Madame Glazebelly y la mora lunar prestada

La Luna-baya no fue robada, según el caracol que la sostiene

En el rizo oriental del Jardín de Azúcar Silvestre, donde las flores crecían lo suficiente como para organizar cenas y eran lo bastante groseras como para criticar tu atuendo, Madame Glazebelly vivía en una flor de color rosa sonrosado con un drenaje excelente, una luz matutina favorecedora y una falta de respeto absoluta por el concepto de propiedad.

Era, según la mayoría, adorable.

También era, según varias declaraciones juradas de escarabajos, «un problema conocido».

Madame Glazebelly tenía ojos como canicas de crepúsculo pulidas, una concha llena de cámaras de gominolas brillantes y una tez que parecía como si un arcoíris hubiera explotado en una pastelería y luego se hubiera disculpado volviéndose elegante. Sus diminutas antenas estaban rematadas con orbes vidriosos que atrapaban el amanecer y lo hacían parecer costoso. Una corona de flores azucaradas adornaba su cabeza, porque afirmaba que las flores simplemente «se sentían atraídas por la grandeza».

Nadie había demostrado lo contrario.

Pasaba sus días deslizándose por los pétalos cubiertos de rocío de su vecindario, dejando tras de sí un leve brillo que los jardineros confundían con magia y los cínicos identificaban correctamente como residuo teatral. Asistía a círculos de té a los que no había sido invitada, interrumpía meditaciones de mariposas con consejos de moda y una vez convenció a un comité de margaritas ancianas de que la «purpurina de apoyo emocional» debía ser clasificada como una necesidad cívica.

Había caracoles que cargaban con pesadas cargas.

Había caracoles que cargaban con sabiduría.

Madame Glazebelly se portaba como una duquesa que acababa de insultar a alguien y estaba esperando a ver si eran lo suficientemente inteligentes como para darse cuenta.

Pero incluso en un jardín lleno de disparates inflados de azúcar, polen a la luz de la luna y enredaderas que tarareaban cuando se sentían solas, había una cosa en la que todos estaban de acuerdo: no debía ser tocada.

La Luna-baya.

La Luna-baya crecía solo una vez cada trece derrames de luna y medio, en el corazón del Pabellón de la Copa Lunar, en el centro de una flor de vetas plateadas tan antigua que sus raíces recordaban el primer chiste verde susurrado jamás por el musgo. Era redonda, radiante, rosa como un atardecer escandaloso y lo suficientemente brillante como para hacer que los insectos nocturnos compusieran poesías de las que luego se arrepentían profundamente.

No se comía. No se vendía. No se pulía por diversión. No se utilizaba como lámpara, espejo, pisapapeles ni accesorio dramático en discusiones, aunque Madame Glazebelly había notado en privado que sería excelente para las cuatro cosas.

La Luna-baya se presentaba cada temporada durante la Ceremonia del Rocío, donde el pueblo de los pétalos se reunía bajo la luna abierta y realizaba sus antiguos ritos: cantar, inclinarse, brillar suavemente y tomarse a sí mismos demasiado en serio.

El pueblo de los pétalos eran diminutos habitantes de las flores con faldas de pétalos, mejillas brillantes como el polen y voces como campanillas de viento que habían leído demasiados reglamentos. Podían ser encantadores, generosos y elegantes, siempre que nadie moviera sus servilletas ceremoniales o cuestionara por qué una baya necesitaba siete guardias y un pedestal de terciopelo.

La Luna-baya de este año había sido anunciada por Hyacintha Flounce, presidenta del Pétalo de la Sociedad de Preservación de la Copa Lunar, en una asamblea en todo el jardín celebrada en la amplia hoja de una hosta muy paciente.

—La Luna-baya —declaró Hyacintha, con su capa de pétalos de lavanda ondeando con importancia burocrática— será revelada mañana por la noche bajo el resplandor total. Su luz bendecirá al Jardín de Azúcar Silvestre con armonía, dulzura y la reverencia apropiada.

Ante esto, Madame Glazebelly parpadeó lentamente desde la última fila.

—La reverencia apropiada —murmuró— es lo que la gente aburrida llama falta de imaginación.

La mariquita a su lado, un tipo pequeño y nervioso llamado Peabuckle, se ajustó las gafas. —Por favor, no empieces.

—No he empezado nada.

—Estás sonriendo con las cuatro esquinas de tu cara.

—Así es como el glamour se asienta en mí.

Peabuckle tragó saliva. —La última vez que el glamour se asentó en ti, tres tulipanes renunciaron.

—Tenían el tallo débil.

Al otro lado de la hoja, Hyacintha continuaba enumerando reglas. Prohibido tocar la Luna-baya. Prohibido inclinarse cerca de la Luna-baya. Prohibido respirar sin autorización a menos de tres pétalos de distancia de la Luna-baya. Prohibido traer cucharas de mermelada. Prohibidas las conchas reflectantes. Prohibido el «lametazo interpretativo», una cláusula añadida tras un incidente con un poeta babosa en el siglo anterior.

Madame Glazebelly escuchaba con creciente interés.

No porque respetara las reglas.

Porque las reglas, cuando se recitaban con tanta suficiencia, se volvían menos como instrucciones y más como invitaciones envueltas en encaje.

Para cuando Hyacintha llegó a la sección sobre la «distancia de admiración sancionada», Madame Glazebelly ya había comenzado a planificar lo que más tarde describiría como un préstamo inofensivo, una reubicación temporal y un acto de redistribución de brillo cívico.

Peabuckle vio la mirada en sus ojos e hizo el diminuto ruido de una criatura que observa al destino maquillándose.

—Madame —susurró—, no estará pensando en robar la Luna-baya.

—Absolutamente no.

—Bien.

—Robar es una palabra muy fea.

—Oh, no.

—Prefiero el término préstamo.

—Sigue siendo robar si no pides permiso.

—Le pediré permiso al universo.

—El universo no es dueño de la Luna-baya.

—Tampoco lo son esos duendecillos ceremoniales de pétalos apretados, técnicamente.

—Tienen una sociedad de preservación.

—También el moho si se deja sin control.

Peabuckle palideció bajo sus manchas.

Madame Glazebelly le dio una palmadita con un pie delicado y cubierto de rocío brillante. —No te preocupes, cariño. No soy imprudente.

—Una vez intentaste montar una libélula mientras llevabas una capa hecha de polen.

—Y me vi magnífica durante la breve parte del intento que podría llamarse vuelo.

—Aterrizaste en un recipiente de abono.

—El arte requiere sacrificio.

Peabuckle gimió contra su propia cubierta de alas.

Pero Madame Glazebelly ya había vuelto la mirada hacia la cresta occidental de flores, donde el Pabellón de la Copa Lunar se alzaba desde una cuna de musgo plateado. Incluso a la luz del día, el pabellón brillaba tenuemente, con sus pétalos curvados alrededor de secretos, y sus guardias apostados con una solemnidad ridícula.

En algún lugar del interior, la Luna-baya esperaba.

Brillando.

Tentadora.

Prácticamente suplicando ser apreciada por alguien con gusto.

Y Madame Glazebelly, que consideraba el gusto tanto una virtud como un arma, sabía que no podía permitir que ese pobre orbe luminoso pasara toda su existencia siendo observado por comités.

Esa tarde, mientras el jardín se suavizaba en un crepúsculo violeta rosado y las luciérnagas comenzaban a fichar para su turno de brillo, Madame Glazebelly se preparó.

La preparación, en su opinión, era la diferencia entre un criminal y una leyenda.

Comenzó con un baño en rocío de pera recogido de la parte inferior de una hoja de magnolia. Luego pulió su concha hasta que cada cámara con forma de gema brilló con una cálida luz de caramelo. Aplicó una pizca de polen de estrella triturado en sus mejillas, no porque fuera necesario para el atraco, sino porque la historia merecía un buen pómulo.

Su corona de flores fue cuidadosamente ajustada. Sus antenas fueron pulidas. Su sonrisa fue ensayada en tres variaciones: inocente, incomprendida y «ya me darás las gracias después, pequeña col estirada».

En un pétalo a su lado, Peabuckle caminaba de un lado a otro.

—No quiero estar involucrado —dijo.

—Entonces deja de caminar como una lámpara culpable.

—Me dijiste que te encontrara aquí.

—Para apoyo emocional.

—Pensé que te referías al té.

—La velada aún podría incluir té.

—¿Incluirá devolver la Luna-baya?

—Eventualmente.

—Define «eventualmente».

Madame Glazebelly miró hacia el primer trozo de luna que salía sobre el muro del jardín. —Antes de que alguien importante se desmaye permanentemente.

Peabuckle se sentó bruscamente.

Su plan era sencillo, lo que lo hacía elegante. Solo tenía siete etapas, dos distracciones, un soborno, una pausa dramática y una contingencia que involucraba a una polilla dormida llamada Tío Gruñón.

Etapa uno: llegar al Pabellón de la Copa Lunar durante el cambio de guardia de los pétalos.

Etapa dos: distraer a los guardias con una nota falsa de Hyacintha Flounce sobre el alineamiento de encaje de emergencia.

Etapa tres: deslizarse por debajo del pabellón a través del canal de rocío, donde la condensación ceremonial se drenaba hacia una cuenca de musgo.

Etapa cuatro: emerger detrás del pedestal de la Luna-baya.

Etapa cinco: intercambiar la Luna-baya por un orbe señuelo hecho de una ciruela brillante confitada, gelatina de concha pulida y una de las canicas de emergencia de Peabuckle.

Etapa seis: retirarse a través del seto de menta lunar.

Etapa siete: disfrutar de la Luna-baya en privado en su flor durante una velada única, inofensiva y educativa.

—Eso no es un plan —dijo Peabuckle después de escucharlo—. Eso es una demanda judicial con escenario.

—Tonterías. El señuelo es excelente.

—El señuelo huele a mermelada.

—Lo mismo ocurre con la mitad de este jardín.

—Tiene mi canica dentro.

—Tu canica estaba subestimada.

—Era mía.

—Y ahora está contribuyendo a las artes.

Peabuckle se ajustó de nuevo las gafas, lo cual hacía siempre que su alma necesitaba algo a lo que aferrarse. —¿Por qué siquiera quieres la Luna-baya?

La sonrisa de Madame Glazebelly flaqueó solo una fracción.

No lo suficiente para que un extraño se diera cuenta.

Suficiente para Peabuckle, que la conocía desde que ella era una amenaza más pequeña y redondeada con una concha llena de opiniones sin terminar.

—Porque —dijo a la ligera— es hermosa.

—También lo son muchas cosas por las que no cometes delitos.

—Nombra una.

—El amanecer.

—Demasiado temprano.

—Las gotas de lluvia.

—Comunes.

—La amistad.

—Difícil de combinar con accesorios.

Peabuckle le lanzó una mirada.

Madame Glazebelly miró hacia otro lado, hacia el brillo plateado del pabellón lejano.

La verdad estaba escondida en algún lugar bajo su descaro, bajo la purpurina, bajo la pequeña sonrisa que llevaba como una armadura. Había visto la Luna-baya una vez antes, años atrás, cuando era lo suficientemente joven para creer que las ceremonias existían para incluir a todos. Su madre la había llevado al borde de la multitud y le susurró que las Luna-bayas guardaban deseos reflejados; no concedidos, exactamente, sino recordados. Viejas esperanzas. Arrepentimientos suaves. Sueños que no se habían estropeado ni siquiera después de haber sido dejados de lado.

Ese año, Madame Glazebelly había deseado volverse lo suficientemente deslumbrante como para que nadie la pasara por alto.

Había conseguido su deseo, más o menos.

Pero últimamente, bajo todo el brillo y el escándalo, había comenzado a preguntarse si ser vista era lo mismo que ser conocida.

Este no era un pensamiento que apreciara.

Tenía profundidad. La profundidad era inconveniente. La profundidad arruinaba una vanidad perfectamente buena.

Así que había decidido tomar prestada la Luna-baya e inspeccionar el asunto en privado, sin que Hyacintha Flounce suspirara por su nariz o algún oficinista de pétalos documentara su crecimiento emocional por triplicado.

Eso era todo.

Reflexión personal.

Con cualidades adyacentes al robo de luz.

—No pertenece a un lugar bajo llave —dijo Madame Glazebelly al fin—. Con todo ese brillo, y solo dejan que cualquiera lo vea desde dos metros de distancia mientras son silenciados por flores con sombrero.

Peabuckle se suavizó, pero solo un poco. —Madame.

—No me llames «Madame» en cursiva.

—Podrías preguntar.

—También podría desarrollar alas y paciencia, pero mantengamos nuestras expectativas arraigadas en la realidad.

—Esto va a terminar mal.

—Muchas cosas que valen la pena lo hacen.

—Eso no es reconfortante.

—El consuelo es para las almohadas y los hongos emocionalmente estables.

Y con eso, Madame Glazebelly se deslizó hacia el destino a una velocidad que era, para un caracol, prácticamente imprudente.

El Pabellón de la Copa Lunar ya estaba brillando cuando llegó.

Se alzaba en un claro de musgo plateado, rodeado de flores imponentes cuyos pétalos se curvaban hacia adentro como abanicos de chismes. Hilos de luz de luna goteaban de las hojas superiores. Diminutos escarabajos linterna flotaban en formación, iluminando el camino ceremonial con un suave oro. A la entrada del pabellón, cuatro guardias de pétalos estaban de pie con cascos de bellota pulidos y expresiones severas que sugerían que nunca habían disfrutado de un pastel sin permiso.

Madame Glazebelly se escondió detrás de un rizo de menta lunar y observó.

Hyacintha Flounce caminaba cerca de los escalones, hablando con un grupo de asistentes.

—La Luna-baya no debe ser movida antes de la ceremonia —dijo Hyacintha—. Nadie toca el pedestal. Nadie ajusta el pedestal. Nadie felicita al pedestal a menos que sea autorizado por mí.

—Naturalmente —dijo un asistente.

—El brillo debe permanecer sin manchas.

—Por supuesto.

—Y por el amor al polen, mantengan a los escarabajos alejados de la mesa de refrescos hasta después de la Invocación de la Contención Plateada. El año pasado, uno de ellos se comió los pasteles de luna antes de tiempo y todo el segundo verso tenía migas.

Peabuckle, escondido junto a Madame Glazebelly, susurró: —Ese era mi primo.

—Tu primo tiene instintos —susurró Madame de vuelta.

El cambio de guardia comenzó precisamente cuando la luna superó la punta de la dedalera más alta. Dos guardias se hicieron a un lado. Dos reemplazos se acercaron. Se abrió una pequeña ventana entre la sospecha y el papeleo.

Madame Glazebelly le hizo una seña a Peabuckle.

—No —susurró él.

—Sí.

—Odio esto.

—Te encantarán las memorias.

Peabuckle salió aleteando de detrás de la menta lunar llevando el memorando falso en sus patas delanteras. Volaba mal cuando estaba nervioso, lo que lo hacía tambalearse como una pasa con alas, pero los guardias de pétalos lo notaron de inmediato.

—¡Mensaje de la Presidenta Flounce! —chilló Peabuckle.

El guardia más cercano frunció el ceño. —Ella está parada allí.

—Mensaje duplicado de emergencia.

—¿Duplicado de emergencia?

—Sobre el alineamiento de encaje.

El rostro del guardia cambió. Todos los pétalos sabían que el alineamiento de encaje era un asunto serio. Un encaje ceremonial mal alineado había causado una vez un escándalo menor en una boda de ranúnculos, y la frase «dobladillo asimétrico» todavía se usaba como un insulto en ciertos círculos formales.

Los guardias se reunieron alrededor del memorando.

Madame Glazebelly se movió.

