La ranita de vientre aterciopelado que se quedó atrapada en la ranura equivocada

El atajo con una succión inoportuna

Pippleslot siempre había sostenido que existían dos clases de atajos: el tipo descubierto por cobardes que temían llegar tarde y el tipo descubierto por visionarios con caderas inusualmente flexibles.

Él se consideraba firmemente entre los visionarios.

Esta opinión había sobrevivido a pesar de una impresionante cantidad de pruebas que involucraban una vaina de semillas colapsada, tres escarabajos ofendidos y una tarde lamentable dentro de una regadera. Pippleslot veía cada incidente anterior no como una advertencia, sino como una prueba de que la innovación genuina rara vez se apreciaba mientras uno todavía estaba siendo extraído de ella.

Así que, cuando el camino occidental a través del Jardín Sugarwild se atascó con caracoles que arrastraban cajas de néctar fermentado hacia el Mercado Moonpetal, Pippleslot no esperó pacientemente detrás de ellos. No tomó la ruta más larga que pasaba por las terrazas de lavanda. Ciertamente, no escuchó cuando el viejo señor Glumpshell le gritó: "No intentes pasar a presión por la flor premiada de Madame Blushcurl, a menos que quieras dejar una capa de ti mismo atrás".

Pippleslot simplemente se ajustó el pequeño zurrón que montaba sobre su redonda barriga de terciopelo y le lanzó a la fila una sonrisa de confianza.

—Eso —anunció, señalando hacia dos grandes pétalos rosados más adelante— no es una flor. Es una entrada diseñada por la naturaleza para una rana con iniciativa.

—Es una costura de pétalo cerrada —dijo Glumpshell.

—Una actitud negativa es solo cobardía usando gafas.

—No llevo gafas.

—Entonces imagina cuánto más cobarde te verías si las llevaras.

Con esto, Pippleslot saltó del camino y desapareció en la maleza brillante por el rocío.

La flor de Madame Blushcurl se erguía en el centro de su lecho de cultivo privado, elevándose por encima de las flores circundantes como un enorme vestido rosa atrapado en medio de una escandalosa reverencia. Sus pétalos eran largos, aterciopelados y estaban cubiertos de gotitas plateadas que temblaban cada vez que la brisa de la mañana se colaba por el jardín. Entre dos de esos pétalos corría una estrecha abertura vertical, sombreada por dentro y reluciente alrededor de los bordes.

Pippleslot la estudió con la grave concentración de un experto que ya había decidido cuál era la respuesta.

—Mucho espacio.

No había mucho espacio.

Había, en el mejor de los casos, espacio suficiente para la mitad de una rana sensata o para un Pippleslot entero operando bajo un grave error de cálculo.

Presionó ambas manos naranjas contra los pétalos e inclinó el cuerpo hacia adelante. Estos cedieron con un suspiro húmedo y aterciopelado.

—¿Lo ven? —susurró a nadie—. Prácticamente me está invitando a entrar.

Insertó la cabeza.

Los pétalos abrazaron sus mejillas.

Empujó más, comprimiendo un ojo y luego el otro hasta que su cara apareció por el lado opuesto. Unas gotas frescas se dispersaron sobre su piel. Sus enormes ojos se abrieron con triunfo al verse mirando directamente a través del impecable lecho central de Madame Blushcurl. El camino del mercado yacía justo más allá.

Un atajo perfecto.

Todo lo que tenía que hacer era pasar el resto de su cuerpo.

Pippleslot extendió los brazos, plantó ambas manos contra los pétalos interiores y tiró. Sus hombros se deslizaron a través con un chirrido húmedo. Su pecho le siguió. Entonces, la curva inferior de su barriga de terciopelo se encontró con la abertura y se detuvo con la solemnidad definitiva de un corcho entrando en una botella.

Parpadeó.

Detrás de él, sus pies colgaban fuera de la flor. Delante, sus manos agarraban los pétalos. La costura fría presionaba ajustadamente alrededor de su cintura.

—Un estrechamiento menor —dijo.

Inhaló profundamente, metió la barriga y volvió a tirar.

Nada se movió excepto su zurrón, que se deslizó de su espalda, pasó por encima de su cabeza y se abrió de golpe abajo. Tres mosquitos azucarados, una invitación doblada y un dedal de emergencia con pudin se dispersaron por el impoluto lecho de cultivo de Madame Blushcurl.

Pippleslot observó cómo el pudin aterrizaba boca abajo.

—Aún se puede recuperar.

Llevó las rodillas hacia su cuerpo, calzó los dedos de los pies contra los pétalos traseros y empujó mientras tiraba con ambas manos. Su piel se comprimió. Su barriga se estiró. Los pétalos chirriaron a su alrededor.

Por un momento glorioso, avanzó casi el ancho de una gota de rocío.

Entonces, los pétalos se cerraron hacia adentro detrás de él y se sellaron herméticamente bajo la parte más ancha de su estómago.

La lengua de Pippleslot se salió.

—Hnng.

Descansó por un momento, respirando por la nariz.

Había ocasiones en las que un visionario debía reconocer que un método elegido no estaba produciendo el resultado deseado. Las criaturas inferiores llamaban a esto equivocarse. Pippleslot lo llamaba entrar en la fase experimental.

Intentó girar a la izquierda.

La flor giró con él.

Intentó girar a la derecha.

La flor giró de vuelta.

Se empujó lejos de los pétalos, esperando revertir su entrada, pero su barriga de terciopelo había desarrollado una relación íntima con el borde interior húmedo de la abertura. Cuanto más fuerte empujaba, más se aferraba la flor a él con una succión suave y espantosa.

Cuando se detuvo, hizo un pequeño sonido de beso.

Pippleslot se quedó helado.

—Nunca hablaremos de eso.

La flor le dio otro beso.

—Hablo en serio.

En algún lugar detrás de él vino el lento raspado de una concha de caracol cruzando la piedra.

—¿Pippleslot? —llamó Glumpshell—. ¿Has sido tú o la flor de Blushcurl ha empezado a cortejar al mobiliario otra vez?

Pippleslot levantó la barbilla e intentó sonar despreocupado.

—Todo procede según el plan.

—Tu plan suena húmedo.

—Continúa hacia el mercado.

—¿Estás atascado?

—No.

Pippleslot tiró de nuevo. Los pétalos se apretaron bajo su barriga y produjeron un chirrido profundo y gomoso.

Glumpshell permaneció en silencio durante varios segundos.

—¿Te están comiendo?

—No.

