración. Impresión en lienzo : Da vida a la profundidad y el realismo de la escena con un lienzo de calidad de galería. Cada garra, cada fragmento de cáscara de huevo, cada destello de fuego, plasmado con detalles táctiles y atemporales. Impresión en madera : para darle un toque verdaderamente único, el debut de la cría está impreso en vetas de madera natural, lo que agrega calidez y carácter orgánico a su presencia ya imponente. Ya sea que elijas un tapiz, la elegancia de un marco, el arte del lienzo o el encanto rústico de la madera, Rage from the Egg dominará tu espacio con la misma energía intensa que aportó a su primer día en el mundo. Haz clic en los enlaces de arriba para que forme parte de tu historia.

por Bill Tiepelman

Balanzas doradas y cuentos divertidos

El fuego crepitaba en la chimenea y su luz proyectaba sombras parpadeantes en la cavernosa biblioteca. En lo profundo de los antiguos muros de piedra del castillo de Elarion, entre estanterías que crujían bajo el peso de innumerables tomos, estaba sentada Lena, una niña de diez veranos con ojos demasiado sabios para su edad. Sus rizos dorados parecían atrapar y retener la luz del fuego, enmarcando su rostro mientras miraba fijamente a la pequeña criatura acurrucada en su regazo. El dragón, que no era más grande que un gato doméstico, brillaba con un brillo que rivalizaba con las monedas de oro más finas del tesoro de su padre. Sus escamas reflejaban los cálidos tonos de las llamas y sus delicadas alas, translúcidas como una gasa, temblaban levemente al respirar. La criatura gorjeaba suavemente, su voz era un trino agudo y melódico que le provocó escalofríos de placer a Lena. Acarició suavemente el lomo del dragón, maravillándose de la textura cálida y suave de sus escamas. El comienzo de la magia Dos semanas antes, Lena había descubierto el huevo. Oculto en el hueco de un antiguo roble en las profundidades del Bosque Prohibido, había latido con una luz sobrenatural. A pesar de las historias sobre los peligros que acechaban en el bosque, Lena no había podido resistirse a su llamada. En el momento en que sus dedos rozaron su superficie, sintió una conexión que no podía explicar. Lo envolvió en su capa y lo llevó a casa, sabiendo instintivamente que su vida estaba a punto de cambiar para siempre. Cuando el huevo eclosionó bajo el resplandor de la luna llena, Lena se quedó sin aliento de asombro al ver al pequeño dragón emerger, estirando sus alas húmedas. La miró con ojos de oro fundido y, en ese momento, se formó un vínculo inquebrantable. El pequeño dragón, al que llamó Auriel, parecía entender todos sus pensamientos y ella descubrió que podía entender sus extraños y melódicos chirridos. Un mundo en constante cambio El mundo de Lena había sido un mundo de estructura y expectativas. Como hija de Lord Vareth, estaba destinada a una vida de alianzas políticas y matrimonios estratégicos. Sin embargo, con Auriel en su vida, los confines de su camino predeterminado comenzaron a desmoronarse. El dragoncito era más que un compañero; era una chispa de rebelión, un símbolo de un mundo más allá del deber y el decoro. Pero la magia, como su madre le recordaba a menudo, era algo peligroso. Atraía a los curiosos, a los codiciosos y a los crueles. Lena ya había notado cambios en la fortaleza. Los sirvientes susurraban en los rincones y la miraban fijamente cuando creían que no los estaba mirando. Los consejeros de su padre se habían vuelto más vigilantes y la miraban fijamente cuando pasaba. Sabía que era solo cuestión de tiempo antes de que alguien intentara arrebatarle a Auriel. La tormenta estalla La noche en que llegaron los soldados, Lena estaba preparada. Había escondido a Auriel en una bolsa forrada de lana suave y se la había colgado al hombro. Los débiles chirridos del dragoncito se oían amortiguados, pero ella podía sentir su miedo a través del vínculo que los unía. Se deslizó entre las sombras de la fortaleza, con el corazón palpitando con fuerza mientras evadía a los guardias que registraban los pasillos. La traición había sido rápida e inevitable; su padre, desesperado por mantener sus frágiles alianzas, había accedido a entregarla a la Orden de Sanctis, una facción que buscaba controlar a todas las criaturas mágicas. Mientras huía hacia el bosque, los sonidos de la persecución resonaron detrás de ella. Auriel, percibiendo su angustia, comenzó a tararear, una melodía baja y resonante que parecía vibrar en su pecho. Los árboles a su alrededor brillaron débilmente, sus hojas adquirieron un brillo sobrenatural. Un recuerdo surgió, uno de los cuentos de su niñera sobre el antiguo vínculo entre los dragones y el mundo natural. Tal vez, pensó Lena, la magia de Auriel podría salvarlos. Un despertar feroz Lena se detuvo en un claro iluminado por la luna, dejó la bolsa con cuidado en el suelo y la abrió. Auriel salió gateando, con las alas bien abiertas mientras piaba con urgencia. Las escamas del dragoncito empezaron a brillar, cada vez más, hasta que el claro quedó bañado por una luz dorada. Lena sintió una oleada de poder, una abrumadora sensación de unidad con el mundo que la rodeaba. Los soldados que la perseguían irrumpieron en el claro, pero se detuvieron en seco, con los ojos muy abiertos por el miedo y el asombro. Auriel se elevó en el aire, batiendo las alas con firmeza. Un rugido profundo y resonante llenó el claro y los soldados cayeron de rodillas, protegiéndose los ojos del resplandor del dragón. Lena se mantuvo erguida y su miedo se desvaneció cuando se dio cuenta de la verdad: Auriel no era solo un compañero; era su protector, su compañero y su destino. Juntos, eran más poderosos de lo que jamás había imaginado. Un nuevo comienzo Cuando la luz se desvaneció, los soldados se habían ido y se habían retirado a la oscuridad. Lena abrazó a Auriel y su corazón se llenó de gratitud y determinación. El camino que tenía por delante era incierto, pero una cosa estaba clara: nunca volvería a la vida que había dejado atrás. Con Auriel a su lado, forjaría un nuevo futuro, uno construido no sobre el deber y las expectativas, sino sobre el coraje y la libertad. Mientras se adentraba en las sombras del Bosque Prohibido, el dragón pió suavemente y sus ojos dorados brillaron con confianza. Lena sonrió y sus rizos dorados reflejaron la luz de la luna. Juntos desaparecieron en la noche. Su historia apenas comenzaba. Explorar más: Esta obra de arte mágica, titulada "Escamas doradas y cuentos risueños", ahora forma parte de nuestro Archivo de imágenes . Hay impresiones, descargas y opciones de licencia disponibles para aquellos cautivados por el vínculo encantador entre el niño y el dragón. ¡Deja que esta pieza agregue un toque de asombro a tu colección!