Se deslizó por el lado de la cuenca de musgo, con las luces de su concha atenuadas bajo una mancha de rocío de sombra. El canal de rocío debajo del pabellón era estrecho, frío y olía ligeramente a agua de luna vieja y a tradición dramática. Se escurrió a través de él con la gracia de una dama entrando en un salón de baile y el sonido de una gominola húmeda siendo forzada cortésmente a través de una cerradura.

Sobre ella, los pasos golpeaban.

Las voces murmuraban.

En algún lugar cercano, Hyacintha jadeó: —¿Quién autorizó el hilo de lavanda en el dobladillo izquierdo?

Madame sonrió.

Peabuckle, bendiga sus ansiosos órganos pequeños, se había comprometido por completo.

Avanzó a través del canal hasta que el musgo plateado se separó y un suave resplandor rosado se derramó sobre su rostro.

Ahí estaba.

La Luna-baya.

Descansaba sobre un pedestal de tallo de perla tallado, redonda y luminosa, cubierta de diminutas joyas de rocío que pulsaban con luz. Su superficie no era lisa, no exactamente. Parecía hecha de capas: rubor, rosa, oro y fuego interior profundo. Dentro, algo se arremolinaba como un pequeño amanecer dormido.

Madame Glazebelly dejó de respirar.

Por una vez, no tuvo comentarios inmediatos.

Esto la alarmó.

La Luna-baya no solo brillaba. Recordaba cómo brillar. Guardaba el brillo de todas las lunas que alguna vez se habían asomado sobre el Jardín de Azúcar Silvestre. Guardaba deseos susurrados, sí, pero también risas, anhelos, ideas estúpidas, disculpas valientes y cada secreto contado a una flor bajo la impresión de que las flores eran discretas.

El reflejo de Madame brillaba en su superficie: ojos enormes, corona de flores, concha brillante, boca curvada en una sonrisa practicada que de repente parecía un poco pequeña.

—Bueno —susurró—, ¿no eres un pequeño milagro grosero?

La Luna-baya palpitó.

No brillantemente.

Con conocimiento de causa.

Madame entrecerró los ojos. —No me juzgues. Te estoy rescatando de la vida de comité.

Desde afuera llegó una voz aguda.

—¿A dónde va Peabuckle? —exigió Hyacintha.

Un chillido de escarabajo siguió.

El corazón de Madame dio un vuelco.

—Maldita sea —siseó—. Estamos adelantados en el calendario emocional y atrasados en el criminal.

Sacó el señuelo de debajo de su corona de flores. Es cierto que era menos convincente bajo el brillo real de la Luna-baya. El orbe de ciruela brillante confitada relucía rosa y oro, pero tenía la desafortunada cualidad de parecer algo que un hada mapache podría lamer.

—Suficientemente bueno para los burócratas —decidió Madame.

Empujó la verdadera Luna-baya fuera del pedestal y de inmediato se dio cuenta de dos cosas.

Primero, era más pesada de lo esperado.

Segundo, le gustaba ella.

En el momento en que la Luna-baya la tocó, su luz surgió a través de sus diminutos pies, subió por su cuerpo moteado y entró en las cámaras brillantes de su concha. Cada orbe en su concha parpadeó, llenándose de rosa fundido, mandarina y suave oro lunar. Sus antenas parpadearon. Su corona de flores floreció más. En algún lugar profundo del jardín, tres caléndulas dormidas estornudaron purpurina.

—Oh —dijo Madame, aferrando la baya contra su vientre—. Eso va a ser difícil de ocultar.

Fuera del pabellón, Hyacintha gritó: —¿Por qué el musgo huele a mermelada?

Madame empujó el señuelo al pedestal.

Se tambaleó.

Se quedó helada.

El señuelo se inclinó hacia la izquierda.

Extendió una pata.

Se inclinó hacia la derecha.

—No me avergüences —susurró.

El señuelo se asentó.

Madame exhaló.

Entonces soltó una pequeña e inconfundible burbuja de aroma a ciruela brillante.

Pop.

Desde afuera, todas las voces se detuvieron.

Hyacintha dijo, muy bajito: —¿Qué fue eso?

Madame no esperó a averiguarlo.

Aferró la Luna-baya con fuerza y se deslizó de vuelta al canal de rocío, brillando como un amanecer culpable. El canal, que había parecido estrecho al entrar, ahora se sentía personalmente insultante. La Luna-baya presionaba contra su vientre. Su concha raspaba suavemente contra el musgo. Su corona de flores se enganchó en una raíz.

—Suéltame, pedazo de ceja subterránea —espetó ella a la raíz.

Una sombra cruzó la abertura tras ella.

—¿Quién está ahí? —gritó un guardia.

Madame se aplastó contra el suelo, lo cual no sirvió de nada porque era un caracol cargando con un orbe prohibido y brillante del tamaño de su torso.

Afuera, otro guardia dijo: —El pedestal se ve extraño.

—¿Extraño cómo?

—Delicioso.

El chillido de Hyacintha desgarró el pabellón.

—LA BAYA LUNAR HA SIDO REEMPLAZADA POR MERMELADA.

Madame hizo una mueca. —Técnicamente mermelada de ciruela brillante, pedazo de servilleta chillona.

El claro estalló en caos.

Las campanas sonaron. La gente-pétalo gritó. Los escarabajos farol rompieron la formación. Alguien gritó: —¡Sellen el musgo! Alguien más gritó: —¡Revisen la mesa de refrigerios! Una tercera voz, probablemente la de Peabuckle, gritó: —¡Soy demasiado delicado para la prisión!

Madame irrumpió desde el extremo lejano del canal de rocío hacia un matorral de menta lunar y casi choca con el tío Grump, la polilla durmiente de su plan de contingencia.

El tío Grump abrió un ojo enorme y peludo.

—¿Mmph?

—No hay tiempo, querido —dijo Madame—. La historia se ha vuelto atlética.

Ella empujó una pizca de hoja-chispa bajo su nariz.

El tío Grump estornudó con tanta fuerza que una nube de polvo plateado salió disparada hacia el claro detrás de ellos, cubriendo a los guardias que los perseguían en una bruma centelleante. Tres de ellos comenzaron a toser. Uno declaró que podía saborear triángulos. Hyacintha Flounce salió tambaleándose del pabellón con mermelada en los dedos y traición en los ojos.

—¡Encuéntrenla! —gritó Hyacintha.

Madame se congeló.

Peabuckle, tambaleándose en el aire sobre el musgo, también se congeló.

Los ojos de Hyacintha se entrecerraron.

—Encuentren a Madame Glazebelly.

Peabuckle se dejó caer detrás de una hoja.

Madame acercó más la Baya Lunar. —Grosera. Precisa, pero grosera.

Ella huyó.

Ahora bien, debe entenderse que la huida de un caracol no parece impresionante para el ojo inexperto. No implica esprintar, saltar o que el cabello ondee dramáticamente al viento, a menos que el caracol haya tomado decisiones cuestionables en un puesto de pelucas. Pero Madame Glazebelly tenía el don de hacer que incluso el movimiento lento pareciera teatral.

Se deslizó a través de pétalos, bajo rizos de helechos, entre tallos azucarados y a través de un túnel de trébol color sonrojo, con la Baya Lunar resplandeciendo contra su vientre. Detrás de ella, el jardín despertó sumido en el caos.

—¡Ladrona! —gritó un guardia pétalo.

—¡Prestamista! —respondió Madame gritando de vuelta.

—¡Devuelve la reliquia!

—¡Devuelve tu tono a algo menos estreñido!

Un grupo de mosquitos perlados jadeó.

—Dijo estreñida —susurró uno.

—Durante la temporada de Baya Lunar —susurró otro—. Sucio.

Madame se agachó bajo un pétalo de rosa curvado justo cuando dos escarabajos farol pasaban por encima. Su luz cruzó el suelo en bandas de búsqueda. Ella se quedó quieta, presionándose contra la sombra del pétalo.

La Baya Lunar pulsó de nuevo.

Su caparazón respondió con un brillo.

—Deja de ayudar —susurró.

La baya se calentó en sus brazos.

Tuvo la peculiar sensación de que estaba divertida.

Peabuckle aterrizó a su lado, jadeando. —Reemplazaste la reliquia más sagrada del jardín con mermelada.

—Conservas.

—Saben que fuiste tú.

—Sospechan que fui yo.

—Hyacintha dijo tu nombre.

—Esa mujer dice mi nombre cuando se quema una tostada.

—¡Madame!

Ella miró por encima del borde del pétalo. Los guardias invadían los caminos. La gente-pétalo se reunía en grupos, susurrando a la velocidad del escándalo. Una fila de escarabajos ya se estaba formando cerca del pabellón, no para ayudar, sino porque alguien había mencionado mermelada.

—Está bien —dijo Madame—. La estrategia de salida requiere refinamiento.

—La estrategia de salida era el seto de menta lunar.

—El seto de menta lunar está actualmente lleno de faroles llenos de prejuicios.

—Entonces, ¿qué hacemos?

Madame miró hacia abajo, a la Baya Lunar. Su resplandor se suavizó, reflejándose en sus enormes ojos. Por un breve momento, su expresión no fue presumida, brillante o afilada para la batalla. Fue casi tierna.

—La llevaremos a un lugar seguro —dijo.

Peabuckle se quedó mirando. —¿Te refieres a tu flor?

—Naturalmente.

—Eso no es seguro. Es el primer lugar donde buscarán.

—Buscarán, sí. Pero no encontrarán.

—¿Por qué?

Madame volvió a sonreír, y esta sonrisa era del tipo que hacía que las criaturas sensatas revisaran su seguro.

—Porque todos saben que soy vanidosa, dramática y alérgica a la humildad.

—Todo cierto.

—Por lo tanto, esperarán que esconda la Baya Lunar en algún lugar grandioso.

—También cierto.

—En algún lugar teatral.

—Definitivamente.

—En algún lugar digno de mi ego.

—Me preocupas menos por la lógica y más por la precisión.

Madame se acercó. —Así que la esconderemos en algún lugar aburrido.

Peabuckle parpadeó.

—¿Dónde?

Madame señaló con una antena hacia el extremo lejano del Jardín Azúcar-Salvaje, donde un parche achaparrado de hongos beige crecía junto a la cerca del compost. Nadie celebraba ceremonias allí. Nadie tomaba retratos allí. Nadie decía: "Oh, qué encantador", a menos que estuvieran mintiéndole en la cara a un hongo.

—El Parche de Sombreritos Aburridos —susurró Peabuckle.

—Exactamente.

—Odias el Parche de Sombreritos Aburridos.

—Lo odio. Tiene el carisma de una pelusa húmeda.

—Entonces, ¿por qué irías allí?

—Porque nadie que me conozca creería que lo habría hecho.

Por primera vez esa noche, Peabuckle pareció impresionado.

Entonces una vocecita sobre ellos dijo: —Yo sí.

Madame Glazebelly se quedó quieta.

Peabuckle emitió un chillido tan pequeño que apenas calificaba como sonido.

Lentamente, Madame miró hacia arriba.

Posado en la parte inferior del pétalo de rosa, cabeza abajo y sonriendo como un secreto con patas, había un pequeño pulgón verde que llevaba una gorra de semilla torcida y la expresión más insufriblemente presumida de todo el Jardín Azúcar-Salvaje.

Nim Nibblestem.

La criatura más entrometida que jamás haya nacido bajo una hoja.

Nim era conocido por tres cosas: escuchar donde no era bienvenido, recordar lo que no debería saber e intercambiar información por bocadillos, favores o la oportunidad de incomodar a los adultos. Una vez había expuesto un romance prohibido entre dos bocas de dragón rivales simplemente porque una de ellas lo había llamado "pequeño amigo" en un tono que encontró condescendiente.

—Hola, Madame —dijo Nim dulcemente.

La sonrisa de Madame se volvió peligrosa.

—Nim —dijo—. Qué encantador. Justo pensaba que a este crimen le faltaba una erupción.

Peabuckle susurró: —No insultes al testigo.

—Vi todo —dijo Nim.

—Viste a la luz de la luna jugando malas pasadas.

—Te vi escabullirte en el pabellón.

—Un malentendido.

—Vi el orbe de mermelada.

—Un tributo.

—Vi que llevabas la Baya Lunar.

Madame echó un vistazo al orbe brillante presionado contra su vientre.

—¿Esto? —dijo ella—. Esta es mi fruta de apoyo emocional.

La sonrisa de Nim se ensanchó. —Hyacintha querrá oír sobre eso.

Peabuckle se cubrió el rostro.

Madame inclinó la cabeza, las flores temblando en su corona. —¿Y qué, pequeño ingrediente de ensalada horrible, te persuadiría de posponer tu deber cívico?

Nim se golpeó la barbilla con un pie diminuto.

Debajo de ellos, los guardias pasaron como un trueno, lo cual, dado su tamaño, sonaba principalmente como alguien golpeando con enojo cucharas contra hojas.

—Quiero entrar —dijo Nim.

Madame parpadeó. —¿Entrar?

—En el robo.

—El robo terminó.

—No parece terminado. Parece un desastre.

Peabuckle susurró: —Tiene un punto.

Madame lo ignoró.

Nim se inclinó más, su sonrisa invertida brillante con maliciosa deleite. —Tienes la Baya Lunar. La gente-pétalo te está cazando. El Parche de Sombreritos Aburridos está infestado de babosas nocturnas al caer la noche. Y yo conozco un atajo.

Madame se quedó mirándolo.

La Baya Lunar pulsó de nuevo, cálida y divertida contra su corazón.

A lo lejos, Hyacintha Flounce gritó: —¡Registren cada flor! ¡Especialmente las dramáticas!

Madame miró de Peabuckle a Nim y a la brillante Baya Lunar, robada-prestada-realojada, en sus brazos.

Entonces suspiró.

Fue un suspiro hermoso. Trágico. Elegante. Profundamente inconveniente.

—Bien —dijo—. Pero si me traicionas, me encargaré personalmente de que cada pulgón en este jardín aprenda a pronunciar tu segundo nombre en público.

La sonrisa de Nim se desvaneció.

—No serías capaz.

Madame sonrió.

—Pruébame, Nimbífero.

Peabuckle jadeó. —¿Ese es su segundo nombre?

Nim se puso verde de vergüenza.

Madame abrazó la Baya Lunar más fuerte y se deslizó hacia las sombras, acompañada ahora por una mariquita aterrorizada, un pulgón vulnerable al chantaje y una sagrada fruta brillante que parecía estar demasiado satisfecha con la compañía que mantenía.

Detrás de ellos, el Jardín Azúcar-Salvaje sonaba con alarmas, acusaciones y los primeros deliciosos rumores de la temporada.

Y Madame Glazebelly, ladrona por tecnicismo y heroína por revisión pendiente, desapareció en la noche con el claro de luna en su vientre y problemas brillando a su paso.

Lo cual era, francamente, como prefería viajar.

El Parche de Sombreritos Aburridos nunca ha albergado tanto crimen

El Parche de Sombreritos Aburridos se sentaba en el extremo lejano del Jardín Azúcar-Salvaje como una disculpa que nadie se había molestado en decorar.

No era feo, exactamente. Ser feo requería esfuerzo. El Parche de Sombreritos Aburridos se había saltado el esfuerzo por completo y había ido directo al beige. Hongos beige. Musgo beige. Piedritas beige dispuestas de una manera que sugería que alguien alguna vez tuvo la intención de hacer un camino, se aburrió y se alejó para morir tranquilamente bajo una hoja.

Incluso el aire parecía cansado allí.

Era el tipo de lugar donde la música dramática venía a perder la confianza.

Madame Glazebelly lo odiaba por principio.

—Este lugar parece una siesta que olvidó convertirse en coma —murmuró, deslizándose bajo un helecho caído con la Baya Lunar apretada contra su vientre.