—¿Te estás divirtiendo?

—Glumpshell.

—Es una pregunta razonable. Los ruidos carecen de contexto.

Pippleslot miró a través del lecho de cultivo. Si pudiera alcanzar el gancho de espina al lado de la cesta de poda de Madame Blushcurl, podría separar los pétalos y escapar antes de que nadie lo viera. Estaba a solo unos saltos de distancia, lo cual no era de mucha ayuda para alguien que actualmente llevaba una flor entera alrededor de su cintura.

Extendió un brazo hacia él.

Sus dedos no llegaron.

Se estiró más. Su mejilla se presionó contra un pétalo húmedo. La flor le dio otro beso tierno detrás de él.

Glumpshell jadeó.

—Ni se te ocurra —advirtió Pippleslot.

—No he dicho nada.

—Tu silencio era una burla.

—¿Te gustaría recibir ayuda?

Pippleslot consideró la pregunta. Aceptar la ayuda de Glumpshell significaría soportar quizás una semana de bromas, varias versiones exageradas y un boceto conmemorativo exhibido en la Taberna Snailhouse. Rechazar la ayuda podría significar permanecer dentro de la flor de Madame Blushcurl hasta que ella llegara para su inspección matutina.

Madame Blushcurl era famosa por tres cosas: cultivar las flores rosadas más grandes del Jardín Sugarwild, ganar cada discusión en la que participaba y tratar a los intrusos como una fuente infrautilizada de fertilizante.

—Ayuda discreta —dijo Pippleslot en voz baja.

La cabeza de Glumpshell apareció por el exterior de la costura del pétalo. Sus tallos oculares subieron, bajaron y volvieron a subir mientras inspeccionaba las piernas colgantes de Pippleslot.

—Oh —dijo.

—Ni una palabra.

—Simplemente dije «oh».

—Lo dijiste en párrafos.

Glumpshell se deslizó más cerca y le dio un tirón cauteloso a uno de los tobillos de Pippleslot.

La flor se apretó.

Los ojos de Pippleslot se salieron de sus órbitas.

—Para.

Glumpshell lo soltó.

Los pétalos se relajaron con un estallido húmedo.

—Interesante —dijo el caracol.

—Nada de esto es interesante.

—La flor parece resistirse a la retirada.

—Entonces empújame hacia adentro.

Glumpshell colocó ambos pies delanteros contra la parte trasera de Pippleslot y se apoyó con toda la fuerza que un caracol podía generar antes del almuerzo. La barriga de Pippleslot se hinchó a través de la costura. Su boca se abrió. Su lengua se deslizó por su barbilla. Varias gotas salieron disparadas de los pétalos y aterrizaron en sus ojos.

Avanzó otra fracción.

Entonces Glumpshell perdió tracción y se deslizó hacia atrás, dejando un largo rastro plateado a través de uno de los muslos de Pippleslot.

—¿Me acabas de babear la pierna? —exigió Pippleslot.

—Era necesario.

—Era personal.

—Puede que te resulte útil. La lubricación parece ser el problema central.

—El problema central es que empujas como un champiñón anciano.

Glumpshell se irguió indignado. —Voy a buscar a alguien más fuerte.

—No.

—Alguien con brazos.

—Absolutamente no.

—Posiblemente una polea.

—Glumpshell, escucha con atención. Vas a buscar a una criatura confiable. Una. No traerán espectadores, no harán anuncios y no le contarán a nadie lo que pasó aquí.

—Por supuesto.

—Júralo.

Glumpshell colocó una antena solemnemente contra su pecho.

—Por el honor de mi concha.

Se dio la vuelta y se alejó deslizándose. Pippleslot lo vio irse, preocupado por el hecho de que Glumpshell una vez alquiló espacio publicitario en esa concha a seis remedios contra pulgones de la competencia.

Solo de nuevo, Pippleslot volvió a intentar alcanzar el gancho de espina. Se estiró hasta que su hombro tembló, logró rozar su mango curvo y lo empujó varios centímetros más cerca. Animado, lo intentó de nuevo.

La punta de su dedo atrapó el gancho.

Lo arrastró hacia él.

—Ahí estás —susurró—. Un visionario solo requiere el instrumento correcto.

Agarró la espina con ambas manos y encajó su extremo romo entre los pétalos. Con una presión cuidadosa, comenzó a separarlos.

La costura se aflojó alrededor de su estómago.

Pippleslot sonrió.

Aplicó más presión.

Los pétalos se abrieron más.

Su barriga se desplazó hacia adelante.

Entonces, el gancho de espina se rompió.

Pippleslot se abalanzó a través de la abertura hasta las caderas, rebotó una vez y quedó alojado en un ángulo completamente nuevo y significativamente menos digno. Una pierna permaneció afuera. La otra se disparó entre los pétalos y apareció al lado de su cara. Su barbilla aterrizó sobre su propia rodilla.

La flor se estremeció desde la base hasta la punta, liberando una lluvia chispeante de rocío.

De algún lugar profundo en su interior vino un bajo crujido floral.

Pippleslot se quedó mirando su pie.

—Esto es temporal.

Una voz gritó desde el camino detrás de él.

—¡Vinimos tan rápido como pudimos!

El corazón de Pippleslot se detuvo.

Ese no era Glumpshell.

Era Tansy Nibwhistle, el pregonero del jardín, cuyas responsabilidades profesionales incluían tocar la campana de la mañana, anunciar emergencias públicas y asegurar que la vergüenza privada alcanzara la máxima cobertura geográfica.

Más voces siguieron.

—¿Dónde está?

—¿Alguien trajo una cuerda?

—¡Yo traje mantequilla!

—¡Yo traje las pinzas largas!

—¿Debemos buscar a Madame Blushcurl?

—¡No! —gritó Pippleslot.

Una docena de cabezas aparecieron alrededor de la flor.

Había escarabajos, gusanos de brote, dos hermanas polilla, una mantis jubilada y una familia de ratones de néctar que evidentemente habían traído el desayuno. Glumpshell se deslizó entre ellos luciendo la expresión de una criatura que técnicamente no había seguido ninguna de sus instrucciones.

Los enormes ojos de Pippleslot se movieron de cara a cara.

—Dijiste una criatura confiable.

Glumpshell asintió hacia la multitud. —No pude identificar a ninguna, así que diversifiqué.

Tansy Nibwhistle dio un paso adelante llevando una campana de mano de latón y un portapapeles.

—No toques eso —dijo Pippleslot.

—Es el procedimiento de rescate estándar.