por Bill Tiepelman

La Catedral Encantada de Navidad

No era una Nochebuena típica. La nieve caía en cascadas, arremolinándose en la noche como un ballet celestial. Pero no era una noche de maravillas silenciosas, sino una noche de peligro. En lo profundo de los confines helados de los Reinos del Norte, la Catedral de Navidad Encantada se alzaba iluminada, con sus agujas como dientes dentados que se alzaban hacia un cielo repleto de estrellas. La escena estaba preparada y, en el fondo, Papá Noel no era un anciano alegre con la barriga llena de risas. Esa noche, era una leyenda. Un llamado a las armas El Polo Norte había estado sitiado durante semanas. Krampus, el oscuro demonio de la anti-Navidad, había reclutado un ejército de trolls de hielo y espectros de hielo, con la intención de destruir el espíritu de la festividad de una vez por todas. El ataque fue preciso, brutal y calculado. Los talleres de juguetes quedaron congelados. Los renos fueron capturados y confinados en prisiones heladas. Incluso la señora Claus tuvo que defenderse de los engendros de hielo con su palo de amasar (y derribó a más de uno). Papá Noel sabía que no podía depender de la alegría y la buena voluntad para salvar el día. No, esto requería un guerrero, un general. Cavando profundamente en su pasado, un pasado envuelto en mitos, Papá Noel abrió la Bóveda de la Eternidad debajo de la catedral. Dentro, la Espada Helada de la Luz Eterna brillaba con un poder frío y radiante, y junto a ella yacía su armadura, una obra maestra de intrincada artesanía élfica, adornada con motivos de hojas de acebo, grabados de bastones de caramelo y un intimidante conjunto de hombreras con forma de leones de nieve rugientes. Mientras Papá Noel se ponía su equipo de batalla, su voz resonó por todo el salón sagrado. "Han alterado el espíritu navideño equivocado". Con un movimiento de su Frostblade, invocó al antiguo Frostwyrm, un legendario dragón de hielo vinculado a él a través de un juramento hecho siglos atrás. El dragón emergió de las profundidades de la cripta helada de la catedral, sus escamas cristalinas brillaban como las estrellas. Juntos, eran una fuerza a tener en cuenta. El asedio de la víspera de Navidad La batalla se desató en el patio de la catedral. Los imponentes árboles de Navidad se convirtieron en barricadas improvisadas mientras los elfos leales de Papá Noel luchaban con valentía, blandiendo bastones de caramelo afilados y adornos explosivos. El propio Krampus emergió de las sombras, con sus enormes cuernos envueltos en fuego helado. "¡Has tenido el monopolio de la alegría durante siglos, Claus!", rugió. "¡Es hora de que reine el caos!" Santa sonrió, su barba brillaba con hielo. "¿Caos? Estás ladrando al pino equivocado, amigo". Con un grito de guerra que sacudió los cielos, saltó sobre la espalda del Frostwyrm y se lanzó a la refriega. El dragón desató torrentes de llamas azules heladas, cortando a través de las filas de espectros de hielo como una antorcha a través de papel de seda. Santa se zambulló en el corazón del caos, su Frostblade cortando la armadura de troll con facilidad, cada golpe dejando rastros de escarcha brillante en el aire. Un interludio cómico Por supuesto, no todo salió según lo planeado. En un momento, Santa se vio distraído momentáneamente por un elfo particularmente ambicioso llamado Nibsy, que había inventado un “trineo cohete de menta” para flanquear a los trolls. El trineo explotó en pleno vuelo, bañando el campo de batalla con gomitas en llamas. “¡Nibsy!”, gritó Santa, agachándose cuando una gomita perdida pasó zumbando junto a su cabeza. “¡Por ​​eso veté tu idea del tanque de jengibre!”. "¡Es un trabajo en progreso!", gritó Nibsy, con el rostro cubierto de hollín, antes de agarrar un bastón de caramelo afilado y lanzarse al tumulto. El enfrentamiento final Cuando la batalla llegó a su clímax, Santa se enfrentó a Krampus a la sombra de la enorme vidriera de la catedral. El demonio se movía con sorprendente agilidad, blandiendo sus guadañas gemelas con una precisión letal. El choque de sus armas envió ondas de choque que recorrieron el patio, rompiendo adornos y derribando árboles de Navidad. —¡Ríndete, Claus! —gruñó Krampus—. ¡No eres más que una reliquia de una tradición moribunda! Papá Noel sonrió con sorna, con los ojos encendidos por la determinación. “¿Tradición moribunda? ¡YO SOY la Navidad!”. Con un poderoso golpe de la Frostblade, canalizó todo el poder del espíritu navideño y desató una ola cegadora de luz y escarcha. La fuerza absoluta hizo que Krampus volara hacia un montón de nieve, donde quedó tendido gimiendo, derrotado. —Y eso —dijo Santa Claus, clavando la Espada de Hielo en el suelo— es el motivo por el que no te metes con mis vacaciones. La paz restaurada Una vez derrotado Krampus, los espectros de hielo se disiparon en la noche y los troles de hielo se retiraron a sus guaridas en las montañas. Los elfos vitorearon, alzando sus armas en alto, y el dragón de hielo emitió un rugido triunfal que resonó en toda la tundra. Papá Noel miró a su alrededor, al campo de batalla, que ahora estaba plagado de adornos rotos, trozos de bastones de caramelo y muñecos de nieve medio derretidos. Suspiró y se encogió de hombros. "Supongo que tengo mucho que explicarles a los elfos de los seguros". La señora Claus apareció, todavía con el rodillo en la mano, y le dirigió una sonrisa cómplice. “Yo prepararé chocolate”, dijo. “Tú limpia este desastre”. Cuando los primeros rayos del alba aparecieron en el horizonte, la Catedral Encantada de Navidad se alzaba alta y orgullosa, un faro de esperanza y resiliencia. Papá Noel montó en el Frostwyrm una última vez, listo para entregar regalos a un mundo que nunca sabría lo cerca que estuvo de perder la Navidad. Porque Papá Noel no era solo una leyenda. Era un guerrero. Y la Navidad era su campo de batalla. Llévate a casa la magia de la Catedral Encantada de Navidad Ahora puedes llevar la maravilla y el asombro de "La catedral de Navidad encantada" a tu propia casa. Ya sea que estés buscando una impresionante pieza de decoración navideña o un regalo emotivo, explora nuestra exclusiva colección de productos inspirados en este cuento legendario: Tapiz – Transforme cualquier habitación con la grandeza de la catedral y su escena mítica, bellamente tejida en un impresionante tapiz de pared. Impresión en lienzo : mejore su decoración navideña con un lienzo de calidad de museo que presenta al legendario Papá Noel y su dragón de hielo. Tarjeta de felicitación : comparta la magia con amigos y familiares en esta temporada navideña a través de nuestras exquisitas tarjetas de felicitación. Impresión en madera : aporta un toque rústico y atemporal a tu hogar con esta impresionante versión impresa en madera de la escena épica. Cada producto captura el espíritu de la Catedral de Navidad Encantada, lo que garantiza que la magia de la historia perdure mucho después de que termine la temporada. Visite nuestra tienda para encontrar su pieza perfecta de fantasía navideña: shop.unfocussed.com .

