Lord Glimmergob and the Very Questionable Snack Choice

Il primo assaggio di una pessima idea

Nelle pieghe dolcemente luminose di Petalshock Hollow, dove la rugiada brillava appena troppo e l'aria profumava sempre vagamente di qualcosa che poteva farti bandire dalla buona società, viveva una creatura dal giudizio discutibile e dagli hobby ancora più discutibili.

Si chiamava Lord Glimmergob.

Nessuno sapeva bene chi gli avesse dato il «Lord». Men che meno Glimmergob stesso. Ma lo pronunciava con tale sicurezza, e con un coinvolgimento tanto superfluo della lingua, che quasi tutte le creature annuivano e lasciavano correre.

Glimmergob era, secondo ogni apparenza, un intenditore.

Non di cose raffinate.

Oh no.

Glimmergob era specializzato nel leccare cose che assolutamente non avevano bisogno di essere leccate.

Petali? Leccati.

Funghi? Leccati due volte, una per la scienza.

Una sospetta pietra luminosa che sussurrava «non farlo»? Soprattutto leccata.

La sua filosofia era semplice: se esisteva, probabilmente aveva un sapore.

E oggi… oh, oggi… aveva trovato qualcosa di nuovo.

Posato delicatamente sulla curva di uno stelo carico di rugiada, Glimmergob si sporse, gli enormi occhi prismatici dilatati da una curiosità sconsiderata che in passato era finita in lievi allucinazioni e scuse molto imbarazzanti a un cactus.

Eccola.

Una goccia.

Non una goccia qualunque.

Questa scintillava diversamente.

Pulsava appena di tonalità che non appartenevano proprio allo spettro naturale: oro caldo da guardare, viola che ronzavano al limite dell'udito e un lieve, sospetto bagliore che suggeriva meno «rugiada mattutina» e più «qualcuno ha fatto un errore terribile e ora è qui a fingersi innocente».

La lingua di Glimmergob scivolò fuori lentamente.

Lunga. Appiccicosa. Ansiosa.

«Oh, bellissima cattiva idea…» sussurrò.

Da qualche parte nella conca un grillo smise di cantare.

Una foglia si arrotolò un po' più stretta.

L'universo, nella sua infinita saggezza, valutò brevemente di intervenire.

Non lo fece.

Schlllrp.

Nell'istante in cui la goccia toccò la lingua, tutto… cambiò.

Glimmergob si bloccò.

Le ali ebbero un sussulto.

Gli occhi si allargarono fino a riflettere intere galassie di rimpianti non ancora avvenuti.

«…Oh», disse piano.

Poi più forte.

«OH.»

Il sapore esplose nei sensi, non soltanto dolce o aspro o qualcosa di tanto noioso. Era gusto con opinioni. Era sapore che ti giudicava. Era il tipo di nettare che schiaffeggia il cervello e dice: «Prego, idiota».

Barcollò indietro sulle piccole zampe, ondeggiando.

«Io…» alitò. «Ho visto cose».

Le ali cominciarono a ronzare.

Non a battere.

A ronzare.

Una nota bassa e vibrante che risuonava nello stelo sotto di lui, nei petali circostanti, nell'aria stessa.

«Sono…» disse Glimmergob, alzando teatralmente una zampa. «Trasformato.»

Si mise in posa.

Nessuno guardava.

Questo non lo fermò.

«Ho assaggiato oltre il velo», continuò, la voce sempre più grandiosa, teatrale e scollegata dalla realtà. «Ho leccato i confini dell'esistenza e li ho trovati… deliziosi».

Uno scarabeo vicino arretrò piano.

«Questo cambia tutto», dichiarò Glimmergob. «Tutto ciò che credevo di sapere sul leccare… sulla vita… su cosa dovrebbe e non dovrebbe trovarsi nella mia bocca…»

Si fermò.

Guardò di nuovo la goccia.

Ne restava ancora.