—No estoy siendo rescatado.

Nibwhistle miró el pie al lado de la cara de Pippleslot, luego caminó alrededor de la flor para examinar lo que quedaba visible en el otro lado.

—¿Cómo llamarías a esto?

—Un retraso botánico.

La mantis jubilada se ajustó las gafas. —Su barriga ha traspasado la ranura interior, pero las caderas permanecen obstruidas. Es posible que debamos engrasar toda la mitad inferior.

Los ratones de néctar comenzaron a aplaudir.

—Nadie —dijo Pippleslot— va a engrasar nada.

Un escarabajo levantó la vasija de mantequilla. —¿Entonces por qué traje esto?

—Porque Glumpshell me traicionó.

—Describí el asunto como delicado —dijo Glumpshell.

—Invitaste a una pregonera con una campana.

Nibwhistle la tocó una vez.

El repique agudo resonó en todo el Jardín Sugarwild.

—¡Comité de emergencia reunido! —anunció—. Una rana de jardín adulta. Ranura floral incorrecta. Hinchazón moderada. Dignidad considerada ya irrecuperable.

A lo lejos, las puertas se abrieron.

Las ventanas se levantaron.

Los pies comenzaron a apresurarse por los caminos del jardín.

Pippleslot cerró los ojos.

—Si alguien pregunta —murmuró—, me empujaron.

Glumpshell miró la costura estrecha, el gancho de espina roto y la redonda barriga de terciopelo de Pippleslot brillando entre los pétalos.

—¿Por quién?

Pippleslot abrió un ojo.

—Por la historia.

El Comité para la Extracción Impropiada

En siete minutos, el retraso botánico de Pippleslot había atraído a treinta y dos espectadores, cuatro especialistas autoproclamados, un carrito de refrigerios y un joven escarabajo de carbón vendiendo bocetos titulados Visionario en el trabajo.

La multitud se extendió por el lecho de cultivo de Madame Blushcurl en semicírculo, pisoteando tres hileras de menta lunar y tratando todo el asunto con la emoción solemne normalmente reservada para bodas, disputas públicas y vegetales con formas inusuales.

Pippleslot permaneció encajado dentro de la flor con una pierna al lado de su cara, su barriga comprimida entre los pétalos interiores y su otra mitad expuesta a una reunión que había comenzado a debatir qué lado ofrecía la mejor vista.

—El frente tiene la expresión —dijo un ratón de néctar.

—La parte trasera lo explica —respondió otro.

Pippleslot señaló con un dedo naranja tembloroso hacia ellos.

—Ambos están vetados de mi funeral.

—¿Eso se espera pronto? —preguntó el ratón más pequeño.

—Se puede arreglar.

Tansy Nibwhistle tocó su campana de mano dos veces.

—El Comité de Emergencia para la Extracción Impropiada se da por convocado.

—No existe ningún comité —dijo Pippleslot.

Nibwhistle consultó su portapapeles. —Ahora sí. Tengo actas.

—Llevas aquí siete minutos.

—Y he documentado todos ellos.

Se volvió hacia la multitud. —El partido atrapado entró en la flor privada de Madame Blushcurl sin autorización aproximadamente a las nueve de la madrugada. La penetración inicial fue supuestamente voluntaria.

Las hermanas polilla se cubrieron la boca y se rieron.

—No lo escribas así —dijo Pippleslot.

—¿Fue involuntaria?

—No, pero hay mejores palabras.

Nibwhistle golpeó el carbón contra su barbilla. —¿Entusiasta?

La multitud se rio.

—Quítate de mi vista.

—Imposible. Tu vista actualmente cubre la mayor parte del jardín.

Era verdad. Los ojos de Pippleslot, naturalmente enormes incluso en circunstancias ordinarias, se habían expandido a proporciones tan frenéticas que podía observar el esfuerzo de rescate, el camino del mercado y varios detalles lamentables de su propio predicamento sin girar la cabeza.

La mantis jubilada pasó por debajo de la flor y se aclaró la garganta. Su nombre era Doctora Claspwick, aunque no había ejercido la medicina desde un desafortunado desacuerdo con el Consejo de Escarabajos sobre si los gritos contaban como anestesia.

Se ajustó las gafas e inspeccionó la costura alrededor de la barriga de Pippleslot.

—La hinchazón parece mínima —anunció—. La obstrucción principal es estructural.

—¿Qué significa? —preguntó Nibwhistle.

—Él es más ancho que el agujero.

Pippleslot la miró con furia.

—Podría haber diagnosticado eso desde adentro.

—Entonces deberías haberlo hecho antes de insertar la parte más ancha.

La Doctora Claspwick sacó una cinta métrica y la envolvió alrededor de la curva expuesta de su estómago.

—¿Qué estás haciendo?

—Estableciendo la circunferencia.

—¿Para el rescate?

—Para la tabla de apuestas.

Un júbilo se elevó de la multitud.

Nibwhistle tocó su campana de nuevo. —No se aceptan apuestas hasta que se hayan publicado las medidas oficiales.

—¿Por qué es eso de tu incumbencia? —exigió Pippleslot.

—Las apuestas no reguladas fomentan la corrupción.

—¿A diferencia de lo que sea que sea esto?

En la parte trasera de la flor, Glumpshell había organizado los suministros. Había dos bobinas de cuerda, un frasco de aceite de polen, la vasija de mantequilla, un par de pinzas de jardinería, seis cucharas de madera, una sierra de podar y un mantel doblado bordado con pequeñas campanillas azules.

—¿Para qué es el mantel? —preguntó Pippleslot.

—Privacidad —dijo Glumpshell.

—Por fin, una idea sensata.

Glumpshell lo extendió en el suelo y colocó las herramientas sobre él.

Pippleslot se quedó mirando.

—¿Las estás exhibiendo?

—El equipo limpio es esencial.

—¡Cúbreme a mí, no a las cucharas!

La Doctora Claspwick terminó de medir y levantó una pata delantera ganchuda.

—Comenzaremos con tracción.

—Eso suena casi profesional —dijo Pippleslot.

—No lo es —le aseguró Glumpshell.

El comité envolvió una cuerda alrededor del tobillo trasero de Pippleslot. Después de una breve discusión sobre nudos, palancas y si su pierna podría desprenderse, seis voluntarios tomaron la línea.

La Doctora Claspwick se colocó al lado de la flor.

—A mi cuenta, apliquen una presión constante hacia atrás. No den tirones.

El escarabajo con la mantequilla levantó una mano. —¿Qué pasa si la presión constante falla?

