La baya lunar no fue robada, según el caracol que la sostiene
En el rizo oriental del Jardín Azucarado, donde las flores crecían lo suficiente como para albergar cenas y eran lo suficientemente groseras como para comentar tu atuendo, Madame Glazebelly vivía en una flor rosa sonrojado con excelente drenaje, una favorecedora luz matutina y absolutamente ningún respeto por el concepto de propiedad.
Según la mayoría de las opiniones, era adorable.
También era, según varias declaraciones juradas de escarabajos certificadas, “un problema conocido”.
Madame Glazebelly tenía ojos como canicas pulidas del crepúsculo, un caparazón lleno de cámaras de gominolas brillantes y una tez que parecía como si un arcoíris hubiera explotado en una pastelería y luego se hubiera disculpado poniéndose de moda. Sus diminutas antenas estaban coronadas con orbes vidriosos que capturaban el amanecer y lo hacían parecer caro. Una corona de flores azucaradas adornaba su cabeza, porque ella afirmaba que las flores simplemente “se adherían a la grandeza”.
Nadie había demostrado lo contrario.
Pasaba sus días deslizándose entre los pétalos rociados de su vecindario, dejando tras de sí un tenue brillo que los jardineros confundían con magia y los cínicos identificaban correctamente como residuo teatral. Asistía a círculos de té a los que no había sido invitada, interrumpía meditaciones de mariposas con consejos de moda y una vez convenció a un comité de margaritas ancianas de que el “brillo de apoyo emocional” debería clasificarse como una necesidad cívica.
Había caracoles que cargaban con pesos.
Había caracoles que cargaban con sabiduría.
Madame Glazebelly se portaba como una duquesa que acababa de insultar a alguien y esperaba a ver si eran lo suficientemente inteligentes como para darse cuenta.
Pero incluso en un jardín lleno de tonterías azucaradas, polen iluminado por la luna y enredaderas que zumbaban cuando se sentían solas, había algo que todos estaban de acuerdo en que no debía tocarse.
La baya lunar.
La baya lunar crecía solo una vez cada trece lunas y media, en el corazón del Pabellón de la Copa Lunar, en el centro de una flor de vetas plateadas tan antigua que sus raíces recordaban el primer chiste sucio susurrado por el musgo. Era redonda, radiante, rosada como una puesta de sol escandalosa y lo suficientemente brillante como para que los insectos nocturnos compusieran poesía que luego lamentarían profundamente.
No se comía. No se vendía. No se pulía por diversión. No se usaba como lámpara, espejo, pisapapeles o como un atrezzo dramático en discusiones, aunque Madame Glazebelly había notado en privado que sería excelente para los cuatro.
La baya lunar se presentaba cada temporada durante la Ceremonia del Rocío, donde la gente de los pétalos se reunía bajo la luna abierta y realizaba sus ritos ancestrales: cantando, haciendo reverencias, brillando suavemente y tomándose a sí mismos demasiado en serio.
La gente de los pétalos eran diminutas criaturas que habitaban las flores, con faldas de pétalos, mejillas brillantes de polen y voces como campanillas de viento que habían leído demasiados estatutos. Podían ser encantadores, generosos y gráciles, siempre que nadie moviera sus servilletas ceremoniales o cuestionara por qué una baya necesitaba siete guardias y un pedestal de terciopelo.
La baya lunar de este año había sido anunciada por Hyacintha Flounce, Presidente del Pétalo de la Sociedad de Preservación de la Copa Lunar, en una asamblea de todo el jardín celebrada en la ancha hoja de una hosta muy paciente.
“La baya lunar”, declaró Hyacintha, su capa de pétalos lavanda ondeando con importancia burocrática, “será revelada mañana por la noche bajo el resplandor de la luna llena. Su luz bendecirá el Jardín Azucarado con armonía, dulzura y la reverencia apropiada”.
Ante esto, Madame Glazebelly parpadeó lentamente desde la última fila.
“Reverencia apropiada”, murmuró, “es lo que la gente aburrida llama falta de imaginación”.
La mariquita a su lado, un pequeño y nervioso compañero llamado Peabuckle, se ajustó las gafas. “Por favor, no empieces”.
“No he empezado nada”.
“Estás sonriendo con las cuatro esquinas de la cara”.
“Así es como me sienta el glamour”.
Peabuckle tragó saliva. “La última vez que el glamour te sentó, tres tulipanes renunciaron”.
“Tenían tallos débiles”.