Peabuckle revoloteaba detrás de ella, respirando con dificultad. —Por favor, baja la voz.

—Los hongos ya están muertos por dentro. Dudo que pueda ofenderlos más.

—Puedes ofender cualquier cosa más.

Nim Nibblestem correteaba por la parte inferior de una hoja sobre ellos, cabeza abajo como de costumbre, porque a los pulgones les gustaba comportarse como si la gravedad fuera una sugerencia hecha por personas aburridas. —Sabes —dijo—, para alguien que se esconde de toda la Sociedad de Preservación de la Taza Lunar, hablas como si intentaras que el musgo te abucheara.

Madame lo miró hacia arriba. —Y para alguien cuyo nombre completo es Nimbífero, hablas como si tu reputación estuviera asegurada.

Nim se quedó en silencio.

Peabuckle susurró: —Esa es una cantidad devastadora de sílabas.

—Mi madre era sentimental —espetó Nim.

—Tu madre estaba armada con vocales —dijo Madame.

Siguieron adelante.

O más bien, Madame siguió adelante. Nim se lanzó. Peabuckle revoloteó. La Baya Lunar brillaba con la calma enfurecedora de un objeto que nunca tuvo que explicarse ante guardias, comités o funcionarios de flores chillones con problemas de encaje.

Detrás de ellos, el Jardín Azúcar-Salvaje se había convertido en un motor de escándalos.

Cada flor zumbaba con alarma. Los escarabajos farol barrían los senderos de pétalos. Los guardias de pétalos golpeaban las puertas de tulipanes y exigían saber si alguien había visto "un objeto sagrado redondo, brillante y rosáceo de inmensa importancia cultural", lo que resultó en veintisiete chistes inapropiados y un tomate confundido siendo detenido brevemente.

El chisme ya había mutado más allá de lo útil.

Para cuando Madame llegó a las afueras del Parche de Sombreritos Aburridos, el rumor insistía en que había robado tres Bayas Lunares, seducido a una polilla, envenenado el ponche ceremonial, insultado a la luna y reemplazado la reliquia sagrada con un frasco de mermelada que llevaba su monograma.

—No tengo mermelada con monograma —dijo Madame cuando Peabuckle le informó esto entre jadeos.

—¿Esa es la parte a la que te opones?

—Los detalles importan.

—Reemplazaste la Baya Lunar con conservas.

—Conservas de ciruela brillante.

—Eso no ayuda.

—Ayuda al perfil de sabor.

Nim cayó de su hoja sobre un sombrero de hongo, aterrizando con un pequeño rebote. —La gente-pétalo tiene equipos de búsqueda pasando por los senderos del este. Hyacintha está con ellos.

Madame se puso rígida. —Por supuesto que lo está.

—Trajo a las Polillas Olfateadoras.

Peabuckle hizo un ruido estrangulado. —¿Las Polillas Olfateadoras?

Nim asintió con gravedad. —Las tres.

Madame frunció el ceño. —¿Solo hay tres?

—Tres oficiales —dijo Nim—. La cuarta fue degradada después de rastrear un frijol de azúcar robado hasta su propio almuerzo.

Peabuckle se aferró a sus anteojos. —Las Polillas Olfateadoras pueden oler residuos de luz lunar a seis pétalos de distancia.

—Eso suena inventado.

—No lo es.

—Todo en este jardín suena inventado.

—Madame.

Ella suspiró y se miró a sí misma.

No era una vista alentadora.

El resplandor de la Baya Lunar se había filtrado en cada cuenta moteada de su piel. Su caparazón, normalmente impresionante de una manera elegante, costosa y ligeramente presumida, ahora brillaba con luces internas rosadas y doradas. Cada cámara redonda resplandecía como un farol en un festival de dulces de lujo. Sus bulbos de antena brillaban con chispas de arcoíris. Incluso su corona de flores se había vuelto sospechosamente radiante.

Se veía menos como una fugitiva y más como una carroza de desfile con motivos ocultos.

—Bien —dijo—. Necesitamos ocultamiento.

Nim gesticuló alrededor del Parche de Sombreritos Aburridos. —Esto es ocultamiento.

Madame miró los hongos beige. —Aquí es donde la alegría va a declarar impuestos.

—También es donde nadie mira.

—Nadie mira porque mirar directamente causa abrasiones espirituales.

Peabuckle aterrizó en un tallo bajo y se inclinó hacia adelante, jadeando. —¿Podemos centrarnos, por favor? Las Polillas Olfateadoras vienen, los guardias están buscando, Hyacintha sabe que fuiste tú y Nim nos está chantajeando.

—Prefiero el término negociando desde una posición de testigo ventajosa —dijo Nim.

Madame entrecerró los ojos. —Prefieres muchas palabras para alguien que podría caber en una taza de té y aún dejar espacio para la vergüenza.

Nim sonrió. —Aún tengo el atajo, sin embargo.

—Entonces muéstranoslo.

—Primero, quiero términos.

Peabuckle gimió. —No tenemos tiempo para términos.

—Los criminales siempre tienen tiempo para términos —dijo Nim—. Así es como sabes que son profesionales.

Madame cambió la Baya Lunar de agarre. Se calentó contra su vientre, pulsando una vez, dos veces, casi como un latido. Por un breve instante, el resplandor pintó la cara verde de Nim de rosa dorado y lo hizo parecer menos una plaga y más como un niño que se había arrastrado demasiado cerca de un secreto.

Su sonrisa se suavizó.

Solo por un segundo.

Luego volvió más afilada que antes.

—Quiero un favor —dijo Nim.

Madame parpadeó. —Eso es sospechosamente razonable.

—Un favor futuro.

—Ah. Ahí está el olor.

—Sin preguntas. Sin moralizar. Sin fingir que estás por encima de esto, porque actualmente brillas con un delito grave.

Peabuckle susurró: —Técnicamente robo de artefactos.

—Tomar prestado —dijo Madame.

—Con persecución.

—Un malentendido con cardio.

Nim extendió un pie diminuto. —¿Trato?

Madame se quedó mirándolo.

Peabuckle negó con la cabeza salvajemente.

Madame lo ignoró, porque la cautela de Peabuckle, aunque a menudo correcta, tenía la textura de la avena cruda.

—Un favor futuro —dijo—. Pero si implica fluidos corporales, cantar en público o sombreros humillantes, me reservo el derecho de renegociar.

—Bien.

—Y nada de traición.

—Bien.

—Y deja de sonreír como un pepinillo con secretos.

—No prometo nada.

Se dieron la mano.

No fue un apretón de manos noble. Fue un pie de caracol y un pie de pulgón encontrándose en la tapa de un hongo mientras una mariquita hiperventilaba cerca y una fruta sagrada robada brillaba contra el buen juicio de todos.

Pero en el Jardín Azúcar-Salvaje, eso contaba como vinculante.

Nim saltó del hongo y corrió hacia un grupo de sombreritos aburridos que se inclinaban juntos en un pequeño círculo cansado. —Por aquí.

Madame lo siguió, aunque cada centímetro de su cuerpo se oponía a rozar los tallos de los hongos beige.

—Si desarrollo blandura —dijo—, te haré responsable.

—El atajo pasa por debajo del parche —dijo Nim—. Viejo túnel de ratón de campo. Abandonado.

Peabuckle se congeló. —¿Abandonado por quién?

—El ratón de campo.

—¿Por qué?

Nim se encogió de hombros. —Razones personales.

—¿Fue devorado?

—Eso es personal.

Peabuckle parecía desfallecer.

Madame miró por la estrecha abertura bajo el grupo de hongos. El túnel era oscuro, húmedo y olía a raíces, tierra y al tipo de decisiones tomadas después de medianoche. Un fino hilo de agua corría por un lado. Pequeños cristales se aferraban al techo, atrapando el resplandor de la Baya Lunar.

—Absolutamente no —dijo Madame.

—Lleva directo debajo de la vieja cerca de compost —dijo Nim—. Desde allí, podemos llegar al Hueco del Pasto-Ronquido sin cruzar los caminos abiertos.

—Repito: absolutamente no.

Peabuckle miró por encima del hombro. Luces tenues flotaban en la distancia. Voces se acercaban.

—Madame —susurró—, puede que no tengamos otra opción.

—Siempre tengo otra opción.

—Nómbrala.

Madame abrió la boca.

Detrás de ellos, una Polilla Olfateadora soltó un fuerte y tembloroso bocinazo.

Era un sonido terrible. No aterrador en el sentido majestuoso. Más bien como una flauta de juguete siendo asesinada en una bañera.

Los ojos de Nim se abrieron de par en par. —Detectaron el brillo.

La voz de Hyacintha Flounce resonó a través del musgo: —¡Por aquí! ¡Huelo luz lunar, pulidor de caparazones y audacia!

Madame presionó un pie contra su pecho. —Pulidor de caparazones, sí. Luz lunar, quizás. Pero la audacia no es un aroma.

Otra Polilla Olfateadora hizo sonar su bocina.

Peabuckle la empujó hacia un lado. —¡Al túnel!

Madame miró con furia la abertura. —Voy a presentar una queja formal ante la narrativa.

Luego se metió de un salto.

El túnel los engulló en una oscuridad fresca y terrosa.

Durante los primeros instantes, solo se escuchó el susurro húmedo del suelo y los murmullos indignados de Madame.

—Fui creada para los pétalos —dijo—. Pétalos y admiración. Quizás hojas pulidas. De vez en cuando, una mesa de postres. No fui creada para la infraestructura de los topillos.

Nim se apresuró a avanzar. —Sigue moviéndote.

—No me apresures. Soy una criatura con dignidad.

Peabuckle aleteó detrás de ella. —Estás dejando un rastro brillante.

Madame miró hacia atrás. Efectivamente, el rastro de baba tras ella resplandecía con un tenue color rosa y dorado.

Nim se detuvo. —Eso es malo.

—También es precioso —dijo Madame.

—Es fácil de rastrear.

—Muchas cosas preciosas lo son.

Las alas de Peabuckle temblaron. —¿Puedes dejar de brillar?

—¿Puede Hyacintha dejar de sonar como una tetera violada?

—Madame.

—No sé cómo. Es la baya la que lo hace.

La Baya Lunar volvió a palpitar, iluminando suavemente el túnel. Su luz se movió por el techo revestido de cristales y, por primera vez, Madame notó que las paredes estaban grabadas con marcas antiguas. No eran marcas de garras ni arañazos de raíces, sino patrones diminutos: medias lunas, espirales, puntos y líneas ramificadas como enredaderas en miniatura.

—Esperen —dijo ella.

Nim miró hacia atrás. —¿Qué?

—Estas marcas.

Peabuckle ajustó sus anteojos y se acercó. —Parecen antiguas.

—¿Más antiguas que el topillo? —preguntó Nim.

—Más antiguas que tus modales —dijo Madame.

La Baya Lunar se iluminó.

Las marcas comenzaron a brillar.

Una a una, diminutas líneas de luz plateada se extendieron por las paredes del túnel. Las medias lunas se abrieron hasta convertirse en lunas llenas. Las espirales se desplegaron hasta ser flores. Las líneas ramificadas se conectaron como raíces bajo un jardín invisible. El túnel entero despertó en un pulso suave y resplandeciente.

Peabuckle susurró: —Oh.

Nim susurró algo que sonó como: —No puede ser.

Madame, por una vez, no insultó a ninguno de los dos.

La luz viajó hacia adelante, revelando que el túnel no era simplemente un antiguo pasadizo de topillos. Era parte de algo más antiguo. Un camino subterráneo olvidado, lleno de marcas lunares y escritura de raíces, oculto bajo el rincón menos glamuroso del jardín.

—Bueno —dijo Madame en voz baja—. El Parche de los Dullcaps se ha estado subestimando.

La Baya Lunar se calentó contra ella.

Un sonido se filtró por el túnel.

No desde atrás.

Desde adelante.

Un zumbido bajo y suave.

Los ojos de Peabuckle se abrieron de par en par. —¿Alguien está cantando?

—Si son setas —dijo Nim—, me voy.

—No te vas a ir —dijo Madame—. Nos debes un atajo.

—Se suponía que este atajo no debía brillar ni zumbar.

—Pocos atajos de calidad lo hacen.

Siguieron avanzando, más despacio ahora.

El túnel se ensanchó. Las raíces se enroscaban por el techo como dedos dormidos. Los cristales se agrupaban en pequeñas cavidades, cada uno reflejando la luz de la Baya Lunar hasta que las paredes parecieron llenarse de pequeñas estrellas. El zumbido se hizo más cálido, más profundo. No era música exactamente, sino recuerdos con forma de sonido.

Madame lo sintió a través de su caparazón.

Sus cámaras brillantes parpadearon al ritmo.

Por un momento incómodo, recordó haber sido muy pequeña. Más pequeña que su insolencia, más pequeña que su caparazón, más pequeña que las expectativas que se había construido como joyas a su alrededor. Recordó haberse aferrado al lado de su madre cerca del Pabellón de la Copa Lunar, observando la Baya Lunar desde el borde de la multitud porque solo ciertas familias, ciertas flores y ciertos ciudadanos pequeños y pulidos tenían lugar en primera fila.

Su madre le había susurrado: "La luz no te pertenece menos porque alguien más haya construido una valla a su alrededor".

Madame no lo había entendido entonces.

No estaba del todo segura de entenderlo ahora.

Pero recordaba la sensación de estar demasiado lejos de algo hermoso y que le dijeran que la distancia era tradición.

Su agarre se apretó alrededor de la Baya Lunar.

—¿Madame? —preguntó Peabuckle suavemente.

Ella parpadeó. —¿Qué?

—Te has detenido.

—Estaba considerando el valor arquitectónico de la tierra vieja.

Peabuckle le lanzó una mirada lo suficientemente amable como para ser molesta.

Nim, afortunadamente, arruinó el momento. —Eh, puede que tengamos otro problema.

Madame se dio la vuelta.

Más adelante, el túnel desembocaba en una pequeña cámara subterránea.

En su centro se alzaba un anillo de tallos de setas pálidas, no beige como los Dullcaps de arriba, sino nacaradas y translúcidas. Sus sombreros brillaban tenuemente desde dentro, como si les hubieran vertido luz de luna y la hubieran dejado macerar. En el centro del anillo había una cuenca poco profunda de agua estancada, con la superficie lisa como el cristal.

Y alrededor de esa cuenca, semienterradas en musgo y polvo, había docenas de cáscaras viejas de Bayas Lunares.

No bayas llenas. No brillo vivo.

Cáscaras vacías.

Pieles de color rosa dorado, secas y translúcidas, curvadas como pétalos tras la floración.

Peabuckle aterrizó junto a una y se quedó mirando. —Ha habido más.

—Obviamente —dijo Nim—. Crecen cada temporada.

—No —dijo Peabuckle—. Estas son antiguas. Muy antiguas. Y están aquí. No en el pabellón.

Madame se deslizó más cerca de la cuenca.

El brillo de la Baya Lunar se intensificó.

El agua se agitó.

Un reflejo se formó en su superficie: no de Madame, ni de Nim, ni de Peabuckle, sino del Pabellón de la Copa Lunar tal como debió verse hace mucho tiempo. Sin pedestal de terciopelo. Sin guardias. Sin encaje. Sin comités. Solo una flor lunar abierta bajo el cielo nocturno, rodeada por criaturas del jardín de todo tipo: caracoles, escarabajos, polillas, gente-pétalo, babosas, abejas, arañas e incluso gusanos asomándose educadamente desde la tierra.

En el centro, la Baya Lunar resplandecía.

Entonces, la imagen cambió.

Las criaturas reunidas llevaron la baya hacia la tierra, cantando suavemente. La colocaron en la cuenca. La baya se disolvió en luz, y esa luz se extendió por las raíces del jardín. Las flores florecieron. Las semillas despertaron. El rocío surgió en gotas centelleantes. Todo el Jardín Sugarwild resplandeció con una magia compartida.

