A Dragon's First Breath

Três séculos e um café da manhã interrompido

Poucas coisas despertam tanta admiração quanto o nascimento de uma lenda. Mas lendas, assim como dragões, raramente chegam ao mundo em silêncio.

O ovo repousava sobre um pedestal de pedra, sua superfície uma obra-prima de entalhes ornamentais que pareciam menos resultado do tempo e mais trabalho de um artesão apaixonado por beleza e fantasia. Ramos de flores delicadas e espirais envolviam a casca, como se a própria natureza decidisse proteger o tesouro lá dentro. O aposento estava silencioso, salvo pelo leve zumbido de magia que pulsava no ar — um ritmo antigo, lento e constante, como se o próprio mundo prendesse a respiração.

Então aconteceu. Uma rachadura.

Começou como um sussurro de som, o mais leve dos estalos, quando uma única fissura finíssima dividiu a superfície do ovo. Dela começou a escapar uma suave luz dourada, iluminando a câmara com um brilho quente e etéreo. A rachadura se alargou e então, com uma súbita explosão de força, uma garra — minúscula, mas inconfundivelmente afiada — atravessou a casca.

“Bom, já não era sem tempo”, resmungou uma voz nas sombras. O dono da voz, um mago antigo com uma barba que vira anos demais e um manto que vira lavagens de menos, aproximou-se do ovo. “Três séculos de espera, e você resolve fazer sua entrada bem no meio do meu café da manhã. Pontualidade típica de dragão.”

O dragão não deu atenção aos resmungos do mago. Seu foco era único e instintivo: liberdade. Outra garra atravessou a casca, seguida por um focinho delicado coberto de escamas cintilantes rosas e brancas. Com um último esforço, o dragonzinho emergiu, abrindo as asas numa nuvem de pó dourado. Piscou uma vez, duas, os olhos arregalados e cheios daquele espanto que só os verdadeiramente recém-nascidos possuem.

Um nome digno de um espirro

“Ah, aí está você”, disse o mago, com a voz se suavizando contra sua vontade. “Um pouco menor do que eu esperava, mas suponho que até os dragões precisem começar de algum lugar.” Apertou os olhos para o dragão, que agora inspecionava o ambiente com uma mistura de curiosidade e leve desdém, como se a decoração não o impressionasse. “Não me olhe assim. Você tem sorte de ter nascido aqui, não em algum covil de bandidos. Este lugar tem história!”

O dragão espirrou, e uma pequena baforada de fumaça escapou das narinas. O mago recuou depressa.

“Certo, não precisa começar pelo fogo. Chegaremos a isso depois”, resmungou, afastando a fumaça com a mão. “Vejamos, você vai precisar de um nome. Algo grandioso, que inspire medo no coração dos inimigos — ou pelo menos diminua a chance de os aldeões atirarem pedras. Que tal... Flameheart?”

O dragão inclinou a cabeça, nada impressionado.

“Está bem, está bem. Clichê demais. Que tal... Blossom?”

O dragão bufou, e uma pequena brasa caiu perigosamente perto do manto do mago.

“Está bem, está bem! Não precisa fazer drama. Que tal Auriel? Um pouco de elegância, um toque de mistério. Sim, você tem cara de Auriel.”

Grandes feitos podem esperar até depois do café

Auriel, como se ponderasse o nome, abriu bem as asas. Elas reluziam na luz dourada, uma tapeçaria de tons suaves que pareciam mudar e cintilar a cada movimento. Por um instante, até o mago ficou sem palavras. O dragão, pouco maior que um gato doméstico, de alguma forma dominava o aposento com a presença de algo muito maior. Era como se o próprio universo tivesse parado para reconhecer aquela vida pequena, mas significativa.

“Você fará grandes coisas”, disse o mago baixinho, com uma sinceridade rara na voz. “Mas não hoje. Hoje você come, dorme e descobre como voar sem quebrar tudo o que vê.”

Como se concordasse, Auriel soltou um rugido minúsculo — um som igualmente adorável e lamentavelmente pequeno. O mago riu, uma risada profunda e calorosa que ecoou pela câmara. Pela primeira vez em séculos, sentiu esperança. Não aquela passageira, que vem e vai com um pensamento, mas a profunda e inabalável, que se instala nos ossos e se recusa a partir.

“Vamos então”, disse o mago, voltando-se para a porta. “Vamos arranjar comida para você. E, pelo amor da magia, tente não incendiar nada.”

O dragão trotou atrás dele, com passos leves, mas cheios de propósito. Atrás dos dois, o ovo despedaçado ficou esquecido, sua casca ornamentada um testemunho silencioso do começo de algo extraordinário. Quando saíram da câmara, uma luz dourada permaneceu no ar, como se a própria magia soubesse que aquele não era um dia comum.

Afinal, lendas não nascem prontas; elas são construídas. Mas toda lenda começa em algum lugar. E, para Auriel, começou ali, com uma rachadura, um sopro e a promessa de um mundo ainda por conquistar.