Al otro lado de la hoja, Hyacintha siguió enumerando reglas. No tocar la baya lunar. No acercarse a la baya lunar. No respirar sin autorización a menos de tres pétalos de la baya lunar. No traer cucharas de mermelada. No usar caparazones reflectantes. No “lamer de forma interpretativa”, una cláusula añadida después de un incidente con un poeta babosa en el siglo anterior.
Madame Glazebelly escuchó con creciente interés.
No porque respetara las reglas.
Sino porque las reglas, cuando se recitaban con tanta suficiencia, se parecían menos a instrucciones y más a invitaciones envueltas en encaje.
Cuando Hyacintha llegó a la sección sobre la “distancia de admiración sancionada”, Madame Glazebelly ya había comenzado a planificar lo que más tarde describiría como un préstamo inofensivo, una reubicación temporal y un acto de redistribución cívica de brillo.
Peabuckle vio la expresión en sus ojos y emitió el diminuto sonido de una criatura que observa al destino pintarse los labios.
“Madame”, susurró, “no estará pensando en robar la baya lunar”.
“Absolutamente no”.
“Bien”.
“Robar es una palabra tan fea”.
“Ay no”.
“Prefiero pedir prestado”.
“Eso sigue siendo robar si no preguntas”.
“Le preguntaré al universo”.
“El universo no posee la baya lunar”.
“Tampoco esos pequeños duendes de la ceremonia con pétalos apretados, técnicamente”.
“Tienen una sociedad de preservación”.
“También el moho, si no se controla”.
Peabuckle palideció bajo sus manchas.
Madame Glazebelly lo acarició con un delicado pie cubierto de rocío. “No se preocupe, cariño. No soy imprudente”.
“Una vez intentó montar una libélula con una capa hecha de polen”.
“Y me veía magnífica durante la breve porción del intento que podría llamarse aerotransportada”.
“Aterrizaste en un compostador”.
“El arte requiere sacrificio”.
Peabuckle gimió contra su propio caparazón alar.
Pero Madame Glazebelly ya había vuelto la mirada hacia la cresta occidental de las flores, donde el Pabellón Lunarcup se elevaba de una cuna de musgo plateado. Incluso a la luz del día, el pabellón brillaba tenuemente, sus pétalos curvados alrededor de secretos, sus guardias apostados con ridícula solemnidad.
En algún lugar dentro, la baya lunar esperaba.
Brillando.
Tentadora.
Prácticamente rogando ser apreciada por alguien con gusto.
Y Madame Glazebelly, que consideraba el gusto tanto una virtud como un arma, sabía que no podía permitir que esa pobre esfera luminosa pasara toda su existencia siendo observada por comités.
Esa tarde, mientras el jardín se sumergía en un crepúsculo rosado-violeta y las luciérnagas comenzaban su turno de brillo, Madame Glazebelly se preparó.
La preparación, en su opinión, era la diferencia entre un criminal y una leyenda.
Comenzó con un baño en rocío de perla recogido de la parte inferior de una hoja de magnolia. Luego pulió su caparazón hasta que cada cámara de joya brilló con una cálida luz de caramelo. Se aplicó una pizca de polen de estrella triturado en las mejillas, no porque fuera necesario para el atraco, sino porque la historia merecía un buen pómulo.
Su corona de flores fue ajustada con cuidado. Sus antenas fueron pulidas. Su sonrisa fue ensayada en tres variaciones: inocente, incomprendida y “me lo agradecerás más tarde, pequeño repollo estirado”.
En un pétalo a su lado, Peabuckle paseaba.
“No quiero involucrarme”, dijo.
“Entonces deja de pasear como una araña de arañas culpable”.
“Me dijiste que nos encontráramos aquí”.
“Para apoyo emocional”.
“Pensé que te referías al té”.
“La tarde aún podría incluir té”.
“¿Incluirá la devolución de la baya lunar?”
“Eventualmente”.
“Define ‘eventualmente’.”
Madame Glazebelly levantó la vista hacia la primera luna que asomaba por el muro del jardín. “Antes de que alguien importante se desmaye permanentemente”.
Peabuckle se sentó pesadamente.
Su plan era sencillo, lo que lo hacía elegante. Solo tenía siete etapas, dos distracciones, un soborno, una pausa dramática y una contingencia que involucraba a una polilla durmiente llamada Tío Gruñón.
Etapa uno: llegar al Pabellón Lunarcup durante el cambio de guardia de pétalos.