El reflejo se desvaneció.

Nadie habló.

Nim se rascó su gorro de semilla. —¿Así que se supone que la Baya Lunar no debe quedarse en el pabellón?

Peabuckle tragó saliva. —Parece que estaba destinada a ser traída aquí.

Madame miraba fijamente la cuenca.

La Baya Lunar palpitaba en sus brazos.

Afuera, distante pero acercándose, una Polilla Olfateadora volvió a sonar.

—Eso —dijo Madame— complica mi defensa legal en una dirección favorable.

Peabuckle la miró. —Madame.

—¿Qué? Sí que lo hace.

—Esto es serio.

—Soy capaz de ser seria.

Nim tosió.

Madame fulminó con la mirada. —Soy capaz de ser seria cuando estoy iluminada adecuadamente.

La Baya Lunar se iluminó.

Peabuckle dio un paso hacia la cuenca. —Quizás deberíamos colocarla allí.

Madame retiró la baya instintivamente.

Peabuckle lo notó.

También Nim.

Y, al parecer, también la Baya Lunar, porque se calentó contra ella con un pequeño pulso que se sintió demasiado comprensivo.

El rostro de Madame se tensó.

—Todavía no —dijo.

La voz de Peabuckle se suavizó. —¿Por qué?

—Porque no sabemos lo suficiente.

—La visión parecía bastante clara.

—Las visiones son pequeñas exhibicionistas notorias. Te dan símbolos y esperan que tú hagas todo el trabajo emocional.

—Madame.

—Y porque —espetó, y luego se detuvo.

La cámara contuvo el aliento.

Incluso Nim se mantuvo callado, lo que sugería madurez o miedo.

Madame miró la Baya Lunar.

En su resplandor, vio pequeños reflejos superpuestos. La niña que había sido al borde de la ceremonia. La suave sonrisa de su madre. Hyacintha Flounce de pie cerca de la parte delantera, más joven entonces, ya pulida, ya segura de dónde pertenecía cada uno. Una Baya Lunar brillando lejos mientras las reglas mantenían a la multitud separada.

—Porque pasé años escuchando que esta luz no era para mí —dijo Madame al fin. Su voz era baja, despojada de sus habituales cuchillos decorativos—. Y ahora está en mis manos, y no estoy lista para devolvérsela al primer charco antiguo que pregunte educadamente.

La expresión de Peabuckle se arrugó con simpatía.

Nim miró al suelo.

Madame se arrepintió inmediatamente de la vulnerabilidad. Se quedó en el aire entre ellos, húmeda y expuesta, como una uva pelada.

—Si alguno de ustedes habla de eso —dijo—, lo negaré con tanta fuerza que los lirios cercanos perderán sus pétalos.

Peabuckle asintió rápidamente.

Nim levantó un pie. —¿Ni siquiera por unos bocadillos?

Madame se volvió lentamente hacia él.

—Es broma —dijo él—. Emocionalmente inapropiado, pero es broma.

Un sonido retumbó por el túnel detrás de ellos.

Voces.

Más cerca ahora.

—¡El rastro brillante conduce hacia abajo! —gritó un guardia de pétalos.

La voz de Hyacintha le siguió, lo suficientemente afilada como para podar setos. —Con cuidado. Madame Glazebelly puede ser extravagante, pero no es estúpida.

Madame olisqueó. —Es lo más amable que ha dicho sobre mí.

—También te llamó amenaza pulida de caparazón —dijo Nim.

—También es preciso.

Peabuckle aleteó hacia el otro lado de la cámara. —Tiene que haber otra salida.

Nim corrió a lo largo de la pared de raíces, golpeando marcas. —La hay. O la hubo.

—¿Qué significa eso? —preguntó Peabuckle.

—Significa que los túneles antiguos a veces se derrumban, y no soy legalmente responsable de la geología.

Madame se deslizó hacia él. —Nimbífero.

—¡No me llames por mi nombre completo en una crisis!

—Encuentra la salida.

Nim se apresuró más.

Las Polillas Olfateadoras volvieron a sonar, ahora resonando claramente por el túnel. Madame escuchó alas, armaduras, a Hyacintha murmurando algo sobre una desgracia y a un guardia preguntando si alguien se había acordado de traer las pruebas de mermelada.

La Baya Lunar brilló más intensamente.

Demasiado.

—Cariño —le susurró—, si pudieras abstenerte de anunciar nuestra ubicación como un faro borracho, te lo agradecería.

La Baya Lunar palpitó.

La cuenca respondió.

Un haz de suave luz rosa dorada se elevó del agua y tocó el techo. La escritura de raíces brilló por toda la cámara. El anillo de setas nacaradas se desplegó, los sombreros se alzaron como pequeños paraguas. El polvo se soltó de las paredes.

Peabuckle soltó un grito.

Nim saltó hacia atrás. —¡Encontré algo!

Una sección de la pared de raíces se abrió con un crujido lento, revelando un estrecho pasaje al otro lado.

Madame sonrió. —Excelente. ¿Ves? El crimen fomenta la arquitectura.

Peabuckle señaló hacia atrás. —Ya están casi aquí.

Las antenas de la primera Polilla Olfateadora aparecieron en la entrada del túnel, vibrando. Era enorme para los estándares del jardín, esponjosa, pálida y llevaba una cinta oficial que había sido prendida a su pecho con gran seriedad y un gusto cuestionable.

Inhaló.

Sus ojos se cruzaron.

Luego sonó directamente hacia Madame.

—Sutil —dijo ella.

—¡Ahí! —gritó un guardia.

Hyacintha apareció detrás de la polilla, sin aliento, furiosa y todavía vistiendo su capa ceremonial de lavanda a pesar de haberse arrastrado por la tierra. Hay que reconocer que solo parecía parcialmente destruida por la experiencia.

—Madame Glazebelly —dijo, con la voz temblando de indignación—, aléjate de la Baya Lunar.

Madame levantó la barbilla. —Eso es difícil, ya que la estoy sosteniendo.

—Has profanado la Ceremonia del Surgimiento del Rocío.

—La ceremonia ya llevaba demasiado encaje.

—Reemplazaste una reliquia sagrada con mermelada.

—Conservas de Ciruela Brillante.

—Arrastraste la Baya Lunar por un canal de drenaje.

—Necesitaba ver mundo.

Los ojos de Hyacintha brillaron. —No tienes idea de con qué estás jugueteando.

Madame miró alrededor de la cámara brillante, la cuenca, las cáscaras antiguas, el pasaje de raíces abierto.

—En realidad —dijo—, empiezo a sospechar que tú tampoco.

La expresión de Hyacintha cambió.

Ocurrió rápidamente. Un parpadeo. Un endurecimiento alrededor de la boca. Una mirada hacia la cuenca que no era sorpresa, sino reconocimiento.

Madame lo vio.

También Peabuckle.

La sonrisa de Nim volvió, afilada y encantada.

—Oh —dijo Nim—. Conocías este lugar.

Hyacintha se puso rígida. —Silencio, niño.

—Eso significa que sí —susurró Nim en voz alta.

Peabuckle se volvió hacia Hyacintha. —La Baya Lunar solía ser traída aquí, ¿verdad?

Los guardias se movieron inquietos.

Una de las Polillas Olfateadoras, aparentemente confundida por la tensión, sonó hacia una seta.

Hyacintha se erguirió más. —La Baya Lunar pertenece al pabellón.

—Esa no era la pregunta —dijo Madame.

—El pabellón la protege.

—¿De quién?

—Del mal uso.

La sonrisa de Madame se afinó. —¿Mal uso por cualquiera que no tenga un asiento reservado en primera fila?

Las mejillas de Hyacintha se tiñeron de lavanda. —Siempre reduces todo al insulto.

—Solo cuando el insulto es la herramienta más precisa disponible.

—¿Crees que esto trata de estatus? —espetó Hyacintha—. Crees que todo es vanidad porque pules tu inseguridad hasta que ciegas a los transeúntes inocentes.

Peabuckle jadeó.

Nim susurró: —Demonios.

Madame se quedó muy quieta.

Por un momento brillante y peligroso, todo el humor se drenó de su rostro.

La Baya Lunar parpadeó.

Las luces de su caparazón se atenuaron.

Hyacintha pareció darse cuenta de que había herido más profundo de lo que pretendía, pero el orgullo mantuvo su boca cerrada.

Madame la miró con una suavidad más aterradora que la ira.

—Cuidado, Hyacintha —dijo—. Si apuntas a la herida, deberías estar preparada para explicar por qué sabes dónde está.

La cámara se quedó en silencio.

Entonces el pasaje lejano retumbó.

Nim miró hacia allí. —Eso parece malo.

La escritura de raíces a lo largo de la pared parpadeó erráticamente. La superficie de la cuenca se onduló. La Baya Lunar palpitó más fuerte contra el pecho de Madame, ya no divertida, ya no gentil, sino urgente.

Las alas de Peabuckle zumbaron. —¿Qué está pasando?

Los ojos de Hyacintha se abrieron de par en par. —Despertaste el camino inferior.

—Técnicamente —dijo Madame—, la Baya Lunar lo hizo.

—Porque la moviste antes de la altura de la primera luna.

—Ibas a dejarla en un pedestal.

—¡Porque el viejo rito es inestable! —gritó Hyacintha.

Las palabras golpearon la cámara como una campana caída.

Todos se giraron hacia ella.

Hyacintha apretó los labios, pero era demasiado tarde.

Madame entrecerró los ojos. —Explícate.

—No.

—Hyacintha.

—No puedes exigir respuestas mientras sostienes fruta lunar robada en una bodega de raíces.

—Fruta lunar prestada en una cámara patrimonial.

—¡Madame! —gritó Peabuckle.

Otro retumbar sacudió la cámara.

Del pasaje abierto llegó un sonido húmedo y deslizante.

Nim dio un paso atrás. —Eso es definitivamente malo.

Del pasaje surgió una babosa nocturna.

Luego otra.

Luego cinco más.

Eran grandes, negro aterciopelado y brillaban con tenues motas azules. Sus ojos brillaban como pequeñas linternas descontentas. Las babosas nocturnas no eran malvadas, exactamente, pero eran territoriales, lentas para perdonar y muy aficionadas a comer cualquier cosa infundida con luz de luna.

La primera levantó la cabeza y probó el aire.

Sus ojos se fijaron en la Baya Lunar.

Peabuckle susurró: —Tienen hambre.

Madame acercó la baya. —Por supuesto que la tienen. Siempre es política de bocadillos con las babosas.

Hyacintha retrocedió hacia sus guardias. —Formen una barrera.

Los guardias dudaron.

Había muchas babosas ahora. Más deslizándose desde el pasaje. Sus cuerpos resplandecían bajo la luz de la Baya Lunar. Sus bocas emitían sonidos suaves y húmedos que nadie disfrutaba.

Nim subió al caparazón de Madame. —Voto por irnos.

—Bájate de mi caparazón.

—Voto desde aquí.

—Bájate de mi caparazón antes de que convierta tu futuro favor en un arreglo funerario.

Peabuckle voló a su lado. —La salida está detrás de las babosas.

—Naturalmente.

Los guardias de Hyacintha intentaron avanzar, pero las Polillas Olfateadoras entraron en pánico primero. Una sonó, aleteó hacia atrás, chocó con otra y envió a ambas cayendo hacia un grupo de setas nacaradas. Las setas soltaron una ráfaga de esporas plateadas.

Los guardias tosieron.

Nim estornudó.

Peabuckle estornudó.

Madame estornudó tan delicadamente que parecía ensayado.

Las babosas nocturnas se lanzaron hacia adelante.

El caos floreció.

Un guardia resbaló. Una polilla sonó. Hyacintha gritó instrucciones que nadie siguió. Nim se aferró al caparazón de Madame a pesar de las amenazas directas. Peabuckle voló en círculos mareantes tratando de determinar si era lo suficientemente valiente como para ser útil. La Baya Lunar brilló más y más, convirtiendo la cámara subterránea en un sueño febril rosa dorado.

Madame miró a las babosas.

Miró a Hyacintha.

Miró a la cuenca.

Luego miró la Baya Lunar.

La baya palpitó.

No con miedo.

Con instrucciones.

—Oh, no me mires así —dijo ella—. No soy heroica bajo pedido.

La baya se calentó.

—Soy heroica solo cuando estoy acorralada, halagada o usando algo con flecos dramáticos.

La baya volvió a palpitar.

Peabuckle gritó: —¡Madame, ahora sería un hermoso momento para el heroísmo!

—¡Dije que no bajo pedido!

Una babosa nocturna se lanzó.

Madame hizo lo único que se le ocurrió hacer.

Levantó la Baya Lunar en alto.

Para una criatura sin brazos en el sentido convencional, esto implicó una cantidad impresionante de compromiso de cuerpo completo, profanidad espiritual y un pie apoyado contra el tallo de una seta. Pero la levantó de todos modos, presionándola hacia la escritura de raíces brillante sobre su cabeza.

—¡Escuchen bien, salchichas húmedas de medianoche! —gritó—. ¡Esta baya no es la cena!

Las babosas se detuvieron.

Todos se detuvieron.

Nim susurró: "¿Acabas de llamarlas salchichas de medianoche?"

—Hablo bajo presión.

La Moonberry resplandeció.

La luz estalló en la cámara, no de forma aguda, no quemante, sino rica y cálida como el amanecer filtrándose a través de pétalos de rosa. Se extendió sobre las babosas nocturnas, sobre los guardias, sobre Hyacintha, Peabuckle, Nim, las setas, las viejas cáscaras, la cuenca, la tierra, las raíces, todo.

Las babosas se quedaron paralizadas.

Entonces, una a una, bajaron la cabeza.

No por hambre.

Por reconocimiento.

La babosa nocturna más grande emitió un retumbo.

Era un sonido profundo y húmedo que parecía provenir de la parte más antigua de la tierra.

Madame se quedó mirando. —¿Alguien habla babosa?

Un guardia de pétalos levantó lentamente una mano. —Mi tía se casó con alguien de una familia de estanque.

—Traduce.

El guardia tragó saliva. —Dice… que la luz ha regresado bajo las raíces.

La babosa volvió a retumbar.

—Dice que el viejo camino recuerda.

Otro retumbo.

Los ojos del guardia se abrieron de par en par. —Y dice que la baya llega tarde.

Hyacintha palideció.

Madame se volvió hacia ella.

—Tarde —repitió.

Hyacintha miró hacia otro lado.

La voz de Madame se endureció. —¿Cuántas estaciones la has mantenido alejada de este lugar?

Hyacintha no dijo nada.

La babosa más grande emitió un último retumbo.

El guardia susurró: —Trece.

Las alas de Peabuckle se quedaron quietas.

A Nim se le cayó la mandíbula.

Madame se quedó mirando a Hyacintha. —¿Trece Moonberries?

Hyacintha levantó la barbilla, pero el gesto tembló. —Teníamos motivos.

—Los comités siempre los tienen.

—El viejo rito casi inunda el jardín con luz de floración.

—¿Luz de floración? —preguntó Nim.

La expresión de Peabuckle cambió. —Fue el año de la Floración Salvaje.

Madame lo recordaba. Todos lo hacían. El año en que cada flor del jardín se abrió al mismo tiempo, cada semilla germinó, cada enredadera se emborrachó de magia y el aire se llenó de tanto polen que la mitad de los escarabajos pasaron tres semanas pidiendo matrimonio a los muebles.

—El viejo rito sobrealimentó las raíces —dijo Hyacintha—. El jardín se volvió inestable. Las flores crecieron demasiado. Los senderos desaparecieron de la noche a la mañana. Las criaturas se perdían en flores que no existían esa misma mañana. Casi perdemos el muro oeste.

