El sapo de dedos pegajosos y florales que entró por el pétalo trasero

La entrada que no era una entrada

En los pliegues cubiertos de rocío del Jardín de Blushmire, donde cada flor tenía personalidad y la mayoría de ellas resultaban agotadoras, vivía un sapo floral llamado Pibbit Snorfle.

Pibbit no era famoso, exactamente. No era heroico, ni rico, ni sabio, ni musical, ni profético, ni siquiera particularmente puntual. Nunca había matado a un ácaro de jardín, ni resuelto un acertijo lunar, ni había sido invitado a sentarse en el Consejo del Musgo de Terciopelo sin que alguien susurrara: "¿Quién lo ha traído?" por lo bajini.

Pero era pegajoso.

Profundamente pegajoso.

Sus dedos podían adherirse al cristal, a la corteza, a los pétalos, a las conchas de los escarabajos, a las vainas pulidas y, una vez, durante un almuerzo familiar que a nadie le gustaba recordar, al párpado izquierdo de su tía Clambella. Cada una de las almohadillas de sus minúsculos dedos anaranjados funcionaba como una escandalosa ventosa, aferrándose al mundo con la desesperada confianza de alguien que no tenía ningún plan, pero que pretendía seguir pegado mientras ideaba uno.

Sus ojos eran enormes, azules y brillantes con el centelleo de cristal agrietado de la luz de la mañana a través de las gotas de lluvia. Esto le daba a Pibbit una expresión de asombro permanente, como si la vida le acabara de hacer una pregunta en público y él hubiera olvidado todas las palabras que conocía excepto "eh".

Lo cual era una desgracia, porque el Jardín de Blushmire era exactamente el tipo de lugar donde la gente hacía preguntas en público.

Especialmente las inapropiadas.

Especialmente antes del desayuno.

El jardín en sí se extendía bajo los viejos arcos del invernadero detrás de la cabaña Thornwick, aunque ningún humano lo había cuidado en años. Sin la interferencia humana, las flores habían hecho lo que las flores siempre afirmaban que nunca harían: formar comités.

Estaba la Sociedad de Tallos Erguidos. La Liga de la Fragancia Razonable. El Comité contra las Babosas con Traje de Noche. El Gremio de la Decencia de los Pétalos, que había comenzado como un grupo de debate educado y de alguna manera se convirtió en una organización que medía el ángulo de apertura de cada flor con una regla de mango de nácar.

Presidiendo gran parte de este sinsentido estaba Lady Camberbell, un magnífico tulipán rosa coral con pétalos rizados, perlas de rocío y un porte que sugería que había sido insultada por la gravedad y que tenía la intención de presentar una queja.

Lady Camberbell no era simplemente una flor. Era una institución. Organizaba las recepciones de néctar más elegantes, juzgaba la "Presentación de Polen de Mejor Gusto" anual y una vez expulsó a una margarita de un almuerzo por "enseñar demasiado centro antes del mediodía".

Naturalmente, todo el mundo quería ser invitado a su flor.

No literalmente, por supuesto.

Eso sería vulgar.

Querían ser invitados a sus reuniones, que se celebraban dentro de la amplia cámara de terciopelo de sus pétalos, donde la luz de la mañana brillaba en color melocotón dorado y el rocío se acumulaba en cuentas brillantes a lo largo de las paredes. La flor interior de Lady Camberbell se consideraba el espacio social más exclusivo de la parte baja del jardín, especialmente desde el desafortunado banquete de pulgones de Madame Peonybell y la posterior demanda.

Había reglas para entrar en la flor de Lady Camberbell.

Había reglas para todo.

Se entraba por delante, donde los pétalos se arqueaban gentilmente hacia afuera como una invitación formal. Te anunciabas al escarabajo en el borde. Te limpiabas los seis pies, cuatro pies, dos pies, o cuantos pies tuvieras, en la alfombra de musgo. Elogiabas la fragancia, pero no con demasiada vehemencia. No mencionabas el compost. No preguntabas si el rocío estaba filtrado. Y bajo ninguna circunstancia entrabas por el pétalo trasero.

El pétalo trasero no era una entrada.

El pétalo trasero era un límite.

El pétalo trasero era privado.

El pétalo trasero era el tipo de cosa en la que la educada sociedad del jardín pretendía no pensar, lo que significaba que pensaban en ello constantemente y juzgaban los pensamientos de los demás desde detrás de hojas dobladas.

Pibbit Snorfle no sabía nada de esto.

O más bien, sabía algo de esto, pero no de la forma en que uno conoce la etiqueta importante. Lo sabía de la forma en que uno recuerda haber oído una advertencia lejana mientras se caía de un hongo.

Aquella mañana, se había despertado boca abajo en el envés de una hoja de geranio húmeda, que no era donde se había ido a dormir.

Su lengua estaba pegada a su propio hombro.

Su pie izquierdo estaba unido a la concha de un caracol que pasaba.

Y su cabeza contenía la sensación de zumbido hueco de alguien que había aceptado "solo un sorbo más" de savia de madreselva fermentada en una reunión de mosquitos lunares.

"Oh", dijo Pibbit, parpadeando con un ojo enorme y luego con el otro. "Eso fue un error con burbujas".

El caracol continuó arrastrándolo a través de la hoja con solemne determinación.

"Disculpe", dijo Pibbit. "¿Señor? ¿Señora? ¿Ciudadano de movimiento lento?"

El caracol no respondió. Los caracoles, por regla general, tenían excelentes límites y un terrible servicio al cliente.

Pibbit despegó su dedo de la concha con un suave *plorp*, rodó por el tallo del geranio, rebotó una vez en un trozo de musgo y aterrizó de cara en un charco poco profundo de rocío. El rocío sabía vagamente a polen, vergüenza y a las malas decisiones de la noche anterior.

Se sentó, con las mejillas hinchadas, las branquias revoloteando e intentó recordar su agenda.

Se suponía que debía estar en alguna parte.

Había habido una invitación.

Definitivamente había habido una flor.

Podría haber habido pasteles.

Esto no reducía las cosas en absoluto.

Una libélula pasó zumbando por encima con una pequeña banda plateada que decía PERSONAL DE LA RECEPCIÓN MATUTINA DE CAMBERBELL.

Los ojos de Pibbit se abrieron tanto que un pulgón cercano dejó caer su tejido.

"¡Camberbell!" chilló. "Sí. Esa es. La cosa. La cosa de la flor con los bocadillos".

Se puso en pie a trompicones y se apresuró a cruzar el jardín, lo que para una criatura con dedos pegajosos significaba menos "apresurarse" y más "pegarse repetidamente a las superficies equivocadas con confianza".

Se pegó a una brizna de hierba.

Se despegó.

Se pegó a un guijarro.

Se despegó.

Se pegó a la parte trasera de un escarabajo dormido y le preguntaron, muy firmemente, si lo habían criado en un estanque o simplemente al lado de uno.

Para cuando la imponente flor de Lady Camberbell apareció a la vista, brillando en coral y rosa bajo el sol de la mañana, Pibbit estaba húmedo, sin aliento y cargando tres abrojos, una vaina de semilla y una pequeña pluma que no recordaba haber adquirido.

La entrada principal estaba al otro lado.

Pibbit lo sabía porque podía ver la fila formal de invitados esperando al lado de la alfombra de musgo. Había damas crisopas con chales translúcidos. Había escarabajos del polen en estuches de alas pulidos. Estaba Sir Wobberly Thistleback, el autoproclamado historiador de etiqueta del jardín, ajustándose la corbata y pareciendo haber nacido decepcionado.

Pibbit miró la fila.

Miró la altura de la flor.

Miró la hora, lo cual era difícil porque nadie había inventado un reloj que se ajustara a la muñeca de un sapo floral y sobreviviera a los charcos.

Luego miró la parte trasera de la flor de Lady Camberbell, donde dos pétalos se superponían en un pliegue estrecho y sombreado.

No era una entrada.

Pero era una apertura.

Y Pibbit Snorfle, todavía sufriendo por la niebla de la savia de madreselva y el peligroso optimismo de los mal informados, susurró las cinco palabras que habían arruinado más mañanas de jardín que el granizo:

"Probablemente quepa".

Un atajo con consecuencias

El pétalo trasero era más suave de lo esperado.

Este fue el primer error de Pibbit: darse cuenta.

El segundo error fue decirlo en voz alta.

"Oh", murmuró, presionando una mano anaranjada y pegajosa contra la pared rosada. "Esto es mucho más agradable que la corteza".

En algún lugar dentro de la flor, un escarabajo violín tocó una elegante nota de apertura. La recepción había comenzado.

Pibbit entró en pánico.

Su pánico no fue elegante. Nunca lo había sido. Algunas criaturas experimentaban el pánico como una opresión en el pecho o una aceleración de la respiración. Pibbit experimentaba el pánico como un agitamiento de todo el cuerpo con efectos de sonido.

Encajó su cabeza entre los pétalos superpuestos.

Los pétalos se flexionaron.

Metió la barriga.

Su barriga, que recientemente había aceptado más savia de madreselva fermentada de lo que era médica o socialmente aconsejable, se negó a participar.

"Vamos", susurró Pibbit. "Sé estrecha. Solo esta vez, sé una pequeña caballero estrecha".

Empujó.

Su pie izquierdo se pegó al pétalo exterior.

Su pie derecho se pegó al pétalo interior.

Sus manos se pegaron a ambos.

Por un momento humillante, Pibbit quedó extendido entre dos superficies florales como un error decorativo.

Entonces el rocío se aflojó bajo él.

Se deslizó.

No suavemente. No silenciosamente. No con dignidad.

Se deslizó hacia abajo con un sonido chirriante, húmedo y de arrastre de pétalos que resonó a través de la cámara del tulipán como un escándalo aclarándose la garganta.

Dentro de la flor de Lady Camberbell, la recepción matutina había llegado al brindis ceremonial.

Lady Camberbell estaba en el centro, resplandeciente en gotas de rocío, rodeada por la élite del Jardín de Blushmire. Un círculo de abejas flotaba con bandejas de gotas de néctar. Una familia de mariquitas se sentó en asientos de polen reservados. Las polillas se abanicaban con trozos de helecho. Sir Wobberly acababa de levantar una copa de dedal de rocío y había declarado: "A la propiedad, esa virtud más rara y fragante".

En ese preciso momento, el pétalo trasero se abultó.

Todos se giraron.

El bulto chirrió.

Lady Camberbell se congeló.

Una abeja dejó caer una bandeja.

Sir Wobberly bajó su copa de dedal muy, muy lentamente.

Entonces la cara de Pibbit apareció entre los pétalos traseros, con los ojos enormes, la boca abierta, las mejillas aplastadas, una mano anaranjada agarrando la pared del pétalo y la otra saludando de la manera frenética y poco entusiasta de alguien que no estaba seguro de si estaba llegando o naciendo.

El silencio cayó.

No un silencio ordinario.

Silencio de jardín.

Ese en el que cada insecto deja de masticar, cada pétalo deja de susurrar e incluso el montón de compost susurra: "Oh Dios, esto va a estar bueno".

Pibbit parpadeó.

Los invitados miraban fijamente.

Lady Camberbell miraba con más intensidad.

"Buenos días", dijo Pibbit.

Su voz salió pequeña, pegajosa y condenada.

Nadie respondió.

Intentó arrastrarse el resto del camino hacia adentro, pero su pie permaneció unido al pétalo exterior. Su cuerpo se estiró. Su cara se tensó. Sus ojos se humedecieron.

"Un momento", dijo cortésmente. "Mi pierna tiene un desacuerdo privado con la arquitectura".

Una mariquita jadeó tan dramáticamente que se inclinó de lado.

El bigote de Sir Wobberly tembló.

Los pétalos de Lady Camberbell se levantaron una fracción de pulgada, lo que en el lenguaje de los tulipanes significaba que se estaba considerando un asesinato pero que aún no estaba programado.

"Señor Snorfle", dijo ella.

Su voz era azúcar vertida sobre un cuchillo.

"Lady Camberbell", dijo Pibbit, todavía encajado en el pétalo trasero.

"¿Le importaría explicar por qué está entrando a mi recepción matutina a través de mi flor trasera?"

Una polilla se desmayó.

Dos abejas chocaron.

En algún lugar de la galería superior, un joven saltamontes susurró: "Dijo flor trasera", y fue inmediatamente callado por su madre.

La boca de Pibbit se abrió.

La boca de Pibbit se cerró.

La boca de Pibbit se abrió de nuevo, aparentemente esperando que una mejor respuesta entrara volando si dejaba suficiente espacio.

"Había una fila", dijo.

El silencio se profundizó.

Echó raíces.

La expresión de Lady Camberbell no cambió, principalmente porque era una flor y las flores tenían que insinuar expresiones a través de la postura, la humedad y la ira controlada.

"Una fila", repitió ella.

"En la parte delantera", explicó Pibbit. "Una fila respetable. Invitados muy brillantes. Muchas alas. Un tipo tenía una corbata que parecía cara y crítica".

Sir Wobberly se tocó la corbata.

"Entonces", dijo Lady Camberbell, "¿en lugar de esperar en la entrada correcta como una criatura civilizada, eligió insertarse a través de un pliegue estructural íntimo de mi flor?"

Pibbit hizo una mueca.

"Cuando lo dice así, suena peor que el plan en mi cabeza".

"¿Había un plan?", preguntó Lady Camberbell.

"No", dijo Pibbit honestamente. "Pero había impulso".

Una abeja hizo un sonido ahogado en su bandeja de néctar.

Sir Wobberly se puso de pie. "Esto es una brecha".

"Estoy de acuerdo", dijo Lady Camberbell.

"Una brecha floral", continuó Sir Wobberly, subiendo el volumen.

"También de acuerdo".

"Una brecha de pétalo trasero".

La polilla que se había desmayado se despertó lo suficiente como para desmayarse de nuevo.

Pibbit dio un último tirón y entró por completo en la flor con un *chasquido* húmedo, aterrizando de barriga en el suelo de polen pulido. Sus dedos pegajosos se extendieron ampliamente detrás de él. El rocío brillaba en su cabeza. Un rizo de pétalo se aferraba a su mejilla como una cinta culpable.

Levantó una mano.

"Estoy preparado para disculparme en cualquier dirección que se considere más apropiada".

Lady Camberbell se erigió más.

"Lo apropiado", dijo, "salió por la entrada principal hace quince minutos".

El rumor echa raíces

Los rumores del jardín no viajaban como los rumores humanos. Los rumores humanos necesitaban bocas, mensajes y alguien pretendiendo que estaban "solo preocupados". Los rumores del jardín tenían alas, polen, viento y la moderación moral de una avispa en un tarro de mermelada.

En seis minutos, el incidente había abandonado la flor de Lady Camberbell.

En nueve, había llegado al borde de las hierbas.

En doce, había sido adornado por un par de mosquitos que no habían estado presentes, pero se sentían espiritualmente calificados para comentar.

Para el desayuno, nadie decía que Pibbit había tomado un atajo.

Decían que había llegado "por detrás".

Para el segundo desayuno, observado por orugas, ratones de campo y cualquiera que prefiriera los bocadillos a la estructura, decían que se había "abierto paso a la fuerza a través del pliegue prohibido".

A media mañana, Madame Peonybell le contaba a un grupo de caléndulas que Pibbit había sido descubierto "medio dentro, medio fuera, susurrando cumplidos a la tapicería".

Al mediodía, una caballito del diablo sin vergüenza y excelentes pómulos declaraba que Pibbit y Lady Camberbell habían estado involucrados en "un acuerdo privado de cuestionable simetría botánica".

Esto no era cierto.

Ni siquiera cerca.

Pibbit apenas había sobrevivido a la interacción. Lady Camberbell lo había despedido de la recepción con tres oraciones cortantes, un asentimiento helado y una solicitud de que "nunca más se acercara a ninguna parte de su circunferencia sin permiso por escrito".

Había salido por la entrada principal bajo la mirada de todos los invitados presentes.

Desafortunadamente, salir correctamente no deshacía haber llegado incorrectamente.

Mientras Pibbit arrastraba los pies por el camino de musgo, todavía húmedo de vergüenza, podía sentir que el jardín lo observaba.

Las hojas se inclinaban.

Los tallos se ladeaban.

Las vainas de semillas hacían una pausa en su traqueteo.

Un grupo de hongos bebés dejó de reírse cuando pasó, y luego inmediatamente reanudó las risas con más fuerza.

"Llegué tarde", murmuró Pibbit. "Eso es todo. Llegué tarde y había una apertura".

Un pensamiento cercano resopló.

"Fue un atajo", espetó Pibbit.

"Por supuesto", dijo el pensamiento. "Un atajo. A través del pétalo trasero".

"Estaba disponible".

"También lo están las malas decisiones".

Pibbit entrecerró sus enormes ojos, lo que lo hacía parecer menos intimidante y más como un pudin teniendo un pensamiento.

"No conoces mi vida".

"Todo el mundo conoce tu vida ahora, querido".