Etapa dos: distraer a los guardias con un memorándum falsificado de Hyacintha Flounce sobre la alineación de encaje de emergencia.
Etapa tres: deslizarse debajo del pabellón a través del canal de rocío, donde la condensación ceremonial drenaba en una cuenca de musgo.
Etapa cuatro: emerger detrás del pedestal de la baya lunar.
Etapa cinco: intercambiar la baya lunar por un orbe señuelo hecho de una ciruela brillante caramelizada, jalea de cáscara pulida y una de las canicas de emergencia de Peabuckle.
Etapa seis: retirarse a través del seto de menta lunar.
Etapa siete: disfrutar de la baya lunar en privado en su flor durante una sola, inofensiva y educativa noche.
“Eso no es un plan”, dijo Peabuckle después de escucharlo. “Eso es una demanda con escenografía”.
“Tonterías. El señuelo es excelente”.
“El señuelo huele a mermelada”.
“También la mitad de este jardín”.
“Tiene mi canica dentro”.
“Tu canica estaba subestimada”.
“Era mía”.
“Y ahora está contribuyendo a las artes”.
Peabuckle se ajustó las gafas de nuevo, lo que hacía cada vez que su alma necesitaba algo a lo que aferrarse. “¿Por qué quieres la baya lunar, de todos modos?”
La sonrisa de Madame Glazebelly vaciló solo una fracción.
No lo suficiente para que un extraño se diera cuenta.
Lo suficiente para Peabuckle, que la conocía desde que era una amenaza más pequeña y redonda con un caparazón lleno de opiniones inacabadas.
“Porque”, dijo ligeramente, “es hermosa”.
“También lo son muchas cosas por las que no cometes crímenes”.
“Nombra una”.
“El amanecer”.
“Demasiado temprano”.
“Las gotas de lluvia”.
“Común”.
“La amistad”.
“Difícil de complementar”.
Peabuckle le lanzó una mirada.
Madame Glazebelly apartó la vista, hacia el brillo plateado del pabellón distante.
La verdad estaba oculta en algún lugar bajo su descaro, bajo el brillo, bajo la pequeña sonrisa que llevaba como armadura. Había visto la baya lunar una vez antes, hacía años, cuando era lo suficientemente joven como para creer que las ceremonias existían para incluir a todos. Su madre la había llevado al borde de la multitud y le había susurrado que las bayas lunares contenían deseos reflejados—no exactamente concedidos, sino recordados. Viejas esperanzas. Suaves arrepentimientos. Sueños que no se habían estropeado incluso después de haber sido dejados de lado.
Ese año, Madame Glazebelly había deseado volverse lo suficientemente deslumbrante como para que nadie la ignorara jamás.
Había conseguido su deseo, más o menos.
Pero últimamente, bajo todo el brillo y el escándalo, había empezado a preguntarse si ser vista era lo mismo que ser conocida.
Este no era un pensamiento que apreciara.
Tenía profundidad. La profundidad era inconveniente. La profundidad arruinaba la vanidad perfectamente buena.
Así que había decidido tomar prestada la baya lunar e inspeccionar el asunto en privado, sin que Hyacintha Flounce suspirara por la nariz o algún empleado de pétalos documentara su crecimiento emocional por triplicado.
Eso era todo.
Reflexión personal.
Con cualidades adyacentes de hurto menor.
“No debe estar encerrada”, dijo finalmente Madame Glazebelly. “Con todo ese brillo, y solo dejan que cualquiera la vea a dos metros de distancia mientras las flores con sombreros les mandan callar”.
Peabuckle se ablandó, pero solo un poco. “Madame”.
“No me llames ‘Madame’ en cursiva”.
“Podrías preguntar”.
“También podría echarme a volar y desarrollar paciencia, pero mantengamos nuestras expectativas arraigadas en la realidad”.
“Esto va a terminar mal”.
“Muchas cosas que valen la pena terminan así”.
“Eso no es reconfortante”.
“La comodidad es para las almohadas y los hongos emocionalmente estables”.
Y con eso, Madame Glazebelly se deslizó hacia el destino a una velocidad que, para un caracol, era prácticamente imprudente.
El Pabellón de la Copa Lunar ya brillaba cuando llegó.