por Bill Tiepelman

El dragón de pelaje en llamas

En el tranquilo rincón del Bosque Everamber , que olía a arce, algo que no tenía nada de tranquilo estaba a punto de suceder. Todo comenzó cuando cierta persona (llamémosle Boris el Casi Valiente ) decidió que los dragones no eran más que pollos gigantes con aliento de fuego. "Haré mi fortuna vendiendo armaduras ignífugas", declaraba mientras blandía su espada en la taberna del pueblo, olvidando por completo que había pasado los últimos tres años escondiéndose de las ardillas. Pero el destino, como suele suceder, tenía otros planes. Planes que incluían garras diminutas, pelaje rosa intenso y un encuentro desmoralizador en el corazón del bosque más hermoso y menos predecible del otoño. El problema con los huevos Boris, impulsado por una jarra de hidromiel de más y por más malas decisiones, se embarcó en una misión épica (bueno, una misión, al menos) para encontrar huevos de dragón. Los rumores en la aldea habían aumentado: alguien había visto un brillo extraño en Everamber Woods. Y como a Boris se le estaban acabando las excusas para evitar sus deudas, pensó: "¿Por qué no? Tal vez encuentre un huevo, tal vez muera. De cualquier manera, es menos vergonzoso que pedirle más monedas a la abuela Norgle". Así que se alejó, blandiendo su espada hacia nada en particular y murmurando acerca de convertirse en el cazador de dragones más famoso de este lado del Río del Pesar (un nombre apropiado, considerando su futuro). Cuanto más se adentraba en el bosque, más brillantes se volvían los colores del otoño: rojos, naranjas y amarillos arremolinándose en el viento, como si los árboles mismos estuvieran en llamas. Y en el centro de todo, entre dos robles de aspecto particularmente antiguo, había un huevo. Ahora bien, uno pensaría que Boris sospecharía de un huevo brillante y sin vigilancia que yace sobre un lecho de hojas otoñales. Uno pensaría que se detendría a preguntar: "¿Dónde está la madre gigante que escupe fuego y que puso esta cosa?" Pero no, Boris, borracho de hidromiel y ego, recogió el huevo y lo metió en su mochila como si fuera una hogaza de pan robada. La cría despierta Durante cinco minutos, Boris estuvo convencido de que había ganado. Ya podía imaginarse pavoneándose por el pueblo, vendiendo tortillas de dragón por una fortuna. Pero entonces el huevo empezó a agrietarse. Un débil resplandor se filtró a través de las fisuras, seguido de un agudo chirrido. Esta fue, por supuesto, la parte en la que Boris entró en pánico. —¡Quédate ahí, lagarto gigante! —gritó, como si eso pudiera impedir que la naturaleza siguiera su curso. Y entonces, ¡pop!, apareció la criatura más extraña que Boris había visto jamás. No era exactamente el temible dragón de las leyendas. No, esta pequeña bestia tenía un pelaje esponjoso y de un rosa vibrante, ojos grandes y conmovedores y alas que parecían más propias de un murciélago que había estado de fiesta demasiado que de un dragón del terror. Sus escamas brillaban, pero de una forma extrañamente adorable, y sus pequeños cuernos se curvaban como si todavía estuviera decidiendo si ser lindo o peligroso. El dragón bebé parpadeó y miró a Boris, y luego estornudó. Una bocanada de humo salió de sus fosas nasales y, por pura suerte, encendió el montón de hojas más cercano. Boris saltó hacia atrás, agitándose como si le hubieran disparado con una ballesta. El dragón joven, sin embargo, se quedó allí sentado, meneando la cola como un cachorro que hubiera descubierto el fuego por primera vez. —Genial —murmuró Boris—. No sólo encontré un dragón, sino que además está defectuoso. La asociación improbable La mayoría de la gente habría dejado la bola rosada y esponjosa de la destrucción allí mismo, en el bosque. Pero Boris, siempre oportunista, pensó que todavía podría haber una forma de sacar provecho de esto. Tal vez podría entrenarla para que exhalara fuego cuando se lo ordenara, quemara a unos cuantos bandidos o, al menos, le mantuviera los pies calientes por la noche. Lo bautizó como Fizzle , porque eso era todo lo que parecía capaz de hacer: pequeñas ráfagas de humo, pequeñas explosiones de fuego y una habilidad incontrolable para incendiar cosas que no deberían incendiarse, como la barba de Boris. Resultó que Fizzle no era solo un dragón. Era un dragón de pelaje llameante, extremadamente cariñoso y extremadamente curioso que pensaba que todo era comida, incluida la espada de Boris. "¡Deja de masticar eso, ardilla gigante!", gritaba Boris, tirando de la hoja antes de que Fizzle la redujera a chatarra. Pero Fizzle solo parpadeaba con esos ojos grandes e inocentes, como si dijera: "¿Qué? ¿Yo? Soy solo un bebé". Y así, querido lector, es como Boris el Casi Valiente se convirtió en el niñero del dragoncito menos amenazante y más destructivo de la historia. La búsqueda de la Gran Madre Dragón A medida que los días se convertían en semanas, Boris y Fizzle se convirtieron en una extraña pareja. El dragoncito creció, no en tamaño (porque, admitámoslo, la suerte de Boris no le permitiría criar un dragón de verdad), sino en curiosidad y caos. Cada día era una nueva aventura para evitar un desastre total. Una vez, Fizzle incendió un carro de heno en medio de la ciudad, lo que hizo que Boris se apresurara a explicar por qué el "gran y aterrador dragón" parecía más bien un juguete de peluche que había salido mal. —¡No es peligroso! ¡Lo juro! —gritó a la multitud con horcas—. ¡Es... eh... solo un juego! Los aldeanos, comprensiblemente, no estaban convencidos. Lleva a casa el caos y la ternura Si criar a un dragoncito como Fizzle te parece demasiado, no te preocupes: aún puedes incorporar un poco de su ardiente encanto a tu vida sin quemarte las cejas. Echa un vistazo a estos deliciosos artículos que presentan al legendario dragoncito de pelaje en llamas : Cojín decorativo : ponte cómodo con este cojín decorativo vibrante y extravagante, que presenta a Fizzle en todo su esplendor de pelaje rosado. Un toque perfecto de caos mágico para tu sala de estar. Tapiz : transforma cualquier espacio con las cálidas vibraciones otoñales de este impresionante tapiz, que presenta al adorable y travieso dragoncito. Es como traer un trozo de Everamber Woods a tu hogar, sin incendios accidentales. Manta de vellón : manténgase abrigado (¡tal como Boris lo intentó!) con esta manta de vellón ultra suave. Acurrúquese bajo su diseño mágico y deje que Fizzle lo mantenga cómodo sin el riesgo de que se produzcan llamas inesperadas. Bolso de mano : lleva un poco de travesuras de dragón contigo a donde vayas con este encantador bolso de mano, perfecto para tus aventuras, ya sea que te adentres en el bosque o simplemente te dirijas al mercado. Ya seas un aspirante a cazador de dragones o simplemente un fanático de la ternura ardiente, estos artículos te permitirán llevar el espíritu de Fizzle contigo, sin la necesidad de una armadura ignífuga. ¡Compra ahora y agrega un poco de encanto de dragoncito a tu vida!

