La prueba de sabor del Pétalo Prohibido
En la curva oriental del Jardín Azucarado, donde la luz de la mañana llegaba con perfume de melocotón y las gotas de rocío se comportaban como si hubieran pagado para brillar, vivía una criatura llamada Lady Lollywhisk.
Técnicamente, no era una dama.
Esto lo señalaban con frecuencia los escarabajos, ocasionalmente las polillas, y una vez un champiñón muy maleducado que más tarde descubrió que las consecuencias sociales vienen en muchas formas, incluyendo ser aplastado por un abejorro resentido.
Pero Lady Lollywhisk se había declarado una dama durante el Gran Brunch de Polinización del martes pasado, y nadie tenía la energía para discutir con ella. Tenía unos ojos vidriosos enormes que hacían que cada acusación se sintiera como acoso, cuatro patas emplumadas siempre cubiertas de pelusa de flores, alas del color de un amanecer que se comportaban mal en una tienda de dulces, y dos largas antenas que temblaban dramáticamente cada vez que se le pedía que se explicara.
Lo cual era frecuente.
“Lollywhisk”, dijo la Anciana Peonía Prim, de pie al borde del Gran Tazón de Pétalos, “entiendes lo que digo, ¿verdad?”
Lady Lollywhisk parpadeó.
Parpadeó con toda la cara.
Sus enormes ojos arcoíris se abrieron, brillaron, reflejaron tres tulipanes cercanos, un caracol crítico y el concepto entero del mal control de los impulsos.
“Mmm-hmm”, dijo.
La Anciana Peonía Prim entrecerró sus pétalos.
“Repítemelo.”
La lengua de Lollywhisk asomó ligeramente, como si su boca ya estuviera negociando con el destino a espaldas de todos.
“No tocar la cosa brillante.”
“El pétalo ceremonial”, corrigió la Anciana Peonía Prim.
“No tocar la cosa brillante ceremonial.”
“No lamerlo.”
“Eso suena extrañamente específico.”
“Porque tú eres extrañamente específica.”
Lady Lollywhisk jadeó, presionando dos patas cubiertas de pelusa contra su pecho. “Anciana Prim, estoy herida.”
“Estás pegajosa.”
“Herida emocionalmente.”
“También pegajosa.”
Esto, desafortunadamente, era cierto. Lollywhisk siempre estaba ligeramente glaseada con algo. Néctar, polen, jugo de bayas, jarabe misterioso, las lágrimas de violetas demasiado dramáticas, nadie lo sabía. Simplemente se movía por el Jardín Azucarado recogiendo residuos como un crimen de pastelería viviente.
Hoy, sin embargo, no era un día normal para los crímenes de pastelería.
Hoy era la Ceremonia del Rubor del Alba.
Una vez cada siete años, la primera flor del hibisco más antiguo del Jardín Azucarado desplegaba un solo pétalo radiante al amanecer. Este pétalo, conocido como el Pétalo del Rubor del Alba, contenía suficiente magia ancestral del jardín para bendecir cada raíz, enredadera, plántula, madriguera, nido y agujero sospechoso en el suelo por otras siete temporadas completas.
Era delicado.
Era sagrado.
No tenía forma de bocadillo.
Y sin embargo, allí yacía, brillando en el Gran Tazón de Pétalos, reluciente de rosa y naranja con diminutas motas de oro, sus bordes ribeteados de rocío tan brillante que varios insectos más pequeños ya se habían topado unos con otros por mirar demasiado tiempo.
Para la mayoría de las criaturas, el Pétalo del Rubor del Alba parecía sagrado.
Para Lady Lollywhisk, parecía que alguien había inventado un dulce de fruta prohibido.
“Confío en ti”, dijo la Anciana Prim.
“Eso es valiente”, murmuró Brindlebum el escarabajo desde detrás de un helecho doblado.
Lollywhisk se dio la vuelta. “Escuché eso, Trasero de Botón.”
Brindlebum se puso rígido. “Mis marcas son distinguidas.”
“Tu trasero tiene lunares.”
“Son ancestrales.”
“Tus ancestros tenían traseros graciosos.”
Una ola de risitas se extendió entre la multitud reunida. Las boca de dragón se cerraron para ocultar su risa. Una fila de campanillas tembló. Tres mariquitas fingieron inspeccionar una hoja con mucha intensidad.
La Anciana Prim se frotó la base de su tallo como alguien que desarrollaba un dolor de cabeza a pesar de no tener técnicamente un cráneo.
“Basta”, dijo. “Esta ceremonia importa. El pétalo debe permanecer intacto hasta que el sol alcance la cima del arco de hierba de cristal. Entonces, y solo entonces, pronunciaré la bendición, el rocío se levantará y el jardín recibirá su renovación.”
Lollywhisk asintió solemnemente.
Muy solemnemente.
Demasiado solemnemente.
La clase de solemnidad que significaba que estaba tratando de parecer digna de confianza en lugar de serlo realmente.
“Estaré quieta como una piedra”, dijo.
“Las piedras no zumban”, dijo la Anciana Prim.
“Seré una piedra silenciosa.”
“Las piedras no se balancean.”
“Seré una piedra muerta.”
“Por favor, no vuelvas a decir eso.”
La ceremonia comenzó con el tradicional tañido de los carillones de rocío, que no eran carillones en absoluto, sino veintisiete gotas colgando de hilos de seda de araña bajo una hoja curvada de hierba de cristal. Un coro de polillas las rozó con sus alas, creando un sonido como el de pequeñas estrellas decidiendo chismear.
El jardín se quedó en silencio.
Incluso las abejas dejaron de discutir sobre los derechos de zonificación cerca del parche de lavanda.
La Anciana Prim dio un paso adelante, sus pétalos rosados en capas como un vestido cosido por alguien con excelente gusto y ninguna tolerancia a las tonterías. A su alrededor, el Consejo del Florecimiento se reunió: Sir Narciso Dander, Lord Mosswick, Duquesa Marigold Mump, las gemelas Petunia y Petunia-Pero-Más-Mala, y un pequeño helecho llamado Kevin que técnicamente no estaba en el consejo pero seguía apareciendo con un portapapeles.
“Criaturas de Azucarado”, proclamó la Anciana Prim, “nos reunimos bajo el rubor del amanecer para renovar la antigua promesa entre pétalo y raíz, cielo y tierra, néctar y ala.”
Lady Lollywhisk estaba sentada en un pétalo rosado curvado cerca del frente, con las patas metidas bajo la barbilla.
Estaba escuchando.
Casi.
El problema era que el Pétalo del Rubor del Alba estaba brillando.
No solo reluciendo. No solo chispeando. Brillando.
Pulsaba suavemente dentro del Gran Tazón de Pétalos, enviando cálidos reflejos a los ojos de Lollywhisk. Cada pulso parecía susurrar algo diferente.
Acércate.
Absolutamente no te acerques.
Sabes que quieres.
Estás siendo observada por al menos doce adultos responsables.
Quizás solo huele.
Oler cuenta como pre-lamer.
Lollywhisk se retorció.
Trató de concentrarse en el discurso ceremonial de la Anciana Prim, que ya había entrado en la sección sobre “alineación ancestral del polen” y, por lo tanto, corría un serio peligro de ser educativo.
“El Pétalo del Rubor del Alba lleva dentro de sí el recuerdo de cada florecimiento anterior a este”, continuó la Anciana Prim. “Recuerda la primera lluvia. La primera raíz. El primer aleteo bajo el sol de la mañana.”
Lollywhisk se inclinó hacia adelante.
No mucho.
Solo una cantidad socialmente aceptable de inclinación.
El pétalo olía a miel, niebla de fresa, luz solar cálida y mal juicio.
Sus antenas temblaron.
Brindlebum lo notó.
“No lo hagas”, susurró.
“No lo hago.”
“Tu cara está haciendo ‘la cosa’.”
“Mi cara siempre está haciendo cosas. Soy expresiva.”
“Tienes la lengua fuera.”
Lollywhisk cerró la boca de golpe.
“Eso fue un bostezo.”
“¿Tu lengua bostezó?”
“Está cansada.”
“¿De conspirar?”
“De ser encantadora bajo presión.”
La Anciana Prim les dirigió a ambos una mirada tan penetrante que podría haber cortado un pastel de néctar.
Se quedaron en silencio.
La ceremonia continuó.
El coro de polillas zumbaba. Los carillones de rocío temblaban. El primer rayo de sol subía por el arco de hierba de cristal, avanzando lentamente hacia la cima donde comenzaría la bendición.
Lollywhisk se mecía suavemente en su asiento de pétalos.
Hacia adelante.
Hacia atrás.
Hacia adelante.
Hacia atrás.
Hacia adelante pero un poco más hacia adelante.
Hacia atrás pero no tan lejos.
Hacia adelante de nuevo, porque aparentemente las leyes de la física se habían vuelto emocionalmente solidarias.
El Pétalo del Rubor del Alba brillaba.
Una gruesa gota de rocío rodó por su borde y colgó allí, temblando como una cuenta de cristal.
Lollywhisk la miró fijamente.
La miró de vuelta.
Bueno, no. Era una gota de rocío. Pero espiritualmente, estaba sonriendo con suficiencia.
Lady Lollywhisk tragó saliva.
“No lamer”, se susurró a sí misma.
“Bien”, susurró Brindlebum.
“No probar.”
“También bien.”
“No mordisquear.”
“¿Por qué estamos escalando esto?”
“No un respetuoso muestreo ceremonial.”
“Eso es lamer con sombrero.”
“No una pequeña bendición con la lengua.”
“Voy a gritar.”
En ese preciso instante, el sol alcanzó la cima del arco de hierba de cristal.
La multitud inhaló al unísono.
La Anciana Prim levantó sus hojas.
El Pétalo del Rubor del Alba brilló con una luz rosa dorada.
Los carillones de rocío sonaron solos.
Un silencio perfecto cayó sobre el Jardín Azucarado.
Y Lady Lollywhisk, abrumada por la belleza, la fragancia, la tentación, el destino y el hecho de que nadie la había restringido físicamente como probablemente debieron haberlo hecho, se inclinó sobre el borde del Gran Tazón de Pétalos y le dio al Pétalo del Rubor del Alba una pequeña lamida.
No fue una gran lamida.
No fue una lamida dramática.
Apenas fue una lamida, si uno era generoso, iluso o estaba representado por un abogado de bayas muy caro.
Pero la magia es quisquillosa.
La magia antigua, especialmente.
A la magia antigua no le importa si una lamida fue pequeña. La magia antigua oye “lamida” e inmediatamente empieza a tirar muebles.
El Pétalo del Rubor del Alba destelló en blanco.
Los ojos de Lady Lollywhisk se abrieron más que platos de desayuno.
La Anciana Prim se congeló a mitad de la bendición.
Brindlebum susurró, “Oh, eres un desastre peludo absoluto.”
Entonces todo el Gran Tazón de Pétalos estalló en una ráfaga de polen brillante tan poderosa que derribó tres sombreros de criaturas que no llevaban sombreros.
Una onda de choque de luz rosa-naranja rodó por el Jardín Azucarado.
Los tulipanes jadearon.
Las abejas estornudaron.
El musgo ondeó como una manta llena de secretos.
Cada gota de rocío a la vista se elevó en el aire y flotó, cada una brillando con un diminuto amanecer reflejado.
Por un instante, todo fue hermoso.
Por el siguiente instante, todo estaba mal.
Sir Narciso Dander, el más orgulloso y pomposo de las flores del consejo, de repente se golpeó las hojas contra las mejillas y chilló: “¿Este color hace que mi tallo parezca grueso?”
La Duquesa Marigold Mump, que no había hecho una broma en diecisiete años y consideraba el reírse un crimen menor, comenzó a reír tan fuerte que sus pétalos se rizaron.
El coro de polillas irrumpió en una canción marinera.
Un hongo cercano anunció: “He decidido volverme emocionalmente inaccesible”, y se hundió hasta la mitad en el suelo.