Se alzaba en un claro de musgo plateado, rodeado de imponentes flores cuyos pétalos se curvaban hacia adentro como abanicos que cotillean. Hilos de luz de luna goteaban de las hojas superiores. Diminutos escarabajos farolillos flotaban en formación, iluminando el camino ceremonial con un suave dorado. En la entrada del pabellón, cuatro guardias de pétalos estaban de pie con cascos pulidos de bellota y expresiones severas que sugerían que nunca habían disfrutado de un pastel sin permiso.
Madame Glazebelly se escondió detrás de un rizo de menta lunar y observó.
Hyacintha Flounce paseaba cerca de los escalones, hablando con un grupo de ayudantes.
“La baya lunar no debe moverse antes de la ceremonia”, dijo Hyacintha. “Nadie toca el pedestal. Nadie ajusta el pedestal. Nadie elogia el pedestal a menos que yo lo autorice”.
“Naturalmente”, dijo un asistente.
“El brillo debe permanecer sin manchas”.
“Por supuesto”.
“Y por el amor de polen, mantengan a los escarabajos alejados de la mesa de refrescos hasta después de la Invocación de la Restricción Plateada. El año pasado, uno de ellos se comió los pasteles de media luna antes de tiempo y todo el segundo verso tuvo migajas”.
Peabuckle, escondido junto a Madame Glazebelly, susurró: “Ese era mi primo”.
“Tu primo tiene instintos”, susurró Madame a su vez.
El cambio de guardia comenzó precisamente cuando la luna despejó la parte superior de la dedalera más alta. Dos guardias se hicieron a un lado. Dos reemplazos se acercaron. Se abrió una pequeña ventana entre la sospecha y el papeleo.
Madame Glazebelly le hizo un gesto a Peabuckle.
“No”, susurró él.
“Sí”.
“Odio esto”.
“Amarás las memorias”.
Peabuckle salió volando de detrás de la menta lunar, llevando el memorándum falsificado en sus patas delanteras. Volaba mal cuando estaba nervioso, lo que lo hacía tambalearse como una pasa con alas, pero los guardias de pétalos lo notaron de inmediato.
“¡Mensaje de la Presidenta del Pétalo Flounce!”, chilló Peabuckle.
El guardia más cercano frunció el ceño. “Ella está allí”.
“Mensaje duplicado de emergencia”.
“¿Mensaje duplicado de emergencia?”
“Acerca de la alineación del encaje”.
El rostro del guardia cambió. Todos los de la gente de los pétalos sabían que la alineación del encaje era un asunto serio. Un encaje ceremonial mal alineado había causado una vez un escándalo menor en una boda de ranúnculos, y la frase “dobladillo asimétrico” todavía se usaba como insulto en ciertos círculos formales.
Los guardias se congregaron alrededor del memorándum.
Madame Glazebelly se movió.
Se deslizó por el costado de la cuenca de musgo, las luces de su caparazón atenuadas bajo una mancha de rocío sombrío. El canal de rocío debajo del pabellón era estrecho, frío y olía ligeramente a agua lunar vieja y a tradición dramática. Se apretó a través de él con la gracia de una dama entrando a un salón de baile y el sonido de una gominola húmeda siendo forzada cortésmente a través de un ojo de cerradura.
Encima de ella, se oían pasos.
Voces murmuraron.
En algún lugar cercano, Hyacintha jadeó, “¿Quién autorizó el hilo lavanda en el dobladillo izquierdo?”
Madame sonrió.
Peabuckle, benditos sean sus pequeños y ansiosos órganos, se había comprometido por completo.
Avanzó por el canal hasta que el musgo plateado se abrió y un suave resplandor rosado se derramó sobre su rostro.
Ahí estaba.
La baya lunar.
Descansaba sobre un pedestal de tallo de perla tallado, redonda y luminosa, cubierta de diminutas joyas de rocío que palpitaban con luz. Su superficie no era lisa, no exactamente. Parecía hecha de capas: rubor, rosa, oro y un profundo fuego interior. Dentro de ella, algo giraba como un pequeño amanecer dormido.
Madame Glazebelly dejó de respirar.
Por una vez, no tenía ningún comentario inmediato.
Esto la alarmó.
La baya lunar no solo brillaba. Recordaba cómo brillar. Contenía el resplandor de todas las lunas que alguna vez se habían asomado al Jardín Azucarado. Contenía deseos susurrados, sí, pero también risas, anhelos, ideas estúpidas, disculpas valientes y todo secreto jamás contado a una flor con la impresión de que las flores eran discretas.
El reflejo de Madame brilló en su superficie: ojos enormes, corona de flores, caparazón brillante, boca curvada en una sonrisa practicada que de repente parecía un poco pequeña.
