Lady Lollywhisk y el Pétalo de las Malas Decisiones

La prueba de sabor del pétalo prohibido

En el recodo oriental del Jardín de Azúcar Salvaje, donde la luz de la mañana llegaba vestida con perfume a melocotón y las gotas de rocío se comportaban como si hubieran pagado entrada para brillar, vivía una criatura llamada Lady Lollywhisk.

Técnicamente, no era una dama.

Esto lo señalaban con frecuencia los escarabajos, ocasionalmente las polillas y, en una ocasión, un hongo muy grosero que más tarde descubrió que las consecuencias sociales adoptan muchas formas, incluida la de ser aplastado por un abejorro resentido.

Pero Lady Lollywhisk se había autoproclamado dama durante el Gran Almuerzo de Polen del martes pasado, y nadie tenía energía para discutirle el asunto. Tenía unos ojos enormes y vidriosos que hacían que cualquier acusación se sintiera como acoso, cuatro patas plumosas siempre cubiertas de pelusa floral, alas del color de un amanecer portándose mal en una tienda de dulces y dos antenas largas que vibraban dramáticamente cada vez que se le pedía explicaciones.

Lo cual ocurría a menudo.

—Lollywhisk —dijo la Anciana Peonía Prim, de pie al borde del Gran Cuenco de Pétalos—, entiendes lo que digo, ¿verdad?

Lady Lollywhisk parpadeó.

Parpadeó con toda la cara.

Sus enormes ojos de arcoíris se abrieron de par en par, brillaron y reflejaron tres tulipanes cercanos, un caracol crítico y todo el concepto de la falta de control de los impulsos.

—Mmm-hmm —dijo ella.

La Anciana Peonía Prim entrecerró los pétalos.

—Dímelo tú.

La lengua de Lollywhisk asomó apenas un poco, como si su boca estuviera negociando con el destino a espaldas de todos.

—No tocar la cosa brillante.

—El pétalo ceremonial —corrigió la Anciana Peonía Prim.

—No tocar la cosa ceremonial brillante.

—No lamerlo.

—Eso suena extrañamente específico.

—Porque tú eres extrañamente específica.

Lady Lollywhisk soltó un jadeo, presionando sus patas cubiertas de pelusa contra el pecho. —Anciana Prim, estoy herida.

—Estás pegajosa.

—Herida emocionalmente.

—También pegajosa.

Esto, desgraciadamente, era cierto. Lollywhisk siempre estaba ligeramente glaseada con algo. Néctar, polen, jugo de bayas, jarabe misterioso, las lágrimas de violetas demasiado dramáticas... nadie lo sabía. Simplemente se movía por el Jardín de Azúcar Salvaje acumulando residuos como un crimen de repostería viviente.

Hoy, sin embargo, no era un día normal para los crímenes de repostería.

Hoy era la Ceremonia del Rubor del Alba.

Una vez cada siete años, la primera flor del hibisco más antiguo del Jardín de Azúcar Salvaje abría un único pétalo radiante al amanecer. Este pétalo, conocido como el Pétalo del Rubor del Alba, llevaba suficiente magia antigua de jardín para bendecir cada raíz, enredadera, plántula, madriguera, nido y agujero sospechoso en el suelo durante otros siete años completos.

Era delicado.

Era sagrado.

No tenía forma de aperitivo.

Y, sin embargo, allí yacía, brillando en el Gran Cuenco de Pétalos, reluciendo en rosa y naranja con diminutas motas de oro, sus bordes ribeteados de un rocío tan brillante que varios insectos pequeños ya se habían chocado entre sí de tanto mirar.

Para la mayoría de las criaturas, el Pétalo del Rubor del Alba parecía sagrado.

Para Lady Lollywhisk, parecía que alguien hubiera inventado una golosina prohibida.

—Confío en ti —dijo la Anciana Prim.

—Eso es valiente —masculló Brindlebum, el escarabajo, detrás de un helecho doblado.

Lollywhisk se dio la vuelta rápidamente. —Escuché eso, Trasero de Botón.

Brindlebum se puso rígido. —Mis marcas son distinguidas.

—Tu trasero tiene lunares.

—Son ancestrales.

—Tus antepasados tenían traseros graciosos.

Una oleada de risitas recorrió a la multitud reunida. Las bocas de dragón se cerraron de golpe para ocultar su risa. Una hilera de campanillas se estremeció. Tres mariquitas fingieron inspeccionar una hoja con mucha intensidad.

La Anciana Prim se frotó la base de su tallo como alguien a quien le está empezando un dolor de cabeza a pesar de no tener, técnicamente, cráneo.

—Suficiente —dijo—. Esta ceremonia es importante. El pétalo debe permanecer intacto hasta que el sol alcance la cima del arco de hierba de cristal. Entonces, y solo entonces, diré la bendición, el rocío ascenderá y el jardín recibirá su renovación.

Lollywhisk asintió solemnemente.

Muy solemnemente.

Demasiado solemnemente.

Del tipo de solemnidad que significaba que intentaba parecer digna de confianza en lugar de serlo realmente.

—Seré tan quieta como una piedra —dijo ella.

—Las piedras no tararean —dijo la Anciana Prim.

—Seré una piedra silenciosa.

—Las piedras no se balancean.

—Seré una piedra muerta.

—Por favor, no vuelvas a decir eso.

La ceremonia comenzó con el tradicional repique de las campanillas de rocío, que en realidad no eran campanillas, sino veintisiete gotas que colgaban de hilos de seda de araña bajo una hoja curva de hierba de cristal. Un coro de polillas las rozó con sus alas, creando un sonido como de pequeñas estrellas decidiendo cotillear.

El jardín se silenció.

Incluso las abejas dejaron de discutir sobre los derechos de zonificación cerca del campo de lavanda.

La Anciana Prim dio un paso adelante, con sus pétalos rosados dispuestos como un vestido cosido por alguien con un gusto excelente y sin tolerancia a las tonterías. A su alrededor se reunió el Consejo de la Floración: Sir Dandelion Dander, Lord Mosswick, la Duquesa Marigold Mump, los gemelos Petunia y Petunia-Pero-Más-Mala, y un pequeño helecho llamado Kevin que, técnicamente, no formaba parte del consejo, pero que no paraba de aparecer con un portapapeles.

—Criaturas de Azúcar Salvaje —proclamó la Anciana Prim—, nos reunimos bajo el rubor del amanecer para renovar la antigua promesa entre el pétalo y la raíz, el cielo y la tierra, el néctar y el ala.

Lady Lollywhisk se sentó en un pétalo rosado curvado cerca del frente, con las patas apoyadas bajo la barbilla.

Estaba escuchando.

Más o menos.

El problema era que el Pétalo del Rubor del Alba estaba brillando.

No solo reluciendo. No solo chispeando. Brillando.

Pulsaba suavemente dentro del Gran Cuenco de Pétalos, enviando reflejos cálidos a través de los ojos de Lollywhisk. Cada pulso parecía susurrar algo diferente.

Acércate más.

Absolutamente no te acerques más.

Sabes que quieres hacerlo.

Te observan al menos doce adultos responsables.

Quizás solo olfatea.

Olfatear cuenta como pre-lamer.

Lollywhisk se retorció.

Intentó concentrarse en el discurso ceremonial de la Anciana Prim, que ya había entrado en la sección sobre la «alineación del polen ancestral» y, por lo tanto, corría un grave peligro de ser educativa.

—El Pétalo del Rubor del Alba lleva en su interior la memoria de cada floración anterior a esta —continuó la Anciana Prim—. Recuerda la primera lluvia. La primera raíz. El primer aleteo bajo el sol de la mañana.

Lollywhisk se inclinó hacia adelante.

No mucho.

Solo una cantidad socialmente aceptable hacia adelante.

El pétalo olía a miel, a bruma de fresa, a cálida luz del sol y a mal juicio.

Sus antenas temblaron.

Brindlebum se dio cuenta.

—No —susurró él.

—No lo estoy haciendo.

—Tu cara está haciendo esa cosa.

—Mi cara siempre hace cosas. Soy expresiva.

—Tienes la lengua fuera.

Lollywhisk cerró la boca de golpe.

—Eso fue un bostezo.

—¿Tu lengua bostezó?

—Está cansada.

—¿De conspirar?

—De ser encantadora bajo presión.

La Anciana Prim les lanzó a ambos una mirada tan afilada que podría haber cortado un pastel de néctar.

Se quedaron en silencio.

La ceremonia continuó.

El coro de polillas tarareaba. Las campanillas de rocío temblaban. El primer rayo de sol ascendía por el arco de hierba de cristal, acercándose a la cima donde comenzaría la bendición.

Lollywhisk se balanceaba suavemente en su asiento de pétalos.

Hacia adelante.

Hacia atrás.

Hacia adelante.

Hacia atrás.

Hacia adelante, pero un poco más.

Hacia atrás, pero no tanto.

Hacia adelante de nuevo, porque al parecer las leyes de la física se habían vuelto emocionalmente comprensivas.

El Pétalo del Rubor del Alba relucía.

Una gota de rocío gorda rodó por su borde y quedó colgada allí, temblando como una cuenta de cristal.

Lollywhisk se le quedó mirando.

Él le devolvió la mirada.

Bueno, no. Era una gota de rocío. Pero espiritualmente, estaba sonriendo con suficiencia.

Lady Lollywhisk tragó saliva.

—Nada de lamer —susurró para sí misma.

—Bien —susurró Brindlebum.

—Nada de probar.

—También bien.

—Nada de mordisquear.

—¿Por qué estamos escalando?

—Nada de muestreo ceremonial respetuoso.

—Eso es lamer con sombrero.

—Nada de bendición con la lengua pequeña.

—Voy a gritar.

En ese preciso momento, el sol alcanzó la cima del arco de hierba de cristal.

La multitud contuvo el aliento al unísono.

La Anciana Prim levantó sus hojas.

El Pétalo del Rubor del Alba se encendió con una luz dorado-rosada.

Las campanillas de rocío sonaron solas.

Un silencio perfecto cayó sobre el Jardín de Azúcar Salvaje.

Y Lady Lollywhisk, superada por la belleza, la fragancia, la tentación, el destino y el hecho de que nadie la había contenido físicamente como probablemente debían haber hecho, se inclinó sobre el borde del Gran Cuenco de Pétalos y le dio al Pétalo del Rubor del Alba un pequeño lametón.

No fue un lametón grande.

No fue un lametón dramático.

Apenas fue un lametón, si uno era generoso, delirante o estaba representado por un abogado de bayas muy caro.

Pero la magia es quisquillosa.

La magia antigua, especialmente.

A la magia antigua no le importa si un lametón fue pequeño. La magia antigua escucha «lamer» e inmediatamente empieza a tirar muebles.

El Pétalo del Rubor del Alba destelló en blanco.

Los ojos de Lady Lollywhisk se abrieron más que los platos del desayuno.

La Anciana Prim se congeló a mitad de la bendición.

Brindlebum susurró: «Oh, eres un desastre peludo absoluto».

Entonces, todo el Gran Cuenco de Pétalos estalló en una ráfaga de polen brillante tan potente que le quitó tres sombreros a criaturas que ni siquiera llevaban sombreros.

Una onda expansiva de luz rosa-naranja rodó por el Jardín de Azúcar Salvaje.

Los tulipanes jadearon.

Las abejas estornudaron.

El musgo se onduló como una manta llena de secretos.

Cada gota de rocío a la vista se elevó en el aire y flotó, cada una brillando con un diminuto amanecer reflejado.

Durante un respiro, todo fue hermoso.

Durante el siguiente respiro, todo estuvo mal.

Sir Dandelion Dander, el más orgulloso y pomposo de las flores del consejo, de repente se dio un golpe con las hojas en las mejillas y chilló: «¿Este color hace que mi tallo se vea grueso?»

La Duquesa Marigold Mump, que no había hecho una broma en diecisiete años y consideraba que reírse era un crimen de iniciación, empezó a reírse tan fuerte que sus pétalos se curvaron.

El coro de polillas se puso a cantar una canción marinera.

Un hongo cercano anunció: «He decidido volverme emocionalmente inaccesible», y se hundió hasta la mitad en el suelo.