—Así que dejaron de traer la Moonberry aquí —dijo Peabuckle.

—La preservamos en su lugar —dijo Hyacintha—. Controlamos su luz. La honramos de forma segura.

Madame soltó una carcajada sin gracia. —La encerraron en un pedestal y llamaron reverencia a la distancia.

Hyacintha espetó: —Y tú la agarraste porque tus sentimientos fueron heridos por los arreglos de asientos de tu infancia.

La cámara se tensó.

Los ojos de Madame brillaron.

—Sí —dijo—. En parte.

Hyacintha parpadeó, sorprendida por la honestidad.

Madame se acercó, con la Moonberry brillando entre ambas. —La agarré porque era egoísta, curiosa, me sentía ofendida, nostálgica y estaba absolutamente segura de que se vería impresionante con mi complexión. Soy una mujer complicada con un instinto excelente y límites terribles.

Nim susurró: —Eso debería ir en un cojín.

—Pero también la agarré —continuó Madame—, porque algo en su ceremonia siempre ha olido mal. No literalmente. Literalmente huele a encaje, néctar y pánico reprimido. Pero está mal.

La boca de Hyacintha se tensó.

—Dices que protegiste el jardín —dijo Madame—. Quizás lo hiciste. Pero en algún momento, la protección se convirtió en posesión. Y la posesión en actuación. Y la actuación en ti, parada frente a todos, diciéndoles lo lejos que deben mantenerse de la cosa que alimenta sus raíces.

Por una vez, Hyacintha no tuvo respuesta.

Las babosas nocturnas observaban.

Los guardias observaban.

Incluso las Polillas Olfateadoras observaban, aunque una seguía boca abajo en un grupo de setas y parecía profundamente preocupada por las decisiones de su vida.

La Moonberry volvió a latir.

La cuenca centelleó.

Peabuckle dio un paso adelante. —Quizás ambas cosas sean ciertas.

Todos le miraron.

Él se encogió ante la atención, pero continuó. —Quizás el viejo rito era peligroso. Y quizás mantener la Moonberry encerrada durante trece estaciones estuvo mal.

Nim asintió. —Eso es molestamente razonable.

—¿Gracias? —dijo Peabuckle.

Madame miró la cuenca. La luz en su interior se arremolinaba ahora, lenta y expectante.

—Entonces, ¿qué quiere la baya? —preguntó.

La respuesta no llegó como palabras, sino como un pulso profundo a través de la cámara.

Las viejas cáscaras crujieron.

Las setas nacaradas se abrieron más.

Las babosas nocturnas se apartaron, revelando el pasaje tras ellas. Al fondo, una tenue luz de luna brillaba a través de una grieta en la tierra.

En la pared del túnel junto a esa abertura, una escritura de raíces brillaba en tres símbolos: una baya, una flor y una concha.

Nim entrecerró los ojos. —¿Eres… tú?

Madame se quedó mirando el símbolo de la concha.

No era exacto, por supuesto. La antigua escritura de raíces no era conocida por sus retratos. Pero la forma en espiral brillaba con un fuego oro rosado, y dentro había pequeños puntos como las cámaras luminosas de su propia concha.

La voz de Peabuckle bajó a un susurro. —Madame.

Hyacintha dio un paso adelante, horrorizada. —No.

Madame miró de una a otra. —¿Qué?

La Moonberry latió contra ella.

La babosa nocturna más grande retumbó.

El guardia tradujo con voz temblorosa: —Dice… que la portadora debe llevar la baya a la altura de la primera luna.

—¿Portadora? —dijo Madame.

La babosa volvió a retumbar.

—La que la despertó —susurró el guardia—. La que tiene una concha que alberga luz prestada.

Madame miró su concha brillante.

Nim se acercó. —Definitivamente eres tú.

—Soy consciente, pequeño riesgo para el programa de protección de testigos.

Hyacintha negó con la cabeza. —Imposible. La portadora debe ser elegida mediante el rito.

La Moonberry latió con fuerza.

Hyacintha se estremeció.

Madame levantó una ceja. —Parece que la fruta tiene opiniones.

—No es fruta —dijo Hyacintha.

Madame parpadeó. —¿Perdona?

Hyacintha cerró los ojos.

La verdad parecía dolerle al salir.

—Es una semilla —dijo.

La cámara quedó en silencio.

Peabuckle susurró: —¿Una semilla?

Hyacintha asintió. —Una Moonberry es el corazón-semilla del ciclo de floración del jardín. El viejo rito devolvía su luz almacenada a las raíces, pero demasiada a la vez causaba la Floración Salvaje. Por eso la Sociedad de Preservación cambió la ceremonia. Mantuvimos la semilla intacta. Dejamos que bendijera el jardín lentamente desde el pabellón.

Madame miró el orbe brillante en sus brazos.

Una semilla.

No una reliquia.

No un trofeo.

No algo bonito colocado en un pedestal para que personas importantes pudieran felicitarse por no tocarlo.

Una semilla.

Algo destinado a convertirse en otra cosa.

Se le cerró la garganta de una forma que le resultó profundamente grosera.

—¿Y si nunca es devuelta? —preguntó Peabuckle.

Hyacintha no dijo nada.

La babosa nocturna más grande retumbó.

El guardia tradujo suavemente: —Las raíces recuerdan el hambre.

Sobre ellos sonó algo parecido a un trueno.

Pero no era un trueno.

Era el jardín.

De repente, las raíces se desplazaron por encima. La cámara tembló. Llovió tierra desde el techo. A lo lejos, las flores gemían abriéndose con demasiada rapidez. La luz de la Moonberry aumentó, luego parpadeó, como si la semilla fuera arrastrada en dos direcciones a la vez.

Hyacintha miró hacia arriba con alarma. —La luna está saliendo.

Peabuckle se volvió hacia Madame. —Altura de la primera luna.

Nim señaló el pasaje más allá de las babosas. —Esa salida da al Hueco de la Hierba del Ronquido. Si la escritura de raíces está en lo cierto, la línea lunar cruza por allí antes de llegar al pabellón.

—¿Podemos llegar a tiempo? —preguntó Peabuckle.

Nim miró a Madame.

Madame se miró a sí misma.

Caracol.

Brillante.

Busca.

Posiblemente elegida por una semilla sagrada con problemas de confianza.

Exhaló por la nariz.

—Me gustaría dejar constancia —dijo— de que el destino debería considerar elegir criaturas con patas más largas.

Una raíz se agrietó arriba.

La cámara se sacudió con más fuerza.

Los guardias de Hyacintha se apresuraron. Una Polilla Olfateadora rebuznó en desesperación existencial.

Las babosas nocturnas se apartaron completamente ahora, formando un corredor viscoso y solemne hacia el pasaje de salida.

Hyacintha miró a Madame, desgarrada entre la furia, el miedo y algo que parecía incómodamente esperanza.

—No puedes hacer esto sola —dijo.

Madame le dedicó una sonrisa brillante y peligrosa.

—Cariño —dijo—, nunca he hecho nada sola. Simplemente prefiero que todos crean que yo era la atracción principal.

Peabuckle voló a su lado.

Nim trepó a una raíz cercana, listo para explorar.

La babosa nocturna más grande inclinó la cabeza.

Y Hyacintha Flounce, Presidenta de la Sociedad de Preservación del Cáliz Lunar, superviviente de la desgracia, tirana del encaje y arruinadora profesional de diversiones, dio un paso adelante y se quitó su capa de color lavanda.

Madame se quedó mirando. —¿Qué estás haciendo?

Hyacintha le extendió la capa. —Cúbrete la concha. Puede atenuar el rastro de brillo.

Madame no la tomó de inmediato.

—Esta capa ha visto reuniones de comité.

—Está limpia.

—¿Espiritualmente?

A Hyacintha le tembló un ojo. —¿Quieres ayuda o no?

Madame aceptó la capa con notable reticencia.

—Si absorbo respetabilidad de esto —dijo—, nunca te lo perdonaré.

—Muévete —espetó Hyacintha.

—Ahí está —dijo Madame—. Temía que estuviéramos conectando.

Juntos, ladrona, testigo, preocupado, guardias, polillas, babosas y una furiosa funcionaria de pétalos avanzaron hacia el pasaje mientras la cámara temblaba a sus espaldas. Madame se deslizó tan rápido como pudo, con la Moonberry acunada contra su pecho bajo la capa de lavanda. Su resplandor aún se filtraba a través de la tela en pulsos cálidos, iluminando su rostro desde abajo.

Se veía absurda.

Se veía magnífica.

Se veía, contra toda probabilidad razonable, necesaria.

Al entrar en el estrecho túnel de salida, la cuenca tras ellos resplandeció una vez más. Una última imagen ondeó en su superficie: el Hueco de la Hierba del Ronquido bajo la luna naciente, raíces abiertas, flores esperando y, en el centro de todo, Madame Glazebelly sosteniendo la Moonberry mientras todo el Jardín de los Dulces Salvajes se inclinaba ante su luz.

Entonces la cámara se oscureció.

Arriba, sonó la primera campana de luna.

La altura de la primera luna se acercaba.

Y Madame Glazebelly, que solo había tenido la intención de tomar prestado un pequeño milagro bonito para una velada privada de vanidad, se encontró transportando el corazón hambriento del jardín hacia un ritual que todos habían temido, olvidado o cercado durante trece estaciones.

—Peabuckle —dijo mientras el túnel se estrechaba a su alrededor.

—¿Sí?

—Si muero heroicamente, asegúrate de que mi concha se exhiba en algún lugar favorecedor.

—No vas a morir.

—Si resulto levemente herida heroicamente, la misma petición.

Nim gritó desde adelante: —¿Y qué pasa si solo te avergüenzas a ti misma?

La sonrisa de Madame brilló en la oscuridad.

—Entonces, Nimbiferous, asegúrate de que no haya testigos.

Detrás de ellos, Hyacintha murmuró: —Demasiado tarde para eso.

Y el túnel los llevó hacia adelante, hacia la luz de la luna, el hambre de las raíces y el tipo de desastre público que no tenía por qué convertirse en algo sagrado.

Altura de la primera luna y otras vergüenzas públicas

El túnel de salida los escupió en el Hueco de la Hierba del Ronquido con toda la elegancia de un estornudo a través del ojo de una cerradura.

Madame Glazebelly emergió primero, con la capa de lavanda arrastrándose sobre su brillante concha, la Moonberry agarrada debajo como una luz nocturna muy ilegal. Cayó sobre un cojín de hierba verde plateada, dio media vuelta, se enderezó con un jadeo escandalizado e inmediatamente comprobó si su corona de flores había sobrevivido.

Lo había hecho.

Doblada, sí.

Polvorienta, ciertamente.

Magnífica aún, obviamente.

—Me gustaría que constara en acta —dijo, escupiendo un poco de fibra de raíz—, que la naturaleza no tiene modales.

Peabuckle tropezó detrás de ella, con las gafas torcidas, las alas temblando y la dignidad dispersa en algún lugar del túnel. Nim Nibblestem salió del agujero a continuación, aterrizando boca abajo sobre una hoja de Hierba del Ronquido y sonriendo como una criatura que acababa de sobrevivir a algo y pretendía convertirlo en el problema de los demás. Hyacintha Flounce le siguió con dos guardias, tres Polillas Olfateadoras traumatizadas y la expresión de una mujer descubriendo que su velada cuidadosamente organizada se había convertido en un desfile de delitos basados en raíces.

Las babosas nocturnas emergieron al final.

Fluyeron desde el túnel en un silencio oscuro y brillante, cada cuerpo negro aterciopelado salpicado de puntos azules como si pequeños pedazos de medianoche hubieran recordado cómo gatear. Se organizaron alrededor del hueco en un amplio círculo, solemnes y húmedas, que era, en general, lo máximo que una babosa podía ofrecer antes de volverse teológica.

El Hueco de la Hierba del Ronquido no era grandioso de la manera en que lo era el Pabellón del Cáliz Lunar. No tenía un pedestal tallado, ni estandartes bordados, ni cojines ceremoniales dispuestos por rango, ni encaje, ni borlas plateadas, y absolutamente ninguna mesa de refrigerios vigilada contra los primos escarabajos con poco control de impulsos.

Era simplemente abierto.

Un claro iluminado por la luna ahuecado entre bajas colinas de musgo, rodeado de flores que asentían y hierbas somnolientas cuyas espigas respiraban en ondas lentas y susurrantes. Las puntas de las raíces se entrelazaban a través del suelo en arcos pálidos, formando un círculo natural en el centro. El rocío se acumulaba en cada brizna, y la luna naciente pintaba cada gota con una suave luz de perla.

Madame odiaba admitirlo, pero el lugar tenía atmósfera.

No tanta como ella, por supuesto.

Pero suficiente para evitar la vergüenza.

La Moonberry latió contra su vientre.

Los arcos de raíces respondieron.

Una a una, diminutas vetas de luz oro rosado despertaron bajo el claro. Recorrieron las raíces, las hojas de hierba, los sombreros de las setas y el rocío. El Hueco de la Hierba del Ronquido brilló como si la propia tierra hubiera respirado y recordado que debía centellear.

Peabuckle se quedó mirando. —Es hermoso.

—Sí —dijo Madame—. Molestamente inconveniente, ¿no?

Nim se inclinó desde su brizna de hierba. —Dices eso cuando estás impresionada.

—Digo muchas cosas cuando estoy impresionada. La mayoría no deberían repetirse cerca de las plántulas.

Hyacintha entró con cuidado en el claro, con el rostro pálido bajo el polen de lavanda que le empolvaba las mejillas. Sin su capa, parecía más pequeña. Menos como una Presidenta tallada por las normas y más como alguien que alguna vez fue lo suficientemente joven para creer que las ceremonias podían salvar cosas si se hacían correctamente.

Miró hacia el cielo.

La luna estaba subiendo.

La altura de la primera luna estaba cerca.

—No tenemos mucho tiempo —dijo Hyacintha.

Madame la miró. —Entonces te sugiero que dejes de estar ahí parada como un remordimiento con zapatos y nos digas qué sucede ahora.

La boca de Hyacintha se tensó. —Te lo dije. El viejo rito es inestable.

—Nos lo dijiste después de omitirlo durante trece estaciones, lo que hace que tu tono sea menos útil de lo que crees.

Uno de los guardias de pétalos se aclaró la garganta. —Presidenta, si la Moonberry es un corazón-semilla y las raíces tienen hambre, entonces quizás el rito deba completarse.

Hyacintha le lanzó una mirada.

Él se enderezó. —Con todo respeto.

Nim susurró a Peabuckle: —Eso significa que sabe que tiene razón y le gustaría sobrevivir al decirlo.

Peabuckle asintió. —Diplomacia.

—Cobardía con postura —dijo Madame.

El guardia fingió no oír.

Hyacintha dio un paso hacia el centro del hueco. —El viejo rito requería que la Moonberry se colocara entre las raíces a la altura de la primera luna. El corazón-semilla se abriría, liberaría la luz de floración almacenada y alimentaría al jardín a través del sendero subterráneo.

—Sí, vimos el charco educativo —dijo Madame.

—La cuenca les mostró la versión amable —dijo Hyacintha—. No les mostró lo que pasaba cuando la luz de floración se desbocaba.

La voz de Peabuckle fue suave. —La Floración Salvaje.

Hyacintha asintió.

Por un momento, el hueco se llenó con el recuerdo de ese año terrible y magnífico. Flores floreciendo hasta que sus pétalos se partían. Enredaderas tragándose caminos en una sola noche. Frutas madurando, reventando y volviendo a crecer antes de que nadie pudiera recogerlas. Abejas volando borrachas de un néctar tan potente que desarrollaron opiniones sobre la ópera. Setas brillando hasta que los tejones se quejaron de insomnio. Casas enteras de gente-pétalo atrapadas dentro de flores crecidas en exceso, salvadas solo cuando las babosas nocturnas masticaban salidas de emergencia y luego exigían una disculpa por la textura.