—Entonces tiren.

Pippleslot agarró los pétalos interiores.

—Esperen. ¿Cómo señalaré si algo se desgarra?

—Probablemente harás un ruido —dijo Glumpshell.

—¿Qué tipo de ruido? —preguntó una de las hermanas polilla.

—Estamos a punto de averiguarlo.

—Desprecio a todas y cada una de las criaturas de este lugar.

La doctora Claspwick levantó su pata delantera.

—Tiren.

Los voluntarios se echaron hacia atrás.

La cuerda se tensó alrededor del tobillo de Pippleslot. Su pierna se estiró detrás de él. Su vientre se comprimió contra la costura floral. Los pétalos se contrajeron como si estuvieran decididos a conservar su premio.

Los dedos de Pippleslot se curvaron.

—Mantengan el ritmo —llamó la doctora Claspwick.

Los voluntarios tiraron con más fuerza.

La flor se dobló hacia atrás.

Pippleslot no se movió.

—Aumenten la presión.

Los ratones del néctar se unieron a la cuerda. Glumpshell se apoyó contra un guijarro y los empujó desde atrás. Toda la fila gimió por el esfuerzo.

Pippleslot sintió que la cresta del pétalo se tensaba bajo su estómago. Su pierna atrapada presionaba con más firmeza contra su mejilla. Su lengua se deslizó hacia afuera y le golpeó la nariz.

—Paren —intentó decir.

Lo que salió fue un gorgoteo húmedo.

—¿Fue esa la señal? —preguntó un escarabajo.

—Probablemente sea ánimo —dijo la doctora Claspwick—. Sigan tirando.

Pippleslot agitó ambas manos frenéticamente.

Nibwhistle lo estudió. —Parece entusiasmado.

Con un grito colectivo, los voluntarios dieron un último tirón.

La flor se dobló casi horizontalmente.

La cuerda se deslizó del tobillo de Pippleslot.

Todos los que tiraban de ella salieron despedidos hacia atrás, cayendo sobre el carrito de refrescos.

La flor recuperó su posición vertical de un golpe.

Pippleslot salió disparado hacia adelante, se hundió más profundamente entre los pétalos y rebotó dos veces antes de quedar atrapado de nuevo, esta vez con ambas piernas sobresaliendo detrás de él.

Una bandeja de bollos de néctar voló por el aire y aterrizó alrededor del lecho de cultivo.

Durante varios segundos, nadie habló.

El rostro de Pippleslot estaba presionado contra el pétalo interior. Un ojo miraba hacia la multitud. El otro apuntaba a algún lugar más allá de toda preocupación mortal.

La doctora Claspwick tomó una nota.

—Tracción infructuosa.

—¿Eso crees? —graznó Pippleslot.

La multitud comenzó a recoger los bollos caídos.

Nibwhistle se acercó a su rostro. —¿Cómo describirías tu incomodidad actual?

—Homicida.

—Moderada, entonces.

Glumpshell emergió de los restos usando la cubierta a rayas del carrito de refrescos como si fuera un gorro.

—Deberíamos probar con lubricación.

Varias criaturas murmuraron su aprobación.

Pippleslot negó con la cabeza.

—Nada de mantequilla.

—¿Aceite de polen? —preguntó el escarabajo.

—No.

—¿Natillas tibias? —sugirió una voz entre la multitud.

Todos se giraron.

La abuela Drizzleshell, el caracol más anciano del jardín Sugarwild, se deslizó entre los espectadores cargando una olla humeante.

Había asistido a todas las emergencias públicas durante cuarenta años y no había mejorado ninguna.

—Absolutamente no —dijo Pippleslot.

Drizzleshell levantó la tapa. Una dulce nube de vainilla flotó sobre el lecho de cultivo.

—Las natillas aflojan lo que el pánico aprieta.

—Eso suena inventado.

—La mayor parte de la sabiduría lo es.

—¿Dónde planeabas poner eso exactamente?

Drizzleshell miró la flor. Miró a Pippleslot. Volvió a mirar la flor.

—Será mejor que no te preocupes por los detalles.

—Estoy totalmente preocupado por los detalles.

La doctora Claspwick sumergió la punta de una pata delantera en las natillas y las probó.

—Demasiado espesas. Podrían atraer hormigas.

—Gracias —dijo Pippleslot.

—Dilúyanlas con el aceite de polen.

—Eso no es lo que quise decir.

El comité se reunió alrededor del mantel para formular lo que Nibwhistle registró oficialmente como la Estrategia Compuesta de Lubricación. Los ingredientes se debatieron con gran seriedad. La mantequilla ofrecía una cobertura superior, pero se ablandaba rápidamente con la luz del sol. El aceite de polen era resbaladizo, pero provocaba una alarmante sensación de calor. Las natillas se adherían bien, olían agradable y aseguraban que, si el rescate fallaba, al menos habría refrescos disponibles.

Pippleslot escuchaba horrorizado cómo su futuro se reducía a una receta.

—Retiro mi consentimiento de todo este comité.

Nibwhistle pasó una página de su portapapeles. —Su objeción ha sido anotada.

—¿Y?

—Y la votación fue de doce a uno.

—Yo no voté.

—Ese fue el uno.

Glumpshell trepó por los pétalos traseros cargando un pequeño cepillo y el frasco de aceite de polen.

Pippleslot escuchó la tapa abrirse detrás de él.

—Glumpshell.

—¿Sí?

—Si ese cepillo toca cualquier parte de mí, pasaré el resto de mi vida volteando tu caparazón cada vez que llueva.

Glumpshell hizo una pausa.

—Eso es innecesariamente cruel.

—También lo es invitar a espectadores a aceitar mi parte trasera.

—Los espectadores ya estaban aquí.

—¡Porque tú los trajiste!

—Yo traje al comité. La multitud siguió a la campana.

Nibwhistle la tocó una vez para confirmarlo.

Las hermanas polilla se acercaron. Una sostenía una sombrilla sobre la otra. Ninguna parecía remotamente interesada en dar sombra.

—Quizás deberíamos preservar su modestia —dijo la primera.

—Por supuesto —dijo la segunda—. Todos giren mientras miramos.

Pippleslot enterró su rostro contra el pétalo.

Glumpshell aplicó la primera pincelada de aceite de polen.

Pippleslot emitió un sonido tan agudo y repentino que tres mosquitos cayeron del aire.

La doctora Claspwick levantó su carbón.

—La sensibilidad parece elevada.