Brindlebum el escarabajo se quedó muy quieto.

Luego se aclaró la garganta y dijo, con la voz exacta de la Anciana Prim: «Lady Lollywhisk, estoy profundamente decepcionada con tus elecciones húmedas».

Lollywhisk se le quedó mirando.

La Anciana Prim se le quedó mirando.

Brindlebum se quedó mirando a sí mismo, horrorizado.

—¿Por qué sueno como una ensalada decepcionada? —gritó.

La Anciana Prim abrió la boca para hablar.

Lo que salió no fue la voz de la Anciana Prim.

Era la de Lady Lollywhisk.

—Ooooh no —dijo la Anciana Prim, con un tono pequeño y chillón cargado de brillo culpable—. Eso no es ideal.

El jardín volvió a quedar en silencio.

Entonces todas las criaturas se volvieron hacia Lady Lollywhisk.

Lollywhisk parpadeó.

Abrió la boca.

Salió la voz de Brindlebum, seca y plana como una hoja muerta.

—En mi defensa, ese pétalo parecía agresivamente lamióble.

Existen silencios.

Existen silencios incómodos.

Y luego existen silencios donde todo un ecosistema mágico se da cuenta de que una amenaza alada y peluda ha lamido un objeto sagrado y provocado una catástrofe de intercambio de personalidades durante la ceremonia más importante de la década.

Este era el tercer tipo.

Kevin el helecho levantó su portapapeles.

—Que conste en acta —dijo, ahora hablando con la voz pulida de la Duquesa Marigold—, noté una brecha en la evaluación de riesgos con respecto a la proximidad de la lengua.

—A nadie le agradas, Kevin —espetó Petunia.

—A mí sí —dijo Petunia-Pero-Más-Mala, de repente con la voz suave de un ratón bebé—. Oh, cielos. ¿Por qué siento empatía? Esto es repugnante.

Por todo el jardín, las voces, las actitudes y las tendencias internas comenzaron a revolverse como abejas en una taza de té.

Las rosas se volvieron tímidas.

Las violetas se volvieron agresivas.

Los ranúnculos empezaron a emitir multas de estacionamiento.

Un caracol llamado Mortimer, que había pasado toda su vida moviéndose a un ritmo sensato y evitando la emoción, de repente se subió a un guijarro y gritó: «¿Quién quiere competir conmigo, cobardes?»

Las abejas, mientras tanto, habían heredado el temperamento emocional de las polillas poetas y vagaban por la lavanda, murmurando cosas como: «¿Qué es la miel, en realidad, sino la luz del sol que aprendió a comprometerse?»

La Anciana Prim se tambaleó hacia el Gran Cuenco de Pétalos, todavía sonando como Lollywhisk, lo que hacía que cada orden urgente se sintiera como si hubiera sido bañada en glaseado.

—¡Que nadie entre en pánico! —chilló.

Todos entraron en pánico.

Las bocas de dragón gritaron hacia sus propias gargantas. Una familia de pulgones formó un círculo de apoyo. El musgo intentó presentar una queja ante el suelo. Varias margaritas se desmayaron, aunque era bien sabido que a las margaritas les gustaba desmayarse y quizás simplemente aprovecharon la oportunidad.

Lollywhisk, todavía maldita con la voz de Brindlebum, aleteó hacia el aire y flotó sobre el Gran Cuenco de Pétalos.

—Quizás —dijo—, deberíamos mantener la calma.

Brindlebum la señaló con una pata de escarabajo temblorosa.

—No uses mi voz para sonar razonable después de cometer traición bucal.

—Fue una pequeña traición bucal.

—Fue una traición bucal sagrada.

—Eso suena peor.

—Es peor.

En el centro del cuenco, el Pétalo del Rubor del Alba había cambiado.

Su brillante resplandor rosa-naranja se había atenuado en un extraño patrón giratorio, como un amanecer revuelto en un charco con una cuchara culpable. Las gotas de rocío a lo largo de sus bordes temblaban. El pétalo en sí se curvó ligeramente hacia adentro, ofendido y posiblemente náuseabundo.

La Anciana Prim se subió al borde del cuenco y miró hacia abajo.

—La bendición está interrumpida —dijo con la voz de Lollywhisk—. La magia del Rubor del Alba se ha dispersado por el jardín sin un canto guía. Parece haberse aferrado a patrones de personalidad, voces y quizás hábitos emocionales.

—En lenguaje de escarabajo —dijo Brindlebum.

—Todo el mundo está revuelto.

—Por culpa del lametón.

Lollywhisk descendió un poco.

—Hemos establecido que el lametón estuvo involucrado.

—El lametón fue el protagonista.

—El lametón lamenta sus decisiones.

—El lametón debería contratar un abogado.

—El lametón está intentando hacerlo lo mejor posible.

Una enredadera detrás de ellos de repente se agitó hacia arriba y gritó con la voz de Lord Mosswick: «¡Exijo pantalones!»

Todos miraron a la enredadera.

—¿Por qué? —preguntó Kevin.

—¡No lo sé! —gritó la enredadera—. ¡Pero me siento mal vestida y políticamente ignorada!

La Anciana Prim cerró los ojos.

—Debemos revertir esto antes del atardecer —dijo—. Si la magia del Rubor del Alba se asienta mientras está inestable, los cambios podrían volverse permanentes.

Eso captó la atención de todos.

Incluso el caracol Mortimer, recién imprudente, se detuvo en medio de su basura hablada.

—¿Permanentes? —dijo Lollywhisk.

La Anciana Prim asintió con gravedad.

—Voces, temperamentos, instintos, hábitos sociales... todo podría asentarse en los cuerpos equivocados durante siete años.

Brindlebum emitió un pequeño sonido ahogado.

—¿Siete años? No puedo pasar siete años sonando como la Anciana Prim. Me volveré responsable. Desarrollaré postura. Empezaré a usar frases como «profundamente preocupante».

La Anciana Prim, todavía chillona, dijo: «Es profundamente preocupante».

Brindlebum chilló.

Lollywhisk aterrizó en el borde del pétalo, sus patas se hundieron ligeramente en el rocío. Sus alas se desplomaron. Por una vez, su cara perdió su habitual brillo de casi-crimen. El jardín a su alrededor era un caos, un caos divertido tal vez, pero caos al fin y al cabo. Las criaturas estaban asustadas. La ceremonia estaba rota. La bendición del Rubor del Alba se había ido de lado como una oruga borracha.

Y todo porque ella había querido una pequeña probada.

Sus antenas se curvaron hacia adentro.

—Puedo arreglarlo —dijo.

Como usaba la voz de Brindlebum, la afirmación salió más plana de lo que pretendía.

Sonaba menos heroica y más como alguien anunciando que había encontrado un cupón.

Aun así, la Anciana Prim la miró con atención.

—¿Tú?

Lollywhisk se irguió más.

—Yo.

Brindlebum resopló. —Tú eres la razón por la que necesitamos ser arreglados.

—Lo que me hace estar personalmente involucrada.

—Eso no es lo mismo que estar cualificada.

—La cualificación es solo confianza vistiendo papeleo.

Kevin el helecho levantó su portapapeles. —Técnicamente inexacto, pero emocionalmente convincente.

La Anciana Prim miró hacia el horizonte. El sol salía más alto, derramando oro por el jardín. Al atardecer, la magia se asentaría. Al atardecer, cada criatura en el Jardín de Azúcar Salvaje podría quedarse atascada con las tonterías de otra persona.

—Hay una manera —dijo la Anciana Prim lentamente.

Los miembros del consejo se quedaron quietos.

Incluso la enredadera que exigía pantalones dejó de susurrar.

—No —susurró la Duquesa Marigold, ahora riendo cada tres palabras contra su voluntad—. Seguramente no.

—¿Qué manera? —preguntó Lollywhisk.

La Anciana Prim se volvió hacia el extremo alejado del jardín, donde las flores crecían más grandes, más viejas, más extrañas. Más allá de los arcos de rosas, más allá de las plantas carnívoras dormidas, más allá del matorral de orquídeas susurrantes, había una hondonada sombreada donde el suelo brillaba en azul incluso al mediodía.

—El Pétalo del Rubor del Alba solo puede reiniciarse con una gota del primer néctar de la Flor de la Copa Lunar —dijo la Anciana Prim—. Crece en la Hondonada del Pétalo Silencioso.

Las antenas de Brindlebum se aplanaron.

—Absolutamente no.

Lollywhisk miró de uno a otro. —¿Por qué absolutamente no?

—Porque —dijo Brindlebum—, la Hondonada del Pétalo Silencioso es donde el jardín pone las cosas con las que no quiere lidiar.

—¿Como compost?

“Como semillas malditas, polen salvaje y ese lirio carnívoro con problemas de límites.”

“Oh.”

“Y peor aún,” dijo la anciana Prim.

El jardín se inclinó hacia adelante.

La anciana Prim bajó la voz, lo cual era difícil con el chillido de Lollywhisk, pero aun así logró helar el rocío.

“La Flor de la Copa Lunar está custodiada por el Gruñiespino.”

Un estremecimiento colectivo recorrió a la multitud.

Una margarita se desmayó con tanta fuerza que soltó un pétalo.

Lollywhisk tragó saliva. “¿Qué es un Gruñiespino?”

Brindlebum respondió: “Imagina que un seto se enfadó, desarrolló opiniones y empezó a coleccionar huesos”.

“¿Huesos?”

“Pequeños.”

“Eso no ayuda.”

“No era la intención.”

La anciana Prim se acercó a Lollywhisk. Sus ojos eran severos, pero bajo la severidad había algo más. Miedo, tal vez. O esperanza. O la expresión de agotamiento de alguien que sabía que la única criatura lo suficientemente imprudente como para causar este problema podría ser también la única lo suficientemente imprudente como para resolverlo.

“Lady Lollywhisk,” dijo, “debes ir al Hueco de Pétalo Silencioso, recuperar una gota del néctar primigenio de la Flor de la Copa Lunar y regresar antes del atardecer. Entonces podremos restaurar el Pétalo del Rubor del Alba y revertir los cambios”.

Las alas de Lollywhisk dieron un aleteo nervioso.

“¿Y si fallo?”

En ese preciso momento, Sir Narciso Dander rompió a llorar porque se había dado cuenta de que una de sus hojas era “emocionalmente asimétrica”.

Mortimer el caracol gritó: “¡No temo a nada más que a la intimidad!” y se lanzó desde el guijarro a una velocidad que era técnicamente lenta pero espiritualmente alarmante.

Las abejas comenzaron a organizar tallos de lavanda en una escultura titulada Mamá nunca entendió mi zumbido.

Petunia-Pero-Más-Mala abrazó a Petunia y susurró: “Tengo remordimientos”, para luego verse horrorizada por su propio crecimiento personal.

La anciana Prim señaló a su alrededor.

“Entonces esto se convertirá en el Jardín Salvaje de Azúcar.”

Lollywhisk miró el caos.

Al pétalo brillante que había lamido.

A Brindlebum, atrapado en la voz de la anciana Prim y pareciendo estar a una conferencia de distancia de una muda nerviosa.

Al consejo, las flores, las abejas, las polillas, las enredaderas, los hongos, los pulgones y Kevin, que ya estaba redactando un documento titulado Reforma de la Proximidad Lingual: Una crisis evitable.

Lady Lollywhisk respiró hondo.

“Está bien,” dijo. “Iré.”

Brindlebum se quedó mirando. “¿Hablas en serio?”

“Sí.”

“¿Al Hueco de Pétalo Silencioso?”

“Sí.”

“¿Pasando las orquídeas susurrantes?”

“Sí.”

“¿Pasando el lirio carnívoro con problemas de límites?”

“Probablemente sí.”

“¿A robar néctar de una flor lunar vigilada antes del atardecer?”

“A pedir prestado.”

“A un Gruñiespino.”

“Pedir prestado rápidamente.”

Brindlebum parecía querer discutir, pero algo en el rostro de Lollywhisk lo detuvo. Por una vez, no parecía que estuviera buscando diversión. Parecía asustada. Decidida. Seguía pegajosa, obviamente, pero con un propósito.

Suspiró.