Brindlebum el escarabajo se quedó muy quieto.
Luego se aclaró la garganta y dijo, con la voz exacta de la Anciana Prim: “Lady Lollywhisk, estoy profundamente decepcionada de tus pequeñas y húmedas elecciones.”
Lollywhisk lo miró fijamente.
La Anciana Prim lo miró fijamente.
Brindlebum se miró a sí mismo, horrorizado.
“¿Por qué sueno como una ensalada decepcionada?”, gritó.
La Anciana Prim abrió la boca para hablar.
Lo que salió no fue la voz de la Anciana Prim.
Era la de Lady Lollywhisk.
“Oh no”, dijo la Anciana Prim, con un tono chirriante diminuto cargado de un brillo culpable. “Eso no es lo ideal.”
El jardín se quedó en silencio de nuevo.
Entonces todas las criaturas se volvieron hacia Lady Lollywhisk.
Lollywhisk parpadeó.
Abrió la boca.
Salió la voz de Brindlebum, seca y plana como una hoja muerta.
“En mi defensa, ese pétalo parecía agresivamente lamible.”
Hay silencios.
Hay silencios incómodos.
Y luego están los silencios en los que un ecosistema mágico entero se da cuenta de que una amenaza alada peluda ha lamido un objeto sagrado y ha causado una catástrofe de intercambio de personalidades durante la ceremonia más importante de la década.
Este era del tercer tipo.
Kevin el helecho levantó su portapapeles.
“Para que conste”, dijo, ahora hablando con la voz pulcra de la Duquesa Marigold, “sí que señalé una brecha en la evaluación de riesgos con respecto a la proximidad de la lengua.”
“Nadie te quiere, Kevin”, espetó Petunia.
“Yo sí”, dijo Petunia-Pero-Más-Mala, de repente con la voz suave de un ratón bebé. “Oh, cielos. ¿Por qué siento empatía? Esto es repugnante.”
En todo el jardín, voces, actitudes y tendencias internas comenzaron a revolverse como abejas en una taza de té.
Las rosas se volvieron tímidas.
Las violetas se volvieron agresivas.
Los ranúnculos empezaron a emitir multas de aparcamiento.
Un caracol llamado Mortimer, que había pasado toda su vida moviéndose a un ritmo sensato y evitando la emoción, de repente se subió a un guijarro y gritó: “¿Quién quiere correr conmigo, cobardes?”
Las abejas, mientras tanto, habían heredado el temperamento emocional de las polillas poetas y se deslizaban por la lavanda, murmurando cosas como: “¿Qué es la miel, en realidad, sino la luz del sol que aprendió el compromiso?”
La Anciana Prim se tambaleó hacia el Gran Tazón de Pétalos, todavía sonando como Lollywhisk, lo que hacía que cada orden urgente pareciera haber sido bañada en glaseado.
“¡Que nadie cunda el pánico!”, chilló.
Todos entraron en pánico.
Las boca de dragón gritaron en sus propias bocas. Una familia de pulgones formó un círculo de apoyo. El musgo intentó presentar una queja ante la tierra. Varias margaritas se desmayaron, aunque las margaritas eran ampliamente conocidas por disfrutar desmayarse y pudieron haber simplemente aprovechado la oportunidad.
Lollywhisk, todavía maldita con la voz de Brindlebum, aleteó en el aire y se cernió sobre el Gran Tazón de Pétalos.
“Quizás”, dijo, “deberíamos mantener la calma.”
Brindlebum la señaló con una pata temblorosa de escarabajo.
“No uses mi voz para sonar razonable después de cometer traición bucal.”
“Fue una pequeña traición bucal.”
“Fue una traición bucal sagrada.”
“Eso suena peor.”
“Es peor.”
En el centro del tazón, el Pétalo del Rubor del Alba había cambiado.
Su brillante resplandor rosa-naranja se había atenuado en un extraño patrón arremolinado, como un amanecer agitado en un charco con una cuchara culpable. Las gotas de rocío a lo largo de sus bordes temblaron. El pétalo mismo se curvó ligeramente hacia adentro, ofendido y posiblemente náuseas.
La Anciana Prim se subió al borde del tazón y miró hacia abajo.
“La bendición está interrumpida”, dijo con la voz de Lollywhisk. “La magia del Rubor del Alba se ha dispersado por el jardín sin un canto guía. Parece haberse aferrado a patrones de personalidad, voces y quizás hábitos emocionales.”
“En lenguaje de escarabajo simple”, dijo Brindlebum.
“Todos están revueltos.”
“Por la lamida.”
Lollywhisk descendió.
“Hemos establecido que la lamida estuvo involucrada.”
“La lamida fue el personaje principal.”
“La lamida lamenta sus elecciones.”
“La lamida debería contratar un abogado.”
“La lamida está haciendo lo mejor que puede.”
Una enredadera detrás de ellos se levantó de repente y gritó con la voz de Lord Mosswick: “¡Exijo pantalones!”
Todos miraron a la enredadera.
“¿Por qué?”, preguntó Kevin.
“¡No lo sé!”, exclamó la enredadera. “¡Pero me siento mal vestida y políticamente ignorada!”
La Anciana Prim cerró los ojos.
“Debemos revertir esto antes del atardecer”, dijo. “Si la magia del Rubor del Alba se asienta mientras es inestable, los intercambios podrían volverse permanentes.”
Eso atrajo la atención de todos.
Incluso Mortimer, el caracol recién imprudente, hizo una pausa a mitad de sus insultos.
“¿Permanente?”, dijo Lollywhisk.
La Anciana Prim asintió gravemente.
“Voces, temperamentos, instintos, hábitos sociales... todo podría asentarse en los cuerpos equivocados durante siete años.”
Brindlebum hizo un pequeño ruido ahogado.
“¿Siete años? No puedo pasar siete años sonando como la Anciana Prim. Me volveré responsable. Desarrollaré postura. Empezaré a usar frases como ‘profundamente preocupante’.”
La Anciana Prim, todavía chirriante, dijo: “Es profundamente preocupante.”
Brindlebum chilló.
Lollywhisk aterrizó en el borde del pétalo, sus patas hundiéndose ligeramente en el rocío. Sus alas caían. Por una vez, su rostro perdió su habitual brillo de casi-crimen. El jardín a su alrededor era un caos, quizás un caos divertido, pero aún así caos. Las criaturas estaban asustadas. La ceremonia se había roto. La bendición del Rubor del Alba se había torcido como una oruga borracha.
Y todo porque ella había querido una pequeña probadita.
Sus antenas se curvaron hacia adentro.
“Puedo arreglarlo”, dijo.
Como estaba usando la voz de Brindlebum, la declaración salió más plana de lo que pretendía.
Sonaba menos heroica y más como alguien anunciando que había localizado un cupón.
Aun así, la Anciana Prim la miró con atención.
“¿Tú?”
Lollywhisk se irguió más.
“Yo.”
Brindlebum resopló. “Tú eres la razón por la que necesitamos arreglar esto.”
“Lo cual me hace personalmente implicada.”
“Eso no es lo mismo que cualificada.”
“La cualificación es solo confianza vistiendo papeleo.”
Kevin el helecho levantó su portapapeles. “Técnicamente inexacto, pero emocionalmente convincente.”
La Anciana Prim miró hacia el horizonte. El sol subía más, derramando oro por el jardín. Al atardecer, la magia se asentaría. Al atardecer, cada criatura en el Jardín Azucarado podría estar atrapada con las tonterías de otra persona.
“Hay una manera”, dijo la Anciana Prim lentamente.
Los miembros del consejo se quedaron inmóviles.
Incluso la enredadera que exigía pantalones dejó de susurrar.
“No”, susurró la Duquesa Marigold, ahora riéndose cada tercera palabra contra su voluntad. “Seguro que no.”
“¿Qué manera?”, preguntó Lollywhisk.
La Anciana Prim se volvió hacia el otro extremo del jardín, donde las flores crecían más grandes, más viejas, más extrañas. Más allá de los arcos de rosas, más allá de las plantas jarro dormidas, más allá de la espesura de orquídeas susurrantes, había un hueco sombrío donde la tierra brillaba de azul incluso al mediodía.
“El Pétalo del Rubor del Alba solo puede ser reiniciado por una gota de primer néctar de la Flor Copa de Luna”, dijo la Anciana Prim. “Crece en el Hueco del Pétalo Silencioso.”
Las antenas de Brindlebum se aplanaron.
“Absolutamente no.”
Lollywhisk miró de uno a otro. “¿Por qué absolutamente no?”
“Porque”, dijo Brindlebum, “el Hueco del Pétalo Silencioso es donde el jardín pone las cosas con las que no quiere lidiar.”
“¿Como compost?”
"Como semillas malditas, polen salvaje y ese lirio carnívoro con problemas de límites".
“Oh”.
“Y lo que es peor”, dijo la anciana Prim.
El jardín se inclinó.
La anciana Prim bajó la voz, lo cual era difícil con el chirrido de Lollywhisk, pero aun así logró helar el rocío.
“La Flor de la Copa Lunar está custodiada por el Grumblethorn”.
Un escalofrío colectivo recorrió la multitud.
Una margarita se desmayó tan fuerte que se le cayó un pétalo.
Lollywhisk tragó saliva. “¿Qué es un Grumblethorn?”
Brindlebum respondió: “Imagina un seto que se enfadó, desarrolló opiniones y empezó a coleccionar huesos”.
“¿Huesos?”
“Pequeños”.
“Eso no ayuda”.
“No se suponía que lo hiciera”.
La anciana Prim se acercó a Lollywhisk. Sus ojos eran severos, pero debajo de la severidad había algo más. Miedo, tal vez. O esperanza. O la expresión exhausta de alguien que sabía que la única criatura lo suficientemente imprudente como para causar este problema podría ser también la única criatura lo suficientemente imprudente como para resolverlo.
“Lady Lollywhisk”, dijo, “debes ir a Hushpetal Hollow, recuperar una gota del primer néctar de la Flor de la Copa Lunar y regresar antes del atardecer. Entonces podremos restaurar el Pétalo Amanecer y revertir los intercambios”.
Las alas de Lollywhisk revolotearon nerviosamente.
“¿Y si fallo?”
En ese mismo momento, Sir Narciso Dander estalló en lágrimas porque había notado que una de sus hojas estaba “emocionalmente asimétrica”.
Mortimer el caracol gritó: “¡No temo nada más que la intimidad!” y se lanzó desde la piedrecita a una velocidad que todavía era técnicamente lenta pero espiritualmente alarmante.
Las abejas comenzaron a organizar tallos de lavanda en una escultura titulada Mamá nunca entendió mi zumbido.
Petunia-Pero-Malvada abrazó a Petunia y susurró: “Me arrepiento”, e inmediatamente pareció horrorizada por su propio crecimiento personal.
La anciana Prim hizo un gesto a su alrededor.
“Entonces esto se convierte en el Jardín de Sugarwild”.
Lollywhisk miró el caos.
El pétalo brillante que había lamido.
A Brindlebum, atrapado en la voz de la anciana Prim y a una regañina de distancia de una muda nerviosa.
Al consejo, las flores, las abejas, las polillas, las enredaderas, los hongos, los pulgones y Kevin, que ya estaba redactando un documento titulado Reforma de la Proximidad Lingüística: Una Crisis Evitable.
Lady Lollywhisk respiró hondo.
“Bien”, dijo. “Iré”.
Brindlebum la miró fijamente. “¿Hablas en serio?”
“Sí”.
“¿A Hushpetal Hollow?”
“Sí”.
“¿Pasando las orquídeas susurrantes?”
“Sí”.
“¿Pasando el lirio carnívoro con problemas de límites?”
“Probablemente sí”.
“¿Para robar néctar de una flor lunar custodiada antes del atardecer?”
“Tomar prestado”.
“De un Grumblethorn”.
“Tomar prestado rápidamente”.