—¡El aceite está caliente! —gritó Pippleslot.

—Se está activando.

—Está cometiendo un delito.

Glumpshell cepilló otra capa alrededor del punto donde la rana se encontraba con la flor. El aceite se extendió sobre la piel guijarrosa de Pippleslot y se filtró en la costura. Los pétalos de Madame Blushcurl brillaron. Sus superficies aterciopeladas se relajaron de manera casi imperceptible.

—Está funcionando —susurró alguien.

Glumpshell añadió más.

La flor se aflojó.

Pippleslot sintió que su vientre se movía.

—Todos manténganse alejados —ordenó la doctora Claspwick—. Puede salir con mucha velocidad.

La multitud dio un paso cauteloso hacia atrás.

—Más lejos —dijo Pippleslot.

Dieron otro medio paso.

—¡Más lejos!

No se movieron ni un centímetro más.

Pippleslot apoyó sus manos contra los pétalos internos y empujó. Su cuerpo se deslizó hacia adelante varios centímetros con un chirrido largo y húmedo.

Un murmullo de deleite recorrió a los espectadores.

Volvió a empujar.

Sus caderas entraron en la costura.

Los pétalos se estiraron más. El aceite goteaba de la flor. Las piernas de Pippleslot pateaban detrás de él mientras luchaba por encontrar apoyo.

—¡Empuja! —gritó Nibwhistle.

—¡Estoy empujando!

—¡Empuja con convicción!

—¡Te empujaré al tráfico!

Glumpshell apoyó sus dos patas delanteras contra la parte trasera de Pippleslot.

—A la de tres.

—No cuentes en voz alta.

—¡Uno! —gritó la multitud.

—Los odio.

—¡Dos!

Pippleslot se aferró a los pétalos.

—¡Tres!

Glumpshell empujó. Pippleslot tiró. Los pétalos se abrieron con un estremecimiento y Pippleslot avanzó de golpe hasta que solo la curva más ancha de sus caderas quedó atrapada.

La multitud vitoreó.

El rostro de Pippleslot se iluminó.

—¡Otra vez!

Glumpshell se reposicionó.

—¡Uno!

—Sáltate la ceremonia.

—¡Dos!

—¡Solo empuja!

—¡Tr...

Una sombra cayó sobre el lecho de cultivo.

Los vítores cesaron.

Las hermanas polilla cerraron su sombrilla. El escarabajo escondió la mantequilla detrás de su espalda. Nibwhistle bajó su campana sin tocarla. Incluso la doctora Claspwick deslizó silenciosamente la cinta métrica bajo el mantel.

Pippleslot permaneció suspendido entre la liberación y la desgracia, demasiado asustado para preguntar por qué todos se habían quedado en silencio.

Entonces, una voz fría y precisa flotó desde el camino.

—¿Alguien querría explicar por qué hay una rana engrasada sobresaliendo de mi flor de exhibición?

Pippleslot cerró los ojos.

Madame Blushcurl había llegado.

Estaba parada en el borde del lecho con una chaqueta de jardinería violeta entallada y cuchillas de podar plateadas colgando de su cinturón. Sus largas antenas se curvaban sobre un rostro de una compostura devastadora. Una cesta de mimbre descansaba sobre un brazo, llena de cintas y placas de premio pulidas para el recorrido del jardín que comenzaría esa misma tarde.

Su mirada recorrió la menta lunar pisoteada, el gancho de espina roto, el carrito de refrescos destrozado, las cuerdas, las natillas, la multitud y, finalmente, a Pippleslot.

—Ah —dijo ella—. El visionario.

Pippleslot intentó una sonrisa.

—Buenos días, Madame Blushcurl.

—¿Lo son?

—El clima parece agradable.

—Hay una rana dentro de mi flor.

—Solo temporalmente.

—Entró voluntariamente —ofreció Nibwhistle.

La sonrisa de Pippleslot se desvaneció.

Blushcurl se acercó y examinó la costura. Su expresión no cambió cuando notó el aceite de polen goteando de ella.

—Lo lubricaron.

Glumpshell se quitó la cubierta del carrito de la cabeza.

—Con fines médicos.

—¿Doctora Claspwick?

La mantis plegó sus patas delanteras detrás de su espalda. —Desaconsejé las natillas.

—Un raro momento de moderación.

Madame Blushcurl rodeó la flor, inspeccionando cada cresta de pétalo aplastada y cada gota derramada. Pippleslot la seguía con los ojos.

—Puedo pagar por los daños —dijo él.

—¿Con qué?

—Tengo tres mosquitos azucarados.

—Están en el suelo.

—Entonces tengo tres mosquitos azucarados ligeramente sucios.

Blushcurl se detuvo debajo de él.

—¿Sabes qué flor es esta?

Pippleslot miró a su alrededor. —¿Rosa?

Alguien en la multitud gimió.

Las antenas de Madame Blushcurl bajaron.

—Esta es la Gran Flor de Exhibición. Me ha tomado once meses cultivarla. Al mediodía, será juzgada ante la Sociedad Botánica Real y varios cientos de visitantes.

Pippleslot tragó saliva.

—El mediodía está muy lejos.

Nibwhistle revisó el reloj del jardín montado sobre la puerta del mercado.

—Una hora y cuarenta y tres minutos.

—Una eternidad —insistió Pippleslot.

Blushcurl tocó una de las cuchillas pulidas en su cinturón.

—Afortunadamente, sé exactamente cómo sacarlo.

Pippleslot miró las cuchillas de podar.

Su garganta se cerró.

—¿Sacarme a mí o sacar la flor?

Madame Blushcurl sonrió.

Era una sonrisa pequeña y elegante que no contenía ningún consuelo en absoluto.

—Eso depende de cuál parezca más salvable.

La revelación de la dignidad restante de Pippleslot

Cada criatura en el lecho de cultivo dio un paso respetuoso lejos de Pippleslot.

Era el tipo de distancia que los amigos creaban cuando querían dejar claro que todo lo que sucediera a continuación había sido causado enteramente por la estupidez de alguien más.

Pippleslot miró las cuchillas de podar plateadas de Madame Blushcurl.

Eran estrechas, curvas y estaban lo suficientemente pulidas como para que él pudiera ver su propio reflejo horrorizado en ellas. Una estaba diseñada para recortar tallos. La otra parecía capaz de eliminar una rama problemática, una raíz crecida o la porción más redonda de una rana adulta con una interrupción mínima en el horario de la tarde.