Ese era el problema.

Para cuando Pibbit llegó al estanque de la vieja regadera donde se reunían los sapos florales, todo el lugar se había quedado en silencio.

Ocho sapos florales se sentaron en monedas de lirio, mirándolo con el horror ansioso de parientes que acababan de enterarse de algo embarazoso y planeaban fingir que tenían modales durante exactamente seis segundos.

Su primo Nibnob fue el primero en hablar.

"Entonces".

"No", dijo Pibbit.

La burbuja de la garganta de Nibnob se infló con esfuerzo.

"No dije nada".

"Tu cara está diciendo párrafos".

"Mi cara está preocupada".

"Tu cara está encantada".

La tía Clambella, que nunca lo había perdonado por el incidente del párpado, se inclinó hacia adelante desde su cojín de musgo. "Pibbit Snorfle, ¿entraste o no entraste en la flor de Lady Camberbell por un pasaje trasero no aprobado?"

"No era un pasaje", dijo Pibbit. "Era más bien un pliegue".

Los sapos florales estallaron.

"¡Un pliegue!"

"¡Lo admite!"

"¡A través del pliegue, nada menos!"

"¿En una recepción matutina?"

"¿Antes del té?"

"¿Con sus dedos?"

"¡Uso mis dedos para todo!", gritó Pibbit. "Eso no es prueba de escándalo. Eso es anatomía".

La tía Clambella se dio una palmada en los ojos con una mano palmeada. "El hijo de mi hermana. Un sapo de pliegue".

"¡No soy un sapo de pliegue!"

"Has traído vergüenza al estanque".

"El estanque una vez organizó un torneo de lucha de escarabajos llamado Slapfest al atardecer".

"Eso fue cultural".

"El tío Grib usó una hoja de repollo como pantalones".

"Repollo formal", dijo la tía Clambella bruscamente. "Hay una diferencia".

Pibbit se hundió en una moneda de lirio y se llevó las manos a la cabeza. Sus almohadillas pegajosas se aferraron miserablemente a la superficie. El estanque olía a musgo, lluvia vieja y juicio familiar.

"Solo quería pasteles", dijo.

Nibnob se acercó. "¿Había pasteles?"

"No llegué tan lejos".

"Eso es trágico".

"Gracias".

"También estúpido".

"Menos gracias".

La tía Clambella se aclaró la garganta con la autoridad de alguien que se prepara para empeorar las cosas. "Debes disculparte".

"Me disculpé".

"¿Correctamente?"

"Me ofrecí a disculparme en todas las direcciones".

"Eso suena como algo que dice una criatura culpable cuando está acorralada en una flor".

"No estaba acorralado".

Nibnob levantó un dedo. "Técnicamente, las flores no tienen esquinas".

"Gracias, Nibnob".

"Tienen pliegues".

"Deja de ayudar".

La tía Clambella chasqueó la lengua. "Escribirás una nota formal a Lady Camberbell. Expresarás arrepentimiento. Mencionarás el clima. No usarás la palabra pliegue. No usarás la palabra húmedo. No intentarás, bajo ninguna circunstancia, ser gracioso".

"Esa es exactamente la preocupación".

Antes de que Pibbit pudiera defender su reputación, una sombra cruzó el estanque de la regadera.

Los sapos de flor miraron hacia arriba.

Una abeja melífera descendió del cielo, vestida con la banda negra y dorada del personal doméstico de Lady Camberbell. Se mantuvo suspendida sobre el estanque con un aleteo nítido y oficial, y un rostro que sugería que jamás se había resbalado con algas ni disfrutado de una broma con un sentido corporal en ella.

"¿Pibbit Snorfle?", preguntó la abeja.

Pibbit levantó lentamente una mano pegajosa.

"Posiblemente".

"Traigo un aviso de Lady Camberbell de la Corte de Coral".

La tía Clambella emitió un sonido ahogado y se sentó más erguida.

La abeja desenrolló un pequeño pergamino atado con una fibra rosa. Se aclaró la garganta.

"Por orden de Lady Camberbell, Guardiana del Rocío Matutino, Patrona del Acercamiento Adecuado a los Pétalos y Presidenta del Comité de Estándares de Recepción de Blushmire, el señor Pibbit Snorfle es convocado por la presente a comparecer ante el Gremio de Decencia de los Pétalos al atardecer para dar explicaciones, disculpas y aclaraciones sobre el desafortunado incidente de la entrada trasera de esta mañana".

Nibnob susurró: "Lo pusieron por escrito".

Pibbit cerró los ojos.

"Por favor, dime que no dice incidente de entrada trasera".

La abeja inspeccionó el pergamino. "Está subrayado".

La tía Clambella se desplomó. "Subrayado. Estamos acabados".

La abeja continuó. "La falta de comparecencia puede resultar en restricción social, suspensión de néctar y una posible inclusión en la Lista de Vigilancia para Criaturas de Impropiedad Reiterada".

"¡Solo lo hice una vez!", gritó Pibbit.

Cada sapo de flor se le quedó mirando.

Pibbit tragó saliva.

"Quiero decir, lo de la flor. No la impropiedad en general. Obviamente, todo el mundo tiene incidentes".

La abeja enrolló el aviso. "Al atardecer. En la base de la Fuente de Boca de Dragón. Traiga los pies limpios".

Se marchó volando.

El estanque permaneció en silencio durante exactamente un respiro.

Entonces Nibnob se acercó y susurró: "¿Crees que habrá bocadillos en la audiencia?".

Pibbit se deslizó lateralmente fuera de la moneda de lirio y cayó al estanque con un chapuzón derrotado.

Un nombre que nadie quería

Al caer la tarde, la historia de Pibbit se había convertido en propiedad pública.

Así es como funcionaba el escándalo en el Jardín Blushmire. Una vez que algo era lo suficientemente jugoso, pertenecía a todos excepto al pobre tonto que realmente lo había cometido.

Las margaritas compusieron una canción.

No era amable.

Los grillos ensayaron una recreación dramática detrás de la enredadera de pepinos.

Era menos precisa que entusiasta.

Un grupo de escarabajos jóvenes empezó a retarse unos a otros a tocar flores al azar y gritar: "¡Pétalo trasero!", antes de salir corriendo. Sus madres fingieron horrorizarse, pero varias se rieron lo suficiente como para perder el polen de sus sombreros.

Pibbit intentó esconderse bajo un helecho.

El helecho le pidió que se fuera.

"Nada personal", dijo el helecho. "Pero estoy saliendo con alguien y no necesito que mis frondas se vean involucradas en esto".

Intentó refugiarse en un tronco hueco.

Un ciempiés dentro dijo: "Absolutamente no. Tengo hijas".

Intentó sentarse tranquilamente bajo un botón de oro, pero el botón de oro cerró inmediatamente sus pétalos sobre sí misma y gritó: "¡Hoy no, Pies Pegajosos!".

Así empezó el nombre.

No formalmente.

No de golpe.

Solo un susurro aquí, una risita allá.

Pies Pegajosos.

Pibbit de Pies Pegajosos.

Sapo de flor de Pies Pegajosos.

Para cuando el sol tornó el rocío en ámbar y las sombras se alargaron sobre el musgo, el título se le había adherido por completo.

Y a diferencia de los dedos reales de Pibbit, no se desprendería con un poco de esfuerzo y un ruido indigno.

Se paró ante un charco y se inspeccionó.

No parecía una criatura escandalosa, pensó.

Se veía pequeño. Brillante. Húmedo. Alarmado.

Sus protuberancias de color turquesa y baya brillaban bajo la luz mortecina. Sus dedos anaranjados se flexionaban nerviosamente. Sus aletas laterales con volantes temblaban con cada respiración. Sus enormes ojos azules le devolvían la mirada, llenos de cielo reflejado y terribles decisiones.

"Vas a entrar a esa audiencia", le dijo a su reflejo, "explicarás todo con calma, te disculparás sinceramente y te irás con toda la dignidad que quede".

Una burbuja salió del charco y estalló.

Sonó grosero.

"¿Tú también?", dijo Pibbit.

El camino a la Fuente de Boca de Dragón serpenteaba por el corazón del Jardín Blushmire. Normalmente era hermoso al atardecer, iluminado por rayos dorados y polen a la deriva, con las bocas de dragón abriendo sus bocas de terciopelo para atrapar la luz de la tarde.

Esta noche, parecía un tribunal construido por chismes.

Las criaturas se reunían en círculos alrededor de la fuente. Las abejas revoloteaban en grupos. Los escarabajos pulían sus lentes. Las polillas se posaban en las hojas y susurraban detrás de sus alas-abanico. Las mariquitas se sentaban en una fila ordenada con expresiones de deliciosa preocupación. Las margaritas tarareaban su pequeña y cruel canción hasta que un abejorro severo les dijo que cerraran sus pétalos.

En el centro, bajo la boca de dragón más alta, estaba Lady Camberbell.

Se veía impecable.

Por supuesto que sí.

Sus pétalos brillaban en rosa coral bajo el sol bajo, cada gota de rocío colocada tan perfectamente que parecía que la mañana misma se había disculpado con ella por estar húmeda. A su lado estaban Sir Wobberly Thistleback, Madame Peonybell, tres abejas del personal doméstico y el Anciano Mosswick, una piedra antigua cubierta de líquenes que servía como testigo neutral porque no se había movido en cuarenta y siete años y, por lo tanto, no podía ser acusado de tomar partido.

Se había preparado una pequeña plataforma de musgo para Pibbit.

Estaba ligeramente pegajosa.

Esto se sintió personal.

Pibbit subió a ella, sus almohadillas de los pies haciendo pequeños chirridos nerviosos.

La multitud murmuró.

Lady Camberbell levantó un pétalo.

El jardín quedó en silencio.

"Señor Snorfle", dijo. "Ha sido convocado para aclarar los eventos de esta mañana, cuando entró en mi cámara privada de floración a través de un pétalo trasero impropio durante una recepción formal".

"Sí", dijo Pibbit.

"¿No lo niega?".

"Niego algunos de los adjetivos".

Sir Wobberly jadeó. "Desafía al lenguaje".

"No desafío nada", dijo Pibbit rápidamente. "El lenguaje puede conservar su silla. Solo quiero decir que no sabía que era privada de la forma en que todos dicen ahora privada con sus cejas".

Madame Peonybell se inclinó hacia una polilla. "Mencionó las cejas".

"Ni siquiera tengo cejas", dijo Pibbit.

"Y, sin embargo", dijo Sir Wobberly, "de alguna manera es indecente".

Pibbit respiró hondo. La tía Clambella le había dicho que fuera formal. Calmado. Respetuoso. Sin bromas. Sin húmedo. Sin pliegue.

Cruzó sus pequeñas manos frente a su vientre.

"Lady Camberbell", comenzó, "lamento profundamente haber entrado en su floración de una manera que causó incomodidad, confusión y un comportamiento dramático generalizado".

La tía Clambella, observando desde la multitud, se cubrió el rostro.

"Llegué tarde", continuó Pibbit. "Me había quedado dormido debido a un malentendido relacionado con la savia de miel. Vi una fila en el frente. Vi lo que parecía ser un espacio disponible en la parte trasera. Tomé una mala decisión basada en la urgencia, la estupidez y la creencia errónea de que las flores son mayormente simétricas".

Algunas criaturas murmuraron.

Los pétalos de Lady Camberbell se tensaron.

"¿Creyó usted", dijo lentamente, "que mi floración era simétrica?".

La multitud inhaló.

Pibbit sintió que el suelo se hundía bajo su alma.

Aparentemente, esto era peor.

"¿En un sentido complementario?", ofreció.

Sir Wobberly se agarró la corbata.

Madame Peonybell susurró: "Está cavando".

El pánico de Pibbit volvió a subir, caliente y efervescente. "Lo que quiero decir es que, desde fuera, un lado parecía mucho al otro, y yo tenía prisa, y el rocío estaba muy resbaladizo, y mis dedos son famosamente comprometidos una vez que comienzan una tarea..."

"Famosamente", murmuró alguien.

"—y nunca tuve la intención de faltarle al respeto a usted, a su recepción, a sus invitados o a su... privacidad floral".

Las dos últimas palabras aterrizaron con un golpe suave y horrible.

Un saltamontes joven hizo un ruido de ahogo.

Lady Camberbell cerró los ojos.

Por un momento, Pibbit pensó que podría gritar. O desterrarlo. O hacer que las abejas lo revolcaran en polen y lo pegaran en el poste de advertencia como ejemplo para los demás.

En cambio, abrió los ojos y dijo: "Señor Snorfle, ¿entiende lo que han hecho sus acciones?".

Pibbit miró a las criaturas reunidas.

Sus ojos brillantes. Sus cabezas inclinadas. Sus pequeñas caras hambrientas esperando la siguiente deliciosa vergüenza.

Entendió que se había convertido en una historia.

No del tipo halagador.

No del tipo heroico con luz de luna, trompetas y una vaina conmemorativa pintada.

Se había convertido en el tipo de historia contada con voces bajas, pausas exageradas y frases como "a través del pétalo trasero" repetidas con creciente deleite.

Tragó saliva.

"Creo", dijo suavemente, "que les di a todos algo de qué reírse".

La multitud se movió.

Lady Camberbell lo estudió.

Por primera vez en todo el día, su voz perdió una fina capa de escarcha.

"No solo para reírse", dijo. "Para especular. Para adornar. Para convertirlo en un arma durante el té".

"Eso suena peor".

"Lo es".

Pibbit bajó la mirada. "Entonces también lamento eso".

Un silencio se instaló sobre la fuente. No el silencio de escándalo anterior. Algo más suave. Algo casi incómodo.

Porque la sinceridad, en el Jardín Blushmire, era mucho más difícil de manejar que los chismes.

Lady Camberbell levantó la barbilla. "El Gremio de Decencia de los Pétalos considerará sus disculpas".

Pibbit exhaló.

"Sin embargo", continuó ella.

Su aliento volvió a entrar.

"Este asunto no puede ser desestimado con una simple declaración. El daño a la comprensión pública de los límites florales es considerable".

Sir Wobberly asintió gravemente. "Considerable".

"Por lo tanto", dijo Lady Camberbell, "hasta que este asunto se resuelva, tiene prohibido entrar en cualquier floración organizada, delantera o de otro tipo, sin escolta".

Pibbit hizo una mueca.

"Justo".

"Asistirá a una sesión correctiva de etiqueta".

"Menos justo, pero sobrevivible".

"Y mañana por la mañana, ante todo el jardín, ayudará a presentar una demostración pública sobre el acercamiento adecuado a los pétalos".

Pibbit parpadeó.

"¿Una demostración?".

Sir Wobberly dio un paso adelante con un brillo en los ojos. "Con diagramas".

El estómago de Pibbit se hundió.

"Por favor, no diagramas".

"Varios diagramas", dijo Sir Wobberly.

"¿Podríamos tal vez evitar las flechas?".

"Habrá flechas".

Las margaritas comenzaron a vibrar con alegría reprimida.

Lady Camberbell dio un último asentimiento. "Esta audiencia se levanta".

La multitud se dispersó en susurros emocionados, alimentando ya la siguiente versión del cuento. Pibbit permaneció en la plataforma de musgo, aturdido, pegajoso y condenado a convertirse en un ejemplo educativo.

Mientras el jardín se dispersaba, una pequeña voz habló detrás de él.

"Sabes", dijo Nibnob, subiéndose a la plataforma, "esto podría no ser tan malo".

Pibbit lo miró fijamente.

"Mañana voy a estar frente a todo el jardín mientras Sir Wobberly apunta flechas a una flor y explica por qué soy una amenaza".

"Cierto".

"Puede haber diagramas de mi error".

"Probablemente etiquetados".

"Mi nombre se ha vuelto pegajoso en la imaginación pública".

Nibnob asintió. "Ese es en realidad bastante pegadizo".

Pibbit gimió.

Desde el otro lado del jardín, Lady Camberbell se detuvo bajo la luz ámbar. Por el más breve instante, miró hacia atrás, y Pibbit pensó que vio algo más que indignación en la curva de sus pétalos.

Preocupación, tal vez.

O cálculo.

O algo peor.

Oportunidad.

Porque aunque Pibbit Snorfle se había avergonzado, Lady Camberbell tenía un problema mayor ahora. Su impecable reputación había sido tocada por el rumor. Su floración privada se había convertido en objeto de comedia en todo el jardín. Su nombre había sido emparejado con el de él en la misma frase susurrada, generalmente seguida de bufidos.

Y Lady Camberbell no permitía que una historia existiera sin controlar el final.

Pibbit aún no lo sabía, pero el Asunto del Pétalo Trasero apenas había comenzado.

Para mañana, los diagramas serían la parte menos humillante.

Y al atardecer, cada criatura en el Jardín Blushmire haría la misma pregunta escandalosa:

¿Era Pibbit Snorfle realmente solo un tonto de pies pegajosos?

¿O se había tropezado con la única flor del jardín que tenía secretos escondidos detrás de cada pétalo?