Brindlebum parecía querer discutir, pero algo en el rostro de Lollywhisk lo detuvo. Por una vez, no parecía estar buscando diversión. Parecía asustada. Decidida. Todavía pegajosa, obviamente, pero con un propósito.
Suspiró.
“Voy contigo”.
Lollywhisk parpadeó. “¿Tú?”
“Sí”.
“¿Por qué?”
“Porque alguien tiene que asegurarse de que no lamas la solución”.
“Eso es hiriente”.
“Es historia reciente”.
La anciana Prim asintió. “Brindlebum conoce los viejos caminos de las raíces. Podría ser útil”.
“¿Podría ser?” dijo Brindlebum, profundamente ofendido en su voz.
“Actualmente eres un escarabajo con la autoridad vocal de una flor abuela. No prometamos de más”.
Una pequeña risa se escapó de Lollywhisk antes de que pudiera detenerla.
Brindlebum la miró fijamente.
“Disfrútalo mientras puedas, lamedor de pétalos”.
“Traicionera bucal”, corrigió Kevin desde detrás de su portapapeles.
“Nadie te quiere, Kevin”, dijo la mitad del jardín a la vez, con al menos ocho voces equivocadas.
La anciana Prim levantó una hoja hacia el camino que conducía al este.
“Ve ahora. Sigue el sendero de hierba de cristal hasta que se divida en el musgo azul. Toma la raíz izquierda debajo del helecho dormido. No respondas a las orquídeas si susurran tu nombre. No aceptes regalos de los mosquitos del azúcar. No pises el polen plateado. No hagas contacto visual con el lirio”.
Lollywhisk asintió, tratando de recordar todo eso y ya fallando con estilo.
“¿Y Lady Lollywhisk?”
Ella hizo una pausa.
La expresión de la anciana Prim se suavizó un poco.
“No más magia antigua para probar”.
Lollywhisk levantó una pata.
“Juro por mis alas, mis bigotes y mi futuro como ciudadana reformada de comportamiento bucal responsable”.
Brindlebum murmuró: “Ese juramento tiene agujeros”.
Pero no hubo tiempo para mejorarlo.
El sol subió más alto.
El Pétalo Amanecer pulsaba débilmente en el Gran Cuenco de Pétalos.
Y Lady Lollywhisk, autoproclamada dama, criminal accidental, lamemadora de pétalos sagrados y recién agobiada heroína del Jardín de Sugarwild, extendió sus alas relucientes.
Con Brindlebum aferrado gruñonamente a un mechón de pelusa entre sus hombros, se lanzó al brillante aire matutino y voló hacia Hushpetal Hollow.
Detrás de ella, el jardín estalló de nuevo en gritos confusos, sentimientos extraviados y una enredadera que seguía exigiendo pantalones con creciente pasión cívica.
Delante de ella esperaban orquídeas susurrantes, néctar prohibido, un guardián espinoso con mala reputación y la muy real posibilidad de que la próxima mala decisión de Lady Lollywhisk fuera la que los salvara a todos.
Lo cual, francamente, parecía apropiado.
El hueco donde las flores tenían opiniones
Lady Lollywhisk había volado a muchos lugares en el Jardín de Sugarwild.
Había volado a través de la Zarzamora de Crema de Mantequilla, donde las espinas olían deliciosas pero eran groseras. Había volado sobre el Estanque de Menta durante la temporada de apareamiento de los mosquitos, lo que consideraba educativo y emocionalmente innecesario. Una vez había volado directamente hacia una linterna colgante porque pensó que su reflejo se veía “como alguien de confianza”.
Pero nunca había volado hacia Hushpetal Hollow.
Nadie lo hacía, a menos que tuvieran una misión sombría, un deseo de morir o una relación profundamente cuestionable con las consecuencias.
“Izquierda”, dijo Brindlebum desde entre la pelusa de su hombro.
Lollywhisk se inclinó a la derecha.
“Tu otra izquierda”.
“Lo sabía”.
“Físicamente no lo hiciste”.
“Estaba comprobando si tú lo sabías”.
“Soy un escarabajo, no una bisagra de puerta. Conozco las direcciones”.
Su voz prestada —la voz de la anciana Prim— hacía que cada queja sonara como si debiera bordarse en un cojín y colocarse en una cabaña propiedad de una mujer con fuertes opiniones sobre el té. Esto de alguna manera hacía que su irritación fuera peor.
Se deslizaron a baja altura sobre el jardín, pasando a través de nubes a la deriva de magia confusa. La onda de choque de Dawnblush había cambiado todo lo que tocó. Todo Sugarwild seguía siendo hermoso, por supuesto, porque el jardín era demasiado vanidoso para dejar de ser hermoso durante una crisis, pero se había vuelto hermoso de la misma manera que una boda elegante se vuelve memorable después de que el pastel se incendia.
Debajo de ellos, una hilera de lirios discutía con las voces de los escarabajos.
“Te digo, las piernas están sobrevaloradas”, espetó un lirio. “Quedarse quieto forja el carácter”.
“Fácil de decir para ti”, dijo otro. “He heredado la necesidad de esconderme bajo la corteza”.
Cerca del seto de lavanda, tres abejas flotaban boca abajo y recitaban poesía triste a una baya.
“¿Crees que estarán bien?” preguntó Lollywhisk.
“No”, dijo Brindlebum.
Ella hizo una mueca.
“Podrías mentir un poco”.
“Bien. Podrían estar bien después de una supervisión exhaustiva y quizás una reescritura constitucional”.
“Eso fue de alguna manera peor”.
Una brisa los empujó, trayendo el fuerte aroma de musgo azul y piedra húmeda. Los alegres colores dulces de Sugarwild comenzaron a intensificarse. Las flores rosadas dieron paso a sombras violetas. Las hierbas con puntas doradas se desvanecieron en cañas plateadas. La luz del sol se hizo más tenue, estirada en largos hilos brillantes entre hojas rizadas.
Lollywhisk disminuyó la velocidad.
Delante se extendía el sendero de hierba de cristal, exactamente como había dicho la anciana Prim, solo que parecía menos un camino y más algo que el jardín había hecho crecer mientras pensaba cosas desagradables. Hojas translúcidas se alzaban a ambos lados, cada una estrecha, curva y lo suficientemente afilada como para cortar una gota de rocío por la mitad. Tintineaban débilmente con el viento, no dulcemente como los campanillas de rocío ceremoniales, sino con un pequeño sonido nervioso que sugería pequeños cuchillos practicando música.
“¿Pasamos por ahí?” preguntó.
“A menos que prefieras adentrarte en el hinojo de avispa”.
“¿Es malo?”
“Contiene avispas”.
“Ah”.
“Y hinojo”.
“Las avispas eran suficientes”.
Ella revoloteó hacia el sendero de hierba de cristal.
El sendero los tragó casi de inmediato. Detrás de ellos, las voces del Jardín de Sugarwild se desvanecieron en un zumbido amortiguado de caos. Delante, el aire se volvió silencioso, denso y vigilante. Lollywhisk tuvo que plegar sus alas más cerca para evitar rozar las hojas de hierba de cristal. Brindlebum se aferró más fuerte a su pelaje, lo cual era grosero pero comprensible.
Cada pocas aleteadas, una hoja de hierba de cristal se inclinaba hacia ellos y reflejaba el rostro de Lollywhisk en fragmentos distorsionados: un ojo enorme, una antena temblorosa, una boca sellada en un intento heroico de no lamer objetos cercanos.
“Lo estás haciendo de nuevo”, dijo Brindlebum.
“¿Haciendo qué?”
“Mirando las cosas como si pudieran tener un sabor importante”.
“Esa es una acusación muy personal”.
“Es un patrón muy observable”.
“Se me permite observar texturas”.
“Con tus ojos, sí”.
“No iba a lamer la hierba de cristal”.
“Maravilloso. Comienza una nueva civilización”.
Llegaron a la división de musgo azul donde el camino se dividía en tres aberturas estrechas. El sendero de la derecha brillaba con polvo dorado. El sendero del medio zumbaba cálidamente y olía a corteza de azúcar. El sendero de la izquierda se agachaba debajo de un helecho dormido cuyas enormes frondas caían sobre el suelo como una bestia verde que fingía no respirar.
Lollywhisk miró el camino del medio.
“Ese huele alentador”.
“Por eso no lo tomamos”.
“Pero ¿y si huele alentador porque lleva al aliento?”
“Nada en Hushpetal Hollow proporciona aliento sin cobrar una tarifa”.
“¿Qué tipo de tarifa?”
“Generalmente memoria, dignidad o pequeñas partes del cuerpo”.
Lollywhisk giró rápidamente a la izquierda.
“Encantador túnel de helechos. Muy acogedor. Gran fan”.
El helecho dormido se agitó mientras se deslizaban por debajo. Su parte inferior era tenue y fresca, entretejida con pálidas venas de verde a la luz de la luna. El rocío colgaba de las frondas de arriba en largas gotas, cada una reflejando no el jardín que los rodeaba, sino pequeñas escenas que parecían estar sucediendo en otro lugar.
En una gota, la anciana Prim estaba junto al Gran Cuenco de Pétalos, hablando rápidamente mientras las flores sollozaban entre las hojas.
En otra, Mortimer el caracol intentaba trepar a una caña mientras gritaba: “¡Así se siente el destino, cobardes mojados!”
En una tercera, Kevin el helecho explicaba una reforma procesal a un círculo de criaturas que claramente habían empezado a rezar para que una segunda catástrofe lo interrumpiera.
Las orejas de Lollywhisk cayeron.
“Todo esto es culpa mía”.
Brindlebum permaneció en silencio por un momento.
Eso era lo suficientemente raro como para ser alarmante.
“Sí”, dijo finalmente.
Lollywhisk lo miró, herida.
“No se supone que estés de acuerdo tan rápido”.
“No soy bueno para consolar”.
“Claramente”.
“Pero”, añadió, y la palabra salió torpemente, como si tuviera que arrastrarse sobre una espina antes de salir de su boca, “estás intentando arreglarlo”.
Ella parpadeó.
“Eso fue casi amable”.
“No lo divulgues”.
“Dijiste algo de apoyo”.
“Dije algo fáctico con un toque más suave”.
“Te importa”.
“Tengo interés en no sonar como una abuela flor decepcionada durante siete años”.
“Te importa con papeleo”.
“Vuela más rápido”.
Emergieron de debajo del helecho hacia el primer borde de Hushpetal Hollow.
El mundo cambió.
El Jardín de Sugarwild era color, brillo, dulzura, abundancia. Hushpetal Hollow seguía siendo hermoso, pero su belleza tenía dientes escondidos educadamente detrás de su sonrisa. El suelo descendía hacia una amplia cuenca de musgo azul oscuro y tierra con vetas plateadas. Flores de tallo negro se alzaban de la oscuridad, sus pétalos pálidos como leche lunar y con bordes de fuego violeta. Lianas colgantes se retorcían en el aire sin apoyo, balanceándose lentamente aunque ninguna brisa las tocaba.
Todo era más silencioso aquí.
No silencioso.
Peor.
Silencioso como si algo estuviera escuchando.
Lollywhisk aterrizó en una hoja ancha cerca del borde del hueco y dobló sus alas.
“No me gusta”.
“Bien”, dijo Brindlebum. “Eso significa que tus instintos de supervivencia finalmente han encontrado la puerta principal”.
De algún lugar en el hueco llegó un suave susurro.
Lollywhisk.
Ella se congeló.
Las patas de Brindlebum se tensaron en su pelaje.
“No respondas”, dijo.
Señora Lollywhisk.
El susurro se enroscó alrededor de su nombre como una cinta alrededor de un regalo. Era dulce, invitador, casi musical.
Miró hacia un grupo de orquídeas que florecían de una rama retorcida. Sus pétalos eran crema y lavanda, moteados como pequeñas polillas dormidas. Sus gargantas brillaban débilmente.
Bonitas alas. Bonitos ojos. Pequeña y problemática.
