El apacible despertar de un dragón

Una primera mañana de lo más desconsiderada

Más allá de la hondonada protegida, el prado había visto días mejores. Entre el invierno implacable y lo que quiera que hicieran aquellos magos borrachos la primavera pasada, amplios parches de tierra quemada aún salpicaban el campo. La tierra parecía haber anunciado: “Al diablo, terminamos”. En la hondonada, sin embargo, unas difusas flores rosas se habían negado silenciosamente a participar. Se mecían bajo la luz cálida alrededor de un huevo de dragón, siendo extravagantemente vivas.

Y fue entonces cuando Ziggy decidió hacer su entrada.

Hicieron falta tres empujones decididos, una pausa para reconsiderar las intenciones del fabricante y una patada furiosa. Un trozo de cáscara salió volando de su nariz. Ziggy emergió rosado, arrugado y profundamente impresionado por la cantidad de esfuerzo que la existencia ya requería.

Poseía escamas iridiscentes, una cresta rosa alzada y un pecho suave y pálido que lo hacía parecer mucho más agradable de lo que pretendía ser. Sus alas de color rosa anaranjado brillaban bajo la luz del sol. Las extendió a modo de prueba, no logró ganar ni un ápice de altura y se sentó de golpe entre las flores.

—Excelente —dijo—. Decorativo.

La hondonada olía a hierba cálida y tierra húmeda. Las flores difusas le rozaban la mejilla. Por un momento, el mundo pareció lo suficientemente amable como para que pudiera perdonarle el huevo.

Entonces miró más allá de la hondonada.

—Bueno, esto es una basura.

Trotó cuesta arriba, sus pies crujiendo sobre las hojas secas. Conocía el mundo desde hacía aproximadamente tres minutos y ya se había creado expectativas. La soleada hondonada sugería un paraíso exuberante, presumiblemente con servicio de comidas. El suelo ennegrecido sobre ella sugería un grave desacuerdo entre el folleto y la dirección.

Ziggy pateó un tallo carbonizado. Se desintegró sobre su pie.

—Primer día fuera del cascarón —murmuró—, y ya me toca el turno de limpieza.

Su estómago hizo un ruido. Lo miró hacia abajo.

—Sí, te he oído. Estoy realizando una evaluación.

Comida, siestas y una investigación sobre el picor bajo su ala ocupaban los tres primeros puestos de su lista. El destino no estaba entre los finalistas. Tampoco el heroísmo. Ambos sonaban a actividades que retrasarían el desayuno.

Una voz flotó desde la siguiente elevación.

—Claro que nos atacan los ogros. ¿Por qué no habrían de hacerlo? Un día precioso para ello.

—Deja de hablar y pásame el vendaje.

Ziggy se arrastró hasta la cresta y miró hacia abajo. Dos viajeros estaban sentados junto a una fogata moribunda. Uno era un guerrero corpulento con un escudo abollado y una pernera del pantalón manchada de oscuro bajo la rodilla. El otro, más delgado y vestido con un abrigo con demasiados bolsillos, intentaba arrancar una tira de tela de un arbusto de espinos.

La tira se rasgó.

Contemplaron el trozo restante con el silencio mutuo de quien ve cómo su última idea útil se convierte en una cinta.

—Nos las arreglaremos —dijo el guerrero.

—Brillante. Pon eso en mi lápida.

Pero el pícaro desenredó la tela. La dobló con cuidado y se la entregó. El guerrero se la presionó contra la pierna y buscó la cantimplora. Estaban asustados, agotados y de muy mal humor al respecto, pero aun así seguían realizando la siguiente pequeña tarea que podía mantenerlos con vida.

Ziggy observó al pícaro estabilizar la mano temblorosa de su compañero.

Aquellos idiotas no se iban a rendir.

Eso era un inconveniente. Hacía que marcharse pareciera una decisión.

—Imbéciles —susurró Ziggy, y comenzó a bajar la colina.

Intentó un descenso imponente. Un mechón le atrapó el pie a mitad de camino. Llegó al campamento en un breve tumbo rosa, se puso de pie inmediatamente y fingió que aquello formaba parte del plan.

—Oigan, capullos —anunció—. ¿Necesitan una mano?

El miembro más pequeño de una expedición terrible

El pícaro dejó caer la olla vacía.