Por ahora, Pibbit miró a Nibnob y susurró: "¿Crees que debería huir?".

Nibnob consideró esto. "¿Puedes huir sin pegarte a nada?".

Pibbit miró sus dedos anaranjados.

Uno de ellos estaba pegado a la plataforma de musgo.

"No de forma fiable".

"Entonces no".

Pibbit suspiró.

Sobre ellos, las bocas de dragón abrían sus bocas de terciopelo a la noche que se acercaba, y en algún lugar del jardín oscurecido, un grillo comenzó a practicar los compases iniciales de una canción que definitivamente rimaba "Pibbit" con "lo hizo".

Iba a ser un mañana muy largo.

Y Pibbit tenía la terrible sensación de que todos lo disfrutarían mucho más que él.

El diagrama era peor que el crimen

La mañana llegó al Jardín Blushmire con la delicada gracia de una cinta de seda y la moderación social de un mapache en una panadería.

Todo el mundo estaba despierto temprano.

Demasiado temprano.

Criaturas que no habían asistido voluntariamente a nada antes del mediodía desde el Gran Incidente del Rayo de Sol de la primavera pasada estaban repentinamente posadas en hojas, guijarros, tallos y sombreros de hongos con caritas ansiosas. Las abejas pulían sus lentes. Los escarabajos llegaron con cuadernos. Las margaritas habían formado una línea de coro que insistían en que era "puramente educativa". Tres mosquitos estaban vendiendo programas de helechos enrollados que decían:

DEMOSTRACIÓN PÚBLICA: ACERCAMIENTO ADECUADO A LOS PÉTALOS Y POR QUÉ PIBBIT SNORFLE DEBERÍA HABERLO SABIDO MEJOR.

Pibbit vio uno de los programas y se detuvo en seco en el camino de musgo.

"Ese título se siente sesgado", dijo.

Nibnob, que había aceptado escoltarlo principalmente porque la tía Clambella amenazó con obligarlo a organizar el estante de algas de la familia, entrecerró los ojos ante el programa. "Tiene tu nombre escrito correctamente".

"Ese no es el cumplido que crees que es".

"Usaron letras negritas".

"Nibnob".

"Lo siento. Estoy tratando de encontrar el lado bueno".

"El lado bueno está hecho de humillación".

"Una humillación brillante".

Pibbit gimió y siguió caminando.

El área de demostración se había organizado en la base de la Fuente de Boca de Dragón, donde la audiencia de la noche anterior ya había exprimido la mayor parte de la humedad de su dignidad. Hoy, sin embargo, el Gremio de Decencia de los Pétalos había mejorado el espectáculo.

Había un podio.

Había gráficos.

Había punteros.

Había una cortina de terciopelo que cubría algo grande y ominoso al lado de la fuente.

A Pibbit no le gustaba la cortina. Nadie esconde nada bueno detrás de una cortina. Los pasteles no necesitan cortinas. Las almohadas no necesitan cortinas. El perdón no suele llegar bajo una cortina a menos que esté tratando de evitar el contacto visual.

Sir Wobberly Thistleback estaba junto a la cortina con su mejor corbata, que había sido atada tan fuerte que le daba el aspecto de un escarabajo siendo exprimido lentamente hacia una opinión moral. Sostenía un puntero casi tan largo como su cuerpo y vestía una expresión de importancia histórica.

Lady Camberbell estaba cerca de él, luminosa y serena. El rocío brillaba a lo largo de sus pétalos en filas ordenadas. Su floración de color rosa coral se veía tan impecable que varias flores más jóvenes habían comenzado a sentarse más erguidas solo por estar cerca de ella.

Madame Peonybell ocupaba un lugar destacado cerca, rodeada de polillas, crisopas y dos mariquitas que tenían la postura intensa de criaturas preparadas para repetir todo más tarde con añadidos.

Pibbit subió a la pequeña plataforma de musgo que una vez más había sido preparada para él.

Sus dedos se pegaron de inmediato.

"Por supuesto", murmuró.

Sir Wobberly golpeó el podio con su puntero.

"Ciudadanos del Jardín Blushmire", anunció, "nos reunimos hoy no para avergonzar".

La multitud hizo un sonido que sugería que absolutamente se habían reunido para avergonzar.

Sir Wobberly se aclaró la garganta. "Nos reunimos para educar".

"Con vergüenza", susurró una margarita.

"Silencio", dijo la abeja a su lado.

"Vergüenza educativa", susurró la margarita más suavemente.

Pibbit miró al cielo y consideró pedirle a un pájaro que pasara que lo llevara lejos. Entonces recordó que los pájaros comían cosas de su tamaño y decidió que su humillación actual era mejor que convertirse en el desayuno con globos oculares.

Sir Wobberly hizo un gesto hacia Lady Camberbell. "Por la amable venia de Lady Camberbell, cuyo aplomo frente al acceso indebido ha sido una inspiración para todos los tallos civilizados..."

Lady Camberbell inclinó su floración.

"—revisaremos los estándares de la entrada floral respetuosa".

"¿Podríamos usar otra palabra?", preguntó Pibbit.

Sir Wobberly lo miró por encima de sus gafas. "¿Entrada?".

Varias criaturas se rieron.

Pibbit apretó los labios.

Lady Camberbell no se movió, pero tenía la sospecha enloquecedora de que ella estaba disfrutando de esto aproximadamente un pétalo de cantidad.

Sir Wobberly señaló con su puntero hacia la cortina. "¡Contemplad!".

Dos abejas retiraron la tela de terciopelo.

La multitud jadeó.

Pibbit hizo un ruido entre un graznido y una carta de renuncia.

Detrás de la cortina había un gran diagrama pintado de la flor de Lady Camberbell.

No era un diagrama de buen gusto.

No era un diagrama vago.

Era una sección transversal botánica escandalosamente detallada con etiquetas, flechas, líneas punteadas y un pequeño dibujo exagerado de Pibbit a mitad de camino del pétalo trasero, con los ojos saltones y el trasero colgando hacia afuera.

El artista había añadido líneas de movimiento.

Alguien había escrito INCORRECTO con jugo de bayas rojas debajo de él.

—Eso no se parece a mí —dijo Pibbit.

—Mi trasero no es tan redondo.

—Es una herramienta de enseñanza.

—Es un crimen de odio con flechas.

Sir Wobberly golpeó el frente del diagrama de la flor. —Esta, ciudadanos, es la entrada aprobada.

El puntero se movió hacia la parte trasera.

El público se inclinó hacia adelante como un solo cuerpo.

Sir Wobberly bajó la voz, como si describiera una antigua maldición. —Esta no lo es.

Un escalofrío de deleite recorrió a la multitud.

Pibbit sintió que su rostro se calentaba hasta llegar a sus aletas laterales con volantes.

—Por favor, noten —continuó Sir Wobberly— que la disposición del pétalo frontal es acogedora, pública, visible, ceremonial y socialmente aprobada.

Golpeó el pétalo trasero del diagrama con el puntero.

—La disposición del pétalo trasero es privada, estructural, digna y no es una puerta para anfibios tardones con poco control de impulsos.

—Eso lo entiendo ahora —dijo Pibbit.

—Comprender después de la violación —dijo Sir Wobberly— es poner el carro delante de la babosa.

—No creo que ese sea un dicho.

—Ahora lo es.

Las margaritas zumbaron en señal de aprobación.

Pibbit miró a Lady Camberbell, esperando piedad. Ella correspondió a su mirada con serena compostura.

Sin piedad. Posiblemente una pizca de diversión. Principalmente elegancia.

Sir Wobberly levantó un segundo gráfico.

Este mostraba una secuencia de pasos para un acercamiento adecuado:

1. Llegar por el frente.
2. Anunciarse.
3. Elogiar la fragancia respetuosamente.
4. Limpiarse los pies.
5. Entrar solo cuando se le invite.
6. No improvisar.

El paso seis también había sido ilustrado con un pequeño dibujo de Pibbit, esta vez al revés.

—¿Por qué estoy al revés en ese? —preguntó Pibbit.

—Para representar la inversión moral —dijo Sir Wobberly.

—Llegué tarde, no estoy maldito.

Madame Peonybell susurró en voz alta: —La negación es común en estos casos.

Pibbit se giró. —¿Qué casos?

—Casos de pétalos traseros.

—No hay casos. Hay un caso. Yo soy el caso.

—Por ahora —dijo Madame Peonybell.

Eso envió otra onda de emoción a través de la multitud.

Pibbit se frotó los ojos. Sus almohadillas de los dedos se pegaban y despegaban de la plataforma de musgo en pequeños pulsos nerviosos. Plip. Plorp. Plip. Plorp.

Sir Wobberly se volvió hacia él. —Señor Snorfle, por favor dé un paso al frente para la recreación.

La cabeza de Pibbit se levantó de golpe. —¿Para la qué cosa?

—La recreación.

—Nadie mencionó ninguna recreación.

—Estaba implícito por la presencia de diagramas.

—Los diagramas implican educación, no sufrimiento en vivo.

—En mi experiencia —dijo Sir Wobberly—, a menudo se solapan.

Dos abejas sacaron una flor modelo hecha de hojas de rosa dobladas. Era más pequeña que Lady Camberbell, pero lo suficientemente grande como para que Pibbit pudiera entrar a través de ella si el universo lo odiaba, lo cual, al parecer, hacía.

Sir Wobberly señaló el frente. —Usted demostrará el impulso incorrecto, y luego lo corregiremos.

—¿Debo hacerlo?

Lady Camberbell finalmente habló. —Señor Snorfle, el jardín requiere claridad.

—El jardín requiere pasatiempos.

—Eso también —dijo ella—, pero hoy requiere claridad.

Pibbit caminó arrastrando los pies hacia la flor modelo.

La multitud se inclinó hacia adelante.

Él miró la entrada frontal, luego el pétalo trasero falso y finalmente a Sir Wobberly.

—Que conste en acta —dijo Pibbit—, me opongo a convertirme en mi propio panfleto de advertencia.

—Anotado —dijo Sir Wobberly.

—¿Será escrito?

—No.

—Entonces no está realmente anotado, ¿verdad?

Una abeja tosió para ocultar una risa.

Pibbit suspiró y colocó una mano pegajosa sobre el pétalo trasero del modelo.

El modelo de hojas de rosa se movió.

Su dedo se pegó a la base.

Su otro dedo se pegó a una ramita de soporte.

Su mano se pegó con más firmeza de la que pretendía.

Sir Wobberly levantó su puntero. —Observen el error inicial.

—Lo estoy observando desde dentro de mi propio cuerpo —dijo Pibbit.

—La criatura impropia ve un hueco disponible y asume el derecho de entrar.

—A la criatura impropia le prometieron que esto sería breve.

—En lugar de honrar el protocolo frontal...

—A la criatura impropia le gustaría un poco de agua.

—...aplica presión sobre un pliegue privado.

—¿Podría no decir "pliegue privado" con tanto deleite?

La multitud estalló en carcajadas.

Los pétalos de Lady Camberbell se crisparon.

No fue casi nada. Un pequeño movimiento. Pero Pibbit lo vio.

Ella estaba tratando de no reírse.

De él, sí.

Pero aun así.

Por alguna razón, eso hizo que la humillación se sintiera menos aguda y más ridícula, lo cual fue ligeramente más fácil de sobrellevar.

Pibbit se volvió hacia la flor modelo y tiró de su mano para liberarla. El pétalo falso se despegó hacia atrás más de lo esperado.

Una pequeña costura oculta se abrió de golpe.

Algo cayó.

Aterrizó en la plataforma de musgo con un suave clic.

La multitud se quedó en silencio.

Todos miraron el objeto.

Era una pequeña cuenta de resina dorada endurecida.

No más grande que una perla de rocío.

Pibbit frunció el ceño. —Eso no era parte de la demostración, ¿verdad?

El rostro de Sir Wobberly se tensó. —No.

Lady Camberbell dio un paso al frente.

Su compostura no se rompió, pero cambió. Pibbit lo sintió como una brisa cambiando de dirección.

—¿De dónde vino ese modelo? —preguntó ella.

Una de las abejas hizo una reverencia. —Del almacén junto al viejo banco de macetas, mi señora. Según las instrucciones del Gremio.

Lady Camberbell se quedó mirando la cuenta de resina.

Madame Peonybell revoloteó más cerca. —Qué curioso.

Pibbit se agachó y la olió.

—No te metas eso en la boca —advirtió Nibnob.

—No iba a hacerlo.

—Tu cara estaba considerándolo.

—Mi cara considera muchas cosas.

Pibbit volvió a olerla. La cuenta olía dulce, fuerte y ligeramente ahumado. No a savia de flor. No a néctar común. Algo más pegajoso. Algo viejo.

Sus dedos hormiguearon.

Eso sucedía cuando las sustancias cercanas eran mejores pegándose que él mismo.

—Esto es cera de rubor —dijo.

Sir Wobberly frunció el ceño. —¿Cera de rubor?

—Resina selladora pegajosa. Los escarabajos la usan para reparar grietas en las alas. Algunas flores la usan para mantener los pétalos unidos después de las tormentas. Mi tía Clambella una vez la usó para pegar al tío Grib a una silla durante una discusión sobre la sopa.

La tía Clambella gritó desde la multitud: —¡Y lo volvería a hacer!

Pibbit hizo rodar la cuenta suavemente entre dos almohadillas de sus dedos. Se pegaba, pero de forma extraña. Había sido suavizada recientemente, y luego endurecida de nuevo.

—Esto fue usado para sellar un pliegue —dijo.

La multitud murmuró.

—¿Un pliegue? —repitió Madame Peonybell, saboreando la palabra como si fuera crema.

Los pétalos de Lady Camberbell se pusieron rígidos. —Suficiente.

La palabra cortó limpiamente el ruido.

Toda criatura se detuvo.

Lady Camberbell se volvió hacia Sir Wobberly. —Esta demostración ha cumplido su propósito.

Sir Wobberly se veía sorprendido. —Pero aún no hemos llegado a la sección sobre el reconocimiento de límites basado en el aroma.

—En otro momento.

—Había tarjetas informativas.

—Quémalas.

Pibbit parpadeó.

Sir Wobberly abrazó sus notas contra su pecho. —¿Mi señora?

Lady Camberbell miró a la multitud. —Ciudadanos del jardín de Blushmire, confío en que la lección sea clara. La entrada adecuada protege la dignidad. La improvisación crea confusión. El asunto queda concluido por hoy.

Una ola de decepción pasó entre el público.

Las margaritas abuchearon en voz baja hasta que la severa abejorro les lanzó una mirada fulminante.

Pibbit miró de la cuenta de resina a Lady Camberbell. Sus pétalos seguían siendo perfectos, pero bajo la perfección algo andaba mal.

Él sabía reconocer el pánico cuando lo veía.

Prácticamente tenía licencia en ello.

Lady Camberbell no tenía miedo de las risas de la multitud.

Tenía miedo de la resina.

Una flor con algo que ocultar

Lady Camberbell esperó a que la multitud se dispersara antes de moverse.

No tenía prisa. Las flores de su rango no tienen prisa. Ellas se trasladan con énfasis.

Pibbit intentaba despegarse de la plataforma de musgo cuando su sombra cayó sobre él.

—Señor Snorfle —dijo ella.

Él miró hacia arriba. —Si esto es sobre el diagrama, me gustaría aclarar que mi trasero fue calumniado.

—Venga conmigo.

—Eso suena a piedad o a una trampa.

—Ambas pueden ser eficientes.

Nibnob apareció al lado de Pibbit. —¿Debería ir yo también?

Lady Camberbell lo miró.

Nibnob dio un paso atrás. —He recordado un compromiso previo de no estar involucrado.

—Sabio —dijo ella.

Pibbit le lanzó a su primo una mirada de traición.

Nibnob articuló en silencio: buena suerte, y luego huyó hacia el estanque con la velocidad de una criatura que acababa de descubrir los límites después de todo.

Lady Camberbell alejó a Pibbit de la fuente y lo llevó por un sendero estrecho sombreado por flores de dedalera. El ruido de la multitud matutina se desvaneció detrás de ellos, reemplazado por el goteo del rocío y el débil zumbido de los chismes acomodándose en nuevos rincones.

Pibbit le siguió a una distancia respetuosa.

Luego a una distancia ligeramente menos respetuosa, porque su pie se quedó pegado a un guijarro.

Luego un pequeño salto de pánico, porque el guijarro vino con él durante tres pasos.

Lady Camberbell no se giró. —¿Siempre es usted así de ruidoso?

—Solo cuando me muevo, respiro, pienso o intento no ofender a alguien.

—Eso explica mucho.

Llegaron a un lugar apartado bajo las nervaduras del viejo invernadero. Lady Camberbell se detuvo junto a un panel de vidrio caído, plateado por el paso del tiempo. Reflejada en él, su flor se veía magnífica y brillante. Pibbit parecía un problema mojado cubierto de cuentas parado junto a la realeza.

Ella se enfrentó a él.

—¿Qué sabe usted sobre la cera de rubor?