por Bill Tiepelman

El apacible despertar de un dragón

El prado había visto días mejores. Entre el implacable invierno y lo que sea que esos magos borrachos hicieron la primavera pasada, las flores no se habían recuperado exactamente. Todavía había parches de tierra quemada en el campo, como si la tierra misma se hubiera rendido y hubiera decidido: "Al diablo, estamos acabados". Y fue entonces cuando Ziggy , un dragón recién nacido, decidió hacer su gran entrada al mundo. Ziggy no era el típico dragón. Claro, tenía garras afiladas, aliento ardiente y esas lindas alitas que aún no habían descubierto cómo levantarlo del suelo. ¿Pero su verdadero poder? El tiempo. Ziggy tenía el don de aparecer precisamente cuando la vida tocaba fondo, como un faro de esperanza... o al menos, una distracción levemente entretenida del basurero de la existencia. Al salir del huevo, Ziggy parpadeó y miró al mundo, estirando sus diminutas alas rosadas y bostezando como si acabara de despertarse de una siesta de cien años. El sol besó sus escamas iridiscentes y emitió un brillo que habría sido poético si el maldito campo no estuviera tan muerto. ¿Su primer pensamiento? “Bueno, esto apesta”. Ziggy trotaba entre las flores marchitas, haciendo crujir las hojas secas con los pies. Sus antepasados ​​le habían descrito el prado como «un paraíso exuberante, perfecto para tu primer vuelo». En ese momento, parecía más bien el tipo de lugar donde la esperanza va a morir. —Supongo que me perdí el mensaje sobre el apocalipsis —murmuró, pateando un diente de león quemado—. El primer día que salgo del cascarón, ¿y me toca... esto? Se dejó caer, moviendo la cola con frustración, y miró a su alrededor en busca de algo que hacer. Ziggy no era precisamente un gran fanático del "destino" o la "grandeza" todavía. En ese momento, sus prioridades eran la comida, las siestas y averiguar qué demonios era esa picazón extraña debajo de su ala. Pero entonces, un ruido llamó su atención. Era débil, pero sonaba como si alguien en la distancia estuviera teniendo un muy mal día. O una pelea muy buena. Ziggy, con curiosidad, trotó hacia el sonido. Cuando llegó a la cima de una pequeña colina, encontró la fuente: dos viajeros , maltrechos y magullados, sentados junto a una fogata que se estaba apagando. Uno, un guerrero corpulento con más cicatrices que habilidades sociales, refunfuñaba mientras intentaba vendarse la pierna. El otro, una figura pícara, se llevaba una botella a los labios como si fuera la última bebida de la Tierra. —Por supuesto, los ogros nos atacan —dijo el granuja, tomando un trago—. ¿Por qué no lo haríamos? Es pura suerte. —Al menos no hemos muerto —gruñó el guerrero—. Todavía. Ziggy los observaba desde lejos, intrigado. Parecía que esos dos habían pasado por el infierno y, a juzgar por su conversación, no estaban precisamente rebosantes de optimismo. De hecho, el granuja murmuraba que probablemente acabarían convertidos en excrementos de ogro en alguna zanja. Algo realmente alentador. Pero había algo en la forma en que seguían adelante, incluso en su derrota, que tocó una fibra sensible en Ziggy. Estos idiotas no se daban por vencidos. Los habían derribado, con fuerza, pero todavía estaban allí, vendando sus heridas y maldiciendo al universo, pero sin darse por vencidos. —Idiotas —resopló Ziggy—. Supongo que alguien tiene que ayudarlos. Con un pequeño