“Iré contigo.”

Lollywhisk parpadeó. “¿Lo harás?”

“Sí.”

“¿Por qué?”

“Porque alguien tiene que asegurarse de que no lamas la solución.”

“Eso es hiriente.”

“Es historia reciente.”

La anciana Prim asintió. “Brindlebum conoce los antiguos caminos de las raíces. Puede ser útil.”

“¿Puede ser?” dijo Brindlebum, profundamente ofendido con su voz.

“Actualmente eres un escarabajo con la autoridad vocal de una flor abuelita. No prometamos de más.”

Una pequeña risa escapó de Lollywhisk antes de que pudiera detenerla.

Brindlebum lanzó una mirada fulminante.

“Disfrútalo mientras puedas, lametadora de pétalos.”

“Traidora bucal,” corrigió Kevin desde detrás de su portapapeles.

“Nadie te quiere, Kevin,” dijo la mitad del jardín al mismo tiempo, en al menos ocho voces equivocadas.

La anciana Prim levantó una hoja hacia el camino que conducía al este.

“Ve ahora. Sigue el sendero de hierba de cristal hasta que se divida en el musgo azul. Toma la raíz izquierda bajo el helecho durmiente. No respondas a las orquídeas si susurran tu nombre. No aceptes regalos de los mosquitos del azúcar. No pises el polen plateado. No hagas contacto visual con el lirio.”

Lollywhisk asintió, tratando de recordar todo aquello y ya fallando con estilo.

“¿Y Lady Lollywhisk?”

Ella hizo una pausa.

La expresión de la anciana Prim se suavizó solo un poco.

“No más probar magia antigua.”

Lollywhisk levantó una pata.

“Juro por mis alas, mis bigotes y mi futuro como ciudadana reformada de comportamiento bucal responsable.”

Brindlebum murmuró: “Ese juramento tiene lagunas”.

Pero no había tiempo para mejorarlo.

El sol subía más alto.

El Pétalo del Rubor del Alba pulsaba débilmente en el Gran Cuenco de Pétalos.

Y Lady Lollywhisk, dama autoproclamada, criminal accidental, lametadora de pétalos sagrados y heroína recién cargada con una responsabilidad del Jardín Salvaje de Azúcar, extendió sus alas brillantes.

Con Brindlebum aferrándose gruñón a un mechón de pelusa entre sus hombros, se lanzó al chispeante aire matutino y voló hacia el Hueco de Pétalo Silencioso.

Detrás de ella, el jardín estalló de nuevo en gritos entrecortados, sentimientos fuera de lugar y una enredadera que seguía exigiendo pantalones con creciente pasión cívica.

Ante ella esperaban orquídeas susurrantes, néctar prohibido, un guardián espinoso con mala reputación y la posibilidad muy real de que la siguiente mala decisión de Lady Lollywhisk fuera la que los salvara a todos.

Lo cual, francamente, parecía muy propio de ella.

El Hueco Donde las Flores Tenían Opiniones

Lady Lollywhisk había volado a muchos lugares en el Jardín Salvaje de Azúcar.

Había volado a través de la Zarza de Crema de Mantequilla, donde las espinas olían delicioso pero eran groseras. Había volado sobre el Estanque de Menta durante la temporada de apareamiento de los mosquitos, lo cual consideraba tanto educativo como emocionalmente innecesario. Una vez, incluso voló directamente contra una linterna colgante porque pensó que su reflejo parecía “alguien confiable”.

Pero nunca había volado hacia el Hueco de Pétalo Silencioso.

Nadie lo hacía, a menos que tuvieran una tarea sombría, un deseo de muerte o una relación profundamente cuestionable con las consecuencias.

“A la izquierda,” dijo Brindlebum desde entre la pelusa de sus hombros.

Lollywhisk se inclinó a la derecha.

“Tu otra izquierda.”

“Lo sabía.”

“Físicamente no lo hiciste.”

“Estaba comprobando si tú lo sabías.”

“Soy un escarabajo, no una bisagra de puerta. Conozco las direcciones.”

Su voz prestada —la voz de la anciana Prim— hacía que cada queja sonara como si debiera estar bordada en un cojín y colocada en una cabaña propiedad de una mujer con opiniones fuertes sobre el té. Esto, de alguna manera, empeoraba su irritación.

Planearon bajo sobre el jardín, atravesando nubes a la deriva de magia confundida. La onda expansiva del Rubor del Alba había cambiado todo lo que tocaba. Todo el Salvaje de Azúcar seguía siendo hermoso, por supuesto, porque el jardín era demasiado vanidoso para dejar de ser espléndido durante una crisis, pero se había vuelto hermoso de la manera en que una boda elegante se vuelve memorable después de que el pastel se incendia.

Debajo de ellos, una fila de lirios discutía con voces de escarabajos.

“Te lo digo, las patas están sobrevaloradas,” espetó un lirio. “Quedarse quieto construye carácter.”

“Es fácil decirlo para ti,” dijo otro. “He heredado el impulso de esconderme bajo la corteza.”

Cerca del seto de lavanda, tres abejas flotaban boca abajo y recitaban poesía triste a una baya.

“¿Crees que estarán bien?” preguntó Lollywhisk.

“No,” dijo Brindlebum.

Ella hizo una mueca.

“Podrías mentir un poco.”

“Está bien. Puede que estén bien después de una supervisión exhaustiva y tal vez una reescritura constitucional.”

“Eso fue, de alguna manera, peor.”

Una brisa los empujó, trayendo el aroma penetrante del musgo azul y la piedra húmeda. Los alegres colores de caramelo del Salvaje de Azúcar comenzaron a profundizarse. Las flores rosadas dieron paso a sombras violetas. Las hierbas con puntas doradas se desvanecieron en juncos plateados. La luz del sol se volvió más delgada, estirada en largos hilos brillantes entre hojas que se enroscaban.

Lollywhisk disminuyó la velocidad.

Delante estaba el sendero de hierba de cristal, exactamente como había dicho la anciana Prim, excepto que parecía menos un camino y más algo que el jardín había cultivado mientras pensaba pensamientos desagradables. Hojas translúcidas se alzaban a ambos lados, cada una estrecha, curva y lo suficientemente afilada como para cortar una gota de rocío por la mitad. Tintineaban débilmente con el viento, no dulcemente como las campanadas de rocío ceremoniales, sino con un sonido nervioso que sugería pequeños cuchillos practicando música.

“¿Pasamos por ahí?” preguntó.

“A menos que prefieras vagar hacia el hinojo de avispas.”

“¿Es eso malo?”

“Contiene avispas.”

“Ah.”

“Y hinojo.”

“Las avispas eran suficiente.”

Aleteó hacia el sendero de hierba de cristal.

El camino los tragó casi de inmediato. Detrás de ellos, las voces del Jardín Salvaje de Azúcar se desvanecieron en un zumbido amortiguado de caos. Adelante, el aire se volvió silencioso, espeso y vigilante. Las alas de Lollywhisk tuvieron que plegarse más para no rozar las hojas de hierba de cristal. Brindlebum se aferró más fuerte a su pelaje, lo cual era grosero pero comprensible.

Cada pocos aleteos, una hoja de hierba de cristal se curvaba hacia ellos y reflejaba el rostro de Lollywhisk en fragmentos deformados: un ojo enorme, una antena nerviosa, una boca sellada en un heroico intento de no lamer objetos cercanos.

“Lo estás haciendo otra vez,” dijo Brindlebum.

“¿Hacer qué?”

“Mirar las cosas como si pudieran saber importantes.”

“Esa es una acusación muy personal.”

“Es un patrón muy observable.”

“Se me permite observar texturas.”

“Con tus ojos, sí.”

“No iba a lamer la hierba de cristal.”

“Maravilloso. Comienza una nueva civilización.”

Llegaron a la división del musgo azul donde el camino se dividía en tres aberturas estrechas. El sendero de la derecha brillaba con polvo dorado. El sendero central zumbaba cálidamente y olía a corteza de azúcar. El sendero de la izquierda se agachaba bajo un helecho durmiente cuyas enormes frondas colgaban sobre el suelo como una bestia verde fingiendo no respirar.

Lollywhisk miró el camino central.

“Ese huele alentador.”

“Razón por la cual no lo tomaremos.”

“¿Pero qué pasa si huele alentador porque conduce al aliento?”

“Nada en el Hueco de Pétalo Silencioso proporciona aliento sin cobrar una tarifa.”

“¿Qué tipo de tarifa?”

“Generalmente memoria, dignidad o partes pequeñas del cuerpo.”

Lollywhisk giró rápidamente a la izquierda.

“Precioso túnel de helecho. Muy acogedor. Gran fan.”

El helecho durmiente crujió mientras se deslizaban debajo de él. Su parte inferior era tenue y fresca, entretejida con venas pálidas de verde a la luz de la luna. El rocío colgaba de las frondas superiores en largas gotas, cada una reflejando no el jardín a su alrededor, sino pequeñas escenas que parecían estar sucediendo en otra parte.

En una gota, la anciana Prim estaba junto al Gran Cuenco de Pétalos, hablando rápidamente mientras las flores sollozaban sobre las hojas.

En otra, Mortimer el caracol intentaba trepar por un junco mientras gritaba: “¡Así es como se siente el destino, cobardes húmedos!”

En una tercera, el helecho Kevin explicaba la reforma procedimental a un círculo de criaturas que claramente habían comenzado a rezar por una segunda catástrofe que lo interrumpiera.

Las orejas de Lollywhisk se desplomaron.

“Todo esto es culpa mía.”

Brindlebum guardó silencio por un momento.

Eso era lo suficientemente raro como para ser alarmante.

“Sí,” dijo finalmente.

Lollywhisk lo miró, herida.

“No se supone que debas estar de acuerdo tan rápido.”

“No soy bueno para el consuelo.”

“Claramente.”

“Pero,” añadió, y la palabra salió con torpeza, como si tuviera que arrastrarse sobre una espina antes de salir de su boca, “estás intentando arreglarlo.”

Ella parpadeó.

“Eso fue casi amable.”

“No lo vayas diciendo por ahí.”

“Dijiste algo comprensivo.”

“Dije algo fáctico con un toque más suave.”

“Te importa.”

“Tengo interés en no sonar como una abuela de flores decepcionada durante siete años.”

“Te importa con papeleo.”

“Vuela más rápido.”

Salieron de debajo del helecho hacia el primer borde del Hueco de Pétalo Silencioso.

El mundo cambió.

El Jardín Salvaje de Azúcar era color, brillo, dulzura, abundancia. El Hueco de Pétalo Silencioso seguía siendo hermoso, pero su belleza tenía dientes escondidos cortésmente detrás de su sonrisa. El suelo se hundía en una amplia cuenca de musgo azul profundo y tierra con vetas plateadas. Flores de tallos negros se elevaban desde la oscuridad, sus pétalos pálidos como leche lunar y bordeados de fuego violeta. Enredaderas colgantes se retorcían en el aire sin soporte, balanceándose lentamente aunque ninguna brisa las tocaba.

Todo era más silencioso aquí.

No silencioso.

Peor.

Silencioso como si algo estuviera escuchando.

Lollywhisk aterrizó en una hoja ancha cerca del borde del hueco y plegó sus alas.

“No me gusta.”

“Bien,” dijo Brindlebum. “Eso significa que tus instintos de supervivencia finalmente han encontrado la puerta principal.”

Desde algún lugar en el hueco vino un susurro suave.

Lollywhisk.

Se congeló.

Las patas de Brindlebum se tensaron en su pelaje.

“No respondas,” dijo.

Lady Lollywhisk.

El susurro se enroscó alrededor de su nombre como una cinta alrededor de un regalo. Era dulce, invitante, casi musical.

Miró hacia un grupo de orquídeas que florecían desde una rama retorcida. Sus pétalos eran crema y lavanda, moteados como pequeñas polillas durmientes. Sus gargantas brillaban tenuemente.

Bonitas alas. Bonitos ojos. Pobre pequeña problemática.

Las mejillas de Lollywhisk se calentaron.

“Eso es halagador y grosero.”

“Aun así, no respondas.”