Brillava.

Lo invitava.

«Be'», disse, già sporgendosi di nuovo, «sarebbe irresponsabile non ricontrollare i risultati».

Schlllrp.

Stavolta la reazione fu… immediata.

Il mondo si piegò.

I colori si allungarono come miele caldo.

Lo stelo sotto di lui pulsava a un ritmo sospettosamente musicale e Glimmergob, la vista turbinante e la lingua ancora stesa come una bandiera di cattivo giudizio, cominciò a ridacchiare.

Non una risatina educata.

Nemmeno una risata dignitosa.

Il genere di risatina che suggeriva che le cose stessero per sfuggire molto, molto di mano.

«Io…» ansimò. «Credo di… oh, questo è… questo è fantastico…»

Barcollò ancora, mantenendosi a malapena sullo stelo.

«Dovrei comandare qualcosa».

Un istante.

«…Tutto», aggiunse annuendo fra sé.

Sì.

Sembrava giusto.

Lord Glimmergob si raddrizzò, per quanto ci si possa raddrizzare vibrando lievemente e vedendo colori che legalmente non dovrebbero esistere, e sollevò la testa con nuova autorità.

«In quanto unico essere di questa conca abbastanza illuminato da aver assaggiato… quello», accennò vagamente con la lingua, che si rifiutava di rientrare in faccia, «mi dichiaro Supremo Sovrintendente di Tutte le Cose Leccabili».

Lo scarabeo se ne andò.

In fretta.

Glimmergob non lo notò.

Era troppo impegnato a fissare la goccia.

Ne restava ancora un po'.

E qualcosa nel profondo, qualcosa di antico, primordiale e incredibilmente stupido, sussurrò:

Finiscila.

Glimmergob sorrise.

Largamente.

Squilibrato.

Assolutamente spacciato.

«Oh», disse. «Non me lo faccio ripetere».

L'abbuffata, l'ego e il rapido declino del comportamento ragionevole

Ci sono momenti nella vita, rari, belli, catastroficamente stupidi, in cui una creatura si trova davanti a una scelta.

Glimmergob non stava vivendo uno di quei momenti.

Perché aveva già scelto.

Ripetutamente.

Con entusiasmo.

E adesso… adesso ci stava assolutamente marinando dentro.

Schlllrp.

L'ultimo residuo della goccia proibita sparì nella sua bocca disponibilissima e con esso qualunque presa residua su qualcosa che somigliasse a un comportamento sensato.

Si bloccò ancora.

Ma stavolta… non era immobilità.

Era caricamento.

Gli occhi divamparono d'intensità caleidoscopica, frantumandosi in strati di colore che sembravano staccarsi dalla realtà stessa. Lo stelo sotto di lui si allungò, no, si elongò in una torre spiraliforme di vetro verde, e le gocce circostanti cominciarono a ronzare come piccoli soli pettegoli.

«Ohhhhh…» espirò Glimmergob, la voce lievemente echeggiante come se avesse scelto il percorso panoramico attraverso più dimensioni prima di tornare alla bocca. «È stato… irresponsabile».

Una pausa.

«…E non rimpiango niente».

Le ali si spalancarono con uno scintillante fwrrrppp, vibrando tanto rapidamente da creare l'illusione di aureole, al plurale, sospese intorno a lui come un coro molto giudicante di cattive decisioni.

Alzò di nuovo teatralmente una zampa.

«Sono asceso», annunciò a nessuno ancora disposto ad ascoltare. «Ho trasceso i meschini limiti di… di…»

Strizzò gli occhi.

«…Che stavo dicendo?»

La risposta non arrivò.

Arrivò invece qualcos'altro.

Un'onda.

Partiva dal profondo dell'addome, risaliva il torace e si sistemava proprio dietro gli occhi come un'idea calda e lievemente aggressiva.

«Oh».

Batté le palpebre.

«Oh no».