soplo de determinación del tamaño de un dragón, Ziggy salió al claro. —¡Eh, idiotas! —gritó con una voz adorablemente quebrada—. ¿Necesitan una mano? El granuja casi se atraganta con su bebida. —¿Qué...? El guerrero parpadeó. “¿Eso es… un dragón?” —Felicidades, tienes ojos —replicó Ziggy—. Mira, soy nuevo aquí, pero hasta yo puedo decir que ustedes dos necesitan toda la ayuda que puedan conseguir. ¿Qué pasó, de todos modos? ¿Ogro? ¿Duende? ¿O simplemente tropezaron con sus propios egos? El pícaro sonrió a pesar de sí mismo. "Un dragón con actitud. Me gusta este chico". "Créeme, es mutuo. Ahora, ¿cuál es el plan? ¿O simplemente nos quedaremos aquí sentados y esperaremos a que la muerte nos lleve como si fuera una mala cita?" El guerrero gruñó. “No hay plan. Solo... sobrevivir. Tal vez lleguemos a la siguiente aldea, si tenemos suerte”. Ziggy puso los ojos en blanco. “Vaya. Inspirador. Escucha, parece que ambos han tenido un día difícil, así que este es el trato: me quedo con ustedes. Considérenme su nuevo guardaespaldas”. —¿Guardaespaldas? —El granuja enarcó una ceja—. ¿Tú? Mides como... sesenta centímetros. —Sí, pero escupo fuego —replicó Ziggy, soplando una pequeña llama para enfatizar—. Y créeme, tengo mucho combustible en el tanque. Entonces, ¿haremos esto o no? El guerrero se quedó mirando al pequeño dragón por un momento y luego suspiró. “Al diablo. Bienvenido al equipo, dragón”. Y así, Ziggy, recién nacido, un poco grosero y lleno de descaro, se unió al dúo heterogéneo. Juntos, cojearon por las tierras baldías, luchando contra monstruos, la mala suerte y, ocasionalmente, entre ellos. Pero a pesar de todo, Ziggy se convirtió en algo más que una fuente de comentarios sarcásticos. Su pequeña pero ardiente presencia les dio a los dos viajeros algo que no habían tenido en mucho tiempo: esperanza . Porque a veces, la mayor fuerza surge de los lugares más pequeños e inesperados. Y en un mundo lleno de caos, muerte y desastre, un pequeño dragón con una boca grande era exactamente lo que necesitaban. Después de todo, la esperanza no siempre viene envuelta en un caballero brillante o un guerrero legendario. A veces, parece un tipo inteligente con escamas rosadas que escupe fuego y se niega a dejar que te rindas. Y así fue como Ziggy, el dragón que pensaba que el mundo era una basura, aprendió que incluso en los peores momentos, hay fuerza en presentarse. Incluso si no sabes qué diablos estás haciendo. El fin Celebre la magia del "Apacible despertar de un dragón" ¿Te inspira la historia de resiliencia y descaro de Ziggy? ¡Llévate a casa un trocito de esta aventura mágica! Impresiones acrílicas : deja que la fuerza y ​​el encanto de Ziggy iluminen tu espacio con una impresionante y vibrante impresión acrílica que captura el corazón de su viaje. Tapiz : Acomódese con la caprichosa belleza de esta historia tejida en un tapiz encantador, perfecto para darle un toque de fantasía a su hogar. Tarjetas de felicitación : comparta la esperanza y el humor de Ziggy con sus seres queridos enviándoles una tarjeta de felicitación única con este inolvidable dragón. Pegatinas : ¡Lleva la energía de Ziggy contigo dondequiera que vayas! Coloca esta adorable pegatina de dragón en tu computadora portátil, botella de agua o diario. ¡Lleva un poco de magia y mucha actitud a tu vida con los productos de "El suave despertar de un dragón" !