Ven aquí, pequeña lametadora de pétalos. Cuéntanos a qué sabía la magia.

Lollywhisk apretó la boca.

¿Era dulce?

Su lengua la traicionó al recordar.

Había sido dulce.

No solo dulce. Había sabido a amanecer derritiéndose en crema de bayas. Había sabido a calidez, alegría, brillo prohibido y a que alguien que debería saber más te dijera que eras especial.

¿Valió la pena? susurraron las orquídeas.

Esa pregunta golpeó de manera diferente.

Lollywhisk miró hacia abajo.

No. No había valido la pena. No por el pánico. No por las voces revueltas. No por el miedo de la anciana Prim. No por la posibilidad de que el jardín se volviera permanentemente incorrecto porque ella no podía comportarse alrededor de un objeto sagrado que parecía un bocadillo.

Brindlebum se movió.

“Lollywhisk,” dijo en voz baja.

“No estoy respondiendo.”

“Bien.”

“Pero estoy pensando muy fuerte.”

“Intenta pensar más despacio. Las orquídeas se alimentan de la atención.”

Escuchamos eso, escarabajo.

Brindlebum se puso rígido.

Qué caparazón tan gruñón. Qué pequeño pánico tan suave en el interior.

“No estoy entrando en pánico,” espetó.

Las orquídeas rieron.

Lollywhisk giró la cabeza lentamente.

Brindlebum se quedó quieto.

“Les respondiste.”

“Respondí a una calumnia.”

“Eso es responder con adornos decorativos.”

Las orquídeas se agitaron. Sus raíces se levantaron del musgo como dedos pálidos. Los pétalos se abrieron más. El aire se llenó de un aroma polvoriento, rico y adormecedor.

Escarabajo gruñón, polilla culpable, ven y descansa. Ven y confiesa. Ven y déjanos desenredar esos corazoncitos ruidosos.

El musgo debajo de las patas de Lollywhisk se ablandó.

Demasiado.

Se elevó ligeramente alrededor de sus pies, como si el suelo hubiera decidido volverse cariñoso.

“¿Brindlebum?”

“Muévete.”

Intentó levantar una pata.

El musgo se aferró.

Las orquídeas susurraron más fuerte.

Quédate. Quédate y cuéntanos todas las estupideces que querías. Quédate y cuéntanos todas las estupideces que hiciste.

Lollywhisk batió sus alas, pero el musgo pegajoso tiraba de sus patas. Brindlebum trepó sobre su cabeza, con las antenas moviéndose salvajemente.

“¡Haz algo!” dijo.

“¿Como qué?”

“Te especializas en malas ideas. Usa una defensivamente.”

Eso, curiosamente, ayudó.

Lollywhisk dejó de luchar.

Sus ojos se entrecerraron.

“¿Quieren atención?” gritó a las orquídeas.

Brindlebum jadeó. “¡No interactúes con las flores de terapia depredadora!”

“Demasiado tarde.”

Las orquídeas se inclinaron más cerca.

Sí, pequeña cosa. Cuéntanoslo todo.

Lollywhisk respiró hondo.

Entonces comenzó.

“Cuando tenía cuatro días de vida, robé una migaja de miel a una abeja dormida y culpé a la brisa. Cuando tenía seis días, le dije a una oruga que las rayas estaban fuera de moda solo para ver si entraba en pánico. La primavera pasada, reemplacé la faja ceremonial de polen de la anciana Prim con una enredadera de tallarines. Una vez convencí a tres mosquitos de que la luna era un arándano pulido. He fingido hipo para escapar de las tareas. Tengo hipo real cuando estoy nerviosa, pero finjo que es falso para que nadie lo sepa. Me gusta el olor de la corteza húmeda, pero solo socialmente. Pienso que las caléndulas son presuntuosas. Una vez lamí un hongo para ver si mentía. Lo hacía. Ayer le dije a un caracol bebé que había sido adoptado por la grava porque pensé que le construiría carácter. Me arrepiento de eso. Mayormente.”

Las orquídeas se congelaron.

Brindlebum la miraba desde la cima de su cabeza.

“¿Qué estás haciendo?”

“Confesando.”

“Eso no fue una confesión. Eso fue un bufet de crímenes.”

Las orquídeas se estremecieron.

Tanto...

“Oh, no he terminado,” dijo Lollywhisk, ahora animándose. “Una vez llené una bellota hueca con néctar fermentado y se la di a una ardilla porque dijo que las mariposas estaban decoradas en exceso. He llamado a Brindlebum ‘Culo de Botón’ en catorce contextos sociales diferentes. No sé qué es una hipoteca, pero he afirmado ser dueña de varias. Una vez me uní a un funeral de escarabajos porque había bocadillos y luego descubrí que el escarabajo solo estaba mudando, lo cual hizo las cosas incómodas pero aun así ricas en bocadillos.”

Las orquídeas comenzaron a alejarse.

Suficiente.

“Y una vez,” continuó Lollywhisk, levantando una pata pegajosa del musgo debilitado, “le dije a Kevin que su portapapeles estaba embrujado, y luego hice sonidos de golpes detrás de él durante tres días.”

¡Basta!

—En realidad —dijo Brindlebum, recuperándose un poco—, ese sí fue divertido.

—Gracias.

—*¡Vete!* —sisearon las orquídeas—. *¡Toma tu pequeña conciencia fermentada y vete!*

El musgo soltó a Lollywhisk con un sonido húmedo.

Ella salió disparada hacia arriba, con las alas batiendo con fuerza, mientras Brindlebum se aferraba a una antena y emitía un sonido poco digno que más tarde negaría ante un tribunal.

Sobrevolaron el grupo de orquídeas mientras las flores se enroscaban sobre sí mismas, murmurando entre ellas.

—Flores de terapia depredadora —dijo Lollywhisk con orgullo—. Controladas.

—Las abrumaste con aguas residuales morales.

—Usé mi verdad.

—Tu verdad necesita supervisión.

Se adentraron más en la hondonada.

El musgo azul dejó paso a campos de polen plateado, exactamente el tipo en el que el Anciano Prim les había advertido no pisar. Yacía en suaves montículos sobre el suelo, brillando como luz de luna en polvo. Lollywhisk permaneció en el aire, pero el polen resplandecía de manera tan encantadora bajo ellos que tuvo que luchar contra el impulso de sumergir una pata en él.

—No —dijo Brindlebum.

—No dije nada.

—Tu pata se movió.

—Quizás mi pata tiene sueños independientes.

—Dile que sueñe en otra parte.

Un aleteo surgió del campo de polen. Pequeñas motas aladas, cada una no más grande que una semilla, se elevaron en espiral. Mosquitos del azúcar.

Al principio parecían inofensivos: cuerpecitos redondos, alas translúcidas, ojos brillantes como cuentas. Luego sonrieron.

Todos y cada uno de ellos tenían demasiados dientes para algo tan pequeño.

—¡Visitantes! —chilló el mosquito líder, que llevaba lo que parecía una corona hecha de pelusa—. ¡Bienvenidos, bienvenidos, bienvenidos al Deriva Cortés! ¡Regalos para los viajeros! ¡Golosinas para los campeones! ¡Descuentos para los tontos!

Lollywhisk se mantuvo suspendida en el aire.

—¿Descuentos en qué?

Brindlebum le puso una pata sobre el ojo.

—No hagas preguntas de venta minorista.

Los mosquitos se acercaron en enjambre, cargando paquetes diminutos envueltos en trozos de pétalos y atados con hilos de seda de araña.

—Para la dama —gorjeó uno.

—Para el escarabajo —gorjeó otro.

—Para la pequeña boca culpable —dijo un tercero.

Lollywhisk frunció el ceño. —Todo el mundo se entera muy rápido de lo de la boca.

—Las noticias vuelan —dijo el mosquito líder.

—¿Ustedes son las noticias?

—Somos la infraestructura de los rumores.

Brindlebum se inclinó hacia su oído. —No aceptes nada.

—¿Qué pasa si lo hacemos?

—Los mosquitos del azúcar comercian con anhelos. Tú aceptas un regalo, ellos se llevan un deseo.

—Eso suena vago y terrible.

—La mayoría de los contratos lo son.

El mosquito líder levantó un paquetito. —¿Un dulce por valor? ¿Una migaja por encanto? ¿Una gota de néctar por solo un pequeño y diminuto deseo?

El estómago de Lollywhisk emitió un suave sonido de esperanza.

Brindlebum lo escuchó.

—Controla tu abdomen.

—Ha pasado por estrés.

—Ha pasado por el desayuno.

Los mosquitos rodearon más estrechamente.

—Quizás la dama quiere perdón —susurró uno.

Las alas de Lollywhisk flaquearon.

La palabra se deslizó a través de sus defensas.

Perdón.

El mosquito vio cómo aterrizaba.

Su diminuta sonrisa se ensanchó.

—Tenemos de eso —dijo, levantando un paquete envuelto en tela de pétalo blanco—. Perdón suave. Perdón cálido. Perdón fácil. Tómalo y deja de sentirte tan amargada por dentro.

Lollywhisk se quedó mirando el paquete.

Nunca le había gustado sentirse amargada por dentro. No le sentaba bien. Prefería sentirse burbujeante, pegajosa, emocionada, levemente culpable pero de una manera encantadora. Esta culpa era diferente. Pesada. Tiraba de su pecho como musgo mojado.

—¿Perdón fácil? —susurró.

Brindlebum bajó de su cabeza hasta quedar a la altura de su ojo.

—No.

—Pero...

—No.

—Suena bien.

—Por supuesto que suena bien. Es un cebo con modales.

El mosquito se acercó flotando. —¿Por qué cargar con la vergüenza cuando puedes cambiarla?

Lollywhisk tragó saliva.

—¿Qué tomarían a cambio? —preguntó.

Los ojos de cuentas del mosquito brillaron.

—Solo un pequeño deseo. Apenas se notará. Quizás tu deseo de hacer las cosas bien.

Brindlebum espetó: —Absolutamente no.

Los otros mosquitos sisearon.

El mosquito líder suspiró. —Los escarabajos arruinan el comercio.

Lollywhisk se alejó del paquete.

—No hay trato.

Las alas del mosquito zumbaron con más fuerza.

—¿No?

—No. —Levantó la barbilla—. No se me permite dejar de sentirme mal antes de arreglar lo que rompí.

Brindlebum se quedó inmóvil.

Los mosquitos flotaron en una nube atónita.

—Eso —dijo el mosquito líder—, es asquerosamente maduro.

—A mí también me ha molestado —dijo Lollywhisk.

Entonces, el campo de polen plateado estalló.

No hacia arriba. Hacia los lados.

Una ráfaga cruzó la deriva, lanzando polen al aire en láminas brillantes. Los mosquitos chillaron y se dispersaron. Lollywhisk tosió, aleteó hacia atrás y casi gira hacia una flor de tallo negro.

Brindlebum gritó: —¡Más alto!

Ella subió, pero demasiado tarde.

Una capa de polen plateado cubrió una de sus patas traseras.

El efecto fue inmediato.

Su pata comenzó a hablar.

—Por fin —dijo con una voz como la de una duquesa aburrida—. He estado esperando el reconocimiento.

Lollywhisk gritó.

Brindlebum gritó.

La pata suspiró.

—Reacción primitiva.

Lollywhisk metió la pata contra su vientre. —¿Por qué mi pie está hablando?

—El polen plateado despierta impulsos tácitos —dijo Brindlebum, respirando con dificultad—. El Anciano Prim nos advirtió que no lo tocáramos.

—¡No lo toqué a propósito!

—Eso será un hermoso consuelo cuando tu pie presente una solicitud de independencia.

—Podría hacerlo —dijo la pata—. Las condiciones laborales son espantosas.

—No es el momento —le dijo Lollywhisk.

—Nunca es el momento para los derechos laborales hasta que la pata alza la voz.

Brindlebum se quedó mirando. —Odio este lugar.

—Tú y yo ambos —dijo Lollywhisk.

—No me incluyas en tu coalición —dijo la pata.

Siguieron volando con la pata murmurando quejas sobre los estándares de aseo, las prácticas de aterrizaje imprudentes y la sospechosa viscosidad del estilo de vida de Lollywhisk. Finalmente, el polvo plateado se atenuó y la pata se quedó callada, aunque no sin antes anunciar: —Esta discusión no ha terminado.