Las mejillas de Lollywhisk se calentaron.
“Eso es halagador y grosero”.
“Aún no respondas”.
Ven aquí, pequeña lamemadora de pétalos. Cuéntanos a qué sabía la magia.
Lollywhisk apretó la boca.
¿Estaba dulce?
Su lengua la traicionó al recordar.
Había estado dulce.
No solo dulce. Había sabido a amanecer derritiéndose en crema de bayas. Había sabido a calidez, alegría, brillo prohibido, y a que alguien que debería saberlo mejor te dijera que eras especial.
¿Valió la pena? susurraron las orquídeas.
Esa pregunta le llegó de otra manera.
Lollywhisk bajó la mirada.
No. No había valido la pena. Ni por el pánico. Ni por las voces revueltas. Ni por el miedo de la anciana Prim. Ni por la posibilidad de que el jardín se volviera permanentemente equivocado porque ella no podía comportarse cerca de un objeto sagrado con aspecto de tentempié.
Brindlebum se movió.
“Lollywhisk”, dijo en voz baja.
“No estoy respondiendo”.
“Bien”.
“Pero estoy pensando muy fuerte”.
“Intenta pensar más bajo. Las orquídeas se alimentan de la atención”.
Eso lo oímos, escarabajo.
Brindlebum se puso rígido.
Un caparazón tan gruñón. Una pequeña y suave pánico dentro.
“No estoy entrando en pánico”, espetó.
Las orquídeas rieron.
Lollywhisk giró la cabeza lentamente.
Brindlebum se quedó inmóvil.
“Les respondiste”.
“Respondí a una calumnia”.
“Eso es responder con adornos decorativos”.
Las orquídeas se agitaron. Sus raíces se levantaron del musgo como pálidos dedos. Los pétalos se abrieron más. El aire se llenó de un aroma empolvado, rico y adormecedor.
Escarabajo gruñón, polilla culpable, ven y descansa. Ven y confiesa. Ven y déjanos desenredar esos ruidosos corazones.
El musgo bajo las patas de Lollywhisk se ablandó.
Demasiado.
Se levantó ligeramente alrededor de sus patas, como si el suelo hubiera decidido volverse cariñoso.
“¿Brindlebum?”
“Muévete”.
Intentó levantar una pata.
El musgo se aferró.
Las orquídeas susurraron más fuerte.
Quédate. Quédate y cuéntanos todas las cosas estúpidas que querías. Quédate y cuéntanos todas las cosas estúpidas que hiciste.
Lollywhisk aleteó, pero el musgo pegajoso tiró de sus patas. Brindlebum se subió a su cabeza, con las antenas temblando salvajemente.
“¡Haz algo!”, dijo.
“¿Como qué?”
“Te especializas en malas ideas. Usa una defensivamente”.
Eso, extrañamente, ayudó.
Lollywhisk dejó de luchar.
Sus ojos se entrecerraron.
“¿Quieres atención?”, le gritó a las orquídeas.
Brindlebum jadeó. “¡No interactúes con las flores de terapia depredadoras!”
“Demasiado tarde”.
Las orquídeas se acercaron.
Sí, cosita. Cuéntanoslo todo.
Lollywhisk respiró hondo.
Entonces empezó.
“Cuando tenía cuatro días, le robé una miga de miel a una abeja dormida y le eché la culpa a una brisa. Cuando tenía seis días, le dije a una oruga que las rayas estaban pasadas de moda solo para ver si entraba en pánico. La primavera pasada, reemplacé la faja de polen ceremonial de la anciana Prim por una enredadera de fideos. Una vez convencí a tres mosquitos de que la luna era un arándano pulido. He fingido tener hipo para escapar de las tareas. Tengo hipo de verdad cuando estoy nerviosa, pero finjo que es falso para que nadie lo sepa. Me gusta el olor a corteza húmeda, pero solo socialmente. Creo que las caléndulas son engreídas. Una vez lamí un hongo para ver si mentía. Sí lo hacía. Ayer le dije a un caracol bebé que había sido adoptado por grava porque pensé que le forjaría el carácter. Me arrepiento de esa. Mayormente”.
Las orquídeas se congelaron.
Brindlebum la miró desde encima de su cabeza.
“¿Qué estás haciendo?”
“Confesando”.
“Eso no fue una confesión. Eso fue un bufet de crímenes”.
Las orquídeas temblaron.
Tanto.
“Oh, no he terminado”, continuó Lollywhisk, ahora entusiasmada. “Una vez llené una bellota hueca con néctar fermentado y se la di a una ardilla porque dijo que las mariposas estaban demasiado decoradas. He llamado a Brindlebum ‘Culo Botón’ en catorce contextos sociales distintos. No sé qué es una hipoteca, pero he afirmado ser dueña de varias. Una vez asistí a un funeral de escarabajos porque había bocadillos y luego descubrí que el escarabajo solo estaba mudando, lo que hizo las cosas incómodas pero aun así ricas en bocadillos”.
Las orquídeas comenzaron a alejarse.
Basta.
“Y una vez”, continuó Lollywhisk, levantando una pata pegajosa del musgo debilitado, “le dije a Kevin que su portapapeles estaba embrujado, y luego hice ruidos de golpes detrás de él durante tres días”.
¡Suficiente!
—En realidad —dijo Brindlebum, recuperándose un poco—, esa sí fue graciosa.
—Gracias.
¡Vete! silbaron las orquídeas. ¡Toma tu conciencia fermentada y vete!
El musgo soltó a Lollywhisk con un chapoteo húmedo.
Ella salió disparada hacia arriba, sus alas batiendo con fuerza, Brindlebum aferrado a una antena y emitiendo un sonido indigno que luego negaría en la corte.
Volvieron a volar sobre el grupo de orquídeas mientras las flores se encogían hacia adentro, murmurando entre sí.
—Flores de terapia depredadoras —dijo Lollywhisk con orgullo—. Controladas.
—Las abrumaste con tu basura moral.
—Usé mi verdad.
—Tu verdad necesita supervisión.
Se adentraron más en la hondonada.
El musgo azul dio paso a campos de polen plateado, exactamente del tipo que la Anciana Prim les había advertido que no pisaran. Yacía en suaves montones sobre el suelo, reluciendo como luz de luna en polvo. Lollywhisk se mantuvo en el aire, pero el polen brillaba tan bonito debajo de ellas que tuvo que luchar contra la urgencia de sumergir una pata en él.
—No —dijo Brindlebum.
—No dije nada.
—Tu pata se movió.
—Quizás mi pata tiene sueños independientes.
—Dile que sueñe en otro lado.
Un aleteo de movimiento surgió del campo de polen. Pequeños puntos alados, cada uno no más grande que una semilla, se elevaron en espiral. Moscas de azúcar.
Al principio parecían inofensivas: cuerpecitos redondos, alas translúcidas, ojos brillantes como cuentas. Luego sonrieron.
Cada una de ellas tenía demasiados dientes para algo tan pequeño.
—¡Visitantes! —chilló la mosca principal, luciendo lo que parecía una corona hecha de pelusa—. ¡Bienvenidos, bienvenidos, bienvenidos a la deriva cortés! ¡Regalos para viajeros! ¡Dulces para campeones! ¡Descuentos para tontos!
Lollywhisk se mantuvo suspendida en el aire.
—¿Descuentos en qué?
Brindlebum le golpeó un ojo con una pata.
—No hagas preguntas sobre comercio.
Las moscas se acercaron enjambre, llevando pequeños paquetes envueltos en trozos de pétalos y atados con hebras de seda de araña.
—Para la dama —gorjeó una.
—Para el escarabajo —gorjeó otra.
—Para la boquita culpable —dijo una tercera.
Lollywhisk frunció el ceño. —Todo el mundo se entera muy rápido de lo de la boca.
—Las noticias vuelan —dijo la mosca principal.
—¿Ustedes son las noticias?
—Somos la infraestructura de los rumores.
Brindlebum se inclinó hacia su oído. —No aceptes nada.
—¿Qué pasa si lo hacemos?
—Las moscas de azúcar comercian con los antojos. Si tomas un regalo, se llevan un deseo.
—Eso suena vago y terrible.
—La mayoría de los contratos lo son.
La mosca principal levantó un pequeño paquete. —¿Un dulce para la valentía? ¿Una migaja para el encanto? ¿Una gota de néctar para un pequeño y diminuto deseo?
El estómago de Lollywhisk emitió un suave y esperanzado sonido.
Brindlebum lo oyó.
—Controla tu abdomen.
—Ha pasado por mucho estrés.
—Ha pasado por el desayuno.
Las moscas rodearon con más fuerza.
—Quizás la dama quiera perdón —susurró una.
Las alas de Lollywhisk flaquearon.
La palabra se coló por sus defensas.
Perdón.
La mosca vio cómo caía.
Su pequeña sonrisa se ensanchó.
—Eso lo tenemos —dijo, levantando un paquete envuelto en tela de pétalos blancos—. Perdón suave. Perdón cálido. Perdón fácil. Tómalo y deja de sentirte amargada por dentro.
Lollywhisk se quedó mirando el paquete.
Nunca le había gustado sentirse amargada por dentro. No le sentaba bien. Prefería lo efervescente, lo pegajoso, lo excitado, lo ligeramente culpable, pero de una manera encantadora. Esta culpa era diferente. Pesada. Le oprimía el pecho como musgo mojado.
—¿Perdón fácil? —susurró.
Brindlebum bajó de su cabeza hasta quedar a la altura de su ojo.
—No.
—Pero…
—No.
—Suena bien.
—Por supuesto que suena bien. Es un cebo con modales.
La mosca se acercó flotando. —¿Por qué llevar la vergüenza cuando puedes deshacerte de ella?
Lollywhisk tragó saliva.
—¿Qué pedirían a cambio? —preguntó.
Los ojos de cuentas de la mosca brillaron.
—Solo un pequeño deseo. Apenas se echaría de menos. Quizás tu deseo de arreglar las cosas.
Brindlebum espetó: —Absolutamente no.
Las otras moscas silbaron.
La mosca principal suspiró. —Los escarabajos arruinan el comercio.
Lollywhisk se apartó del paquete.
—No hay trato.
Las alas de la mosca zumbaron con más fuerza.
—¿No?
—No. —Levantó la barbilla—. No me toca dejar de sentirme mal antes de arreglar lo que rompí.
Brindlebum se quedó quieto.
Las moscas flotaron en una nube aturdida.
—Eso —dijo la mosca principal—, es asquerosamente maduro.
—A mí también me disgustó —dijo Lollywhisk.
Entonces el campo de polen plateado estalló.
No hacia arriba. Hacia los lados.
Una ráfaga barrió la deriva, lanzando polen al aire en láminas brillantes. Las moscas chillaron y se dispersaron. Lollywhisk tosió, aleteó hacia atrás y casi se estrelló contra una flor de tallo negro.
Brindlebum gritó: —¡Más alto!
Ella subió, pero demasiado tarde.
Una capa de polen plateado cubrió una de sus patas traseras.
El efecto fue inmediato.
Su pata empezó a hablar.
—Finalmente —dijo con una voz como de duquesa aburrida—. He estado esperando el reconocimiento.
Lollywhisk gritó.
Brindlebum gritó.
La pata suspiró.
—Reacción primitiva.
Lollywhisk se llevó la pata al vientre. —¿Por qué habla mi pie?
—El polen plateado despierta impulsos inexpresados —dijo Brindlebum, respirando con dificultad—. La Anciana Prim nos advirtió que no lo tocaramos.
—¡No lo toqué a propósito!
—Ese será un hermoso consuelo cuando tu pie solicite la independencia.
—Puede que lo haga —dijo la pata—. Las condiciones de trabajo son pésimas.
—Este no es el momento —le dijo Lollywhisk.
—Nunca es el momento de los derechos laborales hasta que el pie habla.
Brindlebum se quedó mirando. —Odio este lugar.
—Tú y yo —dijo Lollywhisk.
