Orb of Origins: The Hatchling's Hold

O despertar da filhote

Numa região de colinas onde os observatórios se erguiam acima das nuvens do entardecer, contava-se aos menores dragões que a primeira luz precisara de um lugar quentinho para se sentar. Eles sabiam que outras terras narravam outros começos. Aquele pertencia às suas lamparinas de inverno, aos seus tetos pintados e à hora em que uma voz adulta baixava o tom ao lado de um ninho.

Tudo começava com Astra.

Antes de os caminhos das estrelas terem nomes, dizia a história, um ovo cósmico repousava num berço trançado. Ao redor dele flutuavam luzes redondas, algumas azuis como águas profundas, outras violetas, outras usando véus que se estendiam pela escuridão. Nenhuma brilhava igual à outra. Sob o berço havia um desenho de círculos dentro de círculos, como se alguém tivesse feito um mapa e depois esquecido de explicar aonde tudo aquilo levava.

O ovo balançou. Um pequeno chifre apareceu, recuou e surgiu novamente com um tanto mais de determinação. Por fim, um focinho azul-prateado rompeu a casca.

O primeiro grande feito de Astra foi ficar com um pedaço dela preso na cabeça.

Os contadores de histórias sempre deixavam espaço para risadas nessa parte. Mesmo num relato sobre o começo de tudo, uma filhote tinha direito a uma entrada pouco digna.

Ela se sacudiu até se soltar. Ao longo de seu pescoço, pequenos espinhos cintilavam em turquesa, verde e coral. Suas asas se abriram em dobras laranja, mais brilhantes que o interior de uma lanterna. Eram asas esplêndidas. Também eram asas novas, e, quando tentou se equilibrar no trançado flexível do berço, uma delas imediatamente a inclinou para o lado.

Algo quente se encostou em sua barriga.

Uma esfera repousava entre seus pés. O centro ardia dourado; ao redor dele se enrolavam fios de luz laranja, cruzando e recruzando sem se embaraçar. Astra pôs uma mãozinha acima dela. Os fios subiram ao encontro de suas garras.

Ela abriu a boca de espanto. Todos os dentinhos estavam ali, e nenhum tinha algo útil a dizer.

Era a Orb of Origins.

Segundo a versão das colinas, ela guardava os começos que ainda não haviam encontrado sua forma. Não era um livro de respostas. Não podia dizer a uma criatura assustada no que se transformar. Era calor, possibilidade e a luz paciente pela qual algo podia começar.

Astra não conhecia nenhuma dessas palavras. Sabia que, ao aproximar a esfera, as esferas ao redor brilhavam mais. Quando escutava, ela cantarolava. Quando seu próprio coração acelerado se acalmava, os fios se moviam num ritmo que conseguia acompanhar.

Ela cantarolou de volta.

Um pontinho apareceu além da borda do berço. Tremeu, se alongou num fio prateado e se tornou uma pequena luz errante.

Astra riu. O som foi tão inesperado que riu de novo por tê-lo produzido.

Outra luz se agitou.

Por algum tempo, só houve descobertas. Suas patas faziam sombras sobre a esfera. As asas em movimento espalhavam âmbar pelo trançado. Um pontinho brilhante seguia a curva de sua cauda até ela se virar depressa demais e perdê-lo, para depois encontrá-lo flutuando pacientemente atrás de si.

Começou a entender que podia ajudar as luzes a despertar. Podia aquecê-las, cantar ao lado delas e observá-las encontrar seus caminhos.

Então uma flutuou para mais longe que as outras.

Astra tentou alcançá-la. Ela escapou além de suas garras.

Pela primeira vez desde que a casca se abrira, o espaço ao redor pareceu muito grande.

Ela apertou a esfera contra o corpo, envolveu seu brilho com as asas e decidiu, com a certeza disponível apenas a quem aprendera quase tudo naquela manhã, que uma boa guardiã jamais deveria deixar coisa alguma partir.

A luz que ela tentou guardar

No começo, seu plano pareceu excelente.