Pibbit se removió. —Es pegajosa.

—También lo es usted. Déme detalles.

—Proviene de resina de vid ampollada mezclada con cáscara de polen en polvo. Se endurece, quedando transparente o dorada según el origen. Muy fuerte. Muy flexible. Generalmente usada para reparaciones, sellos, cajones secretos, armadura de escarabajos e incidentes con sillas conyugales.

—¿Se puede rastrear?

—Quizás. Los diferentes fabricantes añaden cosas diferentes. Ceniza de menta. Polvo de amapola. Perla de semilla molida. Una vieja araña en la pared este añade copos de pimienta porque dice que le da "carácter" a la cera, pero principalmente hace que todos estornuden.

Lady Camberbell guardó silencio.

Los ojos gigantes de Pibbit se entrecerraron tanto como pudieron, lo cual no era mucho, pero hizo el esfuerzo.

—Esto no es sobre la flor modelo, ¿verdad?

—No.

—Y tampoco es realmente sobre mí entrando a través de su pétalo trasero.

Sus pétalos se tensaron.

—En parte es sobre eso.

—Justo.

—Pero no solo eso.

Pibbit cruzó las manos. —Lady Camberbell, ya estoy en problemas con el Gremio de Decencia de Pétalos, mi familia, las margaritas, varias polillas y posiblemente la vida romántica de un helecho. Si hay otro problema, agradecería saber si planea morderme.

Lady Camberbell miró hacia el jardín.

Por primera vez desde que la conocía, parecía menos una institución y más un ser vivo con un peso sobre sí.

—Hace tres noches —dijo en voz baja—, alguien entró en mi flor.

Pibbit se quedó mirando.

—¿Apropiadamente?

Ella le lanzó una mirada.

—Lo siento.

—Impropiamente. Privadamente. Mientras dormía.

La burbuja de la garganta de Pibbit se tensó. —¿A través del pétalo trasero?

—A través del pétalo trasero.

Las palabras ya no sonaban divertidas.

Una brisa se movió a través de las flores de dedalera y, por un momento, el jardín pareció contener la respiración.

Lady Camberbell continuó. —Desperté antes del amanecer y encontré el pliegue trasero alterado. Había un residuo a lo largo de la costura interna. Cera de rubor, aunque no sabía su nombre. Al principio pensé que una tormenta había aflojado los pétalos y que alguna criatura bienintencionada los había parcheado.

—¿Sin decírselo?

—Precisamente.

—Eso no es bienintencionado. Eso es ser sospechoso con suministros de manualidades.

—A la mañana siguiente, apareció una nota junto a mi tallo.

Los ojos de Pibbit se agrandaron. —¿Una nota?

Lady Camberbell parecía profundamente molesta por la existencia del papel. —Sugería que si deseaba que ciertos asuntos privados permanecieran sin mencionarse, debería renunciar como presidenta del Comité de Estándares de Recepción.

La boca de Pibbit se abrió.

Esta vez no salió ningún sonido.

Lady Camberbell asintió con gravedad. —Sí.

—¿Está siendo chantajeada?

—Me desagrada esa palabra.

—¿Qué palabra preferiría usted?

—Presión de pétalos.

—Eso es chantaje con sombrero.

—No obstante.

Pibbit miró hacia la fuente, donde los últimos invitados todavía se estaban alejando, reacios a abandonar la esperanza de una mayor vergüenza.

—¿Por qué no dijo nada?

Lady Camberbell levantó sus pétalos. —¿A quién? ¿Al Gremio? La mitad consideraría la existencia de un pliegue trasero un escándalo suficiente para destituirme. Madame Peonybell ha querido mi puesto durante meses. Sir Wobberly formaría un subcomité de investigación y accidentalmente publicaría los detalles a la hora del almuerzo. Las margaritas lo convertirían en un coro.

—Ellas hacen eso.

—Y luego ayer —dijo ella—, usted entró a través del mismo pliegue alterado.

Pibbit tragó saliva. —Lo empeoré todo.

—Lo hizo todo público.

—Eso suena peor con zapatos puestos.

—En algunos aspectos, sí. —Su mirada se agudizó—. En otros aspectos, no.

Pibbit parpadeó. —¿No?

—Antes de su ridícula llegada, el intruso podía permanecer oculto. Ahora todos saben que mi pétalo trasero era vulnerable, pero creen que todo el asunto fue causado por usted.

—Me alegra ser útil como idiota público.

—Esa suposición nos da margen.

—¿"Nos"?

Lady Camberbell se acercó. —Usted encontró la cera de rubor en el modelo de demostración cuando nadie más lo notó. La reconoció por el olor. Usted puede trepar por lugares que la mayoría de las criaturas no pueden. Y, me guste o no, nadie sospechará que me está ayudando porque todos piensan que usted es demasiado tonto como para organizar su propio desayuno.

Pibbit puso una mano sobre su pecho. —Ese cumplido tenía espinas.

—No fue un cumplido.

—De alguna manera, peor.

—Señor Snorfle, necesito saber quién entró en mi flor hace tres noches.

Pibbit miró hacia sus dedos anaranjados y pegajosos. Brillaban bajo la luz filtrada, absurdos y brillantes, y actualmente sujetos a una hoja caída que no había notado.

Se despegó.

—¿Y si ayudo?

—Clarificaré públicamente que su conducta, aunque sigue siendo espantosa, puede haber revelado una violación más grave.

—¿Esa es la oferta?

—También podría hacer que las margaritas dejen de cantar.

Pibbit se enderezó. —Estoy escuchando.

—Y podría haber pasteles.

—Acepto.

Lady Camberbell parpadeó. —Eso fue rápido.

—Usted comenzó con la reputación y la justicia, que están bien, pero los pasteles demuestran sinceridad.

Por primera vez, Lady Camberbell hizo un sonido que era casi una risa. Fue pequeño, restringido e inmediatamente enterrado bajo su postura, pero Pibbit lo escuchó.

Decidió no mencionarlo.

Estaba aprendiendo.

Lentamente.

La escena del crimen real

Regresar a la flor de Lady Camberbell bajo secreto era difícil, principalmente porque el jardín de Blushmire tenía los estándares de privacidad de un gallinero abarrotado.

Todo tenía ojos.

Todo tenía oídos.

Algunas cosas no tenían ni lo uno ni lo otro, pero escuchaban de todas formas.

Lady Camberbell insistió en que se acercaran desde el frente porque no estaba emocionalmente preparada para "tonterías repetidas". Pibbit estuvo de acuerdo, aunque sus dedos hormigueaban al pasar por el pliegue trasero, donde había comenzado su desgracia pública. La superposición de pétalos se veía inocente bajo la luz de la tarde, suave, rosada y brillante con el rocío.

Pero ahora que sabía qué buscar, lo vio.

Una costura.

No natural.

No del todo.

En el borde inferior, justo debajo de la curva donde un pétalo se metía detrás de otro, había una tenue línea brillante. La mayoría de las criaturas la habrían confundido con rocío. Pibbit se agachó, con la nariz cerca de la superficie.

—Cera de rubor —susurró.

Los pétalos de Lady Camberbell se tensaron detrás de él. —¿Está seguro?

—Sí. Y no es vieja.

Olió de nuevo.

—Tiene ceniza de menta.

—¿Quién usa ceniza de menta?

—Fabricantes de cera de alta gama. También criaturas que quieren que las cosas huelan más limpio de lo que son.

—Eso reduce los sospechosos a la mitad del jardín.

—La mitad costosa.

Lady Camberbell consideró esto. —Madame Peonybell usa menta en todo.

—¿Incluyendo la conversación?

—Especialmente la conversación.

Pibbit trepó suavemente a lo largo de la costura del pétalo. Sus dedos pegajosos lo sostenían fácilmente, pero se movía con un cuidado inusual. La última vez que había estado a este lado de la flor de Lady Camberbell, había llegado tarde, sudando rocío e intentando volverse estrecho mediante el poder de la negación.

Ahora estaba buscando pruebas.

Eso sonaba más digno.

Esperaba que alguien anotara esa parte.

Cerca de la curva superior del pétalo trasero, encontró una segunda marca: un pequeño rasguño en la cera, con forma de media luna.

“Algo se enganchó aquí”, dijo.

Lady Camberbell observaba desde abajo. “¿Una garra?”

“Tal vez. O una herramienta”.

Apoyó ligeramente un dedo del pie junto a la marca. La almohadilla de su dedo volvió a sentir un hormigueo.

“El intruso no era pegajoso como yo. Necesitaban ayuda para mantenerse sujetos”.

“¿Alas?”

“Podría ser. Pero si tuvieran alas, ¿por qué subir por el pliegue? ¿Por qué no volar desde arriba?”

Lady Camberbell pareció ofendida. “Porque arriba tampoco es una entrada”.

“Estoy intentando resolver su crimen, no abrir una segunda herida de etiqueta”.

“Proceda con cuidado”.

Pibbit continuó subiendo y encontró una tercera pista escondida detrás de una gota de rocío: un solo hilo de fibra de color lavanda pálido, atrapado en la resina.

Lo pellizcó entre dos dedos.

“Ajá”.

Lady Camberbell se inclinó. “¿Qué es?”

“Un hilo”.

“Ya lo veo”.

“Lavanda pálido. Tejido fino. Huele a polvos y a presunción”.

“Esa no es una descripción científica”.

“Es precisa”.

Pibbit guardó el hilo en una hoja rizada. “¿Quién usa lavanda?”

Lady Camberbell no respondió de inmediato.

Eso fue respuesta suficiente.

Pibbit miró hacia abajo. “¿Madame Peonybell?”

“Entre otras”.

“¿Pero principalmente Madame Peonybell?”

“Ella prefiere los chales de lavanda, los polvos de lavanda, las cintas de lavanda, la tinta de chismes de lavanda y el rocío con sabor a lavanda, lo cual es una abominación”.

“Realmente no le cae bien”.

“Una vez le dijo a una habitación llena de dalias que mi fragancia se había vuelto ‘valiente’”.

Pibbit se quedó boquiabierto. No entendía del todo por qué, pero el tono de Lady Camberbell dejaba claro que valiente era una bofetada en forma de perfume.

Bajó trepando y aterrizó sobre el musgo con un suave chasquido.

“Así que Madame Peonybell la está chantajeando”.

Los pétalos de Lady Camberbell se movieron bruscamente. “No lo sabemos”.

“Tenemos ceniza de menta, hilo de lavanda y un rencor personal”.

“Eso es suficiente para un chisme, no para una prueba”.

“Por aquí, los chismes parecen ser legalmente vinculantes”.

“No cuando yo soy el tema”.

Pibbit reflexionó sobre esto. “¿Qué amenazaba con revelar la nota?”

Lady Camberbell se quedó inmóvil.

El aire volvió a cambiar.

“No importa”, dijo rápidamente. “No es asunto mío”.

“Puede convertirse en asunto suyo si me va a ayudar”.

“Esa frase me preocupa”.

Lady Camberbell se giró un poco, enfrentando el cálido interior de su flor. Allí dentro, los pétalos brillaban como una puesta de sol desde adentro. Perlas de rocío descansaban a lo largo de las curvas. El lugar no parecía escandaloso. Parecía hermoso. Privado. Vulnerable.

“Antes de convertirme en la presidenta del Comité de Normas de Recepción”, dijo, “no siempre fui tan…”

“¿Aterradora?”

Ella lo miró.

“Compuesta”, corrigió Pibbit.

“No siempre fui tan compuesta. Hace años, pertenecía a un círculo de flores nocturnas, músicos y flores silvestres extremadamente poco prácticas. Organizábamos reuniones después de la salida de la luna. Había música. Savia de madreselva fermentada. Poesía”.

Los ojos de Pibbit se abrieron de par en par. “¿Usted?”

“No pongas esa cara”.

“Esta es la única cara que tengo”.

“Entonces contrólala”.

Lo intentó.

No funcionó.

Lady Camberbell suspiró. “Hubo una velada en particular. Una fiesta de solsticio de verano. Puede que haya bailado”.

Pibbit esperó.

“Sobre un baño para pájaros”.

Su boca se crispó.

“No lo hagas”.

Presionó ambas manos sobre su boca.

“También hubo una canción”, dijo con rigidez. “Una canción cómica”.

Los ojos de Pibbit empezaron a llorar por la risa contenida.

“Sobre la etiqueta de la polinización”.

Un pequeño chillido se le escapó.

Los pétalos de Lady Camberbell se abrieron de golpe. “Era joven”.

“Por supuesto”.

“Era satírica”.

“Naturalmente”.

“El estribillo era lamentable”.

Todo el cuerpo de Pibbit tembló.

“Señor Snorfle”.

Se tragó la risa tan fuerte que tuvo hipo. “Estoy siendo respetuoso internamente”.

“La nota afirma que alguien posee un pétalo prensado de esa velada con la letra escrita en él”.

Pibbit bajó las manos. “Y la publicarán a menos que usted renuncie”.

“Sí”.

Él la miró entonces, realmente la miró. Lady Camberbell, que podía silenciar un patio con solo levantar un pétalo. Lady Camberbell, que le había hecho sentir como si él fuera una especie de error. Lady Camberbell, que ahora temía que el jardín descubriera que alguna vez había sido tonta.

No cruel.

No corrupta.

Tonta.

Él frunció el ceño. “¿Eso es todo?”

Su voz se volvió más aguda. “Eso no es nada”.

“No, pero…”. Buscó las palabras correctas y evitó cuidadosamente varias incorrectas. “Todo el mundo aquí actúa como si ser ridículo fuera un crimen. Tal vez ese sea el verdadero problema”.

Lady Camberbell lo miró fijamente.

Pibbit hizo una mueca. “Eso sonó más sabio de lo que pretendía. Le pido disculpas”.

“No se disculpe por su utilidad accidental”.

“Nunca sé cuándo lo estoy haciendo”.

“Claramente”.

Antes de que ninguno pudiera decir más, una voz flotó desde fuera de la flor.

“¿Lady Camberbell? ¿Hola? Espero no estar interrumpiendo nada íntimo, estructural o educativo”.

Los pétalos de Lady Camberbell se pusieron rectos de golpe.

Pibbit se quedó helado.

Madame Peonybell.

Lavanda, mentiras y un escondite muy poco útil

“Escóndete”, susurró Lady Camberbell.

Pibbit miró a su alrededor.

“¿Dónde?”

“En algún lugar discreto”.

“Soy de colores brillantes y básicamente todo globos oculares”.

“Improvisa”.

“¡Así es como empezó todo esto!”

La sombra de Madame Peonybell pasó sobre los pétalos delanteros.

Pibbit entró en pánico, saltó hacia arriba y se pegó a la parte inferior de un pétalo interior. Su vientre quedó plano. Sus dedos se abrieron. Sus ojos se dilataron.

Desafortunadamente, parecía un secreto decorativo.

Lady Camberbell se compuso justo cuando Madame Peonybell entró en la flor.

Madame Peonybell era grande, exuberante, de color rosa lavanda y dramática al estilo de alguien que nunca había entrado en una habitación sin imaginar aplausos. Llevaba un chal de color lavanda pálido sobre sus pétalos exteriores y una sarta de perlas de rocío alrededor de su tallo. Su fragancia llegó antes que ella, dulce, polvorienta y ligeramente agresiva.

“Camberbell, querida”, dijo Madame Peonybell, “qué mañana tan agotadora para ti”.

La voz de Lady Camberbell se convirtió en piedra pulida. “Madame Peonybell”.

“Vine como una amiga”.

Sobre ellos, Pibbit articuló silenciosamente: no, no vino.

Lady Camberbell no miró hacia arriba, pero un pétalo se movió en señal de acuerdo.

Madame Peonybell se deslizó más adentro. “La demostración fue muy informativa. Fue muy valiente de tu parte compartir tus vulnerabilidades con el público”.

Pibbit casi pierde el agarre.

Ahí estaba esa palabra de nuevo.

Los pétalos de Lady Camberbell se afilaron. “Su preocupación ha sido anotada”.

“Y el pobre señor Snorfle”. Madame Peonybell suspiró. “Qué carga, ser convertido en la cara del acceso indebido”.

Pibbit mantuvo la boca cerrada.

“En efecto”, dijo Lady Camberbell.

“Aunque quizás tenga suerte”.

“¿Suerte?”

“Pues sí. Todo el mundo asumirá que el disturbio de ayer fue obra suya”.

Silencio.

El corazón de Pibbit dio un golpe pegajoso y fuerte.

La voz de Lady Camberbell se mantuvo tranquila. “¿El disturbio de ayer?”

Madame Peonybell sonrió.

Pibbit podía oírlo. Algunas sonrisas tenían sonido. La suya sonaba como una cinta siendo arrastrada sobre una cuchilla.

“Oh, seguro que sabes a qué me refiero. El rumor es un jardinero tan torpe, siempre esparciendo semillas en las camas equivocadas. Se oyen cosas. Un pliegue trasero aflojado. Una nota. Un poco de presión colocada donde no se debe colocar presión”.