—No me incluyas en tu coalición —dijo la pata.
Volvieron a volar mientras la pata murmuraba quejas sobre los estándares de aseo, las prácticas de aterrizaje imprudentes y la sospechosa pegajosidad del estilo de vida de Lollywhisk. Finalmente, el polvo plateado se atenuó y la pata se quedó en silencio, aunque no sin antes anunciar: «Esta discusión no ha terminado».
—Me gustaba más cuando solo tu boca causaba problemas —dijo Brindlebum.
—Mi boca está creciendo como persona.
—Tu pie se está sindicalizando.
—Todos tenemos nuestros viajes.
La hondonada se estrechó hasta convertirse en un túnel de enredaderas. El aire se volvió más cálido y húmedo. El aroma a néctar se hizo tan denso que Lollywhisk casi podía masticarlo, una frase que prudentemente se guardó para sí misma.
Al final del túnel, una luz pálida centelleaba.
La Flor Copa de Luna.
Se alzaba en un pequeño claro en el corazón de la Hondonada de los Pétalos Silenciosos, surgiendo de un estanque de agua negra tan quieta que parecía piedra pulida. Su tallo era azul plateado, grueso y liso, retorciéndose hacia arriba hasta convertirse en una única flor enorme con forma de cáliz. Los pétalos eran blancos en la base, oscureciéndose a lavanda en sus bordes rizados, y brillaban con una suave luz de luna a pesar de que el sol ya estaba alto sobre el jardín.
Dentro de la flor, una gota de néctar colgaba de un filamento dorado.
Primer néctar.
Era redondo, luminoso y brillante como una diminuta luna cautiva.
Lollywhisk lo contempló con reverencia.
También con hambre.
Pero, sobre todo, con reverencia.
—Ahí está —susurró Brindlebum.
—Es precioso.
—Es medicina, no postre.
—Lo sé.
—Dilo.
—La brillante gota de luna no es postre.
—De nuevo.
—La brillante gota de luna no es postre.
—Una vez más, con valor legal.
—Yo, Lady Lollywhisk, juro solemnemente que la brillante gota de luna no es postre, guarnición, glaseado, bebida, salsa, ni espiritualmente lamible.
—Mejor.
Se quedaron suspendidos en el borde del claro.
Nada se movía.
No apareció ningún guardián.
Ningún monstruo espinoso se abalanzó.
El agua negra permaneció inmóvil. La Flor Copa de Luna brillaba suavemente. La gota de néctar esperaba.
Lollywhisk bajó la voz.
—Quizás el Gruñón Espinoso está fuera.
—Los guardianes nunca están fuera.
—¿Quizás a almorzar?
—Los guardianes comen intrusos.
—Así que, posiblemente.
Brindlebum la miró.
—Solo estoy considerando posibilidades.
—Considera callarte.
Entonces el claro habló.
—Os puedo oír.
La voz venía de todas partes a la vez: las vides, el estanque, la tierra, las raíces rizadas alrededor del claro. Era vieja, áspera e irritada, de una manera que sugería que había estado irritada desde antes de que la irritación tuviera un nombre.
Lollywhisk dejó de aletear por medio segundo y cayó tres pulgadas.
—¿Hola? —chilló.
—Eso depende —dijo la voz—. ¿Estáis vendiendo algo, disculpándoos por algo, o a punto de convertiros en algo que tenga que digerir?
El suelo alrededor de la Flor Copa de Luna se movió.
Las raíces se alzaron del musgo.
Las espinas se desplegaron.
Una forma masiva se compuso de zarzas, corteza, enredaderas y sombra antigua. No era tanto una criatura como un mal humor que había aprendido carpintería. Su cuerpo era un montón encorvado de tallos enredados, acorazados con espinas negras. Su cara emergió de un nudo de madera, con dos ojos ámbar brillantes bajo una ceja de raíces retorcidas. El musgo colgaba de su barbilla como una barba que había renunciado al optimismo.
El Gruñón Espinoso.
Se alzaba sobre el claro, lento y chirriante, cada movimiento acompañado por el áspero roce de las espinas contra las espinas.
Lollywhisk sonrió nerviosamente.
—No vendemos nada.
—Una pena —dijo el Gruñón Espinoso—. Disfruto rechazando compras.
Brindlebum se aclaró la garganta, luego pareció recordar que sonaba como la Anciana Prim e intentó enderezarse.
—Guardián de la Flor Copa de Luna, venimos en nombre del Jardín Azúcar Salvaje. La Ceremonia del Rubor del Alba ha sido interrumpida, y requerimos una gota del primer néctar para restaurar el equilibrio antes del atardecer.
El Gruñón Espinoso se inclinó hasta que su cara espinosa llenó su vista.
—¿Interrumpida cómo?
Brindlebum no dijo nada.
Lollywhisk no dijo nada.
Los ojos ámbar del Gruñón Espinoso se posaron en ella.
—Has lamido algo.
Lollywhisk jadeó. —Eso es una gran suposición.
—Tienes la cara.
—¿Qué cara?
—La cara de alguien a quien se le ha dicho que no lama algo y lo ha tomado como un desafío.
Brindlebum asintió. —Exacto.
—No ayudas.
El Gruñón Espinoso gimió, y las enredaderas de arriba temblaron.
—Cada generación tiene uno de vosotros.
—¿Uno de mí?
—Pequeño desastre de ojos brillantes. Patas pegajosas. Sin paciencia. Piensa que la magia antigua es una mesa de aperitivos.
Lollywhisk se enderezó. —Estoy en un viaje de rendición de cuentas.
—¿Ah, sí?
—Sí.
—Qué irritante.
—Me han dicho que crecer puede ser incómodo.
—Mayormente para todos los que están cerca.
El Gruñón Espinoso movió una de sus pesadas extremidades, bloqueando la Flor Copa de Luna más completamente.
—El primer néctar no se entrega a ladrones, tontos o criminales ceremoniales de la lengua.
Las orejas de Lollywhisk se aplanaron.
—¿Y a los criminales ceremoniales de la lengua arrepentidos?
—Igual no.
Brindlebum avanzó sobre la cabeza de Lollywhisk, lo que habría parecido noble si no hubiera parecido también ridículo.
—Guardián, si la magia no se restaura, el Jardín Azúcar Salvaje permanecerá revuelto durante siete años. Las voces y los temperamentos ya se han intercambiado. Las abejas escriben poesía. Las enredaderas exigen pantalones. Sueno como un anciano de las flores.
El Gruñón Espinoso lo estudió.
—Así es.
—Es horrible.
—Suenas digno de confianza.
—Exacto.
El Gruñón Espinoso soltó una risa seca. —Trágico.
Lollywhisk revoloteó más cerca, con cuidado de mantener la distancia de las espinas.
—Por favor —dijo—. He causado un desastre. Un desastre enorme. Un desastre brillante, ruidoso y emocionalmente invasivo. Lo sé. Pero estoy tratando de arreglarlo antes de que todos los demás tengan que pagar por mi estúpida decisión.
Los ojos del Gruñón Espinoso se entrecerraron.
—¿Y por qué debería creerte?
Lollywhisk abrió la boca.
La cerró.
Quería decir algo encantador. Algo ingenioso. Algo tan brillante y sincero que el guardián suspiraría de inmediato, se haría a un lado y quizás se disculparía por su tono y presentación espinosa.
Pero la verdad era menos brillante.
Así que le dio eso.
—Probablemente no deberías —dijo.
Brindlebum la miró bruscamente.
El Gruñón Espinoso se quedó inmóvil.
Lollywhisk tragó saliva y continuó.
—Soy impulsiva. Toco cosas que no debería. Pruebo cosas cuando nadie le pidió a mi boca que se uniera a la conversación. Hago bromas cuando tengo miedo. Actúo adorable cuando no quiero meterme en problemas. Hago malas ideas con confianza, lo que hace que parezcan planes por unos segundos.
Brindlebum murmuró: —Eso es devastadoramente exacto.
—Pero vine aquí —dijo—, aunque tenía miedo. No respondí a las orquídeas. Casi. No acepté el perdón fácil de las moscas de azúcar. No lamí el néctar lunar, aunque francamente parece ilegal.
La frente del Gruñón Espinoso crujió.
—¿Ilegal?
—De una manera deliciosa.
—Cuidado.
—Cierto. Lo siento.
Respiró con dificultad.
—No merezco el néctar porque sea buena. Lo pido porque ellos no merecen seguir rotos porque yo fui una tonta.
Por un largo momento, el Gruñón Espinoso no dijo nada.
El claro contuvo la respiración.
La Flor Copa de Luna brillaba detrás de las espinas del guardián. La gota de néctar temblaba en su cáliz, pesada de luz pálida.
Entonces el agua negra se agitó.
Una onda se extendió por su superficie.
El Gruñón Espinoso retiró lentamente un brazo espinoso de delante de la flor.
—Hay una prueba —dijo.
Brindlebum gimió.
—Claro que sí.
—Todos los guardianes sagrados tienen pruebas —dijo el Gruñón Espinoso.
—Un candado sería más eficiente.
—Los candados no son dramáticos.
—Ese es exactamente el problema con los guardianes sagrados.
El Gruñón Espinoso bajó una enredadera hacia la Flor Copa de Luna. La enredadera subió llevando una única gota brillante equilibrada en una hoja rizada. Flotaba justo fuera del alcance de Lollywhisk.
—Puedes tomar el primer néctar —dijo el Gruñón Espinoso—, si puedes sacarlo de esta hondonada sin probarlo, derramarlo, comerciar con él, presumir de él, nombrarlo, cantarle o tomar una mala decisión que lo involucre.
Los ojos de Lollywhisk se abrieron.
—¿Esa es la prueba?
—Para ti, sí.
Brindlebum asintió gravemente. —Cruel pero justo.
El Gruñón Espinoso extendió la copa de hoja.
Lollywhisk extendió ambas patas delanteras.
—Una cosa más —dijo el guardián.
Ella se congeló.
—Debes llevarlo en la boca.
El claro se quedó en silencio.
Lollywhisk miró la gota brillante.
Brindlebum miró al Gruñón Espinoso.
—Eso —dijo Brindlebum—, parece dirigido.
—Lo es —dijo el Gruñón Espinoso.
La lengua de Lollywhisk se quedó muy quieta dentro de su boca, posiblemente por miedo, posiblemente por interés profesional.
—¿Por qué mi boca? —susurró.
El Gruñón Espinoso se acercó.
—Porque la parte de ti que causó el daño debe aprender a llevar la cura.
No había ningún chiste para eso.
Ni un movimiento fácil. Ni una evasión encantadora. Ni un adorable parpadeo lo suficientemente grande como para zafarse del peso de aquello.
La gota brillante esperaba en la hoja rizada.
Lollywhisk miró a Brindlebum.
Él le devolvió la mirada, aún con la voz de la Anciana Prim y su propia cara de escarabajo ansiosa.
—¿Puedo hacerlo? —preguntó en voz baja.
Brindlebum dudó.
Luego dijo: —No lo sé.
Se le encogió el corazón.
—Pero —añadió—, creo que quieres hacerlo.
No fue un consuelo.
No exactamente.
Era algo mejor, y peor: la verdad.
Lollywhisk asintió.
Se inclinó y con cuidado tomó la hoja rizada con la boca.
El primer néctar brillaba a centímetros de su lengua.
Olía a luz de luna, a azúcar de pera, a lluvia de medianoche y a un absoluto fracaso personal a punto de ocurrir.
Todo su cuerpo se puso rígido.
El Gruñón Espinoso se hizo a un lado.
—Regresa antes del atardecer —dijo—. Y recuerda, pequeña criminal de la lengua: querer no es hacer.
Lollywhisk hizo el más mínimo asentimiento que pudo sin derramar la gota.
Brindlebum volvió a subirse con cuidado a su espalda.
—Ahora no hables —susurró.
Ella le lanzó una mirada furiosa.
—Cierto —dijo él—. Obviamente.