por Bill Tiepelman

Un cuento de dos sombras

En el corazón del Bosque Encantado, Eirlys estaba sentada frente a su telar. Los hilos que tejía no eran de seda ni de lana, sino de sueños arrancados de la tierra dormida. Los sueños se arremolinaban con los colores vibrantes de las esperanzas y las sombras oscuras de los miedos, cada uno de ellos una hebra en el tapiz del destino. A su lado, Thorne observaba, sus ojos penetrantes reflejaban la miríada de tonos que danzaban en el telar. Su sombra se entrelazaba con la de ella, un guardián silencioso atado a su alma. Una tarde, cuando el crepúsculo se fundía con el lienzo negro de la noche, un susurro se esparció entre los árboles, un susurro que hablaba de una sombra indómita, una oscuridad que buscaba la luz de los sueños de Eirlys. El telar se detuvo, el bosque contuvo la respiración y las espinas dorsales de Thorne se erizaron con una magia antigua. Juntos, se encontraban al borde de una aventura, una que entrelazaría sus sombras más profundamente que nunca. El llamado del valle sombrío El susurro los condujo al Valle Sombrío, un lugar donde ninguna luz se atrevía a permanecer. Se decía que en este valle nacían los sueños del mundo y donde las pesadillas iban a morir. El corazón de Eirlys se estremeció de inquietud y asombro, pero el vínculo que compartía con Thorne le dio coraje. Tras saludar con la cabeza a su compañero, emprendieron la marcha; sus pasos eran un juramento silencioso de proteger los sueños de todos los seres. Eirlys y Thorne emprenden un viaje hacia lo desconocido, su camino iluminado por el tenue resplandor de las estrellas. Sus sombras, dos susurros de la noche, se embarcan en una búsqueda que revelará el verdadero poder de los sueños y la fuerza duradera del vínculo que comparten. Susurros en las sombras En el silencio del Valle Sombrío, Eirlys y Thorne se encontraron con el susurrador, una entidad etérea cuya forma parpadeaba como la llama de una vela atrapada entre los vientos de la existencia y el olvido. Era el Guardián del Equilibrio, un guardián del delicado equilibrio entre los sueños y las pesadillas. "El Valle se está desvaneciendo", habló con una voz que parecía el susurro de las hojas, "porque crece una oscuridad que no es de este mundo y que se alimenta de la esencia de los sueños". Eirlys sintió que los hilos de sus propios sueños se agitaban y los colores se atenuaban en respuesta a las palabras del Guardián. Los ojos de Thorne brillaban con fuerza, como brasas, en un juramento silencioso de defender los sueños que había llegado a apreciar. "¿Qué se puede hacer?", preguntó Eirlys, con voz firme a pesar de las sombras que se enroscaban a su alrededor. El eclipse de los sueños —Una fuerza de más allá de las estrellas ha puesto su mirada sobre el Valle, buscando el poder que se encuentra dentro de los sueños —explicó la Guardiana—. Busca el Corazón del Sueño, el núcleo de toda la esencia de los sueños. Las manos de Eirlys se movieron hacia el colgante que descansaba sobre su clavícula, una gema que latía con una luz interior: el Corazón del Sueño. No era un simple adorno, sino una reliquia sagrada que le habían confiado los espíritus del Bosque Encantado. Thorne dio un paso adelante, su presencia protectora era un bastión contra la oscuridad que se acercaba. "Nos opondremos a esta fuerza", declaró, mientras el poder de su antiguo linaje despertaba en su interior. El susurrador asintió y su forma se volvió más translúcida. "El Eclipse de los Sueños se acerca, cuando los límites entre los pensamientos y los terrores se desvanecen. Debes fortalecer la luz del Valle con el Corazón del Sueño antes de que el eclipse se consuma, o todo se perderá en el vacío". Eirlys y Thorne se enfrentan a la difícil tarea de salvaguardar el Corazón del Sueño. El Valle, envuelto en secretos e incertidumbre, atrae a nuestros héroes hacia lo más profundo de su corazón, donde la luz