—Antes de empezar a cortar —dijo Pippleslot—, creo que el comité debería discutir alternativas menos permanentes.

—El comité ha sido disuelto —dijo Madame Blushcurl.

Tansy Nibwhistle levantó su portapapeles. —¿Bajo la autoridad de quién?

Blushcurl miró la menta lunar pisoteada.

—La mía.

Nibwhistle bajó el portapapeles.

—El comité reconoce su autoridad.

Madame Blushcurl retiró una cuchilla de podar de su cinturón.

Los pies atrapados de Pippleslot se tensaron tanto detrás de la flor que sus dedos naranjas se curvaron en puños.

—Para mayor precisión —dijo—, ¿qué sección considera usted menos salvable?

—No lo he decidido.

—Quizás debería tomarse unos días.

—La Sociedad Botánica Real llega en una hora y cuarenta minutos.

—Nibwhistle dijo cuarenta y tres.

—Has pasado tres minutos negociando con mis tijeras.

Madame Blushcurl se colocó debajo de la flor y levantó la cuchilla.

Pippleslot apretó los ojos con fuerza.

Se escuchó un corte seco.

Algo ligero cayó frente a su rostro.

Abrió un ojo.

Blushcurl había cortado la cuerda que aún estaba enredada alrededor de su tobillo.

—Oh —susurró él.

—¿Decepcionado?

—Profundamente aliviado.

—No te comprometas todavía con ese sentimiento.

Ella enfundó la cuchilla, se quitó su abrigo de jardinería violeta y se lo entregó a Glumpshell.

—Sostén esto.

Glumpshell aceptó el abrigo con ambas patas delanteras. —¿Qué vas a hacer?

—Corregir cada error que cometieron antes de que yo llegara.

La doctora Claspwick hizo clic con sus mandíbulas con indignación. —La lubricación fue efectiva.

—Aplicaron aceite de polen caliente a una flor de exhibición que se contrae.

—Relajó los pétalos.

—Los estimuló.

La multitud murmuró.

Los ojos enormes de Pippleslot bajaron.

—¿Estimuló cómo?

Madame Blushcurl puso una mano contra el tallo de la flor. Pulsaba débilmente bajo su palma.

—Esta variedad responde al calor cerrándose alrededor de la fuente de presión más cercana.

Pippleslot miró la costura que sujetaba sus caderas.

—Fuente de presión más cercana —repitió.

—Tú.

Una de las hermanas polilla susurró: —Le gusta.

La otra respondió: —Tiene un gusto terrible.

Madame Blushcurl señaló hacia la parte trasera de la flor.

—Eliminen todo rastro de ese aceite.

Glumpshell miró los pétalos de terciopelo. —¿Con qué?

—Rocío frío y un paño limpio.

El escarabajo que sostenía la mantequilla colocó lentamente la olla detrás de una hoja.

—¿No mantequilla?

Blushcurl giró la cabeza.

El escarabajo se sentó sobre la olla.

—Nadie dijo mantequilla.

Madame Blushcurl dirigió a los ratones del néctar hacia la fuente oriental. Regresaron cargando tazas de bellota llenas de rocío frío. Las hermanas polilla entregaron su sombrilla, la cual Blushcurl despojó de su cubierta de seda y dividió en paños de limpieza con tres cortes eficientes.

—Con cuidado —instruyó—. Las fibras externas de los pétalos deben permanecer alineadas.

Glumpshell sumergió un paño en el rocío y comenzó a limpiar el aceite de polen de la costura.

Pippleslot se estremeció.

—¡Está frío!

—Ese es el punto —dijo Blushcurl.

—Un aviso hubiera sido civilizado.

—También lo hubiera sido usar el camino.

La multitud rió.

Pippleslot los fulminó con la mirada. —Todos ustedes están parados en el jardín de alguien más viendo cómo le lavan la parte inferior a alguien. Tengamos cuidado con los juicios.

Eso no silenció a nadie, pero causó que varios espectadores reconsideraran dónde estaban parados.

A medida que el rocío frío diluía el aceite, el temblor de la flor disminuyó. Sus pétalos dejaron de presionar hacia adentro. La costura alrededor de las caderas de Pippleslot se ablandó hasta que pudo respirar sin sentirse evaluado personalmente por una flor.

Madame Blushcurl inspeccionó el resultado.

—Mejor.

—¿Podemos tirar de él ahora? —preguntó Nibwhistle.

—No.

—¿Empujarlo?

—No.

—¿Cortarlo?

A Pippleslot se le cayó la mandíbula.

—¿Por qué eso sigue en la lista?

Blushcurl metió los dedos entre los pétalos y presionó una cresta interior debajo de su estómago.

La flor se abrió ligeramente.

Pippleslot jadeó.

—Hay un punto de liberación —explicó ella.

Las antenas de Glumpshell se desplomaron.

—¿Un punto de liberación?

—Sí.

—¿Dónde?

—Dentro del pliegue inferior.

—Registré el pliegue inferior.

—Con un cepillo de mantequilla.

—Un especialista trabaja con las herramientas disponibles.

—Tú no eres un especialista.

—Eso explica varias cosas —dijo Pippleslot.

Blushcurl los ignoró a ambos. Se acercó más y examinó la posición de las caderas de Pippleslot.

—¿Entraste de cabeza?

—Con confianza.

—¿Y cuando te quedaste atrapado?

—Tiré.

—Luego empujaste.

—Correcto.

—Luego tiraste más fuerte.

—La visión requiere persistencia.

—Has doblado el pétalo interior debajo de tu vientre.

Pippleslot miró hacia abajo, aunque la curva de su propio estómago le impedía ver nada útil.

—¿Puedes desplegarlo?

—Sí.

—Maravilloso.

—No te va a gustar.

—Menos maravilloso.

Madame Blushcurl se volvió hacia la multitud.

—Todos fuera.

Nadie se movió.

—¡Ahora!

Los espectadores se alejaron aproximadamente la longitud de un escarabajo.

Nibwhistle se aferró a su portapapeles. —Como pregonera del jardín, estoy obligada a presenciar los procedimientos de emergencia.

—Estás obligada a anunciar la llegada de la Sociedad Botánica Real en la puerta oeste.

Nibwhistle dudó. —Eventualmente.

—¿Preferirías explicar por qué ayudaste a pisotear el lecho de exhibición?

Nibwhistle se giró hacia el camino.

—¡La inspección de la puerta oeste comienza inmediatamente!

Hizo sonar su campana y se marchó a paso rápido.