Lady Camberbell no se movió.

“Se oye demasiado, tal vez”, dijo ella.

“Se oye lo que el viento trae”.

“El viento tiene mal gusto para la compañía”.

Madame Peonybell se rió suavemente. “Siempre tuviste espinas bajo todo ese rocío”.

“Los tulipanes no tienen espinas”.

“Metafóricamente, querida”.

“Metafóricamente, usted está invadiendo mi paciencia”.

Los ojos de Pibbit se abrieron con admiración. Nunca había oído a alguien decir “lárgate” usando tantos modales.

Madame Peonybell no retrocedió. Se dirigió hacia la parte posterior de la flor, cerca del mismo pliegue que Pibbit había examinado. “Sería una lástima si las viejas canciones volvieran al jardín. Las viejas canciones tienen melodías tan obstinadas”.

Los pétalos de Lady Camberbell perdieron un matiz de color.

“¿Qué quieres?”, preguntó ella.

Ahí estaba.

La conversación real.

Madame Peonybell bajó la voz. “Retírate de la votación del comité la próxima semana. Apoya mi nominación como presidenta. Declara, públicamente, que los recientes eventos te han dado tiempo para reflexionar sobre la necesidad de un nuevo liderazgo”.

“¿Nuevo?”, dijo Lady Camberbell.

“Suena más amable que decir atrasado”.

Los dedos de Pibbit se curvaron contra el pétalo de arriba. Una almohadilla resbaló.

Se quedó helado.

Madame Peonybell miró hacia arriba.

Pibbit contuvo la respiración tan fuerte que toda su cara se hinchó.

Una gota de rocío tembló a su lado.

No caigas, se dijo a sí mismo.

No gotees.

No te conviertas en un segundo incidente.

La gota de rocío se deslizó por el pétalo y cayó.

Aterrizó directamente en el chal de Madame Peonybell.

Ella miró la gota.

Lady Camberbell miró la gota.

Pibbit miró la gota y mentalmente preparó una maleta.

Madame Peonybell levantó lentamente la mirada.

Pibbit cerró los ojos con fuerza.

Desafortunadamente, sus ojos eran enormes, por lo que cerrarlos de alguna manera lo hizo más visible.

“Vaya”, dijo Madame Peonybell.

Pibbit abrió un ojo.

Ella lo estaba mirando directamente.

“Buenos días”, dijo débilmente desde el pétalo del techo.

Lady Camberbell cerró los ojos como si estuviera rezando a cada semilla que alguna vez había producido.

Madame Peonybell sonrió más ampliamente. “Qué educativo”.

Pibbit liberó una mano y saludó. “Puedo explicarlo”.

“¿Puedes?”, preguntó Lady Camberbell.

“No muy bien”.

Madame Peonybell retrocedió, encantada. “El señor Snorfle, aferrado secretamente al pétalo interior de Lady Camberbell la mañana después del Asunto del Pétalo Trasero. Oh, el jardín tendrá sentimientos”.

Pibbit se soltó del pétalo, aterrizó mal, rebotó en un cojín de polen y rodó al lado de Lady Camberbell.

“Esto no es lo que parece”.

Los ojos de Madame Peonybell brillaron. “Nunca lo es”.

“Estoy ayudando a investigar un crimen”.

Lady Camberbell hizo un pequeño sonido de asfixia.

Madame Peonybell inclinó su flor. “¿Un crimen?”

Pibbit señaló su chal. “Un crimen de chantaje. Un crimen de cera de rubor. Un crimen de esconderse en el pliegue trasero con hilos de lavanda y ceniza de menta”.

Lady Camberbell susurró: “Señor Snorfle”.

“Entré en pánico”.

“Claramente”.

La sonrisa de Madame Peonybell se adelgazó. Por primera vez, parte de su dulzura azucarada se desvaneció.

“Deberías tener cuidado al hacer acusaciones, pequeño sapo”.

Pibbit se puso más erguido. No era mucho más alto, pero lo decía en serio.

“Usted debería tener cuidado al dejar hilos en la cera”.

Madame Peonybell miró hacia su chal de lavanda.

Solo por una fracción de segundo.

Pero Pibbit lo vio.

Lady Camberbell también lo vio.

“Interesante”, dijo Lady Camberbell.

La sonrisa de Madame Peonybell regresó, pero ahora tenía dientes debajo. “Muy interesante. Vine como amiga y me encuentro acusada por un anfibio deshonrado actualmente pegado a tu techo”.

“Anteriormente pegado”, dijo Pibbit.

“Qué tranquilizador”.

Madame Peonybell se giró para irse. “Tienes hasta la salida de la luna mañana, Camberbell. Haz el anuncio, o la canción volverá”.

Hizo una pausa en la entrada principal.

“Y tal vez incluya una nueva estrofa”.

Su mirada se deslizó hacia Pibbit.

“Algo sobre dedos pegajosos”.

Luego salió rápidamente.

Durante varios segundos, ni Lady Camberbell ni Pibbit hablaron.

Finalmente, Pibbit dijo: “Puede que haya escalado la situación”.

Lady Camberbell se giró hacia él lentamente.

“Acusaste a mi chantajista mientras colgabas boca abajo dentro de mi flor”.

“Sí”.

“Después de que te dijeran que te escondieras discretamente”.

“También sí”.

“Y ahora sabe que estoy investigando”.

“Técnicamente, sabe que estamos investigando”.

“Eso no mejora las cosas”.

Pibbit miró la entrada principal donde Madame Peonybell había desaparecido.

“Pero miró el chal”.

Lady Camberbell hizo una pausa.

“Es cierto”.

“Y mencionó la nota antes que usted”.

“Es cierto”.

“Y usó la frase ‘presión colocada donde no se debe colocar’, lo cual es sospechoso y extremadamente asqueroso”.

Lady Camberbell le dirigió una mirada reacia. “Ese último punto es menos legal, pero exacto”.

Pibbit levantó la hoja rizada que contenía el hilo de lavanda. “Necesitamos pruebas antes de la salida de la luna mañana”.

“Sí”.

“Y necesitamos encontrar el pétalo con la letra de la canción”.

Lady Camberbell se tensó. “Absolutamente no”.

“Si ella lo tiene, esa es el arma”.

“No es un arma. Es un artefacto humillante”.

“Por aquí, esos parecen ser armas”.

Lady Camberbell miró hacia otro lado.

Pibbit suavizó su voz. “¿La canción era realmente tan mala?”

Su silencio se alargó.

Luego dijo, muy bajito: “El estribillo incluía la frase ‘sacude tu cesta de polen’”.

La boca de Pibbit tembló.

Lady Camberbell le señaló con un pétalo. “No lo hagas”.

Hizo un esfuerzo heroico.

Sus mejillas se inflaron.

Sus ojos lloraron.

Un chillido se escapó.

“Señor Snorfle”.

“Lo siento”, susurró. “Es por la cesta”.

Lady Camberbell lo miró fijamente por un segundo furioso.

Luego, para su absoluto asombro, se rió.

No mucho.

No en voz alta.

Pero lo suficiente.

Una pequeña, involuntaria y elegante risa, como si una perla hubiera resbalado de un estante y aterrizado en una taza de té.

Pibbit sonrió.

Lady Camberbell recuperó inmediatamente el control. “Nunca hablaremos de esto”.

“Por supuesto”.

“Nunca”.

“Naturalmente”.

“Especialmente no con ritmo”.

Pibbit volvió a apretar los labios.

“Señor Snorfle”.

“Estoy luchando por mi vida aquí”.

El jardín nocturno no sabe guardar secretos

Para la puesta de sol, la investigación se había convertido exactamente en lo que Lady Camberbell más temía: un secreto que involucraba a Pibbit.

Esto significaba que ya estaba tambaleándose.

El plan era simple, de la forma en que las malas ideas a menudo se anuncian a sí mismas como simples.

Pibbit se escabulliría cerca de la flor de Madame Peonybell después de la salida de la luna, examinaría los pétalos exteriores en busca de cera de rubor y vería si ella tenía un pliegue de almacenamiento oculto donde podría guardarse el viejo pétalo de la letra. Lady Camberbell permanecería visiblemente presente en el círculo de rocío vespertino, lo que le daría una coartada y evitaría sospechas.

Nibnob ayudaría.

Nibnob no había aceptado esto.

Pibbit lo reclutó diciendo que podría haber bocadillos.

“Nunca hay bocadillos durante los crímenes”, susurró Nibnob mientras se agachaban detrás de un grupo de tréboles lunares más tarde esa noche.

“Esto no es un crimen”, susurró Pibbit de vuelta. “Es recopilación de pruebas”.

“De noche”.

“Sí”.

“Sin permiso”.

“El permiso socavaría la recopilación”.

“Eso suena como un crimen con zapatos más bonitos”.

Pibbit miró a través del trébol.

La flor de Madame Peonybell se alzaba frente a ellos, de color lavanda pálido bajo la luz de la luna. A diferencia de la elegancia limpia y estructurada de Lady Camberbell, los pétalos de Madame Peonybell se derramaban hacia afuera en capas exuberantes, volantes, pliegues, rizos y florituras dramáticas. Era menos arquitectura que teatro.

Varias polillas dormían bajo sus hojas inferiores. Un par de abejas custodiaban la entrada principal, aunque mal; una estaba despierta pero aburrida, y la otra estaba absolutamente dormida con la boca abierta.

Pibbit estudió la flor. “Demasiados pétalos”.

Nibnob asintió. “Sospechosamente muchos”.

“Cualquiera de ellos podría ocultar algo”.

“O a alguien”.

Pibbit lo miró.

Nibnob se encogió de hombros. “Estoy añadiendo ambiente”.

Se acercaron sigilosamente.

Los dedos de Pibbit hacían suaves sonidos de succión sobre las hojas.

“¿Puedes ser menos pegajoso?”, susurró Nibnob.

“¿Puedes ser menos parecido a alguien que se queja?”

“No”.

“Entonces no”.

Llegaron a la parte trasera de la flor de Madame Peonybell. Los pétalos se superponían en docenas de lugares, creando pliegues sombreados y pequeños bolsillos de oscuridad. Pibbit olfateó a lo largo de la costura inferior.

Lavanda.

Polvo.

Néctar.

Y allí, debajo de todo, débil pero inconfundible:

Ceniza de menta.

“Lo encontré”, susurró.

Nibnob se acercó y olfateó. “Huele caro y culpable”.

“Exactamente”.

Pibbit trepó el pétalo exterior con cuidado, siguiendo el rastro de cera. Llevaba hacia arriba a un pliegue rizado cerca del costado, casi invisible bajo un derrame decorativo de flecos de lavanda.

Su dedo rozó algo duro.

Un pestillo.

“Ella tiene un bolsillo oculto”, susurró Pibbit.

Nibnob parecía ofendido. “¿Las flores tienen bolsillos?”

“Al parecer, las elegantes sí”.

“Nunca quise ser una flor antes de este momento”.

Pibbit deslizó un dedo pegajoso bajo el pestillo y tiró.

No se movió.

Intentó de nuevo.

El pestillo se mantuvo firme.

Ajustó su posición, apoyó los dos pies contra el pétalo y tiró más fuerte.

El bolsillo oculto se abrió de golpe.

También lo hizo el pétalo bajo él.

Pibbit desapareció dentro de la flor de Madame Peonybell con un chillido de susto.

Nibnob se quedó helado afuera.

—¿Pibbit? —susurró.

Desde adentro llegó un golpe sordo.

Luego otro.

Después, la voz de Pibbit: —Estoy en un cajón.

—¿Las flores tienen cajones?

—Aparentemente, las elegantes sí.

—¿Hay algo ahí dentro?

Una pausa.

—Polvo.

Otra pausa.

—Cinta.

Una pausa más larga.

—Un espejito.

—Concéntrate.

—Lo intento, pero el espejo está haciendo comentarios hirientes sobre mi postura.

Pibbit hurgó en el pliegue oculto. Sus manos rozaron pétalos secos, notas dobladas, un carrete de hilo de lavanda y varios tarros pequeños de cera.

Encontró un tarro etiquetado como Cera de rubor de menta y ceniza Premium: para reparaciones discretas.

—Oh, vamos —susurró.

—¿Qué? —preguntó Nibnob.

—Etiquetó las pruebas.

—Eso parece conveniente.

—La gente rica siempre piensa que las etiquetas hacen que las cosas sean respetables.

Se metió el tarro bajo el brazo y continuó buscando.

En lo más profundo del pliegue, envuelto en una tira de seda pálida, encontró un pétalo de coral prensado.

Pibbit se quedó inmóvil.

Incluso antes de abrirlo, lo supo.

El pétalo era viejo y delicado, aplanado tanto como un recuerdo. Tinta oscura se curvaba a través de su superficie en una caligrafía en bucles. No podía leerlo todo bajo la tenue luz de la luna, pero una frase sobresalía claramente:

Sacude tu cesta de polen hasta que las abejas de la luna griten...

Pibbit se tapó la boca con una mano.

Todo su cuerpo temblaba.

No por miedo.

Sino por las inmensas ganas de reír.

—¿Lo encontraste? —susurró Nibnob.

Pibbit hizo un ruido agudo contra su palma.

—¿Eso es un sí?

—Tiene ritmo —logró decir Pibbit, ahogado por la risa.

—Sácalo.

—Necesito un momento.

—Este no es el momento para apreciar la música.

Antes de que Pibbit pudiera responder, la luz inundó el pliegue oculto.

Los pétalos exteriores se abrieron.

Madame Peonybell estaba sobre él, iluminada por la luna y sonriendo.

Tras ella flotaban dos abejas.

Ambas despiertas ahora.

Ambas armadas con lanzas de espina.

Nibnob, afuera, susurró: —Oh, no.

Pibbit levantó la vista desde dentro del cajón de pétalos, con un brazo rodeando un tarro de cera de rubor y la otra mano agarrando un pedazo humillante de la juventud de Lady Camberbell.

La sonrisa de Madame Peonybell se amplió.

—Señor Snorfle —dijo—. Usted sí que tiene talento para entrar en las partes equivocadas de las flores.

Pibbit tragó saliva.

—En mi defensa —dijo—, esta tenía pestillo.

Madame Peonybell se volvió hacia sus abejas.

—Traigan al Gremio.

Las abejas alzaron sus lanzas.

Nibnob emitió un pequeño sonido de perdición desde detrás del trébol.

Pibbit abrazó la evidencia con más fuerza, con sus dedos pegajosos apoyados contra el interior del pliegue oculto.

En algún lugar lejos, al otro lado del jardín, Lady Camberbell seguía en el círculo de rocío, sin saber que todo su secreto, su reputación y su reticente investigador sapo-flor estaban ahora atrapados en el cajón de pétalos privado de Madame Peonybell.

Madame Peonybell se inclinó más cerca.

Su fragancia era de lavanda, azúcar y triunfo.

—Bueno —dijo suavemente—, esto va a hacer un verso maravilloso.

Atrapado en el cajón de alguien más

Hay pocas situaciones en la vida menos dignas que ser descubierto dentro del cajón de pétalos oculto de otra criatura mientras se sostiene a la vez un tarro de cera incriminatoria y una hoja con letras sobre cestas de polen.

Pibbit Snorfle, desafortunadamente, había encontrado una.

Porque no solo estaba dentro del cajón, sino que estaba atascado allí.

Una de sus almohadillas naranjas de los dedos se había adherido a la costura interior. Su codo izquierdo estaba pegado a un carrete de cinta. Su mejilla había recogido una pizca de polvo de lavanda, dándole el aspecto fantasmal de un pequeño anfibio que había sido abofeteado por un mostrador de cosméticos. El pétalo de coral prensado temblaba en su mano, tan frágil como un secreto y el doble de peligroso.

Madame Peonybell le sonreía desde arriba con la complaciente crueldad de alguien que observa un pastel enfriándose en el alféizar de una ventana, sabiendo exactamente qué niño será culpado por ello.

—Señor Snorfle —dijo de nuevo, con su voz suave como el azúcar glas y capaz de causar el mismo desastre—, usted sí tiene un don.

Pibbit tragó saliva. —¿Para la investigación?

—Para ser encontrado donde no debería estar.

—Esa es una interpretación muy limitada de mis habilidades.

—¿Lo es?

Se miró a sí mismo. Cajón. Cera. Pétalo con canción. Polvo de lavanda. Flor equivocada. Pliegue equivocado. Todo equivocado.

—Posiblemente no —admitió.

Detrás de Madame Peonybell, las dos abejas armadas con espinas flotaban con una amenaza oficial. Una de ellas era la misma abeja que había entregado la citación de Lady Camberbell. Parecía decepcionada de ver a Pibbit de nuevo, como si el papeleo hubiera tomado forma de anfibio y hubiera empezado a cometer secuelas.

Fuera de la flor, Nibnob intentó volverse invisible detrás del trébol lunar.

Fracasó.

Principalmente porque el trébol lunar brillaba.