Ela enrolou a cauda ao redor do berço, estendeu as asas sobre ele e segurou a esfera com as duas mãos. As luzes mais próximas se achegaram. Suas cores se reuniram sobre as escamas dela até parecer que cem pequenos amanheceres haviam pousado ali.

Além das asas, porém, a escuridão se aprofundou.

Não porque algo tivesse sido destruído. A luz simplesmente estava toda num lugar só.

Astra espiou por cima da borda de uma asa. A faísca prateada errante continuava ali, mais distante agora, traçando uma linha torta entre as esferas apagadas. Chamou-a com a nota cantarolada que a despertara.

Ela brilhou mais. Não voltou.

Astra tentou uma nota mais alta.

A esfera lampejou contra seu peito. Várias luzes próximas se chocaram, espalhando faíscas que se apagaram antes de chegar ao berço. Astra se assustou e apertou mais. Os fios luminosos dentro da esfera se recolheram para perto do centro.

Ela queria manter todos seguros. Em vez disso, deixara o pequeno espaço deles apertado e sua própria respiração difícil.

Não havia um dragão mais velho esperando além da página para lhe dizer o que fizera de errado. Aquela era a parte solitária da história, e os contadores não a atravessavam com pressa. Astra estava cercada de maravilhas, mas maravilhas não respondiam quando ela perguntava se estava indo bem.

Olhou para as mãos.

A luz brilhava entre seus dedos. Fazia isso desde o início, mesmo quando ela achava que a segurava por inteiro.

Devagar, afrouxou uma garra.

Um fio laranja se ergueu no espaço acima da palma. Tremeu como uma respiração no ar frio. Astra quase fechou a mão de novo, mas o fio não desapareceu. Curvou-se em direção à faísca prateada que esperava.

A faísca respondeu.

Entre as duas surgiu um delicado caminho iluminado.

Astra abriu uma asa. As esferas além dela brilharam, uma após outra. Cada uma recebeu um pouco do calor e devolveu uma cor própria: azul, verde, rosa, um amarelo tão claro que quase era branco.

Ela abriu a outra.

A luz viajou mais longe.

Era lindo. Também a assustava. Alguns daqueles pequenos brilhos agora estavam longe demais para ela segurá-los caso vacilassem.

Queria acompanhar todos.

Isso era impossível, mesmo dentro de uma lenda.

Em vez disso, acomodou a esfera no vão entre os pés e começou a cantarolar. Não mais alto dessa vez. Com mais firmeza. Uma nota que conseguia sustentar sem se esgotar, com espaço para respirar.

As luzes espalhadas responderam em seus próprios ritmos.

Uma fez uma pausa. Outra deu uma volta. Uma terceira se movia numa sequência de pequenos arrancos entusiasmados que fez Astra suspeitar que ela tinha tão pouca ideia de aonde ia quanto a própria Astra.

Ela riu daquilo, e o riso aqueceu a escuridão sem ordenar que mudasse.

Então algo se moveu ao lado do berço.

Não era um reflexo. Uma pequena forma se reunia onde vários fios se encontravam, violeta nas bordas e brilhante por dentro. Tinha algo parecido com asas, embora se abrissem de maneira diferente das de Astra. Outra forma surgiu mais adiante, redonda e verde, mantendo sua luz por perto. Mais longe, uma longa criatura azul se desenrolou com a delicadeza de uma fita.

Os contadores de histórias das colinas as chamavam de Astrakin.

Nessa versão, elas nasceram do encontro entre o anseio de Astra e a luz oferecida pela esfera. Não eram cópias dela. Não chegavam já conhecendo seus pensamentos.

A violeta se aproximou do ninho e parou.

Astra ergueu uma mão. Ela ergueu algo muito parecido com uma mão em resposta.

Por um momento, nenhuma se moveu.

Então a recém-chegada se acomodou junto ao trançado, e as outras pequenas luzes continuaram suas jornadas ao redor delas.

Astra encontrara companhia. Não adquirira um reino.

Um céu amplo o bastante para companhia

Nem todos os Astrakin desejavam ficar ao lado do berço.

Essa foi a próxima coisa que Astra precisou aprender.