Con el néctar de la Flor Copa de Luna equilibrado en su boca, sus alas temblorosas y la cura a un mal movimiento de convertirse en desastre, Lady Lollywhisk se elevó en el tenue aire de la Hondonada de los Pétalos Silenciosos.
El camino de vuelta se extendía ante ella.
Más allá de las moscas de azúcar.
Más allá del polen plateado.
Más allá de las orquídeas susurrantes.
Más allá de cada tentación, truco y minúscula oportunidad humillante para una nueva mala decisión.
Y en su boca, brillando como un desafío, estaba lo único que, bajo ninguna circunstancia, podía probar.
Lo cual, dada su historia personal, era un pequeño defecto de diseño.
La boca que llevaba la luz de la luna
Hay muchas imágenes heroicas que uno podría imaginarse al pensar en una valiente criaturita que regresa de una cueva maldita con el destino de todo un jardín equilibrado en su boca.
Alas extendidas contra un cielo dorado.
Ojos brillando con noble propósito.
Un rastro de magia chispeante detrás de ella como si el propio destino hubiera decidido añadir una iluminación dramática.
Lady Lollywhisk tenía todo eso.
Desafortunadamente, también tenía un escarabajo aferrado a su espalda susurrando: “No tragues, no estornudes, no tararees, no te muevas, no pienses en peras, no pienses en miel, no pienses en lo cerca que está tu lengua de…”
Lollywhisk emitió un bajo sonido de advertencia alrededor de la copa de hoja.
Salió como un “Mmmph”.
Brindlebum se detuvo.
“Bien. No es útil”.
El néctar de la Copa de Luna brillaba a pulgadas de su lengua, cálido, plateado y fragante de una manera que se sentía profundamente injusta. No era comida. Ella lo sabía. Lo sabía con su cerebro, su corazón, su conciencia en desarrollo, e incluso la pata que recientemente se había sindicalizado y ahora estaba benditamente en silencio.
Pero su boca no siempre había sido un miembro cooperativo del equipo.
La gota relucía en la hoja rizada entre sus dientes. Cada aleteo la hacía temblar. Cada temblor enviaba un delicado aroma hacia arriba: pera a la luz de la luna, azúcar fresca, lluvia sobre pétalos blancos, y algo más antiguo debajo, algo que la hacía pensar en silencio, descanso y perdón solo después de haber hecho la parte difícil primero.
Odiaba lo sabia que olía.
Voló a través del túnel de vides fuera del claro de Grumblethorn mientras el guardián observaba desde atrás, sus ojos ámbar tenues como brasas apagadas.
“Recuerda”, gritó Grumblethorn tras ella, “querer no es hacer”.
Lollywhisk no se volvió.
Principalmente porque volverse podría derramar el néctar.
También porque temía que Grumblethorn añadiera otra frase significativa, y ya llevaba suficiente tarea emocional para un día.
El túnel se estrechó a su alrededor. Las vides húmedas rozaron sus alas. Una gota de agua fría cayó desde arriba y aterrizó en su nariz.
Sus fosas nasales se movieron.
Brindlebum se puso rígido.
“No”, susurró.
Su nariz se movió de nuevo.
“No, no, no”.
Lollywhisk bizqueó ligeramente mientras luchaba contra el estornudo que se gestaba detrás de su cara como una pequeña explosión solicitando permiso.
La copa de hoja tembló.
El néctar se tambaleó.
Brindlebum se inclinó hacia adelante, el pánico agudizando su voz prestada de Elder Prim en algo que podría haber cortado tallos.
“Piensa en algo seco”.
Lollywhisk apretó los ojos.
Hojas secas.
Corteza vieja.
El portapapeles de Kevin.
La personalidad de Kevin.
El estornudo retrocedió.
Exhaló con cuidado por la nariz.
Brindlebum se dejó caer contra su pelaje.
“Ese fue el peor momento de mi vida”.
Lollywhisk miró de reojo.
“¿Mmm?”
“Bien. Top ocho”.
Salieron del túnel de enredaderas sobre el campo de polen plateado.
Las dunas brillaban abajo, lisas y pálidas, perturbadas solo por las tenues huellas de los mosquitos del azúcar. El polen parecía inofensivo ahora, casi hermoso. Se extendía en delicadas crestas como polvo lunar derramado por el suelo de la hondonada.
Lollywhisk voló más alto.
Había aprendido al menos una cosa hoy, lo cual era tanto impactante como inconveniente para cualquiera interesado en su marca.
El polen plateado se agitó.
Al principio fue solo una onda.
Luego asomó una cabecita.
El mosquito principal del azúcar, todavía con su corona de pelusa, se levantó de la duna con una sonrisa demasiado llena de dientes.
“¿Te vas tan pronto?”, gritó.
Lollywhisk siguió volando.
“Ella no puede responder”, dijo Brindlebum.
“Oh, lo sabemos”, dijo el mosquito, zumbando hacia arriba. “Eso lo hace delicioso”.
Más mosquitos salieron del polen. Diez. Veinte. Cincuenta. Sus alas translúcidas parpadearon mientras se elevaban en una brillante y punzante nube.
Brindlebum bajó la voz. “No te involucres. No hagas gestos. No ruedes los ojos con demasiada fuerza”.
Lollywhisk rodó los ojos suavemente.
Los mosquitos rodearon.
“Pobre Lady Lollywhisk”, arrulló uno. “Boca llena de luz de luna. Corazón lleno de culpa. Pequeño cerebro trabajando tan duro que podría esguinzarse”.
Otro revoloteó cerca de su oído. “¿No sería más fácil darnos el néctar? Podríamos llevarlo. Tenemos muchas manos”.
“Esas son patas”, dijo Brindlebum.
“Concepto flexible”.
Un tercer mosquito se lanzó frente a la cara de Lollywhisk. “¿Quizás solo una probadita? No un trago. No un lamido. Una respetuosa verificación de sabor”.
Los ojos de Lollywhisk se entrecerraron.
La copa de hoja tembló entre sus dientes.
Brindlebum le dio un golpe en el hombro. “Querer no es hacer”.
Las palabras se posaron sobre ella como una sombra fresca.
Querer no es hacer.
Quería morder a los mosquitos. Quería abofetearlos. Quería decirles que su corona parecía algo que un conejo de polvo había vomitado después de un fin de semana difícil. Quería, con muchas ganas, defenderse.
Pero querer no era hacer.
Así que voló.
Los mosquitos se volvieron más desagradables.
“Todos seguirán recordando lo que hiciste”, cantó uno.
“¡Chupa-pétalos!”, gorjeó otro.
“¡Traicionera de boca!”
“¡Duende de merienda sagrado!”
Las alas de Lollywhisk flaquearon con esa, en parte porque dolía y en parte porque tenía ritmo.
Brindlebum se acercó a su oído.
“Están tratando de hacerte reaccionar”.
Ella lo sabía.
Esa era la peor parte. Saber no lo hacía fácil. Solo hacía el fracaso más vergonzoso.
El mosquito líder zumbó directamente frente a su nariz.
“Todavía tenemos perdón”, susurró. “Perdón fácil. Perdón dulce. Podrías cambiar el querer. Podrías dejar de preocuparte. Podrías dejar de sufrir”.
Lollywhisk disminuyó la velocidad.
Solo un poco.
Brindlebum lo sintió.
“Lollywhisk”.
El mosquito levantó un pequeño paquete blanco.
“Un intercambio. Danos ese dolor tonto en tu pecho. Quédate con el néctar. Quédate con la misión. Solo deja de sentirte tan mal por ser lo que eres”.
El dolor en el pecho de Lollywhisk se intensificó.
Ser lo que ella era.
Un pequeño desastre de ojos brillantes. Patas pegajosas. Sin paciencia. Una criatura que todos observaban cerca de objetos sagrados porque sabían que, tarde o temprano, haría algo digno de un suspiro.
Odiaba que no estuvieran del todo equivocados.
Sus ojos ardían.
El néctar tembló.
Brindlebum trepó de su espalda a su hombro, con cuidado de no perturbar su vuelo.
“Escúchame”, dijo en voz baja.
Ella lo miró.
“Sentirte mal no prueba que seas mala”, dijo. “Es prueba de que notaste el daño”.
El mosquito silbó.
Brindlebum lo ignoró.
“Y sí, eres una amenaza. Un incidente de jarabe alado. Una revisión andante de políticas. Pero regresaste. Dijiste no cuando importaba. Llevas la cura en la misma boca imprudente que causó el desorden, y francamente, ese es el acto de crecimiento personal más aterrador que he tenido que presenciar”.
Lollywhisk lo miró fijamente, con los ojos muy abiertos y húmedos.
El caparazón de Brindlebum se movió incómodamente.
“No lo hagas sentimental. Todavía estoy furioso”.
Su boca estaba ocupada, así que no pudo reír.
Pero sus ojos sí.
El mosquito se lanzó hacia adelante con el paquete blanco.
Lollywhisk viró bruscamente a la izquierda.
Los mosquitos se dispersaron.
La gota de néctar se deslizó peligrosamente hacia el borde de la copa de hoja.
Brindlebum gritó: “¡Nivel!”
Ella se niveló tan rápido que sus antenas se azotaron hacia atrás.
La gota rodó, atrapó la curvatura de la hoja y se asentó de nuevo.
Por un momento terrible, nadie se movió.
Luego, Lollywhisk se elevó sobre el campo de polen y se disparó hacia las orquídeas susurrantes.
Detrás de ellos, los mosquitos del azúcar lanzaron maldiciones lo suficientemente pequeñas como para ser legalmente adorables.
“¡Nunca te perdonarán como es debido!”, chilló el mosquito principal.
Brindlebum le gritó: “¡El perdón apropiado no es un pastel por correo, parásito con corona de pelusa!”
Lollywhisk le lanzó una mirada.
“¿Qué?”, dijo. “No podías responder. Alguien tenía que representar al partido”.
Las orquídeas esperaban donde el musgo azul se espesaba alrededor de sus raíces.
Sus pétalos aún estaban rizados por el asalto de confesión anterior de Lollywhisk, pero se abrieron al acercarse ella, lentas y hambrientas.
¿De vuelta, pequeña flor criminal?
Lollywhisk mantuvo la mirada fija al frente.
Boca llena. Corazón más ruidoso. Oh, qué hermoso dolor.
Brindlebum se inclinó hacia adelante. “No vamos a responder”.
Pero quieres.
Las voces de las orquídeas se multiplicaron, suaves como el terciopelo y el doble de asfixiantes.
Quieres explicar. Quieres que todos entiendan que no quisiste hacer daño. Quieres que vean tu error como encantador. Quieres que digan: “Oh, Lollywhisk, desastre adorable, todo está perdonado porque tus ojos son grandes y tus alas son brillantes”.
El vuelo de Lollywhisk vaciló.
Porque, maldita sea, sí.
Ella quería eso.
Ella quería que la historia se volviera divertida antes de volverse dolorosa. Quería saltarse la parte en que las criaturas la miraban con decepción en lugar de una exasperación cariñosa. Quería que el lametón fuera una broma. Un tonto percance. Algo de lo que todos se burlarían de ella con pasteles de néctar mientras el jardín brillaba a salvo a su alrededor.
Ella quería que las consecuencias tuvieran bordes suaves.
Las orquídeas se inclinaron más.
Podemos darte las palabras. La disculpa perfecta. La que te haga amada de nuevo.
Lollywhisk disminuyó la velocidad.
Brindlebum susurró: “No”.
Solo piénsalo. Déjanos darle forma. Déjanos hacerte inofensiva.
La palabra la golpeó de forma extraña.
Inofensiva.
Siempre le había gustado que la consideraran inofensiva. Facilitaba las travesuras. Acortaba los regaños. Le permitía revolotear entre las reglas, reírse de las advertencias y sobrevivir siendo demasiado linda para que se enfadaran con ella.
Pero ella no era inofensiva.
Ese era el punto, ¿no?