Había sido hermoso.

Había sido peligroso.

Como muchas cosas en el Jardín de los Dulces Salvajes, incluido el clima, el romance y Madame Glazebelly después de los cumplidos.

—Casi perdemos el control de todo —dijo Hyacintha—. Las raíces tomaron demasiado. La luz de floración no tenía guía.

Madame miró la Moonberry. —Entonces guíala.

Hyacintha soltó una carcajada amarga. —¿Crees que nunca lo intenté?

Las palabras fueron agudas, pero el dolor subyacente era más agudo.

Madame la estudió.

—Ah —dijo—. Ahí está.

Hyacintha se tensó. —¿Ahí está qué?

—El secreto debajo del almidón.

—Este no es momento para tus análisis teatrales.

—Es exactamente el momento. La crisis desnuda a la gente. Tú, cariño, prácticamente estás mudando la piel.

Peabuckle se inmutó. —Madame.

—No —dijo Madame, con los ojos fijos en Hyacintha—. Ella sabe más de lo que está diciendo.

Hyacintha se dio la vuelta.

La Moonberry latió.

Los arcos de raíces brillaron más.

Un leve temblor recorrió la hondonada. La Hierba Roncadora se inclinó y luego se levantó, como si se preparara. A lo lejos, más allá del claro, se elevaron gritos desde el jardín propiamente dicho. Gente-pétalo. Escarabajos. Polillas. Otros atraídos por el brillo, las alarmas, los rumores y la irresistible promesa de ver a alguien importante perder el control en público.

Nim inclinó la cabeza. «Multitud a la vista».

«Por supuesto que sí», dijo Madame. «El desastre adora a los testigos».

Hyacintha miró hacia las luces que se acercaban y tragó saliva. «Yo fui la portadora».

La hondonada pareció quedarse quieta.

Peabuckle parpadeó. «¿Tú?»

Hyacintha asintió una vez. «Hace trece estaciones».

Madame no dijo nada.

Esto era tan inusual que Nim parecía preocupado.

Hyacintha entrelazó sus manos frente a ella, con los dedos tensos. «Era joven. Recién nombrada para el consejo de preservación. Estaba segura. Orgullosa. Muy orgullosa. El rito antiguo siempre lo realizaba un portador elegido de entre la gente-pétalo, y esa estación fui yo».

La expresión de Madame no cambió, pero su voz se suavizó medio tono. «Y ocurrió la Floración Salvaje».

Hyacintha asintió de nuevo. «Liberé la luz de la Baya Lunar demasiado rápido. Pensé que la grandeza significaba fuerza. Pensé que el jardín me admiraría por derramarlo todo de golpe».

Los labios de Madame se crisparon levemente. «Un error con el que no puedo identificarme en absoluto».

Peabuckle la miró.

«Está bien», dijo Madame. «Un error con el que puedo identificarme en teoría».

Hyacintha continuó, con los ojos fijos en las raíces brillantes. «La luz de la floración abrumó el camino subterráneo. Inundó las raíces. Durante tres noches, el jardín creció más rápido de lo que podíamos comprender. Hubo criaturas heridas. Hogares quedaron sepultados. El muro oeste se agrietó. Pensé que había matado al jardín con reverencia».

Su voz se quebró ligeramente en la última palabra.

Nadie se burló.

Ni siquiera Nim.

Especialmente no Madame.

Hyacintha levantó la barbilla, recomponiéndose con un esfuerzo visible. «Así que sí. Cambié el rito. Convencí al consejo de preservar la Baya Lunar intacta, para dejar que su luz bendijera al jardín lentamente desde el pabellón. Sin riesgo. Sin inundaciones. Sin portadores con demasiado orgullo y poca sabiduría».

Madame la miró fijamente durante un largo momento.

Luego suspiró.

«Construiste una valla alrededor de tu vergüenza», dijo en voz baja. «Y la llamaste seguridad».

Los ojos de Hyacintha brillaron. «Y tú robaste la valla porque estabas cansada de quedarte fuera».

«La tomé prestada».

«Madame».

«Está bien. Incomodé ilegalmente a la valla».

Nim susurró: «Ese es mi crimen favorito».

Peabuckle lo hizo callar.

La multitud que se acercaba llegó al borde de la Hondonada de la Hierba Roncadora.

La gente-pétalo llegó primero, con linternas en alto, los rostros desencajados por la sorpresa. Luego escarabajos, polillas, grillos, abejas, arañas del rocío, hormigas azucareras y tres babosas que aparentemente solo habían venido porque alguien les dijo que podría haber sobras brillantes. Los guardias restantes de Hyacintha se abrieron paso entre la multitud y luego se detuvieron en seco al ver a Madame en el centro de la hondonada, brillando bajo una capa de lavanda, con la Baya Lunar resplandeciendo en sus manos, y las babosas nocturnas de pie a su alrededor como solemnes sacerdotes de la humedad.

Los susurros se extendieron.

«Ella la tiene».

«Realmente la robó».

«¿Es esa la capa de Hyacintha?»

«¿Por qué hay babosas?»

«¿Se supone que la Baya Lunar debe palpitar así?»

«Escuché que la reemplazó con mermelada».

«Escuché que se reemplazó a sí misma».

«Escuché que se comió la verdadera y por eso está brillando».

Madame giró la cabeza lentamente hacia esa última voz.

«Quienquiera que haya dicho eso», llamó, «tu imaginación es repugnante y está mal estructurada».

La multitud se calmó.

Hyacintha cerró los ojos, quizás rezando a las antiguas flores por paciencia, quizás preguntándose si era demasiado tarde para arrastrarse de vuelta al túnel de los topillos y dejar que las babosas se ocuparan de la política.

Al frente de la multitud, llegó el Anciano Mossmere.

No era gente-pétalo, ni insecto, ni caracol, sino un antiguo espíritu del musgo con cejas como helechos húmedos y una barba que contenía al menos dos caminos de escarabajos y posiblemente un pequeño sistema meteorológico. El Anciano Mossmere rara vez hablaba a menos que fuera necesario. Cuando lo hacía, todos escuchaban, en parte porque era sabio y en parte porque sus oraciones tardaban tanto que interrumpirlo se sentía como envejecer al revés.

Contempló la Baya Lunar.

Luego a Madame.

Luego a Hyacintha.

Luego a las babosas nocturnas.

«Bueno», dijo lentamente, «esto está húmedo».

Madame asintió. «Eso es por las babosas».

La babosa nocturna más grande retumbó en lo que podría haber sido una ofensa.

El traductor de la guardia de los pétalos se inclinó hacia Madame. «Dice que prefiere "besado por la tierra"».

«Por supuesto que sí».

El Anciano Mossmere entró en el claro. «El camino subterráneo está despierto».

Hyacintha inclinó la cabeza. «Sí».

«El corazón de la semilla llega tarde».

Madame miró hacia la Baya Lunar. «Hemos establecido que tiene una mala gestión del tiempo».

Las cejas de helecho de Mossmere se elevaron.

Peabuckle susurró: «Tal vez no seas impertinente con el anciano del musgo».

«Estoy nerviosa».

«¿Insultas a la gente cuando estás nerviosa?»

«Insulto a la gente cuando estoy despierta. No me patologices».

La boca de Mossmere se movió. «La portadora debe decidir».

Hyacintha dio un paso adelante. «Anciano, ella no fue elegida mediante el rito del consejo».

La Baya Lunar brilló.

Varias personas-pétalo jadearon.

Mossmere miró a Hyacintha. «No. Fue elegida por las molestias».

Nim asintió con sabiduría. «El camino antiguo».

Madame le lanzó una mirada de reojo. «No te vuelvas poético. Hace que tu cabeza parezca más grande».

La luna subió más alto.

Su borde plateado despejó la cresta floral más alta, y un rayo de luz pura y fría se vertió directamente en la Hondonada de la Hierba Roncadora. La Baya Lunar respondió violentamente. Su resplandor se disparó hacia afuera, bañando a Madame en rosa, oro y perla. Las cámaras de su caparazón se encendieron una a una hasta que pareció una linterna de vidrieras llena de amanecer.

La multitud retrocedió.

Madame jadeó.

Por un segundo aterrador y deslumbrante, sintió cada raíz debajo del jardín.

No en palabras.

En hambre.

Las raíces no estaban hambrientas en el sentido ordinario. Recordaban la plenitud. Recordaban ciclos antiguos interrumpidos. Recordaban el sabor de la luz de luna vertida en la tierra. Trece estaciones de lenta bendición desde el pabellón habían mantenido vivo al jardín, sí, pero no completo. La luz había tocado la superficie. Había pulido pétalos, endulzado el rocío, iluminado ceremonias.

Pero bajo todo ello, las raíces habían esperado.

La Baya Lunar no estaba enojada.

El jardín no era vengativo.

Estaba cansado.

Y anhelante.

Los ojos de Madame se llenaron con el resplandor reflejado.

Apretó la baya entre sus manos. «Oh, pobre bastardo enorme», susurró.

Peabuckle tocó su costado suavemente. «¿Madame?»

«Tiene hambre», dijo ella.

El rostro de Hyacintha se desmoronó. «Lo sé».

«No», dijo Madame. «No por demasiado. No por una inundación. Solo por lo que se le prometió».

Los arcos de raíces alrededor del centro de la hondonada se abrieron más. Se formó un círculo en la tierra, oscuro y rico, entretejido con vetas de plata. No era exactamente un agujero. Era una boca hecha de tierra y memoria.

Nim lo escudriñó. «Eso parece importante».

Peabuckle lo agarró por el casquete de semilla y lo tiró hacia atrás. «No te inclines hacia bocas de raíces antiguas».

«No me iba a caer».

«Estás hecho completamente de malas decisiones».

«Eso es irónico viniendo de un cómplice».

Peabuckle se vio profundamente herido. «Fui coaccionado emocionalmente».

Madame miró a Hyacintha. «¿Cómo evito que se inunde?»

Hyacintha la miró fijamente.

«¿Qué?» espetó Madame. «Querías responsabilidad. Aquí la tienes, brillante y pesada. Sé útil».

Hyacintha miró a la Baya Lunar, luego al caparazón de Madame. «La antigua portadora liberó la luz directamente en las raíces. Toda de una vez».

«¿Y tú fuiste dramática?»

«Sí», dijo Hyacintha, con la dolorosa dignidad de alguien que acepta una verdad que le disgusta. «Fui dramática».

Las cejas de Madame se elevaron. «¿Eso fue una confesión? ¿Debería enmarcar el momento?»

«Madame».

«Está bien».

Hyacintha se acercó. «Tu caparazón sostiene la luz de la baya».

Madame miró de nuevo su caparazón espiral brillante. «Mi caparazón siempre ha sido complaciente con la belleza».

«La está refractando».

Las alas de Peabuckle se elevaron. «Como cámaras de prisma».

«Sí», dijo Hyacintha. «Si la Baya Lunar se libera a través de ti, la luz de la floración puede separarse en pulsos más pequeños. Las raíces pueden beber en oleadas en lugar de ahogarse».

Madame parpadeó.

«¿A través de mí?»

Hyacintha asintió.

«¿Como en a través de mi caparazón?»

«Sí».

«Mi caparazón, muy costoso, altamente personal y emocionalmente significativo».

«Madame», dijo Peabuckle con cuidado, «no puedes poseer un caparazón y llamarlo costoso».

«Obsérvame».

Nim levantó un pie. «Pregunta: ¿esto dolerá?»

Todos miraron a Hyacintha.

Hyacintha dudó.

El rostro de Madame se volvió más serio. «Responde».

«No lo sé».

«Esa es una respuesta terrible».

«Es la verdadera».

La Baya Lunar palpitó en las manos de Madame.

Ella miró hacia abajo, y en el resplandor vio su propio reflejo de nuevo: ojos enormes y brillantes, mejillas moteadas, corona de flores inclinada, capa polvorienta, caparazón ardiendo con luz prestada. Parecía ridícula. Parecía radiante. Parecía como si cada rumor sobre ella hubiera recibido, de alguna manera, una iluminación ceremonial.

Pensó en el pabellón.

Pensó en el pedestal de terciopelo.

Pensó en estar lejos cuando era niña, mientras otros decidían quién estaba lo suficientemente cerca como para maravillarse.

Pensó en Hyacintha, joven, orgullosa y aterrorizada por las consecuencias de demasiada grandeza.

Pensó en Peabuckle, temblando pero aún a su lado.

Nim, entrometido, detestable y extrañamente leal una vez que fue sobornado legalmente.

Las babosas nocturnas, antiguas, húmedas y aparentemente más disponibles emocionalmente que la mitad del consejo de la gente-pétalo.

La multitud mirando desde el borde de la hondonada: sin rangos, sin clasificar, sin mantenerse a una distancia de admiración adecuada.

Todos bajo la misma luna.

Todos arraigados, de una forma u otra, en el mismo jardín hambriento.

Madame tragó saliva.

Fue algo poco digno, tragar ante una multitud.

Lo hizo de todos modos.

«Peabuckle», dijo.

«¿Sí?»

«Si esto sale mal, me gustaría que le digas a la gente que me mantuve impresionante durante todo el proceso».

Sus ojos se suavizaron. «Lo harás».

«Eso no fue una broma».

«La mía tampoco».

Por una vez, Madame no rechazó la ternura.

Solo asintió.

Entonces Nim se aclaró la garganta. «Antes de que quizás explotes en sopa decorativa, me gustaría pedir mi favor».

Todo el claro se giró hacia él.

Madame se quedó mirando. «¿Ahora?»

«Parece un momento significativo».

«Pequeña verruga horrible con mal sentido del tiempo».

«Prometiste un favor».

Peabuckle gimió. «Nim, por favor».

Hyacintha se vio escandalizada. «Esto es sagrado».

Nim la señaló. «Exactamente. Ese es mi favor».

Madame entrecerró los ojos. «Explícate rápido antes de que me convierta en historia».

Nim saltó de la brizna de hierba y se paró cerca del círculo de raíces, de repente menos engreído de lo habitual. La multitud se calmó. Incluso las Polillas Olfateadoras dejaron de hacer ruido, lo que hizo que el momento se sintiera extrañamente oficial.

«No más primeras filas», dijo Nim.

Hyacintha frunció el ceño. «¿Qué?»

Nim levantó la barbilla. «No más lugares reservados cerca de la Baya Lunar. No más rito exclusivo de gente-pétalo. No más hacer que todos los demás se queden lejos como si fuéramos parte del decorado».

Una onda recorrió la multitud.

Los escarabajos murmuraron. Las abejas zumbaron. Las polillas se giraron una hacia la otra. Una araña del rocío levantó sus ocho cejas.

La voz de Nim vaciló, luego se fortaleció. «Mi madre me traía a la ceremonia cada estación. Siempre nos quedábamos detrás de los lirios porque los pulfones se consideraban disruptivos. Soy disruptivo, obviamente, pero ese no es el punto».

La expresión de Madame se suavizó.

«El punto», dijo Nim, «es que la Baya Lunar pertenece al jardín. No al consejo. No a la primera fila. No a quien posea la mayor cantidad de encaje ceremonial».

Hyacintha se sonrojó.

Nim se volvió hacia Madame. «Ese es mi favor. Si sobrevives, haz que lo cambien».

Madame lo miró fijamente durante un largo momento.

Luego sonrió.

No su sonrisa peligrosa.

No su sonrisa pulida.

Una sonrisa verdadera.

Parecía casi demasiado brillante para su rostro.

«Nimbífero», dijo ella, «eso fue irritantemente noble».