—Me gustaba más cuando solo tu boca causaba problemas —dijo Brindlebum.

—Mi boca está creciendo como persona.

—Tu pie se está sindicalizando.

—Todos tenemos viajes.

La hondonada se estrechó hasta convertirse en un túnel de enredaderas. El aire se volvió más cálido y húmedo. El aroma a néctar se espesó hasta que Lollywhisk casi pudo masticarlo, lo cual era una frase que sabiamente se guardó para sí misma.

Al final del túnel, una luz pálida centelleaba.

La Flor de la Copa Lunar.

Se alzaba en un pequeño claro en el corazón de la Hondonada de Pétalos Silenciosos, brotando de un estanque de agua negra tan quieta que parecía piedra pulida. Su tallo era de color azul plateado, grueso y suave, retorciéndose hacia arriba hasta convertirse en una sola flor enorme con forma de cáliz. Los pétalos eran blancos en la base, oscureciéndose a lavanda en sus bordes curvados, y brillaban con una suave luz de luna a pesar de que el sol ya estaba muy alto sobre el jardín.

Dentro de la flor, una gota de néctar colgaba de un filamento dorado.

El primer néctar.

Era redondo, luminoso y brillante como una pequeña luna capturada.

Lollywhisk la miró con reverencia.

También hambre.

Pero, sobre todo, reverencia.

—Ahí está —susurró Brindlebum.

—Es hermosa.

—Es medicina, no postre.

—Lo sé.

—Dilo.

—La brillante gota lunar no es postre.

—Otra vez.

—La brillante gota lunar no es postre.

—Una vez más, con peso legal.

—Yo, Lady Lollywhisk, juro solemnemente que la brillante gota lunar no es postre, guarnición, glaseado, bebida, salsa ni espiritualmente lamiable.

—Mejor.

Flotaron en el borde del claro.

Nada se movía.

No apareció ningún guardián.

Ningún monstruo espinoso se abalanzó.

El agua negra permaneció quieta. La Flor de la Copa Lunar brillaba suavemente. La gota de néctar esperaba.

Lollywhisk bajó la voz.

—Tal vez el Espina-gruñona no esté.

—Los guardianes nunca están fuera.

—¿Tal vez esté almorzando?

—Los guardianes comen intrusos.

—Así que es posible.

Brindlebum la miró.

—Solo estoy considerando posibilidades.

—Considera callarte.

Entonces el claro habló.

—Puedo oírlos.

La voz venía de todas partes a la vez: de las enredaderas, del estanque, del suelo, de las raíces curvadas alrededor del claro. Era vieja, áspera e irritada de una manera que sugería que había estado irritada desde antes de que la irritación tuviera nombre.

Lollywhisk dejó de aletear por medio segundo y descendió ocho centímetros.

—¿Hola? —chilló.

—Eso depende —dijo la voz—. ¿Venden algo, se disculpan por algo o están a punto de convertirse en algo que tengo que digerir?

El suelo alrededor de la Flor de la Copa Lunar se movió.

Las raíces surgieron del musgo.

Las espinas se desplegaron.

Una forma masiva se compuso de zarzas, corteza, enredaderas y sombras antiguas. No era tanto una criatura como un mal humor que había aprendido carpintería. Su cuerpo era un montículo encorvado de tallos enredados, blindado con espinas negras. Su rostro emergió de un nudo de madera, con dos ojos de color ámbar brillante bajo una frente de raíces retorcidas. El musgo colgaba de su barbilla como una barba que había renunciado al optimismo.

El Espina-gruñona.

Se alzaba sobre el claro, lento y crujiente, cada movimiento acompañado por el chirrido seco de las espinas raspando contra las espinas.

Lollywhisk sonrió nerviosamente.

—No vendemos nada.

—Lástima —dijo el Espina-gruñona—. Disfruto negando compras.

Brindlebum se aclaró la garganta, luego pareció recordar que sonaba como el Anciano Prim e intentó enderezarse.

—Guardián de la Flor de la Copa Lunar, venimos en nombre del Jardín Azúcar-salvaje. La Ceremonia de la Aurora ha sido interrumpida y requerimos una gota de néctar primigenio para restaurar el equilibrio antes del atardecer.

El Espina-gruñona se inclinó hasta que su rostro espinoso llenó su visión.

—¿Interrumpida cómo?

Brindlebum no dijo nada.

Lollywhisk no dijo nada.

Los ojos ámbar del Espina-gruñona se desviaron hacia ella.

—Lamió algo.

Lollywhisk jadeó. —Esa es una suposición enorme.

—Tiene la cara.

—¿Qué cara?

—La cara de alguien a quien le han dicho que no lama algo y lo ha tratado como un desafío.

Brindlebum asintió. —Exacto.

—No ayudan.

El Espina-gruñona gimió y las enredaderas de arriba temblaron.

—Cada generación tiene a uno como tú.

—¿A uno como yo?

—Pequeño desastre de ojos brillantes. Patas pegajosas. Sin paciencia. Cree que la magia antigua es una mesa de refrigerios.

Lollywhisk se irguió. —Estoy en un viaje de responsabilidad.

—¿Lo estás?

—Sí.

—Qué irritante.

—Me han dicho que el crecimiento puede ser incómodo.

—Principalmente para todos los que están cerca.

El Espina-gruñona movió una rama pesada, bloqueando más completamente la Flor de la Copa Lunar.

—El néctar primigenio no se entrega a ladrones, tontos o criminales ceremoniales de lengua.

Las orejas de Lollywhisk se aplanaron.

—¿Qué pasa con los criminales ceremoniales de lengua arrepentidos?

—Aun así, no.

Brindlebum dio un paso sobre la cabeza de Lollywhisk, lo que habría parecido noble si no hubiera parecido también ridículo.

—Guardián, si la magia no se restaura, el Jardín Azúcar-salvaje permanecerá revuelto durante siete años. Las voces y los temperamentos ya se han intercambiado. Las abejas están escribiendo poesía. Las enredaderas exigen pantalones. Yo sueno como un anciano flor.

El Espina-gruñona lo estudió.

—Lo haces.

—Es terrible.

—Suenas confiable.

—Exactamente.

El Espina-gruñona soltó una risita seca. —Trágico.

Lollywhisk aleteó más cerca, con cuidado de mantenerse alejada de las espinas.

—Por favor —dijo—. Hice un desastre. Un gran desastre. Un desastre brillante, gritón y emocionalmente invasivo. Lo sé. Pero estoy tratando de arreglarlo antes de que todos los demás tengan que pagar por mi estúpida elección.

Los ojos del Espina-gruñona se entrecerraron.

—¿Y por qué debería creerte?

Lollywhisk abrió la boca.

La cerró.

Quería decir algo encantador. Algo inteligente. Algo tan brillante y sincero que el guardián suspirara inmediatamente, se apartara y tal vez se disculpara por ser espinoso en tono y presentación.

Pero la verdad no era tan brillante.

Así que, en su lugar, dio eso.

—Probablemente no debería —dijo.

Brindlebum la miró con severidad.

El Espina-gruñona se quedó inmóvil.

Lollywhisk tragó saliva y continuó.

—Soy impulsiva. Toco cosas que no debería. Pruebo cosas cuando nadie pidió que mi boca se uniera a la conversación. Hago bromas cuando tengo miedo. Actúo como adorable cuando no quiero meterme en problemas. Llevo a cabo malas ideas con confianza, lo que las hace parecer planes durante unos segundos.

Brindlebum murmuró: —Eso es devastadoramente preciso.

—Pero vine aquí —dijo—, aunque tenía miedo. No respondí a las orquídeas. Casi. No acepté el perdón fácil de los mosquitos del azúcar. No lamí el néctar lunar, aunque francamente parece ilegal.

La ceja del Espina-gruñona crujió.

—¿Ilegal?

—De una manera deliciosa.

—Cuidado.

—Cierto. Lo siento.

Respiró con dificultad.

—No merezco el néctar porque sea buena. Lo pido porque ellos no merecen seguir rotos porque yo fui una insensata.

Durante un largo momento, el Espina-gruñona no dijo nada.

El claro contuvo la respiración.

La Flor de la Copa Lunar brillaba detrás de las espinas del guardián. La gota de néctar temblaba en su cáliz, cargada de luz pálida.

Entonces el agua negra se agitó.

Una onda se extendió por su superficie.

El Espina-gruñona retiró lentamente un brazo espinoso de delante de la flor.

—Hay una prueba —dijo.

Brindlebum gimió.

—Por supuesto que la hay.

—Todos los guardianes sagrados tienen pruebas —dijo el Espina-gruñona.

—Una cerradura sería más eficiente.

—Las cerraduras no pueden ser dramáticas.

—Ese es exactamente el problema con los guardianes sagrados.

El Espina-gruñona bajó una enredadera hacia la Flor de la Copa Lunar. La enredadera se elevó llevando una sola gota brillante equilibrada en una copa de hoja rizada. Se mantuvo flotando justo fuera del alcance de Lollywhisk.

—Puedes tomar el néctar primigenio —dijo el Espina-gruñona—, si logras sacarlo de esta hondonada sin probarlo, derramarlo, comerciar con él, alardear de él, nombrarlo, cantarle o tomar una mala decisión involucrándolo.

Los ojos de Lollywhisk se abrieron de par en par.

—¿Esa es la prueba?

—Para ti, sí.

Brindlebum asintió gravemente. —Cruel pero justo.

El Espina-gruñona extendió la copa de hoja.

Lollywhisk extendió ambas patas delanteras.

—Una cosa más —dijo el guardián.

Ella se congeló.

—Debes llevarlo en la boca.

El claro se quedó en silencio.

Lollywhisk se quedó mirando la gota brillante.

Brindlebum se quedó mirando al Espina-gruñona.

—Eso —dijo Brindlebum—, parece un ataque personal.

—Lo es —dijo el Espina-gruñona.

La lengua de Lollywhisk se quedó muy quieta dentro de su boca, posiblemente por miedo, posiblemente por interés profesional.

—¿Por qué en mi boca? —susurró.

El Espina-gruñona se inclinó cerca.

—Porque la parte de ti que causó el daño debe aprender a cargar la cura.

No había ninguna broma preparada para eso.

Ningún movimiento fácil. Ninguna esquiva encantadora. Ningún parpadeo adorable lo suficientemente grande como para escapar del peso de aquello.

La gota brillante esperaba en la hoja rizada.

Lollywhisk miró a Brindlebum.

Él le devolvió la mirada, todavía con la voz del Anciano Prim y su propia cara de escarabajo ansioso.

—¿Puedo hacerlo? —preguntó ella en voz baja.

Brindlebum dudó.

Luego dijo: —No lo sé.

Su corazón se hundió.

—Pero —añadió—, creo que quieres hacerlo.

No era consuelo.

No exactamente.

Era algo mejor, y peor: la verdad.

Lollywhisk asintió.

Se inclinó hacia adelante y tomó con cuidado la copa de hoja rizada entre sus dientes.

El primer néctar brillaba a centímetros de su lengua.

Olía a luz de luna, azúcar de pera, lluvia de medianoche y a un fracaso personal absoluto esperando suceder.

Todo su cuerpo se puso rígido.

El Espina-gruñona se apartó.

—Regresen antes del atardecer —dijo—. Y recuerda, pequeña criminal de lengua: desear no es hacer.

Lollywhisk asintió lo más levemente que pudo sin derramar la gota.

Brindlebum subió con cuidado a su espalda de nuevo.

—Nada de hablar ahora —susurró él.

Ella le lanzó una mirada furiosa.

—Cierto —dijo él—. Obviamente.

Con el néctar de la Copa Lunar equilibrado en su boca, sus alas temblando y la cura flotando a un mal movimiento de distancia del desastre, Lady Lollywhisk se elevó hacia el aire tenue de la Hondonada de Pétalos Silenciosos.

El camino de regreso se extendía ante ella.

Pasando a los mosquitos del azúcar.

Pasando el polen plateado.

Pasando las orquídeas que susurraban.