Poi subito:

«Oh sì».

Perché l'onda non si fermò.

Si moltiplicò.

Ogni impulso inviava sensazioni nel minuscolo corpo scintillante: formicolio, ronzio, pulsazioni del tipo di sovrastimolazione che dovrebbe avere un'etichetta d'avvertimento e una liberatoria firmata.

Glimmergob afferrò lo stelo con tutti e sei gli arti.

«Bene», disse, tentando invano di sembrare composto. «Bene, questo è… nuovo. È… parecchio».

Lo stelo pulsò in risposta.

Lui lo fissò.

«Hai appena…»

Vrum.

«Sì».

Glimmergob si avvicinò, scrutando la pianta come se lo avesse offeso personalmente.

«Ascolta», disse, agitando la lingua in un modo che voleva essere autoritario ma sembrava più un nastro ubriaco nel vento, «sono attualmente il tuo Supremo Sovrintendente. Comportati di conseguenza».

La pianta non rispose.

Esisteva soltanto.

Gloriosamente.

Silenziosamente.

Imperturbabile.

Il che a Glimmergob sembrò mancanza di rispetto.

«Maleducata», borbottò.

Poi il mondo cambiò ancora.

Più forte stavolta.

Lo sfondo, i rosa e gli ori morbidi, collassò verso l'interno come una tenda tirata di colpo, poi esplose di nuovo in uno splendore esagerato e ipersaturo. Ogni goccia diventò una lente. Ogni lente un occhio. Ogni occhio sembrava osservarlo con vari gradi di divertimento.

«Oh», disse Glimmergob deliziato. «Pubblico».

Si gonfiò.

Letteralmente.

Il corpo già paffuto e perlaceo si ingrossò appena, le piccole sfere lungo la forma brillando di più come in risposta al crescente senso d'importanza.

«Sì», continuò, camminando sullo stelo con passi instabili e troppo sicuri. «Sì, vi vedo. Siete venuti ad assistere alla grandezza. Comprensibile».

Assunse un'altra posa.

Un'angolazione diversa.

Più lingua.

Sempre più lingua.

«Potete rivolgervi a me come…»

Fece una pausa teatrale, lasciando crescere il momento.

«…Alto Sovrano Glimmergob, Primo del Suo Sapore, Leccatore dell'Imprudente, Infrangitore delle Barriere del Gusto e…»

Un singhiozzo improvviso lo interruppe.

Forte.

HURRK.

Batté le palpebre.

«…E a quanto pare un po' gassoso», aggiunse.

Poi rise.

Forte.

Troppo forte.

Le zampe cedettero appena all'arrivo di un'altra ondata, più forte di prima.

L'onda tornò.

Ma stavolta… non era soltanto sensazione.

Era memoria.

O qualcosa che fingeva di esserlo.

Immagini gli invasero la mente, rapide, caotiche e sempre più ridicole:

Un fungo con una corona che gli faceva una lezione sui limiti.

Una pozzanghera che sussurrava complimenti con voce sensuale.

Una versione di sé, più grande, più lucida e molto più composta, che scuoteva la testa con profonda delusione esistenziale.

«Avresti potuto essere di più», disse il Glimmergob immaginario.

«Posso ancora esserlo», ribatté Glimmergob sulla difensiva, barcollando. «Sono attualmente di più. Guardami».

La versione immaginaria non sembrava impressionata.

«L'hai leccata due volte».

«…Per accuratezza», insisté Glimmergob.

«L'hai leccata tre volte».

Si fermò.

«…Per la scienza».

Il Glimmergob immaginario sospirò e si dissolse in brillantini.

«Maleducato», borbottò ancora Glimmergob.

Ma i brillantini non svanirono.

Rimasero.

Fluttuando.

Turbinando.

Radunandosi intorno a lui come una lenta tempesta scintillante.

E poi…

Si appiccicarono.

A lui.

Ovunque.