y la sombra se enfrentan en una danza eterna. La creciente penumbra Con el destino del Valle en juego, Eirlys y Thorne se dirigieron al corazón del Valle Sombrío. Las estrellas, veladas por el creciente eclipse, se atenuaron como si estuvieran de luto por la inminente oscuridad. A medida que se acercaban al centro, donde los sueños eran más brillantes y las pesadillas más profundas, el aire vibraba con una energía invisible. Allí, en medio de la convergencia de los sueños, se alzaba un antiguo estrado, cuya piedra estaba imbuida de runas antiguas. Eirlys ocupó su lugar allí, con Thorne a su lado, con sus escamas erizadas por la anticipación de la batalla. Levantó el Corazón de los Sueños, permitiendo que su luminiscencia se derramara, proyectando un círculo protector de luz. La luminosidad del corazón El eclipse alcanzó su cenit y el Valle quedó bañado por un crepúsculo paradójico, sereno y siniestro a la vez. Unos zarcillos sombríos serpenteaban hacia el centro, atraídos por el resplandor del Corazón del Sueño. Eirlys, con una determinación tan fuerte como la magia que había en su interior, comenzó a tejer un nuevo tapiz, uno de protección y fuerza, con Thorne prestando su fuego a la creación. Juntos, canalizaron el poder del Corazón del Sueño, reforzando la luz del Valle. Las sombras retrocedieron, frustradas por la pureza de su voluntad combinada. Los sueños de Eirlys se fusionaron con la esencia del Valle, reforzados por la magia ancestral de Thorne, formando un bastión contra la oscuridad que se acercaba. El amanecer de los sueños A medida que el eclipse se desvanecía, la oscuridad que había intentado devorar los sueños fue derrotada. El Valle, ahora resplandeciente con el poder rejuvenecido de los sueños, floreció de nuevo. El Guardián del Equilibrio emergió, su forma se solidificó en claridad. "El equilibrio se restableció", declaró, "gracias a la Tejedora de Sueños y al Dragonito. El Valle recordará tu valor". Una vez superada la crisis, Eirlys y Thorne abandonaron el Valle; sus sombras se convirtieron en leyendas susurradas entre los sueños. Regresaron al Bosque Encantado, donde su historia se convirtió en un faro de esperanza, un testimonio del poder que encierran los sueños y de la fuerza inquebrantable que se encuentra en la unidad de dos sombras contra la oscuridad. Mientras la aventura de Eirlys y Thorne sigue viva en los corazones de quienes creen en la magia de los sueños, tú también puedes mantener viva la esencia de su viaje. Para los artesanos y tejedores de sueños, el patrón de punto de cruz "A Tale of Two Shadows" ofrece la oportunidad de recrear el encanto punto a punto, tal como Eirlys tejía sus tapices de sueños. Adorne sus paredes con la maravilla de su historia adquiriendo el póster "A Tale of Two Shadows" , una pieza que captura las vívidas imágenes y la emoción del encanto místico del Valle. Para aquellos que deseen envolverse en el arte del Bosque Encantado y el Valle Sombrío, hay disponible un tapiz que presenta al legendario dúo, un complemento perfecto para cualquier espacio que busque la calidez de su legendaria historia. Tal vez prefieras descansar tu cabeza sobre una almohada , bordada con la imagen de Thorne, mientras sueñas tus propios sueños de valor y aventura cada noche. Para aquellos que aman llevar consigo un pedacito de la historia, una pegatina que conmemora el vínculo entre Eirlys y Thorne es un pequeño pero conmovedor recordatorio de la luz que los sueños pueden contener en nuestras vidas. Por último, una impresión enmarcada bellamente elaborada puede dejar una profunda impresión en su hogar, haciéndose eco de los temas del cuento: la amistad, el coraje y la eterna danza de la luz y la sombra. En cada producto, el espíritu de “Un cuento de dos sombras” sigue vivo, invitándote a ser parte de la historia, a tejer tus sueños en la trama del mundo y a creer en la magia que habita en las sombras.