Nim frunció el ceño. «No vayas difundiendo eso».

«Sin promesas».

Madame se volvió hacia Hyacintha.

La mandíbula de Hyacintha se tensó.

Por un momento, los viejos hábitos lucharon contra la verdad visible. Tradición. Vergüenza. Miedo. Orgullo. La cómoda pulcritud de las reglas. El aterrador desorden de la reparación.

Entonces habló el Anciano Mossmere.

«Las raíces no comen según el rango».

Eso se asentó en el claro como lluvia vieja.

Hyacintha bajó la cabeza.

«Si el jardín sobrevive esta noche», dijo, «la Ceremonia del Rocío cambiará».

Nim cruzó sus diminutos pies. «Dilo más fuerte».

Hyacintha lo fulminó con la mirada.

Madame levantó una ceja.

Hyacintha se volvió hacia la multitud. «La Ceremonia del Rocío cambiará. El rito de la Baya Lunar pertenecerá a todo el Jardín de Azúcar».

Un murmullo se elevó.

Luego un aplauso.

Luego varios vítores.

Entonces un escarabajo gritó: «¿Eso significa que habrá bocadillos antes de la invocación?»

El rostro de Hyacintha se tensó. «Discutiremos el horario de los bocadillos a través de los canales apropiados».

Madame suspiró. «El progreso cojea».

La luna subió más alto.

Llegó la altura de la primera luna.

La Baya Lunar brilló con tal intensidad que todas las criaturas en la hondonada se protegieron los ojos. Madame gritó, no exactamente de dolor, sino de sorpresa. La luz se vertió a través de sus pies, subió por su cuerpo, hasta su caparazón. Cada cámara se llenó hasta que las paredes translúcidas brillaron como vidrio soplado lleno de amanecer. Rosa, oro, coral, perla, mandarina, rosa y blanco lunar suave se arremolinaron juntos dentro de su espiral.

Hyacintha se colocó a su lado. «Coloca el corazón de la semilla contra el círculo de raíces».

Madame se deslizó hacia adelante.

El suelo se abrió más.

La Baya Lunar se volvió más pesada.

Quería la tierra.

Quería liberarse.

Quería convertirse en algo demasiado grande para el anhelo privado de nadie.

Madame la presionó suavemente contra las raíces que esperaban.

En el momento en que la Baya Lunar tocó el suelo, la luz surgió hacia arriba a través de su caparazón.

Madame gritó.

Peabuckle gritó su nombre.

Hyacintha intentó alcanzarla pero se detuvo, insegura de si tocarla interrumpiría el rito. Nim se lanzó de todos modos y agarró el borde de la corona de flores de Madame como si pudiera anclarla por puro irrespeto al peligro.

«¡Resiste!» gritó.

«¿A qué?» jadeó Madame.

«¡A tu ego! ¡Es enorme!»

A pesar de todo, a pesar del dolor, a pesar de la luz dividiéndose a través de su caparazón, Madame rió.

Esa risa abrió algo.

La Baya Lunar se liberó.

La luz de la floración corrió a través del círculo de raíces y dentro del caparazón de Madame. Pero en lugar de inundar el jardín en un torrente incontrolable, golpeó las cámaras de su espiral y se separó. Cada orbe dentro de su caparazón atrapó una parte diferente de la luz. Una brilló con una suave calidez rosada. Una con dulzura dorada. Una con descanso lunar azul-blanco. Una con el despertar de la raíz verde. Una con fuego de floración coral. Una con un susurro de lavanda.

Luego, pulso a pulso, el caparazón los liberó.

La primera ola fluyó hacia las raíces como una canción de cuna.

La Hierba Roncadora se inclinó.

La segunda ola se extendió bajo las flores.

Las flores cerradas se abrieron, no de forma explosiva, sino con un cuidado asombro.

La tercera ola se movió a través del musgo.

Los viejos parches secos se ablandaron y se volvieron verdes.

La cuarta tocó los árboles en el borde del jardín.

Sus hojas brillaron con plata por debajo, como si la luz de la luna se hubiera cosido a sí misma en sus venas.

La quinta llegó a las semillas enterradas.

No todas brotaron de una vez. Se agitaron. Recordaron. Esperaron, despiertas pero pacientes.

Hyacintha observaba con lágrimas en el rostro.

Peabuckle se cernía cerca de Madame, susurrando aliento demasiado suave para que cualquier otro pudiera oírlo. Nim se aferraba tercamente a su corona, aparentemente preparado para ser vaporizado en solidaridad o al menos afirmar que había ayudado después.

Las babosas nocturnas tarareaban.

No era bonito.

Sonaba como terciopelo húmedo arrastrado sobre un trueno.

Pero las raíces respondieron.

La multitud comenzó a tararear también.

No al principio en armonía. Los escarabajos zumbaron demasiado bajo. Las abejas zumbaron demasiado alto. Las polillas tararearon soñadoramente fuera de tiempo. La gente-pétalo intentó organizarse en partes y fueron inmediatamente silenciados por un coro de grillos que creían que el ritmo era un deporte competitivo.

De alguna manera, funcionó.

El sonido envolvió la luz de la floración y la ralentizó. La guio. La compartió.

Madame sintió que la presión disminuía.

La Baya Lunar se hundió más profundamente en el círculo de raíces, su forma redonda ablandándose, abriéndose, convirtiéndose menos en un orbe y más en una flor de luz bajo el suelo. Su superficie se desplegó en capas como pétalos translúcidos. En el centro había una diminuta semilla de fuego blanco.

Madame la vio.

Todos la vieron.

Entonces la semilla cayó en la tierra.

Todo el jardín inhaló.

Silencio.

Un latido.

Dos.

Entonces un solo brote nuevo emergió del centro del círculo de raíces.

Pequeño.

Pálido.

Temblando.

Sus dos primeras hojas se abrieron, y en cada hoja había una diminuta gota de rocío iluminada por la luna.

La multitud estalló.

Los vítores resonaron por todo el Valle de Snoregrass. Los escarabajos pateaban el suelo. Las polillas aleteaban. Las abejas giraban en círculos frenéticos. Los petalfolk se abrazaron unos a otros y, después, abrazaron torpemente a varios no-petalfolk, porque el momento exigía crecer y nadie había traído un manual de etiqueta para el alivio sagrado entre especies.

Peabuckle sollozaba abiertamente.

Nim se secó los ojos e inmediatamente aseguró que era polen.

Las babosas nocturnas retumbaron con satisfacción, y luego comenzaron a comer lentamente el borde muerto de una raíz, lo que parecía ser a la vez un tentempié y una bendición.

Hyacintha permaneció inmóvil, con las lágrimas brillando en sus mejillas.

Madame Glazebelly permaneció junto al círculo de raíces, con el caparazón perdiendo brillo, la corona de flores torcida, la capa de lavanda medio caída y el cuerpo temblando por la fuerza de lo que había pasado a través de ella.

Por una vez, no dijo nada.

El silencio duró lo suficiente como para asustar a Peabuckle.

Él aterrizó frente a ella. “¿Madame?”

Ella parpadeó lentamente.

“Yo”, dijo con voz débil, “quisiera una silla”.

Peabuckle rio a través de las lágrimas.

Madame se tambaleó. “Y pastel”.

Nim bajó de su corona. “¿Pastel de héroe?”

“Como mínimo”.

Hyacintha dio un paso adelante, vacilante. “Madame”.

Madame se giró, visiblemente agotada pero aún capaz de arquear una ceja con una precisión letal. “Elige bien tus palabras. He sido sagrada hace poco y no estoy de humor para tonterías”.

Hyacintha entrelazó las manos.

Todo el valle volvió a callarse.

“Has salvado el jardín”, dijo Hyacintha.

Madame parpadeó.

Las palabras aterrizaron con torpeza, como un cumplido que lleva unos zapatos demasiado grandes.

“Sí”, dijo Madame al cabo de un momento. “Bueno. Alguien tenía que hacerlo. Tú estabas ocupada acaparando fruta”.

Unas cuantas criaturas jadearon.

Hyacintha sorprendió a todos al reírse.

Fue una risa pequeña. Quebradiza. Casi oxidada por la falta de uso. Pero era real.

“Corazón-semilla”, corrigió ella.

“Fruta con responsabilidades”.

“Madame”.

“Está bien. Corazón-semilla”.

Hyacintha miró hacia abajo. “Lo siento”.

La disculpa fue tranquila, pero el valle la transportó.

El rostro de Madame cambió.

No se suavizó exactamente. Madame Glazebelly no se ablandaba bajo órdenes; ella gestionaba la vulnerabilidad en liberaciones raras y controladas. Pero algo en su mirada se relajó.

“¿Por qué?”, preguntó ella.

Hyacintha tragó saliva. “Por la valla. Por la distancia. Por dejar que mi miedo se convirtiera en la tradición de los demás”.

Madame la estudió.

“Esa”, dijo, “fue una disculpa mejor de lo que esperaba”.

Los labios de Hyacintha se crisparon. “¿Gracias?”

“No te vuelvas codiciosa”.

Peabuckle dio un suave toque a Madame. “¿Y tú?”

Madame se giró hacia él. “¿Y yo qué?”

Él le lanzó la mirada.

La pequeña y paciente mirada de mariquita de alguien que había presenciado demasiado, ayudado en un crimen, se había arrastrado por un túnel de topillos y se había ganado el derecho a ser levemente insoportable.

Madame suspiró.

“Está bien”.

Levantó la cabeza y se dirigió a la multitud.

“Puede”, dijo, “que haya tomado prestada la Baya Lunar sin seguir todas las cortesías administrativas disponibles”.

Hyacintha se cruzó de brazos.

Peabuckle tosió.

Nim murmuró: “Un comienzo débil”.

Madame lo fulminó con la mirada. Luego lo intentó de nuevo.

“La robé”.

La multitud murmuró.

“Temporalmente”, añadió.

Peabuckle susurró: “Madame”.

“Está bien. La robé dramáticamente, la reemplacé con conservas, puse en peligro varias reputaciones, causé angustia emocional al menos a tres polillas y puede que haya usado la frase ‘salchichas de medianoche’ en un contexto sagrado”.

La babosa nocturna más grande retumbó.

El traductor de la guardia dijo: “Ahora aceptan la frase, pero solo entre amigos”.

“Generosos”, dijo Madame. “Gracias”.

Se volvió de nuevo hacia la multitud. “Fui vanidosa. Estaba enfadada. Tenía curiosidad. No me equivocaba del todo, pero absolutamente no tenía toda la razón, lo cual es una forma moral irritante y me molesta profundamente”.

Nim asintió. “Eso también debería bordarse en una almohada”.

Madame lo ignoró. “Así que, sí. Me disculpo”.

Hizo una pausa.

“Más o menos”.

Peabuckle abrió la boca.

Madame lo interrumpió. “Sinceramente más o menos”.

La multitud rio.

No con crueldad.

Con calidez.

Madame pareció ligeramente ofendida por el afecto, lo cual solo los hizo reír más.

El anciano Mossmere dio un paso adelante y colocó una mano cubierta de musgo cerca del diminuto brote nuevo. “El rito ha sido restaurado”.

Hyacintha inclinó la cabeza. “Cambiado”.

Mossmere sonrió. “Las cosas restauradas a menudo lo están”.

El pequeño brote brilló.

En sus hojas aparecieron diminutos reflejos: no solo los petalfolk, no solo el consejo, no solo Madame, sino todos los reunidos en el valle. Caracoles, escarabajos, pulgones, polillas, abejas, arañas, babosas, duendes del musgo, petalfolk, grillos. Incluso el tío Grump, que había llegado tarde, cubierto de polvo de hoja brillante, y se había quedado dormido inmediatamente apoyado contra una piedra.

El jardín se vio a sí mismo completo.

Durante un rato, nadie habló.

Entonces, el escarabajo del rumor sobre los refrigerios se aclaró la garganta. “¿Y qué hay de los tentempiés?”

El ambiente sagrado se quebró.

Hyacintha se cubrió el rostro.

Madame sonrió. “Por fin. Gobernanza práctica”.

La celebración que siguió no estaba planeada, lo que la hizo mucho mejor que la Ceremonia del Rocío original.

No hubo ninguna invocación a la sobriedad plateada. La sobriedad ya estaba completamente agotada para entonces. Los pasteles de media luna fueron traídos del pabellón y repartidos inmediatamente, causando que varios ancianos petalfolk temblaran ante la incorrección antes de comerse tres cada uno. El señuelo de conserva de ciruela brillante fue recuperado, examinado oficialmente y luego extendido extraoficialmente sobre pan de musgo. La canica de Peabuckle fue rescatada del centro y devuelta a él pegajosa pero intacta, lo cual aceptó con la gratitud cansada de un hombre cuyas posesiones habían pasado por demasiado.

A las polillas olfateadoras les dieron néctar y mantas emocionales.

Las babosas nocturnas recibieron una disculpa formal por siglos de ser descritas como “humedad no invitada”.

Nim Nibblestem contó la historia del robo diecisiete veces en menos de una hora, cada versión menos precisa y más halagadora para sí mismo. En una narración, había luchado contra un guardia. En otra, había descubierto por sí solo el camino subterráneo. Para la decimoséptima, afirmó haber aconsejado personalmente a la Baya Lunar sobre sus opciones profesionales.

Madame escuchaba desde una suave pila de pasto del sueño donde Peabuckle había insistido en que descansara.

Estaba envuelta en la capa de lavanda de Hyacintha, la cual fingía que le disgustaba mientras se negaba a devolverla.

Su caparazón se había atenuado hasta su habitual brillo de cristal de caramelo, aunque una pequeña cámara cerca del centro todavía conservaba una persistente luz rosa perlada. Pulsaba suavemente de vez en cuando, como un secreto marcando el tiempo.

Peabuckle se sentó a su lado con un pastel de media luna.

“Lo hiciste bien”, dijo él.

Madame aceptó un mordisco del pastel con un agotamiento regio. “Obviamente”.

“Fuiste valiente”.

“Estaba acorralada”.

“Fuiste honesta”.

“Condición temporal”.

“Te disculpaste”.

“No difundas inmundicias”.

Peabuckle sonrió.

Madame se reclinó contra una hoja de hierba curvada y miró hacia el círculo de raíces. Hyacintha estaba allí ahora, hablando con el anciano Mossmere, dos babosas nocturnas y una tía escarabajo que tenía opiniones muy firmes sobre la distribución equitativa del pastel. Nim merodeaba cerca, claramente escuchando a escondidas y fingiendo que no.

El nuevo brote brillaba débilmente en el centro.

Pequeño.

Vivo.

No propiedad de nadie.

La sonrisa de Madame se desvaneció hacia algo más tranquilo.

“Realmente nunca estuvo destinado a ser guardado”, dijo.

Peabuckle siguió su mirada. “No”.

“Pero fue tomado prestado”.

“¿La Baya Lunar?”

Madame tocó la cámara brillante en su caparazón. “La luz”.

Peabuckle inclinó la cabeza.

Ella continuó, con la voz lo suficientemente suave como para que solo él pudiera oírla. “Pasó a través de mí. Por un momento. No se quedó. Pero cambió algo en el camino”.

Los ojos de Peabuckle se volvieron amables. “Eso es lo que hacen las cosas prestadas, a veces”.

Madame lo miró. “Eso fue peligrosamente sabio”.

“Lo siento”.

“Hazlo de nuevo y negaré conocerte”.

Él rio.

Hyacintha se acercó entonces, sosteniendo dos tazas de té de menta lunar.

Madame la observó. “Si eso es té del consejo, me niego. Sabrá a trámite”.

“Es té de celebración”.

“¿Contiene alegría?”

“Una cantidad cautelosa”.

“Está bien”.

Hyacintha le ofreció una taza.

Madame aceptó.