O verde preferia os espaços tranquilos entre as esferas mais brilhantes. O azul seguia longos caminhos sinuosos e voltava com seu brilho tremendo da distância. O violeta gostava de ficar por perto, às vezes cantarolando com ela, às vezes ouvindo sem fazer som algum.

Cada um carregava uma pequena esfera, acesa a partir da primeira, mas moldada por quem a levava. Suas luzes respondiam umas às outras através da escuridão. Nenhuma era uma coleira.

Astra ainda podia sentir solidão quando eles partiam.

A história não fingia que aprender a ser generosa eliminava toda dor. Em algumas noites, se é possível contar noites num lugar feito de começos, ela puxava a grande esfera para perto e via a luz azul diminuir. Suas garras se curvavam. O velho pensamento voltava: se tudo ficasse perto dela, nunca precisaria se perguntar se voltaria.

Então lembrava do berço lotado e da escuridão além de suas asas fechadas.

Abria as mãos.

Eles fizeram um lugar para onde voltar.

Não era um palácio. Alargaram os caminhos ao redor do ninho trançado, deixando espaço entre os círculos. Marcaram os locais de descanso com luzes constantes, mais suaves que as errantes. Quando um Astrakin voltava cansado, havia um lugar para se acomodar antes que alguém perguntasse o que vira.

Astra aprendeu a ouvir aqueles relatos. O verde encontrara uma esfera tênue que brilhava devagar e não gostava de canções repentinas. O azul conhecia um caminho que se curvava sobre si mesmo e ria sempre que descrevia como viajara tanto para chegar atrás da própria cauda. O violeta ouvia os pequenos pulsos que às vezes escapavam a Astra.

Juntos, cuidavam daquilo que ela jamais poderia vigiar sozinha.

Nas versões mais grandiosas da lenda, eles teciam as estrelas e sopravam cor nas nebulosas. Nos relatos mais tranquilos, eram os guardiões de um único berçário impossível, ajudando suas luzes a se tornarem o que deveriam ser. Os antigos contadores permitiam ambas as versões, desde que ninguém esquecesse a pequena dragão sentada de mãos abertas no centro.

Um dia, uma faísca prateada familiar voltou.

Já não era bem uma faísca. Reunira uma cauda suave de luz e se movia com uma confiança que Astra lembrava ter desejado possuir. Traçou um círculo acima do berço, baixou em direção à esfera e parou.

Astra ficou muito quieta.

Poderia ter tentado pegá-la. Agora estava perto o bastante.

Em vez disso, abaixou a mão sobre o trançado e deixou vazio o espaço acima da palma.

A luz prateada pousou ali.

Só por um momento. Só porque quis.

Depois se ergueu novamente, e Astra a viu partir com uma felicidade que continha um pouco de tristeza, sem por isso deixar de ser felicidade.

Conforme eras passavam dentro da narrativa, ela ficava mais sábia. Alguns contadores a deixavam crescer o bastante para abrigar constelações sob as asas. Outros insistiam que permanecia pequena, porque qualquer um podia imaginar um grande dragão sustentando os céus, mas uma filhote aprendendo a cuidar de algo maior que ela exigia um olhar mais atento.

Os tetos pintados a mantinham como era no começo: azul-prateada, de asas laranja, olhos brilhando de espanto e a esfera quente repousando entre os pés.

Era essa a imagem que as crianças das colinas viam ao erguer os olhos de seus ninhos de inverno.

A essa altura, a história chegava ao fim. Além das janelas do observatório, estrelas comuns brilhavam sobre telhados comuns. Em algum lugar, uma chaleira estalava. Um filhote, ainda não totalmente adormecido, talvez perguntasse se Astra realmente fizera o céu inteiro.

“É assim que esta história conta”, vinha a resposta.

“E ela guardou tudo para si?”

“Não.”

Uma pausa, e o pequeno som de alguém se ajeitando para abrir espaço debaixo de um cobertor.

“Ela aprendeu a deixar espaço.”

Acima deles, a dragão pintada sorria ao redor da luz que segurava com delicadeza. Lá fora, as estrelas continuavam distantes, e o quarto estava quentinho.