El guerrero parpadeó. —¿Eso es un dragón?

—Felicidades, tienes ojos —Ziggy se sacudió una hoja de la cresta—. ¿Qué ha pasado? ¿Ogros? ¿Goblins? ¿Se han tropezado con sus propios egos?

—Ogros —dijo el pícaro—. Tres.

—Entonces retiro la tercera sugerencia. Provisionalmente.

A la boca del guerrero le dio un tic. No era exactamente una sonrisa, pero al parecer su cara aún recordaba el camino general.

Ziggy miró la olla fría. —¿Cuál es el plan?

—Llegar al pueblo —dijo el guerrero—. Hay un camino más allá de esa cresta. El puente se lo llevó la corriente, así que probamos por la vía baja.

—La cual tenía a los ogros —añadió el pícaro.

—Sí. Supuse que no estaban allí para un picnic.

El pícaro soltó una repentina carcajada, luego hizo una mueca y se sujetó las costillas.

Ziggy los examinó a ambos. —Bien. Voy con ustedes. Considérenme su guardaespaldas.

—Mides sesenta centímetros.

—Un uso eficiente del dragón.

Para demostrarlo, abrió la boca y produjo una pequeña llama. No duró mucho más que un hipo. Ziggy cerró las fauces, sorprendido por el calor en su garganta, e intentó aparentar que había elegido deliberadamente esa duración exacta.

El pícaro levantó las cejas.

—Una advertencia —explicó Ziggy.

—¿Para quién?

—Cualquiera que se sienta inclinado a ponerse difícil con la situación del desayuno.

Tenían un trozo de pan y un poco de queso duro. El pícaro dividió ambos en tres partes sin dar un discurso al respecto. Ziggy aceptó su parte y descubrió que masticar era un uso mucho mejor para su boca que declarar intenciones militares.

Mientras comía, los viajeros trazaron un plan menos magnífico. El pícaro sabía por dónde iba el camino superior. El guerrero podía caminar con un bastón, siempre que descansaran a menudo. Ziggy podía vigilar el terreno abierto mientras ellos recogían. Nadie iba a desafiar a tres ogros, por muy atractivamente rosa que fuera su guardaespaldas.

—¿Así que mi primera misión es vigilar? —preguntó Ziggy.

—Vigilar con atención.

—Por fin. Reconocimiento de mis cualificaciones.

Llenaron la cantimplora en el pequeño manantial junto al campamento, apagaron las últimas brasas y se pusieron en marcha. El pícaro llevaba las mochilas. Ziggy dio seis pasos muy importantes por delante, luego descubrió que los pasos importantes cansaban y se estableció en unos normales.

En la cresta, el guerrero se detuvo tan repentinamente que el pícaro chocó contra él.

Debajo de ellos, una gran forma gris estaba sentada en la pista inferior. Un ogro estaba desmontando algo con ambas manos. Ziggy no podía decir qué había sido. No deseaba convertirse en una comparación útil.

Se puso en cuclillas. Sus alas se pegaron a sus costados.

El pícaro puso una mano a su lado en el suelo, con la palma abierta. Sin agarrar. Sin arrastrarlo hacia adelante como si fuera un arma diminuta.

—Daremos un rodeo —susurró.

Ziggy asintió. Su boca se había vuelto asombrosamente inútil.

Retrocedieron hacia la hierba y siguieron la cresta hasta que el camino inferior desapareció. La respiración del guerrero se volvió áspera. En una rama caída tuvo que sentarse, su rostro desprovisto de color.

—Dejen una mochila —dijo—. Los estoy frenando.

El pícaro se arrodilló para ajustar el vendaje. —Estás herido. Hay una diferencia.

Ziggy miró hacia el camino, todavía fuera de vista, y luego a las manos temblorosas del guerrero. Les había ofrecido ser su guardaespaldas. En este momento, lo que necesitaban parecía menos impresionante y mucho más difícil.

Se sentó junto a la bota.

—Estamos descansando —anunció—. Lo he programado. Intenten seguir el ritmo.

Esperanza, con un vocabulario inapropiado

Durante varios minutos, nadie hizo una broma.

El viento se movió sobre la cresta. Un pequeño escarabajo trepó por el guante desechado del guerrero, reconsideró la cumbre y bajó por el otro lado. Ziggy lo observó con un interés desproporcionado. Sabía cómo se sentía.