“Bueno”, susurró, “eres un milagro un poco grosero”.
La baya lunar palpitó.
No brillantemente.
Con conocimiento.
Madame entrecerró los ojos. “No me juzgues. Te estoy rescatando de la vida en comité”.
Desde afuera llegó una voz aguda.
“¿Adónde va Peabuckle?”, exigió Hyacintha.
Siguió un aullido de escarabajo.
El corazón de Madame dio un vuelco.
“Maldita sea”, siseó. “Estamos adelantados emocionalmente y atrasados criminalmente”.
Sacó el señuelo de debajo de su corona de flores. Era, hay que admitirlo, menos convincente bajo el resplandor real de la baya lunar. El orbe de ciruela brillante confitada relucía rosado y dorado, pero tenía la desafortunada cualidad de parecer algo que una hada mapache podría lamer.
“Suficientemente bueno para los burócratas”, decidió Madame.
Empujó la verdadera baya lunar del pedestal e inmediatamente se dio cuenta de dos cosas.
Primero, era más pesada de lo esperado.
Segundo, le gustaba.
En el momento en que la baya lunar la tocó, su luz fluyó por sus diminutos pies, subió por su cuerpo moteado y llegó a las brillantes cámaras de su caparazón. Cada orbe de su caparazón parpadeó, despertando, llenándose de rosa fundido, naranja y un suave oro lunar. Sus bombillas de antena destellaron. Su corona de flores floreció más ampliamente. En algún lugar profundo del jardín, tres caléndulas dormidas estornudaron purpurina.
“Oh”, dijo Madame, apretando la baya contra su vientre. “Eso va a ser difícil de ocultar”.
Fuera del pabellón, Hyacintha gritó: “¿Por qué el musgo huele a mermelada?”
Madame empujó el señuelo sobre el pedestal.
Se tambaleó.
Ella se quedó inmóvil.
El señuelo se inclinó a la izquierda.
Extendió un pie.
Se inclinó a la derecha.
“No me avergüences”, susurró.
El señuelo se asentó.
Madame exhaló.
Luego liberó una pequeña e inconfundible burbuja de aroma a ciruela brillante.
Pop.
Desde afuera, todas las voces se detuvieron.
Hyacintha dijo, muy bajito, “¿Qué fue eso?”
Madame no esperó a descubrirlo.
Apretó la baya lunar con fuerza y se deslizó de nuevo en el canal de rocío, brillando como un amanecer culpable. El canal, que le había parecido estrecho al entrar, ahora se sentía personalmente insultante. La baya lunar le presionaba el vientre. Su caparazón rozaba suavemente el musgo. Su corona de flores se enganchó en un pelo de raíz.
“Suéltame, ceja subterránea”, espetó a la raíz.
Una sombra cruzó la abertura detrás de ella.
—¿Quién anda ahí? —gritó un guardia.
Madame se aplanó, lo cual no fue de ninguna utilidad porque era un caracol que llevaba un orbe brillante prohibido del tamaño de su torso.
Afuera, otro guardia dijo: —El pedestal se ve extraño.
—¿Extraño cómo?
—Delicioso.
El grito de Hyacintha rasgó el pabellón.
—LA MORABAYA HA SIDO REEMPLAZADA POR MERMELADA.
Madame hizo una mueca. —Técnicamente, conservas de ciruela brillante, chillona servilleta.
El claro estalló.
Campanas sonaron. Los florifolk gritaron. Los escarabajos farol rompieron la formación. Alguien gritó: —¡Sellad el musgo! —Otro gritó: —¡Revisad la mesa de refrescos! —Una tercera voz, probablemente la de Peabuckle, gritó: —¡Soy demasiado delicado para la prisión!
Madame salió a toda prisa del extremo opuesto del canal de rocío hacia un matorral de hierbabuena lunar y casi chocó con el Tío Gruñón, la polilla durmiente de su plan de contingencia.
El Tío Gruñón abrió un ojo enorme y peludo.
—¿Mmm?
—No hay tiempo, querido —dijo Madame—. La historia se ha vuelto atlética.
Empujó una pizca de hoja brillante bajo su nariz.
El Tío Gruñón estornudó con tanta fuerza que una nube de polvo plateado se disparó hacia el claro detrás de ellos, cubriendo a los guardias que los perseguían en una neblina brillante. Tres de ellos comenzaron a toser. Uno declaró que podía saborear triángulos. Hyacintha Flounce salió del pabellón con mermelada en los dedos y traición en los ojos.