Il corpo s'illuminò mentre le particelle aderivano alla superficie già riflettente, amplificando il bagliore finché sembrò meno una creatura e più una cattiva decisione vivente avvolta in brillantini e sicurezza.

«Oh», disse piano ammirandosi. «Oh, sono… magnifico».

Si voltò appena.

Ammirò un'altra angolazione.

«No, davvero, è… un livello irragionevole di fascino».

Un'altra onda lo colpì.

Più forte.

Più acuta.

Questa portava conseguenze.

La presa scivolò.

Appena.

Una zampa perse aderenza sulla superficie bagnata.

«Ah», disse calmo. «Va… va bene».

Un'altra zampa scivolò.

«Ancora bene».

Una terza.

«…Meno bene».

Lo stelo si curvò sotto di lui, e la superficie sembrò meno un posatoio stabile e più uno scivolo lucidato progettato da qualcosa con un senso dell'umorismo contorto.

Glimmergob si agitò.

Troppo lento.

Troppo distratto.

Troppo… su di giri.

«Bene», disse, ormai aggrappato disperatamente, la voce appena più alta. «Bene, dobbiamo affrontare la situazione dell'aderenza…»

Scivolò.

Cadde di qualche centimetro.

Le ali si aprirono d'istinto, ma anziché stabilizzarlo corressero troppo, facendolo ruotare un po' intorno allo stelo.

«No-no-no-no, questo non è… non è ideale…»

Un'altra ondata.

Più forte.

Il mondo raddoppiò.

Poi triplicò.

Poi lo informò educatamente che la gravità stava per partecipare molto più attivamente alla sua giornata.

«Bene», disse Glimmergob, ora pienamente consapevole che le cose andavano oltre il suo controllo. «Bene, nuovo piano. Nuovo piano. Ci sganciamo. Ci riorganizziamo. Noi…»

L'ultima presa scivolò.

E cadde.

Non lontano.

Ma abbastanza.

Il mondo si allungò in strisce di colore mentre rotolava, ali aperte a caso, arti agitati in quello che generosamente si poteva chiamare «panico interpretativo scoordinato».

«RIMPIANGO ALCUNE COSE…» urlò.

Colpì una foglia più bassa.

Rimbalzò.

Rotolò.

Scivolò su goccioline che scoppiavano piano sotto di lui come piccoli applausi giudicanti.

«…NON MOLTE, MA ALCUNE…»

Un altro rimbalzo.

Un altro giro.

E poi…

Si fermò.

A testa in giù.

Fissando il cielo.

Che ora… respirava.

«Oh», disse piano.

Una pausa.

«…Questa è nuova».

Rimase lì un momento.

Fermo.

Elaborando.

O tentando.

Poi alzò lentamente la testa.

Appena abbastanza…

Da vederla.

Un'altra goccia.

Più grande.

Più luminosa.

Posata innocente sul bordo della foglia accanto a lui.

Scintillava.

Pulsava.

Praticamente gli strizzava l'occhio.

Glimmergob la fissò.

A lungo.

Intensamente.

Nel profondo della mente che si disfaceva rapidamente nacquero due pensieri.

Il primo:

È una pessima idea.

Il secondo:

…Ma se fosse ancora meglio?

Sorrise.

Lentamente.

Pericolosamente.

Irrimediabilmente fedele alla gag.

«Be'», disse trascinandosi verso di essa con tutta la dignità di una creatura che non ne aveva più, «non sono arrivato fin qui per cominciare adesso a prendere buone decisioni».

L'illuminazione, le conseguenze e la leggenda di un idiota molto appiccicoso

Ci sono momenti, rari, fugaci, quasi mitici, in cui una creatura si trova sull'orlo del disastro totale e pensa: «Forse dovrei fermarmi».

Glimmergob non era fatto per quei momenti.

Era fatto, in modo spettacolare, per il contrario.