—No tienes que venir con nosotros —dijo finalmente el guerrero.

Ziggy levantó la vista.

—Apenas acabas de llegar. Esto no fue una gran bienvenida.

—Me había dado cuenta.

—Si quieres volver...

—¿A las flores? Eran agradables. Unas conversadoras terribles.

El guerrero se frotó la cara. El pícaro miró hacia la cresta, escuchando.

El gran ofrecimiento de Ziggy había sonado maravillosamente simple junto a la fogata. Escupir fuego. Ser impresionante. Arreglarlo todo. Sin embargo, no podía curar una pierna, llevar a alguien a un lugar seguro volando o hacer que el camino se acercara más. Su pequeña garganta todavía se sentía irritada por la demostración. La parte de él que quería otra siesta se había convertido en un comité.

Se apoyó contra la bota del guerrero.

—No sé lo que estoy haciendo —admitió.

—Nosotros tampoco —dijo el pícaro.

—Sí, eso ha sido una característica recurrente.

Esta vez el guerrero se rió de verdad. Le dolió, al parecer, pero lo hizo de todos modos.

Empezaron de nuevo cuando él estuvo listo. Por la pendiente más suave, alrededor del parche de espinas, luego a lo largo de una estrecha franja donde la hierba había sobrevivido entre las quemaduras. El pícaro señaló cada lugar donde descansarían después. Un tocón. Una piedra pálida. Un grupo de maleza alta. El viaje se volvió lo suficientemente pequeño como para intentarlo.

Ziggy se concentró en el siguiente grupo. Luego en el siguiente.

En la cresta, escuchó un sonido que no era ni un gemido ni un insulto.

Ruedas.

Un carro se movía por el camino superior, su conductor encorvado bajo un sombrero de ala ancha. Ziggy agitó ambas alas. El carro continuó. Desde esa distancia, él era una flor rosa agitada.

—¡Oiga! —gritó—. ¡Emergencia real! ¡Hemos probado con el sufrimiento dramático y no nos sirve de nada!

El pícaro levantó su abrigo en el extremo del bastón. El guerrero golpeó su escudo con una piedra. Ziggy añadió un chillido de tal indignación concentrada que el conductor finalmente se volvió.

El carro se detuvo.

Para cuando el conductor llegó hasta ellos, Ziggy había preparado una explicación con tres insultos excelentes. Ninguno sobrevivió al contacto con el alivio.

—Su pierna —dijo, señalando—. Necesita ayuda.

El conductor echó un vistazo y acercó el carro.

No hubo ninguna batalla triunfal. Subieron a bordo entre sacos de nabos, y el guerrero se tumbó con la cabeza sobre el abrigo enrollado del pícaro. Ziggy se sentó a su lado, manteniendo una pequeña pata en su manga como si fuera una responsabilidad oficial.

En el pueblo, un curandero llevó al guerrero al interior. El pícaro le dio al conductor las monedas que les quedaban; él devolvió la mitad y le dijo que comprara la cena. Alguien encontró un cuenco bajo con agua para Ziggy. Alguien más preguntó si pertenecía a los viajeros.

—Estoy con ellos —corrigió Ziggy.

El pícaro lo miró por un momento. Luego asintió.

—Está con nosotros.

Se quedaron mientras el guerrero se recuperaba. Ziggy aprendió que el pan fresco existía, que las mantas limpias eran un argumento formidable contra la aventura, y que el curandero podía silenciarlos a los tres con solo levantar una ceja.

Cuando el guerrero pudo volver a caminar cómodamente, hablaron del camino por delante. Esta vez había suministros, una ruta sensata y espacio para alguien que pudiera necesitar que lo llevaran antes de admitirlo.

Ziggy exigió tener voz en los preparativos. La obtuvo.

También consiguió un lugar junto al hogar esa noche, acurrucado entre dos botas mientras el pícaro reparaba una correa. Nadie le pidió que produjera una llama o que demostrara su utilidad. Simplemente movieron la manta para que le cubriera la cola.

—Que conste —murmuró—, el mundo sigue siendo un desastre.

—Anotado —dijo el guerrero.

Ziggy cerró los ojos.

Era un desastre. Pero había flores que se negaban a rendirse, gente que compartía el último queso y un carro que se había detenido.

Supuso que podría darle otro día.