Las hermanas polilla la siguieron. La doctora Claspwick recordó una cita ficticia. El escarabajo metió la mantequilla bajo un brazo y se marchó con los ratones del néctar, que recogieron tantos bollos caídos como pudieron cargar. El resto de la multitud se alejó de mala gana hacia el camino, caminando hacia atrás para no perderse nada.

En cuestión de momentos, solo Madame Blushcurl, Glumpshell y Pippleslot permanecían junto a la flor.

Un seto crujió cerca.

Blushcurl lanzó una piedra hacia él.

Tres escarabajos ocultos se dispersaron.

—Gracias —dijo Pippleslot.

—No me des las gracias todavía.

Madame Blushcurl sujetó el pétalo interior plegado.

—Glumpshell, sujeta la flor.

El caracol se movió bajo la flor y apoyó su concha contra la curva inferior.

—Pippleslot, levanta el estómago.

—No se levanta de forma independiente.

—Entonces contraélo.

—Llevo contrayéndolo desde que llegó la multitud.

—Esfuérzate más.

Pippleslot hundió el vientre hasta que sus ojos se desorbitaron y su piel se tensó.

Madame Blushcurl deslizó sus dedos bajo el pliegue atrapado.

Un rocío frío recorrió el estómago de Pippleslot.

Él tembló.

—Quédate quieto.

—Tu mano está helada.

—¿Preferirías el aceite caliente?

—Procede.

Blushcurl bajó el pétalo con suavidad. Este se resistió, atrapado entre la piel de Pippleslot y la resbaladiza pared interior de la flor.

Tiró con más firmeza.

La lengua de Pippleslot saltó hacia fuera.

—Hnng.

Glumpshell miró hacia arriba. —¿Eso es dolor?

—Carece de contexto —jadeó Pippleslot.

Madame Blushcurl ajustó su agarre.

—A la de tres, relaja las piernas.

—¿Por qué?

—Porque has envuelto un pie alrededor del tallo del pétalo.

Pippleslot dejó de respirar.

—¿Lo he hecho?

—Dos veces.

Glumpshell se asomó alrededor de la flor. —Eso podría explicar por qué falló el tirón.

—¡Tú estabas a cargo de ese extremo!

—Estaban ocurriendo muchas cosas.

—¡La mayor parte era mi trasero!

—Caballeros —dijo Madame Blushcurl.

Se quedaron en silencio.

—Uno.

Pippleslot aflojó los dedos de los pies.

—Dos.

Su pie se deslizó del tallo.

—Tres.

Madame Blushcurl liberó el pliegue interior.

La flor se abrió con un suspiro profundo y sedoso.

Pippleslot cayó quince centímetros.

Sus caderas se deslizaron a través de la costura.

Por un momento asombroso, quedó suspendido bajo la flor por la suave curva inferior de su estómago. Luego, el último pétalo lo liberó con un chasquido fuerte e inconfundible.

Pippleslot salió disparado hacia delante.

Golpeó el lecho de cultivo, rebotó contra un cojín de menta lunar, rodó a través del pudin derramado y terminó descansando sobre su espalda con las cuatro extremidades extendidas bajo el sol de la mañana.

Nada se movía.

Glumpshell se acercó deslizándose.

—¿Estás vivo?

Pippleslot miró al cielo.

—Lamentablemente.

Levantó la cabeza y se examinó a sí mismo. Su vientre aterciopelado estaba veteado de aceite de polen, natillas, menta triturada y los restos de un mosquito azucarado. Un filamento rosado del pétalo se aferraba a su muslo. Su lengua sabía débilmente a vainilla.

Pero estaba libre.

Se sentó y se rio.

Comenzó como una risita débil, creció hasta convertirse en un graznido triunfal y terminó cuando Madame Blushcurl dejó caer en su regazo la invitación arruinada que había sacado de su zurrón.

—¿Te parece divertido? —preguntó ella.

La risa de Pippleslot murió.

—Considero que sobrevivir es alentador.

Ella señaló hacia la Gran Flor de Exposición.

Los pétalos permanecían intactos, pero colgaban lánguidamente hacia un lado. Varios parches brillaban con residuos. Un reborde interior estaba arrugado y la flor entera se inclinaba hacia Glumpshell como si le pidiera que explicara en qué clase de establecimiento la había metido.

—Dañaste mi pieza central.

Pippleslot se levantó tambaleándose.

—Ofrecí tres mosquitos azucarados.

—Uno está pegado a tu estómago.

Él miró hacia abajo.

—Dos mosquitos azucarados.

—Repararás el lecho de cultivo, limpiarás cada pétalo, reemplazarás la menta lunar y permanecerás aquí hasta que la evaluación termine.

Pippleslot asintió rápidamente. —Con mucho gusto.

—También explicarás el daño si los jueces preguntan.

Su asentimiento se ralentizó.

—¿Podríamos describirlo como viento?

—No.

—¿Rocío agresivo?

—No.

—¿Daños migratorios causados por un objeto redondo no identificado?

Madame Blushcurl le tendió el paño de limpieza.

Pippleslot lo aceptó.

—Rana en la ranura equivocada —murmuró.

—Precisamente.

Durante la siguiente hora, Pippleslot trabajó bajo la supervisión inquebrantable de Madame Blushcurl. Lavó el aceite de polen de los pétalos de terciopelo, replantó la menta lunar aplastada, recogió los fragmentos del gancho de espina roto y raspó las natillas de vainilla de lugares donde las natillas de vainilla no tenían ninguna razón botánica para estar.

Glumpshell ayudó hasta que Blushcurl descubrió que su baba en el muslo de Pippleslot se había transferido a la flor. Fue reasignado al pulido de piedras.

Al mediodía, el lecho de cultivo lucía casi impecable. La Gran Flor de Exposición volvía a estar erguida, sus pétalos rosados brillaban con el rocío fresco. Solo quedaba un pequeño pliegue cerca de la costura, oculto bajo una cinta que Madame Blushcurl había atado con precisión excepcional.

Pippleslot estaba a su lado vistiendo tres hojas colocadas estratégicamente y una expresión de inocencia agotada.

—¿Puedo irme ya? —preguntó.

Sonó la campana de la puerta oeste.

Madame Blushcurl sonrió.

—Los jueces están llegando.

—Eso no fue una respuesta.

—Ponte detrás de la flor y no toques nada.

—¿Detrás de ella?

—¿Preferirías el frente?

Pippleslot se colocó detrás.