—¡Buscadla! —gritó Hyacintha.
Madame se quedó inmóvil.
Peabuckle, tambaleándose en el aire sobre el musgo, también se quedó inmóvil.
Los ojos de Hyacintha se entrecerraron.
—Encontrad a Madame Glazebelly.
Peabuckle se dejó caer detrás de una hoja.
Madame acercó la Morabaya. —Grosero. Preciso, pero grosero.
Huyó.
Ahora, debe entenderse que la huida de un caracol no es impresionante para el ojo inexperto. No implica esprintar, saltar o un cabello dramático ondeando al viento, a menos que el caracol haya tomado decisiones cuestionables en un puesto de pelucas. Pero Madame Glazebelly tenía un don para hacer que incluso el movimiento lento se sintiera teatral.
Se deslizó por pétalos, bajo rizos de helecho, entre tallos azucarados y a través de un túnel de trébol color rubor, con la Morabaya resplandeciendo contra su vientre. Detrás de ella, el jardín despertó al caos.
—¡Ladrona! —gritó un guardia floral.
—¡Prestataria! —gritó Madame de vuelta.
—¡Devuelve la reliquia!
—¡Devuelve tu tono a algo menos estreñido!
Un grupo de mosquitos perla jadeó.
—Dijo estreñido —susurró uno.
—Durante la temporada de Morabaya —susurró otro—. Sucio.
Madame se agachó bajo un pétalo de rosa rizado justo cuando dos escarabajos farol pasaban volando. Su luz barrió el suelo en bandas de búsqueda. Se quedó quieta, pegándose a la sombra del pétalo.
La Morabaya pulsó de nuevo.
Su caparazón respondió con un brillo.
—Deja de ayudar —susurró.
La baya se calentó en sus brazos.
Tuvo la peculiar sensación de que estaba divertida.
Peabuckle aterrizó a su lado, jadeando. —Reemplazaste la reliquia más sagrada del jardín con mermelada.
—Conservas.
—Saben que fuiste tú.
—Sospechan que fui yo.
—Hyacintha dijo tu nombre.
—Esa mujer dice mi nombre cuando se quema la tostada.
—¡Madame!
Se asomó por el borde del pétalo. Los guardias pululaban por los senderos. Los florifolk se reunían en grupos, susurrando a la velocidad del escándalo. Una fila de escarabajos ya se estaba formando cerca del pabellón, no para ayudar, sino porque alguien había mencionado la mermelada.
—Muy bien —dijo Madame—. La estrategia de salida requiere refinamiento.
—La estrategia de salida era el seto de hierbabuena lunar.
—El seto de hierbabuena lunar está actualmente lleno de faroles juiciosos.
—Entonces, ¿qué hacemos?
Madame miró la Morabaya. Su brillo se suavizó, reflejándose en sus enormes ojos. Por un breve momento, su expresión no fue engreída, ni brillante, ni afilada para la batalla. Fue casi tierna.
—La ponemos a salvo —dijo.
Peabuckle se quedó mirando. —¿Te refieres a tu flor?
—Naturalmente.
—Eso no es seguro. Ese es el primer lugar donde buscarán.
—Buscarán, sí. Pero no encontrarán.
—¿Por qué?
Madame sonrió de nuevo, y esta sonrisa era del tipo que hacía que las criaturas sensatas revisaran su seguro.
—Porque todo el mundo sabe que soy vanidosa, dramática y alérgica a la humildad.
—Todo cierto.
—Por lo tanto, esperarán que esconda la Morabaya en algún lugar grandioso.
—También cierto.
—En algún lugar teatral.
—Definitivamente.
—En algún lugar digno de mi ego.
—Me preocupas menos por la lógica y más por la precisión.
Madame se acercó. —Así que la escondemos en algún lugar aburrido.
Peabuckle parpadeó.
—¿Dónde?
Madame señaló una antena hacia el extremo lejano del Jardín Azucarado, donde crecía un parche achaparrado de hongos beige junto a la valla de compost. Nadie celebraba ceremonias allí. Nadie tomaba retratos allí. Nadie decía: «Oh, qué encantador», a menos que le mintieran a la cara de un hongo.
—El Parche Deslucido —respiró Peabuckle.
—Exacto.
—Odias el Parche Deslucido.
—Sí. Tiene el carisma de una pelusa mojada.