por Bill Tiepelman

La ronda nocturna del centinela estrellado

En el reino donde el tejido de la noche está cosido con hilos de luz estelar, había un dragón llamado Orionis, cuyas escamas brillaban con mil galaxias. Orionis era un ser antiguo, celestial cuyo vuelo silencioso por los cielos estaba marcado por la cola del cometa y el susurro de las nebulosas. En la Tierra, su presencia era conocida solo por los sabios y los vigilantes, por aquellos que buscaban el consuelo de las estrellas y escuchaban las historias que contaban. Fue en una noche particularmente clara cuando Orionis se embarcó en un viaje como nunca antes había conocido. Esa noche, sus enormes alas se desplegaron no para surcar los cielos, sino para acunar algo mucho más preciado. En el hueco de su cola, envuelto en los hilos vaporosos del universo, yacía un niño recién nacido, un infante cuyo destino estaba escrito en las constelaciones. El viaje del dragón fue lento, un arco elegante que atravesaba los valles y picos de nubes dormidas. Abajo, el mundo giraba en un vals silencioso, ajeno al paso vigilante del dragón. Los ojos de Orionis, profundos estanques de sabiduría cósmica, reflejaban el tranquilo mundo de abajo: un mosaico de bosques dormidos, montañas silenciosas y ríos sinuosos que brillaban como cintas plateadas a la luz de la luna. Con cada batir de sus poderosas alas, el dragón y su pupilo cabalgaban al compás de los suaves ritmos de la noche. Era un paseo lento, una danza con vistas a la eternidad, donde cada momento se saboreaba, cada estrella una historia, cada brisa una melodía. El niño, a salvo en el abrazo de la guardia del dragón, dormía profundamente, y el suave subir y bajar de su pecho era un contrapunto al corazón palpitante del cosmos. Orionis, el Centinela Estelar, conocía el valor de la paciencia, del lento paso del tiempo. Sabía que los momentos más pequeños encierran las verdades más profundas y, mientras la tierra dormitaba debajo, él continuó su viaje vigilante, guardián no solo del niño, sino de la noche misma y de todas las pequeñas maravillas que albergaba. El guardián del paisaje onírico Mientras Orionis, el guardián de la noche, continuaba su viaje celestial, el velo entre los mundos se fue haciendo más fino y el reino de los sueños lo llamó. Las estrellas titilaron al reconocer al dragón cuando entró en ese espacio sagrado, un guardián no solo de la noche física sino también de los sueños. Cada rayo de luz estelar era un camino hacia un sueño, y Orionis, con el niño dormido a su cuidado, era el centinela silencioso en la puerta de los sueños. La noche se hizo más profunda y el paisaje onírico se desplegó como un tapiz tejido con hilos de imaginación. Allí, los sueños florecían como flores de medianoche, cada pétalo era una visión diferente, cada aroma una historia diferente. El suave aliento de Orionis agitaba los sueños, haciéndolos bailar alrededor de la niña, tejiendo una canción de cuna de cuentos fantásticos y aventuras aún por venir. En el paisaje onírico, el niño se movía, sonriendo ante visiones de risas y juegos, de vuelos por cielos de colores dulces y de inmersiones en ríos de luz estelar. Ésos eran los sueños que Orionis guardaba, las inocentes ensoñaciones de la juventud que contenían las semillas de las esperanzas del mañana. Con un ronroneo profundo y retumbante, el dragón infundió en los sueños la calidez de su protección, asegurándose de que nada más que las historias más dulces visitaran el sueño del niño. El universo observaba y esperaba, pues en los sueños de un niño se encontraba el futuro de todos los mundos. Orionis, el Dragón de los Sueños, lo sabía bien. Cuando se acercaba el primer rayo del alba, el dragón completó su viaje, dejando al niño acunado no solo en la seguridad de su propia cama, sino en la promesa de un nuevo día lleno de posibilidades ilimitadas, cada una de ellas custodiada por el amor vigilante del Centinela Estelar. Con una última mirada afectuosa, Orionis se retiró al tapiz del cielo que despertaba, y su silueta se desvaneció en la luz del amanecer. Sin embargo, su presencia permaneció, una promesa silenciosa en el cielo que se iluminaba, un guardián siempre atento, siempre fiel, hasta que las estrellas lo llamaran una vez más a su danza nocturna entre los sueños. Deja que la historia celestial de Orionis, el dragón guardián, se abra paso en tu mundo con nuestra colección de productos "Nightwatch of the Starry Sentinel". Cada pieza de esta serie captura la esencia encantadora de la historia y lleva la magia de la vigilancia del guardián a tu vida diaria. Adorne su pared con el póster "La ronda nocturna del centinela estrellado" , donde los intrincados detalles de las escamas de Orionis y la pacífica inocencia del niño que cuida cobran vida en una exhibición visualmente impactante. Mejore su escritorio con el mouse pad , un recordatorio diario de la firme protección del dragón mientras navega por el trabajo y el juego, su superficie suave es un testimonio del viaje perfecto a través del cielo nocturno. Envuélvete en la fantasía con este tapiz , una encarnación en tela del paisaje onírico que patrulla Orionis, perfecto para colocar sobre tus muebles o como tapiz de pared para transformar cualquier habitación en un espacio de maravillas oníricas. Arma la historia celestial pieza por pieza con nuestro rompecabezas , una actividad meditativa que refleja el lento y reflexivo paso del dragón por los cielos, culminando en una hermosa imagen de su encargo sagrado. Y para esos momentos en los que deseas enviar un mensaje que lleve el peso de una antigua tutela y sueños eternos, nuestras tarjetas de felicitación son el vehículo perfecto, cada tarjeta es un tributo a la eterna vigilia del dragón sobre el niño dormido. Desde lo majestuoso hasta lo íntimo, la colección "Nightwatch of the Starry Sentinel" te invita a llevar la magia de la guardia de los guardianes a tu vida, celebrando la paz y la protección que nos cubre a todos bajo el cielo nocturno.