También porque Nibnob susurró: —No estoy involucrado —a nadie en particular, que es exactamente el tipo de cosas que susurran las criaturas involucradas.

La mirada de Madame Peonybell se deslizó hacia él. —Y un testigo. Qué generoso.

Nibnob se quedó helado. —Soy decorativo.

—Estás invadiendo.

—Decorativamente.

—Traiganlo a él también —dijo Madame Peonybell a las abejas.

Nibnob soltó un chillido. —Me opongo por el hecho de ser cobarde.

—Denegado —dijo la abeja más severa.

—Tú no eres juez.

—Tengo una lanza.

—Eso suena a adyacente a juez.

Pibbit intentó salir del cajón, pero su dedo se quedó pegado. Tiró una vez, dos veces, y luego con un gruñido poco digno. El cajón de pétalos se flexionó. Una ráfaga de polvo de lavanda salió disparada hacia arriba y cubrió su cara.

Parpadeó a través de la nube.

—Parece que me han perfumado contra mi voluntad.

La sonrisa de Madame Peonybell no se movió. —Qué trágico para usted oler a respetable por una vez.

—Lo respetable huele a almohada polvorienta.

—Deténganlo.

Las abejas se acercaron.

Pibbit abrazó con más fuerza el tarro de cera y el pétalo con la letra. —Cuidado. Esto es evidencia.

—Eso —dijo Madame Peonybell— es propiedad robada.

—Estaba en su cajón secreto.

—Al cual entró usted ilegalmente.

—Pétalamente.

—¿Qué?

—Entré pétalamente. Dado que era un cajón de pétalos.

Una abeja resopló.

Madame Peonybell giró su cabeza lentamente hacia ella.

La abeja se enderezó. —Mis disculpas. Alergias.

—Esta noche, inmediatamente —dijo Madame Peonybell—, el Gremio de Decencia de los Pétalos escuchará cómo el señor Snorfle, ya famoso por una intrusión floral inapropiada, fue descubierto dentro de mis cámaras privadas robando recuerdos personales.

Los ojos de Pibbit se abrieron de par en par. —¿Va a pretender que robé el pétalo con la canción para mí mismo?

—Lo tenía usted en la mano.

—Porque usted lo estaba usando para chantajear a Lady Camberbell.

Madame Peonybell jadeó.

Fue un jadeo hermoso. De cuerpo entero. Practicado. Un jadeo con capas. Un jadeo que probablemente había ganado premios en círculos donde todos fingían no ensayar.

—Qué acusación tan cruel —susurró.

—Usted la amenazó esta mañana.

—¿Frente a quién?

Pibbit abrió la boca.

Luego la cerró.

Él había estado pegado al pétalo del techo.

Lady Camberbell había estado presente, sí, pero Lady Camberbell era también el objetivo. Nibnob había estado afuera y no había escuchado nada excepto los ruidos de sopa que hacía su propio miedo.

Madame Peonybell inclinó su flor. —¿Frente a quién, señor Snorfle?

Pibbit miró a las abejas.

Las abejas devolvieron la mirada con la expresión en blanco de guardias que habían llegado después de que el villano dijera la parte incriminatoria.

La voz de Madame Peonybell bajó de tono. —Usted es un pequeño tonto pegajoso con una reputación pública de entrar en las flores de la manera incorrecta. Yo soy una respetada miembro del jardín.

—¿Respetada? —dijo Pibbit—. Usted tiene un cajón lleno de cera de chantaje.

—Cera de reparación.

—Etiquetada como discreta.

—Porque me disgustan las reparaciones desordenadas.

—Y hay hilo de lavanda atrapado en el pliegue trasero de Lady Camberbell.

—Muchas criaturas usan lavanda.

—Y una marca de media luna del broche de su chal.

Su sonrisa parpadeó.

Solo ligeramente.

Pero parpadeó.

Pibbit lo notó.

Porque Pibbit, a pesar de todas sus terribles decisiones, había pasado toda su vida siendo subestimado. Cuando todos asumen que eres demasiado ridículo para importar, aprendes a notar los pequeños momentos en los que accidentalmente revelan que tienen miedo de que sí importes.

Su mirada cayó sobre el chal de Madame Peonybell.

Allí, bajo los pliegues de lavanda, había un pequeño broche en forma de media luna hecho de marfil de espina pulido. Elegante. Enganchado. Afilado en la curva interior.

La misma forma que el rasguño en la costura de la cera de Lady Camberbell.

Madame Peonybell vio que él miraba.

—Llévenselo —espetó.

Las abejas se abalanzaron.

Pibbit hizo lo que mejor sabía hacer.

Se pegó.

Se pegó al cajón.

Se pegó al carrete de cinta.

Se pegó al pliegue interior.

Se pegó con la terquedad bruta de una criatura cuyo valor social entero se había reducido recientemente a la resistencia adhesiva.

Las abejas tiraron.

Pibbit se estiró.

Sus ojos se salieron de sus órbitas.

El cajón crujió.

Nibnob gritó desde afuera: —¡No dejes que te separen de tus pies!

—¡Eso no estaba en mi lista de resultados preferidos! —gritó Pibbit.

Con un fuerte plop, su dedo finalmente se soltó.

Desafortunadamente, todo lo demás también se soltó.

Pibbit salió disparado del cajón oculto como un corcho de una botella de escándalo, chocó contra la abeja de la izquierda, rebotó en una pared de pétalos suaves y aterrizó en un polvo de lavanda que explotó a su alrededor en una nube brillante.

Durante tres segundos, nadie pudo ver nada.

Cuando el polvo se asentó, Pibbit estaba de pie en el centro de la flor de Madame Peonybell, agarrando el pétalo de la letra en una mano, el tarro de cera en la otra, y llevando el espejito de Madame Peonybell pegado a la frente.

Nibnob miró a través del pliegue abierto. —Te ves costoso.

—Ayúdame.

—¿Emocional o legalmente?

—Elige uno y empieza.

La voz de Madame Peonybell cortó la bruma. —Suficiente. Llevaremos esto al Gremio.

—Excelente —dijo Pibbit, aunque su voz temblaba—. Porque tengo pruebas.

Madame Peonybell sonrió de nuevo.

Esta vez no fue azucarada.

Fue fría.

—No, señor Snorfle. Usted tiene objetos robados en sus manos y polvo de lavanda en su cara.

Pibbit parpadeó.

El espejo se deslizó por su frente y se quedó pegado a su nariz.

Madame Peonybell se inclinó cerca.

—Y para cuando termine de contarle al jardín cómo se ve eso, deseará haberse quedado en el pétalo trasero de Lady Camberbell donde pertenecía.

Pibbit tragó saliva.

Por una vez, no tuvo respuesta inmediata.

Lo cual Nibnob, desde afuera, reconoció como una emergencia.

—Eso fue muy malo —dijo Nibnob.

Madame Peonybell se volvió hacia él.

Nibnob se encogió. —Retiro mi valentía.

El Gremio olía a sangre y lavanda

Al Gremio de Decencia de los Pétalos le encantaban las sesiones de emergencia.

Fingían que no. Llamaban a las sesiones de emergencia desafortunadas, necesarias, solemnes, lamentables y "una carga para los responsables". Pero la verdad era que una sesión de emergencia combinaba todas sus cosas favoritas: disposiciones de asientos, juicios susurrados, lenguaje oficial y la posibilidad de arruinar a alguien antes de la hora de dormir.

Más tarde esa noche, la Fuente de la Boca de Dragón estaba iluminada con farolillos de luciérnagas y rodeada por casi todas las criaturas del Jardín de Blushmire.

Otra vez.

Pibbit estaba sobre la plataforma de musgo.

Otra vez.

Sus dedos se pegaban a ella.

Otra vez.

—Odio esta plataforma —susurró.

Nibnob estaba a su lado bajo vigilancia. —Al menos esta vez hueles a sofisticado.

—Huelo a almohada de venganza de abuela.

—Aún sofisticado.

Frente a ellos, Madame Peonybell lucía luminosa bajo los farolillos, su chal de lavanda arreglado para ocultar el broche de media luna. Su expresión era herida, noble y completamente falsa. Si las expresiones pudieran escarcharse, la suya habría sido servida en una fiesta cara y habría envenenado discretamente a todos.

Lady Camberbell llegó al final.

La multitud se abrió para ella.

Se movía con su habitual equilibrio, pero Pibbit podía ver la tensión en sus pétalos. Había sido arrancada del círculo de rocío por susurros frenéticos, y ahora estaba de pie al borde de una audiencia pública donde todo secreto que ella temía estaba a punto de ser arrastrado a la luz por el único sapo-flor menos calificado para manejar situaciones delicadas.

Para su mérito, ella no gritó.

Solo miró a Pibbit con la elegancia agotada de alguien que piensa: Por supuesto que eres tú otra vez.

Sir Wobberly Thistleback subió a un pequeño atril y desplegó un pergamino fresco.

—Esta sesión de emergencia del Gremio de Decencia de los Pétalos queda formalmente abierta.

Una margarita levantó una hoja. —¿Habrá otro diagrama?

—No en este momento.

Las margaritas abuchearon.

Sir Wobberly fulminó con la mirada. —A menos que sea necesario.

Las margaritas se animaron.

Madame Peonybell dio un paso adelante con un temblor tan delicado que merecía su propia ovación. —Estimados miembros del Gremio, queridos ciudadanos y pobre Lady Camberbell, quien ya ha sufrido tanta vergüenza por las manos pegajosas del señor Snorfle...

—Dedos pegajosos —dijo Pibbit.

Sir Wobberly apuntó con su pluma hacia él. —No interrumpa al acusador.

—Se equivocó con la anatomía.

—Su anatomía no es el tema central.

—Sigue volviéndose relevante.

Madame Peonybell continuó. —Esta noche, mientras cuidaba mi propia flor privada, descubrí al señor Snorfle invadiendo mi pliegue de almacenamiento personal oculto.

La multitud jadeó.

—¿Después de ayer? —susurró una polilla.

—Comportamiento patrón —susurró otra.

—Tiene un tipo —murmuró un escarabajo.

Pibbit giró hacia ellos. —¡No tengo un tipo!

Nibnob asintió de apoyo. —Apenas tiene un plan.

—¿Gracias?

Madame Peonybell levantó un pétalo elegante. —Él estaba sosteniendo mi cera de reparación personal y un antiguo pétalo de recuerdo de mi archivo.

Los pétalos de Lady Camberbell se pusieron rígidos.

Madame Peonybell continuó: —Cuando fue confrontado, me acusó de chantaje. A mí. Una flor de alta alcurnia.

—De alcurnia cercana al crimen —murmuró Pibbit.

—Señor Snorfle —advirtió Sir Wobberly.

Madame Peonybell se volvió hacia la multitud. —Les pregunto, ciudadanos, ¿qué debemos creer? ¿Que yo, Madame Peonybell de Lavender Rise, me colaría en la flor privada de otra flor y la amenazaría con canciones antiguas? ¿O que el señor Snorfle, ya famoso por mala conducta en los pétalos traseros, se ha vuelto tan desesperado por reparar su reputación que inventó una gran conspiración?

La multitud murmuró.

Estaba funcionando.

Pibbit sintió que sucedía, de la misma manera que un charco siente la sombra tragándose al sol. La duda se extendió entre las criaturas reunidas. No porque Madame Peonybell tuviera más sentido, sino porque ella parecía más el tipo de persona a la que se cree.

Y Pibbit parecía Pibbit.

Empolvado. Pegajoso. De ojos abiertos. Sosteniendo objetos robados mientras estaba de pie sobre la misma plataforma donde recientemente había sido explicado con flechas.

Sir Wobberly se giró hacia él. —Señor Snorfle, puede responder.

Pibbit dio un paso adelante.

Su dedo se pegó.

Tropezó.

La multitud rio.

Madame Peonybell sonrió.

La cara de Pibbit ardía.

Por un momento terrible, todo en lo que pudo pensar fue en lo cansado que estaba de ser la broma incluso antes de abrir la boca.

Entonces habló Lady Camberbell.

—Dejen que se despegue.

La multitud se calló.

Sir Wobberly parpadeó. —¿Mi señora?

Lady Camberbell levantó su flor. —Si vamos a escucharlo, lo escucharemos de pie correctamente, no riéndonos porque la plataforma tiene un mantenimiento deficiente.

Pibbit la miró.

Ella no le devolvió la mirada.

Pero sus pétalos se habían inclinado ligeramente hacia él.

Algo pequeño.

Algo público.

Una amabilidad con postura.

Pibbit despegó su dedo del musgo con un suave plip, tragó saliva con fuerza y sostuvo el tarro de cera de rubor.

—Esto estaba en el pliegue oculto de Madame Peonybell. Huele exactamente igual que la cera en la costura del pétalo trasero de Lady Camberbell. Menta ceniza. Polen de cáscara en polvo. Mezcla de alta gama. La etiqueta dice reparaciones discretas, lo cual es sospechoso a menos que sus muebles estén teniendo un romance.

Algunas criaturas se rieron.

Madame Peonybell suspiró. —Muchas flores usan cera de reparación.

—Cierto —dijo Pibbit—. Pero no todas dejan hilo de lavanda atrapado en la costura de la flor en la que irrumpieron.

Sostuvo la hoja curvada que contenía el hilo.

La multitud se inclinó.

Sir Wobberly ajustó sus gafas. —Hilo de lavanda.

Madame Peonybell dio una pequeña sonrisa triste. —La lavanda es popular. La mitad del jardín la usa.

—No la mitad —dijo una margarita—. Me hace palidecer.

—Gracias —dijo Pibbit—. Aclaración importante.

La sonrisa de Madame Peonybell se tensó.

Pibbit señaló su chal. —A su chal le falta un hilo del dobladillo inferior izquierdo.

El jardín se agitó.

Madame Peonybell no miró hacia abajo.

Ese fue su error.

Todos los demás sí lo hicieron.

Allí, a lo largo del dobladillo de su mantón de lavanda, un pequeño hilo tirado temblaba suelto bajo el resplandor del farol.

Sir Wobberly tomó una nota. “Irregularidad en el dobladillo”.

Madame Peonybell levantó la barbilla. “Un mantón puede engancharse en cualquier parte”.

“Puede”, dijo Pibbit. “Pero el suyo también tiene un broche en forma de media luna”.

Se giró hacia Lady Camberbell. “¿Me permite?”

Lady Camberbell dudó.

Entonces asintió.

Una de sus abejas se acercó cargando una pequeña concha de rocío. Dentro yacía la cuenta de cera dorada del modelo de demostración, junto con una segunda cuenta raspada de la costura trasera de la flor de Lady Camberbell. Pibbit tomó la concha con cuidado.

La sostuvo en alto. “La cera del pétalo trasero de Lady Camberbell tiene un rasguño en forma de media luna. No es una garra. No es una mordida. Es una herramienta de gancho”.

Sir Wobberly se inclinó hacia adelante. “¿Se puede verificar esto?”

Pibbit señaló el gran panel de diagramas que todavía estaba apoyado cerca tras la demostración de la mañana. “Su diagrama mostraba el rasguño”.

Todas las cabezas se giraron hacia el diagrama.

Sir Wobberly se vio encantado a pesar de sí mismo. “¿Lo hacía?”

“Pliegue trasero superior. Usted lo etiquetó como ‘disturbio menor en la costura de posible interés educativo’”.

Sir Wobberly se infló. “Escribo etiquetas muy exhaustivas”.

Se apresuró hacia el diagrama y lo inspeccionó bajo la luz del farol. Efectivamente, una de sus muchas flechas innecesarias apuntaba directamente a una marca en forma de media luna.

Las margaritas susurraron: “¡Diagrama! ¡Diagrama! ¡Diagrama!”

Sir Wobberly levantó un ala. “Orden”.

Pibbit se enfrentó a Madame Peonybell. “Muestre el broche”.

La voz de Madame Peonybell se volvió cortante. “No me dejaré desvestir por una acusación”.

La multitud jadeó ante la palabra desvestir, porque el Jardín de Blushmire seguía profundamente comprometido con ser ridículo.

A Pibbit se le saltaron los ojos. “Nadie está desvistiendo a nadie. Es un broche. Está por fuera. Ha estado por fuera todo el tiempo”.

Nibnob se inclinó hacia él. “Los estás perdiendo”.

“Me he dado cuenta”.

Lady Camberbell dio un paso al frente.

“Madame Peonybell”, dijo, “muestre el broche”.

Las dos flores se miraron fijamente.

Por un momento, el jardín pareció encogerse a su alrededor. Todo grillo se quedó en silencio. Toda abeja voló más bajo. Incluso las margaritas dejaron de divertirse, lo que demostraba que el momento era grave.

Madame Peonybell retiró lentamente su mantón.

El broche de media luna resplandecía.

Sir Wobberly llevó el diagrama más cerca, prácticamente vibrando de emoción procedimental. Sostuvo la forma de media luna de la ilustración junto al broche. La curva coincidía. El gancho interior coincidía. La pequeña muesca en la punta también coincidía.

La multitud murmuró más fuerte.