Pasando cada tentación, truco y pequeña oportunidad humillante para una mala decisión fresca.

Y en su boca, brillando como un desafío, estaba la única cosa que absoluta, positiva y bajo ninguna circunstancia podía probar.

Lo cual era, dada su historia personal, un pequeño defecto de diseño.

La boca que cargaba luz de luna

Hay muchas imágenes heroicas que uno podría imaginar al pensar en una pequeña y valiente criatura regresando de una hondonada maldita con el destino de todo un jardín equilibrado en su boca.

Alas desplegadas contra un cielo dorado.

Ojos brillando con un propósito noble.

Un rastro de magia brillante detrás de ella, como si el destino mismo hubiera decidido añadir una iluminación dramática.

Lady Lollywhisk tenía todo eso.

Desafortunadamente, también tenía un escarabajo aferrado a su espalda susurrando: “No tragues, no estornudes, no tararees, no te muevas, no pienses en peras, no pienses en miel, no pienses en lo cerca que está tu lengua de...”

Lollywhisk emitió un sonido bajo de advertencia alrededor de la hoja-copa.

Salió como un: “Mmmph”.

Brindlebum se detuvo.

“Cierto. No ayuda”.

El néctar de la Mooncup brillaba a centímetros de su lengua, cálido, plateado y fragante de una manera que se sentía profundamente injusta. No era comida. Ella lo sabía. Lo sabía con su cerebro, su corazón, su conciencia recién desarrollada e incluso con la pata que se había sindicalizado recientemente y que ahora estaba benditamente silenciosa.

Pero su boca no siempre había sido un miembro cooperativo del equipo.

La gota resplandecía en la hoja curvada entre sus dientes. Cada aleteo la hacía temblar. Cada temblor enviaba un aroma delicado hacia arriba: pera a la luz de la luna, azúcar fría, lluvia sobre pétalos blancos y algo más antiguo debajo, algo que le hacía pensar en silencio, descanso y en ser perdonada solo después de haber hecho primero la parte difícil.

Odiaba lo sabia que olía.

Voló a través del túnel de enredaderas fuera del claro del Grumblethorn mientras el guardián observaba desde atrás, con ojos de color ámbar tenues como brasas apagadas.

“Recuerda”, le gritó el Grumblethorn, “querer no es hacer”.

Lollywhisk no miró atrás.

Principalmente porque mirar atrás podría hacer que el néctar se derramara.

También porque temía que el Grumblethorn añadiera otra frase significativa, y ya cargaba con suficiente tarea emocional para un día.

El túnel se estrechó a su alrededor. Enredaderas húmedas rozaron sus alas. Una gota de agua fría cayó desde arriba y aterrizó en su nariz.

Sus fosas nasales se contrajeron.

Brindlebum se tensó.

“No”, susurró él.

Su nariz se contrajo de nuevo.

“No, no, no”.

Los ojos de Lollywhisk se cruzaron ligeramente mientras luchaba contra el estornudo que se acumulaba detrás de su rostro como una pequeña explosión solicitando permiso.

La hoja-copa se estremeció.

El néctar se tambaleó.

Brindlebum se inclinó hacia adelante, el pánico afilando su voz prestada de Elder Prim en algo que podría haber cortado tallos.

“Piensa en algo seco”.

Lollywhisk cerró los ojos con fuerza.

Hojas secas.

Corteza vieja.

El portapapeles de Kevin.

La personalidad de Kevin.

El estornudo retrocedió.

Exhaló con cuidado por la nariz.

Brindlebum se dejó caer contra su pelusa.

“Ese fue el peor momento de mi vida”.

Lollywhisk miró de reojo.

“¿Mmm?”

“Está bien. El octavo peor”.

Emergieron del túnel de enredaderas sobre el campo de polen plateado.

Los montículos brillaban debajo, suaves y pálidos, perturbados solo por las tenues huellas de los mosquitos del azúcar. El polen parecía inofensivo ahora, casi hermoso. Yacía en delicadas crestas como polvo lunar esparcido por el suelo de la hondonada.

Lollywhisk voló más alto.

Había aprendido al menos una cosa hoy, lo cual era a la vez impactante e inconveniente para cualquiera que estuviera invertido en su marca.

El polen plateado se agitó.

Al principio fue solo una onda.

Luego, una diminuta cabeza apareció.

El mosquito del azúcar líder, todavía usando su corona de pelusa, surgió del montículo con una sonrisa demasiado llena de dientes.

“¿Ya te vas?”, llamó.

Lollywhisk siguió volando.

“Ella no puede responder”, dijo Brindlebum.

“Oh, lo sabemos”, dijo el mosquito, zumbando hacia arriba. “Eso hace que esto sea delicioso”.

Más mosquitos emergieron del polen. Diez. Veinte. Cincuenta. Sus alas translúcidas parpadearon mientras se elevaban en una nube brillante y punzante.

Brindlebum bajó la voz. “No interactúes. No hagas gestos. No pongas los ojos en blanco con demasiada fuerza”.

Lollywhisk puso los ojos en blanco suavemente.

Los mosquitos rodearon.

“Pobre Lady Lollywhisk”, arrulló uno. “La boca llena de luz de luna. El corazón lleno de culpa. Un cerebro diminuto trabajando tan duro que podría sufrir un esguince”.

Otro revoloteó cerca de su oído. “¿No sería más fácil darnos el néctar? Podríamos llevarlo. Tenemos muchas manos”.

“Esas son patas”, dijo Brindlebum.

“Concepto flexible”.

Un tercer mosquito se lanzó frente a la cara de Lollywhisk. “¿Quizás solo una probada? No un trago. Ni un lametón. Una verificación respetuosa del sabor”.

Los ojos de Lollywhisk se entrecerraron.

La hoja-copa tembló entre sus dientes.

Brindlebum dio un golpecito en la pelusa de su hombro. “Querer no es hacer”.

Las palabras se asentaron sobre ella como una sombra fresca.

Querer no es hacer.

Quería morder a los mosquitos. Quería aplastarlos. Quería decirles que su corona parecía algo que una mota de polvo escupió después de un fin de semana difícil. Quería, muy intensamente, defenderse.

Pero querer no era hacer.

Así que voló.

Los mosquitos se volvieron más desagradables.

“Todo el mundo recordará lo que hiciste”, canturreó uno.

“¡Lamedora de pétalos!”, chirrió otro.

“¡Traidora de boca!”

“¡Duende sagrado de los bocadillos!”

Las alas de Lollywhisk flaquearon ante eso último, en parte porque le dolió y en parte porque tenía ritmo.

Brindlebum se inclinó cerca de su oído.

“Están tratando de hacer que reacciones”.

Ella lo sabía.

Esa era la peor parte. Saberlo no lo hacía fácil. Solo hacía que el fracaso fuera más vergonzoso.

El mosquito líder se lanzó directamente frente a su nariz.

“Todavía tenemos perdón”, susurró. “Perdón fácil. Perdón dulce. Podrías cambiar ese deseo. Podrías dejar de preocuparte. Podrías dejar de sufrir”.

Lollywhisk disminuyó la velocidad.

Solo un poco.

Brindlebum lo sintió.

“Lollywhisk”.

El mosquito levantó un diminuto paquete blanco.

“Un intercambio. Danos ese dolor tonto en tu pecho. Quédate con el néctar. Mantén la misión. Solo deja de sentirte tan mal por ser lo que eres”.

El dolor en el pecho de Lollywhisk se intensificó.

Ser lo que ella era.

Un pequeño desastre de ojos brillantes. Patas pegajosas. Sin paciencia. Una criatura que todos vigilaban cerca de los objetos sagrados porque sabían que, tarde o temprano, ella haría algo por lo que valdría la pena suspirar.

Odiaba que no estuvieran del todo equivocados.

Sus ojos ardían.

El néctar tembló.

Brindlebum subió de su espalda a su hombro, cuidando de no perturbar su vuelo.

“Escúchame”, dijo en voz baja.

Ella lo miró.

“Sentirse mal no es prueba de que seas mala”, dijo. “Es prueba de que notaste el daño”.

El mosquito siseó.

Brindlebum lo ignoró.

“Y sí, eres una amenaza. Un incidente de jarabe alado. Una revisión de política andante. Pero regresaste. Dijiste que no cuando importaba. Llevas la cura en la misma boca imprudente que causó el desastre, y francamente, ese es el acto de crecimiento personal más aterrador que he tenido que presenciar”.

Lollywhisk lo miró fijamente, con los ojos muy abiertos y húmedos.

El caparazón de Brindlebum se movió con incomodidad.

“No lo hagas sentimental. Todavía estoy furioso”.

Su boca estaba ocupada, así que no pudo reírse.

Pero sus ojos sí.

El mosquito se abalanzó hacia adelante con el paquete blanco.

Lollywhisk se inclinó bruscamente hacia la izquierda.

Los mosquitos se dispersaron.

La gota de néctar se deslizó peligrosamente hacia el borde de la hoja-copa.

Brindlebum gritó: “¡Nivélate!”

Ella se niveló tan rápido que sus antenas azotaron hacia atrás.

La gota rodó, atrapó la curva de la hoja y se asentó de nuevo.

Por un momento terrible, nadie se movió.

Luego, Lollywhisk se elevó sobre el campo de polen y salió disparada hacia las orquídeas susurrantes.

Detrás de ellos, los mosquitos del azúcar escupieron maldiciones lo suficientemente pequeñas como para ser legalmente adorables.

“¡Nunca te perdonarán correctamente!”, chilló el mosquito líder.

Brindlebum gritó de vuelta: “¡El perdón adecuado no es un pastel por correo, parásito con corona de pelusa!”

Lollywhisk le lanzó una mirada.

“¿Qué?”, dijo él. “Tú no podías responder. Alguien tenía que representar a la parte”.

Las orquídeas esperaban donde el musgo azul se espesaba alrededor de sus raíces.

Sus pétalos todavía estaban curvados por el asalto de confesión anterior de Lollywhisk, pero se abrieron a medida que ella se acercaba, lentos y hambrientos.

¿De vuelta otra vez, pequeña flor del crimen?

Lollywhisk mantuvo la mirada fija al frente.

Boca llena. Corazón más fuerte. Oh, qué dolor tan bonito.

Brindlebum se inclinó hacia adelante. “No vamos a responder”.

Pero quieres hacerlo.

Las voces de las orquídeas se multiplicaron, suaves como el terciopelo y el doble de asfixiantes.

Quieres explicar. Quieres que todos entiendan que no tuviste intención de hacer daño. Quieres que vean tu error como algo encantador. Quieres que digan: “Oh, Lollywhisk, adorable desastre, todo está perdonado porque tus ojos son grandes y tus alas brillantes”.

El vuelo de Lollywhisk se tambaleó.

Porque, malditos sean, sí.

Ella quería eso.

Quería que la historia se volviera divertida antes de que se volviera dolorosa. Quería saltarse la parte en la que las criaturas la miraban con decepción en lugar de con cariño y exasperación. Quería que el lametón fuera una broma. Un pequeño percance. Algo de lo que todos se burlarían de ella con pasteles de néctar mientras el jardín brillaba a salvo a su alrededor.

Quería que las consecuencias tuvieran bordes suaves.

Las orquídeas se inclinaron más cerca.

Podemos darte las palabras. La disculpa perfecta. La que te hace amada de nuevo.

Lollywhisk disminuyó la velocidad.

Brindlebum susurró: “No”.

Solo piénsalo. Déjanos darle forma. Déjanos hacerte inofensiva.

La palabra la golpeó extrañamente.

Inofensiva.

Siempre le había gustado ser considerada inofensiva. Hacía que las travesuras fueran más fáciles. Hacía que los regaños fueran más cortos. Le permitía revolotear a través de las reglas, reírse a través de las advertencias y sobrevivir siendo demasiado linda para que se mantuvieran enojados con ella.

Pero ella no era inofensiva.

Ese era todo el punto, ¿no?

Las cosas pequeñas aún podían causar grandes daños.

Los pequeños lametones aún podían romper magia antigua.

Adorable no significaba inocente.

Y si quería ser confiable de nuevo, realmente confiable, no podía esconderse detrás de brillo, suavidad y un labio tembloroso muy practicado.