Las cosas pequeñas aún podían causar grandes daños.
Pequeños lametones aún podían romper magia ancestral.
Adorables no significaba inocente.
Y si quería que volvieran a confiar en ella, de verdad, no podía esconderse detrás del brillo, la suavidad y un labio tembloroso muy practicado.
Lollywhisk apretó la mandíbula con cuidado alrededor de la copa de hoja.
Luego voló directamente a través del grupo de orquídeas.
Las flores retrocedieron.
¡Grosera!
Una orquídea le mordió el ala.
Brindlebum le dio una patada en el pétalo.
“Eso fue por el comentario de pánico suave”, dijo.
Las orquídeas silbaron, pero no la siguieron más allá de sus raíces.
Lollywhisk se escapó de su alcance y se adentró en la sombra del helecho dormido.
La parte inferior estaba más fresca que antes. Las gotas de rocío aún colgaban de las frondas, mostrando fragmentos del Jardín Sugarwild.
No pudo evitar mirar.
En una gota, Elder Prim estaba junto al Gran Cuenco de Pétalos, su voz chirriante prestada se elevaba mientras intentaba mantener el orden.
En otra, las abejas habían expandido su escultura emocional de lavanda en lo que parecía ser una instalación completa titulada Zumbando a través de la herida.
En otra, la enredadera de pantalones había adquirido de alguna manera un cinturón.
Y en la gota de rocío más grande, el Pétalo Amanecer estaba acurrucado en el Gran Cuenco de Pétalos, su brillo disminuyendo de oro rosado a ámbar oscuro.
El sol ya había pasado el mediodía, deslizándose hacia la tarde.
Se estaban quedando sin tiempo.
Lollywhisk voló más rápido.
La copa de hoja se agitó.
Brindlebum se aplastó contra su espalda.
“La velocidad es buena”, dijo. “El derramamiento es malo. Por favor, descubre el término medio”.
Ella lo intentó.
Pero cuanto más avanzaban, más pesado parecía el néctar. Era solo una gota, pero tiraba de su mandíbula como una luna atada a una cuerda. Le dolía la boca de sujetar la hoja con tanto cuidado. Le ardían las alas. Sus patas se acurrucaban apretadas contra su cuerpo.
Las frondas del helecho durmiente se movieron por encima.
Un gemido bajo resonó por el túnel.
Brindlebum miró hacia arriba.
“Eso es nuevo”.
El helecho estaba despertando.
Sus enormes frondas se alzaron y retorcieron, bloqueando el camino. Las venas somnolientas debajo de ellas brillaron en verde, luego en amarillo, luego en un tono naranja de advertencia.
Lollywhisk disminuyó la velocidad, con los ojos muy abiertos.
El tallo central del helecho se dobló hacia abajo, y una cara se formó en las hojas en capas: medio dormida, malhumorada y claramente ofendida por la idea de visitas.
“¿Quién susurra?”, murmuró el helecho.
Brindlebum susurró: “No hables”.
Lollywhisk lo miró con furia.
El helecho parpadeó un enorme ojo de hoja.
“¿Quién revolotea bajo mi siesta?”
Brindlebum levantó una pata con cautela. “Viajeros que regresan de la Flor de la Luna. No queremos molestar”.
El ojo del helecho se centró en él.
“Suenas como Peony Prim”.
“Larga historia”.
“Odio las historias largas”.
“Entonces déjanos pasar y evitemos una”.
El helecho consideró esto.
Luego sus frondas se tensaron en una pared.
“Peaje”.
Brindlebum cerró los ojos. “Por supuesto”.
Lollywhisk flotaba en su lugar, con la mandíbula temblorosa.
El helecho bostezó, liberando una bocanada de esporas de sueño que se acercaron peligrosamente.
Brindlebum se golpeó la cara con una pata. “¿Qué peaje?”
“Un sueño”, dijo el helecho.
“Tenemos prisa”.
“Entonces hazlo corto”.
Brindlebum miró a Lollywhisk.
Ella no podía hablar. Apenas podía seguir volando. El néctar temblaba en la copa de hoja.
“Toma uno de los míos”, dijo.
El ojo frondoso del helecho se entrecerró.
“Los sueños de escarabajo son crujientes”.
“Sí, bueno, no todos podemos ser atmosféricos”.
El helecho bajó una fronda. Su punta tocó el caparazón de Brindlebum.
Él se puso rígido.
Lollywhisk lo sintió temblar.
Un pequeño resplandor pasó de él al helecho: ámbar, cálido, parpadeando como la luz del fuego bajo la corteza.
El helecho tarareó.
“Un sueño de volar”, dijo.
Brindlebum apartó la mirada.
Los ojos de Lollywhisk se abrieron de par en par.
El helecho saboreó el brillo, luego suspiró. “Inesperadamente tierno. Ligeramente amargo. Aceptable”.
Sus frondas se abrieron.
Lollywhisk no se movió al principio.
Miró a Brindlebum.
Él no le devolvió la mirada.
“Vete”, dijo.
Ella voló.
Solo después de que despejaron el túnel del helecho y salieron a la senda de hierba de cristal, disminuyó la velocidad lo suficiente como para mirarlo de nuevo.
Las patas de Brindlebum estaban tensas en su pelaje.
Su cara se había quedado muy quieta.
Lollywhisk hizo un suave sonido interrogativo.
“Solo fue un sueño”, dijo.
Ella se quedó mirando.
“Bien”, espetó, aunque le faltaba calor. “Ocasionalmente me he preguntado cómo sería. Alas. Aire. No pasar la vida bajo las hojas siendo llamado Botón Culo por criminales aéreos”.
Los ojos de Lollywhisk se suavizaron.
Él le señaló la nariz. “No me compadezcas mientras sostienes medicina en tu boca. Es logísticamente insultante”.
Ella no pudo responder.
Pero inclinó ligeramente un ala, haciendo su vuelo más suave, más constante, más fácil para él.
Brindlebum lo notó.
No dijo nada.
Pero su agarre se aflojó.
El sendero de hierba de cristal tintineaba a su alrededor. Las hojas reflejaban su paso en fragmentos nítidos: el rostro tenso de Lollywhisk, el caparazón encorvado de Brindlebum, la gota brillante, el cielo más allá de la hondonada que ahora se volvía más cálido con la tarde.
Estaban cerca.
Los colores del Jardín Sugarwild comenzaron a regresar más allá de la hierba de cristal: flores rosadas, pétalos naranjas, hojas verde azulado, polen dorado flotando como chispas perezosas.
Y ruido.
Tanto ruido.
Cuanto más se acercaban, más claro se volvía el caos.
Alguien gritaba sobre zonificación.
Alguien lloraba por una hoja.
Alguien cantaba muy mal una canción de polillas.
Alguien, posiblemente la enredadera de pantalones, coreaba: “¡Presillas de cinturón! ¡Presillas de cinturón! ¡Presillas de cinturón!”
Lollywhisk salió disparada del sendero de hierba de cristal hacia el Jardín Sugarwild.
La visión ante ella casi la hace caer del cielo.
El jardín no había mejorado.
Se había organizado.
Mal.
Las criaturas con personalidades intercambiadas habían formado facciones.
Las abejas, ahora completamente dedicadas a la expresión emocional, habían ocupado el parche de lavanda y lo habían declarado un santuario para el “zumbido sin procesar”. Las violetas, aún agresivas, habían formado una pequeña milicia y custodiaban una pila de gotas de rocío robadas. Las rosas se disculpaban con todos los que alguna vez habían intimidado con su belleza. Las ranúnculos habían emitido multas a tres setas, una piedra y una brisa.
Mortimer el caracol había adquirido seguidores.
Estaba de pie sobre una piedra elevada, vistiendo una capa de hojas y gritando: “¡La velocidad es una prisión construida por los impacientes!”
Sus seguidores, todos moviéndose muy lentamente, vitorearon durante casi un minuto completo.
En el centro de todo, Elder Prim estaba junto al Gran Cuenco de Pétalos, con el rostro demacrado por el agotamiento. Cuando vio regresar a Lollywhisk, la esperanza brilló en sus pétalos.
“¡Ha vuelto!”, chirrió Elder Prim con la voz de Lollywhisk.
El jardín se volvió.
Cada voz equivocada, cada alma intercambiada, cada criatura ansiosa levantó la vista.
Lollywhisk descendió hacia el cuenco.
El Pétalo del Alba yacía dentro, ahora bien rizado, su brillo tenue y desigual. Las motas doradas a lo largo de su superficie se habían oscurecido. El rocío a su alrededor flotaba bajo, temblando como estrellas cansadas.
El sol había comenzado su largo descenso hacia la tarde.
“Cuidado”, dijo Elder Prim.
Lollywhisk aterrizó en el borde del cuenco.
Sus piernas temblaban.
Brindlebum bajó de su espalda y se paró junto a ella.
El jardín entero contuvo la respiración.
Lollywhisk se inclinó sobre el pétalo.
Todo lo que tenía que hacer era inclinar la copa de hoja y dejar que el néctar cayera.
Simple.
Así que, naturalmente, fue entonces cuando apareció Kevin.
"Antes de proceder", dijo Kevin, levantando su portapapeles, "creo que debemos documentar la cadena de custodia con respecto al néctar de Mooncup y establecer si la acción correctiva ha sido revisada por..."
La mitad del jardín gritó.
Elder Prim espetó: "Kevin".
Kevin parpadeó.
"¿Sí?"
"Muévete".
"Por supuesto".
Se hizo a un lado, ofendido pero vivo.
Lollywhisk exhaló cuidadosamente por la nariz.
El néctar se movió.
Se deslizó hacia el borde de la copa de hoja.
Entonces el Pétalo Amanecer se contrajo.
Un pequeño pulso de magia inestable estalló hacia arriba.
El pulso golpeó a Lollywhisk directamente en la cara.
Por un brillante segundo, cada antojo que había sentido todo el día rugió despierto.
El pétalo.
El néctar.
El perdón fácil.
La excusa perfecta.
El viejo hábito de convertir todo en una broma y revolotear antes de que alguien pudiera pedirle que fuera mejor.
Su lengua se movió.
No mucho.
Solo un pequeño reflejo.
Todo el jardín lo vio.
Brindlebum lo vio.
Elder Prim lo vio.
Lollywhisk sintió que el horror la invadía.
No.
La gota de néctar se inclinó.
Por un terrible latido, se deslizó hacia su lengua en lugar del pétalo.
Lollywhisk se congeló.
Querer no es hacer.
Las palabras resonaron en ella.
Ella quería.
Oh, sí que quería.
Pero querer no era hacer.
Con un sonido pequeño y feroz, movió la cabeza hacia abajo, no hacia ella, sino hacia el Pétalo Amanecer.
La gota brillante cayó.
Aterrizó en el centro del pétalo enrollado.
Silencio.
Luego luz.
Esta vez no fue una explosión.
No fue una onda expansiva.
Una floración.
Una suave plata se extendió por el Pétalo Amanecer, seguida de rosa, luego dorado, luego un cálido resplandor anaranjado que se desplegó desde el centro hacia afuera. Los bordes rizados se relajaron. Las gotas de rocío que flotaban sobre el cuenco se hundieron en un círculo perfecto. El aire se llenó con el aroma del amanecer y la luz de la luna entrelazados.
Elder Prim dio un paso adelante.
Su voz, todavía la de Lollywhisk, tembló al comenzar la bendición de nuevo.
"De raíz a pétalo, de ala a cielo, de amanecer a rocío, y de flor a flor..."
El Pétalo Amanecer se elevó del cuenco, flotando en la columna de luz.
El jardín brillaba.
Una a una, las voces volvieron a su lugar.
Brindlebum jadeó.
"Oh, gracias, corteza", dijo con su propia voz seca y escarabajo.
Elder Prim hizo una pausa, luego habló de nuevo con su propio tono floral rico y apropiado.
"Bendito sea el crecimiento".