Così quando trascinò il corpo coperto di brillantini e privo di dignità verso la seconda goccia, più grande, più luminosa e radiante del tipo d'energia solitamente accompagnata da una dichiarazione legale, non esitò.

Non rifletté.

Non crebbe come creatura.

Si sporse…

…Con la lingua già fuori come uno stendardo di cattive scelte…

…E si impegnò.

Schlllrp.

Il tempo si ruppe.

Non metaforicamente.

Davvero.

Nell'istante in cui la seconda goccia entrò nel suo organismo, il mondo non si limitò a piegarsi: si frantumò in mille schegge scintillanti di colore, sensazione e intuizioni aggressivamente inutili.

Il corpo di Glimmergob s'inarcò.

Le ali esplosero verso l'esterno in un violento scintillio di luce prismatica.

Ogni piccola perla sul corpo si accese come una costellazione di stelle molto discutibili.

«OH…»

La voce riecheggiò in dodici direzioni contemporaneamente.

«…È STATO…»

Ancora echi.

«…Un errore».

Una pausa.

Poi, più piano:

«…Ma anche piuttosto incredibile».

La foglia sotto di lui si dissolse.

Non fisicamente.

Ma percettivamente.

Un momento era una foglia.

Il successivo era un vasto paesaggio ondulato di morbide onde verdi che pulsavano sotto di lui come un gigante respirante e lievemente divertito.

Glimmergob batté le palpebre.

Una volta.

Due.

Poi scoppiò a ridere.

«SÌ», dichiarò, in piedi, o tentando, sulla superficie mutevole. «SÌ, QUESTO SEMBRA GIUSTO».

Allargò gli arti, quasi scivolando ancora ma recuperando per pura fortuna caotica.

«Ho superato il gusto», proclamò. «Ho superato la ragione. Ho superato…»

Si fermò.

Gli occhi si spalancarono.

Perché qualcosa…

…Lo stava guardando.

Nel mondo scintillante, respirante e impossibile cominciò a formarsi una sagoma.

Non proprio solida.

Non proprio reale.

Ma innegabilmente presente.

Scintillò in esistenza come un pensiero diventato troppo grande per la propria testa.

Una figura.

Alta.

Elegante.

Fatta interamente di luce rifratta e giudizio.

Glimmergob fissò.

«…Bene», disse lentamente. «Adesso ci siamo».

La figura inclinò la testa.

Il «viso» era uno schema mutevole di colore e luce, eppure… sembrava poco impressionato.

«Tu», disse.

La voce non venne tanto udita quanto sentita.

Direttamente nella parte di Glimmergob prima riservata alle cattive idee.

«Hai consumato ciò che non era destinato a essere consumato».

Glimmergob si gonfiò.

Anche adesso.

Anche lì.

«Primo», disse, agitando la lingua in un modo che suggeriva sicurezza e totale incomprensione, «sembra una sfida, e non apprezzo il tono».

La figura non reagì.

«Secondo», continuò Glimmergob, ondeggiando appena mentre la realtà continuava a fare quel che faceva, «mi sento fantasticamente, quindi dirò che ho fatto la scelta giusta».

La figura si avvicinò.

Abbastanza perché la sua luce si riflettesse negli enormi occhi di Glimmergob, frantumandosi in mille minuscole versioni di lui, tutte altrettanto squilibrate.

«Hai turbato l'equilibrio», disse.

«Ho migliorato l'esperienza», corresse Glimmergob.

«Hai consumato la Dreamdew».

«…Gran nome», ammise Glimmergob.

«Dovevi assaggiare… non ingozzarti».

Glimmergob esitò.

«…Mi pare un tecnicismo».

La figura si raddrizzò.

Il mondo intero pulsò in risposta.

«Ci sono conseguenze».

«Ci sono sempre conseguenze», disse Glimmergob annuendo saggiamente. «Ma a volte ne vale la pena».

Un istante.