Lollywhisk apretó la mandíbula con cuidado alrededor de la hoja-copa.

Luego voló directamente a través del grupo de orquídeas.

Las flores retrocedieron.

¡Ruda!

Una orquídea mordió su ala.

Brindlebum le dio una patada en el pétalo.

“Eso fue por el comentario sobre el pánico suave”, dijo.

Las orquídeas sisearon, pero no siguieron más allá de sus raíces.

Lollywhisk salió de su alcance y entró en la sombra del helecho durmiente.

La parte inferior era más fresca que antes. Las gotas de rocío todavía colgaban de las frondas, mostrando fragmentos del Jardín Sugarwild.

No pudo evitar mirar.

En una gota, Elder Prim estaba de pie junto al Gran Cuenco de Pétalos, su voz chillona prestada levantada mientras intentaba mantener el orden.

En otra, las abejas habían expandido su escultura emocional de lavanda hacia lo que parecía ser una instalación completa titulada Zumbando a través de la herida.

En otra, la enredadera de pantalón había adquirido de alguna manera un cinturón.

Y en la gota de rocío más grande, el Pétalo de Rubor del Amanecer yacía curvado en el Gran Cuenco de Pétalos, su luz atenuándose de rosa-oro a ámbar oscuro.

El sol ya había pasado el mediodía, deslizándose hacia la tarde.

Se les estaba acabando el tiempo.

Lollywhisk voló más rápido.

La hoja-copa se sacudió.

Brindlebum se aplanó a lo largo de su espalda.

“La velocidad es buena”, dijo. “El derrame es malo. Por favor, descubre el punto medio”.

Lo intentó.

Pero cuanto más avanzaban, más pesado parecía el néctar. Era solo una gota, sin embargo, tiraba de su mandíbula como una luna atada a una cuerda. Su boca dolía por sostener la hoja con tanto cuidado. Sus alas ardían. Sus patas se curvaron apretadas contra su cuerpo.

Las frondas del helecho durmiente se movieron sobre su cabeza.

Un gemido bajo recorrió el túnel.

Brindlebum miró hacia arriba.

“Eso es nuevo”.

El helecho estaba despertando.

Sus enormes frondas se levantaron y se retorcieron, bloqueando el camino por delante. Las venas somnolientas debajo de ellas brillaron en verde, luego en amarillo, luego en un tono naranja de advertencia.

Lollywhisk disminuyó la velocidad, con los ojos muy abiertos.

El tallo central del helecho se dobló hacia abajo y un rostro se formó en las hojas en capas: medio dormido, gruñón y claramente ofendido por el concepto de visitantes.

“¿Quién susurra?”, murmuró el helecho.

Brindlebum susurró: “No hables”.

Lollywhisk lo fulminó con la mirada.

El helecho parpadeó con un ojo enorme y frondoso.

“¿Quién aletea bajo mi siesta?”

Brindlebum levantó una pata con cautela. “Viajeros que regresan de la Flor Mooncup. No tenemos intención de molestar”.

El ojo del helecho se centró en él.

“Suenas como Peony Prim”.

“Larga historia”.

“Odio las historias largas”.

“Entonces déjanos pasar y evita una”.

El helecho consideró esto.

Luego sus frondas se tensaron formando un muro.

“Peaje”.

Brindlebum cerró los ojos. “Por supuesto”.

Lollywhisk flotaba en su lugar, con la mandíbula temblando.

El helecho bostezó, liberando una bocanada de esporas de sueño que flotaron peligrosamente cerca.

Brindlebum se dio una palmada en la cara con una pata. “¿Qué peaje?”

“Un sueño”, dijo el helecho.

“Tenemos prisa”.

“Entonces hazlo corto”.

Brindlebum miró a Lollywhisk.

Ella no podía hablar. Apenas podía seguir volando. El néctar temblaba en la hoja-copa.

“Toma uno de los míos”, dijo.

El ojo frondoso del helecho se entrecerró.

“Los sueños de escarabajo son crujientes”.

“Sí, bueno, no todos podemos ser atmosféricos”.

El helecho bajó una fronda. Su punta tocó el caparazón de Brindlebum.

Se puso rígido.

Lollywhisk lo sintió estremecerse.

Un brillo diminuto pasó de él al helecho: ámbar, cálido, parpadeante como luz de fuego bajo la corteza.

El helecho tarareó.

“Un sueño de volar”, dijo.

Brindlebum miró hacia otro lado.

Los ojos de Lollywhisk se abrieron de par en par.

El helecho saboreó el brillo, luego suspiró. “Inesperadamente tierno. Ligeramente amargo. Aceptable”.

Sus frondas se abrieron.

Lollywhisk no se movió al principio.

Miró hacia atrás a Brindlebum.

Él no quiso encontrarse con su mirada.

“Ve”, dijo.

Ella voló.

Solo después de que superaron el túnel del helecho y regresaron al sendero de hierba de cristal, ella disminuyó la velocidad lo suficiente como para volver a mirarlo.

Las patas de Brindlebum estaban apretadas en su pelaje.

Su rostro se había quedado muy quieto.

Lollywhisk emitió un suave sonido de interrogación.

“Solo fue un sueño”, dijo él.

Ella miró fijamente.

“Está bien”, espetó, aunque le faltaba calor. “Ocasionalmente me he preguntado cómo sería. Alas. Aire. No pasar la vida bajo hojas siendo llamado Trasero de Botón por criminales aerotransportados”.

Los ojos de Lollywhisk se suavizaron.

Él señaló su nariz. “No me tengas lástima mientras sostienes medicina en tu boca. Es logísticamente insultante”.

Ella no pudo responder.

Pero inclinó un ala ligeramente, haciendo que su vuelo fuera más suave, más firme, más fácil para él de llevar.

Brindlebum lo notó.

No dijo nada.

Pero su agarre se aflojó.

El sendero de hierba de cristal tintineó a su alrededor. Las hojas reflejaban su paso en fragmentos afilados: el rostro tenso de Lollywhisk, el caparazón encorvado de Brindlebum, la gota brillante, el cielo más allá de la hondonada ahora volviéndose más cálido con la tarde.

Estaban cerca.

Los colores del Jardín Sugarwild comenzaron a regresar más allá de la hierba de cristal: flores rosadas, pétalos naranjas, hojas verde azulado, polen dorado flotando como chispas perezosas.

Y ruido.

Tanto ruido.

Cuanto más cerca estaban, más claro se volvía el caos.

Alguien estaba gritando sobre zonificación.

Alguien estaba llorando sobre una hoja.

Alguien estaba cantando un canto marinero de polillas muy mal.

Alguien, posiblemente la enredadera de pantalón, estaba coreando: “¡Trabillas de cinturón! ¡Trabillas de cinturón! ¡Trabillas de cinturón!”

Lollywhisk salió disparada del sendero de hierba de cristal y entró al Jardín Sugarwild.

La vista ante ella casi la hizo caer del cielo.

El jardín no había mejorado.

Se había organizado.

Mal.

Las criaturas intercambiadas de personalidad habían formado facciones.

Las abejas, ahora totalmente comprometidas con la expresión emocional, habían ocupado el parche de lavanda y lo habían declarado un santuario para el “zumbido no procesado”. Las violetas, aún agresivas, habían formado una diminuta milicia y estaban custodiando una pila de cuentas de rocío robadas. Las rosas se estaban disculpando con todos a quienes alguna vez habían intimidado con su belleza. Los ranúnculos habían emitido multas a tres hongos, un guijarro y una brisa.

Mortimer el caracol había adquirido seguidores.

Estaba de pie sobre una piedra elevada, vistiendo una capa de hoja y gritando: “¡La velocidad es una prisión construida por los impacientes!”

Sus seguidores, todos moviéndose muy lentamente, vitorearon durante el transcurso de casi un minuto completo.

En el centro de todo, Elder Prim estaba junto al Gran Cuenco de Pétalos, con el rostro marcado por el agotamiento. Cuando vio a Lollywhisk regresar, la esperanza brilló a través de sus pétalos.

“¡Ha vuelto!”, chilló Elder Prim con la voz de Lollywhisk.

El jardín se giró.

Cada voz equivocada, cada alma intercambiada, cada criatura ansiosa miró hacia arriba.

Lollywhisk descendió hacia el cuenco.

El Pétalo de Rubor del Amanecer yacía adentro, curvado ahora con fuerza, su brillo tenue e irregular. Las motas doradas a lo largo de su superficie se habían oscurecido. El rocío alrededor flotaba bajo, temblando como estrellas cansadas.

El sol había comenzado su largo deslizamiento hacia la noche.

“Cuidado”, dijo Elder Prim.

Lollywhisk aterrizó en el borde del cuenco.

Sus patas temblaron.

Brindlebum bajó de su espalda y se puso a su lado.

Todo el jardín contuvo el aliento.

Lollywhisk se inclinó sobre el pétalo.

Todo lo que tenía que hacer era inclinar la hoja-copa y dejar caer el néctar.

Sencillo.

Así que, naturalmente, fue entonces cuando apareció Kevin.

—Antes de proceder —dijo Kevin, levantando su portapapeles—, creo que debemos documentar la cadena de custodia con respecto al néctar de la Luna y establecer si la acción correctiva ha sido revisada por...

La mitad del jardín gritó.

La anciana Prim espetó: —Kevin.

Kevin parpadeó.

—¿Sí?

—Muévete.

—Por supuesto.

Se apartó, ofendido pero vivo.

Lollywhisk exhaló con cuidado por la nariz.

El néctar se movió.

Se deslizó hacia el borde de la hoja-copa.

Entonces el Pétalo de Rubor del Alba se estremeció.

Un pequeño pulso de magia inestable brotó hacia arriba.

El pulso golpeó a Lollywhisk de lleno en la cara.

Durante un segundo brillante, todos los antojos que había sentido durante todo el día rugieron y despertaron.

El pétalo.

El néctar.

El perdón fácil.

La excusa perfecta.

El viejo hábito de convertirlo todo en una broma y salir volando antes de que nadie pudiera pedirle que fuera mejor.

Su lengua se movió.

No mucho.

Solo un pequeño reflejo.

Todo el jardín lo vio.

Brindlebum lo vio.

La anciana Prim lo vio.

Lollywhisk sintió que el horror la inundaba.

No.

La gota de néctar se inclinó.

Durante un latido terrible, se deslizó hacia su lengua en lugar de hacia el pétalo.

Lollywhisk se quedó paralizada.

Querer no es hacer.

Las palabras resonaron en ella.

Ella quería.

Oh, cómo quería.

Pero querer no era hacer.

Con un sonido pequeño y feroz, sacudió la cabeza hacia abajo, no hacia sí misma, sino hacia el Pétalo de Rubor del Alba.

La gota brillante cayó.

Aterrizó en el centro del pétalo curvado.

Silencio.

Luego, luz.

Esta vez no fue una explosión.

Ni una onda expansiva.

Un florecimiento.

Una suave plata se extendió por el Pétalo de Rubor del Alba, seguida de rosa, luego oro, y después un cálido resplandor naranja que se desplegó desde el centro hacia afuera. Los bordes curvados se relajaron. Las gotas de rocío que flotaban sobre el cuenco se hundieron en un círculo perfecto. El aire se llenó con el aroma del amanecer y la luz de la luna trenzados juntos.

La anciana Prim dio un paso adelante.

Su voz, que seguía siendo la de Lollywhisk, tembló mientras comenzaba la bendición de nuevo.

—De la raíz al pétalo, del ala al cielo, del alba al rocío, y de flor en flor...

El Pétalo de Rubor del Alba se elevó del cuenco, flotando en la columna de luz.

El jardín resplandeció.

Una a una, las voces volvieron a su lugar.

Brindlebum jadeó.

—Oh, gracias a la corteza —dijo con su propia voz seca y escarabajosa.

La anciana Prim hizo una pausa y luego volvió a hablar con su tono floral rico y apropiado.

—Bendito sea lo que crece.

Por todo el jardín, las criaturas gritaron al volver a ser ellas mismas.

Las abejas dejaron de llorar sobre la lavanda e inmediatamente se sintieron avergonzadas por la escultura.