Alrededor del jardín, las criaturas gritaron al volver a ser ellas mismas.
Las abejas dejaron de llorar sobre la lavanda e inmediatamente parecieron avergonzadas por la escultura.
"¿Es nuestro?" preguntó una.
"No", dijo otra demasiado rápido.
Las violetas soltaron sus pequeñas armas.
Los ranúnculos rescindieron varias multas, aunque uno insistió en que el guijarro "sabía lo que hacía".
Petunia-Pero-Malvada se encogió de Petunia.
"¿Por qué te estoy abrazando?"
"Porque brevemente desarrollaste un alma", dijo Petunia.
"Asqueroso".
Mortimer el caracol parpadeó sobre su piedra, miró su capa de hojas y dijo: "Me gustaría descender con seguridad y nunca discutir esto".
La enredadera del pantalón susurró.
"Todavía quiero pantalones", dijo, ahora con su propia voz de enredadera.
Nadie sabía qué hacer con eso.
El Pétalo Amanecer continuó brillando. Su luz se extendió hacia afuera a través de las raíces y las flores, a través de madrigueras y nidos, sobre el musgo y la corteza y cada agujero sospechoso en el suelo. La antigua bendición se asentó finalmente, quizás no perfectamente, pero lo suficiente. El Jardín Azucarado respiró como un solo ser vivo.
Y Lady Lollywhisk, agotada más allá de lo dramático, se sentó en el borde del cuenco con la copa de hoja vacía todavía apretada entre sus dientes.
Brindlebum subió junto a ella.
"Ya puedes soltarlo", dijo.
Ella abrió la boca.
La copa de hoja cayó.
Su mandíbula tembló.
"Casi lo lamo", susurró.
El jardín se aquietó.
Lollywhisk miró fijamente el Pétalo Amanecer.
"Al final. Casi lo vuelvo a hacer".
Brindlebum la miró por un largo momento.
Luego dijo: "Casi no es lo mismo que lo hizo".
Ella lo miró.
Él se encogió de hombros, de repente incómodo por ser emocionalmente útil dos veces en un día.
"Aparentemente eso importa".
Elder Prim se acercó.
Todas las criaturas observaron.
Lollywhisk se deslizó del borde del cuenco y se paró frente a ella, con las alas caídas, las patas juntas y las antenas enroscadas.
"Lo siento", dijo.
Sin brillo. Sin labios temblorosos. Sin actuación.
Solo las palabras.
"Me dijeron que no lo tocara. Que no lo lamiera. Lo hice de todos modos porque quise, y porque pensé que una pequeña mala elección no importaría si era divertida. Pero sí importó. Asusté a todos. Rompí la ceremonia. Hice que todos tuvieran que lidiar con mi error. Lo siento".
La disculpa flotaba en el aire.
No perfecta.
No elegante.
No envuelta en la elegancia prestada de las orquídeas.
Pero real.
Elder Prim la estudió.
"Causaste muchos problemas".
Lollywhisk asintió.
"Problemas históricos", dijo Kevin en voz baja, ya escribiendo.
"Kevin", advirtió todo el jardín.
Bajó el portapapeles.
Elder Prim continuó: "También fuiste a Hushpetal Hollow, enfrentaste sus tentaciones, recuperaste el néctar de la Copa Lunar y lo trajiste de vuelta a salvo".
"Brindlebum ayudó", dijo Lollywhisk rápidamente.
Brindlebum se sobresaltó.
"Renunció a un sueño para que pasáramos por el helecho durmiente".
El jardín se volvió hacia él.
El caparazón de Brindlebum se oscureció ligeramente.
"No fue un gran sueño".
"Era volar", dijo Lollywhisk.
Un silencio se extendió entre las criaturas reunidas.
Brindlebum parecía muy molesto por ser respetado.
Elder Prim inclinó su cabeza de flor hacia él. "Entonces Sugarwild Garden también te debe las gracias".
"Sí, bueno." Él arrastró una pata contra el cuenco. "Por favor, págamelo no haciendo nunca un discurso al respecto."
"Anotado", dijo Elder Prim.
Kevin levantó su portapapeles.
"Podría ser una placa".
"Kevin".
"Bajando el portapapeles".
Elder Prim se volvió hacia Lollywhisk.
"En cuanto a ti, Lady Lollywhisk..."
Lollywhisk se preparó.
Un destierro parecía posible.
También la libertad condicional.
También ser asignada al comité de reforma de Kevin, lo que honestamente se sentía como lo más cruel.
"Pasarás las próximas siete mañanas ayudando con la preparación ceremonial", dijo Elder Prim. "Bajo supervisión".
Lollywhisk parpadeó.
"¿Eso es todo?"
"No. También asistirás a un taller sobre límites de objetos sagrados".
Ella hizo una mueca. "¿Cuánto dura el taller?"
Kevin se animó.
"He preparado una estructura preliminar que consta de nueve secciones, tres apéndices y una hoja de trabajo de reflexión sobre la proximidad de la lengua".
Lollywhisk parecía afligida.
Brindlebum murmuró: "Consecuencias".
"Prefería la Espina Gruñona".
"El crecimiento es feo".
La boca de Elder Prim se contrajo, casi una sonrisa.
"Y una cosa más."
Lollywhisk se enderezó.
"Durante el próximo año, durante todas las ceremonias importantes, te sentarás al menos a tres longitudes de ala de cualquier pétalo sagrado".
"Razonable".
"Y no habrá acceso sin supervisión a objetos brillantes".
"Menos razonable pero comprensible".
"Y no lamer nada etiquetado como ceremonial, antiguo, bendito, maldito, fundacional, profético o 'probablemente importante'".
Lollywhisk abrió la boca.
Elder Prim levantó una hoja.
"Sin resquicios".
Lollywhisk cerró la boca.
"Bien".
El jardín se relajó.
Entonces la Duquesa Marigold, restaurada a su habitual y digna sequedad, dio un paso adelante.
"Propongo que renombremos oficialmente el incidente de hoy para que las generaciones futuras puedan aprender de él".
Sir Daffodil Dander levantó la barbilla. "La Interrupción del Amanecer".
"Demasiado educado", dijo una violeta.
"La Gran Traición de la Boca", sugirió Brindlebum.
Lollywhisk lo fulminó con la mirada. "No".
"El Lamedor", dijo Petunia-Pero-Malvada.
Todo el jardín murmuró.
Esa tenía peso.
Lollywhisk se cubrió la cara con las patas.
"Por favor, no lo hagan pegadizo".
Kevin lo escribió inmediatamente.
"Título provisional: El Lamedor".
Y así, porque los jardines son despiadados cuando la historia se vuelve divertida, la historia se extendió antes del atardecer.
Al anochecer, todas las criaturas de Sugarwild sabían que Lady Lollywhisk había lamido el Pétalo Amanecer, revuelto las personalidades del jardín, desafiado Hushpetal Hollow, resistido a los mosquitos del azúcar, sobrevivido a las orquídeas juzgadoras, llevado néctar lunar en su traicionera boquita y restaurado la bendición justo a tiempo.
Algunas versiones fueron generosas.
Algunas fueron precisas.
Algunas incluían dragones, lo cual era ridículo pero mejoraba el ritmo.
Lady Lollywhisk pasó la primera de sus siete mañanas supervisadas puliendo cuencos de rocío bajo la atenta mirada de Elder Prim. Se quejó solo dos veces antes del desayuno, lo que todos acordaron que era un progreso personal que rozaba lo alarmante.
Brindlebum la visitaba a menudo.
Afirmaba que era para asegurarse de que no manipulara los objetos ceremoniales, pero a veces simplemente se sentaba cerca mientras ella trabajaba, observando a las abejas recoger néctar y a las polillas ensayar canciones que ya no sonaban a salomas marinas.
Una tarde, Lollywhisk lo encontró parado en el borde de una hoja alta, mirando el jardín.
Ella revoloteó a su lado.
"Lamento tu sueño".
Él no la miró.
"Fue útil."
"Eso no es lo mismo que estar bien."
Él permaneció en silencio.
Luego dijo: "No. No lo es".
Lollywhisk miró sus alas.
Brillaban de color rosa, naranja, verde azulado y lavanda a la luz de la tarde.
"Podría llevarte a volar alguna vez", dijo. "No durante una crisis. Sin un hueco maldito. Sin apuestas basadas en la boca. Solo volar".
Las antenas de Brindlebum se crisparon.
"Probablemente chocarías con algo brillante".
"Casi definitivamente".
"Y lo llamarías pintoresco".
"Si el ángulo es bueno".
Suspiró.
Pero no dijo que no.
Esa tarde, mientras el sol poniente derramaba oro cálido por el Jardín de Sugarwild, la Anciana Prim colocó un pequeño cartel nuevo junto al Gran Cuenco de Pétalos. Estaba escrito con la letra más pulcra de Kevin y enmarcado por dos caléndulas muy severas.
No tocar, saborear, lamer, mordisquear, olfatear agresivamente, probar emocionalmente o, de cualquier otra forma, involucrar la boca con Pétalos Sagrados.
Debajo, en letras más pequeñas, alguien había añadido:
Sí, Lollywhisk, esto te incluye a ti.
Lady Lollywhisk lo leyó, con las patas en las caderas.
"Eso se siente dirigido".
Brindlebum, posado en un guijarro cercano, dijo: "Lo es".
"Soy una criatura cambiada".
"Ayer preguntaste si el pulidor de rocío era comestible".
"Por razones de seguridad".
"Preguntaste sosteniendo una cuchara".
"Una cuchara de seguridad".
Él la miró fijamente.
Ella le devolvió la mirada.
Luego, muy lentamente, se alejó tres longitudes de ala del Gran Cuenco de Pétalos.
Brindlebum asintió. "Progreso".
Lollywhisk sonrió.
Todavía era traviesa.
Todavía brillante.
Todavía la sonrisa de una criatura que sin duda encontraría nuevas e inesperadas formas de incomodar el orden natural.
Pero ahora había algo más en ello.
Un poco de cuidado.
Un poco de paciencia.
Un poco de comprensión de que las malas decisiones no se volvían inofensivas solo porque brillaban.
Sobre ellos, el Pétalo Amanecer brillaba pacíficamente bajo el cielo vespertino, restaurado y radiante. El rocío se acumulaba en sus bordes, capturando el atardecer en pequeñas llamas perfectas.
Lollywhisk lo admiró desde una distancia responsable.
Su lengua permaneció completamente dentro de su boca.
Casi.
Y si, de vez en cuando, miraba el pétalo con una expresión melancólica que sugería que los viejos hábitos no estaban muertos, sino atados a una silla y supervisados, bueno, Sugarwild Garden había aprendido a mantener un ojo en ella.
Eso, también, era sabiduría.
Porque Lady Lollywhisk había salvado el jardín.
Ella había crecido.
Ella se había disculpado.
Había resistido el néctar lunar más lamible en la historia floral registrada.
Pero seguía siendo Lady Lollywhisk.
Y en algún lugar del Jardín de Sugarwild, incluso ahora, casi con toda seguridad había otro objeto brillante que hacía que las malas decisiones parecieran un destino.
Así que el jardín bendijo sus raíces, pulió sus cuencos de rocío, reforzó sus señales de advertencia y esperó lo mejor.
Lo cual, cuando se trataba de Lady Lollywhisk, era básicamente una planificación de emergencia con mejor iluminación.
Llévate a casa el caos brillante de Lady Lollywhisk y el Pétalo de las Malas Decisiones, donde una adorable plaga de jardín demuestra que incluso el más mínimo lametón puede arruinar la mañana. Esta obra de arte fantástica con colores de caramelo está disponible como lámina enmarcada, lienzo, lámina metálica y acentos para el hogar dignos de una historia, como un cojín o una manta polar. Para cualquiera que disfrute armando malas decisiones pieza por pieza, también hay un rompecabezas, además de una bolsa de mano y una tarjeta de felicitación para esparcir la cantidad justa de problemas caprichosos.