Durante unos minutos, se sentaron en un silencio incómodo, lo cual era un logro impresionante dado el ruido de fondo constante de escarabajos discutiendo sobre conservas y Nim citando la historia en voz alta de manera errónea.

Finalmente, Hyacintha dijo: “El consejo aún tendrá que abordar lo que sucedió”.

Madame bebió su té. “Naturalmente”.

“Puede haber consecuencias”.

“¿Para quién?”

Hyacintha miró hacia las luces del pabellón en la distancia. “Para ambas, imagino”.

Madame consideró esto.

Luego sonrió. “Consecuencias compartidas. Qué íntimo”.

Hyacintha casi se atraganta con su té.

Peabuckle miró hacia la luna como si le pidiera paciencia.

Madame continuó: “Supongo que las mías implicarán servicio público, reuniones tediosas y que me pidan prestar mi caparazón para futuros ritos”.

Hyacintha vaciló. “Posiblemente”.

“¿Y las tuyas?”

Hyacintha miró su taza. “Desmantelar la estructura de la ceremonia. Abrir el rito. Reconstruir la confianza”.

“Mmm”.

“Y”, añadió Hyacintha, visiblemente dolorida, “revisar los tiempos de los refrigerios”.

Madame se animó. “Ahora sí estamos sanando”.

Hyacintha la miró de reojo. “Vas a ser imposible con esto siempre, ¿no es así?”

“Querida, ya era imposible antes de esto. Ahora tengo un precedente religioso”.

Peabuckle murmuró: “Oh, no”.

Los ojos de Madame brillaron. “Imagínate la papelería”.

A la mañana siguiente, el Jardín Sugarwild despertó cambiado.

No violentamente. No con enredaderas devorando caminos o flores floreciendo en amenazas estructurales. En cambio, el cambio fue sutil y estaba en todas partes. Las gotas de rocío brillaban un poco más cálidas. El musgo retenía hilos de plata. Los brotes se abrían con más paciencia. El parterre de Dullcap, para sorpresa de todos y irritación personal de Madame, produjo tres hongos nacarados con el envés rosa dorado, haciéndolo instantáneamente lo suficientemente interesante como para arruinar varios de sus insultos anteriores.

Ella manejó esto mal.

“Me niego a revisar mi posición sobre el color beige”, anunció.

Peabuckle señaló los nuevos hongos. “Ya no son beige”.

“Entonces han traicionado su marca”.

La Sociedad de Preservación de Lunarcup celebró una reunión de emergencia, que todo el mundo esperaba que fuera sombría. En cambio, estuvo abarrotada más allá de todo precedente. Las abejas sobrevolaban las vigas. Los escarabajos llenaban las filas traseras. Las polillas bordeaban los pétalos de las ventanas. Las babosas nocturnas esperaban respetuosamente afuera, en parte porque eran demasiado grandes para el marco de la puerta y en parte porque habían desarrollado el gusto por ser inquietantes.

Nim asistió como testigo, corresponsal e historiador de escándalos autoproclamado.

Madame asistió envuelta en la capa de lavanda de Hyacintha.

Hyacintha lo notó inmediatamente.

“Esa sigue siendo mía”, dijo.

Madame se la ajustó alrededor de los hombros. “Asumí que era una transferencia simbólica de respeto mutuo”.

“Era camuflaje”.

“Exacto. Respeto, pero práctico”.

“Devuélvemela”.

“Eventualmente”.

Hyacintha se quedó mirando.

Madame sonrió. “Tomada prestada”.

La reunión duró seis horas, lo cual fue obsceno pero productivo. Al final, las viejas reglas habían sido reescritas. La Ceremonia del Rocío ya no se celebraría como una actuación distante en el pabellón. Cada temporada, el corazón-semilla de la Baya Lunar sería llevado desde la Flor Lunarcup hasta el Valle de Snoregrass a la altura de la primera luna, guiado a través de un portador de prisma y rodeado por representantes de cada parte del jardín.

No habría filas delanteras reservadas.

No habría exclusión de especies.

No habría distancia de admiración.

No habría cláusula de ceremonia sobre el lamido interpretativo, aunque esa eliminación fue controvertida y luego reinstaurada en un lenguaje más suave después de que la babosa poeta apelara.

Madame fue nombrada la primera Portadora de Prisma del rito restaurado.

Ella objetó el título.

“Suena como a asistente de tienda de lámparas”, dijo.

Tras un considerable debate, y una sugerencia de Nim que fue rechazada por contener la frase “Duquesa de los Crímenes Brillantes”, el título fue revisado.

Madame Glazebelly se convirtió en Guardiana de la Luz Prestada.

Esto le complació lo suficiente como para fingir que no lo hacía.

Hyacintha siguió siendo Presidenta de Pétalo, pero ahora con un consejo expandido más allá de los petalfolk. Peabuckle fue nombrado Guardián de Asuntos Prácticos, un papel que aceptó con solemne temor. Nim recibió la posición de Testigo Público, principalmente para mantener sus fisgoneos donde todos pudieran verlo.

“¿Así que ya soy oficial?”, preguntó Nim.

Hyacintha suspiró. “Desafortunadamente”.

Madame se inclinó hacia él. “Abusa de ello con buen gusto”.

“Obviamente”.

Pasaron las semanas.

El jardín se asentó en su nuevo ritmo.

El pequeño brote en el Valle de Snoregrass creció hasta convertirse en una delicada enredadera lunar con hojas translúcidas y suaves capullos de color rosa dorado. Nadie los arrancaba. Nadie los cercaba. Niños de todas las especies venían a ver la enredadera y se les permitía acercarse lo suficiente para maravillarse, siempre y cuando no la masticaran, lamieran, guardaran en el bolsillo, pulieran o le propusieran matrimonio.

Madame la visitaba a menudo.

Ella afirmaba que era porque la enredadera se beneficiaba de su presencia.

Peabuckle afirmaba que era porque le gustaba el silencio.

Madame afirmaba que Peabuckle estaba en la cuerda floja.

Pero a veces, cuando nadie más estaba cerca excepto las babosas nocturnas y la hierba, ella se sentaba junto a la enredadera y dejaba que la pequeña cámara rosa perlada de su caparazón brillara suavemente. La enredadera siempre respondía.

No ruidosamente.

No dramáticamente.

Solo lo suficiente.

Una tarde, Hyacintha la encontró allí.

Madame no levantó la vista. “Si has venido por la capa, estoy sufriendo de antemano”.

“Te he traído algo”.

Madame se giró.

Hyacintha sostuvo un trozo de seda doblado, rosa pálido y bordado con un diminuto caparazón en espiral rodeado de hojas de enredadera lunar.

Madame lo observó con sospecha. “¿Qué es esto?”

“Una capa nueva”.

“¿Para mí?”

“Sí”.

“¿Por qué?”

Hyacintha se veía incómoda. “Porque todavía tienes la mía”.

“Una razón débil”.

“Porque te ganaste una”.

La expresión de Madame cambió.

Hyacintha miró hacia otro lado rápidamente, como si la sinceridad pudiera morder si se la observaba durante demasiado tiempo. “Y porque la Guardiana de la Luz Prestada no debería asistir al próximo rito con ropa de consejo robada”.

“Prestada”.

“Madame”.

Madame aceptó la capa.

La seda era suave bajo sus pies. Hermosamente hecha. No demasiado formal. No demasiado contenida. El caparazón bordado brillaba con hilo que atrapaba la luz de la luna y destellaba en rosa dorado.

Era, exasperantemente, perfecta.

“Esto es aceptable”, dijo Madame.

Hyacintha sonrió. “Gran elogio”.

“No te pongas emocional. Arruga el aire”.

“Por supuesto”.

Se sentaron junto a la enredadera lunar mientras el jardín se sumía en el atardecer.

Al cabo de un rato, Madame dijo: “No te equivocabas al tener miedo”.

Hyacintha la miró.

Madame mantuvo la vista en la enredadera. “El miedo no es el problema. Decorarlo como ley es donde las cosas se vuelven vulgares”.

Hyacintha consideró esto. “Y tú no te equivocabas al querer la luz”.

La boca de Madame se torció. “Naturalmente”.

“Pero robarla no era la respuesta”.

“No era la respuesta final”.

Hyacintha suspiró.

Madame sonrió. “Pero fue un primer borrador muy efectivo”.

Desde la hierba cercana, la voz de Nim dijo: “Eso irá al registro oficial”.

Madame y Hyacintha se giraron ambas.

Nim se quedó paralizado a mitad de un tallo, con el cuaderno de hoja de tinta bajo un pie.

“¿Estabas escuchando a escondidas?”, exigió Hyacintha.

Nim parpadeó. “Como Testigo Público, prefiero el término documentar”.

Madame entrecerró los ojos. “Ven aquí, Nimbiferous”.

Nim desapareció tan rápido que el tallo rebotó.

Hyacintha rio.

Madame trató de no hacerlo.

Fracasó.

Y en algún lugar bajo ellas, las raíces del Jardín Sugarwild bebían su luz de luna lentamente, constantemente, con gratitud.

La siguiente Ceremonia del Rocío fue una catástrofe en el mejor sentido posible.

Hubo demasiados asistentes, no suficientes pasteles de media luna y una acalorada pero finalmente productiva discusión sobre si las babosas nocturnas deberían permitirse cerca del pan de musgo ceremonial después del “incidente de la migaja húmeda” del año pasado. Los petalfolk llevaban sus flores más finas, los escarabajos pulieron sus caparazones, las abejas trajeron linternas de miel, las polillas ensayaron un himno que olvidaron a mitad de camino, y Nim vendió panfletos no oficiales hasta que Hyacintha los confiscó por contener “adjetivos excesivos”.

Madame llegó la última.

Por supuesto que lo hizo.

Llevaba su nueva capa de seda rosa, su corona de flores restaurada, su caparazón pulido hasta que cada cámara brillaba como un pequeño amanecer capturado. Peabuckle caminaba a su lado, llevando un pergamino de notas prácticas. Nim acechaba cerca del frente, no porque hubiera reservado un lugar, sino porque ya no había lugares reservados y era lo suficientemente pequeño como para colarse a través de la indignación.

Hyacintha estaba en el centro del Valle de Snoregrass, no en una plataforma, no por encima de nadie, sino entre ellos.

Cuando la Baya Lunar fue llevada al frente, la multitud no cayó en un silencio rígido.

Se callaron naturalmente.

El asombro puede hacer lo que las reglas solo fingen hacer.

La nueva Baya Lunar brillaba suave y rosada bajo la luna creciente. Era más pequeña que la que Madame había tomado prestada, pero resplandecía con promesas. Hyacintha la levantó, luego se giró y la colocó suavemente contra el caparazón de Madame.

—Guardiana de la Luz Prestada —dijo ella—, ¿llevarás lo que no te pertenece, guiarás lo que no puede ser poseído y devolverás lo que debe transformarse?

Madame levantó la barbilla.

Por un momento, su habitual respuesta teatral se quedó suspendida en su lengua.

Algo malvado.

Algo brillante.

Algo sobre verse fabulosa mientras se carga con la mala planificación de los demás.

Pero la Baya Lunar palpitaba contra su caparazón, la multitud observaba y las raíces aguardaban bajo todos ellos.

Así que Madame Glazebelly sonrió con suavidad.

—Sí —dijo.

Entonces, porque seguía siendo Madame Glazebelly, añadió: —Y me veré mejor haciéndolo de lo que cualquiera de ustedes merece.

La multitud rio.

El rito comenzó.

La luz de la luna se derramó sobre el Valle de la Hierba Ronca. La Baya Lunar liberó su brillo a través del caparazón de Madame, cámara por cámara, pulso cuidadoso tras pulso. Las raíces bebieron. Las flores resplandecieron. El jardín se iluminó sin romperse.

Nadie se quedó demasiado lejos.

A nadie le mandaron callar por jadear.

Nadie confundió la distancia con reverencia.

Y cuando el corazón de la semilla se abrió y apareció un nuevo brote, el júbilo que surgió del Jardín Sugarwild fue lo suficientemente fuerte como para asustar a tres búhos, despertar al tío Gruñón y hacer que una margarita anciana declarara que todo el asunto era «emocionalmente excesivo pero bien servido».

Más tarde, cuando los pasteles fueron consumidos y la enredadera lunar brillaba bajo un cielo lleno de pequeñas estrellas brillantes, Peabuckle encontró a Madame descansando junto al círculo de raíces.

—¿Eres feliz? —preguntó él.

Madame reflexionó sobre ello.

—Feliz es una palabra grande —dijo.

—Madame.

Ella suspiró. —Sí.

Peabuckle sonrió.

—No pongas cara de suficiencia —advirtió ella.

—No lo hago.

—Estás brillando con corrección emocional.

—Eso podría ser la luz de la luna.

—No te escondas detrás de la astronomía.

Él rio y se sentó a su lado.

Sobre ellos, la luna brillaba limpia y llena. A su alrededor, el Jardín Sugarwild zumbaba con nueva vida, raíces viejas, reglas cambiadas y el dulce y ridículo alivio de una comunidad que casi se había perdido a sí misma por el miedo, la vanidad y el encaje.

Madame tocó la pequeña cámara color rosa perla en su caparazón.

Esta le devolvió el brillo.

Luz prestada.

No era suya.

No se había ido.

Cambiada por el hecho de pasar a través.

Ella sonrió para sí misma.

Entonces, la voz de Nim se filtró desde algún lugar detrás de una hoja.

—Para el registro oficial, ¿debería describir tu sonrisa como tierna, radiante o sospechosamente sensiblera?

Los ojos de Madame se abrieron de golpe.

—¡Nimbífero!

Hubo un pequeño chirrido.

Un susurro.

Un áfido que huía.

Madame se levantó con renovada fuerza, con la corona de flores temblando y la capa destellando bajo la luz de la luna.

—¡Vuelve aquí, nota al pie de página ambulante! —gritó.

Nim salió disparado a través de la hierba, riendo. Peabuckle suspiró y luego lo siguió a una distancia práctica en caso de que fueran necesarias disculpas, atención médica o revisiones de testigos.

Hyacintha observó desde el lado de la enredadera lunar y negó con la cabeza, sonriendo a pesar de sí misma.

Las babosas nocturnas retumbaron con aprobación.

Y a través del Jardín Sugarwild, bajo pétalos, raíces y gotas de rocío brillantes como pequeñas lunas, la historia se extendió: sobre una caracol glamorosa que tomó prestada una Baya Lunar, expuso un viejo miedo polvoriento, ofendió a varios funcionarios públicos, restauró un rito antiguo y descubrió que algunas luces nunca están destinadas a ser guardadas.

Están destinadas a pasar a través.

A cambiarte.

A alimentar las raíces.

A dejar un poco de brillo atrás.

¿Y si, al hacerlo, uno resulta verse absolutamente fabuloso y levemente criminal bajo la luna?

Bueno.

Madame Glazebelly te diría que eso no fue un robo.

Eso fue presentación.

Y la presentación, cariño, es sagrada.

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Lleva a Madame Glazebelly y la Baya Lunar Prestada a casa en toda su gloria brillante y sospechosamente inocente con ilustraciones que capturan su caparazón resplandeciente, pétalos color caramelo y su pequeña ola de crímenes con frutas sagradas. La pieza está disponible como impresión en lienzo, impresión enmarcada y tapiz para cualquiera que necesite un poco de travesura de Sugarwild en la pared. Para un caos más acogedor, el encanto a la luz de la luna de Madame también brilla en una manta de forro polar o funda nórdica, perfectas para aquellos que creen que la hora de dormir debería incluir decisiones cuestionables e iluminación excelente. También puedes disfrutar de su radiante pequeño robo lunar como rompecabezas o enviar un poco de caprichoso cotilleo de jardín con una tarjeta de felicitación.