«…Ne è assolutamente valsa la pena».

La figura tacque.

Poi:

«Fra un momento non la penserai così».

Glimmergob batté le palpebre.

«…Fra un momento?»

La figura non spiegò.

Semplicemente… sparì.

Come un pensiero che ripensa alle proprie scelte di vita.

Glimmergob rimase di nuovo solo.

Il mondo scintillante pulsava ancora intorno a lui.

I colori danzavano ancora.

La sensazione era ancora…

Si fermò.

Tutta insieme.

Come se qualcuno avesse premuto un interruttore.

Il calore svanì.

Il bagliore si attenuò.

Il mondo scattò al suo posto con una chiarezza improvvisa e brutale che lo colpì come uno schiaffo fatto di realtà.

Era di nuovo sulla foglia.

Di nuovo a testa in giù.

Appiccicoso.

Coperto di brillantini.

E ora…

Molto, molto consapevole.

«Oh no», sussurrò.

Perché era arrivata la seconda ondata.

Non quella divertente.

Quella delle conseguenze.

Lo stomaco, o ciò che ne faceva le veci, si rivoltò.

Violentemente.

«Oh no», ripeté più forte.

Le ali sussultavano senza controllo.

Le zampe si bloccarono.

Tutto il corpo sembrava contemporaneamente troppo pieno, troppo vuoto e profondamente offeso da ogni cosa.

«Bene», disse, tentando invano di tirarsi su. «Bene, è… temporaneo. È soltanto… il prezzo della grandezza».

Un altro sussulto.

Più forte.

«È il prezzo di essere un idiota», si corresse.

Rotolò su un fianco.

Poi sulla schiena.

Poi sull'altro fianco.

Non servì.

«Ho fatto una serie di scelte audaci e terribili», ammise alla foglia.

La foglia non rispose.

Ne aveva viste.

Aveva finito di interagire.

Passò del tempo.

Quanto?

Non era chiaro.

Glimmergob esisteva in uno stato fra rimpianto e lieve crescita spirituale, punteggiato ogni tanto da piccoli rumori indecorosi che avrebbe poi negato di aver fatto.

Alla fine…

Il peggio passò.

Il mondo si stabilizzò.

I colori tornarono a livelli normali di ridicolo.

E Glimmergob…

…Lentamente…

…Con cautela…

…Si mise seduto.

Batté le palpebre.

Si guardò intorno.

Prese un respiro profondo.

«Bene», disse piano. «Bene. È stata… un'esperienza istruttiva».

Una lunga pausa.

«Ho imparato…»

Si interruppe.

Guardò una goccia vicina, perfettamente normale.

Stava lì.

Non brillava.

Non pulsava.

Soltanto… esisteva.

Si chinò verso di essa.

Lentamente.

Con sospetto.

«…Che dovrei essere più selettivo», concluse.

Un'altra pausa.

«…Ma non così selettivo».

La lingua spuntò.

Appena.

Provando.

Stavolta con attenzione.

piccolo schllrp.

Si fermò.

Aspettò.

Nessuna allucinazione.

Nessun giudizio cosmico.

Nessun rimpianto immediato.

Si rilassò.

Sorrise.

«Visto?» disse a nessuno. «Crescita».

E così, nei giorni seguenti, la storia si diffuse.

Di Lord Glimmergob.

Quello che aveva assaggiato la Dreamdew.

Quello che aveva visto oltre.

Quello che assolutamente, definitivamente, non andava lasciato vicino a nulla di remotamente leccabile.

Alcuni lo chiamavano illuminato.

I più lo chiamavano idiota.

Ma tutti concordavano su una cosa:

Se Glimmergob si chinava verso qualcosa con quello sguardo e la lingua che faceva… quella cosa?

Ti allontanavi.

Immediatamente.

Perché, anche se poteva aver imparato qualcosa…

Di sicuro non aveva imparato abbastanza.

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