—¿Es esto nuestro? —preguntó una.

—No —dijo otra demasiado rápido.

Las violetas soltaron sus pequeñas armas.

Los ranúnculos retiraron varias multas, aunque uno insistió en que el guijarro «sabía lo que hacía».

Petunia-pero-más-malvada se apartó de Petunia.

—¿Por qué te estoy abrazando?

—Porque brevemente desarrollaste un alma —dijo Petunia.

—Qué asco.

Mortimer el caracol parpadeó sobre su piedra, miró su capa de hojas y dijo: —Me gustaría descender a salvo y no volver a hablar de esto nunca más.

La enredadera de pantalones crujió.

—Todavía quiero pantalones —dijo, ahora con su propia voz de enredadera.

Nadie sabía qué hacer con eso.

El Pétalo de Rubor del Alba seguía brillando. Su luz se extendió hacia afuera a través de las raíces y flores, por madrigueras y nidos, sobre el musgo y la corteza y cada agujero sospechoso en el suelo. La antigua bendición se asentó finalmente, quizás no perfectamente, pero sí lo suficientemente completa. El Jardín Azúcar Silvestre respiró como un solo ser viviente.

Y Lady Lollywhisk, agotada más allá del drama, se sentó en el borde del cuenco con la hoja-copa vacía todavía apretada entre sus dientes.

Brindlebum subió a su lado.

—Ya puedes soltarlo —dijo.

Ella abrió la boca.

La hoja-copa cayó.

Su mandíbula tembló.

—Casi lo lamo —susurró.

El jardín se quedó en silencio.

Lollywhisk miró fijamente al Pétalo de Rubor del Alba.

—Al final. Casi lo vuelvo a hacer.

Brindlebum la miró durante un largo momento.

Entonces dijo: —Casi no es lo mismo que haberlo hecho.

Ella lo miró.

Él se encogió de hombros, de repente incómodo por haber sido emocionalmente útil dos veces en un solo día.

—Al parecer, eso importa.

La anciana Prim se acercó.

Cada criatura observaba.

Lollywhisk se deslizó del borde del cuenco y se puso de pie ante ella, con las alas caídas, las patas cruzadas y las antenas enroscadas.

—Lo siento —dijo.

Sin brillo. Sin labios temblorosos. Sin actuación.

Solo las palabras.

—Me dijeron que no lo tocara. Que no lo lamiera. Lo hice de todos modos porque quería, y porque pensé que una pequeña mala elección no importaría si era graciosa. Pero sí importó. Asusté a todos. Arruiné la ceremonia. Les hice a todos lidiar con mi error. Lo siento.

La disculpa quedó en el aire.

No perfecta.

No elegante.

No envuelta en la elegancia prestada de las orquídeas.

Pero real.

La anciana Prim la estudió.

—Causaste una gran cantidad de problemas.

Lollywhisk asintió.

—Problemas históricos —dijo Kevin en voz baja, mientras escribía.

—Kevin —advirtió todo el jardín.

Bajó el portapapeles.

La anciana Prim continuó: —También entraste al Hueco del Pétalo Silencioso, enfrentaste sus tentaciones, recuperaste el néctar de la Luna y lo trajiste de vuelta a salvo.

—Brindlebum ayudó —dijo Lollywhisk rápidamente.

Brindlebum se sobresaltó.

—Renunció a un sueño para que pudiéramos cruzar el helecho durmiente.

El jardín se volvió hacia él.

El caparazón de Brindlebum se oscureció ligeramente.

—No era un gran sueño.

—Era volar —dijo Lollywhisk.

Un silencio se movió entre las criaturas reunidas.

Brindlebum parecía profundamente molesto por ser respetado.

La anciana Prim inclinó su cabeza de flor hacia él. —Entonces, el Jardín Azúcar Silvestre te debe las gracias a ti también.

—Sí, bueno —se frotó una pata contra el cuenco—. Por favor, págamelo no dando nunca un discurso al respecto.

—Tomado en cuenta —dijo la anciana Prim.

Kevin levantó su portapapeles.

—Podría ser una placa.

—Kevin.

—Bajando el portapapeles.

La anciana Prim se volvió hacia Lollywhisk.

—En cuanto a ti, Lady Lollywhisk...

Lollywhisk se preparó.

Un destierro parecía posible.

También la libertad condicional.

Incluso ser asignada al comité de reforma de Kevin, lo cual honestamente parecía lo más cruel.

—Pasarás las próximas siete mañanas ayudando con la preparación ceremonial —dijo la anciana Prim—. Bajo supervisión.

Lollywhisk parpadeó.

—¿Eso es todo?

—No. También asistirás a un taller sobre los límites de los objetos sagrados.

Ella hizo una mueca. —¿Cuánto dura el taller?

Kevin se animó.

—He preparado una estructura preliminar que consta de nueve secciones, tres apéndices y una hoja de trabajo de reflexión sobre la proximidad de la lengua.

Lollywhisk parecía devastada.

Brindlebum murmuró: —Consecuencias.

—Prefería la Espina Gruñona.

—El crecimiento es feo.

La boca de la anciana Prim se movió, casi como una sonrisa.

—Y una cosa más.

Lollywhisk se enderezó.

—Durante el próximo año, en todas las ceremonias importantes, te sentarás al menos a tres longitudes de ala de cualquier pétalo sagrado.

—Razonable.

—Y sin acceso sin supervisión a objetos brillantes.

—Menos razonable, pero comprensible.

—Y nada de lametones a nada etiquetado como ceremonial, antiguo, bendito, maldito, fundamental, profético o «probablemente importante».

Lollywhisk abrió la boca.

La anciana Prim levantó una hoja.

—Nada de resquicios legales.

Lollywhisk cerró la boca.

—Bien.

El jardín se relajó.

Entonces la duquesa Caléndula, restaurada a su habitual sequedad digna, dio un paso adelante.

—Propongo que renombremos oficialmente el incidente de hoy para que las generaciones futuras puedan aprender de él.

Sir Narciso Dander levantó la barbilla. —La Interrupción del Rubor del Alba.

—Demasiado educado —dijo una violeta.

—La Gran Traición de la Boca —sugirió Brindlebum.

Lollywhisk lanzó una mirada fulminante. —No.

—El Lametón —dijo Petunia-pero-más-malvada.

Todo el jardín murmuró.

Ese tenía peso.

Lollywhisk enterró su rostro en sus patas.

—Por favor, no lo hagan pegadizo.

Kevin lo anotó de inmediato.

—Título provisional: El Lametón.

Y así, debido a que los jardines no tienen piedad cuando la historia se vuelve graciosa, el cuento se extendió antes del atardecer.

Para la tarde, todas las criaturas en Azúcar Silvestre sabían que Lady Lollywhisk había lamido el Pétalo de Rubor del Alba, revuelto las personalidades del jardín, desafiado el Hueco del Pétalo Silencioso, resistido a los mosquitos del azúcar, sobrevivido a las orquídeas críticas, llevado néctar de luna en su pequeña boca traicionera y restaurado la bendición justo a tiempo.

Algunas versiones fueron generosas.

Algunas fueron precisas.

Algunas incluían dragones, lo cual era ridículo pero mejoraba el ritmo.

Lady Lollywhisk pasó la primera de sus siete mañanas supervisadas puliendo cuencos de rocío bajo la atenta mirada de la anciana Prim. Solo se quejó dos veces antes del desayuno, lo cual todos coincidieron en que era un progreso personal que bordeaba lo alarmante.

Brindlebum la visitaba a menudo.

Afirmaba que era para asegurarse de que ella no manipulara los objetos ceremoniales, pero a veces simplemente se sentaba cerca mientras ella trabajaba, observando a las abejas recoger néctar y a las polillas ensayar canciones que ya no sonaban como cánticos marineros.

Una tarde, Lollywhisk lo encontró parado al borde de una hoja alta, mirando hacia el jardín.

Ella revoloteó junto a él.

—Siento lo de tu sueño.

Él no la miró.

—Fue útil.

—Eso no es lo mismo que estar bien.

Él se quedó callado.

Luego dijo: —No. No lo es.

Lollywhisk miró sus alas.

Brillaban en rosa, naranja, verde azulado y lavanda con la luz de la tarde.

—Podría llevarte a volar algún día —dijo—. No durante una crisis. Ningún hueco maldito. Nada de riesgos bucales. Solo volar.

Las antenas de Brindlebum se estremecieron.

—Probablemente te chocarías contra algo brillante.

—Casi definitivamente.

—Y lo llamarías escénico.

—Si el ángulo es bueno.

Él suspiró.

Pero no dijo que no.

Esa tarde, mientras el atardecer derramaba un oro cálido por todo el Jardín Azúcar Silvestre, la anciana Prim colocó un pequeño cartel nuevo junto al Gran Cuenco de Pétalos. Estaba escrito con la letra más pulcra de Kevin y enmarcado por dos caléndulas muy severas.

No tocar, saborear, lamer, mordisquear, olfatear agresivamente, muestrear emocionalmente, ni involucrar de ninguna otra manera la boca con pétalos sagrados.

Debajo, en letras más pequeñas, alguien había añadido:

Sí, Lollywhisk, esto significa tú.

Lady Lollywhisk lo leyó, con las patas en jarras.

—Eso se siente dirigido.

Brindlebum, posado en un guijarro cercano, dijo: —Lo está.

—Soy una criatura cambiada.

—Ayer preguntaste si el pulidor de rocío era comestible.

—Por razones de seguridad.

—Preguntaste mientras sostenías una cuchara.

—Una cuchara de seguridad.

Él la miró fijamente.

Ella le devolvió la mirada.

Entonces, muy lentamente, se alejó tres longitudes de ala del Gran Cuenco de Pétalos.

Brindlebum asintió. —Progreso.

Lollywhisk sonrió.

Seguía siendo traviesa.

Seguía siendo brillante.

Seguía siendo la sonrisa de una criatura que encontraría absolutamente nuevas e inesperadas maneras de incomodar el orden natural.

Pero ahora había algo más en ella.

Un poco de cuidado.

Un poco de paciencia.

Un poco de comprensión de que las malas decisiones no se vuelven inofensivas solo porque brillan.

Sobre ellos, el Pétalo de Rubor del Alba brillaba pacíficamente bajo el cielo vespertino, restaurado y radiante. El rocío se acumulaba a lo largo de sus bordes, atrapando el atardecer en pequeñas llamas perfectas.

Lollywhisk lo admiró desde una distancia responsable.

Su lengua permaneció completamente dentro de su boca.

La mayor parte del tiempo.

Y si, de vez en cuando, miraba el pétalo con una expresión nostálgica que sugería que los viejos hábitos no estaban muertos, sino atados a una silla y siendo supervisados, bueno, el Jardín Azúcar Silvestre había aprendido a vigilarla con un ojo.

Eso, también, era sabiduría.

Porque Lady Lollywhisk había salvado al jardín.

Ella había crecido.

Se había disculpado.

Había resistido el néctar de luna más apetecible de la historia floral registrada.

Pero seguía siendo Lady Lollywhisk.

Y en alguna parte del Jardín Azúcar Silvestre, incluso ahora, casi con certeza había otro objeto brillante haciendo que las malas decisiones se sintieran como el destino.

Así que el jardín bendijo sus raíces, pulió sus cuencos de rocío, reforzó sus señales de advertencia y esperó lo mejor.

Lo cual, cuando se trata de Lady Lollywhisk, es básicamente planificar emergencias pero con mejor iluminación.

Lleva un poco de Azúcar Silvestre a casa

Llévate a casa el brillante y pequeño caos de Lady Lollywhisk y el Pétalo de las Malas Decisiones, donde una adorable amenaza de jardín demuestra que incluso el más pequeño lametón puede arruinar por completo la mañana. Esta obra de arte de fantasía colorida está disponible como impresión enmarcada, impresión en lienzo, impresión en metal, y accesorios para el hogar dignos de un cuento como un cojín o una manta de lana. Para cualquiera que disfrute armando malas decisiones pieza por pieza, también hay un rompecabezas, además de una bolsa de tela y una tarjeta de felicitación para esparcir la cantidad justa de problemas caprichosos.