El perfume de Madame Peonybell se agudizó.

“Una coincidencia”, dijo.

“Una coincidencia con mucha forma”, dijo Pibbit.

“No es una prueba”.

“Entonces explique por qué tenía el viejo pétalo de canción de Lady Camberbell en su cajón”.

Sostuvo el pétalo de coral prensado.

Lady Camberbell cerró los ojos.

La multitud contuvo el aliento.

Madame Peonybell se recuperó rápidamente. “Como dije, era un viejo recuerdo. Una reliquia de reuniones juveniles. Lo conservé por historia”.

“¿Conservó la canción vergonzosa de otra persona en un cajón oculto?”, dijo Pibbit.

“Muchos archivos son privados”.

“La mayoría de los archivos no conllevan amenazas”.

“¿Qué amenazas?”, preguntó Madame Peonybell dulcemente.

Y ahí estaba.

El vacío que Pibbit no podía cruzar.

Tenía cera. Hilo. Broche. Pétalo.

Pero no la nota.

No la amenaza escrita.

Madame Peonybell lo sabía. Su sonrisa regresó, más fuerte ahora, reconstruyéndose pétalo a pétalo.

“¿Dónde”, preguntó, “está esta supuesta nota de chantaje?”

Pibbit miró a Lady Camberbell.

Los pétalos de Lady Camberbell estaban pálidos bajo la luz de la luna. “La destruí”.

La multitud susurró.

Madame Peonybell extendió sus pétalos en un triunfalismo doloroso. “Qué conveniente”.

“Tenía miedo”, dijo Lady Camberbell.

Hubo silencio.

Demasiado silencio para una audiencia pública.

Demasiada honestidad para el Gremio.

Madame Peonybell vio su ventaja y se dirigió hacia ella. “¿Miedo de una vieja canción? ¿O miedo de que tu propio pasado le muestre al jardín que no eres la guardiana perfecta de la propiedad que pretendes ser?”

Lady Camberbell no respondió.

El viejo pétalo de letra temblaba en la mano de Pibbit.

Quería salvarla de eso. Guardar el pétalo. Pegarlo para cerrarlo. Ponerlo bajo su pie y negarse a moverse durante tres años.

Pero Lady Camberbell abrió los ojos.

Y extendió la mano hacia el pétalo.

La canción que se negó a seguir siendo vergonzosa

“No”, susurró Pibbit.

Lady Camberbell lo miró. “Sí”.

“No tienes que hacerlo”.

“Creo que sí”.

“Dice cesta de polen”.

“Recuerdo lo que dice”.

“Puede haber abejas lunares gritando”.

“Yo la escribí, señor Snorfle”.

“Cierto. Lo siento”.

Lady Camberbell tomó el pétalo de coral prensado de su mano con exquisito cuidado. Lo sostuvo ante la multitud como una proclamación antigua, aunque sus pétalos temblaban ligeramente por los bordes.

La expresión de Madame Peonybell parpadeó.

Esto no era lo que quería.

El chantaje prospera en la sombra. Engorda con el miedo, la privacidad y la disposición de la víctima a seguir arrastrándose bajo la amenaza. Saca la cosa a la luz, y a veces sigue siendo fea.

Pero a veces es solo tonta.

Y lo tonto, cuando se asume adecuadamente, es sorprendentemente difícil de utilizar como arma.

Lady Camberbell levantó su flor hacia los faroles.

“Ciudadanos del Jardín de Blushmire”, dijo, con una voz lo suficientemente clara como para silenciar incluso a los mosquitos, “hace años, antes de convertirme en la flor de la presidencia, antes de organizar recepciones formales, antes de desarrollar lo que muchos de ustedes han llamado cortésmente ‘una relación severa con la etiqueta’—”

Un escarabajo susurró: “Nosotros dijimos aterradora”.

Su esposa le dio una patada.

Lady Camberbell continuó. “Asistía a reuniones a la luz de la luna con músicos, nocturnas, flores silvestres y varias criaturas que consideraban que los zapatos eran una declaración política”.

La tía Clambella asintió entre la multitud. “Buenos años”.

Pibbit la miró fijamente. “¿Tú estabas allí?”

“Tenía mis capas, niño”.

Lady Camberbell miró el pétalo. “En una de esas reuniones, escribí e interpreté una canción cómica”.

La multitud se inclinó hacia adelante.

La sonrisa de Madame Peonybell se redujo a una línea.

Lady Camberbell respiró hondo. “No era digna”.

Pibbit susurró: “Es quedarse corto”.

Nibnob le dio un codazo.

“No era de buen gusto”, continuó Lady Camberbell. “No era adecuada para una recepción matutina. Hacía un uso liberal de la frase ‘cesta de polen’”.

Las margaritas temblaron.

“Pero era mía. Era tonta. Era alegre. Y estoy cansada de ser gobernada por el miedo a que alguien descubra que una vez me reí tan fuerte que casi me caigo de un baño para pájaros”.

La multitud estaba en silencio.

Lady Camberbell miró a Madame Peonybell.

“Puedes quedarte con tu amenaza. He terminado de cargarla por ti”.

Entonces Lady Camberbell leyó el estribillo.

No todo.

Afortunadamente.

Pero sí lo suficiente.

“Sacude tu cesta de polen hasta que las abejas lunares griten”, leyó, con la dignidad tensa de una reina anunciando una política fiscal desafortunada. “Baja tu tallo y haz que las gotas de rocío sigan”.

Un sonido escapó de la multitud.

Comenzó como un jadeo.

Luego un resoplido.

Luego una tos.

Luego una de las margaritas perdió el control y estalló en una carcajada tan brillante y ridícula que tres hongos cercanos comenzaron a reírse solo por proximidad.

Pibbit se cubrió la boca con ambas manos.

Nibnob se dobló por la mitad.

La tía Clambella se dio una palmada en la rodilla. “¡Me acuerdo de esa!”

Los pétalos de Lady Camberbell se pusieron más rosados de lo normal.

Por un segundo aterrador, Pibbit pensó que podría marchitarse por la humillación.

Pero entonces algo cambió.

La risa no se volvió hiriente.

No se volvió cruel.

No se sintió como la risa después del incidente del pétalo trasero, la risa que lo usaba como un juguete para masticar.

Esta risa era de asombro. De alivio. Incluso afectuosa.

Porque todos en el Jardín de Blushmire habían sido ridículos en algún momento. Cada flor se había doblado por el lado equivocado. Cada escarabajo había caído en una sopa. Cada abeja había volado contra una ventana y fingido que era investigación. Cada sapo se había despertado pegado a algo lamentable.

Lady Camberbell solo había cometido el error de pretender que nunca había estado lo suficientemente viva como para parecer tonta.

La risa se suavizó.

Entonces, increíblemente, Lady Camberbell también se rió.

Una risa real esta vez.

Pequeña al principio, luego más llena, el sonido recorriendo el patio de la fuente como el rocío sacudido de una campanilla.

El jardín se quedó mirando.

Luego se rió más fuerte.

Incluso el bigote de Sir Wobberly se contrajo.

“Bueno”, dijo rígidamente, “en lo que respecta a las canciones cómicas, la rima interna no carece de mérito”.

Madame Peonybell espetó: “Esto es absurdo”.

Lady Camberbell se volvió hacia ella. “Sí”.

La palabra aterrizó maravillosamente.

Sí.

Absurdo.

Y todavía en pie.

Los pétalos de Madame Peonybell se encendieron. “¿Crees que la risa absuelve el robo? ¿El allanamiento? ¿La acusación?”

“No”, dijo Lady Camberbell. “Pero sí me absuelve de tener miedo de una canción”.

Madame Peonybell miró a la multitud, buscando control. “El señor Snorfle sigue sin tener ninguna nota”.

El estómago de Pibbit cayó.

La multitud se volvió a callar.

Tenía razón.

La canción había perdido su poder, pero el crimen aún necesitaba pruebas. La cera, el hilo y el broche eran fuertes. Lo suficiente para la sospecha. Quizás lo suficiente para el jardín.

Pero Madame Peonybell era resbaladiza.

Socialmente resbaladiza, no físicamente. Físicamente era seca y presuntuosa, lo cual era de alguna manera peor.

“Sin una nota”, dijo, “esto sigue siendo la fantasía de un sapo de flor deshonrado y una flor de presidencia desesperada por mantener su asiento”.

Sir Wobberly se veía afligido. “La evidencia es sugestiva, pero el Gremio prefiere la documentación”.

“Claro que sí”, murmuró Pibbit. “Ustedes etiquetarían el trueno si se quedara quieto”.

Nibnob de repente frunció el ceño.

“Pibbit”.

“Ahora no”.

“No, Pibbit”.

“Estoy tratando de no ser aplastado legalmente”.

“Tu pie está haciendo papeleo”.

Pibbit miró hacia abajo.

Su dedo trasero izquierdo, el que se había hundido más profundamente en el cajón oculto de Madame Peonybell, tenía algo pegado.

Un trozo doblado de pergamino de pétalo pálido.

Estaba pegado plano contra la almohadilla de su dedo naranja.

Todo el jardín se inclinó hacia adelante.

Pibbit levantó el pie.

El pergamino revoloteó.

Madame Peonybell se quedó quieta.

Muy quieta.

El tipo de quietud que grita si sabes cómo escuchar.

Pibbit parpadeó ante el pergamino. “Oh”.

Nibnob susurró: “Por favor, dime que eso es útil”.

Pibbit lo despegó cuidadosamente de su dedo. La almohadilla pegajosa se resistió, como si incluso su anatomía entendiera la importancia del momento.

Desdobló el trozo de pétalo.

La letra era lavanda.

Con aroma a polvo.

Cursiva.

Amenazante.

“Bueno”, dijo Pibbit suavemente. “Mi pie ha presentado pruebas”.

Sir Wobberly prácticamente saltó del atril. “Léelo”.

La voz de Madame Peonybell se quebró. “Esa es correspondencia privada”.

Los pétalos de Lady Camberbell se levantaron. “Qué interesante”.

Pibbit leyó en voz alta:

“Queridísima Camberbell, uno odia molestar a una dama a través de canales vulnerables, pero los canales vulnerables son tan a menudo donde la verdad se cuela. Renuncia antes de la votación del comité de la próxima semana y respalda un nuevo liderazgo, o el jardín escuchará cada verso de tu pequeña actuación en el baño para pájaros. Especialmente la parte de la cesta”.

La multitud jadeó.

La tía Clambella gritó: “¡Lo sabía!”

“No lo sabías”, dijo Nibnob.

“Lo sospechaba en general”.

Pibbit continuó: “No involucres al Gremio a menos que desees que tu dignidad quede más plana que este pétalo”.

Le dio la vuelta al trozo.

En el reverso había una lista:

Más ceniza de menta. Reemplazar hilo de lavanda. ¿Sobornar a las margaritas? No, demasiado caro. Practicar expresión de herida.

Pibbit miró hacia arriba.

La multitud miró a Madame Peonybell.

Madame Peonybell parecía una flor que acababa de descubrir que los cajones ocultos, al igual que las mentiras, pueden estar mal organizados.

Sir Wobberly se aclaró la garganta. “Para el registro, la nota parece contener tanto una amenaza como una autoincriminación administrativa”.

Nibnob levantó una mano. “También preocupaciones presupuestarias”.

“También preocupaciones presupuestarias”, concedió Sir Wobberly.

Los pétalos de Madame Peonybell temblaron. “Eso podría haber sido plantado”.

Pibbit levantó su pie. “¿En mi dedo?”

“Sí”.

“¿Durante tu trampa del cajón?”

“Tal vez”.

“¿Por quién?”

Abrió la boca.

No salió respuesta.

Pibbit casi sintió lástima por ella.

Casi.

Entonces recordó que ella le dijo que pertenecía al pétalo trasero, y ese «casi» empacó sus maletas y se fue.

Lady Camberbell se enfrentó al Gremio. “Creo que el asunto está ahora documentado”.

Sir Wobberly miró la cera. El hilo. El broche. El pétalo de la canción. La nota. La lista de compras autoincriminatoria. Luego, porque era Sir Wobberly, también miró el diagrama.

“Sí”, dijo. “Extensamente”.

La multitud estalló.

Madame Peonybell intentó hablar, pero el jardín había encontrado un nuevo escándalo y, a diferencia del de Pibbit, este tenía intención maliciosa, suministros etiquetados y opciones de caligrafía terribles.

Las margaritas inmediatamente comenzaron a desarrollar una nueva canción.

“Nada de canciones”, dijo Lady Camberbell bruscamente.

Las margaritas se congelaron.

Lady Camberbell reflexionó.

“Una canción”, corrigió. “Pero no hasta después de la sentencia”.

Las margaritas vitorearon.

Sentencia, descaro y reforma estructural

El Gremio de Decencia de Pétalos tenía reglas para todo, pero el chantaje era incómodo.

No porque el chantaje fuera raro. El Jardín de Blushmire tenía mucha coerción silenciosa, presión social, amenazas susurradas y desastres “accidentales” en el gráfico de asientos. Pero a nadie le gustaba llamarlo chantaje porque la palabra sonaba grosera y criminal, mientras que el jardín prefería su crueldad plegada en artículos de papelería.

Sir Wobberly pasó varios minutos buscando en los estatutos del Gremio.

“Tenemos Entrada Indebida”, murmuró.

“Tenemos Fragancia Excesiva Antes del Mediodía”.

“Tenemos Asientos de Babosa No Autorizados”.

“Tenemos Uso Indebido de Musgo Decorativo”.

“Ah. Aquí. Interferencia Coercitiva de la Reputación”.

Pibbit parpadeó. “¿Tienen un nombre más bonito para el chantaje?”

“Naturalmente”.

“Claro que sí”.

Madame Peonybell estaba rígida bajo los faroles de luciérnagas, sus hermosos pétalos de lavanda ya no estaban tan llenos. Sin que la creencia de la multitud la sostuviera, parecía más pequeña. Todavía elegante. Todavía furiosa. Pero ya no intocable.

Sir Wobberly leyó los hallazgos en voz alta. “Madame Peonybell de Lavender Rise es considerada responsable de acceso privado no autorizado a flores, sellado inadecuado con cera de rubor, posesión de material de apalancamiento reputacional, interferencia coercitiva de la reputación y mantenimiento de un cajón de pétalos oculto sin revelarlo al Gremio”.

Madame Peonybell espetó: “¿Desde cuándo son ilegales los cajones ocultos?”

Sir Wobberly hizo una pausa. “No lo son. Pero parecen sospechosos, y voy a añadir una nota de revisión”.

Nibnob susurró: “Está borracho de procedimiento”.

“Déjalo disfrutar”, susurró Pibbit de vuelta. “El diagrama nos salvó”.

Sir Wobberly continuó. “El castigo incluirá la eliminación inmediata de la consideración para flor de presidencia, suspensión temporal de todos los comités de planificación de recepciones, disculpa obligatoria a Lady Camberbell, disculpa obligatoria al señor Snorfle y asistencia a seis sesiones de Ética Remedial para el Liderazgo Decorativo”.

La multitud murmuró su aprobación.

Madame Peonybell parecía horrorizada. “¿Seis?”

Lady Camberbell dijo: “Haz que sean ocho”.

Sir Wobberly asintió. “Ocho sesiones”.

Madame Peonybell se volvió hacia Pibbit. “Esto es tu culpa”.

Pibbit se señaló a sí mismo. “¿Mía?”

“Si no hubieras entrado a empujones a través del pétalo trasero de Camberbell, nada de esto habría pasado”.

El jardín se calmó.

El primer instinto de Pibbit fue disculparse.

Era prácticamente un reflejo ahora. Su boca se abrió alrededor del comienzo de la misma.

Pero Lady Camberbell se paró a su lado.

“No”, dijo.

Una palabra.

Limpia.

Afilada.

Suficiente.

Madame Peonybell la miró fijamente.

Lady Camberbell levantó sus pétalos. “El señor Snorfle cometió un error tonto. Uno ruidoso. Uno pegajoso. Uno socialmente catastrófico con una redacción desafortunada”.

“Gracias por la precisión”, dijo Pibbit.

“Pero él no me amenazó. Él no entró a mi flor mientras dormía. Él no mantuvo una vieja canción tonta sobre mi cabeza e intentó cambiar mi vergüenza por poder”.

El jardín escuchó.

Realmente escuchó.

La voz de Lady Camberbell se suavizó, pero solo un poco. Ella seguía siendo Lady Camberbell, después de todo. La reforma tenía límites.

“Su error expuso el tuyo”.

Los pétalos de Madame Peonybell se marchitaron de rabia.

“Y eso”, dijo Lady Camberbell, “no es lo mismo que causarlo”.

Pibbit la miró hacia arriba.

Sus enormes ojos azules reflejaban los faroles de luciérnagas, haciéndolo parecer aún más asombrado de lo habitual.

Por una vez, la expresión encajaba.

Sir Wobberly se aclaró la garganta. “Respecto al señor Snorfle, la penalización previa por enfoque inadecuado del pétalo sigue siendo parcialmente válida”.