La Real Sociedad Botánica entró en el lecho en una procesión de conchas pulidas, alas de seda y antenas ceremoniales. Tansy Nibwhistle los guiaba, luciendo una banda formal y la expresión tensa de alguien que resiste activamente el impulso de anunciar todo lo que sabe.

Detrás de los jueces venían los mismos espectadores que habían asistido al rescate. Se reunieron a lo largo del sendero con rostros sospechosamente limpios y absolutamente ninguna vergüenza.

El escarabajo de carbón ya había vendido todas las copias de Visionario en acción.

Madame Blushcurl dio la bienvenida a los jueces con una reverencia elegante. Describió el cultivo de la flor, su coloración poco común y la dificultad de preservar su textura de terciopelo durante una húmeda primavera en Sugarwild.

El juez principal, Lord Stamensworth, rodeó la flor.

Examinó el tallo.

Midió los pétalos.

Inspeccionó las gotas a través de una pequeña lente de latón.

Entonces se detuvo junto a la costura oculta.

Pippleslot contuvo el aliento detrás de la flor.

Lord Stamensworth tocó la cinta que cubría el pliegue.

—Un rasgo inusual.

Las antenas de Madame Blushcurl permanecieron perfectamente quietas.

—Una complicación menor durante la preparación final.

—¿Qué clase de complicación?

La multitud se inclinó hacia delante.

Pippleslot miró a Madame Blushcurl. Ella lo miró a él.

Podía mentir. Podía culpar al viento, al rocío o a un objeto migratorio misteriosamente redondo. Podía huir a través del lecho de cultivo y no volver a mostrar su rostro en el Mercado de Pétalo Lunar.

Entonces notó a Nibwhistle levantando su campana.

Si la historia se iba a contar, Pippleslot decidió, al menos la contaría alguien que entendiera las sutilezas heroicas.

Salió de detrás de la flor.

Un murmullo recorrió a los jueces.

Una de las hojas protectoras de Pippleslot se cayó de inmediato.

El murmullo se hizo más fuerte.

Pippleslot puso una mano sobre el área expuesta y levantó la barbilla.

—La complicación fui yo.

Lord Stamensworth se quedó mirando.

—¿Tú?

—Identifiqué una abertura estrecha y la confundí con un atajo.

—¿Entraste en la flor de exposición?

—Con un compromiso considerable.

La multitud soltó una risita.

—¿Y quedaste atrapado?

—Temporalmente abrazado.

Nibwhistle tocó la campana.

—¡Atascado por el vientre y las caderas! —anunció.

—Gracias, Tansy —dijo Pippleslot entre dientes.

—¡La extracción inicial involucró una cuerda!

—Eso es suficiente.

—¡Seguida de aceite caliente y una propuesta de natillas disputada!

Los jueces miraron de Pippleslot a Madame Blushcurl.

Lord Stamensworth apretó los labios.

Por un momento terrible, Pippleslot creyó que la flor sería descalificada y Blushcurl finalmente decidiría cuál de ellos era menos salvable.

Entonces el juez principal hizo un sonido de ahogo.

Sus hombros temblaron.

Se cubrió la boca con una mano enguantada, pero la risa se escapó entre sus dedos.

Los otros jueces le siguieron. Uno se dobló contra otro. Una pequeña crisopa dejó caer su tarjeta de puntuación. Incluso la rígida compostura de Madame Blushcurl se agrietó en los bordes.

Lord Stamensworth se secó los ojos.

—En cuarenta y seis años como juez —dijo—, nunca había encontrado una flor probada tan exhaustivamente antes de la exposición.

Pippleslot hizo una reverencia.

Su segunda hoja se cayó.

La multitud estalló.

Madame Blushcurl cerró los ojos.

—Pippleslot.

Él atrapó la hoja y la aseguró apresuradamente.

—Recuperado.

Lord Stamensworth otorgó a la Gran Flor de Exposición el primer premio por su resiliencia, presentación y lo que el certificado oficial describió como "excepcional integridad estructural bajo vigorosa presión anfibiana".

Madame Blushcurl aceptó la placa con una sonrisa cortés.

Pippleslot no aceptó nada, aunque el escarabajo de carbón le ofreció un boceto con descuento.

Al atardecer, todas las tabernas de Sugarwild Garden habían escuchado la historia. A medianoche, la flor había adquirido una cola de visitantes esperando ver la famosa ranura. Madame Blushcurl instaló una cuerda de terciopelo alrededor del lecho de cultivo y cobró entrada.

Dedució el costo de la menta lunar, los paños de limpieza, el gancho de espina roto y una cinta perdida de la parte de Pippleslot.

Su parte no existía antes de que ella hiciera la deducción.

Glumpshell compró la primera postal conmemorativa. Mostraba los enormes ojos de Pippleslot asomándose entre los pétalos rosados bajo las palabras:

Ojalá estuvieras aquí en lugar de mí.

Pippleslot la rompió por la mitad.

Glumpshell compró otra.

En las semanas siguientes, Pippleslot fue conocido en todo Sugarwild Garden como la rana que descubrió la ranura equivocada, entró en ella con confianza y necesitó a la mayor parte del vecindario para sacarlo. Negó la parte de la historia sobre las natillas calientes, cuestionó todas las medidas publicadas y amenazó con emprender acciones legales contra cualquiera que usara la frase "hinchazón moderada".

También dejó de tomar atajos.

Durante casi seis días.

En la séptima mañana, Glumpshell lo encontró estudiando una abertura estrecha bajo un hongo azul enorme.

—No —dijo el caracol.

Pippleslot inclinó la cabeza.

—Esta es claramente diferente.

—¿Cómo?

—Más espacio.

—Hay menos espacio.

—Estás mirándolo sin visión.

Glumpshell se giró hacia el camino del mercado.

—Traeré la mantequilla.

Pippleslot colocó ambas manos naranjas contra la abertura y sonrió.

—Trae el cepillo limpio.

Lleva un poco de Sugarwild a casa

Puede que la dignidad de Pippleslot no sobreviviera a la ranura equivocada, pero su espectacular y colorida situación está lista para escapar a tu hogar. Lleva cada ojo asombrado, cada gota de rocío brillante y cada pulgada gloriosamente desafortunada de vientre de terciopelo a tus paredes con un impreso en lienzo o un luminoso impreso en metal. Para algo más suave, acurrúcate bajo la manta de forro polar o añade su desastre floral de ojos muy abiertos a un cojín decorativo. Y si Pippleslot no sufrió lo suficiente para tu entretenimiento, desmonta su predicamento pieza por pieza con el rompecabezas.