Pibbit se desplomó. "Por supuesto que sí".

—Sin embargo —continuó Sir Wobberly—, en reconocimiento a su ayuda para descubrir una infracción más grave, su requisito de entrada escoltada se reducirá solo a recepciones formales.

—Eso es... realmente generoso.

—Y recibirá una mención.

Pibbit se quedó mirando.

Nibnob jadeó. —¿Un papel respetable?

—Una mención verbal —aclaró Sir Wobberly.

Nibnob se desinfló. —Un papel habría sido más brillante.

Sir Wobberly se irguió. —Señor Pibbit Snorfle, el Gremio reconoce que, si bien usted entró de forma inapropiada, entró en pánico constantemente, se escondió mal, acusó temerariamente, traspasó límites de forma cuestionable y, en varios momentos, empeoró la situación con sus palabras...

—Esta mención tiene muchos moratones —susurró Pibbit.

—...no obstante, usted demostró valor observador, valentía adhesiva e integridad accidental.

La multitud aplaudió.

No muy fuerte al principio.

Luego más fuerte.

Los sapos florales del estanque de la regadera aplaudieron con sus manos palmeadas. La tía Clambella se secó un ojo, aunque más tarde afirmó que el polen la había atacado. Nibnob saltaba orgulloso a su lado.

Pibbit no sabía qué hacer con los aplausos.

Había escuchado risas muchas veces.

Jadeos.

Reproches.

Preguntas como: "¿Por qué estás pegado a eso?".

Pero los aplausos se sentían peligrosos. Hacían que su bolsa de la garganta se tensara y que las almohadillas de sus dedos sudaran, lo que inmediatamente lo hacía pegarse con más fuerza a la plataforma.

Lady Camberbell se inclinó hacia abajo. —Puede hacer una reverencia.

—Estoy pegado.

—Por supuesto.

—¿Puedo asentir?

—Intente no caerse.

Él asintió.

Los aplausos continuaron.

Madame Peonybell fue escoltada fuera por las abejas, protestando aún porque todo el jardín había malinterpretado su "jardinería estratégica de reputación". Las margaritas le siguieron a distancia, ya tarareando algo que rimaba Peonybell con phony smell (olor falso).

Lady Camberbell dejó que llegaran exactamente a tres versos antes de decir: —Mejor métrica.

Las margaritas jadearon ofendidas artísticamente.

Luego se amontonaron inmediatamente para revisar.

Pibbit la miró. —Acabas de ayudarlas a escribir una canción sobre tu enemiga.

—Si uno debe ser satirizado, lo menos que puede exigir es destreza.

—Eso podría ser lo más aterrador que has dicho nunca.

—Gracias.

La flor que se abrió de forma diferente

En los días siguientes, el Jardín Blushmire cambió.

No del todo.

Ningún jardín cambia del todo. Las raíces son obstinadas. Los tallos recuerdan el clima antiguo. Los comités, una vez formados, se aferran a la existencia con una desesperación que hace que la hiedra parezca casual.

Pero algo se relajó.

En la siguiente recepción matutina de Lady Camberbell, la entrada principal siguió siendo la entrada principal. Los invitados seguían anunciándose. Los pies seguían limpiándose. Se seguían esperando cumplidos, aunque Lady Camberbell emitió una nueva aclaración: la "fragancia valiente" sería tratada como un insulto a menos que estuviera respaldada por el contexto.

Pero la alfombra de musgo ahora tenía un segundo cartel al lado:

POR FAVOR, USE LA ENTRADA PRINCIPAL. SI ESTÁ CONFUNDIDO, PREGUNTE. SI LLEGA TARDE, ESPERE. SI ESTÁ PEGAJOSO, DECLÁRESE.

Pibbit no estaba seguro de si sentirse honrado o atacado.

—Ambas cosas —aconsejó Nibnob.

Lady Camberbell también disolvió tres subcomités innecesarios, incluido el Comité de Espaciado Adecuado de Gotas de Rocío, lo que provocó que Sir Wobberly mirara una pared durante veinte minutos antes de admitir que había sido "quizás excesivo".

El Gremio de Decencia de Pétalos pasó a llamarse Gremio de Cortesía de Pétalos.

El cambio fue controvertido.

Madame Peonybell, exiliada del liderazgo y cumpliendo sus sesiones de ética, lo llamó "un colapso de los estándares".

La tía Clambella lo llamó "menos rígido".

Las margaritas lo llamaron "más difícil de rimar".

Pibbit lo llamó "mejor", pero en voz baja, porque todavía no estaba emocionalmente preparado para ser asociado con la reforma.

¿Y Lady Camberbell?

Lady Camberbell organizó una reunión a la luz de la luna una semana después.

No una recepción formal.

Una reunión.

Había linternas hechas de vainas de semillas vacías. Había pasteles de polen azucarado. Había tazas de rocío, la mayoría sin fermentar, aunque la tía Clambella llegó con un frasco etiquetado como "MEDICINAL", que nadie creyó y que varias criaturas probaron de todos modos.

Había música.

Había risas.

No había diagramas.

Esa había sido la única condición de Pibbit.

—No puedo relajarme cerca de flechas —le dijo a Lady Camberbell.

—Comprensible —dijo ella.

En el borde de la reunión, bajo el suave resplandor del trébol lunar, Pibbit se sentó en una hoja húmeda con un pastel en cada mano.

Finalmente había conseguido sus pasteles.

Esto se sentía como justicia.

Nibnob se sentó a su lado, comiendo un tercer pastel que decía estar "sosteniendo por equilibrio".

—Sabes —dijo Nibnob—, tu nombre sigue estando por todas partes.

Pibbit masticó. —Lo sé.

Al otro lado del jardín, dos escarabajos jóvenes susurraban: "Ese es él. El sapo floral de dedos pegajosos".

Una polilla cercana añadió: "El que entró por el pétalo trasero".

Pibbit suspiró entre migas de pastel. —No va a desaparecer, ¿verdad?

—No.

—Ayudé a resolver un chantaje.

—Lo hiciste.

—Expuse una conspiración.

—Sí.

—Mi pie encontró la nota.

—Pie heroico.

—Y aun así, todo el mundo recuerda el pétalo trasero.

Nibnob le dio una palmadita en el hombro. —Fue una entrada muy memorable.

Pibbit gimió.

Entonces se acercó Lady Camberbell.

Los susurros cercanos se detuvieron de inmediato. Ella tenía ese efecto. Incluso reformada, seguía siendo capaz de silenciar tonterías con un ángulo de pétalo.

—Señor Snorfle —dijo ella.

Pibbit se puso de pie tan rápido que un pastel se pegó a su mano y el otro a su pecho.

Lady Camberbell miró el pastel del pecho.

—Festivo —dijo ella.

—Accidental.

—Naturalmente.

Ella extendió una pequeña tarjeta de pétalo doblada.

Pibbit la tomó con cuidado. —¿Me están convocando de nuevo?

—No.

—¿Multando?

—No.

—¿Siendo usado como ilustración de advertencia?

—Esta noche no.

Abrió la tarjeta.

Dentro, con una pulcra tinta color coral, había una invitación formal.

El señor Pibbit Snorfle está invitado a asistir a la Reunión Floral a la Luz de la Luna de Lady Camberbell como invitado de honor. Por favor, entre por la parte delantera.

Pibbit la leyó dos veces.

Luego una tercera vez, porque las palabras invitado de honor parecían sospechosas y quería asegurarse de que no se hubieran reorganizado en plaga monitoreada.

—¿Invitado de honor? —preguntó.

Los pétalos de Lady Camberbell se suavizaron. —Realmente me ayudaste.

—Accidentalmente.

—Ese parece ser tu método.

—No es un método. Es más bien un patrón meteorológico.

—Entonces que tu clima siga siendo ocasionalmente útil.

Pibbit sonrió.

Fue una pequeña sonrisa. Pegajosa en los bordes. Un poco insegura. Pero real.

Lady Camberbell miró hacia los músicos, que estaban afinando un violín hecho de un tallo de hierba hueco.

—Han preguntado si cantaré.

Los ojos de Pibbit se abrieron de par en par. —¿La canción?

—Una versión revisada.

—¿Qué tan revisada?

—La cesta de polen permanece.

Pibbit hizo un sonido ahogado.

—Pero las abejas lunares son ahora opcionales.

—Eso se siente maduro.

—Crecimiento personal —dijo ella secamente.

Los músicos comenzaron a tocar.

Una oleada de deleite recorrió el jardín mientras Lady Camberbell se giraba hacia la reunión. Esta vez no se subió a un baño para pájaros. Se puso de pie bajo el trébol lunar, serena y luminosa, con sus pétalos brillando en coral y rosa bajo la luz plateada.

Entonces cantó.

No como una flor de silla perfecta.

No como víctima de un escándalo.

No como guardiana de estándares imposibles.

Cantó como alguien que alguna vez fue tonta, que sobrevivió a ser descubierta y que descubrió que la risa compartida libremente pesa mucho menos que la risa temida.

Llegó el coro.

El jardín se unió.

La tía Clambella sabía todas las palabras.

Sir Wobberly fingió no saberlas, luego corrigió el ritmo.

Las margaritas añadieron armonía.

Nibnob cantó demasiado fuerte.

Pibbit no cantó al principio. Estaba ocupado tratando de no atragantarse con su pastel y sus sentimientos al mismo tiempo.

Pero entonces Lady Camberbell lo miró.

No severamente.

No acusadoramente.

No como si fuera un problema pegado a la parte equivocada de su vida.

Solo miró.

Así que Pibbit se unió.

En voz baja.

Mal.

Con migas.

Y cuando el coro llegó a la línea de la cesta de polen, se rio tan fuerte que su pie izquierdo se pegó a la rodilla de Nibnob.

Nibnob gritó: "¡Violación de límites!".

Pibbit resopló: "¡Aproximación correcta a la rodilla delantera!".

Lady Camberbell se perdió la mitad de una letra riendo.

Nadie se lo tomó en cuenta.

La leyenda se pega

Años después, cuando el Asunto del Pétalo Trasero se había convertido en una de las historias favoritas del Jardín Blushmire, se contaba en muchas versiones.

Las abejas la contaban como una historia de advertencia sobre la seguridad adecuada.

Los escarabajos la contaban como un drama legal con excelente documentación.

Las margaritas la contaban como un musical, aunque su primer borrador fue prohibido por el uso excesivo de la palabra trasero.

Sir Wobberly la contaba con diagramas.

Todos evitaban esas veladas cuando era posible.

La tía Clambella la contaba como prueba de que los Snorfles siempre habían sido fundamentales en los principales eventos históricos, lo cual era generoso y no estaba del todo respaldado por la evidencia.

Nibnob la contaba como la historia de cómo él se mantuvo valientemente cerca del peligro mientras sostenía bocadillos.

Pibbit se opuso a esa versión por varias razones, aunque admitió que el detalle de los bocadillos era exacto.

Madame Peonybell finalmente regresó a la sociedad del jardín, aunque nunca del todo al poder. Sus sesiones de ética no la hicieron humilde, exactamente, pero la hicieron más cuidadosa. Seguía vistiendo de lavanda. Seguía suspirando como una cortina. Seguía llamando a la gente "cariño" de formas que les hacían revisar sus bolsillos.

Pero dejó de esconder notas amenazantes en los cajones.

Al menos las etiquetadas.

Lady Camberbell siguió siendo flor de silla durante dos temporadas más, luego se hizo a un lado voluntariamente después de crear nuevos estándares de recepción centrados menos en la perfección y más en el consentimiento, la cortesía y no arruinar a las criaturas por ser públicamente ridículas.

La entrada principal siguió siendo sagrada.

El pétalo trasero siguió siendo privado.

Pero la vergüenza ya no podía hacer guardia con una lanza.

En cuanto a Pibbit Snorfle, nunca escapó del todo del nombre.

El sapo floral de dedos pegajosos que entró por el pétalo trasero.

Lo siguió a través de caminos de musgo y bajo sombras de helechos. Apareció en susurros, canciones, bromas, y una vez en una vaina de semillas conmemorativa que Nibnob le compró para su cumpleaños porque los primos son el castigo de la naturaleza por sobrevivir a la infancia.

Pero el nombre cambió de forma con el tiempo.

Al principio, significaba escándalo.

Luego, tontería.

Luego, valentía, pero de la clase embarazosa.

Luego, algo más cálido.

Porque Pibbit había entrado por el camino equivocado, sí.

Había entrado en pánico, se había pegado, chirriado, negado, disculpado, escondido mal, acusado ruidosamente, caído en polvo y dejado que su pie hiciera la mayor parte del papeleo.

Pero también había notado lo que otros pasaron por alto.

Había ayudado a una flor orgullosa a dejar de tener miedo de su propia risa.

Había demostrado que la criatura más ridícula del jardín aún podía ser la que arrastrara un secreto a la luz de la luna.

Y quizás lo más importante, había inspirado una regla permanente en cada floración organizada en el Jardín Blushmire:

En caso de duda, use la parte delantera.

Era práctico.

Era educado.

Estaba impreso en alfombras de musgo.

Y debajo de las palabras, en letras mucho más pequeñas, alguien había añadido:

A menos que usted sea Pibbit, en cuyo caso, por favor, espere asistencia.

Pibbit odiaba esa parte.

Secretamente, también la amaba.

Una tarde de finales de verano, se sentó al lado de Lady Camberbell bajo las viejas costillas del invernadero, viendo a las luciérnagas parpadear sobre el jardín. Ella ya no era tan severa. Él ya no estaba tan avergonzado. Entre ellos había un plato de pasteles de polen azucarado, una taza de rocío y un pequeño cartel que decía ENTRADA PRINCIPAL POR AQUÍ con una flecha apuntando agresivamente en la dirección correcta.

Pibbit lo miró.

—¿Es necesaria la flecha?

Lady Camberbell sorbió su rocío. —¿Para ti? Históricamente, sí.

—Resolví un crimen.

—También quedaste atrapado en un cajón decorativo.

—Ambas cosas pueden ser ciertas.

—Por eso sigues siendo interesante.

Pibbit consideró eso.

Interesante era mejor que escandaloso.

Por lo general.

Alcanzó un pastel de polen. Su dedo se pegó al plato.

Lady Camberbell miró hacia abajo.

—Señor Snorfle.

—Soy consciente.

—¿Requiere asistencia?

Pibbit levantó la barbilla con toda la dignidad que un sapo floral podía reunir mientras estaba pegado a la vajilla de postre.

—No —dijo—. He crecido.

Tiró.

El plato vino con él.

Lady Camberbell sonrió dentro de su taza de rocío.

Al otro lado del jardín, las margaritas comenzaron a tararear.

Pibbit miró hacia ellas con alarma. —¿Están cantando sobre mí otra vez?

Lady Camberbell escuchó.

—No —dijo—. Esta parece ser sobre la tarea de ética de Madame Peonybell.

Pibbit se relajó.

Entonces comenzó el coro.

Rimaba cajón con la vio, pegajoso con truco, y de alguna manera, contra toda decencia y métrica, incluyó la frase cesta de polen.

Lady Camberbell cerró los ojos. —Su destreza sigue siendo inconsistente.

Pibbit se rio.

El plato finalmente se desprendió de su dedo, dio una vuelta en el aire y aterrizó boca abajo sobre su cabeza.

Lady Camberbell lo miró.

Pibbit miró de vuelta a través de migas y polvo de azúcar.

—Tenía la intención de hacer eso —dijo.

—Por supuesto.

—Por encanto.

—Naturalmente.

—Y por el tiempo.

—Exquisito.

Luego ella se rio, y él también, y el jardín a su alrededor se rio también, no porque alguien hubiera sido atrapado donde no debía estar, sino porque todos, al final, terminan pegados a algo ridículo.

Algunas criaturas lo esconden.

Algunas criaturas lo convierten en un arma.

Y algunas criaturas, si tienen muy mala suerte y son muy valientes, tropiezan por la apertura equivocada y accidentalmente dejan que todo el jardín respire.

Lleve un poco de Sugarwild a casa

El sapo floral de dedos pegajosos que entró por el pétalo trasero da vida al gloriosamente incómodo escándalo floral de Pibbit a través de una obra de arte brillante y enjoyada llena de dedos pegajosos, pánico con los ojos muy abiertos, pétalos con rocío y suficiente energía de "juro que esto era un atajo" para decorar toda una habitación con malas decisiones. Lleve al sapo floral a casa como un impresión en lienzo, impresión en metal o un dramático tapiz si sus paredes necesitan más etiqueta de jardín cuestionable. Para un caos acogedor, la obra de arte también luce maravillosamente en un cojín, una manta de forro polar o una bolsa de mano para aquellos que prefieren que sus escándalos sean portátiles. Incluso puede convertir todo el pegajoso incidente en un rompecabezas o enviar a alguien una tarjeta de felicitación sospechosamente encantadora que dice, sin decirlo, "a veces la entrada equivocada hace la mejor historia".